Palavra da Rosa

Inscrições abertas para o Prêmio Literário Ferreira Gullar

2017-04-10T19:25:00.002-07:00

Nascido em São Luís, no Maranhão, Ferreira Gullar (pseudônimo de José de Ribamar Ferreira) foi poeta, crítico, ensaísta e líder do movimento literário conhecido como Neoconcretismo

Estudantes dos ensinos fundamental e médio já podem se inscrever para o Prêmio Literário Ferreira Gullar.

Serão destinados R$ 30 mil para premiar estudantes das redes pública e privada de ensino que desenvolverem jogos eletrônicos ou aplicativos que incentivem a leitura e, sobretudo, o conhecimento da obra do poeta Ferreira Gullar.

O edital fica aberto até 16 de maio. A iniciativa do Ministério da Cultura (MinC) ocorre por meio do Departamento de Livro, Leitura, Literatura e Bibliotecas (DLLLB) e faz parte do Plano Nacional do Livro e Leitura (PNLL).
Entre as diretrizes do PNLL estão a democratização do acesso à cultura e o fomento à leitura. Dentro dessa proposta, o edital surge com o objetivo de estimular a leitura e, ao mesmo tempo, homenagear o escritor Ferreira Gullar, morto em dezembro de 2016.

Prêmio
Além do prêmio em dinheiro, os três primeiros colocados receberão um troféu e um diploma, sendo que o primeiro lugar receberá R$ 10 mil, o segundo, R$ 7.142,86 e o terceiro, R$ 4.285,72. As inscrições poderão ser feitas no site do Ministério da Cultura. Toda a documentação exigida deverá ser anexada dentro do Sistema de Acompanhamento às Leis de Incentivo à Cultura (SalicWeb).

Ferreira Gullar
Nascido em São Luís, no Maranhão, Ferreira Gullar (pseudônimo de José de Ribamar Ferreira) foi poeta, crítico, ensaísta e líder do movimento literário conhecido como Neoconcretismo, surgido no Rio de Janeiro na década de 50. Os neoconcretistas acreditava que a arte tinha sensibilidade, expressividade e subjetividade próprias e eram contrários às atitudes cientificistas e positivistas nas manifestações artísticas.

Gullar iniciou a poesia concreta com o livro A Luta Corporal, publicado em 1954. Em 1956, participou da primeira exposição de poesia concretista, que foi realizada em São Paulo, da qual Lígia Clark e Hélio Oiticica foram alguns dos destaques. Algum tempo depois, rompeu com os concretistas e passou a ligar-se ao pensamento progressista do período, passando a ter forte envolvimento político.
O poeta também escreveu diversas peças teatrais, em parceria com outros dramaturgos, como Oduvaldo Vianna Filho, o Vianinha, e Dias Gomes. Recebeu o Prêmio Jabuti de Melhor Livro de Ficção de 2007, com Resmungos.

Em 2010, recebeu o Prêmio Camões e, quatro anos mais tarde, foi eleito para a Academia Brasileira de Letras. No ano passado, foi agraciado com a Ordem do Mérito Cultural (OMC) no grau máximo Grão Cruz. Oferecida pelo MinC, a OMC é a principal condecoração pública da área da cultura no Brasil.

Fonte: Portal Brasil, com informações do Ministério da Cultura

E então

2017-04-09T10:20:00.000-07:00

Quando os homens do poder compreenderão,
que não é como míssil que se muda uma nação?
Quantos inocentes ainda morrerão?
Qual é a diferença entre um menino sírio, americano ou alemão?

E a dor de uma mãe síria que segura o filho morto nos braços
É menor do a que a dor das mães dos soldados?
Americanas, sírias, nordestinas,brasileiras ,mães do Afeganistão
Todos têm um coração
Que sangra pelo filho morto ou na prisão.

Se somos diferentes em cor, língua, nação,
Somos iguais, somos irmãos
Seres humanos, filhos do mesmo Deus União
Somos todos, somos UM
Habitantes de um Terra em comum
Nossa casa que está em destruição
Por ganância e ambição.

Então vamos lá meu irmão
A dor do outro é a nossa também
Será que você não vê que não vai sobrar ninguém
Quando a casa desmoronar
Todo mundo vai se ferrar
E me desculpem o palavrão
Mas, é que isso já virou uma esculhambação.

Gente matando gente por causa de um milhão
Petróleo ou ascensão
E quando morrer a matéria, do chão não passará
Só sete palmos de terra é o que ganhará.

Mas, o espírito imortal, esse terá contas a prestar
E por tudo terá que pegar
Pois a consciência levará tudo que fez para onde for
Seja alegria ou seja dor.

