No te duermas sin un cuento

Rosas

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Mon, 20 Feb 2023 11:00:00 +0000

"La casa de las rosas"

El ventanal abierto de la habitación dejaba entrar el aire fresco de la mañana y al mismo tiempo mostraba un jardín poblado de rosales delicadamente trazados; por marco, el cielo celeste del día. Una simulación del mejor óleo alguna vez pintado.

Los colores variaban desde el blanco hasta el rojo oscuro. El conjunto se expresaba en un rosa degradé. Las hojas verdes que resaltaban por su tonalidad llevaban la huella del rocío madrugador.

Era tan perfecta aquella imagen que invitaba a adentrarse en ella para comprobar si estaba en la realidad o pertenecía al mundo de los sueños. Sin embargo, no podrían separarse las partes del todo ni distinguirse los universos.

¡Nadie pensó en alterar esa unidad!

El goce de mirar aquellas rosas superó la instintiva idea de recoger alguna.

2022

"La casa de las rosas" (1925) obra del pintor francés Claude Monet 1840-1926

Crédito:https://www.wikiart.org/es/claude-monet/la-casa-entre-las-rosas-1925

Incierto

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Sun, 18 Dec 2022 01:00:00 +0000

Pasaba por la calle de la tristeza enfundado en el recuerdo de otras horas, caminaba despacio, meditabundo, extraño, perdido en el objetivo que no lograba perfilar. De pronto, vio la belleza en aquellos ojos; la dulzura arrebolando sus mejillas y la simpleza dibujada en su sonrisa, exactamente cuando sus miradas se encontraron. Sintió una agonizante alegría circulando sin prisa por sus venas y arterias en un suave entrar y salir de su palpitante corazón. Se detuvo. Apretó bajo su brazo el arma que guardaba en el interior de su chaqueta y continuó su marcha implacable.

2018

"Rostro de mujer"

Del pintor norteamericano

Aaron Nagel

La noche

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Sun, 11 Dec 2022 01:00:00 +0000

Va creciendo la noche y el lucero se esconde tras la ondulada línea de las sierras. La luna tarda en llegar y el corazón late por un día más. La esperanza abrasa de tanta pasión acumulada, mientras las sábanas blancas se quedan sin luz, se opacan, se ennegrecen. Mañana saldrá el sol. Quizás vuelva a soñar.

2017

"La noche estrellada"

De Vincent van Gogh
Pintor originario de Países Bajos

(1853-1890)

El escritor

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Sun, 04 Dec 2022 01:00:00 +0000

El escritor había dejado caer su cabeza sobre la destartalada mesa de cocina.

La noche y su oscuridad lo sorprendieron dormido y babeante. A su lado, un escrito que parecía una carta y junto a él, una botella de ron vacía. Desde el atardecer, no dejaba de beber, del pico nomás, en rebeldía con el mundo y su suerte. Así, se introdujo en la brumosa soledad del sueño, sólo para acallar la pena que le corroía el alma. Esa pena tenía un nombre: Ruth.

2015

Precuela del cuento largo "Ruth" que puedes leer en este Blog.

en: https://miscuentosmimundo.blogspot.com/2016/02/ruth.html

Fotografía ilustrativa, tomada de Internet

Caminos paralelos

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Sun, 27 Nov 2022 01:00:00 +0000

Si no fueras tan esquivo, te encontrarías con mis ojos y, entonces, recordarías que de niños jugábamos juntos en la placita de la estación, hasta que llegara el tren.

Si sólo me miraras, revivirías el primer beso infantil y te quedarías tranquilo con tu mujer y tus hijos, que yo no quiero nada de ti, sólo saber que te acuerdas.

Si me recordaras, yo estaría también tranquila y marcharía al lado de mi esposo y de mis pequeñas con una sonrisa en los labios. Solamente, eso. Saber.

2011

(mejorado 2021)

"Tren"

De Ernest Descals, pintor español contemporáneo

En el mar caribe

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Sun, 20 Nov 2022 01:00:00 +0000

Una mañana brillante. Un astro reinando en plenitud. No hay nubes que amortigüen la descarga feroz de esos rayos dorados que acribillan al planeta. Recostado en el oriente, este Rey universal, enmarca la celestial magnitud como único límite visible para esta masa azul en suave movimiento. De vez en cuando, la inmensidad calma que desde la cubierta coqueta observo, se ve perturbada por un barco pesquero. Señal que no estamos tan lejos de la costa.

La tímida brisa matutina despeina los cabellos y suaviza el efecto del sol. Ahora es todo uno: mar, cielo, yo, y hasta la arriesgada gaviota que viaja sola por estos lares.

¡Bienvenida la vida!

2017

"Mi mar caribe. . ."

de la pintora dominicana

Elizabeth Michaelis

La luz

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Sun, 13 Nov 2022 02:00:00 +0000

Una desolada y yerma elevación me permitía imaginar que a unos pocos kilómetros, delante de mí, estaba el mar. Ese mar azul que rodeaba la península, calmo y majestuoso, distinto a otros mares. Me gustaba ver el espectáculo desde mi altura. Nunca lo había hecho desde el atalaya.

Esta vez decidí experimentar y fui subiendo lentamente los destartalados escalones bajo la luz de una luna llena plateada y redonda que no resignaba su espacio celestial.

En la base superior del mangrullo, reinstalado una y otra vez desde el tiempo de los fortines, me senté con las piernas cruzadas en posición de buda. Realmente me sentía distinta, ubicada sobre la perimida atracción turística.

Una brisa suave acariciaba mi piel. Cerré los ojos para disfrutar aún más la sensación de la espera. Cuando los abrí, una luz hiriente desde el horizonte marítimo me alertó.

A poco de darme cuenta, me fui impregnando con el aura infinita que emitía la bola roja. En ese momento yo fui luz, etérea y brillante como una sutil energía. Más tarde, recordaría en mis versos, ese amanecer en silencio. Fue mi amanecer.

2018

(mejorado 2022)

La fotografía que acompaña esta narración pertenece a:

Fotos de Stock por Vecteezy

Una noche

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Wed, 20 Apr 2022 02:00:00 +0000

El campo clamaba por un poco de agua. El Pancho, apurado, estaba arreando las vacas ya que pronto llegaría la noche. Cuando terminó de encerrarlas en el corral parecía que el cielo se venía abajo. Rumbeó para el rancho y en mitad del camino casi quedó ciego por el refucilo que iluminó todo.

“Mala noche”, reflexionó. “A ver si entoavía anda por ahí la luz mala", se dijo.

Unas nubes negras que avanzaban a gran velocidad, le daban la sensación de venírseles encima.

“Y falta un trecho pa´ llegar a las casas”, pensó. Viendo una de aquéllas, muy espesa y amenazante, parada justo enfrente suyo, se imaginó que habría que librar batalla. Según su entender, tenía forma de diablo. El Pancho no se achicó, se quedó quieto, como helado, ante el monstruo y en ademán de tomar el facón de su cintura, metió la mano en el bolsillo trasero de su bombacha, sacó una crucecita de madera que llevaba siempre consigo y se la presentó a la nube diabólica, semejante ahora, a esas gárgolas de los cuentos de misterio.

