O Barco Sintético

2009-06-03T14:42:00.001-03:00

Mudamos

Agora vocês me vêem aqui

(http://patricianardelli.wordpress.com/)

2009-06-03T14:02:00.000-03:00

[Acho que estamos prestes a mudar de endereço]

2009-05-19T12:28:00.002-03:00

Poeminha da Desesperança

Hoje eu sei,
para sempre
é um estado de espírito.
É justamente por isso
que não dura
para sempre.

2009-04-20T16:39:00.002-03:00

De Vontades

Analia nem sempre tem vontades, mas não sabe como explicar isso. Às vezes Analia se entrega a uma espécie de apatia da qual só consegue escapar fazendo amor. Ou pelo menos é isso que os outro pensam. Analia não entende essa coisa de fazer amor, ela acha que amor não se faz, amor se sente. E Analia sente amor o tempo todo, a cada nova possibilidade, a cada novo desconhecido que lhe cruza o caminho. Ela não sabe explicar o que é viver dessa arte de amar a tantos ao mesmo tempo e se ressente. Se ressente de ter tantas vontades com o novo e uma espécie de doçura juvenil com o que já tem. Analia só se deita com ferocidade no desconhecido e se sacia inteira até o dia seguinte, quando o ventre lateja pedindo mais e o estômago aperta pensando em paixão, só para depois desapertar no tédio. A verdade é que Analia faz casa em poucos e amansa de um jeito que não queria, não é justo. E na doçura às vezes redescobre amor. Analia não acha que a vida deveria ser feita de escolhas, é egoísmo dos mais vis que alguém a queira só para si.

2009-04-01T15:08:00.002-03:00

Sinistrogiro

Eu acordo e tenho medo da pessoa que fui no dia anterior. Das coisas que fiz, das coisas que não fiz, sobretudo das coisas. As minhas. Eu acordo todos os dias e fico pensando nas coisas que não vou fazer, mas devia. Eu acendo um cigarro no início da tarde e fico friamente pensando no absurdo das minhas explosões, nos motivos de tanta emotividade, de toda passionalidade desmedida. Mas alguma coisa sempre me interrompe. Eu sempre me interrompo. Tenho complexo de trator. Guardo toda a minha dedicação a um tédio não reflexivo. Atropelo.

2009-03-19T17:48:00.002-03:00

Ano Novo

Rodas e tambores ao meu redor. É dia de azul e branco. É dia de mar e de chuva. Se ela é mãe, seu aniversário me fez voltar ao ovo. Cercada de ela. E nascer de novo. Assim, quase virgem do meu superego. E eu tenho sede de toda a água que fui, que me deixei ser quase sem opção. Quase como se fosse peixes, em caos de não querer parar. Iemanjá veio me dizer que sentir de pouquinho assim, já não dá mais.

2009-03-07T13:59:00.003-03:00

Dispenso esta rosa!

Dia 8 de março seria um dia como qualquer outro, não fosse pela rosa e os parabéns. Toda mulher sabe como é. Ao chegar ao trabalho e dar bom dia aos colegas, algum deles vai soltar: "parabéns".

Por alguns segundos, a gente tenta entender por que raios estamos recebendo parabéns se não é nosso aniversário (exceção, claro, à minoria que, de fato, faz aniversário neste dia). Depois de ficar com cara de bestas, num estalo a gente se lembra da data, dá um sorriso amarelo e responde "obrigada", pensando: "mas por que eu deveria receber parabéns por ser mulher?".

Mais tarde, chega um funcionário distribuindo rosas. Novamente, sorriso amarelo e obrigada. É assim todos os anos. Quando não é no trabalho, é em alguma loja. Quando não é numa loja, é no supermercado. Todos os anos, todo 8 de março: é sempre a maldita rosa.

Dizem que a rosa simboliza a "feminilidade", a delicadeza. É a mesma metáfora que usam para coibir nossa sexualidade -- da supervalorização da virgindidade é que saiu o verbo "deflorar" (como se o homem, ao romper o hímen de uma mulher, arrancasse a flor do solo, tomando-a para si e condenando-a -- afinal, depois de arrancada da terra, a flor está fadada à morte). É da metáfora da flor, portanto, que vem a idéia de que mulheres sexualmente ativas são "putas", inferiores, menos respeitáveis.

A delicadeza da flor também é sua fraqueza. Qualquer movimento mais brusco lhe arranca as pétalas. Dizem o mesmo de nós: que somos o "sexo frágil" e que, por isso, devemos ser protegidas. Mas protegidas do quê? De quem? A julgar pelo número de estupros, precisamos de proteção contra os homens. Ah, mas os homens que estupram são psicopatas, dizem. São loucos. Não é com estes homens que nós namoramos e casamos, não é a eles que confiamos a tarefa de nos proteger. Mas, bem, segundo pesquisa Ibope/Instituto Patricia Galvão, 51% dos brasileiros dizem conhecer alguma mulher que é agredida por seu parceiro. No resto do mundo, em 40 a 70 por cento dos assassinatos de mulheres, o autor é o próprio marido ou companheiro.Este tipo de crime também aparece com frequência na mídia. No entanto, são tratados como crimes "passionais" -- o que dá a errônea impressão de que homens e mulheres os cometem com a mesma frequência, já que a paixão é algo que acomete ambos os sexos. Tratam os homens autores destes crimes como "românticos" exagerados, príncipes encantados que foram longe demais. No entanto, são as mulheres as neuróticas nos filmes e novelas. São elas que "amam demais", não os homens.

