O Café

noites sem fim

2011-07-20T01:23:00.000-03:00

E das palavras e sentenças, vai-se crendo em outras tantas. Querendo que os olhos sejam os mesmos. Dizendo e dizendo já não se ouve. O que chamam disso ou daquilo, nem sei saber o que é, pois se sinto, não tenho, a palavra me falta, a mim que repito. Tento combinações outras, maneiras novas. Mas vejo logo “não, não é assim, soa tão sem sabor”. Nem perto do que gostaria que fosse: a palavra é pobre. E a palavra é podre.

Tudo se assemelha a uma mão no vazio, caindo, lentamente no espaço vazio. Se escuto, falta, falha, confunde e torce. Ainda assim, por vezes, a queda pára, a dúvida pára. Passa a nuvem. Iguais são os olhos e ninguém diz mais nada.

Nem mesmo eu.

Recortes

2011-05-26T23:22:00.000-03:00

Escrevi. Perdi a referência, apaguei e depois joguei fora. Mudar de assunto e falar sobre o que vi ou invento que vi...
Do cara que anda pela rua. Olhando pro alto, ver se cai.... o que? Pomba merda gente grana? Esperando que a chuva que vem seja quente – 33º – e levemente azulada. Rio Pinheiros com cheiro de água doce, pés descalços e leves ondas. Deitado na graminha da marginal enquanto passam pacas tatus e cotias também. A procurar por aquele sorriso que também te fez rir e que veio com uma sombra, “deixe de roubar meu sol” e mais risos. Move for Me tocando pelo celular.
Cai a noite na cidade enquanto nuvens brincam entre ventos entre prédios, já acesos. Ciclistas e dínamos passam por perto com vozes que brincam ao som de correntes.
Cai a noite.
(fica assim)

das coisas

2011-05-23T16:53:00.000-03:00

Do tempo-ilusão, que é escasso – apenas para quem corre sem nem ao menos poder desviar sua atenção, olhar para o lado. Da vida líquido-moderna, contendo e devorando tudo o que pode ser devorado e consumido pelo medo – este, também líquido.
Medo pelo medo. De ser visto pelo meu semelhante, de sua ferocidade, de sua (pseudo)-(in)diferença. Medo do medo dele em relação a mim. Peço desculpas pelo mais leve toque, fujo do olhar terno e doce que sem querer pousa em minhas vistas.
Da noite que chega sem deixar dormir. Quarto vazio e luz apagada: sem distração ou fuga.
E também sobre torres de força caminhando fim de tarde num mundo desolado, sendo vistas e não entendidas por viventes de outros lugares. Guitarras clássicas sendo manuseadas como tacos de baseball ceifando crianças incautas. Vidas de curta duração em festas sem fim.
Entre um gole de café e outro e um trago no cigarro, é disso que vamos falar.

Last (k)night

2011-01-23T16:04:00.000-02:00

Boba, você é muito boba. Tudo isso...

Foi o que eu disse, virando de costas e balançando a cabeça. Indo em frente. Mas diga sim, diga que fica, diga que não, que não fica, que se vá. Que isso se acabe, de um jeito ou de outro. Ao mesmo tempo, não diga nada, que tudo já foi dito e estamos cansados demais de tudo isso.

E agora? Noites sem fim, insone na cama até a exaustão 6 da manhã? não é essa minha escolha. Tudo a seguir, outros acontecimentos, mais a somar ao que já se tem - loucura viagens sonhos pessoas. Expansão: não é o fim, nem começo nem nada: apenas uma bela somatória de final zero; sol se levanta, lua que se vai. Nada de novo por aí... - há tanto que tudo está aí.

Enquanto isso, acordo, pisco um olho, resmungo e acendo um cigarro. Lembro da noite passada e tenho recortes de diálogos que não batem, histórias malucas e...

