Notizen aus Kangerlussuaq (Das Postamt, der Atlas, die Seekarten.)

Stigmata auf der Zunge

La Tortuga — 2008-11-20T10:06:00Z

Norwegen, 1941: Bei einem Luftangriff wird die junge Astrid L. durch Schrapnell verletzt. Als sie sich später vom Lazarett erhebt, ist sie scheinbar genesen. Aber sie hat ihre Muttersprache verloren und spricht nur noch gebrochen Norwegisch mit einem starken deutschen Akzent. Ihre norwegischen Freunde kehren ihr den Rücken.

Die ersten Fälle des foreign accent syndrome wurden anfangs des 20. Jahrhunderts beschrieben. Es tritt meist nach Hirnschlägen oder Kopfverletzungen auf. Vielleicht wird ein bestimmtes Hirnareal geschädigt, und es lässt sich motorisch erklären, dass jemand beispielsweise das R nicht mehr rollen kann. So ist es vorstellbar, dass eine Amerikanerin plötzlich Britisch klingt, wie es bei Judi Roberts 1999 nach einem Hirnschlag der Fall war. Aber so einfach ist das eben nicht: Roberts begann auch, britisches Vokabular zu benutzen, obwohl sie noch nie in England gewesen war.

Cindy Lou Romberg aus Washington erlitt vor 17 Jahren eine Gehirnverletzung. 2006 verlor sie nach einer Behandlung beim Chiropraktiker für zwei Tage die Stimme, und als sie am dritten Tag aufwachte, sprach sie mit russischem, französischem und deutschem Akzent. Sie macht dieselben grammatikalischen Fehler wie russische Muttersprachler, die Amerikanisch lernen. Ausserdem spricht sie ganze Sätze in Deutsch oder Schwedisch, ohne selbst zu verstehen, was sie sagt.

Romberg sagt, dass sie sehr unter der Situation leide. Denkt man an Astrid L., kann man nachvollziehen, dass Spott noch das geringste Übel ist; und die Trauer darüber, die Muttersprache zu verlieren, muss immens sein. Was aber teilen uns diese stigmatisierten Märtyrer mit? Dass alle Menschensprachen in unseren Köpfen vollständig vorhanden sind und zusammengerollt schlafen, bis uns das Schrapnell trifft?

Of Túrin Turambar

La Tortuga — 2008-11-19T18:03:00Z

Now when Túrin learnt from Finduilas of what had passed, he was wrathful, and he said to Gwindor: "In love I hold you for rescue and safe-keeping. But now you have done ill to me, friend, to betray my right name, and call my doom upon me, from which I would lie hid."
But Gwindor answered: "The doom lies in yourself, not in your name."

J.R.R. Tolkien: Valaquenta, Quenta Silmarillion

Kurs 5XII, Grün Gelb Rot

La Tortuga — 2008-11-17T14:48:00Z

Drei Binnenkaracken segeln im Konvoi unter grüner, gelber und roter Flagge flussaufwärts über ein paar Hügel oder durch eine verquere Minimonarchie und drüben wieder flussab, gar nicht weit, aber vielleicht schon leckgeschlagen, obwohl die lang nicht mehr befahrene Ostroute kürzer ist. Grün = angeschimmeltes Sauerkraut, Gelb = Schiffszwieback, Rot = beef jerky. Ich war ja da unten im Kontor gar nicht bei der Sache und füllte die Warenscheine falsch aus, und der Reeder sagte mir, dass die Karacken im Niemandswasser zwischen den Hoheitsgewässern gefilzt würden, wenn die Papiere nicht in Ordnung seien. Das wäre mir schon sehr peinlich, denn es ist wie immer, kein Mensch setzt solch ausgefransten Krempel den Puntland-Piraten aus wie ich. Spiralige Fässer randvoll geschraubten Selbstmitleids, ballenweise zigmal auf- und abgewickelten Schmeichelstoff, Tränenschläuche aus Ziegenleder, blackmail über möglichgeglaubte Freunde in Samtetuis, die üblichen Postkarten mit kitschigen Weltuntergängen und die Polaroids meiner frischgeschlagenen Wunden, die noch in Medizinwälzern für angehende Chirurgen zu aufdringlich wären. Eine Konserve ist ausserdem dabei, die mir im Affekt in den Schiffsbauch gerutscht ist. Sie war zur Weiterentwicklung im Labor bestimmt und enthält flache Lungen, verknotete Luftröhren, schwere Zungen; Vorsicht: hochallergen. An jedem Artikel klebt aufgebügelt, wie die Namensschilder in lächerlich formlosen Irrenanstaltspyjamas, mein Name im Konjunktiv: wüsstest ja, wo Du mich finden würdest. Genau, ebenda wahrscheinlich. Und ja, am allermeisten fürchte ich den Spott der puntländischen Seeräuber. Wenn Du mich diesbezüglich doch einmal beruhigen würdest... Unselige Karacken! Ich stehe an der Pier und winke ihnen hinterher.

