Nunquam Dormio

O fim de um ciclo e o novo projeto

2010-12-08T01:51:00.005-02:00

O Ininterruptamente, ou o ex-MenteAcesa, foi o meu primeiro blog. Logo, nestes mais de dois anos de funcionamento, aprendi muito.

Minha nova aposta tem sido o Entrementes, onde eu e mais dois caras - que nasceram no mesmo dia que eu, diga-se - escrevemos tudo o que eu sempre escrevi aqui. Logo, devo muito a este blog e o Entrementes com toda certeza tem um pouco de Ininterruptamente.

Assim, então, me despeço. Este espaço continuará aberto como sempre esteve, mas permanecerá como tudo que cumpre seu papel permance: imóvel e alquebrado, mas sempre exposto e lembrado.

Um viva ao novo, mas sempre com uma ode ao velho!

Assim vamos nós...

O peso que a vida dá

2010-08-19T09:57:00.003-03:00

Bukão mirou-se no espelho. Viu um emaranhado de barba, olheiras e rugas.

Lavou o rosto e nada mudou. Pensou que tal costume era bobo e não despertava. Não sorriu como de costume. Não se divertiu com sua típica acidez. Pelo contrário.

O semblante fechou: percebeu que a vida não era, nunca foi, jamais seria - e seu reflexo era a prova disso - leve.

A vida era curta, sim. Mas levá-la numa boa não era necessariamente uma boa dica. Se ela era curta, não seria bom, então, levá-la a sério?!

Adiante

2010-08-15T19:38:00.000-03:00

O puro, o chulo, vermutes e cigarros

2010-07-14T11:46:00.002-03:00

Eles não se conheceram, mas tinham em comum a vida boêmia, os cigarros fumados e as doses de uísque escorregados goela a baixo.
Além disso, claro, eram mulherengos confessos e jeitosos com as palavras - cada um à sua maneira.

Os estilos eram diferentes. Para alguns, inclusive, divergentes.
O brasileiro escrevia versos sutis. Era poeta e compositor de mão cheia.
O alemão, criado nos EUA, era bem mais agressivo. Seus contos e romances eram ácidos e diretos.

Ainda assim, porém, ambos praticavam e amavam suas respectivas artes. Vinicius era acessível, enquanto o velho Buk era irascível.

A distância entre os dois, então, pode ser entendida como um fio estendido, um espaço entre dois pólos humanamente possíveis: o chulo e o puro. E, mais do que isso: o amargo e o doce - duas maneiras possíveis de se dizer o mesmo.

Ah! E fisicamente?! Bem, talvez tenham lá alguma semelhança...

Comentário sobre uma semipolêmica

2010-07-11T13:53:00.003-03:00

Ao defender sua opinião, faça-o da melhor maneira. Tenha, por exemplo, argumentos fortes.
Neste caso, há claramente uma intenção de ser engraçado e popular:

Em resposta, a melhor reposta!
Uma aula, praticamente:

-

O erro aqui não foi defender uma determinada causa, mas não fazê-lo como deveria. O erro foi categorizar demais, definir demais. E este, aliás, é um erro comum do ser humano: busca-se respostas rapidamente e de forma desenfreada. Esquece-se, nesse impulso, a própria busca - muitas vezes difícil e trabalhosa.

2010-07-05T02:01:00.001-03:00

"É noite: agora falam mais alto todas as fontes cascateantes. E também a minha alma é uma fonte cascateante. É noite: só agora despertam as canções dos amantes. E também a minha alma é a canção de um amante. Tenho algo desassossegado, insossegável em mim, que quer se tornar público. Tenho uma cobiça por amor em mim, que fala ela própria, a língua do amor. Luz eu sou: ah, se eu fosse noite! Mas esta é a minha solitude, estar cercado de luz!" - F. W. N.

2010-07-05T01:59:00.002-03:00

"Um vento grandioso sopra entre as árvores e por todos os lugares caem frutas - verdades. Há nele um esbanjamento de um outono demasiado rico: a gente tropeça em verdades, algumas delas a gente chega a matar pisoteadas - elas são excessivas... Mas aquilo que a gente toma nas mãos, já não tem mais nada de duvidoso - são decisões." - F. W. N.

