Nicaragua de mis Recuerdos

Bienvenidos

2012-02-07T08:55:00.000-08:00

Cuando un nicaragüense emigra, además de su maleta, sus temores e ilusiones, lleva consigo todos sus recuerdos más queridos. Con el correr de los años, algunos temores desaparecen, nuevos florecen y las ilusiones y sueños cambian a medida que ganamos nuevas experiencias. Sin embargo, no hay un solo día que un pinolero no recuerde con nostalgia y cariño los placeres más grandes que le regaló su patria: los olores, sabores, lugares y palabras que reconoció de niño y que atesora celosamente con respeto y devoción en lo más profundo de su corazón.

Bienvenido(a) a Nicaragua de mis Recuerdos, un sitio dedicado a todos los nicas que como yo, dejamos el país hace muchos años pero queremos transmitir de alguna manera nuestras raíces y cultura a nuestros hijos nacidos en paises extranjeros. Esas futuras generaciones que como único enlace a nuestra patria, tienen los cuentos, las leyendas, los poemas, fotos y canciones que podamos dejarles como herencia. La única manera que nuestra descendencia pueda respetar y abrazar nuestra identidad cultural es a través del conocimiento, puesto que nadie aprende a amar lo que no conoce.

Nicaragua de mis recuerdos ha sido un proyecto que ha venido creciendo en los últimos seis años gracias a la colaboración de lectores que me han ayudado con su conocimiento y experiencia. Es gracias a todos ustedes que he podido rescatar de alguna manera nuestra idiosincrasia, la riqueza de nuestras tradiciones e imaginación, la elocuente forma de expresarse de nuestra gente, la sabiduría de nuestros ancianos, la belleza de nuestros paisajes y la grandeza de nuestros artistas para todos aquellos que estén interesados en conocer el corazón de nuestra gente.

Gracias querido lector por estar aquí y por interesarte en mi paisito tropical

de caminos de colores...

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Cegua

2012-02-02T08:25:00.000-08:00

Il folklore assume un ruolo fondamentale nella cultura nicaraguense. Molte storie e canzoni conosciute da tutti i nicaraguensi narrano di personaggi misteriosi e spesso spaventosi. Il personaggio più terrifficante è La Cegua, una strega che vive nei boschi e vaga per i boshi nell'attesa dell su vittime. Si narra che possa apparire in diverse sembianze: a volte in abito di foglia bianca di granturco con un velo che le copre il viso; che abbia lunghi capelli corvini o che indossi un abito di foglia di Guarumo e che la sua voce sia stridente a causa delle foglie di Pantago ( pianta simile al banano) che le ricoprono i denti. Alcuni dicono che il suo viso sia spettrale e che il suo sgurado si fissi nelle anime delle vittime; altri, che abbia il viso di cavallo. La leggenda vuole che disponga di poteri soprannaturali e che, l'unica maniera di non cadere sua vittima, sia gettare semi di mostarda che lei si affretterà a raccogliere. Come altri miti del folklore nicaraguense, la leggenda de La Cegua dovrebbe assicurare che gli uomini facciano ritorno diretti a casa dopo il lavoro.

Fonte: Atlante Onimondo

Signore delle nuvole

2012-02-01T18:36:00.000-08:00

Molti anni fa, così tanti che il ricordo esatto è confuso e dimenticato nel tempo, esisteva nella regione di Jinotega, un giovane di nome Mixtli. Il ragazzo non sembrava interessato alle cose della sua età, molto meno nelle attività del suo popolo. Ma appena seduto ha guardare il Cerro Chirinagua giorno dopo giorno, ossessionato da idea pretenzioso di voler parlare con gli dèi e vedere come erano.

Ma agli dèi non piaceva l'idea che un comune mortale avrebbe parlato con loro e hanno deciso di punirlo. La pelle del ragazzo arricciò così improvviso, I suoi capelli neri prima, era ormai grigio e alla fine della giornata, il ragazzo era diventato un gigante di pietra. Da allora, Mixtli, il Signore delle Nuvole, è coperto da una fitta foresta, guardando il cielo per sempre. Sta sempre a guardia alle nebbia di Jinotega e la pioggia che benedice e abbellisce questa regione.

Güirila de mi tierra

2012-01-28T08:30:00.000-08:00

Tortilla de maíz tierno

Una güirila en su comal,

Una muchacha, nica bonita,

Te envuelve suave en sus manitas,

Con verdes hojas del chagüital.

Toda blanquita y cuidadosa

La cuajadita viene a juntar,

A mi güirila tan deliciosa

Que mató el hambre de esta nicoya,

Con cafecito para completar.

Escrito por Esther Mendoza Urbina

Autora del sitio en Facebook Nicas hijos del maiz

Estampas de Nagarote

2012-01-21T11:35:00.000-08:00

Escrito por Luis José Castro Jerez

Por la tarde el pueblo se llenó del sabor a fiesta circense. Por las calles polvorientas desfilaron los payasos, un improvisado domador de fieras dando órdenes a un famélico mono, y una banda de músicos que con sus notas marciales despertó del letargo a los pobladores del lugar tan acostumbrados a ver pasar el tiempo y los días sin que ocurriesen acontecimientos importantes. La voz de Firuliche anunciaba que esa noche, a partir de las ocho, la magia del circo traería la alegría a todos los nagaroteños.

La voz de Don Enrique, el dueño del cine local, con música de fondo de Agustín Lara, anunciaba por los altoparlantes que esa noche el Cine Santiago presentaría a partir de las ocho una gran superproducción cinematográfica titulada “El Ultimo Cuplé” en color, technicolor y cinemascope, con Sarita Montiel y un gran reparto de estrellas del cine español. Don Enrique prometía a los parroquianos una noche cargada de emoción y suspenso.

El Salón México, sin ningún tipo de publicidad, aunque con la alegre música de Peñaranda, ofertaba tímidamente por su parte al otro lado de la estación del ferrocarril un momento de placer a los valientes que se atrevieran a disfrutar los encantos de un trío de sirenas recién llegadas de Corinto y vestidas alegremente con unas floreadas blusas y provocativas naguas chingas.

En el ambiente se sentía un olor a pólvora de cachinflines, un delicado aroma a frijoles cocidos en olla de barro, y un sofisticado y sensual perfume a "Maderas de Oriente".

