Palavra Traduzida

Quem diz palavras com minha boca

2014-03-27T16:17:00.000-07:00

(do poema Who Says Words With My Mouth, de Rumi)

Durante o dia inteiro penso sobre isso e à noite me pergunto:

de onde venho e o que deveria estar fazendo?

Eu não tenho idéia.

Minha alma é de algum outro lugar, disso tenho certeza,

e pretendo terminar lá.

Essa bebedeira começou num outro bar.

Quando eu estiver de volta àquele lugar,

estarei completamente sóbrio. Enquanto isso

sou como um pássaro de outro continente,

sentado neste viveiro.

Está chegando o dia em que voarei embora,

mas quem está agora em meu ouvido que ouve minha voz?

Quem diz palavras com minha boca?

Quem olha com meus olhos? O que é a alma?

Não posso parar de perguntar.

Se pudesse experimentar um trago de resposta,

poderia escapar dessa prisão de bêbados.

Não vim pra cá por vontade própria

e não posso escapar assim.

Quem me trouxe aqui me levará para casa.

Esta poesia, nunca sei o que direi,

eu não planejo.

Quando estou fora de suas palavras,

eu fico bem quieto e raramente falo.

No seu próprio quarto: a irmã de Shakespeare

2014-02-17T17:13:00.000-08:00

Teria sido impossível, completa e totalmente, para qualquer mulher ter escrito as peças de Shakespeare na época de Shakespeare.

Vamos imaginar , uma vez que os fatos são difíceis de encontrar, o que teria acontecido se Shakespeare tivesse uma irmã que fosse maravilhosamente talentosa, chamada digamos Judith. O próprio Shakespeare freqüentou, muito provavelmente – sua mãe era ganhou uma herança – a escola de gramática, onde ele deve ter aprendido latim – Ovídio, Virgílio e Horácio – e os elementos básicos de gramática e de lógica. Ele foi, e isso é bem sabido, um garoto levado que caçou coelhos, talvez atirou em algum veado, e teve, mais cedo do deveria, que se casar com uma mulher de sua vizinhança, que lhe deu um filho mais rápido do que seria o correto. Essa escapada acabou o enviando para tentar a sorte em Londres. Ele tinha, ao que parece, gosto pelo teatro ; começou segurando cavalos na entrada do teatro. Logo em seguida conseguiu trabalho no teatro, onde tornou-se um ator de sucesso, e era o centro do universo, encontrava todo mundo, conhecia a todos, praticava sua arte por todos os lugares, mostrando seu talento nas ruas, chegando até mesmo a ter acesso ao palácio da rainha.

