Outro Portugal

Gestos & Fragmentos - Ensaio sobre os militares e o poder - EDUDARDO LOURENÇO

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Mon, 03 May 2021 17:09:00 +0000

"Gestos & Fragmentos - Ensaio sobre os militares e o poder"

De Alberto Seixas Santos, com Otelo Saraiva de Carvalho, EDUARDO LOURENÇO, Robert Kramer, Portugal, 1982 – 90 min.

“(…) Gestos & Fragmentos [é] a mais poderosa figura de luto que nos ficou da Revolução de Abril. O filme assenta em três entrevistas: uma com Otelo Saraiva de Carvalho, o estratega do 25 de Abril, que evoluiu vertiginosamente, nos anos 74-75 dum socialismo moderado para a extrema esquerda mas radical; outra com Robert Kramer, o cineasta norte-americano que vivera em Portugal esses anos, ao lado dos grupos mais extremistas; a terceira com Eduardo Lourenço, o nosso intelectual de maior prestígio que sempre se distanciou de compromissos políticos ou de análises esquerdistas. Seixas Santos jogou subtilmente com as contradições de cada um deles (décor burguês da casa em que Otelo ainda faz inflamados discursos, a paisagem rural da aldeia natal de Eduardo Lourenço, os ícones da esquerda sobrepondo-se à raiva de Robert Kramer e sublinhando-lhe a estraneidade) e com a contradição abissal de todos aqueles gestos, uns como outros inscritos numa sublinhada nostalgia. [Com Brandos Costumes, este filme é] o mais denso retrato fílmico que nos ficou dos anos 70 portugueses (…)” (João Bénard da Costa in Alberto Seixas Santos, Cinemateca Portuguesa-Museu do Cinema, 2016).

https://www.youtube.com/watch?v=o6gurgCRApQ

Eduardo Lourenço, "Heterodoxia"(s)

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Sat, 01 May 2021 20:00:00 +0000

Regresso Sem Fim Com Eduardo Lourenço

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Fri, 16 Apr 2021 17:33:00 +0000

Regresso Sem Fim Com Eduardo Lourenço: 'Regresso Sem Fim' é um documentário autobiográfico protagonizado por uma das maiores figuras da cultura portuguesa: Eduardo Lourenço. Pelos 88 anos,

"VOZES DO PENSAMENTO" e o "25 de Abril", por Isabel Rosete

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Sun, 11 Apr 2021 20:21:00 +0000

Minhas Senhoras e meus Senhores,

Desculpem a minha ignorância: iremos comemorar que/qual "25 de Abril", face ao estado nacional vigente?

- Os discursos demagógicos repetidos, ano após ano?; - as paradas militares sempre iguais a si mesmas, tais como as pompas e as circunstâncias?; - a farsa da "Democracia"?; A erosão da “ Democracia”?; - a injustiça dos mega-processos-crime mediáticos?; - a desigualdade abissal entre as classes sociais?; - a pobreza dos muitos pobres e a riqueza dos poucos ricos?; - o desemprego crescente?; - a retirada dos direitos dos que trabalham, depois de terem sido adquiridos?; - a crise sanitária, económica, social, cultural e educacional?; - os cravos já murchos e sem cor?; - as recordações das promessas não cumpridas?; - o declínio visível do Povo português?; - a ausência da noção de "Pátria" que não é "Mátria"?

Se assim for, eu não comemorarei o "25 de Abril"! Não nos alimentados nem crescemos à sombra de símbolos!

Isabel Rosete

Encontro da Fundação 2014 "Presente no Futuro" - Liberdade em Portugal

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Sat, 03 Apr 2021 21:12:00 +0000

"VOZES DO PENSAMENTO" e o "25 de Abril", por Isabel Rosete

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Sat, 03 Apr 2021 19:55:00 +0000

"VOZES DO PENSAMENTO" e o "25 de Abril", por Isabel Rosete

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Sat, 03 Apr 2021 19:53:00 +0000

Coronavirus: How to Nurture Relationships in Self-isolation - Live Teach...

noreply@blogger.com (Paulo Borges) — Fri, 17 Apr 2020 09:12:00 +0000

"DA ARTE E DO ARTISTA", por Isabel Rosete

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Sat, 04 Apr 2020 18:24:00 +0000

Porque as ARTES e as LETRAS ALIMENTAM o ESPÍRITO, FORTALECEM a ALMA e o CORPO contra a MONOTONIA PANDÉMICA - Da NECESSIDADE do apoio NACIONAL à CULTURA PORTUGUESA!

