O MUNDO TEM INSCRIÇOES SEMPRE ABERTAS (NA ESTRADA)

Mudança de endereço

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Thu, 10 Nov 2011 22:29:00 +0000

Talvez uma enchente que provocou desabamentos,
Talvez briga entre vizinhos,
ou o desejo de ter um jardim na frente da casa,
quem sabe até a chegada de outro filho,
e muitas outras alternativas
poderiam explicar,
e nada diria do que me faz
comunicar que
este Mundo estará aberto para visitações.
Não é gentil que os amigos
cheguem aqui e batam com a cara na porta.
Mas a partir de hoje,
se quiserem um pouco do que escrevo
favor seguir para este endereço:
http://dasalmasdestemundo.blogspot.com/

Agradeço, carinhosamente, a todos os seguidores, visíveis ou invisíveis, deste mundo ou de outros.
Com toda a gratidão,

Eliana Mara Chiossi

Texto de meu amigo Nuno Ribeiro

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Wed, 07 Sep 2011 23:00:00 +0000

nem saúde nem sustento

É fácil pensar que a única solução é ter um emprego, sujeitarmo-nos às condições que ali encontrarmos e irmo-nos aguentando, mesmo se sobra pouco tempo e pouco dinheiro para viver, depois do tempo que se gasta a trabalhar e do dinheiro que se gasta para sobreviver. Difícil, pelo menos para mim, é imaginar outra forma de viver. É fácil fantasiar sobre ter uma quinta, sobreviver com o que a terra dá, ser autónomo e livre. Difícil, pelo menos para mim, é sair da segurança estagnada para o relento da liberdade.

Porque faço a pergunta a mim próprio, muitas vezes, "afinal, porque continuo, porque me sujeito a isto, todos os dias da semana?", pergunto-me porque continuam as outras pessoas, porque se sujeitam todos os dias as pessoas a uma escravidão suave, em que recebem dinheiro e não são chicoteadas, mas em que tudo está feito para a sua subjugação, tudo conspira para manter as pessoas com rédea curta, obedientes e acéfalas. Porque me sujeito eu, porque nos sujeitamos nós?

Não é suficiente a resposta mais óbvia e sensata: porque não nos podemos dar ao luxo de ficar sem emprego e sem sustento. Não é suficiente. Há-de haver qualquer coisa nas entranhas, no profundo da nossa psique, algures dentro de nós, algum impulso para a procura de felicidade e bem-estar. Não quero aceitar que tenhamos tão grande, que eu tenha tão grande, capacidade para fazer da insatisfação um ofício e do engolir de raiva uma arte. Não quero acreditar que não haja uma criança, um rebelde, um sonhador, algo de luminoso e exigente, dentro do que somos, que esteja disposto ao risco de ser feliz - muito mais do que à garantia de infelicidade.

http://www.nunomirandaribeiro.com/2011/09/nem-saude-nem-sustento.html#disqus_thread

Montagem 2

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Tue, 06 Sep 2011 13:21:00 +0000

Um cego quer saber o que é uma rosa.

Começo a buscar um caminho para descrever uma rosa, ainda não vista, antes que o cego possa tocá-la.

Entrego em suas mãos uma pedra.

Para explicar a rosa por contraste.

Se o vento toca a pedra ela desce.

A rosa, que é feita de partes, em partes, voa, ao toque do vento.

Então, diferente da pedra, a rosa é pura abertura.

Se a vemos fechada, no início, botão ainda, isso é truque para enganar pessoas apressadas.

Véspera da festa generosa, em que todos os portões serão abertos.

O cego revira a pedra nas mãos, aperta, testa a sua superfície e textura.

A rosa não se entrega assim, uníssona.

E ao tocar todo seu conjunto, o cego saberá que a beleza da rosa está protegida. E este conjunto é uma metáfora: a dama que não pode ser alcançada antes da superação. Caule com espinhos, obstáculos para testar os motivos.

Para que chegar ao cerne da rosa, se não for para admirar e, depois, compartilhar?

Mas como chegar ao cerne da rosa sem desmontá-la, sem entender que no final, a rosa é seu próprio vazio?

Dizer ao cego que a rosa é uma beleza de pedaços. Uma beleza montada. Entregar a rosa desmontada,

retalhos de veludo, regularidade nas formas, cada pétala tão semelhante.

