-¡qué bajo has caído, Satán!-dije poco cívicamente.

-Es que me han expulsado del infierno.- contestó.Me paré y le miré desasosegado.

-¿y cómo es eso?-  pregunté.

-ya ves, me junté con malas compañías, perdí el negocio familiar por culpa del juego y me echaron a la puta calle.

-¡Vaya!, pues lo siento.

-Yo, no, aquí se vive menos agobiado y hay menos gente. La verdad es que dirigir el infierno era muy estresante.-los diminutos ojos de cabra del disfraz me miraron, por un segundo creí ver un brillo en ellos- Yo te conozco, estabas en mi lista,¡da recuerdos cuando vayas!

Al oír esto me alejé con paso rápido, mientras satán reía orgulloso por haber mandado otra alma al infierno.

El escritor fantaseaba pensando que en cuando sacara su séptimo libro con titulo “ cuentos para encontrar el verdadero camino a la felicidad”, unas cuantas miles de personas le escribirían para felicitarle y decirle como sus escritos les habían ayudado  a superar momentos muy críticos. Eso le llenaría de satisfacción, alimentando  más su ego.¡Quien sabe, a lo mejor dentro de algunos años podría montar su propia religión, como aquel amigo, también escritor, con iglesia y mansión en Miami.
estaba teniendo este feliz pensamiento cuando se resbalo en la bañera y se quebró su cuello al golpearse.
Ironías del destino…

No hacía las tareas y la profesora no la regañaba. Lo cual le parecía muy injusto.

Además era muy callada y se pasaba el día llorando. Los demás Niños la hacían el vacio porque claramente era tonta, ya que pronunciaba mal el inglés.

Y no comprendía porque  la profesora (diosa infantil) la trataba  tan bien, simplemente porque el padre de la niña  acababa de morir.

¡El mundo es tan injusto!

El abuelo le invito a mirar el paisaje, intentado cambiar de tema.

Los adultos pocas veces están preparados para admitir la crueldad de su prole.

-¡Sepárense! Les estoy observando y no pueden estar siempre juntitos cuchicheando como marujas.- les increpaba con la prepotencia de un Dios griego, pero no era un Dios griego, era calvo, jorobado y feo.

María, que leía cuanto podía en la sección de “novedades”, le entusiasmaba las novelas  “policiacas” , sobre todas las que le daban ideas para acabar con la vida de su jefe de planta.

Más de una vez soñaba con estrangularle en mitad del pasillo de “Biografías” mientras sus compañeros la jadeaban. “-¡duro con él María!, ¡muerte al tirano calvo!”

Así que empezó hacer dibujitos a la hora del café en las servilletas del bar donde desayunaba y una lista de métodos posibles para acabar con la vida del jefe de planta. Lo malo de los crímenes de las novelas es que los policías en ellas son muy listos y siempre te hacen ver el fallo del criminal. Se preguntaba si en la realidad la policía se pondría hacer la autopsia de un hombre de cuarenta y muchos años, si moría repentinamente o si analizarían tanto como los de la series de la televisión un simple accidente de tráfico provocado por una inocente pieza desaparecida.

-¡María, está usted últimamente en las nubes, me va a matar de un disgusto!- La gritaba el jefe de planta cuando la pillaba en mitad de sus fantasías criminales.

Un día cuando ya había encontrado el modo perfecto de ejecutar su plan y librar a la raza humana de semejante gilipollas, el director general consternado les informó en una breve reunión que Antonio, su amado jefe de planta, había sido encontrado en su casa muerto.

¡Será posible, alguien se me ha adelantado!- pensó María horrorizada, mientras el director general les explicaba que Antonio sufría desde hace meses unas molestias cardiacas que parecían haber desembocado en un ataque cardíaco.- ¡joder, hasta me han copiado el plan!.

Y era cierto, gracias a una novela había planeado introducir una cardiotoxina en el tabaco que el mamón la gorroneaba cuando salían a fumar, provocando su muerte a los pocos meses tras un continuo gorroneo.