Mas a rosa também tem espinhos, o que a torna ainda mais simbólica dos mitos que o patriarcado atribuiu às mulheres. Somos ardilosas, traiçoeiras, manipuladoras, castradoras. Nós é que fomos nos meter com a serpente e tiramos o pobre Adão do paraíso (como se Eva lhe tivesse enfiado a maçã goela abaixo, como se ele não a tivesse comido de livre e espontânea vontade). Várias culturas têm a lenda da vagina dentata. Em Hollywood, as mulheres usam a "sedução" para prejudicar os homens e conseguir o que querem. Nos intervalos do canal Sony, os machos são de "respeito" e as mulheres têm "mentes perigosas". A mensagem subliminar é: "cuidado, meninos, as mulheres são o capeta disfarçado". E, foi com medo do capeta que a sociedade, ao longo dos séculos, prendeu as mulheres dentro de casa. Como se isso não fosse suficiente, limitaram seus movimentos com espartilhos, sapatos minúsculos (na China), saltos altos. Impediram-na que estudasse, que trabalhasse, que tivesse vida própria. Ela era uma propriedade do pai, depois do marido. Tinha sempre de estar sob a tutela de alguém, senão sua "mente perigosa" causaria coisas terríveis.

Mas dizem que a rosa serve para mostrar que, hoje, nos valorizam. Hoje, sim. Vivemos num mundo "pós-feminista" afinal. Todas essas discriminações acabaram! As mulheres votam e trabalham! Não há mais nada para conquistar! Será mesmo? Nos últimos anos, as diferenças salariais entre homens e mulheres (que seguem as mesmas profissões) têm crescido no Brasil, em vez de diminuir. Nos centros urbanos, onde a estrutura ocupacional é mais complexa, a disparidade tende a ser pior. Considerando que recebo menos para desempenhar o mesmo serviço, não parece irônico que o meu colega de trabalho me dê os parabéns por ser mulher?
Dizem que a rosa é um sinal de reconhecimento das nossas capacidades. Mas, no ranking de igualdade política do Fórum Econômico Mundial de 2008, o Brasil está em 10oº lugar entre 130 países. As mulheres têm 11% dos cargos ministeriais e 9% dos assentos no Congresso -- onde, das 513 cadeiras, apenas 46 são ocupadas por elas. Do total de prefeitos eleitos no ano passado, apenas 9,08% são mulheres. E nós somos 52% da população.

A rosa também simboliza beleza. Ah, o sexo belo. Mas é só passar em frente a uma banca de revistas para descobrir que é exatamente o contrário. Você nunca está bonita o suficiente, bobinha. Não pode ser feliz enquanto não emagrecer. Não pode envelhecer. Não pode ter celulite (embora até bebês tenham furinhos na bunda). Você só terá valor quando for igual a uma modelo de 18 anos (as modelos têm 17 ou 18 anos até quando a propaganda é de creme rejuvenescedor...). Mas mesmo ela não é perfeita: tem de ser photoshopada. Sua pele é alterada a ponto de parecer de plástico: ela não tem espinhas nem estrias nem olheiras nem cicatrizes nem hematomas, nenhuma dessas coisas que a gente tem quando vive. Ela sorri, mas não tem linhas ao lado da boca. Faz cara de brava, mas sua testa não se franze. É magérrima (às vezes, anoréxica), mas não tem nenhum osso saltando. É a beleza impossível, mas você deve persegui-la mesmo assim, se quiser ser "feminina". Porque, sim, feminilidade é isso: é "se cuidar". Você não pode relaxar. Não pode se abandonar (em inglês, a expressão usada é exatamente esta: "let yourself go"). Usar uma porrada de cosméticos e fazer plásticas é a maneira (a única maneira, segundo os publicitários) de mostrar a si mesma e aos outros que você se ama. "Você se ama? Então corrija-se". Por mais contraditória que pareça, é esta a mensagem.

Todo dia 8 de março, nos dão uma rosa como sinal de respeito. No entanto, a misoginia está em toda parte. Os anúncios e ensaios de moda glamurizam a violência contra a mulher. Nas propagandas de cerveja e programas humorísticos, as mulheres são bundas ambulantes, meros objetos sexuais. A pornografia mainstream (feita pela Hollywood pornô, uma indústira multibilionária) tem cada vez mais cenas de violência, estupro e simulação de atos sexuais feitos contra a vontade da mulher. Nos videogames, ganha pontos quem atropelar prostitutas.

Todo dia 8 de março, volto para casa e vejo um monte de mulheres com rosas vermelhas na mão, no metrô. É um sinal de cavalheirismo, dizem. Mas, no mesmo metrô, muitas mulheres são encoxadas todos os dias. Tanto que o Rio criou um vagão exclusivo para as mulheres, para que elas fujam de quem as assedia. Pois é, eles não punem os responsáveis. Acham difícil. Preferem isolar as vítimas. Enquanto não combatermos a idéia de que as mulheres que andam sozinhas por aí são "convidativas", propriedade pública, isso nunca vai deixar de existir. Enquanto acharem que cantar uma mulher na rua é elogio, isso nunca vai deixar de existir. Atualmente, a propaganda da NET mostra um pinguim (?) dizendo "ê lá em casa" para uma enfermeira. Em outro comercial, o russo garoto-propaganda puxa três mulheres para perto de si, para que os telespectadores entendam que o "combo" da NET engloba três serviços. Aparentemente, temos de rir disso. Aparentemente, isso ajuda a vender TV por assinatura. Muito provavelmente, os publicitários criadores desta peça não sabem o que é andar pela rua sem ser interrompida por um completo desconhecido ameaçando "chupá-la todinha".

Então, dá licença, mas eu dispenso esta rosa. Não preciso dela. Não a aceito. Não me sinto elogiada com ela. Não quero rosas. Eu quero igualdade de salários, mais representação política, mais respeito, menos violência e menos amarras. Eu quero, de fato, ser igual na sociedade. Eu quero, de fato, caminhar em direção a um mundo em que o feminismo não seja mais necessário.

...Enquanto isso não acontecer, meu querido, enfia esta rosa no dignissímo senhor seu cu.

