O Melhor Amigo

O livro no mercado

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Fri, 27 Jan 2012 20:10:32 PST

(clica para aumentar)

As seis cordas

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Fri, 27 Jan 2012 19:41:27 PST

A guitarra
faz chorar os sonhos.
O soluço das almas
perdidas,
evade-se p'la sua boca
redonda.
E como a tarântula
tece uma grande estrela
para caçar suspiros,
que flutuam no seu negro
poço de madeira.

- Federico García Lorca
(tradução de J. E. Simões)

A vida não me interessa.

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Fri, 27 Jan 2012 08:35:23 PST

A vida não me interessa. Algumas florentinas esbeltas, de xale escuro pela cabeça, alguns tipos de homens fortes – e mais nada. De ilha a ilha – Corvo e Flores – vão quinze milhas – mas que distância as separa!... Aqui há escrivães de fazenda – empregados públicos – senhores e plebe. Compreendo o Corvo, não compreendo os interesses mesquinhos, moídos e remoídos numa pequena vila isolada a cem léguas do mundo. Vejo às janelas, por dentro das vidraças, fisionomias tristes de velhos que estão desde que se conhecem à espera de quem passa – e não passa ninguém. É aqui que o hábito deita raízes de ferro. Oh, meu Deus! descubro que a gente enterrada há cinquenta anos se encontra outra vez nas Flores, viva e aferrada às mesmas palavras e às mesmas manias do passado, numa meia-sombra em que se cria bolor. Estou talvez no Purgatório – o Inferno é mais ao norte... Certos seres mortos na minha mocidade, e que eu não sabia onde se tinham metido, foram desterrados para as Flores. Até personagens de romance! Até a D. Felicidade do Eça aqui habita e exala os seus gases, e outras damas antediluvianas com broches ao pescoço e barrigas tão grandes como já hoje não existem barrigas no mundo! Visitei uma senhora de idade que nunca saiu de casa e até a paisagem da ilha desconhece. Quem não trabalha só pode fazer uma coisa: sentar-se nos bancos de pedra da Misericórdia e esperar a morte. E na verdade aqui tanto faz estar vivo como morto e sepultado num jazigo de família.

- Raul Brandão
in As Ilhas Desconhecidas

Criatura n.º6, por Osvaldo Manuel Silvestre

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Thu, 26 Jan 2012 15:23:00 PST

Ao número 6, a “Criatura” ficou verde, deixando-se das habituais tonalidades soturnas. Se o gesto é de afirmação, saúda-se, tanto mais que só lhe podemos reconhecer razões e razão, pois, no concerto escasso das revistas portuguesas de poesia, “Criatura” é aquela a que mais confiamos a hipótese de uma renovação geracional. A revista merece a nossa confiança, cabendo neste número o papel de revelação a Ana Duarte. Uma geração depois, reconhece-se o impacto produtivo do imaginário de Adília Lopes, ainda que “por outras palavras”: “Gosto de escutar às portas / quanto os outros fazem amor / (ou lá como se diz). / Gosto de pensar que fazem / o que eu também já fiz, / embora / por outras palavras”.

A diferença de “Criatura” começa por ser gráfica. A revista consiste em “poemas na página”, em composição legível e sóbria, sem índice, apenas com um separador com o nome do poeta que, no caso de ser estrangeiro, beneficia de breve apresentação. A abrir e a fechar dois textos, sempre: o “prefácio” em prosa, o “posfácio” em verso, ambos anónimos. “Criatura” responde, pois, a um ideal de “poesia, apenas”. Que, contudo, prefácio e posfácio põem em causa, na medida em que jogam a poesia para fora de si mesma, lançando-a contra as razões de um mundo desencantado. Do “prefácio”: “A escrita serve o encanto. A si, serve-se de uma furiosa atenção e recompõe melodiosamente o mundo, encontra nele uma cadência pessoal”. Uma mudança de tom é contudo perceptível neste nº 6, e essa mudança é reconhecível na “substituição” das considerações metapoéticas do “posfácio” do nº 5 pelas muito diversas que agora encontramos no texto final deste número: “muito cedo se fez / tarde demais neste país / tão dado à esgotada / encenação das suas memórias / senil adorando ruínas / seu império / d''exílios”. O poema queixa-se da “falta de tesão” nacional e termina mesmo em modo perigosamente citacional: “tudo nos chama e uns passos / perdidos aos outros dirão / que é hora”.

