Nothingandall

Uma Pequenina Luz - Jorge de Sena

2012-06-04T02:21:00.000+01:00

Uma pequenina luz bruxuleante
não na distância brilhando no extremo da estrada
aqui no meio de nós e a multidão em volta
une toute petite lumière
just a little light
una picolla... em todas as línguas do mundo
uma pequena luz bruxuleante
brilhando incerta mas brilhando
a ventania dos cerros e a brisa dos mares
e o sopro azedo dos que a não vêem
só a adivinham e raivosamente assopram.
Uma pequena luz
que vacila exacta
que bruxuleia firme
que não ilumina apenas brilha.
Chamaram-lhe voz ouviram-na e é muda.
Muda como a exactidão como a firmeza
como a justiça.
Brilhando indeflectível.
Silenciosa não crepita
não consome não custa dinheiro.
Não é ela que custa dinheiro.
Não aquece também os que de frio se juntam.
Não ilumina também os rostos que se curvam.
Apenas brilha bruxuleia ondeia
indefectível próxima dourada.
Tudo é incerto ou falso ou violento: brilha.
Tudo é terror vaidade orgulho teimosia: brilha.
Tudo é pensamento realidade sensação saber: brilha.
Tudo é treva ou claridade contra a mesma treva: brilha.
Desde sempre ou desde nunca para sempre ou não: brilha.
Uma pequenina luz bruxuleante e muda
como a exactidão como a firmeza
como a justiça.
Apenas como elas.
Mas brilha.
Não na distância. Aqui
no meio de nós.
Brilha.

Jorge de Sena nasceu em Lisboa, a 2 de Novembro de 1919, e faleceu em Santa Barbara, Califórnia, a 4 de Junho de 1978.

Ler neste blog do mesmo autor:
Carta a Meus Filhos Sobre os Fuzilamentos de Goya
Como Queiras, Amor...
Génesis VI
Suma Teológica
Glosa À Chegada do Outono
Amo-te muito meu amor
Fidelidade
A diferença que há...
Rígidos seios de redondas, brancas..

Musical Suggestion of the day: Imperdoável - Jorge Palma

2012-06-04T00:30:00.000+01:00

Jorge Manuel de Abreu Palma nasceu em Lisboa, em 4 de Junho de 1950

Regresso - Bernardo de Passos

2012-06-02T03:38:00.001+01:00

Minha aldeia, voltei! Avé-Marias…
Teu crepúsculo de oiro até parece
Que me canta e me embala e me adormece,
A florir a amargura dos meus dias…

Como a urze das tuas serranias,
Poeta aqui nasci, sem que o soubesse,
E aqui, -visão de estrelas e de prece,-
Vi meu primeiro amor, quando me vias!

Minha aldeia, voltei! –Anoiteceu…
Sobre o meu coração como um ninho,
Estendes a asa de oiro do teu céu…

E ele dorme e sorri, -o abandonado!-
Como dorme e sorri um passarinho,
Sob a asa da mãe agasalhado.

Bernardo Rodrigues de Passos (nasceu em São Brás de Alportel (Algarve) a 29 de Outubro de 1876 e morreu em Faro a 2 de Junho de 1930)

Ler do mesmo autor:
Sombra,
Soneto e
Quadras Soltas

Encontro de Assombrar na Catedral - Ana Cristina Cesar

2012-06-02T00:54:00.000+01:00

Frente a frente, derramando enfim todas as
palavras, dizemos, com os olhos, do silêncio que
não é mudez.
E não toma medo desta alta compadecida
passional, desta crueldade intensa que te
toma as duas mãos.

Ana Cristina Cruz Cesar (Rio de Janeiro, 2 de junho de 1952 — Rio de Janeiro, 29 de outubro de 1983)

Paciencia - Camilo Castelo Branco

2012-06-01T00:29:00.000+01:00

Quem pode conceber que Deus creasse
Tanta obra perfeitissima, esmaltada
Pelo espaço infinito, e a desgraçada
Raça humanal de imperfeições manchasse?

Quem pode conceber o acerbo enlace
De miserias que esmagam, condemnada
A creação mais nobre, atormentada
Desde o berço até ás ancias do trespasse?

É certo que as desgraças são enormes;
Mas tu, Deus abscondito, não dormes,
Quando eu te invoco a divinal clemencia.

Ao dar-me as penas com que me torturas,
Um thesouro me deste de venturas:
Chama-se este thesouro a PACIENCIA.

