Noélia de Santa Rosa

Matei-te de dentro de mim

2012-01-10T13:00:31-08:00

Durante muitos anos anulei dentro de mim as vontades, os sonhos e os desejos de ser eu.
Durante muitos anos deixei de ser eu para ser o que queriam que eu fosse,
Imagem feita à medida dos sonhos e desejos de quem se queria feito deus,
Prepotente e intransigente, sempre a alimentar-se com os meus membros e corpo e alma
Esse deus menor que como Saturno se alimenta dos seus filhos
Pelo medo de se ver em si tal como é,
Recusando a verdade da sua própria mortalidade,
Negando-me o direito à vida, à alegria de existir e de voar.
Agora matei-te dentro de mim.
Arranquei-te do meu peito, cravando em mim mesma a espada de dois gumes,
Retalhando da minha carne o teu nome e a tua imagem.
Não sei se é ódio o que sinto por ti ou se é pena.
Não sei se é lamento ou uma alegria contida o que me resta.
Mas sei por certo que desta morte farei a festa
De estar viva ainda para seguir viagem,
Agora nos caminhos que irei escolher, com a força que me anima,
Só ou acompanhada, nesta jornada,
Serei eu, inteira, mulher nascida de mim mesma
E por mim e só por mim sonhada!

POETA CASTRADO NÃO

2011-12-07T03:30:54-08:00

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Serei tudo o que disserem
por inveja ou negação:
cabeçudo dromedário
fogueira de exibição
teorema corolário
poema de mão em mão
lãzudo publicitário
malabarista cabrão.
Serei tudo o que disserem:
Poeta castrado não!

Os que entendem como eu
as linhas com que me escrevo
reconhecem o que é meu
em tudo quanto lhes devo:
ternura como já disse
sempre que faço um poema;
saudade que se partisse
me alagaria de pena;
e também uma alegria
uma coragem serena
em renegar a poesia
quando ela nos envenena.

Os que entendem como eu
a força que tem um verso
reconhecem o que é seu
quando lhes mostro o reverso:

Da fome já não se fala
- é tão vulgar que nos cansa -
mas que dizer de uma bala
num esqueleto de criança?

Do frio não reza a história
- a morte é branda e letal -
mas que dizer da memória
de uma bomba de napalm?

E o resto que pode ser
o poema dia a dia?
- Um bisturi a crescer
nas coxas de uma judia;
um filho que vai nascer
parido por asfixia?!
- Ah não me venham dizer
que é fonética a poesia!

Serei tudo o que disserem
por temor ou negação:
Demagogo mau profeta
falso médico ladrão
prostituta proxeneta
espoleta televisão.
Serei tudo o que disserem:
Poeta castrado não!

José Carlos Ary dos Santos
n. 7 de Dezembro de 1937

QUEM AINDA SE ATREVE A CONSTRUIR ILHAS

2011-11-23T02:40:49-08:00

Hoje peguei em todos os meu poemas
E fiz com eles uma fogueira,
Um fogueira para me aquecer
Já que de amor gelo por dentro.
Depois de tantos anos a abrir a alma
A esvair das veias sentimentos puros,
A tentar derrubar muros
Para construir as pontes
Que sonhava unir em outros horizontes,
Vejo que tudo foi em vão.
Os sonhos foram espesinhados,
As pontes derrubadas
E os meus horizontes...
Ah os meus horizontes...
São cada dia mais estreitos e escuros.
Maldita a hora em que nasci.
Nessa hora de lusco fusco,
Mulher a quem eu chamei mãe,
Devias ter cerrado as pernas
Quando a minha cabeça assomava à luz do dia.
Nessa hora serias infanticida
E eu agora já estaria esquecida
Sem a agonia do que foi a minha vida.
Teria sido um breve instante,
Apenas um breve instante e eu seria nada.
Para que me deste os teus peitos a beber
Se mil venenos depois me destilaste?
Que mal me quis e que mal fiz
Para ser assim a tal sorte destinada?
Desprezada e ignorada a vida toda,
Apenas servindo como saco de pancada
A quem amei e por quem fui tão mal amada...
Teria sido um breve instante a minha vida
Se naquela hora por amor me sufocasses.
Condenaste-me a viver, se a isto se chama vida,
Isto que foi o meu caminho ao Golgóta.
Quantas vezes o meu corpo foi violado,
Quantas, me negaram o pão e o agasalho?
E se ardendo em febre me exigiam ainda assim
Que desse um pouco mais do pouco que restava de mim...
Quantos beijos dei em cardos?
Quantos abraços a arame farpado?
No meu peito vai um lago de sal
Das lágrimas que sequei neste deserto
Que foi a triste vida em que me encerro.
Quando dava amor,
Recebia raiva e ódio
E dessa raiva e ódio tive de me construir
Em mais amor e mais abraços.
Mas nunca bastavam,
Nunca bastavam esses abraços
E o amor que eu sabia dar
Não era o bastante
Para me perdoar por ter nascido!
Fui a chacota de muitos, bem sei.
Menti para me esconder
Como quem veste uma fantasia de Carnaval
E ri alto e cantei como o palhaço no circo,
Neste circo que é o mundo
Onde as feras não são amestradas
Mas andam de roda.
Ah como elas andam de roda
E tropeçam em nós!
Nós os que não fomos bafejados pela sorte,
Nós os que nunca fomos amados
Por não termos sido desejados.
Mas amámos apesar do ódio,
Amámos apesar da raiva,
Demos apesar de nada termos,
Perdoámos apesar da dor do nosso corpo violado,
Sorrimos apesar da violência na nossa carne esangue.
Alimentámos os abutres apesar de nos negarem o pão,
Vestimos os lobos com a nossa pele embora nús,
Abrimos os braços e continuámos a abraçar arame farpado
E a beijar cardos e a romper veias e a clamar por piedade!
Compaixão ó deuses, tende compaixão dos nossos carrascos
Pois a carne que veste os nossos ossos,
Os ossos que nos erguem do lodo imundo,
O sangue que já quase seca nas veias,
Foram eles quem nos deu mesmo sem vontade
E se fomos apenas acidente de percurso,
O empecilho de sonhos das suas vidas,
Castigai-nos ó deuses
Pois neste mundo de dementes
Em que todos se julgam continentes,
Somos nós, os deserdados do amor,
Quem ainda se atreve a construir ilhas!

