O Guante do Espantalho

Até um dia, Corneta!

2012-01-27T13:20:00.002-02:00

Até um dia, Corneta! Sei que melhores mãos lhe conduzem os passos agora!...

Revejo tudo, todas as etapas. Tento ver que falhas cometi. Não sei dizer...

Sabemos, você e eu, que a amei por ideal, desde o momento em que vi sua foto num apelo por e-mail. Mesmo sabendo que os relatos não eram lá muito fiéis, que sua idade não era tão avançada e que seu problema não era apenas dor por maus tratos. Desc...obri isso assim que abri a caixa de transporte e você saiu, como um zumbi, pelo apartamento. Sua atrofia muscular, sua magreza excessiva... Eu senti, de certa forma, que seu tempo de convivência seria curto entre nós... E você se superou! Não ganhou peso, mas, ainda assim, ganhou viço. Seu temperamento "intratável" causou sérios problemas com os outros gatos... No entanto, como eu poderia esquecer o impacto de seu olhar naquelas fotos? Como poderia fechar-me a você? Você se lembra bem do borrifador de água para impedir que machucasse os outros gatos, não?

Querida, não há um momento de arrependimento! Mesmo com todas as vezes em que tive que brigar com você por seu comportamento agressivo. Guardo todos os arranhões e mordidas com carinho. Como guardo o instante mágico em que você, sem jeito, veio pedir-me o primeiro cafuné...

Nos últimos tempos, você já ensaiava deitar-se em meu colo, o que eu nunca consegui de você. Totalmente desengonçada, mal ficava cinco minutos e saía contrariada!...

Ah, minha gata porquinha! Desajeitada, esfomeada, sem nenhum jeito! Não mais verei seu pratinho de água arranhado, arrastado até o meio da cozinha, deixando uma inundação pelo caminho, porque era o seu jeito de beber!

Que saudade de todos os furos que você faria em meus lençóis, com suas garras, que nunca aprendeu a retrair! Da sua indignação sempre que via o Biruta!... E como doerá ver a Lua cheia, ocasião em que você sempre ficava extasiada no quintal, como que hipnotizada pela beleza maior do que nós mesmos e que, mesmo sem entender, você sentia!

Ah, Corneta! Não há o que descreva o que sinto!... Perdoe-me por qualquer falha!

Siga seu caminho, filha! Até um dia!!

Projeto de outro blog

2012-01-21T18:36:00.000-02:00

Aos amigos que aqui me encontram, uma novidade (ao menos, o projeto de): um novo blog está para "sair". Seu nome? "De omni re scibili... et quibusdam aliis". E, para evitar delongas, já está lá sucinta apresentação, "emprestada"...

Abraços!!

"Sabidoria Minêra"

2011-10-17T23:17:00.001-02:00

Levanto antes do galo e, na currida,

Vô oiá as roça, as flô e as criação
Pra mó di vê se as coisa tá benzida
E pego uns gáio prá acendê o fugão.

Passo o café e vô pro meu portão
Prá quentá sor e prá oiá a vida
E os povo que num chega pra essa lida
Di trabaiá prá garantí o pão.

Uai, qui chêga um ôme cum assunto:
"Pra quê nóis véve assim, tudo cirtim?"
Ô sarto fora e digo: "Sô dotô,

Brô di fubá, um pito e um cafizim,
E ô num penso mais e nem pregunto
Doncovim, oncotô e proncovô!..."

É difícil entender - um suspiro...

2011-09-11T18:42:00.000-03:00

O "não" mais doloroso de ouvir é aquele que significa "sim", mas que, por força das circunstâncias e das ocorrências não tem coragem de ousar...

          Almas ligadas ainda, presas a incidente infeliz e miserável, sem conseguirem, por mais queiram, assumir o fato.
          Meses e meses após, desenganos, enganos, na procura pelo que já foi encontrado e a consciência ou a razão (?), magnetizada por mágoas, não permite o fluxo...
          Os dois sabem disso e, no entanto...

Tudo o que perdemos...

2011-09-07T18:24:00.000-03:00

Sim, foi tudo, foi muito! Um rasgo sem bordas na alma, a sensação da morte em vida, a negação da vida pela própria vida, que seguiu caminhos incertos, tortuosos, acérrimos...

Sim, foi tudo! Não mais aquele sorriso, não mais aquele silêncio casado, não mais a palavra de um na mente do outro. Nada!... A secura dos olhos, já cansados do pranto, mormente à noite, o horário das solidões...

Eu sei, é o discurso tardio do enterro! Entenda que é preciso, muitas vezes, retirar da visão todas as sujidades, todas as impurezas, o que requer tempo, ao menos a mim o exigiu...

É tarde, eu compreendo. E o que sabe de tempo a dor? A dor é o que fica, a tentar preencher o vazio inocuamente. Ela não para, ela não cessa, a não ser que... Mas, não! Eu sei que não. Muitos anos para saber que não...

No entanto, por menos quisesse, sempre estarei presente e você, que sempre arrasto, também...

Seja feliz longe, peço, para que eu me tranquilize. Entregue-se à vida, não a deixe morrer mais; não permita seja tolhida mais do que já a tolhi!... Avance, erga a cabeça, mire o horizonte! Sinta o coração, sob plumas, bater e querer e queimar e tomar!...

O meu permanecerá aqui, inquieto mas inerte, uma vez que as sombrias asas o tomaram de assalto.

Ah, Flor, que insana me feriste!...

2011-09-06T23:19:00.001-03:00

Há coisas de que nos deveríamos desfazer imediatamente, tão logo identificadas como ruins, peçonhentas, imprestáveis ou simplesmente "incasáveis" com nosso "eu". E por não o fazermos - sim, a ilusão nos consome mais do que imaginamos! - nosso fim é sempre o mesmo (ou muito parecido, considerando a grande "amostragem" da humanidade), quando não ocorre verdadeira tragédia: o desconsolo, a dor, a mágoa, o rancor...

Não te posso perdoar agora! Não sei se o poderei tão breve... Não serei hipócrita desejando-lhe felicidade. Contento-me tentando evitar, como em uma história perdida em que um menino "segurava" a força das águas com seu dedo no furo do dique, que os sentimentos sublimem-se sombriamente, o que nos atrelaria mais fortemente um ao outro, quem saberia por quanto tempo...

