O Poeta e a Madrugada

JULGAMENTO

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Fri, 09 Feb 2018 14:02:00 +0000

O olhar clemente e julgador

apontava-me toda a minha negligência.

[negligente. negligente.]

como pude deixar que acontecesse?

Abandonei-a.

Abandonei-os todos!

Os olhares eram claros:

[culpado. culpado. culpado.]

a carne exposta

as feridas abertas

as larvas...

Tudo que há de repugnante não evito,

mas aqueles olhos...

[negligente. negligente.]

como pude deixar que acontecesse?

Girotto Brito | 2018

Arte de Paulo Vieira

GENESIS

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Fri, 09 Feb 2018 13:54:00 +0000

Fui batizado num lugar desconhecido:

venho de onde não sei.

O passado é um sonho esquecido ao amanhecer:

imagens nubladas, confusas.

Sinto minha existência sem genesis:

sempre estive aqui ao que parece.

Minha mãe quis que fosse assim:

deu-me um deus para adorar quando eu ainda era

[ um pequeno deus.

Nasci, de fato,

quando escrevi

meu primeiro poema.

Girotto Brito | 2018
Arte de Paulo Vieira

A BONECA QUE COLECIONAVA PESSOAS

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sat, 29 Oct 2016 13:15:00 +0000

A boneca de porcelana

teve há muito tempo uma dona

que a ganhou de presente

em sua festa de doze anos.

A menina cresceu e se casou

e, com pesar,

num baú pôs-se a guardar

a boneca que abandonou.

Teve, mais tarde, uma filha

a quem, aos doze anos,

para fazer feliz a menina,

com a boneca a presenteou.

E foi assim que ela se tornou

uma herança de família,

passando por gerações,

sempre de mãe para filha.

Eis que agora essa relíquia

jaz na estante abandonada.

Fingimos possuí-la,

mas tão logo nos vamos

e ela, no entanto,

permanece

bela e perene,

a boneca por mim herdada.

Sentada à minha frente, mostra-me

como a vida é triste e solene

para quem a abandona

& aguarda, pacientemente,

que eu a presenteie

com uma nova dona.

UM SALTO NO ABISMO

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Fri, 04 Dec 2015 19:28:00 +0000

Pintura "Mulher chorando", de Pablo Picasso.

Teus lábios tão escuros — negros —

são noites sem lua,

e não há noites como a tua

tão repletos de segredos.

Sei que te atormenta o medo

do lançar-se no vazio desconhecido,

de ter o peito ainda mais ferido

ao chocar-se, no fundo, em meus rochedos.

Mas lança-te sem qualquer receio

que a vida é assim — escura —,

não te preocupa com a altura

que o fundo é um volumoso seio.

Senta do meu lado e diga,

onde dói?

Onde se encontra a ferida?

Em meu peito,

ela dizia,

uma dor cortante e fria.

Sinto aqui dentro

um aperto,

uma agonia.

E seu sorriso

se tornara noite,

não mais um ensolarado dia.

III

Um corpo lançado ao abismo.

Partícula em queda livre

num poço de aforismos,

achismos e pragmatismo.

Teu sorriso parece me ferir

como uma navalha de lâmina enferrujada

a rasgar a carne vil dilacerada

dos golpes que insiste em desferir.

Mas continue sorrindo, ainda assim.

Sorria forçosamente para mim

que teu sorriso é luz celestial,

é noite de festa, de carnaval;

presente dos anjos — dos serafins.

Durma comigo essa noite.

Comprei para nós

um filme de amor.

Deita em meu peito,

lhe peço,

sinto saudades — confesso —,

do teu abraço abrasador,

do teu calor,

do teu regresso.

Saudade dos teus lábios escuros

— tão negros —,

dos teus segredos.

Durma comigo essa noite.

Prometo fazer-te esquecer

dos teus medos.

AINDA SONHO

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sun, 22 Nov 2015 20:35:00 +0000

A quietude me fascina.

Sou homem rocha, estático,

feito para a calmaria — dias sem vento.

Acompanho o fluir dos dias com paciência,

como uma criança que desconhece o tempo.

Foi assim que vi você partir.

Foi assim nosso devir.

Vejo-me olhando tuas fotos sociais,

relembrando aqueles dias atrás

que foram tão felizes e ingênuos,

mas que foram...