G DE GOSTO DE TI

2011-11-14T01:24:17-08:00

Aprendo o teu nome a soletrar
No abecedário do amor.

A de amigo, mais que amigo, amante.
B do beijo que os teus lábios sabem tão bem dar.
C do corpo, o teu onde me quero enroscar.
D dos dedos que enlaçamos como ondas do mar.
E da espera que fazemos para nos encontrar.
F da fome que te tenho quando não te vejo.
G de gosto de ti como gosto do teu nome,
Como gosto de te gostar,
Como gosto do deslizar dos teus dedos nos meus,
Como o gosto de te olhar no fundo dos meus olhos
Como o gosto de neles ver refletidos os meus sonhos,
Como gosto de ouvir a tua voz pela noite dentro
A sussurrar ao meu ouvido palavras feitas de vento,
Ah como gosto de adormecer contigo
E de acordar a madrugada com os teus flancos cravados nos meus,
Meu amor, meu amante e meu amigo...

Quero te dizer, preciso de ti, fica um pouco mais...

...Até que eu aprenda na letra Z o que é o amor
Porque só sei ainda desse abecedário a letra G,
G de gosto de ti.

ENTRE NÓS E O REAL

2011-11-23T17:59:24-08:00

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Entre nós e o real, que esperamos
Um contínuo instável, de perguntas
Responde em impulsão, reflexão
Ou no registo da imaginação.
Sei lá! Se em palavras captadas
Há apenas um mundo, multiforme
E mutável, na existência que espera.
Entre nós e o real, que buscamos
Em modo diverso, sempre outro
Entrelaça-se, por acrescento
Na mente, um mundo aparente.
Sei lá! Se em palavras expressas
Há apenas um jogo, com regras
Instáveis, onde vagueio perdido.
Entre nós e o real, que criamos
Há apenas um ideal, perseguido
Por onde o espectáculo avança,
Até se tornar trivial e banal.
Sei lá! Se entre nós e o real
Apenas olho em volta, registando
As certezas das minhas próprias dúvidas
E o saber que apuro em conflito, padecendo
Com as inquietações da minha interioridade.

Miguel Almeida
in: Ser Como Tu

Foto: Escher

Miguel Almeida nasceu em Rãs, pequena aldeia do concelho de Sátão, distrito de Viseu, em 1970. É autor de Um Planeta Ameaçado: A Ciência Perante o Colapso da Biosfera (Esfera do Caos, 2006), A Cirurgia do Prazer: Contos Morais e Sexuais (Esfera do Caos, 2010), O Templo da Glória Literária: Versão Poética (Esfera do Caos, 2010), Ser Como Tu (Esfera do Caos, 2011) e Chireto: Uma Semana de Histórias para Contar ao Deitar (Lua de Marfim, 2011).Publicou também, desta vez em co-autoria, a obra Já não se fazem Homens como antigamente (Esferado Caos, 2010). Licenciado em Filosofia pela Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa, onde também fez o Mestrado em Filosofia da Natureza e do Ambiente, exerce actualmente funções docentes na Escola Secundária Cacilhas-Tejo, em Almada. Vive na Costa da Caparica, com a mulher, Carla,e o filho, Gabriel, na proximidade poética da família e do mar. Prepara actualmente novas obras, nos domínios da poesia e da prosa de ficção.

MULHER POVO MULHER DOR

2011-11-09T18:05:59-08:00

Todos os dias acordava a lua,
Lavava o rosto e ajeitava o seio
Na boca quente do filho infante,
Fervia o leite, cortava o pão,
Jogava o milho ao galo capão,
Mudava a palha, tirava o leite,
Fiava a lã, cortava cueirinhos,
Lançava sementes e espiava ninhos.
Arrancava ervas e ripava couves,
Tocava o jumento no caminho longo
Apregoava ovos, ramos de hortelã,
Contava as moedas ao findar da manhã,
Ajoujava a saia de fruta madura,
Rezava o rosário escolhendo o feijão,
Rachava a lenha e o lume acendia,
Amassava o pão quando pão havia,
Deitava o corpo do dia cansado
Ainda o sol ia lá pelo telhado,
Fechava os olhos e abria o corpo
Ao corpo do homem a quem se entregara,
Dormia por fim sonhando romãs
E uma outra vida toda de amanhãs!
Viu ir o seu homem p'ra terras distantes
E a aldeia aos poucos sem risos infantes,
O filho a morrer em guerra sem sentido
E o mundo a desabar no seu corpo dorido.
Mas todos os dias acordava a lua,
Lavava o rosto e ajeitava ao seio
O retrato amado do mártir infante,
Fervia o leite, cortava o pão,
Jogava o milho ao galo capão,
Mudava a palha, tirava o leite,
Fiava a lã, cortava cueirinhos,
Lançava sementes e espiava ninhos.
Arrancava ervas e ripava couves,
Tocava o jumento no caminho longo,
Apregoava ovos, ramos de hortelã,
Contava as moedas ao findar da manhã.
Ajoujava a saia de fruta madura,
Rezava o rosário escolhendo o feijão,
Rachava a lenha e o lume acendia,
Amassava o pão quando pão havia,
Deitava o corpo do dia cansado
Ainda o sol ia lá pelo telhado,
Fechava os olhos e deitava o corpo
Na cama do homem a quem se entregara,
Dormia por fim sonhando romãs
E uma outra vida toda de amanhãs!
Os olhos sem viço, o corpo cansado,
Lavando no rio todo o despovoado,
Carregando água, restolho de vida
Que dela se aparta sem uma despedida.
A casa hoje dorme serena à lua
E conta a história dessa vida crua,
Os campos sem alma,
A aldeia vazia,
Um país que morre
Ao nascer de um dia.

SOU DA RAÇA MULHER

2011-11-07T21:11:55-08:00

Primeiro ele vem com pésinhos de lã,
Dando rosas e palavras de carinho,
Pelo caminho fazendo promessas de amor eterno,
Mas o problema é que
Quando uma mulher ama,
Ama de verdade,
Não corre atrás,
Não inventa,
Não desalenta,
Faz!