“¡No te tengo miedo a vos, ¿sabés?!” y alzando la cruz a la altura de la frente enfiló para su casa con firme decisión. La gárgola se fue tras el valiente con terrible designio, revoleándolo por el aire, lo elevó y arrojó varias veces acortando las distancias hasta que el pobre hombre quedó tirado, casi en las puertas de su rancho.

Cuando amainó la tormenta y comenzó a amanecer, los peones buscaron al Pancho, pero la búsqueda fue infructuosa; su cuerpo o lo que quedaría de él, nunca fue hallado. Sólo encontraron la crucecita de madera partida en dos.

2015

Café del Parque

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Thu, 24 Mar 2022 01:28:00 +0000

En el “Café del Parque” abundaba la buena madera de sus paredes recubiertas, el gusto por la loza y los espejos, el sonar de una música elegida sabiamente que llegaba en acordes de blues, jazz, tango o clásica. Esa tarde, un grupo de extranjeros lo visitó.

En primera escena: la bandeja redonda conteniendo dos o tres tazas de té, algunos pocillos de café y, en medio, una jarra humeante de chocolate. Alguien gustaba de él, aunque fuese verano.

En armonioso equilibrio, Félix la portaba hacia la mesa del grupo de turistas que hablaban inglés, según le aseguró su jefe. Atrás, en la barra moderna, Flavio, el camarero más joven dentro del staff del Café del Parque, hacía lo suyo.

Servía las copitas con agua helada y acomodaba las porciones de croissant y tortas rellenas de crema. Todo, era luego trasladado en su bandeja también redonda, con el mismo destino que la de Félix.

Entre los extranjeros, Amy se destacaba por su cabello rojo alborotado y sus estrafalarios lentes oscuros que ocultaban el azul de sus ojos. No era bonita pero sí, atractiva. Le había encantado el chocolate. También, y sin comentario alguno, quedó prendada del joven camarero. La atracción la ejercía el color casi marrón de la piel de Flavio.

Su pelo, rabiosamente lacio, recogido en su nuca con un delgado lazo de cuero, y su esbelta estatura, sumada a una ancha musculatura, aseguraban a quien lo investigase su origen aborigen con muy poca mezcla de sangre europea, más, si se averiguaba y descubría su procedencia, un perdido pueblito patagónico en la frontera entre las australes Provincias de Santa Cruz y Chubut, nadie dudaría que se trataba de un descendiente de la etnia tehuelche.

Al promediar la estancia del grupo, la pelirroja se levantó con dirección a la toilette. En su trayecto pasó muy cerca de Flavio y con inusitado desparpajo le acurrucó un trozo de servilleta en su mano.

Invadido por un repentino nerviosismo, el camarero estiró el papel y lo leyó: “Hotel Hamilton, habitación 514, 23 horas, Amy Gerling.”

Era enero en Buenos Aires y el calor no cejaba.

Sin embargo, esa noche después de la una de la madrugada, una brisa húmeda del Sudeste trajo alivio, al tiempo que anunciaba una tardía tormenta. Los ventanales abiertos de la habitación dejaban ondular las finas cortinas, refrescando los cuerpos entrelazados.

Bajo las sábanas blancas, la figura desnuda de la californiana se refugiaba tierna, en el cuenco amoroso que formaban los brazos del joven después del encuentro carnal.

Durante el relajado silencio de quienes tienen poco para decir, ella recordó el texto que por alguna razón había memorizado durante el tiempo de estudio de su carrera y que, en el momento invadía su mente: “. . . su enorme ancho de las espaldas, su cabeza ancha y gruesa y sus miembros macizos y vigorosos constituyen una bella raza de hombres, plenos de fuerza y vigor. . .”

Tal vez, el deseo dormido de amar a alguien así hubo de anidar desde entonces en su corazón y la vida y sus intricadas relaciones lo despertó en este viaje.

Esquivando globosas nubes, la luna pasó silenciosa por el rectángulo oscuro de la ventana abierta, llevándose consigo el secreto de la noche pasional.

Remake de "Secreto nocturno de 2017"

2021

"Los amantes"

Del pintor belga René Magritte (1898-1967)

Flagelo

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Fri, 17 Sep 2021 02:00:00 +0000

Elena Torralba no era mujer de ocultar ningún sentimiento a pesar de sus escasos años. Había creído en el amor y forjado sueños.

Para su desgracia, la vida con aquel hombre le resultó una cachetada: humillada con palabras, torturada con hechos, asediada con miradas y pensamientos, así, pasaba sus días. En suma, una mujer maltratada sin el porqué resuelto.

La violencia la había acompañado desde pequeña y, la que soportada con Él ya no tenía límites. Todas sus vecinas lo sabían. Siempre le recomendaron que hiciera las denuncias correspondientes.

Elena siempre aseguraba que las formularía, pero nunca se animaba, hasta que una mañana acudió a un Centro de asistencia en el barrio mismo, que se ocupaba de la mujer víctima del delito y desde entonces se propuso seguir las indicaciones de la Psicóloga y de la Trabajadora social. Volvió varias veces y más tarde decayó otra vez.

Una de sus vecinas se preocupó realmente ya que las facciones, el carácter y la expresión de la joven mujer denotaban un gran sufrimiento.

A duras penas, presa del terror a la represalia, fue al Departamento de Policía y contó al sumariante todo lo que le sucedía. El empleado policial trató de disuadirla diciéndole que en la vida privada siempre ocurrían discusiones entre los esposos y la aconsejó que volviera a su casa y hablara con su marido. Desilusionada, Elena tomó una decisión: Les escribiría a sus hermanos.

Entre la espera y la sinrazón de la violencia de su esposo, el mes que tardarían sus parientes en llegar le resultó eterno.

Esa noche, su esposo como de costumbre estaba malhumorado y borracho.

Exigió la comida a gritos, golpeando la mesa, vociferando improperios y maldiciones, sin advertir desde la penumbra de la precaria casa, iluminada apenas, dos figuras corpulentas forjadas a puro hachar quebracho. Ambos hermanos emergieron en silencio y se acercaron al hombre que continuaba gritando. “Hola, Juan, dijo uno de ellos.”

La mañana siguiente, Elena Torralba y sus hermanos partían hacia el Chaco. La vecina que más la quería se acercó a convidarlos con un pan casero recién horneado y allí se enteró de todo: Juan, tras la conversación con sus cuñados se había marchado del barrio y había prometido nunca más volver, asegurando que Elena lo tenía harto. Ella se quedaría un buen tiempo con su familia en el Norte del país.

“Todo terminó resolviéndose de la mejor manera”, pensó la vecina. “Qué suerte que el desgraciado se fue, los hermanos lo deben haber asustado”, redondeó mientras saludaba a los Torralba que subidos a un taxi emprendían el regreso con su hermana.