Digo que está tudo bem, há tanto o que se fazer agora. Tanto que se ver, o mundo é grande

bagunça

2011-01-18T15:23:00.001-02:00

e sinto. seu tesão, seu cheiro, seu gosto. e tremo. minha cabeça dá voltas, lembro de respirar. e vejo. o suor que escorre pela sua nuca, a gota fria que desce pelas suas costas e continua pela minha mão. me acordando prá ver que o meu corpo/seu corpo é o mundo todo. e me esqueço. me perco em você - que já mal sabe quem é e também sente-treme-respira - enquanto mapeio seu tigre, percorrendo suas linhas, suas nuvens. folhas de cereja com sabor do seu ombro.

gatos correm pelos telhados, chuva que faz barulho na garagem. um vizinho que canta sozinho músicas noite adentro. cheiro de velas e sexo pelo quarto. 4 da manhã.

(...) Run Free

2010-12-24T14:57:00.003-02:00

é mais ou menos assim que acontece: eu espero, como quem não quer nada. evito as putas, os malucos que passam balbuciando e o resto. Não, não tenho. é o último cigarro. pedaços de músicas me distraem enquanto ela... chegou.

de não ver mais nada atravessar a rua por entre os carros noite quente brilhando e rindo gato de Cheshire incrível... Oi. um pouco de sorrisos e o mundo um pouco diferente, menos quebrado. vamos dançando pelas ruas, nossas sombras pelos becos: o balanço é bom; segura a minha mão enquanto os prédios giram - não quero dizer que dançam entre si, seria muito estranho.

passam-se horas e seguimos a esmo em nossa festa, paradas furtivas enquanto beijos passam por nós.

Sem tic-tacs

2010-12-05T05:25:00.001-02:00

mais um. e que, sim, se parece com outro à soma, mais tempo e memória. digo "isso também". tanta coisa aconteceu e 1 ano que se tornou 2 pulou prá 5. nesse tempo e hoje, continua difícil dormir - o caminho até o quarto é excruciante - e me sinto um tanto atrasado com o tempo que parece acelerar.

ainda assim, é muito divertido quando caímos na piscina num dia de (um puta) sol e a única preocupação é "meu-deus-não-deixa-a-breja-cair-na-água-!" ainda é muito divertido quando a proposta é ir ao rodízio japa e comer durante 3 horas, até sermos expulsos. e tanto, tanto mais que mal é possível lembrar.

então é isso, e talvez, por isso, continuar. entre amigos família filmes gatos cerveja viagens bikes sorrisos almoços jantares cafés da manhã sexo prédios noite são paulo livros música quadrinhos/banda desenhada. vida.

continuar. e feliz aniversário. (que já foi, no dia 30 último, vale lembrar)

*******

Lembrete: devido ao andamento do mundo (no qual minha influência é pouco sentida), planos de passar o ano-novo ~~muito louco~~ na avenida paulista...

L'esprit de l'escalier

2010-11-24T01:56:00.002-02:00

No meio do caminho, providencialmente, me deparo com 2 garrafas de cerveja vazias. Enquanto, com um chute, vejo as duas virarem cacos de encontro ao muro, penso que poderia ter dito algo diferente, algo que fizesse sentido. Poderia ter dito que, mesmo tendo visto de longe, pelo (belo) andar sabia que você estava de salto alto. Poderia ter dito que, apesar da distância, eu pude contar cada movimento do vestido enquanto você ia embora.

Passam-se 15 segundos até que eu te perca de vista. Passam-se 4 no ônibus enquanto penso/decido/me movo em direção à porta e desço. Passam-se 2 segundos e um vôo de garrafas enquanto penso nisso tudo.

E dias, dias enquanto remôo seu olhar (tentando ser) distante, sua voz (querendo ser) fria e seus olhos, tentando não derramar as lágrimas que já os deixou vermelhos. Dias.

Hein?

2010-11-05T21:03:00.000-02:00

Quando algumas palavras específicas são ditas, devido à maneira e contexto em que aparecem, acredito que é, sim, necessário ouvir.
Mas ouvir é dificil: confesso não ter o hábito - mesmo quando falam diretamento comigo. Ressalto que não possuo ouvidos de mercador - tanto pq sou um péssimo negociante.
Então, ando por aí, cego e surdo, a não ser em relação à minha própria loucura.
(e não tem foto neste e nem no anterior, fodam-se....)