A mudança de tom parece imperiosa, e é isso que reconhecemos na forma como David Teles Pereira estraga um poema, até aí excelente, em torno do suicídio de Celan - “Morte pela água (Ciclo)” -, com um terceto final que introduz abruptamente o paroquial contexto português: “Este país é um lugar perfeito e, por isso, inóspito. / Portugal é um cemitério, / há séculos que todos andamos a caminhar descalços sobre corpos”. O mesmo autor não consegue, em dois poemas magníficos - “Tractatus Theologico-Politicus (Capítulo XVI)” e “Leviathan (Capítulo XVII)” -, deixar de oscilar entre uma tematização do largo espectro do teológico-político e um retorno ao pequeno contexto d''“esta merda de pátria”, no segundo poema, que aliás começa, sem pátrias, por uma pergunta fundamental: “''Sabias que as palavras eslavo e escravo / têm a mesma origem?'', pergunta-me Krystof”. Como fundamental, e sem pátria, é ainda a resposta: “''Sabes'', respondo-lhe, ''somos todos eslavos''”.

Podemos talvez ler este número como o registo poético de uma oscilação entre o não-nacional e formas várias de manifestação do “pequeno mundo” da nação, na era da troika, e da poesia. António Gregório seria um caso extremo dessa resistência da pequena escala (da memória e da comunidade, aferidas pelo pessoal e pelo anedótico, em poemas pequenos e perfeitos, ambas as coisas em demasia), um caso próximo do do espanhol Ángel Mendoza. No outro extremo, os textos em prosa de Clara Pinto Caldeira sobre os campos de extermínio, “lugares áridos, sem possibilidade de mapa”, lugares enormes “em vazio” e que suscitam o desejo de um “corpo universal”: “Estico os braços no meio de tudo e não toco nada. Quero um corpo universal. Em vez disso, alcanço vagamente um americano que pergunta: porque não fugiram?” Por seu turno, Golgona Anghel, em mais um impressivo conjunto de poemas, manifesta quer um gosto pela incisão e nitidez cortante de coisas como “nomes e camas”, quer uma capacidade rara para saltar disso para a escala maior do “desastre civilizacional”: “Não gosto de contar os desastres em detalhe / mas, se quiserem, posso escrever uma lista com nomes e camas. // Sou bem capaz de molhar o pezinho na história da barbárie, / condecorar o medo, / cortar-me a mão com que limpo as feridas / de uma civilização em queda”.

Em Luís Filipe Parrado, um poeta a seguir, a figura do todo surge partida, como no poema “Partes de um todo”, em que a tentativa de ler um livro difícil num banco de jardim é substituída pela contemplação: “Então levantei os olhos das páginas, / pousei o livro, vi um homem novo / aproximar-se e passar à minha frente / com um saco de plástico / com maçãs vermelhas numa das mãos / e uma caixa de cartão, com ovos, na outra. / O saco de plástico era transparente / e revelava nitidamente o esplendor e a forma / perfeita das maçãs, todas muito juntas / como partes de um todo”. Uma notável alegoria do estético enquanto membrana de um todo aproximativo, cujo “esplendor e forma” seria o de coisas “todas muito juntas” num saco de compras, ou no hipermercado de que elas poderiam provir - essa versão também aproximativa do teológico-político no capitalismo tardio.

