No se como comenzar con esto sin parecer muy soberbio. Bueno, lo dejare a la libre interpretación de todos. Algunos saben (otros fácil se enteran ahora) que tengo dos blogs, esta poca conocida aventura que mezcla papas con camotes, y un segundo blog, más visitado, sobre Economía (si quieren sapear, chequeen aquí). Este blog postulo en la categoría de los 20 mejores blogs peruanos en su categoría, economía. Quedó entre los tres finalistas, pero perdió al final.

Economía XXI, el nombre de mi aventura bloggera académica, es uno de los pocos blogs sobre economía que considero yo, son buenos, tanto en contenido y formato. Muchos otros conforman un grupo muy similar que son mejores y hasta más conocidos, el homo economicus, punto contable, ophelimos, por ejemplo. El problema es que la “fama” no nos acompaña. Las personas nos ven como aburridos, nos sustituyen por blogs temáticos más similares, como empresas y marketing. Aquí comienza mi queja.

En mi caso, mi fin no es competir con busco novia, sino simplemente conformar una comunidad de bloggers e intercambiar opiniones con la gente interesada, que espero sean cada vez más personas. La mayoría de blogs económicos son aburridos (seeeeee) pero algunos nos esforzamos por darle una lectura entretenida con temas sencillos, acercar a la gente la ciencia inexacta. Pero, una cosa es economía, que toca múltiples temas, pero los toca todos; cosa muy diferente a los blogs especializados.

El tema es que el blog que ganó en la categoría de economía no es de economía. Yo no tengo problemas en perder, siempre y cuando el blog ganador haya sido bueno, pero este no fue el caso. Perder ante los blogs antes mencionados, aunque sea a uno parecido, pero ante un blog irrelevante????? Osea what!! Eso si fue too much para ese día. Quede en shock, tomé y comí hasta más no poder, y hasta ahora no me la creo. Ese blog no merecía ganar, en esa categoría.

¿Soy picón? Fácil, pero el próximo año, yo mismo soy.

Creo que soy un soñador frustrado del programa de Gisela. Aunque en el mejor de los casos, esta frustración sólo aflora en mi cuando varias botellas ya han pasado por mi frente. Prueba de todo ello es lo que viene a continuación.

Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Agradezco a mis únicos auspiciadores, mi gata y mi vieja.

Vuelvo al teclado. Generalmente en este tiempo alejado de la redacción libre me mantuve ocupado por el stress de la universidad, luego la entrega de notas y finalmente las fiestas patrias. Admito que le di preferencia al blog de economía, pero tenía más pendiente postear por allá que por acá. Una amiga me dijo que aún no tenía blog porque su forma de escribir era libre, que lo hacía por placer, que el blog te ataba a una especie de rutina para postear. Ella prefería evitar eso pues sentía que no le podía dar la responsabilidad que eso conlleva. Le di mi punto de vista.

En cierta forma, tiene razón. El blog te lleva a una especie de rutina donde, con cierta frecuencia, tienes que postear. El problema está en que si se convierte en rutina, el blog, al menos para mi, perdió el sentido. Cuando yo comencé con esta aventura, tenía todas las ganas del mundo para empezar a contar las historias de un chico iluso más de Lima norte. Aún mantengo las ganas, más no el orden. Me empeñe al principio que mi blog sería para hablar de todo lo que quisiese, de todo cuanto creyera conveniente deba ser expresado. El problema comenzaba cuando me sentaba frente a la pc y muchas veces no sabía que escribir. Un amigo blogger me sugirió tener una libreta de notas donde anotar mis ideas cuando me llegasen a la cabeza y luego recordarlas y ordenarlas. Hasta ahora la estoy comprando. Necesito un sistema. Prometo que ahora de vacaciones lo conseguiré.

Por lo pronto trataré de reducir el tamaño de mis post (algunas buenas críticas personales me dicen que escribo mucho y que puedo parecer poco atractivo) y quedarme con la idea inicial que tengo para los post. Por ejemplo ahorita, empecé queriendo escribir sobre algunas ideas que tengo sobre las solterías prolongadas y acabo hablando de la rutina blogger. Bueno será para el siguiente post (xD).

