R.B. Côvo

Anjo da guarda

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Sat, 18 Jan 2025 15:45:00 +0000

Eu tenho um anjo da guarda;

Você há de ter um também.

Mas o meu... O meu anjinho

Não é igual ao de ninguém.

Meu Anjo da Guarda

É maiúsculo, meu bem.

Você imagine a força

Que o meu anjinho tem.

Meu anjo da guarda é grande,

De todo mal pode livrar...

Se eu pedir ao meu anjinho,

Ele também vai te guardar.

Meu anjinho sabe de tudo,

De nada vai se olvidar.

Ele sabe do meu amor,

Que o propósito é cuidar.

Sempre/Ainda o beijo

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Sat, 28 Dec 2024 13:21:00 +0000

Não, não foi só um beijo...

Não foi só o primeiro...

Não foi só desejo...

Foi amor verdadeiro.

Não, essa tarde não morreu;

O quarto não se fechou;

A ânsia não desapareceu;

Nenhum de nós mudou.

Ainda somos os mesmos...

Fortes, fracos, grandes, pequenos,

Do tamanho do coração...

Ainda somos do tamanho do que sentimos,

Ainda desejamos o toque da mão...

Ainda tudo é novo, perfeito;

Ainda tudo acontece pela primeira vez;

Ainda tudo estremece no peito

Quando te beijo, quando te abraço, quando me vês...

O tempo não passou; o tempo não passará...

Seremos sempre eu e tu,

Em um quarto ou em qualquer outro lugar,

Abraçados no hoje,

Completos, agora, sempre e amanhã.

Oração para abrir manhãs

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Fri, 04 Oct 2024 15:42:00 +0000

Que seu sorriso se abra hoje como flor

Que seus dias sejam leves e carregados de amor

Que sua alma não desespere

Que a alegria lhe carregue

E me leve, e me leve

Junto, por favor...

Que seus dias se pareçam com os meus

Que seus braços me abracem

E em mim toquem os céus

Que seus lábios façam rezas

Digam que seu amor sou eu

Sou eu, sou eu, sou seu...

Que as noites não sejam frias

Nem as horas duras e grossas

Que não vença a melancolia

Vençam as esperanças nossas!

Que o verão chegue logo

E o calor não nos falte

Que o verso dance alegre

Numa folha de asfalto...

Que o poema seja a gente

Que o poema sejamos nós

Abrigados um no outro

Rio correndo para a foz...

Com certeza

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Sun, 22 Sep 2024 13:11:00 +0000

Eram três da manhã quando te vi

Ou deveriam ser quatro

Talvez cinco...

Talvez não fosse noite

E eu nem estivesse dormindo...

Talvez não fosse sonho

Fosse horário vespertino

Ou noturno, mas cedinho...

Meio-dia assinalavam os sinos da igreja

Alguém, moribundo, falecia...

Ou seria meia-noite

E se iniciava outro dia?

Não sei.

O calor que senti... Deveria estar o sol a pique

Ou se inclinando bem pouquinho.

Talvez já descendo, ou ainda subindo.

Não sei...

Sei que te vi.

E como não sei que horas eram

Vou dizer a todo mundo que te vi a toda hora.

Na verdade, quando o disser

Com certeza, não estarei mentindo.

Enquanto...

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Mon, 26 Aug 2024 13:17:00 +0000

Podem me roubar muito

Já muitas vezes o fizeram

E muitas outras vezes o farão

Muitas horas, dias, anos

Alvores e crepúsculos sentirei que me foram roubados

Mas eu, que ao teu toque me sinto senhor do mundo

Nunca perderei tudo

Enquanto teus lábios aportarem nos meus

Tuas mãos se alegrarem nas minhas

Teu sorriso for para mim o mais claro céu

Tua presença a mais linda extensão de vida...

Enquanto meu peito estremecer ao ouvir teu nome

Minhas mãos tamborilarem ansiosas de te ter

Meus olhos resplandecerem por te ver

Meu corpo teimar tanto em te querer...

Enquanto assim for, não haverá roubo que me cause dor

Enquanto assim for, por mais que me tirem, eu tenho o amor...

Poeminha sui generis

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Sun, 03 Jan 2021 14:22:00 +0000

Vem de salto
Toc, toc
Balança pra um e outro lado
E é tamanho o balançado
Que não é mulher
É veado

Rimbombom

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Wed, 15 Apr 2020 00:44:00 +0000

Rimbombom subiu aos céus
Doido que era, jurava o céu era seu
As nuvens eram algodões
Comprados da farmácia de Nereu
A chuva, um vazamento inoportuno
Foi de seu rosto que choveu
Os trovões, ah!, eram gritos
Tão gritos que a mãe lhe deu
E os relâmpagos - quem o negaria? -
Ah, meu Deus!, também eram seus.