Corrían los tempranos años de la década del sesenta y era en mi Nagarote natal…

Otros escritos del Sr. Luis José Castro
Apuntes del Sr. Castro recopilados el 22 de enero, 2012

Los misterios del Musún

2012-01-04T13:57:00.000-08:00

"Entre los guardaparques del Musún, podrá encontrarse con Miguel del Socorro Jarquín Artola, un espigado joven de tez morena y complexión delgada, quien cuenta fantásticas anécdotas surgidas de la Reserva Natural, donde nació y creció como un nato depredador de la fauna, hasta que se convirtió en uno de sus más asiduos protectores.

(...) Una vez, en ese cerro, andábamos con mi papá, uno de mis hermanos y dos tíos, y llevábamos un montón de perros. Íbamos a cazar zahínos, cusucos, guardatinajas o lo que encontráramos. Era de tarde, en un invierno, dice Socorro.

Como es característico durante el invierno, la densa neblina cubría las montañas. Socorro y su padre del mismo nombre, junto a su hermano Francisco y sus tíos Ubencio Martínez y Facundo Guzmán, continuaban buscando animales para cazarlos.

El joven guardaparques añade: Seguíamos en el cerro y de pronto: ‘pá, miramos que se despejó el lugar. Se levantó la nube y quedó despejado. Entonces vimos unas trochas (caminos) recién hechas, unas casas, gallinas, y eso nos preocupó porque sabíamos que eso no existía. Buscamos cómo salir, pero comenzamos a dar vueltas por el mismo lugar y nunca salíamos. Estábamos perdidos en el mismo lugar.

Según el relato de Socorro, fue entonces que su tío Ubencio les increpó:

Esto es algo que uno de nosotros lleva, porque si no ya hubiéramos salido.

Yo llevo unos huevos de gallina de monte que recogí en el camino, respondió Francisco, el hermano de Socorro.

Entonces botálos porque si no nos vamos a quedar perdidos, advirtió don Ubencio.

Y Socorro continúa con su anécdota: Cuando mi hermano botó los huevos, ya entonces logramos encontrar nuestras propias huellas y pudimos salir del lugar. Después fuimos a comprobar lo que habíamos visto y no pudimos volver a ver nada. Supimos que lo que habíamos visto no existía y que fue por los benditos huevos de gallina de monte que mi hermano se llevaba. Era como un lugar encantado para que nadie se llevara nada."

Desentrañando las bellezas del Cerro Musún (Fragmento)

Escrito por Luis Eduardo Martínez M

2 DE MAYO DEL 2004 / La Prensa Mosaico

Foto: TravelPod

Cuentos, mitos y leyendas de Nicaragua (Tomo II)

2012-01-03T10:49:00.000-08:00

Cuentos mitos y leyendas de nicaragua Tomo II

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Autor y recopilador: Lic. Salvador Guillermo Munoz

Museo de Mitos y leyendas en León

2012-01-03T00:48:00.000-08:00

El Guerrero

2012-01-01T10:30:00.000-08:00

Aquel que camina en la Senda del Guerrero,

-Dice el libro de un Iluminado Alfarero-

Debe poseer un corazón radiante como el sol,

Y entregar su amor a todos, cual girasol.

Debe mantenerse firme en la adversidad, como un diamante,

Y cansar con su paciencia al de intención recalcitrante.

Recibirá miles de calumnias y alguna ofensa,

Cansancio sentirá, porque la lluvia acida tensa!

Y en esos momentos de flaquezas,

Invocará a Aquel que tiene de oro sus trenzas,

Y a Sus Ángeles enviará, con copas de aliento,

Y toda angustia se diluirá en el invisible viento!

Ya al amanecer con vitalidad recobrada,

Monta su corcel y alza nuevamente su espada,

Avanza por la multitud acaparando miradas

Pues tiene en la piel las “Sendas del Bien” trazadas!

Pintura y poema de

William Ampié Silva.

Jinotepe

1 de Enero 2012

El Muñeco y el Bomaco, animalitos en mi recuerdo

2011-12-28T03:20:00.000-08:00

Escrito por Alcides Rojas Chavarría (n. en Managua, 1966)

En casa de mi abuelita Yeyita (q.e.p.d.), donde viví después del terremoto que destruyó Managua un 23 de diciembre de 1972, hubieron dos mascotas que forman parte del saco de recuerdos gratos que acumuló de mis años maravillosos de niñez. Fueron dos animales emblemáticos, el uno era un gato llamado “Muñeco” y el otro un perro conocido como “Bomaco”.

“Muñeco” fue un gato de color blanco, pero un blanco perfecto, sin ninguna mancha, sus ojos eran casi rojizos y tenía una cola hermosísima. Era de tamaño tan grande que parecía un gato montés. Con esto quiero dejar claro que "no era cualquier gato", de verdad que era un gato especial. Era un cazador nato, pero no solamente de ratas y ratones, era capaz de cobrar mejores piezas de caza como garrobos negros, iguanas verdes y conejos de monte. Por lo general, siempre cazaba garrobos subiendo a un árbol de mamón enorme, un 'palencón' que soporto un rayo que lo fulmino durante un 'temporal' en el Chinandega de los años 70.

Toda pieza cobrada por “Muñeco” no era devorada por él, sino que la llevaba hasta la casa en donde mi prima Cándida (q.e.p.d.) se la preparaba cocinada. Si era un garrobo negro, en una sopa sustanciosa (de la cual muchas veces yo comí); las iguanas verdes eran cocidas y luego desmenuzadas para el gato (para esos años las iguanas verdes no eran consumidas por los Nicas). Los conejos de monte que atrapaba en los maizales cercanos eran una delicia, primero precocidos y luego sofritos en tomatitos "de gallina" que crecían silvestres en las huertas y hasta los patios caseros (los jitomates, hoy en día ya no crecen silvestres) Quiero dejar claro que a “Muñeco” nunca lo vi que se comiera cruda alguna de estas especies, siempre las "entregaba" para su cocción y esperaba paciente su ración de recompensa. Supongo que las ratas y ratones si los devoraba porque aparecían sus restos en el patio. No recuerdo que paso con “Muñeco” porque a partir de 1975 volví a Managua y ya no supe de él.