[Texto de Marjorie Rodrigues]

Comunidades no orkut: http://www.orkut.com.br/Main#Community.aspx?cmm=59614990
http://www.orkut.com.br/Main#Community.aspx?cmm=26646467

2009-03-02T22:49:00.002-03:00

Red Red Red

Ela apoiou o saco plástico no balcão da cozinha, a geladeira ainda aberta, e falou:
- Estão podres. Tsc.
Fechou a porta da geladeira com o pé e jogou o saco com os tomates no lixo. Pensou que agora teria que ir ao supermercado e não queria. Tomou uma caneca de café doce enquanto vestia um jeans e camiseta preta. Prendeu os cabelos na frente do espelho pensando nas suas sobrancelhas para evitar pensar nas coisas que se estragam. Acalmou a pontada no estômago com o último gole de café doce. Doce, para aliviar o amargor das impossibilidades. Meteu os pés em sapatinhos pretos e saiu. Hesitou por um fechar de pálpebras antes de entrar no carro. No breve caminho pensou em como gostaria de ter ido a pé. Ela é assim, adora andar a pé, mas acaba sempre indo de carro. Vai ver é para sentir mais forte o quanto gosta de caminhar. Tem pessoas que só se entendem na falta.

Dentro do mercado achou a luz forte demais, o piso branco demais. As verduras, bem ordenadas demais, quase como se quisesse evitar que as coisas seguissem sua vontade natural de bagunçar. Enconstou a cabeça no freezer de refrigerantes e olhou os tomates: grandes, redondos, maduros. Lindos, ela acariciava o braço esquerdo com a mão direita como que para tentar esquentar, não queria outros tomates, não. Queria aqueles que haviam apodrecido na geladeira, queria que eles ainda estivessem bons. Impossibilidades. Não podia evitar que as coisas chegassem ao fim. Sentiu quase transbordar os olhos. Respirou fundo contraiu o estômago, para que ele se mantivesse dentro do corpo. Escolheu os tomates mais feios, quase que propositalmente. Pegou umas cervejas para fazerem companhia no almoço.

Ao chegar em casa abriu uma cerveja e guardou as outras na geladeira, ainda com o cheiro das coisas que se estragam. O cheiro da sua impossibilidade. Tomou outro gole, amargo, e abriu o saco com os tomates novos. Enquanto os lavava pensou em como era feios e em como os antigos eram bem melhores. Espetou um tomate com o garfo e pos em cima da boca acesa do fogão, a outra mão de mãos dadas com a cerveja. Ficou olhando a pele do tomate soltar entre um gole e outro, sentindo o cheiro enjoativo de quase queimar do tomate. Um após o outro ela tirava a pele dos tomates e achava que eles estavam am carne viva por baixo. Sentiu apertar o peito, com as mãos sujas de vermelho, e controlou a vontade autodestrutiva de esmagar o tomate com as mãos. Fragilidade. Bebeu em goles grandes e lavou as mãos. Começou a pensar em todas as coisas que o molho de tomate precisaria: alho, sal, orégano, louro, cebola... Acendeu um cigarro e enxugou o suor da testa com a mão. Não. Não queria outro molho. Queria o antigo que ela não havia feito com os tomates que se estragaram. Impossibilidade. Abriu mais uma cerveja e se perguntou se não seria melhor esquecer os tomates. Não. É claro que não seria. Sentiu-se enjoar quando triturou os tomates no liquidificador. A fragilidade em carne viva. As mãos sujas de vermelho. O aperto no peito. Com a panela no fogo percebeu que tinha medo de não gostar mais de molho de tomate. Não sabia se aquele molho seria tão bom quanto o outro. Serviu o molho em cima de um prato de macarrão. Tomou um gole de cerveja para dar coragem.

2009-02-20T14:59:00.002-03:00

Antropofagia

Do alto da prateleira um livro
me interroga todos os dias:
"Amar, verbo intransitivo"
E cada dia me respondo:
"Amar, verbo inalcançável"

2009-02-18T12:29:00.003-03:00

"Fidelity": Don't Divorce... from Courage Campaign on Vimeo.

[Aproveitando para divulgar o vídeo da courage campaign, que, diga-se de passagem, é lindo.]

Diálogo Imaginário

- Já é bastante difícil
- O quê?
- Estar apaixonado por alguém
- Quer dizer estar apaixonada por mim?
- Também – riu – Estou falando sério. Você não se lembra como foi difícil? A primeira vez que você se apaixonou por uma garota?
- Eu tento não pensar nessas coisas.
- Mas isso é negar como você se tornou quem é hoje. – suspirou – Eu me lembro. Todos os dias.
- Quer dizer que você pensa em outra todos os dias?
- Penso. Não dessa forma. Penso em como foi confuso, em como foi doloroso. Às vezes penso em todas aquelas que não quiseram ou puderam estar comigo. Era muito difícil para elas, essa coisa toda de dizer aos outros que se é desviante, sei lá, odeio essa palavra.
- É. É. Eu sei. Mesmo depois de todos esses anos que estou com você. Ainda somos desviantes.
- E tantas, tantos, são divorciados todos os dias. Pelas famílias, pelos amigos, por si mesmos. Não é justo, sabe? Não conseguir amar.
- Não, não é. Não é justo que nosso amor valha tanto somente pela medida do nosso esforço. Preferia, acho, ter um amor desses banais, que são simples.
- Nenhum amor é banal, meu bem.
- Eu sei. Te amo.
- Eu também te amo.

2009-01-28T23:59:00.000-02:00

I want to be a good woman
And I want, for you to be a good man.
This is why I will be leaving
And this is why, I can’t see you no more.
I will miss your heart so tender
And I will love
This love forever

I don’t want be a bad woman
And I can’t stand to see you be a bad man
I will miss your heart so tender
And I will love
This love forever
And this is why I am leaving
And this is why I can’t see you no more
This is why I am lying when I say
That I don’t love you no more

Cause I want to be a good woman
And I want for you to be a good man

[Cat Power - Good Woman]

2009-01-27T02:02:00.000-02:00

Já vou, será
eu quero ver
o mundo eu sei
não é esse lá

por onde andar
eu começo por onde a estrada vai
e nao culpo a cidade, o pai

vou lá, andar
e o que eu vou ver
eu sei lá

não faz disso esse drama essa dor
é que a sorte é preciso tirar pra ter
perigo é eu me esconder em você
e quando eu vou voltar, quem vai saber

se alguem numa curva me convidar
eu vou lá
que andar é reconhecer
olhar

eu preciso andar
um caminho só
vou buscar alguém
que eu nem sei quem sou

Eu escrevo e te conto o que eu vi
e me mostro de lá pra você
guarde um sonho bom pra mim

eu preciso andar
um caminho só
vou buscar alguém
que eu nem sei quem sou

[Los Hermanos - Primeiro Andar]