Não te posso desonerar, mas não quero onerar-me, eis o dilema. Se eu tivesse a fé, em tamanho, qual um grão de mostarda, pediria ao Alto amparo e auxílio. Minha fé é raciocinada, mas só... As cordas das emoções ainda muito embotadas por tantas batalhas perdidas, por tantos descaminhos, por tantas traições ao longo das sendas, que se perdem nos séculos...

Vai e não voltes! Um favor que peço. Não, não há nenhum risco de "recaída" de minha parte. Pelo contrário, há um grande potencial deletério que preciso domar. E não falo em termos físicos: eu não agrediria ninguém fisicamente; todavia, posso acabar com qualquer reserva emocional falando... Vai! Fica onde estás! Procura teus caminhos, longe de mim, sem hipocrisias, sem necessidades abruptas de "fazer valer a paz"...

De minha parte digo que jazes no mundo obscuro que, interponente, embaralha-me a visão quando tento encarar o mundo real...

A Descoberto

2011-08-29T04:57:00.000-03:00

Frio, imenso frio, na alma e que se reflete no corpo. Tremores, a busca por um cobertor que nunca basta. A ideia desesperada de preparar uma bolsa de água quente... E a coragem de mover-me? Nesse momento, um pensamento: "o frio atinge os ossos?". Que besteira! Por que pensar isso? De onde veio isso? Dou-me conta de que, como nos dias de febre, pensamos coisas, muitas coisas, que vêm de diferentes e variados compartimentos da mente ou, sei lá, do mundo exterior e que de alguma forma captamos. Perdi-me novamente e a providência para cessar meu frio não é tomada. A casa totalmente escura. Sei-a de cor. Sei quantos passos até a sala e o que devo contornar. Daí até a cozinha e como achar o fogão. Sei mesmo até quando a gata está à minha frente ou não, para que não lhe pise o rabo. Gata velhinha, já sem muita noção. Coitada! Sofreu horrores em sua antiga casa, nem sei como sobreviveu 13 anos!... Acolhi-a porque tive empatia. Hoje sei que se não o tivesse feito ninguém o faria: temperamental ao extremo, cheia de "não-me-toques", "pode isso, mas não pode aquilo"... Rio-me porque, ainda assim, eu a conquistei. Só preciso que entenda duas coisas: o meu lado da cama é sagrado e vassouras e objetos semelhantes em minha mão não são armas... Acho que é este o fator que nos faz sentir tanto frio: a coisificação da vida! Sim, isso mesmo! A nada damos valor, a nada acolhemos verdadeiramente, a nada respeitamos. O frio deve ser o reflexo íntimo do mal que em nós prevalece... E cá estou novamente, tremendo, divagando e sem tomar providências para cessar o frio! Mas, e se eu fizer tudo e ele permanecer? Estarei louco? Será o caso de procurar um médico e dizer "Doutor, sinto muito frio! Não sei de onde vem, mas é muito forte!"... Acho que não... ou sim? Médicos não sabem lidar com o imensurável. Certamente, ele aferiria a temperatura e diria: "Não há sinal de febre. Cubra-se bem e volte a dormir."... Ouvi dizer que há uma espécie de "termostato" no organismo, que controlaria justamente as alterações de temperatura. Seria conveniente comentar isso com o doutor? Ele me acharia hipocondríaco? Ou cínico? Por que não consigo sair da cama e esquentar a água? Aproveitaria para fazer um chá. Não gosto muito de chás, mas esquentam. Se ao menos eu não tivesse acordado por causa do frio! Não estaria nem em dúvida sobre o que fazer e nem pensando solto. Pensamentos são mulas deseducadas. Não respeitam cercas, portões, nada! Se lhes der na telha comer papel, lá vão em busca de papel, mesmo que para isso tenham que derrubar o celeiro... Eu nem tenho celeiro. Seria bom ter um, mas moro na zona urbana, ficaria estranho. E agora não consigo imaginar ter um celeiro sem mulas, mesmo essas sem noção de respeito. Não sei que nome se dá a isso. Parece que a cabeça não para e, num processo de costura, vou de um lugar a outro, de uma ideia a outra, sem fim... É doença ou é o frio que provoca isso? Li, não sei mais onde, que frio ou calor demais podem criar delírios... Essa mania de ler coisas, aqui e ali... A coisa fica registrada, mas nem sempre sei onde, não é como naquelas fichas de biblioteca, para as quais ficamos horas (minutos, mas parecem horas), dependendo do humor da bibliotecária, para que sejam preenchidas e, ao fim, recebermos um papelzinho de péssima qualidade que nos dá a honra e o direito de emprestar livros... E elas são implacáveis! Um minuto de atraso na devolução e vem multa ou advertência... Elas não entendem que, às vezes, o último parágrafo tem que ser lido três ou quatro vezes. Pode ser o primeiro também. Como pode, se trabalham com livros?... Céus, e esse frio! Dizem que tremer ajuda o organismo a liberar calor, mas acho uma estupidez ficar tremendo se é possível não deixar o frio entrar. E mesmo assim, não consigo parar de tremer. Meu corpo é ignorante, não é nada prático. Assisti a um documentário que explicava que algumas aves têm, por vezes (ou é sempre?) mais de uma camada de penas, para evitar o frio, acho que algo como as penas menores cobrem o corpo e as maiores as recobrem... Eu não digo que não sei para que serve guardar tantas informações? Parece o sótão da casa de meu velho tio. Tudo está lá, isso é fato, mas, quem vai procurar? Sem falar na grossa camada de pó. Será que é isso que temos na mente, grossas camadas de pó? Seria razoável para explicar a razão das confusões com informações... Acho que estou ficando louco. Pensando bem, o mundo deve ter grossas camadas de pó! As pessoas não se entendem, talvez por não saberem onde está a informação apropriada para um determinado momento... Um país declara guerra a outro hoje e, após uma semana, declara a interrupção ou uma trégua. Uma pessoa diz "Amo você", com brilho nos olhos e, duas semanas passadas, parece que ela nunca viu o alvo de seu dito amor... Eu não sei, é muita coisa para pensar... e eu com frio! Esquentar água? Teria que ir enrolado em todas as cobertas. E se, por descuido, uma delas pegar fogo? Passaria o frio, mas não era o que tinha em mente... Muito arriscado! Um aquecedor no quarto! Achei a solução! Se bem que, li no jornal da semana passada que um senhor morreu queimado porque seu aquecedor deu problema. Parece que não há solução para o frio! E, não senhor, ninguém me convence de que aquele povo que vive nos polos, morando em casas feitas com blocos de gelo, não sente frio. Eu fiz a experiência: pus minha mão dentro do congelador da geladeira! Esses cientistas querem que acreditemos em tudo o que dizem! E quem garante também que ser gordo como as baleias previne o frio? Alguma delas teria contado isso? Eu tenho que parar de ler! É um aborrecimento isso, a gente tem boa-fé e acredita no que dizem... Ah, uma lareira agora! Eu estaria dormindo, feliz, aconchegado. Droga! A chata da minha prima disse que alguém contou a ela que uma senhora adormeceu em frente à lareira, na poltrona, e uma fagulha caiu em sua roupa. Acho que era algum tecido sintético, não sei, e o fogo se espalhou rapidamente. Ela ficou com noventa por cento do corpo queimado e perdeu a mão, não sei se a direita ou a esquerda. Não tem muito jeito! Saímos das cavernas, para onde fomos justamente fugir do frio, e continuamos reféns dele! E é tão grande, que não sei se meu coração está gelado porque o corpo está frio ou se o corpo esfriou porque o coração foi a fonte... Frio interior! Nenhum filósofo, que eu saiba, falou disso. Pudera, em que isso interessaria a um filósofo, que fica escondido numa barreira de livros cheirando a mofo para entender sei lá o quê... Se ele sai da biblioteca ou do escritório para tomar um café e, por azar, é atropelado ou escorrega e bate a cabeça e morre, de que adiantou ficar embolorado a vida inteira?... O galo do vizinho está cantando. Será de frio? Acho que o melhor é eu me acostumar e dar um jeito de parecer um "cubo de gelo". Treinando todos os dias, eu poderei convencer meu tolo corpo de que sou um cubo de gelo e, assim, não sentirei mais frio. O único problema - e essa é a miséria - é que jamais poderei sentir novamente o calor, aquela sensação gostosa de estar vivo entre outros vivos... Acho que é gostoso porque é um acontecimento não muito comum. É isso! Não me fará falta! Seja forte, homem! Você é um cubo de gelo, o senhor do frio, seus domínios são imensos. Será bom, embora você não possa mover-se mais por não ter articulações...