Depois ele fica com pésinhos de lã,
Dando espinhos em vez de rosas,
E palavrões em vez de prosas,
Pelo caminho promessas falhadas,
E o amor virando em bofetadas,
Mas o problema é que
Quando uma mulher ama,
Ama de verdade,
Não corre atrás,
Não inventa,
Não desalenta,
Faz!

E faz da tristeza a força
E da raiva o alento
Para seguir em frente
Apesar do sofrimento
E quando olha o seu corpo
Em chagas transformado,
A revolta que sente
Ela guarda no passado
E faz da raiva a arma
Para traçar o seu futuro
Porque se deu o seu amor
E esse amor foi sempre puro
No seu coração não cabem venenos
Que lhe matem os sentidos,
Podem os membros ser feridos
E doer o coração,
Mas mulher que é mulher
É da raça do Leão.

Pois quando uma mulher ama,
Ela ama de verdade,
Não corre atrás,
Não inventa,
Não desalenta,
Faz!

Foto: Girls Rule...
By: Jennifer Meighan

ÀS ZERO HORAS

2011-11-23T18:30:07-08:00

Couple in the rain - Oil on Canvas - Michael Whitlark

Às zero horas, do dia zero, do ano zero,
Às zero horas em ponto,
Nem mais um minuto de desconto.
Às zero horas do dia zero é certo,
Nem mais um dia para acerto.
Às zero horas do dia zero, do ano zero,
Nem mais um ano sabático,
Um homem zero, enigmático,
Encontrará uma mulher zero, escondida
Na sombra dos zeros que os unem
E na hora zero, do dia zero, do ano zero,
Fundirão os corpos no deserto das horas,
Unirão as bocas no vazio dos dias
E farão do ano zero a revolução do amor.
Às zero horas, do dia zero, do ano zero,
A zerificação das almas solitárias
Sairá às ruas e dará as mãos esquecidas
Do abandono em que incógnitas viviam!

E DEPOIS DO INFERNO?

2011-11-03T21:51:47-07:00

Seguem-me as noites escuras e desertas,
Os pensamentos escorrem pelas paredes da casa,
Tremem-me as mãos segurando a pena
Que risca de negro a equinócia existência.
O corpo treme e ferve no espasmo incontido,
Os músculos não obedecem mais à vontade
E o suor escoa-se aos cantos da boca.
Cerro os dentes e prossigo a jornada,
É só mais uma noite a vencer o tempo.
Procuro reminiscências de vida em mim
E não encontro vivalma neste deserto.
O coração compassa círculos
Tangente ao peito, hemisfério e meridiano
De um trópico sem sentido.
Não quero recordar datas no calendário gasto,
Rasgo as folhas deste outono que me leva
Para outro hemisfério ao leste da esperança.
Quiseram por-me coleiras ao pescoço,
Sufoquei em batalhas afogada no meu sangue.
Quantas vezes acordei os pesadelos?
Quantas vezes me mataram por dentro?
Na alma as marcas dos murros e dos gritos,
No ventre as feridas dos pontapés e humilhações sem nome.
Sobre a cómoda os retratos mudos olham-me
E eu olho-os nos olhos.
Sim, ainda estou viva, tremem-me as mãos
E o suor escoa-se aos cantos da boca
À mistura com o sabor de ferro e aço.
Estarei viva ainda para olhar nos olhos o que resta
Dos verdugos que me aprisionaram à vida.
Não é ódio o que sinto.
Nem podia ser, se não sinto mais nada
A não ser a dor da hora precisa do equinócio.
Viverei ainda pela raiva e pela força de uma vontade
Que alimento nos antípodas de mim.
Um dia a noite, numa noite de um dia
Apagarei esses rostos que me quiseram diferente,
Que me quiseram a viver neste inferno demente.

O POEMA EMUDECEU

2011-10-28T18:32:24-07:00

O meu poema emudeceu,
Hoje, sim hoje!
Ficou mudo, calado, frio,
Expectante e desesperado.
Olhou no alto dos céus
E percorreu todos os ares
Em busca das palavras
Que o faziam então belo!
Mas não as encontrou!
Não sabe mais o amor!
Apenas a dor e a tristeza
São agora a sua natureza!
Hoje o meu poema congelou
Não de frio, não!
Congelou no desespero,
No sofrimento,
Na agonia,
De saber
Que tudo ao seu redor
Enlouqueceu e é dor!
Hoje o meu poema
É feito de sangue,
De lágrimas de pranto calado
Porque pediu aos céus esperança
E tudo lhe foi negado!
Hoje o meu poema emudeceu,
Olhou para o mundo e quedou-se
No gesto simples, rotineiro
Das palavras esquecidas!
Por entre as palavras feridas
Soaram gritos de horror!
Mães de letras apertaram contra o peito
Os filhos esdrúxulos da fonética,
E por entre os escombros da poesia,
Incendiada e sem vida,
O meu poema é só ferida,
Só uma palavra perdida
Escrita sem mais ilusão!
O meu poema é moribundo,
Quase cadáver,
Morto por este mundo
Que o teve quase à mão!

UM DIA EU GANHO CORAGEM

2011-10-26T12:08:01-07:00

Um dia eu ganho coragem e conto ao mundo
O que fizeste e quem és no fundo,
Essa máscara hipócrita arrancarei do teu rosto
Máscara onde te escondes e onde te constróis a gosto.

Um dia eu ganho coragem para deixar de sofrer e calar,
Talvez possa até ser tarde para eu reaprender a viver,
Mas não será tarde, nunca será tarde para te denunciar!

Um dia eu ganho coragem.
Um dia...
Amanhã...
Hoje!