Não voltam mais.

E uma força gravitacional

comprime esse coração de pedra

transformando-o em areia — fragmentos.

Foram tantos momentos

e ainda sonho com todos eles.

Sim, faz-se presente na ausência.

Na ausência do corpo

que ainda sinto em minhas mãos.

Na ausência do cheiro,

ainda resquícios em meus pulmões.

Na ausência, sobretudo,

do teu ser em mim.

Mas teve que ser assim (?)

O que me consola é a nossa capacidade

de encontrar a felicidade

em outros corações e laços.

Mas em mim permanece a vontade

de lançar-me dessa cidade

e atirar-me em teus abraços.

AUSPÍCIO

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Fri, 30 Oct 2015 13:42:00 +0000

Decerto fui ingênuo e imaturo,

ao que me arrependo amargamente.

Hesitei em te deixar, fui negligente

ao aceitar que governasse tudo.

Tomaste de mim o meu mundo

e quando percebi já era tarde.

Agiste como uma fera covarde,

sem pena

sem remorso

sem alarde

lançou-me neste manicômio imundo.

Quando eu sair — e eu hei de sair —,

cobrarei de ti toda dissolução.

Essas paredes não me aprisionarão

eternamente aqui.

Não queira estar por perto quando eu fugir,

pois vingarei todo o ranger de dentes,

pacientemente,

sem pena

sem remorso

sem alarde

lançar-me-ei em tua carne,

Pois nesse hospício

o que me resta

é auspício.

INCÓGNITA

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Tue, 13 Oct 2015 22:16:00 +0000

Mistério ao vento (1971), de Reynaldo Fonseca.

Fui

e sempre serei

um homem nú-

mero.

Um resultado errado

para os problemas da vida.

Alma trans-

ferida

que não cicatriza.

Gente espontânea-

mente indecisa.

Fui

e sempre serei

um homem só-

brio.

Uma vil incógnita

para uma equação perdida.

IN-SANIDADE

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Mon, 28 Sep 2015 12:30:00 +0000

Retrato de Jan Švankmajer.

Gotas de soro pingam lentamente,

continuamente a contar o tempo.

Tempo travado, pausado, lento

para o enfermo, para o paciente.

Jogado numa maca qualquer, tal pulha,

algemado como um louco, demente.

O braço inchado, latejante, dormente,

já tantas vezes penetrado por agulhas.

Num corredor vazio e sujo, abandonado

como um mendigo, escória, indigente.

Sem nome, sem história, sem parentes,

ele geme em seu leito, amordaçado.

Tudo ali é o que não é, é indiferente.

É noite, é sombra, é tempestade.

É e não é realidade

a dor que deveras sente.

Silêncio rompido pelo ranger de dentes

do homem, do bicho, do rejeitado

que, embora amarrado e amordaçado,

grita por dentro como qualquer gente.

Tudo em si é o que é:

É vida, é fuga, é vontade.

É e não é sanidade,

quiçá até um tanto de fé.

AO REPOUSO

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Thu, 03 Sep 2015 13:01:00 +0000

Nos invernos chuvosos de vidraças embaçadas

Foram tortuosas horas de estupor noturno

Meu corpo frágil, tísico e taciturno

Deitou-se sob o céu, amortalhado

No peito, um incômodo chiado

Arranhando o âmago tuberculoso

Na alma deste horrífico lamentoso

Resquícios de vida, ignorados

Tomo um chá na madrugada fria

Um brinde solitário, uma agonia

Deste defunto ainda não enterrado

Brindo aos mortos e também aos vivos

Aos enfermos, aos esquecidos

Brindo ao repouso dos corações dilacerados.

SUBURBANOS

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Fri, 28 Aug 2015 13:16:00 +0000

"Os Bêbados", pintura de José Malhoa, 1907.

Entre becos e estreitas vielas

De velhas e imundas casas verde-amarelas

Moram os bêbados e aleijados

Moram os cornos e falsas donzelas

Entre moscas e urubus famintos

Nas favelas, nos labirintos

Moram as putas e suas crianças

Também mulheres e homens distintos

Nesta morada de ratos e ratazanas

Onde esgotos e ruas não se diferem

Vivem os homens, também as damas

As prostitutas em suas camas

E os vagabundos pelas calçadas

Vivem pedindo, ao que respondo:

“— Não tenho nada!”