Diogo Vaz Pinto, por fim, exibe de novo a sua capacidade para extrair consequências da narrativa da modernidade: “Sou arraçado. Vadio, / pela parte em nós que é de cão, nobre, / pela parte que é de lobo. Entre o quotidiano / e o mito, coleccionamos debaixo da língua / as unhas de deus”. No campo da poesia, tal narrativa coloca o poeta numa posição tardia, posição que uma figura tão clínica como a do “pior leitor” traduz, numa espécie de leitura a um tempo literal e paródica da “ansiedade da influência”: “Leio, pior cada vez, cada vez / mais tarde, tão depois de tudo, / e desentendo-me com todos eles, / cada um dos meus autores. Fico ali / meio na provocação, faço-lhes as traduções / mais abusadas. O pior leitor”. Nas palavras do poeta espanhol José Ángel Valente, “Dissolvida no conteúdo da tradição, a experiência pessoal é anónima (é a de todos os homens)”. Fiquemos com a lição do “pior leitor”, “essa inclinação maligna”: não pessoas mas versos. Criaturas.

texto publicado no Ípsilon, dia 20 de Janeiro de 2012

Amanhã

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Thu, 26 Jan 2012 14:04:03 PST

4º Encontro: Crítica em ensaio

Moderador: David Teles Pereira

Convidados:
Gustavo Rubim
João Barrento
Rosa Maria Martelo
Silvina Rodrigues Lopes

27 de Janeiro / 18h-20h

Faculdade de Ciências Sociais e Humanas
Edifício ID, r/c

Chuva estival

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Wed, 25 Jan 2012 14:22:30 PST

Na solitária noite sem vivalma,
tíbia, agitada, leve cai a chuva,
só para si só.

Íntima bailarina pela noite,
misteriosa, enlouquecida,
acolá chora, voa, sustém aqui o riso,
resmoneia caprichosa, suspende-se,
brincalhona, inquietante,
chega e parte, cala-se, regressa de longe
com sorridas lágrimas,
intenta dizer algo que em suspiro morre.

E escapando-se entre sussurros
e vozes de sereia,
deixa no ar um mórbido perfume
de amor defunto em memória lancinante,

e na alma o errático, incurável,
secreto amor de todas as derivas...

- Tomás Segovia
(tradução de J. E. Simões)

A sombra

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Wed, 25 Jan 2012 07:03:02 PST

Como todos os homens sou estranho
a mim mesmo e me estranho quando vejo
no meu espelho alguém que não conheço
e contudo jamais sai do meu pêlo.

Que cara é este? (ou: quem é este gajo?
caso a pergunta fosse em Portugal).
Meu caminho é um atalho, e nele topo
os despojos da aurora boreal.

Valho o que vale a minha própria sombra
– a jocosa espiã que se contunde
a rastejar nos paralelepípedos,

E a ela digo: Sombra, és como eu,
tão alheia de mim e não me largas,
e tão colada a mim que não me assombras.

- Lêdo Ivo
in Poesia Completa, Braskem

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Tue, 24 Jan 2012 19:28:23 PST

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Tue, 24 Jan 2012 15:43:33 PST

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Tue, 24 Jan 2012 06:10:45 PST

CAFÉ DE SUBÚRBIO (23)

Dezasseis anos, talvez.
Vejo-a, no café, cada manhã,
A folhear, atenta, um compêndio de inglês,
Com um perfume a Escola e a maçã.

Não me canso de a olhar. Às vezes, olha
(Um velho!), num desvio de atenção,
E logo volta a folha,
Enquanto molha
O bolo no «galão».

Eu saio, com pesar, bebida a «bica».
Ela é a minha manhã,
Tão natural, tão clara… que ali fica.

– Que saudades da Escola! Que fome de maçã!

- António Manuel Couto Viana
retirado daqui

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Mon, 23 Jan 2012 13:22:00 PST

O desconforto

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Mon, 23 Jan 2012 12:08:00 PST

O dia está cheio de palavras.
Elas escorrem como a água das sarjetas ou a saliva da boca dos demagogos.
Espalham-se no chão como as folhas de um outono excessivo.
Transbordam das lixeiras junto com as latas de coca-cola e restos de comida.
São piolhos que avançam na selva da tarde.

Ninguém pode viver sem as palavras.
Isto explica o desconforto dos passageiros do metrô.
Condenados a um silêncio temporário
eles se entreolham suspeitosamente na plataforma da estação
e estremecem quando as portas do trem se fecham.