2009-01-21T15:19:00.000-02:00

Banzo (parte 3)

Capítulo 3

Alcançaram as rochas em dois dias. A maior parte dos homens dormia em barracas de pele quando eles terminaram de subir até o topo, carneiro, ela disse ao velho. Havia uma fogueira ao redor da qual as barracas estavam montadas e eles estavam escondidos atrás de uma rocha.
- Vai lá falar com eles – ela falou.
- Eu? – o velho olhou espantado – mas eu nem sei quem eles são.
- É uma boa hora para saber, não acha?
- Não sei – resmungou olhando para o chão, enterrando um pé na areia.
- Por favor – ela disse – é importante.
- E como isso deveria me ajudar a fazer as coisas voltarem ao normal?
- Acho que é uma boa hora para você não fazer tudo sozinho uma única vez na existência – ela sorriu – é um pouco chato ter que fazer tudo sozinho sempre.
Ele saiu de trás da rocha e se aproximou calmamente, com sua postura um tanto curvada. Pôde notar que alguns se encontravam despertos, deitados ao redor da fogueira, e o olharam com certo desdém.
- Com licença – disse o velho – sou um viajante.
Os homens continuaram olhando para ele com desdém:
- E o que te trouxe até aqui? – disse um deles
- A minha casa. Foi destruída. – mentiu
- E veio procurar um lugar para ficar?
- Talvez. Queria poder comer um pouco. Há dias que não como, acho. Não dá pra saber.
- Uma semana.
- An?
- Se passou uma semana desde que o sol não mais se pôs.
- Como você pode saber?
- Contando.
O velho não entendeu, mas ficou ali, comeu um pouco e bebeu uma bebida estranha. Ouviu histórias sobre um povo que catalogava estrelas bem antes deles, e que eles haviam seguido o exemplo.
- Não sei nada sobre estrelas – disse o velho.
- Vou te contar um segredo: quando está preste a amanhecer, é possível pega-las. Você imagina o que pode ser feito com isso?
- Não. Por que alguém gostaria de pegar as estrelas?
- Oras, para coleciona-las. Fazer o nosso próprio céu.
- Por que querer o ‘nosso próprio céu’?
O homem riu:
- Porque em alguns lugares já não é mais possível ver o céu. Para um viajante, você não parece ter visto muita coisa. Queremos nosso próprio céu porque tememos um dia perde-lo.
O velho pareceu confuso e disse que iria dar um volta. O homem deitou e fechou os olhos. Andou até a rocha onde havia ficado escondido, mas não havia nem sinal da garota. Voltou e caminhou pelo acampamento, guardando as feições daqueles homens e tudo que lhe haviam ensinado. Foi então que encontrou dois lampiões. Eram lindos. O velho nunca antes havia visto algo tão brilhante e quase entendeu porque alguém gostaria de ter um céu só para si. Pensou que eram vagalumes. Olhou mais para o lado e avistou a garota.
- Procurei você e não achei, pensei que havia ido embora.
- Silêncio – disse baixinho – E muito obrigada – deu um beijo doce na testa dele.
Ela abriu os lampiões daquela gente e pegou os dois vagalumes. Tirou os óculos escuros e encaixou os insetos nos vãos dos olhos. Sorriu:
- Agora sim, já posso voltar.
Ela desapareceu deixando as vestes para trás, com os olhos incandescentes, e subitamente fez-se noite cheia de estrelas, como se fossem vagalumes. O velho entendeu e disse:
- Belos olhos, morena, belos olhos.

Epílogo

Uma luz acendeu na cabana. Em breves instantes foi apagada. O velho apoiava os cotovelos no parapeito da janela e olhava para o céu. Fumava um cachimbo enquanto esperava esquentar a água do chá. Estava feliz, muito feliz, por saber que não fazia as coisas sozinho todos os dias. Era a primeira vez que ficava feliz. Tudo havia voltado ao normal.

2009-01-12T16:37:00.000-02:00

Banzo (parte 2)

