O outeiro de blancolexitimo

Garzón

2012-01-24T17:21:00.000+01:00

Sigo estes días os avatares deste personaxe coma se vivise noutro país e todo este espectáculo lamentable non me afectase.
Pero aféctame.
Aínda así trato de disfrutar do espectáculo.
Compre entender a toda ese tropel que recibe ó protagonista coma se fose Gary Cooper e que tacha de franquistas ós membros da máxima autoridade do poder xudicial: o Tribunal Supremo.
O Tribunal Supremo é o máximo órgano dun dos tres poderes independentes do Estado: o Poder Xudicial.
Que todo esa tropa tilde de franquista a esa Institución non deixa opción: non respetan o estado de dereito dun Estado democrático.
Dito con outras palabras: non son demócratas.
E a min ese tipo de comportamentos asquéanme.

¿Por que xuzgan a Garzón?

1. Por grabar as conversas entre presos e abogados do caso Gürtel:

La LOGP permite suspender o interceptar mediante resolución administrativa (no judicial) las comunicaciones de los presos, salvo en el supuesto de que se trate de comunicaciones con su abogado, en cuyo caso sólo cabe intervención “por orden de la autoridad judicial y en los supuestos de terrorismo”. Esta expresión entrecomillada ha sido interpretada por la jurisprudencia en el sentido de entender que son condiciones acumulativas y no disyuntivas. Es decir, sólo cabe en los casos de terrorismo cuando exista orden judicial. Así lo dice el Tribunal Constitucional en sus sentencias 183/1994 y 58/1998, y el Tribunal Supremo en sus sentencias 245/1995, de 6 de marzo, 538/1997, de 23 de abril, y 173/1998, de 10 de febrero.

2. Por abrir unha causa contra o franquismo:

Al obviar que la Ley de Amnistía de 1977 impide reclamar responsabilidades penales por asesinatos y desapariciones durante la guerra civil y la posguerra.

3. Por pedir financiación para dar uns cursos durante 15 meses en Nueva York, ó mesmo tempo que seguía cobrando o soldo de funcionario. Entre outros a Emilio Botín, que daquela andaba nos tribunales de xusticia.

¿Quen son os instructores franquistas destes asuntos?

O pontevedrés Luciano Varela:
El magistrado pontevedrés fue uno de los fundadores de Jueces para la Democracia en mayo de 1983, cuando estaba destinado a uno de los juzgados de primera instancia e instrucción de Avilés, en Asturias. Posteriormente, fue el redactor de la Ley del Jurado. Firme defensor de las libertades y redactor de innumerables textos del ámbito del derecho, su nombre ya había sonado en el pasado para ocupar una plaza en el alto tribunal español.

Alberto Jorge Barreiro:
a Alberto Jorge Barreiro todas las fuentes le vinculan a su compañero en la Sala Penal Perfecto Andrés Ibáñez, con el que compartió durante años los estrados de la Sección 15 de la Audiencia de Madrid. Una sección reputada como la más progresista de la Audiencia, con jueces garantistas y de izquierda, aunque de la izquierda muy crítica con el PSOE.

Agora xa teñen uns datos que non admiten discusión: faga cada un da súa capa un saio.
Tendo en conta que estamos falando dos fundamentos do noso Estado democrático de dereito e que, polo tanto, non vale decir paso: todo o mundo ten que mollarse en cuestións deste calibre.

Galicia con Garzón:
La plataforma 'Galicia con Garzón' está integrada por UGT-Galicia, CCOO, Fundación Luís Tilves, Fundación y Asociación Érguete, Ateneo de Santiago de Compostela, Ateneo de Pontevedra, Proxecto Home, Asociación Galega contra o Narcotráfico, Foro Galego da Inmigración, Proxecto Nomes e Voces, Comisión para a Recuperación da Memoria Histórica de A Coruña, Fundación 10 de Marzo, Xustiza e Sociedade, Pen Club de Galicia, Xeneme y el Seminario Galego de Educación para a Paz.
También apoyan a esta plataforma a título individual numerosas personalidades del mundo de la cultura en Galicia como Manolo Rivas, Marilar Aleixandre, Víctor Freixanes, Xosé Lois Pereiro, Xurxo Souto, Euloxio Ruibal, Miguel Anxo Fernán Vello, Xosé Freixanes, Fina Casalderey, Teresa Navaza, Aurora Marco, Helena Villar Janeiro, Antón Sobral, Fernando Filgueira, Antón Patiño o Menchu Lamas.

¿Non lles parece que somos moitos os que pensamos parecido?

2012-01-20T16:00:00.000+01:00

Filósofo y catedrático de Estética
Félix De Azúa: ´Me he ido de Cataluña para que mi hija no sea escolarizada en el odio a los españoles´
"El PSOE, a menos que se produzca un cambio brutal y podamos volver a votarlo, nunca más va a volver al poder. La única ambición de Rubalcaba y Chacón es la de quién se queda con los sueldos"

Félix de Azúa, ayer, ante la sede de la Fundación Barrié.
Asfixiado por el nacionalismo, ha dejado Cataluña y se ha "exiliado" en Madrid para que su hija no crezca en "el odio a los españoles".

Hace seis meses, Félix de Azúa (Barcelona, 1944) se fue a vivir a la capital de España con su mujer, una joven arquitecta de Oviedo que acaba de darle su primer hijo, una niña que apenas tiene treinta días de vida. Azúa, uno de los nueve poetas 'Novísimos' de Castellet en 1970, destacado miembro de la 'gauche divine' barcelonesa de aquellos años, filósofo y catedrático de Estética de la Escuela de Arquitectura de Barcelona, estuvo ayer en A Coruña para dar una conferencia en la Fundación Barrié sobre 'El paisaje de la subjetividad'

ISABEL BUGALLAL -Ha cambiado de paisaje, ¿cómo le sienta Madrid?
-Soy feliz. Debo ser el único que se siente en Madrid feliz. La gente de Madrid habla pestes de Madrid, y a mí me encanta.
-¿Cataluña le resultaba irrespirable?
-Hacia mucho que tenía la impresión de que en Barcelona estaba perdiendo el tiempo. Las cosas que a mí me interesan ya no pasan por allí. Durante años, algunas cosas del mundo pasaban por Barcelona; ahora ya no pasa absolutamente nada si no has nacido en Olot o en Gerona y, con mi mujer, tomamos la decisión de que a nuestra hija teníamos que educarla en un lugar donde pasasen cosas y, como no podíamos irnos a Nueva York porque es muy caro, nos fuimos a Madrid.
-No está dispuesto a que su hija sea escolarizada en catalán.
-No es que no quiera que sea escolarizada en catalán, lo que no quiero es que sea escolarizada enseñándole odio a los españoles.
-¿No quería que le pasase lo que a un amigo suyo, cuyo hijo de ocho años le preguntó '¿papá, nosotros qué somos, fachas o catalanes'?
-Es absolutamente real, lo cual da una idea de lo que se aprende en el colegio.
-Usted dio clase en la Universidad hasta jubilarse hace poco, ¿hay allí también ese clima?
-Yo estaba en la Politécnica que, por su propia estructura, no puede ser asfixiante porque los profesores están acostumbrados a vivir la competencia internacional y se escoge a los mejores de cada especialidad. En otras universidades catalanas no es así: si buscan al mejor experto en sánscrito y resulta que es de Valladolid, no lo contratan, prefieren a un experto en sánscrito nacido en Villanueva y la Geltrú.
-Despotrica del nacionalismo catalán desde hace años, ¿por qué ha tardado tanto en irse?
-Porque tenía la confianza, o la esperanza, de que en algún momento se reaccionase en contra de esa gente que ama tanto a Cataluña que la está destruyendo, pero sucedió algo impensable: el Partido Socialista Catalán se pasó directamente a la derecha nacionalista. Eso dejó absolutamente desconcertados a los que confiábamos aún en que fuera un partido nacional español. De pronto, resultaba que el PSC era primero catalán y luego socialista. Ahí empezó la debacle. Aguanté unos años para ver si se enmendaba pero ha ido a peor, y me fui. Pero no solo yo, no sabe los miles de catalanes que están viviendo en Madrid.
-¿En Madrid acusa un nacionalismo español?
-Yo lo del nacionalismo español no lo entiendo. Claro que hay nacionalistas españoles, y son exactamente iguales que los nacionalistas catalanes pero todos los demás no somos nacionalistas españoles.
-¿El 'descalabro' del PSOE es equiparable al de UCD?
-Creo que sí, aunque se verá con mayor claridad dentro de un par de años. Los equiparo porque no creo que levante cabeza. El PSOE, a menos que se produzca un cambio brutal y podamos volver a votarlo, nunca más va a volver al poder. Los signos van por ese camino: ahí están Rubalcaba y Chacón proclamando el debate de ideas, cuando lo único que debaten es quién tiene el carné más antiguo. Vergonzoso. Es un debate de personalidades con la única ambición de ver quién se queda con los sueldos.
-Usted fue votante del PSOE hasta que en 2006 suscribió el manifiesto de Ciutadans, ¿ahora vota a Rosa Díez?
-En las últimas elecciones voté a su partido allí, Ciutadans. En realidad, hubiera preferido no votar, pero me parece feo no hacerlo.
-No se siente representado.

-No, yo pertenezco a una generación que tiene unos valores muy claros: educación, cultura, libertad y justicia. No hay ningún partido que hable de estas cosas ahora y los de izquierda se lo saltan a la torera. Un partido nacionalista no puede creer en la justicia porque es partidario de la nación. Lo decía en una entrevista Jordi Pujol: 'prefiero catalanes nazis, pero catalanes'. ¿Libertad? Los partidos de izquierda solo hablan de libertad por chorradas. ¿Cultura y educación? Se las han cargado. ¿Qué tienen de izquierdas entonces?

-Se declara de los pocos de su generación que quedan de izquierda.
-Somos muchos y estamos hartos. Algunos empleamos un lenguaje que se aproxima al sarcasmo y otros se callan. Tengo cientos de amigos que están en una posición igual a la mía: 'la izquierda ha muerto, viva la izquierda'. No nos podemos identificar con esta izquierda que cada vez es más de derechas y ha traicionado los valores de libertad, justicia, educación y cultura para hablar de derechos sexuales o de las minorías que no son más que cortinas de humo para no hablar de las verdaderas cuestiones.
-¿Considera que Zapatero ha sido dañino para España?
-Espantosamente dañino. Posiblemente, el presidente más dañino de todos. Dañino porque ha arruinado el país de la manera más brutal, porque ha hecho a los nacionalistas catalanes concesiones impresionantes, porque ha permitido la entrada de Bildu en el Parlamento... La lista es inacabable pero lo más imperdonable es que dio rango de Estado a la estupidez. Puso como modelos a ministros a gente absolutamente inútil, a personas inconscientes, triviales, sin preparación y de mente raquítica.
-'No parece que entre las generaciones de menores de 50 años vaya a salir una aportación política o moral', ¿lo cree así?
-Es evidente. Los que valen no se van a dedicar a la política porque ya han visto cómo funciona, pero pueden intentarlo en el terreno extraparlamentario. Lo hicieron los del 15-M pero hoy es tan fácil manipular a grupos y masas que han durado medio año y han sido devorados por los topos de Izquierda Unida. La política es un mundo que hay que abandonar, cada día se parece más al mundo sindical. Hay que soportarlos y hay que financiarlos aunque sean unos parásitos; destruirlos sería mucho más difícil.
-¿Para ir hacia dónde?
-Volvemos a estar en una época muy parecida al franquismo: la densidad de explotación, de opresión y de estupidez es muy parecida, por lo cual para mí la negación es ya un valor en este momento.
-Si lo que tenemos no es crisis, según usted, ¿qué es?
-Una cosa es que se llame crisis y otra que lo sea. Rezo para que sea una crisis porque las crisis terminan. Me parece indudable que estamos ante un cambio de sistema y como otros cambios de sistema acabará con los privilegios de mucha gente. Al principio va a arrasar injustamente a muchísima gente débil que no se lo merece, pero quiero creer que los hijos de esta gente van a entrar en un mundo muchísimo mejor organizado.
-¿Se ha vuelto un optimista, cree que su hija va a vivir un tiempo mejor y más justo?
-Me he vuelto optimista desde que la tuve, desde el momento en que cambié biológicamente y me convertí en un padrazo que casi va enseñando fotos de la niña en el autobús.

Discos dedicados

2012-01-19T21:12:00.002+01:00

Va en el tine

2012-01-17T15:36:00.001+01:00

Esta é a España moderna

2012-01-04T18:40:00.000+01:00

Me presento: Soy médico (perdón).

Si lo siento, me arrepiento, soy médico y por ello tengo que pedir perdón. Pido perdón no solo por ser médico, mi delito es aún mas grave, soy médico y ¡¡funcionario!!, soy lo peor de lo peor.

Mi problema es que he estado equivocado durante mucho tiempo: Tuve que sacar buena nota en selectividad, estudiar una carrera dura, aprobar una oposición para acceder a la especialidad, completar mi formación como especialista sirviendo como mano de obra barata, y finalmente (de momento) preparar otra oposición y aprobarla para acceder a una plaza fija en la sanidad pública. Yo a esto lo he llamado durante mucho tiempo "esfuerzo", "sacrificio"..., palabras malsonantes, con connotaciones negativas hoy en día.

Afortunadamente nuestros próceres y medios de comunicación ya se han encargado de sacarme del error, no es "esfuerzo", no es "sacrificio", de lo que estoy hablando es de "privilegio". Ahora soy mucho más feliz, ¡soy un privilegiado!, pero me han dicho que pida perdón por ello, que la gente está muy susceptible con eso de que todos los meses me levante (como el que no quiere la cosa) 1153 euracos de sueldo base. Que ya quisieran muchos tener una plaza fija y que soy un afortunado.
La verdad eso de ser un "afortunado" si que me fastidia un poco, porque hace entrever que la suerte ha tenido algo que ver en mi carrera, a mí me gusta más lo de "privilegiado". Sobre todo mis ojos hacen chiribitas de placer cuando me lo dice un ministr@ de sanidad (ponga el lector la cara ó el nombre) cuyo principal mérito ha sido escalar posiciones en un partido político,pero claro, es que eso del esfuerzo está tan demodé como la propia palabra demodé.

