O Bom, o Mau e o Vilão

Contas de verão

2017-07-01T00:12:00.002+01:00

Daqui a um mês, como dizia o outro, entra Agosto. Até lá, anda tudo a contragosto.
Entretanto, gosto de vir aqui passear, é como visitar o jardim em que passeávamos nos tempos da secundária e descobrirmos um banco onde gravámos o nosso nome. E o nome dela, mais precisamente de uma delas, porque nessa altura o melhor era aproveitar a vida e nem tanto escolher o que era melhor para ela, a vida.

Só que o banco está gasto e eu já não penso assim. Bem, às vezes penso nela, não num assomo de arrependimento ou de desejos secretos por alguma máquina do tempo, mas mais numa perspectiva de historiador em causa própria. Revisitar momentos da nossa vida, não para querer revivê-los desta ou de outra maneira mas, de uma forma externa, para nos vermos a vivê-los.

É nisso que penso quando volto aqui, olhar para o que escrevi, para o que me escreveram e simplesmente sentar-me neste banco, feliz por ver que aquilo que deixei gravado ainda me faz sentido, em relação à época a que isso diz respeito.

Espero que não tenham levado a mal, nem sequer fiz muito barulho. É a vantagem de ainda ter chave, entramos de fininho, damos uma olhada e temos cuidado ao sair, para não bater a porta.

Tendências e nomes de blogs - O estudo científico que faltava

2017-02-10T17:39:00.003+00:00

Enquanto lá fora vamos vivendo no mundo das cenas reais, em que proliferam as coisas 'do bairro', os coisos 'gourmet', os cafofos 'vintage', a Infinitaria de coisas acabadas em 'ia', reciclando conceitos antigos com toques de pós-modernismo labrego-trendy, nos blogs as 'casas' estabelecidas vão sobrevivendo e as tendências oscilam entre cópias do mercado global, auto-cultos de personalidade e diversos lugares comuns. Verdade seja dita, há blogs com nome de boa malha e o telhado de vidro que aqui está edificado encontra-se disponível para apedrejamento alheio.

Mas vejamos um estudo geral e grosseiro:

Pipocas continuam a dar frutos, com os seus derivados para todos os gostos.
Avalanches de princesas, ladys e afins.
Saltos Altos dos mais diversos formatos, cores, estilos e tamanhos e tudo o mais ao nível da sapataria e guarda roupa.
Diminutivos a bombar proximidade por aí fora, lutando contra o segumento da letra capital (o blog da L, do Z, da V versus Mi's, Zé's, Ná's, etc)
Cenas com nome de horas - Um quarto de hora para X, Meia noite para aquilo, Seis e Meia Coiso
Derivados de filmes, livros e afins, alguns bem sacados (não precisam de agradecer), outros ao nível da Feira do Fumeiro de Montalegre.
Mulheres e Homens que fazem e opinam e discutem e debatem e pronto. Seus descendentes, Meninos e Meninas, também cá andam.
Cargos públicos adaptados, do Ministro à Secretária, até ao derivado político.
Expressões do mundo maravilhoso da bola.
Cocós, Xixis, Papás, Mamãs, Famílias de quatro, de três, à deriva, unidas, com orientação geográfica diversa.
Sexualidade com requinte, sem requinte, a quente, a frio, com um certo je ne sais quois, à bruta, por trás, pela frente, por aí em diante.
Acessórios vários, de moda, de maquilhagem, para homem, para anões, para gigantes, etc
Homenagens a Marco Paulo, no formato loiras, morenas, etc

No capítulo de tendências mais recentes, aponto ainda para o usa da expressão/frase de cunho trendy acabando com um 'by' alguém de quem nunca ouvimos falar, mas que vincula a sua confiança e personalidade forte ao acto de assinar com o seu nome.

Creio aqui ter coberto para aí 85% da nomenclatura vigente e acrescento que, embora gozável, muito mais importante que o nome é o conteúdo que realmente importa. Mas eu, biltre dado à semântica, gosto muito destes pormenores e estou até disponível para fazer aconselhamento digital, estilo 'Querido/a, mudei-te o nome do blog', com a vantagem que sou muito melhor que o Gustavo Santos a encher chouriços. Só creio não conseguir superá-lo ao nível de vacuidade motivacional intensa.

Uma estatística totalmente desnecessária a esta hora da noite

2017-02-09T23:34:00.001+00:00

Estima-se que, em média, 8 em cada 10 pessoas em Portugal passam 24 horas por dia com o telemóvel a menos de um metro de distância.

A média baixa para 2 em cada 10 pessoas quando se trata da consciência e não do telemóvel.

A velha e raquítica história do 'porque leio blogs'

2017-01-30T18:23:00.000+00:00

Enquanto este perfil dormia, confesso que me afastei de grande parte do mundo dos blogs, seguindo a tendência de velhos conhecidos e pessoas com as quais interagia mais regularmente. Restaram alguns bastiões, a par de um ou outro ponto de nostalgia e revival.

No geral, conforme a convivência com o digital e a existência de novos formatos e redes sociais florescem, assistiu-se ao que é comum assistir nestes meios: os modelos ‘comercialmente’ mais viáveis são replicados à bruta, as novas áreas de interesse criam novas temáticas e os nichos continuam a lutar para continuarem nichos.

Contudo, ao atracar em alguns portos resistentes, entre a conversa de nostalgia a remeter para quando a blogosfera era um bar alternativo, em vez do centro comercial que é agora, ou a apologia de que se está a perder a noção do que é isto ou aquilo ao nível de teor de um blog, parece que estamos numa festa de cegos a queixar-nos de que a decoração é péssima. Sim, há razões de queixa, mas provavelmente o ponto essencial não é esse.