DEAMBULAÇÕES

2011-10-24T20:40:56-07:00

É fácil ser-se poeta quando se está apaixonado.
Todos os apaixonados são poetas,
Uns mais patetas,
Outros nem tanto,
Mas lá no íntimo todos cantam um verso lixado
Quando o coração estremece
Ao roçar duns lábios,
Ao ver aquele rosto que nos deixa enlevados.
Mas...
E quando já não há paixão?
Quando o amor acabou
E até a desilusão do amor se esgotou?
Aí sim, é difícil ser poeta,
Fingir o amor,
Manter acesa a vela que nos ilumina a fronte
E continuar a empilhar num monte,
Folhas de letras a granel.
É difícil a vida do artista
Que faz da escrita a sua enxada.
É difícil, acordar de madrugada
E pensar: como encher páginas de um romance
Quando o romance acabou?
Então, escreve-se o quotidiano,
Atravessa-se um meridiano
Em busca desse calor de estio
Quando em nossa casa
Apenas habita o frio.
É difícil ainda mais,
Quando em letra de forma
Se perderam os pensamentos
Que se fixaram com tinta
Em páginas de mil rima,
De mil versos predicados,
Todos eles julgados por quem os lê
E os compra ao passar na montra
Entre capas de cartão brilhante,
Ou de lombadas de couro estendido
Gravado a ouro envelhecido.
Aí sim, é difícil e obrigatório
Manter sempre na alma o repositório
De paixões antigas,
Com a mesma qualidade
Porque o mercado,
O leitor
E o senhorio,
Não perdoam.
Esses não perdoam nunca
Que da alma destruída
Se tenha extinto a paixão
Que nos atormentava a vida!

FRÁGIL

2011-10-23T18:02:00-07:00

Por vezes sinto-me
Frágil como um cristal
E cada toque que me dão,
Mesmo que seja sem ser por mal,
Faz-me tremer,
Faz-me chorar,
Faz-me doer
E chego a desejar até morrer.

Por vezes cada palavra
Que me dizem,
Cada gesto que me dirigem,
Sinto que são estoques
Que me atingem
E no meu peito fica a marca de um punhal!

Ah esta agonia de viver assim,
De perceber que nasci vitrea,
Frágil como um cristal!

Rolam, rolam dos meus olhos
Lágrimas sem fim
Que correm dentro de mim.
Rolam, rolam,
Como rola o universo
E se me descubro em verso
É porque descubro como sou assim frágil!

Por vezes cubro o meu rosto
De máscaras infinitas,
Para não dar tanto nas vistas
E finjo que sou Agosto,
Verão de calor e alegria,
Mas essa máscara é vazia
E dentro de mim o cristal ressoa
Ao toque de cada pessoa.

Rolam, rolam dos meus olhos
Lágrimas sem fim
Que correm como oceanos.
Rolam, rolam,
Como rola o universo
E se me descubro em verso,
Descubro enganos
Porque descubro dentro de mim
Como sou assim
Frágil
A viver como um cristal à tantos anos!

HÁ QUALQUER COISA NO AR

2011-10-22T21:56:23-07:00

Há qualquer coisa no ar,
Um cheiro a raiva e a medo.

Há uma angústia a apertar
E nos olhos desespero.

Há qualquer coisa no ar
Que provoca inquietação,
Quanto mais tentam calar
Mais o mundo grita não.

E há a fome e o frio
Na casa da solidão,
A vida presa por um fio
De um pedaço de pão.

Há qualquer coisa no ar
Que paira sobre as cidades,
Trespassa as nossas vontades
E nos mostra a escravidão.

Há também um grito contido
Que as gargantas esqueceram,
Por tão pouco se venderam
E o sonho foi traído.

Há qualquer coisa no ar
E nesse ar tenho esperança,
Seja vento de mudança
Para este mundo mudar.
Que seja a vaga que varre
A raíz de todo o mal
Que seja um muro que caía
E nos liberte afinal
Que nos acorde os sentidos
Nos faça de novo crer
Num mundo onde unidos
Possamos todos viver.

Há qualquer coisa no ar
Que não se pode deter.

Quem sabe se é amor
Que do ódio vai nascer?

Que nasça esse amor verdade,
Sem cor, nem pátria ou fronteira
E fecunde a terra inteira,
De uma nova humanidade!

ALMA MÁRTIR

2011-11-23T18:33:01-08:00

Foto: olharesinsolitos.com

Ainda agora se acenderam as estrelas
E nas ruas os cães rondam as esquinas,
Sobem as sombras pelas colinas
Da cidade que se escoa para os subúrbios.
Gente apressada passa por ela,
Ninguém a vê, ninguém a abraça,
É só mais um corpo que esmola no meio da praça.
Resto humano que a vida maltratou,
No rosto marcas de fome partilhada
Com os dois cães que aos pés se deitam.
Na rodilha que lhe serve de cama,
Três moedas e um cartão escrevinhado,
Letras que não entende mas adivinha.
Em passos lentos percorro esse caminho estreito
Olho-lhe nos olhos, leio essa dor funda,
Uma vida feita de migalhas e penumbra
Num mundo frio e vazio de humanidade
Onde todos correm atrás do vento
E poucos páram para olhar a realidade.

BALADA DA MEIA HORA

2011-10-20T15:51:50-07:00

Quando falta meia hora
Para acabar o passado,
Há um poeta que se enamora
Por um sonho mutilado.

Um sonho que é um país,
Um país em liberdade
Onde na rua das Pretas
Se possa andar à vontade

Onde os putos sem ter medo
Aprendam o que é o amor
E sem tempo nem relógio
Que lhes negue a mocidade.

Quando falta meia hora
Para o passado morrer
Há que fazer desse sonho
Mais que palavras, viver!

E viver de meias horas,
Não é viver, é adiar.
É como as meias palavras
Que alguém pretende abafar.

Apenas trinta minutos

Não me peçam paciência,
Pois quando a fome nos cerca
O tempo não tem medida
E o corpo é uma ferida
E a cabeça uma loucura
E os sonhos pesadelos
E os braços uma dor
Que não abraçam a vida!

Apenas trinta minutos

Apenas trinta ilusões
De esperanças que nos cansam
De tanto esperar a hora
E lá na rua das Pretas
Não há sonhos p'ra quem chora.

Há frascos de comprimidos
Pela garganta emborcados
Da mulher que espancada
Tem o seu corpo em bocados
E em meia hora se mata.

