Papel desgarrado

Canciones para después de una guerra

noreply@blogger.com (Moniruki) — Fri, 27 Feb 2015 16:49:00 +0000

Esta película documental del director Basilio Martín Patino consigue construir una crítica implícita del régimen a través de un inteligentísimo montaje de imágenes de archivo y canciones de la época. La película se realizó clandestinamente en 1971, pero no se estrenó hasta 1976, tras la muerte de Franco.

Elizabeth Siddal

noreply@blogger.com (Moniruki) — Sat, 14 Feb 2015 16:22:00 +0000

Retrato de Elizabeth Siddal,
Dante Gabriel Rossetti, 1855.

El día 11 de febrero no pude escribir este post, pero lo haré y lo publicaré hoy. El 11 de febrero de 1862 murió Elizabeth Eleanor Siddal. Seguro que la mayoría la reconocería, aunque no podría ponerle nombre. Ella fue una musa para los pintores prerrafaelitas, quienes la inmortalizaron en numerosas ocasiones en sus obras. Ella es la "Ofelia muerta" de John Everett Millais.

Ofelia, John Everett Millais

Precisamente, posar para este cuadro obligó a que Elizabeth permaneciera durante horas posando en el interior de una bañera lo que, según la mayor parte de los testimonios, le acabó produciendo una enfermedad y debilidad física que le acompañaría hasta su muerte. La vida de Elizabeth, fue una vida marcada por el sufrimiento, soportando las continuas infidelidades de su pareja, el pintor Dante Gabrielle Rossetti, un aborto debido a su debilidad física, y aquejada de dolores que solía aliviar con láudano, que finalmente, le llevó a una muerte por sobredosis, probablemente intencionada.

Beata Beatrix - Dante Gabriel Rossetti (1872)
su esposo Rossetti la pintó como la Beatriz de Dante. ( Como Rosetti se llamaba Dante, para él Lizzy era su Beatriz). En sus manos, flores que aluden a su muerte por láudano.

Dante Gabriel Rossetti Regina Cordium, 1860

Hay una serie del 2009 sobre la vida de Rossetti y Elizabeth llamada "Desperate Romantics", no la he visto aún, así que no puedo decir que tal está, pero seguro que nos ayuda a aprender cosas nuevas sobre arte, y eso siempre está bien.

Mari Bárbola, la mujer que amó a Velázquez

noreply@blogger.com (Moniruki) — Sat, 31 Jan 2015 17:19:00 +0000

Pues tras año y pico con el blog olvidado vuelvo aquí con la historia de una pequeña mujer que me ha conmovido.
Maribárbola es la menina deforme que aparece en el inmortal cuadro del pintor. Amiga de las infantas de la Corte, sufrió mucho al sentirse atrapada en su propio cuerpo.
Velázquez la eligió entre los 40 enanos que vivían en el Alcázar de Madrid. Era de origen alemán y sirvió a la condesa de Villerbal y Walter. Era prácticamente analfabeta y nunca se miraba en los espejos.
Casi todo el mundo identifica su rostro, pero son pocos los que saben que la enana del cuadro de Velázquez, Las meninas, se llamaba Maribárbola. Ante el candor y belleza de la infanta Margarita, la armoniosa dulzura de las meninas, María Agustina Sarmiento e Isabel Velasco, destaca la fealdad de la enana que, seria y desafiante, nos mira posiblemente avergonzada de su deformidad. Ella fue la elegida por el pintor. ¿Por qué Velázquez se fijó en Maribárbola y no en cualquier otra? Tal vez porque sentía por ella cierto afecto.
Cuentan que la enana pasaba muchas horas en el taller del artista observando cómo trabajaba, y escuchando muchos de sus comentarios sin poder decir nada: «Me hubiera gustado tanto ser distinta.No sabes como deseé recibir educación. Pensaba que leer libros tenía que ser apasionante. Sólo conseguí, después de muchos esfuerzos, escribir y leer con dificultad, gracias, ya te lo he dicho, a don Diego, y también porque muchas veces acompañaba, en sus lecciones, a la Infanta doña Margarita. Carecí de formación no por ser enana, sino porque mi familia no disponía de recursos de ningún tipo y además en mi mundo nadie se preocupaba de eso...».