Rimbombom era um doido
Do mais doido que havia
Rimbombava, rimbombava
Mas ninguém, ninguém
Dos mais sãos por esses dias
Da mais alta sabedoria
Teve, de dizer-lhe, a ousadia:
Rimbombom, Rimbombom
Nem o céu nem a chuva
Nem relâmpagos nem trovões
Nada... Nada lhe pertencia.

Rimbombom, Rimbombom
Há coisas que não se tiram a um homem
São tão suas quanto sua vida.

Rimbombom sou eu!

rbcovo

com Samaricaparteira

Desmedido eu que vivo com medida (de Bertold Brecht)

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 23 Jan 2020 14:28:00 +0000

Desmedido eu que vivo com medida

Amigos, deixai-me que vos explique

Com grosseiras palavras vos fustigue

Como se aos milhares fossem nesta vida!

Há palavras que a foder dão euforia:

Para o fodedor, foda é palavra louca

E se a palavra traz sempre na boca

Qualquer colchão furado o alivia.

O puro fodilhão é de enforcar!

Se ela o der até se esvaziar:

Bem. Maré não lava o que a árvore retém!

Só não façam lavagem ao juízo!

Do homem a arte é:

foder e pensar.

(Mas o luxo do homem é: o riso).

Dracena

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Sun, 05 Jan 2020 03:11:00 +0000

Sinto, às vezes, nas horas mais conscientes

Um assomo do outro mundo

Um abalo repentino, um tremor profundo

E se me parece vago tudo isto e isto tudo.

De tudo, desta vida, sinto um alheamento sem fim

E, como se deste mundo não fora, enxergo tudo de fora de mim.

Não encontro par nem raízes; alguém, porventura, me jogou aqui.

São-me estranhos os modos, as ruas, os risos

As pessoas, de todas as cores;

Deslocadas e tolas as esperanças, todos os amores...

Eu não sou daqui.

Meu é o turbilhão e o desgaste

A pressa e a urgência de fugir.

De quê? Para onde? Não sei!

Tem de haver para onde ir?

Nas horas mais tristes e nas mais felizes

Turvam-se-me os sentidos

O mundo para num solavanco. Eu parei.

Enquanto isso, os outros se passeiam, diante de mim, frame a frame

E, uma e outra vez, a voz, uma voz que vem:

"Isso não é teu" - acusa;

"Este mundo não é de ninguém".

Eu murcho.

Não é meu o rouge da dracena?

Não é meu este poema?

Sobretudo

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Sat, 04 Jan 2020 13:46:00 +0000

Amo desta vida tudo

E mais viva mais amarei

A tudo e a todos

A uns e a outros

A ti e a mais alguém

Nunca amores poupei

Não se poupa o que se não tem

Antes dá-se por completo

Bem querer a quem se quer bem

Amo os desejos torpes

O torpor em vai e vem

As cores - os azuis e os verdes

As paixões grafitadas nas paredes

O vazio, o nada, o nunca, o ninguém...

Amo os risos - os prolongados e honestos

Os choros - miúdos, sofridos, funestos

As rugas que se erguem fortes e altivas

As horas teimando no rosto convencidas

Amo os maus jantares, as texturas nojentas da comida

Os gritos das crianças na calçada

A pipa que minha infância achou perdida

Amo as mulheres todas da minha vida

Adoro suas almas femininas

Seus trejeitos elegantes mal contidos

A invenção que fizeram do carinho

Amo-as mães, com os ventres rasgados e fecundos

Sua força de dar outro a este mundo

A generosidade acima de tudo

Amo essas almas elevadas

Para quem mais elevado é um filho

Amo as dores nas costas - revelam-me vivo

Os odores nauseabundos do banheiro da escola,

Problemas irresolutos e sarilhos

Amo os poetas, os filósofos incompreendidos

As palavras vãs e as vãs filosofias

As piores ideias - nas piores noites - nos piores dias

Amo os ósculos e os amplexos

Os desfechos abruptos e sem nexo

As casas antigas e sem teto

A dubiedade do reflexo

Amo teu rosto sincero

Tua dificuldade de mentir

As brigas, as zangas, a louça partida

O que sei e o que não sei exprimir.

As horas na rede, a cerveja gelada

O ócio, o não pensar em nada...

Amo as palavras - as rudes e as meigas

As doces e as amargas

As que machucam e as que confortam

As que doem e as que não importam.

Amo-as pesadas, gordas, grávidas

Dando à luz;

Amo-as recicladas, temperadas,

Fazendo ou não fazendo jus.

Soltas, doidas, vagabundas

Sujas, maltrapilhas, imundas...

Amo-as todas

Como a todas as águas do mundo.

Amo tudo

Amar, sobretudo.