Apenas trinta minutos

Apenas trinta minutos
Foi o tempo que levou
A matar a inocência
No corpo de uma criança
Por um homem sem escrúpulos.

Trinta minutos não mais
E essa besta foi herói
Em títulos de alguns jornais
E a sentença suspensa
Por juíz feito em segundos,
Bem comido e bem vestido
Não tarda em adormecer
Pois não lhe pesa a consciência
Das horas sempre a render.

Apenas trinta minutos

Em trinta minutos de espera
Morre o doente de cancro
Por que lhe negam a esperança
Num país sempre adiado
Onde os minutos são horas
Num relógio sempre atrazado!

Apenas trinta minutos

Meia hora que é roubada
Pelo patrão que quer mais
Que trinta minutos de vida,
Quer a alma até ao osso
Até não haver mais sangue
Para mais que trinta segundos
A sufocar na valeta.

Quando falta meia hora
Para acabar o passado
Há um poeta que nasce
De um sonho mutilado.

Apenas trinta minutos

E há uma flor que desponta
No lixo por reclamar
De uma cidade já morta
Por tanto tempo esperar

Há uma cama vazia
Numa casa por vender
Que o agiota roubou
Em meia prestação a haver!

E há uma porta arrombada
Ao cigano que é ladrão
Porque é cigano o coitado
E o polícia é assalariado
Para lhe negar a existência!

Apenas trinta minutos

Apenas trinta segundos
De notícia nos jornais
Que o cigano ladrão
Não merece muito mais!

Apenas trinta minutos
De discurso parlamentar
Onde nos hipotecam as vidas
E os sonhos sempre a adiar.

Apenas trinta minutos

Apenas a meia hora
Num país de frios brutos
Que nos limitam os sonhos
Apenas a meias tintas,
Apenas meias promessas
E se o povo pede meças
Meias desculpas engasgam
Na meia esmola que lançam!

Apenas trinta minutos

P'ra quem sofre, desespero.
P'ra quem espera, eternidade.
Trinta minutos de vida
Que se perde sem razão.
Se o sonho comanda a vida
Quebrem-se os relógios então!

MORRO CONTIGO PORTUGAL

2011-10-14T16:41:29-07:00

Meu país Portugal
Que foste e és,
Porta de entrada e de saída
E que fizeste deste mundo em tantas marés,
Um lugar sem distância e sem medida
A não ser a dos abraços.
Custa-me ver-te assim, sabes?
Vencido pelo cansaço,
Vendido a esmo e feito em pedaços
Pela desilusão de tantas lutas sem sentido.
Ver-te assim sem rumo e tão perdido.
Como me custa país meu,
Olhar esse teu céu e só ver o breu
De um futuro que nos foi roubado.
Que triste ouvir-te sempre nesse lamento fado
Onde te enterras e encerras a cada dia.
Morro contigo,
Triste e miserável.
Morro contigo aos poucos,
Com este nó preso na garganta,
As mãos crispadas de revolta
E os olhos razos de água
Morro contigo minha Mátria insana
E amortalhada vou em mágoa!

MORRERAM OS SONHOS

2011-11-23T18:34:42-08:00

foto by: Miguel Mealha - Ship Wreck Cape Verde

Horas,
Semanas,
Meses,
Anos,
Anos a fio a ouvir-vos,
A ler-vos,
A beber-vos,
Natália,
José,
Luís,
David,
Rui,
Alexandre,
Todos com um nome grande,
Um poema gigante em cada nome,
Feito gente
De palavra sempre assente,
Sempre mordaz,
Sempre urgente!
Horas,
Semanas,
Meses,
Anos,
Anos a fio,
Ao frio,
Ao calor,
No sabor de uma maré de ir contra a corrente
De gente ignorante,
Numa maré pulsante
Ansiosos pelas praias da liberdade,
Escrevendo a meias palavras,
Desenhando a meias tintas,
Aquilo que não se falava
Porque era subversivo,
Porque era sub-reptício
E insidiosos pensavam
Incendiando-me a cabeça
De sonhos impossíveis.
Para quê?
Para quê, essas
Horas,
Semanas,
Meses,
Anos,
Anos a fio,
A ouvir o desafio
Das palavras aguçadas,
Das navalhas “linotipadas”
Batidas no papel
Em letra forma
De Gutenberg
Que só nós líamos,
Porque era perigoso falar,
Porque era secreto o pensar.
Para quê,
Vos pergunto agora
Correia,
Ary,
Stau,
Mourão,
Brito,
O'Neill,
Para quê?
Para que me ensinaram
A pensar,
A usar a palavra,
A olhar o mundo,
A questionar tudo,
A duvidar das sombras,
A ansiar o sol,
A amar a poesia,
A esperar o dia
De descer a avenida
De uma liberdade tardia?
Para quê?
Para toda esta Ilha de Circe
Onde me prendo?
Este Sofrimento Insofrimento
Que me arrasa?
Angustia para um Jantar
Sem casa?
Estes Corpos de Serpentes em Cio
Que nunca chegam ao estio?
Para cheirar este peixe podre
D’um charco em decomposição
Num País Emerso em desilusão?
Para que me fizeram pensar?
Melhor fora que me rasgassem a alma
E a dessem a comer a algum cão de fila,
Assim comem-me os sonhos
Estes bácoros loucos
Que arrotam bolota madura
E retalham as nossas vidas numa triste democra-tura!