Pick a number... (a foto chega mais tarde)

2010-10-12T20:53:00.000-03:00

Se fosse Crumb¹, alguém gritaria "ALMÔNDEGA!". Fosse novela, seria papo prá outro capítulo. Mas não. Também não foi um sonho, está acontecendo agora: acordo numa cama (que não me é) estranha. Um ronronar que faz toda a diferença me faz lembrar.

Então, paro. Olho para o teto; sensação de bem estar. DELA é o corpo quente ao lado, DELA é o sabor - ainda - na minha boca. Sorrio, sei onde onde estou e é onde escolhi estar.

Ainda é cedo, ouço alguns carros na rua - não tão longe -, uns pássaros achando que ainda existe Mata Atlântica, madeira estalando. Ainda é cedo. Então, viro pro lado e junto meu corpo ao dela: sinto seu cheiro e volto, lentamente, a dormir.


******* 
Explicações:
¹: (Robert) Crumb (30 de agosto de 1943, Filadélfia, Pensilvânia) é um artista gráfico e ilustrador, reconhecido como um dos fundadores do movimento underground  dos quadrinhos americanos, sendo considerado por muitos uma das figura  mais proeminentes deste movimento, cujo ponto de partida foi publicação  do gibi artesanal, Zap Comix, idealizado por ele.

Mude o canal

2010-10-04T14:54:00.000-03:00

Saindo de casa, ponhos os fones. ouvindo em estéreo, subo a rua. a vida assemelhando-se à um videoclip. Acendo u'cigarro com gestos largos, coreografando. Atravesso a rua com passos ensaiados, a rua vazia sem carros. O  vento vem para sacudir um pouco minha jaqueta, minhas memórias. Respiro fundo junto ao turbilhão, a música vai acabando. O videoclip acaba; eu, não. 

Eu continuo.

Das quase surpresas e todo o resto

2010-09-30T04:29:00.000-03:00

Acorda-café-alguma-coisa-em-casa-trabalho-casa-rango-...

Rotina.

Enquanto isso me distraio da memória. Do que não é mais, ouvindo It Could Be Sweet. Paradoxal.

Percebi, há alguns dias, que envelheci uns 5 anos em 2: me sinto cansado e ando por aí com mais espíritos da escada do que com os quais gostaria de contar. 

Mais uma escolha, hoje, que teria feito muita diferença. Mais uma.

Nameless

2010-09-26T19:57:00.000-03:00

Quero uma vida diferente. uma explosão. um sonho...

10 da noite. preciso me preparar. a casa não é longe, mas não importa. 5 anos já e ainda não me acostumei. nervoso, dor de cabeça e óbvio, uma conversa com o vaso sanitário. são rituais, então, quase não dou atenção.

boa noite ao porteiro - que sempre me olha com se eu fosse vagabundo, "ouvindo música alta todo dia". foda...

a casa tá cheia, o que me preocupa ainda mais. equipamento está ok, mas, com as mãos suando, enrolo e desenrolo meu headphone, enquanto, lá embaixo, pessoas bebem, se divertem. esperam. Um pouco do pino e vodca - com alguma coisa - prá relaxar, entrar na vibe.

começo a set de leve, a batida chega, vai levando a galera prá estratosfera. subo o nível, o som, vindo de baixo, arrasta quem ainda estava no chão. mulheres dançam como se fosse a última coisa a se fazer. homens procuram mulheres como se fosse a última coisa a se fazer. garotos bebem prá.... prá beber, garotos bebendo para parecerem homens.

a noite passa e tudo se repete, aumentando a proporção. 4 da manhã. termino minha session cansado, aplaudido. não me conhecem, não sabem meu nome, mas vivem do meu som. uma garota me pára, enquanto vou a banheiro. ela parece extasiada e pergunta o que faço com a música, diz que a moldo de forma que seja só para ela. engraçado isso, mas controlo o riso e com meio sorriso digo sim, que a música é para ela. ela sorri de volta.

o resto é história velha. meu-carro-elevador-sofá-cama. e sonho, sonho com nuvens que mixam e fazem som e chovem doces e garrafas. cheias, claro.

