Nicolás Barrasa y Los UniVersos Falaces

La imagen perfecta de la soledad (conmemorando el 2 de abril)

2011-04-01T18:45:00.004-03:00

Foto: Valeria Maldonado — http://www.flickr.com/photos/valee19/

La imagen perfecta de la soledad

Me gusta creer que alguna vez estuvieron allí sentados.
Las hojas en el piso demuestran que la vida está cambiando de estación.
Las maderas del banco esperan pacientes, como si la pronta llegada del invierno fuera un prólogo a la melancolía.
Es abril, de algún año en el que los sueños quedaron marchitos. Donde la lluvia ha dejado su marca indeleble, blanca como la nieve; verde como la savia de camisas en serie.
Nadie va a volver. La naturaleza no reintegrará esas hojas al árbol, ni el recuerdo los traerá de regreso.
Vuelve a ser abril. Ni los jóvenes ni los héroes de una guerra absurda han vuelto a casa.
Sólo queda un banco a la intemperie esperando a que la vida vuelva a cambiar de estación.

Ya estaba registrado

2011-03-23T12:16:00.009-03:00

Desde hace dos meses empecé a colaborar con la página http://yaestabaregistrado.com
Ya estaba registrado es una señal de internet, que propone de un modo novedoso, un juego multimedial donde pueden encontrar video, fotos, audios y textos. El grupo de trabajo lo conforman fotógrafos, comunicadores sociales, redactores y diseñadores.
Mi aporte está vinculado, principalmente, a la redacción de todo tipo de textos (humorísticos, satíricos, serios), guiones (base para filmación de cortos), etc.
Ya pueden visualizar el primero, donde analizo la caída de la economía mundial:

http://www.yaestabaregistrado.com/entrega/entrega-114/seccion/script/

Los que quieran darse una vuelta por allí, están invitados. Se agradecen la difusión y los comentarios!

Pronto tendré más novedades.

Saludos cordiales

Migajas de pan

2011-03-20T19:15:00.001-03:00

Me resuelvo a olvidarte
De a cuenta gotas
Mientras la mañana se aleja
Entre café
Y migajas de pan

No aguanto
Me duermo acostado a la vera del camino
Intentando oír tus huellas

Es inútil
No encuentro rastros de tu perfume

Las cortinas ya no dejan ver la luz

Se nubla la melancolía
El universo se desbarata

Miro mi taza
El café se ha ido
Soplo las migajas de pan con frenesí
Como si fuera el único sentido de la vida, del mundo

Oigo el ruido de la llave
Te veo entrar, apoyar las valijas
Me incorporo lentamente
Un paso
Luego otro

Camino

Y te abandono

En la radio!

2011-03-06T11:32:00.004-03:00

Hoy, domingo 6 de marzo de 2011, estaré participando junto a otros miembros del Grupo Literario Cruzagramas, del programa de radio "Café Literario" que estará en el aire desde las 17hs en Radio Ciudad de Buenos Aires - Am 1100.

Podés escucharnos por internet en: http://www.radiodelaciudad.gov.ar/

Oyentes son bienvenidos y además, somos gratis (por ahora).

Saludos!

Incongruencias

2011-02-28T10:44:00.001-03:00

Me regocija tu piel
Sobre la estepa de melancolía y sombras

Sin querer

Me duermo sobre tu lomo de barniz
Se quedan quietas las miradas en tu brillo desnudo
Como si el trecho que nos separara fuera eterno

Miro mis manos,
Me sueno los dedos
Y te arrastro dulcemente para que te seques al sol