Manietado...

2011-08-27T15:08:00.001-03:00

Transito entre dois planos curviformes
Entre eles está minha sepultura...

Ah, como queria ver no sol o "Sol"!
Quão feliz seria sem essa maldição
Que amargo diariamente, a contragosto, mas acostumado...

O que há para mim que não vejo?
No que vejo, o que não é para mim?
De que adiantam respostas quando o coração é uma bomba de fel?!

O ato emético a que me lanço agora
Não é senão a soma do quadrado dos infortúnios infames,
Cujo limite tende ao infinito...

Aguardo e tremo e torço pelo rompimento
De todos os liames físicos a este mundo,
Uma vez que já sei para onde vou
E que não há mais nada a fazer que interrompa o curso
Do destino de um proscrito!...

Mas, não! Quer Deus que permaneça
Nesta tormenta sem nexo
"Nel mezzo del camin" da ternura de um amplexo
E da inesgotável fonte de horrores - o coração humano!
Nem lá, nem cá, eis meu purgatório!

Sem divisas, sem bandeiras, sem causas...
Não defendo sequer a mim mesmo...
E nestas malditas linhas tortas
Aguardo o "auto de fé" que me queime com elas!...

"Maldita e torpe valsa dos enfermos"

2011-08-26T22:33:00.000-03:00

Há mais canalhas e psicopatas (não no sentido atribuído, mas no que seria original - pessoas com doenças psicológicas) encobertos por pétalas do que pode o vulgo julgar.

Esquecem-se, no entanto, de que as pétalas murcham...

Estultices ao Luar

2011-08-17T20:44:00.000-03:00

Sem mais...
Sem menos...
Simplesmente, sem...

Nem mais...
Nem menos...
Puramente, nem...

A vida canta, sem mais...
A vida chora, sem menos...
A vida parte sem...

Você sonha, nem mais...
Você grita, nem menos...
Você vive, nem...

Quase Autorretrato (Ah, Bocage!...)

2011-08-16T00:31:00.001-03:00

Olhos baços, embora antes profundos,

Catadura infeliz de misantropo,

Boca mordaz a devorar os mundos,

Na cadência do "allegro ma non troppo".

Cínico, sarcástico e “filantropo”,

(Sustando pensamentos tão rotundos,

O que é comum para o normal “antropo”)

Sigo cantando a glória dos imundos!

Sem ser puro, tampouco puritano,

Olho ao redor a doce pudicícia

Que acalma o coração atormentado...

Ainda acho que o homem, ano após ano,

“Confunde” sua pureza co’a espurcícia

Que finge não haver, oh recalcado!

Da Série "Ditos sem Efeito, com Efeito" - Ed. XXXV

2011-08-15T22:38:00.000-03:00

Se alcançar intimidade com alguém fosse apenas promover o "encontro" de pudendos, este planeta seria o local mais fraterno do nosso Sistema Solar...

Maldito sejas, Espantalho!

2011-08-13T03:17:00.000-03:00

Tu, desgraçado, creste mesmo que o mundo era para ti? Achaste que receberias alguma graça somente porque o quiseste?

Rio-me de ti, estúpido! Senta-te, pois refrescarei tua memória!

Nasceste com má-formação medular, anjo negro, que, não sendo descoberta pela incompetência dos bastardos de Hipócrates, serviu-te de pedra de tropeço e de alegria para mim... Lembras-te de quantas vezes te viste em situação constrangedora na escola, na rua, em casa, por deficiência de teus esfíncteres, criatura nojenta? Quantas noites mal dormidas por vazamento vesical? Ah, como alegram-me as memórias!... Ver tua cara de monstro, sem o que dizer às reclamações maternas... E quantas vezes saíste, ao término das aulas, como sombra, pelo mato, todo sujo, rumo à tua casa? Lembras-te de quantas viagens foram prejudicadas por ti? Ah, perdão, tu não podias viajar... Minha inteligência foi máxima! Dei-te um mal raro, mas não grave. Pus em teu caminho profissionais bestializados e preguiçosos. Permiti que andasses (grande jogada!) e gargalhei quando todos diagnosticaram problemas psicológicos por seres filho de pais separados. Que bonitinho!

Não podia contar com o fato de que serias retraído... Queria ver-te destroçado pela maldade humana. Humilhado ao extremo. No entanto, tu mesmo passaste à condição de algoz a meu serviço. E sem soldo! Como és idiota! Procuraste ler, estudar, crendo que isso traria algum conforto. Grande futuro intelectual o teu, que não pudeste sair de tua cidade em busca de melhor escola!