Curto-Poema (Questões querubinianas#4)

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 30 Dec 2019 23:41:00 +0000

Para ela bato palmas

clap, clap, clap...

Ela mesma
A rotina
Mesma face, mesmos modos
Através dos milênios
Mesmas horas todo dia

tic-tac tic-tac tic-tac tic-tac

Se ela quebrasse
O que seria?

Amor ao quadrado

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Thu, 26 Dec 2019 20:29:00 +0000

Josefa amava Raimundo, que amava a vida boêmia. Um dia, ele disse: “Josefa querida, você sabe que eu amo você... Mas não sei... Acho que ainda não estou preparado para assumir um compromisso”.

O namoro de anos acaba, a moça chora, o rapaz se anima – ninguém perturbará sua liberdade. Viva! Viva! Andará solto qual coruja soprando as madrugadas em cima dos telhados.

Poucos meses depois, Josefa sabe por uma amiga carpideira – Raimundo se casou. Não consegue segurar o pasmo. Raimundo, aquele Raimundo, o que não estava preparado há meia dúzia de meses atrás, se casou. Questiona: é o mesmo Raimundo? Você tem certeza? É, sim, é o mesmo. Inacreditável! O homem boêmio deu de repente o nó. A mãe de Josefa se indigna: que cabra safado! Mentiroso duma figa!

Não muito distante dali, Robertinho se restabelece. Terezinha acabara o namoro. Era muito nova para se casar. Ainda mal completara vinte anos. Precisava viver, conhecer mais, estudar, se formar... Não podia se prender. Robertinho era um rapaz formidável, uma pessoa incrível, e era impossível mensurar o que sentia por ele. Mas era cedo!... Você entende, Robertinho? É cedo! Quem sabe um dia...

Robertinho sofreu demais. Chegou a pensar em suicídio. Principalmente quando a mãe, insensível, chegou da rua e disse: “Robertinho, meu filho, Dona Filó acaba de me contar que Terezinha, sua ex, se casou na semana passada”. Robertinho ficou entre o desmaio e a cólera. Levantou-se da mesa de jantar e foi para o quarto. Pegou o estilete, balançou, corto x não corto os pulsos, até que adormeceu no assoalho.

Você sabe com quem casou Terezinha? Com Raimundo. E hoje mesmo Josefa começou a namorar com Robertinho. Serão felizes? Eu sei lá! Sei que liberdade e boêmia não fazem cafuné. E que não há idade para amar. E que o amor dá umas voltas que não são de fiar.

Também o céu (de Bertold Brecht)

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 26 Dec 2019 17:27:00 +0000

Também o céu às vezes desmorona

E as estrelas caem sobre a terra

Esmagando-a com todos nós.

Isto pode ser amanhã.

3 x solidão

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Fri, 20 Dec 2019 18:42:00 +0000

Nunca refleti o bastante sobre a solidão. Os momentos em que estive sozinho, aproveitei-os, via de regra, para debruçar-me sobre outros temas: a vida, Deus, a morte, o amor... E foram inúmeros. Eu sou, diria, um solitário nato. E na mais completa solidão, na contemplação do silêncio e paz dos azuis celestes e dos verdes naturais, encontrei sempre o mais puro gozo e satisfação. Nasci com a urgência do pensar, com a vontade de comunhão com as coisas, ao mesmo tempo com a força de um alheamento sem fim. Fui sempre um espectador, um sujeito que preferiu substancialmente a observação à ação, o assistir ao atuar, o olhar, ver, escutar ao reproduzir. Se a vida é um palco, eu agachei-me a um canto, num ponto cego, no escuro, onde ninguém me pudesse ver, intuindo tudo, adivinhando falas, imaginando caminhos, cogitando fins. A solidão nunca me atrapalhou; nunca foi um mal que pesava sobre mim. Pelo contrário, a solidão, ao menos momentânea, era uma espécie de ambição. “Deixem-me só, meu Deus! Eu preciso. Chega de som nos meus ouvidos, de barulho, gritaria...”, cotidianamente pedia. E, cotidianamente, minha esposa, divina, me deixava por uma ou duas horas estático, a tv ligada, o pensamento voando tão longe e distante que eu não pensava em nada. Às vezes, ela questionava: “estás a pensar em quê?”. Minha resposta quase invariável era: “em nada”. E eu pensava, de fato, em nada. E não sabia como explicar-lhe. Como se pensa em nada? Não sei. Era como se tudo, se todos os pensamentos me escapassem, como se me encontrasse num vazio sem fim, reconfortante, gostoso, longe de incômodos, desafios, problemas ou afins. Nesse vazio, nesse “poço cognitivo”, era feliz.

