O bale das asas e sonhos esquecidos

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Thu, 17 May 2012 04:47:00 +0000

Voltei

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Thu, 17 May 2012 04:27:00 +0000

Então eu voltei.

Ainda não sei se voltei ou se fugi, daquela que em mim perseguia por respostas difíceis de se dar.
Aterrando barro molhado no estrago feito no jardim, a terra ainda em carne viva, recém saída de um buraco muito fundo.

Tudo passou.

Tudo sempre passa nos ditados populares. Eu também passei. E neste passeio em mim mesma renasci mundos e mantras, fogos e sons, densos labirintos para histórias muito belas. Apenas não há mais tempo para reescreve-las, então nos contentamos com o esboço do que foi e quem sabe até do que virá, acaso não tenhamos aquela tarde ociosa com a chuva na varanda para pincelarmos com tinta a óleo a obra de arte definitiva.

Mas quem é que quer viver com o que se define?

A mim me cabe o infinito descortinar de tudo o que nasce e morre em mim.

Amanha de manhã já é novo o sonho e são já outros castelos de areia.

Ana Frantz

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Thu, 17 May 2012 04:07:00 +0000

STAY HUNGRY

STAY FOOLISH!

Infinito

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Thu, 15 Mar 2012 04:44:00 +0000

Me perco neste Universo; tão particular. É meu. Já não preciso convidar ninguém para entrar nesta sinfonia dos silêncios que sempre falam mais alto em mim.

Agora que abandonei os amores e as dores que eles tinham, sou outra! É nova em folha a cara deste sonho. É feito de montanhas cobertas por árvores e pela raiz fincada na terra fecundada. Era sempre isto que eu buscava.

Me permito esta morte lenta do que foi passado em mim, recrio esta nova dança. É bale de gladiadores, de quem não desiste nunca, de quem encontra fascínio ao inventar outros sabores, nesta dança criança de aprendiz.

Me deixo perder neste silêncio intocável de minha casa.

É claro que sinto saudades, só mesmo um louco não entenderia a impossibilidade em viver sem ser refletido em olhos tão brilhantes. Eram sempre azuis aqueles olhos e emprestavam ao céu cinza de Londres qualquer magia que a cidade não tinha.

Era sempre alto o pranto e a risada. Foi sempre um exagero amar assim.

Me esvazio pouco a pouco daquela que fui.A cada dia me esqueço um código ou outro, uma coordenada geográfica qualquer, para que minhas pegadas não me levem jamais por caminhos já traçados.

É sempre preciso aprender uma vez mais morrer. Somente nesta dança inconstante e esquisita é que se descobre o quão infinito é viver.

Ana Frantz

Tatuagem

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Fri, 24 Feb 2012 19:31:00 +0000

Te tatuei em minha pele, depois te abandonei.

Era pesada demais tua doçura sempre tão plena em mim e a vontade de pertencer a algo tão livre quanto o vento.

É que eu também precisava da liberdade de não te querer.

Por isso tramei voos mirabolantes para que pudesse me perder de ti, só que ao me perder de ti, também se desfez tudo o que havia de mais sagrado em mim.

Agora perdida nas distancias, algo em mim sufoca e pede abrigo. Da janela a vista da velha infância, relembra sonhos, colhidos um a um pela alma sempre sedenta. No entanto a busca não tem fim e ha sempre outro sonho impossível galgando as estrelas que na noite alta se espicham no céu, só para serem vistas.

Assim eu também me deito nua frente tua morada, mas não notas. Nunca notas.

E la fico, como uma estatua silenciosa e triste a tua espera.

Ana Frantz

Stars

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Thu, 12 Jan 2012 11:37:00 +0000

Looking up at the starry sky, poet Walt Whitman asked: "When we become the enfolders of those orbs, and the pleasures and knowledge of everything in them, shall we be satisfied then? And my spirit answered No, we but level that lift to pass and continue beyond."

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Thu, 12 Jan 2012 09:53:00 +0000

f
j

Ambition: to witness a miracle!