E a Universidade? Grande piada, gratuita para mim, teres escolhido Medicina Veterinária. Divertia-me ao ver-te perder aulas e aulas, graças à tua miserável bexiga e ao teu podre intestino. Ao mesmo tempo, sentia que nasciam em ti anseios que somente pessoas normais podem ter: a construção de uma vida afetiva. Fizeste-me feliz naqueles tempos! Mal conseguias andar na rua e querias algo mais? E nem sabias ainda que eu havia preparado trama melhor: teus hormônios acenderiam teu corpo e, em tua pasmaceira humana, não tiveste coragem para as aventuras costumeiras, certamente por algum receio, não de todo infundado. Tua primeira experiência sexual, espurco, foi uma festa em meu reino! No clímax fisiológico, tua bexiga contribuiu para o conteúdo. Não sabes, nem fazes ideia de quanto nos rimos por aqui!...

Mas, não faço coisas pela metade. Providenciei para que teu quadro se agravasse. Infecções urinárias repetidas em estudante de Veterinária? Houve familiar teu que insinuou, sem minha ajuda, que estavas a ter relações com animais... Nunca me esquecerei de tua esquálida figura ao ouvir a acusação velada. Pior, como és um energúmeno, foste perguntar a um professor de Microbiologia a origem de uma bactéria detectada em exame de cultura (uma das diversas que se seguiram, pois urinavas sangue constantemente, o sangue que eu quisera arrancar com minhas mãos). O estafermo disse-te: origem intestinal. Que expressão magnífica vi em teu rosto! O professor olhando-te com desconfiança e tu, verme, desolado...

E tua família que nunca quis ouvir-te sobre tua desconfiança de mal físico? Eu fui espetacular, rende-te à minha perspicácia!

E tu, teimoso, fazendo terapia, pois começaste um namoro. Não é lindo? Programei tudo para que o quadro fosse, a pouco e pouco, agravando-se, sem que ninguém se desse conta... Como chamaríamos? "Ejaculurinações"? E o desprezo do ser diabólico que te fazia, crias, companhia?

E te pus nas mãos de um cirurgião picareta (de minha turma) que, ao "operar-te" (creste mesmo nisso?), além de nada fazer corretamente, agravou a lesão medular. E dizem que sempre eu sou o responsável por tudo... Disseram-te: "choque medular" é normal e dura seis meses... E te submeteste a quantos enemas e a quantas visitas a postos médicos para cateterismo? Quantas pessoas viram-te nas posições mais humilhantes, sem enxergarem a tua dor? Eu sou um mestre!

O único golpe que me deste foi saíres de tua cidade à cata de outros médicos. Maldito! Encontraste um urologista que refez tuas entranhas, permitindo-te isto a que chamas de alívio: cateterismo via umbilical. Miserável, não te livraste das infecções! E determinei que uma só bactéria te seria a "favorita" para que a resistência a drogas se manifestasse... Infelizmente, não pude controlar tudo! Sobreviveste! No entanto, pus-te um proctologista venal que, embora tenha feito a cirurgia corretamente (isto porque o desgraçado do teu urologista resolveu aparecer no centro cirúrgico e acompanhar o procedimento!), quase pôs tudo a perder porque tinha verdadeiro nojo de ti, como eu. E, mais uma vez, "resolveram" aliviar-te. A infeliz de tua esposa (sim, há loucos para tudo) à época, levou-te ao centro de apoio aos ostomizados, criatura vetusta, onde descobriram o erro do cirurgião e o corrigiram. E logo providenciei para que as infecções permanecessem (como, aliás, até hoje). Eu tinha que vencer (e tens que me dar razão: estou conseguindo). Até eu perdi a conta das vezes em que passaste em hospitais, tentando explicar àquelas múmias qual é o teu problema... Gratas recordações!... Suturas a seco, noites insones em fila de atendimento, recusa dos grandes médicos a te examinar, prescrições erradas, hemorragias, sondas entupidas, rompimento de vasos, inclusive penianos. Tu merecias e mereces muito mais, hipócrita!

E pensaste que somente a "turma de branco" arruinaria tua vida? Funcionário público medíocre, já que perdeste a profissão (derrota minha essa tua mania de ética), encontraste a "turma de preto"... Ironicamente, paraste num local que deveria zelar pelas pessoas deficientes como tu - oh raça nojenta! - e não suportaste os trastes que te dei por chefes e colegas. Fraco, mísero, como sempre foste, caíste em depressão. Maldito, não ouviste minha ordem para atirar-te da janela!... Criei-te a possibilidade de morte por hipertensão e, mais uma vez - não sei o que querem contigo! - deram-te um cardiologista... Alimentei a depressão, e tu mergulhaste fundo. Criei-te o pânico e te entregaste, exânime! Fiz-te marionete e teu casamento, tua força, ruiu... Ordenei que te matasses e vieram em teu socorro. Não penses que isso me acalma; só açula meu ódio.

Querem-te fritar o cérebro? Como seria bom! Estás tão embotado de medicamentos vários que até trocas palavras, tu que querias seguir carreira acadêmica e hoje mal consegues ler duas páginas... Ainda assim, de alguma forma, burlaste minha vigilância... e te creste vitorioso!

Peguei-te agora, no ponto nevrálgico. Sentes-te solitário e desejas, após um ano de divórcio, reconstruir a vida afetiva. Ainda te darei um prêmio por me fazeres rir! Quem, alma hebetada, quereria algo contigo, nesse mundo infeliz em que vives, sem passar pelos trâmites sexuais? Tua esposa era tola ou te amava (quem o saberá?). Não deixei qualquer possibilidade para função sexual normal. Melhor, para nenhuma função sexual, e acho que já percebeste. Teus anseios humanos não são atendidos pelos mecanismos fisiológicos e já amargas, ao menos, três rejeições disfarçadas, que engoliste como quem não quer arrostar os fatos. Tu viverás ainda, infelizmente, mas sob rejeição constante. Tua afetividade é nada! Tua miséria (e minha inteligência) é, não sendo saudável nem feliz, viveres no meio e não em situação extremamente grave (por enquanto), o que permite que me deleite ao ver o desprezo dos médicos por ti. Para teu horror, dizem-te que tua impotência sexual é psicológica, e tu te achas um mediano jogador de xadrez...