Enquanto isso, sua irmã extraordinariamente talentosa, vamos supor, ficou em casa. Ela era tão aventureira, tão imaginativa e curiosa para conhecer o mundo como ele era. Mas ela não foi mandada para a escola. Ela não teve chance alguma de aprender gramática e lógica, e muito menos de ler Horácio e Virgílio. Ela pegava um livro de vez em quando, um dos do seu irmão talvez, para ler algumas páginas. Mas, então, seus pais entravam em seu quarto e lhe mandavam cerzir meias ou cuidar da sopa e parar de devaneios sobre livros e papéis. Eles teriam sido duros em suas palavras, sem deixar de ser gentis, pois eram pessoas de educação que conheciam as condições de vida de uma mulher e amavam a filha que tinham – na verdade, ela era muito provavelmente a menina dos olhos de seu pai. Talvez ela rabiscou algumas páginas às escondidas , mas teve o cuidado de esconder ou botar fogo antes que alguém visse. Logo, porém, antes mesmo de sair da adolescência, ela fora dada como noiva ao filho de um vendedor de lã da vizinhança. Ela esbravejou dizendo que aquele casamento era abominável para ela, e por isso ela foi severamente castigada por seu pai . Então, ele parou de repreendê-la. Ele implorou para que ela não o machucasse e o envergonhasse com esse assunto sobre seu casamento. Ele lhe daria uma corrente de contas ou uma linda anágua, disse ele, e havia lágrimas nos olhos dela. Como ela poderia desobedecê-lo? Como ela poderia partir seu coração? A força de seu talento apenas a levou a isso. Ela fez uma pequena trouxa com de seus pertences, desceu pela janela de seu quarto por uma corda numa noite de verão e pegou a estrada para Londres. Ela não tinha dezessete anos ainda. Os pássaros que cantavam nos telhados não eram mais musicais e felizes do que ela. Ela tinha a imaginação mais rápida, um talento como seu irmão, para a melodia das palavras. Assim como ele, ela também tinha um gosto para o teatro. Ela parou na porta do teatro, ela queria atuar, disse ela. Os homens riram na cara dela. O gerente – um homem gordo e indiscreto – gargalhou. Ele meio que gritou algo sobre poodles que dançam e mulheres que atuam – nenhuma mulher, segundo ele, poderia ser uma atriz. Ele deu a entender – você pode imaginar o quê. Ela não poderia ter treinamento algum em seu ofício. Poderia ela sequer pedir seu jantar em uma taberna ou vagar sozinha pelas ruas à meia-noite? No entanto, seu gênio era para a ficção e ela anseava por se alimentar sobre a vida de homens e de mulheres abundantemente e com o estudo de suas maneiras de agir. Por fim – pois ela era muito jovem, estranhamente , como Shakespeare , o poeta em seu rosto, com os mesmos olhos cinzentos e sobrancelhas arredondadas – finalmente Nick Greene, o ator–gerente, teve pena dela; ela se viu com uma criança daquele senhor e assim – como se medir o afã e o ardor do coração de um poeta quando capturado e preso num corpo de mulher? – se matou numa noite de inverno e está enterrada em algum cruzamento onde agora os ônibus param em frente à Elephant e Castle.

Assim, mais ou menos, é como a seria sua história, eu acho, se uma mulher nos dias de Shakespeare tivesse a mesma genialidade dele.

Mas, de minha parte, eu concordo com o falecido bispo, se tal era – é impensável que qualquer mulher na época de Shakespeare pudesse ter tido a genialidade de Shakespeare. Porque gênio como Shakespeare não nasce entre pessoas da classe operária, sem instrução, pessoas servis. Não nasceu na Inglaterra entre os saxões e os bretões. Não nasce hoje entre as classes trabalhadoras. Como, então, poderia ter nascido entre as mulheres, cujo trabalho começava, segundo o professor Trevelyan, quase antes que elas saíssem do berçário, quando eram forçadas por seus pais e presas a ele por toda a força da lei e dos costumes? No entanto, um gênio de alguma espécie deve ter existido entre as mulheres, assim como deve ter existido entre as classes trabalhadoras. De vez em quando uma Emily Bronte ou Robert Burns brilha e comprova que existem. Mas, certamente, ele nunca chegou-se para o papel. Quando, porém , se lê de uma bruxa que está sendo baixada, de uma mulher possuída por demônios, de uma mulher sábia que vende ervas, ou mesmo de um homem muito notável que tinha uma mãe, então acho que estamos no caminho de uma romancista perdida, uma poeta suprimida, de alguma muda e inglória Jane Austen, alguma Emily Bronte que teve seu cérebro lavado no pântano ou esfregado e cortado sobre as estradas, enlouquecida com a tortura que seu dom lhe impôs. Na verdade, arrisco-me a adivinhar que Anon, que escreveu tantos poemas sem assiná-los, muitas vezes era uma mulher. Era uma mulher de Edward Fitzgerald, penso, sugerido por quem fez as baladas e as canções folclóricas, cantando-as a seus filhos, seduzindo sua fiação com eles, no comprimento de uma noite do inverno.