Sem aceitar a insignificância aparente deste conjunto espalhado, não há como entender a beleza da rosa inteira.

Montagem

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Sun, 04 Sep 2011 17:41:00 +0000

O copo jogado no chão, espalha partes variadas do que era. Ao ser lançado, com a força de humores alterados, o copo resta em pedaços. Alguns, maiores, ainda trazem a aparência de um copo. Talvez a parte redonda, mais grossa, do fundo. Ou então, a borda, pela sorte, resistente. O mais, são pedaços pequenos, detalhes incompletos, escrita interrompida, uma frase que perdeu toda a sintaxe. O corpo do copo, desfeito, tem partes ilusórias, ao lembrar semelhança com outros objetos feitos do mesmo vidro. Vidro, vida frágil, sempre. O copo, sem noção, espalhado no solo, distante demais de algum retorno.

Modelo

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Sun, 04 Sep 2011 17:25:00 +0000

A chuva chega até mim como o exercício de desenhar o nu, fixado na memória.

O nu, exposto aos meus olhos, para o registro fiel, se move e desvia minha atenção, porque respira.

Modelo ao vivo, a chuva cai sem repetições.

Quero captar seus movimentos, enquanto ela se manifesta, quase indiferente.

A trama do vento é quase polêmica.

Pedra no caminho do desenho.

O vento passa e são os pensamentos do modelo vivo.

Pensamentos que retiram o olhar que já era um traço definido.

A chuva fustigada pelo vento é corpo que viaja para longe, sem que eu possa

desenhar o contorno desta alma.

Corredores

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Sat, 03 Sep 2011 00:00:00 +0000

Importa responder em que cidade você mora? Será sempre uma cidade que residirá no espaço dos seus dias. Uma cidade nova com luzes novas. Uma cidade nova e comportamentos semelhantes. Onde reside o mistério da distância. O frenesi diário pode ajudar você a esquecer. E a diluição está garantida.Você preenche fichas, frequenta igrejas, anda rápido, vê as ofertas das vitrines e é capturado por muitas armadilhas que brilham. A cidade dorme e acorda. E você faz parte do desfile diário. Roupas para lavar, louças para lavar, o que vamos comer, onde vamos esticar a noite, o que comprar, o que jogar fora. Descartável, cada dia se repete, e todas as histórias possíveis já foram vividas. Não há mudanças ou cidades novas. Você é sempre isso: resíduo, precariedade e várias versões da ilusão.

Nada

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Thu, 01 Sep 2011 21:28:00 +0000

Se fosse possível dividir o nada
em pedacinhos.
E então, mirá-lo, bem de perto, quase tocá-lo.
O nada chega assim, inteiro,
um bloco todo branco,
bloco de gelo, parede sem discurso.

E o nada quer passar
pela garganta
mas não há como mordê-lo
menos ainda mastigá-lo.

Fica assim, o nada entalado,
boiando no ar
sem endereço
o nada me acompanhando
sombra mais que silenciosa,
o nada,
onipresente,
Deus é o Nada,
quando o Nada se apossa de mim
e leva embora a fé
que nunca tive.

Começando um conto

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Tue, 23 Aug 2011 03:27:00 +0000

No dia em que ela chegou para morar na nossa rua, era meu aniversário. Eu me lembro porque o caminhão de mudança atrapalhou a chegada da Kombi com os recreadores. Meu aniversário de dez anos e aquela menina querendo tirar o brilho da minha festa. Só muito tempo mais tarde fui entender que ela, Tânia, iria salvar minha vida.

Pavão

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Wed, 17 Aug 2011 11:56:00 +0000

Me irrita um pouco a insistência do sol.
Diariamente, sem falhas, funcionário metido a besta,
querendo se exibir para o patrão,
este patrão sempre em viagens,
o sol, funcionário puxa-saco,
que não falta nunca ao serviço.

Me irrita mesmo este sol
em dias que chega disfarçado,
com auxílio de um trio de nuvens sorrateiras
ou então, espalhafatoso,
puro pavão.

Me irrita este sol,
sempre aqui,
sempre exibido,
sempre me dizendo
que ganhei mais
um dia.

