Sueños a Pila

"If the river was Whiskey" de Spin Doctors

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Fri, 17 May 2013 16:00:02 PDT

11 disparadores del nuevo disco de los Spin Doctors. Aclaración: El "sonido doctor" es parte de mis 90. Todo remite allí: Turn it upside down.

Bluesy
Pegadizo
Eric Schenkman: virtuosismo puro, riff y solos implacables. Tiene espacio en estas canciones.
Potente
Esta nueva/vieja versión de "About a Train" rankea entre los mejores temas de su carrera
Lo funky y lo clásico siguen ahí aunque esta vez con toques bluseros
Sonido refrescante. Nada forzado.
La base está = Aaron Comess y Mark White
Su disco más parejo: Traction Blues, What my love?, The Drop, Sweetest Portion, About...
Chris Barron tiene una de las voces más particulares y bellas del rock & roll
De nuevo: la guitarra

El Miedo

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Wed, 15 May 2013 19:19:24 PDT

Hace algunos años habitaba un departamento en el centro de Córdoba. Sin televisor, sin computadora; vivía más cerca de lo que nunca he vivido de mi mismo.

Una noche, después de escuchar "Cucuruchos en la frente" y antes de irme a dormir, me recuerdo sentado frente al único gran ventanal mirando la oscuridad desde un piso 7 -y la ciudad luminosa debajo-.
En sólo un segundo y por esas cosas menos explicables que inesperadas, me invadió el miedo. ¿Miedo a qué?, ¿miedo de qué?...no podría precisarlo. Sólo recuerdo que decidí bajar los 7 pisos en ascensor, salir afuera y sentarme en unos bancos de cemento de una plaza dentro del complejo donde vivía. Y allí, con el aire fresco en la cara, con una mirada mucho más plana y mundana, luego de un par de minutos, me tranquilicé. Llevaba conmigo una libreta pequeña que usaba para hacer anotaciones "al paso". Aquella noche escribí una frase de 7 palabras que ratifico día tras día; que repaso aún hoy noche tras noche. 7 palabras que tienen mucho de simpleza y todo de verdad. Después de poco más de 30 minutos subí los 7 pisos, entré en aquel monoambiente, cerré con llave y traba la puerta, luego cerré también la persiana americana para desconectarme, dejé la luz del baño encendida y me acosté a dormir. Me dormí tarde, cerca de las 2 de la mañana. Escuché cada ruido de mis vecinos, cada sonido proveniente de la calle, cada chasquido imperceptible de la misma vieja construcción que me albergaba. Aquella noche descubrí también como los silencios se intercalaban cada vez con más asiduidad entre los ruidos hasta la llegada del sueño.

Los silencios formarán parte de otro tema.

Aquella noche dejó registrada y flotando en mí las 7 palabras que aparecen cada vez que la oscuridad densa se acerca, cada vez que los miedos conscientes o inconscientes sobrevuelan mi psiquis, cada vez que bajan las luces.. Entonces aparecen esas 7 palabras que repito y repetiré como un mantra, como una frase contra todo el terror de este mundo.
Aquella noche escribí...

Lucas Martí y su Rompehielos

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Mon, 29 Apr 2013 05:22:16 PDT

Hace bastante tiempo que escucho a Lucas Martí. Lo primero que escuché de él fue "Otro Rosa" de "A Tirador Láser", y de ahí para adelante compré cada disco editado. Hace poco sacó un nuevo tema de su próximo disco -aún sin fecha pero que se editará en 2013-. El tema se llama "Rompehielos" y tiene un sonido un tanto más ochentoso, un poco más oscuro y melancólico (la pérdida entendida desde otra perspectiva), pero en sí es un tema liberador (sino escuchar el segundo "estribillo" cuando canta el "...liberarnos...") Si eso no es libertad, no sé que es la libertad.

Párrafo aparte para la letra; una de las que más me han impactado. ¿Coinciden?

"Caen los maestros como vos, se sabe que también caerá este sol / Cómo sujetarse cuando ves que nada es resistible a perecer. / Algo nos motiva a sostener y hacer como si el final quisiera coronarnos / Hombres como chispas al anochecer guardan un camino para luego liberarnos..."

"Tercer y último acto de noción" -el disco anterior de 2012- tiene 12 canciones en un plano más electrónico, aunque sin saturar, muy sutil, canciones que penetran de a poco y que van transformándose con cada escucha, van mutando para no irse nunca más del inconsciente colectivo personal de cada oyente.

"Rompehielos" es de lo mejor que haya publicado a la fecha, y eso que su estándar es uno de los más altos del rock nacional.

Acá va:

Repensando Sueños a Pila

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Fri, 26 Apr 2013 19:03:21 PDT

Hace tiempo que vengo pensando en darle otro enfoque a Sueños a Pila. Una posibilidad era escribir sólo prosa y poesía propia, pero no. La prosa y poesía estarán principalmente pero le daré además un toque más personal y sobre todo desestructurado. Lo siento muy serio. Así que pondré más cuestiones personales sin la solemnidad con la que las venía publicando. Y cambiaré algunas formas en la redacción de las mismas. Ponerle más sangre, la misma pasión. Una nueva etapa. Un refresh.
Habrá textos profundos porque son los que más disfruto, pero no sólo eso. Estarán los otros, los que hacen al día a día, esos un tanto más impulsivos y crudos.
Así que los invitó a todos a una nueva etapa de Sueños a Pila.

"Cambiar, porque vivir es cambiar (en cualquier foto vieja lo verás...)"

Cuando te tapa la lluvia

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Sat, 20 Apr 2013 06:20:01 PDT

Cuando la lluvia te tapa no vale cerrar los ojos,
dejar de sentir el vértigo, soltar amarras.
Cuando la lluvia te tapa no vale rifar alegrías,
quemar horas a escondidas, quedarse callado.
No es bueno lustrar las penas con miedos intermitentes
o enjuagar los recuerdos mirando para atrás, vista perdida.
Cuando la lluvia te tapa de poco sirve llorar
si no hay como identificar las lágrimas.
De poco sirve la angustia,
pastillas, rencores o insomnio.

Cuando la lluvia te tapa hay que salir a flote
gritarle en la cara al tiempo.
Hay que levantar cabeza,
creer en lo imposible, exprimir los minutos
y nunca esconderse.
Cuando la lluvia te tapa, amigo
es preferible respirar profundo y abrir bien los ojos;
es uno de los momentos vitales más intensos
y no sabemos
el tiempo que nos llevará seguir vivos.