Yo soy buen chico y obediente, y si mis jefes y los medios de comunicación me dicen que soy un privilegiado y que tengo que pedir perdón por serlo, pues yo voy y lo pido. Y que si tengo que hacer un esfuerzo porque soy un privilegiado, pues venga que por mi no quede, que me bajen el sueldo. Y ya puestos, que si puedo trabajar dos horas más a la semana, que al fin y al cabo ¿que son dos horas cuando hay tanta gente en paro?, pues venga que vengan horas.

Lo único que me fastidia (un poco) de lo de ser un privilegiado es que ya me han dicho en el sindicato que ellos no defienden a privilegiados, pero bueno, antes de serlo tampoco hacían mucho por mí, así que tampoco los echaré de menos. Pido perdón, pero no por ello me rindo.

Estoy enamorado de mi trabajo y en ocasiones hay resquicios de luz que sirven para mantener la llama durante tiempo. Hace poco leí en un blog experiencias de médicos con pacientes (no clientes), que les habían emocionado. Todos tenemos alguna de ese tipo y es lo que hace grande a nuestra profesión, yo compartiré con vosotros una de las mías:
Hace ya unos añitos trabajaba en una Unidad de Reanimación de Cirugía Cardiaca, tuve ingresado a un paciente durante meses, la primera semana completa con una asistencia biventricular. El paciente pasó por varios episodios de shock cardiogénico, SDRA, shock séptico, etc,etc. Cuando por fin pudo irse de alta me dio su tarjeta de visita, por detrás con letra temblorosa solo había escrita una frase:

"Gracias por hacer posible la Navidad"
Todavía la guardo en mi cartera y la miro frecuentemente en los momentos en los que me encuentro desolado.
Gracias a ti Alberto.

Compañeira

2011-12-30T21:50:00.001+01:00

Gertud demóstranos como a imposibilidade de conseguir ese amor co que todos soñamos, e que moi poucos alcanzan, hanos de levar inexorablemente á tristura, á soledá e á melancolía.

Intoxicacións de temporada

2011-12-27T17:31:00.000+01:00

¿Queres que escriba de política?, ¿estás segura, cuerpo?
¿Cres ti que merece a pena?

Da política galega pódese facer un resumen cunha sinxela montaxe fotográfica:

Na parte de arriba un empresario listo, na de abaixo unha representación dos tres partidos políticos (ou empresas de representación, como vostedes prefiran) con poder en Galicia.
Os mesmos que parecían levarse a matar co bipartito (Touriño + Quintana) e que logo votaban conxuntamente dúas veces: para subirse o soldo propio e para facer que os seus que fosen funcionarios e voltasen ó seu posto de traballo despois dun tempo de cargo político, mantivesen o nivel que tiñan no cargo a dedo que ocupaban.
Indecente, é o mínimo que se me ocorre escribir.
Pero votaron todos. TODOS os parlamentarios galegos, que quede claro.
Igual que na foto de arriba, tamén están TODOS representados.

¿Aínda pensan que están alí para defender os NOSOS intereses?
O que resulta evidente é que defenden moi ben os SEUS.

Pero esa idea de impunidade de todos estes personaxes ten unha única razón de ser: supoñen que todos vostedes e máis eu somos un rebaño estúpido.

Paréceme que en toda historia da función pública española, o primeiro que lles rebaixou o soldo ós funcionarios foi un actor secundario dunha comedieta madrileña ó que a ignorancia dunha parte da sociedade española transformou no home con máis poder ata o momento.
A estupidez de todos e todas, como eles din, ¡que lles son moi feministoides estes tunantes!, (tod@s, como escriben algúns que logo lle restan medio punta a un alumno que escribe hirmán, sin ter en conta que a súa falta de ortografía e moito máis sangrante ca da rapaza para a que irmán quere decir hermano na súa lingua de biberón) axudando a que, unha vez máis, o tren da modernidade pasase por diante da nosa porta.
Para min, que non son nada, non teñen perdón. Ningún, desde o Presidente ó último simpatizante: todos son cómplices de que, unha vez máis, vexamos pasar o tren pola Estación de Monforte de Lemos sin que pare para que montemos nel.
Toda esta caterva de inútiles e corruptos que non tiveron o mínimo interés en cumplir co obxetivo que a historia poñía nas súas mans: facer que España fose un país moderno.
E para os que levamos 40 anos na esquerda política: moderno e igualitario.
España é un anacronismo e as diferencials sociales son as máis grandes da democracia.

E agora, os mesmos que se rían dos únicos que de verdade estaban comprometidos (estabamos, con perdón) con esa idea de sociedade, andan coitelo en man furando a todo o que se deixa, naturalmente dos seus.
Pero todos estiveron alí, na cuberta do mesmo barco ignominioso con buffet libre a conta duns cidadáns que vían como pechaba a súa empresa e os seus fillos emigraban.
Todos.
Eu non escoitei a antiga Izquierda Socialista en nigún momento.
Nin a Izquierda Unida que compartía poder e corruptelas en Andalucia.
Todos son cómplices.

Desarmados.
Solos.
Partidos de fútbol e programas do corazón na TV pública.
Messi ou Cristiano Ronaldo: esa é a contradicción fundamental.
Nos telediaros, falan máis tempo dos que corren tras dunha pelota que dos asuntos decisivos para unha sociedade moderna. Do futuro que lles esperas ós nosos fillos, por exemplo.
E Paquirrín.

Manipuladores e predicadores en todas as esquinas. Cobrando dos nosos cartos, claro está Aquí, na que chaman esquerda, ninguén fai nada sin cobrar.
E o pobo que se levanta todos os días a munxir as vacas e a facer a marea para que todos estes profesionales da política e os seus cortesanos almorcen un cafe con leite corto de café e , a media mañá, caña con tapa de xoubas, desarmado.
Roto.
Mirando de sair da queima por eles mesmos, individualmente.
Cos fillos metidos na casa coma leóns nunha xaula.
Mentras os deles ...

EL MAÑANA EFÍMERO (1913)

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y alma inquieta,
ha de tener su marmol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
En vano ayer engendrará un mañana
vacío y por ventura pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista
un poco al uso de París pagano
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas,
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! ¿pasajero?,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero;
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
¿Mas otra España nace?,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.

Peor que os franquistas: estes non engañaban a ninguén.

A pregunta é: se existise un partido político distinto, -Unidade Municipalista Galega, poñamos por caso-, ¿estarían na foto os seus representantes?

Se contestan que sí, apaga e vámonos.
Se contestan que non, ¿que esperan para artellar algo que nos poda representar?

Porque dese movemento 15M que tanto prometía, e que foi engulido polos mesmos contra ós que debería estar orientado, tiña razón nunha cousa: ¡Non queda pan para tanto chorizo!

Vaia desde aquí o meu apoio, personal e aconfesional, para todos eses voluntarios de Cáritas que estes días dedican o seu tempo, e os seus cartos, a axudar a que os que nada teñen teñan algo, por pequeno, caducado ou usado que sexa.
A níngún dos das fotos de arriba se lles pasa eso pola cabeza: eles, sobre todo, cobran (a pesar de que no apartado formación hai un bachiller e tres interrogacións).

Bon Nadal e Venturoso 2012

2011-12-24T16:32:00.002+01:00

Quixera que todos os que se asoman por este pedregal en mancomún teñan unhas Festas nas que poidan abrazar con forza, contendo esa lagrimiña que se empeña en debuxar regos ma meixela, a todos os seus.
Foi un ano duro para min, e como a xente nova está collendo a maleta como fixen eu xa fai cuarenta anos, non quixen evitar que dous dos meus, a de todos Rosalía e o Adriano de algúns, clavasen a súa aguillada de dor nas costas de todo galego.
Deses galegos que son cidadáns libres dun mundo libre que sempre lles quedou pequeno.
Deses galegos que sempre estivemos orgullosos de selo.
E que quixeramos que a xente nova que son o noso proxecto de futuro, soupese cómo manter este rumbo á marxe dos predicadores de toda cor que o único que pretenden é xunguilos e facelos cómplices do seu desvarío.

Soy funcionario y a mucha honra

2011-12-23T16:48:00.000+01:00

18 de Diciembre del 2011
Ángel Rodríguez Arias (Oviedo)

Resulta que en la década prodigiosa del pelotazo, cuando media España se lo llevaba caliente a casa, cuando un encofrador sin estudios se embolsaba tres mil euros, cuando hasta el último vividor montaba una constructora y en connivencia con un par de concejales se forraba sin cuento, cuando un gañán que no sabía levantar tres ladrillos a derechas se paseaba en Audi, los funcionarios aguantaban y penaban. Nadie se acordaba de ellos. Eran los parias, los que hacían números para cuadrar su hipoteca, hacer la compra en el Carrefour y llegar a fin de mes, porque un nutrido grupo de compatriotas se estaba haciendo de oro inflando el globo de la economía hasta llegar a lo que ahora hemos llegado.

Y ahora que el asunto explota y se viene abajo, la culpa del desmadre es de los funcionarios. Los alcaldes, diputados y senadores que gobiernan la cosa pública a cambio de una buena morterada no son responsable de nada y nos apuntan directamente a nosotros: somos demasiados, hay que ultracongelarnos, somos poco productivos.

Los responsables bancarios que prestaron dinero a quienes sabían que no podrían devolverlo tampoco se dan por aludidos. Todos los intermediarios inmobiliarios, especuladores, amigos de alcalde y compañeros de partida de casino de diputado provincial no tenían noticia del asunto. Nosotros sí. Como diría José Mota: ¿Ellos? No. ¿Nosotros? Sí. ¿Siendo así que ellos? No. ¿Por tanto, nosotros? Sí.

La culpa, según estos preclaros adalides de la estupidez, es del juez, abogado del Estado, inspector de Hacienda, administrador civil del Estado que, en lugar de dedicarse a la especulación inmobiliaria a toca teja, ha estado cinco o seis años recluido en su habitación, pálido como un vampiro, con menos vida social que una rata de laboratorio y tanto sexo como un chotacabras, para preparar unas oposiciones monstruosas y de resultado siempre incierto, precedidas, como no podía ser de otra forma, de otros cinco arduos años de carrera. Del profesor que ha sorteado destinos en pueblos que no aparecen en el mapa para meter en vereda a benjamines que hacen lo que les sale de los genitales porque sus progenitores han abdicado de sus responsabilidades. Del auxiliar administrativo del Estado natural de Écija y destinado en Barcelona que con un sueldo de 1.000 euros paga un alquiler mensual de 700 y soporta estoicamente que un taxista que gana 3.000 le diga: joder, qué suerte, funcionario.

La culpa es nuestra.

A poco que nos descuidemos nosotros los funcionarios seremos el chivo expiatorio de toda una caterva de inútiles, vividores, mangantes, políticos semianalfabetos, altos cargos de nombramiento digital, truhanes, pícaros, periodistas ganapanes y economistas de a verlas venir que sabían perfectamente que el asunto tarde o temprano tenía que petar, pero que aprovecharon a fondo el momento al grito de «Mientras dure la cucaña, ¡viva Franco!, ¡arriba España!». Y que ahora, con esa autoridad que da tener un rostro a prueba de bomba, se pasan al otro lado del río y no sólo tienen recetas para arreglar lo que ellos mismo ayudaron a estropear, sino que, además, han llegado a la conclusión de que los culpables son... tachán... los funcionarios.

Soy funcionario. Y además bastante recalcitrante: tengo varios títulos. Ganados compitiendo en buena lid contra bastantes candidatos. ¿Y saben qué? No me avergüenzo de nada. No debo nada a nadie (sólo a mi familia, maestros y profesores). No tengo que pedir perdón. No me tocó la lotería. No gané el premio gordo en una tómbola. No me expropiaron una finca. No me nombraron alto cargo, director provincial ni vocal asesor por agitar un carné político que nunca he tenido. Aprobé frente a tribunales formados por ceñudos señores a los que no conocía de nada. En buena lid: sin concejal proclive, pariente político, mano protectora ni favor de amigo.

Después de muchas noches de desvelos, angustias y desvaríos y con la sola e inestimable compañía de mis pelotas. Como tantos y tantos compañeros anónimos repartidos por toda España a los que ahora algunos mendaces quieren convertir, por arte de birlibirloque, en culpables de la crisis. Amigos funcionarios, estamos rodeados de gente muy tonta y muy mal intencionada.

PD. Si alguien, en cualquier contexto, os reprocha –como es frecuente– vuestra condición de funcionario, os propongo el refinado argumento que yo utilizo en estos casos, en memoria del gran Fernando Fernán-Gómez: Váyase usted a la mierda, hombre, a la puta mierda.

Lágrimas negras

2011-12-22T01:21:00.002+01:00

Oito anos de plomo

2011-12-19T23:05:00.000+01:00

Esta fotografía foi publicada aquí xa fai moito:

Durante moito tempo non entendín como podiamos permitir ser gobernados por este personal.
Logo fun conscente do porqué: había moita xente desarmada intelectualmente (eso xa o sabía) e moita xente parecida a eles (con eso non contaba tanto).
E eles estiveron alí porque tiveron a maioría.
E non hai inocentes, porque ninguén levantou a voz. E ós que a levantamos chamáronnos de todo.
E agora quedamos desarmados.
Nós, os demócratas que loitamos pola igualdade desde a marxe esquerda do volátil río da vida.
Eles colocados.
Ricos ou case.
Nós coa pólvora mollada.

Tamén se veñen abaixo os imperios mediáticos montados para a propaganda do réximen. Para facer siervos ós cidadans libres desarmados no intelectual (se aceptamos que os términos non esconden unha flagrante contradicción en si mesmos).
Oito anos de plomo.
Oito anos de ataques continuados á democracia por parte destes indecentes e de toda a camarilla de cortesanos que agora andan ás agachadas.

E o que se me veu á cabeza cando lin as nóminas dos bustos parlantes das TV públicas (as privadas que fagan da súa capa un saio).
Sei que o salario mínimo interprofesional (SMI) está en 641,40 euros /mes e

Se collemos como exemplo á sra. Ana Pastor (a terceira, muller dun dos popes de La Sexta), que non sacou as oposición sa TVE ás que se presentou (quedou no posto mil e pico para uns poucos centos de plazas) e que foi colocada a dedo polos da foto de máis arriba, cobraba 19 veces o SMI.