“Bomaco” fue un perro de raza "come cuando hay" (pero tengo mis sospechas que cuidado era un mezclado), de buen tamaño, muy fuerte en comparación al perro promedio que convive en el rancho del campesino nicaragüense. Era de color 'canelo claro', con pelo corto pegado al cuerpo y una cola flexible que terminaba en un mechón blanco en la punta. Su dueño era mi tío Toño y me parece recordar que lo había traído de uno de sus viajes a la ciudad de Estelí, hacia donde viajaba con frecuencia por negocios con un su amigo de apellido Pichardo. Este perro era un detector natural de garrobos e iguanas, parecía tener un radar incorporado (en NatGeo he visto que en los perros es más desarrollado el sentido del oído que el sentido del olfato) y por esto es que siempre nos acompañaba a "garrobear" en los patios vecinos para que don Eduardo (q.e.p.d.) con su rifle 22 buscará el mejor ángulo de tiro y derribará al garrobo (recuerden que en esos años las iguanas verdes no se cazaban ni para remedio).

“Bomaco” sobrevivió a dos accidentes de tránsito. Primero, fue atropellado por un auto interlocal que cubría la ruta Chinandega-León que le quebró la pata derecha trasera. El tío Toño se la entablillo con la ayuda de don Chico Mecatero (q.e.p.d.) y después de semanas o meses, le soldó y pudo volver a corretear. El segundo percance lo sufrió con un tractor que jalaba un tráiler lleno de algodón cuando iba rumbo hacia una de las desmotadoras que existieron en el occidente de Nicaragua durante la época dorada del cultivo del algodón. Según dijeron los testigos presenciales, fue increíble como el perro se salvó de ser triturado porque dio una vuelta completa entre la enorme rueda trasera y el guardafango del tractor. Esa vez se quebró la pata delantera... derecha y otra vez lo entablillaron, pasaron semanas o meses y nuevamente volvió a corretear, pero esta vez sí quedo "renqueando" un poco de manera permanente.

Después de formar parte durante casi trece (13) años de la vida cotidiana en casa de mi abuelita Yeyita, el perro “Bomaco” murió de viejo a mediados de 1986 y fue enterrado al pie de un árbol de Laurel que crecía en el mismo patio.

Días de diciembre, días de navidad

2011-12-28T02:40:00.000-08:00

En esta navidad, llena de hermandad

Quiero compartir con ustedes pensamientos de felicidad.

Estos días me traen imágenes del pasado,

En mi niñez veo triquitracas, bombas y algún cachiflín carbonizado,

Que fueran quemados por algún despistado niño de mi poblado,

Que encendiera la mecha cuando pasaba don Inocencio vado,

Para nosotros esas travesuras nos causaban risa,

Sin entender a esa edad, que eso luego nos traerían momentos de prisa,

Cuando la vida nos enseñara, que cada acción no se borra como tiza.

Los años pasan volando,

por ello las ideas en mi mente vienen entrando.

Una vez me regalaron un tambor,

pero pronto lo rompí con un tenedor,

Al año siguiente me dieron una bola de hule, era roja y estrellada,

También pronto fue desollada,

Ah! pero cuando me trajeron aquel robot,

Me sentí como aquel actor del espacio, el Sr. Spot.

Lo acaricie, lo admiré y en la noche lo guardé,

Pasaron los días, dejó de moverse, y por eso me intrigué,

Agarré un desatornillador, un martillo y lo desarmé,

Pero el problema fue, que al no saber armarlo, mi impaciencia desperté,

Y el día de hoy, no recuerdo donde lo boté!.

Pasaron los años y me hice mayor,

Un diciembre recuerdo, estuvo lleno de verdor,

Conocí a una nena, que me aceleró el corazón como motor,

Les digo un secreto… yo creí que era un ángel terrestre,

Era inteligente, bonita y su piel clara olía a pino silvestre,

Fue un amor de juventud…tierno, inocente!,

Pero el color de sus labios, aun los tengo en mente!.

Fue mi novia solo doce días,

luego partió a otro país en unas polillas,

quise seguirla, pero el destino me dijo: Pensá en otras cosillas!

No te irás de aquí, porque tenés que hacer planillas!

Aquí les dejo pues,

Mis motivos para amar este mes,

Esperando que este domingo si podés

Abraces a un hijo o a tu esposa si querés,

Y le digas al oído, sos mi vida, sos como mi tez,

En estos días navideños te amo tanto y te amaré mucho después,

Cuando la vida de este mundo pase, y llegués donde el buen Juez,

Para esperarme, si es que me voy tiempo después.

Pintura "B

ailariana" y escrito de William Ampié Silva.

Jinotepe

2011-12-28T02:25:00.000-08:00

Jinotepe, mi querido pueblo,

Lo amo tanto, que al pensar en él de emoción tiemblo!

Pero también quiero a otros poblados de Nicaragua,

Pues no puedo limitar mi amor, como si me cubriera una piragua.

Me gusta el clima, las calles cortas y su parque,

Aunque ya no tenga agua su estanque.

Recuerdo el día en que me fui en esa pileta de agua,

Sentí que me iba en los guindos del crucero a Managua,

Pronto lo olvidé, tenía solo cinco años,

Medía tan poco, que ni alcanzaba los caños,

Sí! Era gordo y chaparro,

Unos me decían que parecía guijarro,

Pero a pesar de eso era feliz,

Brincaba de un lado a otro como codorniz,

En el parque también había un perezoso,

Era una especie de pequeño oso,

Vagaba entre las ramas,

Moviéndose lentamente, como telas de lanas,

Recuerdo también a los zanates,

Eran negros cual primates,

Volaban y cantaban haciendo círculos en el aire,

como si mostraran a alguien un desaire,

Y los gorriones, graciosos y juguetones,

entre las bancas se miraban como grandes botones,

Y en frente su Iglesia Santiago,

Erguida sin importar si el día era aciago,

A veces sus gradas blancas subía y bajaba,

Rápidamente mientras me carcajeaba.

Esos recuerdos me vienen esta noche a la mente,

En que escribo estas frases como si en el tiempo hubiera un puente,

Imágenes de una niñez gozosa,

Que hoy las comparto con ustedes, sin importar que estén aquí o en Zaragoza.