O silêncio arraigado

2010-06-23T09:39:00.004-03:00

Bukão fumava. E fumava um cigarro atrás do outro.
Tirava seus "amigos" - como ele próprio chamava os cigarros - do maço e consumia-os, reduzia-os e eles desapareciam. Como os amigos que já tivera, aliás.
Não! Ainda tinha amigos. Só não sabia seus nomes. Desesperou-se. Como ele, eles não têm nome, não têm companhia, e são desiludidos errantes inveterados, como pipas presas nos fios: já voaram, mas agora apodrecem presos ao próprio fim.
A questão não é a velhice em si, mas a desistência, a aceitação da mágoa. Nem todos se livraram da angústia de não superar as malditas promessas da juventude, pensou Bukão.
Até que, por um instante, silêncio. Não pensou mais em dor e mágoa. Levantou-se, ligou o rádio e uma antiga canção encheu a sala.
Música e mágoas antigas, então, atrelaram-se. Bukão sorriu, como de praxe. Ria sempre da desgraça e da perdição. Rir fazia-o sentir-se vivo.
Era doce o gosto da solidão. Era solene aquela velha canção.

O desejo de estar em outro lugar

2010-06-22T09:52:00.003-03:00

Foi com este intuito, aliás, que criei este blog. A percepção, a relação, a interação e o envolvimento. Tudo é claramente individual e variável. É complexo, mas comum a todos. Sempre há busca por mais.

As cenas e a música acima fazem parte do filme "Na Natureza Selvagem" - visto por mim longe de casa, numa viagem na qual tinha somente minha querida Julia como companhia - e não chegaram a mudar minha vida, mas reforçaram tudo o que pensava. Logo, muita coisa ganhou maiores proporções.

Assistindo a versão cinematográfica da história verdadeira de Alexander Supertramp, descobri que algo mais precisava ser feito em relação à minha vida. Notei, acima de tudo, que há pessoas que não só levam suas impressões a sério, como também aprendem da maneira mais dura que o caminho trilhado é sem volta e único. Gosto disso.

Adeus, Fadiga!

2010-05-01T16:28:00.002-03:00

No Dia do Trabalhador, uma divagação oportuna.

-

Fadiga é um senhor engraçado, de sorriso amarelo.
É o típico fumante falso que, ao invés de realmente fumar e se deleitar com a fumaça esparsa e dançante, deposita no cigarro toda a vontade de pôr fim ao fardo que carrega. Tem a pele morena, os olhos verdes e aparenta ter 60 anos, mas acaba de completar 40 no hospital.

É mais um peixe engolido pelo mar de gente; o sujeito que larga o Nordeste em busca de águas mais alentadoras e, ao chegar aqui embaixo, só encontra uma lata de sardinha na qual se espreme com outros tantos conterrâneos.
Iletrado, como muitos filhos deste solo, seu Francisco (como o Velho Chico e seu leito seco) iniciou-se na labuta trabalhando com pequenos biscates alguns dias da semana.

Os resultados financeiros eram decepcionantes se comparados aos esforços que fazia: carregava e descarregava a mercadoria que brotava por aí, nesse Brasil gigantesco e desconhecido. A mesma carga que ele levava nas costas ia parar em grandes supermercados que, por sua vez, serviam milhares de habitantes dessa metrópole tão distinta.

Mas ele pouco se importava com a exploração e as injustiças contidas nas ruas daquela cidade grande, pois o seu suor só o fazia concluir que não conseguiria sustentar sua mulher e seus 6 filhos, lá no distante Pernambuco.
Enfim, depois de resignar-se e humilhar-se, conseguiu um bom emprego e foi aí que cruzou nosso caminho e se tornou o contador de histórias oficial da loja. Foi aí que compartilhou conosco dias de movimento e trabalho árduo. Dias que, muitas vezes, parecim se repetir numa sequência insuportável.

Levava a vida lentamente, apesar de tanto trabalho e sofrimento. Ou melhor, parecia não trabalhar e não sofrer. E era isso o que mais intrigava.
Porém, seu Fadiga (apelido dado devido ao seu jeito lento e amigável) era homem, frequentava 'inferninhos' e, como tanto cabra macho por aí, padeceu.
Apesar de tanta bravura, seu corpo, por fim, se cansou. Foi internado, viu a morte de perto e voltou pra contar mais uma história.