Tamén sei que a pensión mínima da Seguridade Social para un xubilado que cotizou, que ten cónxuxe e non está ó seu cargo, resulta ser de 7.985,60 euros/ano e

A sra. do medio chámase Mariló Montero e cobra 62 veces a pensión mínima dunha persona que cotizou á Seguridade Social. Os salarios destes tres son para o 2012.

Os médicos, os policías e os profesores (os tres pilares do estado de benestar) cobran un 10% menos do que cobraban, e toda esta tropa, perfectamente prescindible (poderiamos sustituilos por muñecos animados e non pasaría nada), quedándose cos cartos que necesitamos para que algúns podan comer quente unha vez ó día.
Cos nosos cartos.
Pero eran parte dos elexidos para propagar La buena nueva por todos os recovecos da xeografía.

Oito anos gobernados por adolescentes tardíos, que se decían ser de esquerdas (como fan os adolescentes) sin saber o que eso quere decir.
Os catro de arriba experiencia laboral non tiñan, pois nunca traballaran.
Tampouco formación.
Pero seica eran socialistas.
E conseguiron máis clubs de fans que os Beatles nos mellores momentos. Clubs de adolescentes (tardíos e non), claro.
Se miran aquí poderán ver que, con toda a terra queimada deixada por esta empresa de representación política, aínda hai 6.080.964 cidadáns que votan ó PSOE e 922.547 ó PSOE de Cataluña (xa ven que ata o BOE nos mostra que non son o mesmo partido), co que os clubs de fans aínda contan con 7.003.511 seguidores.
Con eses números, o que pense que se pode producir unha rexenaración democrática na esquerda política, tendo o entorno PSOE como plataforma, que o olvide. Con dous millóns de votos menos as probabilidades serían moito maiores.

Por poñerlles un exemplo, nas eleccións de 2007 regaláronnos 400 euros (os cartos que pagas a Hacienda deixan de ser teus) para que votásemos por eles, deixando fora ós sete millóns de españoles que máis necesitaban ese diñeiro. Un par de anos despois o mesmo personaxe rebaixábanos un 7% o sueldo. Para calquera persona medianamente formada, eso solo pode facelo un mequetrefe. ¡Pois tiñan que ver vostedes as miradas asesinas dos membros dos seus clubs de fans!
Os que estababamos contra esta aparente e estúpida modernidade (propia de adolescentes) eramos conservadores. Oínlllo decir a un franquista converso.

España para eles era algo discutible (tal e como dixo ese gran estadista chamado don José Luis Rodríguez Zapatero) como estructura territorial: xa ven que en Cataluña o PSOE non existe.
Pero para políticos, sindicalistas e cortesanos a sueldo foi a habitación con vistas na que armaron as súas orgías. Orgías que nós pagabamos, como saben ben, e que terán que seguir pagando os nosos fillos e os fillos dos nosos fillos.
Oito anos de festa rachada para uns... e de preocupacións e lágrimas por moito tempo para outros.

Eu aprobei unha oposición libre en Madrid fai anos e supoño que poderei cruzar o deserto que deixou toda esta camarilla.
Pero o malo é o que lle pasa ó meu amigo P., que ten os tres fillos na casa cando non teñen edá para estar nela. E o seu traballo tampouco anda moi aló.
Metéraste en política: malosería que entre o Concello, a Diputación e a Xunta non tiveras colocado a un dos tres.
Burriño.
Honesto, de esquerdas , pero burriño.
¿Óelos cando están comendo no Churraasco?, ¿oes como rin?
Burriño, e os teus para Inglaterra.

Un día vou coller a escopeta.

Albert Einstein + Mileva Maric

2011-12-16T21:33:00.000+01:00

Mileva era fea.
E serbia.
E coxa.
E un xenio das matemáticas.
E a única muller que estudiaba Física en 1896, no Instituto Politécnico de Zúrich.
E alí conoceu a Einstein, que era catro anos máis novo ca ela.
E axudoulle coas matemáticas.

E tiveron unha filla sendo estudiantes que non se sabe moi ben o que foi dela.
E casaron.

E tiveron dou fillos máis: o segundo esquizofrénico.
E Mileva argallou todo o aparato matemático da Teoría da relatividade que lle deu fama e diñeiro ó seu home.
E ela quedou na casa coidando dos fillos (sobre todo do segundo) e Albert convirteuse nun icono.
E chegou o desamor.
E Einstein empezou a relacionarse cunha prima súa, Elsa (divorciada e con dous fillos), á que lle escribía en 1912 referíndose a Mileva como: "(...)a una empleada a la que no puedo despedir. Tengo mi propio dormitorio y evito estar solo con ella. De esta manera puedo tolerar bastante bien el tener que vivir juntos".
E pouco antes de divorciarse, 14 de febreiro de 1919, redactou un contrato para que a súa muller o firmase:
"A. Te encargarás de que:
- mi ropa esté en orden
- se me sirvan tres comidas regulares al día en mi habitación.
- mi dormitorio y mi estudio estén siempre en orden y que mi escritorio no sea tocado por nadie, excepto yo.
B. Renunciarás a tus relaciones personales conmigo, excepto cuando éstas se requieran por apariencias sociales.
C. En especial no solicitarás:
- que me siente junto a ti en casa.
- que viaje contigo.
D. Prometerás explícitamente observar los siguientes puntos cuanto estés en contacto conmigo:
- no deberás esperar ninguna muestra de afecto mía ni me reprocharás por ello
- deberás responder de inmediato cuando te hable,
- deberás abandonar el dormitorio o el estudio de inmediato y sin protestar cuanto te lo diga.
E. Prometerás no denigrarme a los ojos de los niños, ya sea de palabra o de hecho".
E catro meses despois do divorcio, casou coa súa prima rica Elsa.
E Mileva morreu na indixencia, en Zúrich, en agosto de 1948.
E a un revólvenselle un pouco as tripas, porque pode que sucedese algo que lle dise contexto e certa razón de ser, aínda que coste imaxinalo, ó contrato.
Pero que Mileva Maric morreu na indixencia é un feito, e eso, permítame don Albert que llo diga, solo pode permitilo un homiño.

Perdóneme vostede, ben sabe da miña devoción, pero xa podía meter...

Coma Poulidor, quedamos de segundos

2011-11-21T02:20:00.001+01:00

Ver datos aquí
Os resultados como deberían ser en Galicia (circunscripción única e asignándolle diputados á Abstención, porque os que non votamos tamén sostemos unha postura política frente á oligarquía):

Partido	Votos	Porcentaxe	Diputados
PP	885.732	37,5	9
Abstinencia	651.456	27,6	7
PSOE	451.233	19,1	5
BNG	183.279	7,8	2
Outros	112.262	4,8
Nulos	26.908	1,1
En blanco	26.635	1,1
Totales	2.361.048	100	23

Compre resaltar a capacidade do BNG para rentabilizar ese 7,8% de galegos con dereito a voto que elexiron a súa papeleta:
Jorquera analizó los resultados de las elecciones y transmitió sus impresiones en twitter. "Estou aquí para celebrar os resultados do BNG, a favor de Galiza e da maioria social', ha dicho al iniciar su intervención.
El cabeza de lista de BNG al Congreso por la provincia de A Coruña, Francisco Jorquera, ha afirmado esta noche que los resultados electorales, que han permitido a los nacionalistas mantener a sus dos diputados, permiten que Galicia "siga teniendo voz en el Parlamento del Estado".
A primeira parte resulta chocante, a segunda ofensiva para os outros 21 diputados que, a decir do Sr. Jorquera, deben de ser chinos.

Quero ser francés

2011-11-09T11:34:00.002+01:00

A ter en conta:
1. Aparecen dúas fotografías de Betanzos
2. Os dous primeiros versos do conocido poema de Verlaine, Les sanglots longs des violons, foi a contraseña coa que os aliados advertiron á resistencia francesa de que desembarcaban en Normandía
3. A xenialidade é a garantía de que os universos creados virán dotados dunha belleza lacerante
4. As traduccións están feitas á miña maneira. Modestia aparte, direi que as horas dedicadas a facelas mereceron a pena
5. Ó ter dereitos de autor Gainsbourg, os anuncios ponos Google e non eu.

Cocer un ovo

2011-11-04T01:47:00.000+01:00

Na Universidade de Oslo non se andan con caralladas e dedícanse o realmente importante: Vexan como cocer un ovo.

¿Cómo hacer un huevo duro correcto?, utilizando huevos frescos, el tiempo de cocción será de entre 8 y 12 minutos dependiendo del tamaño y también del gusto del comensal. La temperatura debe ser la justa para que las proteínas empiecen a coagular y la suficiente para matar las bacterias y garantizar la seguridad del alimento.
Las proteínas de la clara empiezan a espesar a 63º C y se coagulan a 65º C, mientras que las proteínas de la yema empiezan a espesar a 65º C y coagulan a los 70º C. Así que a una temperatura que no supere los 80-85º C y un tiempo medio de 10 minutos, puede resultarnos la fórmula ideal. Ahora hay que llevarlo a la práctica y jugar con mínimas variables para encontrar cuál es para nosotros el huevo duro perfecto.

Para os que queiran profundar

Para os que naceron libres

2011-10-26T17:28:00.000+01:00

¡Pásama Manolo que os arraso!

2011-10-22T20:42:00.001+01:00

Pedro Páramo 1

2011-10-22T02:02:00.000+01:00

Juan Rulfo

PEDRO PÁRAMO

Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría, pues ella estaba por morirse y yo en un plan de prometerlo todo. "No dejes de ir a visitarlo -me recomendó. Se llama de este modo y de este otro. Estoy segura de que le dar gusto conocerte." Entonces no pude hacer otra cosa sino decirle que así lo haría, y de tanto decírselo se lo seguí diciendo aun después de que a mis manos les costó trabajo zafarse de sus manos muertas.
Todavía antes me había dicho:
-No vayas a pedirle nada. Exígele lo nuestro. Lo que estuvo obligado a darme y nunca me dio... El olvido en que nos tuvo, mi hijo, cóbraselo caro.
-Así lo haré, madre.