Minha vida, entretanto, mudou. Esses “poços cognitivos” são agora mais frequentes, mais rotineiros, mas minha felicidade em nada se agigantou. Sou tão-somente mais solitário ainda e percebo agora que existem diferentes tipos de solidão: a solidão voluntária, a solidão involuntária e a solidão semi-voluntária. Na solidão voluntária, você está sozinho porque quer. Você prefere isso, e disso sente até, por vezes, uma premente necessidade. Eu era assim. Lembro-me que quando era criança – com três, quatro anos –amava estar sozinho no quintal ou embaixo da mesa de meu avô. Enquanto ele costurava fraques, eu alinhavava minhas infantis filosofias. Você não imagina como esses momentos me preenchiam. Deitava-me com a cabeça encostada a uma perna da mesa, uma mão levando o “biberão” à boca, a outra, enrolando os cachos do cabelo. Aqui dentro, nesta cabeça que agora engendra esta prosa, pássaros voavam sem fim. O mundo era perfeito. E era um pilar fundamental de sua perfeição a minha solidão. Meu pai conversava comigo – eu não queria conversar; minha mãe puxava conversa – eu não estava a fim; meus amigos (eu quase não tinha) me puxavam para brincar – eu brincava, corria, chutava a bola, mas “não me obriguem a falar”. Essa não-comunicação, essa introspeção e solidão eram voluntárias. Eu amava isso. E isso mesmo preservei até hoje. Todavia, como escrevera Camões, “o mundo é composto de mudança, tomando sempre novas qualidades”. Hoje, divido minhas horas do dia entre uma solidão involuntária e uma solidão semi-voluntária. Nada mais há de voluntário na minha solidão. Como estou permanentemente sozinho, não me deparo com qualquer opção. Eu, sozinho, não tenho como escolher estar só. Minha solidão é agora uma espécie de imposição. A vida, Deus, o que seja, fizeram isso comigo. E, um dia, os mesmos agentes farão isso com você. Na solidão involuntária, ser-lhe-á imposta a ausência do “objeto”, de um objeto que você muito quer. Essa solidão frustrá-lo-á demais, acredite, pois o obrigará ao recolhimento dos seus desejos. Você não terá mais a mãe, o pai, o tio, a irmã do seu lado, qualquer outro ente querido, e essa solidão, essa falta doer-lhe-ão de tal modo que seu mundo parecerá que se acaba. Doer-lhe-ão fisicamente, como uma lança atravessada no peito, rasgando ventrículos e aorta, como um entalo permanente que dói a cada inspirar e expirar. A ausência é física, e a dor que provoca é tão física quanto. Você perceberá, então, que tudo é belo e perfeito quando a solidão é uma escolha, mas tudo é agonizante e cruel quando ela vem contra nossa vontade. É tão agonizante, tão psicologicamente avassalador e torturante que não encontramos outra solução senão mascarar o que nos foi imposto. Por um artifício mental, a solidão involuntária, forçada, dá lugar à solidão semi-voluntária, a uma espécie de defesa que criamos que nos faz acreditar que estamos sozinhos porque queremos. Nesse momento, as qualidades do objeto que perdemos são transferidas para outro. Este outro é tão agradável e doce quanto aquele; é, como aquele, tão atraente e belo. Mas, ao contrário do primeiro, não nos merece uma verdadeira ânsia de ter. Talvez porque não suportaríamos outra solidão involuntária ou a negação de outro desejo. Talvez porque tudo não passa de um fingimento. Afinal, é muito normal e saudável termos amigos imaginários.

O amor: um presente

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Sun, 15 Dec 2019 02:07:00 +0000

O amor é uma espécie de presente – bem embrulhado, papel vistoso, escolhido com brio – que você oferece ao outro. Depois de realmente ofertado, o que esse outro faz com ele não depende mais de você.

Alguns há que o valorizam, que se demoram em contemplações, que, em uma espécie de êxtase, uma e outra vez o admiram e se servem dele. Tão agradecidos ficam que presente de igual valor lhe retornam. E fazem-no alguns por obrigação, outros porque têm a percepção do quão é significativo serem amados, do quão é sublime e digno de amor aquele outro os amar. Amam quem os ama. Que nobre reciprocidade! Acreditam que saber amar é saber deixar alguém amá-los.

Outros há que desdenham do presente. Recebem-no com um sorriso fosco mal disfarçado. Não é aquilo que queriam e não lhes tem nem terá qualquer valor ou serventia. Você empenha todas as suas forças e energias, dá tudo de si, dá tudo que tem e não logra mais que uma tímida simpatia e camuflada comiseração. Seu presente pesa-lhes sobre os ombros. Não fossem as imposições de uma ao menos mediana educação e o jogariam no chão na hora da oferenda. Gritariam, batendo os pés: seu amor para que me serve?! Para quê? Para nada! Jogue isso fora! Leve de volta! Pegue! Esses jogá-lo-ão a um canto, onde o pó e as aranhas tomarão conta. Com o tempo (talvez muito tempo), você perceberá que seu presente foi, pura e simplesmente, mal entregue.