Esse poderia não ser o fim de sua vida, mas era o fim dele nessa terra de concreto frio e sonhos jogados fora.
Era hora de voltar, então. Voltar pra sua realidade e sua vida repleta de superfície rasa.
Era hora de voltar pro sertão e nadar contra a maré. Maré de gente ou de azar, não se sabe ao certo, pois o que importava agora era voltar não só pro sertão, mas também para o ostracismo. Lá, no desconhecido lugar chamado esquecimento.
Ele parte e deixa bem visível que a coragem não está somente na vontade de realizar os sonhos, mas também no reconhecimento da desilusão.

Fadiga é a personificação do heroísmo.

-

Postado originalmente dia 08/10/2008, quarta-feira.

Minú e a sorte do inseguro boêmio

2010-04-25T20:56:00.014-03:00

Ali, entre a fumaça e o vazio da incerteza de tê-la, estava ela. Olhava-o, mas não estava à sua espera.
Numa pose quase blasé, com um cigarro espetado em seus lábios, jazia como o centro de tudo. Emanava, enganava e a fumaça espalhava-se como sua aura aos quatro cantos do recinto.

Todos a viam, era inevitável. Lembrava-lhes Hepburn muito menos meiga, ou Bergman muito mais estonteante. Mas ela só estava lá, como sempre. Chegava, atraía, saía, levava. Destruía.
Até que, de repente, como a fumaça, ela vinha como numa corrente de ar e caía no colo daquele que a olhava. Fazia isso às vezes, não sempre. Seu codinome devia ser sorte, evasiva e incerta, pensava o boêmio, encantado.

A noite, a partir dali, era só uma criança - tão ironicamente diferente das impurezas que se seguiam. Logo mais, no entanto, já estaria ela sozinha outra vez.
A verdade era que a bela a aspirar e atirar impurezas pelas noites, apesar de bela, não fazia nada a não ser fumar e ser o que é para os desavisados: infindável e incontrolavelmente mulher.

Impuros, então, eram eles a desejá-la tanto.

Bukão nunca mais outra vez

2010-04-25T20:09:00.009-03:00

Cansado há tanto tempo, ele se cansou até mesmo do cansaço.
Olhou em volta, viu o pequeno caos - a maneira mais organizada de viver sendo ele mesmo -,vestiu-se e nunca mais, naquele dia, foi o mesmo.
Às vezes, algo de muito bom nascia nestes seus rompantes. Mas somente às vezes.
Outro dia fez isso outra vez, mas nada mudou também.
Até que se cansou de se cansar do cansaço e não mais teve rompantes. Nunca mais, num ínterim, mudou momentaneamente as coisas. Passou a ser um só. E, sendo um só, aprendeu a viver só - e melhor do que nunca.
Estava velho e semimorto, mas não enraizado. Se para ele ser idoso era como ser um anjo caído, era melhor se ver caindo, mas ainda andando. Andando para, enfim, cair morto onde quiser.
E, assim, nunca mais precisou rebelar-se contra si mesmo.

Insônia e infâmia

2010-04-22T02:45:00.003-03:00

Enquanto escrevia visando não só escrever, fazia valer não só a falta de sonolência, mas também a insolência costumeira de quem não deseja a repetição dos dias.
Se geralmente vagava pela madrugada por puro prazer, desta vez o fazia por teimosia, por omissão de sua inevitável missão. Quis fugir além, escapar até mesmo de si mesmo. Se sempre fora notívago, não o seria desta vez.

Fruto da madrugada

2010-04-20T03:11:00.000-03:00

Preocupam-se com a direção para onde o nariz aponta ou com a essencial e preciosa coordenada na algibeira, mas se esquecem que o trajeto sempre será o objetivo final do presente e que o que temos é a glória do agora, imensurável e insustentável ínterim.

2010-04-16T23:32:00.007-03:00

Fervendo cego
Acendi o corpo na escuridão
Ainda que sobrassem amores,
Inflamou-se a solidão.

Cegos ébrios sóbrios;
Não festejam, pululam.

Estúpida mente

2010-04-15T02:49:00.003-03:00

Quis dormir estupidamente. Há tempos cansada, a intermitente mente, então, brindou-se com o silêncio. Não mais ininterrupta, desligou o interruptor e lá se foi pro vão entre alguns dos últimos pensamentos.