Addendum: Die Farbumfrage war ja bisher nicht gerade repräsentativ. Also vorerst mache ich mal überhaupt nichts, denn 50% "irgendwas anderes" ist irgendwie zuviel Arbeit für so wenig Wissen-was-denn-dann.

terraforming

La Tortuga — 2008-11-16T18:49:00Z

Es sind also angeblich Planeten da draussen, die dem "unseren" gleichen. Die könnten wir tatsächlich gut gebrauchen, es ist so eng geworden hier und an vielen Orten ist es überhaupt nicht schön, zu laut vor allem. Man könnte da oben oder unten oder drüben Wasser und Atemluft züchten, Gras ansäen, Rinder ansiedeln. Vielleicht gäbe es mit der Zeit neue Tiere, von denen wir nicht mal träumen, weil dort die Ursuppe seltsam anders brodelt. Mich wundert, welche Farbe ein so ferner, anders besonnter Himmel wohl hätte. Mehrere Monde wünschte ich mir ohnehin schon immer. Ein Saturnring wäre auch dekorativ, man könnte darauf schlittschuhlaufen rund und rund und rundherum! Vielleicht liesse uns eine nicht-9,81 Gravitation hüpfen wie Springböcke, oder sie würde uns zu Boden drücken, dass wir den Gang auf allen Vieren wieder lernen müssten. Dann könnte man die Zimmer halb so hoch bauen. Von ausserirdischen Pilzen verspreche ich mir viel. Morcheln, die man mit Schweinebäuchen füllen könnte (in jedes Morchelloch einen!) anstatt umgekehrt!
Ja, es würde mich interessieren, an einen Ort zu reisen, den man noch nicht mit Google Earth abscrollen kann, von dem noch niemand Fotos ins Netz gestellt hat. Ich würde mich um den Posten des ersten Postbeamten bewerben. Ein Kangerlussuaq, wie es Grönland nie gesehen hat! Oder ich wäre wieder ein Viehzüchter wie früher, ein Pionier. Auf der Erde würde man meine Forschungsbücher und Expeditionsberichte verschlingen, den Erlös könnte ich den Zurückgebliebenen spenden, denn auf dem neuen Planeten würde ich mich selbst versorgen. Keine Frage: ich wäre auf dem zweiten oder dritten Schiff, das losführe. Denke ich. Denn ich hätte gern in der Zeit gelebt, als man hierzulande keine Kunde hatte von vielen Kontinenten. Ich hätte gelacht über die Furcht der Kleingeister, über den Rand der Welt zu fallen. Ja, das denke ich. Meine private terra australis!
...In Wahrheit aber wäre ich ganz ganz früher noch nicht mal aus dem heimeligen Olduvay-Tal rausgelatscht. Denn nämlich: ich habe es mir oft vorgestellt, als eine der Ersten zum neuen Planeten zu fliegen, ohne Garantie zurückzukehren oder irgendetwas zu gewinnen, vielleicht nicht einmal eine Erkenntnis, Aug in Aug mit dem Tod. Und ich dachte jedesmal, dass ich viel zuviel Heimweh nach der Erde hätte. Kein irdisches Land wäre mir zu anders, nie war mir bisher ein Ort zu fremd, als dass ich gleich hätte umkehren wollen. Aber ein neuer Planet? Der Schritt wäre vielleicht zu verwegen für mich. Ich, die ich mit acht geschworen habe, immer der Neugier zu folgen, noch vor der Liebe, ungeachtet des Preises, ich, eine Zurückgebliebene, ein Kleingeist... Ich muss mich vorbereiten. Das Abenteuer meditieren und einen allzeit bereiten Koffer packen wie die Neuapostolen (und das möchte ich auch gern wissen: was die da eigentlich drinhaben).