Então, vamos nos lembrar do que disse
O nosso Mestre Jesus
Quando nos trouxe a sua luz
Do que vale o homem ganhar mundo
E a sua alma perder?
Então, plantes flores, para flores merecer.
E lembrem-se meus irmãos
Para termos PAZ
É preciso UNIÃO.

Por Rosângela Nascimento

Sivirina apresenta sua ajudante

2017-04-01T05:43:00.001-07:00

No meu tempo

2017-03-26T23:36:00.003-07:00

Eu sou do tempo em que na Semana Santa se pedia a benção à mãe e ao pai de joelhos, dentro de casa não podia falar alto, palavrão nem pensar. O bom é que a gente ficava toda a semana sem apanhar, mas quando chegava sábado de aleluia, ai ai, o coro comia. E toda sexta-feira santa lá ia eu almoçar na casa de Maria de Gaspar (minha mãe de leite, Gaspar era o nome do marido dela), eu adorava, porque além de ser muito paparicada por toda a família de mãe Maria, depois do almoço eu gostava de ir ao chafariz que ficava ao lado da casa dela, para ouvi as conversas das mulheres que iam lá para lavar pratos, pois muitas não tinham água encanada em casa, e outras porque adorava ficar jogando conversa fora mesmo. E era cada história que saia, ai, ai. Semana Santa então, “Ave Maria”! Era cada história, lembro de uma vez que uma lavadeira contou a seguinte história: “Que numa sexta-feira santa, uma mulher estava lavando pratos e xingou o nome da “pelada” (palavrão) e dai no mesmo instante à água ficou coberta de sangue”. Verdade ou não eu acreditava e morria de medo, essa semana santa então era coisa para se respeitar mesmo.

Lá em Gurupá-Mirim, minha cidade natal, tinha um senhor que segundo a lenda (a língua do povo) virava lobisomem na sexta-feira santa, nossa eu tinha pavor a ele, e para piorar a situação, quando eu passava em frente a casa dele, que ficava numa ladeira, ele me chamava de minha netinha, meu Deus eu ficava imaginando aquele homem virando lobisomem, então sai em disparada ladeira a baixo, corria para casa apavorada, minha imaginação sempre foi fértil ne. Era tanta história que o povo contava na semana santa e o ano inteiro, porque cidade pequena sabe como é, ainda mais em outros tempos. Histórias de assombração, pai da mata, a Iara que morava no rio....História de pescador então era um monte, meu pai quando saia para pescar em noite de lua cheia, chegava com o caçuá cheio de peixes e muitas histórias para contar e também muitos carrapatos para eu tirar.

Sinto falta de hoje em dia as pessoas não darem mais tanta importância às coisas mais simples, as crendices, aos sinais da natureza, semana santa hoje em dia tornou-se mais uma data comercial para as pessoas comparem muita comida e comprar ovos de pascoa caríssimos para as crianças, (que as mães se sentem obrigadas a comprar, tamanho é o apelo midiático e do comércio) crianças que só ouvem falar de um coelho de páscoa, muitas nem sabem do real significado da semana santa, muito menos ouvem falar de histórias de rios, Iaras, pai da mata. Entendo que os tempos mudaram que a tecnologia avançou, as cidades cresceram e os costumes sãos outros, mas tem coisa que eu ainda sinto falta de; Como eram no meu tempo.

Rosangela Nascimento

A LUZ do Natal

2017-03-26T23:33:00.002-07:00

A luz do Natal

“E o verbo se fez carne e habitou entre nós”

E uma luz cristalina desceu a Terra,

Através do ventre da Virgem Maria, Mãe Santíssima.

E o amor de Deus se personificou na figura do menino Jesus

E essa fonte de amor foi ofertada a todos os seres humanos

Que quiserem cultivar em si

Um centro de luz, o cristal de si

E nesse mês de dezembro

Que esse amor se intensifica na Terra

Desejo que a luz do menino Jesus

E de sua sagrada família

Ilumine a consciência de todos.

Para que todos se lembrem que o melhor presente de Natal

Que alguém pode receber é o amor de Jesus que renasce nos corações,

E que o manto sagrado de Nossa Senhora cubra o planeta Terra

Para que cessem as guerras dentro de cada um

E nos traga a PAZ.