Entre os que valorizam o presente, há ainda aqueles que não são capazes da retribuição. O presente é bom, gostam dele, mas não o apreciam o suficiente. É bom, mas não é exatamente aquilo de que necessitam. Esses recebem-no com um ligeiro constrangimento. Sabem que não serão capazes de oferecer o mesmo. Guardam-no, intocável, com uma espécie de zelo canhestro. Eles merecem aquele presente (que bom!), mas seu presente merece alguém melhor do que aquele que lhes ofertou. Ainda chegam a lamentá-lo, “é uma pena, um presente tão bom, uma pessoa tão boa, mas que hei de fazer?”. Nada. Não fazem nada. Seu presente será para eles uma espécie de medalha.

Entre os que desdenham do seu presente, há também um tipo de gente zombeteira, trocista, para quem sua dádiva é motivo das maiores galhofas e ironias. Esses não o merecem, definitivamente, mas você não tem como reconhecê-los. E isso é assustador. Você pode estar oferecendo hoje, neste preciso momento, todo o seu amor; você pode estar se oferecendo, completa e “animamente”, e do outro lado estar, nada mais, nada menos que um receptor insensível, desumano, nojento. Esses farão graças, rirão do seu presente à socapa. Ou até abertamente.

Por último, há aqueles para quem o presente é na exata medida, aqueles para quem ele é ânsia, desejo, felicidade, realização. Esses não querem outra coisa senão o que você lhes oferece. Passavam dias admirando de longe, auscultando, interiormente se contorcendo, adestrando suas vontades. Alguns deles não tiveram sequer, durante muito tempo, coragem de verbalizar: eu quero! E eles queriam muito receber esse presente das suas mãos. Oh, como queriam! Esses não valorizam nem desdenham. Para eles, o presente é autêntico, é mágico, é um verdadeiro acontecimento. Não agradecem ou retribuem o amor que se lhes dá. Não há motivo para agradecimento ou retribuição. O que sentem está muito além disso. E não o disfarçarão seus olhos, seu riso, tampouco sua linguagem corporal.

Do prazer dos homens casados (de Bertold Brecht)

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 11 Dec 2019 14:27:00 +0000

Mulheres minhas, infiéis, adoro amá-las:

Vêem meu olho em sua pelve embutido

E têm de encobrir o ventre já enchido

(Como dá gozo assim observá-las).

Na boca ainda o sabor do outro homem

Ela é forçada a dar-me tesão viva

Com essa boca a rir para mim lasciva

Outro caralho ainda no frio abdômen!

Enquanto a contemplo, quieto e alheio

Do prato do seu gozo comendo os restos

Esgana no peito o sexo, com seus gestos

Ao escrever os versos, ainda eu estava cheio!

(O gozo ia eu pagar de forma extrema

Se as amantes lessem este poema.)

Curto-Poema (Questões querubinianas#2)

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 10 Dec 2019 23:38:00 +0000

Tem um vírus no meu cérebro

Trabalhador, corrosivo, impertinente

takata takata takata takata

maquinal, onipresente

Volta e meia, volta e meia

Volta e meia!

Meia volta, meia volta

Se repete

takata takata takata takata

Tem um vírus no meu cérebro

Por favor, chamem um técnico!

Meus natais

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Sat, 07 Dec 2019 00:46:00 +0000

Meus natais de antigamente eram promessas – promessas que se cumpriam. Uma hora, o Papai Noel, esperto, esguio (meu Papai Noel era obeso e esguio) deixava meu presente embaixo do pinheirinho. Eu apenas tinha que ser paciente, aguardar... Acredito que minhas ansiedades foram paridas ali; e não morreram jamais, antes cresceram. Coisa ruim tende a aumentar.

A noite de Natal era noite de espera, um desassossego vivo, e eu, meninote, era nessa noite mais inquieto que passarinho. Bicava tudo: as nozes, o amendoim, o bolo-rei, o pão de ló, a aletria... Corria para um lado e para outro, inventando motivos – mas não há motivo para ser ladino – e espiava os quatro cantos de tudo. Em um deles, quiçá?, se escondesse o velho barbudo. Ah! Um dia ainda o apanho! Não o apanhei nunca. Esse velho era meu pai, minha mãe, meus avós, minha madrinha, minhas tias... Eles é que depositavam sorrisos sobre o musgo, coloriam o presépio de alegria; eles é que cumpriam a promessa do presente, e eles, o maior presente de todos, agora sei, é que estavam lá.