I.M.L

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Fri, 12 Aug 2011 17:46:00 +0000

Eu andei desaparecida por uns tempos. E os via, em cada esquina, procurando restos do meu corpo. Ou rastros. Ninguém viu quando eu saí de casa, mas me lembro de ter batido a porta, com força. Lembro bem que ao bater a porta com força, fez-se um barulho. E começaram a procurar meu corpo, imaginando encontrá-lo aos pedaços, no freezer; visitado pelas moscas, no quintal de uma casa abandonada; crivado de balas no lugar ermo; sem a cabeça, ao lado de uma carta. Eu estava sem dar notícias há tanto tempo, e eles começaram a dizer que me conheciam e talvez até sentissem falta do barulho que eu fazia. Assim, desaparecida, eles lembraram de abrir a porta do quarto onde eu vivia. E tudo que queriam saber estava ali.

Natureza morta

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Tue, 09 Aug 2011 21:35:00 +0000

Olhar para a fruta. Dar fome a este olhar. Deixar que o olhar tome posse da fruta. Observar sua aparente imobilidade. A fruta está em movimento. Movimento das cores, movimento das células. Até que se torne outra coisa, sua própria morte anunciada, a podridão invasiva, invertebrada.

Terapia para quem tem medo de voar

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Tue, 02 Aug 2011 17:57:00 +0000

Para quem tem medo de voar
é indicado
o corte regular das asas.
Asas rentes ao corpo, bem aparadas

Controla-se o medo de voar
Deixando os olhos cerrados
e mantendo a respiração vagarosa,
lenta até o ponto em que o
corpo seja impedido de qualquer dança.

O medo de voar, mal desnecessário e contagioso,
exige medicação líquida,
para que o ventre fique empanturrado
e provoque visões de susto no meio da noite.

O medo de voar tem solução:
asas rentes,
passos lentos
e o permanente
esquecimento dos céus.

Mutação

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Sun, 31 Jul 2011 17:10:00 +0000

Outro poema para Nilson Galvão

Um tempo de poucas palavras.
Uma época de tanta chuva, que dispensa palavras.
Se a chuva é a eloquência, para que usar palavras agora?
Viajando para este país que sou eu mesma,
turista sem mapas
e esquecida das rotas.

Um tempo de muitas perguntas.
Uma época de descrença nas respostas, prontas ou em elaboração.
Se andam por aí divulgando informações exaustivas, incríveis e velozes,
para que estaria eu acreditando em alguma certeza?
Viajando para esta casa que sou eu mesma,
perco as chaves.
Lavo toda a louça
e os armários, onde a louça deveria ser guardada,
desapareceram.
E espero então, como Alice,
uma porta pequena,
um coelho gago,
um vidrinho com poção mágica,
para encontrar alguma maravilha.

O domingo

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Mon, 18 Jul 2011 01:08:00 +0000

A chuva cai e não deixa opção para a calçada. A chuva cai e a roupa pendurada se altera. A chuva cai e encharca, alaga, inunda. Mas esta operária da perfeição, ao cair, lava. E tudo se renova. Ainda que reste, ao final da mistura do trabalho da chuva e dos entulhos antigos, uma lama feia e incômoda. A chuva cai e faz a lavagem sistemática. O que se agrega ao seu trabalho são seus ossos. E todas as covas abertas podem ser poços sem tamanho.

Vulcão

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Thu, 14 Jul 2011 23:58:00 +0000

Para Claudio Santana, autor da foto

As cores
enganam e
subitamente
o vulcão
é um quadro.

Os ventos
enganam e
subitamente
as cores
são mágicas.

A mágica
engana e
subitamente
o vulcão
é mal.

Mas o vulcão que se ergue em sua altura
que expressa
seus nervos exaltados
é o vulcão benéfico
da orquestra afinada.

Vulcão, ou trovoadas,
águas jorrando
ou pedras apressadas,
tudo
que é vivo e
explode em sua hora
é sempre
o sinal
da vida
realizada.

Passado

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Sun, 03 Jul 2011 23:20:00 +0000

O sonho. E tudo é sonho. Passou. E tudo passa. O sonho. E tudo é delírio. Fez abrir uma ferida. E tudo pode doer se você desejar tocar a realidade das coisas. Não há realidade nas coisas. Tudo que existe agora é apenas o sonho de que existe algo, na ilusão de ser concreto o corpo do instante. Uma cobra desarma o bote porque tem preguiça. Uma lesma não pode acelerar o passo, mas não é verdade que isto seja necessário. Aos olhos da lebre, a lesma é um desafio.