No sé vosotros, pero yo quiero leer en cuanto pueda el libro de Mª Teresa Álvarez "El secreto de Maribárbola"

La Cenicienta Egipcia

noreply@blogger.com (Moniruki) — Wed, 05 Feb 2014 16:46:00 +0000

En un pequeño pueblo del Bajo Egipto vivía una joven de veinte años cuya belleza se asimilaba a la de una diosa. Su nombre era Nitocris.
Le gustaba ayudar a su padre que trabajaba como escriba de rebaños, contando cabezas de ganado y evitando las discusiones entre los ganaderos. Nitocris sabía leer, escribir y contar, y cuando su padre se jubilara, le sustituiría.
Todos los chicos del pueblo y de los alrededores deseaban casarse con Nitocris, pero ella sólo compartiría su vida con un hombre al que amara con todo el corazón. Los jóvenes seguían insistiendo pero ella los rechazaba tajantemente. Su padre se extrañaba, incluso le proponía casamiento con el apuesto hijo del alcalde, pero ella no podía soportarle.
Sus padres sólo deseaban la felicidad de la hermosa joven:
- Nitocris, solamente tú puedes elegir al hombre al que amarás como esposo.
La tarde estaba soleada y Nitocris salió a darse un baño al canal pensando que a esa hora nadie la molestaría. Se quitó las sandalias, se desvistió y se metió poco a poco en el agua que gozaba de una temperatura deliciosa. Estuvo nadando durante mucho tiempo.
Por allí cerca, los chicos cazaban o jugaban a la pelota. Cuando la joven volvió hacia la orilla, un chico le hizo señas con la mano ofreciéndole su ayuda para salir del agua. Se trataba del hijo del alcalde, que muy orgulloso, armado con un arco y unas flechas, le regalaba una liebre que había cazado.
- No quiero tus regalos. ¡Aléjate de mi! – dijo Nitocris.
- ¡Ni hablar! Deseo hablarte. Sabes que yo seré tu marido – contestó el joven.
- ¡Jamás! ¡Nunca me casaré contigo!
Nitocris se fue en busca de sus sandalias, cuando escuchó el ruido de un aleteo. Un halcón bajó hacia el suelo a gran velocidad cogiendo una de sus sandalias con sus garras, y de nuevo subió al cielo.
Cuando el hijo del alcalde tensó su arco apuntando hacia el halcón, Nitocris gritó:
- ¡No tires! El halcón es el animal sagrado del dios Horus, el protector del faraón. Nadie puede matarlo.
El joven se fue muy avergonzado por su acción.
Un poco más tarde se celebraba el consejo de ministros presidido por el faraón en el jardín del palacio. El rey (este faraón algunos consideran que fue Micerino, y otros dicen que fue un faraón bastante más posterior llamado Amasis II) continuaba soltero y esta situación no debía alargarse más. La Regla exigía que reinara junto a él una gran esposa real, pero ninguna le interesaba.
Estaba pensativo y no prestaba atención al ministro, cuando de repente, el halcón se abalanzó hacia el rey dejando caer algo en sus rodillas. Se trataba de una sandalia, la más bonita que jamás había visto. Rápidamente hizo llamar al jefe de guardia, y se dirigió a él enérgicamente:
- Envíe a sus hombres a todas las ciudades y pueblos y ordene que todas las muchachas se prueben la sandalia. ¡Encuentren a su dueña!

El hijo del alcalde iba hacia la casa de Nitocris, cuando vio a dos guardias cumpliendo el encargo del faraón. No dudó en preguntar qué ocurría, a lo que le respondieron amablemente. Sólo les quedaba visitar la última casa del pueblo que se encontraba al final de la calle. El chico, al reconocer la sandalia de Nitocris, trató de evitar que la encontraran. Pero en ese momento, la muchacha salió de su casa portando un ramo de flores de loto. El guardia, al verla, quedó impresionado por su belleza, y al probarle la sandalia comprobó que era suya.
Nitocris atravesó los inmensos jardines de tamariscos, sicomoros y palmeras, llegando a una enorme sala del palacio. El suelo estaba decorado con azulejos en forma de lotos y en las paredes se representaban preciosas pinturas con escenas de caza. Allí, en su trono, estaba sentado el faraón de Egipto.
La joven se arrodilló ante el faraón como muestra de admiración y respeto. El rey, portando sus insignias reales, la tomó de la mano ayudándola a levantarse. Admirado por su belleza, el faraón le calzó la sandalia que le había hecho llegar el halcón. Nitocris era la esposa elegida por los dioses, y ella se había enamorado del faraón.

Esta es la leyenda de Nitocris contada por Estrabón y en la que se basó la Cenicienta. La versión de otros autores, entre ellos la poetisa griega Safo, es prácticamente igual, sólo que en lugar de un halcón, la sandalia se la arrebata una golondrina.