Amigos

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Thu, 12 Jan 2012 09:24:00 +0000

Amigos sao a unica coisa que podemos escolher- espero que escolha-os! Porque eles deliniam tua vida. Amor e outra historia- estes nao escolhemos- a estes somos meros fantoches num camarim que um deus louco ordena. AF

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Wed, 11 Jan 2012 18:25:00 +0000

"THE HEART HAS ITS REASONS, WHICH REASON CANNOT KNOW"

Blaise Pascal

To him

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Wed, 11 Jan 2012 18:23:00 +0000

our enormous capacity for self-deception -- and our simple desire to maintain things as they are.

Dominio

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Tue, 10 Jan 2012 14:45:00 +0000

Ele me prometia os jardins do Eden, como se fosse facil prover milagres em meio a tempestades quando tudo o que ansiamos e dizer chega.

Era nesta hora, quando eu desistia de tudo, que ele chegava estracalhando minhas vidracas e pedindo passagem, como se fosse seu direito exigir de mim ate mesmo o que eu nao possuia para saciar minha propria fome.

Era a fome de vida que nos matava a cada dia. No entanto nao nos cabia fugir desta ansia juvenil, ja que se morre a cada manha para o tempo que passou ao entardecer. Assim viviamos, consumindo um ao outro, na impossibilidade do nosso amor.

E suas fantasias tao tolas e inocentes ganhavam vida em minhas arterias ferventes. Eu era sempre aquele Vulcao, tentando explodir, ate nao restar fagulha nenhuma, para reiniciar outro fogo. Mas as cinzas de meus destrocos sempre se recriavam e eram fogo novamente, antes mesmo do nascer do sol.

Ele detinha este estranho dominio, de todos os fogos em mim.

Ana Frantz

O segredo

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Fri, 06 Jan 2012 12:31:00 +0000

Na ansia do adeus me beijas como se nao houvesse amanha. No escuro e onde nos encontramos sempre acesos, e e quando tua confusao ganha dimensoes ainda mais desesperadas em ti.

Queria que soubesses que atras do meu sorriso quase infantil que desafia o destino, existe uma parte que treme, quando pensa em te perder.

Ora, mas se sabes que eras sempre meu ceu e minha terra firme, nos voos mirabolantes que inventavamos, na hora certa das colheitas e ate mesmo nos momentos aridos quando o vento parecia ser capaz de eliminar cada grao de areia do deserto, ate ali, eu era tua. Entao porque nao vens, agora que ando por ai colhendo frutos maduros, apos a longa semeadura?

Tantas vezes o que mais se teme e a felicidade, talvez em tuas desordenadas fantasias, era mesmo isso o que temias. Esse frio na barriga como se sempre algo extraordinario estivesse por acontecer. Nunca andamos por estradas retas, eram estas curvas perigosas que nos metiam medo o que nos interessava, porque era assim que nos faziamos vivos. Talvez essa alquimia que sempre parecia nos transformar em outros seres e a enxergar coisas mirabolantes que outros nao viam, estava na impossibilidade em amar um ao outro. E quando desafiavamos estas leis fisicas, nos sentiamos mais proximos dos Deuses.

Mas de tanto brincar de Deuses confundimos nossas crencas.

Agora que o estrago foi feito e minhas veias se perderam nas dimensoes estranhas do teu coracao, queres te calar frente minha honestidade quase brutal. E quando choras e apenas para dizer-me que es covarde o bastante para deixar que eu me desprenda de teus dedinhos e me perca sozinha pelo mundo, em busca disso tudo que criavamos quando amando o que nao podia ser amado, desvendavamos o segredo de se estar aqui.

Ana Frantz

Liberdade

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Thu, 05 Jan 2012 01:25:00 +0000

Havia apenas a ausencia do medo.

Nao, o amor nao acaba. Nao acabam se as amizades, nem portas se fecham apenas ligam-se a outras. Ha escadas que sobem, outras descem, e uma nao significa vitoria, nem a outra derrota. Apenas eloquência.

Havia apenas a certeza de que uma forca regia tudo. A coordenada dos ventos, e seta que na bussula indicava o oeste e separava o norte do sul.