La humilde vivienda no se alquiló más. Su propietario decidió venderla y a un precio tan razonable, que el yerno de aquella vecina de Elena Torralba se entusiasmó para comprarla y refaccionarla. Ni más ni menos, así ocurrió.

Era verano. Faltaba poco para completar la precaria refacción de la casa. El yerno estaba picando la tierra seca del patio con una azada y, sintió algo duro. Cavó más y desenterró un hacha.

“¡Suegra!”, llamó. “Venga, mire esto”.

“¡Un hacha!” exclamó la mujer, balbuceando. “¡Ah, sí!, recuerdo, a Elena la asustaba y con el loco del marido que tenía, seguro la debe haber enterrado por miedo, agregó la mujer, lo más convincente posible.

“Sí, claro” contestó el yerno y continuó picando la tierra.

“Pero yerno, no trabaje más. Esa tierra es muy seca, no le crecerá nada. Mejor hágase un patio de cemento y póngale algunas macetas, total es bastante chico” argumentó.

“Sabe que tiene razón, Doñita. ¿Y si le pongo baldosas?”, contestó el hombre entusiasmado con la sugerencia.

“Buena idea”, repuso la vecina compasiva y se marchó rápido con el corazón galopante, acompañada de un nerviosismo reprimido fundado en una tibia sospecha que siempre tuvo y que ahora le quemaba el alma.

2013

(Mejorado 2020)

Por ellas

Un Mensaje para mis seguidores

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Fri, 18 Jun 2021 02:00:00 +0000

Queridos lectores de este Blog:

Las vueltas de la vida, y esta Pandemia que nos acosa, me han llevado a hacer cambios en mi reducida inventiva, más precisamente en la que he volcado en éste y mi otro Blog literario.

Así, he decidido, fusionar ambos blogs en uno nuevo, concentrando en "Dos ventanas" sólo los textos y poemas de poca extensión. Ésos que se leen rápido, con poco tiempo para dispensarles. De ellos, sólo tomaré lo mejor de "No te duermas sin un Cuento" y lo mejor de "Poemas en flor".

Los referidos blogs permanecerán vigentes y dejaré de publicar en ellos con asiduidad hasta que algún día tenga la inspiración de escribir un cuento o un poema que no se ajuste a las pautas del nuevo Blog.

Gracias

Los espero

O Zunilda Moreno, o Zu Moreno, una misma, única e idéntica persona.

Tiempo

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 11 Jun 2021 02:00:00 +0000

Te vi tras la reja, como cuando éramos niños: Yo te miraba tomándome de los barrotes y mi estómago se estrujaba, no sé si de las ganas de comer ese chupetín redondo y multicolor que lamías lentamente, observándome de reojo o, porque me gustaba tu pelo rubio ensortijado volando al viento de la tarde, agitado por el rodar de tu bicicleta. Ibas a la clase de inglés los martes y jueves a las seis de la tarde y pasabas por mi casa. Hoy, yo recogía unas violetas del jardín cuando te divisé, casi desde el suelo. Como si fuera ayer, te vi. Sólo que no llevabas el chupetín en tu mano, tus rizos no ondulaban en el aire que corría entre las ventanillas abiertas de tu coche, más, creo que te quedaba muy poco de ellos y yo casi no pude enderezarme porque mi ciático me jugó una mala pasada. Sin embargo, nos miramos. Y cuando pasaste supe que el hilo invisible que sujetaba nuestras memorias, seguía indemne, después de cincuenta años.

2013

Lluvia en la carretera

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Fri, 07 May 2021 02:00:00 +0000

Descriptiva del paisaje en ruta

Llovía en el campo entrerriano.

Lo atravesaba la cinta de asfalto que serpenteaba ufana de tanto tránsito. Camiones, camionetas, automóviles en larga fila, esquivándose en la brumosa carretera.

El gris pintaba el cielo inmenso en la llanura y el aroma a tierra mojada llenaba el aire.

Algunas nubes blancas y gordas se recostaban en el horizonte limítrofe y los postes de energía escoltaban el camino saliendo de Nogoyá, la ciudad de la plaza linda.

De repente, el pavimento parecía terminar en el filo de una lomada, pero pronto retomaba en pendiente hasta la próxima gradiente.

Las luces de los camiones se filtraban tras la lluvia sostenida y en alguna curva se enfrentaban con el monte. Más allá, el campo a la vera de la ruta, se vestía de distintos verdes. Las palmeras, muy altas, coqueteaban con los pinos y algunos sauces en suave ondulación. Algún marrón entrecortado anunciaba la tierra arada esperando la simiente, al amparo del agua bendita que la tormenta le había traído.

La carretera brillaba y sus señales, no podían obviarse. La doble raya amarilla obligaba a mantenerse del lado derecho, y a circular con mucha precaución, mientras, las finas gotas de agua resbalaban sobre el parabrisas. A la izquierda, los gigantes esbeltos enlazaban los tres fuertes cables que conducían la energía y con ella, el progreso.

El aguacero persistente demoraba la llegada a destino. Al fondo, las luces encendidas de los coches formaban un caprichoso collar vespertino en un giro inesperado de la ruta.

Las descargas eléctricas que se desplomaban sobre el campo ya oscuro, y el rugir de los truenos en lógica consecuencia, llevaban zozobra a la gente que, a su merced, avanzaba en sus vehículos para librarse cuanto antes del meteoro y sus efectos.

Las nubes frondosas, semejando monstruos mitológicos, se dejaban ver tímidamente cuando la luz de los rayos las iluminaba por instantes, y, la lluvia tupida parecía interminable.

En un atardecer tormentoso de octubre, la ruta asfáltica entrerriana fue la primera actriz.

2015

Una noche

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 16 Apr 2021 02:00:00 +0000

“Mala noche”, reflexionó. “A ver si entoavía anda por ahí la luz mala", se dijo.

Unas nubes negras que avanzaban a gran velocidad, le daban la sensación de venírseles encima.

2015

Nuestro contacto

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 05 Mar 2021 02:00:00 +0000

Todos los días, cuando la tarde declinaba lo veía pasar apurado desde mi oscura posición en la acera. Ahora, debería esconderme más. Las luces y brillos de las fiestas del Carnaval que se avecinaba me jugarían en contra si no aceleraba mi plan. Tal vez, las penumbras del viejo zaguán serían más propicias.

Había comprobado que siempre regresaba de su trabajo casi a la misma hora, dirigiéndose hacia su hogar unipersonal, en el tercer piso del moderno edificio. El clima caluroso de febrero en el hemisferio Sur devenía en obstáculo para mi estrategia. El sol se ponía más tarde y las oportunidades flaqueaban.

Sin embargo, y dado el avance de mi información sobre el apuesto joven que me atraía desmesuradamente, ya era hora del contacto. La paciencia me acompañaba y estaba segura de que el tan ansiado momento llegaría pronto.

En vísperas del lunes de Carnaval, los aprestos de los corsos y comparsas ya se habían cumplido. A la medianoche, nadie quedaría en las calles. Desde mi oscuridad interior supe que lo vería en esa soledad urbana, quizás, en los albores del lunes. Lo decidí de inmediato, mi premonición me alborotaba el corazón.