Y tarde o temprano, la lluvia te tapa;
así que hay que aprender a respirar bajo el agua.

Depeche Mode - Delta Machine

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Sun, 07 Apr 2013 13:26:20 PDT

Para quienes piensen que el tiempo desgasta, envejece, cierra puertas...para quienes crean que el paso de los años genera pasos en falso, retrocesos y decadencia, puedo afirmarles que están equivocados. Hoy, más de 30 años después de aquel comienzo analógico y "pasajero", Depeche Mode está de vuelta con "Delta Machine"; uno de sus mejores discos. Por actitud, por rudeza sutil, agresividad, por minimalismo electrónico con tracción a sangre y sobre todo por grandes canciones por delante de su tiempo -con un Martin Gore inspiradísimo letrística y musicalmente-, estos señores vuelven a darle un cachetazo a los agoreros que creen que la gente, las bandas, el mundo envejece. Sépanlo: están equivocados; simplemente cambian.

"Delta Machine" abre con "Welcome to my world"; explosiones rítmicas y melodiosas y un estribillo memorable. La voz de Gahan ocupa casi todo. Cuando el primer track del disco te pone la piel de gallina es porque ya te ganó la batalla. "Angel" raspa, predica, suena potente (a la "Songs of Faith & Devotion") "Heaven" es finísimo, letal, emotivo. Un piano, una guitarra, algo de electrónica y LA voz. "Secret to the end" tiene algo de "Ultra" y "Sister of night"; primer tema de Gahan. "My little universe" es intimidad pura, juegos sintetizados siempre a punto de estallar. "Slow" es lo mejor del thecno-blues para las masas. El riff de Gore es lo mas cercano que estaremos del Mississippi mientras escuchemos esta banda: "I don't need a race in my bed, the speed's in my heart and the speed's in my head, instead..." "Broken" -segunda entrega de Gahan- es pura oscuridad ochentosa en pleno 2013. Huele a "Music for the Masses" y "Violator" por todas partes. "The child inside" es una balada conmovedora. Martin Gore comanda la batuta a puro sentimiento. "Soft touch/Raw nerve" es rockera y machacante. Gahan se disfraza de Elvis y le queda bárbaro. "Should be higher" suena oscura, densa, plástica. Gahan -quien la escribió- alcanza un registro altísimo, juega con el falsete, y sigue adelante. Y claro, el existencialismo sigue ahí, como siempre: "Your lies are more attractive than the truth..." Siguiente: cuando en una entrevista Martin Gore hablaba de un mix entre "Violator" y "Songs of faith and devotion" seguramente este tema estaba en su cabeza: la electrónica mas perfecta; "Alone". "Soothe my soul" es bien sexual, con todos los tips del mejor Depeche Mode de principio de los 90. El contrapunto vocal de Gahan/Gore exalta aún más el estribillo. "Goodbye" es de lo mejor que hayan grabado: un riff que circa "I feel you" aunque más blusero arropado de coros y sintetizadores, .

La trilogía de Hillier se ha completado con creces con "Delta Machine" El más puro Depeche Mode desde "Violator" está aquí (quizá Flood tenga mucho que ver también con este sonido) Electrónica inmaculada, canciones memorables, oscuras, emotivas y poderosas. Música para las masas y para el día después: "Delta Machine"

Luna azul: Carta de un Asesino

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Mon, 15 Apr 2013 10:48:03 PDT

Este texto debería ser ficción.

El techo se cae a pedazos, desde un intersticio roto entra una luz azul, una luz descuidada que se filtra y llega donde estoy. ¿Donde estoy? Sentado, sólo, pensando, limpiando el revolver para disparar. Listo para hacerla añicos.
Algo que me gustaría aclarar: odio las armas, pero entiendo que a veces es necesario hacer un disparo. Un par de disparos -aunque sea al aire- en toda tu vida, como todo, se vuelven imprescindibles. Y hoy es el día, no podría ser otro. Es hoy por la luz de la luna, es hoy porque el teléfono no ha sonado en todo el día, es hoy porque siempre es hoy y no puede ser de otra forma.
Así que aquí estoy: techo agujereado, gamuza en mano, lustrando un revolver, con un rayo de luz azul colándose que hace el momento aún más majestuoso.
¿Por que necesito dispararle? Bueno, la historia es larga, pero seré breve: no tengo nada que perder, ya lo perdí todo; debo entender que la vida no es simplemente estar vivo, la vida es otra cosa. Y sobre todo porque quiero bajar más, quiero descender a las profundidades, ver que hay entre tanta basura; ver donde se aloja la vida en lo más profundo de la miseria. Por eso quiero dispararle.
Así que me voy, arma en mano, cigarrillos en el bolsillo, sonrisa en la cara, mirada lejana. Me voy a buscarla. Primero le voy a gritar lo que pienso hacer, no puedo pedirle que entienda, sólo que sienta que es estar vivo. Quizá no pase de un susto, puede que sea una tragedia. El tiempo lo dirá.

Willie dejó el texto sobre mi mesa un par de noches atrás. Partió luego. Sé que el texto es ficción y forma parte de sus "Cuadernos de luna azul", pero cuando pasaron casi 2 días y no llegaba, la duda comenzó a ganar terreno.
Finalmente volvió. Su piel estaba azulada, su mirada denotaba felicidad. Cuando me vio me dijo: "Volví, ¿escuchaste algún ruido anoche arriba del techo?" Le dije que no.
"La luna chorreaba sangre azul" me dijo mientras subía a su altillo.

El Punto F

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Sat, 26 Jan 2013 04:11:33 PST

Estoy sentado en el living de mi casa; una casa antigua de techos altos, amplia. Tengo el ventanal de una puerta no menos antigua que da a la calle abierto mientras trabajo. La idea era que entre una leve brisa, pero algo más fue lo que ingresó. Es lunes por la mañana; lunes de una mañana de enero tranquila y soleada. No hace demasiado calor, no hay humedad, algo inusual para esta ciudad en días de enero. Mi cabeza, mientras, divaga por diferentes temas/problemas/situaciones laborales y personales con la rapidez que sólo los pensamientos pueden lograr. Pragmatismos vagos, mapas mentales, abstracciones. El momento en que aquello ingresa es preciso; un instante mínimo repleto de significado. Intentaré, muy probablemente en vano, describirlo:

Concentrado y con la mirada perdida en una pantalla de computadora, alcanzo primero a escuchar y luego a ver pasar lentamente por el ventanal que da a la calle a un viejo camión repartidor de bebidas generando en toda la casa y en mi particularmente, esa especie de aura llamada felicidad y el punto F estalló. ¿Un camión repartidor de bebidas es una de las tantas llaves de la felicidad? No, claro, es sólo un extraño medio por el cual alcanzamos el clímax Sólo ese golpe de realidad, sólo ese touch bastó para experimentar esa felicidad que viene metida en una millonésima de segundo, esa felicidad pasajera, mínima como concentrada en un punto.