Isabel Rosete

BIRD Magazine: DO RUÍDO E DO SILÊNCIO, por Isabel Rosete

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Tue, 11 Oct 2016 15:33:00 +0000

BIRD Magazine: DO RUÍDO E DO SILÊNCIO: «Ah, o silêncio torna-se ainda mais profundo, e uma vez mais o meu coração se dilata; espanta-se com a verdade nova, ele próprio fica sem ...

BIRD Magazine: «A POESIA E AS “VOZES DO MEU PENSAMENTO”»

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Tue, 30 Aug 2016 14:41:00 +0000

BIRD Magazine: «A POESIA E AS “VOZES DO MEU PENSAMENTO”»: ISABEL ROSETE Reunimo-nos, por vezes, para celebrar a Poesia: aquando do lançamento de um livro da nossa autoria; aquando da homenagem ...

"PALAVRAS E REVOLUÇÕES", por sabel Rosete

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Thu, 25 Aug 2016 17:46:00 +0000

"DA ARTE E DO ARTISTA", por Isabel Rosete

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Tue, 23 Aug 2016 03:05:00 +0000

«AS VOZES DA FILOSOFIA E DA POESIA, DAS ARTES, AS MINHAS E AS DE ALGUNS OUTROS (poucos, infelizmente), NUNCA SE CALAM! SEMPRE DIZEM A VERDADE/REALIDADE QUE, À SUPOSTA NORMALIDADE E AO DITO POLITICAMENTE CORRECTO, NÃO CONVÉM.
VIVA A "ANORMALIDADE"! VIVA A SAUDÁVEL "LOUCURA" DA RAZÃO DESPERTA!»
Isabel Rosete

BIRD Magazine: TÓPICAS DO TEMPO, por Isabel Rosete e IR [1]

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Mon, 18 Jul 2016 14:23:00 +0000

BIRD Magazine: TÓPICAS DO TEMPO, por Isabel Rosete e IR [1]: ISABEL ROSETE Cogitar, estar, vaguear… ou, simplesmente, vacilar entre o amargo de boca do fel e o doce do mel, são estádios existencia...

Isabel Rosete

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Sat, 23 Apr 2016 00:45:00 +0000

Eu, Isabel Rosete, apresentando o meu livro "FLUXOS DA MEMÓRIA" no Instituto de Ciência do Som e Bioterapias - Lisboa, 16/04/2016 - a convite da Drª Danuia Pereira Leite, a quem muito agradeço, assim como a todos os presentes neste evento e a todos os visualizadores deste vídeo realizado pelo Dr. Jorge Rosa.
Saudações filosófico-poéticas,
Isabel Rosete

BIRD Magazine: CELEBRANDO OS 100 ANOS DO NASCIMENTO DE VERGÍLIO F...

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Mon, 04 Apr 2016 15:11:00 +0000

BIRD Magazine: CELEBRANDO OS 100 ANOS DO NASCIMENTO DE VERGÍLIO F...: «No momento exacto em que o projecto romanesco nacional, como eco do único projecto social e historicamente significante, tentava dissolve...

noreply@blogger.com (ethel) — Wed, 10 Oct 2012 07:31:00 +0000

Durante anos ouvi a mesma história da boca da minha mãe, sempre que eu reclamava da vida. Uma família judia de pais, avós, filhos, tios, primos e irmãos, viveu durante anos numa cave até serem encontrados. A comida era escassa, por vezes não havendo senão um pão para partilhar. Do lado de fora, perdido na sua ignorância o homem perseguia o seu semelhante. Do lado de dentro o medo era companhia co

ntinuada. Ana, a filha mais nova fez aniversário. A família fez uma roda, partilhou o pão, dançou e celebrou a vida.