Esperé hasta pasadas las doce de la noche; era una noche tormentosa de verano. Agazapada, en el cauce de una necesaria brisa nocturna, lo percibí. Esperaba un taxi en la esquina. ¡Tan cerca! Menos de cincuenta metros de mi escondrijo. El ondular de su perfume me provocó la excitación acostumbrada. Me acerqué flotando en el aire. El taxi no se detuvo.

El encuentro fue triunfal, casi soñado. Nuestros cuerpos fueron uno, el deseo abrasó la carne, la díada de nuestras almas fluyó sin sorpresa. Propio de mi naturaleza, el largo abrazo y la fuerza de mis besos, terminaron por vencerlo. Al fin fue mío. La vida, fugaz, se le escabulló por ese río bermellón que brotaba de su cuello fuerte y robusto.

2016

Juego

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Fri, 05 Feb 2021 02:00:00 +0000

Jugabas en la vereda de tu casa con esas bolitas de vidrio de muchos colores que a mí me fascinaban. Yo no entendía muy bien el juego (Tú más o menos) porque eran los varones quienes participaban de él y mis hermanos nunca quisieron enseñarme. Sin embargo, yo siempre fui observadora y al fin llegó el día. Fue en una siesta de verano, tú estabas solo y yo estaba sola. Tú querías ganar con tus canicas y me invitaste, con tan mala suerte para ti, que terminé triunfadora de la partida. Estallaste en un llanto interminable. Bueno, tenías dos años menos que yo y no podía consolarte.

Al segundo, llegó tu madre con gesto adusto, empuñando una escoba, para mí en señal de guerra, te alzó en sus brazos y enfiló en mi dirección pidiéndome explicaciones. Fue tal el susto, que sólo atiné a salir corriendo como una liebre asustada, soltando las canicas ganadoras que apretaba en mi mano.

Hoy, mis nietos me piden que les cuente una y otra vez, el cuento de las bolitas multicolores del abuelo.

2015

2021 (mejorado y ampliado)

Sin equipaje

noreply@blogger.com (Zunilda Moreno) — Sat, 09 Jan 2021 02:00:00 +0000

La vida se le había escurrido como agua entre las manos.

Una intensa carrera por los andariveles del tiempo con aciertos y desengaños la depositaban en ese Café de la pintoresca Avenida de Mayo, en la capital de su país natal. Los espejos ribeteados en oro que adornaban las paredes devolvían la imagen de una mujer cercana a la sexta década, de ojos empequeñecidos, finamente vestida, envuelto su cuello en una caricia de gasa azul lavanda que daba a su rostro surcado por discretas arrugas, un toque romántico. La melena le llegaba a los hombros en cascada de mentirosos reflejos azabaches, destacando el blanco mate de su tez.

Sobre la mesa redonda de roble y mármol, unos sobres grandes de papel madera, un cuaderno, un libro gordo de tapas rojas y la humeante taza de café, cuyo aroma con sonido a tango se esparcía en el ambiente, confundiéndose con la nostalgia. Sí.

Estaba sentada allí para tomar una determinación. Recordó la historia que apenas contaba con siete días de antigüedad y que por obra del destino la arrastraba hacia un pasado que pugnaba por resucitar:

Había estado en México varias veces desde jovencita, siempre por intereses turísticos, con su familia primero, con amigas después y sola más tarde. Luego, ya profesional, casi por obligación, impulsada por sus colegas tuvo que viajar nuevamente a un Congreso Internacional de Especialización. En el evento conoció y compartió mucho tiempo con Megan, una norteamericana viviendo en la capital más grande del mundo con quién consolidó una tibia amistad. Escasas semanas atrás, llegaba la invitación con tintes amenazantes de la ahora ciudadana mexicana. ¡Había pasado tanto tiempo! Y casi sonreía mientras recordaba. No lo haría con gusto ya que aquel hermoso país traía a su realidad inmediata, recuerdos de amores y fracasos, preguntas que nunca tuvieron respuestas, halagos que se despegaron de su memoria, lágrimas que guardó en su alto corazón, esperando que no tuviera que reclamarlas nunca. No obstante, consideraba injusto no aceptar la invitación que siempre había rechazado con distintos argumentos. Ni antes, cuando la conoció, menos ahora, habría de confesarle a Megan los verdaderos motivos que la desalentaban a viajar. Nunca sabría que en pleno centro de la gran ciudad, cobijada por una ángel de bronce, alto y luminoso, cuando ya no creía en el amor, después de la desilusión de convivir varios años con un hombre casado sin saberlo, en los finales de sus cuarenta, lo había reencontrado, pero así como llegó sin esperarlo se fue fugazmente sin saber dónde y por qué.
Sin embargo, Ella cumplió y viajó. Visitó unos días a Megan.

Pero, el agobio que le causaba el Distrito Federal, la ciudad con mayor población del mundo, la había llevado a reducir su estada en casa de su amiga, ubicada en un barrio céntrico, una colonia como le llaman los mexicanos a sus barrios, llena de estatuas de bronce, grandes árboles, multitud de puestos de frutas frescas o de fruta seca o de comida típica desde “enchiladas” hasta guacamole y tortillas de maíz, cuyo olor le descomponía el estómago. Si bien, la Capital la atraía y en éste como en viajes anteriores había disfrutado de la belleza extraña de “El Zócalo”, de sus paseos, monumentos, museos, ruinas, parques, y sobre todo de “su” majestuoso y brillante Ángel de la Independencia, sabía de antemano que no resistiría mucho tiempo.

Decidió, pues, tomarse un respiro antes de comenzar el año laboral y viajar hacia el mar. Megan, no podía acompañarla.

"Ve a Cancún o a Playa del Carmen o a Tulúm que ahora cuenta con hermosos hoteles", aconsejó la amiga.

Ella, no eligió el mar turquesa que baña las costas de la península de Yucatán, en el Estado de Quintana Roo. Prefirió volver a su país y encontrarse con sus viejas colegas en Mar del Plata, como lo hacía casi todos los años. En la bonita ciudad, tomaría sol en hermosos balnearios, caminaría por la costanera, comería en restaurantes del Puerto aunque el aroma penetrante del pescado invadiera sus ropas, charlaría mucho y sería acompañante, sólo eso, en las noches de Casino de sus compañeras que despilfarrarían sus ahorros en tentativas de apuestas con resultado casi siempre negativo.

Nada de lo pensado pasó.

En el inmenso y moderno aeropuerto internacional “Benito Juárez”, luego de varios días de trámites ante la Agencia de viajes para cambiar la fecha de su billete de vuelo, la voz de la operadora por el altoparlante, le anunciaba su partida.

Se acomodó en la butaca 131 y en la espera del despegar de la aeronave se adormeció.

Una azafata esbelta y morena, le rozó el brazo intentando explicarle que ese asiento correspondía a un apuesto caballero de pelo blanco, que parado a su lado la miraba fijamente.