Paisagens Noturnas

2010-09-24T02:32:00.000-03:00

ontem, fui para casa com medo. de descer do ônibus, da noite e dos carros passando. medo da minha sombra, se alterando no espaço a cada passo em direção ao meu castelo. o medo em questão não tinha nome nem nada: apenas uma vontade de correr e fugir do barulho-bate-estaca no meu peito.

na minha rua, mais medo, mas de entrar em casa. foi muito. fiquei no portão, sentado e fumei 1, 2, 5, 8 cigarros, um-atrás-do-outro. não que fosse adiantar, fazer diferença, não isso: sabemos: é o hábito. veio o Segunda-feira. se enroscou na minhas pernas, ronronou num tom de entra-logo-humano-aproveita-e-troca-minha-água. Sabemos também: não se resiste a felinos.

Entrei. dei de cara com o escuro, o silêncio de pessoas ressonando. O medo não passou. Tudo bem. Mais cigarros, conversas. Mais gatos-miados-um-filme-dois-filmes.

bom dia.

Night 'n day

2010-09-14T08:36:00.000-03:00

já passava das 3 da manhã e ele ainda se mantinha insone. não se deitou, sabia que isso lhe traria pesadelos de olhos abertos.

deixou a garrafa do porto vazia pelo chão da sala e foi para o elevador. usou o velho macete na porta do terraço. pouca gente sabe, mas a cidade brilha, vista dessa altura.

mais um prego no caixão, enquanto acende um cigarro sentado na borda do prédio, enquanto o vento cisma em querer levar suas pernas e todo o resto. que leve! leve consigo, vento, toda a dor e frustração. leve consigo, vento, a tristeza e o vazio, que vieram quando você soprou com mais força e derrubou o castelo de areia, feito ao lado do castelo de cartas.

veio a manhã - que não brilha, é só um monte de luz que tenta esconder muitas coisas - que o encontrou sentado, beira do prédio, desejando que, só dessa vez, o dia nascesse um pouco diferente. veio a manhã igual. assim como veio ontem, assim como virá depois. Assim.

*****

Mais um gole: pouca gente sabe, mas Ás de Espadas simboliza a morte.

sete-de-setembro

2010-09-07T15:14:00.001-03:00

Acordo. ao levantar sinto um dia preguiçoso - tudo tem um tom acinzentado; a chuva que cai, ácida -, sem muita vontade de existir. talvez possa ser minha, a vontade, então penso que está tudo bem. é assim que começa. por enquanto está tudo bem.

café-da-manhã-banco-mercado. lembro do sonho. coisas que gostava muito de fazer, alguém com quem gostava muito de estar. no sonho, mal-estar. já no sonho, uma sensação ruim - algo não está certo. outra vida, outro mundo, outro tempo.

não somos mais os mesmos. outro eu, outra ela. por conta das mudanças e aleatoriedades, não defini como está/será. mas por enquanto, está tudo bem, ou como dizem, jusqu'à ici, tout bien.

Felicidade Fria

2010-09-05T14:22:00.000-03:00

Subo a rua - nova rua, nova casa - e vejo que ainda está escuro apesar da hora, nove-tantas. Apenas um ipê amarelo destoa de tudo e brilha como se fosse meio-dia, num verão qualquer. Ainda assim, é um brilho frio, tal qual lâmpada fosforescente.

Últimos dias é assim que tenho me sentido, como, ou com, uma felicidade fria, que beira a tristeza. Beira a um sorriso amarelo - como diz a música. Não chega a doer - o que é bom -, mas também não me sinto aquecido - o que é quase ruim.