Inspiração

2010-04-15T02:18:00.007-03:00

Inspirou afim de se inspirar, mas ela não veio e ele hesitou em não tentá-la outra vez. Naquela noite, pelo visto, não.
Não era para ser. Sim, era melhor que pensasse assim - pelo menos por enquanto -, uma vez que a ilusão do destino escrito era sempre confortável e satisfazia todos os outros moribundos que dormiam em suas casas enfileiradas lá fora.
Sabia que não tardaria a escrever novamente, assim como sabia que não demoraria para o dia nascer. Tudo retornaria. Ah, o barulho, o tráfego!
Escreveria como numa torrente ininterrupta, então! Incessante seria como tudo lá fora. Mas não agora.
Agora respondia ao seu chamado mais íntimo. Padecia como sempre fazia todas as noites (mais tarde que os outros, é verdade), mas não era o único a deitar-se refestelando-se em seu leito.
Antes de mais nada, afinal, precisava de si. Antes de escrever e inspirar, precisava sobreviver. Precisava respirar.

Espera

2010-04-13T00:51:00.005-03:00

Fez-se luz, aurora!
É dia, enfim.
Mas faz frio lá fora.

Retorno

2010-04-02T00:15:00.002-03:00

Até o que não é podre já está podre de tão imaculado. O bem ás vezes faz mal.
O que se autoproclama bem intencionado cheira mal - está fadado à imobilidade. É ineitável não perceber, eu diria. E é realmente uma pena isso acontecer.
Quem pisa no incerto não volta mais e por isso as religiões são bem vistas: elas trazem todas as pessoas de volta.
Queria eu não voltar mais, mas aqui, neste blog, eu piso no incerto. E o incerto dessa vez me trouxe de volta. Ou seria o MenteAcesa o meu dogma?

Bukão e o tempo que vou dar com o blog

2010-03-16T15:39:00.006-03:00

Até mesmo no canto mais desprezível há uma ordem, uma lógica.
Bukão sabia que, apesar de viver no extremo da existência, - quase na inexistência, na verdade -, ele precisava sempre dar um tempo e reorganizar as coisas. Eram tais momentos de concentração que o mantinham vivo.
Assim, sempre que sente necessidade, parte. Deixa de ir ao botequim da esquina e fica recluso. Purifica-se, já que até mesmo o mais sujo e moribundo ser precisa enxergar ordem na sua própria bagunça.

Assim estou eu , meus caros! O blog, no entanto, não acabará. Na verdade, tenho bons planos para ele.
Não sei quando volto, mas o que estarei fazendo longe daqui é importante. Tão importante que poderá mudar até mesmo este espaço sobre o qual escrevo. Ou seja, me ausento não só por mim, mas também pelo blog.
É preciso parar para continuar.

Minú e a esfinge

2010-03-04T17:50:00.004-03:00

Torna-se ainda mais desconcertante quando o sorriso desaparece. Sua atmosfera solene lhe dá requintes bestiais – uma divina besta, diga-se – e só não se torna esfinge grega porque não indaga primeiro e nem fica no caminho. Afinal, ninguém a transpõe.
Todos logo erram e, por certo, fogem acossados.

Apesar de não perguntar, não surgir no caminho e não pedir para ser decifrada como a própria esfinge, Minú, ainda assim, é devoradora. Guarda consigo um desejo imensurável bem maior que qualquer desejo dirigido a ela.

Ela não está no caminho. Ela o é e o percorre. É preciso apressar-se se quiser alcançá-la, pois é ela quem dita o ritmo.
Minú é o seu próprio caminho e é mulher acima de tudo. E, como já dito "aos desavisados, mulher não tem fim. E Minú é mulher, simples assim".

2010-02-27T18:51:00.004-03:00

"Um dia, dirão: 'Bukowski está morto', e daí serei verdadeiramente descoberto e pendurado em fedorentos e brilhantes postes de luz. E daí? A imortalidade é uma estúpida invenção dos vivos. Não estou competindo com ninguém, não tenho ilusões com a imortalidade, não estou nem aí pra ela. É a ação enquanto você está vivo. Os partidores se abrindo na luz do sol, os cavalos mergulhando na luz, todos os jóqueis, bravos e pequenos diabos em sua seda brilhante, indo fundo, fazendo acontecer. A glória é o movimento e a audácia. Que a morte se foda. É hoje o que importa. É hoje e hoje. Sim."