Resuelto el incidente con la buena voluntad de otro pasajero que hizo un canje con el hombre de pelo gris, casi blanco, Ella terminó sentada en el mismo lugar y junto al desconocido.

Prontamente ambos advirtieron un hilo conductor que los sujetaba y unía a través de las conversaciones que pasaron por el turismo, la historia, los derechos humanos, la gastronomía, el cine, la ecología y mil temas más.

Nunca un vuelo desde el Distrito Federal Mexicano hasta Buenos Aires le había resultado tan corto.

Él, viajaba por razones comerciales y permanecería una semana en la gran capital casi europea del sur del continente.

Al arribar al aeropuerto internacional de Ezeiza, Ministro Pistarini, no podían separarse. Primero el café, luego el almuerzo en el Hotel reservado por él. Más tarde la cena romántica en un restaurante elegante de la zona de “La Recoleta”. Y otro día y otro día de amables atenciones, de breves tours por la ciudad, de pedidos inconfesado y pensamientos fervorosos.

Pero llegó el inmemorable cuarto día de encuentros amistosos. La cena otra vez en el moderno hotel y unas copas de más del Malbec incomparable, hicieron que el postre lo tomaran en la habitación del interesante caballero de pelo gris.

Pero el “desert” no vino solo, por el contrario, llegó acompañado por una helada botella de vino espumante (champaña) de la mejor marca y dos copas de fino cristal con un delicado corazón grabado que sólo el ojo de un joven podría notar.

Degustaron el postre y bebieron en el balcón de un séptimo piso, riéndose por cualquier cosa. Y cuando la botella quedó vacía, Él, la estrechó en sus brazos y la besó con ternura y respeto. Un interrogante destelló en su mente: ¿Qué estoy haciendo? ¿A mi edad?

Él la llevó a la cama anchísima, pasó el brazo debajo de su cabeza y le contó su vida. Ella, lo escuchó con escasa atención en una confusión mental que burbujeaba en su cabeza y le respondió con algunos pocos pasajes de su historia personal.

Y de pronto, el momento pensado, deseado, calculado, dudado, en el silencio de su mente. El delicado intento de poseerla la asustó. Pidió dulcemente pasar al baño como dándole un gesto de afirmación y encerrada entre paredes de bellas cerámicas blancas con guardas de arabescos azules, como una chiquilla, lloró.

"Y ahora ¿Qué hago? ¿Qué le digo? Si hace diez años que tuve la última relación", se dijo a si misma. Y continuó achacándose culpas: "¿Por qué habré dejado de tomar hormonas? ¿Por qué no le hice caso a Liliana y fui a la ginecóloga en este último año?"

¡Qué vergüenza! Se repetía a si misma incansablemente, mientras el corazón se desbocaba en su pecho. ¿Qué pasará con mi vagina? Liliana me habló de ese gel que ella siempre lleva en la cartera y que nunca logra usar. ¿Cómo no lo compré? Se regañó. Un golpe suave en la puerta acompañado de una dulce pregunta:

_ ¿Estás bien querida? la hizo reaccionar y contestó lo más calma que pudo:

_ Sí, Óscar, estoy bien. En un minuto salgo.

La noche de amor, entre finas sábanas blancas, llena de temores recíprocos, se repitió en los tres días subsiguientes.

Después de recordar la noche anterior en la que su vagina había funcionado a las mil maravillas gracias a la respuesta de las últimas hormonas que le quedaban, movidas por la pasión inesperada, sin ningún gel que la ayudase, bebió el café, casi frío. Pidió otro que le aclaró aún más sus reflexiones: Él era viudo, Ella soltera. Él pronto dejaría sus negocios y a Ella no le interesaba trabajar más. Su departamento quedaría a cargo de su sobrina mayor recientemente separada. No vivirían en el Distrito Federal sino en una casa que Óscar había heredado de un tío en Mérida.
"¡Una vida nueva! ¡Una vida nueva! ¡Una locura! ¿A esta edad? ¿Y qué?" Si después del desengaño con el otro mexicano había vivido en un mundo gris y solitario.
Abandonó el Bar casi corriendo con su decisión a cuestas.
"A Ezeiza por favor, lo más rápido que pueda", imploró al taxista que escuchaba atento la radio.

En el apuro por bajar, poco le faltó para perder su amado pañuelo azul lavanda de gasa que le cubría el cuello y las horribles arrugas que siempre se resistieron al “Botox”. Dejó atrás el Fiat negro y amarillo y se encaminó hacia uno de los Bares del aeropuerto dónde habían quedado en encontrarse.

La desilusión se plasmó en el rostro de Óscar al verla llegar sin equipaje.

_ Pero, ¿Qué pasó, querida?

_ Nada, sólo que quiero comenzar una nueva vida, sin nada de esta otra. Con tus maletas, basta. Y lo abrazó tiernamente, pensando en que otra mujer impredecible acababa de expresarse.

El mozo se acercó para servir a la señora recién llegada, pero ya tenían que subir al avión. Se fueron con prisa, tomados de la mano como dos adolescentes. Y ya ubicados en la fila que ordenadamente esperaba para ascender a la aerolínea mexicana, Ella le preguntó:

_ ¿Y en qué ciudad de México naciste Óscar?

_ Pero quien te dijo que soy mexicano, amor. Yo soy colombiano y mi familia se trasladó de Barranquilla a Mérida cuando yo tenía dieciocho años. Después me fui al Distrito Federal a estudiar, volví a Colombia y. . . ¿Pero no te he contado esto ya?

Ella rebozaba de alegría y con gesto tierno pero aparentemente desinteresado, le contestó:

"Por nada, Óscar, por nada. ¡Amo a Colombia!"

2010 Reeditado

2018

Dame fuego. . .