Me encaminho até o ponto - tenho de ir trabalhar - e penso que a vida se repete. Não como música eletrônica, com todas as suas viradas e voltas, não senhor. Como um blues do tipo meu-cachorro-me-demitiu-minha-mulher-fugiu-e-meu-chefe-me-pôs-prá-dormir-na-rua. Se repete com alguns lampejos furtivos de mudança - peço, é claro, não se fiem em lampejos; isso é importante. Se repete como um homem-elefante na sala; creia que um homem-elefante é absurdamente mais incômodo que um elefante em si. Faz, o 1º, com que o 2º se pareça com uma visita para um chá.

Ponto-de-ônibus-cigarro-garoa. A vida, realmente, não é ruim. Então eu sigo -com um riso amarelo.

De todos os dias (que se seguem)

2010-08-28T15:16:00.000-03:00

sinto uma leve dor no estômago. não é azia, úlcera. câncer. é um frio que dói como uma dor triste.semelhante a quando vê-se um cão - no meu caso, melhor seria dizer um gato - ser atropelado.então, é isso, posso dizer que sinto uma tristeza em mim. uma tristeza pelas escolhas que tomo, suas consequências e desdobramentos. uma tristeza quando atravesso a ponte e sei que tudo o que me espera é o vazio: um quarto bagunçado, histórias em quadrinhos, livros, um pc. uma história - esta, outro dia.

Sem lenço, mas alguns documentos

2010-08-26T15:17:00.000-03:00

Acordo, e como todos os dias tenho 5 segundos de paz. 5 segundos nos quais AINDA não tenho memória, a vida não me bateu e o único pensamento que existe é "puta sono!" - às vezes substituído por "ressaca do caralho".
Insisto em dizer que tudo isso é o máximo que tenho de paz interior - o sono também não tem sido bom, e os sonhos se revelam sonhos antes mesmo de acabarem.
Mas sorriam, afinal, escolhi, ainda que sem escolher - diz-se - ser livre. Escolhi deixar de amar, escolhi outros planos e tudo novo.Escolhi ~~maconha~~, cigarros e vida antisocial. Escolhi destruir outros planos outras vidas - e me dói menos saber que este último não deu certo.

Não consigo entender como começou, como tudo se encaminhou para este fim - bom seria se fosse mesmo o fim. Sei, claro, que saber não faz o caminho inverso, mas me faz pensar/ter esperanças de que no futuro haja retorno.

I Just Don't Know What To Do With Myself

2010-04-15T14:22:00.000-03:00

Tenho saido por aí. a esmo. buscando e fugindo. buscando a fuga; fugindo da busca. tentando escapar disso tudo que sou eu, procurando respostas nos olhos das pessoas pelas ruas.

mas sei que o que procuro está mais perto do que qualquer outra coisa: está num espelho - por sinal, tem um no banheiro. me entupo de drogas imagens códigos binários. Música. sento no meio da sala, no escuro, e acendo um cigarro. só me vêm à mente "what if's" inúteis, cenas de vidas que não são a minha e ecos (re)confortantes do que poderia ter sido.

sinto raiva dos que têm o que não tenho. como se me tivessem roubado. mas não é verdade, afinal, eu me roubei. no processo, roubo vidas

...

pronto, disse. agora, qual o proximo passo?

Beautiful Day

2010-03-16T22:47:00.000-03:00

Levantou mais cedo do que o costumeiro. Coçou a barriga e foi preparar o café; enquanto ela dorme, a casa parece mais escura, fria, silenciosa. Gatos caminham preguiçosamente.

Então, o cheiro do café, do leite no fogo e o queijo no (ahahah!) Foremann. Tudo vai bem no seu reino. Você não sabe como isso tudo termina, mas sabe como começa: quarto-escuro-janelas-cerradas-uma bandeja-café-da-manhã-“bom dia”-um-sorriso.

Ainda assim

2010-02-21T02:29:00.000-03:00

Isso não é um retorno. Apenas um desabafo, uma palavra entre um trago e outro. Ando preocupado comigo. Isso, não acontece há 26 anos e uns meses. Preocupado com a maneira de como tenho levado minha vida e, por conseguinte, as pessoas que estão comigo.

