No pasa nada, de nuevo...

Daño

noreply@blogger.com (Citopensis) — Thu, 31 May 2012 22:00:00 +0000

Montar el armario.
Matar al Armando.
Nadie creyó al asesino disléxico cuando dijo que él nunca quiso hacer daño.

Por palabras

noreply@blogger.com (Citopensis) — Mon, 28 May 2012 22:00:00 +0000

En aquel país se terminó el paro en cuanto eliminaron los anuncios por palabras.
Llegaron a la conclusión de que era mucho más práctico anunciarse por intenciones.

La mosca

noreply@blogger.com (Citopensis) — Fri, 25 May 2012 22:00:00 +0000

A ojos de la mosca todo es mierda. Mierda es el aire, mierda es el suelo y mierda es la comida. Por eso nos molesta cuando está cerca. No vaya a ser que le gustemos y nos ponga también a nosotros en la lista.

Esperará sentada

noreply@blogger.com (Citopensis) — Tue, 22 May 2012 22:00:00 +0000

Cuando, como cada tarde, regrese su padre ella cerrará la puerta y contará los pasos. Repetirá la canción de niña aprendida hace un año. Esperará sentada, mirando al suelo, hasta escuchar su respiración al otro lado. Cuando asome la cabeza sonreirá con miedo y él dejará caer los pantalones. Ella se irá hacia la ventana, la huida de siempre, para quedar junto a los cristales. Entonces él se hará muy grande y su amigo, en la sombra, será imposible que falle.

Un crescendo bastante peculiar

noreply@blogger.com (Citopensis) — Fri, 18 May 2012 22:00:00 +0000

La música que me cambió la vida empezaba muy bajita. Tenía que concentrarme para empezar a oírla. Después ascendía lentamente, en un crescendo, ¿se dice así?, pues en un crescendo bastante peculiar. De un oído a otro hasta golpear en el medio. Como comprenderá se me hacia difícil pensar en otra cosa. Luego me acostumbré. La memoricé sin darme cuenta. La tarareaba todo el rato. Al levantarme, delante del espejo, al desayunar, yendo al trabajo, al tomar algo. Me salía solo, no me daba cuenta. El resto tampoco se preocupaba mucho. Por eso no entiendo qué tiene de malo que aquel día lo hiciera todo silbando. Era una forma de concentrarme entre tanto grito. Un pequeño truco para terminar rápido.

Los días en los que no hacia falta

noreply@blogger.com (Citopensis) — Tue, 15 May 2012 22:00:00 +0000

Padre e hijo beben del botijo. En la comisura de sus labios y en la barba desaliñada se anclan gotas de agua haciendo equilibrio. La luz de la mañana les hace una sombra alargada que se derrama sobre las piedras. El padre jadea por el esfuerzo y el hijo sonríe recordando los días en los que no hacia falta. A lo lejos un grupo de aves, como un perdigonazo en el cielo, dibuja de forma aleatoria círculos, triángulos, líneas que se interrumpen por golpes invisibles. Recojen los bártulos con cuidado de no cortarse. Golpean el suelo con la pala, para que asiente, y se montan en la furgoneta sacando los codos por la ventanilla. Al arrancar el motor el hijo observa por el retrovisor la zona de trabajo. Le parece ver que algo se mueve. Su padre le tranquiliza, todo está bien. Con el tiempo no mirará atrás. Se terminará acostumbrando.

Me sonríe de forma extraña

noreply@blogger.com (Citopensis) — Sat, 12 May 2012 22:00:00 +0000

La maleta con piel de pantera oscila sobre mi cabeza. El tren huele a limpio y voces masculinas rebotan en los cristales. Negocios, hace frío en el euro según comenta una corbata morada. La mujer a mi izquierda sonríe disfrutando de lo que dice la televisión. Porque la televisión le habla a ella y la pantalla es un rostro que sonríe con una historia de jóvenes que se aman. Aire acondicionado y demasiados bostezos por metro cuadrado. Y la maleta con piel de pantera emite un gemido. El hombre a mi derecha detiene por un momento los dedos. Ya no teclea. Me sonríe de forma extraña mientras me pide que no diga nada. Que seguro que ha sido un ruido.

Convocatoria semanal: cerrada

noreply@blogger.com (Citopensis) — Wed, 09 May 2012 22:00:00 +0000

"Convocatoria semanal: cerrada".

El escritor guardó las ideas con diligencia.