Prepara-te, insano, pois será assim daqui por diante! Mais uma rejeição afetiva? Que pena!!! E nem penses em desistir, pois não permitirei! Serás sempre atormentado por essa necessidade de compartilhamento... e nunca terás sucesso!

Espera-me, pois nos encontraremos, quando então meu guante sobre ti, espantalho, será o único laço que conhecerás! Até lá, diverte-te com meus aliados!...

Olhos de Campos Floridos - A um “coração que pulsa sob plumas”.

2011-08-11T14:17:00.000-03:00

Nunca entenderemos a mente humana, os escaninhos da alma... Imediatamente após meu divórcio, eis que escrevi o que segue. Não há explicações... ou as há para poucos...

Teus olhos, quando os vi, à vez primeira,

Gelaram-me os sentidos e a razão,

De vez que nunca houvera essa altaneira

Paisagem divisado o coração.

Van Gogh, mesmo gênio, sem visão,

Jamais acertaria a sobranceira

Colina, misto ousado co’o sertão,

"Tes yeux" que, belos, mandam ribanceira

Abaixo, em queda livre e sem fim,

Em verdes e amarelos insondáveis

Àqueles tais que, soltos, encantados,

O Paraíso viram extasiados,

Tão puros e tão loucos e incansáveis –

Oh verdes girassóis que trago em mim!

Caminheiro

2011-08-11T14:10:00.002-03:00

Andar, perdido em si, em tal deserto,

Configurado na essência humana,

E perceber que o tino não se engana

No tresvariado caos que aponta certo...

O “vir a ser” do oásis sempre perto

É o que a paz do homem mais afana,

E a angústia dessa trama soberana

Condu-lo ao vórtex em que acaba inserto...

Perdido anda, assim, perdido chora,

E olhando as próprias mãos rotas de areia

Expressa no ar grafema indecifrável...

Com sustenido grito ele implora...

E sua voz entrecortada alteia

A extrema dor e inimaginável...

Da Série "Ditos sem Efeito, com Efeito" - Ed. XXXIV

2011-07-14T10:55:00.000-03:00

Eu deveria ser etólogo!...

          Andando hoje em Belo Horizonte, a caminho do "santuário dos milagres psicológicos", carregava uma mochila com livros pesados, o que já estava a causar estragos em suas alças. Imediatamente, mudei a "posição ortostática" (se é que existe par...a mochilas) e passei a carregá-la na frente, como canguru...
          Um indivíduo, na rua, não aproveitou a chance de permanecer em silêncio educativo e disse: "carrega a mochila como mulher" e riu...
          Parei, olhei para ele e disse: "Perspicácia sem acurácia não tem 'grácia'".
          Ele estacou, ficou olhando, como diria Raul Seixas, "com cara de veado que viu caxinguelê"... e eu sério (rsrs). Quando suas orelhas murcharam eu segui meu caminho...rs

"É um procedimento muito simples. Você não sentirá nenhuma dor!"...

2011-07-03T20:19:00.000-03:00

Gregor, pobre Gregor! Suas lembranças não ocorrem em ordem cronológica... Tampouco vêm em momentos lúdicos ou de calma, como se, por exemplo, comesse "madeleines"... Forçoso crer que para todos os "espantos" da vida (e, por "espantos" leia-se "acontecimentos") há sempre candidatos de todo naipe...

Pois bem! Eis que nosso amigo necessitou, certa vez (conta-me ele), de uma intervenção cirúrgica denominada cistostomia ("cisto", aqui, designativo de bexiga; "ostomia", de abertura). Sim, senhores! Há uma verdadeira "muralha da china (com soldados armados em toda a sua extensão)" entre uma bexiga incontinente e uma bexiga que... não "bexigueia", ou seja, não se contrai devidamente para a expulsão do tão conhecido líquido. Os doutos a chamam de "bexiga neurogênica" que, em tradução livre, seria uma bexiga com problemas neurológicos (quiçá psiquiátricos). Gregor há muito penava com infecções repetidas, de causa desconhecida (claro que sempre houve quem dissesse tratar-se de falta de higiene) e que começavam a afetar um dos rins de forma, por assim dizer, pouco romântica. Ele já havia tentado o cateterismo uretral (Gregor, você poderia ter-nos poupado de tantos termos indigestos!), ou seja, ele próprio, com os cuidados prescritos, introduzia a sonda pela uretra e, bem, todos entenderam!... Por aquelas maravilhas da vida, uma criaturazinha (na época, conheciam-se só por "ouvir dizer") começou a querer a sua companhia constantemente, nessas infecções. Hoje, ela voltou à capa das revistas na Alemanha e na Espanha por causa de alguns pepinos... Bem, onde estava? Ah, sim! O médico, diante de tal fato, - mesmo depois de contar-lhe encorajadora história de um senhor, "trabalhador da roça", que mantinha uma sonda, chamada "de demora" em sua uretra, fechando-a, para trabalhar, com um pedaço de sabugo de milho, NUNCA sabendo o que era uma infecção -, decidiu pela "rápida e delicada" intervenção cirúrgica. "É muito simples, Sr. Samsa! Há um instrumento, o cistótomo, parecido a um canudo, mas feito de aço, com uma fina ponta. O senhor deverá ingerir X copos de água para que, com a bexiga cheia, possamos realizar a manobra. Como a ponta é muito fina, 'só de encostá-la à superfície da bexiga, ela furará'. E, para ver como é simples, utilizaremos somente anestesia local e, caso necessário, e não acredito que seja, um sedativo".

Como um bom Gregor Samsa, ele compareceu, à data marcada, com a bexiga cheia (e já doendo). Sala de preparo (o procedimento era ambulatorial), Gregor deitado bestamente, achando que, em alguns minutos tudo estaria feito... Chegaram o médico e um outro, dono do "aparelho" (parecido a essa coisa na fotografia), o que já causou certa surpresa. É preciso entender que essa casta de gente (a do Gregor) normalmente fica calada, não pergunta, não reclama, até que, "inesperadamente", rompe em explosões quânticas, quando então é denominada pelos seres sapientes de "desequilibrada".

Os médicos reexplicaram o procedimento, adicionando que, para "manter a abertura aberta" e para o escoamento da excreta, introduziriam uma sonda, chamada de Foley, que é mais ou menos um canudo de látex (portanto, bem maleável), mais calibroso que um garrote, por exemplo, com as duas extremidades abertas, sendo que a "interna" é circundada por um balão que, uma vez cheio por solução fisiológica, infla e mantém o conjunto dentro da bexiga, sem risco de "fugas impróprias". Obviamente que, para tanto, a extremidade externa contém duas vias de "entrada": uma, na realidade, para a saída da urina e a outra para a entrada da referida solução fisiológica... Nem eu estou aguentando mais!!!