Capítulo 2

Aproximou-se cambaleante e com a boca entreaberta de surpresa, a medida que chegava perto a figura ia se revelando, de um borrão passara a ser uma pessoa, aí então, uma garota. Era uma garota de pernas longas que vestia um short jeans, uma blusa branca e sandálias pretas de corda. Tinha os cabelos negros, curtos, e óculos escuros. Trazia um sorriso no rosto e o olhar perdido nas nuvens, como se não se incomodasse com nada. O velho tombou ao seu lado como que acreditando a garota ser somente miragem e estendeu a mão para tocar no braço dela, que virou o rosto, curiosa.
- Bom dia – ela disse com o maior sorriso do mundo, mostrando os dentes claros.
O velho sentou e suspirou, metade aliviado, metade envergonhado do papel ridículo que acabara de fazer.
- Bom dia – ele disse desanimado
Ela voltou a observar o céu ensolarado e as ondas do mar, como se nada houvesse acontecido. O velho, estranhando a atitude, disse:
- Morena...Que é que você está fazendo aqui?
Ela virou como se achasse a pergunta absurda e respondeu:
- Estou olhando o dia.
O velho olhou com ironia pela primeira vez.
- Eu vim de lá – ele apontou para a ponta da praia onde ficava a cabana – Nunca vi você na praia.
- Ah, eu não costumo muito descer até aqui.
- E veio só para olhar o dia?
- Não, não – ela riu – Estou procurando uma coisa que me roubaram, imaginei que poderia estar aqui.
- Ah...Pois sim.
O barulho das ondas se sobrepunha ao silêncio dos desconhecidos
- Você é a primeira pessoa que vejo por aqui, está fazendo o quê?
- Estou procurando uma resposta.
- Uma resposta? Para que tipo de pergunta?
- Eu moro numa cabana, mas um dia o dia não deixou de ser dia e o mar secou de vida. Sabe, eu não posso deixar isso acontecer.
- Eu sei. Uma cabana azul e branca.
- É. Como...?
- Eu sei um pouco de tudo.
- Então resolvi vir descobrir o que está acontecendo, às vezes sinto como se eu também estivesse por morrer.
- Evidente. – Ela olhou a gaivota – Acho que podemos procurar juntos. Não?
- Acho que sim
- Quer água? – Ela lhe estendeu um cantil pequeno que carregava na cintura.
Ele pegou o cantil, desconfiado, abriu e deu um gole.
- Essa água é...diferente. – com frescor de madrugada, ele pensou e não quis dizer. Ela riu. – Onde a conseguiu?
- Por aí. Eu nunca fico sem.
- E você está indo para onde?
- Para lá – apontou as rochas na outra ponta da praia -, acho que é para lá que eles devem ter levado as minhas coisas.
- Eles?
- É, os homens que me roubaram.
- Ah, sim.
- Você já esteve nas rochas?
- Não.
- Devia, é muito bonito. Quando é noite os homens acendem uma grande fogueira e catalogam as estrelas do céu.
- Os homens que te roubaram?
- É.
- Achei que tivesse raiva deles.
- Um pouco.
- Com o que eles se parecem?
- Com os Hunos.
- Os Hunos?
- É, nunca viu um?
- Só nos livros
- Eu vi todos.
- Foi você quem me ajudou quando eu desmaiei?
- Eu esperava que você fosse voltar. Bom - ela levantou e bateu a areia das pernas -, vamos?
- Claro.
Ele levantou e começou a andar ao lado dela, deixando um par de pegadas descalças ao lado das pegadas sem dedo. Ela andava pela parte molhada da areia, porque gostava de sentir o mar e não tinha os pés acostumados com a temperatura da areia. O velho guardava para si sua desconfiança, mas no fundo, sentia que não queria se afastar. Pensou que de certa forma era como aquela gaivota voando em círculos: fazia as mesmas coisas todos os dias.
- Você tem nome? – ela perguntou.
O velho pensou por longos instantes, confuso com a pergunta.
- An... Eu não sei. Acho que ninguém nunca precisou me chamar.
- Não tem problema. Foi só uma pergunta boba.
Andaram por mais algumas horas até que o velho avistou, lá do outro lado da faixa de areia, resquícios de uma construção colorida. Forçou a vista numa tentativa inútil de enxergar ao longe. Ela olhou para trás e observou o esforço do velho, enquanto o vento que soprava leve parecia querer secar os cabelos dele. Continuavam andando e vez por outra o velho estranhava um ou outra construção que encontrava pelo caminho ao longe, colorindo a areia com arabesques disfarçados em tons ocres e azulados, quase como se tivessem nascido no deserto por livre e espontânea vontade.
- São dos beduínos – ela falou sem olhar para ele.
- E eles não têm sede? – o velho perguntou com medo, lembrando da sensação que conhecera pela primeira vez há pouco tempo atrás.
Ela lhe havia explicado que havia no deserto alguns lugares de água chamados oásis, e que os beduínos não eram como ele, não gostavam de estar sempre no mesmo lugar.
- E é lá que você sempre vai encher esse cantil, Morena?
Ela deu uma risadinha.
- Acho que devemos dormir um pouco.
Sentaram-se na areia, o velho meio sonolento, perguntou:
- Morena, de que cor será que são os teus olhos?
- Você quer ver? – fez menção de retirar os óculos escuros.
- Não, não – ele interrompeu gentilmente o movimento com a mão – Me deixa imaginar. – Deitou-se e adormeceu rapidamente.
Enquanto o velho dormia, ela se afastava e retirava os óculos escuros, chorando enchia o cantil. Era assim que nunca ficava sem água.

2009-01-05T17:40:00.003-02:00

Banzo (parte 1)

Prólogo

Uma luz acendeu na cabana. A noite era estrelada, de modo que dava para ver bem a cabana branca de telhado azul que existia ali, bem no meio da areia. Não faz mal, ninguém nunca vai lá. Era noite de mar parado. O velho estava de pé e os insetos voavam em volta da lâmpada. Puxou uma cadeira de madeira fustigada pela maresia e tomou seu chá verde com um mau pressentimento, depois foi se deitar.