Isso pode ser verdade ou pode ser falso – quem poderá dizer? – mas o que é verdadeiro, pelo menos pareceu-me, revendo a história da irmã de Shakespeare, como fiz, é que qualquer mulher nascida com um grande dom no século XVI, certamente teria enlouquecido, se matado, ou terminado seus dias em algum chalé solitário fora da aldeia, meio bruxa, meio fada, temida e ridicularizada. Porque é preciso um mínimo conhecimento de psicologia para se ter certeza de que uma menina muito talentosa que tivesse tentado usar o seu dom para a poesia teria sido tão frustrada e impedida por outras pessoas, então torturada e feita em pedaços por seus próprios instintos contrários, que ela certamente teria perdido sua saúde e sanidade. Nenhuma menina poderia ter ido até Londres e ficado à porta de um teatro e forçado seu caminho até encontrar os atores-gestores, sem cometer uma violência contra si mesma e sofrer uma angústia que poderia ser irracional – pois a castidade pode ser um fetiche inventado por certas sociedades para razões desconhecidas – mas não, todavia, inevitável. Castidade tem então, e mesmo hoje em dia, uma importância religiosa na vida de uma mulher, e é tão envolvida em si mesma com nervos e instintos que fazer-se livre dela e trazê-lo à luz do dia exige coragem das mais raras. Ter vivido uma vida livre em Londres, no século XVI, teria significado para uma mulher que tentou ser poeta e dramaturga um estresse nervoso e um dilema que poderia muito bem tê-la matado. Se ela tivesse sobrevivido, o que ela teria escrito teria sido distorcido e deformado, a emissão de uma imaginação tensa e mórbida. E, sem dúvida, penso, olhando para a prateleira onde não existem peças de mulheres, seu trabalho teria sumido, sem deixar sinal algum. Esse seria certamente o refúgio ela teria procurado. Foi a relíquia do senso de castidade que ditou o anonimato para as mulheres, mesmo mais tarde no século XIX. Currer Bell, George Eliot, George Sand, todas as vítimas do conflito interno como seus escritos provam, procuraram ineficazmente esconder-se usando o nome de um homem. Assim elas fizeram homenagem à convenção, que se não foi implantado pelo outro sexo foi liberalmente incentivada por ele, que a publicidade nas mulheres é detestável . O anonimato é executado no sangue.

tradução de "A room of one's own: Shakespeare's sister" de Virginia Woolf

Amanhã de Manhã

2014-01-18T10:53:00.000-08:00

Amanhã, como sempre, sonhei com você

e, quando acordei, lhe vi ao meu lado.

Amanhã de manhã tomamos nosso café da manhã lá fora

naquela mesa branca de plástico

observando os estudantes que passavam atrás de nosso prédio.

Não tínhamos pressa, pois amanhã não tínhamos aula.

Amanhã não iríamos trabalhar e nem pensávamos nisso.

A geléia de jaboticaba que sua vó fez estava ainda mais doce na sua boca

e, por um instante, me esqueci das torradas, para somente provar o açúcar na sua língua.

De repente tudo mudou e os esquilos deceram das árvores,

pegaram nossa comida e fugiram.

Havia dezenas deles, cada um correndo numa direção diferente.

Não consegui pará-los.

Eles pegaram nosso suco de laranja, nossos biscoitos, nosso cereal e nossos morangos.

Pegaram tudo que estava sobre nossa mesa grande de madeira coberta com uma toalha xadrez e você não me ajudou.

Amanhã de manhã você me deixou sozinho enquanto eu tentava proteger nossa comida.

Você ficou apenas olhando admirada para aqueles animaizinhos que mais pareciam ratos, ratos ladrões.

E você, inerte, admirando a paisagem, a luz do sol através dos galhos de nossa árvore.

Nosso baú azul, de onde você costumava tirar rosas,

foi a única coisa que sobrou sobre nossa mesa.

Ela estava fechada e você foi embora.

Eu a chacoalhei e ela parecia vazia, mas estava fechada.

Amanhã de manhã você partiu sem me olhar, chacoalhando seu bauzinho azul vazio, a luz do sol através dos galhos de nossas vidas.

Mesmo Assim Me Levanto

2012-08-28T13:34:00.000-07:00

Você pode escrever sobre mim para história
Com suas distorcidas mentiras sem par,
Você pode me pisar, como se fosse escória,
Mas mesmo assim, como pó, irei me levantar.

Será que minha insolência lhe aborrece?
Por que você está assolado de tristeza?
Porque ajo como se poços de petróleo eu tivesse
Bombeamento na minha sala, na minha mesa.