Meus natais eram promessas de brilho, promessas de presente, de um qualquer brinquedo e de reunião de toda a gente. Meus natais eram puros e mágicos e divinos, fantasiosos, como tudo na vida de um menino. Jogávamos às cartas, dominó, damas... Tudo entremeado a risos e gracejos, às piadas cotidianas do ano que desfalecia e às predições do que lá vinha. Com aquele frio, havia de nevar na cidade e, com certeza, no próximo ano, muito, mas muito choveria. Talvez a vida melhorasse, os chefes fossem menos duros e rabugentos. Talvez até começassem a gostar dos seus empregos.

Anos mais tarde, eu adolescente, Papai Noel extinto, uma coisa sempre se predizia nos meus natais: no próximo verão, lá estaria minha madrinha. Bateria à porta, de surpresa, e minha avó, abrindo, soltaria um “Oh!Teresa!...” bem emotivo. Que saudades sentia da filha! Todos concordávamos. E fazíamos por instantes um completo silêncio, quebrado repentinamente por um “Vai! És tu a jogar”.

Meus natais eram assim. Meu avô, pomposo, elogiava o bacalhau, caro, grosso; parecia inchado de feliz. Minha avó, esgotada, cozinhara horas a fio, aconselhava: “bota deste azeite, é rugido”. Meus tios, todos eles, tinham nessa noite nos olhos um imensurável brilho. Eu também. Nas ruas, quando saía, todos brilhavam; o brilho dos olhos misturava-se aos pisca-pisca das luzes de Natal. E a noite, mesmo fria e cinzenta, entre o chover e o nevar, parecia saída de um conto de encantar.

Meus natais eram felizes. Os da infância, os da adolescência, os de até há um ano atrás. O último Natal foi feliz. Bebi um vinho tinto suave, esperando te aprontares. Refastelado na rede, fiz planos e mais planos, projeções... A vida há de melhorar. Há de sempre melhorar. E se não melhorar, tanto faz. O que pode melhorar? Sou tão feliz! Terminarei o mestrado, farei a prova para entrar no doutorado... E todas as noites, as noites todas, não apenas a do Natal, terão um brilhozinho especial. Quando me deitar, à noite, olharei teus olhos (duas estrelas) e ficarei a ponto de cegar. Como eu te amo!

Vieste ver-me à rede. Vestido vermelho. Esperaste meu galanteio. Linda! E sorrias... Sorrias sempre. Essa era a promessa dos meus últimos natais. Houvesse o que houvesse, tu vinhas com teu jeito feliz e depositavas em meus olhos o sorriso mais lindo que já vi. Eu estufava. Quimicamente, era completo e satisfeito. Minhas emoções implodiam, se agitavam; os poros, as células não se continham... Era todo êxtase. De um êxtase que não cabe em prosa nem em verso.

No meu próximo Natal, não farei planos. Não projetarei nada. Talvez a vida melhore. É difícil piorar. Talvez eu termine os estudos; talvez faça concurso... No próximo ano, talvez vá a Portugal. Talvez não vá. Talvez. Tanto faz. Já não sou aquele menino detetive tentando descobrir Papai Noel; tampouco o homem feliz que bebia da tua alegria. Não sou nem um nem outro. Sou um homem qualquer para quem o Natal não importa mais.

Das conspirações

noreply@blogger.com (Magnólia Barbosa) — Sat, 30 Nov 2019 02:58:00 +0000

Quando o mundo todo parece conspirar contra mim, eu rio. Visto meu smoke xadrez, boto perfume franciú e bora lá participar disso. Não posso, em juízo, alhear-me de algo tão grande e magnífico. Nunca, nem por um momento, me prestarei à intenção de decepcionar os astros. Se quiserem, passo-o por escrito.

Poema machuca-flor

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Thu, 28 Nov 2019 18:08:00 +0000

De uma flor
Arranco pétala
Bem me quer, mal me quer
Ela gosta de mim
Felicidade etérea

Um ai de Dalton Trevisan

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Fri, 22 Nov 2019 16:34:00 +0000

Bêbado, ele me bate sem dó. Fica doidão, quer fazer de tudo. Se resisto, apanho mais ainda. Ai, meu Jesusinho. Então abro as pernas. Uma vela para as almas do purgatório.

Esse microconto de Dalton Trevisan faz parte do livro 111 ais. É o de número 74.