Vamos ao jogo! Uma "picada" aqui, outra ali, a agradável sensação queimante do anestésico; alguns minutos de espera e o bisturi entra em campo (Gregor disse que se sentiu uma pasta de papelão, pois, mesmo sem dor, sentia ser cortado. Sobre essa definição eu não conversei muito com ele por puro medo de contágio) abrindo o espaço necessário para que o milagroso aparelho fosse lá e pfuuuu!!! - perfurasse a bexiga).

Aqui, em defesa da honra do desventurado, devo dizer que alguns esculápios são ou devem quase ser sádicos. Do contrário, terei que admitir que, uma vez que o resultado esperado não ocorre e o certo seria pensar que há algo errado, eles não gostam muito de "pensamentos profundos"...

Cinco minutos de desconforto, Gregor olhou para os médicos (sedativo? Nem se lembraram disso!!) e viu que algo não estava bem. Primeira pérola: "Por tantos anos de esforço, sua bexiga tem a musculatura forte; por isso está difícil a perfuração" - se o miserável ao menos fosse um terreno de prospecção de petróleo! "Nossa, está difícil mesmo!", foi a frase de consolo.

Dez minutos e Gregor suava, gemia baixo, mas tão baixo que nem ele mesmo ouvia. A sensação era de que haviam exposto a bexiga e jogavam pingue-pongue com ela! Quando ele estava prestes a cantar "Cu Cu Ru Cu Cu Paloma", especificamente o trecho "Ay, Ay, Ay, Ay, Ay... Gemía!", miou: "Doutor, seria possível me dar um sedativo?". Não precisa, está "quase" acabando... Estava mesmo, mas com as resistências do infeliz. Por uma graça divina, ou porque Gregor começou a movimentar as pernas de tanta dor, disse o profissional: "Enfermeira, aplique 1ml de ...epan intramuscular, por favor!". Gregor era tonto, mas nem tanto: aquilo "evaporaria" só ao contato da agulha em seu músculo!!! O homem estava brincando com ele?

Meia hora, nada sedado, ele ouve "Ufa, conseguimos!". O efeito anestésico havia passado, Gregor ainda "engoliu" dois pontos de sutura da sonda em sua pele a seco, tremendo muito e sentindo que a febre o tomaria. Mas, toda história tem um final feliz! Preparando-se para ir embora, ouviu a explicação "científica" para a dificuldade do procedimento: "Veja só você! Estávamos todo esse tempo tentando perfurar sua bexiga sem notar que a fina ponta do aparelho estava levemente 'torta', tornando-a um tanto romba."

O pobre louco teve vontade de cantar e dançar como Zaratustra...

Sonda Foley

Cateter para cistostomia (cistótomo)

Pânico da Solidão

2011-02-13T04:39:00.001-02:00

Vencida a mente, o cérebro vencido,

Impostas que lhes foram drogas, corro,

Fugindo ao medo vivo e pressentido

Marcado no “éter” do pronto-socorro!

Não sei por que já a tantas eu não morro!...

Desvencilhar-me do ônus carcomido...

Sentir o fluido hemático, num jorro,

Fugir porque algum vaso foi rompido!...

Tolices, devaneios ou ressaca,

A boca amarga o anti-hipertensivo,

De déu em déu eu vejo a escuridão!...

Viver, morrer... É a síndrome que ataca:

O meu pensar é sempre compulsivo,

E a minha companheira é a solidão!

Da Série "Ditos sem Efeito, com Efeito" - Ed. XXXIII

2011-02-01T07:32:00.000-02:00

Tome sempre muito cuidado ao falar de "diabo", pois pode, sem saber, estar a conversar com o próprio e ter que ouvir uma "tonelada" de sandices...

Nem Freud Aguenta!

2011-01-29T22:32:00.001-02:00

          Ele foi internado, à revelia, porque, conforme fizeram constar nos relatórios médicos, sofreu um "surto psicótico com risco de heteroagressão". Aliás, ele ainda não sabe o porquê de tal acusação. Lembra-se de que, em depressão grave, refratária a tratamento, e transtorno de pânico (que muitos "doutos esculápios" julgam ser apenas "medo de morrer"), submetera-se a uma tentativa profissional de "troca de drogas", obviamente mal sucedida... Forte crise de abstinência medicamentosa, uma discussão familiar (sim, sua esposa também sucumbira, indiretamente, à doença) e, num "acesso", quebrou o vidro da janela (nada louvável, mas, tampouco o fim do mundo). Acusado de ter ameaçado a integridade física da companheira, mesmo sem provas e, mais importante, mesmo sabendo ser isso de impossível concretização (se argumentassem que, por sua condição, ele arruinava a integridade emocional dela - o de que ele sabia!...), a condenação, lesta, caiu sobre ele...
          Sob efeito dos novos calmantes prescritos, em plena madrugada, viu-se diante de criatura estranha, fantasiada com jaleco, que, sem cerimônia "explicava-lhe" que "tudo aquilo era para que ele melhorasse". É preciso dizer que o indigitado interno não havia perdido totalmente o raciocínio e o sarcasmo e, como esperado, fez a única pergunta que não devia: "Eu fui interditado?"... A reação do nanico, filho bastardo de Hipócrates, foi irracional: "Ah, é? Então, vamos ver se resolvemos isso ou não!!!"... Três antropoides, igualmente "vestidos de palmito", surgiram das catacumbas daquela espelunca (por sinal, espelunca de luxo, verdadeiro "hotel cinco estrelas" como, bondosamente, afirmaram-lhe mais tarde!) e, em posição de batalha, obstaram-lhe a passagem.
          O desgraçado, por centésimos de segundos, pensou "perdido por um, perdido por mil"; no entanto, estranha calmaria estendeu o manto sobre seus músculos e ele apenas parou, olhou para trás, voltou a encarar "os prestativos servidores da saúde" e relaxou todos os músculos do corpo... Ainda assim, teve seu braço torcido e foi jogado sobre um leito, em que, carinhosamente, doses cavalares de sei lá o quê foram administradas (sim, ele dormiu por mais de doze horas!).
          Buenas, até aí, vá lá que fosse... Difícil foi a ele ouvir, no dia seguinte, que estava em uma enfermaria para toxicômanos e alcoólatras (!!!) de badalado hospitalzinho de badalada cidadezinha. Como a ironia dos deuses é incansável, disseram-lhe que "seu" médico, professor doutor "o cão que o carregue" o veria todos os dias (ou suas assistentes); da mesma forma, uma psicóloga faria o "acompanhamento" do caso pessoalmente.
          Ele, o Gregor Samsa do momento, não teve o que fazer a não ser aguardar... Chegou mesmo a pensar "bem, apesar de estar no lugar errado e na hora errada, quanto mais resistência opuser, mais tempo permanecerei por aqui"... Afinal, se a internação era ilegal, se tudo era um absurdo, por que não contribuir com sua dose de falsidade também? Era o bem comum que importava!
A psicóloga, parece-me (contaram-me, mas não me lembro muito bem) foi a primeira a surgir. Saltos altos, roupas de grife, fácies estrangeira (ou alienígena?) e... nome de supositório!... Até aí, tudo bem, apesar do asco que o monstruoso inseto sentia (deve sentir ainda) por seres daquela casta...
          "Fulano, a doutora (verdade, ela dizia "meu nome é doutora supositório de tal") verá você agora!". E foi o diabrete ao consultório, segurando a língua (e o riso). Segue o "diálogo" (?) tal qual se deu:
          - Bom dia! Meu nome é "doutora supositório de tal" e vou acompanhar seu caso pessoalmente (gente fina é outra coisa!). Preciso esclarecer que sou psicanalista e SEXÓLOGA (pois ela frisou bem isso) e verei você por inteiro (teria sido um convite libidinoso?).
- Tudo bem, "doutora"!
    - Não sei se você já ouviu falar de Freud (aqui ela parou por seis ou oito segundos, certamente esperando alguma reação de estupefação). Pois bem, ele disse que, às vezes, um charuto é só um charuto!...
(O coitado espremeu os olhos, lacrimejantes de vontade de gargalhar, e pensou "tudo bem, esbirra do Diabo! O que quer dizer isso???". Mas, como um bom Gregor Samsa, não falou nada.)

