Un viejo relojero judío preocupado por las estrellas.
Un tren atestado de miedos sin culpa, raza diferente.
Auschwitz, a casitas de madera se dibuja el infierno.
Él, que siempre entendió el tiempo,
De las manos el tiempo le volaba,
El tiempo se paraba y el tiempo volvía a correr.
¿Cómo se miden los latidos en ese momento?
¿Cómo se atrapa el aliento entre alambradas encerrado?

La orgía más cruel nunca vista,
Todos los judíos, todos los romanos y todos los Jesús crucificados.
Todos nosotros el Judas de las 30 monedas,
Por consentimiento, a quien corresponda,
Y el resto, aunque sólo sea por la vergüenza.
Pero fue el pueblo de la tierra prometida
Al que quitaron la piel a tiras y no a nosotros.
De ellos cocinaron sus entrañas, nosotros descubrimos
Qué somos capaces de hacer si tiramos
La balanza al suelo y la rompemos en mil pedazos.

Relojero desubicado, relojero que no entiende
Cómo procede el tiempo allí, donde
La gente anda marcada por la Estrella de David.
Un triángulo rojo, sangre,
Y otro triángulo amarillo, energía que se apaga.
Relojero que no entiende, relojero cada vez más flaco.
Soñaba con un reloj que atajase todas las incoherencias.
Murió sin tener respuesta a sus plegarias,
Sin dar los minuteros sentido a su existencia.

¿Cómo pudimos consentirlo?

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Indios y vaqueros, los buenos y los malos.
Todo el mundo es bueno.
Todos hijos de puta.
Así están las cosas, amigo.
Hablo de antes, no de ahora,
De la película de los sábados por la tarde.
Siempre daban una de indios y vaqueros,
Buenos y malos.
Indios malos, basura, indeseables, feos, escoria,
Hijos de puta con una puntería fuera de lo común.
Los vaqueros buenos, héroes, guapos, ecuánimes,
Ejemplo a seguir por niños como yo.
Al terminar la película salíamos a la calle,
A jugar. A jugar a indios y vaqueros, claro.
A mí me tocaba ser indio, no sé por qué.
Malo, basura, indeseable, feo, escoria, pero
Un hijo puta con una puntería de cuidado.
Creo que de ahí viene mi apego por los desprotegidos.
Los indios teníamos algo que los vaqueros querían,
Por eso nos mataban,
Cualquier mierda, tierra, oro, lo que fuese.
La gente mata por alguna razón, aunque parezca que no,
Los asesinos siempre tienen sus motivos.
A veces sólo ellos los saben.
Yo prefería morir a matar.
Es una opción.
Opciones tiene la vida.
Tener o aniquilar.
Prefería que me aniquilasen, morir dignamente.
Sin faltas.
Menudo trauma, me dijo mi novia, menudo trauma.
No, muñeca, le dije yo, una opción como otra cualquiera.
Opciones tiene la vida.
Pasivo, pasivo, a verlas venir, ya conozco a los de tu calaña,
Contestó.
Una leche, le dije, tener, defender ideales
Y esquivar balas, preciosa,
Si alguna vez hubieses sido india lo entenderías.
Lo nuestro no duró demasiado,
Obvia decirlo.
La gente, y ahí radica el problema fundamental,
No entiende a los perdedores.
Piensan que disfrutan recibiendo hostias.
Disfrutamos siendo indios, defendiendo hasta la muerte
Algo que nos pertenece,
Ya sea oro o dignidad.
O sea, me dijo otra novia hecha a imagen y semejanza
De la anterior, que tú eres un Robin Hood
En la época de los rascacielos, ¿no?
Muy gracioso, contesté yo, lo que a ti te pasa es que
Necesitarías un diccionario para saber qué significa
La palabra dignidad y aun así la confundirías
Con una marca de compresas.
Esta vez tampoco duró demasiado.