Pero no pensé cumplir mi promesa. Hasta que ahora pronto comencé a llenarme de sueños, a darle vuelo a las ilusiones. Y de este modo se me fue formando un mundo alrededor de la esperanza que era aquel señor llamado Pedro Páramo, el marido de mi madre. Por eso vine a Comala.
Era ese tiempo de la canícula, cuando el aire de agosto sopla caliente, envenenado por el olor podrido de la saponarias.
El camino subía y bajaba: "Sube o baja según se va o se viene. Para el que va, sube; para él que viene, baja."
-¿Cómo dice usted que se llama el pueblo que se ve allá abajo?
-Comala, señor.
-¿Está seguro de que ya es Comala?
-Seguro, señor.
-¿ Y por qué se ve esto tan triste?
-Son los tiempos, señor.
Yo imaginaba ver aquello a través de los recuerdos de mi madre; de su nostalgia, entre retazos de suspiros. Siempre vivió ella suspirando por Comala, por el retorno; pero jamás volvió. Ahora yo vengo en su lugar. Traigo los ojos con que ella miró estas cosas, porque me dio sus ojos para ver: "Hay allí, pasando el puerto de Los Colimotes, la vista muy hermosa de una llanura verde, algo amarilla por el maíz maduro. Desde ese lugar se ve Comala, blanqueando la tierra, iluminándola durante la noche." Y su voz era secreta, casi apagada, como si hablara consigo misma... Mi madre.
-¿Y a qué va usted a Comala, si se puede saber? -oí que me preguntaban.
-Voy a ver a mi padre contesté.
-¡Ah! - dijo él.
Y volvimos al silencio.
Caminábamos cuesta abajo, oyendo el trote rebotado de los burros. Los ojos reventados por el sopor del sueño, en la canícula de agosto.
-Bonita fiesta le va a armar -volví a oír la voz del que iba allí a mi lado-. Se pondrá contento de ver a alguien después de tantos años que nadie viene por aquí.
Luego añadió:
-Sea usted quien sea, se alegrará de verlo.
En la reverberación del sol, la llanura parecía una laguna transparente, deshecha en vapores por donde se traslucía un horizonte gris. Y más allá, una línea de montañas. Y todavía más adelante, la más remota lejanía.
-¿Y qué trazas tiene su padre, si se puede saber?
-No lo conozco -le dije-. Sólo sé que se llama Pedro Páramo.
-¡Ah!, vaya.
-Sí, así me dijeron que se llamaba.
Oí otra vez el "¡ah!" del arriero.
Me había topado con él en Los Encuentros, donde se cruzaban varios caminos. Me estuve allí esperando, hasta que al fin apareció este hombre.
-¿A dónde va usted? -le pregunté.
-Voy para abajo, señor.
-¿Conoce un lugar llamado Comala?
-Para allá mismo voy.
Y lo seguí. Fui tras él tratando de emparejarme a su paso, hasta que pareció darse cuenta de que lo seguía disminuyó la prisa de su carrera. Después los dos íbamos tan pegados que casi nos tocábamos los hombros.
-Yo también soy hijo de Pedro Páramo -me dijo.
Una bandada de cuervos pasó cruzando el cielo vacío, haciendo cuar, cuar, cuar.
Después de trastumbar los cerros, bajamos cada vez más. Habíamos dejado el aire caliente allá arriba y nos íbamos hundiendo en el puro calor sin aire. Todo parecía estar como en espera de algo.
-Hace calor aquí -dije.
-Sí, y esto no es nada me contestó el otro-. Cálmese. Ya lo sentirá más fuerte cuando lleguemos a Comala. Aquello está sobre las brasas de la tierra, en la mera boca del infierno. Con decirle que muchos de los que allí se mueren, al llegar al infierno regresan por su cobija.
-¿ Conoce usted a Pedro Páramo? - le pregunté.
Me atreví a hacerlo porque vi en sus ojos una gota de confianza.
-¿Quién es? -volví a preguntar.
-Un rencor vivo -me contestó él.
Y dio un pajuelazo contra los burros, sin necesidad, ya que los burros iban mucho más adelante de nosotros, encarrerados por la bajada.
Sentí el retrato de mi madre guardado en la bolsa de la camisa, calentándome el corazón, como si ella también sudara. Era un retrato viejo, carcomido en los bordes; pero fue el único que conocí de ella. Me lo había encontrado en el armario de la cocina, dentro de una cazuela llena de yerbas: hojas de toronjil, flores de Castilla, ramas de ruda. Desde entonces lo guardé. Era el único. Mi madre siempre fue enemiga de retratarse. Decía que los retratos eran cosa de brujería. Y así parecía ser.; porque el suyo estaba lleno de agujeros como de aguja, y en dirección del corazón tenía uno muy grande, donde bien podía caber el dedo del corazón.
Es el mismo que traigo aquí, pensando que podría dar buen resultado para que mi padre me reconociera.
-Mire usted -me dice el arriero, deteniéndose- ¿Ve aquella loma que parece vejiga de puerco? Pues detrasito de ella está la Media Luna. Ahora voltié para allá. ¿Ve la ceja de aquel cerro? Véala. Y ahora voltié para este otro rumbo. ¿Ve la otra ceja que casi no se ve de lo lejos que está? Bueno, pues eso es la Media Luna de punta a cabo. Como quien dice, toda la tierra que se puede abarcar con la mirada. Y es de él todo ese terrenal. El caso es que nuestras madres nos malparieron en un petate aunque éramos hijos de Pedro Páramo. Y lo más chistoso es que él nos llevó a bautizar. Con usted debe haber pasado lo mismo, ¿ no ?
-No me acuerdo.
-¡Váyase mucho al carajo !
-¿Qué dice usted ?
-Que ya estamos llegando, señor.
-Sí, ya lo veo. ¿ Qué paso por aquí ?
-Un correcaminos, señor. Así les nombran a esos pájaros.
-No, yo preguntaba por el pueblo, que se ve tan solo, como si estuviera abandonado. Parece que no lo habitara nadie .
-No es que lo parezca. Así es. Aquí no vive nadie.
-¿ Y Pedro Páramo ?
-Pedro Páramo murió hace muchos años.
Era la hora en que los niños juegan en las calles de todos los pueblos, llenando con sus gritos la tarde. Cuando aun las paredes negras reflejan la luz amarilla del sol.
Al menos eso había visto en Sayula, todavía ayer a esta misma hora. Y había visto también el vuelo de las palomas rompiendo el aire quieto, sacudiendo sus alas como si se desprendieran del día. Volaban y caían sobre los tejados, mientras los gritos de los niños revoloteaban y parecían teñirse de azul en el cielo del atardecer.
Ahora estaba aquí, en este pueblo sin ruidos. Oía caer mis pisadas sobre las piedras redondas con que estaban empedradas las calles. Mis pisadas huecas, repitiendo su sonido en el eco de las paredes teñidas por el sol del atardecer.
Fui andando por la calle real en esa hora. Miré las casas vacías; las puertas desportilladas, invadidas de yerba. ¿ Cómo me dijo aquel fulano que se llamaba esta yerba ? " La capitana, señor. Una plaga que nomás espera que se vaya la gente para invadir las casas. Así las verá usted. "
Al cruzar una bocacalle vi una señora envuelta en su rebozo que desapareció como si no existiera. Después volvieron a moverse mis pasos y mis ojos siguieron asomándose al agujero de las puertas. Hasta que nuevamente la mujer del rebozo se cruzó frente a mí.
-¡Buenas noches! -me dijo.
La seguí con la mirada. Le grité:
-¿Dónde vive doña Eduviges?
Y ella señaló con el dedo:
-Allá. La casa que está junto al puente.
Me di cuenta que su voz estaba hecha de hebras humanas, que su boca tenía dientes y una lengua que se trababa y destrababa al hablar, y que sus ojos eran como todos los ojos de la gente que vive sobre la tierra.
Había oscurecido.
Volvió a darme las buenas noches. Y aunque no había niños jugando, ni palomas, ni tejados azules, sentí que el pueblo vivía. Y que si yo escuchaba solamente el silencio, era porque aún no estaba acostumbrado al silencio; tal vez porque mi cabeza venía llena de ruidos y de voces.
De voces, sí. Y aquí, donde el aire era escaso, se oían mejor. Se quedaban dentro de uno, pesadas. Me acordé de lo que me había dicho mi madre: "Allá me oirás mejor. Estaré más cerca de ti. Encontrarás más cercana la voz de mis recuerdos que la de mi muerte, si es que alguna vez la muerte ha tenido alguna voz." Mi madre. . . la viva.
Hubiera querido decirle: " Te equivocaste de domicilio. Me diste una dirección mal dada. Me mandaste al ¿dónde es esto y dónde es aquello? A un pueblo solitario. Buscando a alguien que no existe. "
Llegué a la casa del puente orientándome por el sonar del río. Toqué la puerta; pero en falso. Mi mano se sacudió en el aire como si el aire la hubiera abierto. Una mujer estaba allí. Me dijo:
-Pase usted. -Y entré.
Me había quedado en Comala. El arriero, que se siguió de filo, me informó todavía antes de despedirse:
-Yo voy más allá , donde se ve la trabazón de los cerros. Allá tengo mi casa. Si usted quiere venir, será bienvenido. Ahora que si quiere quedarse aquí, ahí se lo haiga;. Y me quedé. A eso venía.
-¿Dónde podré encontrar alojamiento? -le pregunté ya casi a gritos.
-Busque a doña Eduviges, si es que todavía vive. Dígale que va de mi parte.
-¿Y cómo se llama usted?
-Abundio -me contestó. Pero ya no alcancé a oír el apellido.
-Soy Eduviges Dyada. Pase usted.
Parecía que me hubiera estado esperando. Tenía todo dispuesto, según me dijo haciendo que la siguiera por una larga serie de cuartos oscuros, al parecer desolados. Pero no; porque, en cuanto me acostumbré a la oscuridad y al delgado hilo de luz que nos seguía, vi crecer sombras a ambos lados y sentí que íbamos caminando a través de un angosto pasillo abierto entre bultos.
-¿ Qué es lo que hay aquí? -pregunté.
-Tiliches -me dijo ella -. Tengo la casa toda entilichada. La escogieron para guardar sus muebles los que se fueron, y nadie ha regresado por ellos. Pero el cuarto que le he reservado está al fondo. Lo tengo siempre descombrado por si alguien viene. ¿ De modo que usted es hijo de ella?
-¿De quién ? -respondí.
-De Doloritas.
-Sí ¿pero cómo lo sabe?
-Ella me avisó que usted vendría. Y hoy precisamente. Que llegaría hoy.
-¿ Quién? ¿ Mi madre?
-Sí. Ella.
Yo no supe qué pensar. Ni ella me dejó en qué pensar:
-Éste es su cuarto -me dijo.
No tenía puertas, solamente aquélla por donde habíamos entrado. Encendió la vela y lo vi vacío.
-Aquí no hay dónde acostarse le dije.
-No se preocupe por eso. Usted ha de venir cansado y el sueño es muy buen colchón para el cansancio. Ya mañana le arreglaré su cama. Como usted sabe, no es fácil ajuarear las cosas en un dos por tres. Para eso hay que estar prevenido, y la madre de usted no me avisó sino hasta ahora.
-Mi madre -dije-, mi madre ya murió.
-Entonces ésa fue la causa de que su voz se oyera tan débil, como si hubiera tenido que atravesar una distancia muy larga para llegar hasta aquí. Ahora lo entiendo. ¿Y cuánto hace que murió?
-Hace ya siete días.
-Pobre de ella. Se ha de haber sentido abandonada. Nos hicimos la promesa de morir juntas. De irnos las dos para darnos ánimo una a la otra en el otro viaje, por si se necesitara, por si acaso encontráramos alguna dificultad. Éramos muy amigas. ¿Nunca le habló de mí?
-No, nunca.
-Me parece raro. Claro que entonces éramos unas chiquillas. Y ella estaba apenas recién casada. Pero nos queríamos mucho. Tu madre era tan bonita, tan, digamos, tan tierna, que daba gusto quererla. ¿De modo que me lleva ventaja, no? Pero ten la seguridad de que la alcanzaré. Sólo yo entiendo lo lejos que está el cielo de nosotros; pero conozco cómo acortar las veredas. Todo consiste en morir, Dios mediante, cuando uno quiera y no cuando Él lo disponga. O, si tú quieres, forzarlo a disponer antes de tiempo. Perdóname que te hable de tú; lo hago porque te considero como mi hijo. Sí, muchas veces dije: "El hijo de Dolores debió haber sido mío." Después te diré por qué. Lo único que quiero decirte ahora es que alcanzaré a tu madre en alguno de los caminos de la eternidad.
Yo creía que aquella mujer estaba loca. Luego ya no creí nada. Me sentí en un mundo lejano y me dejé arrastrar. Mi cuerpo, que parecía aflojarse, se doblaba ante todo, había soltado sus amarras y cualquiera podía jugar con él como si fuera de trapo.
-Estoy cansado -le dije.
-Ven a tomar antes algún bocado. Algo de algo. Cualquier cosa.
-Iré. Iré después.
El agua que goteaba de las tejas hacia un agujero en la arena del patio. Sonaba: plas, plas, y luego otra vez plas, en mitad de una hoja de laurel que daba vueltas y rebotes metida en la hendidura de los ladrillos. Ya se había ido la tormenta. Ahora de vez en cuando la brisa sacudía las ramas del granado haciéndolas chorrear una lluvia espesa, estampando la tierra con gotas brillantes que luego se empañaban. Las gallinas, engarruñadas, como si durmieran, sacudían de pronto sus alas y salían al patio, picoteando de prisa atrapando las lombrices desenterradas por la lluvia. Al recorrerse las nubes, el sol sacaba luz a las piedras, irisaba todo de colores, se bebía el agua de la tierra, jugaba con el aire de la mañana. -¿Qué, tanto haces en el escusado, muchacho?
-Nada, mamá.
-Si sigues allí, va a salir una culebra y te va a morder.
-Si mamá.
"Pensaba en ti, Susana. En las lomas verdes. Cuando volábamos papalotes en la época del aire. Oíamos allá abajo el rumor viviente del pueblo mientras estábamos encima de él, arriba de la loma, en tanto se nos iba el hilo de cáñamo arrastrado por el viento. 'Ayúdame, Susana'. Y unas manos suaves se apretaban a nuestras manos. 'Suelta más hilo'.
"El aire nos hacía reír, juntaba la mirada de nuestros ojos, mientras el hilo corría entre los dedos detrás del viento, hasta que se rompía con un leve crujido como si hubiera sido trozado por las alas de algún pájaro. Y allá arriba, él pájaro de papel caía en maromas arrastrando su cola de hilacho, perdiéndose en el verdor de la tierra.
"Tus labios estaban mojados como si los hubiera besado el rocío."
-Te he dicho que te salgas del escusado, muchacho.
-Sí, mamá. Ya voy.
"De ti me acordaba. Cuando tú estabas allí mirándome con tus ojos de aguamarina."
Alzó la vista y miró a su madre en la puerta.
-¿Por qué tardas tanto en salir? ¿Qué haces aquí?
-Estoy pensando.
-¿Y no puedes hacerlo en otra parte? Es dañoso estar mucho tiempo en el escusado. Además, debías de ocuparte en algo. ¿Por qué no vas con tu abuela a desgranar maíz?
-Ya voy, mamá. Ya voy.
-Abuela, vengo a ayudarte a desgranar maíz.
-Ya terminamos; pero vamos a hacer chocolate. ¿Dónde te habías metido? Todo el rato que duró la tormenta te anduvimos buscando.
-Estaba en el otro patio.
-¿Y qué estabas haciendo? ¿Rezando?
-No, abuela, solamente estaba viendo llover.
La abuela lo miró con aquellos ojos grises, medio amarillos, que ella tenía y que parecían adivinar lo que había dentro de uno.
-Vete, pues, a limpiar el molino.
" A centenares de metros, encima de todas las nubes, más, mucho más allá de todo, estás escondida tú, Susana. Escondida en la inmensidad de Dios, detrás de su Divina Providencia, donde yo no puedo alcanzarte ni verte y adonde no llegan mis palabras."
-Abuela, el molino no sirve, tiene el gusano roto.
-Esa Micaela ha de haber molido molcates en él. No se le quita esa mala costumbre; pero en fin, ya no tiene remedio.
-¿ Por qué no compramos otro? Éste ya de tan viejo ni servía.
-Dices bien. Aunque con los gastos que hicimos para enterrar a tu abuelo y los diezmos que le hemos pagado a la Iglesia nos hemos quedado sin un centavo. Sin embargo, haremos un sacrificio y compraremos otro. Sería bueno que fueras a ver a doña Inés Villalpando y le pidieras que nos lo fiara para octubre. Se lo pagaremos en las cosechas.
-Si, abuela.
-Y de paso, para que hagas el mandado completo, dile que nos empreste un cernidor y una podadera; con lo crecidas que están las matas ya mero se nos meten en las trasijaderas. Si yo tuviera mi casa grande, con aquellos grandes corrales que tenía, no me estaría quejando. Pero tu abuelo le jerró con venirse aquí. Todo sea por Dios: nunca han de salir las cosas como uno quiere. Dile a doña Inés que le pagaremos en las cosechas todo lo que le debemos.
-Si, abuela.
Había chuparrosas. Era la época. Se oía el zumbido de sus alas entre las flores del jazmín, que se caía de flores.
Se dio una vuelta por la repisa del Sagrado Corazón y encontró veinticuatro centavos. Dejó los cuatro centavos y tomó el veinte.
Antes de salir, su madre lo detuvo:
-¿Adónde vas?
-Con doña Inés Villalpando por un molino nuevo. El que teníamos se quebró.
-Dile que te dé un metro de tafeta negra, como ésta -y le dio la muestra-. Que lo cargue en nuestra cuenta.
-Muy bien, mamá.
-A tu regreso cómprame unas cafiaspirinas. En la maceta del pasillo encontrarás dinero.
Encontró un peso. Dejó el veinte y agarró el peso.
"Ahora me sobrará dinero para lo que se ofrezca", pensó.
-¡Pedro! -le gritaron-. ¡Pedro!
Pero él ya no oyó. Iba muy lejos.
Por la noche volvió a llover. Se estuvo oyendo el borbotar del agua durante largo rato: luego se ha de haber dormido, porque cuando despertó sólo se oía una llovizna callada. Los vidrios de la ventana estaban opacos, y del otro lado las gotas resbalaban en hilos gruesos como de lágrimas. "Miraba caer las gotas iluminadas por los relámpagos, y cada que respiraba suspiraba, y cada vez que pensaba, pensaba en ti, Susana.
"La lluvia se convertía en brisa. Oyó: "El perdón de los pecados y la resurrección de la carne. Amén." Eso era acá adentro, donde unas mujeres rezaban el final del rosario. Se levantaban; encerraban los pájaros; atrancaban la puerta; apagaban la luz.
Sólo quedaba la luz de la noche, el siseo de la lluvia como un murmullo de grillos...
-¿Por qué no has ido a rezar el rosario? Estamos en el novenario de tu abuelo.
Allí estaba su madre en el umbral de la puerta, con una vela en la mano. Su sombra descorrida hacía el techo, larga, desdoblada. Y las vigas del techo la devolvían en pedazos, despedazada.
-Me siento triste -dijo.
Entonces ella se dio vuelta. Apagó la llama de la vela. Cerró la puerta y abrió sus sollozos, que se siguieron oyendo confundidos con la lluvia.
El reloj de la iglesia dio las horas, una tras otra, una tras otra, como si se hubiera encogido el tiempo.
-Pues sí, yo estuve a punto de ser tu madre. ¿Nunca te platicó ella nada de esto?
-No. Sólo me contaba cosas buenas. De usted vine a saber por el arriero que me trajo hasta aquí un tal Abundio.
-El bueno de Abundio. ¿Así que todavía me recuerda? Yo le daba sus propinas por cada pasajero que encaminara a mi casa. Y a los dos nos iba bien. Ahora, desventuradamente, los tiempos han cambiado, pues desde que esto está empobrecido ya nadie se comunica con nosotros. ¿De modo que él te recomendó que vinieras a verme?
-Me encargó que la buscara.
-No puedo; menos que agradecérselo. Fue buen hombre y muy cumplido. Era quien nos acarreaba el correo, y lo siguió haciendo todavía después que se quedó sordo. Me acuerdo del desventurado día que le sucedió su desgracia. Todos nos conmovimos porque todos lo queríamos. Nos llevaba y traía cartas. Nos contaba cómo andaban las cosas allá del otro lado del mundo, y seguramente a ellos les contaba cómo andábamos nosotros. Era un gran platicador. Después ya no. Dejó de hablar. Decía que no tenía sentido ponerse a decir cosas que él no oía, que no le sonaban a nada, a las que no les encontraba ningún sabor. Todo sucedió a raíz de que le tronó muy cerca de la cabeza uno de esos cohetones que usamos aquí para espantar las culebras de agua. Desde entonces enmudeció, aunque no era mudo; pero, eso sí, no se le acabó lo buena gente.
-Este de que le hablo oía bien.
-No debe ser él. Además, Abundio ya murió. Debe haber muerto seguramente. ¿ Te das cuenta? Así que no puede ser él.
-Estoy de acuerdo con usted.
-Bueno, volviendo a tu madre, te iba diciendo. . .
Sin dejar de oírla, me puse a mirar a la mujer que tenía frente a mí. Pensé que debía haber pasado por años difíciles. Su cara se transparentaba, como si no tuviera sangre, y sus manos estaban marchitas; marchitas y apretadas de arrugas. No se le veían los ojos. Llevaba un vestido blanco muy antiguo, recargado de holanes, y del cuello, enhilada en un cordón, le colgaba una María Santísima del Refugio con un letrero que decía: "Refugio de pecadores."
-. . .Ese sujeto de que te estoy hablando trabajaba como "amansador" en la Media Luna; decía llamarse Inocencio Osorio. Aunque todos lo conocíamos por el mal nombre del Saltaperico por ser muy liviano y ágil para los brincos. Mi compadre Pedro decía que estaba que ni mandado a hacer para amansar potrillos; pero lo cierto es que él tenía otro oficio: el de "provocador". Era provocador de sueños. Eso es lo que era verdaderamente. Y a tu madre la enredó como lo hacía con muchas. Entre otras, conmigo. Una vez que me sentí enferma se presentó y me dijo: "Te vengo a pulsear para que te alivies." Y todo aquello consistía en que se soltaba sobándola a una, primero en las yemas de los dedos, luego restregando las manos; después los brazos, y acababa metiéndose con las piernas de una, en frío, así que aquello al cabo de un rato producía calentura. Y, mientras maniobraba, te hablaba de tu futuro. Se ponía en trance, remolineaba los ojos invocando y maldiciendo; llenándote de escupitajos como hacen los gitanos. A veces se quedaba en cueros porque decía que ése era nuestro deseo. Y a veces le atinaba; picaba por tantos lados que con alguno tenía que dar.
"La cosa es que el tal Osorio le pronosticó a tu madre, cuando fue a verlo, que 'esa noche no debía repegarse a ningún hombre porque estaba brava la luna'.
"Dolores fue a decirme toda apurada que no podía. Que simplemente se le hacía imposible acostarse esa noche con Pedro Páramo. Era su noche de bodas. y ahí me tienes a mí tratando de convencerla de que no se creyera del Osorio, que por otra parte era un embaucador embustero.
"-No puedo -me dijo-. Anda tú por mí. No lo notará.
"Claro que yo era mucho más joven que ella. Y un poco menos morena; pero esto ni se nota en lo oscuro.
"-No puede ser. Dolores, tienes que ir tú.
"-Hazme ese favor. Te lo pagaré con otros.
"Tu madre en ese tiempo era una muchachita de ojos humildes. Si algo tenía bonito tu madre, eran los ojos. Y sabían convencer.
"-Ve tú en mi lugar -me decía.
"Y fui.
" Me valí de la oscuridad y de otra cosa que ella no sabía: y es que a mí también me gustaba Pedro Páramo.
"Me acosté con él, con gusto, con ganas. Me atrinchilé a su cuerpo; pero el jolgorio del día anterior lo había dejado rendido, así que se pasó la noche roncando. Todo lo que hizo fue entreverar sus piernas entre mis piernas.
"Antes que amaneciera me levanté y fui a ver a Dolores. Le dije:
"-Ahora anda tú. Éste es ya otro día.
"-¿Qué te hizo? -me preguntó.
"-Todavía no lo sé -le contesté.
"Al año siguiente naciste tú; pero no de mí, aunque estuvo en un pelo que así fuera.
"Quizá tu madre no te contó esto por vergüenza.
". . .Llanuras verdes. Ver subir y bajar el horizonte con el viento que mueve las espigas, el rizar de la tarde con una lluvia de triples rizos. el color de la tierra, el olor de la alfalfa y del pan. Un pueblo que huele a miel derramada..."
"Ella siempre odió a Pedro Páramo. '¡Doloritas! ¿Ya ordenó que me preparen el desayuno?' Y tu madre se levanta antes del amanecer. Prendía el nixtenco. Los gatos se despertaban con el olor de la lumbre. Y ella iba de aquí para allá, seguida por el rondín de gatos. '¡Doña Doloritas!´
"¿Cuántas veces oyó tu madre aquel llamado? 'Doña Doloritas', esto está frío. Esto no sirve. ¿Cuántas veces? Y aunque estaba acostumbrada a pasar lo peor, sus ojos humildes se endurecieron.
"...No sentir otro sabor sino el del azahar de los naranjos en la tibieza del tiempo."
"Entonces comenzó a suspirar.
"-¿Por qué suspira usted, Doloritas?
"Yo lo había acompañado esa tarde. Está en mitad del campo mirando pasar las parvadas de los tordos. Un zopilote solitario se mecía en el cielo.
"-¿Por qué suspira usted, Doloritas?
"-Quisiera ser zopilote para volar a donde vive mi hermana.
"-No faltaba más, doña Doloritas. Ahora mismo irá usted a ver a su hermana. Regresemos. Que le preparen sus maletas. No faltaba más.
"Y tu madre se fue:
"-Hasta luego, don Pedro.
"-¡Adiós!, Doloritas.
"Se fue de la Media Luna para siempre.
"Yo le pregunté muchos meses después a Pedro Páramo por ella.
"-Quería más a su hermana que a mí. Allá debe estar a gusto. Además ya me tenía enfadado. No pienso inquirir por ella, si es eso lo que te preocupa.
"-¿Pero de qué vivirán?
"-Que Dios los asista.
". . . El abandono en que nos tuvo, mi hijo, cóbraselo caro"
"Y así hasta ahora que ella me avisó que vendrías a verme, no volvimos a saber más de ella."
-La de cosas que han pasado -le dije-. Vivíamos en Colima arrimados a la tía Gertrudis, que nos echaba en cara nuestra carga. "-¿Por qué no regresas con tu marido?", le decía a mi madre.
"-¿Acaso él ha enviado por mí? No me voy si él no me llama. Vine porque te quería ver. Porque te quería, por eso vine.
"-Lo comprendo. Pero ya va siendo hora de que te vayas.
"-Si consistiera en mí."
Pensé que aquella mujer me estaba oyendo; pero noté que tenía borneada la cabeza como si escuchara algún rumor lejano. Luego dijo:
-¿Cuándo descansarás?
"El día que te fuiste entendí que no te volvería a ver. Ibas teñida de rojo por el sol de la tarde, por el crepúsculo ensangrentado del cielo; Sonreías. Dejabas atrás un pueblo del que muchas veces me dijiste: 'Lo quiero por ti; pero lo odio por todo lo demás, hasta por haber nacido en él'. Pensé: 'No regresará jamás; no volverá nunca.'"
-¿Qué haces aquí a estas horas? ¿No estás trabajando?
-No, abuela. Rogelio quiere que le cuide al niño. Me paso paseándolo. Cuesta trabajo atender las dos cosas: al niño y el telégrafo, mientras que él se vive tomando cervezas en el billar. Además no me paga nada.
-No estás allí para ganar dinero, sino para aprender cuando ya sepas algo, entonces podrás ser exigente. Por ahora eres sólo un aprendiz; quizá mañana o pasado llegues a ser tú el jefe. Pero para eso se necesita paciencia y, más que nada, humildad. Si te ponen a pasear al niño, hazlo, por el amor de Dios. Es necesario que te resignes.
-Que se resignen otros, abuela, yo no estoy para resignaciones.
-¡Tú y tus rarezas! Siento que te va a ir mal, Pedro Páramo.
-¿Qué es lo que pasa, doña Eduviges?
Ella sacudió la cabeza como si despertara de un sueño.
-Es el caballo de Miguel Páramo, que galopa por el camino de la Media Luna.
-¿Entonces vive alguien en la Media Luna?
-No, allí no vive nadie.
-¿Entonces?
-Solamente es el caballo que va y viene. Ellos eran inseparables. Corre por todas partes buscándolo y siempre regresa a estas horas. Quizá el pobre no puede con su remordimiento. Cómo hasta los animales se dan cuenta de cuando cometen un crimen, ¿no?
-No entiendo. Ni he oído ningún ruido de ningún caballo.
-¿No?
-No
-Entonces es cosa de mi sexto sentido. Un don que Dios me dio; o tal vez sea una maldición. Sólo yo sé lo que he sufrido a causa de esto.
Guardó silencio un rato y luego añadió:
-Todo comenzó con Miguel Páramo. Sólo yo supe lo que le había pasado la noche que murió . Estaba yo acostada cuando oí regresar su caballo rumbo a la Media Luna. Me extrañó porque nunca volvía a esas horas. Siempre lo hacía entrada la madrugada. Iba a platicar con su novia a un pueblo llamado Contla, algo lejos de aquí. Salía temprano y tardaba en volver. Pero esa noche no regresó. . . ¿Lo oyes ahora? Está claro que se oye. Viene de regreso.
-No oigo nada
-Entonces es cosa mía. Bueno, como te estaba diciendo, eso de que no regresó es un puro decir. No había acabado de pasar su caballo cuando sentí que me tocaban por la ventana. Ve tú a saber si fue ilusión mía. Lo cierto es que algo me obligó a ir a ver quién era. Y era él, Miguel Páramo. No me extrañó verlo, pues hubo un tiempo que se pasaba las noches en mi casa durmiendo conmigo, hasta que encontró esa muchacha que le sorbió los sesos.
"-¿Que pasó? -le dije a Miguel Páramo-. ¿Te dieron calabazas?"
"-No. Ella me sigue queriendo -me dijo-. Lo que sucede es que yo no pude dar con ella. Se me perdió el pueblo. Había mucha neblina o humo o no sé qué; pero sí sé que Contla no existe. Fui más allá según mis cálculos, y no encontré nada. Vengo a contártelo a ti, porque tú me comprendes. Si se lo dijera a los demás de Comala dirían que estoy loco, como siempre han dicho que lo estoy."
"-No. Loco no, Miguel. Debes estar muerto. Acuérdate que te dijeron que ese caballo te iba a matar algún día. Acuérdate, Miguel Páramo. Tal vez te pusiste a hacer locuras y eso ya es otra cosa.
-Sólo brinqué el lienzo de piedra que últimamente mandó poner mi padre. Hice que el Colorado lo brincara para no ir a dar ese rodeo tan largo que hay que hacer ahora para encontrar el camino. Sé que lo brinqué y después seguí corriendo; pero, como te digo, no había más que humo y humo y humo."
"-Mañana tu padre se torcerá de dolor -le dije-. Lo siento por él. Ahora vete y descansa en paz, Miguel. Te agradezco que hayas venido a despedirte de mí.
"Y. cerré la ventana. Antes de que amaneciera un mozo de la Media Luna vino a decir: -E1 patrón don Pedro le suplica. E1 niño Miguel ha muerto. Le suplica su compañía.
"-Ya lo sé -le dije-. ¿Te pidieron que lloraras?
"-Si, don Fulgor me dijo que se lo dijera llorando.
"-Está bien. Dile a don Pedro que allá iré. ¿Hace mucho que lo trajeron?
"-No hace ni media hora. De ser antes, tal vez se hubiera salvado. Aunque, según el doctor que lo palpó, ya estaba frío desde tiempo atrás. Lo supimos porque el Colorado volvió solo y se puso tan inquieto que no dejó dormir a nadie. Usted sabe cómo se querían él y el caballo, y hasta estoy por creer que el animal sufre más que don Pedro. No ha comido ni dormido y nomás se vuelve un puro corretear. Como que sabe, ¿sabe usted? Como que se siente despedazado y carcomido por dentro.
"- No se te olvide cerrar la puerta cuando te vayas.
"Y el mozo de la Media Luna se fue."
-¿Has oído alguna vez el quejido de un muerto? - me pregunté a mí.
-No, doña Eduviges.
-Más te vale.
En el hidrante las gotas caen una tras otra. Uno oye, salida de la piedra, el agua clara caer sobre el cántaro. Uno oye. Oye rumores; pies que raspan el suelo, que caminan, que van y vienen. Las gotas siguen cayendo sin cesar. El cántaro se desborda haciendo rodar el agua sobre un suelo mojado.
"¡Despierta!", le dicen.
Reconoce el sonido de la voz. Trata de adivinar quién es; pero el cuerpo se afloja y cae adormecido, aplastado por el peso del sueño. Unas manos estiran las cobijas prendiéndose de ellas, y debajo de su calor el cuerpo se esconde buscando la paz.
"¡Despiértate!", vuelven a decir.
La voz sacude los hombros. Hace enderezar el cuerpo. Entreabre los ojos. Se oyen las gotas de agua que caen del hidrante sobre el cántaro raso. Se oyen pasos que se arrastran. . . Y el llanto.
Entonces oyó el llanto. Eso lo despertó: un llanto suave, delgado, que quizá por delgado pudo traspasar la maraña del sueño, llegando hasta el lugar donde anidan los sobresaltos.
Se levantó despacio y vio la cara de una mujer recostada contra el marco de la puerta, oscurecida todavía por la noche, sollozando.
-¿Por qué lloras, mamá? -preguntó, pues en cuanto puso los pies en el suelo reconoció el rostro de su madre.
-Tu padre ha muerto -le dijo.
Y luego, como si se le hubieran soltado los resortes de su pena, se dio vuelta sobre sí misma una y otra vez , una y otra vez, hasta que una manos llegaron hasta sus hombros y lograron detener el rebullir de su cuerpo.
Por la puerta se veía el amanecer en el cielo. No había estrellas. Sólo un cielo plomizo, gris aún no aclarado por la luminosidad del sol. Una luz parda, no como si fuera a comenzar el día, sino como si apenas estuviera llegando el principio de la noche.
Afuera, en el patio, los pasos, como de gente que ronda. Ruidos callados. Y aquí, aquella mujer, de pie en el umbral; su cuerpo impidiendo la llegada del día; dejando asomar, a través de sus brazos, retazos de cielo, y debajo de sus pies regueros de luz; una luz asperjada como si el suelo debajo de ella estuviera anegando en lágrimas. Y después el sollozo. Otra vez el llanto suave pero agudo, y la pena haciendo retorcer su cuerpo.
-Han matado a tu padre.
-¿Y a ti quién te mató, madre?
"Hay aire y sol, hay nubes. Allá arriba un cielo azul detrás de él tal vez haya canciones; tal vez mejores voces . . . Hay esperanza, en suma. Hay esperanza para nosotros, contra nuestro pesar.
"Pero no para ti, Miguel Páramo, que has muerto sin perdón y no alcanzarás ninguna gracia.
"El padre Rentería dio vuelta al cuerpo y entregó la misa al pasado. Se dio prisa por terminar pronto y salió sin dar la bendición final a aquella gente que llenaba la iglesia.
-¡Padre, queremos que nos lo bendiga!
-¡No! - dijo moviendo negativamente la cabeza. No lo haré. Fue un mal hombre y no entrará al Reino de los Cielos. Dios me tomará mal que interceda por él.
Lo decía, mientras trataba de retener sus manos para que no enseñaran su temblor. Pero fue.
Aquel cadáver pesaba mucho en el ánimo de todos. Estaba sobre una tarima, en medio de la iglesia, rodeado de cirios nuevos, de flores, de un padre que estaba detrás de él, solo, esperando que terminara la velación.
El padre Rentería pasó junto a Pedro Páramo procurando no rozarle los hombros. Levantó el hisopo con ademanes suaves y roció el agua bendita de arriba abajo, mientras salía de su boca un murmullo, que podía ser de oraciones. Después se arrodilló y todo el mundo se arrodilló con él:
-Ten piedad de tu siervo, Señor.
-Que descanse en paz, amén -contestaron las voces.
Y cuando empezaba a llenarse nuevamente de cólera, vio que todos abandonaban la iglesia llevándose el cadáver de Miguel Páramo.
Pedro Páramo se acercó, arrodillándose a su lado:
-Yo sé que usted lo odiaba, padre. Y con razón. El asesinato de su hermano, que según rumores fue cometido por mi hijo, el caso de su sobrina Ana, violada por él según el juicio de usted; las ofensas y falta de respeto que le tuvo en ocasiones, son motivos que cualquiera puede admitir. Pero olvídese ahora, padre. Considérelo y perdónelo como quizá Dios lo haya perdonado.
Puso sobre el reclinatorio un puño de monedas de oro y se levantó:
-Reciba eso como una limosna para su iglesia.
La iglesia estaba ya vacía. Dos hombres esperaban en la puerta a Pedro Páramo, quien se juntó con ellos, y juntos siguieron el féretro que aguardaba descansando sobre los hombros de cuatro caporales de la Media Luna. El padre Rentería recogió las monedas una por una y se acercó al altar.
-Son tuyas -dijo-. Él puede comprar la salvación. Tú sabes si éste es el precio. En cuanto a mí, Señor, me pongo ante tus plantas para pedirle lo justo o lo injusto, que todo nos es dado pedir ...
Por mí condénalo, Señor.
Y cerró el sagrario.
Entró en la sacristía, se echó en un rincón, y allí lloró de pena y de tristeza hasta agotar sus lágrimas.
-Está bien, Señor, tú ganas -dijo después.