No soy coreografo ni quisiera serlo, pero admito que si me gusta bailar todo tipo de música, sobre todo si se presta para la chacota (xD). Los que me conocen podrían hablar sobre dos famosos pasos que he creado: el baile de la sabana y la cocotera. Pero, sin duda, este señor me supera ampliamente.

Obvio que no estrenaré ninguno de sus pasos este 15 (xD). Aunque nica’ seré un “gatito” como él, prometo que será divertido.

P.D.1. El creador de este video, Piero Solari, tiene excelentes creaciones de este tipo. Si tienen tiempo, y desean relajarse, búsquenlo en youtube (es peruano).

P.D.2. Este15 es mi cumple, pero por exámenes lo celebraremos el 19.

Para quienes no han leído

la historia de esta señora,

revisen el post: vieja gorda!!

Un viernes en semana de exámenes. Tenía en la mochila un juane que una amiga no se digno a recoger, a pesar que se lo había traído con mucho cariño. Ni modo, tenía que regresar a casa y evitar que se desperdicie ese manjar del oriente nacional. Así dispuse y tome la famosa 28 con rumbo a mis aposentos. Una hora de viaje en las noches es lo que demora en llegar, además que la 28 nunca esta vacía, y si me llegó a subir, es porque la suerte ese día estuvo de mi lado. Esta vez fue así, aunque algo diferente paso. La alegría chispeante que acontecía en mi rostro (pues quería llegar pronto a casa para darle curso al juane, xD) de pronto se vio perturbada por la presencia de aquel ser, que pensaba ya era solo parte de mi imaginación.

Al subir, solo había un sitio para colocarse, y ese sitio era delante del asiento de ella. No estaba justo delante de ella. Se sentó pegada a la ventana en los asientos de dos personas, un tipo dormido la acompañada. Al subir me miró, no me reconoció (en esa época era emo, jeje). Pero yo si la reconocí. Ella era la vieja gorda.

El viaje cambiaría de rumbo, no de ruta. Ese bus no puede ser el mismo después de juntarnos otra vez, la vieja gorda y yo. No me quedaba otra que seguir en ese lugar aunque admito que tuve miedo, hasta pánico por pensar que podía pasar si ese ser voluminoso me reconociera. Felizmente que no paso, pues de vez en cuando cruzábamos miradas, de aquellas que sólo puede verse en novelas mexicanas.

Pero ella no podía estar tranquila, tenía que tener sus víctimas. La primera fue la persona que estaba sentada a su lado. El pobre estaba dormido pero, mínimo, a casi 10 cm de ella, al borde del asiento. Aún así, esta “señora” lo obligaba a alejarse más y evitar que la tocará (¬¬). Así por buen rato, y lo miraba al pobre como si fuera la peor cosa del planeta. Admito que este señor no se defendió y yo tampoco tenía porque hacerlo. Yo fui al final del pasillo y encontré asiento libre en un lugar que me dejaba ver todas las actividades de este ser desproporcionado. Al bajarse el tipo este, como es de derecho en los buses, el que estaba delante de él tenía que sentarse. Pero no. La vieja gorda lo miró y le dijo no, y llamó a una chica que estaba lejos para que se siente. El chibolo perplejo no le quedo otra más que acatar. Los ojos de esa tía y su mirada son absolutamente maquiavélicos.

Tenía que hacer algo, algo en pro de aquellos indefensos que seguramente se habían topado con ella, pero impotentes no podían hacer nada. Le tome fotos (xD). Asi que ahora en exclusiva, ¡las fotos de la vieja gorda! En ellas se puede observar en algunos detalles como es esa persona. Una tía de 50 masomenos, con su típico tinte rubio al pomo. Pelo corto de cadete del ejército. Además de su manera de sentarse, tipica de una persona que es, como llamarlo, espesa, chinche, whatever. Si la reconocen, únanse a mi campaña antivieja gorda 2008. Si la ven, sólo muéstrenle la cara de desprecio que ella misma les pone, y así la obligaremos a que tome taxi o se compre su carro.