Tento sair do espaço 3 por 4 que desenho no dia a dia, na ilusão de que este é o meu território seguro. Tento que o mundo não seja uma fotocópia a preto e branco, redutora da minha existência. Só consigo quando estou presente ao outro. E outro é sempre tão importante quanto eu - porque sem ele pouco de mim sobraria.

Por isso celebro a minha vida, num momento tão difícil - esse onde descubro o intervalo da minha existência.

noreply@blogger.com (ethel) — Sat, 28 Jul 2012 11:52:00 +0000

Quando a árvore descansa

Da tempestade.

Meu homem sai para o mar

Salga seu corpo

floresce em mim

Na vila onde nasci, os pescadores cantavam enquanto puxavam a rede.

No equinócio de Março, o mar dançava todos os dias. As sereias descansavam e os homens ficavam a salvo. As esposas agradecidas, bordavam as ondas até o sol cansar e deixar a noite tomar seu lugar.

Nas noites quentes os filhos eram semeados com amor. Do mar vinha o peixe, do campo, o arroz a decorar o prato. Da vizinha do lado, o sorriso e um bom dia a dar conta da vida.

Na vila onde nasci, os olhos viam na noite escura. Abrigavam no corpo todos os corpos. Abraçavam até que o coração encontrasse o de todos e desenhasse um sorriso no rosto.

Na vila onde nasci, um dia, um homem perdido de dor, incendiou-nos o corpo.

Nada restou, do lugar, onde vivi, senão a canção que a eternizou.

Venho de longe, de um mar que desconheço

Onde o homem mata tudo que nasce

Os beijos são veneno

E os abraços faca afiada

Que febre é a tua, amor

Que não te reconheço

Venho de uma terra perdida

Morta de morte matada

Seca, sem água

Vermelha de sangue

Que febre é a tua , amor

Que te perco

Os meninos vivem na rua

Abandonados,

Os homens

Sozinhos, sem casa

Morrem de frio e fome

O sangue desenha o chão

Do animal assassinado.

Venho de uma terra perdida

Que me envenenou a vida

Na vila onde nasci,

um homem perdido de dor,

incendiou a vida.

Na cidade onde vivo,

há listas negras

de pobres endividados.

Ninguém vê na noite escura.

Nem semeia o amor suado.

Nesta cidade de luto,

os homens do povo

Vagueiam perdidos na rua.

De dia e noite, reza o verbo

Do débito e do crédito

E por mais que se pague

Continuamos devendo.

De onde vens amor

Que te perco!

Quando a tempestade

Seguir caminho

E a árvore puder descansar

Vou deixar que o homem

Salgue meu corpo

Até que ele seja de novo semente

noreply@blogger.com (MJC) — Sun, 29 Jan 2012 00:36:00 +0000

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Wed, 26 Oct 2011 06:04:00 +0000

Benjamin

noreply@blogger.com (ethel) — Mon, 02 May 2011 14:43:00 +0000

Na partida, Benjamin avisou-me que teríamos de fazer uma paragem. Perguntei onde e porquê, mas Benjamin pediu-me paciência.

- Há coisas que não se explicam, Hannah...

O nosso destino era vago: alcançarmos o Extremo Oriente. Vi homens baixos, vi outros tão altos que mal lhes reconheci o contorno da cabeça. Dormi debaixo de árvores gigantes que me abrigaram nas noites chuvosas. Sem pressa, deixei que o corpo se adaptasse ao calor húmido da floresta e ao ar rarefeito das montanhas. Acompanhei o sol, e a noite foi sendo sempre noite no meu corpo viajante. Alguns dos nossos companheiros ficaram em Goa, outros seguiram caminho para oeste. Eu e Benjamin, continuámos a caminhar para leste.

