MUY MATRERA

Desde Estación Irarrázabal

2012-01-15T18:26:00.000-03:00

Anoche, mientras caminaba desde Estación Irarrázabal a casa, me vine pensando en un montón de buenas ideas para escribir. Buenas, como hace tiempo no se me ocurrían. Miré pasar a éste, ése y aquel. Se agolpaban en mi lengua una de historias que verbalizaba tan rápido como elucubraba mi cabeza.

Algunos repararon en mí, mirando extrañados a este loco que habla y se ríe solo. ¡Vaya!, si me reía era porque seguramente mis historias estaban muy chistosas. También recuerdo que se me ocurrieron algunas más o menos tristes, lo sé por el ceño fruncido de borracho pretencioso reflejado en el vidrio de la puerta cuando llegué a casa a enjuagar mi cara. Alter ego, desde la corta travesía del uno a uno, del frente a frente moviendo la cabeza con el signo de la negación constante. Y yo lápiz en mano, lengua seca y quieta tratando de recordar entre sangre de nariz y espasmo aquello que me hizo gracia.

Ayer

2011-11-15T08:05:00.001-03:00

Ayer en la tarde, entre el delirio febril, escribí el poema más sublime. Lástima. No tuve un papel cerca. Lástima que la motricidad no me acompañase y que la memoria traicionera, mercenaria de mis recuerdos, haya vendido mi alma una vez más sumergiéndome en el más completo olvido. Porque si de algo estoy segura es que los versos por sí solos no valen, están amputados, imposible viajar con ellos.

La felicidad y los medicamentos

2011-09-04T16:44:00.000-03:00

Internet nos puede traicionar en cualquier momento y mientras nos traiciona las mujeres necesitamos grandes dosis de litio y nonoxinol

Mil voces

2011-06-12T14:14:00.007-04:00

Siento ese aliento cansino,
acallo mi calma culposa,
para remorder la cuenta,
que crece con las horas.

Cierro los ojos
Esta calma que me retuerce
en su cobardía añeja y deleznable.
Entonces me dejo abatir.

Huelo su aliento a milímetros de mí,
como un animal sin piel, sin nombre.

Azufre: devenir del sufrimiento
que se derrumba en gotas
al compás de un metrónomo desconocido.

Pero definirlo no basta
no es suficiente
no alcanza.
Valor insufrible
que desafía la lógica absoluta.

Azufre que me ensordece como si fueran mil voces
(esas voces que me acompañan crípticamente
en la huída del metal líquido
que enrojece nuestros respiros)
Como mil voces de aquellas
que se cuelan en los recovecos de mi cuerpo.

Azufre que invade con su hedor
fragmentado en dolidas secciones
y me alcanza descarnadamente
atravesando sus huesos en mis huesos
sus huesos contra mis huesos
sus huesos contra mis partes
sus huesos contra mi polvo.

Azufre. (Del lat. sulphur, ~uris)
m. devenir del sufrimiento histórico
que se derrumba en gotas
al compás de un metrónomo desconocido.
Huir ya no es posible.