Durante la cena tomó su chocolate como todas las noches. Se sentía tranquilo:
-Oye, Anita. ¿Sabes a quién enterraron hoy?
-No, tío.
-¿Te acuerdas de Miguel Páramo?
-Sí, tío.
-Pues a él.
Ana agachó la cabeza
-Estás segura de que él fue, ¿verdad?
-Segura no, tío. No le vi la cara. Me agarró de noche y en lo oscuro.
-¿Entonces cómo supiste que era Miguel Páramo?
-Porque él me lo dijo: "Soy Miguel Páramo, Ana. No te asustes." Eso me dijo.
-Pero sabías que era el autor de la muerte de tu padre, ¿no?
-Sí, tío.
-¿Entonces qué hiciste para alejarlo?
-No hice nada.
Los dos guardaron silencio por un rato. Se oía el aire tibio entre las hojas del arrayán.
-Me dijo que precisamente a eso venía: a pedirme disculpas y a que yo lo perdonara. Sin moverme de la cama le avisé: "La ventana está abierta." Y él entró. Llegó abrazándome, como si ésa fuera la forma de disculparse por lo que había hecho. Y yo le sonreí. Pensé en lo que usted me había enseñado: que nunca hay que odiar a nadie. Le sonreí para decírselo; pero después pensé que él no pudo ver mi sonrisa, porque yo no lo veía a él, por lo negra que estaba la noche. Solamente lo sentí encima de mí y que comenzaba a hacer cosas malas conmigo.
"Creí que me iba a matar. Eso fue lo que creí, tío. Y hasta dejé de pensar para morirme antes de que él me matara. Pero seguramente no se atrevió a hacerlo.
"Lo supe cuando abrí los ojos y vi la luz de la mañana que entraba por la ventana abierta. Antes de esa hora, sentí que había dejado de existir."
-Pero debes tener alguna seguridad. La voz. ¿No lo conociste por su voz?
-No lo conocía por nada. Sólo sabía que había matado a mi padre. Nunca lo había visto y después no lo llegué a ver. No hubiera podido, tío.
-Pero sabías quién era.
-Sí. Y qué cosa era. Sé que ahora debe estar en lo mero hondo del infierno; porque así se lo he pedido a todos los santos con todo mi fervor.
-No estés tan convencida de eso, hija. ¡Quién sabe cuántos están rezando ahora por él! Tú estás sola. Un ruego contra miles de ruegos. Y entre ellos, algunos mucho más hondos que el tuyo, como es el de su padre.
Iba a decirle: "Además, yo le he dado el perdón." Pero sólo lo pensó. No quiso maltratar el alma medio quebrada de aquella muchacha. Antes, por el contrario, la tomó del brazo y le dijo:
-Démosle gracias a Dios Nuestro Señor porque se lo ha llevado de esta tierra donde causó tanto mal, no importa que ahora lo tenga en su cielo.
Un caballo pasó al galope donde se cruza la calle real con el camino de Contla. Nadie lo vio. Sin embargo, una mujer que esperaba en las afueras del pueblo contó que había visto el caballo corriendo con las piernas dobladas como si se fuera a ir de bruces. Reconoció el alazán de Miguel Páramo. Y hasta pensó: "Ese animal se va a romper la cabeza.". Luego vio cuando enderezaba el cuerpo y, sin aflojar la carrera, caminaba con el pescuezo echado hacia atrás como si viniera asustado por algo que había dejado allá atrás.
Esos chismes llegaron a la Media Luna la noche del entierro, mientras los hombres descansaban de la larga caminata que habían hecho hasta el panteón. Platicaban, como se platica en todas partes, antes de ir a dormir.
-A mí me dolió mucho ese muerto -dijo Terencio Lubianes-. Todavía traigo adoloridos los hombros.
-Ya mí -dijo su hermano Ubillado-. Hasta se me agrandaron los juanetes. Con eso de que el patrón quiso que todos fuéramos de zapatos. Ni que hubiera sido día de fiesta, ¿verdad, Toribio?
-Yo qué quieren que les diga. Pienso que se murió muy a tiempo.
Al rato llegaron más chismes de Contla. Los trajo la última carreta.
-Dicen que por allá anda el ánima. Lo han visto tocando la ventana de fulanita. Igualito a él. De chaparreras y todo.
-¿ Y usted cree que don Pedro con el genio que se carga, iba a permitir que su hijo siga traficando viejas? Ya me lo imagino si lo supiera: "Bueno -le diría-. Tú ya estás muerto. Estáte quieto en tu sepultura. Déjanos el negocio a nosotros." Y de verlo por ahí, casi me las apuesto que lo mandaría de nuevo al camposanto.
-Tienes razón, Isaías. Ese viejo no se anda con cosas.
El carretero siguió su camino: "Como la supe, se las endoso."
Había estrellas fugaces. Caían como si el cielo estuviera lloviznando lumbre.
-Miren nomás -dijo Terencio- el borlote que se traen allá arriba.
-Es que le están celebrando su función al Miguelito -terció Jesús.
-¿ No será mala señal?
-¿Para quién?
-Quizá tu hermana está nostálgica por su regreso.
-¿A quién le hablas?
-A ti.
-Mejor vámonos, muchachos. Hemos trafagueado mucho y mañana hay que madrugar.
Y se disolvieron como sombras.
Había estrellas fugaces. Las luces en Comala se apagaron.
Entonces el cielo se adueño de la noche.
El padre Rentería se revolcaba en su cama sin poder dormir:
"Todo esto que sucede es por mi culpa -se dijo-. El temor de ofender a quienes me sostienen. Porque ésta es la verdad; ellos me dan mi mantenimiento. De los pobres no consigo nada; las oraciones no llenan el estómago. Así ha sido hasta ahora. Y éstas son las consecuencias. Mi culpa. He traicionado a aquellos que me quieren y que me han dado su fe y me buscan para que yo interceda por ellos para con Dios. ¿Pero qué han logrado con su fe? ¿La ganancia del cielo? ¿O la purificación de sus almas? Y para qué purifican su alma, si en el último momento . . . Todavía tengo frente a mis ojos la mirada de María Dyada, que vino a pedirme salvara a su hermana Eduviges:
"-Ella sirvió siempre a sus semejantes. Les dio todo lo que tuvo. Hasta les dio un hijo, a todos. Y se los puso enfrente para que alguien lo reconociera como suyo; pero nadie lo quiso hacer. Entonces les dijo: En ese caso yo soy también su padre, aunque por casualidad haya sido su madre. Abusaron de su hospitalidad por esa bondad suya de no querer ofenderlos ni de malquistarse con ninguno.
"-Pero ella se suicidó. Obró contra la mano de Dios.
"-No le quedaba otro camino. Se resolvió a eso también por bondad.
"-Falló a última hora -eso es lo que le dije-. En el último momento. ¡Tantos bienes acumulados para su salvación, y perderlos así de pronto!
"-Pero si no los perdió. Murió con muchos dolores. Y el dolor . . . Usted nos ha dicho algo acerca del dolor que ya no recuerdo. Ella se fue por ese dolor. Murió retorcida por la sangre que la ahogaba. Todavía veo sus muecas, y sus muecas eran los más tristes gestos que ha hecho un ser humano.
"-Tal vez rezando mucho.
"-Vamos rezando mucho, padre.
"-Digo tal vez, si acaso, con las misas gregorianas, pero para eso necesitamos pedir ayuda, mandar traer sacerdotes. Y eso cuesta dinero.
"Allí estaba frente a mis ojos la mirada de María Dyada, una pobre mujer llena de hijos.
"-No tengo dinero. Eso usted lo sabe, padre.
"-Dejemos las cosas como están. Esperemos en Dios.
"-Sí, padre."
¿Por qué aquella mirada se volvía valiente ante la resignación? Qué le costaba a él perdonar, cuando era tan fácil decir una palabra o dos, o cien palabras si éstas fueran necesarias para salvar el alma. ¿Qué sabía él del cielo y del infierno? Y sin embargo, él, perdido en un pueblo sin nombre, sabía los que habían merecido el cielo. Había un catálogo. Comenzó a recorrer los santos del panteón católico comenzando por los del día: "Santa Nunilona, virgen y mártir; Anercio, obispo; Santas Salomé, viuda, Alodia o Elodia y Nulina, vírgenes; Córdula y Donato." Y siguió. Ya iba siendo dominado por el sueño cuando se sentó en la cama: "Estoy repasando una hilera de santos como si estuviera viendo saltar cabras."
Salió fuera y miró el cielo. Llovía estrellas. Lamentó aquello porque hubiera querido ver un cielo quieto. Oyó el canto de los gallos. Sintió la envoltura de la noche cubriendo la tierra. La tierra, "este valle de lágrimas".
-Más te vale, hijo. Más te vale -me dijo Eduviges Dyada.
Ya estaba alta la noche. La lámpara que ardía en un rincón comenzó a languidecer; luego parpadeó y terminó apagándose.
Sentí que la mujer se levantaba y pensé que iría por una nueva luz. Oí sus pasos cada vez más lejos. Me quedé esperando.
Pasado un rato y al ver que no volvía, me levanté yo también. Fui caminando a pasos cortos, tentaleando en la oscuridad, hasta que llegué a mi cuarto. Allí me senté en el suelo a esperar el sueño.
Dormí a pausas.
En una de esas pausas fue cuando oí el grito. Era un grito arrastrado, como el alarido de algún borracho: "¡Ay vida, no me mereces!"
Me enderecé de prisa porque casi lo oí junto a mis orejas; pudo haber sido en la calle; pero yo lo oí aquí untado a las paredes de mi cuarto. Al despertar, todo estaba en silencio; sólo el caer de la polilla y el rumor del silencio.
No, no era posible calcular la hondura del silencio que produjo aquel grito. Como si la tierra se hubiera vaciado de su aire. Ningún sonido; ni el del resuello, ni el del latir del corazón; como si se detuviera el mismo ruido de la conciencia. Y cuando terminó la pausa y volví a tranquilizarme, retornó el grito y se siguió oyendo por un largo rato: "¡Déjenme aunque sea el derecho de pataleo que tienen los ahorcados !"
Entonces abrieron de par en par la puerta.
-¿Es usted, doña Eduviges? -pregunté-. ¿Qué es lo que está sucediendo? ¿Tuvo usted miedo?
-No me llamo Eduviges. Soy Damiana. Supe que estabas aquí y vine a verte. Quiero invitarte a dormir a mi casa. Allí tendrás donde descansar.
-¿Damiana Cisneros? ¿No es usted de las que vivieron en la Media Luna?
-Allá vivo. Por eso he tardado en venir.
-Mi madre me habló de una tal Damiana que me había cuidado cuando nací. ¿De modo que usted . . .?
-Si yo soy. Te conozco desde que abriste los ojos.
-Iré con usted. Aquí no me han dejado en paz los gritos. ¿No oyó lo que estaba pasando? Como que estaban asesinando a alguien. ¿No acaba usted de oír?
-Tal vez sea algún eco que está aquí encerrado. En este cuarto ahorcaron a Toribio Aldrete hace mucho tiempo. Luego condenaron la puerta, hasta que él se secara; para que su cuerpo no encontrara reposo. No sé cómo has podido entrar, cuando no existe llave para abrir esta puerta.
-Fue doña Eduviges quien abrió. Me dijo que era el único cuarto que tenía disponible.
-¿Eduviges Dyada?
-Ella.
-Pobre Eduviges. Debe de andar penando todavía.
"Fulgor Sedano, hombre de 54 años, soltero, de oficio administrador, apto para entablar y seguir pleitos, por poder y por mi propio derecho, reclamo y alego lo siguiente . . ."
Eso había dicho cuando levantó el acta contra actos de Toribio Aldrete. Y terminó: "Que conste mi acusación por usufruto."
-A usted ni quien le quite lo hombre, don Fulgor. Sé que usted las puede. Y no por el poder que tiene atrás, sino por usted mismo.
Se acordaba. Fue lo primero que le dijo el Aldrete, después que se habían estado emborrachando juntos, dizque para celebrar el acta:
-Con ese papel nos vamos a limpiar usted y yo, don Fulgor, porque no va a servir para otra cosa. Y eso usted lo sabe. En fin, por lo que a usted respecta, ya cumplió con lo que le mandaron, y a mí me quitó de apuraciones; porque me tenía usted preocupado, lo que sea de cada quien. Ahora ya sé de qué se trata y me da risa. Dizque "usufruto". Vergüenza debía darle a su patrón ser tan ignorante.
Se acordaba. Estaban en la fonda de Eduviges. Y hasta él le había preguntado:
-Oye, Viges, ¿me puedes prestar el cuarto del rincón?
-Los que usted quiera, don Fulgor ; si quiere, ocúpelos todos. ¿Se van a quedar a dormir aquí sus hombres?
-No, nada más uno. Despreocúpate de nosotros y vete a dormir. Nomás déjanos la llave.
-Pues ya le digo, don Fulgor -le dijo Toribio Aldrete-. A usted ni quien le menoscabe lo hombre que es; pero me lleva la rejodida con ese hijo de la rechintola de su patrón.
Se acordaba. Fue lo último que le oyó decir en sus cinco sentidos. Después se había comportado como un collón, dando de gritos. "Dizque la fuerza que yo tenía atrás. ¡Vaya!"
Tocó con el mango del chicote la puerta de la casa de Pedro Páramo. Pensó en la primera vez que lo había hecho, dos semanas atrás. Esperó un buen rato del mismo modo que tuvo que esperar aquella vez. Miró también, como lo hizo la otra vez, el moño negro que colgaba del dintel de la puerta. Pero no comentó consigo mismo: "¡Vaya! Los han encimado. El primero está ya descolorido, el último relumbra como si fuera de seda; aunque no es más que un trapo teñido".
La primera vez se estuvo esperando hasta llenarse con la idea de que quizá la casa estuviera deshabitada. Y ya se iba cuando apareció la figura de Pedro Páramo.
-Pasa, Fulgor.
Era la segunda ocasión que se veían. La primera, nada más él lo vio; porque el Pedrito estaba recién nacido. Y ésta. Casi se podía decir que era la primera vez. Y le resultó que le hablaba como a un igual. ¡Vaya! Lo siguió a grandes trancos, chicoteándose las piernas: "Sabrá pronto que yo soy el que sabe. Lo sabrá. Y a lo que vengo."
-Siéntate, Fulgor. Aquí hablaremos con más calma.
Estaban en el corral. Pedro Páramo se arrellanó en un pesebre y esperó:
-¿Por qué no te sientas?
-Prefiero estar de pie, Pedro.
-Como tú quieras. Pero no se te olvide el "don."
¿Quién era aquel muchacho para hablarle así? Ni su padre, don Lucas Páramo, se había atrevido a hacerlo. Y de pronto éste, que jamás se había parado en la Media Luna, ni conocía de oídas el trabajo, le hablaba como a un gañán. ¡Vaya, pues!
-¿Cómo anda aquello?
Sintió que llegaba su oportunidad. "Ahora me toca a mí", pensó.
-Mal. No queda nada. Hemos vendido el último ganado.
Comenzó a sacar los papeles para informarle a cuánto ascendía todavía el adeudo. Y ya iba a decir: "Debemos tanto", cuando oyó:
-¿A quién le debemos? No me importa cuánto, sino a quién.
Le repasó una lista de nombres. Y terminó:
-No hay de dónde sacar para pagar. Ése es el asunto.
-¿Y por qué?
-Porque la familia de usted lo absorbió todo. Pedían y pedían, sin devolver nada. Eso se paga caro. Ya lo decía yo: "A la larga acabarán con todo". Bueno, pues acabaron. Aunque hay por allí quien se interese en comprar los terrenos. Y pagan bien. Se podrían cubrir las libranzas pendientes y todavía quedaría algo; aunque, eso sí, algo mermado.
-¿No serás tú?
-¡Cómo se pone a creer que yo!
-Yo creo hasta el bendito. Mañana comenzaremos a arreglar nuestros asuntos. Empezaremos por las Preciados. ¿Dices que a ellas les debemos más?
-Sí. Y a las que les hemos pagado menos. El padre de usted siempre las pospuso para lo último. Tengo entendido que una de ellas, Matilde, se fue a vivir a la ciudad. No sé si a Guadalajara o a Colima. y Lola, quiero decir, doña Dolores, ha quedado como dueña de todo. Usted sabe: el rancho de Enmedio. Y es a ella a la que le tenemos que pagar.
-Mañana vas a pedir la mano de Lola.
-Pero cómo quiere usted que me quiera, si ya estoy viejo
-La pedirás para mí. Después de todo tiene alguna gracia. Le dirás que estoy muy enamorado de ella. Y que si lo tiene a bien. De pasada, dile al padre Rentería que nos arregle el trato. ¿Con cuánto dinero cuentas?
-Con ninguno, don Pedro
-Pues prométeselo. Dile que en teniendo se le pagará. Casi estoy seguro de que no pondrá dificultades. Haz eso mañana mismo.
-¿Y lo del Aldrete?
-¿Qué se trae el Aldrete? Tú me mencionaste a las Preciados y a los Fregosos y a los Guzmanes. ¿Con qué sale ahora el Aldrete?
-Cuestión de límites. Él ya mandó cercar y ahora pide que echemos el lienzo que falta para hacer la división.
-Eso déjalo para después. No te preocupen los lienzos. No habrá lienzos. La tierra no tiene divisiones. Piénsalo, Fulgor, aunque no se lo des a entender. Arregla por de pronto lo de la Lola. ¿No quieres sentarte?
-Me sentaré, don Pedro. Palabra que me está gustando tratar con usted.
Le dirás a la Lola esto y lo otro y que la quiero. Eso es importante. De cierto, Sedano, la quiero. Por sus ojos ¿sabes? Eso harás mañana tempranito. Te reduzco tu tarea de administrador. Olvídate de la Media Luna.
"¿De dónde diablos habrá sacado esas mañas el muchacho? -pensó Fulgor Sedano mientras regresaba a la Media Luna-. Yo no esperaba de él nada. 'Es un inútil', decía de él mi difunto patrón don Lucas. Un flojo de marca. Yo le daba la razón. 'Cuando me muera váyase buscando otro trabajo, Fulgor'. 'Sí, don Lucas'. 'Con decirle, Fulgor, que he intentado mandarlo al seminario para ver si al menos eso le da para comer y mantener a su madre cuando yo les falte; pero ni a eso se decide'. 'Usted no se merece eso, don Lucas.' 'No se cuenta con él para nada, ni para que me sirva de bordón servirá cuando yo esté viejo. Se me malogró, qué quiere usted, Fulgor'. 'Es una verdadera lástima, don Lucas.'"
Y ahora esto. De no haber sido porque estaba tan encariñado con la Media Luna, ni lo hubiera venido a ver. Se habría largado sin avisarle. Pero le tenía aprecio a aquella tierra; a esas lomas pelonas tan trabajadas y que todavía seguían aguantando el surco, dando cada vez más de sí . . . La querida Media Luna . . . Y sus agregados:"Vente para acá tierrita en En medio." La veía venir. Como que aquí estaba ya. Lo que significa una mujer después de todo. "¡Vaya que sí!" dijo. Y chicoteó sus piernas al trasponer la puerta grande de la hacienda.
Fue muy fácil encampanarse a la Dolores. Si hasta le relumbraron los ojos y se le descompuso la cara.