Bisschen Poetik ausnahmsweise

La Tortuga — 2008-11-15T19:24:00Z

Ungefähr aus einem Brief an einen überaus geduldigen und hilfreichen Freund.

Magischer Realismus (im weitesten Sinne) ist eine Art Nische, die allerwenigsten Leser mögen ihn. "Aber das kann doch nicht sein"; wer sagt das eigentlich?! Überhaupt, warum sollte etwas sein können, um Literatur zu sein? Und wenn schon magisch, dann bitte gleich Unterhaltungsphantasy, da weiss man woran man ist. Bei Vielen gehts darum, dass sie sich vor dem Einbruch der Magie ins sogenannte "wirkliche Leben" zu Tode fürchten und die Phantasie aus dem Alltag tunlichst heraushalten wollen, so wie man heute sakral und profan strikte trennt.
Dennoch haben García Márquez und Pamuk einen Nobelpreis, und Rushdie müsste ihn längst erhalten, wenn es sein Leben nicht noch mehr bedrohen würde, um nur ein paar sehr Berühmte zu nennen (den grossartigen Chinesen Mo Yan dagegen kennt hierzulande kaum jemand, eine Schande).
Meine Vorliebe dafür liegt einerseits daran, dass es meiner Wahrnehmung entspricht - mein Realismus eigentlich - und dass ich den heute überhandnehmenden Realismus oder Neorealismus oder wie auch immer man diesen asketischen Trauerflor nennen will, im deutschsprachigen Raum jedenfalls, extrem platt und langweilig finde, da hilft auch kein schöner Stil. Die Materie hat sich unnatürlich verdichtet durch bornierte kollektive Gedankenkraft. Unerträglich, dass ausgerechnet die Literatur noch dazu beiträgt. Dann kann ich ja gleich Sims am Compi spielen und so den durch Massendogmen herbeigeglaubten Alltag multiplizieren, statt die Welt zu erweitern. Andererseits bin ich Synästhet und rieche die anderen Synästheten auf 100 km Gegenwind (auch Kafka war einer; ich wundere mich ewig, wie er es machte: alle Nuancen Grau, etwas Braun und Blau, hie und da ein Tupfer gedämpftes Gelb, aber niemals einen Strich Rot oder Grün oder stark rotanteiliges Violett, kein Pastell oder Grell - das ist Teil seiner hohen Schule). Ich kann mir ein Leben ohne bunte Buchstaben, graphische Agenda, riechende Klänge nicht vorstellen und lese deshalb auch lieber "Verwandte", die ganz oft Magische Realisten, Surrealisten etc. sind.
Ich will opulent, üppig, exaltiert, kompliziert, komplex, mysteriös, satyrhaft, geschachtelt, knallbunt, vehement anti-aristotelisch. Stilbrüche, Zusammengewürfeltes, Girlanden und Firlefanz. In der eigenen Poetik verstehe ich das sogar als politisches Manifest, weil ich finde, dass sich selbst die Kunst derzeit zu sehr dem Kapitalismus anpasst: alles muss effizient, knapp, schlank, glatt, stromlinienförmig, assortiert, infantil, illiterat, durchdesignt, funktional und natürlich rentabel sein.
Den Pauschalvorwurf relativiere ich allerdings geographisch massiv. Viele Lateinamerikaner, Orientalen, Slaven, Asiaten, Afrikaner, Romanen und Angelsachsen verstehen ohnehin etwas anderes unter "Realität" als wir, was sich in ihrer Literatur und Kunst niederschlägt.