Luego traté de preguntarme que reacción química o relación emocional/espiritual conjugaba ese instante feliz. ¿Que variables habrían actuado para que de repente todo se ilumine? Preguntas y preguntas sin sentido, imposibles de responder. La felicidad no se explica; si se puede explicar no es felicidad, es otra cosa. No somos felices por una causa; somos felices. Tampoco somos felices al no ser infelices; sino como explicar que en la primera cena luego de la muerte de un ser querido mientras la comida inunda nuestro cuerpo y sentidos aparece, de nuevo por esa millonésima de segundo, un instante superior de felicidad. Por eso la felicidad es. No estamos hablando de construir una casa, estamos hablando de algo profundo como esas estrellas que adornan estas noches de verano aquí, en el sur América del Sur. Millones de hilos, cuerdas y cuerdas que conducen a un Punto F. EL punto F que estalla y ¡voila! Tanta abstracción, tanto pragmatismo, tantos cálculos concretos destruidos por la sensación vital del paso de un camión fuera de casa o de un bocado en una triste cena. La vida tratando de justificarse en esa reacción. Como un destello, como el agua incontenible entre los dedos, como estática fugaz, como un pinchazo, como un grito o como este punto: .
No tan distinto.

Dos

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Sat, 19 Jan 2013 15:17:06 PST

Son los ojos que me vienen mirando y los ojos que miran.
Es el día y la noche, la luna y el sol.

Dos es agua, dos es fuego

es amor, asesinato y pobres dicotomías.

Son dos nubes, dos cielos,

dos caras de una misma moneda.

Vida y muerte, dios y el diablo, otra forma,

equilibrio, estar vivo y un después.

Es el sueño y la distancia

tormenta y amanecer, consecución.

Dos es ruta, es destino, movimiento;

es lluvia y elegancia.

Dos: es plural

Dos: lo que viene

Dos: otro paso

Dos...

2012 FUE

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Tue, 01 Jan 2013 10:07:04 PST

Luz, revoluciones, decepción, cansancio, extremismo, horizonte, Spinetta, ir pero no ir, nubes, tormentas, calor, miedo, amor, lucha, cabeza, presión, pasión, tweets, escribir para/por sueños, entrevistas, espaldas, manos, Chaleco, Violines, circos, juegos, canciones, deseos, insomnio, rutina, nervios, el ruido del final, gol, fotos, amigos, enemigos, envidia, tranzas, mala y buena gente, gritos, peleas, portones, pintura, sin dinero/con dinero, pujando, llantos, risas, jardín, cervezas, hamacas, poco silencio, grandes conflictos, casa vacía, trabajo, clínicas, plazas, dibujos, pañales, un año/cuatro/diez/treinta y contando, libros estancados, juguetes, músicas, superficies, luna, números, estrellas, planetas, la nada, armas sucias, poca tv, Internet, bondad, peligro, futuro...

Lo grito, cierro la puerta, el portón, lo que sea, pero acá no vuelvo...

2012 FUE

Anuario 2012 - Resumen sintético y arbitrario

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Mon, 31 Dec 2012 09:29:26 PST

No queda más que viento...

"Recuerda que la luna es sólo un cuerpo entre tus lágrimas y el vacío sideral..."
“Vacío sideral”, Luis Alberto Spinetta; 2008

Aquel 8 de febrero el mundo se hizo un poco más oscuro, menos agradable, más complejo. Yo mismo me enredo entre cosas simples, me complico en nimiedades. Será que todavía no lo creo...

Spinetta se fue pero está y estará más que nunca, "mientras la luna brille y el sol no caiga..." porque él es sinónimo de luz, música, poesía, incorruptibilidad, profundidad, inmensidad...

Buen viaje Capitán. ¡Gloria Luis!

Navidad

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Mon, 24 Dec 2012 11:25:46 PST

Willie es escritor. Eso está claro. Pero es un escritor atípico. Sus pocos amigos lo consideran brillante por más que él no muestra sus escritos casi nunca. Les dice: "Escribí un texto sobre la muerte en una aldea india en donde es tomada la muerte como vida y..." Ahhhh; Uhhhhh, Sí!... recibe como respuestas, pero nunca lee el texto completo. Esta vez creo, ha hecho una excepción conmigo. Esta vez me dijo "Escribí un texto sobre Navidad..." Yo me quedé en silencio. Willie me miró y retrucó: "¿Lo querés? Te lo regalo. Estoy cansado...vos sabrás que hacer" Claro, le dije. El texto lleva por título "Una Navidad en la luna" y dice así:

Para mí -hoy voy a escribir en primera persona porque soy un viejo cabrón que ya está volviendo de esta vida- la navidad es de noche. No concibo otra forma de navidad que no sea oscuridad, petardos estallando desde el centro de la ciudad, todos brindando, todos festejando algo -nadie sabe bien que-; todos sonriendo aunque sus miserables vidas -la tuya y la mía- estén pendiendo de un hilo cada vez más delgado.

Yo desde hace 15 años elijo apartarme; vivir en esta casa de campo sólo, a la vuelta del mundo, con mi hijo en la luna y mis mujeres vaya uno a saber donde. Tanta vida un par de décadas atrás me hicieron entender que es mejor así: sólo, aislado. Ya no quiero tener pareja, ya no quiero tener amigos cerca, estoy yo y mis 70 años acá, incrustados en este rincón del mundo escuchando de manera mucho más nítida el ruido del final.