La cama y uno

2011-02-18T16:48:00.000-03:00

La lluvia logra eso, que uno no quiera existir, y entonces busca refugio bajo unas sábanas, una manta y si es hombre de fortuna un acolchado. Y uno se mete como en una solapa, en un lugar “cuatripático” (no digo cuadrúpedo porque si bien tiene cuatro patas no es un animal), y empieza a sentir el calor, ese cosquilleo tibio, fuera de todo posible contacto con el mundo.
La luz empieza a molestar, y uno no tiene mejor idea que taparse la cara, aunque empiece a faltar el oxígeno. Se siente más cómodo que en el útero, que las tardes al sol, que los paseos por el Ártico, que el algodón recubriendo las nubes y encuentra en la cama un pasadizo secreto.
“Un colchón siempre lleva a alguna parte”, había dicho alguien que no recordaba. La frase se impuso al tiempo. Ahí, uno empieza a comprender que debajo del colchón, escondido, hay algo impredecible, quizá mágico, perturbador, silencioso. Y uno se va en búsqueda de la aventura, porque la rutina ni la televisión llenan esos espacios del hombre como ser animal, dejando de lado la racionalidad. A medida que escarba, va encontrando restos de antiguas civilizaciones, jeroglíficos, copetes de diarios, fotos blanco y negro, óleos, raíces de árboles, dientes de oro; y tierra, siempre más tierra, infinita como sombra al atardecer. Se escuchan gritos no ensordecedores, como latidos acompasados donde reina la armonía.
A uno lo vuelve a invadir el calor, que obra como un mecanismo de defensa. Esa ola de temperatura lo sacude, trata de despertarlo, quiere detener la herejía temiendo que se torne irreversible. Los mortales solemos atribuirle a lo irreversible, la categoría de “riesgoso”. No nos gusta el cambio.
El calor cobra vida y uno se sumerge como si fuera un juego, en un líquido que hace perder lucidez pero ganar suavidad. Y uno patea con fuerza pero las membranas no se rompen, el cuerpo resiste, el cuero resiste, los resortes desvencijados aglutinan la incertidumbre y uno vuelve a patear, con más fuerza. Nada, bucea por la sustancia viscosa que recubre los paneles del alma.
No hay pedagogía que enseñe cómo vivir en un mundo irreal. Puede que uno haya faltado a clases de geografía, música o aristocracia, pero está acostumbrado a que la Tierra gire en torno al Sol, y a que las ardillas coman nueces o avellanas. Y poco a poco nota que vuelve el peligro, una soga nos retiene en un organismo esférico y temporal, donde los sueños aún no se materializan, donde no existe dinero que ganar para caramelos, ni barriletes que se remonten. Y uno vuelve a patear, más y más duro, hasta que un día, ve la luz al final de túnel y dice “ése, ése es el camino”, y avanza por curiosidad y presiona más y más fuerte.
Puja con más tenacidad que un burro hostil. Al final de los tiempos uno se despierta y se ha dado cuenta de lo más terrible del mundo, ha tirado las sábanas, la

"El tiempo en el espejo" - Monólogo - Mención de honor en el Concurso de Microficción Dramatúrgica Garzón Céspedes, España

2011-02-06T19:01:00.008-03:00

Está demás decir que el año 2010 fue una verdadera caja de sorpresas. Ya entrado el año 2011, el pasado dio su último fruto: http://www.premiosliterarios.com/noticia.asp?idnoticia=17136 (una mención de honor por un monólogo teatral hiperbreve).
Estoy muy contento, la verdad no hubo mejor manera de empezar el año.
Vuelvo a agradecerles a todos quienes pasan por este blog, y a los que comparten mi vida, directa o indirectamente.
Pueden leerlo a continuación:

El tiempo en el espejo

El monólogo puede ejecutarse sentado en una silla o caminando por el escenario. No es necesario ningún elemento, ni siquiera el espejo.