Mach niemals etwas einfach und effizient, wenn es einen Weg gibt, es komplex und wundervoll zu machen.

Kangerlussuaq quo vadis?

La Tortuga — 2008-11-13T13:31:00Z

Teure Leser. Das Farbproblem in Kangerlussuaq persistiert. Hellblau auf Dunkelblau gehe nicht, vorher schmerzten aber Augen oder verschwand der Cursor der Kommentatoren. Wie wärs mit grellbunten Containern in blendendem Schnee ... Denn tropische Farben können wir uns nicht leisten, und alles Pastellgekitsche löst Brechreiz aus. Schildkröte und Kamel nehmen Vorschläge gern entgegen.

Bitte Wünsche ankreuzen:

Selbstverständlich

La Tortuga — 2008-11-12T09:01:00Z

3.C: Schreibe nie der Intelligenz des Lesers, sondern deiner eigenen Intelligenz entsprechend.

12.A: Was du Leser nennst, ist ein Kind, das zur Kirmes gehen möchte.

Zwei türkische Kolumnisten (vermutlich, so genau weiss mans nicht, vielleicht auch Sufis), ausgequetscht von einem Kolumnisten (wahrscheinlich) eines türkischen Schriftstellers. Vielleicht später mehr davon.

Byzanz - Konstantinopel - Istanbul

La Tortuga — 2008-11-11T11:02:00Z

Byzanz: Man schleppt immer Gepäck mit glaubte ich. Am neuen Ort verändert es sich, verdorrt oder setzt Schimmel an, wird jedenfalls leichter, bis man es, unbewusst absichtlich, an einem Busterminal stehenlässt und vergisst. Byzanz hat andere Zollbestimmungen. Man gibt den Rucksack im Hafen ab und betritt die Stadt nackt, denn Byzanz ist brandneu seit sechseinhalb Jahrhunderten vor Christus.

Konstantinopel: Den Ort, den man erstmals besuchen wird, träumt man zuvor auf Bildern, in Büchern und Zeitungsartikeln, in Tag- und Nachtträumen. Man weiss, was man antreffen wird, wähnt sich vorbereitet und merkt bei der Ankunft kaum, dass die Realität die angeeignete Vorstellung abrupt überlagert. Danach ist man in einem verborgenen Winkel tief enttäuscht und versteht erst, dass man beraubt wurde, wenn man später vergeblich versucht, sich die Vorstellung in Erinnerung zu rufen. Nicht so Konstantinopel. Es ist nicht interessiert an unseren amateurhaften Miniaturen, die nicht wie sonst zumindest ansatzweise das Wirkliche abbilden. Konstantinopel füllt uns einfach, bis wir wieder prall und straff sind, und es umarmt rauh mit seinen theodosianischen Mauern.