AI A CURIOSIDADE

2011-10-13T17:43:26-07:00

Ah, a curiosidade!
A curiosidade mata o gato.
A curiosidade, quando não bem dirigida
É uma coisa... lixada, para não dizer fo...
Melhor é nem escrever
Para que a curiosa não tenha com que falar!
Ah a curiosa!
A curiosa...
A curiosa leva uma vida sem sal.
Sem sal e também pimenta,
Porque coitada da curiosa
Da vida dos outros está sempre atenta.
E como ela atenta!
Atenta a vida dos outros,
Atenta a paciência,
A curiosa é uma indecência de vida
Que nos olhos e na cabeça só tem indecência contida.
Ai a curiosa!
Ai
A
Cu...ri...ó...sa!
Za, za, za,
Zanza por aqui e por alí,
Ouvido à escuta,
Olho arregalado,
Passo abafado,
Tossica que tossica
Sempre que é apanhada
No seu afã costumeiro
E o risinho matreiro
Serve-lhe para não corar,
Tal como um garoto atrevido
Que ao buraco da fechadura foi espreitar!
Ai a curiosa!
Ai
A
Cu...ri...ó...sa!
Zarpa! Que zonza!
Que estrupício
Se a deixamos entrar
Nem que seja por um segundo,
Nas nossas vidas e mundo!
A curiosa então,
De tudo faz boa questão
E quer saber porque sim...
E quer saber porque não...
E se lhe damos atenção?
Fica como lapa na rocha,
Chata, velha de galocha
Que não f... nem desanda,
Fosse cuscar a outra banda!
Ai
A
Cu
Ri
Ó
Sa!
Chispa!
Fora!
Morra!
Morra a Cusca, morra PUM!

CARTA PÓSTUMA A FERNANDO PESSOA

2011-10-06T11:25:41-07:00

À Fernando,
debaixo deste mesmo rochedo onde escrevias,
olhando o mar negro de chumbo e trovoada,
com os pés enterrados nesta areia
que Camões tal como tu, também amava,
Debaixo desta rocha nua e gotejante,
de sal e maresia povoada,
caiem-me as palavras de novo em pranto,
num papel que antes fora alvo encanto
e que agora escurecendo vai na mágoa.
Tal como tu, nasci assim tão dividida,
tal como tu seguindo solitária,
procurando os outros eus em mim perdida,
de mim tão cheia como um mar sem maré vaza.
Peço-te onde estás que me ajudes,
que me digas onde procurar a calma,
como fazer para não morrer de mil venenos,
para me esquecer do que vejo e ser somente,
para não sofrer e ser a tudo indiferente,
ao ver um povo, assim a morrer tão lentamente!
Olho este mar que antes foi tão grande,
de mistérios invencíveis e cruentos,
onde este povo tão pequeno foi gigante,
hoje bolina mais perdido que em marés,
como se em barca sem remo ou timoneiro,
geme e sofre de injustiças flagelado,
morre faminto à beira pão de mar de peixe,
morre de sede de joelhos frente ao mar,
que não é seu porque loucos o venderam
por um prato de lentilhas qual Esaú.
Fernando de onde estás diz-me tu
como esquecer que deste mar tão Português
foste tu filho e uma mensagem nos deixaste?
Como cumprir o destino que encontraste
traçado nestas rochas de antanho?
Diz-me como acordar da letargia
este povo que se esvai em agonia
e nem percebe que se está a definhar?
Diz-me se sabes e na volta do correio
manda-me penas daquele anjo do passado,
para que forre de novo o ninho da esperança.
Daqui deste rochedo mando-te a dita
que escrevo com lágrimas de mar salgado
e assino no rodapé em triste escrita
um nome dividido com o teu fado!

PALAVRAS NOSSAS

2011-10-02T09:23:50-07:00

“Palavras Nossas” é uma obra que prima pela novidade e diversidade.
Novos temas, novas abordagens, estilos diferenciados, é o que esta Antologia da Novos Poetas Portugueses tem para oferecer.

Trata-se de uma autêntica “lufada de ar fresco” no panorama da poesia em Portugal.

Sonhos revelados sobre a forma de poemas – e haverá melhor maneira de sonharmos acordados?
Sonhos concretizados através de uma primeira publicação.

Sonhos revelados e concretizados é o que “Palavras Nossas” tem para oferecer aos seus leitores.
Um livro que é de todos - para todos, no nosso bom português.

Conta com a participação de:
Alexandrina Coelho
Céu Cruz
Maria Fernanda da Silva Ascenção da Rocha
Catarina Teixeira
José Gabriel Duarte
Armindo Loureiro
Xico Mendes
Lou Alma
Ana Maria Domingues
Cristina Correia
Adélia Vaz
Carlos Coelho
Libânia Madureira
Gabriel Rito
José António da Piedade
João Carlos Silva
Isabel Vilaverde
Pedro Martins
Ângelo Fitas
Ricardo Bernardo Valez
Noélia de Santa Rosa
Maria João Nunes
Marta Guerreiro
Álvaro José Ferreira Gomes
António Borrego
Bruno Miguel Inácio
Ramiro Morais
Maria do Rosário Leal
Guiomar Murteira Casas Novas
Victor Cohen
Maria Helena Almeida Lopes

Coordenado por Miguel Almeida:
Miguel Almeida nasceu em Rãs, pequena aldeia do concelho de Sátão, distrito de Viseu, em 1970. É autor de Um Planeta Ameaçado: A Ciência Perante o Colapso da Biosfera (Esfera do Caos, 2006), A Cirurgia do Prazer: Contos Morais e Sexuais (Esfera do Caos, 2010), O Templo da Glória Literária: Versão Poética (Esfera do Caos, 2010), Ser Como Tu (Esfera do Caos, 2011), Chireto: Uma Semana de Histórias para Contar ao Deitar (Lua de Marfim, 2011). Publicou também, desta vez em co-autoria, a obra Já não se fazem Homens como antigamente (Esfera do Caos, 2010). Licenciado em Filosofia (Variante de Filosofia da Ciência) pela Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa, onde também fez o Mestrado em Filosofia da Natureza e do Ambiente, exerce actualmente funções docentes na Escola Secundária Cacilhas-Tejo, em Almada. Vive na Costa da Caparica, com a mulher, Carla, e o filho, Gabriel, na proximidade poética da família e do mar. Actualmente, encontra-se a preparar novas obras, nos domínios da poesia e da prosa de ficção.

Um livro que estará nas livrarias em Novembro.
Uma boa ideia para uma boa prenda de Natal.