Jinotepinos del mundo,

Nunca estén triste por no comer vaho donde Mundo!,

Mejor den gracias al cielo,

Porque nacieron en este fresco suelo,

Que en un tiempo fuera tierra de cafetales,

Guayabas, mandarinas y árboles maderables.

Hoy muchas de esas cosas ya son parte del pasado

Pues la ciudad ha crecido, por cualquier lado,

Pero mejor paro de escribir,

Porque ya es de noche y ustedes deben dormir.

''Tortillera de mi pueblo"

Pintura y escrito de William Ampié Silva.

Zipes

2011-12-13T18:00:00.000-08:00

Another character known to the farmers of our land is the mischievous zipe (zee-pay). These curious dwarfs have the characteristic of having their feet sideways, being pot-bellied and crazy lovers of girls and beautiful women from the villages. People say that zipes surround cornfiels plotting ways to steal women and then leave them stranded in the jungle after having achieved their purpose.

Rural women also claim that zipes steal unbaptized babies, and lose them on purpose as Wilfredo Alvarez mentioned in his interesting story of the origin of Loma del zipe en Chinandega (link in Spanish). People say that men like to trap these dwarfs because once the do, they can force them to do labor while they rest. However, catching zipes is not as easy as it sounds. According to previous men who have tried to catch them, zipes are very sly and deceptive. Once they are under the service of a new captor, one must be very observant because if the zipe is neglected, he will disappear along with the captor's wife.

Translated to English by Roberto Trejo.

De manos de una inmigrante

2011-11-08T09:10:00.000-08:00

Me lo decís a mí que ya no me cuentan cuentos. Llevo 25 años y más de la mitad de mi vida viviendo en esta tierra ajena, tan diferente de la mía. Si acabás de venir de Nicaragua pudiera contarte algunas mentiras que a veces fluyen solas con la excusa de alimentar piadosamente la esperanza del recién llegado. Pudiera decirte por ejemplo, que con el tiempo ya no vas a sentir la nostalgia que ahora te invade. Pero allá vos si querés creerlo. Tampoco me atrevo a decirte que dentro de 20 años y un día, después de trabajo arduo y honrado probablemente vas a estar igual que como viniste. Ojalá que estés mejor económicamente, pero nadie te garantiza eso. A lo mejor vas a estar en peores condiciones, todavía ilusionado con aquel famoso sueño americano de los cielos azules y las estrellas blancas. Sí, acordate, aquel que nos hicieron creer y para muchos no fue sino un oasis en el desierto árido de la vida de inmigrante. Mucho menos quiero insinuarte que no va a ser tan fácil volver a Nicaragua cada año, ni que vas a poder regresar cuando te dé la gana porque cuando te das cuenta, ya el calendario ha cambiado sus fechas y comenzaste a echar raices en esta tierra. ¡Cuántas ilusiones vamos dejando tiradas en el camino los inmigrantes con el correr de los años!

Te voy a contar lo que me pasó. Cuando vine a Estados Unidos (el lugar que el destino me señaló para pasar mis días y no me acuerdo de habérselo pedido) la novedad fue una droga que me hizo olvidar Nicaragua por un tiempo. Se me nublaron los sentidos y se me atolondró el alma con tantas cosas bonitas, nuevos sabores, personas y nacionalidades diferentes que despertaron mi interés. En mi afán por olvidarme y no deprimirme, me apresuré a adoptar la nueva cultura y hacerla mía. Quise incrustarla bajo mi piel, olvidarme de todo lo pasado y comenzar una nueva vida. Estudié, aprendí, socialicé, me enamoré, trabajé de sol a sol. Todo perfecto. Al pie de la letra como señalaba el manual de supervivencia que yo misma me había impuesto.

Pasado el tiempo, cuando lo diferente se volvió rutina y las tardes se presentaron monótonas, comenzaron a colarse de a poquito los recuerdos de aquellos años de niñez que ya nunca volverían. Me visitaba en mis sueños, misteriosa, la visión de volcanes majestuosos reflejados en aguas cristalinas. Comencé a añorar, casi sin darme cuenta, aquel olorcito a desayuno nicaragüense, dulces, especies, frutas escandalosamente tropicales con sabores exquisitos como las bromas y carcajadas que nacían espontáneas en las tertulias familiares. No sé ni como pasó pero comencé a añorar lo que pensé que nunca me haría falta. Después de cantar tantas canciones de moda en inglés con mi acento hispano, se me salían las lágrimas cuando escuchaba de algún viejo cassette el son de las marimbas o el rasgueo de una guitarra lejana, instrumentos que siempre me parecieron enviados por los dioses para ser acariciados por los dedos fuertes de un nica.

Si no volviera a escuchar el canto de mi pueblo

ni el acento alegre hecho canción

qué el son de tus guitarras

vigile mi destino

guardando el sueño eterno arrullador.

La nostalgia se acentúa cuando otras penas te acompañan. Una vez pasada la euforia de los primeros tiempos, comencé a sentir la soledad helada que se vuelve compañera constante de aquel que se atreve a volar lejos de los brazos maternales de la patria que le dio la vida. Comenzaron las desilusiones y los eventos diarios que fueron secándome el alma a pura lágrima de decepción e impotencia. Aprendí lo que es el racismo y el etnocentrismo perturbador. Se burlaban de mí porque hablaba "chistoso" o porque mi cultura era distinta. Supe que no debía decir palabras naturales de mi léxico como pinche (tacaño), chingo(corto) o arrecho(muy enojado) sin que la gente se escandalizara por mi franqueza al escupir malas palabras, según ellos. Me dolía cuando decían que jamás habían escuchado el nombre de mi adorada Nicaragua. Me ardía ser parte de estereotipos estúpidos. Como aquella tarde hace muchos agostos, cuando alguien le dijo a mi entonces novio que no se casara conmigo porque todas las nicas éramos putas. Sí, dolió. No porque me dijeran prostituta porque ellas son seres humanos, que sienten, aman y acurrucan las penas entre sus pechos como solo las mujeres sabemos hacerlo, sino por la intención cruel que llevaban las palabras, dardos venenosos nacidos de la ignorancia.

