El escritor fantaseaba pensando que en cuando sacara su séptimo libro con titulo “ cuentos para encontrar el verdadero camino a la felicidad”, unas cuantas miles de personas le escribirían para felicitarle y decirle como sus escritos les habían ayudado  a superar momentos muy críticos. Eso le llenaría de satisfacción, alimentando  más su ego.¡Quien sabe, a lo mejor dentro de algunos años podría montar su propia religión, como aquel amigo, también escritor, con iglesia y mansión en Miami.
estaba teniendo este feliz pensamiento cuando se resbalo en la bañera y se quebró su cuello al golpearse.
Ironías del destino…

No hacía las tareas y la profesora no la regañaba. Lo cual le parecía muy injusto.

Además era muy callada y se pasaba el día llorando. Los demás Niños la hacían el vacio porque claramente era tonta, ya que pronunciaba mal el inglés.

Y no comprendía porque  la profesora (diosa infantil) la trataba  tan bien, simplemente porque el padre de la niña  acababa de morir.

¡El mundo es tan injusto!

El abuelo le invito a mirar el paisaje, intentado cambiar de tema.

Los adultos pocas veces están preparados para admitir la crueldad de su prole.

-¡Sepárense! Les estoy observando y no pueden estar siempre juntitos cuchicheando como marujas.- les increpaba con la prepotencia de un Dios griego, pero no era un Dios griego, era calvo, jorobado y feo.

María, que leía cuanto podía en la sección de “novedades”, le entusiasmaba las novelas de “policiacas” , sobre todas las que le daban ideas para acabara con la vida de su jefe de planta.

Más de una vez soñaba con estrangularle en mitad del pasillo de “Biografías” mientras sus compañeros la jadeaban. “-¡duro con él María!, ¡muerte al tirano calvo!”

Así que empezó hacer dibujitos a la hora del café en las servilletas del bar donde desayunaba y una lista de métodos posibles para acabar con la vida del jefe de planta. Lo malo de los crímenes de las novelas es que los policías en ellas son muy listos y siempre te hacen ver el fallo del criminal. Se preguntaba si en la realidad la policía se pondría hacer la autopsia de un hombre de cuarenta y muchos años, si moría repentinamente o si analizarían tanto como los de la series de la televisión un simple accidente de tráfico provocado por una inocente pieza desaparecida.

-¡María, está usted últimamente en las nubes, me va a matar de un disgusto!- La gritaba el jefe de planta cuando la pillaba en mitad de sus fantasías criminales.

Un día cuando ya había encontrado el modo perfecto de ejecutar su plan y librar a la raza humana de semejante gilipollas, el director general consternado les informó en una breve reunión que Antonio, su amado jefe de planta, había sido encontrado en su casa muerto.

¡Será posible, alguien se me ha adelantado!- pensó María horrorizada, mientras el director general les explicaba que Antonio sufría desde hace meses unas molestias cardiacas que parecían haber desembocado en un ataque cardíaco.- ¡joder, hasta me han copiado el plan!.

Y era cierto, gracias a una novela había planeado introducir una cardiotoxina en el tabaco que el mamón la gorroneaba cuando salían a fumar, provocando su muerte a los pocos meses tras un continuo gorroneo.

¿Quién habría sido?- se preguntó mirando con recelo a los compañeros que parecían estar tristes y pesadumbrosos.

A las dos semanas, para su horror fue nombrada jefa de planta y el horror se trasformó rápidamente en paranoia. ¿Quién impediría al asesino matarla a ella, si con el pobre Antonio le había ido tan bien?

“¿Qué le pasa a María?” ,“¿Por qué ya no come, ni fuma con nosotros? “ “Yo creo que se le ha subido el poder a la cabeza” cuchicheaban sus compañeros en la sección de “clásicos”.

Y efectivamente, María no se comportaba como siempre, vivía con verdadero terror a ser asesinada… a los tres meses no pudo más, pidió la baja por depresión y poco después el traslado a la planta de deportes.

Allí la gente no tiene tanta imaginación.

Es un día triste para la cultura segoviana, española , chilena y internacional.

Descansa en paz vieja amiga y maestra no olvidaremos nunca tus historias y eso siempre te mantendrá viva en nuestros corazones…

Vio la luz al final del túnel, por desgracia el tren no le vio a él

Aún no comprendo porque experimenté la necesidad de sentarme a su lado, pero así lo hice. Acaricié al chucho con mirada hambrienta y me encendí un cigarro, estuve callado, mirando a la multitud de gente que como hormigas pasaban a nuestro lado cargados de bolsas. El  vagabundo estiró la mano suplicante, le doné un cigarro que encendió extasiado con un mechero tan viejo y roto como él.

Tenía el pelo cano despeinado, su barba de cuatro días, también blanca, estaba mal cuidada y sucia con un tono rojizo en la comisura de los labios por el vino del cartón que tenía a su lado.

-¿Y los otros dos? -Pregunté. El vagabundo me miró de reojo.

-A Baltasar le extraditaron hace 2 años por no llevar papeles y desde entonces no sé nada de él. Gaspar murió de cirrosis hace unos meses, creo que le enterraron en una tumba sin nombre , cuando lo hicieron yo estaba tan borracho que ya no recuerdo donde  cojones tengo que llevar las flores.

-¿Así que eres Melchor?.