-Perdóneme que me ponga colorada, don Fulgor. No creí que don Pedro se fijara en mí.
-No duerme, pensando en usted.
-Pero si él tiene de dónde escoger. Abundan tantas muchachas bonitas en Comala. ¿Qué dirán ellas cuando lo sepan?
-Él sólo piensa en usted, Dolores. De ahí en más, en nadie.
-Me hace usted que me den escalofríos, don Fulgor. Ni siquiera me lo imaginaba.
-Es que es un hombre tan reservado. Don Lucas Páramo, que en paz descanse, le llegó a decir que usted no era digna de él. Y se calló la boca por pura obediencia. Ahora que él ya no existe, no hay ningún impedimento. Fue su primera decisión, aunque yo había tardado en cumplirla por mis muchos quehaceres. Pongamos por fecha de la boda pasado mañana. ¿Qué opina usted?
-¿No es muy pronto? No tengo nada preparado. Necesito encargar los ajuares. Le escribiré a mi hermana. O no, mejor le voy a mandar un propio pero de cualquier manera no estaré lista antes del ocho de abril. Hoy estamos a uno. Si, apenas para el ocho. Dígale que espere unos diyitas.
-Él quisiera que fuera ahora mismo. Si es por los ajuares, nosotros se los proporcionamos. La difunta madre de don Pedro espera que usted vista sus ropas. En la familia existe esa costumbre.
-Pero además hay algo para estos días. Cosas de mujeres, sabe usted. ¡Oh!, cuánta vergüenza me da decirle esto, don Fulgor. Me hace usted que se me vayan los colores. Me toca la luna ¡oh!, qué vergüenza.
-¿Y qué?; El matrimonio no es asunto de si haya o no luna. Es cosa de quererse. Y, en habiendo esto, todo lo demás sale sobrando.
-Pero es que usted no me entiende, don Fulgor.
-Entiendo. La boda será pasado mañana.
Y la dejó con los brazos extendidos pidiendo ocho días, nada más ocho días.
"Que no se me olvide decirle a Don Pedro -¡vaya muchacho listo ese Pedro!- decirle que no se le olvide decirle al juez que los bienes son mancomunados. 'Acuerdate, Fulgor, de decírselo mañana mismo'".
La Dolores, en cambio, corrió a la cocina con un aguamanil para poner agua caliente: "Voy a hacer que esto baje más pronto. Que baje esta misma noche. Pero de todas maneras me durará mis tres días. No tendrá remedio. ¡Qué felicidad! ¡Oh, qué felicidad! Gracias, Dios mío por darme a don Pedro." Y añadió: "Aunque después me aborrezca."
-Ya está pedida y muy de acuerdo. El padre cura quiere sesenta pesos por pasar por alto lo de las amonestaciones. Le dije que se le darían a su debido tiempo. Él dice que le hace falta componer el altar y que la mesa de su comedor está toda desconchinflada. Le prometí que le mandaríamos una mesa nueva . Dice que usted nunca va a misa. Le prometí que iría. Y que desde que murió su abuela ya no le han dado los diezmos. Le dije que no se preocupara. Está conforme.
-¿No le pediste algo adelantado a Dolores?
-No, patrón. No me atreví. Ésa es la verdad. Estaba tan contenta que no quise estropearle su entusiasmo.
-Eres un niño.
"¡Vaya! Yo un niño. Con 55 años encima. Él apenas comenzando a vivir y yo a pocos pasos de la muerte"
-No quise quebrarle su contento.
-A pesar de todo, eres un niño.
-Está bien patrón.
-La semana que entra irás con el Aldrete. Y le dices que recorra el lienzo. Ha invadido tierras de la Media Luna.
-Él hizo bien sus mediciones. A mí me consta.
-Pues dile que se equivocó. Que estuvo mal calculado. Derrumba los lienzos si es preciso.
-¿Y las leyes?
-¿Cuáles leyes, Fulgor? La ley de ahora en adelante la vamos a hacer nosotros. ¿Tienes trabajando en la Media Luna a algún atravesado?
-Sí, hay uno que otro.
-Pues mándalos con el primer Aldrete. Le levantas un acta acusándolo de "usufructo" o de lo que a ti se te ocurra. Y recuérdale que Lucas Páramo ya murió. Que conmigo hay que hacer nuevos tratos.
El cielo era todavía azul. Había pocas nubes. El aire soplaba allá arriba, aunque aquí abajo se convertía en calor.