Assim como luas e como sóis,
Com a certeza das variações que sofre o mar,
Assim como esperanças e seus nós,
Assim vou me levantar.

Você queria me ver destruído?
Olhos baixos e cabeça curvada?
Ombros escorrendo como lágrimas têm caído.
Enfraquecido pelos choros de minha alma cansada.

Será que a minha altivez pode lhe escandalizar?
Por favor, você não devia me levar a mal
Porque eu rio como quem acaba de localizar

Minas de ouro em meu próprio quintal.

Você pode atingir-me com sua antipatia,
Você pode cortar-me com seus olhar,
Você pode matar com o seu ódio a mim e minha família,
Mas ainda assim, como o ar, vou me levantar.

Será que minha sensualidade lhe aborrece?
Você ainda se supreende com ela
Eu danço como se diamantes eu tivesse
No encontro acima de minha canela?

Fora dos barracos vergonhosos da história
Eu me levanto
Vindo de um passado de dor enraizado na memória
Eu me levanto
Eu sou um vasto oceano negro que se agita,
Jorrando e inchando a maré quem em mim habita.
Deixando para trás noites de terror e aflição rara
Eu me levanto
Numa nova alvorada maravilhosamente clara
Eu me levanto
Trazendo dos meus ancestrais sua herança,
Eu sou o sonho do escravo e sua esperança.
Eu me levanto
Eu me levanto
Eu me levanto.

- Original -

Still I Rise

You may write me down in history
With your bitter, twisted lies,
You may trod me in the very dirt
But still, like dust, I'll rise.

Does my sassiness upset you?
Why are you beset with gloom?
'Cause I walk like I've got oil wells
Pumping in my living room.

Just like moons and like suns,
With the certainty of tides,
Just like hopes springing high,
Still I'll rise.

Did you want to see me broken?
Bowed head and lowered eyes?
Shoulders falling down like teardrops.
Weakened by my soulful cries.

Does my haughtiness offend you?
Don't you take it awful hard
'Cause I laugh like I've got gold mines
Diggin' in my own back yard.

You may shoot me with your words,
You may cut me with your eyes,
You may kill me with your hatefulness,
But still, like air, I'll rise.

Does my sexiness upset you?
Does it come as a surprise
That I dance like I've got diamonds
At the meeting of my thighs?

Out of the huts of history's shame
I rise
Up from a past that's rooted in pain
I rise
I'm a black ocean, leaping and wide,
Welling and swelling I bear in the tide.
Leaving behind nights of terror and fear
I rise
Into a daybreak that's wondrously clear
I rise
Bringing the gifts that my ancestors gave,
I am the dream and the hope of the slave.
I rise
I rise
I rise.

Maya Angelou

Pequena Gidding (trecho)

2012-07-23T08:25:00.001-07:00

Não devemos deixar de buscar
E ao fim de toda nossa busca
Chegaremos onde começamos
E conheceremos este lugar pela primeira vez.

Através do desconhecido, do portão do esquecido
Quando o último da terra for descoberto
É lá que era o começo;
Na fonte do mais longo rio
A voz da cachoeira escondida
E as crianças na macieira
Não conhecida, porque não se procurou
Mas se ouviu, meio que se ouviu, na quietude
Entre duas ondas do mar.

Rápido agora, aqui, agora, sempre -
Uma condição de simplicidade completa
(que custa não menos do que tudo)

E tudo estará bem e
Todas as coisas estarão bem
Quando as chamas forem inseridas
Na coroa da raiz do fogo
E o fogo e a rosa forem um.

T.S.Eliot

- Original –

Little Gidding (excerpt)

We shall not cease from exploration
And the end of all our exploring
Will be to arrive where we started
And know the place for the first time.
Through the unknown, unremembered gate
When the last of earth left to discover
Is that which was the beginning;
At the source of the longest river
The voice of the hidden waterfall
And the children in the apple-tree
Not known, because not looked for
But heard, half-heard, in the stillness
Between two waves of the sea.
Quick now, here, now, always—
A condition of complete simplicity
(Costing not less than everything)
And all shall be well and
All manner of thing shall be well
When the tongues of flame are in-folded
Into the crowned knot of fire
And the fire and the rose are one.