Rosangela Nascimento

Senhora Aurora

2017-03-26T20:21:00.003-07:00

Depois da noite enluarada

A aurora vem rompendo o dia

Trazendo sua poesia

Cheiro de mato

Cheio de sereno, cheio de orvalhar;

E o céu a clarear

Clareou, clareou

O dia que chegou

Todos os encantados vêm saudar

Caboclas, Iara, Janaína e Tupinambás

Aurora que clareia, céu de sol, céu de mar

Luz do dia que clareia

Luz de Maria, Senhora das Candeias

Senhora Deusa, e lindas sereias

Salve! Salve! todas elas

Ewá, mãe Oxum, Oraiê êê

Senhora da luz que brilha, de manhã e ao entardecer

Venha junto com a aurora nos valer!

Rosangela Nascimento

Quando amanhece

2017-03-26T19:54:00.001-07:00

E quando amanhece

Lá está ela a estrela matutina

Que anuncia o dia

E o sol que vem rompendo a barra do horizonte

Vencendo os mistérios da noite

Trazendo o clarão do dia e sua poesia

E a estrela de luz está lá para orientar minha intuição

Assim como a bussola do navegante indicando à direção

Que orienta o rumo daembarcação

Por isso sei que não estou à deriva

Tenho a minha estrela oriental

Que anuncia um novo dia

Com um canário a cantar

Fazendo festa no meu coração

No dia que já vem raiar

Clareando minha estrada

Rosangela Nascimento

Sivirina volta de viagem internacional

2017-03-26T18:26:00.001-07:00

oito de março

2017-03-08T11:13:00.002-08:00

MULHER

2017-03-08T07:47:00.000-08:00

Meu coração é um lugar onde eu plantei boa semente das lições que a vida me ensinou e vem me ensinando quem EU SOU .

Uma mulher, guardiã da minha história. Da história e das memórias de minhas antepassadas tataravós, bisavós, avós, mãe, e quero passar adiante essa memórias as que vão me preceder, minhas filhas netas, bisnetas.

E assim sigo curando dores ancestrais

Às vezes não sei muito o que fazer nesse mundo moderno que tenta sempre sucumbir a minha energia de fêmea , mas dai busco forças na minha intuição, na sabedoria divina da deusa que habita em mim, e lembro que algumas de minhas ancestrais morreram queimadas numa fogueira para defender tudo aquilo em que acreditavam e muitas outras morreram para defender a liberdade de ser mulher.

E hoje sou uma mulher moderna, sou mãe, sou sexy, gostosa, bem sucedida, mulher do lar, mulher que está no mercado de trabalho, estou aqui, mas quando foi que me atribuíram tantas ocupações e quem disse que tenho que ser boa em tudo?

E seu eu não quiser nada disso? Se tiver vontade de sair desembestada, correndo como um cavalo selvagem livre pelas campinas? Será que vão me entender, me recriminar, será que minhas amigas vão me aceitar se eu sair dessa caixinha que me enquadraram, afinal o que é ser mulher?

O que é ser mulher nesse século XXI? Nem tenho silicone ainda, nem coloquei butox, preenchimento, fio de ouro, nem fiz aquela dieta para ficar como a barriga zero,e ainda tenho que trabalhar fora, dar conta de casa, filhos e ainda ouvir aquele frase célebre:

Amor onde está a minha cueca? Que cueca? eu quero ´ voltar a mexer e remexer a terra como faziam minhas ancestrais, não quero ser escrava da moda, da balança, mas também quero ser moderna, quero ser amada, quero ser aceita, quero gerar filhos, mas quero ser eu, MULHER, forte Empoderada, doce, singela, quero ser o que eu quiser e quero sempre regar essa flor no meu coração, coração de mulher, que busca a sua verdadeira essência, essência da Mãe Maria, da mulher sagrada, mulher profana, quero ouvir meu corpo e fazer o caminho de volta a esse sagrado feminino que habita em mim, e ser MULHER ,então mulher seja o que quiser...

Quero voltar a dançar em círculos em volta da fogueira com minhas irmãs e deixar de lado todas as competições desse mundo insano, não precisamos competir, precisamos nos unir irmãs.

É preciso buscar esse caminho de volta, e voltar a viver e partilhar amores, dores, risos e encontros entre esse feminino. E hoje eu olho para cada uma de vocês e amo e honro a história de cada uma que aqui está. Então convoco todas vocês, mulheres, irmãs a fazermos um grande círculo, e nesse circulo ser inteira, ser linda do jeito que se é colocar o coração e deixar jorrar a alma.

E viva nós mulheres.

por Rosângela Nascimento

O que é poca Zoi?