(Charles Bukowski, que talvez tenha inspirado alguém por aqui)

A aposta do apóstata

2010-02-27T18:45:00.003-03:00

Deitou-se na cama a esperar a chegada dele - ou d'Ele para alguns - sentindo-se exausto, com as pálpebras pesando quinze toneladas cada. Apurou os sentidos e nada. Somente o tráfego.
Mas, apesar de saber que tal momento logo acabaria, insistiu. Afinal, estava bêbado e essa sua embriaguez era simbolismo puro. E do mais bruto significado.
Sempre fora ateu e sempre ouvira de todos que um dia sua fé viria. Ele, então, esperou. Não aguentando a espera, viveu sua vida e apostou no cavalo que estava dando certo: o ateísmo. Apostou contra a metade da humanidade e, por enquanto, estava ganhando.
A questão, porém, é que já estava no que muitos chamam fim da vida e, assim, começou a dar uma chance aos adversários sempre que bebia. Bem, e como se sabe, enchia a cara com frequência. Era um ritual necessário justamente por ser inevitável. E era isso que fazia agora, estirado.
Passados minutos sem aparições ou sermões divinos ele adormeceu e depois sonhou.
No etéreo ébrio lá estava ele exatamente como agora. Frágil, querendo talvez um cantinho mais aquecido no mundo dos velhos rabugentos - porque todo velho rabugento tem a igreja para re recostar -, mas teimoso demais para abandonar-se assim, ao léu. Ou melhor, ao céu.
No sonho, no entanto, apesar de estar bêbado, acorda. Em seguida levanta-se, pega um punhal e fere os dois pulsos. O sangue, então, desce. Mas não chega a sujar o chão, pois logo estava ele deitado outra vez. Agora, de verdade.
Sendo tão antinatural, anticasual, ou anticonvencional, sempre achara o suicídio uma bela forma de morte. Talvez uma maneira de dizer com estilo que discorda de tudo e todos. Mas será que valeria a pena ser tão covarde a ponto de desistir? Quer dizer, será que compensava ter tanta coragem para ser tão covarde?
As perguntas, porém, não foram respondidas. Bukão já estava rindo outra vez. Rindo por saber que, se fosse se matar, não seria cortando os pulsos e perdendo a chance de empunhar um copo repleto de álcool e fazer um belo e descarado brinde à vitória antes de morrer.
Sabia, apesar de tudo, que ganharia a aposta.

A aposta do apóstata

2010-02-27T15:43:00.003-03:00

Deitou-se na cama a esperar a chegada dele - ou d'Eele para alguns - sentindo-se exausto, com a pálpebras pesando quinze toneladas cada. Apurou os sentidos e nada. Somente o tráfego.
Mas, apesar de saber que tal momento logo acabaria, insistiu. Afinal, estav bêbado e essa sua embriaguez era simbolismo puro. E do mais bruto significado.

É o fim

2010-02-24T18:06:00.000-03:00

Você está em mais um desses tradicionais estabelecimentos limpos e segura tranquilamente uma caixa de cervejas. Você quer apenas beber, mas antes precisa encarar uma fila e uma operadora de caixa lenta. E eis a questão.
Ela é serviçal - está nas entrelinhas -, mas você não quer pensar assim; deixa as entrelinhas pra lá. O jogo a obriga a ser serviçal, mas você quer vê-la como uma pessoa, mesmo estando com um péssimo humor.
Espera, espera e espera e ela não sabe que você vê no rosto dela que o dia não tem sido bom. Chega sua vez e ela insiste em não te olhar nos olhos. Aí você a esquece também e pensa nos seus problemas. Pensa em como começar, do nada, uma obra literária. Há um concurso, sabe? Um concurso que lhe publica, lhe dá uma bolada de 30 mil reais e nada mais para pensar por um bom tempo - o que todos querem, na verdade.
Você paga, sai, prapara-se para beber e conclui que é isso aí: somos um aglomerado de algo a espera de uma boa bolada para, enfim, não se preocupar com nada. Mesmo que a tal bolada demore uma vida inteira para cair em seu colo, ou exija muito trabalho e humor de sua parte.