Otra vez lo mismo, siempre llego tarde. Hoy no va a ser la excepción, lo sé. Es triste. Pero comprenderán que no soy uno más del montón.
No, no, (afirma con énfasis) yo soy especial, como… (gesto pensativo) como las ballenas, los bosques de arrayanes o los desiertos.
Duermo tres horas por día para estar preparado, pero llega el momento y me ataca esta estúpida manía de mirarme al espejo. ¿Para qué? ¿Tiene algún sentido? Si siempre me va a estar esperando esta misma cara de perdiz rural (señala su cara). Nunca cambia, salvo los días que me dejo la barba.
Menos mal que vivo solo y nadie se atreve a decirme nada, porque sino, me pongo muy pero muy violento, (levanta la mano convencido) y se me da por mirarme al espejo y resaltar estas venas (señala las venas del cuello), ven, así, ¿no se nota? ¿No? Una lástima, tendré que seguir trabajándolo para que cobre efecto.
Si no fuera por quedarme en el espejo, nunca me despedirían de los trabajos. Y va a pasar de nuevo. Porque a nadie lo esperan, todo el mundo es así, vertiginoso, todo ya, para antes de ayer: que tu futura esposa te espera en el altar, llegás cinco horas tarde y no hay nadie, (camina por el escenario como llevando smoking y flores imaginarias en la mano) que hay que atender el teléfono YA porque puede ser una emergencia, (gesto de levantar el auricular del teléfono) que si no salís YA para la panadería el jefe te despide (pausa, queda apoyado unos segundos sobre los codos).
Todo ya, todo ya. Y ahora, yo digo, bah, me pregunto: la vida, ¿donde quedó?
Piénsenlo YA (se dirige al público), nada de andar demorando (señala con el dedo a la platea).
A mi me espera el espejo. No me tardo, enseguida estoy con ustedes.

Caníbales en la niebla

2011-01-08T00:17:00.000-03:00

No era un fantasma quien surgió entre la niebla. Parecía un ave con plumas color petróleo, como si la negrura de la noche se hubiera fundido en sus ojos y esparciera su cólera por todo el cuerpo. Lo miré de nuevo, pero tuve que correr la vista. Masticaba vísceras con la boca abierta, corría sangre por las comisuras de sus labios. No tenía pico. A medida que pasaba el tiempo su figura se iba haciendo cada vez más humana, sus huesos se alargaban; se lo escuchaba reír mientras seguía reclamando el alma de un cuerpo que yacía destruido en el suelo. Tuve que atacarlo por la espalda. No podía permitir que siguiera royendo un cadáver. A los muertos hay que masticarlos con vida.

Balance del año y logros Dos Mil Diez

2010-12-07T23:33:00.001-03:00

Se va el 2010, un año de alegrías, y es mi intención agradecerles su paso por este blog, sus comentarios, y su colaboración de cualquier otro modo. La interacción siempre enriquece.

El balance es más que positivo:

- Ganador del Tercer Premio del Concurso de Cuentos 2009 del Colegio Público de Abogados de la Capital Federal por su cuento “El subsuelo”. (Argentina)

- El microrrelato “De alfiles y odios” ha sido seleccionado e incluido en la edición 2010 del libro del “Certamen de Cuentos Borumballa 2009”, que se llevó a cabo en razón del Séptimo Festival ENCONTES de narración oral, en la localidad de Altea. (España)

- Finalista del Concurso de Libro de Cuentos Macedonio Fernández año 2010, por su libro “El subsuelo y otros cuentos”. (Argentina)

- Finalista del Concurso “Todos somos diferentes” año 2010, por su relato “Un grillo amarillo”, el cual integrará el libro en el que serán incluidos los relatos finalistas. (España)

- Miembro del jurado en el Concurso de Poesía organizado por la página Literalia México, año 2010. (México)

Pero más allá de esos logros, los cuales me han reconfortado, lo más importante sigue siendo escribir. Y lo va a ser siempre. El género que sea, el tiempo que se pueda, en cualquier horario, en todas las vidas.

El día sábado próximo a las 19.30 horas me harán entrega del diploma por haber sido finalista en el concurso Macedonio Fernández, a realizarse en el auditorio de la Fundación Médica de Lomas de Zamora (Colombres 420 – Lomas de Zamora).