Si algún día me muero, si algún día tengo hijos,
Sólo les dejaré en herencia una cosa:
Un alfiler.
Mi legado.
Mi legado antídoto.
Yo, hasta en las situaciones más inesperadas,
Llevo uno encima.
Me ayuda a no olvidar quién soy
Y hacia dónde me dirijo.
Cada vez que tengo una estúpida cara de felicidad
Y una sonrisa que divide mi rostro en dos,
Me clavo la aguja en el primer sitio del
Cuerpo que se me ocurre.
El alfiler me hace estar alerta,
Saber que hay peligros,
Que el mundo está lleno de vaqueros y
Que debo ser más inteligente que ellos si no
Quiero perder la vida en el intento y
Quiero aumentar mi colección de cabelleras.
Uno no puede relajarse nunca.
En el momento que menos te lo esperas,
Te vuelan la tapa de los sesos.
Los perdedores sabemos que la batalla
Nunca está perdida de antemano,
Aunque lo parezca.
Siempre hay alguna película
En la que ganan los indios.
Pocas, pero alguna hayla.
El sol brilla para todos,
Ésta es una verdad irrefutable
Hasta que se demuestre lo contrario.
Aunque algunos se deleitan más que otros,
Porque de niños hicieron de vaqueros,
Buenos, héroes, guapos, ecuánimes y
Ejemplo a seguir por niños como yo.
Pero no hay que olvidar nunca que
Nosotros, los indios, tenemos una
Puntería del carajo
Y que no nos tiembla el pulso
A la hora de defender lo nuestro.

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Tanques trituran una patria.
Echan abajo los muros que la limitan.
Olor a guerra,
A enfermedades que vendrán.
Lucha a cara de perro.
Un sol que despierta triste,
Noche estrellada en dolorosos fuegos artificiales.
Un soldado, que tiembla, escribe una carta.
Amor no correspondido.
Hace días que se esconde en un edificio.
O en lo que queda de él.
No alberga esperanzas de volver a casa.
Y mata, nacido para eso, el tiempo escribiendo.
La destinataria se llama Elayne.
Siendo apenas unos críos se besaron en una playa.
Ahí quedó todo.
Ella se habrá casado, tendrá hijos.
Piensa él.
Le escribe y le cuenta cómo, cuán diferente
Habría sido la vida de ambos
Si aquel beso hubiese continuado.
Rellena una libreta entera.
Letra pequeña, muy pequeña, casi imperceptible.
A veces a lágrimas, a veces a carcajadas.
Visitaron en aquellas líneas
Los lugares más remotos del planeta.
Sitios donde la paz no era utopía.
De la mano caminaron caminos mágicos,
Llegaron a pueblos prodigiosos,
Aprendieron sus lenguas.
Vieron puestas de sol radiante para las
Que no encontró palabras que le hiciesen justicia.
Felicidad.
Etcétera, etcétera, etcétera.
Fuera, todo igual,
Bombas que siguen cayendo,
Balas que silban muertes.
Sueña en tantas ocasiones con el final
Que queda clavado en la memoria.
Así debería ser.
Días después de su muerte,
Cuando el hambre victorioso le haya impedido
Escribir y respirar, lo encontrarán tendido,
Abrazado a un cuaderno azul, dibujado en letra diminuta,
Que pondrá: una carta para Elayne.
Al lado una rosa de origami.
Sueña con ella muchas veces.
Sueña que ella abre el pesado sobre,
Todavía en el jardín, sin entrar en casa.
Sueña que ella lee la carta.
Sueña que ella se emociona.
Sueña que ella desea que lo escrito
Sea el destino que aguarda.
Así debería haber sido.
Mas un día, cuando el final esperaba con dientes afilados,
Una explosión derribó lo que del edificio quedaba,
Dejando ileso y al descubierto al chico tumbado,
Abrazado a un cuaderno azul, a una rosa de origami
E inconsciente.
Quiso un dios honesto que lo rescatara un escuadrón,
Más especializado en socorrer que en aniquilar vidas.
Despertó en un hospital tres semanas después,
A miles de kilómetros de su escondrijo.
El rostro de Elayne fue lo primero que le vino a la mente.
Sus labios y ese beso infinito que lo había salvado.
Sin embargo, le entró miedo.
¿Qué haría ahora?
¿Tendría la valentía suficiente para luchar por su vida?
¿O pondría pies a lo soñado?

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Nada es eterno. De eso hablaba el otro día en una de mis entradas. Ni el amor. Ni el dolor. Este blog tampoco. Por desgracia debo abandonarlo por una temporada. Los motivos son profesionales y personales. Los profesionales, debo escribir y entregar una serie de libros que me van a robar todo el tiempo de mundo. Los personales, después de mi separación necesito espacio y romper con todas las rutinas establecidas. Necesito respirar. Descansar. Viajar. Conocer nuevas personas y nuevos mundos. Aunque parezca que sí, no me va en absoluto parecer un “poeta maldito”, no me gusta escribir cosas tristes que no dejen abierta una ventana a la esperanza. Para mí el arte debe ser precisamente eso. Una gran ventana abierta a la esperanza.Y en estos dos últimos meses hay demasiadas lágrimas en estas páginas.