No quería molestar a nadie escribiendo por gusto.

En un mundo en el que las palabras compiten es mejor no cansarlas.

El día del fin del mundo

noreply@blogger.com (Citopensis) — Mon, 07 May 2012 22:00:00 +0000

El día del fin del mundo se terminó la partida. La baraja entera sobre la mesa, boca arriba, con las figuras haciendo combinaciones. Todo lleno de billetes falsos, humo de tabaco y vasos con límites de carmín. Fueron felices repartiendo los restos de comida. Lamieron la punta de sus dedos. Un chuik-chuik asqueroso. Encima las nubes negras, los rayos y truenos, toda la parafernalia. La piedra caliza se abría en una alfombra de lava. En la distancia las primeras gotas de lluvia ácida horadaban el suelo. Con las trompetas empezaron las despedidas. Hasta nunca, ha sido un placer. Cada uno se fue por donde vino. El cielo, la tierra y el viento recuperaron sus propiedades. El último se quedó observando la mesa infinita sobre la que tuvo lugar la fiesta. Tantos años haciendo azar y al final hasta de eso se aburre uno. Apenas escuchaba el grito de los hombres, crujir de huesos bajo sus zapatos al caminar. Miró las estrellas, como el que observa un principio, para desaparecer con un estallido y buscar otra superficie en la que jugar.

Todo es queso en realidad

noreply@blogger.com (Citopensis) — Fri, 04 May 2012 22:00:00 +0000

Ramón es un tipo curioso. De esos que observan por la ventana del autobús contando las miradas que se le cruzan. De los que no compra el primer pan que ve si no que prefiere coger el que queda escondido, el que toca todo el mundo pensando que no lo toca nadie. Suele pasear por la tarde, se pone los cascos sin música. Respeta los pasos de cebra y cruza siempre con el semáforo en verde exceptuando los martes que está obligado a pasar cuando parpadea en ámbar. No se lleva paraguas cuando llueve, no se mira al espejo antes de salir. Para comer siempre utiliza las sobras de la cena anterior. De cena suele prepararse el pan de la mañana con un par de quesitos. Tiene una teoría sobre el queso, piensa que no hacen falta otros nutrientes cuando se derrite. Todo sabe bien bajo el queso y todo es queso en realidad. Los vecinos saben que su basura sale por la ventana y que parece vivir solo a no ser que la televisión se incluya entre los seres vivos.Trabaja vendiendo seguros, no le importan las caras indiferentes ni las sonrisas falsas. Ramón a veces elige un cliente al azar, un regalo de la casa, y toca el timbre con una botella y un cuchillo jamonero. Hoy ha sido la señora Luisa quién ha abierto la puerta. Ramón después ha puesto cuidado en que quedara cerrada.

Alegría

noreply@blogger.com (Citopensis) — Tue, 01 May 2012 10:00:00 +0000

La cena de los jueves es la mejor entre amigos. Cervezas, pizza y helado de chocolate. Una buena película, hablar de mujeres. Ahí se nos tiñen las canas y parece que somos lo que nunca hemos sido.

Marner Semper

noreply@blogger.com (Citopensis) — Sat, 28 Apr 2012 10:00:00 +0000

28 de Abril.

Desde algùn lugar.

Estimado Trenz,

Escribo esta carta para que no pueda escribirla nunca.

No sabes quièn soy.

No te preocupes.

Ahora tus ojos estàn en otro tiempo, sobre otras letras que cosquillean tu insistencia por lograr que los que son sòlo carne sean tambièn cerebro.

Yo soy uno de muchos sobre la cama.

Hace diez años (dentro de más de doscientos para tí) tuve un accidente sobre la vía magnética entre dos mundos. Entre los jóvenes la conducción manual es una aventura irresistible.

Yo fui escombro entre un par de estrellas. La nave sanitaria logró que mi piel se regenerará tras el fuego. El corazón de metal, los rinones de aluminio y los pulmones de fibra microperforada hicieron de mí durante un tiempo.

Después vinieron los días de ojos cerrados. Voces al otro lado de mis límites hablando de una solución para hacer que mi quietud tuviera un sustituto en la pantalla.

Movimiento entre pixeles.

Pero yo no soy esto.

La intervención fue sencilla. Sin dolor, sin percepción de lo que significa someterse a un cambio que nadie pregunta. El transductor Trenz021 me hizo pensar en los monitores.

Aplausos al otro lado de mis párpados.