Nao acreditava no adeus, nem em maos que ascenam com angustia em portos. Ha sempre um retorno, para todas as coisas que precisam serem vistas novamente. Ha sempre aquele espaco sagrado e silencioso em nos, ao qual sempre voltamos, quando o presente nao nos agrada, ou sentimos que algo nos falta.

Nascemos e morremos todos os dias e o adeus e apenas um desespero infantil.

Nao, o amor nao morre nunca; o dificil e saber amar em totalidade.

Havia a busca incansavel por uma certa liberdade que justificaria todos os anos perdidos com janelas e portas fechadas, por medo da chuva ou de um ou outro tirano que tentava arrombar portas.

Essa liberdade; que se esconde e se fantasia em outras cores e nomes, so pode ser encontrada atraves deste amor em totalidade, que compreende que nao existe fim, nem comeco, para almas que peregrinaram juntas por tantas estradas alem tempo.

Havia a certeza do amor e a vontade de deixar livre quem se ama.

My goodbye...

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Mon, 02 Jan 2012 17:34:00 +0000

In BRICK LANE, today. A student of fine art from Amsterdam, creates an assigment where everyone can write on the wall, whatever they want to say goodbye to: I GUESS I AM SAYING GOODBYE TO MANY THINGS AT ONCE.

I will be leaving London in 30 days for good, after 10 years!

THE END

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Fri, 30 Dec 2011 21:35:00 +0000

Sitting by myself, the lights on the christmas tree by the corner of the room and the candle burning on the table while the red wine warms me up, reminds me about a light that should never stop burning, lighting through the darkest hours. This light that strikes thunderstorm on heavy skies. The light that burst in laughter on the most ordinary things on a simple afternoon on a day of no importance.

It is hard to believe I am reaching the end of a journey. Took me ten years to get here, and I could sit down and talk to you about how many scars London has tattooed on my skin always in flesh. I could waste my time describing my heartache, the troubles I went through trying to find my way home. It always seemed so far away. It always seemed impossible to reach that dead end, when either my body and soul would speak at the same time, on the same language: Go home!

For someone like me, going home, would always be the end of the fun. Like as a child when I had to put the bonfire down, and close the book of adventures of the day, lost in the little forest my grandmother used to own in the 80's. Going home, sounded like the end of the fairytale, the television always on, the volume so high that we could not hear each other over supper.

I am not a child anymore, as much the little girl still dancing with her wild ways inside me. I am a grown up woman, and I have dreams, and the light got bigger inside, I have the obligation to share it with the ones who means the most to me. My family. They may seem to be foreigners to me, other times, I feel I don't speak their language anymore, this is way this woman that grown so much in my body, needs to go back home, to learn this ancient language again. This is why the woman who is so brave and so strong, also surrender to the kindness misery and melt in pain and despair. She begs to the child: go home!

The child twist and say; London is fun. But there is no point in succeeding alone, non in loosing either.

I have faced the darkest side of loneliness to know I could survive any hurricane with my treasure safe under my heart, I have seen the ecstasy face of happiness, that I was scared to die and lose such a luminosity. But I don't want to grow afraid of loosing or gaining.

We born and die every day.

Ana Frantz

Profano

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Wed, 21 Dec 2011 21:25:00 +0000

So a liberdade me salva deste vicio de tanto querer.

Me salva da nescessidade de ter tido a sorte banal de segurar tuas maos no final dos dias.

Medito na impossibilidade de nos dois ate me convencer pura e santa de tuas entranhas sempre tao doces para qualquer boca. E que nisto te enganas. Quase sempre te enganas.

Profano sonhos tortos a cambalear no camarim do bem me quer. Embriagados de opio, sal e fantasias que jamais acordam para o cafe da manha.

E claro que a esperanca existe! Mas nao para nos dois.

Se e tarde ou cedo, nao sei ainda. Apenas sei que o tempo de te sonhar acabou. Rabisquei os desenhos que fiz, reestruturando as linhas do teu rosto, os detalhes da mao que me incomodavam um pouco e uma certa inquietude que sempre me deixava no olhar.