Volveré. Aunque no sé cuando. Puede pasar un mes o un año. Pero volveré a compartir mis palabras con vosotros. No os quepa la menor duda. Este tiempo ha sido maravilloso. Ni en el más bonito de mis sueños, hubiese podido imaginar que tantísima gente se pudiese interesar por mis escritos. Es un honor. De verdad. Ahí quedarán mis poemas, mis relatos, las citas por si queréis pasaros alguna vez por aquí. Si quito algunos de los poemas y relatos es porque van a ser publicados en papel y deben seguir su propio camino en la vida. Como yo. Y si en los próximos días veis que publico algunas cosas, se debe a que ya las tengo preparadas. A nada más.

Gracias, Nerianne, por todos los momentos. Sabes que tu sonrisa me salvó. Espero que “lo nuestro” no acabe nunca. Nunca. Que sea eterno, sí. Y que algún día seamos capaces de convertir esta bonita amistad en una preciosa historia de amor. Está claro que a día de hoy es imposible.

Family, amigos, gracias. No os preocupéis por mí, porque estoy mejor que nunca. Besos, besos.

———————————————————————————————————

NOTA del 27/NOV/2011

Hi, people

¿Cómo lo lleváis? Cuánto tiempo, ¿no?

Nada, sólo quería decir una pequeña cosa: que vuelvo. Han sido demasiados meses, demasiados acontecimientos sin vosotros, demasiado de todo sin vuestro aliento, sin vuestros abrazos virtuales, sin vuestras reprimendas de hermano mayor.

Bueno, miento, porque vosotros no habéis dejado de estar ni un sólo día. Ni uno. Y pocas han sido las semanas en las que no he recibido algún email instándome a un retorno rápido.

Nunca pensé que la fidelidad fuese tan insustituible e insultantemente alabadora. Ha sido realmente (no sé cuál es la palabra correcta) gratificante (probaremos con ésta) ver como día a día las visitas a este blog se mantenían, crecían, o descendían apenas un punto. Joer, ha sido… bufff… ha sido extraordinario ver cómo sin mí las cosas han seguido rodando, como mis poemas, mis relatos han seguido polulando por ahí y con vosotros como única mente pensante y crítica, pero manteniendo todo su valor o multiplicándolo.

Pero, ¿sabéis qué? A pesar de que os sentía día a día, no era lo mismo. Yo, como poeta, necesitaba actuar, ser activo en esta locura que llamamos sociedad, poner bombas allá donde creyese que había que ponerlas y abrazar a aquel que estuviese desolado porque las bombas le habían quemado las manos. Necesitaba ser algo más que un objeto. Por eso vuelvo y para “eso”. Espero que recibas mi abrazo con cordialidad y que a partir de ahora seamos aquellos amigos que hace siglos que no se ven, pero que se conocen como si los hubiese parido la misma madre.

Un deseo, espero que una realidad.

Autor fotografía: Mindfulness

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• “Al hijo que no tengo” de Pedro Ruiz, un libro lleno de perlas filosóficas

Ella estaba a mi lado.

En el tren.

Llevaba unos auriculares,

Escuchaba música.

Yo también.

Le miré cien veces el escote.

Cien veces giré la cabeza antes

De que ella se diese cuenta.

Creo.

Nos miramos.

Sonreímos.

Y cada uno siguió a lo suyo,

Aunque eso no fuese del todo cierto.

Tosió.

Me rozó con el codo.

Mi cuerpo buscó el suyo.

Volvió a toser.

Nos miramos.

Le ofrecí un caramelo mentolado.

Siempre llevo caramelos mentolados encima.

Sonrió.

Y lo cogió.

Yo cogí otro.

Sonreímos.

¿Qué me quieres, amor?, pensé.

Cada uno siguió a lo suyo.

Mientras pudo.

Yo no pude.

Ella tampoco.

Después de un rato le dije…

No, no, no le dije nada.

Lo pensé.

Pero no lo dije.

¿Qué me quieres, amor?

La miré.

Me miró.

Quiero escuchar lo que escuchas

Hasta el día que me muera,

Esta vez sí me atreví a abrir la boca.

Se lo dije.

Sonrió.

Se sacó los auriculares.

Y me los dio.

No sabía qué hacer.

No saber qué hacer.

Me quité los míos.