REENCONTRO

2011-11-23T18:16:05-08:00

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Grossas gotas de chuva fustigam a janela da minha memória,
Vêm-me à lembrança tempos passados de uma amargurada história,
Não sei se são só chuva se são lágrimas que o céu derrama
Ao olhar este espaço que ficou vazio na nossa cama.
Quantos anos se passaram já nem sei!
Perdi-me no tempo e do tempo me desencontrei,
Desde que partiste e me deixaste sem um adeus sequer,
Naquela hora triste em que em memória te transformaste.
Pergunto a um deus se algum existe, a um qualquer,
Porque razão assim te foste e não me levaste?
E agora que a vida aos poucos também em mim se apaga,
Uma alegria serena do meu corpo se apodera.
Em breve meu amado te encontrarei na mesma estrada
Para secar as lágrimas nesses teus braços que sei estão à minha espera!

UMA MULHER VULGAR

2011-11-23T18:36:12-08:00

”Varina” (1982), António Carmo

Durante anos, ela levantava-se a correr, comia a correr ainda o sol dormitava, corria para apanhar o comboio suburbano que a levava à cidade que a vira nascer mas onde nunca se sentira em casa, trabalhava a correr num ofício em que não se revia, vivia entre pessoas que nada lhe diziam, apertava mãos pegajosas, mãos de gente que entendiam o mundo circundante como números e estatísticas, gente que vendia a alma ao diabo para vestirem a moda, cheirarem a perfumes caros, gente que ditava os gostos e os desagrados que as gentes de verdade tinham de seguir e consumir, gente que ditava o que aquela gente de verdade devia querer e tinha de pensar ser a vida possível.

Entrava em salas cheias de luz e brilho, tentava conversar com os donos e donas dessas mãos pegajosas, bem tratadas, sem calos nem marcas de duro e penoso trabalho, gente que falava e ria alto que afivelavam sorrisos como máscaras, máscaras feitas laboriosamente à custa de hipocrisia e muita frivolidade.

Atravessava corredores com tapetes vermelhos, ofuscava a vista com os clarões de luzes de fotógrafos de revistas da moda, ouvia entre as conversas e os risos frívolos os planos estratégicos para induzir as massas ao consumo de algo que para elas era imprescindível atingir, para garantir os salões reluzentes, as passadeiras vermelhas, os nomes e as fotografias nas capas de revistas da moda, os perfumes caros, o caviar e o champanhe, as férias de sonho no estrangeiro, os iates e os carros desportivos ou de alta cilindrada.

Percebia que naquele mundo as massas eram números, não eram gente.
Apenas números que levavam o rótulo de consumidores ou público alvo.
Noutras salas onde também lhe permitiam a entrada, essas massas passavam a ser presenteadas com o rótulo de eleitores ou contribuintes, utentes ou simplesmente povo.

Nas suas viagens no comboio suburbano, entretinha-se a ler ou a observar essas massas rotuladas pelas gentes de mãos pegajosas donas de rostos de máscaras hipócritas.

Reparava na mãe grávida com um filho ao colo que tentava arranjar espaço para se sentar ou equilibrar nos solavancos do percurso.
No casal de namorados que saindo do liceu estudava no percurso e que de tempos a tempos se beijava ou davam as mãos em gestos de jovem cumplicidade.
Nos velhos de roupa surrada e gasta que carregavam netos ou sacos de compras e que ao se sentar adormeciam no cansaço da viagem, da idade e das muitas lutas travadas na vida.

Reparava na mulher vestida de negro que aos pés segurava a alcofa a cheirar a peixe, no peito um cordão de ouro que segurava com medo de que lho levassem e com ele o medalhão com o retrato do filho morto na guerra colonial.

Observava o jovem homem vestido de camuflado com o saco na mão e um sorriso nos lábios, nos olhos a ansiedade de ver o casario familiar na curta visita ao lar.
No polícia que dormitava encostado ao varão central depois de mais um turno e vários giros.
No estudante de capa e batina que lia e tomava apontamentos na sebenta a preparar mais um exame.
Na jovem mulher de rosto quase sem pintura, olhos encovados segurando a mala e a bata branca de médica ou de enfermeira que tentava não adormecer depois de uma noite de plantão no hospital.

Estas eram as massas. As tais rotuladas conforme as conveniências e os planos estratégicos.

Entre os bancos ela reparava nas malas, sacos, guarda-chuvas, carrinhos de criança, muletas e muitas histórias de vida feita na labuta diária.
Vidas confessáveis e expostas nos rostos limpos como livros em biblioteca pública.

Nos corredores passavam e iam mudando de posições aquelas gentes de verdade como actores em palco estreitíssimo, mas cada um sabendo exactamente qual o seu papel e a sua vez de falar ou estar calado sem recorrer a ponto ou engasgando-se nas deixas.

A varina de mãos calejadas sentava-se vez a vez ao seu lado e dela recebera muitas histórias, umas alegres, outras tristes, outras felizes, outras curiosas.
O seu perfume não tinha marca, não estava na moda, cheirava a sabão azul e branco e a peixe, mas os seus olhos luziam mais que as luzes das salas de passadeiras vermelhas quando falava das memórias alegres do filho morto na guerra quando ainda a guerra era apenas para os filhos das outras e ele era o seu menino de arco e pião.

Ouviu-lhe a sua viuvez precoce, a sua dor de mãe que enterra um filho, a sua solidão recente após anos de vida partilhada a meias com a velha mãe entrevada e uma televisão a preto e branco que lhe debitava telenovelas e aquelas lavagens ao cérebro planeadas ao pormenor para as massas garantirem o champanhe e caviar dos donos e donas das mãos pegajosas a cheirar a perfume caro.

Vez a vez, encontrava-a ainda na plataforma e vez a vez lá vinha um saco da alcofa para os pés dela sempre com um "leva filha, leva para casa e que te faça bom proveito, hoje a venda esteve fraca e sobrou isto, mas é fresquinho".

Vez a vez ela levava-lhe uma caixa de pequenos bolinhos que desviava das festas em que entrava, as festas daqueles que planeavam estrategicamente o que aquela gente devia ou não comer e comprar ou como viver e pensar dizendo-lhe "tome dona Arminda, trouxe-lhe uns bolinhos de uma festa onde fui convidada e lembrei-me de si, não posso é garantir-lhe que sejam tão fresquinhos como o seu peixe" e ela respondia-lhe "ai filha a minha diabetes" e ria, ria alto e batia com a mão no peito para de seguida confessar "se o meu José fosse vivo quem te pedia para seres minha nora era eu e acredita que ele em te conhecendo não olhava para mais nenhuma que eu não deixava".