“— Não temos nada!”

Somos famintos na madrugada

Todos, um bando de errabundos

Sem rumo, sem metas

Somos nada no mundo

Aprisionados por quem nos cerca

Somos todos ratos do subúrbio

Mergulhados nessa merda toda

Que nos sufoca numa pobreza eterna

E nossos filhos e nossos netos

Não terão casa, não terão teto

Nem direitos, nem alfabeto

Senão como nós, seus pais e avós:

Apenas falsos libertos

Cheios de vermes e solitárias

Vivendo essa vida ordinária

Que nos consome

Mais que nossos próprios vermes

Que nos corrompe

Mais que nossos próprios chefes

Ao que respondo:

“— Não tenho nada!”

“— Não temos nada!”

Somos famintos na madrugada.

FRIEZA

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sat, 22 Aug 2015 21:28:00 +0000

No teu último suspiro... vi-me em teus olhos

Enxerguei na tua retina minha própria morte

Sacrifiquei tudo que eu mais amava

E enterrei contigo minha pouca sorte

Os nossos dias foram tão felizes

E agora estamos aqui, abraçados

Não como no calor de outrora

Mas agora, dois corpos gelados

O teu, porque o sangue não corre

E mesmo o coração já não bate

O meu, da frieza cruel, assassina

Embora no peito ainda bata um coração escarlate.

QUE É QUE ESTA TERRA TEM?

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Wed, 05 Aug 2015 14:10:00 +0000

Não sou destas águas

Nem destes banhos

Não me criei por estas bandas

Tampouco vivi aqui minha infância

Mas me sinto abraçado

Como todos os filhos legítimos do Caeté

Não fui moleque do mangue

Nem girino de Igarapés

Não me vestiram de Marujo

Tampouco o Santo beijei os pés

Mas me sinto acolhido

Como todos os Marujos de São Bené

Não aprendi a catar caranguejo

Nem viajei nos vagões do trem

Não estudei no Mâncio Ribeiro

Há pouco daqui não conhecia ninguém

Mas me sinto um legítimo bragantino

Que é que esta terra tem?

Não sou ribeirinho dos canais de Ajuruteua

Nem ao menos sei pescar de rede

Não acredito das crendices populares

Tampouco da fé mato minha sede

Mas me sinto carinhosamente beijado

Pela atmosfera sempar caeteuara

Vim de longe

De muito longe

Onde as águas são doces

E os amores foram salobres

Mas o tempo me trouxe

Para esta terra de água salgada

Onde encontrei o sossego

Onde encontrei minha amada.

LENORA (*)

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sat, 13 Jun 2015 13:46:00 +0000

Ilustração: "The grave of Lenore", de Abigail Larson.

Foi uma vez: eu caminhava, à meia-noite erma e sombria,

a procurar a tumba de Lenora entre outras tumbas tais,

e, entre estátuas e sepulturas, uma estranha sombra figura

tão rápida por meus olhos que mal pude enxergar.

“Quem será?”, pus-me a questionar, “que vem à mim atormentar”.

Nada será, nada será.

Lembro-me como se fosse hoje. Era noite de lua minguante

e velhas carpideiras iam um velório alegrar, a cantar.

E os poetas mortos pareciam recitar sonetos em suas catacumbas.

Ruídos sombrios pareciam surgir de todo lugar, mas, a olhar,

Tudo que via eram cinzentas sepulturas, inertes e silenciosas.

Apenas isso e nada mais.

O vento gélido a rugir na noite nublada, a garoa a cair

em meu casaco velho como as lembranças que guardo de Lenora.

De quando dizia “Tu és teimoso, Edgar” e eu, raivoso, fervia.

Ah! Que saudade trago de Leonora, a mais bela que a aurora,

senhora que agora jaz sob meus pés, a ser devorada pelos vermes.

E em breve, nada será.

Os galhos secos de árvores mortas arfavam em lúgubres movimentos,

E as carícias do vento frio me davam súbitos calafrios.

E novamente, tão veloz que mal pude enxergar, da escuridão,

Um estranho ruído pôs-se a gelar meu coração

Frente à lápide, ajoelhado, em oração tentei me acalmar:

Nada será, nada será.