Un pedazo de carne que opina.

Me trasladaron al hospital de adaptados en cuanto pude hablar sin interferencias. Allí tres sondas y la red de transferencia global para comunicarme con todos. Para ser binario sin ser nada en realidad. En los meses de euforia me enamoré de una preciosa joven que hablaba en cursiva. Era curioso percibir las caricias entre comillas y los besos entre paréntesis.

Murió a los noventa y dos años haciendo que alguien en la treintena fuera un desgraciado.

No hubo más asteriscos.

No quiero más.

Ahora la pantalla se ilumina con oraciones que terminan con el verbo morir en diferentes formas verbales.

Nadie lee lo que digo.

Locura debajo del cráneo.

Y eso me hizo pensar en las horas, los días y los segundos. El tiempo como una jaula que ahora podemos abandonar apretando un botón. Pensando un botón en mi caso. Todo evoluciona y mirar al pasado es común entre nosotros. No podemos sacar la mano, cambiar las cosas. Sólo mirar es el límite si crees todavía en esa palabra.

Si lees esto es porque yo no pregunté qué pasaría si cruzaba esa frontera.

En realidad son estas letras las que rompen las normas. No he preguntado si una persona es menos persona cuando sólo es un abecedario.

Nadie me preguntó a mí antes, me parece justo seguir el juego.

Estoy sólo, flotando en un líquido que evita las contracturas de un cuerpo inútil. Siento el burbujeo de mis gases y cómo se succionan mis excrementos con periodicidad cómica.

Queda un día para que leas el artículo indicado, la idea que te llevará a cambiar un par de conceptos. La idea que se convertirá en una patente y miles de premios.

Quedan 73000 días para que yo piense esto y aparezcan letras sobre la pantalla.

Sal a la calle donde aún tienes árboles.

No insistas.

Tal vez tu nombre sea mejor para otro descubrimiento, eres inteligente y hay muchos caminos.

Otorgar voz a un cerebro puede que no sea mucho mejor que estar muerto.

Atentamente,

Marner Semper

Fluido verde y restos de pulpa

noreply@blogger.com (Citopensis) — Wed, 25 Apr 2012 22:00:00 +0000

La esfera oscila en el plato como el último superviviente de una batalla. Han caído todos alrededor sacudidos por la punta metálica de los tenedores. Gotas de fluido verde y restos de pulpa recuerdan a los que no tuvieron suerte. Sobre la mesa, detrás de las armas, un padre y su hijo. Delgados, camiseta de tirantes, barba en el mayor y legañas en el joven. Un par de vasos de agua, servilletas de papel, una barra de pan sin miga que parece de plástico. La televisión pone carcajadas a la escena, como si allí en el plató les hiciera gracia la contienda. La madre se mantiene en silencio, sólo su estómago habla con el ronroneo de un gato. Cuando se lanzan a por el último bocado el padre se deja ir, desvía la mano. Ella sonríe al ver como el niño mastica y él se decepciona poniendo la cara de cuando despierta. El crío grita que ha vuelto a vencer antes de levantarse para ir a la cama. Con esa victoria los dos se dicen que todo va bien. Después cogen el pan y limpian lo queda en el plato.

Con su permiso

noreply@blogger.com (Citopensis) — Sun, 22 Apr 2012 22:00:00 +0000

Las letras están hoy mejor en otro sitio.

Feliz día del libro.

A disfrutarlo.

Un saludo.

La estrella

noreply@blogger.com (Citopensis) — Thu, 19 Apr 2012 22:02:00 +0000

Primero retiraron su camiseta. "¡Sí, sí!" vociferaba la masa enaltecida. Después mostraron sus pantalones y medias preparadas ya para la exposición. "¡Bravo!, ¡Bravo!" soltó el speaker fuera de si. Finalmente, tras alzar a la tribuna la equipación, le llevaron en volandas al centro del campo. Allí sus compañeros le dieron la copa de homenaje. Cuando apuró la bebida le dejaron sobre el césped. El estadio a oscuras y silencio en las butacas. Tras unos segundos el entrenador dio la orden para que bajaran el gancho hasta su espalda. La estrella se llevó al cielo bajo los gritos enloquecidos de la grada.

Bostezos

noreply@blogger.com (Citopensis) — Mon, 16 Apr 2012 22:00:00 +0000

Soy buena persona.

Escucharé cuando hables pero no estaré ausente.