Benjamin acordou cedo. Retirou da mochila um pião rendado, em prata.
- O que é isso, Ben?
- É a encomenda que tenho de entregar...
Já tinha esquecido. Há tantos meses a viajar, só agora dei conta que o meu amigo limpava a peça todas as manhãs.

Lembro-me do pião que o meu pai me deu, num passe de mágica rodopiava, ganhava velocidade. Da pequena peça de madeira só vislumbrava o tempo que voava. Uma bruma fina envolvia o brinquedo que parecia imóvel, centrado em si mesmo. Depois, cansado, cambaleava como se estivesse bêbado, acabando por cair tombado de lado.

Memórias que o tempo roubou e tu, Benjamin acabas de me devolver.
- Ben, lembras do dreidel*?
- Em cada face uma letra do alfabeto hebraico: Nun, Gimmel, Heh and Shin...
- "Nes Gadol Hayah Sham" ("Um grande Milagre Aconteceu")...

Benjamin é meu amigo infância. Na escola aprendemos a ler, cantámos as letras do alfabeto hebraico, uma a uma a formarem palavras encantadas. Na escola, cantou comigo no Pessah* - Ma Nishtaná halaila hazé micol haleilot? (Porque esta noite não é em nada igual a todas as outras noites?).

- Lembras, Ben? Hailala hazé...

Depois da escola primária, mudei de cidade, cresci longe de Ben. O yiddish foi sendo esquecido e do hebraico só sei escrever o meu nome: הַנְנַה
Um pequeno pião de prata lembrou-me criança.
- Isto é um pião estranho, Ben...
Benjamin sorriu.
- Nem tudo que parece é, Hannah.

Continuámos a viajar, agora junto ao mar. Em cada aldeia, um novo peixe. Nossa pele mudou de cor. Meu corpo salgou no corpo de Benjamin. Semente de um novo amor.
- Por onde me levas, Ben?
Silencioso, Benjamin calava meus lábios na sua boca sempre entreaberta.
À noite casavamos as nossas vontades. De manhã, ríamos delas.
- Para onde vamos, Ben?
- Sempre a oriente, Hannah...
Quando o corpo está apaixonado pede o corpo do amado. Sem ele, parece morrer. Com ele encontra a morte, feliz, num breve e longo instante.

O dia encontrava a noite. A noite amanhecia. Benjamin, todas as manhãs, delicadamente limpava o pião de prata. Quinze minutos diários, focados na renda fina.
- Que pião é esse, Ben?
- Em breve, Hannah, vais saber. Quando a hora for hora...
Benjamin nunca teve pressa com nada. Quando dança, rodopia, sempre centrado no eixo. Quando pára, tomba devagar.

Um longo abraço marcou o reencontro com Leo, nosso companheiro de viagem.
- Como vieste aqui parar, se seguiste para ocidente? - perguntei
- Fiz um desvio e outro, pelo caminho. Perdi-me, encontrei-me. Entre um e outro, parei...
Os meus amigos sempre foram assim. Entre o sim e o não … existem.

Com Leo, fomos ficando na aldeia à beira-mar. De madrugada, acordavam e partiam com os pescadores. À tarde, regressavam com o jantar. Cansado Ben, salgava meu corpo, lentamente.

- Está na hora de partir, Hannah...
- Quando?
- Amanhã. Não leves nada contigo, a não ser a roupa que trazes vestida. Uma mochila leve, com um pequeno agasalho...
- Mas o que faço com o resto?
- Dá a quem precisa, Hannah. Alivia o peso. Não precisas de mais nada, senão do teu corpo leve.
Contrariada, deixei minha mala de viagem. Nela, meus sapatos novos, livros e roupas usadas. Enrolei meu diário velho no casaco que guardei na mochila.
- Hannah, o que viveste está desenhado no teu corpo...
- Tenho medo de esquecer, Ben.
Nessa noite, adormecemos abraçados. Senti seu coração, ritmado com o meu. Um ar morno, manso, viajou entre as nossas bocas.
Antes do sol nascer, despedimo-nos de Leo. Um abraço prolongado, silencioso, marcou o nosso adeus.