2017-02-09T18:16:00.001-08:00

Reverência às guardiãs

2017-01-30T15:50:00.003-08:00

Salve, salve nossa ancestralidade!
Sagrado segredo
No feminino guardado e resguardado
Pelas sábias guardiãs que tecem os fios do tempo
Para no tempo certo florescer
E assim vem florescendo
Novos rezos,benzimentos e encatamentos
Curar a mãe, curar a vó, curar a filha
Curar o mundo
Nesse útero maternal
Que a mãe terra a todos gerou
E nesse tempo de cura, tempo de agora
Vamos reverenciar a Pachamama
E a Deusa mãe, negada, escondida, mas não esquecida
Para que todos nós nos encontremos
Nessa jornada sagrada
Vamos curar o nascimento
Esse bendito ritual de iniciação nesse mundo
Para que todos os seres humanos
Nasçam com amor
Que as mulheres possam pari com amor
E que o sangue sagrado da menstruação
Seja o único derramado sobre a Terra.
Vamos reverenciar a força da lua
A força das águas, princípio da vida
E vamos reverenciar a vida
E a centelha divina que habita em nós
Sopro de Deus nessa matéria que perece
Mas o espírito permanece
Viajando pelo tempo
Até completar o ciclo de sua missão.

Rosangela Nascimento

O poder curativo da erva de São Caetano

2017-01-27T08:32:00.001-08:00

O poder curativo da erva de São Caetano

2017-01-26T20:09:00.001-08:00

Histórias de viagens

2017-01-26T17:53:00.004-08:00

Quando eu era criança pequena lá em Gurupá-mirim ficava sonhando para chegar às férias para vir a Eunápolis, para casa de tia Idália, brincar com meus primos Eliúde, Zane, Dei, Núbia e como meu tio Lilio, na verdade, ele é meu tio avô (ele é tio de minha mãe) ele gostava de brincar de peteca com a gente, mesmo depois de chegar cansado do trabalho e o trabalho dele era bastante cansativo, ele trabalhava na SUCAM, lembram, é tirava sangue do dedo do povo para fazer o teste e saber se a pessoa havia contraído doenças de chagas (transmitida pelo barbeiro), mas sim, voltando ao que importa, adorava passar férias na casa deles, meu pai trazia baldes de coalhada pra gente comer com farinha claro, tudo, ah sim detalhe sobre a brincadeira da peteca, a gente brincava dentro de casa e sempre quebrávamos alguma louça de tia Idália, nossa! E meu tio parecia mais criança que todos nós. A gente brincava dentro de casa porque à noite era perigoso ficar na rua sabe, essa fama de Eunápolis de ser violenta, não é de hoje! Na época tinha a história de Prego, um bandido famoso na cidade, diziam que ele tinha o corpo fechado, quando a polícia o prendia ele fugia do camburão (carro da polícia), mas depois Prego teve uma morte trágica, mas enfim, era muito bom passar férias aqui, e depois para voltar para casa era outra aventura, quase uma Odisseia, pois naquele tempo a estrada de Gurupá era barro vermelho puro e quando chovia, nem sapo acorrentado passava naquela estrada, só meu pai que era o único maluco a se aventurar.

Numas dessa idas e vindas, estávamos voltando e já era noite, quando chegamos na Córeia (cidadezinha antes de Gurupá) paramos tomamos um café num venda de beira de estrada e seguimos viagem, pois já estava bem perto, mas quando chegamos num lugar chamado toca da Onça, advinha por quê? O carro quebrou (uma picape velha que meu pai tinha) e agora o carro cheio de menino e ainda mais duas pessoas que meu pai estava levando, e o carro quebra justamente na toca da onça? E meu pai começou a me aterrorizar que onça ia chegar com fome, e ele ia me servir de comida para onça, pois eu era a criança mais velha, nossa! Comecei a ficar apavorada e eu perguntei a ele: “E por que o senhor não se oferece para onça comer?”

E ele respondeu: “E quem vai dirigir o carro?

E eu fiquei com tanto medo, mas dai minha mãe disse que era só brincadeira forrou um lençol na carroceria do carro cobriu a gente com uma lona e eu e meus irmãos dormimos lá, eu rezando para a tal onça não aparecer, até que de manhã passou alguém para nos dar um socorro, meu pai consertou o carro e fomos para casa, ufa!! Enfim, cheguei viva e com uma história para contar. Sobrevivi a onça, e depois a muitas outras “onças” que apareceram em minha vida, e as aventuras que vivi em minha infância andando de carro velho com meu pai, minha mãe e meus irmãos, me fortaleceram para enfrentar as dificuldades da vida e desde cedo aprendi uma lição com meu pai: “Não importa o problema, sempre enfrente com bom humor”.