Soneto X de Nas Trevas Sonetos sentimentaes e humoristicos
LISBOA LIVRARIA EDITORA, TAVARES CARDOSO & IRMÃO
6, LARGO DO CAMÕES, 6 — 1890

Camilo Ferreira Botelho Castelo Branco (Lisboa, Encarnação, 16 de Março de 1825 — Vila Nova de Famalicão, São Miguel de Seide, 1 de Junho de 1890)

Convenção ante-nupcial

2012-05-31T02:00:00.000+01:00

Promete que me consideras especial,
nada mais nem menos do que bem nem mal.
Aceita-me como sou:
às vezes simples, alegre e improvável
noutras confuso, triste, insuportável,
sempre distintamente único, inefável.

Não me perguntes mais do que uma vez
ou duas (… nunca três!)
porque choro ou rio,
Se não te responder é porque não sei
- a vida nem sempre dá explicações... -
Simplesmente, sorri comigo quando sorrio
e dá-me um afago quando choro…

Não peço que mintas
mas tem o tacto essencial
- li isso, algures, nas selectas
dum curso de namoro em dez lições -
para não dizeres que não gostas
das minhas canções predilectas.

Ah… imploro !!!
- Orientação fundamental -
Fode-me quando eu não quero,
sempre que as agruras formem um rio
e eu não souber onde desagua o desespero.

Da semente do nosso amor, gere uma flor
para que ele tenha continuidade.
Ganhará ela o perfume e a cor
do que perderemos nós com a idade...

Dá-me a tua mão quando teimar em ir sozinho
e alumia-me o caminho
quando ele se mostrar mais claro
- é aí que vou precisar mais de ti

De quando em vez,
dá-me café e torradas
no Inverno à tardinha, junto à lareira.

À noite, deixa-me sonhar com as estrelas
e quando morrer... não gastes velas.

No que for possível, trato-te da mesma maneira!

Fernando Semana, é economista de profissão, nasceu em Valbom, concelho de Gondomar a 12 de Outubro de 1957

Perfumados Prados do Meu Peito - Walt Whitman

2012-05-31T00:42:00.000+01:00

Perfumados prados do meu peito,
Colho as vossas folhas, escrevo, para melhor as estudar depois,
Folhas dos túmulos, folhas do corpo crescendo sobre mim, sobre a 
          morte,
Raízes vivas, altas folhas, oh o inverno não vos enregelará, delicadas 
          folhas.
De novo floresceis todos os anos, de novo saindo do vosso retiro;
Eu não sei se muitos ao passar vos hão-de descobrir ou aspirar tão  
          suave aroma, mas sei que alguns o farão;
Oh delicadas folhas! Flores do meu sangue! Falai à vossa maneira
          do coração que por baixo tendes,
Eu não sei qual o vosso subterrâneo sentido, não sois a felicidade,
Sois muitas vezes tão cruéis que não vos posso suportar, queimais-
          -me e feris-me,
E, todavia, que bela sois aos meus olhos, raízes levemente colori-
          das, fazendo-me pensar na morte,
A julgar  por vós a morte é bela, (enfim, que haverá de mais belo
          senão a morte e o amor?),
Oh creio que não é em louvor da vida que aqui canto o meu canto 
          de amantes, creio que é em louvor da morte,
Pois, como é sereno, como floresce solenemente ao elevar-se à atmos-
          fera dos amantes!
Vida ou morte, tanto me faz, a minha alma recusa-se a escolher,
(Talvez a alma sublime dos amantes prefira a morte),
Na verdade, ó morte, penso que estas folhas significam o mesmo
          que tu,
Crescei, doces folhas, para que vos possa ver! Crescei sobre o         
          meu peito!
Abandonai o coração que aí se oculta!
Não vos enredeis, tímidas folhas, em vossas rosadas raízes!
Não vos quedeis aí, envergonhadas, ervas do meu peito!
Vinde, estou decidido a desnudar este amplo peito, tanto tempo
          o reprimi e sufoquei;
Emblemáticas e caprichosas folhas, deixo-vos, pois já não me sois
          úteis,
Sem rodeios direi o que tenho a dizer,
Só a mim e aos companheiros hei-de cantar, jamais atenderei outra
          voz que não a sua,
Despertarei ecos imortais em todos os estados do meu país,
Aos amantes darei um exemplo que seja para sempre forma e vontade
em todos os estados do meu país,
Pronunciarei as palavras que exaltem a morte,
Dá-me então a tua música, ó morte, para estarmos em harmonia,
Dá-te a mim porque agora sei que acima de tudo me pertences e
          que tu e o amor estão inseparavelmente unidos,
Não permitirei que me enganes mais com isso a que chamava vida,
Porque enfim compreendo que és os conteúdos essenciais,
Que, por qualquer razão, te escondes nestas mutáveis formas de
          vida, e que elas existem sobretudo para ti,
Que, para além delas, surges e permaneces, tu, realidade real,
Que, sob a máscara das coisas materiais, aguardas pacientemente,
não importa quanto tempo,
Que, talvez um dia, tudo dominarás,
Que talvez dissipes todo este imenso desfile de aparências,
Que talvez seja para ti que tudo existe mas não perdura,
Mas tu perdurarás.