En la realidad Nitocris fue una Reina de la VI dinastía egipcia. Es la primera mujer considerada oficialmente faraón, pues su nombre figura en la lista real del Papiro de Turín, aunque su existencia continúa siendo incierta. Hubo otras listas que fueron probablemente destruidas y tenemos constancia de que, antes de Nitocris, Meryt-Neith ejerció el poder supremo durante la I Dinastía. Ya veis que hubo más mujeres faraón aparte de Hatshepsut o Cleopatra VII. Incluso se cree que Nefertiti fue faraón bajo el nombre de Semenejkara.

Según Heródoto, Nitocris fué la esposa de un rey al que dieron muerte unos traidores, quienes ofrecieron el trono a la desconsolada viuda. Ella aceptó y comenzó a preparar en secreto su venganza. Hizo construir una gran sala subterránea, dónde invitó a los asesinos a celebrar un banquete. Durante la celebración, ordenó que se abriera un conducto que inundó el lugar.Los traidores murieron ahogados. Posteriormente se encerró en una cámara de cenizas que le provocaron la asfixia.

En un fragmento de Manetón se dice de ella que reinó doce años y poseía más valor que los hombres de su época y era la más bella de todas las mujeres; era rubia y de mejillas sonrosadas. Se dice que construyó la tercera pirámide.

No tenemos ninguna información arqueológica o literaria coetánea sobre Nitocris, por lo que se ignoran todos los aspectos de su reinado, ascendencia, hechos, duración. Muy pronto la leyenda se encargó de desdibujar su personalidad histórica, identificándola con la cortesana Rhodopis de Naúcratis y haciéndola constructora de la tercera gran pirámide de Gizeh (la correspondiente a Micerinos). Esta confusión tiene una explicación linguística : el cutis rosado de la reina en griego se llama “rhodophis”.

También se relacionó a Nitocris con una perversa Rodopis. Según una leyenda, a la hora del crepúsculo, en la llanura de Gizeh, cuando el sol esta a punto de desaparecer, se pasea en solitario una misteriosa mujer de gran hermosura, que no es otra que el mismísimo fantasma de la Reina Nitocris, el alma de la pirámide encargada de guardar el monumento. La tradición asegura que el hombre que cede a sus encantos enloquece.

Navidad a la francesa

noreply@blogger.com (Moniruki) — Tue, 24 Dec 2013 11:17:00 +0000

Hoy disfrutaré de uno de esos clasicazos navideños que hace tiempo que no veo. Creéis que voy a hablar de “Qué bello es vivir” o alguna de esas, pues no, la película que voy a ver es “36.15 code Père Noël” titulada en España “Game Over: Se acabó el juego”.

Esta producción francesa de 1989 cuenta como se enfrenta el pequeño e inocente Thomas a una experiencia traumática. Thomas pertenece a una multimillonaria familia de magnates jugueteros y vive con su madre y su abuelo en una impresionante mansión. A pesar de ser un niño prodigio de la tecnología y extremadamente inteligente, aún conserva la inocencia y cree que Papa Noël es real (una ilusión que su madre ha ayudado a mantener). El día de Nochebuena, Thomas y su abuelo, se quedan solos en la mansión, porque su madre tiene una importante reunión en el trabajo. La madre había estado buscando desesperadamente a alguien que hiciera de Papa Noël en su centro comercial y contrata a un hombre psicológicamente inestable, con tendencias pedófilas (para más INRI) y que había tenido contacto previo con Thomas vía Minitel (luego os explico que era Minitel). Cuando el primer niño se sienta en las rodillas de este psicótico Papa Nöel, la madre observa su espeluznante comportamiento y lo despide. Este, enfurecido, se dirige a la casa de su ex-jefa dispuesto a matar a Thomas, al abuelo y a cualquiera que se pase por delante. El niño tendrá que recurrir a todo su valor y su ingenio para defender su casa, a su abuelo y su propia vida.

Si tenéis amigos o familiares en Francia, probablemente ya conozcáis el Minitel, los que no, os lo cuento: Minitel era una especie de teletexto conectado a la línea telefónica. Se inventó en Francia a finales de los setenta y se empezó a instalar en hogares y oficinas a partir de 1982. Ningún país quiso saber nada de él, sólo lo usaban los franceses, pero lo usaban TODOS los franceses. Si tecleaba 36.15 y luego un nombre o una palabra podías encontrar algo de información, una especie de páginas amarillas, vamos. Con la entrada de Internet su uso comenzó a decrecer, sin embargo aguantó hasta el año pasado.

Pasó injustamente desapercibida en su momento (a pesar de haber ganado unos cuantos premios en varios festivales) y en la actualidad está prácticamente olvidada, pero estoy segura de que la mayoría la visteis de pequeños y os gustó (y seguramente que también pasasteis un poquito de miedo).