Aprovecho para desearles a todos una muy Feliz Navidad, un próspero año nuevo, y que nos dediquemos a jugar.
A propósito, acompaño una cita que me ha gustado a continuación:

“… Jugar es una postura frente a la vida. Pero no hablo de jugar por dinero, sino de que me gusta la dinámica y el espíritu que se forma en los juegos. Me gusta que el triunfo en el juego pueda depender de alguna habilidad o talento, por eso no me gusta ir al casino. Me gusta la idea de seguir jugando siempre, hasta el final, pase lo que pase…”

Jorge Guinzburg

Mala caligrafía

2010-11-25T21:13:00.000-03:00

El contacto con el papel me hace simple. Mientras, impongo mi reflejo de dictador, sombrío y enérgico con pluma en mano.
No me arrepiento, cualquier letra es mejor que la nada, aún cuando fuere escrita con mala caligrafía.
Lo peor del mundo es no tener qué decir, y que el silencio insolente “cope la parada”. Sin embargo, no es lo que me preocupa hoy. La lapicera, ésta pobre máquina manual de los sueños se está quedando sin tinta y no va a quedarme más remedio: tendré que hablar.

Repliegue

2010-11-08T23:43:00.000-03:00

Tu boca hace que me repliegue, todas las mañanas como un capullo de colibrí que se cierra, para luego buscar el néctar dentro de unos labios que se dejan acariciar, a lo lejos en el tiempo, en la distancia de una mirada de color, tierna e insolente; frágil.

Patos de marfil

2010-10-25T00:52:00.000-03:00

Que se derrumben los patos de marfil que sostienen tu esencia,
Para que el clamor del sol entre por la galería,
Y arrastre el delantal de sombras,
Que quedó amontonado junto a los restos de migas de la noche anterior.

El único problema de los patos de marfil, es que dan barritos de a ratos, y además no saben barrer.

Las variantes de un hombre de treinta y largos, según esté solo o acompañado, en su departamento, un sábado cualquiera

2010-09-22T01:19:00.002-03:00

Sábado a la noche en un departamento de cualquier lugar.

Hombre acompañado: pone música lenta, baja las luces, acaricia la piel de su mujer, especialmente el cuello, le dice un “te quiero al oído”, empieza a bailar con ella, lento, como si la noche no fuera a terminarse nunca, la besa en la boca, le muerde suavemente el lóbulo de la oreja, la aprieta contra su cuerpo, le deshoja la ropa, vuelve a morderle suavemente el lóbulo, la recuesta en la cama o en la alfombra y hacen el amor. Luego él se duerme y ella camina por el departamento desordenando discos de músicos que jamás sintió nombrar. Ella vuelve a la cama (o alfombra) y logra conciliar el sueño.

Hombre solo: sale del baño y tira el toallón mojado sobre la cama, camina hasta el equipo de audio y deja sonar un blues (o quizá unos temas de jazz), prende un cigarrillo y esparce el humo por la habitación, pone hielo en un vaso, sirve whisky y se sienta en un sillón a esperar que la noche no termine, mientras él se sumerge en melodías y aguas opacas de scotch. Nada en el planeta puede romper su eterna tranquilidad de pájaro en el nido. Suena el timbre. Se sobresalta. Camina a paso de hombre hasta el portero eléctrico, atiende. Su mundo termina ahí, llegó la comida y él sin cambio para pagar. Prende un whisky, se sirve otro cigarrillo. Al diablo la cena. Se le acaba el hielo. Nadie es perfecto.

Digo, qué contrariedad. Contarlo así, parece tan fácil, se puede ser objetivo sin ningún problema. Ahora, yo me pregunto, y más que una pregunta es un reclamo, ¿alguien sabe dónde dejé el maldito toallón?