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 21 Nov 2020 02:00:00 +0000

En un minúsculo baño de un restaurante de medio pelo, en Valparaíso, cuyo muro no dividía totalmente entre el destinado a las damas y el propio de los caballeros, ya que no llegaba hasta el techo, pude escuchar una voz varonil que canturreaba: “Dame fuego, dame, dame, fuego, dame el fuego de tu amor”. Inmediatamente mi corazón se aceleró y reconocí el tema: Era de Sandro, Sandro de América, como se lo llamaba al afamado cantante argentino, recientemente fallecido por una larga dolencia que tenía mucho que ver con su obstinado vicio de fumar. Terminé de arreglarme, apurada, poniéndome un poco de brillo en los labios y salí presurosa en busca de mi mesa. Durante el almuerzo traté de reconocer a la persona que cantaba, pero muchos estaban de espaldas a mí, asimismo el lugar estaba repleto de gente, hombre solos, mujeres solas, parejas, turistas jóvenes y maduros, todos tras el precio económico que ofertaba el bodegón y la deliciosa comida que se publicaba en una pizarra expuesta en la vereda: Una entrada de jaiba con palta o guacamole, un caldillo de mariscos y un congrio frito con “agregado” como dicen los chilenos y que casi siempre es arroz blanco. También había gente vestida de oficinista que aprovechaba la hora del refrigerio para venir a comer y distenderse un rato. Comí poco, me puse indescriptiblemente nerviosa. Mis pensamientos retrocedieron años, a velocidad de la luz, depositando mi mente en etapas del pasado, ya casi olvidadas. Pero, recordé: Aquél año, (1972) después de mucho esfuerzo había logrado juntar la cantidad necesaria para costearme el viaje a Buenos Aires y la entrada al primer Recital de Sandro en el Luna Park, el famoso Stadium de espectáculos ubicado en el micro-centro porteño, donde nunca antes había cantado un artista argentino. Había ido con dos amigas, a pesar que eran más rockeras que melódicas. Mientras esperábamos el inicio de la función, escuchamos y observamos un grupo de jóvenes que hablaban con tonada parecida a la mendocina, pero sin ser el mismo acento. Eran cuatro muchachos, todos bullangueros y con largas patillas, como la moda de la época imponía; sus camisas eran de cuello en punta, algunas sobrias, otras estridentes y sus pantalones bastante ajustados al estilo del Divo que veríamos esa noche. El espectáculo estaba por comenzar. Junto a mi butaca se sentó uno, ya calificado como el más guapo de los turistas. Noté, de reojo que me miraba, también de reojo. Era tal la expectativa que no podía distinguir si la emoción caliente que me apretaba la garganta, provenía del extraño fan de Sandro o de la presentación de éste mismo. Él inició la conversación a la que no pude resistirme. Resultamos ser ambos, fanáticos del artista. Una de mis amigas nos llamo a la reflexión porque la ovación del auditorio, anunciaba la llegada al escenario del sensual cantante, calzando unos pantalones de cuero negro extremadamente ajustados, una chaqueta corta también de cuero, luciendo sus largas patillas, su nariz perfecta y sus terriblemente atrapadores ojos negros.

Mientras pagaba la cuenta de la comida, apurada, recordé: En aquél momento, el ambiente se embriagó de romanticismo y los espíritus se unieron, no hubo una mente en cada uno, sino que podía sentir, sin ver, una enorme nube transparente que presentía, soberana, sobre todos los espectadores, conteniendo nuestras sensaciones y emociones. Una psiquis única, grupal, dominante, que nos cobijaba a todos. Mi compañero chileno, del que para entonces, ya conocía parte de su vida, sabía la letra de todas las canciones y las cantaba, mirándome con tal ternura que parecía dedicármelas. Así nació una atracción fulminante, que se transformó, luego, en una necesidad de no separarnos. A la salida del espectáculo que fue un suceso total, los siete, mis dos amigas y yo, junto con los turistas chilenos, salimos a comer algo, buscando un lugar acogedor por esas callecitas de Buenos Aires. Amanecimos en la costanera mirando brillar las oscuras aguas del Río de la Plata con la salida del sol en su horizonte.

III

Mientras caminaba hasta la pintoresca calle Condell para tomar el minibús que me llevaría de regreso al apartamento de una habitación, me preguntaba:

“¿Cómo puede cambiar la historia de las personas en un segundo?” A partir del momento en que crucé la primera mirada con ese chileno arrollador no hice otra cosa que pensar en él. Me quedé un día más en la gran Capital, sólo para estar con él. Ya cada uno en su lugar, si escuchaba los discos de Sandro, todos sus temas me lo recordaban a él. Lisa y llanamente: Nos enamoramos. No podíamos separarnos y tuvimos que hacerlo, en la mejor edad.

Nos escribimos durante dos años. Eran tiempos en los que no cualquiera viajaba al exterior a menos que el Gobierno de entonces, de uno u otro lado de la Cordillera, nos exiliaran. Así, el tiempo que todo lo puede, fue debilitando una relación esencialmente epistolar. Aquél amor de juventud quedó guardado en un rincón del corazón para siempre. Las cartas se espaciaron. Aníbal tuvo que cambiar de residencia por su trabajo.

Yo encaminé mi vida hacia el estudio. Sandro, siguió su camino y sus canciones no dejaron de recordarme el embrujo de aquélla noche de verano del 72.

Ahora, mientras esperaba en la parada de la sinuosa calle comercial de Valparaíso, sentía una opresión en mi pecho. No era para menos. Al recordar aquel fugaz pero verdadero romance, no pude dejar de pensar en mi matrimonio que expirara desafortunadamente después de 15 años, sin sospechar que ello ocurriría a petición de mi gentil esposo. Tampoco ignoré los dos hijos que tuve, hoy ya casados y con su vida propia. Y al mismo tiempo desfilaron en la sinopsis del recuerdo, los cinco novios, parejas, amantes o como se les llame, que no lograron anclarme en un nuevo hogar. Mi mundo fue siempre el de mis hijos y el de mi profesión. Pero después de treinta años, me había animado a crecer.

Uno crece cuando se impone desafíos, da ejemplos, cumple con su labor, concreta sus sueños. Imposible atravesar la vida sin que algo salga mal, sin sufrir una decepción, sin cometer un error, sin que duela un amor que se va, que nos deja.

Uno crece cuando acepta la realidad y tiene aplomo para vivirla, cuando acepta su destino y tiene voluntad para cambiarlo.

Uno crece asimilando lo que tiene por detrás y construyendo lo que tiene por delante. Crece cuando abre caminos y puertas cerradas. El estar en Chile a más de treinta años de aquel significativo episodio, era todo un desafío que me había impuesto sin ninguna esperanza. Hoy era capaz de abrir una puerta.

El minibús se demoraba y el sol era abrasador a la hora de la siesta de este nuevo febrero. Cuando ya estaba por tomar un taxi, apareció el colorido mini-colectivo y con él me fui soñando con mis ideas alocadas hasta Con-Con, donde el Resort, me esperaba.

El canturreo de aquél hombre en el baño del restaurante, me había llenado la cabeza de interrogantes. Todos concluían en una sola pregunta: ¿y si era él?

Pero, las probabilidades eran remotas y no quería hacerme ninguna ilusión. Esa noche comenzaba el festival de Viña y era mi penúltima de vacaciones.

Mi entrada estaba reservada desde largo tiempo atrás e iba a darme un gusto muy ansiado desde largos años. Mientras, enfrascada en mis pensamientos aguardaba el inicio del espectáculo en la hermosa Quinta Vergara, un susurro de voz varonil con la letra y melodía que ese día había escuchado me volvió a la realidad, sólo para matar mis ilusiones, sólo para sentir que no había esperanza. Atrás de mi asiento un joven de no más de 25 años, abrazaba a su novia y le cantaba bajito: “Dame fuego, dame, dame fuego, dame el fuego de tu amor...”

Tan poco disimulado fue el giro de mi cabeza y de mi cuerpo hacia la pareja, que ambos se quedaron expectantes, esperando que yo les dijera algo. Por supuesto, la canción había cesado intempestivamente.

“Disculpen”, atiné a decir vergonzosamente y volví hacia delante, sin saber qué hacer.