Antes, Ben afagou de novo o pião. Desta vez, enrolou-o cuidadosamente num longo pano de linho branco. Deu voltas e voltas, até que o pião deixasse de ser a peça de prata rendada e não fosse mais que uma trouxa de pano. Em seguida, guardou-o na sua velha mochila.
- É esta a tua única bagagem, querido?
- Sim, Hannah...
Sei quando Ben não quer falar. Aprendi com ele a gostar de cada intervalo pausado, dar espaço a todos ruídos, encontrar o som do vento, identificar o canto diferenciado de cada pássaro, ou simplesmente ouvir o som mudo do silêncio que se alonga no outro.

Caminhámos calados, passo a passo, entre aldeias. Caminhámos de mãos dadas, sem nunca nos tocarmos. Ben seguia ao meu lado, tranquilo. Uma paz estranha tomou conta de mim.
Poucas semanas antes, soube do falecimento da minha avó. Meu coração ficou pequeno. Apertado, encontrou a dor. Chorei de mansinho, junto com a noite - toda a noite. De manhã entreguei ao mar a saudade que sinto dela. Desembocou no oceano, espalhou-se por todos os mares, encontrou outras águas, doces e salgadas, irrigou o campo, semeou a terra. Até já, avó.

O sol disse adeus antes do anoitecer.
- Vamos descansar. Ainda temos umas horas de caminho.
Ben sentou-se em cima de um pedaço de pedra. Eu sentei-me no chão, junto a ele. Com a cabeça em seu colo adormeci.
- Acorda, Hannah. Temos de seguir...
Em que instante mudamos? Uma dor estranha aparece no peito, como uma flor que desabrocha, a mesma que nos acolhe quando nascemos. Quantas vezes mudamos, antes de morrermos?

Quanto mais rápido rodopia o pião, mais imóvel parece ao nosso olhar.
- Ben, para onde nos levas? - perguntou meu coração baixinho. Uma nova flor desabrochava em meu peito.
- Para um lugar sem nome, que te acolhe sem nada te perguntar. - respondeu-me, sem falar.
Já passava da meia-noite quando chegámos a esse lugar, que nada pergunta, nem quer saber. Onde a lua nasce e volta a nascer, todas as noites. Dia após dia.

Não me lembro se vi alguém. A aldeia é pequena. O chão de terra batida, vermelho. As casas pequenas, brancas. Em todas, chega-se à sala depois de descermos três degraus. Parece que nunca saímos do mesmo lugar. Como o pião, veloz. Imóvel.

Benjamin entrou em três casas. De cada uma trouxe uma coisa. Na primeira, um cobertor, na segunda duas tigelas de arroz, na terceira ervas para o chá. Convidou-me a entrar na quarta casa da vila.
- Descansa agora, Hannah. Vou ter de sair.

Quieta, vi Benjamin abrir a mochila, e tirar a trouxa branca de linho. Antes de sair, abraçou-me carinhosamente. Calou meus anseios em seus lábios. Doce, cantou baixinho, Ma Nishtaná halaila hazé micol haleilot...
- Até já, pequena Hannah...

Cansada, adormeci sem nada questionar. Meu corpo colava ao colchão de algodão. Um tapete vermelho, cobria o chão do ar fresco da noite. No ar, o cheiro da madrugada. Meu corpo cansado, fugia da dor anunciada. Não me lembro da cor do céu. Sei das estrelas a dançar de par em par. Não me lembro de nada até aquela manhã, quando acordei quase sem ar. Uma flor nascia no ventre, teimava em desabrochar. Com medo, eu não permitia.
Saí de casa, apressada.

- Ben, qual foi a casa que te abrigou nesta noite que não regressaste ao corpo da mulher amada?
Como resposta, um silêncio profundo pesou no meu corpo.
- Ben! - perguntei sem descanso, numa terra que nada questionava, sequer se importava em saber a resposta.