Si no volviera a ver tu cielo vivo patria mía

si pereciera triste lejos de tu sol

de blancos sacuanjoches

abraza fiel mi alma

para llegar perfumada ante el Señor.

Es entonces cuando añorás más que nunca la sonrisa amable de aquella vecina que te vio crecer, el abrazo lleno de confianza que te brinda el amigo de infancia, los corazones siempre abiertos para vos y que te convencen que sos una persona buena y de fiar. Que no sos un pinche extranjero asesino, violador, ni que viniste a este país con la mala intención de robarle el trabajo a nadie. Ser inmigrante es salirte de la burbuja cómoda y tibia donde creciste y que flota fuera de tu alcance sin otra despedida que la visión efímera de un arcoíris a punto de estallar.

Soy inmigrante para siempre. Ni de aquí, ni de allá. Un día sintiéndome parte de los dos mundos en que he vivido y otro, abandonada por ambos. El tiempo pasó y los sentimientos como en una montaña rusa, subieron y bajaron. He sido presa de la depresión de los valles (especialmente cuando regreso de algún viaje de vacaciones a Nicaragua), de la tristeza de llegar a mi tierra y ya no reconocer a nadie, de estar olvidando mi propio idioma y mis costumbres, de sentirme extraña en mi propio hogar. Pero también he sido testigo del sol calentándome el rostro en la cima de los momentos buenos, de las grandes experiencias, de la gente con un corazón generoso sin importar su origen y de la lucha de todos los latinos, constante a pesar de los días melancólicos que cada quien guarda celoso en el silencio de su habitación.

Migración, un concepto que algunos miran como enfermedad apestosa y otros como una oportunidad. Sinónimo de vivir en el aire y a la vez en todas partes. Inglés imposible, español olvidándose. Inventando palabras o mezclándolas con el inglés para poder darnos a entender en esta Torre de Babel. Escandalizando a la Real Academia Española por nuestras ocurrencias en este submundo que hemos llamado hogar. Cincuenta millones de hispanos viviendo a diario la lucha práctica y necesaria, llevando con orgullo la etiqueta de inmigrantes aunque sea escrita con prisa y mala ortografía mientras se huye de la migra. Descaradamente atreviéndonos a tejer un sueño en una tierra donde no somos necesariamente bienvenidos. Dejando a la vez correr en las venas los recuerdos de nuestra patria como un bálsamo calmante y necesario para que el corazón aguante. Inmigrante. Más que un calificativo humillante, una fuerza que nos hace levantar la cabeza y nos motiva a seguir adelante porque hay una familia que mantener y una renta elevada que pagar al final de un mes que se va volando y no perdona flaquezas.

Aquí estamos luchando y aquí seguimos soñando mientras tengamos fuerzas. Mientras tanto yo sigo fantaseando con mi paisito tropical de caminos de colores que se elevó al cielo una mañana de enero como una burbuja y se perdió entre mis papeles e intentos de poemas...

Si la espuma fresca de tus mares ya no viera

ni de la montaña fresca su verdor

mis párpados de hielo

clausura suavemente

con el dulce soplo de tu amor.

Si tus tibios lagos jamás me acariciaran

y los ríos me negaran su color

mis tristes labios secos

endulza de agua fresca

para no llegar sedienta ante el Creador.

Desde arriba te estaré soñando Nicaragua

bendiciendo eternamente mi nación

porque llevo labrados

azul y blanco los colores

con lágrimas de fuego, lucha y dolor.

Martha Isabel Arana

Fullerton, California

14 de agosto, 2011

También publicado en La Prensa
con motivo del Primer Festival de Blogs, Nicaragua

"Las Patronas" - historia de unas valientes mariposas

2011-11-07T14:04:00.000-08:00

Esta es una historia sencilla de mujeres con un gran corazón. Tan grande que en él caben miles de indocumentados hambrientos y sedientos que cruzan todos los días las vías del poblado donde ellas viven. Como un gesto de humanidad y amor al prójimo, ellas les ofrecen un poquito de esperanza a esos seres humanos que como única maleta llevan un futuro incierto, la carga de la soledad y el miedo. Por eso quise escribir acerca de "Las Patronas", porque el tema me toca como estoy segura que lo tocará a Ud también al conocer su historia.

"En un punto de Veracruz, los inmigrantes centroamericanos encuentran una pequeña esperanza: Las Patronas, unas mujeres valientes mexicanas les aguardan al pie de las vías para entregarles comida y bebida, tren en marcha, día a día durante los últimos 15 años. Este es el argumento del corto "El Tren de las Moscas" de Nieves Prieto Tassier y Fernando Lópes Castillo."

El Tren de las Moscas

(presione para ver el cortometraje)

"Cada año centenares de miles de emigrantes atraviesan Centroamérica en su éxodo al Norte. Viajan pegados al techo de un tren o entre la herrumbre de los vagones. Recorren miles de kilómetros durante semanas, en condiciones infrahumanas, arriesgando su vida: No hay vuelos para los ilegales, ni futuro...Muchos no llegarán a ninguna parte. Según un informe de Amnistia Internacional, unos 10.000 inmigrantes sin papeles fueron secuestrados por el crimen organizado en el primer semestre de 2009 y 60.000 fueron deportados "voluntariamente", sin que fueran suficientemente informados de sus derechos. Seis de cada diez niñas y mujeres son violadas durante su viaje clandestino desde Centroamérica a EEUU. Otros muchos, sencillamente, desaparecerán anónimamente en una fosa común."