Una simple y nada despreciable papa rellena. En realidad no es nada simple. Resulta ser una de las papas más gigantescas que he podido ver en mi vida a un módico precio, muy por debajo del promedio de la cafetería de la Facultad, una de las mejores en la universidad. Acababa de salir de un examen y planeaba irme a mi casa (mi jato, mi jaula, whatever). No asistiría a la clase del profe de práctica pues la verdad, debo admitir, el curso esta sencillo y ando medio botado con él (xD). Dos amigos más nos iríamos, pero uno más nos pidió que lo acompañáramos a almorzar pues el si se pensaba quedar. Como no quería gastar, solo pediría un “piqueo”, y aunque quienes han probado esa papa saben que es un almuerzo entero, no quería más.

Como es de conocimiento público, la Eurocopa está en cuartos de final, medio Lima (osea toda la masa viril, descontando a los falladitos) está prendida de canal 9 y sus transmisiones. Yo no. Mi papá fue el mejor jugador que su pueblo haya conocido, incluso hasta muy mayor él. Mi madre fue casi seleccionada nacional de voley, sino fuera por su madrina que le reprimió sus deseos. Pero yo, el hijo mayor de una familia deportista, no juega ni le gusta el futbol. ¿Por qué? Aún no lo he descubierto. Podría tener miles de excusas pero bueno, la cuestión es que no me gusta. Lo mío siempre fueron los fierros y los libros (aclarando de antemano que si tuve un pasado nerd, I admited!!!). Al menos en el fútbol nacional, no me inspira ninguna atracción. Prefiero mil veces una película, una serie o ¡hasta ver la tinka!, antes que ver un partido del descentralizado. Pero hoy no paso lo mismo.

Algunas veces los encuentros del seleccionado rojo y blanco (una descripción al puro estilo de Eddie Fleischman – ¿así se escribe no? xD) me despiertan una cierta algarabía, que atribuyo al hecho de que juega el representativo nacional (una vez más esos términos a lo Eric Osores), y el nacionalismo nato (hipócrita en la mayoría de gente) me aflora y disfruto esos partidos. Vale decir que no son muchos, por patéticas razones.

El caso es que mientras disfrutaba de mi sabrosa y bien potente súper papa rellena con una porción de arroz (retaipa!), estaban jugando Turquía versus Croacia y, como era de esperarse, todos pendientes. Pero, ¿por qué tanta emoción? Fue mi inocente pregunta. Y vinieron las razones. Entre muchas (muy tontas algunas), la principal es, según ellos, que ambos equipos son “guerreros” y siendo cuartos de final, el partido será a morir. Y en realidad lo fue. Nunca había visto antes un desempeño y calidad como es antes ( lo digo por mi poca experiencia en el rubro). La emoción que vivían ambos equipos se transmitían muy bien por la pantalla. Vale decir que yo lo sentí. Esa pasión, esa garra, esa emoción fue inminente. Terminó el partido y quedaron cero a cero. Se fueron a tiempo suplementarios y yo había terminado mi papa. Salimos y fuimos a la casa de una amigo que vive cerca. Yo jamás me hubiera imaginado buscando un lugar para terminar de ver un partido ¡ni siquiera verlo! Pero así es el fútbol (el europeo, u_U).

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Un quiosco. Desde que lo atiende un pata, no hay día que su televisor deje canal 9. Pareciera que fuese el único canal que decepciona. Pero todos estaban ahí. De todas las sangres reunidos para terminar de ver el partido. Falta 2 minutos para que acaben el tiempo adicional de 30 minutos. ¡Gol! Croacia anota. La hinchada de todo el mundo se levanta por la emoción de un gol cuando todo se veía perdido. Croacia esta a punto de abrir a sus puertas a la victoria. El tiempo concluyo pero otorgan uno más adicional. Turquía anota. Conmoción total. Se van penales. Hay más gente alrededor mío, llamados por los gritos de euforia. Se van a penales. Falla Croacia. Anota Turquía. Las dos siguientes ambos anotan. Croacia falla de nuevo. Turquía vuelve a anotar. Toda queda en manos de un pelado croata. Falla. El partido ha concluido (y eso que eran cuartos de final, xD).

El autor no se solidariza

necesariamente con el

tercer párrafo del post.