Tiene unas buenas actuaciones y una factura de bastante calidad, con momentos de suspense, de tensión, y alguna que otra chorradita que aporta un toque de humor. Pero lo que más me gusta de esta película es su capacidad de transportarme a la infancia. Espero que la disfrutéis como yo.

Os dejo con la canción del final de Bonnie Tyler.

FELIZ NAVIDAD

El anuncio

noreply@blogger.com (Moniruki) — Thu, 19 Dec 2013 11:35:00 +0000

Ni el de la Lotería, ni el de Campofrio, ni leches. Este. Este es el anuncio de la Navidad.

El crepúsculo de un rey

noreply@blogger.com (Moniruki) — Mon, 16 Dec 2013 12:56:00 +0000

Este documental se emitió el pasado noviembre en la televisión francesa, pero aquí en España no, y no creo que se emita. Y no sé porqué. No lo entiendo, todos tenemos acceso a él en internet, y además todo lo que en él se cuenta ya lo conocíamos. Ponen tanto empeño en ocultar lo evidente que sólo consiguen quedar peor. Pero bueno...ellos verán.
Como he dicho, el contenido del documental lo conocémos, no cuenta ninguna novedad ni desvela ningún secreto, pero ver toda esta mierda junta no deja de ser indignante. Aunque a mi lo que me resulta más alarmante es la imagen que damos los españoles. No me refiero a la familia real, sino a nosotros, la gente normal, que sabemos todo lo que está pasando, y sin embargo, lo permitimos.
Seguro que la mayoría ya lo habéis visto, pero de todos modos aquí lo dejo por si acaso.

Elapsed

noreply@blogger.com (Moniruki) — Mon, 09 Dec 2013 12:43:00 +0000

Un científico loco realiza experimentos con un sujeto al que mantiene atado sobre una mesa de operaciones e inyecta una sustancia tóxica. Tras siete días el experimento parece fracasar ya que el paciente no muere, al menos no del todo...

Sabine de Pierrefonds

noreply@blogger.com (Moniruki) — Tue, 22 Oct 2013 09:52:00 +0000

Sabine de Pierrefonds fue una escultora medieval. Era hija de Hervé de Pierrefonds, más conocido por su nombre germánico de Erwin de Steinbach, constructor principal de la catedral de Estrasburgo Sabemos que ella esculpió el pórtico de la catedral de Estrasburgo y algunas de las estatuas góticas más notables de la catedral de Notre Dame de París. De su padre aprendió y se constituyó en maestra del gremio de arquitectos y picapedreros y formó a otros aprendices que estuvieron a su cargo. Durante la Edad Media no resultaba rara la presencia de mujeres que accedieron a la maestría en corporaciones de oficio dedicadas a la escultura, la albañilería, la carpintería, etc.

Y todo esto porque hace unos meses leí la novela del profesor de Historia Medieval José Luis del Corral, “El Número de Dios” (que por cierto recomiendo profundamente), donde reivindica que “un tercio de los trabajadores de la catedral de León fueron mujeres”.
El libro del Preboste de París del siglo XIII, detalla los oficios y corporaciones, como la cofradía de las Hilanderas, exclusivamente femeninos y nos da una idea de mujeres autónomas, con casas y talleres a su cargo.

Cómo veis la Edad Media no era tan oscura como creíamos...

María Antonieta y los autómatas

noreply@blogger.com (Moniruki) — Wed, 16 Oct 2013 12:07:00 +0000

Tal día como hoy de 1793 fue guillotinada en París la última reina de Francia, María Antonieta. Se casó muy joven con Luis XVI, vamos que era una niña, y hasta tres años después del matrimonio éste no pudo consumarse. Se ha especulado mucho sobre su papel en el fin de la monarquía en Francia, se ha escrito mucho sobre su vida, sus costumbres, así que no voy a aburriros con una retahíla de datos, para eso consultáis un libro de historia o la Wikipedia.

De lo que quiero hablaros es sobre un dato de Maria Antonieta menos conocido: su fascinación por los autómatas, y es que en su época, el siglo XVIII la creación de estos ingenios mecánicos estuvo muy de moda. Entonces eran un entretenimiento para la alta sociedad, una especie de juguete, ahora simplemente dan mal rollo. A mi, personalmente, me resultan inquietantes, me provocan desconfianza y ¿por qué no decirlo?, me dan un poco de miedo, pero a la vez, al igual que a María Antonieta, me fascinan.