Embalados pêlos solavancos de uma viagem sem paisagem
ouvem os vagões rangerem nos trilhos taciturnos
na escuridão que sustenta o clamor da cidade.
É o que sobra do rumor do mundo. Mas eles querem o instante
em que, devolvidos ao dia loquaz, voltarão a falar.

- Lêdo Ivo
in Poesia Completa, Braskem

Cinco Rosas para António Manuel Couto Viana

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Mon, 23 Jan 2012 07:43:25 PST

Na terça-feira, 24 de Janeiro, às 18 horas, realiza-se uma HOMENAGEM A ANTÓNIO MANUEL COUTO VIANA, com leitura de poemas seus por Manuel de Freitas, Miguel Martins e Luis Manuel Gaspar, e lançamento do livro «Cinco Rosas para António Manuel Couto Viana», editado pela Averno, com desenhos de Luis Manuel Gaspar e um texto de Manuel de Freitas.
Sede bem-vindos!

BAR A BARRACA
Largo de Santos, 2
Santos-o-Velho
Lisboa

SAUDADES DO QUE NÃO FUI

Para Manuel de Freitas

Saudades da boémia que não sei:
O excesso de bebida. O charro.
(Eu sempre fui respeitador da lei,
Mas de barro.)

Saudades do balcão com a amizade
E o copo de cerveja.
(À noite, despe-se a cidade:
Único corpo nu que me deseja.)

Saudades do carinho
No ombro, na coxa, no cabelo.
(A mão da morte entorna o vinho
À sede de bebê-lo.)

Saudades desse alguém
Que não sei onde mora.
(E não sei de onde vem
Quando demora.)

Saudades do amor
Que nunca foi o meu.
(E de que sou acusador
E réu.)

Saudades a exigir ao velho
A vertigem da fuga.
(Mas não se pode destruir, no espelho,
A ruga.)

- António Manuel Couto Viana
in Restos de quase Nada e Outras Poesias, Averno

Luther (1ª e 2ª temporadas)

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Mon, 23 Jan 2012 04:47:00 PST

8/10

O Contrabandista

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Mon, 23 Jan 2012 01:03:00 PST

Nenhum poeta é obscuro.
Tudo o que ele diz é claro
como um palavrão num muro.

Mais claro que a luz acesa
é o poema mais hermético.
Pão matinal numa mesa.

Na noite misteriosa
nenhum mistério prospera:
apenas freme uma rosa.

Qualquer menino decifra
o soneto indecifrável
e o verso mais sibilino.

O poeta sempre diz tudo
quando se cala em seu nada.
É um contrabandista mudo

na alfândega da vida.

- Lêdo Ivo
in Poesia Completa, Braskem

Epigrama do pássaro

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Sun, 22 Jan 2012 20:02:30 PST

"Precisamos deixar algo para a posteridade",
disse o poeta, contemplando o gari
que recolhia o lixo da cidade.
E o pássaro que não deixa nenhum canto após a morte
e se limita a ser vida no ar perene
que habita o instante
em silêncio pousou no ramo de uma árvore.

- Lêdo Ivo
in Poesia Completa, Braskem

língua morta 020

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Sun, 22 Jan 2012 09:38:42 PST

CAPA DO MESTRE LUÍS HENRIQUES

-

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Sun, 22 Jan 2012 06:22:44 PST

É preciso divertirmo-nos um pouco

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Sun, 22 Jan 2012 06:18:12 PST

É preciso divertirmo-nos um pouco, não é, entre duas síncopes. É preciso divertirmo-nos um pouco, longe do círculo familiar que almoça sobre a erva vermelha à beira da estrada. Só faltava mesmo ficarmos atados à cadeira como Ulisses e, tal como Ulisses, deixarmos tudo no Inferno. É preciso divertirmo-nos um pouco e percorrermos as estradas por onde anda Mercúrio, multiplicado por mil espelhos. É preciso divertirmo-nos um pouco e deitarmos a língua de fora à morte que nos vigia e que nos diz para não apanharmos nem frio, nem calor. Que preceptora! Que rasteira! É preciso divertirmo-nos um pouco e seguir a infância e os medos que a fazem correr a pés juntos até ao rio. É o único refúgio possível para evitar a preceptora que anda atrás dela.