T.S.Eliot

Uma História sobre o Corpo

2012-06-18T17:15:00.000-07:00

O jovem compositor que estava trabalhando durante aquele verão numa colônia de artista esteve observando-a por uma semana. Ela era japonesa, uma pintora, cerca de 60 anos, e ele achou que estava apaixonado por ela. Ele amava suas pinturas e sua forma de trabalhar, ele gostava da maneira como ela movia o corpo, usava as mãos, olhava-o diretamente quando ela respondia suas perguntas de forma divertida ou mesmo respeitosa. Uma noite, quando eles voltavam de um concerto, eles pararam à porta dela, ela se virou para ele e disse, "Eu acho que você gostaria de ter-me. Eu também gostaria, mas devo dizer-lhe que tenho uma mastectomia dupla", e, como ele não entendeu, "eu perdi os meus seios." Todo brilho que ele carregava em seu peito e em seu coração – como música – rapidamente murchou e ele se obrigou a olhar para ela quando disse, "Sinto muito. Eu não acho que eu conseguiria." Ele caminhou de volta para sua cabana através dos pinheiros, e, na manhã seguinte, encontrou uma pequena tigela azul em frente da sua porta. Ela parecia estar cheia de pétalas de rosa, mas o que ele viu quando pegou a tigela é que as pétalas de rosa estavam somente por cima; o restante da tigela – ela deve tê-las varrido dos cantos de seu estúdio – estava cheio de abelhas mortas.

- Original -

A Story About the Body

The young composer, working that summer at an artist's colony, had

watched her for a week. She was Japanese, a painter, almost sixty, and

he thought he was in love with her. He loved her work, and her work was

like the way she moved her body, used her hands, looked at him directly

when she made amused or considered answers to his questions. One

night, walking back from a concert, they came to her door and she

turned to him and said, "I think you would like to have me. I would like

that too, but I must tell you I have had a double mastectomy," and

when he didn't understand, "I've lost both my breasts." The radiance

that he had carried around in his belly and chest cavity--like music--

withered, very quickly, and he made himself look at her when he said,

"I'm sorry. I don't think I could." He walked back to his own cabin

through the pines, and in the morning he found a small blue bowl on the

porch outside his door. It looked to be full of rose petals, but he found

when he picked it up that the rose petals were on top; the rest of the

bowl--she must have swept them from the corners of her studio--was

full of dead bees.

Robert Hass

A Rival

2012-06-08T07:24:00.000-07:00

(do original "The Rival", de Sylvia Plath)

Se a lua sorrisse, ela lembraria você.
Você deixa a mesma impressão
De algo bonito, mas aniquilador.
Ambas são grandes tomadoras de luz.
A boca “O” da lua aflige o mundo; o seu não é afetado,

E seu primeiro dom é fazer tudo virar pedra.
Eu acordo para um mausoléu, você está aqui,
Batendo seus dedos sobre a mesa de mármore, procurando cigarros,
Rancorosa como uma mulher, mas não tão nervosa,
E morrendo de vontade de dizer algo incontestável.

A lua, também, abusa de seus súditos,
Mas durante o dia ela é ridícula.
Suas insatisfações, por outro lado,
Chegam pelo correio com regularidade amorosa,
Brancas e pálidas, expansivas como monóxido de carbono.

Nenhum dia é salvo de notícias de você,
Passeando pela África, talvez, mas pensando em mim.

O Russo

2012-03-17T10:29:00.002-07:00

(do original "The Russian" de Robert Bly)

"Os russos tinham poucos médicos na linha de frente.
O trabalho do meu pai era este: depois que a batalha acabasse

Ele andava entre os que tinham sido acertados,
Sentava-se e perguntava: "Você gostaria de morrer por você mesmo
Em poucas horas, ou eu devo terminar logo com isso? "
A maioria dizia, 'Não me abandone '. Os dois então fumavam
Um cigarro. Ele pegava sua caderneta –
Você sabe, não usávamos identificação – então ele escrevia
O nome daquele homem, de sua esposa, seus filhos, seu endereço, e o que
Ele gostaria de dizer. Quando o cigarro acabava,
O soldado virava a cabeça para o lado. Meu pai
Acabou com a vida de quatrocentos homens dessa forma durante a guerra.