Istanbul: Sobald man den Ort verlässt, den man welche Illusion vielleicht sogar Zuhause nennt, spürt man jeweils mit einem Anflug von Panik, dass man einer Peripherie entgegenreist. Am Ankunftsort fühlt man sich noch eine ganze Weile verschoben, neben der Mitte, als könnte man etwas verpassen oder aus der Balance geraten (zweiteres geschieht auch regelmässig). Istanbul dagegen ist Pol. Die Schwerkraft ist stärker. Man rollt sich im Bauchnabel ein und atmet durch. Die Geschichte kann nichts verpassen, sie findet genau hier statt seit dreitausend Jahren. Diese Stadt, in der über zwanzig Millionen Menschen leben (die Toten nicht mitgezählt), muss mehrere Namen tragen und im Plural stehen. Allah, Gott und Jahwe wohnen unter denselben Kuppeln, die allen statischen Gesetzen und Erdbeben trotzen. Die osmanischen Sultane (...) rekrutierten ihre Eliten, Haremsfrauen und Janitscharen, aus aller Herren Länder. Orient und Okzident, Asien und Europa, Nord und Süd, Öltanker aus dem Schwarzen Meer und Kreuzfahrtjachten aus dem Mittelmeer: der Bosporus, die Ochsenfurt, trennt nicht, sondern verbindet. Zwei bis vier Millionen Menschen wechseln täglich den Kontinent, um zur Arbeit zu gehen. (...)
Der Taxifahrer versteckt drei Währungen in den Socken. Der Automobilist braucht für jeden Stadtteil eine Natelnummer der Parkplatz-Mafia, sonst müsste er bis in alle Ewigkeit im Kreis fahren.
Im Topkapī Sarayī, dem Regierungssitz des Osmanischen Reiches, findet man Grössenwahn erstmals widerwillig sympathisch. Diese Schönheit blendet nicht, und man lacht ein wenig darüber, dass in Mekka sieben Minarette errichtet werden mussten, weil die Sultan-Ahmet-Moschee sechs hat. Die Hagia Sophia, Heilige Weisheit, wacht daneben, wachte lange davor.
Später steht man erschöpft auf der Terrasse eines Hotels und blickt über die Dächer Istanbuls. Wie die Tauben und Möwen webt das Auge um die Kuppeln und Minarette, um den genuesischen Galataturm im letzten Abendlicht. Diese Stadt wurde gemalt im Stil der islamischen Buchkünstler, üppig in den Farben und Gerüchen, reich mit Blattgold dekoriert, in einem einzigen Strich filigran gezeichnet, die Grenze zur Kalligraphie verwischt; jedes Ding ist gleich gross, es gibt keine Perspektive, und alles wurde respektvoll mit einem winzigen Fehler versehen (die rosafarbene Fassade und die verspielten Torbögen des alten Bahnhofs Orient-Express! bleiben fast unsichtbar hinter einer Tankstelle).
Ich hatte mir eingebildet, alle Nuancen des Regens zu kennen. Aber hier fallen die Tropfen zärtlicher auf vibrierendes Grün, blasses Blau, kräftiges Rot.

Aus: "Der Heuhaufen um die Nadel - türkische Reise", 2005.

Heute würde ich das sicher ganz anders schreiben; ich würde mein Melanchopathenpathos besser verstecken und selbstironische Noppenfolie drumwickeln, und überhaupt: nicht mehr so aus dem Affekt. Aber ich erinnere mich gern an die Zeit, in der mein Leben, so pauschal gesagt, noch möglich schien. Istanbul ist übrigens die einzige Grossstadt, in der ich es aushielt, in der ich sogar gern länger geblieben wäre, in die ich mich, ich gebe es ungern zu, verliebt habe.

Die Maschine

La Tortuga — 2008-11-08T09:37:00Z

Die Maschine! Sie sieht aus wie ein Getränke- oder Ticketautomat und steht in einer abgelegenen Nebenstrasse, schon fast auf dem Land, unter einem Regendach. Man wirft Münz ein, stöpselt den USB-Stick an, drückt ein paar Tasten, und dann hört man es innen rattern. Nach wenigen Minuten plumpst das fertige Buch in den Auswurfschacht, duplexgedruckt, sortiert, geschnitten, geklebt im Format A5. Spartanisch zwar, graues Recyclingpapier und weisser Umschlag, aber es fällt nicht auseinander, wenn man es aufklappt, der Leim ist gut! Sieht ein bisschen aus wie früher das Gebastel mit den Semesterarbeiten, nur dass man da eben alles von Hand machen musste. Vermutlich gäbe es ja Optionen, besseres Papier, bunter Umschlag, sicher eine Preisfrage, aber billig ist es immer noch. Der limitierende Faktor ist der geklebte Rücken. Ich habe vorzeitig auf "Abbrechen" gedrückt (ich glaube, weil ich hätte Münz nachwerfen müssen, irgendwas blinkte nervös), und mein Buch blieb auf Seite 45 stehen, mitten in einem Kapitel. Ich sah, dass das Doppelte vielleicht gegangen wäre, aber die ganzen 270 Seiten, das wäre fast dicker geworden als breit, und die Kiste wäre heissgelaufen und beim Leimen in Flammen aufgegangen. Aber die neue Generation der Maschine wird auch Fadenheftung bieten und Hardcover, man kann die Farbe des Leinens wählen und den Umschlag separat auf Hochglanz ausdrucken. Ja, diese Maschine habe ich geträumt, und jetzt ist es mir ein Rätsel, warum es solche Automaten nicht gibt.