- Quero que você escreva nesta folha de papel aqui (e mostrou, de fato, uma folha de papel...) os pontos que você considere positivos e os negativos em você. Para amanhã!

Levantou-se a gazela e se dirigiu à porta. Foi embora!

O horripilante ser pediu um "toco" de lápis à auxiliar de enfermagem e foi para seu "quarto", pois havia encarado com seriedade a coisa... Passou a tarde toda pensando (como é idiota!!) e escrevendo, com toda sinceridade.

Dia seguinte, lá estava ele aguardando a iluminada chegar. Chegou. O ruído de seus saltos era um acinte ao ambiente hospitalar. Ela pegou a folha de papel, não leu nada e disse: "Guardaremos isto para discutirmos ao longo do 'tratamento'". Falou meia dúzia de sandices e, de súbito, levantou-se. "Até amanhã!"...

Até hoje, segundo consta, o Gregor continua pensando coisas pouco dignas a respeito "daquele povo" e, puro de sentimentos, com pena de Freud, que certamente lhe daria razão e apoio moral, caso a ideia de usar charutos como instrumentos de tortura lhe tivesse ocorrido...

Bissoneto

2011-01-27T05:08:00.002-02:00

Meu pai é poeta. Mais, gosta do assunto e o estuda, tendo publicado alguns ensaios inclusive. Normalmente, escreve sonetos e trovas. Transcrevo, de seu "Major Vade-Mecum Poematicum" a explicação para bissoneto, criação sua. Por sinal, deixaram sua marca os Sonetos e Bissonetos de VÔO (com acento, pois são as iniciais de seu nome: Varlô Ôlo de Oliveira):

"[...] Criei-o na década de 60, no Rio, mas só o publiquei, num ensaio sobre Poesia, em 1968, em Curitiba. Vinte e dois versos. De 4-4-3-3, passei para 4-4-3-3-4-4 (ou de 8-6, para 8-6-8, forma estrófica melhor). Para evitar dificuldades rimáticas, admite-se o esquema ababcdcd, efgefg e hihijkjk [...]"

Estou longe de ser poeta, mas, como tive ocasião de dizer antes, aqui mesmo, às vezes escrevo em versos. Daí, noite insone, veio a "herética" ideia de tentar um bissoneto... Como não devo nada a escola alguma nem pretendo alcançar lugar algum com isso, ei-lo (usei o esquema rimático abbaabba cdecde abbaabba):

Bissoneto da Incapacidade de Amar

Sentir arder a chama indefinível,

Querer ousar a sanha dos amantes –

Arpejos de mil cordas dissonantes –

Morrer no coração indisponível...

Tornar a questionar-se se é possível,

Com tantos sentimentos suplicantes,

Pesando dividendos e montantes,

Amar portando a paz incognoscível...

Intenso nessa busca por tolices

O peito ri e sangra e estertora

Gozando a antevisão do paraíso...

E parte, tolo, afeito às estultices

Do pérfido sentir que se assenhora

Do desgraçado que perdeu o siso!...

Oh, dor da carne d’alma putrescível!

Discórdias vivas entre os querelantes

Recordam corpos a dançar, arfantes,

Sem ter, no entanto, a perfeição tangível

Da idolatria pétrea e invencível

Que outrora ornava os corações cantantes...

Motivos estes, tais, desconcertantes,

Que fazem esse amor tão desprezível!

Reflete a ti mesmo!...

2011-01-10T05:08:00.000-02:00

Primeira postagem de 2011, postagem que nem sei se deveria ser...

Período chuvoso, este espantalho já tem sua palha a mofar, mas continua seco por dentro. Talvez tenha obtido um "cérebro" e, no entanto, muito me ressinto da ausência de "coração"...

Sondam-me como que espéculos mentais alienígenas em busca de certezas que não há. Ainda assim, permanece a tortura. Dir-me-ão louco? Possivelmente, conforme ocorrera bem antes... Sem pensar, responderia a uma tão desejada pergunta: "sim, quero ser um urutau!". Porventura o seria? Sob o grande "arco celeste", estrelado, à luz da Lua, eu cantaria meu canto triste, solene, pungente? Amaria fazê-lo! Cantar por esperanças inatingíveis tornou-se meu segundo ser, aquele imanente, o "eu" do meu "eu"...