Um chacoalhar de galhos e negros corvos puseram-se a voar

na névoa escura e densa a me assombrar, os ossos tremiam

e passei a sondar a escuridão à volta, nenhum ser vivo à solta.

De súbito, um silêncio estarrecedor, os galhos se calaram

e pude jurar ter ouvido uma voz que repetia: “Lenora! Lenora!”

Depois, silêncio e nada mais.

Com o espírito envolto em pânico, corri sem rumo entre as colunas

de tumbas negras enfileiradas, quando, de repente, do nada,

as vozes voltaram a soar nos tímpanos na madrugada.

“Não é real”, pensava então. “Deve ser apenas uma alucinação.

Mantenha a calma! Para tudo há uma explicação.

Não deve ser nada, e nada será”.

Mas antes que pudesse me acalmar, da noite escura e sombria

surge a figura esguia de uma criança a chorar sentada na sepultura.

Tímida e chorosa, a pequena resmungava alguma coisa

que não se podia entender, e, naquela hora já curioso, digo:

“Que fazes tu aqui, criança, nesta noite escura e tenebrosa?”

E chorosa, disse: “Nada demais”.

Sentei então sobre um defunto vizinho e fiquei-lhe a observar

os negros cabelos sobre o rosto invisível à luz do meu olhar,

as vestes sujas e rasgadas, como quem acabara de se desenterrar.

“Não tens pais”, pergunto, “que lhe possam acolher em noite fria?

Este torvo cemitério não é lugar pra ti, guria”. A que me responde:

“Apenas deixe-me e nada mais”.

Inquieto em ver tal ser infante naquele antro infernal

Aproximei-me lentamente, de modo tal, que não pude ser notado,

e, ao seu lado, toquei-lhe os ombros frios e amargurados.

“Mísera!”, exclamo, “Tu não podes ser quem amo!”

Fiquei incrédulo ao ver minha amada Lenora, a mais bela que a aurora.

Lenora estava morta e nada mais.

Sob a luz pálida e escondida da lua minguante que regia a noite,

inerte e silenciosa, a pequena Lenora me olhava com frieza, temerosa.

E em seu rosto, a lembrança aterrorizante da morta amorosa.

“Diga-me”, digo, “Que és tu senão a encarnação do perigo?

Volte para o lugar de onde veio e não me leves contigo!”

E ela responde: “Nunca mais”.

E lá ficou! Noite após noite a me esperar, sentada em sepulcros,

sempre à chorar, desenterrada da escuridão onde os corvos nascem.

Alma não amada, maldade encarnada na figura de minha amada, Lenora.

Criança descarnada, de olhar medonho e sombrio, que me assombra

em sonhos e que, desde então, roubou minh’alma e fez-me saber que minha vida

nada será, nunca mais!

* Releitura de Girotto Brito do poema "O Corvo", de Edgar Allan Poe.

TUA MORADA

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Thu, 28 May 2015 14:26:00 +0000

Tua sombra faz figura à luz da escuridão

Teus traços me assombram

Envoltos na penumbra do teu quarto

Solitária entre a multidão

Do pouco que enxergo, guardo

Bem fundo na memória de mim

Guardo o teu olhar profundo

Que me penetra, afim

De vasculhar-me por inteiro

Do âmago, descobrir meus segredos

Fazer de mim um ser sombrio

Metade nada, metade cheio

Venha, dama dos meus sonhos!

Vem fazer de mim teu mausoléu

Enterra-me em ti, nos teus seios fartos

Mostra-me teu céu

Estou disposto a viver contigo a escuridão

Morar no teu colo de frenesia

Sentir tua pele fria tocar a minha

Compartilhar da tua melancolia e maldição.

LANÇAMENTO DO LIVRO "OS TRÊS LADOS DA MOEDA", DE GIROTTO BRITO

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sun, 10 May 2015 12:11:00 +0000

O poeta e contista Girotto Brito lançará no dia 06 de junho seu primeiro livro de poesia durante a XIX Feira Pan-amazônica do Livro, em Belém do Pará. Intitulado “Os três lados da moeda: vida e morte em poesia”, a obra reúne uma seleção de poemas divididos em três temáticas, ou lados de uma mesma moeda — a existência humana — e conta com o prefácio de um dos escritores paraenses mais reconhecidos da contemporaneidade, o também poeta e contista Franciorlys Viana. Os três lados tratam da natureza sentimental, social e artística do homem, respectivamente, trabalhando conceitos, sentimentos e experiências cotidianas através da poesia.