-Si joder, ¿quién iba a ser, Papa Noel? -hubo un silencio incomodo-. ¿Qué quieres? Por tus pintas no creo que me vayas a dar dinero -me increpó mientras señalaba la lata vacía con la que pedía monedas-. Y si esperas que te recoja una carta, vas listo.

-Seguramente, si te diera una carta la ignorarías, como siempre -contesté.

-Sí, tal vez estoy por eso en la puta calle, por ignorar las cartas de los niños o tal vez porque me cansé de ser un instrumento del consumismo y la desigualdad. -Melchor volvió a estirar la mano esperando otro pitillo que no le negué.

-Lo del consumismo, ha sonado muy bien.

-Sí, solo hace falta que me lo crea -empezó a decir con voz cansada- en el fondo ser vagabundo o rey mago es casi lo mismo.

-¿Cómo es eso? -Pregunte intrigado.

Señaló, a la gente cargada con bolsas.

-Estos no creen ni en los reyes magos, ni en los vagabundos, por esos no nos ven, por eso nos ignoran, por eso tengo la puta lata vacía. Lo que saco de dinero es por el perro. En los perros la gente sí que cree, lástima que a ellos no les manden cartas.

El perro apoyo la cabeza sucia y parasitada en mi muslo, deseoso de unos cuantos mimos más. Yo no pude resistir su mirada y volví  a acariciar su cabeza sabiendo el riesgo sanitario al que me exponía.Después me levanté del suelo apagando el cigarro con la suela del zapato y echando parte de las monedas sueltas que disponía en la lata.

-Feliz navidad -le dije mientras me marchaba.

-Feliz navidad, a ti también.

Al rato, con lágrimas en los ojos, tiré la carta a una papelera… Odio estas fechas.

Tal vez deba salvar al héroe y hacer que tenga una existencia feliz o tal vez tenga que matarle como castigo a mi falta de inspiración.

Delante de mi ordenador paso interminables horas esperando que mi cabeza piense ese final perfecto que me subirá al Olimpo de las grandes hazañas literarias.

Pero el tiempo no se detiene y el relato sigue parado, es más retrocede; Escribo una línea y borro dos porque no me gusta, el escrito se va haciendo más pequeño en la pantalla de mi ordenador.

¡No es justo!, la historia era divertida y además era emocionante. Entonces comprendo la terrible verdad de mi historia. No va a ser terminado. No tendrá final y ese será mi castigo, mi agonía eterna, porque siempre estaré encerrado en estas líneas con mi fracaso como personaje.

Condenado en estas palabras, esperando que escritor  termine lo que empezó. Ya que dejó de escribir aquí.

Nada, allí no pasaba nada, nada había cambiado, la chica seguía muerta en el altar goteando sangre sobre el pentagrama que habían dibujado.

La luna llena iluminaba todo aquel dantesco espectáculo y Cesar miro a Marcos tragando saliva.

Marcos sabia sin palabras lo que esa mirada significaba, “¿ahora qué?”.

Marcos revisó rápidamente el libro de invocaciones que habían robado en aquella tienda de ocultismo.

Habían seguido todos los pasos, uno por uno: El altar, las ostias sagradas robadas de una iglesia, los pentagramas, las oraciones, los canticos, el sacrificio.

“Tal vez sea el sacrificio” pensó marcos, “¡a lo mejor la zorra no era virgen!, ¡sí! tiene que ser eso”

Marco se acercó con una sonrisa a su amigo, compañero y futuro sacrificio.

Al día siguiente tras dormir un poco fue a comisaría a poner la reglamentaria denuncia, luego llamó a su compañía de móvil y al banco para anular sus tarjetas.

Decidió esperar unos días a la espera de algún resultado policial, pero estos no encontraron nada, aunque él dudaba que hubieran buscado algo.

No tuvo más remedio que dar sus pertenencias por pérdidas: Cambió la cerradura de su casa, compró otro móvil con el duplicado de su tarjeta telefónica, pidió nuevas tarjetas de crédito y un nuevo DNI.

Un día mientras volvía a casa sintió de cómo si alguien le siguiera. La sensación no desapareció en varias semanas, Con el tiempo la sensación se convirtió en autentica paranoia.

En su propia casa pasaban sucesos extraños, veía cajones abiertos que antes juraría haber dejado bien cerrados, luces encendidas que deberían estar apagadas, o cosas cambiadas de sitio.Tal fue su obsesión que ya no se atrevía a salir de casa.

Empezó a sentirse verdaderamente asustado cuando empezaron a las llamadas. Al principio eran llamadas anónimas que colgaban, ruidos incomprensibles al otro lado del auricular. Después llegaron las llamadas de personas conocidas que aseguraban que le habían visto en lugares donde no frecuentaba y situaciones que él no recordaba haber vivido, el terror llego cuando empezaba a recibir llamadas de un número que reconoció como el suyo.

Una noche oyó ruido en su dormitorio, despacio se acercó armándose de un cuchillo en la cocina. Al entrar vió al desconocido frente a él desafiante y sonriente.

La policía había visto cosas raras, pero aquel suicidio con aquel espejo roto poseía detalles inquietantes, la víctima se había apuñalado varías veces hasta la muerte. Lo más extraño fue encontrar en un armario cerrado con llave: un móvil bloqueado, una cartera con tarjetas de crédito, un segundo DNI del difunto, un juego de llaves y un abrigo.