Sem merdas, nem metáforas, as três principais razões pelas quais as pessoas visitam blogs são, sem nenhuma ordem específica:

Voyeurismo – Quando se diz ‘ai, gostava tanto de ser uma mosca, para ver isto, aquilo e aqueloutro’, na versão digital diz-se ‘eu leio blogs’ (ou na versão café da esquina, ‘estive ali a espreitar no Face’. A distância que um ecrã cria, assim como a sua proximidade, fazem com que autores e voyeurs tenham nos blogs uma bela plataforma. Tudo bem que a verdade e a fantasia se entrelaçam muitas vezes, que voyeurismo, cusquisce e ‘schadenfreude’ se misturam tipo sangria mas, da mesma forma que as pessoas partilham coisas de si, da sua vida (muitas vezes sem noção do bom senso), as pessoas procuram isso, mesmo que assumam que é só numa perspectiva crítica, que antigamente era bom, mas agora já não vale nada, etc. Eu quando vou a um restaurante e sou mal servido, posso lá voltar mais uma vez para ver se foi azar. Se volto lá mais outra vez, das duas uma – ou ando a comer de borla ou estou interessado na vida de quem lá trabalha.

Capacidade de escrita (seja pela qualidade ou pelo tom) – Há pessoas que escrevem bem, há pessoas que julgam que escrevem bem e há quem, não escrevendo propriamente bem, pelo seu tom ou personalidade, consegue tornar um texto apelativo. Quem é que decide o que é boa escrita ou má escrita? Bem, os puristas podem dizer que isto não é uma decisão e que as pessoas não gostam de críticos, basta olhar para os de cinema. Também não se pode dizer que o público é que decide o que tem ou não qualidade, porque muitas vezes, razões de afecto e devoção fazem com que não actuemos de forma racional sobre determinados assuntos. Portanto, é difícil definir, mas acreditem, há muito que quem escreve bem se safa nas redes sociais e para além disso, sem que isso signifique riqueza de conteúdo, basta olhar para o Chagas Freitas.

Identificação de interesses – Se eu gostar de correr, há uma maior probabilidade de me identificar com um blog em que se descrevem as diatribes de quem corre. Se eu curtir enchidos, é muito natural que procure blogs onde se enchem chouriços. Se o meu mundo girar à volta de um deus-bebé, é provável que a maternidade possa constar entre temas blogosféricos da minha preferência. E por aí em diante, que a internet e esta conversa podem não ter fim. O que resumidamente se pode traduzir no facto de que o tema pode ser um fluxo de procura bem maior do que saber se a escrita é melhor ou pior. Obviamente, como em tudo, quanto melhor o produto for vendido, maior o seu consumo.

Podia ainda colocar-me com teorias sobre se uma maior predominância feminina domina ou não os blogs e afins, mas isso é outra cartilha que agora não me apetece desenvolver.

Basicamente, enquanto tudo à nossa volta muda, as bases são as mesmas e compõem-se dos ingredientes acima descritos, mesmo que em proporções diferentes para cada um. Dizer que agora é assim, mas antes era assado, que só se encontra cinzento quando se encontrava arco-íris antigamente é estar discutir toppings quando os sabores dos gelados não mudaram grande coisa.

Eu, de vez em quando, continuo a ler blogs, porque posso e se calhar gasto o tempo onde não devo. Mas isso, com um lençol de texto destes, já vocês tinham percebido.

Quando te batem à porta e é o Sr. Faz Favor

2017-01-26T17:04:00.004+00:00

Não gosto que me batam à porta. Não é uma fobia, nem nada que me prejudique a vida, mas é uma antipatia, especialmente quando se trata da porta da rua e não estou à espera de ninguém.

Qual a pior coisa que me podem fazer depois de me baterem à porta e eu perguntar 'Quem é?'?
Responderem 'Faz favor', em tom de prolongamento de algo que nem sequer teve início.

Faz favor? Querem que eu abra a porta ao Sr. ou à Sra. Faz Favor? Querem que eu abdique da porta que nos separa por algum motivo e dê azo a uma conversa certamente desinteressante com esse argumento? Fico com pena de já não se fazerem portas com orifícios que permitam despejar azeite a ferver em visitantes inoportunos.

Mais disposto a, pelo menos, sorrir e dizer 'boa tentativa' se me batessem à porta, eu fizesse a pergunta mais comum do mundo e a resposta fosse 'Amigo, sou um mitra que lhe vai tentar extorquir alguns cobres com uma história mal conjugada e pouco credível. Vamos ajudar-nos mutuamente, poupar tempo e uma moedinha de 1Euro metida por debaixo da porta já não é um mau saldo para a nossa conversa'.

Mas não, seja para vender a palavra do Senhor, adesões à Fibra ou contribuir para o equilíbrio na balança comercial de estupefacientes, os batedores de portas continuam a apoiar-se no 'Faz favor'.
E eu continuo a suspirar do outro lado da porta.

Reencarnação é coisa pós-moderna

2017-01-25T18:39:00.000+00:00

Não sei se acredito na reencarnação ou não. Por um lado, não quero saber se numa vida anterior fui um pastor que andava a afagar indevidamente ovelhas nas montanhas nos tempos de Viriato mas, por outro lado, não quero que as minhas acções contribuam para que um dia destes reencarne numa ovelha que ande a ser afagada indevidamente.