Então fica a dica e agora em tempos de crise, esses tempos sempre existiram desde que o mundo é mundo, vamos enfrentar com coragem, na época que eu era criança, década de 70, vivíamos ainda na ditadura, coisa que a gente do interior, mal sabia o que era, mas todo mundo enfrentava trabalhando e sorrindo, com bom humor, porque a crise passa, sempre passa e ficam as histórias para contar. E para isso estamos aqui, ver, aprender e uma dia voltar para casa, então vamos aproveitar mais as coisas boas e simples, para amenizar os problemas e ri ainda que seja comendo poca zoi ou café com farinha, já comi tanto. (rrrrsss)

Rosângela Nascimento

2017-01-26T17:48:00.002-08:00

RÓTULOS

Nunca gostei de rótulos,

Eles só servem para remédios e produtos, não pra gente

Rótulos nem sempre são verdadeiros, nem o dos produtos

Eles sempre vão dizer que fazem bem a saúde, a casa, o cachorro

Às vezes, eles estão mentindo

Os transgênicos, nunca dirão a verdade sobre eles

Assim são com as pessoas,

Às vezes elas recebem rótulos mentirosos

Só que com gente muitas vezes os rótulos são negativos

Depende do endereço de onde ela mora, da cor da sua pele e de quanto ela tem em sua conta bancária,

Uma pessoa, nunca é uma coisa só, para caber num rótulo

Tem gente que ao invés de rótulo, teria que ter uma bíblia para falar sobre ela.

Assim também são os rótulos para os hipócritas, mentirosos que pousam de bom moço, bom rapaz, bom marido, um bom democrata e um bom cristão,

Mas no rótulo não cabe que ele bate na mulher, chuta o cachorro e trata mal o garçom e de democracia? Pouco ele sabe, pensa que ela rima com burocracia, burguesia, aristocracia...

E então vamos rotular?

Eu rótulo

Tú rotulas

Eles rotulam...

“E assim caminha a humanidade”.

Rosângela Nascimento

2017-01-26T17:45:00.002-08:00

OS POETAS

O que seria dos poetas sem as madrugadas e suas noites enluaradas?

O que seria dos poetas sem o pôr do sol o arrebol

E os amores que os deixaram só?

E o que seria do mundo sem o olhar do poeta?

Esse que arranca versos da concretude das faces e arranha-céus

Da frieza do mármore que reflete o céu?

O que seria do mundo sem os poetas e suas utopias?

Que até na tristeza vê alegria?

Os poetas, eles que não se deixam endurecer pelo concreto

Até nos fetos

Que não esmorecem nem com o calor do cobalto

Pois, como diria Drumond:

“Uma flor brotou no asfalto”

E, enquanto tiver um poeta e uma flor

Enfrentando o sistema,

A vida valerá a pena!

Rosangela Nascimento

A CURA DA DENGUE, DA CHICUNGUNHA E DO ZIKA

2017-01-23T05:12:00.001-08:00

A CURA DA DENGUE, DA CHICUNGUNHA E DO ZIKA

2017-01-23T05:09:00.000-08:00

https://www.youtube.com/watch?v=Cth4TJQs5qU&feature=youtu.be

Grão de areia

2017-01-23T05:06:00.001-08:00

Eu, pequeno grão de areia, na imensidão desse deserto, muitas vezes sozinha na multidão
Poeira cósmica
Buscando sempre entender o verdadeiro sentido dessa odisseia
Chamada vida!
Sempre aprendiz, passageira do tempo
Buscando compreender que, em tudo devo aprender uma lição
Pois isso é o que levarei dessa hospedagem chamada Terra,
Mas no tempo que estiver aqui, devo cuidar e honrar, pois agora essa é a minha casa
E dela é feita a matéria que conduz o meu espírito nesse mundo palpável, mas esse mundo "palpável é tão ínfimo diante dos tantos universos aos quais faço e já fiz parte,
Mas então sigo caminhando, aprendendo, buscando estar presente no presente tempo e na presente vida que é um presente, estar aqui é um presente ao qual devemos agradecer a oportunidade, pois esse tempo de agora é um tempo de grande importância para essa 'HUMANIDADE", e para mim, então é isso: aprender, crescer e um dia voltar para minha casa, até lá vou aproveitando a paisagem, as amizades, aos amores que essa vida me deu e esses amores que me fazem compreender o verdadeiro sentido de estar aqui, pois eles levarei para sempre em meu coração a minha família linda que tive o merecimento de construir (meus filhos, meu marido e toda a minha família) e sou feliz por fazer parte dela, e os amigos que amo. "O amor torna tudo novo de novo". Esse é o sentido da vida, o AMOR e é esse amor que me faz ter convicção na existência divina, pois sinto essa centelha brilhar dentro de mim quando amo, quando busco ser um ser melhor, por amor ao Poder Superior que me criou, por mim e pelos que amo.
Rosângela Nascimento