Y con tanto tiempo de mi lado quiero aprovechar para escribir hoy sobre la extraña navidad del año 2002. Fue bastante atípica aquella navidad. Obviamente mi primer recuerdo me remonta a la tarde noche, a esa delgada linea que separa el todo de la nada, la luz de la oscuridad. De golpe se hizo de noche y me llegó un mensaje: "Papá, hoy no te voy a poder llamar, estoy complicado. Feliz Navidad" Ok pensé, mejor. No tengo ganas de hablar con nadie, ni con mi propio hijo hoy. Y me apresté a celebrar la navidad; mi navidad. Saqué una silla afuera, hacía calor, mucho calor recuerdo; la puse delante de mi casa -vivo en una perdida casa en el medio de la Pampa seca argentina; nada por aquí ni nada por allá, sólo mi casa y el viento- Puse una silla entonces en el medio de esta pampa seca que deja la piel cual lija, me busqué algo para tomar y contemplé el cielo, aquel 24 de diciembre. Contemplé el cielo y la luna claro. Y vi más allá. Vi todos aquellos años felices; traté de recordar la cara de todas mis mujeres y lo logré. Traté luego de recordar la cara de mi hijo y no pude hacerlo: no recordé su cara y sin vergüenza digo que al día de hoy sigo sin recordarla. Pero vi algo extraño esa noche: la luna estaba distinta, de un color más fosforescente. Era la misma luna claro, pero también era otra. Tomé mi telescopio, lo calibré y enfoqué una parte de la superficie lunar. Parecía haber una fiesta allí; mucha gente celebrando algo (¿navidad?) y entre ellos el enmascarado aquel, que tengo la sensación que sabía que lo estaría mirando. Se movía como expectante, a la espera de algo; miraba para la tierra de cuando en cuando. No me pregunten como, pero en un instante me di cuenta que aquel ser enmascarado (¿era una máscara de lobo?) era mi hijo y en ese mismo momento tomé mi teléfono y respondí su mensaje. El extraño ser enmascarado puso la mano en su bolsillo, sacó su teléfono y supongo leyó el mensaje. Aquella vez fue la última vez que lo vi. Al instante se perdió entre la multitud lunar y sólo volvió a aparecer en mi imaginación.

Desde aquella noche de navidad de 2002 nunca nadie más camino por la superficie lunar. Desde aquella noche, desde aquella navidad, cada año saco mi silla afuera y me gusta imaginar a la luna incrustada en la entrada de mi casa -en el centro exacto de esta pampa seca argentina- y a mi hijo con su máscara de lobo atando la luna a millones de globos para hacerla volver al medio del cielo.

Desde aquella navidad de 2002, mando una y otra vez el mismo mensaje al aire:

"Feliz Navidad"

Gracias Willie.
Feliz Navidad queridos lectores.

Uno

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Mon, 24 Dec 2012 09:07:27 PST

Uno, sólo uno;
como el infierno en que se convierte la noche,
como el día magullado por la lluvia
o la última vez que miremos al cielo.

Uno, está solo;
como el final de todas las cosas que comienzan
como el origen de la extraña euforia de la decepción
o el darse cuenta que somos, que estamos, que despertamos.

Uno, sólo uno;
el primero, el más sentido, ¿el que más añoraremos?
esa única sensación que nos llevemos de este viaje
para no volver nunca más acá.

Uno: nacimiento
Uno: lo que somos
Uno: el principio
Uno...

Ensayando con la muerte - Día de los Muertos (1)

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Mon, 24 Dec 2012 09:05:05 PST

Cada año me gusta escribir algo en el blog para el día de los muertos. Desde 2006 vengo publicando algunos textos, tomando prestadas algunas calaveritas, buscando videos sobre este día. Supongo que me gusta escribir sobre ello porque me apasionado todo lo inexplicable. Y vamos; la muerte es un estado cruelmente inanimado, soberbio, inevitable, y posee quizá uno de los imaginarios colectivos más grandes que existan en esta bendita tierra de todos los muertos, porque nadie sabe lo que sucede cuando morimos. Así que imaginamos.

Hoy quiero escribir algo en primera persona, algo real, bien mío. Acá va:

La muerte siempre está dando vueltas con distintas formas y de distinta manera por el inconsciente tuyo y mío, no hay duda de ello. En época confusas suelo pensar en la muerte como en el fin. El fin de todo; incluso del fin consciente del fin. Como cerrar los ojos y desaparecer, incluso sin tener la conciencia de desaparecer. Por los tiempos de los tiempos nunca más NADA; vacío. Llegar al fondo de ese pensamiento resultaba un ejercicio atrapante y perturbador que muchas veces prefería y prefiero no practicar. Pero siempre hay otras voces en la cabeza que ganan y pierden terreno; mi religión que me dice que CREA que hay vida más allá; hay testimonios de gente que ha vuelto de ver "LA LUZ"; están quienes creen en la reencarnación y varias, varias teorías más que condicionan nuestro imaginario. En lo que siempre más me costó y me cuesta creer es en la idea que habla de la vida más allá de la muerte. Quiero creer y pienso en ella hoy desde mis continuos insomnios pero al llegar el día me es difícil aceptarla como válida. Esto lo atribuyo a que, de todas las posibles, es la más jugada, la más extrema y sin duda la más deseada. Religiosamente se puede anclar el pensamiento de la vida después de la muerte; pero racionalmente el hecho de vivir después de morir suena, cuanto menos, alocado. Genial claro, porque estaríamos perpetuando un estado espiritual -de un espíritu que vamos construyendo a lo largo de nuestra vida- más allá del cuerpo, pero nos es algo que deja de ser alocado de pensar. Y creo -después de varias cavilaciones nocturnas- llegué a la conclusión, en este día tan cercano al Día de todos los muertos, que el problema está en pensar sobre la muerte. ¿Por qué tratar de encerrar en pensamientos y conceptos racionales a la muerte? Si la muerte es algo que es necesario "vivir", o mejor sería decir morir para quizá recién terminar de comprenderla. No hay nada más irracional que la muerte porque nos quita todo lo que tenemos y porque nos prohíbe el paso. Así que ¿por qué tratar de entender racionalmente algo que no podemos explicar?