Muy feliz me voy a la universidad, sonriente de oreja a oreja pues termine acabar mi trabajo por el cual había perdido una noche entera y, además, sacrificado una clase con uno de los mejores profes de la Facultad. Como de costumbre encendió el mp4 y me propongo a escuchar lo mismo de siempre. Ahí radicaba el problema. En un día tan feliz, ¿porqué tener que escuchar lo mismo de siempre? Esto es electrónica, rock y pop. Me armé de valor y cambie al formato de radio. Me vino un ligero miedo a mi cabeza. ¿En que mundo me estaba metiendo? ¿Saldría vivo de ahí? ¿Sería igual a cómo era en ese momento, antes de escuchar radio? ¿Cambiaría mi estado de animo a mal en vez de animarlo más? La respuesta estaba a un click (suena trillado ahora, pero tenía que utilizar ese término tan, tan, tan… peculiar).

La primera tarea era buscar la radio. La calcomanía de la ventana me sugería radio Q. Sabía de que se trataba, pero aún no me sentía preparado. Opte por Radiomar (categóricamente superior, ay que rico!). Pero, ¿Radiomar no es salsa? ¡Salsa! Uno de los ritmos de los que siempre he corrido, por motivos varios, el principal de ellos es que no sé como bailar una pieza. Esa siempre ha sido mi debilidad en las fiestas: no poder bailar salsa. Anyway. El caso no es que la odie, la tolero pero no soy de tenerla en mi mp4 o escucharla seguido, salvo casos excepcionales. Marc Anthony, por ejemplo. Me parece que es un artista logrado, además que muchas de sus letras coinciden con experiencias mías. La primera canción que escuche fue la magia de tus quince años. No sé si se llamara así en realidad, pero ese es el coro. Me gustó. La había escuchado antes en mi casa por mi hermana que es salsera a morir, como muchos (pocos) amigos míos. El ritmo, la música, no sé. Me atrajo bastante. Y seguí con esa radio en todo el camino. No recuerdo que canciones más pasaron, pero el ritmo pegajoso, con múltiples variantes, desde salsa cubana, salsa dura, salsa sensual, salsa nacional, cautivaron estos oídos no acostumbrados a escuchar a un sonero más de dos canciones seguidas.

Esperen, ¿yo estaba escuchando salsa? What! Si la salsa es, como decirlo, ummmm ¡es de barrio!(u_U). La salsa me trae a la mente Callao, La Victoria, Rimac, choros, callejón, jeringas, reggaeton, por último, ¡el barrio! No cabe duda que es un género propio de los sectores menos productivos de la sociedad. Pero a su vez de gran arraigo entre las clases emergentes, por algo es que ahora existen grandes salsotecas, para un público determinado. Vale decir, el boulevard de Los Olivos es una calle entera con salsotecas natas, que por ahora comparten espacio con la cumbia (que no es lo mismo que la salsa). No pretendo afirmar que todo lo ligado a los sectores populares sea malo o falto de méritos. Pero nadie negará que en la sociedad peruana, donde la función estereotipo dime que escuchas y te diré quién eres, deslindarse de algunas cosas ayuda mucho.

Ese era yo un año atrás. Ahora la tolerancia volvió a mi. Respeto a las personas que escuchan salsa. Admiró a personajes como Celia Cruz, Hectot Lavoe, El Gran Combo, Marc Anthony, entre otros, pero no pasará siempre de una simple curiosidad pícara. Yo también he cantado El águila de Manolito y su trabuco, pero estaba ebrio y no es común. Hay cosas que no se dicen, sólo se piensan (y a veces se escriben).

P.D. En serio si me gusta el águila (xD).

Una de las semanas más estresantes de mi ciclo ha finalizado. Noches trasnochadas, cafés cargados (aunque el kirma no s amarga así le eches la lata entera), poca televisión, mucho que leer, trabajos inesperados, rechazos fortuitos, pero siempre harto espacio para vagar (es una variable fija en mi schedule diario). Resulta que tengo la tendencia de inciar las cosas muy temprano, pero casi siempre las termino a última hora. La noche del viernes fue una de esas. Nada especial que contar, lo único que podría ser interesante es que termine con todo lo que tenía que presentar (si es que alguien se interesó por saber si cumplí con mis tareas, presumo que no, gracias por su interés).