O lançamento será às 20h no Estande do Escritor Paraense, justamente no mesmo dia em que estará sendo celebrado, na Feira, o “Dia do Cordel”.

A Feira Pan-amazônica do Livro deste ano acontecerá entre os dias 29 de maio e 07 de junho, e homenageará o escritor Ariano Suassuna e, como país, o Japão. Espera-se um público superior a 400 mil pessoas e um total de mais de 900 mil livros vendidos.

Evento: Lançamento do livro “Os três lados da moeda”, de Girotto Brito

Data: 06 de junho de 2015

Horário: 20h

Local: Estande do Escritor Paraense, XIX Feira Pan-amazônica do Livro, Hangar, Belém, Pará.

JULIANA

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Tue, 05 May 2015 01:52:00 +0000

Trabalha de boca em boca

Anestesia a dor dos pacientes

Há quem diga que é louca

Ela não se importa, é (in)diferente

Vive de obturar os egos

De restaurar o esmalte dos dentes amarelos

Disso faz nascerem sorrisos

Coinci-

- dente -

- mente

Lindos

Juliana extrai o siso das almas

Te deixa de queixo caído

Deita-te na cadeira de Juliana

Serás outro homem, agradecido.

FEME FATALE

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sat, 25 Apr 2015 14:01:00 +0000

{ Ilustração de Girotto Brito }

Fêmea ludibriante

De odor suave feito fruta

Encantadora de serpentes

Provocadora astuta

És caçadora feroz

E eu, a presa

Predadora algoz

Da natureza

Escolhe bem

Cada vítima indefesa

Seduz em hipnose

Mostra-te em beleza

Devora os corações

Desforra os corpos nus

Desova os corpos mortos

Sinta-te, seduz!

Tu és vaidade inteira

Vaidade inteiramente

Crevez chiens, si vous

N’êtes pas contents!

O PAPEL DO POETA CONTEMPORÂNEO É PRODUZIR DESODORANTES?

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Mon, 20 Apr 2015 17:34:00 +0000

A poesia, gênero lírico que foi por milênios o carro-chefe dos gêneros literários, definida por Paul Valéry como a “[...] arte baseada na linguagem, mas de significados mais amplos”, encontra nos tempos atuais enorme resistência de consumo. Embora a poesia contemporânea tenha mostrado inovações, explorando a Web e os recursos midiáticos não apenas em termos de divulgação, mas também a que se refere à criação, os poetas, de modo geral, reclamam da desvalorização do gênero no mercado editorial.

A era moderna da literatura é marcada pela grande exploração do livro como produto, não como arte. Os livros são expostos nas estantes das livrarias como desodorantes no supermercado, onde a beleza do frasco, por vezes, se torna mais atrativo que o perfume escondido em seu interior. Nesse cenário, a poesia acabou se tornando o desodorante de odor sublime, mas de embalagem ultrapassada aos padrões atuais, expostos em pequenas quantidades num canto qualquer da prateleira e consumido apenas por um pequeno grupo de pessoas que ousaram conhecer o cheio por trás da embalagem feia ou que também são produtores de desodorantes.

Na contramão das acusações, devemos nos perguntar se o setor editorial carrega a culpa integral dessa desvalorização, se a poesia contemporânea perdeu espaço por estar perdendo ser caráter artístico em prol de uma adequação ao mercado, se os poetas modernos não estão conseguindo se adequar aos novos consumidores, se os novos consumidores não estão preparados para assimilar o que está sendo produzido, etc.

Acredito que todos carregam sua parcela de culpa, editoras, poetas, leitores, empresários e governos. Desde o ensino literário oferecido na pré-escola até os altos investimentos empresariais do setor, todos são culpados. E o poeta, como parte do processo, também é culpado.