Se era po de sonho; ja foi. Os teus loucos quereres brincando de malabarista de um lado para o outro, em cima do muro das incertezas sexuais. Incertezas sexuais? Nao era sempre o amor e mais nada que bastava ao findar de mais um dia?

Eu que fui a bailarina no silencio de tuas duvidas, me despeco do palco e parto para a vida.

Ana Frantz

x

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Wed, 21 Dec 2011 16:39:00 +0000

Leva-te contigo...

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Impossibilidade

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Tue, 20 Dec 2011 12:01:00 +0000

Se ele nao a tocava como os verdadeiros amantes o fazem. Se nao a abracava a noite adentro de seus dias. Se nao lhe enfiava a lingua em sua garganta, mas gentilmente lhe beijava a testa, o queixo, o pescoco e as bochechas ainda avermelhadas do frio que fazia em dezembro em Londres, era entao, menos amor? Se ele so tocava suas maos e delas extraia seu mais intenso perfume; entao isto nao poderia ser amor?

Poderia isto ser menos amor, que qualquer outro amor, que entre carne e suor, se consomem em lencois como animais famintos, para mais tarde esquecerem, o bem dizer de sua companhia? Sem entender a lingua da boca e a do corpo. Cegos estrangeiros sentados lado a lado ao som de qualquer ruido, sem se fazer sentido.

Se ele nao a tocava na carne, era na alma que composia as melhores melodias. E a fazia levitar. A fazia criar coisas belas. E iluminava seu olhar. Eram historias desenhadas a ferro e fogo, eram reais e verdadeiros estes nomes e todos os sons que faziam.

Era amor, ela aos prantos dizia. Era amor, ele aos gritos clamava. Mas ninguem entendia a impossibilidade que havia entre dois verdadeiros amantes.

Ana Frantz

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Tue, 20 Dec 2011 11:46:00 +0000

Ninguem a entendia.

Tiravam sarro. Diziam que era pura teimosia. Que no mundo nao poderia haver um amor assim.

Ela teimava e dizia que sim.

Que era amor e existia.

v AF

Silencio

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Tue, 20 Dec 2011 10:51:00 +0000

A felicidade lhe parecia como o voo de qualquer passaro selvagem.

Quando vinha era certeira, atingia em cheio uma valvula ou outra do coracao, para noutro segundo levantar voo e assim partir. Asperas e efemeras, eram as coisas que inutilmente ansiava agarrar em seus dedinhos suaves.

Quando vinha. A felicidade; era mais do que uma fome saciada. Vinha embriagada de vinhos, com o gosto da melhor estacao. Vinha pincelada de paisagens fugazes, quase irreais. Quando vinha, ofuscava qualquer peso que a realidade um dia teve e lhe entregava em seu calice o balsamo sagrado da ressureicao.

E se neste dia nascia de novo, era apenas para no outro morrer.

Rapida e fugaz era passageira, que noutro segundo silenciava, declamando cancoes e espalhando seu perfume mais adiante, la no outro vagao.

Com as maos vazias, seguia entao. No nada que lhe cabia, ao findar de cada dia, nos passos pela estacao. Nas nuvens que iam se movendo com cautela, so para mostrar aos mais atentos que mesmo no silencio se dancava. Nesta valsa vienensse e silenciosa entregava seus melhores passos e no escuro entendia a forca que o silencio tinha quando acariciava calmamente o que nao se podia ter.

Ana Frantz

xxx

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Tue, 20 Dec 2011 10:26:00 +0000

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Sun, 11 Dec 2011 16:38:00 +0000

Nunca notou que mulheres como eu não são fáceis de se ter? São como flores difíceis de cultivar. Flores que você precisa sempre cuidar, mas que homens que gostam de praticidade não conseguem. Homens que gostam das coisas simples. Eu não sou simples, nunca fui. Mas sempre quis ser sua. Você, meu homem, é que não soube cuidar. E nessa de cuidar, vou cuidar de mim. De mim, do meu coração e dessa minha mania de amar demais, de querer demais, de esperar demais. Dessa minha mania tão boba de amar errado.