O que fazer?

Por todo o lado vejo palavras a reencarnar, uma padaria já não é uma padaria, apesar de ainda ser uma padaria, gourmet deixou de ser gourmet porque se tudo é gourmet então nada é gourmet. Por todo o lado vejo pessoas a reencarnar nas redes sociais, em blogs e em existências que se interligam em sucessão. Por todo o lado vejo o dito por não dito virar veredicto da incoerência coerente.

E se eu reencarnar sem deixar de ser aquilo que continuei a ser noutros lados?

Bela merda de ideia arranjaste tu para divagar numa quarta-feira de inverno que já cheira a chuva. E nem o palavrão que usaste para a temperar a torna mais atraente.

It's alive?

2015-01-16T19:43:00.000+00:00

Não, segundo consta não farei parte do cartaz do Alive 2015.

Infelizmente este blog só regressou à vida para falar do oposto

2014-08-04T19:13:00.001+01:00

Hoje desapareceu alguém que considero um grande amigo. Digo “considero” porque ainda me recuso a falar do R, no passado e acho que há coisas que transcendem os limites que a vida e a morte criam. E se este blog também nasceu pelas mãos dele, é justo que eu cá venha falar um bocadinho do que significa para mim, mesmo que no momento mais difícil.

Hesito sempre quando se trata de partilhar aquilo que realmente mexe comigo face ao que é a espuma dos dias nas redes sociais. Mas é a escrever que sempre consegui expressar melhor o que me vai na alma e se o faço assim neste caso é porque penso que se a amizade é um valor que devia guiar o que nos liga nestes meandros, então são os verdadeiros amigos que merecem os verdadeiros gestos, mesmo que derradeiros e que não seja possível vê-lo responder aos mesmos com um comentário do género “Com essa prosa de biltre não vais longe puto”.

Conheci-o há mais de 25 anos, crescemos a três prédios e um toque de campainha de distância e se houve coisa que a nossa convivência me ensinou foi que a empatia instantânea é uma espécie de fórmula mágica que não se cria, vive-se. Foi por isso que ao longo dos anos, mesmo que estivéssemos separados semanas ou até meses, bastava uma hora juntos para parecer que a última vez tinha sido no dia anterior. Gostos comuns, parvoíces comuns e um conjunto de ligações que foram crescendo e amadurecendo connosco, temperadas com aquele toque especial de crianças grandes que na realidade sempre fomos. Viessem mais 25 ou 50 anos e eu diria que tudo continuaria assim, como se só uma moldura feita de cabelos brancos e crianças a brincar juntas fossem mudando os contornos à nossa volta.

Uma coisa que sempre reconheci ao R. era daquelas coisas que quem privou com ele sabe que era impossível de fingir, pois a sua intensidade para com aquilo que o apaixonava impressionava desde o primeiro momento. Fosse o Belém, uma discussão sobre cinema, o quiz ou os reflexos maiores dessa faceta, na forma da família e do pequeno grande campeão que é o seu filho.

Por isso e por muito mais, gostava de te poder dar mais um calduço e dizer-te para trabalhares menos e zarpares para casa, pois sei bem que por vezes contavas os minutos até estares com o teu puto e a tua mulher. De te puxar para os projectos que fomos sempre adiando, mas que nunca deixámos de discutir. De te contar mais um trocadilho ou uma piada tosca, só para te ouvir rir, com aquele ar de puto malandro e dizer “És tão estúpido”, sabendo que era disso mesmo que nós gostávamos. Mas tudo isso sou eu, que sou egoísta e sei bem que não precisaria de nada dessas coisas se soubesse que estavas junto dos teus, ocupado a ser feliz e que talvez daqui a uma ou duas semanas me dissesses qualquer coisa. Nunca tivemos horas marcadas, não havia de ser agora que iríamos começar.

Como sempre, escrevi demais e infelizmente já passou demasiado tempo para ainda poder acreditar que se trata de um pesadelo ou da pior piada de mau gosto de todos os tempos. De bom grado gostaria que assim fosse e de o ouvir dizer “Lello, que grande testamento. Não há pachorra para ler uma coisa assim”. E, uma vez mais, terias toda a razão.

Uma pausa para o adeus devido ao verdadeiro Mau

2014-06-25T11:40:00.001+01:00

Não sou de voltar atrás com as minhas decisões, embora outro dia isso tivesse dado jeito, quando andei horas perdido no meio da mata armado em Robinson Crusoe dos trails. No entanto, se não viesse cá hoje, não faria justiça ao grande ícone por detrás deste blog, mais precisamente, do personagem que vos escreve. Falo, obviamente, deste senhor.

A notícia do seu desaparecimento, aos 98 anos, não é propriamente um choque ou uma tragédia mas, ainda assim, provocou uma sensação de vazio no meu lado ficcional. Desde a primeira vez que vi em miúdo o filme “O Bom, o Mau e o Vilão” que o seu personagem me transmitiu (porventura ao meu subconsciente) os “valores” que realmente aprecio nos maus da fita.

É certo que a estrela da companhia é Clint Eastwood, com os méritos do herói duro e silencioso que faz as coisas acontecerem com o menor número de falas possível e que Lee Van Cleef é o verdadeiro vilão, um antagonista cruel e frio, mas é Eli Wallach enquanto Tuco (vilão só na tradução em português) que é porventura o espelho dos bons malandros que, por mais trafulhas que sejam, têm sempre os gestos e a postura sacano-adorável que torna quase impossível não gostarmos deles, mesmo quando é previsível que o final não lhes seja favorável.