Tocó nuevamente con el mango del chicote, nada más por insistir, ya que sabía que no abrirían hasta que le se antojara a Pedro Páramo. Dijo mirando hacia el dintel de la puerta: "Se ven bonitos esos moños negros, lo que sea de cada quien".
En ese momento abrieron y él entró.
-Pasa, Fulgor. ¿Está arreglado el asunto de Toribio Aldrete?
-Está liquidado, patrón.
Nos queda la cuestión de los Fregosos. Deja eso pendiente. Ahorita estoy muy ocupado con mi "luna de miel".
-Este pueblo está lleno de ecos. Tal parece que estuvieran encerrados en el hueco de las paredes o debajo de las piedras. Cuando caminas, sientes que te van pisando los pasos. Oyes crujidos. Risas. Unas risas ya muy viejas, como cansadas de reír. Y voces ya desgastadas por el uso. Todo eso oyes. Pienso que llegará el día en que estos sonidos se apaguen.
Eso me venía diciendo Damiana Cisneros mientras cruzábamos el pueblo.
-Hubo un tiempo en el que estuve oyendo durante muchas noches el rumor de una fiesta. Me llegaban los ruidos hasta la Media Luna. Me acerqué para ver el mitote aquel y vi esto: lo que estamos viendo ahora. Nada. Nadie. Las calles tan solas como ahora.
¨Luego dejé de oírla. Y es que la alegría cansa. Por eso no me extrañó que aquello terminara.
¨Sí -volvió a decir Damiana Cisneros-. Este puelo está lleno de ecos. Yo ya no me espanto. Oigo el aullido de los perros y dejo que aúllen. Y en días de aire se ve al viento arrastrando hojas de árboles, cuando aquí, como tú ves no hay árboles. Los hubo en algún tiempo, porque si no ¿De dónde saldrían esas hojas?"
"Y lo peor de todo es cuando oyes platicar a la gente, como si las voces salieran de alguna hendidura y, sin embargo, tan claras que las reconoces. Ni más ni menos, ahora que venía, encontré un velorio. Me detuve a rezar un Padrenuestro. En esto estaba, cuando una mujer se apartó de las demás y vino a decirme:
"-¡Damiana! ¡Ruega a Dios por mí, ¡Damiana!
"Soltó el rebozo y reconocí la cara de mi hermana Sixtina.
"¿Qué andas haciendo aquí? - le pregunté.
"Entonces ella corrió a esconderse entre las demás mujeres.
"Mi hermana Sixtina, por si no lo sabes, murió cuando yo tení doce años. Era la mayor.Y en mi casa fuimos dieciséis de familia, así que hazte el cálculo del tiempo que lleva muerta. Y mírala ahora, todavía vagando por este mundo. Así, que no te asustes si oyes ecos más recientes Juan Preciado".
-¿También usted le aviso a mi padre que yo vendría? -le pregunté.
-No. Y a propósito, ¿qué es de tu madre?
-Murió-dije.
-¿Ya murió? ¿Y de qué?
-No supe de qué. Tal Vez de tristeza. Suspiraba mucho.
-Eso es lo malo. Cada suspiro es como un sorbo de vida del que uno se deshace. ¿De modo que murió?
-Sí. Quizá usted debió saberlo.
-¿ Y por qué iba a saberlo? Hace muchos años que no sé nada.
-Entonces ¿cómo es que dio usted conmigo?
-. . .
¿Está usted viva, Damiana? ¡Dígame, Damiana!
Y me encontré de pronto solo en aquellas calles vacías. Las ventanas de las casas abiertas al cielo, dejando asomar las varas correosas de la yerba. Bardas descarapeladas que mostraban sus adobes revenidos.
-¡Damiana! -grité-. ¡Damiana Cisneros!
Me contestó el eco:"¡. . .ana. . . neros. . .! ¡. . .ana. . . neros!"