T. schafft den Sprung ins Digitalzeitalter

La Tortuga — 2008-11-07T13:18:00Z

Ich habe eine Kamera geschenkt bekommen! Juuuuhui!, das hab ich mir schon lang gewünscht, vor allem für die Expeditionen und die Küche. Von nun an brauche ich eigentlich gar keine Einträge mehr zu schreiben.

Die wunderbare Aussicht zu meiner Linken am Schreibtisch.

Endlich, darauf haben die Fans lange gewartet! Der schildgekrötete, seegesternte Duschvorhang.

Polyglott:

La Tortuga — 2008-11-06T16:53:00Z

Eine Insel im Roten Meer. Ihre Bewohner, die Polyglotten, sprechen alle Sprachen der Welt. Damit verblüffen sie Fremde, die ihnen zufällig begegnen, so sehr, dass sie deren Überraschung ausnutzen können, sie fangen und roh verspeisen. Entgegen weitverbreitetem Glauben kommt so etwas in Paris nie vor.

Anonymus, Liber monstrorum de diversis generibus, 9. Jh.

Ich lese in Netzen, von einem Knoten zum anderen, entlang Dichterstammbäumen, karawanisch durch geographische Räume, durch Löcher in der Zeit zurück und vor, ich weiss also immer, was ich jetzt sofort benötige, um mich der nächsten Entwicklungsstufe zu nähern. Dazu gehören auch die Bücher, die mich finden, indem sie aus Ramschkisten hängen, mir in der Buchhandlung vom Regal fallen oder aus dem Mund eines anderen nicht angeseilten Lesers, und im Sinne dieser Knüpferei habe ich immer etwa 12 bis 15 Bücher gleichzeitig in Arbeit, und auch so viele sind es, die ich pro Monat auslese. Nun schwinden aber die Stapel der Panikkäufe aus der Zeit des letzten Geldes rapide dahin und ich bin gezwungen, die Stadtbibliothek vermehrt zu nutzen. Bloss finde ich da vielleicht in 2 von 100 Fällen das, was ich nach meinem geheimen Netz als nächstes brauche. Dennoch hat noch die verpilchertste Kleinstadtbibliothek verborgene Schätze; um die zu heben, habe ich die Strategie geändert. Ich nehme mir eine oder zwei Stunden vor, in denen ich dort herumschleiche und nichts suche. Wahllos greife ich Bände heraus, amüsiere, ärgere, ekle, wundere mich, und manchmal habe ich plötzlich etwas in der Hand, das ins Netz eingewoben werden kann. So wie heute das Buch, aus dem obiger Eintrag stammt. Ich schlug es auf und las mich fest. Das liest sich wie ein Reiseführer! Ist illustriert wie ein Geschichtswälzer! Und die Seekarten erst! Von einem Illustrator namens James Cook. Orte wie "Hölle", "Mittelerde" und "Schlaraffenland" stehen gleichberechtigt nebeneinander, Homer neben Michael Ende, das 3. Jh. v. Chr. neben unserer Zeit, China neben Cornwall. Beim Blättern dachte ich manchmal: was? Das hat die Literatur erfunden? Und ich dachte immer, das gibts gar nicht wirklich!