Urgente: NO HABRÍA MÁS PALOMAS EN PLAZA DE MAYO

2010-09-05T16:35:00.001-03:00

Llamado a toda la comunidad: un grupo numeroso de palomas se encuentra reunido en Plaza de Mayo, para una protesta sin precedentes.
Fuentes del gobierno, han intentado desmentir lo que prácticamente es una realidad: cancelarían las licencias a perpetuidad de las palomas en Plaza de mayo. Según dichos extraoficiales, la licencia expedida por el presidente Illía, hace más de treinta años sería cancelada.
El grupo de palomas permanecerá allí, acampando toda la noche y los días subsiguientes, esperando que el gobierno dé marcha atrás con la medida.
Si usted quiere llevar a sus hijos a darles de comer maíz, o si pretende una foto con las palomas todavía allí, la recomendación es que se acerquen lo antes posible. No se sabe con exactitud dónde se trasladarían, en principio sería a la Plaza de los dos Congresos.
Esta actitud por parte de los supuestos representantes del pueblo de la nación, parece demostrar que no tienen límites en cuanto al cercenamiento de los derechos ciudadanos.
Y cada vez, a medida que van pasando los días, me siento más lejos de mi patria.
Yo nací en un país distinto, y lo quiero de vuelta. Deseo poder salir a la calle, comprar el diario que yo quiera, no tener miedo a expresar una opinión, que los noticieros me asombren, que los funcionarios puedan ser respetados, que las palomas sigan en plaza de Mayo y puedan elegir la jubilación que más les de la gana, y que esta manga de reales pavos sin plumas deje de “pavonear” y se ocupe de los millones que mueren de hambre día a día.
Porque las palomas podrán ser trasladas de plaza, y en el peor de los casos morir, pero los niños, los ancianos y la gente común tiene derecho a vivir en un país sin intolerancia, con conciencia social, pero fundamentalmente libre.
La libertad es junto con la vida y las palomas, el único medio para que seamos felices. Y hoy, hoy no me siento libre. Me cansé de este país y sus reales pavos. Quizá sea hora de emigrar de plaza.

Recobrando el aliento

2010-08-22T23:03:00.001-03:00

Creía haber recobrado el aliento para siempre. Sin embargo, las huellas estaban por todas partes, en el piso, en las paredes, en las ventanas; sobre ellos. El color rojo primaba, era imposible distraerse.
Se encargó de dejar todo listo.
Pudo darse el lujo de sentarse a esperar. El pueblo era de “esos que duermen la siesta”, por lo cual, en la quietud de la tarde los escucharía llegar. Tarde o temprano vendrían.
Pasaron más de tres horas y seguía inmóvil, mirando por las hendijas de luz que aparecen cuando uno baja la persiana.
Un perro cruzó la calle a lo lejos. Pasaron dos autos a poca velocidad.
Corría el viento, el sol empezaba a mover su fisonomía.
La noche llegó inexorablemente. Comprobó que nadie iba a venir, todo había sido un fracaso.
A los pueblerinos nunca le interesaron las muestras de arte abstracto.

Señales

2010-08-16T20:17:00.000-03:00

Dicen que el cuerpo emite señales, somatiza ciertos paradigmas, deja resabios que pueden ser descifrados. Los cuerpos hablan, como lo hace la naturaleza cuando necesita que la dejen en paz, invocando a no romper su armonía de cristal invisible.
Sin embargo, hay oportunidades donde la revelación corpórea se hace artesanalmente, con marcas indelebles de tinta, fuego, o algún otro material.
Creí leer la siguiente frase en un lomo curtido: “Batán volveré”.
No pude entender su significado, y seguí mi ruta, donde los presagios auguraban lejanías. Pensé que quizá en algún tramo del camino, encontraría otra señal. No las hubo. Por más que buscara y revolviera el trasfondo de la humanidad, no percibí esas huellas.
Me quedé sentado a la vera del camino. Los rayos del sol cernían su agravio sobre mi piel acorazada. No corría el viento, no embriagaba el mar.
Mi única certeza era “Batán volveré”. Como es habitual, no se encuentran atajos; para volver siempre que hay que arañar el camino más difícil.