Por eso, en este preciso instante en que estoy escribiendo esto, aquí y ahora, ya no voy a pensar en la muerte. La siento porque vive con nosotros, cercana, concluyente, siempre lista a tomar por asalto nuestra vida directa o indirectamente, pero ya no pensaré en ella. Y al no pensar las expectativas bajan. Y al bajar las expectativas nace algo; el mismo instinto de supervivencia de nuestro espíritu supongo, es quien que deja una puerta abierta hacia algo más -porque no tiene sentido que las luces permanezcan apagadas por siempre-. Un supuesto que lo llevaremos colgado con un clavo en nuestra frente hasta el último día de nuestras vidas; hasta el día después. Y el espíritu se mueve y busca en esas cosas en las que no se piensan, cosas que no vienen de la mano de la razón la mayoría de las veces. El espíritu busca respuestas en otros planos; en los mensajes que nos dejan los libros, en la música y algunos segundos sublimes, en los detalles de una pintura. Esas son las cosas que más pistas nos dan de lo que no podemos explicar. Por eso cada día me abrazo más a los libros, a las canciones, porque en ellas encuentro ese plus que se me clava en la frente -muchas veces inconsciente- que me permite seguir respirando.

Así que para los esperanzados y ansiosos hay malas noticias: casi nada sabremos concretamente de lo que hay más allá. Sólo el conmocionante ARTE nos dará ciertas certezas sobre la muerte.
Los interesados podremos buscarlas...siempre será un placer.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

esta muerte que nos acompaña

desde el alba a la noche, insomne,

sorda, como un viejo remordimiento

o un absurdo defecto. Tus ojos

serán una palabra inútil,

un grito callado, un silencio.

Así los ves cada mañana

cuando sola te inclinas

ante el espejo. Oh, amada esperanza,

aquel día sabremos, también,

que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como dejar un vicio,

como ver en el espejo

asomar un rostro muerto,

como escuchar un labio ya cerrado.

Mudos, descenderemos al abismo.

(Cesare Pavese; Vendrá la muerte y tendrá tus ojos)

Bienvenida Calavera - Día de los Muertos (2)

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Mon, 24 Dec 2012 09:05:05 PST

"No hay pozo más profundo que el del pensamiento; no hay calaveritas que los salven del revolcón. Las flores, el humo aromático de las velas, las máscaras, la noche y los gritos marcan el camino; sólo eso. El resto es necesario caminarlo; a paso lento, trotando, corriendo desesperadamente. Eso lo elegís vos..."

El día de todos los muertos es hoy, y no es un día más; es un día menos. Hoy es el día más libre de todos los días. Hoy es el día más vivo de todas las muertes. Hoy estamos casi en todas partes; esta noche puedes llamarnos que allí estaremos, con ese suave olor calavera justo a tu lado susurrándote al oído palabras austeras pero precisas; palabras que vienen de los límites de la ciudad que separa a los vivos de los muertos. Desde allí estoy queriendo llegar a vos para decirte que la muerte está al otro lado de la esquina, tan viva como tus pulsaciones, tan bella como el rostro encantado de La Llorona, tan segura de cumplir su cometido que descansa hasta que se cansa y sale a caminar. Muerte hay una sola, vida también. Son amantes, se perciben todo el tiempo, se persiguen y se encuentran; al final siempre se encuentran. Te lo digo yo.

Hoy estoy del otro lado para darles la bienvenida. Sépanlo y no se olviden: todos golpearán estas puertas algún día. Los estaré esperando detrás de alguna de ellas. La casa es amplia; hasta puedo decirles que es cómoda; los recibiré -eso se los aseguro- con mi mejor sonrisa calavera.

Las Calaveras - Día de los Muertos (3)

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Mon, 24 Dec 2012 09:05:05 PST

Al sonar las doce de la noche,
las calaveras salen a pasear.

Muy contentas se suben a su coche
en bicicleta y también a patinar.
Tumba, tumba, tumba vacía,
ciérrate ya que viene la fría.
Jajaja que risa me da,
Jajaja no me alcanzará.

Grupo "Scherzo" de Querétaro, México

"The Gift" de Carl E. Rinsch

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Wed, 17 Oct 2012 18:31:41 PDT

"The Gift" es un cortometraje de ciencia ficción ambientando en una Moscú futurista dirigido por Carl E. Rinsch. Este corto cuenta una historia sencilla pero con imágenes (muchas de ellas generadas por computadora) verdaderamente impactantes.

Atrapante y de una belleza inusual; un regalo que dura poco menos de 5 minutos.

Ver Cortometraje The Gift from BLR_VFX on Vimeo.

A los amigos ausentes

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Mon, 24 Dec 2012 09:05:43 PST

Las otras noches hablé con Willie. Nos quedamos hasta cerca de las 4 de la mañana conversando. Más que nada hablaba él; yo asentía en casi todo. Fue la primera noche de mi vida en que estuve de acuerdo con varias de las cosas que decía. Como es mi costumbre -que él dice detestar, pero creo que le encanta- lo grabé y volví a escucharlo para transcribir un poco de su verba excesiva.
Va por vos Willie, esto también te cura.

"Me di cuenta que estaba vivo cuando tenía cerca de 30 años. Una noche necesitaba compañía, estaba sólo, triste, no quería mucho más que ponerme a hablar con viejos amigos. Salí a caminar y pasé por las casas de algunos de ellos. En particular 3 amigos que apreciaba en mi adolescencia, con los que si bien había perdido el vínculo, los sentía como cercanos, casi como hermanos. En otras oportunidades, cuando me encontraba mal, pensaba en ellos y su recuerdo me cobijaba un poco. Mal, muy mal de mi parte. Esa noche y la posterior en que visité a los 3, no pude hablar con ninguno. Me corrijo: hablar hablé, pero no pude llegar a conectar con ninguno de ellos. Y la sensación de estar completamente sólo se hizo espantosa, angustiante, pero tan real que valió la pena. Vivo con ella, convivo con ella y aprendí a aceptar que la vida no es un concierto de rock donde todos comulgamos juntos, no, sino que es como ese afiche que vimos un día en Córdoba, en una esquina... ¿te acordás? Era una publicidad de un concierto de Los Visitantes y decía: "La vida es una mierda, no te la pierdas" Me dio gracia al principio, vos me decías ¿de qué te reís? Ahora quiero gritar a los 4 vientos: LA VIDA ES UNA MIERDA, NO TE LA PIERDAS. Mis 3 amigos estaban en sus cosas, en sus vidas. Eso está bien, pero se habían olvidado del resto, del camino transitado para llegar hasta donde estamos hoy. Yo no les pedía 1 hora de charla, simplemente les pedía una conexión; un abrazo, una mirada, una puta palabra clave. No encontré nada. No pude dar con nada de eso. Los encontré vacíos, llenos de cosas, pero vacíos. No los reconocí tampoco; en vez de ver a mis amigos vi a tres personas pensando sólo en ellos, que habían enterrado su pasado por un presente de "gloria". Y Gloria no era esa chica que con alguno de ellos visitábamos y terminábamos en la cama, no. Gloria para esta gente miserable es bienestar, dinero, estatus, superioridad, tranquilidad porque "I've got the money". Los detesto, hoy los detesto con mi viejo corazón sobre todo porque me di cuenta que la vida los transformó, como diría Morrison, "de cuerpos locos bailando en las colinas a un par de ojos mirando en la oscuridad" Ahora deben estar mirando sus putas TV, pensando sólo en ellos y en cómo mañana ganarán esos dólares extra para poder comprar ese auto nuevo, esa ropa única. Y se cagan en todo el resto, se olvidaron del camino que transitaron pero no se dan cuenta que se les cayó el alma. Miserables egoístas de porquería...yo me olvido de ellos y no los necesito para seguir caminando..."