A janela de grafite

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Sat, 16 Nov 2019 02:32:00 +0000

Certa vez, um rato viu-se desafortunadamente encerrado numa caixa de papelão. Era uma caixa robusta, fechada em todos os lados - no topo, nos quatros cantos, no chão... De modo que o pobre ratinho não tinha ao exterior qualquer acesso, muito menos lograva dele visão. Luz nenhuma adentrava o espaço. Seus dias eram passados na extrema escuridão; escuridão que tateava sôfrego e curioso. Quem sabe encontraria sua salvação! Por sorte, ao cabo de alguns dias, descobriu no chão da caixa vazia um lápis de grafite. Intuitivamente, apressado até mais não, desenhou uma janela numa das laterais da caixa. A partir daí, a todo momento se sentava defronte dela e conseguia mesmo, pasmem, enxergar o mundo lá fora. "Ah! Que bom que é sentir a brisa! Ah! Não fosse esta janela e o ar seria irrespirável! Ai! Bendita janela!" E assim passou muitos dias e muitas horas. Tantas que a conta se perdeu. Um dia, porém, abriu-se ao lado da janela de grafite uma janela de verdade, grande, bonita, por onde o sol adentrou. O mundo lá fora era intenso - os ratos corriam para um lado e para outro atarefados, doidos, ocupados, às voltas com seus trapézios, e o mundo era uma mistura de azuis, verdes e cinzentos. Era o mundo tal como o conhecera. O pobre ratinho espreitou uma e outra vez, esfregou os olhos e foi sentar-se diante da janela de grafite.

Nunca

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Thu, 14 Nov 2019 00:19:00 +0000

"Nunca" é palavra que não se garante,

Encerra tempo desmedido.

É altiva, garbosa,

Fingidamente segura e orgulhosa.

Vista no espelho mostra-se exatamente -

É ela própria e o seu contrário.

Entre o "nunca" e o "sempre" existe, porém, um ponto intermediário,

Um meio termo entre a esperança e o medo

Que não é, todavia, refletido.

O "nunca" pós-verbal não é sequer, por si só, negativo

E mesmo que um seu parente mal-humorado e rotundo corra em seu auxílio,

Todo o negativo tem equivalente positivo,

De modo que o dito se desdiz

E fica o dito por não dito.

Segue uma fabulazinha:

Três "nunquinhas" saíram para passear

Encontraram três "semprinhos"

Começaram a chorar

Gritaram: "Mamãe Nunca,

Os semprinhos vão nos matar".

Mamãe Nunca nunca foi

Os seis deram de namorar

Tiveram três filhinhos:

Simzinho, Nãozinho e Quiçá...

Você quer mais?

Não chegam três meninos pra aperrear?

Atualização sobre a Bruzundanga

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Sun, 11 Aug 2019 13:56:00 +0000

Na Bruzundanga de Lima Barreto assoma por ora, com força, um título honorífico. Não é tão distinto quanto doutor ou bacharel, mas é, aos olhos do povo da Bruzundanga, bastante respeitável, além de que goza de uma abrangência e universalidade de que outros títulos não gozam. Para obtê-lo (ou adquiri-lo), o cidadão da Bruzundanga não dispensa quatro ou cinco anos em um bacharelado ou em um doutoramento (um desperdício de tempo!), bastando apenas o estudo da Palavra, a memorização de dois ou três salmos, entre outros requisitos facilmente preenchidos. O título honorífico de que falo é o título de “homem de bem”, cujas características passo, na medida do possível, a especificar. Recordemos as palavras de Lima Barreto: “A ‘Bruzundanga’ fornece matéria de sobra para livrar-nos, a nós do Brasil, de piores males, pois possui maiores e mais completos”.

1. Requisito precípuo, o “homem de bem” da Bruzundanga é, claro está, um homem. Às mulheres é vedada a obtenção do título por dois motivos: porque são mulheres; e porque não há “mulheres de bem”. O equivalente para o gênero feminino a tão respeitável título é “mulher do lar”. Aqui, vejo-me forçado a destacar uma singularidade: entre as mulheres, é mais dignificante, na Bruzundanga, ser uma “mulher do lar” do que ser doutora ou bacharel. A explicação para tal minha ciência ainda não foi capaz de capturar.

2. O “homem de bem” é casado, via de regra. Na prospecção que fiz, observei que nenhum homem solteiro possui o título, mas não excluo a possibilidade de se encontrar alguma exceção. Entretanto, devo dizer que o fato de todos os “homens de bem” serem casados se deva e demonstre ainda mais a respeitabilidade do título.

3. O “homem de bem” é sempre, invariavelmente, um homem empregado, inserido no mercado de trabalho. Mais do que empregado ou assalariado, o “homem de bem” da Bruzundanga é um trabalhador. Por que é que eu digo que mais do que assalariado o “homem de bem” da Bruzundanga é um trabalhador? Simples. Porque na Bruzundanga há assalariados que não justificam o salário auferido com sua força de trabalho. Isso é frequente, por exemplo, no legislativo. O que não impede que os legisladores da Bruzundanga sejam “homens de bem” (é, na Bruzundanga observam-se alguns paradoxos).