La noche del sábado, más tranquilo y sin ganas de nada, es merecedora de un copioso post, muy similar a la vieja gorda, pero aún no la contaré, tal vez para cuando lo haga ya muchos lo sepan y resulté redundante, pero tengo mis razones para posponerlo. ¿Cuáles? Osea, no siempre tengo que dar explicaciones, ¿no? Sólo aguarden (y no es majadería, capricho tal vez).

Antes de eso, al puro estilo de Chespirito, un entremés (xD) con dos protagonistas que no tengo ni la más mínima idea de sus identificaciones. Dos tipos que apenas los vi, lo único que hice fue asegurar mi billetera y cuidar a mi hermana. Es que no puedo evitar ese tipo de apreciaciones preliminares. Estaba de visita con mi hermana y mi madre en la casa de unos familiares en La Victoria, la primera cuadra de la avenida Manco Capac. Para regresar, generalmente un domingo por la noche (casi las 10) los buses están vacíos, pues están cercas de su punto de partida. El cobrador era un caso, sólo llegaba hasta una parte de su ruta habitual, siempre aclarándolo con su verbo florido y elegante (“charlie”) a grito delirante, sostenido al borde de la puerta. Hasta que escuche: que? Tu ni subas oe que vas al cerro y hoy no voy pa’lla. Me quede en out por un momento y reflexiones: ¡por dios! Los cobradores también discriminan. Esa frase fue, amplificadamente, por la cara que tienes, tu vives en el cerro. Si había visto la cara del cobrador y sólo pensé dos cosas: la primera, el grado de conchudez que tenía, y segundo, hay cosas que no se dicen, sólo se piensan (u_U).

Volviendo a los “protagonistas” del relato, comencemos por sus apelativos. Uno tenía todo una pinta de cómico ambulante, el pelo largo medio enrulado, flaco, trompudo, fácil confundible con un amigo de lo ajeno. Lo llamaré “el buen amigo” (después explicaré porque). El otro, más bien, no era tan alto, flaco pero más parecido a un “llamadas llamadas” (esos tipos que casi te obligan a usar su celular encadenado a ellos por 50 céntimos el minuto). Lo llamaré “el caído”.

Resulta que estos dos patas, ebrios ellos, tuvieron la mala suerte de subir con el bus lleno y el tufo reventando. Y para mala suerte mía, se pararon a mi lado (¬¬). En una primera vez, no noté su estado, pero cuando me di cuenta que “el caído” estaba durmiendo en pleno pasillo y “el buen amigo” lo sostenía solidariamente, sólo atine a reírme. No podía hacer más, llegue a pensar en cederle el asiendo, pues me imaginé que tal vez pude haber sido yo, hasta que me acorde de tres cosas: uno, tomaría un taxi; dos, últimamente me estoy cuidando más; y tres, el caído y yo somos muy diferentes. La cuestión es que no lo hice, a pesar que el caído se tambaleaba y el buen lo sostenía, todo un buen pata él (porque muchos en su caso lo habrían dejado en el local chupistico). Sinceramente, no tendría nada de interesante todo el relato, sino fuera porque el caído resucitó y dijo: putamare, la yesica me cago, es ona es una pendeja. Y, como dice una amiga, prendí las “parabólicas”. El caído continuaba: me llega lo que esa ona haga, puta yo tengo otra flaca en Trujillo, asi que me llega, total el destino las cobrara toa, las flacas van y vienen. A lo que el buen amigo respondio: si broer, ya fue, pero ya tamos llegando, agarrate bien. El caído estaba así, prácticamente sostenido del buen amigo que insistía: broer ya ps parate que ya tamos por llegar, ya fue esa cojuda, pero no le digas naa al frank. Entonces el caído dijo: ese weon me llega al pin(…) yo le dije que no quería ver el voley por la yesica, pero el me invito unas chelas y me cago, además era gratis pe. No tengo ni la mínima idea de cómo será la yesica pero mi mente maliciosa la imagina tipo Tula Rodríguez, pero cuando tenía 16 años. El tal frank supongo que será cono Nilver Huarac en plena Movida de Jeanet. Al llegar al Terminal de Fiori, ambos se bajaron, al parecer deberían volver a Trujillo esa misma noche, pues el buen amigo resultaba preocupado de que al caído no lo dejaran subir al bus que tomarían, asi que mencionó que tendría que hacerse el sano (poco probable por la forma de su mirada y caminar). Ambos se bajaron y fueron reemplazados por un par de señoritas, muy hambrientas ellas pues su paquete de tortees fue devorado en una pestañada.