Aluada

2015-05-21T20:40:00.005-07:00

Dizem que ela era apenas uma menina, de olhos grandes, cabelos pretos, como à noite, assustada como uma índia, como um bicho acuado, quando foi obrigada a aceitar o matrimônio, ela que vivia solta, descalça a correr pelas campinas, viu seu mundo mudar e naquele dia vestida de branco lá foi ela para o casamento, como ovelha vai para o matadouro, mas não podia opinar, nem escolher, não era dona do seu corpo, nem de sua vontade, foi o que ouviu da mãe, mas ela não queria aceitar aquele destino imposto, pois dentro dela existia uma força que a impulsionava a pensar diferente, a fazer diferente e mudar o seu destino.

Então no momento exato de ir ao altar ou ao sacrifício, alguma coisa falou mais forte dentro dela, como um grito desesperado querendo saí. Ninguém entendeu o gesto desesperado da moça que fugiu, o noivo não mais a quis e todos na cidade passaram a falar muito mal dela. Quem queria casar com uma doida que fugiu no dia do casamento? Diziam que ela era “aluada” e que em noite de lua cheia ela andava pela mata uivando como uma loba.

A família que morria de vergonha depois do trágico acontecimento no dia do casamento que não ocorreu, enxotou-a de casa, ela então abandonada a própria sorte teve que cai no mundo e se virar, trabalhou em lavoura de café e outros plantios, mas sempre conservando a sua integridade física e espiritual e assim ela foi crescendo como mulher, como ser humano, mesmo com tanto sofrimento era dona do seu destino e escolheu que seu corpo só seria tocado por quem ela quisesse e escolhesse.

Toda noite de lua cheia se ouviam uivos vindos das bandas da casa da “aluada”, que ficava um pouco afastada da cidade já na estrada da mata, e todos comentavam, faziam chacota, diziam que era o dia em que suas regras desciam e ela ficava doida, “aluada”, mas ela parecia viver em outro mundo, alheia a todo tipo de comentários, medíocres, pequenos, vivia no mundo da lua.

E a vida ia transcorrendo e todos já acostumados àquela criatura estranha “diferente”. Até que um dia a estranha criatura encontrou um outro ser que não olhava para ela com estranhamento, mas sim com encantamento e assim encantados os dois se apaixonaram e ela enfim deixou que alguém tocasse seu corpo, como um peregrino que adentra um templo que há muito estava fechado, guardando mistérios para só quem soubesse desvendá-los, como a escrita na porta da esfinge “decifra-me ou te devoro” e a aluada enfim entregou a chave que abria os seus segredos para o peregrino que enfim encontrou o seu destino e ela o dela, o destino que ela escolheu.

Rosângela Fonseca do Nascimento

No meu tempo

2015-05-18T20:46:00.004-07:00

Por Rosângela Fonseca do Nascimento

Eu sou do tempo em que na Semana Santa se pedia a benção à mãe e ao pai de joelhos, dentro de casa não podia falar alto, palavrão nem pensar. O bom é que a gente ficava toda a semana sem apanhar, mas quando chegava sábado de aleluia, ai ai, o coro comia. E toda sexta-feira santa lá ia eu almoçar na casa de Maria de Gaspar (minha mãe de leite), eu adorava, porque além de ser muito paparicada por toda a família de mãe Maria, depois do almoço eu gostava de ir ao chafariz que ficava ao lado da casa dela, para ouvi as conversas das mulheres que iam lá para lavar pratos, pois muitas não tinham água encanada em casa, e outras porque adorava ficar jogando conversa fora mesmo. E era cada história que saia, ai, ai. Semana Santa então, “Ave Maria”! Era cada história, lembro de uma vez que uma lavadeira contou a seguinte história: “Que numa sexta-feira santa, uma mulher estava lavando pratos e xingou o nome da “pelada” (palavrão) e dai no mesmo instante à água ficou coberta de sangue”. Verdade ou não eu acreditava e morria de medo, essa semana santa então era coisa para se respeitar mesmo.