Uma nuvem branca, saía da chaminé da casa que nos deu de comer: a casa do meio.
Corri, sem pensar. Em algum lugar do meu ser, eu sabia a resposta. Essa que adivinhei desde o primeiro dia da nossa viagem. Alcançar o extremo oriente, era o nosso destino.

Onde fica o extremo do nada? Caminhámos, sem destino sabendo dele, desde que partimos. Onde fica a chegada, se não existe o fim? Se nada existe, explica-me esta dor que dilareça o meu peito, Ben!

A casa tinha a porta aberta. Três degraus levam o visitante à sala. Cheira ao ar manso, morno da boca de Ben. O vento entra e faz rodar um pião de prata rendada. O pião espalha pelo ar, um pó branco, fino, formando uma nuvem branca, por toda a sala. A mesma que vi sair da chaminé.
Aspiro o ar. “Nes Gadol Hayah Sham”

- Ben! - meus olhos choram, meu corpo treme entre a alegria e a tristeza, canto:

Esperei-te em silêncio,
num recanto qualquer
da minha existência
Esperei sem descanso

tantos abraços dei
enquanto partias
beijos vencidos
na despedida

fosses tu de pedra
inventava o amor eterno
esse que o tempo gasta
sem que os olhos vejam

Divino é o pó
em que tornas ao mundo
na terra, no ar, nos oceanos
Multiplicas-te em todos
em cada um

Esperei-te em silêncio
num recanto qualquer
No meu corpo salgado

Estás em tudo e em todos
Eterno é o teu descanso
Até sempre, Benjamin.

* Dreidel - (Yiddish; sevivon em hebraico) é um pequeno pião quadrado comumente dados as crianças durante Hanukkah (festa que dura oito dias e comemora a reedificacão do templo de Jerusalem feita por Judas Macabeu).

* Pessach - também conhecida como Páscoa judaica celebra e recorda a libertação do povo de Israel do Egito, conforme narrado no livro de Shemot (Êxodo).

noreply@blogger.com (ethel) — Tue, 26 Apr 2011 07:31:00 +0000

quando o nosso olhar
vazio, procurar o tempo
serei tua noite quente

estarei contigo na despedida
no despertar, entre o que sou

Obsoleto...

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 20 Apr 2011 17:02:00 +0000

PENSAR ABRIL II

noreply@blogger.com (Isabel Rosete) — Thu, 14 Apr 2011 19:03:00 +0000

Trinta e sete anos passados.
Restam-nos as memórias
Dos horrores da guerra,
De uma sociedade que,
Em nome dos cravos vermelhos,
Um dia, ousou gritar:
Liberdade.

Liberdade:
Qual palavra de ordem
Que fez cair um regime
Eternamente enraizado.

Liberdade:
Qual palavra de ordem
Que arrancou,
Com todas as armas,
A tirania aos pretensos opressores
De um poder adulterado.

Liberdade:
O sinal do dizer aberto,
Há muito ocultado,
Pelo véu da falsa ordem,
Há muito camuflado,
Sob a tríade
Deus, Pátria, e Família.

Liberdade:
O sinal do dizer aberto,
Há muito velado,
Nos meandros da paupérrima Cultura
De um Povo
Que convinha manter calado.

Calado? Sim, calado!
Em nome da ausência
Do espírito crítico,
Das mentes despertas
E do pensar astuto.

Trinta e sete anos passados
E aqui estamos nós,
Quiçá, em uníssono,
A comemorar,
Com milhares de cravos vermelhos,
O grande acontecimento da Liberdade.

Isabel Rosete

Receita dos bons alunos: atenção às aulas e meditação - Educação - Notícia - VEJA.com

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 13 Apr 2011 23:54:00 +0000

"No condado de Essex, a técnica ganhou tanta polularidade que o governo decidiu investir cerca de 20.000 libras (aproximadamente 51.000 reais) no programa de meditação e yoga das escolas locais. Além da aprender posições do yoga e técnicas de meditação, os alunos aprendem também técnicas de respiração, que ajudam no realxamento e na concentração durante as aulas. "

Receita dos bons alunos: atenção às aulas e meditação - Educação - Notícia - VEJA.com