¿Quién habría sido?- se preguntó mirando con recelo a los compañeros que parecían estar tristes y pesadumbrosos.

A las dos semanas, para su horror fue nombrada jefa de planta y el horror se trasformó rápidamente en paranoia. ¿Quién impediría al asesino matarla a ella, si con el pobre Antonio le había ido tan bien?

“¿Qué le pasa a María?” ,“¿Por qué ya no come, ni fuma con nosotros? “ “Yo creo que se le ha subido el poder a la cabeza” cuchicheaban sus compañeros en la sección de “clásicos”.

Y efectivamente, María no se comportaba como siempre, vivía con verdadero terror a ser asesinada… a los tres meses no pudo más, pidió la baja por depresión y poco después el traslado a la planta de deportes.

Allí la gente no tiene tanta imaginación.

Es un día triste para la cultura segoviana, española , chilena y internacional.

Descansa en paz vieja amiga y maestra no olvidaremos nunca tus historias y eso siempre te mantendrá viva en nuestros corazones…

Vio la luz al final del túnel, por desgracia el tren no le vio a él

Aún no comprendo porque experimenté la necesidad de sentarme a su lado, pero así lo hice. Acaricié al chucho con mirada hambrienta y me encendí un cigarro, estuve callado, mirando a la multitud de gente que como hormigas pasaban a nuestro lado cargados de bolsas. El  vagabundo estiró la mano suplicante, le doné un cigarro que encendió extasiado con un mechero tan viejo y roto como él.

Tenía el pelo cano despeinado, su barba de cuatro días, también blanca, estaba mal cuidada y sucia con un tono rojizo en la comisura de los labios por el vino del cartón que tenía a su lado.

-¿Y los otros dos? -Pregunté. El vagabundo me miró de reojo.

-A Baltasar le extraditaron hace 2 años por no llevar papeles y desde entonces no sé nada de él. Gaspar murió de cirrosis hace unos meses, creo que le enterraron en una tumba sin nombre , cuando lo hicieron yo estaba tan borracho que ya no recuerdo donde  cojones tengo que llevar las flores.

-¿Así que eres Melchor?.

-Si joder, ¿quién iba a ser, Papa Noel? -hubo un silencio incomodo-. ¿Qué quieres? Por tus pintas no creo que me vayas a dar dinero -me increpó mientras señalaba la lata vacía con la que pedía monedas-. Y si esperas que te recoja una carta, vas listo.

-Seguramente, si te diera una carta la ignorarías, como siempre -contesté.

-Sí, tal vez estoy por eso en la puta calle, por ignorar las cartas de los niños o tal vez porque me cansé de ser un instrumento del consumismo y la desigualdad. -Melchor volvió a estirar la mano esperando otro pitillo que no le negué.

-Lo del consumismo, ha sonado muy bien.

-Sí, solo hace falta que me lo crea -empezó a decir con voz cansada- en el fondo ser vagabundo o rey mago es casi lo mismo.

-¿Cómo es eso? -Pregunte intrigado.

Señaló, a la gente cargada con bolsas.

-Estos no creen ni en los reyes magos, ni en los vagabundos, por esos no nos ven, por eso nos ignoran, por eso tengo la puta lata vacía. Lo que saco de dinero es por el perro. En los perros la gente sí que cree, lástima que a ellos no les manden cartas.

El perro apoyo la cabeza sucia y parasitada en mi muslo, deseoso de unos cuantos mimos más. Yo no pude resistir su mirada y volví  a acariciar su cabeza sabiendo el riesgo sanitario al que me exponía.Después me levanté del suelo apagando el cigarro con la suela del zapato y echando parte de las monedas sueltas que disponía en la lata.

-Feliz navidad -le dije mientras me marchaba.

-Feliz navidad, a ti también.

Al rato, con lágrimas en los ojos, tiré la carta a una papelera… Odio estas fechas.