Willie a esa instancia estaba parado al lado de la puerta de entradas de mi casa, a los gritos, absolutamente fuera de sí. Me di cuenta que estaba dolido, muy dolido. Ahh...qué tiempos aquellos donde uno creía que las cosas durarían para siempre, donde creíamos en cosas tan simples como un abrazo, una salida que nos cambiaría la vida, una canción. ¿Por qué cambiar? Le dije a Willie: El secreto está en no dejarse contaminar, en no aceptar las cosas que parecen establecidas y complejas, en no meterse adentro del riñón podrido de la sociedad. Hay que estar afuera Willie, haciendo el aguante en la intemperie, cagándonos de frío, pero incorruptibles, mojados pero contentos, felices de no traicionar a nadie.

Willie me miró por un segundo. Se había calmado. Se acercó a mí y me dijo:

"Que se vayan todos a cagar. Anótalo en tu página esa de los sueños, que lo sepan. No los necesito. Que usen sus billetes para ahogarse, sus estatus para matarse entre ellos, su envidia para quedarse ciegos. Yo elijo salir a flote, respirar, más que nunca RESPIRAR. Y por lo que vos decís, para no contaminarme, me voy a comprar una máscara. Ellos nunca sabrán usar una máscara. Que se jodan..."

La charla siguió un par de horas más. Por ahora no tengo más ganas de desgrabar. Le hago caso a Willie, subo algo a la página y me voy; yo también quiero una máscara.
¿Y vos?
...no te la pierdas.

Haruki Murakami - Crónica del pájaro que da cuerda al mundo

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Mon, 17 Sep 2012 14:39:53 PDT

Haruki Murakami trabaja, en "Crónica del pájaro que da cuerda al mundo" con la materia que hace a los sueños. El libro, cercano a las 1000 páginas, fluye como agua en un manantial para dejarte bien mojado, empapado de cuerpo entero -por lo menos así me sentí varias veces en medio de sus páginas-. Ahí está la diferencia que hace a este libro un gran libro. Ese fluir que facilita la lectura tiene que ver con varias cosas; con como la historia se va construyendo temporalmente; con la rotulación de cada capítulo que permite retomar la lectura de manera fácil y anclarla cuando indefectiblemente nos retrotraemos a algún pasaje ya leído. En estas "Crónicas..." recorremos casi 2 años en la vida de Tooru Okada en un camino de ensueño, donde la realidad aparece desdibujada y toca, acaricia lo onírico.

Para destacar: la cadencia de Murakami para contar la historia, la galería de personajes que aparecen y desaparecen como por arte de magia, el recorrido que cada lector realiza antes que el final. En "Crónica..." ese recorrido se torna fundamental y el final -clásico, quizá demasiado clásico- es parte del mismo camino.

Contratapa:

Tooru Okada, un joven japonés que acaba de dejar voluntariamente su trabajo en un bufete de abogados, recibe un buen día la llamada anónima de una mujer. A partir de ese momento la vida de Tooru, que había transcurrido por los cauces de la más absoluta normalidad, empieza a sufrir una extraña transformación. [Nota aparte: Tooru Okada se encuentro en un momento dentro de un pozo con la capacidad de pasar de un mundo a otro y va acumulando, en esos pasajes, las experiencias y visiones que lo llevarán a ser lo que es y a actuar en consecuencia.] A su alrededor van apareciendo personajes cada vez más extraños, y la realidad, o lo real, va degradándose hasta convertirse en algo fantasmagórico. La percepción del mundo se vuelve mágica, los sueños son realidad y, poco a poco, Tooru Okada deberá resolver los conflictos que, sin sospecharlo siquiera, ha arrastrado a lo largo de toda su vida.

Por momentos el relato se percibe como claustrofóbico -ese pozo profundo parece tragarnos algunas veces que pasamos de página-, en otros casos divertido, soñado, relajado, violento y hasta aterrador. Analogías varias, metáforas profundas, páginas secas o repletas de agua, manchas, visiones y profecías envuelven esta novela.
Este libro me gusto mucho más que Norwegian Wood (Tokio Blues); es otra cosa; alcanza a construir un verdadero mundo paralelo al que estamos viviendo y se lee tan rápido que uno se queda con ganas de más.

Estas crónicas son sobrevoladas siempre por un pájaro:

"Desde una arboleda cercana llegaba el chirrido regular de un pájaro, un ric-ric, como si estuviera dándole cuerda a algún mecanismo. Nosotros hablábamos de él como del pájaro-que-da-cuerda"

De este pájaro depende gran parte de la historia, si prestamos la suficiente atención podremos escucharlo mientras leemos algunos capítulos y luego mientras emprendemos nuestras tareas diarias; es -ni más ni menos- el pájaro que le da cuerda al mundo y que -mientras tanto y con sigilo- nos prepara para lo que vendrá.

Esto también es agua

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Thu, 23 Aug 2012 14:26:47 PDT

Había una vez dos peces jóvenes que iban nadando y se encontraron por casualidad con un pez mayor que nadaba en dirección contraria; el pez mayor los saludó con la cabeza y les dijo: «Buenos días, chicos. ¿Cómo está el agua?». Los dos peces jóvenes siguieron nadando un trecho, por fin uno de ellos miró al otro y le dijo: «¿Qué demonios es el agua?». (David Foster Wallace)

...encontrar en esas burbujas del vaso que está delante mío en estos momentos todo un universo complejo y vibrante; sentir que aquel Manual de Instrucciones de Cronopios y Famas tenía toda la razón cuando describía eso de "Apretar una cucharita entre los dedos y sentir su latido de metal, su advertencia sospechosa..."; darse cuenta de las paredes que nos rodean, de las personas que se cruzan -circunstancialmente o no con nosotros-, de esa luz que impacta en la avenida, del recuerdo vital y esencial que nos hace respirar, ser latir...darse cuenta que eso y todo lo demás también es agua...