Los auriculares.

Y se los di.

Todo lo mío es tuyo,

Pensé.

¡Y creo que se lo dije!

Sonrió.

Se los puso.

Me los puse.

Y allí nos quedamos,

En un vagón vacío

El uno junto al otro,

Escuchando una música

Que no nos pertenecía.

Ni a mí.

Ni a ella.

Y ahí quedamos.

Ninguno de los dos

Cayó en la cuenta de que hacía

Rato que había pasado nuestra parada.

¡Qué más daría!

Fuimos hasta el final,

Llegamos al final,

Y después volvimos

Otra vez todo el camino.

Atrás.

Y luego adelante.

Otra vez. Y otra.

¿Quién tenía prisa por llegar a casa?

Autor Fotografía: Francisco Diez

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Con los ojos vendados. Siempre que termino de leer un libro de Daniel Estulin y lo cierro, me quedo pensando que el mundo está loco, que nosotros –usted y yo- somos marionetas que vagamos por nuestra vida con los ojos vendados, sin darnos cuenta de que en este planeta hay grandes intereses que generan luchas en la sombra. Un lucha silenciosa entre grupos de poder que pretenden, sin que nosotros nos demos cuenta, que sigamos el camino que ellos han trazado. Y es algo que da miedo. Mucho miedo. Créame. Pero, ¿podría ser verdad una situación como ésta?

Le pongo en antecedentes. Conspiración Octopus es la primera novela del autor de La Verdadera Historia del Club Bildelberg. Se trata un thriller con tres líneas de acción, bastante marcadas, que se van fusionando a lo largo de la novela. La primera es la misteriosa muerte de un periodista de investigación que estaba recopilando datos sobre Octopus, una organización ultrasecreta que nada tendría que ver con el Grupo Bildelberg, que se quedaría en un juego de niños a su lado, sino que sería la antesala de la creación de un gobierno único que ejerciese un poder absoluto sobre los ciudadanos del mundo. La segunda parte de la trama nos llevaría hasta la segunda guerra mundial, para narrarnos el mayor expolio jamás llevado a cabo. El ejército japonés robó, en aquella oscura etapa, toneladas y toneladas de oro que ocultó bajo tierra durante años en Filipinas e Indonesia. La tercera línea de acción nos acerca a PROMIS (o el ojo de Dios) un complejo y siniestro programa informático que sería capaz de colarse en cualquier sitio de la red y hacer que todos los datos y todo el dinero del mundo estén en peligro de cambiar de bando. Simone Casalaro es la hermana del periodista asesinado, y el personaje principal sobre el cual se va desarrollando la urdimbre. No quiere que la muerte de su hermano quede inmune y está dispuesta a llegar hasta el final para resolver todo el entramado. Contará para este menester con otros dos socios con los que compartirá el protagonismo, Michael, historiador arcano -y su amante-, y Curtis, un miembro de las Fuerzas de Operaciones Especiales, un ranger de los EEUU.

Acción, acción y más acción. Intrigas entrelazadas, una entretenidísima clave que hay que desvelar dentro de la Divina Comedia de Dante y una preciosa historia de amor, que cabe destacar entre tanto juego de espejos y conspiraciones.

Y vuelvo a hacerme la misma pregunta, ¿podría ser verdad una situación como ésta? Nos advierte Estulin que el 80% del contenido está basado en la realidad más desconocida, que sólo el fino hilo que lo entreteje sería ficción. Pues que Dios nos pille confesados, la verdad. Porque si tenemos que leer esta novela imaginándonos que está hablando del aquí y del ahora, se le ponen a uno los pelos de punta y esa cara de tonto que no hay quien se la borre. Dan ganas de empezar una revolución…

Ahora, hágame un favor y olvide todo lo que le he comentado y coja el libro sin prejuicio alguno. Entre sus páginas encontrará un thriller extraordinariamente tramado, una novela a medio camino entre el John Lee Carré más inspirado y el Michael Connelly más audaz, sazonado todo ello con la cruda realidad que describen libros como Gomorra de Roberto Saviano. Le aseguro que no hay espacio para el aburrimiento, el libro te agarra del cuello desde las primeras páginas y no te suelta hasta buy prescription drugs online las últimas, últimas, últimas, donde descubrimos en un sorpresivo giro final, quién está detrás de esta conspiración maquiavélica.