Ah, Heil Dir, Stadtbibliothek! ... Dumm ist nur, dass gerade das wieder ein Buch ist, das a) zu x weiteren dringend benötigten Büchern führt, die die Bibliothek nicht hat und b) ein Nachschlagewerk ist, das man selbst besitzen muss.

Alberto Manguel und Gianni Guadalupi: Von Atlantis bis Utopia. Ein Führer zu den imaginären Schauplätzen der Weltliteratur.

Der Fluchende Holländer

La Tortuga — 2008-11-04T17:46:00Z

Gestern unterhielt ich mich mit einem Holländer übers Fluchen und Beschimpfen. Er findet es niedlich, dass wir uns vor allem der Fauna bedienen, um jemanden zu beleidigen: Hornochs, Esel, blödes Huhn, Rindvieh, Spatzenhirn, Hundsfott, Aff, Rosspigger, Schafseckel usw. Aber womit bewirft man sich denn in Holland? Vorwiegend mit Krankheiten, besonders Geschlechtskrankheiten, sagt er. Entweder bezeichnet man jemanden als an einer unrühmlichen Krankheit erkrankt, oder man wünscht ihm die Krankheit an den Hals. Sowas wie: Hepatit! Typhoider! Tripperer!!
Erstaunlich ist das nicht, wenn man sichs recht überlegt. Wir sind ein Volk von Hirten und Bauern, die Holländer sind Seefahrer. Man nimmt sich die Inspiration, wo man sie kriegen kann, auf dem Bauernhof oder im Hafen von Batavia. Wenn ich Linguist wäre, würde ich darüber meine Habilitation schreiben.
Leider konnte ich mir die Schimpfwörter auf Holländisch nicht merken. Mit so viel weichem "ch" und sanft geschlossenen Vokalen klangen sie überaus zärtlich.

Hallo Schicksal!

La Tortuga — 2008-11-03T17:03:00Z

Wenn mich dieses Dümpeln unter dem Existenzminimum eines lehrt, dann dies: Nicht Geld verdirbt den Charakter, sondern kein Geld. Ich erkenne mich selbst nicht wieder. Egoistisch, wütend, neidisch, gehässig, mit brandneuen Komplexen ausgestattet, wie sie sonst nur in der Pubertät vorkommen; damals bezogen sie sich auf Pickel, Mathematiknoten und den Hintern, jetzt eben auf kein Geld. Als wäre ich auf einer Militärakademie gewesen, haben sich mir neue Fähigkeiten eingedrillt: schleimen, duckmäusern, toben, schamlos lügen, bescheissen, schnippisch reagieren, bösartig reden, und was mich noch vom Stehlen abhält sind nicht mehr Scham oder Moral, sondern nur die Angst. Attacke und Rückzug, das ganze Programm.
Oh, und nicht zuletzt (Kangerlussuaq-Stammgäste werden es müde sein): die Endlosschleife. Wenn kein Geld einmal eine gewisse Grösse angenommen hat, kann man an nichts anderes mehr denken und über nichts anderes reden, und es ist sogar mit Abstand schlimmer als Liebeskummer, denn Liebe kann man machen, Geld aber nicht (nur bei der Nationalbank ist es umgekehrt).
Dafür, das weiss ich jetzt schon, werde ich dereinst freundlicher auf die Reichen blicken können, sofern ich das hier überstehe. Warum sollte das Geld ihren Charakter verderben? Sie sind wie ich, und meinem Charakter könnte der Reichtum gar nichts anhaben. Ich würde kaum anders leben als jetzt, nur wieder reisen, den Bücherkaufräuschen freien Lauf lassen, kein schlechtes Gewissen mehr schieben beim Essen, mich eine Spur (aber wirklich nur eine Spur) besser anziehen und wiedermal ins Theater gehen. Geld würde meinen Charakter veredeln. Ich wäre freundlicher, grosszügiger, entspannter und geselliger.