Sabré caminar a tu lado cuando se haga de noche y te podré acompañar al cine de autor sin que se me escapen bostezos.

Me gusta la música. La que suena mucho y la que suena poco.

Me gusta la danza y el ballet. He soportado actuaciones de mimos insoportables.

Beberé agua si hay que estar sobrio.

Beberé vino si hay que parecer culto.

No me importará hablar de lo que no sé y opinar sobre lo que no me importa.

Criticaré lo que me digas.

Seré de tu equipo de fútbol.

Seré del equipo de fútbol de tu peor enemigo si eso te sirve para aliviar tensiones.

No seré de ningún equipo.

Odiaré el deporte si quieres el sudor para otras cosas.

Me podrás insultar y te podrás reír de mí.

Me podrás hacer caso.

Desayunaré, comeré y cenaré donde me digas y cuando me digas.

No me importará estar sentado debajo de un puente o detrás de una puerta a ningún sitio.

Me iré de vacaciones al sitio que más te guste. No me quejaré. Me bañaré en todas las aguas revueltas.

Lavaré la ropa y plancharé las arrugas.

No cobraré nada.

No pediré nada.

Si te interesa ahí debajo tienes mi correo.

Llevo tiempo buscándote.

A ver si me encuentras.

nosoyunsuicida@gmail.com

Señor

noreply@blogger.com (Citopensis) — Fri, 13 Apr 2012 22:00:00 +0000

- Han terminado ya señor - dice para desaparecer en cuanto percibe un ligero movimiento de cabeza.

La televisión se enciende y la cortina eléctrica se desliza para dejar que pase la luz. Al otro lado gritos, flashes y ruido de motores. El hombre se pone las gafas de sol, casi molesto por esa estúpida competencia que le viene de arriba, y extrae la goma con suero de su brazo derecho. Caen minúsculas gotas de sangre que un par de caniches blancos lamen con velocidad. Se observa en el espejo y ve el reflejo de dos gemelas rubias que le sonríen detrás. Él gruñe y ellas cierran la boca, se dejan caer sobre la cama y respiran despacio, como si no estuvieran allí. El agua cae sobre su piel mientras limpia con delicadeza las grietas que se abren entre sus dedos. Se seca con una toalla estéril que después tira al suelo. Los caniches juguetean con el trapo blanco hasta que les da un puntapié. A los pies de la cama tiene la ropa que utiliza ante las cámaras. Cuando se abrocha el último botón se asquea al ver un punto rojo en el pliegue situado sobre la zona de inserción de la aguja. Se pone la cinta con la tarjeta identificadora intentando recordar el lugar en el que se encuentra. En cuanto abre la puerta voces extrañas gritan su nombre. Dos espaldas enormes se ponen delante y parapetan su marcha hacia la zona más alta de la tribuna. Siente un par de roces en los brazos, es capaz de sonreír a una mujer alta sin sentir asco. Ella puede ser la siguiente bajo sus heridas. Un pasillo de azafatas que suspiran le regalan su aliento a comida de plástico y bandeja. A los lados la bandera de la federación y la de la ciudad en la que se encuentra el circuito. Observa el cielo sin nubes y sonríe dando la oportunidad a un par de fotógrafos para que compruebe que él también tiene dientes. Al llegar arriba una boca se acerca para decirle que el gordo asqueroso es el alcalde. Él saluda con la cabeza y evita darle la mano. La misma boca le dice que ya queda menos para que pueda marcharse. Después le entrega la enorme botella de cristal verde para el vencedor. Él repite la sonrisa para las fotos y como siempre pide permiso para ir un segundo al servicio. Las dos espaldas se quedan en la puerta. Abre la botella sin dificultad gracias a que el corcho apenas es un adorno. Después se deshace del suero que pasó por sus venas sin dejar que nada se pierda. En esos momentos suele acordarse de sus estúpidos perros, de esas lenguas enanas fregando sus secreciones. En cuanto regresa a las fotos, a la vida absurda de los demás, entrega la botella al guardaespaldas más alto para que la cierre con un golpe. Regresa a su sitio. Detrás del podio, bajo el sol y con una sonrisa. Los pilotos aparecen empapados en sudor. Agitan las manos al aire como locos. Millonarios gracias a sus reflejos y la ausencia de miedo ante una velocidad que no depende de ellos. Envidia para un mundo de ineptos que él domina y entretiene. Escucha su nombre por megafonía y recupera la botella. Alza las manos y se la entrega al número uno mientras le dice algo en un idioma que no entiende. Se aleja unos pasos riendo a carcajadas. El joven agita el champan y descorcha la botella llenando el suelo de espuma. Siente que todo es perfecto cuando el piloto da el primer trago.