4. O “homem de bem” da Bruzundanga é um homem que paga suas contas. A menos que esse “homem de bem” seja descendente de um milionário, também “homem de bem”, que paga suas contas. Entre as classes altas, o título é uma generalidade. Em um certo sentido, a riqueza funciona como uma espécie de garantia do mesmo. Quero dizer, um homem rico é, inevitavelmente, um “homem de bem”, assim como os filhos e os filhos dos filhos desse homem rico. O título passa de geração para geração infinitamente. Sua perda poderá acontecer apenas em uma situação: em caso de perda da riqueza ou empobrecimento da família. Independentemente do cometimento de algum crime. Crimes de corrupção, por exemplo, não levam à perda do título. O “homem de bem” pode, na Bruzundanga, portanto, ser um corrupto, bastando-lhe, para a garantia do título, ser um homem de posses.

5. O “homem de bem” é cabra macho. Ninguém lhe reconhece qualquer sentimentalismo próprio do gênero feminino. Sua virilidade é, todavia, posta à prova cotidianamente. Por isso, não é de estranhar que possua e porte arma; que, ao menos uma vez no mês, pratique alguma grosseria, inclusive (e principalmente) com sua esposa; e que frequente os mais recônditos prostíbulos, onde pode dar vazão a seus instintos e alardear sua macheza. Não raras vezes, a “mulher do lar” com quem é casado (“homens de bem” vivem em união matrimonial apenas com “mulheres do lar”; não desposam outro tipo de mulher) é sabedora desta última prática, mas sua compreensão é elevada. De fato, devo dizer, a “mulher do lar” é talvez o espécime mais compreensivo da Bruzundanga. É enunciado base de sua oratória algo do tipo: “é homem... homem é fraco...”. A leveza e graciosidade dessa fala são indescritíveis. Não fosse assim e não seria uma “mulher do lar”. Um grande homem, como o são, em geral, os “homens de bem”, necessita ter uma grande companheira a seu lado.

6. O “homem de bem” da Bruzundanga é um saudosista. Queria evitar usar tais termos, mas julgo ser inevitável: o “homem de bem” da Bruzundanga é um homem do passado. Seu apego é tal às memórias de seus pais, avós, tataravós, que lhe garantem que “antes é que era bom”, que, pudesse ele regredir no tempo, já estava para lá da ditadura, desembocando mesmo na monarquia. Isto porque, entre outras coisas, o “homem de bem” da Bruzundanga reconhece a utilidade de um escravo. Muitos deles, não todos, (aqui, meu estudo ainda não chegou a números definitivos), ao refletirem sobre a monarquia da Bruzundanga, ainda terminam em uma exclamação: “acabou e funcionava na perfeição!”.

6b) É forçoso criar esta alínea. Onde leu “ditadura”, você deve ler “democracia de força”. Os “homens de bem” da Bruzundanga são democratas de força, nunca ditadores. Nem agora nem no passado.

7. O “homem de bem” da Bruzundanga é cristão, seja lá o que isso queira dizer. Minhas dificuldades de interpretação dos textos sagrados da Bruzundanga impedem-me de fazer uma observação mais detalhada. Um exemplo dessas minhas dificuldades: onde eu leio “oferecer a outra face”, eles leem “bandido bom é bandido morto”. Não sei se seria o caso de mandar ajeitar os óculos.

8. O “homem de bem” da Bruzundanga é avesso à ciência. Nietzsche dizia que as mulheres experimentavam, diante da ciência, a sensação de que lhes espreitavam para debaixo das saias. Com o “homem de bem” da Bruzundanga acontece o mesmo. A sensação é de que lhes espreitam para dentro das calças. Vá-se lá saber o que eles tanto querem esconder!

[Em atualização]

Poema

noreply@blogger.com (R. B. Côvo) — Wed, 21 Nov 2018 19:14:00 +0000

Queria mostrar-te o som dos meus dias

A melancolia teimosa, a nostalgia

O não querer mais que não querer

Os passos amarelo-risonhos

Constrangidos, obedientes;

O bem-te-vi rasando minha cabeça

A alegria cadente de estrela

O interior marítimo silente...

Queria mostrar-te o som das velharias

Os sonhos dependurados no alpendre

A turva de fantasias guinchando estridentes

O sol maquinal depondo cada um dos dias...

As agonias, ululantes, resilientes

Os desejos, esquivos e desobedientes...

Queria mostrar-te o som da indiferença

O som das cores – do branco e do negro.

Queria mostrar-te o som das ilusões

Como soam os amores e os apegos...

Lá vai! Oh, lá vai uma vã esperança! Oh, lá vai!

Aí vem! Oh, aí vem uma vã lembrança! Oh, aí vem!

Queria fazer-te ouvi-las, fazer-te vê-las...

Mas eu escrevi (só) um poema.