Ele nunca ficou louco. Eles eram o seu povo.

Ele veio para Toronto. Nos verões, meu pai
Ficava no gramado com uma mangueira, regando
A grama. Foi assim por muito tempo. Ele falava
Com a lua, com o vento. 'Eu posso ouvir você crescendo' –
Ele dizia para a grama. 'Nós chegamos e partimos.
Não somos diferentes de vocês. Todos fazemos
Parte de algo maior. Nós temos um lar'. Quando eu tinha treze anos,
Eu disse: 'Pai, você sabe que eles inventaram aspersores
Elétricos?' Ele pegou e foi regar a grama.

‘Esta é a minha vida. Apenas cale-se se você não entende.’"

Esquecimento

2012-01-02T13:30:00.000-08:00

(do original "Forgetfulness" de Billy Collins)

O nome do autor é o primeiro a sumir

seguido obedientemente pelo título, a história,
a comovente conclusão, a novela inteira
que de repente torna-se uma que você nunca leu,
nunca nem ouviu falar,

como se, uma por uma, as memórias que você constumava guardar
decidiram se retirar para o hemisfério sul do seu cérebro,
para uma pequena vila de pescadores onde não há telefone.

Tempos atrás você beijava os nomes das nove musas, adeus,
e olhava a equação quadrática, coloca na bolsa,
e mesmo agora que você ainda lembra a ordem dos planetas,

algo está escapulindo, talvez a flor símbolo de um estado,
o endereço de um tio, a capital do Paraguai.

O que quer que seja que você está se esforçando para lembrar,
não está pronto ainda assim na ponta da língua,
não está sequer à espreita em algum canto escuro de seu baço.

Flutuou para longe num mitológico rio escuro
cujo nome começa com L se você se lembra direito,
bem à sua maneira de esquecer onde você irá juntar aqueles
que esqueceram até como nadar e como andar de bicicleta.

Não me admira que você levante no meio da noite
para procurar a data de uma famosa batalha num livro de guerra.
Não me admira que a lua na sua janela pareça ser impelida
para longe de um poema de amor que você costumava saber de cor.

Immigrant Blues

2011-12-27T17:57:00.000-08:00

"As pessoas têm tentado me matar desde o dia em que nasci",
um homem diz a seu filho, tentando explicar
a sabedoria de aprender uma segunda língua.

É a mesma velha história desde o século passado
sobre meu pai e eu.

A mesma velha história de ontem de manhã
sobre mim e meu filho.

É chamada de "Estratégias de Sobrevivência
e Melancolia de Assimilação Racial."

É chamada de "Paradigmas Psicológicos de Pessoas Deslocadas",

chamada "A criança que prefere brincar a estudar".

"Pratique até você sentir
a língua dentro de você", diz o homem.

Mas o que ele sabe sobre dentro e fora,
meu pai que nunca foi poupado
apesar das línguas que ele sabia?

E eu, confuso sobre carne e alma,
eu, que uma vez perguntei ao telefone,
"estou dentro de você?"

"Você está sempre dentro de mim", uma mulher respondeu,
em paz com a finitude do corpo,
em paz com a alma e seu descaso
sobre o tempo e o espaço.

"Estou dentro de você?" Perguntei 
deitado entre as pernas dela, confuso
sobre corpo e coração.

"Se você não acreditar que está dentro de mim, você não está",
ela respondeu, em paz com a avidez do corpo,
em paz com o desnorteamento do coração.

É uma história antiga de ontem à noite

chamada "Padrões de Amor em Pessoas de Diáspora",

chamada "Perda da Cidade Natal
e as Impurezas do Bem-Amado ",
chamada "Eu Quero Cantar, Mas Não Sei Música Alguma".

People have been trying to kill me since I was born,

a man tells his son, trying to explain
the wisdom of learning a second tongue.
 