La curiosa sensación que me dio escuchar (sin querer) su conversación, despertó en mi una serie de interrogantes que hasta ahora no he podido encontrarles respuesta. Una de ellas es que no me cabe en la cabeza que el caído tenga dos flacas y yo ninguna. Evaluando respuestas y tomando en cuenta lo que dije antes, tengo una tentativa: el caído es el caído y yo soy yo. Entre las preguntas (muchas de ellas superfluas), también obtuve algunas conclusiones algo certeras. ¿Cuáles? No las puedo decir, sino dirían que soy muy superficial.

El punto de quiebre de una persona es muy diferente en cada persona. El grado de tolerancia nos limita a expresar, hacer o lograr muchas cosas. Entre ellas, la dulce satisfacción de la venganza. Limito muchas veces mi función de utilidad personal a excluir ese factor de alegría que lleva cobrar una mala pasada, basada en la teoría de ojo por ojo (y todos nos quedaremos ciegos). Aquí comienza la historia.

Ella es una chica de mi facultad, que ingresó el mismo año que yo, pero yo no la conocí hasta hace un par de años, que por amigos en común fuimos frecuentados. No he sido su enamorado, tampoco su amigo, es más, apenas la saludo. Sólo se de ella porque su historia es vox populy. Osea, un desliz en una pareja de tiempo, donde él es el malo de la película y ella la “buena”, corre como reguero de pólvora en un edificio cuyo pasadizo se sabe la historia de medio mundo. Pues si, ella sintió dos protuberancias nuevas en su cabeza. ¿A que viene todo esto? A que ella es la nueva defensora de las desvalidas de la facultad de Economía de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, y yo soy uno de los malos de esa facultad.

Si cometí errores en el pasado. Es problema de la susodicha y mía (problemas que ya se multiplicaron por cero), siendo cosas del pasado que ni yo quiero recordar ni la susodicha menos. Es más, la única “afectada”, su amiga con paperas, no es variable que me afecte ni siquiera en calidad de rezagada (la econometría me sigue hasta por aquí, xD). Pero, ella se empeña en “rajar” indiscriminadamente sobre mí. ¿Qué dice? Coloca en tela de juicio mi capacidad personal de amar en el sentido social correcto, empeñándose en atribuirme características atípicas. Para mi es una fucking bitch! Pero sólo para mí.

Un amiga mía comentó su duda acerca de la malicia en los comentarios de aquella chica. Personalmente, nunca he hecho nada en contra de ella y menos hablado (rajado) abiertamente. Ella sí. No es una política mía usar el mismo método en que me atacan, pues no me parece caballeroso, sobre todo con una “dama”. Pero ella rebasa mis límites. Desde hoy, campaña anti ti, porque tú sabes que hablo de ti.

I couldn’t. Cuando la vida de una persona está en juego lo primero que uno piensa (en todo caso, lo que yo pensé) es acudir al llamado de ayuda que venía hacia mi. Al contestar la llamada y sin pensarlo dos veces acepte ir, a pesar que cono conocía a esa persona a cual iba a ayudar. Era el clamo era uno, es pequeño, sólo se eso y que alguien sufre por él. Tenía que ir.

Pero tenía que pensarlos dos veces, haberse aplazado la fecha y entrado en mí esa manía que tengo por hacer que me pidan las cosas muchas veces. Lo pensé dos veces porque sabía que eso me dolería, que probablemente el pinchazo y el proceso me causarían estragos al terminar, pero estragos al fin y al cabo. El sentimiento maloso apareció y pensé en negarme, decir no al llamado de ayuda y volcarme a mis actividades de siempre. Verónica aplazó la fecha porque no quiso levantarse temprano (y yo menos xD), no podía ser otro porque mis clases el jueves y viernes son desde temprano así que tenía que ser sábado. Aún no le decía que ya no quería.