História do filme à parte e apesar de só o ter visto pela primeira vez para aí 30 anos depois do seu lançamento, Tuco Ramirez – o Mau, veio mais tarde a revelar-se a inspiração perfeita para a minha expressão deste blog. Não porque seja na realidade um pistoleiro trafulha dos tempos modernos, mas porque o meu estilo (a ter um) talvez possa ser uma mistura de humor, irritação, defeitos mascarados de virtudes e a capacidade de gerar surpresas em cada esquina, mesmo que nem sempre seja com intenções virtuosas.

Da sabedoria mitra de Tuco ainda hoje retiro ensinamentos, como é o caso desta cena.

“When you have to shoot, shoot, don’t talk” é algo que tenho em conta e que já me relembrou várias vezes que, se é para fazer as coisas é para fazer, em vez de ficar apenas a falar sobre elas. E isto é para o bem e para o mal, digo eu aviando duas peras no procrastinador que vive em mim.

A longa carreira de Eli Wallach vai muito para além deste personagem, incluindo vários filmes do meu agrado, creio que no cinema deverei tê-lo visto pela última vez no The Ghost Writer. Apesar de nunca ter ganho um Óscar pelos seus filmes, em 2010 a Academia reconheceu o seu valor com um Óscar pela carreira, destacando uma das suas capacidades maiores – o talento “camaleónico” para dar vida e sensação de realidade aos personagens que interpretou.

Foi-se o Eli, o Tuco vive para sempre e os bons bandidos à sua imagem continuam um pouco por todo o lado. Como tentei que fosse o caso por aqui. E agora chega de conversa por aqui, não queremos que fiquem mal habituados.

Obrigado por terem vindo, adeus e até à próxima

2014-05-02T10:58:00.002+01:00

Sonhei que tinha ido a uma festa de despedida, daquelas onde mesmo quando a lua já vai alta não há horas perdidas. Podem pensar que tenho macaquinhos no sotão mas às vezes as coisas são mesmo assim, um desassossego constante, esteja acordado ou a dormir.

A essa festa fui de fato de treino mas esse facto não me impediu de debater livros com quem deles percebe, mesmo com o ruído surdo da música que transforma toda a conversa numa festa numa sequência de gritos bem intencionados. Também falei de futebol, mesmo que por vezes pareça coxo na matéria, há sempre alguém que escuta e isso é bom. Mesmo durante um sonho não seria uma festa se não fossem servidos acepipes, embora quando um tipo se apresenta ao meu estilo não pode desconfiar quando lhe servem pipocas de todos os gostos e feitios e o empregado, fã de gourmet, diz que se reparar, machos e fêmeas da espécie têm sabor diferente. Felizmente, para o povo, também havia caju, amendoim e refrigerantes com gás, para sermos todos muita malucos.

Não faltaram figuras históricas, algumas grandes e com raízes na Macedónia do lado da mãe e houve até quem me pedisse desculpa por se apresentar à paisana, coisa que perdoei na hora, visto que na festa havia quem se apresentasse em roupa interior rosa ou até de saltos altos. Apenas de saltos altos acrescente-se. E não me estou a referir ao meu irmão gémeo, que esse é sacana, mas não chega a esse extremo.

Piratas também foram avistados, tal como outras criaturas míticas, ao exemplo de trolls e outros seres que, perdidos pela cidade, vieram ter ao sonho mais badalado do dia. Certamente não eram alérgicos a feno, porque comeram toda a decoração feita desse material e não ficaram com febre o que, por momentos, me levou a querer gritar “Oh my dog!!”. Felizmente, não sou uma lady e também não me comeram o cão, o que foi uma vantagem, porque é de loiça.

Muitos dos que vieram preferiram manter o anonimato, brindei com eles à mesma, porque essas pequenas coisas não estragam grandes momentos. No sonho estavam mulheres, homens de vários tipos, incluindo D. Havia quem corresse para ver a próxima animação e quem corresse só porque sim, até porque nos sonhos se tudo fizer sentido a coisa não tem tanta piada.

A minha única angústia, ao longo de todo o sonho, foi saber que haveria sempre gente na festa que eu quereria cumprimentar e me havia de esquecer ou não conseguir chegar até elas. Portanto, projectei um raio de sol a partir da minha testa, aproveitando o facto de ter comprado o Pack Sonho Mirabolante e agradeci-lhes por terem vindo. Espero que soubessem ler, senão foi dinheiro mal gasto, que aquilo estava escrito em gótico flamejante.

Ainda assim, fiquei sempre com a certeza que este era daqueles sonhos que dava para editar, se houvesse necessidade, até porque sonhos recorrentes é coisa que dá para conversa de bar e de sofá de psicanálise. Acenei para a multidão e disse-lhes para experimentarem enviar-me mails se lhes apetecesse para ver se o servidor do subconsciente estava a funcionar. Pensei em soltar uma lagriminha, mas o pack mirabolante não inclui finais dramático-sensíveis.

E, sendo assim, depois acordei e fui-me embora.

As pequenas coisas do meu eu

2014-05-01T23:51:00.000+01:00

Acredito que não nascemos para saber tudo, porque se assim fosse seríamos sempre absolutamente e aborrecidamente confiantes e, pior do que isso, teríamos boas razões para isso. No entanto, há a tendência para que me esqueça regularmente dessa crença quando dou por mim a pensar que sei tudo sobre determinado assunto.