El último día de mis vacaciones estuve nerviosa y para calmarme, me dediqué a comprar unos recuerdos en los puestos de artesanías del Ascensor Artillería. Sin embargo, la vista hacia la inmensa bahía que podía apreciar en el Mirador del Paseo 21 de mayo, desde donde se veían hasta las costas de Concón, pasando por las de Reñaca, me trajo paz.

Obstinada, volví al mismo restaurante de Valparaíso, con un menú parecido en su pizarra. Fui al baño automáticamente a lavarme las manos, pero esta vez no escuché nada. Ningún caballero se encontraba en el baño contiguo y menos cantando. Comí apesadumbrada y casi sin terminar, me marché rápidamente a preparar mis maletas. Pasaba por el estacionamiento rumbo a mi minibús, cuando mis oídos estallaron de emoción, el viento cercano al mar que ese día soplaba con más fuerza, me trajo las letras simples de la canción: “Dame fuego,...

Como enloquecida, retrocedí hasta escuchar de dónde llegaba el murmullo musical. La localicé en una camioneta Nissan y vi que provenía del conductor que maniobraba para salir. Corrí hasta él. Lo detuve con una vergüenza adolescente, pero firme.

Después de la sorpresa del joven, todo se aclaró. Era la misma persona que estuvo sentada con su novia la noche anterior en el Festival de Viña. Comencé a contarle mi historia y bajándose del vehículo, me invitó a un Bar próximo a la Plaza Victoria para escuchar lo que yo tenía que decir y para él preguntar, tal vez. Evidentemente me había ubicado como una mujer mayor, que podría ser su madre y seguramente le di lástima, a tal punto que propuso la conversación y reiteró la invitación.

VII

Una de mis preguntas, fue:

"¿Por qué cantas esa canción, si no está de moda? ¿Quién te la enseñó?"

"No la canto siempre. Lo que ocurre es que he estado para las fiestas de fin de año con mi padre y se me pegó, porque él sí la canta como una “muletilla”. La aprendí de pequeño, escuchándolo cuando vivíamos en familia."

Otra, que me apretó el corazón, pero la dije:

"¿Pasó algo con tu madre?"

El joven se sorprendió y me respondió en tono amable, "No, afortunadamente, no señora. Mis padres se separaron cuando yo terminé la secundaria. Ella se quedó conmigo y él vive en Uruguay."

"Bueno, disculpa la pregunta, son cosas de familia que yo no tengo porque saber." acoté. "No se preocupe Señora" contestó el muchacho, "yo le quise contar".

Entre el joven y yo se había establecido un vínculo que parecía existir desde largo tiempo. Así, pude suponer sin saber, que aquel hombre que yo no había olvidado nunca, cuyo recuerdo guardaba, dulcemente asociado a las “cosas” de la juventud, podría ser el padre de este amable joven. Ilusión. Audacia. Curiosidad. Resolución. Sinceridad, es todo lo que experimenté cuando, no me explico aún, le pregunté:

"¿Me darías el correo de tu padre?" y suavicé, "con todo respeto, para develar este ingenuo misterio de saber si tu papá es el mismo chileno que conocí en mi país. ¡Ya somos grandes! Podemos darnos estos lujos ¿No te parece, Camilo?"

"¡Claro! contestó el muchacho agregando:

"¡Al tiro, se lo doy, Señora! Y le doy también el mío, así me cuenta qué pasó y si quiere el de mi novia también. ¡A ella le va a encantar esta historia!"

VIII

Desde la cima de la Avenida Con-Con-Reñaca, viajando en el minibús rumbo a la Estación Terminal de Viña, en busca del ómnibus que me regresaría a mi país, miré y saludé al mar azul oscuro.

Hoy, dubitativa, frente a mi Notebook, no sé cómo comenzar este e-mail en el que se me va la vida.

2012

Señora

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 16 Oct 2020 02:00:00 +0000

El Centro de Diagnóstico por Imágenes quedaba a unas pocas cuadras del radio céntrico de la ciudad, cuyos altos edificios, se perdían en el gris borrascoso de la tarde. Decidida pero temblorosa, Amalia no quería fallar al turno que había obtenido hacía veinte días atrás. Paraguas en mano, cruzó lentamente en un mini-bus la distancia que separaba el alejado barrio en que vivía de aquel moderno edificio. Fue pasando uno a uno los escritorios numerados donde se tomaban los turnos para diferentes estudios especiales. Se ubicaban sobre el lado derecho de un largo y sinuoso pasillo flanqueado por impecables paredes blancas, iluminado por claraboyas de colores en el techo bajo.

Prolijos asientos largos, tapizados en cuero ecológico marrón, ofrecían descanso a pacientes que por diferentes motivos asistían al Centro médico especializado.

Había en el lugar, un callado ir y venir de personas con similares expresiones en sus rostros que leían los carteles indicadores y se detenían en el que les correspondía. Amalia los fue leyendo uno a uno: “Cámara Gamma”, “Radiología”, “Mamografía”, “Densitometría”, “Tomografía axial computada”, “Resonancia magnética nuclear”, mientras sus ojos se agrandaban ante palabras nunca leídas; así, llegó al último sector desde cuyo techo colgaba el cartel que buscaba: “Ecografía”. Entregó su constancia de turno a la empleada y se dirigió hacia la puerta identificada con la silueta rosa de una mujer. Se lavó varias veces las manos con un champú con olor a violetas, acomodó su cabello y advirtió que en su rostro, un nerviosismo temeroso se había instalado que le agrandaba los ojos y le marcaba una profunda arruga en su ceño. Era propio del momento. Volvió al escritorio y completó sus datos personales, entregando la tarjeta magnética de su obra social. “Aguarde, unos minutos, señora, por favor” le indicó la secretaria. El término inusual en sus oídos caló muy hondo. Durante la espera, Amalia se preguntó qué era el tiempo, ese inasible parámetro de la vida, que si la mente se propone, puede medir a su antojo. Para ella, los minutos fueron horas.

Acostada en la camilla, con todo el vientre desnudo, la mirada fija en el cielorraso, el suave desplazamiento del gel frío sobre esa parte de su cuerpo, la volvió a la realidad.

“Está todo bien, querida, todo en orden, este bebé va a ser muy lindo”, afirmó la médica.

_ ¿Qué es? Preguntó Amalia, cortante.

_ ¡Un hermoso varón! respondió la profesional, con más alegría que la aparecida sutilmente en el rostro de la joven y agregó: “El padre se va a poner muy contento, porque los hombres, querida, siempre quieren varones, por lo menos el primero.”

Amalia se quedó sin palabras y se extravió en la melancolía. . .

2013

Terapia

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 18 Sep 2020 02:00:00 +0000

Cerré los ojos y te vi una vez más en medio de un entorno desdibujado, entre resplandor y bruma.