Caio Fernando Abreu

Da fotografia

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Thu, 08 Dec 2011 18:48:00 +0000

Fotografar e a arte de contar historias, ao inves das palavras usam se os gestos. As cores dos pinceis sao as fibras reais do blusao que aquecem a pele arrepiada.

Fotografar e contar historias desenhando nelas contornos da realidade que adormecem na terra do pra sempre. E que nos fazem sorrir quando despertamos deste sono os personagens de nos mesmos, dos tempos que foram.

Fotografar e um pacto de amor com a vida, e a arte de declamar poemas em silencio e se fazer entender em qualquer lingua.

Da amizade

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Thu, 08 Dec 2011 18:02:00 +0000

E que ela tinha um amor. Carregava no peito ate mesmo quando ardia, como ortiga arde a perna quando se anda no meio do mato. Mesmo ardendo; o amava.

Este amor que era sem carne e osso mas tinha uma alma intensa. Quando lhe abria a porta da casa, ele atirava rosas por sua cabeca e a beijava macio frente a testa. Como se assim fazendo acendesse uma lamparina que iluminava a noite adentro.

Quando ele se atirava no sofa, cansado da danca e do vinho, ela passava seus dedinhos suavemente pelo seu corpo, imitando o movimento que borboletas fazem quando voam. Sua pele ao toque dela era sempre um cortejo ao arrepio, que adentrava seus poros ate fazer cocegas no seu intimo intocavel e indefinido.

Era certo que a amava. E se nao a tocava, era por que tinha o pavor de que suas maos tremulas e sempre indecisas pudessem quebrar qualquer estrutura, que a sustentasse. Ela era muito mais importante para ele do que qualquer desejo mundano e efemero. Preferia mante-la assim, intacta as arguras do tempo e das paixoes. Era na amizade com a promessa do pra sempre que morava sua alegria.

Ana Frantz

Da Felicidade

noreply@blogger.com (Ana Frantz) — Wed, 30 Nov 2011 12:23:00 +0000

Agarrava-a em seus bracos como se fosse a ultima chance de ser feliz. Nao a felicidade por inteiro, aquela que chega silenciosa e sim a felicidade daqueles que possuem uma certa cegueira de alma. A felicidade que exige sons muito altos e as cores muito intensas para pincelar em uma aquarela perecivel e fragil.

E que logo se precebe no andar da longa estrada, que o para sempre e uma terra que apenas pode existir dentro de si. Na contemplacao plena do existir ha que ser maestro e dono da melodia que se cria entre frases feitas e poemas de livros.

Ha enfim uma verdade. Presa. Dormente ou latente em cada um de nos. E esta habitara enfim em esplendor na terra do pra sempre. Os sentimentos que la repousam, e vez que outra em solucos e ecos de risos, nos lembram quem somos, constroem atraves do tempo a estrutura de que somos feitos.

De nada nos cabe atear fogo em pontes so para nao corrermos o risco de cruzar os mesmos rios.

Ofuscar esta verdade, apenas atrazaria mais o andar. Estancar este fogo que verte da carne, dos poros e das veias aflitas, sem antes liberta-lo de suas proprias chamas, seria apenas um jogo para amadores. Era o medo que inflamava uma doenca ou outra e acelerava qualquer tipo de entrega que nao deveria jamais ter sido feita.

Ele agarrava-a como se fosse a ultima chance de provar para si mesmo que o passado era apenas uma historia mal escrita e que sua vida estava apenas comecando.

A verdade repousa inofensiva, como quem promete nao avancar. No entanto, em seu proprio despertar contagiara sua plateia com seus gritos tortos, despertando fantasmas dormentes com suas dores ainda latentes, do fundo do palco.

A felicidade, chega. Ela vira silenciosa e permanente, apos cada grito de espanto nos fizer perder o medo de descobrir o escuro no outro. A felicidade vem e nao tem nome. Nao tem tempo. Nao tem pressa. Basta ser sincero.

Ana Frantz