Fragmento tomado del

Sitio Web - Historia de la vida real

Banda Sonora

(presione para escuchar la canción)

Letra de la canción "Día a día"

Viajan en trenes cerrados,
sobre el techo, sin abrigo,
al sol tienen por testigo,
tratan mejor al ganado

Llegar a Estados Unidos
para mejorar sus vidas
no les queda otra salida
alguien les ha convencido

Día a día las patronas
preparan comida y cena
para mitigar las penas
de los que todo abandonan

Migra y mara les persiguen,
hambre lesiones y muerte,
casi nadie lo consigue,
esa es su mísera suerte

Son unas pocas mujeres
de un enorme corazón
que les dan pan con amor
por donde pasan los trenes

En Córdoba, Veracruz
unas patronas hermosas,
muy valientes, mariposas,
dan al migrante su luz

Ayuda Humanitaria
"Las Patronas"

El Judío Errante

2011-11-03T00:27:00.000-07:00

Escrito por Luis José Castro Jeréz

En los campos de Nicaragua se acostumbraba tiempo atrás después de comer el día Viernes de la Semana Santa la típica "sardina picante del Indio Moctezuma" con arroz, frijoles fritos y plátanos cocidos, o una olorosa tortilla de maíz recién sacada del comal, disfrutar de una rica jícara de tiste acompañada de la clásica almíbar "semanasantera" preparada a base de mangos, jocotes güaturcos, trozos de papaya, marañones, canela y clavos de olor acaramelados con varias tapas de dulce de caña, sentarse todo el mundo a esperar a partir de las tres de la tarde el clásico "cordonazo" de la furia del Cielo con relámpagos y truenos al momento de expirar Jesús en la Cruz en el Calvario y otear el camino para ver pasar la figura del Judío Errante; aquel zapatero sin corazón que una tarde le negó a Jesús una silla en su taller para reposar su cansada anatomía y que por eso fue condenado a vivir recorriendo errante los caminos del mundo hasta la llegada del Juicio Final...

A decir verdad, las pocas veces que pasé los días de la Semana Santa allá en la finca cercana a Puerto Somoza nunca vi ni escuché nada extraordinario con relámpagos ni truenos; pero lo que sí es cierto es que a partir de las tres de la tarde del Viernes Santo el viento soplaba en las copas de los árboles arrancando notas a las ramas que semejaban gemidos y un remolino de viento parecía dar forma multicolor de figura humana a las hojas secas y el polvo del camino que se fundían con el agobiante vapor "semanasantero" que surgía de las entrañas de la tiera... ¿Cobraba vida quizás así en los caminos solitarios de los montes pinoleros la leyenda del Judío Errante?

La vida de Rubén Darío

2011-11-01T22:53:00.000-07:00

La vida de Rubén Darío escrita por él mismo.

Pulse el enlace para leer el libro

Otros escritos de Rubén Darío

Fiesta de los Ahuizotes - 2011

2011-10-29T21:55:00.002-07:00

"Los Ahuizotes son seres fantásticos de ultratumba de apariencia temible por lo deformado de su aspecto y su comportamiento de carácter terrorífico. Estos seres habitan en el imaginario colectivo de los habitantes de Masaya y principalmente en los del barrio Monimbó. Tienen dos formas de expresión cultural: en los relatos de sus apariciones nocturnas que se transmiten de manera oral de generación en generación y en un baile carnavalesco en la que todos esospersonajes encarnan por una noche en los habitantes que se disfrazan

de ellos y salen aespantar a la gente por las principales calles de Masaya." - Ulises Huete

El baile de los Ahuizotes

(lea enlace)

Fotos cortesía de José Antonio Vivas

Presentación del Libro: La Máscara y Su Presencia en Nicaragua

2011-10-23T19:18:00.000-07:00

Información provista por María Auxiliadora León Báez

El gallo pinto nicaragüense… abovecultura gastronómica...

2011-10-09T13:46:00.000-07:00

Escrito por el Dr. Juan Espinoza Cuadra
México
Octubre de MMXI

Semilla de cereal expandido en el seudotrapecio nicaragüense, de norte a sur, imprescindible desde lo mínimo y básico hasta lo frívolo. Un chef adorna cada platillo con el arroz, vistiéndolo mestizo y encaratulándolo anglosajón, a la de Batman y Robin, con el frijol. Leguminosa y cereal, cereal y leguminosa, la mezcla astral. Desde la preparación, en la sartén, la lámina plana con su premonición alisea de los bordes, el fuego en la hornilla, el aceite caliente, los trozos picaditos de cebolla se queman infundiendo un aroma sobrenatural. Eriza la piel el crujir. El aroma penetrado desde la infancia, recorre ciclos interminables de acontecimientos y detalles. La señora de la fritanga, la empleada que nos convida, el restaurante que en su detalle del menú, lo hace Señor de la ansiada ingesta. El gallopinto es una sola palabra, sin separación. La mezcla es el secreto de cada anfitrión. Seco, transparente, aromático, se sirve con delgadas tajadas de plátano verde. Crujen en la mar de aceite, suspendidas las más fritas, en el fondo las recientes y el cazo hierve en la lumbre y trasciende el bálsamo las cuadras, las casas, los ranchos, las distancias. El amarillo dorado corona con espigas de trigo al soberano gallopinto. Desde cada hacienda, en lo mejor, o desde cada potrero humilde, llega a los changarros, el queso para freír. Chontales con su olor a ubre de vaca, sus caballos prominentes, de pasos cadenciosos, militares…. la manada, el rebaño, la leche tibia… las moscas, el lodo, las peripecias para trasladar los kilos de los quesos variados… y otra vez, la palangana inundada de aceite y el crujir para salir los trozos dorados para degustar el sabor. No se desestima nada. La carne molida resulta en albóndigas deliciosas, morenas como las mujeres de la tierra, cobrizas de piel y acento como la madre tierra. Así son las bolitas de carne, deliciosas como las tardes-noches de cualquier fritanguería, en León, Managua, San Marcos o Diriamba. Moreno el Sol en sus destellos sobre las aceras, mestizo el mantel, las viandas frescas de jitomate y col. Del plátano también el vinagre que adereza la sazón. El gallopinto es un umbral transitado por los iniciados, paladar compuesto de agua del Río San Juan, de la tierra del volcán, en las laderas del Mombacho se siembra la yerbabuena, el ajonjolí, la nicaraguanidad. Con un vaso grande, como las olas de Masachapa, se llena de chía y tamarindo, para acompañar cada bocado de chile, la cucharada. En la comidería, todos son conocidos, compartiendo los triunfos y las derrotas del día, el gallopinto es la unión, el vértigo, la razón, el enlazador de títulos profesionales con las más humildes profesiones. El tenedor y la cuchara solo se baña cada vez de la arremetida y lo usa el diputado bastardo y el profesional educado. Yo no creo en la política porque soy un soñador, pero sí creo en mis hermanos, el electricista, el barrendero, la marchanta, el vendefrutas, la señora de la tienda del barrio, el que recoge la basura, pues todos, comemos gallopinto. Yo llegaba a mi casa, aguardado por mis hijos, para sentarnos a comer gallopinto. Cuando me descasé, mantuve el recuerdo. En el río Coco mojé mis pies una tarde oscura, cuando en mi reloj marcaba el final de otra aventura. Doña Iguana, con su derrotero de arrugas, me recibió con una sonrisa desdentada. Me ofreció una tortilla caliente, su casa corrompía el ambiente a cebolla, arroz y frijol. Fue la última vez de uniforme verde olivo y de botas militares embarradas de lodo e impotencia. Matilde, el nombre de mi madre, otro nombre como Josefa, Bertha, Norma, Mayra, Marlene, Paola o Esvetlana, aguardaba a su hijo, con la mesa servida de tajadas verdes fritas, queso dorado por las brasas del fogón, y una lluvia pertinaz de olvido.
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Los duendes que no emigraron

