Gisela May – Brecht-Weill

Liebe Freunde der Nacht

Die Zeit frisst uns. Und am Ende bleibt ihr Gähnen. Sie ist ein verdauendes Wesen, die Zeit. Und sie vergisst. Bevor sie vorbeigegangen ist. Sie betrügt uns um Ideen und Sehnsüchte, um Ideale und Träume. Die Zeit weiss nichts von uns. Sie regiert uns. Sie kümmert sich um nichts.

Ich erinnere mich an Poldi. Verliebt damals in Bernadettli, die in der Pause ein Schwarzes machte für uns Schauspieler und Brote strich und abwusch. Poldi konnte keinen klaren Satz formulieren. Er war Statist mit Paukenbauch und kaum IQ. Die meisten machten Witze über ihn. Vor allem Teddy. Eines Nachts zwischen dem vierten und dem fünften Akt gestand mir Poldi, er werde Teddy töten, wenn der ihn noch einmal hoch nehme wegen Bernadettli. Diesen Jäger-Hegel würde er ihm zmitzt in den Ranzen rammen, wenn der ihn noch einmal auslache wegen Bernadettli, der Schafseckel. Und über Poldis Augen lag ein dunkelgrauer Schleier.

Teddy tötete sich etwa zwanzig Jahre später selbst. Nicht mit einem Jäger-Hegel. Und bestimmt nicht wegen Poldi oder Bernadettli. Persönliche Probleme, wie man sagte. Mit seinem Jagdgewehr. Wie ich hörte. Und Poldi habe ich lange nicht mehr gesehen. Und Bernadettli ist inzwischen wahrscheinlich sechzig Jahre alt.

Nachtgrüsse vom Nachtdenker

Lettermann – Top Ten List To Go And See Brüno

Liebe Freunde der Nacht

Es ist ein Karussel, das Leben. Wir steigen ein. Und wir steigen aus. Und die Welt dreht sich, wenn wir reiten auf dem hölzernen Pferd, wenn wir steuern den Feuerwehrwagen, wenn wir balancieren auf dem Polizistentöff. Es ist ein Karussel, das Leben. Und wir steigen ein. Und steigen wieder aus.

Weil wir uns nicht immer drehn. Und weil die Welt still steht, zuweilen. Weil wir sie erkennen können. Bevor das Karussell sich wieder dreht. Und wir die Welt wieder sehn als verzerrte, in Fäden aus Licht und Schatten, in Fetzen aus Lärm und Musik.

Und nebenan die Geisterbahn, die bärtige Frau, der Muskelmann. Szenen aus alten Filmen. Erinnerung an nie erlebte Momente. Poesie und Zuckerwatte.

Es ist ein Karussell, das Leben. Wir steigen ein. Und steigen aus. Zuletzt.

Nachtgrüsse vom Nachtdenker

Walt Disney – Pluto’s Blue Note

Liebe Freunde der Nacht

Es ist der Fluch der Wiederholung, der uns umbringt, der uns die Freude raubt und die Freunde, der uns die Welt verengt, der uns die Träume raubt, der uns zu Idioten werden lässt oder Idiotinnen. Es ist der Fluch der Wiederholung. Und es ist die Sucht nach dem erinnerten Augenblick, die uns verführt, wieder und wieder, die Sucht nach dem erinnerten Gefühl, der erinnerten Aussicht, dem erinnerten Geruch, der erinnerten Gemeinsamkeit, dem erinnerten Gedanken, dem erinnerten Lachen, der erinnerten Geste.

Es ist die Sucht nach dem erinnerten Augenblick, die uns in die Wiederholung treibt, in diese Einöde zwischen zwei Einkäufen, diese Beklemmung vor den Feiertagen, diese Ungewissheit vor einem Lohngespräch, diese Sonneneuphorie, diese Regenniedergeschlagenheit.

Der Fluch der Wiederholung drängt uns zur Reproduktion. Wir reproduzieren Gefühle, Gedanken, Gesten, Situationen und nähren damit die Illusion einer Identität. Die Reproduktion gaukelt uns Kontinuität vor, wiegt uns in Sicherheit, beruhigt unser Gewissen. Die Reproduktion errichtet uns ein Denkmal, behängt uns mit Orden, mit Ängsten, mit Unsicherheiten, mit Erkenntnissen, mit Überzeugungen, mit Verrücktheiten, mit Verliebtheiten, mit Werten. Die Reproduktion reproduziert uns  zu fahlen Abbildern unserer einstigen Möglichkeiten und Aussichten. Wieder und wieder.