It's the same old story from the previous century
about my father and me.
 
The same old story from yesterday morning
about me and my son.
 
It's called "Survival Strategies
and the Melancholy of Racial Assimilation."
 
It's called "Psychological Paradigms of Displaced Persons,"
 
called "The Child Who'd Rather Play than Study."
 
Practice until you feel 
the language inside you, says the man. 
 
But what does he know about inside and outside,
my father who was spared nothing
in spite of the languages he used?
 
And me, confused about the flesh and soul,
who asked once into a telephone,
Am I inside you? 
 
You're always inside me, a woman answered, 
at peace with the body's finitude, 
at peace with the soul's disregard
of space and time.
 
Am I inside you? I asked once 
lying between her legs, confused
about the body and the heart.
 
If you don't believe you're inside me, you're not,
she answered, at peace with the body's greed,
at peace with the heart's bewilderment.
 
It's an ancient story from yesterday evening
 
called "Patterns of Love in Peoples of Diaspora,"
 
called "Loss of the Homeplace 
and the Defilement of the Beloved,"
 
called "I Want to Sing but I Don’t Know Any Songs."

Li-Young Lee

You Must Sing (Cante)

2011-12-12T11:21:00.000-08:00

Ele canta nos braços de seu pai, canta para ele que vai
dormir, vendo durante todo o tempo como aquele rosto
se tornou estranho de repente, desperdiçando o gosto,
o tempo passa. Tempo duro. Tempo doce. Porque seu pai

pediu, ele canta; porque eles estão completamente perdidos.
De que outra forma, num inocente meio-dia, um encontrará
o outro, que agora está tão próximo? Tão próximo e perdido ele está.
Sua voz nas janelas, anda por todos lugares conhecidos.

A morte era gigante? Como ele encontrará seu
pai? Eles eram tão próximos. Era um fantasma a morte?
Por qual porta ela entrou? Todas as portas da sorte
estão fechadas. Ele deve se livrar dessas horas, da casa que morreu,

os membros envolventes, vão repousar adiante:
cante para se encontrar; quando se encontrar, cante.

(Original)

He sings in his father's arms, sings his father
to sleep, all the while seeing how on that face
grown suddenly strange, wasting to shadow,
time moves. Stern time. Sweet time. Because his father

asked, he sings; because they are wholly lost.
How else, in immaculate noon, will each find
each, who are so close now? So close and lost.
His voice stands at windows, runs everywhere.

Was death giant? O, how will he find his
father? They are so close. Was death a gust?
By which door did it come? All the day's doors
are closed. He must go out of those hours, that house,

the enfolding limbs, go burdened to lean:
you must sing to be found; when found, you must sing.

Li-Young Lee

Ladainha

2011-12-11T08:04:00.001-08:00

translated from "Litany" by Billy Collins

Você é a faca e o pão,

a taça de cristal e o vinho.

Você é o orvalho na grama de manhã

e o disco do sol que queima.

Você é o avental branco do padeiro,

e os pássaros do pantanal que voam de repente.

Porém, você não é o vento que sopra na orquídea,

nem as ameixas em cima da mesa,

ou o castelo de cartas de baralho.

E com certeza você não é o perfume de pinho solto no ar.

Não há como você ser o perfume de pinho solto no ar.

É possível que você seja o peixe sob a ponte,

e até mesmo o pombo sobre a cabeça do general,

mas você não está nem perto

de ser o campo de centáureas azuis ao entardecer.

E uma olhada rápida no espelho mostrará

que você não é nem as botas jogados no canto

nem o barco que dorme no ancoradouro.

Você deve querer saber,

falando sobre a imensidão de imagens do mundo,

que eu sou o som da chuva no telhado.

Também e por acaso, sou a estrela cadente,

o papel que voa na rua atrás de sua casa

e a cesta de castanhas sobre a mesa da cozinha.

Também sou a lua nas árvores

e a taça de chá da mulher cega.

Mas não se preocupe, eu não sou a faca e o pão.

Você ainda é a faca e o pão.

Você sempre será a faca e o pão,

isso sem falar na taça de cristal e – de alguma forma – no vinho.