2011-08-31T10:45:00.000-07:00

Un poco desorientada por los ojitos curiosos de los sobrinos ya grandes y los nuevos vecinos que llenaban de alegría las calles de su antiguo barrio, buscaba consuelo en los recuerdos del último día que estuvo en su tierra, añales atrás. La mañana aquella bonita y fresca que quedó para siempre grabada en su corazón. El día aquel que salió con una maletita vieja y una caja de encargos olorosa a quesos y pinolillo para los parientes lejanos que le habían enseñado a querer pero que jamás había visto. Recordaba la inocencia con que marchó al norte, pensando que en los Estados Unidos no habría café, ni frutas, ni panes porque la gente que regresaba no paraba de decir que extrañaba mucho las rosquillas, los jocotes y el cafecito del norte.

Volvía ahora con un corazón cambiado, con los ojos llenos de mundo y con nuevas experiencias limpiamente organizadas en su maleta nueva. Ahora sabía de computadoras, preparaba año con año sus taxes, leía el periódico on-line y hasta entendía un poco la causa de la caída precipitosa del stock market porque había comentado los eventos en los message boards. Ya no creía en supersticiones, ni en caminos embrujados poblados de duendes con pies volteados y cotonas coloradas. Contenía la risa recordando que cuando salió del pueblo se fue preocupada pensando que los duendes se irían con ella, hostigándola, tirándole piedritas y llamándola por su nombre como hacían los chavalos enamorados con las muchachas bonitas. Después de todo ¿quién no sabía que el famoso duende de Yalagüina, el que cargaba de flores y le tocaba guitarra a la Juanita Vindell, había emigrado para Honduras? ¿o de los duendes bandidos de Cuapa que se fueron detrás de la mamá de la Florita para ayudarle a cargar la vacinilla en la mudanza? Pero no. Estos duendes fueron menos aventureros y no se fueron con ella para ningún lado. Jamás los vio en los Estados Unidos, ni siquiera en los barrios de Miami o San Francisco donde abundan los nicas y huele a nacatamales gringos.

Sus creencias fueron tomando un nuevo matiz y aprendieron a hablar un nuevo idioma. Su vocabulario cambió de ceguas, duendes y mocuanas a Weeping ladies, Bloody Mary (con sumo cuidado de no repetir el nombre tres veces frente al espejo en un baño oscuro), leprechaun y haunted houses. La contaminación eléctrica de su nueva vida contribuyó a que olvidara con el tiempo las leyendas de su tierra donde la superstición era el hábitat natural de los espantos del pueblo y sus extravagantes cuentos de camino.

Se levantó de la mecedora y se lanzó a la noche a recorrer el viejo camino de tierra sin temores ni remordimientos. No se percató que detrás de un árbol de chilamate, calladitos y sin prisa estaban espiándola otra vez los mismos duendecitos de sus temores de antes. Allí estaban, con sus piedritas en la mano, afinando sus vocecitas para cantarle historias de amor. Tan cerquita a ella como su propia sombra, listos para susurrarle que seguían fieles al pueblo y al regreso de ella. Ansiosos de decirle que la tierra al igual que sus espantos jamás olvida al que emigra. Allí habían estado esperando volver a verla, haciendo alboroto detrás de los ventanales del aeropuerto, esperando ver que les llevaba, listos a que cruzara el umbral mágico de Nicaragua para ayudarle a cargar su maleta.

Martha Isabel Arana

Orlando, Florida 2008

Festival de blogs nicas

2011-08-13T23:49:00.000-07:00

El festival de blogs nicas es un evento virtual que busca incentivar el blogueo
y una mejor comunicación entre nosotros los blogueros nicaragüenses.

Esta será la primera vez que se realice un evento de este tipo en Nicaragua.
Se ha consensuado que dicho festival se lleve a cabo
el 1ro de septiembre del año en curso.

Todos los participantes tendremos la oportunidad de escribir acerca del tema
MIGRACION.

Más información:

Festival de blogs nicas

Cómo participar

Mitos y leyendas de los Ramas

2011-05-14T18:00:00.000-07:00

El Cerro de Macpick. Cuentan los pobladores de El Rama que en el cerro Mackpick hay una cueva y en ella se escondía Henry Morgan, mejor conocido como el pirata Morgan, quien venía navegando por el río Escondido. En la cueva todavía sobreviven grandes cadenas donde suponen que Morgan amarraba su barco. Dicen algunos que de la cueva salen luces en las noches de luna llena, otros que han visto salir un hombre muy luminoso cubierto de oro y plata, dicen que son los acompañantes de Morgan que descansan en la cueva cuidando el tesoro que ahí dejó el pirata.

La mujer pescado. Es habitual escuchar a algunos pobladores de las riberas del río Escondido la historia de la Mujer Pescado, que por las noches sale a bañarse. Los que la han visto cuentan que es una mujer con cola de pescado y de rostro muy bello. Otros dicen que cuando la mujer sale del agua, solo lo hace frente a aquellos que la deseen por su belleza, entonces ella se muestra radiante y desaparece entre el bosque. La historia que cuentan dice que muchos han sido embrujados por al belleza de la mujer pescado y que han desaparecido.
Río.

Granitos de maíz. Los habitantes de El Rama cuentan que en el año de 1930 en una de las comunidades había un joven que causaba sensación, venían de todas partes porque de sus ojos le brotaban lágrimas de maíz. Cada día al despertar el joven lloraba y su cama estaba llena de pequeños granos amarillos; la madre barría la casa, pero era imposible no encontrarse con granos en el suelo.