Estulin demuestra maestría a la hora de componer el puzle, sabe tensar al máximo la escena, hasta dejarte prácticamente sin aliento, para después suministrarte aire fresco con otra más relajante, más dulce, más sonriente. Cambia, constantemente, de planos, de una línea de acción a otra, dando saltos continuos, para conseguir que el lector quede desubicado y no tenga más remedio que correr detrás de la treintena de personajes que pueblan la historia.

Los diálogos son soberbios, el autor hace gala de un oído especial para este elemento narrativo. Sabe escuchar la verborrea natural de sus personajes y no trata de amarrarlos, sino que les da rienda suelta para que se expresen y nos conduzcan a velocidad de vértigo hacia la última página del libro.

Apuesto lo que sea a que habrá superproducción estadounidense. No hace falta ser muy listo para darse cuenta de que Conspiración Octopus tiene todos los elementos necesarios para convertirse en un bestseller internacional y en una gran película made in Hollywood. Ahí es nada.

Si quieres comprar el libro,

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En el nacimiento del río hay una cabaña.
Rendida a sus pies, agua.
Azul cristal y verde reflejado.
Olor a universos infinitos.
Y allí él,
El que vive en ausencias.
Huyó un día para no volver.
Ahora despierta pájaros,
Sonidos de un mantra.
Olvida sin olvidar nunca
La razón de su huída.
¿Qué podían esperar el uno del otro?
Dos completos desconocidos que se entrelazan.
Amor a piel, a soledad compartida,
Belleza inaudita que se escapa.
Ella tan hermosa que hiere,
Él, con una cara que podría ser la de cualquiera.
¿Por qué ella lo amo aunque fuese un instante,
Condenándolo por siempre jamás a una soledad tan amarga?
¿Por qué?
Fuera de la cabaña,
La noche luce estrellada.
Estrellas a años luz la una de la otra.
Años luz, insalvables.
Años luz, que mortifican.
Dentro de la cabaña, quizá están más cerca.
Él imagina que acaricia su cara.
Ella le mira, sonríen otra vez
Y se besan.
La eternidad comienza,
Imagina él.

Autor Fotografía: accent on eclectic

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Gorrión de espalda parda y manchas negras.

Animal radiante que un día se coló

En la vida de mi pequeña. Cayó del cielo.

Como las cosas bien avenidas.

Torpe.

Como aquel niño que no controla movimientos.

Con pinzas, pan mojado en leche le daba mi hija.

Pasaron días, meses,

Y aprendió a volar.

Volaba suelto por casa, de un lado a otro,

Batía alas con cierta alegría.

Con mi hija se entendía como si hablasen una misma lengua.

Ella le regañaba,

Lo educó lo mejor que supo,

Y ciertamente logró prodigios.

Fueron tiempos felices,

El gorrión se convirtió en uno más de la familia.

Cuando regresábamos del trabajo, del colegio, del polideportivo,

Allí estaba planeando sobre nuestras cabezas

Para darnos la bienvenida.

Fueron tiempos felices.

Gorrión de espalda parda y manchas negras

Que mi hija crió para amarlo siempre y tenerlo a su lado.

Mas un día se marchó y de él nunca más supimos nada.

A todos se nos resquebrajó el alma un poco.

Mi hija quedó destrozada.

Un tiempo, demasiado tiempo.

Intenté explicarle que era ley de vida

Y que la naturaleza era muy sabia.

No logré apaciguar sus lloros con mis pretextos.

Hoy me acuerdo de ese asunto que ocurrió hace tantos años ya.

Ella, mi hija, mi pequeña que ya ha crecido,

Me ha dicho que se casa y que se marcha de casa.

¿Qué puedo hacer yo si abrió con el pico su jaula?

¿Qué hacer? Salvo esperar que el tiempo cicatrice mi alma.

Y reconocer que ante el dolor no hay pretextos que valgan.

Autor Fotografía: Ed Yourdon

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¿Cómo era mi cara cuando todo empezó?

Cuando caminos no revelaban arrugas.

¿Cómo era mi mirada antes de los tiempos?

Niños que jugaban por amplias avenidas.

El miedo es tan intenso ahora

Que rompo el reflejo del agua para no ver quién soy.

Iba camino de la cima,

Los pies se congelaron con tristes hálitos de madrugada.

¿Dónde me quedé anclado, Dónde a la deriva?

Guardo en una caja las promesas que no serán,

Aún me unto con ellas bálsamos en las dentelladas del destino.

Ése que debió ser otro. Ahora desechado en tumbas con nombre propio.

¿Cómo actuar ahora?