(Hallo Schicksal! Guck her, ich hab die Lektion geschnallt! Jetzt kannst Du Geld schicken. Aber ich bleibe ranzig, das ist idiotisch, was Du da abziehst, kindische Schulmeisterei, ich werde auch ohne Deine Prügel weise, oder hältst Du mich für blöd eigentlich?!)

Eustacia Vye

La Tortuga — 2008-11-02T19:45:00Z

Eustacia Vye was the raw material of a divinity. On Olympus she would have done well with a little preparation. She had the passions and instincts which make a model goddess, that is, those which make not quite a model woman. (...) She was in person full-limbed and somewhat heavy; without ruddiness, as without pallor; and soft to the touch as a cloud. To see her hair was to fancy that a whole winter did not contain darkness enough to form its shadow; it closed over her forehead like nightfall extinguishing the western glow. (...) She had pagan eyes, full of nocturnal mysteries, and their light, as it came and went, and came again, was partially hampered by their oppressive lids and lashes; (...) The mouth seemed formed less to speak than to quiver, less to quiver than to kiss. (...) Her presence brought memories of such things as Bourbon roses, rubies, and tropical midnights; her moods recalled lotus-eaters and the march in "Athalie".

Thomas Hardy, The Return of the Native, 1878.

Einwegprostitution unter Vollnarkose

La Tortuga — 2008-10-31T17:44:00Z

Erste Konsultation bei Dr. Reis. In seinem Sprechzimmer hängt die Seekarte des Seefahrers Piri Reis an der Wand. Ja, er ist mein Vorfahr, bestätigt Dr. Reis, und ja, es ist das Original, selbstverständlich. Also kann ich dem Mann vertrauen. Blutgruppe, Rhesusfaktor, Kinderkrankheiten, Operationen, Medikamente, Raucher, Kaffser. Tetanus, Tollwut, Gelbfieber, Hepatitis B (im Ernst! Ich bin gegen Tollwut geimpft!). Alle Werte im gelben Bereich, abgesehen von dauerhaft erhöhtem Puls und Herzfehler. Dem Deal steht also grundsätzlich nichts im Wege. Der einzige Haken: Dr. Reis darf mich in der Schweiz nicht operieren. Für Ankara habe ich aber kein Geld, das ist ja der Witz an der Sache, dass ich für nichts Geld habe. Eine Vorauszahlung ist leider unmöglich, weil Ultraschall und Urintests keine 100%ige Garantie für einwandfreie Ware sind. Die Qualität erkennt der Chirurg erst, wenn er das Organ durch seine Hände gleiten lässt, es in den Händen wiegt, es gegen das Licht hält und daran riecht. Das kann ich verstehen, ich habe am Schlachthof gearbeitet und weiss, wovon der Arzt spricht. Aber Dr. Reis hat eine bessere Idee. In Ankara kriege ich nämlich nur 3000.- Euro für meine eine Niere, während der Empfänger eine Viertelmillion hinblättern wird. Ist doch eine Sauerei, meint Dr. Reis, und ja, ich finde das auch. Ausserdem könne ich bei einer Schwarzoperation gleichzeitig einen Leberlappen verhökern. Die mit Hepatitis-Impfung kriegen einen guten Preis, sagt er, dann machen wir Halbehalbe. Und dass ich nach der Operation schon ein bisschen weniger kaffsen sollte, zumindest so lange, bis ich eine Viertelmillion auf der hohen Kante hätte. Wir steigen in den Keller der Praxis hinunter. Sie sind stark wie ein Pferd, sagt Dr. Reis und legt mir eine Hand auf die Schulter, als er das Licht anknipst.

	So wie jetzt: Weiss und Hellblau auf Dunkelblau
	So wie zuletzt: Gelb und Knallorange auf Finstervigolett
	Grellbunte Container auf White Out
	Tropische Urwaldfarben, Klimawandel
	Sonstwas (bitte kommentieren oder mailen)
	Kangerlussuaq vom Angesicht des Planeten tilgen!
Resultate La Tortuga, 14:22h.