Sou expansivo, mas defensivo, algo que é natural porque também acredito que não devemos presumir que as pessoas são boas até prova em contrário. Prefiro a teoria da tábua neutra, em que o comportamento e atitude das pessoas ditará o lado da fronteira para que irão. Perderei um pouco por ser assim, ganharei outro tanto, faz parte do jogo.

Quando corro, sou o meu maior apoiante e o meu maior adversário. Faz parte da minha natureza competitiva, mas também do reconhecimento das minhas falhas. Ainda assim, sempre preferi desportos de equipas, por achar fascinante que partes que não são as melhores individualmente podem superar a soma do seu valor quando actuam juntas.

Plantação de árvores à parte, ainda não escrevi um livro nem tive um filho. Como tenho a mania dos épicos, se calhar tento fazer as duas coisas num só dia. Nos entretantos, fiz outras coisas que nem toda a gente se pode gabar. Mas não me vou gabar disso, para não ser como toda a gente. Modéstia, eis outra das minha virtudes.

Não gosto de dizer que antes é que era. Prefiro acreditar que amanhã é que vai ser. Assim, pelo menos fico com o dia de hoje livre. E ainda são uns belos 10 minutos.

Hoje é o último de festa mas nada bate uma despedida ao jeito de ressaca do dia seguinte.

Idiossincrasia galopante

2014-05-01T19:44:00.003+01:00

No dia em que um gajo está para correr daqui para fora, começa por ir lá fora correr e vem falar disso cá dentro.

Nada bate uma corrida do 1º de Maio, para andar a correr pelo meio de Lisboa a destilar com o calor e continuar a achar tão refrescante a raiva alucinada que tanta gente tem para com esses demónios que correm e lhes fecham as ruas, não deixando que os seus popós circulem livremente durante umas horitas.

Why don't you do right, like some other men do

2014-04-30T22:24:00.001+01:00

Hoje, a Jessica veste de preto.

Adeuzinho Bob, o Roger manda saudades.

(não tenho nenhuma citação ou experiência de vida mais sapiente para partilhar. Estou a guardá-las para o Morgan Freeman e o Tenzin Gyatso)

Racismo, bananas, bananas racistas e outras coisas que mexem comigo

2014-04-30T16:51:00.002+01:00

Nos últimos dias, muito tenho ouvido falar sobre bananas, racistas e até sobre bananas racistas. Na sequência de um episódio que envolveu Daniel Alves, jogador do Barcelona a comer uma banana que lhe foi atirada das bancadas por adeptos rivais, surgiu uma “espontânea” campanha com fotos de malta a comer bananas e a hashtag #somostodosmacacos.

Vistas bem as coisas, para além do que é sempre positivo numa campanha que fala contra algo que continua a minar a sociedade, aprendi duas coisas:

O racismo continua a merecer derrota pesada, mas a espontaneidade viu um golo anulado:

1-0 para algo muito bem aproveitado e com um fim útil

0-1 para quem ainda acredita cegamente na espontaneidade das coisas

B) Posso estar a alucinar mas há parecenças entre o Daniel Alves e o Robbie Williams

Contudo, ao nível de racismo, para um tipo que como eu é fã de basket, esta foi a notícia que deu o exemplo de como, às vezes, os americanos sabem como tratar das coisas:

- No final da semana passada o dono de uma equipa da NBA foi apanhado ao telefone a fazer comentários extremamente racistas, pedindo à namorada para não trazer "pretos" aos jogos da equipa dele and so on. A juntar a isso, o senhor já tem um passado conturbado na matéria.

- Em poucos dias, com a sua equipa envolvida nos playoff (onde do treinador a 90% da equipa é tudo black), a coisa espalhou-se de tal forma que até o Obama comentou e condenou a situação.

- Ontem, menos de uma semana depois, a NBA já se pronunciou sobre o assunto, banindo-o para a vida de qualquer associação/presença em eventos/jogos da liga, incluindo os da equipa de que é dono. E toma lá mais 2,5milhões de multa, que revertem para associações de combate ao preconceito/racismo. E, se tudo correr como previsto, será tomada uma decisão no sentido de o forçar por vias legais a vender a equipa.

Justiça célere e eficaz numa matéria sempre complicada. Ora aí está algo que, desta vez em bom, também se pode dizer "Só na América"...

Para quem como foi o meu caso teve uma boa carga académica de ciências sociais, acaba por ser triste ver que a realidade continua muito separada do campo teórico, em que ciências baseadas em desigualdades raciais se extinguiram pelo facto do seu próprio campo de acção não existir tirando na cabeça de quem os defendia. O problema é que a realidade está longe de ser científica e o racismo continua vivo em todos os corações e cabeças que acreditam que é o exterior que diferencia as pessoas e não o que vai lá dentro. Seja na América ou muitas vezes, numa sala onde estamos rodeados de gente que pensamos conhecer.

Por um futuro menos gourmet

2014-04-29T19:20:00.000+01:00

Lembro-me de em tempos ter recebido um briefing para um trabalho em que se posicionava uma dada marca se posicionava como “Fashion, trendy e sofisticada” e isso, só por si, causou-me azia. É difícil acreditar em valores auto-reconhecidos a partir de factores que são atribuídos por terceiros. Quanto mais projectados, mais cheira a snobismo de trazer por casa.

Não é à toa que é comum a teoria que diz que uma marca/serviço/personalidade não é aquilo que ela diz ser, mas sim o que o Google diz que ela é.