“A força de uma vida que se renda definitivamente à Arte a ponto de confundir-se com ela parece ser o caminho buscado por alguns dos poetas brasileiros contemporâneos, que vivem sob a égide do colapso de expectativas.”, escreveu Stella Maria Ferreira, fazendo-nos refletir sobre a condição puramente artística que o poeta dá ao seu trabalho e que talvez seja o maior dos erros da atualidade. O poeta contemporâneo tem que ser mais do que artista, mais do que escritor, mais do que contemplador do mundo: tem que se dedicar à intelectualidade. E digo mais, se o papel do intelectual na história é o de defender os valores universais e desinteressados — verdade, razão e justiça —, o papel do poeta deve ser exatamente o mesmo, mas da forma mais bela que seu espírito conseguir versar. Quem sabe assim, leitores, governos e empresários passem a olhar de maneira diferente para os poetas e seu poder de mudar a sociedade através da opinião, da crítica, do pensamento e, ainda assim, da arte.

Artigo escrito por Girotto Brito em 16 de abril de 2015.

PÉRFIDO AMOR

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Fri, 17 Apr 2015 19:23:00 +0000

Comportou-se com hipocrisia

A dama do trono dourado

Fingiu toda a vida

Falsificou alegria

[ Tudo falsificado! ]

Desleal a si mesma

Fingiu tamanha amorosidade

Farsante e traiçoeira

Quis virar a mesa

[ Toda falsidade! ]

Proditória mulherzinha

Dessas que encenam tudo

Pérfido amor

Rainha bandidinha

[ Enganou todo o mundo! ]

A INVASÃO DAS MÁQUINAS

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Wed, 15 Apr 2015 12:28:00 +0000

A cena que encontramos quando chegamos à beira da Lagoa Morgat foi de completa destruição. Do antigo galpão em construção restaram poucas paredes em pé, ferragens e máquinas se amontoavam retorcidas e ainda quente, derramando óleo no chão de terra vermelha, revirada. Minha equipe fazia a vistoria do local à procura de sobreviventes ou, pelo menos, alguma informação relevante que pudesse nos servir. À pouco mais de trinta horas, notícias assustadoras se espalhavam na internet sobre máquinas de guerra, em várias parte do mundo, que invadiam cidades e vilas, destruindo sem qualquer justificativa qualquer forma de vida que encontrassem pela frente. Eu mesmo cheguei a assistir alguns vídeos amadores postados na rede que mostravam os ciborgues em verdadeiras cenas de guerra, embora a qualidade ruim dos vídeos não deixassem distinguir com exatidão como são essas máquinas. Os ataques aconteciam em vários países ao mesmo tempo e os governos convocaram as forças armadas para combater essa ameaça.

Dois dias à procura dessas máquinas e nenhum confronto direto com soldados tinha sido registrado até esse momento em nosso país. De alguma forma ainda desconhecida eles apareciam e devastavam cidades pequenas, ainda desprotegidas, mas tudo indica que dessa vez um grupo de soldados havia chegado no exato momento em que os ciborgues migravam para a cidade de Monsenhor Acan, interceptando-os no caminho, aqui, na beira da lagoa. Embora não haja corpos ou qualquer vestígio da presença de militares no local, os sinais de que houve aqui uma batalha são visíveis, e nos informaram por rádio, há vinte minutos, que uma equipe do esquadrão Centauro não retorna contato há mais de quatro horas.

— Comandante! Comandante! Venha ver o que encontramos. — gritou um soldado das ruínas do galpão.

Terminei de enviar uma mensagem ao centro de comando e fui até o local onde soldados se aglomeravam para ler um texto rabiscado numa das paredes que ficaram em pé. Escrito com uma lasca de carvão no reboco da parede de um cômodo que parecia ser um banheiro, o texto era mais que um diário, era o registro de tudo que havia acontecido ali.