Vez a vez saiam juntas na mesma estação e davam-se a luxos de uma imperial e uns pastéis de bacalhau feitos pelas mãos calejada e gretadas do gelo e das escamas de peixe, na casa velha, pobre, mas asseada do subúrbio.

Vez a vez a varina Arminda acompanhara-a ao pequeno apartamento quase ascético onde repartiam um peixe no forno feito por ela e uma garrafa de champanhe que por artes mágicas desviava nas tais festas.
"Beba dona Arminda, não é tão bom como a cerveja gelada ou um bom tinto, mas foi o que se arranjou" e riam, riam alto e contavam uma à outra histórias, as suas histórias de dia a dia em mundos tão diferentes mas partes do mesmo universo que para elas não era senão um tempo num espaço que não se media nem quantificava em audiências, nem GRPs e muito menos em cotas de mercado ou círculos eleitorais ganhos.

Um dia a plataforma ficou vazia e a viagem foi feita a correr até à porta da velha varina.
A campainha não teve resposta e o homem da banca dos jornais no jardim em frente ao prédio deu-lhe a notícia em primeira mão - Foi visitar o filho, minha menina. A tia Arminda foi visitar o filho e fez a viagem sem tirar bilhete de regresso, coitada, foi o coração.

Durante muitos mais anos, ela levantava-se a correr, comia a correr ainda o sol dormitava, corria para apanhar o comboio suburbano que a levava à cidade que a vira nascer mas onde nunca se sentira em casa, trabalhava a correr num ofício em que não se revia, vivia entre pessoas que nada lhe diziam, apertava mãos pegajosas, mãos de gente que entendiam o mundo circundante como números e estatísticas, gente que vendia a alma ao diabo para vestirem a moda, cheirarem a perfumes caros, gente que ditava os gostos e os desagrados que as gentes de verdade tinham de seguir e consumir, gente que ditava o que aquela gente de verdade devia querer e tinha de pensar ser a vida possível.

Durante muitos anos, ela aguentou aquela maratona da vida possível ditada pelos donos e donas das mãos pegajosas, em corpos cheios e enfunados de prosápia, de quem se acha dono das vidas de gentes como a tia Arminda, como o seu filho José, da jovem médica com olhos encovados e sem brilho, dos velhos com netos ao colo, dos magalas que visitam o lar quando lhes dão autorização prévia, dos jovens estudantes que ficam pelos sonhos de vida em cursos superiores que se sacrificam a trabalhar em outros ofícios mal pagos para garantir o champanhe e caviar dos ditadores de gostos e orientadores dos consumidores, dos casais de namorados que sonham casar e que vão adiando o sonho por falta de emprego ou de casa própria num qualquer subúrbio das grandes cidades, das mães que seguram ao colo os filhos pequenos e que carregam outros nos ventres sem sorrisos nos lábios e apertando a angústia da incerteza de cada dia nos peitos frágeis onde corações morrem por cansaço, por falta de esperança numa vida impossível que lhes é vendida em doses industriais e por quem lhes pede um pouco mais de sacrifícios a bem da nação.

Um dia, ela cansou-se de correr entre dois mundos, entre os subúrbios e as passadeiras vermelhas e escolheu de vez os subúrbios.
Também o seu coração começou a enfraquecer, a sua saúde a pregar-lhe rasteiras e os seus olhos deixaram de ter brilhos e os lábios sorrisos.

Um dia, também ela vai tirar um bilhete só de ida e vai visitar a sua velha amiga, a tia Arminda e vai conhecer o tal José de que tantas histórias ouviu contar.

Em tempos, um desses que rotulam gente de verdade e que planificam estrategicamente o que as Armindas deste mundo devem querer e devem gostar, chamou-a de "uma mulher vulgar".
Foi o maior elogio que recebeu em toda a sua vida.

Sim, ela finalmente conseguira sair da passadeira vermelha e ser reconhecida como filha do povo, do vulgar povo que dá de comer caviar e a beber champanhe a quem lhes rouba sonhos, saúde, vida e filhos nas guerras da moda.
Nesse dia sentiu que era gente, gente de verdade e merecedora de ir visitar a sua velha amiga Arminda e todos os que com ela viajaram ao longo de anos em milhares de histórias num comboio suburbano com gente genuína que convida para jantar sem rankings de audiências nem contagens de votos à boca das urnas.

ESTOU PRENHA

2011-09-05T10:30:59-07:00

Estou prenha de amor de poesia
e a cada poema do meu dia
é um parto, uma agonia,
uma alegria de facto,
por trazer à luz do dia
nesse acto,
a fantasia.
Estou prenha,
da luz das palavras
com que encho o papel.
Estou sempre de esperanças coroada,
mesmo que hoje não escreva nada
hoje estarei e sempre
da poesia prenha,
pelas palavras fecundada.

ESCREVER HOJE

2011-09-01T18:05:27-07:00

Hoje não me apetece escrever!
Não me apetece e pronto.

Não escrevo nem mais uma linha.
Já gastei toda a inspiração que tinha!

Porque é que hei-de escrever?

O papel assim branco é tão lindo,
tão limpo, tão luzidio!

Se o tingir de tinta deixa de ser branco!

Passará a ter linhas tortas, pontos e vírgulas,
palavras amorfas, gramáticamente ordenadas.

Não!

Hoje não me apetece escrever nada!

Hoje apetece-me antes ir por aí,
ler um livro, ver um filme,
comer morangos cheios de nata,
sei lá que mais,
tudo menos escrever.

Escrever hoje é uma maçada.

Um exercício cansativo e sem motivo.

Decididamente hoje não escrevo.

Não hoje.

Amanhã talvez.

Quem sabe se amanhã eu escreverei
o tal poema, soneto ou elegia
a alguém que encontrei hoje,
neste dia
em que não me apetece escrever nada!

Hoje...

Afinal escrevi!

Que maçada, este vício.

Coisa danada,
dar à pena e sujar toda a brancura
desta folha que era pura!