David Foster Wallace es para mí -y para muchas personas- uno de esos escritores que han llegado para cambiarte la vida. Ese tipo que ya jamás conoceremos, que nunca hemos podido verlo mientras estuvo vivo pero que lo sentimos -por lo que leemos y porque lo leemos- como una persona cercana. Porque la construcción de sus escritos nos impacta; porque allí está su forma de percibir las cosas: cada cosa es un mundo; cada mundo tiene la minuciosidad de la existencia consciente mirada con una lupa visual y temporal. Y nos damos cuenta, también leyendo sus libros claro, que todo esto que nos rodea también es agua...

El discurso que Foster Wallace dio en la ceremonia de graduación de la Universidad de Kenyon fue de una fuerza sobrenatural. Lo había leído en inglés y me impactó. Recientemente encontré publicado ese mismo discurso en español y volvió a conmoverme, porque leyendo ambos (el original y la traducción) uno termina de darle dimensión a lo que quiso expresar Foster Wallace a los graduados. "Esto es agua"; discurso/texto brillante que debería ser obligatorio para todos los que viven aquí y ahora, porque devela una punta mínima de esto que quizá nunca terminemos de comprender, de este misterio por el que transitamos día tras día: la vida.

"...la conciencia de algo que es tan real y tan esencial, y que está tan oculto delante mismo de nuestras narices y por todas partes, que nos vemos obligados a recordarnos a nosotros mismos una y otra vez: «Esto es agua».

Vital; esclarecedor; un atajo entre tantos caminos sin salida. Esto es agua.

Texto completo en español y en inglés.

La armonía es una porquería

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Mon, 24 Dec 2012 07:42:08 PST

Se disfraza de fin de semana, de reposo, de silencio. Se oculta en los rincones de casa, se viste de domingo por la mañana, quiere emparentarse con la calma y la tranquilidad. Te toca el corazón para que baje sus latidos, te confunde la cabeza para que parezca que todo está bien, te hace mirar para otro lado, se disfraza de sonrisa, de beso de labios pintados, de tapa de diario de sábado, de música clásica.

No es el pájaro que pasa volando solo por el cielo, no es un niño que duerme con una sonrisa en su boca, no es la plata que permite tapar la existencia real, ni siquiera es el momento después del amor. No es olvido, no es encierro, no es vacío ni es dormir durante horas.

Lo detecto en las miradas, en algunas palabras pronunciadas, en gestos. Lo detecto en las caricias nerviosas que las juegan de eternas, en lágrimas de dolor mentiroso, en conversaciones inútiles, en la misma respiración. Me doy cuenta cuando no pasa nada, cuando el día es otro día más, cuando la risa podría ser llanto.

No hay mucho más, es lo que somos, para lo que estamos. Siempre listos a revolcarnos, siempre dispuestos a empezar de nuevo; nunca quietos, siempre nadando a favor o en contra de la corriente.

Hoy, varios años después del punto de partida lo tengo un poco más claro: la armonía es una porquería; no existe, es mentira.

Apagón

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Thu, 21 Jun 2012 11:17:06 PDT

Una espera que desespera,
cosas que salen mal,
la vida que se pasea en la intemperie,
que respira entre sueños.
Un poco de paz en el alma,
un poco de veneno en la sangre;
las bocas que se derriten
y el frío marginal que mata.
Ojos paradójicos buscando la verdad,
respiración excitada, movimientos torpes
todo desactivado salvo la cabeza
y el corazón, que parecen querer explotar.

Afuera la ciudad envuelta en neblina,
luces bajas, calles húmedas
y el silencio de las 5 de la mañana
que hace ruido,
que nunca deja de hacer ruido,
que agazapado entre las sombras
espera para atacar.

Mientras un perro ladra,
el viento mueve la oscuridad
y la noche pasa imperceptible,
envolvente,
inusual de tan usual.

Menos noche que ayer,
un poco más que mañana.
Seguimos atentos,
con los cuerpos entre escaramuzas
listos para el apagón general
que tarda en llegar.

Soulsavers - The light the Dead see

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Tue, 05 Jun 2012 11:22:38 PDT

"A las cinco canciones, me di cuenta que estaba escribiendo fuera de mi. Me estaba dejando llevar, para ser honesto. Mis preguntas en torno a la fe y a Dios o la falta de ellos en un momento dado. A veces me siento lleno de fe, pero siempre hay preguntas... Este álbum se volvió muy terapéutico. Sin restricciones. Al salir de una enfermedad me di cuenta que debía sacar eso fuera de mí. Esta música fue perfecta para jugar con las grandes preguntas que todos nos hacemos cuando la vida se vuelve menos de lo que podemos conseguir, del ¿qué podemos hacer? He sido muy afortunado, un privilegiado, entonces quiero hacer cosas con las que siento una real conexión ahora, de otra forma no tiene sentido..."

Palabras más, palabras menos, esto dijo Dave Gahan cuando le preguntaron por el proceso creativo del disco en que él participa como letrista y cantante. A esta altura Gahan habla como lo que es: un sobreviviente.

Hace aproximadamente 2 semanas que vengo escuchando "The light the Dead see"; un disco repleto de inspiración, con canciones sublimes (Longest day, In the Morning, Tonight) espirituales (Presence of God, Take, Just Try), bestiales (Gone too far, Bitterman) y reflexivas (I can't stay, Take me back home)...

Los arreglos, los vientos, las guitarras marcan el camino. Los coros femeninos/gospeles que aparecen casi en cada canción son la guía. La voz de Gahan es el corazón del disco. Las letras -quizá las mejores letras que haya escrito a la fecha- son las que dejan la marca cada vez que volvemos a escuchar cada canción.

Un disco espiritual, donde muerte y redención sobrevuelan las canciones -no olvidar que Gahan paso algunos minutos muerto por una sobredosis en los '90 y sobrevivió al cáncer en plena gira con Depeche Mode a fines del 2000-
De esos discos ocultos, que uno no espera pero que se vuelven imprescindibles por el resto de los días.
La luz que la muerte ve hecha canciones. Nada menos.