Caminar

2010-08-05T02:02:00.000-03:00

Camino
Con tu boca a cuestas

La cierro tibiamente
Para que no entren
Moscas
Ni sombras
Y la dejo ser a su gusto

Mientras acaricia mi cuello
Sigo por el sendero

Hasta que mi cuello empieza a andar

Ole

2010-07-01T23:46:00.001-03:00

Tengo suficientes escamas
Que aglutinan mis años perdidos
En rocas de agua
En ladridos de ausencias sin nombre
Timbres sordos
Correas sin collar

Orejas de papel de diario
Xilofones, retazos de tela
Margaritas de adoquín

Lugares en el mundo
De noche
Sin días

Volveré a buscarte a la estación
Lo juro
Por las heridas, por los vasos gastados
Por la eternidad

¡Felíz Cumpleaños a Mi!

2010-06-19T00:01:00.001-03:00

En el día de hoy, tengo el agrado de estar cumpliendo mis veintisiete "junios", desde aquel 1983 natal, hasta éste 2010 que, si no fuera porque quizá el tiempo no exista, sería algo así como el presente.
Quería aprovechar para saludar a todos, y darles las gracias por su paso por Los UniVersos. Es cierto que ultimamente no estoy publicando con tanta frecuencia como antes, pero eso no significa que haya abandonado las letras. Escribo todos los días, en general cuentos de varias páginas, como así también teatro. Estoy estudiando dramaturgia y puedo afirmar que es una experiencia intersante.
Creo tener material para editar uno o dos libros, pronto habrá novedades.
Este presente de dos mil y "dieces" me ha recibido con un tercer premio por un cuento en Argentina y con la inclusión de uno de mis microrrelatos en una antología en España.
Sigo con mi oficio de abogado sin poder dedicarme tiempo completo a la literatura y a cazar ñandués de mar. Pero estoy feliz, salvo bueno, por los ñandués de mar que son realmente odiosos. Si pudiera salir ya mismo para el oceáno índico, no tengan ninguna duda de que me traigo varios. Les sacaría las plumas y utilizaría el cuero para hacer pelotas de fútbol en Córdoba; el cuello y el pico para palos de golf. Eso sí, por las dudas no lo sponsorearía a Tiger...
Bueno en fin, creo que me extendí, y cuando le doy unos centímetros cuadrados a la imaginación me canta "contra flor arresto" y me termina complicando un saludo a mi mismo por mi cumpleaños, que será el número... Pucha qué grande estoy...
Ya vuelvo!

Tres Brevísimos sobre los borrachos

2010-06-06T01:58:00.003-03:00

- Salían de un bar dos buenos hombres entrados en copas. Uno lo mira al otro y le dice:
- Emilio, ¿Estás en condiciones de manejar?
- Tranquilo Pedro. ¿Por qué te pensás que no cambio el auto? Él tiene bien aprendido el camino a casa.

- Los borrachos conllevan esa bondad inescrutable que tienen los niños e idéntico brillo en los ojos. Ellos pueden jugar, como también pretender hablar en serio.
- ¿Te acordás del Einstein?
- Einstein, sí, un grande. Descubridor de la teoría de la relatividad…
- Siempre con ocurrencias vos. Yo te hablaba del bar, ése que estaba por Córdoba casi Pueyrredón.

- Cuando le preguntaron por qué no hacía otra cosa que tomar alcohol, él, sentado en uno de esos bancos altos de la barra dijo: - Ustedes no entienden nada, sobrio soy un peligro.