Capítulo 1

O dia amanheceu já de sol alto, o velho acordou e achou estranho, o desconforto da noite anterior não tinha passado. O céu era azul e limpo e o velho achou que tinha perdido a hora. Mas isso não era possível, morava naquela cabana desde que havia o tempo e nunca se havia enganado. Era um homem delgado, de cabelos grisalhos curtos e revoltos, tinha um bronzeado gostoso de mormaço que fazia parecer que ele, o velho, era feito de areia. Mas não aquela areia branca da praia, mas como se fosse de deserto, de argila, um bronzeado de areia molhada.
Fez uma cara desanimada que fazia salientar as rugas e foi pescar, como fazia em todos os dias. Catou seu barquinho, azul e branco, da beira da praia e lançou-se ao mar, o sol alto fazia parecer que já eram onze da manhã, mas não era, não podia ser. Olhou pra cima, machucando um pouco a vista, e só viu uma gaivota, voando em círculos em volta do sol.
Aquela visão lhe comprimiu o tórax, mas ignorou o mal estar, precisava jogar a rede. Sentou-se no barco em silêncio para esperar, em outros dias o calor não lhe pesaria tanto. De que será que lembrava aquele homem que vivia sozinho desde que havia o tempo, num lugar onde ninguém nunca ia? Ele gostava de deitar para ver o céu enquanto esperava, mas num dia como aquele, sem nuvens, sem pássaros, a não ser aquela gaivota solitária, o que havia para olhar? Os olhos doíam e ele nem sabia por que, devia ser o sol. Sentou-se desolado, fazendo aparecer as marcas de rugas da barriga, fez cara de choro, mas a verdade é que nunca chorava. Ficou observando o mar e talvez se pudesse dizer que se arrependia da existência, num dia em que não se tinham ondas para olhar, pegava-se pensando em eventos de dias anteriores até que estes se revelavam assim, vazios. Faltava alguma coisa em todo aquele saber dele. Engraçado como, até então, nunca tinha se sentindo assim, daquele jeito que não sabia dar nome, uma incompletude cheia. Só sabia que lhe apertava até quase vomitar.
Deixou a rede no mar e foi pra cabana, almoçou algum feijão com arroz e alface que não se sabe ao certo de onde veio. Só sabia que era o horário do almoço pela fome. Cozinhava sozinho todos os dias e sempre comia uma comida muito salgada, com algum peixe de ontem. Depois, sentou na areia debaixo de uma palmeira, ventava muito no dia, o que amenizava o calor, e tirou um cochilo ao som das poucas ondas do mar.
Puxou a rede horas mais tarde e só havia pescado tainhas. Mais uma vez sentia que havia algo de estranho. Mas como era possível que houvesse algo de estranho para ele no mar? Deu um mergulho e olhou o fundo, os corais, a vegetação era a mesma. Notou a falta dos peixes, só havia um polvo entre as anêmonas. Um. Não havia nada de mais vazio no mundo do que um mar que mais parecia uma cidade fantasma.
Resolveu caminhar para gastar a energia do resto do dia, ao invés de fazer algum cesto de palha, e não notou mudanças na paisagem. Voltou para a cabana no final da tarde, mas o sol ainda estava alto como quando o velho havia acordado. Ele entrou e apoiou os cotovelos na janela azul, mastigando um pedaço de palha e pensando que aquilo tudo era muito estranho. Sabia tanto quanto sabia quem era que já era noite, mas o sol ainda estava lá, como se ainda fosse onze horas da manhã. Fez seu chá verde, tomou com a sensação de que chá verde não combinava com sol, e foi se deitar com o cansaço do corpo brigando com a recusa da mente de aceitar que era noite. Porque não era.
Acordou quase em dúvida acerca das horas, mas o relógio biológico do corpo ainda resistia e insistia no horário certo, enquanto horário ainda fizesse sentido. Levantou e tomou um copo d’água gelada que recolhia na mata virgem que cercava a praia, sentia os olhos pesarem um pouco e teve vontade de não sair para o mar, que passou no primeiro cheiro de maresia da manhã.
O dia continuava o mesmo, aquele céu azul limpo de nuvens e uma única gaivota voando por cima do círculo de arco-íris que a luz do sol fazia. O mar ainda parado, de ondas modestas, como se o dia nunca houvesse acabado. E talvez não tivesse, embora cada espasmo do seu corpo soubesse que acabara sim. Arrastou o barco para água, exatamente como sempre, e jogou a rede. Dessa vez não sentou no barco, ancorou-o e foi caminhar pela praia. As sombras das palmeiras, dos coqueiros, ainda era a mesma, ao mesmo tempo que o velho se aliviava de algo não ter mudado, sabia que na praia nenhum dia deveria ser igual ao outro, e aquele dia era exatamente o mesmo de ontem, era exatamente o mesmo em todos os minutos, como se o tempo tivesse parado de passar. Subiu num coqueiro para pegar um coco verde, abriu com um facão rústico e tomou a água gelada. Todas as coisas que possuía eram por ele mesmo forjadas.
Mais tarde voltou ao barco, puxou a rede, nada. Nunca antes havia acontecido de não haver nada na rede: as rugas debaixo dos olhos do velho tornaram-se mais pesadas por alguns instantes. Foi mais para o fundo e decidiu tentar a sorte com a vara. Nada. O mar parecia um absoluto deserto vazio de vida. Mergulhou e tudo o que foi capaz de ver era um bando de polvos, todos roxos, que se dirigiam ao longe para cada vez mais longe de alto mar. Voltou à superfície tão desolado que tornou à cabana para dormir, logo após fritar um peixe de ontem. Não conseguindo, resolveu construir janelas que pudessem ser fechadas para a cabana, já que não mais havia noite. Janelas azuis. Exausto, fechou as novas janelas no final do dia e adormeceu, sem nem tomar seu chá.