Amarrado por bejucos. A inicios de los años noventa cuentan los rameños que había un hombre que le gustaba la hechicería y practicar con oraciones de encantamientos. Un día este apareció en un cerro cerca de la ciudad El Rama. El hombre decía que lo había amarrado el diablo, cuando la gente llegó y lo encontró después de buscarlo varios días, lo encontraron amarrado con bejucos. Él decía que había visto las cadenas, pero la gente solo hablaba de los bejucos que, una vez desatado el hombre, se los llevaron al cura para que este los quemara y orara por el hombre que decía se lo había llevado el diablo.

Artículo publicado en La Prensa

14 de mayo de 2011

Foto: WorldNomads

El lamento de La Mocuana

2011-05-01T18:39:00.000-07:00

La pérdida súbita de su inocencia caía sobre ella más fría y pesada que la oscuridad de la cueva que la amortajaba. El derrumbe de las piedras en la entrada aún resonaba en el esqueleto de su alma, como campanas que demasiado tarde le advertían del gran error que en nombre del amor había cometido. Silenciosa meditaba sobre el maldito y bello momento que conoció al blanco conquistador que con sus ojos claros como el cielo del Valle de Sébaco, y el cabello tan rubio como el oro que guiaba su destino, había hecho de ella un simple objeto de placer.

Acababa de ser enterrada en vida por el hombre que amaba. Había sido cruelmente engañada por aquél que la había convencido para que confiara en él y le contara el secreto del lugar donde el cacique, su padre, guardaba el tesoro que pertenecía a esta región esteliana. Generosa, lo había guiado hacia el lugar ambicionado y al obtener las riquezas, el ingrato había partido, dejándola muriendo de dolor, perdiendo poco a poco el juicio con cada lágrima de desesperación que derramaba por él.

Su padre se lo había advertido. Los blancos no se habían resignado con los regalos de oro que al principio de su llegada él les había obsequiado. Lo había notado en la codicia que se dibujaba en sus brillantes ojos al apreciar el precioso metal. Lo había adivinado en la lujuria que traicionaba sus miradas al contemplar a las jóvenes mujeres de la región.

En su encierro, la hermosa india no le temía a la oscuridad y al silencio. Había crecido corriendo en los cerros, disfrutando el agua fresca de los ríos, jugando en la montaña. Encontrar la salida de la cueva no era su problema. Era otra clase de oxígeno el que su ser necesitaba. Había traicionado la confianza de su padre, había perdido la luz tierna de esos ojos que tanto amaba, y sospechaba que en su vientre una nueva vida comenzaba a latir.

Cuenta la leyenda que la actitud de su amante y su sentimiento de culpa provocó que ella perdiera la razón. Otras versiones de esta historia aseguran que fue el cacique enfurecido quien la encerró en la montaña, condenándola a un castigo eterno a pesar de conocer su estado de preñez. Sea cual fuere la triste situación, desde aquel momento la bella joven se convirtió en la Bruja de la Mocuana, espanto temido en toda la región. Se rumora que invita a los hombres que recorren los caminos a seguirla hasta la cueva, y ellos, seducidos por su negra y larga cabellera y su hermoso cuerpo no pueden declinar la invitación. Otros aseguran que se roba y asesina a los recién nacidos, y como pago por su delito deja a los padres del niño algunas pepitas de oro como un recuerdo macabro de su infortunio.

Martha Isabel Arana
Orlando, Florida 2005

Adiós, mi vieja Managua

2011-04-26T09:26:00.000-07:00

Es una lástima que estuviera yo tan pequeña la noche del fatídico diciembre de 1972 y solo recuerde un par de fugaces detalles de la vieja Managua. Crecí viendo a mi ciudad tras alambre de púas, en escombros, con paredes rajadas e interiores semi desnudos, sin techos ni paredes, dinamitada. Aprendí a conocer de memoria los cuentos del famoso malecón, los parques y las alegres avenidas porque las personas mayores añoraban sus recuerdos en cada reunión familiar, como queriendo exorcisar los temores de tiempos nuevos. Amé a Managua a través de los ojos de otras generaciones, con nostalgia de épocas mejores, con resentimiento hacia el terremoto que nos arrebató nuestro orgullo. La antigua capital fue para mí la imagen tras la vitrina, el objeto deseado pero nunca obtenido. Aquella ciudad que estuve a punto de vivir, pero llegué ya tarde.

Las primeras memorias de mi niñez parece que comenzaran, irónicamente, la noche del terremoto. Esas ráfagas aparentemente olvidadas, vuelven como olas de mar cuando miro imágenes de paises viviendo experiencias similiares, ayer México y Perú, hoy Haití. Mi Managua se mecía violentamente hace 37 años y los vecinos lloraban, persignándose, jurando que era el fin del mundo en una madrugada interminable de miedo y fatalidad. No estaban tan lejos de la realidad, era el fin de una época, solo el comienzo de nuevos eventos en nuestras vidas.

Yo era demasiado pequeña, no recuerdo los incendios que estallaban por todos lados por ejemplo, ni podía comprender en sí, las consecuencias de todo lo que se nos venía encima. Mi mente de niña solo captaba detalles de cosas extrañas o fuera de lugar que nunca había visto. Una panita verde con agua en el suelo me intrigaba porque de vez en cuando cobraba vida y se movía sin tocarla. El carro rojo de la familia se balanceaba como campana sin sonido, como si el espíritu de la noche lo tuviera poseído. Una vecina gritaba palabras que no entendía y alguien pasaba por la calle sollozando mi familia, donde está mi familia? Mi gente me rodeaba con rostros llenos de expresiones que yo jamás había visto, rezando y clamando ¡Sangre de Cristo! cada vez que temblaba. Mientras tanto mi querida Managua, la que murió sin dejarse conocer bien por toda mi generación, la que se fue sin darnos tiempo de darle un beso, sucumbía ante la naturaleza que nos mecía a todos aprovechando la oscuridad, sin piedad…

Martha Isabel Arana
Orlando, Florida
Enero, 2010

Foto cortesía de José Rafael Burgos.