O Rio da minha infância

2015-05-17T21:18:00.004-07:00

O rio da minha infância, não era o Tejo, muito menos o rio que banhava a aldeia do Fernando Pessoa, mas era o meu rio, era ele quem banhava a minha aldeia e os meus sonhos, eram dele as pequeninas piabas que eu engolia para aprender a nadar (Nunca surtiu efeito, nado mal até hoje). Na beira daquele rio ficavam as fantásticas mulheres que limpavam fato (vísceras do boi), com muito zelo e depois de limpo elas improvisavam um fogo feito com os gravetos catados nas proximidades do rio colocavam as tripas já temperadas com sal para serem assadas e depois compartilhavam com todos que ali estavam àquela deliciosa iguaria juntamente com um punhado de farinha - que era pra “render e dá sustância na barriga”. Eu acho que vem daí a minha simpatia pelo socialismo. Os pescadores contavam que em noite de pescaria com lua cheia, eles viam assombração, outros diziam que era o pai da mata, outros acreditavam que era algum espírito que tomava conta do rio. Se era algum espírito protetor, eu acho que ele foi embora, expulso pela poluição e pelo desmatamento das matas ciliares, porque o meu rio secou, virou sertão. Só não secaram as lembranças que guardo em meu coração, que até hoje bate forte só de lembrar da sensação maravilhosa de liberdade ao pular de cima da pedreira dentro d’água, mesmo correndo o risco de morrer afogada, valia a pena. Minha memória afetiva conseguiu registrar muito bem essas emoções, se eu fechar os olhos e pensar que estou de volta ao meu rio, sou capaz de sentir: meus pés tocarem a água, as minhas pernas sendo molhadas, o meu corpo mergulhando, meus cabelos se encharcando e minha alma flutuando como as bolhas de sabão das lavadeiras que entoavam suas cantigas enquanto colocavam as roupas para quarar sobre o lajedo. Hoje sei que parte do que sou, do que trago dentro da minha alma que tanto anseia por liberdade e alegria, vem da minha infância, de todas as sensações sentidas experimentadas, banhadas por aquelas águas mágicas. “O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia, Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia.” Assim como poeta Fernando Pessoa acha o seu rio mais belo que o Tejo, a minha pessoa também acha muito mais belo o rio que corria pela minha aldeia, porque só ele corria pela minha e continuou correndo dentro de mim.

Rosângela Fonseca do Nascimento.

A minha origem é Africana.

2015-05-15T20:59:00.003-07:00

África de nariz largo, cabelos “pixaim”, “meu cabelo duro é assim...” duro, carapinha engruvinhado de molinha, “eu sou neguinha”.
Para minha consciência negra herói e Zumbi dos Palmares, Guerreira Dandara, não a princesa Isabel, Sinhá Moça ou irmão branco do quilombo - herói enlatado da rede globo.
Meu ideal de político é Nelson Mandela homem bom que nunca deixou de acreditar na paz, e não Hitler ou George Bush criaturas horrendas que escreveram suas historias com tinta do sangue dos inocentes.
Para minha fé de raízes da senzala cabe o culto aos Orixás, salve meu pai Omolú, salves todos os Orixás, todos os Caboclos, todos os Pretos Velhos. Mais cabe também o culto a Nossa Senhora e a Bom Jesus da Lapa. Já que sou universal o universo cabe dentro de mim e para lembrar o grande poeta Drummond – “Em cada parte de minha alma, ergui um altar para um deus diferente”.
A Lei Áurea aboliu o chicote, mais não o preconceito que machuca tanto quanto as chibatadas. Trouxe a liberdade, mais não oportunidade – que ainda hoje o negro luta para ter, seja nas faculdades (Viva as cotas!) ou no mercado de trabalho.
Não quero que tentem mais, branquear a minha história e a minha pele de ébano – “ser negro é ser lindo, sagrado e profundo mistério do mundo”. Quero ter o direito de saber da verdadeira história de meus ancestrais, de princesas e guerreiros negros e poder repassá-las a meus filhos, netos e bisnetos. Quero respeito a cultura e a sabedoria do meu povo.
Não queiram colocar hambúrguer e coca-cola em meu tabuleiro, prefiro meu bom acarajé, meu mingua de tapioca e minha cocada gostosa.
Quero dançar ao som dos atabaques não só pra turista vê e me desejar, como fazia o Senhor da Casa grande, quando queria usar suas “negrinhas”.
Quero ter direito as cotas elas não são esmolas e sim reparação de tanto tempo de escravidão. Se o filho do fazendeiro tem direito a cota do boi por que eu não posso ter?
Exalto aqui os versos do irmão angolano Viriato da Cruz
“Rebrilhantes dorsos, fecundando com sangue, com suor amaciando as mais ricas terras do mundo
Rebrilhantes dorsos (ah, como brilham esses dorsos), ressuscitados com Zumbi, em Toussaint alevantados.
Rebrilhantes dorsos...
Brilhem, brilhem, batedores de Jazz,
Rebentem, rebentem, grilhetas da alma
“Evade-te, ó Alma, nas asas da Música...”.