Não sei o que vai acontecer em poucos minutos, mas acredito que não sairemos vivos daqui. Estamos, eu e meu irmão, abrigados nesse galpão enquanto uma batalha inimaginável acontece lá fora. Estávamos na lagoa, nadando como de costume, eu, meu irmão mais novo que ainda é um criança e alguns amigos que lá ficaram. Leandro, outro amigo, chegou e me chamou para virmos até este galpão. Atravessamos a lagoa a nado, e quando chegamos nessa margem percebemos movimentações entre as árvores, nos dois lados da água. Subitamente as árvores começaram a tombar e foram surgindo muitas máquinas, robôs, ou seja lá o que são essas coisas. Umas menores, quase do meu tamanho, outras enormes, como carros ou vãs. Eu corri para cá e me escondi no cômodo ao lado e fiquei espiando por trás de uma parede. As máquinas chegaram primeiro ao lado oposto da lagoa e foram matando um por um dos meus amigos que estavam lá. Eles tentaram correr, fugir, mas em vão. Fiquei desesperado, achei que meu irmão estivesse lá, mas não, ele havia me seguido e quando percebi estava aqui perto. Corri para pegá-lo. Detrás do galpão veio um grupo de soldados, acho que uns vinte, e começou uma guerra dos diabos. Agarrei meu irmão e corremos para cá, entre tiros, granadas e explosões. Os robôs estavam próximos. Um soldado ajudou a gente e nos trouxe para este cômodo. Meu irmão chora sem parar, está com medo. Eu tento acalmá-lo, mas também não consigo disfarçar meu pavor. O soldado está aqui com a gente, vigiando, parece qu..

... uma máquina entrou e o matou. Consegui me livrar dela, mas estou ferido. usei a arma do soldado, é a primeira vez que uso uma arma. Atirei várias vezes, e só tive êxito porque era uma máquina pequena e acertei um tubo em seu dorso que parece ser vital para o seu funcionamento.

As paredes da frente do galpão desmoronaram. Os tiros estão diminuindo, parece que a maioria dos soldados morreram. Não vai demorar até que nos encontrem aqui. Meu irmão dormiu, ou desmaiou, não sei. A parede já está quase sem espaço para continuar escrevendo, embora ainda tenha bastante carvão aqui para rabis...

... eles estão entrando no galpão. Parecem conversar na nossa língua. Ouvi algo como "... eliminem os corpos". Agora dizem "... daremos um novo propósito a esse mundo".

Eles estão vindo...

O texto termina aí. Impossível não ficar emocionado lendo um relato como esse e imaginar pelo que passaram esses irmãos. Provavelmente foram mortos, mas deixaram um importante relato sobre o que havia acontecido ali.

— Comandante, estão te chamando no rádio. É de Monsenhor Acan. — disse o Cabo Fernandes me trazendo o aparelho.

— As notícias não são boas, comandante, — falava ofegante um informante pelo rádio — a cidade foi tomada, as máquinas apareceram e saíram arrebentando tudo. A maioria dos nossos homens estão mortos e os que sobreviveram estão escondidos. Nossas armas foram inúteis. Abatemos no máximo oito deles, mas perdemos uns duzentos homens para isso.

— Calma, soldado! Tenha calma. Estou com poucos homens aqui, mas vamos para aí ajudar. Qual a sua localização?

— ...

— Soldados?

— ...

— Soldado, qual a sua localização?

— ...

Não houve resposta. Juntei meus homens e expliquei-lhes a situação. Estavam todos apavorados. Não foram treinados para combater esse tipo de inimigo. Na verdade, sequer foram treinados para uma guerra. A situação do país sempre foi tão tranquila que os treinamentos de combate de muitos esquadrões resumiam-se a aparar a grama dos quartéis e provas de tiro ao alvo uma ou duas vezes por mês. Raramente havia algum treinamento especial que exigisse mais que isso e, quando havia, poucos eram selecionados para participar. Eu estava entre esses poucos. Encorajei-os. Nossas mulheres, nossos filhos, nossos amigos... todos dependiam de nós. Éramos a esperança para aqueles que ainda não tinham sido mortos.

Em meia hora já estávamos nos carros, chegando a Monsenhor Acan. No caminho, carros pareciam virados do avesso, retorcidos. Tivemos que descer e seguir a pé, pois a estrada estava completamente interditada por árvores tomadas, carros capotados — muitos em chamas —, motos caídas, bicicletas abandonadas e a maioria das casas completamente destruídas. Nenhuma pessoa nas ruas, absolutamente nenhuma. Nem viva, nem morta. Uma situação inimaginável. Uma realidade distópica. Percorremos os escombros, mas nada, nenhuma alma parecia ter escapado ao ataque e não conseguíamos imaginar como conseguiram fazer sumir tanta gente.