Pareceria a quem, desavisado, lesse estas linhas, tratar-se de mais um infeliz na multidão, o que, é certo, não se pode negar totalmente. Entretanto, seria incompleta tal conclusão, por superficial. Há um quê de vida latente em algum escaninho ainda não aberto em mim; há uma riqueza de recursos à espera de ressurgimento ressuscitador... Falta a força motriz que redirecione as correntes "descendentes" tornando-as "ascendentes", enfim...

No que me cabe saber a respeito de "forças motrizes", nunca se as deve procurar "além" de si. Não, isto é um engano de principiantes e traz em si consequências dolorosas! "Além", quando muito, encontram-se "comburentes", doados ou "sugados", a necessitar do "combustível" para a "explosão" que gere trabalho ao fim. Um dos grandes pilares das dores humanas reside aí...

Pois, como espantalho, ouvi que é imperioso encontrar sentido para minha vida, mesmo com o corpo "estragado" que animo... Sim, eu o ouvi! E, engraçado, apesar do impacto desagradável, "acolhi" a perfídia do agente de saúde, assimilei-a, assumi-a mesmo, e fui ter com a solidão, a prestar contas...

Estou ainda em seu regaço, "confortavelmente" deslocado, enlevado pelo "giróstato" das ideias mal dormidas, das ideias não batizadas, viventes no limbo da psicosfera, como fossem a migração de imensa nuvem de gafanhotos, que devoram todo o verde em sua trajetória...

Não nego que haja algum prazer em tão complexo mecanismo psíquico. Afinal, é o que tenho com que contar. Só por um detalhe que me esbato: ver constantemente o estiolar de plantas que sequer germinaram, ver o fenecer do trigo não semeado...

Ah, almas tortuosas! Somente nelas talvez encontre meu reflexo; somente nelas eu descubra um pouco do que sou!...

E, no entanto, que miríades de estrelas posso vislumbrar deste poço!!!

Da Série "Ditos sem Efeito, com Efeito" - Ed. XXXII

2010-11-06T00:19:00.003-02:00

Tenha-se por hipótese que um gnu moribundo esteja, exangue, em determinado ponto da grande planície africana. Considere-se que ele sofra severa hemorragia, mas que, por "alguma razão desconhecida", apesar disso, ele sobreviva, como se, de alguma forma, mais sangue lhe fosse transfundido, ainda que de origem oculta.

Imagine-se agora que em direção a ele venham uma hiena e um abutre (um pela esquerda e outro pela direita, ficando a cargo de quem queira disso ocupar-se determinar-lhes a localização), formando com o sobrevivente, cada qual, um ângulo de trinta graus (traçando-se linha imaginária entre o campo de visão dos predadores/carniceiros e o "ponto central" do gnu, não por acaso a fonte da hemorragia). Num esforço maior, considere-se que a distância entre hiena e abutre, em linha imaginária, seja retilínea e igual à distância entre eles e o gnu, donde se conclui que, geometricamente, há um "triângulo equilátero".

Determine-se que por alguma deficiência ou peculiaridade anatômica dos famigerados, ambos locomovam-se à mesma velocidade (um na terra e outro no ar), lenta mas decididamente...

Agora, fazendo o "caminho inverso", visualize-se que, num ponto antípoda ao gnu, localizado no deserto, especificamente no "antioásis das misérias esquecidas", hiena e abutre tenham sua "origem", de modo que, no lugar de um simples "triângulo equilátero", tenha-se, de fato, um "losango regular". As medidas das distâncias, por simplificação, tornam-se desnecessárias... O importante é que se veja que os dois predadores, no momento em que os observamos, partiram da "linha da diagonal menor do losango", fazendo daí sua "segunda origem"...

Como dito anteriormente, ambos seguem à mesma velocidade, apesar dos diferentes modos de locomoção, mas, com o mesmo "objetivo": a "fonte transbordante" do sangue do gnu que (saiba-se como!) permanece vivo, embora agonizante, já a respirar a longos haustos, como se em "despedida do mundo".

Quanto tempo levarão as duas sanguinárias figuras a atingir seu objetivo? Será possível que, em determinado momento, uma delas consiga movimentar-se mais rapidamente a ponto de ultrapassar a concorrente, chegando "antes" ao "banquete"? Qualquer seja a possível "vencedora", será menos voraz ao devorar a ainda viva e ofegante presa?...

A "sorte" do gnu foi lançada. Talvez ele "contasse" com a intervenção das "forças da natureza", por prever o perigo, a fim de livrar-se de sua sina. Talvez ele "sentisse" que "outros agentes" pudessem "salvá-lo" daquela morte inglória. Talvez, talvez... Não! Há uma linha, na "trajetória do destino", a separar a "sorte" da "fatalidade" e ela já havia sido cruzada...

Uma vez sem "salvação", importa ao gnu quem primeiro o "devore"?...

Obs.: animais agem por instinto, não sendo sanguinários, oportunistas ou maus...

"Soneto escrito às pressas sob a tempestade"

2010-07-18T16:18:00.001-03:00

A um demônio.

Vinde, infeliz, a olhar os campos santos

Em que estorcego agora de loucura.

Ride e cantai ao pé da sepultura

Das dores e dos ossos – e são tantos!

Dançai com frenesi e sem usura

A sanha que vos trouxe e a outros tantos

- Tormento dos propósitos mais santos

Com que fingi ornar-me a catadura!

Vinde e vinde, com fúria e sem descanso!

Perpetuai o ódio que engalana

Minh’alma inconsolável e perdida!

Se atravessei as vagas sem remanso,

Trazei um fim para a miséria humana:

Interrompei, de um corte, a minha vida!

"Estuans Interius"

2010-07-16T18:13:00.000-03:00

"Carmina Burana" (Carl Orff)

Estuans interius
ira vehementi
in amaritudine
loquor mee menti:
factus de materia,
cinis elementi
similis sum folio,
de quo ludunt venti.

Cum sit enim proprium
viro sapienti
supra petram ponere
sedem fundamenti,
stultus ego comparor
fluvio labenti,
sub eodem tramite
nunquam permanenti.

Feror ego veluti
sine nauta navis,
ut per vias aeris
vaga fertur avis;
non me tenent vincula,
non me tenet clavis,
quero mihi similes
et adiungor pravis.

Mihi cordis gravitas
res videtur gravis;
iocis est amabilis
dulciorque favis;
quicquid Venus imperat,
labor est suavis,
que nunquam in cordibus
habitat ignavis.

Via lata gradior
more iuventutis,
inplicor et vitiis
immemor virtutis,
voluptatis avidus
magis quam salutis,
mortuus in anima
curam gero cutis.