Humo Navideño

2010-05-13T19:47:00.003-03:00

Pidió para navidad
Una cortina de humo
Y un paredón de piedra

Mientras
El sol mecía
Su indemne arbitrariedad
En la lluvia de marzo
Sin pedir perdón

Una maceta cruzó el camino
Y las espinas cobraron su dote
Y los espirales abrieron sus riendas
Para dar paso al abismo

Cuántas cartas perdidas
Dijo un jugador al cartero
Ya no hay diamantes, ni corazones
Sólo una pica clavada en el alma

Y un hombre

Que no tendrá

Una cortina de humo para navidad
Ni un paredón de piedra, ni una maceta,

Ni una navidad

El juego

2010-05-02T05:57:00.000-03:00

Quiero encontrarme
En paredes de mejillas
O en las solapas de los sobres

Mientras un sol de espumas
Me devuelve a la vida
De a plegarias,
De a retazos

Mi libertad
Irrumpe a salvarme
De todas las agonías
Y no me deja olvidar
Las noches
Los pasos perdidos

Los atajos
La niñez
El juego

Las mejillas
Tu boca
La niñez
Tu juego

El juego

Campos de Cartago

2010-04-25T16:42:00.001-03:00

Tus labios
fueron la sal de Cartago
sobre mis campos heridos

Tu indiferencia
mi muro de Berlín
mi Alaska a la intemperie
las primaveras de Kosovo

La libertad ansiada
estática

de hierro

lejos
de tus labios

en Nueva York.

La pluma asesina

2010-04-17T21:49:00.001-03:00

El papel me da tranquilidad; no así la pluma que me irrita. Me crispa los nervios al punto de desconcertarme y no saber quién soy. Trata de incitarme a purgar el blanco indeleble de la hoja que resiste. El papel se tira sobre el escritorio, trata de abrir un cajón, pero no encuentra refugio.
Mi mano empieza a temblar, frenética e impredecible, como si la pluma fuera parte de mí, tiñiendo el blanco de la hoja con letras que alguno adivinará en palabras.
Mientras tanto, descubro que no existo, que fui acaso una ilusión, un pretexto para herir de muerte al papel; eternizándolo.

Sin Título

2010-04-07T00:06:00.001-03:00

Dejé mi vida en el macetero de una calle que se parecía mucho a mi casa. No lo volví a encontrar, aunque debo reconocer que lo he buscado por largo tiempo. Tengo miedo de que lo hayan demolido, ya que los hombres solemos demoler cosas.
Hoy, por ejemplo demolí mi autoestima, la pisoteé mientras tiraba cáscaras de semillas de girasol al piso y pétalos de rosa dormidos.
Tanto girasol y tanto pétalo provocaron que la perdiera de vista, y cuando me percaté había bajado del cordón de la vereda e iba a gran velocidad hacia la alcantarilla. No intenté correr, ya que sin autoestima todo da prácticamente lo mismo: uno se repite “para que vas a correr si no vas a llegar”.
Seguí caminando para despejarme, ya que los hombres, con o sin autoestima, suelen caminar para lograrlo. Fracasé, me quedé dormido en el primer banco de plaza que tuve a mano y cuando desperté, alguien había robado mi dignidad. En el pecho no sentía más ese ardor divino.
Permanecer vivo sin autoestima es complicado, pero se vuele más difícil si falta la dignidad también. Lo más raro es que uno empieza a volverse un insensible y puede darse el caso de pegarle un patadón a un árbol, soportar los más variados insultos cruzando la calle con el semáforo en rojo, o comer hojas caídas en la vereda. Por suerte a mi no me ocurrió nada de eso, bueno, sacando los insultos.
Tomé con desgano el primer colectivo que pasó, no recuerdo el número. Fue una pena no preguntar por el recorrido, pero como entenderán, a esas alturas nada importaba. A unas pocas cuadras decidí bajar. El tránsito entre los pasajeros hasta la puerta de atrás fue insoportable. Llegué a tocar el timbre y al bajar, alguien me había robado la voz. Intenté gritar, silbar, hablar bajito y nada.
Lo único que me queda es ésta pluma y éste papel, que encontré en un macetero al bajar del colectivo, sin dignidad ni autoestima ni voz, justo antes de que lo demolieran.