Sus ojos a través de una lente a través de sus dedos

noreply@blogger.com (Citopensis) — Tue, 10 Apr 2012 22:00:00 +0000

El primero y más rápido, sólo un archivo para toda la humanidad. Descarga gratuita, sin publicidad. La aplicación única que permitía retocar la vida. El azar le cayó en el cogote. No tardó en salir a la calle dispuesto a ponerle filtro a las cosas. Sus ojos a través de una lente a través de sus dedos. Sepia para esa señora mayor o el viejo quiosco de chucherías. Lomografía para el resto, tendencia absoluta, el cielo amarillo y el Sol de un azul marino intenso. Jugó con las proporciones y abusó de imágenes panorámicas para espacios pequeños. Dejó las aceras llenas de adoquines de colores y a la gente exclamando sorprendida al verse marrón, pixelada, hecha miniatura o moviéndose por la calle a cámara lenta. Aprendió a cortar y pegar, a difuminar límites entre edificios y personas. Se cargó las palomas e hizo grandes los peces de la fuente vieja en la plaza. Se gastó los dedos sin apenas exprimir el regalo y agotó prácticamente la batería mientras intentaba pasar un par de plantas al puntillismo. Regresó a casa observando su obra. Eran ya muy pocos los que mantenían su forma original. Desde las ventanas abstractas sentía miradas curiosas, casi picasianas gracias al ángulo de noventa grados que había puesto en algunas cabezas. Al llegar a destino, su nueva mansión de tres plantas por el efecto clonado, enchufó el teléfono a la red. Emitió un pitido, como una campana, y él se tiró en el sofá para ver la televisión. Las noticias le ofrecían aún más lugares que cambiar. Su madre salió de la cocina con los brazos cruzados. El delantal de siempre, lleno de infancia en migajas, haciendo escudo sobre su pecho. Le preguntó que había hecho con el perro. Dos cabezas, cola rosa y ocho patas. El pobre no era capaz de andar un par de pasos sin hacerse un nudo entre articulaciones. Él levantó los hombros, así le gustaba. Además no había guardado copia de seguridad, no era posible la vuelta atrás. Su madre siguió gritando mientras él se levantaba hasta el teléfono. Ella le apuntó con el dedo mientras se iniciaba la aplicación. Abrió la modalidad de sonido y activó el silenciador. Ella quedó muda, moviendo los labios, disparando saliva entre dientes. El se carcajeó mientras curioseaba las opciones que le ofrecía el programa. Pulsó sobre una goma de borrar y apareció en la pantalla un punto blanco. La madre cerró la boca en cuanto él lo situó muy despacio sobre su corazón.

El tiempo está loco

noreply@blogger.com (Citopensis) — Sat, 07 Apr 2012 22:00:00 +0000

- ¿Qué vas a hacer?

- No preveo cambios para el fin de semana - sonrió. - Se espera agua entre tus párpados y temperaturas bajo cero en las costillas. Cielo lleno de nubes y niebla matutina acompañada de vómitos. Predominará la mar viva en los gritos, marejada al mediodía y seguro tormenta en los golpes.

- Sé que tú nunca fallas - la mujer del meteorólogo aferró el cuchillo - pero puede que sea hora de un cambio climático.

Números rojos

noreply@blogger.com (Citopensis) — Wed, 04 Apr 2012 22:00:00 +0000

- Eme- murmura.
Mujer y dos niños frente a tres puertas.
- O.
El niño, de unos siete años, mantiene el cuello estirado, guiña los ojos.
- Ennne. Sí, es la ene.
La niña, de unos tres, estira el brazo. Los dedos blancos y atrapados en la mano de su madre.
- Te.
Números rojos sobre tres botones que, también rojos, cambian muy despacio. La madre ha pulsado todos, uno detrás de otro, mientras decía a la niña que no se moviera de su lado.
- A, ce. Moooontaaaac.
El portero saluda a los tres y la niña saca la lengua. Él ríe mientras cierra la puerta de su cuarto.
- A.
La niña tira del brazo de la madre, intenta escapar, y los dedos quedan completamente pálidos.
- Errre.
La madre mira primero los números y después al crío. Sonríe al verle tan concentrado.
- Jeeeee, la jee de gato.
La madre coge a la niña en brazos, está empezando a impacientarse.
- A y esssse.
Suena el timbre y uno de los botones parpadea. La madre abre la puerta y ésta deja ver el interior acristalado. El niño levanta las cejas, extrañado, y se mantiene quieto sin hacer caso a las indicaciones de su madre. A continuación se sitúa junto a su hermana.
- ¿Qué esperas? - comenta la madre.
- Este ascensor nunca lo usamos cuando venimos con papá.
- ¿Y cual usáis?
- Ese de ahí – señala -. Siempre dice que ese es el nuestro.
La madre da un paso atrás y lee el cartel sobre la puerta.
La niña sonríe mientras la devuelven al suelo.