Trad. José Agostinho Baptista

in Rosa do Mundo 2001 Poemas para o Futuro, Assírio Alvim

Walt Whitman (n. emn West Hills, Huntington on Long Island, New York, 31 mai 1819 – m. 26 mar 1892)

Ler do mesmo autor, nest blog: To a Stranger; Song of myself; Vida

Soneto - Mário Lago

2012-05-30T00:53:00.000+01:00

Em cena, um músico, um poeta.
Como um mago, e sua magia...
Que com um truque, nos desconcerta,
Revelando uma cadeira vazia...

E ali... O silêncio... Um teatro mudo...
O choro do palhaço no picadeiro...
O tudo do nada, o nada do tudo,
Calando um mundo inteiro...

Porque diante a ribalta,
A sua presença nos falta,
E a tristeza vem se apresentar...

E na cena, se põem a brilhar,
Como dessa forma eu relato,
Deixando vazio o nosso teatro...

Mário Lago (Rio de Janeiro, 26 de novembro de 1911 — Rio de Janeiro, 30 de maio de 2002)

Às vezes, sinto - Juan Ramón Jiménez

2012-05-29T00:37:00.000+01:00

Às vezes, sinto
como a rosa
que serei um dia, como a asa
que serei um dia;
e envolve-me um perfume, alheio e meu,
meu e de rosa;
e um vaguear me prende, alheio e meu,
meu e de pássaro.

Juan Ramón Jiménez nasceu em Moguer, no sul da Andaluzia, em 23 de Dezembro de 1881, morreu a 29 de Maio de 1958 (Foi Prémio Nobel da Literatura em 1956).

Karingana ua karingana - José Craveirinha

2012-05-28T00:32:00.000+01:00

Este jeito
de contar as coisas
à maneira simples das profecias
– Karingana ua karingana
é que faz a arte sentir
o pássaro da poesia.
E nem
de outra forma se inventa
o que é dos poetas
nem se transforma
a visão do impossível
em sonho do que pode ser.
– Karingana!

(Karingana ua karingana. Lourenço Marques: Edição da Académica, 1974, p. 3)
José João Craveirinha (Lourenço Marques, 28 de Maio de 1922 — Maputo, 6 de Fevereiro de 2003

Cigarra - No centenário do nascimento de Luís Veiga Leitão

2012-05-27T21:44:00.000+01:00

Esta não é filha do sol
com pernas e pés de marinheiros
subindo às árvores das herdades.
Esta é preciso ouvi-la dias inteiros
aquém das grades.

Esta
não chama para os campos doirados
onde o canto é livre e aquece, morno.
Mas para silêncios hirtos e cerrados
com fardas e armas em torno.

Desde o sinal das auroras
até à noite que plange
amortalhando as horas,
seu canto não canta, range…

Ó cigarra das torvas claridades!

Seus cantos só pode cantá-los
a boca de pedra e dentes ralos
do ferro nas grades.
(Noite de Pedra, 1955)

In Poemas Portugueses, Antologia da Poesia Portuguesa do Séc, XIII ao Séc. XXI, Porto Editora

Luís Maria Leitão nasceu em Moimenta da Beira, 27 de Maio de 1912 e faleceu em Niterói, Rio de Janeiro a 9 de Outubro de 1987)

Ler do mesmo autor: Homem

Abstração - Fábio Montenegro

2012-05-26T12:31:00.000+01:00

Segredos de noivado. A flórea natureza
Mil farrapos de sombra idílica desfralda.
Sonho... Indolência... o céu é um cofre de turquesa
Entesourando a terra - Oceano de esmeralda.

A alma suave da noite espiritual, da acesa
Via-Láctea que aponta, as cousas engrinalda,
Anda de mundo em mundo, e vibra com realeza,
E vai de monte em monte, vai de fralda em fralda...

Noite. Calma. Mistério. A lua, alva Atalanta,
Leve, irradia, foge, às carícias, por certo,
De alguém que diz amor - amor que fulge e canta...

Volúpia. E ela a fugir. Hipomene, lá pelas
Nuvens, chama-a talvez, busca-a, e, tendo-a já perto,
Para alcançá-la espalha o pomo das estrelas!...