Los apreté fuerte para retenerte, pero tu figura se desvanecía y la rosa amarilla que sostenías en tu mano derecha, como si estuvieras ofreciéndomela quedaba flotando en el aire. Las rosas me gustaban desde niña, sería porque mi abuela las cultivaba con mucho amor. Cuando entreabría los párpados, la mirada se me escapaba lentamente, recorriendo por tramos mi entorno. Tenía entonces, la impresión que te había descubierto en la realidad. Había escuchado que no se puede pensar ni imaginar nada que no se haya conocido por alguno de los sentidos. Y me consolaba diciéndome en voz baja: “Son sueños nunca lo voy a encontrar”. Ahora me he despertado y me he quedado absorta viéndote recostado en el marco de la puerta de la habitación, con tu blanco guardapolvo de doctor, preguntándome cómo me sentía hoy.

En la mesa de noche junto a la cama de hierro, una rosa amarilla cercada por el florero de loza se resistía a morir.

2013

Convicción

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 14 Aug 2020 02:00:00 +0000

Pasó rápido, casi como una estela en la noche clara, por eso la vio, como veces anteriores. Se sintió bien y, se ovilló en la puerta del zaguán, aferrado a su botella de tinto que en ese entonces era su única compañía. Meses más tarde, mientras recorría con su mirada ese cubículo blanco en el que se encontraba, advirtió que esa bruma luminosa, quizás con mayor rapidez que en otras ocasiones, pasó muy cerca de él. Sin embargo, ante su pregunta sobre "si la había visto también", la enfermera le respondió: "No, pero no se preocupe Antonio, es el efecto de los medicamentos". No le creyó, siguió pensando que su final estaba cerca. Siempre fue un ángel.

2014

Tortoni

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 18 Jul 2020 02:00:00 +0000

Muchas miradas zigzagueaban en el Tortoni recorriendo distintos trayectos desde las pinturas y fotografías colgadas sobre la pared hasta las mesas, casi todas ocupadas o, hasta los ojos de algún “mozo” para pedir la cuenta u ordenar alguna de las exquisiteces del lugar. Un murmullo multinacional no permitía que nadie se sintiera solo, aunque bebiese un solitario café.

Las mesas redondas con tapa de mármol gastado descollaban por su estilo Siglo XIX, simpáticas, con su típica pata central de madera oscura que se abre en cuatro soportes. Acompañadas por sus sillones de madera y cuero también gastado le daban un aire señorial al salón. Las arañas de cinco luces le recordaban la única que existía en el comedor de la casa de su abuela.

Los cinco espejos de bordes biselados devolvían la figura del que espía pero no quiere ser visto, aunque no hubiese en esa devolución, el mínimo atisbo de deformidad o de distorsión. Los pisos caminados pero resistentes luciendo orgullosos el paso del tiempo, también captaban las miradas de los visitantes. La vieja caja registradora como narradora principal de mil historias permanecía vigilante en la barra concurrida.

El techo de vitraux propio de la época de su esplendor, filtraba el sol de las mañanas porteñas dejando ingresar desde muy temprano, la sutil claridad del día. Sus trece columnas gruesas y fuertes, rematadas en firuletes dorados, sosteniendo la estructura del famoso Bar desde finales del 1800, resultaban arquitectónicamente imponentes.

La mesa del fondo ocupada por las letras y la música, atrapaba los versos tristes de Alfonsina Storni; recordaba que entre las paredes del recinto, los tangos de Gardel embelesaron a los parroquianos de principios del siglo XX; y sugería también que Borges, tal vez iniciara algunos de sus textos al compás de los humeantes cafés que los camareros le sirvieron.

Desde la mirada del observador, el mundo mágico generado en el espacio del Café Tortoni sólo se desvanece, cuando el retumbar de los bombos de la protesta ciudadana llama a espiar su paso por la Avda. de Mayo rumbo a la Casa Rosada.

2016

El Café Tortoni es un hito en Buenos Aires. Nadie puede obviarlo. Su magia atrapa.

Leyenda

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 13 Jun 2020 02:00:00 +0000

Dicen en aquel pueblo misionero que, en noches claras, iluminadas por la luz de la luna, suele verse desde el viejo muro de la costanera, la silueta de una mujer con su vestido blanco sumergida en las aguas del ancho río marrón. . .

Perdida en el balanceo de las pequeñas olas que rebotan en la costa bermeja, la joven esperaba a aquella canoa humilde y de pura madera de timbó, pintada con el color del cielo que nunca regresaría. Ésa, donde tantas veces junto a su amado y a la luz de los últimos rayos del sol, recogieran la red y los espineles plateados, rebosantes de tanto pescado.

El tiempo se repitió en amaneceres y atardeceres de esperanza, y la soledad comenzó su proceso. Se pasó la vida sin él, sin su canoa, culpando al río y a la mala suerte hasta la locura.

En el embarcadero, siempre se habló de la extraña ausencia del hombre y de la mujer de ojos oscuros que deambulaba por la zona costera, siempre con su vestido blanco y ajado. Más se murmuró aún, cuando una tarde, la vieron arrojarse y desaparecer en las mismas aguas que durante años contempló.

Así, la razón había perdido la batalla. La fantasía, en cambio, se había impuesto en la partida, ganando un lugar seguro en la creencia lugareña.

2018

Noticia

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 15 May 2020 02:00:00 +0000

La joven mujer estaba parada con los brazos en jarra, mirando desde el ventanal de su escritorio un horizonte no pensado, un futuro incierto. Su cuerpo esbelto se perfilaba de espaldas, alentador. Su falda a la rodilla tenía un tajo que mostraba parte de sus sensuales piernas. En su salida reciente, había percibido el aire frío y húmedo de junio penetrando airosamente en sus pulmones en un suspiro profundo, tajante como un afilado cuchillo. Unos papeles blancos que había sacado de su bolsa para leer, cayeron al suelo como escapando de la lectura. Se agachó presurosa a recogerlos, cuando un compañero de trabajo desde el marco de la puerta, le anunciaba la hora de salida. Agradeció el aviso, se puso su chaqueta y colgó de su hombro izquierdo la cartera, con los papeles recogidos aún en la mano. Sus ojos oscuros estaban enrojecidos, una lágrima resbaló de ellos, ahogándose en el sobre, justo cerca del membrete donde podía leerse: "Laboratorio". Ese día, Laura Vilchez, no compartió el ascensor con sus colegas. Bajó por la escalera.

2010

versión 2013

Obra

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 11 Apr 2020 02:00:00 +0000

El ventanal abierto de par en par dejaba entrar el aire fresco de la mañana y, al mismo tiempo, mostraba como el mejor óleo, un jardín poblado de rosales delicadamente trazados, en el marco celeste del cielo.

Los colores variaban desde el blanco hasta el rojo oscuro. El conjunto se expresaba en un tono rosa degradé. Las hojas verdes que resaltaban por su tonalidad llevaban la huella del rocío madrugador. Era tan perfecta aquella imagen que invitaba a adentrarse en ella para comprobar si estaba en la realidad o pertenecía al mundo de los sueños. Sin embargo, no podrían separarse las partes del todo.

¡Ni pensar en recoger un ramo de aquellas rosas!

2018