Partindo daí, mesmo que ele exista, já não consigo conceber mercado para mais uma hamburgaria gourmet, para mais um quiosque que tem algo que é “o melhor do mundo”, mas que é feito da forma mais tosca possível e um qualquer conceito que já foi replicado mais vezes que a Academia de Polícia.

Gourmet e Tradicional já rodaram mais que certas veteranas ali na zona do Técnico mas, enquanto a clientela for encostando, porquê parar?

Fico à espera dos toques originais que vão quebrando o marasmo. Mesmo que já só faltem três dias de festa trendy, salpicada de laivos gourmet em cama de sofisticação rústico-tradicional.

Sou alérgico a diminutivos e à loucura da roupa técnica

2014-04-29T10:31:00.003+01:00

Creio que já referi que não tenho segundo nome, nem no BI nem na versão blogger. Portanto, é natural que não me chamem Mak Manuel ou Mak Alexandre ou até mesmo Mak Maria, isto em versão blogger beto.

Acrescentando outra informação, tenho uma certa aversão a diminutivos, não é trauma de infância nem desgosto amoroso recalcado, é mesmo uma reacção alérgica. Portanto, qual não é o meu espanto quando hoje, depois de correr, retiro a minha tshirt técnica (mais sobre isto adiante) e vejo isto...

É basicamente o destino a roçar-se na minha pele e a gozar comigo. Lidarei com isto com calma e com uma tesoura. Makito é coisa de urso de peluche, não de corredor barbudo.

Quanto à roupa técnica, como em tudo em que há especialização, a loucura apresenta-se como uma opção óbvia. Vi ontem à venda um corta vento todo kitado para a chuva. Segundo os senhores da marca que se fazia cobrar, tinha uma técnica de impermeabilidade inovadora, uma leveza extraordinária e um interior criado para aumentar a circulação do ar. Ah e custava 129€. Resumindo, excelente texto sobre vantagens teóricas condensado na etiqueta, péssimo preço para a carteira. Se há vontade de correr à chuva, investir em grande para evitar a máxima “Quem anda à chuva molha-se” parece-me um desperdício.

Ainda por cima a etiqueta nem sequer tinha um diminutivo...

Colher rosas à meia noite

2014-04-28T23:43:00.003+01:00

O jardim está lá atrás. Fiquei a dever umas aspas ao jardim, porque a sua dimensão não lhe permite ser levado a sério como tal. O tratamento que tem também não, tal o desleixo que faz com que os cuidados devidos de hoje se tornem nos cuidados em atraso de amanhã.

Ainda assim, o jardim a quem deviam crescer aspas vê, em vez disso, crescerem-lhe rosas. De várias cores, em vários sítios, como se a natureza se risse por cada vez que a um jardineiro inapto calha um quinhão de terra.

Inapto serei, jardineiro ainda menos do que isso mas, quando a situação assim sugere, não há como descer as escadas já a noite vai avançada, colher algumas rosas e transformar inépcia num dado terreno em resultados que dão frutos noutro.

A vida é feita de altos e baixos. Os trails também.

2014-04-28T12:24:00.002+01:00

Ia aproveitar a ponta final aqui do tasco para falar sobre mim mas, no entanto, isso causa um dilema - é suposto a coisa terminar em alta e não com um bocejo.

Portanto, para tornar a coisa mais suportável, vamos falar antes de corridas e de cenas da vida – duas coisas que, tal como as hamburgarias gourmet, são trendy e podem causar irritação aos outros.

Sexta feira, dia de revoluções, resolvi também revolucionar a minha experiência de corrida, inscrevendo-me num trail lá para os lados de Alhandra, desconhecendo completamente o terreno/relevo para além do que os mapas de corrida mostravam. E os mapas de corrida são como certas senhoras maquilhadas, podem ser algo enganadores.

Para a pessoa normal, alheia aos dramas dos maluquinhos da corrida, correr junto ao rio ou fazer subidas no meio da cidade pode parecer pouco diferente de ir correr noutra paisagem qualquer. Mas isso é como alguém que tem um corte num dedo dizer que aquilo é exactamente igual a partir a cabeça ou alguém que está triste confundir a coisa com depressão. Tudo muda.

Longe de dezenas de milhar, como por exemplo na meia maratona da ponte 25 de Abril, aqui os corredores não chegavam a 200. Logo à partida o sentimento de comunhão é bem maior, mesmo que depois da partida saibas que cada qual lidará com os seus problemas à sua maneira. Era fácil perceber que a organização era constituída pelo núcleo duro das pessoas daquela pequena localidade e que para elas não se tratava de um frete, era um evento que levava à sua terra pessoas de vários sítios e, ao seu jeito natural, tratava-se da arte de receber bem, tantas vezes esquecida em tantos sítios.

Dá-se a partida e, menos de cinco minutos depois, estás a deixar a localidade para trás. E, no meio de uma prova, estás a andar, porque as subidas iniciais são tão íngremes que correr não faz sentido e não é só para ti, é para 98% dos participantes, Aguentar nas subidas, correr quando a elevação deixar e rezar. Rezar ao que te apetecer, nem que seja ao deus das temperaturas, para que a coisa não aqueça e junte calor a um percurso que, só por si, te deixa em brasa. Ah, mas se sobes, também deves ter o benefício de descer, voar entre canaviais.

Em teoria sim, na prática, se a descida for técnica, cheia de calhaus, buracos, lama, curvas, escarpas, descer é tão desafiante como subir, porque a velocidade que atinges tem que ser controlada e reduzida, para não ficares feito num molho de brócolos.