Acordou já sem saber ao certo que horas eram, saiu e pela primeira vez a luz do sol lhe machucava aos olhos. Carregou o barco com dificuldade para a água, perguntando-se se havia dormido o suficiente, ou se havia adormecido por tempo demais. Jogou a rede sem esperanças, só para não encontrar nada mais tarde. Nem tentou pegar cocos verdes, não conseguia escalar um coqueiro sequer. Tentou a vara por teimosia, não havia nada para ser pescado na água. A gaivota permanecia lá, como em todos os dias, em todas as horas que eram as mesmas, bem como as sombras das palmeiras. Mergulhou, pura bobagem, dessa vez já não havia nada no fundo do oceano, nem sequer um polvo. Pela primeira vez o sal da água incomodou e a areia do vento cortava a pele. Ele voltou para a cabana e não quis comer, não precisava. Fechou as janelas pela metade para o sol não castigar, o calor continuava a pesar sobre os ombros. Arrastou-se de um lado para o outro, tomando seu chá, sem encontrar conforto entre as xícaras. Sentou na cadeira, entediado, e acabou por adormecer.
Acordou e tudo ainda era como antes. Agora em seu corpo já não havia mais certeza das horas, da rotina, o tempo já não era mais algo que importava. O velho compreendeu que era preciso fazer algo, antes que terminasse por definhar. Tudo continuava como sempre: a gaivota no céu, o mar abandonado, o sol das onze da manhã. O velho agora tinha olheiras por cima das rugas. E foi assim, subitamente, que o velho abandonou a cabana sem rumo, sem ter a menor idéia do que poderia fazer. Decidira que descobriria o por que daquele absurdo nem que tivesse que ir até o fim do mundo, se fim do mundo já não era onde morava. Nunca lhe havia ocorrido a pergunta, mas nesse momento pegou-se imaginando qual seria o tamanho da praia. Em uma hora de caminhada não havia notado nenhuma diferença e o desgaste físico já se manifestava. Os pés, felizmente, não se incomodavam com o calor da areia, sempre quente naquele tempo interminavelmente repetido. Continuou a caminhar por horas e lhe ocorreu o quão estúpido fora de não trazer uma esteira para deitar-se quando estivesse com sono, é porque nunca antes a areia lhe havia incomodado, mas agora tudo era diferente. Seguiu caminhando até que percebeu que a faixa de areia havia aumentado, como se tivesse engolido a floresta, não havia mais floresta e se o velho algum vez já tivesse visto um deserto, saberia onde estava.
A boca do velho estava seca, como que grudenta, viscosa, e sua garganta arranhava como a pele fustigada pela areia sempre que ventava. A cabeça doía e era a primeira vez que o velho tinha sede. Olhou em vão a procura de um coqueiro, mas obviamente não havia nenhum. Sem saber o que fazer, o velho pensou em provar a água do mar: colocou o dedo indicador na água fria e depois na boca. Achou o gosto estranho, indefinível, e percebeu que aquela tinha sido uma idéia tola, a água salgada nada mais fez do que piorar a secura da boca. Água salgada. O velho nunca havia feito essa distinção antes. As coisas eram apenas o que eram, sem que se questionasse ou classificasse.
O velho fitava o horizonte imóvel para lá do fim do oceano na esperança de que algo viesse de lá para dizer-lhe que tudo aquilo não passava de uma peça, brincadeira, sonho ou o que quer que fosse. Mas nada mudava no bate e volta das ondas mansas, na gaivota que de tanto voar em círculos já devia estar tonta, no sol sempre radiante, na areia quente. A paisagem que mudava durante a caminhada era cada vez mais desértica, a paisagem, juntamente com o velho, era a única coisa que mudava. Jogaria uma garrafa ao mar com uma carta dentro, como nos livros que havia lido, se não tivesse a certeza que não havia ninguém para recebe-la. Ou se tivesse uma garrafa. Esbravejou e chutou um punhado de areia pra dentro d’água. Ajoelhou, quase vencido e sentiu um nó na garganta. Ficou ali um tempo, sentindo o vento lhe jogar areia na cara e pensando, com os cabelos revoltos, em tudo que havia acontecido. Tentou se levantar, mas ao apoiar o joelho na areia, caiu novamente e desmaiou com a cara voltada para o chão.
Acordou não se sabe quanto tempo depois. Já não tinha a boca seca. Olhou para o céu e estranhou a sensação de umidade no corpo. Olhou em volta numa tentativa de compreender o que lhe havia ocorrido, talvez com esperanças de que tudo não tivesse passado de um sonho esquisito, desses que o acaso manda quando quer fingir ser deus. Olhou pro chão e constatou boquiaberto que havia pegadas ali. Pegadas sem as marcas dos dedos. Imaginou para onde poderia ter ido seu salvador. Ou talvez fossem vários, não sabia. As pegadas se dirigiam na mesma direção que o velho tomava de início, seguiam o formato da costa pela areia molhada. Ninguém seria louco de ir para o outro lado, pensou ele. Ou seria? Pensou que talvez devesse arriscar, mas lembrou-se da dor de cabeça que a sede lhe havia causado e constatou que seria estúpido se assim o fizesse. Havia alguém que sabia onde ele estava e que poderia vir socorrê-lo novamente. A menos que ele o encontrasse antes. O velho pôs-se a caminhar rápido como nunca, na tentativa de alcançar quem quer que lhe houvesse ajudado, as pegadas estão frescas, pensou ele, não deve estar longe. Longas horas depois, exausto, o velho percebeu que havia se enganado, perdera o rastro, não sabendo se por descuido seu ou por desejo daquele que lhe rondava. Suspirou, pesaroso e com sono, o que faria agora? Deitou-se na areia que pinicava e tentou adormecer, esforçando-se para imaginar estrelas no céu. O velho agora já não sabia quanto tempo gastava no sono e tinha certeza que o desgaste físico vinha disso. Desejou ardentemente uma noite fresca, como nunca antes havia desejado nada, a bem da verdade, não se lembrava de algum dia ter desejado algo. Andou mais e mais pensando no porque daquilo tudo, e daí que era dia o mesmo dia todos os dias? O que poderia ele fazer pelo tempo somente caminhando a esmo? Avistou uma figura ao longe e arregalou os olhos cheios de dor da claridade.