Sou um inútil. Assim como 100% do meu gênero. Estamos acostumados a ter (sempre) alguém prá limpar a nossa merda. E não digo das fraldas.... não, digo, pois percebo que daí que começa. Repito, estamos acostumados a ter sempre alguém a limpar nossa merda. Por quem você chamava primeiro quando se machucava na infância? Mããããããããããããe! – pai sempre fica na 2ª posição (se a avó é presente, então....). Reunião do colégio, briga com a namorada/fim do relacionamento... Tudo, enfim.

Mas você cresceu, não é? Chegou a hora de se virar, dar um rumo na sua vida. Começa a fazer as coisas por si e bam!, casou. Ok, você quase deu prá trás na hora, e muitas vezes você deu mesmo pra trás. Dessa vez, não foi sua progenitora que segurou a sua bronca, mas tua mulher, que segurou a sua mão e te de um puxão - se isso não aconteceu contigo, ainda vai rolar, acredite. E teve também aquele seu plano maluco, só bom mesmo no papel ou na sua cabeça. Quem acreditou? E pior ainda, ela sempre soube que não ia dar certo e te apoiou ainda assim.

Não fazemos o que é necessário por nós mesmos, não fazemos o necessário por elas. Não mandamos bem nas preliminares (mas EXIGIMOS uma boa chupada) e pensamos em sexo (muitas vezes com outras pessoas) e pornografia por horas a fio, caso nada mais importante não nos interrompa. Não dividimos as tarefas de casa (mas é bom ter tudo limpo, só prá variar).

Nós (homens, meninos, garotos, não importa o termo) “não” milhares de coisas. E ainda assim, nos amam, pulam de alegria e vibram conosco quando acertamos alguma. Deixam aquele olhar de “nunca-vou-amar-alguém-assim” depois de uma boa transa.

Talvez seja isso mesmo. A merda a ser limpa é tanta que, quando não há o que ser feito, é necessário que haja uma comemoração.

Por tudo isso, caro amigo, antes de pensar que você é o gostosão, macho-alfa, o que faz e acontece, pense realmente sobre isso. Pense em quem limpa a tua bagunça que é a tua vida

Head over the wheels

2009-09-28T18:30:00.000-03:00

Existe uma fábrica perto da minha casa. na fachada, não há placas, nenhum tipo de sinalização. nada. e me pergunto o que fazem por lá.

só sei que a qualquer hora do dia ou da noite as chaminés expelem fumaça sem parar. não me lembro de não tê-las visto funcionando.

fumaça. por isso chego a pensar que fabrica-se morte nessa fábrica. de repente intuo que o carros fabricam o mesmo, só que de forma reduzida. pequenas mortes, se é possível dizer pequenas mortes.

penso na pressa, no corre corre de todos os dias. prá onde corremos. prá onde corremos? começo a repassar cada rosto mal humorado e carrancudo, protegido pelo vidro. em cada riso e sobrancelha em pé me olhando pelo retrovisor. em cada buzina irritada (tanto por isso, irritante) e também nas, por sua vez, gentis - "um aviso de cuidado comigo mas eu também te vejo", talvez? talvez.

e vou pedalando, ora correndo, ora mais leve. minha pressa, no entanto, poucas vezes é a de chegar. é uma pressa de ver, como se, correndo, eu pudesse entender.

Dia

2009-01-27T13:10:00.000-02:00

Esperando pelo ônibus um gatilho se ativou na minha cabeça: por um instante imaginei que poderia, desejando apenas, voar.
Como se fosse necessário apenas querer, como se fosse preciso apenas vontade. Me senti perto, a decímetros de alcançar algo, a meio sonho de distância de alçar vôo.
O circular veio, a chuva continuou e a ordem natural das coisas se manteve.

Creio que seja isso - entre outros.

2009-01-13T12:59:00.000-02:00

paixão
do Lat. passione, sofrimentos.

f.,
sentimento excessivo;
amor ardente;
afecto violento;
entusiasmo;
cólera;
grande mágoa;
vício dominador;
alucinação;
sofrimento intenso e prolongado.