Se lo dije, pero ya era tarde, todos estaban enterados y Augusto también iría, además que Verónica ofreció un chifa de agradecimiento. Para variar, me seguí rehusando, me seguían insistiendo y “tuve” que aceptar. No se porque lo hago, sólo se que siempre lo he hecho y probablemente siempre lo haré. Es un sentimiento de sentirse necesitado. De escuchar la voz de alguien que exige algo de ti, que yo quiero pero no lo acepto hasta que probablemente se cansen de insistir y recién atraco. Admito que es súper infantil y hasta conlleva algunos síntomas freudianos, pero ni modo así soy y maybe así me querrán (ojala xD).

Levantarme temprano. Las 6 am y no quería hacerlo. Recién a las 6.30 am lo hice. Tome una ducha rápida y me cambie al toque. Fue fatal. Ese día también celebramos el cumpleaños de un amigo y ya no tendría tiempo después para volver a casa y cambiarme. Tuve que escoger al vuelo lo mejor para estar todo el día fuera y estar presto para la fiesta. Aunque sería en los huecos de San Marcos, un tono es un tono (u_U). Salí y tome el bus. Una china hasta Metro y después la famosa 73, que te lleva por china a donde sea (con pasaje universitario, obvio xD). Pensé que llegaría tarde. Fui el primero a pesar que todos saben que soy un poco tardón jeje. Esperé, caminé compre el periódico (puto comercio, más pesado que la con…) (sorry por el lapsus barrius). Llegó Verónica, estaba decidido a mirar con mirada de desprecio “george 2008”, pero no, sería una huevada hacerlo, y no lo hice. Esperamos a Augusto, pero é l recién nos alcanzó después. El lugar es enorme, con razón fue el hospital más moderno de Latinoamérica en su tiempo. Fuimos con la madre del niño a que nos de la orden. El lugar no es feo, pero si triste. Un niño atado a unos tubos y con una enfermera acompañándolo para ir al baño es triste, con Augusto sólo nos miramos y no dijimos nada. Es la clásica mirada que no sabes que decir, él otro tampoco, pero ambos saben que quieren decir. Es mejor el silencio. Salimos.

Entramos sólo Augusto y yo. Llenamos la cartilla de datos y nos registramos. Antes de iniciar el proceso tienes que pasar un análisis previo para saber si eres apto o no. Es un piquete en el dedo y analizan tu sangre, un proceso hecho por un médico que más parece un burócrata pues la verdad no supongo que cuando estudiaban para médico se pensaban pinchando gente (a lo comercial de la san burrín xD). La espera es larga, pues al igual que yo, hay muchos esperando también. Llamaron a Augusto y le dijeron que no podía. Tenía sobreproducción de glóbulos rojos y eso le impedía. Esperaba que a mi no me pasará lo mismo, sobretodo porque sería triste para la señora (y además porque sería una amanecida en vano).

Espere mucho, bastante, demasiado. Me llamaron, me pesaron (top secret) y me dijo lo que temía: yo tampoco podía. Mi alergia al polvo (tierra u_U) y mi consumo de pastillas para contrarrestarla me lo impedía. Ni modo. Regresamos con la señora y Verónica se lo dijo. Será para otra vez.

Yo quise ayudar al niño. En la campaña por el terremoto del año pasado lo quise hacer también, pero esa vez los bancos de los hospitales estaban al tope por la solidaridad de la gente. Ahora se que no podía aquel entonces. Incluso soy donador de órganos según mi dni, no tengo problemas en serlo, total a mi este cuerpo no me sirve cuando me tenga que ir (si es que me tengo que ir a algún lado cuando muera). Es gratificante saber que ayudas a alguien. Augusto dice que siempre lo hace, así se gana un pedazo de cielo. Yo no se, aunque muchas veces dono plata sólo por recibir el sticker (xD).