Fábio Montenegro nasceu em Santos, SP a 26 de maio de 1891 e faleceu a 21 de agosto de 1920.

Sonnet - Monsieur de Voiture

2012-05-26T00:29:00.000+01:00

Il faut finir mes jours en l’amour d’Uranie!
L’absence ni le temps ne m’en sauraient guérir,
Et je ne vois plus rien qui me pût secourir
Ni qui sût rappeler ma liberté bannie.

Dès longtemps je connais sa rigueur infinie!
Mais pensant aux beautés pour qui je dois périr,
Je bénis mon martyre, et content de mourir,
Je n’ose murmurer contre sa tyrannie.

Quelquefois ma raison, par de faibles discours,
M’incite à la revolte et me promet secours,
Mais lorsqu’à mon besoin je me veux servir d’elle,

Après beaucoup de peine et d’efforts impuissants,
Elle dit qu’Uranie est seule amable et belle
Et m’y rengage plus que ne font tous mes sens.

Em Português

Força é acabar no amor d’Urânia os dias;
Tempo nem ausência saberão valer-me:
Nada vejo que possa socorrer-me,
Nem que saiba remir-me em tais porfias.

Ânsias há muito que conheço impias;
Mas vendo as graças por quem vou perder-me
Meu martírio engrandeço e, alegre em ver-me,
Morro sem maldizer tais tiranias.

Razão talvez, por falso pensamento,
Mostra os socorros e à batalha incita:
Mas, se dela me valho em meu tormento,

Despois da grave pena se me evita;
E, empenhando-me mais o entendimento,
Bela e amável Urânia me acredita.

Trad. de Francisco Manuel de Melo

Vincent Voiture - Monsieur de Voiture - n. 1597 em Amiens, França; m. 26 mai 1648 em Paris

DÁ TUDO AO AMOR - Ralph Waldo Emerson

2012-05-25T00:41:00.000+01:00

Dá tudo ao amor;
Obedece ao teu coração;
Amigos, família, dias,
Bens, reputação,
Planos, crédito e a Musa, -
Nada recuses.

É um grande senhor;
Dá-lhe carta branca:
Segue-o sem remissão,
Esperança além da esperança:
Cada vez mais alto,
Ele mergulha na tarde,
De asa intacta,
Desígnio oculto;
Pois é um deus,
Conhece o seu caminho
E os caleiros do céu.

Nunca se destinou aos fracos,
Exige coragem intransigente.
Almas que vencem a dúvida,
De valor inquebrantável,
Ele recompensará -
Elas regressarão,
Melhores que eram,
Em ascensão contínua.

Deixa tudo pelo amor;
Ouve-me, pois, ouve-me,
A mais uma palavra sujeita o teu coração,
Mais um impulso de firme empenho.
Mantém-te hoje,
Amanhã, para sempre,
Livre como um árabe,
De quem tu amas.

Que a amada seja a tua própria vida,
Mas quando a surpresa,
A primeira sombra ténue de suspeita
Passar pelo seu jovem peito,
De uma alegria que te exclui,
Livre seja ela, livre sem peias;
Não agarres a orla do seu vestido,
Nem a rosa mais pálida que arrancou
Do seu diadema de verão.

Embora a amasses, como a ti mesmo,
Como alguém de barro mais puro,
Ainda que a sua partida escureça o dia,
Roubando encanto a toda a vida,
Sabe do coração
Que quando os semideuses partem,
Os deuses chegam.

Trad. José Alberto Oliveira

in Rosa do Mundo, 2001 Poemas para o Futuro, Assírio & Alvim

Ralph Waldo Emerson (n. em Boston, Massachusetts, a 25 de maio de 1803 - m. a 27 de abril de 1882, Concord, Massachusetts)

Soneto - João Alphonsus

2012-05-24T00:34:00.000+01:00

No meio do caminho sem sentido
Em que minha retina se cansava,
Em face ao meu espírito perdido
Naquela lassidão estranha e escrava,

No meio do caminho sem sentido,
Só uma pedra... Nada mais se achava!
Que tudo se perdeu no amortecido,
Morto marasmo de vulcão sem lava...

Que tudo se perdeu na estrada infinda...
Só a pedra ficou sob meu passo
E na retina se conserva ainda!

Nem coração, furor, ódio, carinho,
Nada restou senão este cansaço,
A pedra, a pedra, pedra no caminho

João Alphonsus de Guimaraens n. em Conceição do Mato Dentro, Minas Gerais a 6 de abril e faleceu em 24 de maio de 1944 (Foi o terceiro filho do grande poeta simbolista Alphonsus de Guimaraens).