¿Luchar hasta el final,

Nadar hasta el fin de los días?

Escopetas cargadas de palabras con las que ser eternidades.

Es fácil pensarlo pero…

¿Qué hacer cuando sólo respiras el lodo que te atrapa?

¿Qué?

Oh, Dios,

¿Cómo era mi cara cuando todo empezó?

¿Cómo?

Cuando caminos no revelaban arrugas.

¿Cómo era mi mirada antes de los tiempos?

¿Cómo?

Cuando un niño jugaba a ser tú por una amplia avenida.

¿Cómo?

Autor Fotografía: origami joel

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A orillas del Támesis
Un acordeonista, cual caracol,
Lleva su casa a cuestas.
Una maleta con ruedas,
Manta a cuadros
Y el acordeón.
Un sombrero que yace en tierra,
Por si acaso cae algo.
Artrosis despiadada que dibuja
Manos zigzagueantes.
Una mueca en blanco y negro
Dirigida al auditorio:
No consigue articular
Melodía alguna.
Una nota que se escapa,
Otra que no llega.
Maldita vejez asquerosa.
Su trabajo, su pan.
Un perro que ladra.
Espectadores que lo abandonan
Y comienzan peregrinación.
Todos menos un niño,
Mísero como él,
Apenado como esta noche estrellada,
Que se acerca.
Ya alguna lágrima.
Llora con su acordeón,
De rabia e impotencia,
Mientras continúa acariciándolo,
Sin éxito,
En busca de algún sonido
Que le de esperanzas.
Ausencia.
Maldita vejez asquerosa.
Mira al cielo sin decir nada.
El niño le da una palmada en la espalda
Y todo lo que lleva en los bolsillos.
No es mucho o casi nada.
Pero es gesto que vale
Más que mil palabras
Y que todo el oro
Que hallarse pueda
En el mundo.

Autor Fotografía: Atilla1000

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Está temblando,
Jadeante,
Retorciéndose en una esquina.
Llora como un niño de teta.
No quiere que ese día se acabe,
No quiere que empiece otro nuevo,
Porque con el amanecer retornará
La persona que no quiere volver a ser,
El individuo en el cual se ha convertido
A base de años y años de hacer lo que no desea hacer.
Después de un verano maravilloso, diferente, iniciático,
No como él había ideado, sino mejor,
Acaba de descubrir que la vida para él
También puede ser extraordinaria.
Ese descubrimiento podría no haber sucedido nunca,
Si no hubiera decidido,
Justo hace un mes,
Quedarse a dormir una noche
En la casa que iba a desvalijar.
Había estudiado,
minuciosamente,
Los comportamientos de la familia
Y sabía que se marchaban fuera del país,
Todo el mes, a una playa paradisíaca.
Cuanto más ricos y prepotentes parecían,
Más se regocijaba al limpiarles
Todo cuanto de valor tuvieran.
El trabajo solía ser rápido,
Ya que se trataba de un profesional
Que dejaba pocos cabos por atar.
¿Por qué se quedó a pasar aquella noche?
El olor a hogar le descolocó,
No parecía una familia como la había imaginado.
Las fotos, los colores, demasiados detalles delataban amor.
Sintió envidia,
él,
Que nunca tuvo familia,
Y que,
Desde el jardín de infancia,
Tuvo que hacer del robo un arte.
Al despertar a la mañana siguiente,
En la cama del hijo pequeño,
Observó el techo de estrellitas
Y decidió quedarse un día más para investigar,
Profundizar e imaginar con más detenimiento a la familia.
Entonces, llamaron a la puerta.
Al principio dudó, pero algo le empujó a abrir.
Era una chica bastante guapa, joven, una vecina.
Él la engatusó, a los pocos segundos estaban riendo.
Se hizo pasar por un primo lejano.
Le dijo que pasaría ahí casi todo el verano.
Así fue como se convirtió en otra persona.
Lo demás, como suele decirse, es historia…
Y ahora,
Cuando apenas quedan dos horas para que salga el sol
Y tenga que dejar la casa para siempre,
Aún llora agazapado, temblando, jadeante,
Retorciéndose en una esquina.
No quiere que el día se acabe y que empiece otro nuevo,
Porque sabe que tendrá que volver a ser quien realmente es.
Y dejarla allí dormida en la cama, olvidarse de ella.
Olvidarse de todo.
Y Olvidarse de ella.
De ella.
Ella.

Autor Fotografía: stevendepolo

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