Oí que ladraban los perros, como si yo los hubiera despertado.
Vi un hombre cruzar la calle:
-¡Ey, tú! -llamé.
-¡Ey, tú! -me respondió mi propia voz.
Y como si estuvieran a la vuelta de la esquina, alcancé a oír a unas mujeres que platicaban.
-Mira quién viene por allí. ¿No es Filoteo Aréchiga?
-Es él. Pon cara de disimulo.
-Mejor vámonos. Si se va detrás de nosotras es que de verdad quiere a una de las dos: ¿A quién crees tú que sigue?
-Seguramente a ti.
-A mi se me figura que a ti.
-Deja ya de correr. Se ha quedado parado en aquella esquina.
-Entonces a una de las dos, ¿ya ves?
-Pero qué tal si hubiera resultado que a ti o a mí. ¿Qué tal?
-No te hagas ilusiones.
-Después de todo estuvo hasta mejor. Dicen por ahí los díceres que es él que se encarga de conchavarle muchachas a don Pedro. De la que nos escapamos.
-¿Ah sí? Con ese viejo no quiero tener nada que ver.
-Mejor vámonos.
-Dices bien. Vámonos de aquí.
La noche. Mucho más allá de la medianoche. Y las voces:
-. . . Te digo que si el maíz de este año se da bien, tendré con qué pagarte. Ahora que si me echa a perder, pues te aguantas.
-No te exijo. Ya sabes que he sido consecuente contigo. Pero la tierra no es tuya. Te has puesto a trabajar en terreno ajeno. ¿ De dónde vas a conseguir para pagarme?
-¿Y quién dice que la tierra no es mía?
-Se afirma que se les ha vendido a Pedro Páramo.
-Yo ni me le he acercado a ese señor. La tierra sigue siendo mía.
-Eso dices tú. Pero por ahí dicen que todo es de él.
-Que no me lo vengan a decir a mí.
-Mira, Galileo, yo a ti, aquí en confianza, te aprecio. Por algo eres el marido de mi hermana. Y de que la tratas bien, ni quien lo dude. Pero a mí no me vas a negar que vendiste las tierras.
-Te digo que a nadie se las he vendido.
-Pues son de Pedro Páramo. Seguramente él así lo ha dispuesto. ¿ No te ha venido a ver don Fulgor?
-No
-Seguramente mañana lo verás venir. Y si no mañana, cualquier otro día.
-Pues me mata o se muere; pero no se saldrá con la suya.
-Requiescat in paz, amén, cuñado. Por si las dudas.
-Me volverás a ver, ya lo verás. Por mí no tengas cuidado. Por algo mi madre me curtió bien el pellejo para que se me pusiera correoso.
-Entonces hasta mañana. Dile a Felícitas que esta noche no voy a cenar. No me gustaría contar después: "Yo estuve con él la víspera."
-Te guardaremos algo por si te animas a última hora.
Se oyó el trastazo de los pasos que se iban entre un ruido de espuelas.
- . . . Mañana, en amaneciendo, te irás conmigo, Chona. Ya tengo aparejadas las bestias.
-¿ Y si mi padre se muere de rabia? Con lo viejo que está . . . Nunca me perdonaría que por mi causa le pasara algo. Soy la única gente que tiene para hacerle hacer sus necesidades. Y no hay nadie más. ¿Qué prisa corres para robarme? Aguántate un poquito. Él no tardará en morirse.
-Lo mismo me dijiste hace un año. Y hasta me echaste en cara mi falta de arriesgue, ya que tú estabas, según eso, harta de todo. He aprontado las mulas y están listas. ¿ Te vas conmigo?
-Déjamelo pensar
-¡ Chona! No sabes cuánto me gustas. Yo no puedo aguantar las ganas, Chona. Así que te vas conmigo o te vas conmigo.
-Déjamelo pensar. Entiende. Tenemos que esperar a que él muera. Le falta poquito. Entonces me iré contigo y no necesitarás robarme.
-Eso me dijiste también hace un año.
-¿ Y qué?
-Pues que he tenido que alquilar las mulas. Ya las tengo. Nomás te están esperando. ¡Deja que él se las avenga solo! Tú estás bonita. Eres joven. No faltará cualquier vieja que venga a cuidarlo. Aquí sobran almas caritativas.
-No puedo
-Que sí puedes
-No puedo. Me da pena, ¿ sabes? Por algo es mi padre.
-Entonces ni hablar. Iré a ver a la Juliana, que se desvive por mí.
-Está bien. Yo no te digo nada.
-¿ No me quieres ver mañana?
-No. No quiero verte más.

Orgullo que un ten por ser galego

2011-10-01T12:29:00.000+01:00

Supoño que non compre facer demasiados comentarios cando argallamos un guiso co mellor que temos.
¡E pensar que aínda anda por aí quen non entende o que somos, xunto cos que queren que sexamos unha aldea paleta!
Menos mal que os labregos e os mariñeiros se erguen todos os días para darlle de comer a tanto predicador profesional.
Recorden que os que máis falaron da emigración foron os que se quedaron aquí, ó quentiño.

Estoulle collendo ó letrista de Elton John, Bernie Taupin, a maneira de escribir e a temática. Intento coller vocabulario en inglés de paso que traduzo as cancións que me interesan.
Algúns din que é a mellor song do londinense.

¿Sónalles a canción?

Palabras maiores

Desta prefiro non falar moito, doeríame recordar que foise o día, foise a noite, foise a miña mocidade.

Ós xenios compre escoitalos con respeto.

Don Ata, decíanlle

2011-09-30T12:09:00.000+01:00

O Partido Comunista arxentino respondeu ás críticas do floklorista coa expulsión: non podía ser doutra maneira.
A liña é recta e delgadiña e compre camiñar poñendo un pé tras doutro. O que pisa fora: izquierdista ou revisionista.
Así lle foron as cousas, salvo en Italia, a única esquerda que podía ser e que tiña os principios éticos necesarios e suficientes.
Faltoulles adaptarse a nova sociedade.
¡Pobre Gramsci!

Ferré, o sexo e a relixión

2011-09-27T19:10:00.000+01:00

O meu querido Ferré en estado puro.
Tiña moitas ganas de traducir esta canción pois a maioría dos que pretenden saber o que di non son quen de interpretar a un poeta anarquista que ve as cousas (o sexo e a relixión) desde unha determinada óptica.
Non podía ser doutra maneira: compara o sexo da rapaza que cabecea co Niño Jesús na súa cuna.
Supoño que ós católicos lles parecerá con razón unha irreverencia, pero o meu querido Ferré é así.
Moi boa xente por outro lado.

¿A canción de amor máis fermosa?

2011-09-23T11:52:00.003+01:00

Contan que a Piaf, que metía na cama a todo macho da especie que se atrevía a entrar no seu territorio, comentaba que un home como é debido non podía cantar desta maneira.
¡Carallo prela!

Burgo das Nacións

2011-09-22T14:52:00.003+01:00

En Compostela, no curso 1974-75 eu tiña beca no Burgo das Nacións.
Cando entrabamos no ¿Pabellón 24? e sonaba Moustaki, quería decir que o estudiante de Medicina da dereita do pasillo botara fora ó seu compañeiro de habitación, algo común naquela Residencia Universitaria DISTINTA, e conversaba cunha moza.
A música alta era imprescindible pois, sendo as paredes de papel, non era cuestión de compartir as respiracións profundas cuns compañeiros dados a ironizar sobre o divino e o humano.
Tiven un amigo devoto de Moustaki e desta canción, xunto con Le métèque.
A min o fillo de pai grego sempre me pareceu de segunda división frente ó trio Brassens-Brel-Ferré.
Pero non deixa de ser unha canción destacable.

É Brel

2011-09-20T15:20:00.005+01:00

Del mamaron case todos os cantautores españaoles que destacaron nos estertores da dictadura franquista.
Aínda que lle achacaban estar pouco comprometido, e os partidarios do compromiso co Partido Comunista Francés (PCF), sobre todo Jean Ferrat, o tildaban de pequenoburgués, o paso do tempo veu poñendo a cada un no seu sitio: poetizar sobre os sentementos humanos non ten nada que ver coa posición política.
É sinxelo: hai personas intelixentes, sensibles e libres, e estúpidos.
E as herbas estúpidas medran nas hortas de todas as cores.
E cada vez máis: unha epidemia de ray-gras.

Lorca + Cohen vistos por blancolexitimo

2011-09-09T18:49:00.009+01:00

Pensen como se sentiría un homosexual na España de charanga e pandereta de 1930, e imaxinen as súas sensacións cando camiña, anónimo, polas rúas interraciales de Nueva York.
En Poeta en Nueva York temos a un Lorca maduro e libre de Frascuelos e sacristías, que escribe un fermoso poema de amor: Pequeño vals vienés.
Evidentemente a lectura dos jacintos, dos lirios e de nuestra cama de la luna compre facela en clave homosexual.
Non se anda con tapujos cando escribe Dejaré mi boca entre tus piernas.

Leonard Cohen é un xudeo canadiense, poeta e músico, que desde fai moitos anos anda pola miña cabeza afrancesada. Vamos, unha das miñas debilidades.
Cohen enamourouse do imaxinario lorquiano, ata o punto de chamarlle Lorca a unha filla, e pasou moitas horas para facer unha maravillosa versión deste poema, musicándoo despois.
Fai moito tempo que quería traducir Take this waltz á miña maneira, e nunca tiven tempo. Así que desta na que teño tempo libre por prescripción médica, aproveiteino.
Como coñezo gran parte dos poemas de Cohen, sei máis ou menos como pensa.
Lorca foi un dos poetas da miña xuventude, e tamén sei algo del.
Partindo do poema orixinal, intentei traducir a canción imaxinando o que pensaba Leonard Cohen cando a escribía.
Paseino moi ben imaxinando como transformaría o autor de Chelsea Hotel o erotismo homosexual do granadino en
dinamita para heterosexuales.
Non me defraudou o máis mínimo, ata o punto que o dúo coa primeira das mulleres que o acompaña é do máis suxerente que en materia de erotismo teño visto e escoitado.
Do Dejaré mi boca enter tus piernas, o xudeo fálanos de My mouthon the dew of your thiighs, que se entende ben como Mi boca en el rocío de tus muslos, e déixanos un suxerente e enigmático verso To the pools that you lift on your wrist, para o que eu lles propoño Los flujos que tu muñeca desencadena.