Und wir erinnern uns nicht. Und wir vergessen. Wer wir waren. Und wer wir sein wollten. Oder sein könnten. Das zeugt den Fluch der Wiederholung. Und die Sucht nach dem erinnerten Augenblick.

Nachtgrüsse vom Nachtdenker

Supertramp – Goodbye Stranger

Liebe Freunde der Nacht

Wir halten die Sprachlosigkeit aus. Wir hören nichts und sehen nichts. Blind und taub und orientierungslos durchqueren wir unsere Nächte. Wir machen uns nichts vor. Wir sind frei von Illusionen. Schwarz bleibt schwarz. Und Grautöne bleiben grau. Und Farben sehen wir keine. Und hören keine Klänge.

Was helfen uns die alten Griechen, die länger tot sind, als sich ein Mensch je erinnern könnte? Was helfen uns die Propheten des alten und des neuen Testaments? Was helfen uns die Aufklärer und Revolutionäre, die Väter alter Rezepte und Söhne neuer Gedanken? Was helfen uns Überlieferung, Tradition, Kodex, Innovation?

Wir irren blind durch unsere Nächte und erwachen taub vom Lärm der Zivilisationen, dem Geschrei der Märkte. Wir hetzen durch unsere Tage und sehen nichts und hören nichts. Wir setzen uns auf eine Parkbank, wir schreiben paar Zeilen, wir trinken Milchkaffee oder Mineralwasser, wir verlieben und entlieben uns, wir verstehen nichts, wir begreifen kaum, wir irren, blind, taub, orientierungslos.

Wir taumeln weiter und immer weiter. Hallo hier und auf Wiedersehn dort. Wir sitzen zwischen Stühlen, weder Fisch noch Vogel. Wir messen mit ungleichen Massstäben und sehn den Wald vor lauter Bäumen nicht.

(Es ist die Hitze!)

Nachtgrüsse vom Nachtdenker

David Bowie – Remembering Marie A.

Liebe Freunde der Nacht

Es ist zwar erst Abend. Aber die Nachtgedanken verfolgen mich bereits den ganzen Tag. Und ich fliehe sie nicht. Im Gegenteil: Ich lasse ihnen Raum. Auch an diesem helllichten Sonntag.

Wir verändern uns. Hoffentlich. Veränderten wir uns nicht, würden wir ersticken; ersticken an uns selbst, ersticken in unserer Wohnung, an unseren Kleidern, an unseren Gewohnheiten, an unseren Ansichten, an unserer Arbeit, an unseren Vorlieben, an unserer Religion, an unserer Philosophie, an unserer Gedankenlosigkeit, an unserem Hunger, an unserer Sehnsucht, an unserem Nichtwissen, an unserer Neugier, an unserer Faulheit, an unserer Nervosität, an unserer Begrenztheit,  an unserem Kunstverstand, an unserem Dilettantismus.

Und Dilettanten sind wir. Als Lebende. Wir dilettieren Tag für Tag. In Beziehungen, in Gefühlen, in Gedanken, in Entscheidungen, in Gesprächen. Frühmorgens, bei der Arbeit, während des Essens, vor dem Einschlafen, während des Wachliegens. Wir dilettieren. Weil man leben nicht lernen kann. Man lebt. Und leben kann man nicht zertifizieren lassen. Es gibt kein Diplom für leben. Wir erleben und überleben. Sonne oder Mond, Regen oder Nebel, Wirtschaftskrisen oder Kriege, Mobbing oder Einsamkeit, Niedertracht oder Ignoranz, Verliebtheiten oder Sonnenuntergänge, Lohnerhöhungen oder Kindergeburtstage, Wiederholungen oder Entdeckungen.

Tag für Tag. Woche für Woche. Stunde für Stunde begehen wir Fehler. Und wir wissen nicht, ob Fehler tatsächlich Fehler sind. Weil uns verlässliche Massstäbe fehlen, sofern wir uns nicht nach Ideologien oder Dogmen richten, solange uns Moral oder Überlieferung nicht fesseln, solange wir weder blind glauben noch blind zweifeln.

Also verändern wir uns. Solange wir stolpern. Solange wir einen Ausweg sehen. Solange wir Fragen stellen. Solange man uns nicht begräbt unter Verleumdung oder Vorurteil. Solange wir Abstand nehmen. Solange wir Nähe geben. Solange wir nicht verzweifeln, verändern wir uns, lassen uns die Haare schneiden, kaufen uns neue Hemden, hören neue Lieder, denken neue Gedanken, lernen neue Menschen kennen und neue Sprachen, kochen neue Gerichte, bilden uns neue Meinungen, erinnern uns und verstehen. Irgendwann.

Nachtgrüsse vom Nachtdenker