- Jean Cocteau
(tradução de Inês Dias)

O sonho: a escada aos pés da alegria

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Sat, 21 Jan 2012 20:03:38 PST

Ela queria dar maçãs mas sem saber porquê
e caber no chão e esquecer-se do seu nome
e de crescer. depois, ela queria ter um país
a rebentar na boca, um amante ciumento
a respirar cheio de medo. e poder fingir
que o esquece e queimar-se muito
nas palavras que lhe diz.
havia de mostrar-lhe as mãos cinzentas
e de cuspir o seu amor na água podre
dos caminhos. e havia de matá-lo,
com a mão de aço na coroa
da cabeça e o sangue a florir nas ruas de vermelho,
arrastando poemas, candeeiros,
a cama, o lençol branco, a mesa da cozinha,
um nome da alegria, o cesto para o pão,
e haviam de chegar à mesma casa, árvore, país,
corpo, sonho, vida, poema, como uma fonte
que regresse à própria boca
ainda com mais sede.

- Rui Costa
in O pequeno almoço de Carla Bruni, Livro do dia

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Sat, 21 Jan 2012 07:37:58 PST

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Fri, 20 Jan 2012 05:40:01 PST

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Fri, 20 Jan 2012 05:38:25 PST

The mind is its own place, and in itself
Can make a Heaven of Hell, a Hell of Heaven.

John Milton

Não sei o que me acorda, para quê,
recolho os pedaços e levo da cama
este meu
sonho interminável, o meu tempo
perdido. Há qualquer coisa,
uma dessas dores de cabeça, o meu
ombro atravessado por uma flecha...
A claridade murmura entre as frinchas
e o rádio no andar de cima larga
outro domingo. Lá fora cirandam
vultos amolecidos pela melodia
com que os pássaros estendem os
caminhos da manhã. Aqui, apago todas
as minhas luzes e espero. No corredor
com um vaso no colo e, sozinha,
uma flor que de tanto esperar
já só a mim cheira.

A torneira aberta depois do banho, fio
de uma história que se embaraça sempre
que volto a isto. Brincos, coisas perdidas,
uma chave que já não abre nada, a estrela
caída que apagámos com o cobertor.
O fascínio do estrago olhando em volta
a perfeição da dor. Com a mão sinto
o rosto apagar-se. A minha sombra
veste-se de mulher, vai, vem, e, de cada
vez, traz-me de volta alguns gestos teus.

É bom que seja demasiado tarde e já
não voltes. Teremos sempre a banalidade
do fim.

Soletrei junto ao teu corpo todos os idiomas
da treva. Hoje gaguejo de propósito,
não acabo, deixo-me
a meio das coisas que ia dizer. Empurro
tudo o que esqueceste, roupas pendu-
radas. Há duas noites que se enfiou
nelas um grilo e não sei como
tirá-lo dali. Endoideço com formas,
padrões no silêncio. Agachado, de olho
no buraco da distância, faço tempo.
Oiço o mar, chega-me à boca o gosto
de água salgada. Ainda guardo
o desenho que fizeste. Uma maré
baixíssima devolvendo suicidas e náufragos
enquanto o vento rói na praia as vértebras
de navios sem casca ou nome. Eu
ainda uso desse mel negro, fuligem
dos navios, e a caligrafia revela a minha
linhagem assombrosa. Mau sangue
nas veias de um ser mais delicado.

Coisas de nada exaltam-me, dividem-me,
depressa me sinto numeroso
e logo se junta uma maioria em mim
que me manda sair à rua. E saio
então, pouco antes de se acenderem
os candeeiros, quando se esgota a prosa seca
das cigarras e a noite é entregue aos grilos
com as suas harpas de negrume.