De repente, no horizonte, avistamos uma movimentação longínqua que despertou um brilho súbito nos olhos dos homens que estavam comigo. Forçamos nossas visões para tentar reconhecer o que era. Alguns chegaram a afirmar que eram as pessoas retornando para a cidade. Os homens se levantaram e chegaram a esboçar, por alguns segundos, uma ponta de alegria. Mas em vão. Não demorou para que percebêssemos que não eram humanos, eram máquinas, de todos os tipos. Alguns soldados começaram a correr na direção contrária, mas pararam. Estávamos cercados.

Se ainda existia ânimo e esperança entre meus homens, se fora naquele momento. Todos sentaram, choraram e rezaram por si e por suas famílias. Inclusive eu.

ESTADO-COLOSSO

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sun, 12 Apr 2015 01:29:00 +0000

Numa infância remota

Que a lembrança já nem faz

Questão de guardar

Estive a morar no Matogrosso

Terra do boi-gordo

Estado-colosso

Liberto das correntes da cidade grande

Corri pelas ruas de piçarra

Comi mangaba do pé

Fui girino do Rio Araguaia

Forço para me lembrar

Dos hectares de tanta beleza

Do povo que esbanjava riqueza

De costumes e crenças sortidas

Embora o prato sobre a mesa

Denunciasse a pobreza de suas vidas

Liberto das correntes da contemporaneidade

Banhei em praias de água doce

Roubei ovos das gaivotas do Araguaia

Vivi como se o último dia fosse

O tempo, agora,

Há de ser um inimigo

Que não me deixa lembrar que outrora

Fui feliz como deveria ter sido

A saborear das doces amoras

Do Matogrosso querido

Voei como bicho solto

Nadei como Pacú-caranha

Sonhei como menino afoito

Amei beleza tamanha

E do meu Estado-colosso

Guardo o cheiro da terra molhada

O sabor da farinha de puba

O murici curtido em cachaça

Os rostos dos amigos de infância

E a felicidade de graça.

SONETO DE UMA MÃE AMARGURADA

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Wed, 08 Apr 2015 20:21:00 +0000

Disseram-me, criança

Que teu coração não bate

Estático feito rocha

Não bate, o teu coração

Diante de tal sentença

Sinto-te dentro de mim

Invade-me uma tristeza imensa

Uma amargura sem fim

Que será de ti, minha criança?

Posso manter a esperança

De te ter vivo em mim?

Que será de mim sem você?

Serei capaz de aguentar

Uma dor tamanha, assim?

CARTA PARA UM AMOR LATENTE

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sun, 05 Apr 2015 17:57:00 +0000

Não faz tempo que te conheço

Vi-te passear outro dia

Criei por ti exímio apreço

Entorpecido fiquei

Perdi-me em devaneio

E com receio nem sequer me aproximei

Perdi um dia inteiro, entristecido

Vi, de longe, tua polidez

Quase me esqueço

Do pobre homem que sou:

Assimétrico adereço,

Intrépido sonhador

Quem dera eu fosse sagaz como você

Perspicaz em toda minha candidez

Mas o amor é algoz, querida

É fera feroz a destilar acidez

Resta-me ser condescendente

Enxergar-te-ei, sempre

De forma esp(a/e)cial

E manterei eternamente

— mais do que o normal —

Esse amor oculto,

Latente,

Abissal.

CAMPO MINADO

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Fri, 03 Apr 2015 00:57:00 +0000

Minha farda manchada

Não marcha sozinha

— desacompanhada —

Levo comigo a pólvora e o isqueiro

Acendo pavios em barris cheios

De gente dinamitada

Minha bota rasgada

Não recua um só passo

— não admito o fracasso —

Avanço sobre o território inimigo

Sobre minas, ignoro o perigo

De qualquer estilhaço

Minha arma carregada

Não disparará uma só bala

— minha munição é a fala —

E voltarei da guerra com a espada limpa

Sobre os restos mortais de quem grita

Em trajes de gala.

E se eu lançar minha granada

Não será por grana

Não será por nada

Nem será por fama

Que será lançada.

BIGAMIA

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Mon, 30 Mar 2015 22:59:00 +0000

Somos bígamos por natureza

Bígamos de coração

A nos relacionar

— senão —

Com o amor e o ódio

Com a estupidez e a razão

Com o trabalho e o ócio

Com a frieza e a emoção

Com a lucidez e o ópio,

Com o desprezo e a compaixão

Somos bígamos, amor

Bígamos de coração.