Estações

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Fri, 01 Jul 2011 15:20:00 +0000

Para Chorik

Mais do que Vivaldi, quem poderia tocar a alma das estações?
Eu, figura mensurável, sustentável por dois pés,
o número justo de braços, boca e
uns cabelos plásticos, que sonham em ser desenhos.

Eu, assustada com um frio, este, que inaugura outro tipo de cansaço,
respirando curto, pisando devagar para não olhar de frente
aquelas pessoas que não olham de frente.

A cidade nova é uma pergunta.
Não faz diferença alguma se frequento bares, mercados, ruas e poças dágua desta cidade.

Um número a mais,
um transeunte desnatural,
eu, andando com minha identidade plastificada na bolsa.

Mas, se alguém pudesse olhar
o universo que é minha bolsa
veria que
minha identidade plastificada
documenta
o universo que é
minha alma.

Quieta

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Thu, 09 Jun 2011 16:18:00 +0000

De repente
por dias seguidos
a palavra fugiu.

Depois, outros dias vieram,
e nada além de verbos ordinários,
usados para pedir água
ou ir ao banheiro.

E eis que,
num dia sem sol,
chegaram todas,
enfeixadas num ramo florido,
flores sem endereço,
gestos indefinidos
e sentimentos vagos.

As palavras chegaram
e me pediram:
silêncio!

Correspondência SSA-POA

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Tue, 10 May 2011 23:30:00 +0000

carta, de sandro ornellas

E aí, Eli, como tá a vida em PoA? A saúde tá boa?
Seus amigos te apoiam? Seu filho tá que voa?
Ás vezes parece que sim, às vezes, que não,
por isso pergunto assim:
e aí, Eli, como tá a vida em PoA?
Montando táticas, planos
para o passar dos anos, mágicas
à beira do Guaíba,
rio abaixo ou arriba? Daí que te pergunto,
e aí, Eli, como tá a vida em PoA?
A saúde, física e espiritual, tá à toa
ou cuidada, atenta e atada?
Os Bons Ares não têm maresia,
mas seu dia a dia tá sem azia?
E aí, Eli, tá se sentindo melhor
do que se sentia em Salvador?
Apesar das paúras, gasturas, dos medos e tonturas?
É o dia-a-dia quem diz se esquecemos isso de ser feliz
e caímos de corpo na alegria de nos sentirmos vivos, na luta,
longe de todos os filhos da puta.
Daí que repito a pergunta, e aí, Eli?

Resposta, de Eliana Mara

A vida está doida
como uma corda que se rói e reconstrói
A vida está doída
como um grito que se alegra e desespera
A vida esta feita
como um bolo ou ou um crime
A vida está besta
como alguém apaixonado
ou alguém que perdeu os dentes
A vida está solta
como a corda de um enforcado desistente
ou uma criança que decidiu por outro brinquedo
A vida está quente
como um doente que fugiu da febre
ou a panela que queima os dedos da cozinheira exausta
A vida está curta
e nem sei por onde começar!

Li - 10/05/2011 às 4:24 pm

Ressaca

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Mon, 09 May 2011 19:09:00 +0000

Ela me acompanhou até a borda. Lentamente, joguei todas as coisas estimadas e tão inúteis. As fotos, as roupinhas, tantos cadernos, livros, objetos sem função, toda a bagagem, tudo que guardei e que já não teria utilidade. Ver o amontoado de objetos, espalhados e fora de ordem aumentou ainda mais a urgência. Saímos lentamente, falando pouco e falando baixo. Poucas palavras porque o acordo era tão exato e tão correto. O banho foi demorado. A camisola era branca e bordada finamente. Quis manter os pés descalços. Não era preciso agora mais nada. Cabelos arrumados, na beirada prateada. Deitei, lentamente de bruços. Pedi alguns minutos para lembrar de algo que fosse bom. Escolhi uma cena apenas. Uma cena inventada e por isso, perfeita para ser a última. Disse adeus. E a lâmina desceu rápida e precisa. Vi minha cabeça pender para um lado e vi o sangue vivo jorrando e formando um rio. Vi minhas asas em movimento e respirei aliviada. Sempre soube que morrer seria a melhor parte da vida.