Pelo meio, água, espinhos nas mãos, abastecimentos de categoria e a vontade de lá ficar sentado uns minutos só para ver essa vontade domada pela consciência de “És tão estúpido. Se parares aqui nunca mais te levantas.” E lá bebes uma água, trincas uma fruta e adeus até à próxima.

Conforme os quilómetros vão passando, a tua noção de distâncias vai sofrendo alterações – uma subida de 400 metros passa a “aquilo era praticamente o Everest” e uma descida moderada com algumas pedras ao longo de 1km passa tecnicamente a “Epá, aquilo era um Grand Canyon, um passo em falso e era morte certa”. Quando te aproximas novamente da localidade e da meta, o pessoal da organização tenta motivar-te e, apesar de ter tido a sorte de ter ido com um amigo por perto até ao fim, já nem queres saber de incentivos – queres acabar e queres pisar alcatrão, plano e previsível.

Nos últimos metros, lá consegues a maior proeza – sorrir e dizer uma graçola ao amigo que te segue. És inteligente o suficiente para saber que és masoquista o suficiente para voltar a fazer uma destas.

Seis números, zero estrelas

2014-04-27T20:08:00.002+01:00

6 era o número de irmãos que tinha, embora só dois fossem de sangue. 13 o seu número da sorte, já que não acreditava no azar, 28 o número da porta da casa onde um dia ia morar, 33 a idade que queria ter para sempre, 37 o número que a sua Cinderela calçava e 42 o autocarro que o atropelou quando ia a caminho de entregar a combinação vencedora daquela semana.

E depois do adeus ao espírito de ontem

2014-04-26T17:07:00.001+01:00

Para além do mato todo, das serras feitas de encostas onde até mentalmente era difícil subi-las e das descidas onde não havia medo porque ia mais depressa do que ele, nem só de trail foi feito o dia de ontem. (apesar de hoje as minhas pernas me dizerem que o dia de ontem foi todinho sobre isso)

Vi muito revolucionário por aí, alguns nas ruas é certo, mas aí a coisa é pouco futurista e digna de quem vive o presente com um olho no passado. Onde os vi mais foi nas redes sociais e, não questionando o espírito de muitos, questiono alguns dos que conheço em pessoa e nunca os vi mais próximos do 25 de Abril do que, por exemplo, de um 30 de Junho ou de um 24 de Agosto. No mundo virtual palavras bonitas, citações airosas e um cheirinho a cravo nas fotografias que desfilavam na avenida das redes sociais. No mundo real, pouco desse espírito vive para além do momento e as preocupações do povo desaparecem num mar de lugares comuns e de personalidades bem longe do que o espelho mental apregoa.

Não sou eu o melhor exemplo, mas também não tento passar por isso. Afinal de contas, hoje também não estou preocupado com o "espírito" que fica melhor tentar transmitir a 26 de Abril, a 27 e por aí em diante até à efeméride seguinte.

Guia prático para identificação de bairros perigosos antes de entrar neles

2014-04-24T12:18:00.002+01:00

São muitos anos a palmilhar as ruas, a identificar perigos, a fugir de cães e a fugir de pessoas que vão a fugir de cães. Até o velho truque dos tempos de puto - se estão dez gajos a vir na minha direcção, vou já desatar a correr e assim, mesmo que não seja nada de mal, já vou lançado.

Já testemunhei assaltos que começaram com “Ouve lá, queres trocar de ténis comigo?” “Eu? Não...”, “Ok, então passa para cá os teus e vais descalço”. Já fui a bairros com “salvo-condutos” dados por amigos, mas também já fui a bairros com um “salve-se quem puder” colado nas costas. Ouvi testemunhos de bairros onde as pizzas não eram entregues porque as motas eram roubadas mal paravam e onde o tráfico de droga era tão comum que quando batiam à porta havia já quem respondesse: "Se é para comprar droga, é no 1º Esquerdo, este é o Direito".

Estas e outras histórias são como as ruas estreitas de certos bairros, nunca se sabe o que vai acontecer a seguir e, a cada curva, o perigo ou a noção do mesmo espreita.

Apesar dos tempos mudarem, as urbanizações crescerem e o que hoje é verdade amanhã é terraplanado para dar lugar a outra empreitada, deixo no entanto importantes dicas sobre como identificar bairros perigosos sem ter necessariamente que entrar neles – analisando a sua nomenclatura.

Sinais de perigo:

Bairros com nomes de animais, em especial aves – Sejam Pica-paus, Mochos, Cabras Cegas ou Cães de Loiça, um bairro com nome de animal não augura nada de bom, tirando confusão e macacada.

Bairros com cores no nome – Sim, o Bairro Azul é bonito em Lisboa, mas em vários sítios Amarelo, Laranja, Preto, Vermelho não são apenas nomes conjugados, podem ser o espelho de que vamos borrar a pintura se nos aventurarmos se as devidas precauções.

Bairros com datas no nome – 13 de Janeiro, 2 de Maio, 31 de Julho ou 5 de Dezembro não são apenas datas que assinalam efemérides, são muitas vezes um alerta sobre como o dia em que lá passarmos vai passar a ser outra data que não esquecemos tão depressa.

Charnecas sobreviventes – É certo que esforços imobiliários têm contribuído para a extinção de Charnecas a torto e a direito mas, onde há uma charneca, há potencial para confusão. O que nos leva ao ponto seguinte.

Bairros que descrevem no nome a topografia do local onde se situam – Falamos portanto de Altos, Colinas, Morros, Pedreiras, Mina, Covas e por aí em diante. O interesse pelo relevo nacional é de louvar, mas será que compensa fazer disso um acidente no nosso percurso?