Escuchar "The light the Dead see"

Soulsavers es un grupo inglés formado por Rich Martin y Ian Glover. Suelen estar acompañados por distintos músicos y vocalistas en sus producciones, entre ellos pasaron Mark Lanegan, Mike Patton (de Faith No More), Jason Pierce (de Spiritualized y Spacemen 3), Richard Hawley, and Gibby Haynes (de Butthole Surfers). En este caso Dave Gahan escribe y canta las canciones de "The Light The Dead See"

A todo o nada

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Mon, 24 Dec 2012 09:05:43 PST

Anoche salí a caminar...era tarde, casi medianoche. El frío de la ciudad comenzaba a invadir cada poro de mi cara. La idea de aquel paseo nocturno era evitar los viejos fantasmas que siempre aparecen en las primeras noches frías del año de la mano del encierro y de esos programas de tv absurdos que roban las horas finales del día. Casi siempre que voy a dar un paseo tomo la misma dirección; quiero que quede registrada: paso por la antigua casa de comidas, rodeo la plaza y tomo alguna calle oscura que me devuelva al bulevar para comenzar el regreso. Tengo una comunión especial con los árboles de aquella plaza; desde niño siento que ellos me protegen del cielo que intenta desplomarse segundo a segundo sobre mi espalda. Pero anoche, al dejarlos atrás y tomar una de las calles contiguas, me encontré con una sorpresa: a media cuadra noté una casa antigua a mano izquierda, de ventanas altas y paredes sucias. Tenía su puerta completamente abierta y una tenue luz iluminaba el interior. La sorpresa llegó cuando alguien me gritó desde adentro: "¡WILLIE, VIEJO AMIGO!"

Debo reconocer que no esperaba ese grito; quedé petrificado. La sorpresa fue mayor cuando escuché: "Pasa por favor, ponte cómodo"
Mis planes estaban desechos ya y la intriga por saber quien era aquella persona hizo que casi sin pensar en ello, con movimientos automáticos, entrara. Me senté en un cómodo sillón ubicado a metros de la puerta de ingreso. Luego de unos minutos de absoluto silencio alguien puso música, una canción que hacía años no escuchaba. "Definitivamente debo conocer a esta persona", me dije. Era una de mis canciones favoritas pero...¿por qué nunca más la había escuchado? Luego esta persona apareció a lo lejos con la increíble habilidad de mantener su rostro en penumbras. Se acercó y me ofreció un trago. En su otra mano llevaba un sobre que contenía algunas fotos -me dijo mientras me lo daba- e intrigado comencé a verlas: un perro viejo, una habitación adolescente, un teclado, un patio enorme, algunas gallinas, una calesita. También había fotos de un viaje, de un payaso demacrado, de dos mujeres hermosas de pechos prominentes, de un cuchillo, de mi propio puñal y de algunos libros que había leído en mi juventud. Mientras iba pasando esas fotos, esta persona hablaba con alguien más que tampoco alcancé a identificar. Ambos se reían tenebrosamente.
Fue entonces cuando me invadió el terror. Tiré todas las fotos al piso junto con el vaso que estalló en mil pedazos y salí corriendo. Él me detuvo por un segundo del brazo para darme un papel y por primera vez puedo ver sus ojos. Quedé aterrado.

Llegué a la que casi puedo calificar como mi propia casa -si Diego está leyendo esto seguramente quedará espantado- Subí a mi habitación en el altillo, cerré la puerta con traba y doble llave. Saqué de mi bolsillo el diminuto papel que este hombre me había dado y me senté en el piso a leerlo. Lo peor de todo era que ya sabía lo que decía:

"Es a todo o nada y siempre lo será"
Mi propia letra rubricaba aquella frase. Entonces tomé una lapicera, taché aquella frase y escribí:

"Estar y desaparecer, ser y ser en otras partes, cambiar cada instante; a todo o nada..."

Volví a arrojar aquel papel a la basura.

Carlos Fuentes (1928 - 15 de mayo de 2012)

noreply@blogger.com (Diego Passamonte) — Tue, 15 May 2012 19:04:51 PDT

"Nada, te digo. Aprende a darle emoción a los lugares, aunque sean puras mentiras." (1)

Escritor mexicano, rompedor de fronteras, urbano, visceral y universal. A este tipo de personas hay que recordarla en el campo de batalla.

"La ciudad y sus barrios forman así una aureola involuntaria de deseos, memorias, adivinanzas, pleonasmos, instancias lúdicas que crean un arco suspendido sobre cada barrio, cada calle, cada familia y cada vida.Lo sabemos, lo sentimos usted y yo. No hay necesidad alguna de separar lo personal de lo colectivo, lo vivido de lo soñado, lo que falta hacer de lo que ya se hizo. La ciudad es generosa y lo abarca todo, desde lo más chico hasta lo más grande, desde lo más secreto hasta lo más público, desde lo más personal hasta lo más social. No vale andar dividiendo y separando nada de lo que crea una gran ciudad como la nuestra.Sólo la ideología separa sin respetar el todo, mi amigo. Eso usted lo sabe. La ideología vuelve camaradas a los imbéciles y a los sabios. Pero eso usted ya lo sabe..." (2)

Y sigo sosteniendo aquello que escribí un 13 de marzo de 2009. Como un pequeño homenaje:

Alrededor de las 5 de la mañana -más tarde o más temprano, según de que lado del monitor estés- me siento frente a mi PC. Abro el navegador y enseguida leo una nota de Carlos Fuentes y pienso que habría que empapelar los barrios, hacer folletos y repartirlos en el transporte público y en las escuelas, convidar la idea a los manifestantes que dentro de unas horas se agolparán en las calles de cualquier ciudad, llamar por teléfono a funcionarios y presidentes (o presidentas) y gritarles bien fuerte al oído: ¡LEAN! (todos de él)
Carlos Fuentes dijo:
"La única constante permanente en la evolución (de México) es la cultura, por lo que debe utilizarse contra los crímenes y el narcotráfico que tratan de detener al país" Lo bajo a Argentina, lo subo a Brasil y a toda América, lo reparto al mundo.
Gracias Carlos, muchas gracias por aclarar por un rato las oscuras ideas.

Lo escribo de nuevo: ¡Gracias!

(1) Extracto del cuento "Los novios" / (2) Extracto del cuento "La madre del mariachi" ambos del libro "Todas las familias felices"; Carlos Fuentes; Alfaguara -2006-