Somos muitos mas cedo nos perdemos.
Uns atrás disto, outros daquela, há um
que sai atrás daquele... Dá para tudo.
A cabeça num embalo para o inferno.
Quando já somos poucos, um leva-me
o assobio, outro fica em silêncio
e o que me resta traz a memória mórbida
de uma canção que desce estas ruazinhas
escondidas. Passos bebidos, doce e lentamente.
Olho os canteiros onde os gatos
enterram agonizantes restos de vida.
A chuva bebe da garrafa que me caiu
da mão. No bolso sinto aquela pedra
que guardei noutro poema. Se te visse agora
juro que te abria a cabeça, Joana.
Ainda que morra eu primeiro, um verso
há-de demorar-se e irá em meu lugar
mijar no teu caixão.

Praças imensas, quase desertas, a visão
magnífica de uma cidade rendida
sob a mira de dois canhões enferrujados.
Aguardando, calculando distâncias.
Viriatos nestes cafés gozando a ruína
do império. E aí vos encontro, amigos:
Miguel, Manuel, David, Inês, Ricardo,
Sandra, Marta. Finalmente o riso,
a violência e o escárnio.
Corrigimos a postura uns dos outros,
riscamos dias inteiros – os piores –,
compomos o nosso hino expatriado,
vagabundo. O mundo estranha-nos,
e do ódio que lhe temos nasce
um amor intenso à vida que levamos.

Não teremos tanto tempo assim.
Mas durou, foi bom. Quando chega a hora,
recolho os meus. Guiados pelas constelações
à mesma rota maldita, mendigando
nas ruas uma esmola, um verso limpo,
um corpo que soçobre entre as aspas
do desejo, cruzamo-nos entre os
corredores de hotéis imundos,
uns cheios de sorte outros nem tanto.
Cada um faz o que pode por si. Depois
regressamos juntos a casa onde sempre
nos espera a banalidade do fim.

noreply@blogger.com (Diogo Vaz Pinto) — Thu, 19 Jan 2012 12:01:57 PST

AUTOBIOGRAFIA

Não preciso mas tu sabes como eu sou
Encaminho-me pouco divirto-me assim nas copas
Das árvores soprando pensamentos para o mundo que há de noite.
As pessoas quando acordam são outras, já sabias,
Essa névoa contemporânea do medo miudinho
Que perdemos nas cidades e nos corpos, tu entraste
Antes de mim nos jogos, o enxofre da música e o
Lago do feitiço, inocente homem breve que sonha
Tu bem sabes.
Depois aluguei a bruxa por uma vasta noite.
E a minha vida mudou, a noite cresceu,
A vertigem ardeu-me nos braços até a sangria
Do tédio quando para sempre julguei que te perdia.
Na luta perdi um ou dois braços,
Mais do que o que tinha. Mas esta memória é um palácio,
São corais no pensamento. Jardins e fantasmas,
O gume nas mãos sorvendo, criança estratosférica
E profunda: sem braços e agora sem mais nada.
Não me percebeste, enchi-me de fúria.
É uma arte, queria eu dizer, matar sem retrocesso e
Atraso – ah aqueles braços para apoiar as mãos –,
Ceifando.Saturno.e.o.vento.na.proa.erguendo.
O:navio:no:mar:parado:parado:completamente.
Parado.como dizer? Não dizer, eu sou.uma vida
Medonha e múltipla. E agora descanso
Deitado nestas mãos que mexem
Sem apoio, sabes, nascendo dos teus olhos
P’la manhã.

RUI COSTA
(1972-2012)

Tadeusz Rózewicz

noreply@blogger.com (David) — Thu, 19 Jan 2012 08:27:09 PST

De há um tempo para cá
De há uns anos para cá
o processo da morta da poesia
tem acelerado.

avisei
que os novos poemas
publicados nos semanários
começam a decompor-se
ao fim de duas ou três horas
os poetas mortos
vão-se rapidamente
os vivos
cospem
com pressa
livros novos
como se quisessem tapar com papel
um buraco.

A morte
A parede a janela
para lá da porta
a voz de um menino

para lá da janela a rua
um eléctrico
entra o rei Herodes
o diabo a morte

entrego ao rei uma moeda
e expulso toda a companhia
do outro lado da porta

a morte é
verdadeira
olha em volta
e ameaça-me com um dedo.

traduções de David Teles Pereira e Constance Nowakówna