Sarau noturno

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Sat, 07 May 2011 03:28:00 +0000

E vamos bailar
um tango estranho
e desconjuntado

Nas ruas, na noite anônima,
vamos bailar um tango sem regras
passos que a lua nos ensina:

fechando os olhos,
juntando os corpos
e ouvindo uma música imaginada

vamos dançando
os melhores dançarinos
da rua.

E os melhores amantes que a noite
pode produzir.

Sarau I

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Thu, 05 May 2011 04:16:00 +0000

O que
eu escrevo
importa?
O que eu escrevo
aperta o
seu dedo mindinho
na porta?

O que eu escrevo
me torna
uma porta
que aperta
os meus meninos, os mindinhos
e o meu pescoço nas cordas

Eu, amanhã

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Tue, 03 May 2011 23:35:00 +0000

Cai um dente e todos os fios de cabelo. Os ossos partem, esfarelam e a coluna é uma corcova ridícula. Remela no olho, catarro, demência, cheiro fétido, nenhuma importância, nada a dizer, nada a receber. Ninguém precisa mais da sua presença. Ao contrário, o melhor seria que você morresse antes do Campeonato Nacional, para liberar as viagens e comemorações. E você insiste, com este corpo inválido, estas pernas finas, o catarro, a tosse indecente, um ronco que nem é humano. Ontem, talvez faça algum tempo, mas ontem, você era uma mãe aguardada, uma avó que despertava saudades, uma mulher que alguns homens desejavam. Agora, o asilo, a rua, o vento, o deserto, o vale dos velhos. Tudo, menos você circulando, suja e senil pela sala tão bem decorada. Envergonhando as visitas.

Dia novo

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Thu, 28 Apr 2011 15:10:00 +0000

O dia novo, a princípio, é um dia velho. Nasce com previsão fixa de encerramento. Mesmo que você se movimente de modo grotesco, grite em tons e alturas de quebrar vidros, diga coisas em línguas estrangeiras e mortas, use bombas ou faça greve de fome, o dia não será maior nem menor. Estará sempre reduzido ao seu próprio tamanho, incansável. O dia novo, visto como um pano branco, que não é e nunca será, pode ser, metaforicamente, bordado. E você, ainda inseguro com agulhas e linhas, pode tentar fazer deste dia um painel distinto, um quadro variado, uma peça de arte qualquer. No mínimo, o dia novo pode ser uma parede branca. Sem musgo, sem rachaduras, sem marca de águas, sem sinais do tempo. Uma parede branca higiênica, talvez repleta de azulejos brancos de hospital. O dia novo pode ser assim, como a primeira vez que o bebê chora quando chega ao mundo. Parece novo, mas já é velho e com previsão fixa de encerramento. Porque afinal, e para nossa salvação, tudo tem previsão fixa de encerramento: o dia, o muro, o bordado, o grito, as agulhas, as águas, o musgo, as rachaduras, o bebê, o hospital, o pano, os azulejos, os vidros, as línguas - estrangeiras e mortas, as bombas, as greves, a fome, a arte, os quadros, as paredes. Só o tempo continuará, brincando de nos esconder.

Páscoa

noreply@blogger.com (Eliana Mara Chiossi) — Sat, 23 Apr 2011 18:45:00 +0000

Lavei as pedras. Todas as pedras que encontrei dentro de casa. E como se fossem tecidos, coloquei de molho, e aguardei. A sujeira que há nas pedras é história. E vi as pedras enfeitando jardins. Vi as pedras num calçamento antigo, no dia de um desfile. Vi Jesus, inocente, cansado de tanta santidade, com as mãos doendo de tantos pregos, recebendo pedras na cabeça, pedras no olho, pedras no joelho. Vi a prostituta recebendo pedradas até morrer, implorando por um enterro justo. Vi as pedras rolando, em movimento conjunto, pura avalanche. Lavei as pedras e fiquei um tempo sem fim, olhando todas elas, enfileiradas na borda do tanque de um apartamento comum. As pedras pré-fabricadas, as pedras vendidas por quilo, as pedras da moda. As pedras do meu coração, dançando sobre meus músculos cansados de amar e não entender. As pedras da minha paixão, exaustas de desejar. Se eu fosse uma pedra, que histórias eu contaria para a mulher, que, como eu, toca as pedras querendo ouvi-las?