"No tienen quién les escriba"

noreply@blogger.com (Citopensis) — Sun, 01 Apr 2012 22:00:00 +0000

Hoy algo diferente.

Esta es la ilustración del tercer capítulo de un nuevo trabajo colaborativo

en la revista digital "El globo sonda".

Espero os guste.

Un saludo.

Moño apretado

noreply@blogger.com (Citopensis) — Thu, 29 Mar 2012 22:00:00 +0000

Tenía problemas para encontrar un peine y nerviosa, con la hora pegada, se abalanzó sobre el cordel como una loca. Después de luchar unos minutos, cabello rebelde, se hizo un moño apretado que provocó un gemido lastimero. Para pintarse los labios no tuvo problema, demasiado carnosos. El vestido de siempre y los zapatos tipo alpargata. Sabía que la ropa no tenía importancia pero seguir un método le hacia más fácil no sentir nauseas.

La página de contactos era la forma más efectiva para lograr sustento. Apenas pisaba la calle, demasiadas miradas, y se había puesto de moda aquello del servicio a domicilio. Enviaba el anuncio los lunes y esperaba una llamada haciendo pájaros de piedra desde la ventana. De semana en semana un desconocido a estrenar en el salón. Generalmente con la cartera llena de billetes, nadie paga con tarjeta cuando tiene prisa por quitarse el pantalón.

Se terminó los ojos a tientas. Le costaba encontrar las pestañas sin usar el espejo. Cuando sonó el timbre se deslizo junto a la pared y no se despegó de ella hasta alcanzar la mirilla. Otro timbrazo despertó un siseo en su nuca. Abrió la puerta, sorpresa en la certidumbre, y separó los labios para enseñar los dientes y la lengua. Sus pupilas fijas en las pupilas del cliente.

- ¿Es usted Madame Medusa? - le dijo este jugueteando entre los dedos con su bastón.

Huelga

noreply@blogger.com (Citopensis) — Wed, 28 Mar 2012 22:00:00 +0000

Mañana más.

Un saludo.

Eco

noreply@blogger.com (Citopensis) — Sun, 25 Mar 2012 22:00:00 +0000

El otro día leí que sólo lo que es cierto se repite. El otro día leí que sólo lo que es cierto se repite. Justo después, para comprobarlo, salí a la calle a escuchar a la gente. Justo después, para comprobarlo, salí a la calle a escuchar a la gente. Y todos hablaban con eco, haciendo retumbar la verdad. Y todos hablaban con eco, haciendo retumbar la verdad. Sin duda el que dejó escrito aquel principio debía ser observador. Sin duda el que dejó escrito aquel principio debía ser observador. Alguien capaz de inferir la realidad desde un nuevo punto de vista. Alguien capaz de inferir la realidad desde un nuevo punto de vista. Al llegar a casa me miré al espejo. Al llegar a casa me miré al espejo. No pude evitar verme reflejado en alguien tan inteligente.

Flojo de ideas

noreply@blogger.com (Citopensis) — Thu, 22 Mar 2012 23:00:00 +0000

Últimamente ando flojo de ideas.

Como si se me hubieran agotado.

Utilizo recursos para forzarme, el binomio fantástico y esas cosas.

Incluso me pongo a mirar por la ventana, saco la caña a ver si pesco algo.

Veo al hombre de fuego saltando desde el tejado y al niño invisible manchado de tinta.
Nada me sirve para empezar una historia.
Quizá por eso mi madre me da la pastilla.
Ella sabe que dormir es fundamental para callar los gritos.
Y yo sé que sin gritos hago menos ruido.
Así será más fácil que pueda escapar volando.