Que esse seja o canto de Esperança não só dos negros de Angola, mas das Áfricas, das Américas, do mundo. E que o mundo não seja apenas lugar de branco, de rico, mais de negro, de judeu, turco, de pobre, de homens, mulheres, crianças, gays, lésbicas, portadores de deficiências, que o mundo seja lugar de gente – ser humano e aí comemoraremos o dia da Consciência humana.
Todos os dias vejo como o negro é lindo: no firme olhar do meu filho e no doce sorriso de minha filha.

As sandálias de Marina

2015-05-13T22:31:00.000-07:00

por Rosângela Fonseca

Saí de minha terra natal um pequeno lugarejo aos nove anos de idade e fui morar em outra cidadezinha: Bom Sossego; o motivo da mudança foi à separação dos meus pais. Meu pai deixou minha mãe para viver com outra mulher, já a minha mãe, nunca mais quis saber de outro homem em sua vida: - Homem pra quê? Para me fazer sofrer novamente? Não quero mais! Era o que ela sempre dizia.

A cidade de Bom Sossego, como o próprio nome sugere era um lugar muito sossegado, a animação ficava por conta das feiras dos sábados, das matinês das boates de Baleia e Nicomedio aos domingos e as micaretas todos os anos no mês de abril. A feira era um lugar interessante com figuras curiosas, como era o caso de uma garota que se chamava Marina – era uma dessas vendedoras natas, o pai dela tinha uma barraca de sapatos na feira, todo sábado lá estava ela na barraca de calçados ajudando o pai nas vendas, sempre muito animada, pendurava sandálias no pescoço e sai pela feira gritando as promoções do dia: - Ai freguesa, sandálias bonitas e baratas! Todos os modelos que você quiser!

Eram realmente muitos os modelos das sandálias da barraca de Marina. O que nos chamava atenção na garota durante a semana no colégio, era justamente a variedade de pares de sandálias que ela ia para escola, eu e outras coleginhas ficávamos sonhando com pelo ou menos um par daqueles chinelos, já que a maioria de nós só tinha um par de sapatos para ir à escola, sair, festas, batizados e outros eventos. Descobrimos depois que a menina usava as sandálias uma vez e depois as limpava e colocava novamente na banca para vender. De vez em quando chegava um cliente reclamando de defeitos ou que as sandálias quebraram com tão pouco tempo de uso.

Por sua casa ficar na praça da cidade e na frente da casa era a loja do pai dela, todas as meninas do Colégio sempre passavam por lá, para saber quais eram as novas tendências da moda de calçados, mesmo tendo dúvidas quanto a qualidade do produto. Quem não gostava muito de nossas visitas era a mãe de Marina: D. Ermenegilda era uma mulher rabugenta, que estava sempre de mau humor, roupas sujas e cabelos desgrenhados e era conhecida na cidade por sua fama de “porca”. Diziam que ela pegava água no rio Limoeiro, nessa época já poluído pelo esgoto da cidade, para beber, cozinhar e lavar pratos; motivo pelo qual não tomávamos nem água na casa dela. Vivia reclamando: “Meninas assanhadas que não tinham o que fazer, podiam ir procurar uma lavagem de roupa”. A resmungona detestava aquele “frivião” de gente entrando e saindo do seu domicílio e sempre éramos enxotadas por ela que não queria sua filha andando em más companhias, afinal a sua inocente filhinha era uma moça evangélica que adorava cantar hinos de louvores na Igreja e depois beijar escondido atrás do muro, detalhe que D. Ermenegilda desconhecia. Dizia que filha dela só namorava pra casar, não tinha esta história de ficar de amasso no banco da praça não; uma hora o diabo podia atentar e ai....

Apesar dos xingamentos da mão rabugenta, Marina nunca deixou de sair com a turma da escola, gostávamos de ir para um sítio de um senhor que vendia canas, depois íamos para uma pequena cachoeira que tinha nos arredores da cidade, escondido é claro! A mãe não podia nem sonhar, que íamos para lá, se soubesse arrancava o couro da coitada no cinto, aliás, todos nós levávamos um corretivo, quando éramos pegas fazendo alguma estripulia.

Outro dia, de volta a Bom Sossego, me sentei no banco da praça e fiquei olhando a casa que era de Marina, que depois que os pais dela morreram foi vendida e tornou-se um prédio e hoje está abandonado, fiquei olhando e me bateu uma nostalgia daquele tempo, fiquei lembrando de todas nossas travessuras e me veio à lembrança também os resmungos e broncas de D. Ermenegilda que ainda hoje parecem ecoar do velho prédio abandonado, afastando todos aqueles que queiram se aproximar de sua casa.