2008-12-26T13:13:00.001-02:00

23

Capricorniana. Ascendente em peixes. Disléxica.

2008-12-25T13:49:00.002-02:00

Tradição de Natal desse blog:

Oh, give me a noose I can hang from the tree
I need no excuse to end my misery
This holiday season is all the more reason to die

Oh, pull up a stool and an ear to a fool
Once found some solace in the season of yule
This holiday season is all the more reason to cry

I put on my mittens, one green and one red
And I walk alone where they bury the dead
The snow falls as I breathe
It's a Gothic, death-rock Christmas eve

The bottle is empty
The sleigh has a flat
The stripper in my bed is ugly and fat
Her tassels are tangled and what's worse
My jingle won't jangle

This time of the year makes me sick to my guts
All this good cheer is a pain in the nuts
When it's your career to be down in the dumps
Tidings of comfort and joy really suck

I feel like St. Nicholas is pulling my leg
This thing we call "Christmas" is a sorry black plague
This holiday season is
All the more reason to die

2008-12-14T12:54:00.001-02:00

Particular

Relutou em desligar o chuveiro pensando no calor da água, mas o fez de súbito, como que para se convencer de que nada haveria mudado sem o calor da água que caia sobre seu corpo. Pegou a toalha, segurando-a entre os dois braços e parou. Observou o vapor pairando no banheiro e sentiu-se acalentada, o vapor quente, os azulejos brancos e azuis, suspirou satisfeita com a sensação de preenchimento do ambiente em que estava, como parte dele, também preenchida. Pensou que tinha que se secar, que se vestir, enfim, que era preciso sair do ovo. Não do útero, ela não gostava de pensar no útero, talvez pela possibilidade de algo algum dia o habitar, a habitar, estava sujeita a isso, todas nós estamos. Sair do ovo, era isso o que era preciso fazer, porque ao contrário das partículas no suspensas no ar, o mundo lá fora nunca suspende e é preciso alimentar, acalentar, rotinizar. Sim, é preciso sair, mas o que ela desejava era entrar, entrar dentro de si, por todos os orifícios. Enquanto pensava nisso levava os dedos à boca, para dentro da boca, um, depois dois, três, até tentar engolir as mãos, assim como se fosse possível tornar-se uma bizarra versão de si mesma ao avesso, que gosto será que tinham os cotovelos? Imaginou-se em uma bola de carne viva, ao contrário, mas não, não era assim que seria, seria mais como diluir, como desaparecer, como o que acontece quando se juntam as coisas de mesma identidade, tornam-se indistinguíveis. Sim, ela desapareceria em si mesma após tornar-se em carne viva e só restariam as gotículas de vapor pairando no ar do banheiro. Quando deu por si, os dedos babados, a garganta irritada de quase vomitar, estranhou-se e pensou com tristeza que não era possível entrar dentro de si, o seu próprio corpo a rejeitaria. As gotas quentes escorriam pelos cabelos e ela pensava na incongruência de um corpo que rejeita a si mesmo, na constatação lógica do fato de que eram feitas de substâncias diferentes, ela e ela mesma. Retomou a consciência como se escorresse para fora de si em gotas mornas, secou-se e abriu a maçaneta.

2008-12-11T12:23:00.003-02:00

"Descobri faz algum tempo que as mãos se opõem à cabeça, e quando você movimenta aquelas, esta pode parar. Não sei se é uma grande descoberta, talvez não, mas de qualquer forma gosto quando a cabeça pára o maior tempo possível, caso contrário enche-se de temores, suspeitas, desejos, memórias e todas essas inutilidades que as cabeças guardam para deixar vir à tona quando as mãos estão desocupadas."

"(...)tangível, solto dentro da casa, um cheiro a princípio sem nome. Um cheiro grosso, nem bom nem mau, um cheiro vivo de coisa em contante movimento, um cheiro vivo de coisa grande viva cheia de miúdas infinidades de outras coisas também vivas dentro dela. Custei a reconhecê-lo, há muito tempo não o vejo, e é mais difícil de identificar um cheiro ou um gosto de algo distante do que uma imagem. Não havia imagem. Era como o vento. Ardia na pele, feito tivesse sal. Tinha sal, esse vento que não era vento.
Era um cheiro de mar, reconheci por fim."

"Ou para usar a minha própria linguagem, essa de gente que vive amontoada entre outras gentes, mesmo quando se retira, porque a vida incha lá fora, invadindo as janelas fechadas, sobreviventes de uma série descolorida de fracassos iguais e mesmas tentativas, idênticas queixas, esperas inúteis, mágoas inconfessáveis de tão miúdas."

(Caio Fernando Abreu, techos de "O Marinheiro" em "Triângulo das Águas")

Vai saber, vai saber, deve ser o marte em escorpião. O meu.

2008-11-20T12:50:00.001-02:00

Daquilo que me assalta

Queria morar dentro de uma
pintura de
Toulouse Lautrec

2008-11-05T11:43:00.001-02:00

Pecado

Jantar
Só para poder
Lamber os dedos
Depois.
O meu pecado
Favorito
É o excesso.

2008-10-29T11:47:00.001-02:00

Raks Sharki

Dançar
É tocar tambor
Com a alma

http://www.youtube.com/watch?v=Zx2MxOVp1Rk

2008-10-16T18:17:00.003-03:00

Obsidiana

Caroline tinha onze anos quando viu uma obsidiana pela primeira vez, na cidade do México. Haviam-lhe dito que era uma pedra vulcânica, e Caroline não sabia ao certo o que isto significava, ora, não eram, de algum modo, todas as pedras, vulcânicas? Lembra-se de ter pensado em lava, e de ter pensado em como lava era uma coisa muito bonita. Era uma pedra grossa, negra, em formato de losango que cabia na palma da mão, um peso de papel, mas desde aquele dia Caroline nunca mais foi capaz de tira-la da cabeça e ficou assim: obsidiante. Quando Caroline põe algo na cabeça é impossível retira-lo de lá.

2008-09-12T16:38:00.002-03:00

Your Love is sad

Ela andava em direção ao pequeno café na esquina. Ele já estava sentado no banco preto, as mãos contorcidas uma na outra em cima da pequena mesa redonda de granito. Ela acende um cigarro e ajeita a minisaia xadrez por baixo do longo casaco. Sapatos de boneca, ela caminha com sapatos de boneca como se fosse ela mesma miniatura de uma bizarra versão de si, londrina. Ela entra no café e ele bate repetidamente com o all star esquerdo azul, quase da cor da blusa, no chão. Ela olha em volta e ele se ajeita sem jeito no banco, ela sorri um reconhecimento e se senta em frente a ele. Meia calça preta. É a primeira vez que eles se encontram. Ele pede um café com chocolate, amargo. Ela pede um cafe irlandês, seu favorito. Cigarros. Ele azul com seus cigarros de filtro vermelho quase não combina com café. Talvez com cerveja, ela pensa, toda preto-e-branco-e-cinza. Conversam. Conversas contidas-piadas com medo de tocar, as mãos ficam agarradas nas asas das xícaras. Os lábios se ocupam dos cigarros. Mas os olhos mergulham, os olhos sempre se encontram holofotes-espelho. De repente o toque das mãos, quando do apagar das bitucas no cinzeiro-catalisador. Quem foi mesmo que disse que o cigarro afasta as pessoas?
- Você o ama? - ele pergunta.
- Amo - ela sorri envergonhada
(De mãos dadas)
- ...O que não quer dizer...
- Tudo bem - ele interrompe, engole seco - eu também já amo.
Suas mãos se soltam e buscam o conforto quente das xícaras levadas aos lábios. Enquanto isso, os olhos fogem para lados opostos.

2008-09-08T15:23:00.001-03:00

Poeminha - charada

O que acontece
quando 25 de março
e 11 de julho se encontram?

Limeira.