Nota1: Obviamente, quando um bairro cruza várias destas características, o potencial de perigo pode aumentar exponencialmente.

Nota2: Existem excepções, algumas delas óbvias. O meu conselho, em caso de dúvida, é contornar primeiro e comprovar depois.

Nota3: Falta uma semana de festa.

Da falta de água, à falta de atenção, à falta de noção

2014-04-23T17:47:00.002+01:00

Comecemos por ver um projecto que, embora já não seja recente, vale a pena tanto pelo objectivo final, como pelo raciocínio por detrás do mesmo (embora seja ligeiramente triste que o exercício respresente um esforço, prova de que o nosso foco está a mudar):

Agora pensemos na realidade - será que, a par do álcool e do tabaco, telemóveis/gadgets também já entram na categoria de vícios legais?
A fixação revela-se a meio de reuniões de família, almoços de amigos, desabafos de casais, apresentações onde a nossa atenção, mesmo que falsa, é bem mais válida do que uma cabeça ligeiramente curvada, em busca de algo mais num pequeno visor. Preterimos a companhia presente em função do mundo à distância, da suposta actualização que pode nunca acontecer. Vive-se em scroll mental infinito.

Se eu pudesse, fazia uma app que gerasse um shutdown/bloqueio de conectividade à minha volta em cenários sociais, estilo bunker de altas patentes, em versão light. Talvez nem tudo fosse melhor, mas seria um exercício sociológico deveras interessante.

Hoje vim assim

2014-04-23T12:40:00.000+01:00

Misturar um casaquinho felpudo, um penteado irreverente e uma actividade altamente cool.

As realidades paralelas do teu nome

2014-04-22T22:04:00.002+01:00

No exercício narcisista do dia pesquisei o meu nome no Google, só para ver como paravam as modas. Fiquei a saber que se o resultado de topo tivesse realmente a ver comigo, faz já algum tempo que fechei um acordo milionário, vendendo o meu negócio de família a uma multinacional na área da alimentação.

Parece que o meu irmão ficou ligeiramente chateado comigo, mas pouco havia a fazer, até porque eu já tinha comprado a parte dele há alguns anos. No mundo dos negócios das realidades paralelas é assim, o dinheiro fala primeiro, a família fala depois. De repente, fiquei preocupado, tenho que aprender a jogar golfe rapidamente, pois posso ter envelhecido mais de trinta anos em menos de dez linhas, mas fiquei com muito tempo de qualidade para gastar.

Decidi também pesquisar este nick que vos escreve. Levei com o meu Facebook e com o blog logo a abrir. A minha realidade paralela é mais verdadeira comigo do que a realidade paralela a partir do meu nome verdadeiro. Ainda bem que não sou dado a psicoses.

O elixir da eterna juventude da tanga

2014-04-22T12:25:00.001+01:00

Tenho-me deparado recentemente com vários anúncios deste género:

Isto é a clássica fórmula Antes/Depois, que há tanto tempo faz parte da doutrina da publicidade manhosa. A diferença é que agora, em pequenas versões online, a coisas assume proporções (ainda mais) disparatadas.

A senhora do antes, por muito que tentem, não parece ter 57 anos. Parece em mau estado, é certo, mas a verdade é que foi fotografada com má luz e lhe realçaram tudo o que havia para piorar o cenário. Não me surpreendia que tivesse andado a beber minis até às tantas no Marquês e tivesse batido umas chapas no dia seguinte.

A senhora da direita, independentemente de poder ser ou não a mesma, também não parece ter 37. Tenho algumas amigas nesse escalão etário que parecem ter menos dez anos e não me refiro à idade mental, nem a fãs do fitness-spa pós-moderno. E não se trata da cena do cabelo cinza, nem do foco de luz e do efeito blur para “amaciar” nuances da pele. É todo um certo ar de conformismo e dor contida, mesmo com uma seta vermelha espetada na testa.

Mas a parte da imagem é apenas divertida, uma espécie de “descubra as diferenças” com um twist. Quando chegamos ao texto, é todo um exercício de motores de tradução automática, português professorbambesco e incoerência de substâncias ilícitas na corrente sanguínea.

“O truque que descobriu uma ama de casa vai surpreender-te”

De repente percebi tudo, isto é um alerta para mães – não se trata de um creme mágico, uma pomada milagrosa ou uma dieta suprema – é tão simples como descobrir uma ama para tomar conta dos miúdos. Tiram-te logo 20 anos de cima.

Será? E se foi um truque descoberto por uma ama de casa, algo bem mais respeitável do que uma ama de rua, que a torna bem menos caseirinha e mais fã de regabofe? Mas, será um truque de Photoshop, em que na realidade ela continua tão apagada como dantes, mas sendo uma ama com competências cibernéticas, disfarça tudo em casa para conseguir mais entrevistas de emprego?

Mais do que surpreendido, fico baralhado. Especialmente quando depois de já sermos amigos, de já nos tratarmos por tu e de eu querer efectivamente saber mais sobre um truque de uma ama de casa que passa a ferro caras como se fossem lençóis de flanela, de repente entra a frieza do “clique aqui”.

Um distanciamento que me faz pensar se isto afinal é um esquema de sedução, para que o meu clique tire anos de vida à senhora e mos aumente a mim, via falta de paciência. Na dúvida não clico, prefiro ir ao outro banner bem mais fidedigno que me pergunta com que idade acho que vou morrer. Espero bem que a ama de casa não faça também biscates como vidente.