María Antonieta estaba tan prendada por los autómatas que encargó uno al maestre relojero y al ebanista de palacio. La autómata que crearon es conocida como “La Tocadora del Tímpano”. Hay quien dice que podría tratarse de una réplica de la mismísima reina, ya que representa a una bonita y elegante muchacha tocando el piano, algo que María Antonieta practicaba de forma habitual. Además la autómata lleva un vestido de seda que al parecer se hizo con la tela de uno de los vestidos de la propia reina.
Tras la Revolución, la autómata fue abandonada. Actualmente, la Tocadora de tímpano se encuentra en el Museo de Artes y Oficios de París.

El jovencito Frankenstein

noreply@blogger.com (Moniruki) — Fri, 11 Oct 2013 11:08:00 +0000

Marty Feldman como Igor

Mi última entrada de Zinefilas va sobre la divertida película de 1974 "El jovencito Frankenstein". Aquí os dejo un enlace al artículo.

Un palo

noreply@blogger.com (Moniruki) — Wed, 02 Oct 2013 12:35:00 +0000

Para Dios el cero no existe

noreply@blogger.com (Moniruki) — Fri, 05 Jul 2013 10:25:00 +0000

“El increíble hombre menguante” es un clásico de la ciencia-ficción de los 50, que adapta al cine la genial novela de Richard Matheson. la historia sigue los planteamientos de “La metamorfosis” de Kafka. La crueldad de un mundo en el que todo lo que nos resultaba en un principio familiar y amigable se vuelve terrorífico es común a la película de Arnold y al relato de Kafka. Pero, hacia el final de la película, Matheson termina concluyendo de un modo más apropiado para la sala de cine. La voz en off del protagonista nos habla de dos iluminaciones místicas. La primera le devuelve la condición humana, una condición que otorga la fuerza suficiente para sobreponerse a cualquier dificultad. La segunda visión conecta lo infinitamente pequeño y lo infinitamente grande, otorgando significado y eternidad a la más minúscula existencia.

Este es el monólogo final:

Seguí haciéndome más pequeño. ¿Hasta cuándo? ¿Hasta llegar a lo infinitesimal? ¿Qué era yo? ¿Seguía siendo un ser humano o era el hombre del futuro? Si había otras nubes radioactivas flotando entre las nubes y los continentes me seguirían otros seres humanos a este mundo nuevo. ¡Qué próximos están lo infinitesimal y lo infinito!. Lo infinitamente pequeño y lo infinitamente grande se encuentran en un momento dado para cerrar un gigantesco círculo. Sentí como si pudiera abrazar el cielo. Infinitos mundos. El maravilloso tapiz tejido por Dios se extendía sobre mí en la noche y en ese momento conocí la respuesta al enigma del infinito. Hasta entonces había pensado dentro de la limitada dimensión humana. Que la existencia tiene un principio y un fin es un concepto humano, no divino. Sentí que mi cuerpo disminiuía, se disolvía, se convertía en la nada. Desapareció el miedo y se convirtió en aceptación. Toda la majestuosa grandeza de la creación tenía un significado. Yo tenía un significado. Yo el más pequeño entre los pequeños también tenía un significado. Para Dios el cero no existe. Yo sigo existiendo.

Si quieres saber más sobre esta estupenda película lee mi artículo en Zinéfilaz.

Cargo

noreply@blogger.com (Moniruki) — Wed, 26 Jun 2013 12:31:00 +0000

Un hombre trata de proteger el preciado cargo que transporta mientras el mundo se desmorona a su alrededor.
Este corto fue finalista en el Tropfest Australia 2013. Disfrutadlo que merece la pena.

Richard Matheson, ahora es leyenda

noreply@blogger.com (Moniruki) — Tue, 25 Jun 2013 12:24:00 +0000

Hoy ha muerto Richard Matheson, uno de mis escritores favoritos, a los 87 años. Me encanta toda su obra, pero especialmente sus relatos cortos, que me parecen una pasada. Así que que mejor homenaje que recordarle con una de sus maravillosas historias?

BOTÓN,BOTÓN - Richard Matheson

El paquete estaba junto a la puerta —una caja de cartón sellada con cinta, la dirección y sus nombres escritos a mano: Señor y Señora Lewis, 217 E. calle 37, Nueva York, Nueva York, 10016. Norma lo levantó, abrió la puerta y entró al apartamento. Apenas empezaba a oscurecer.

Después de haber puesto los trozos de cordero en la parrilla, se sentó y abrió el paquete.

Dentro de la caja de cartón había una unidad provista de un botón y sujetada a una pequeña arca de madera. Una cúpula de vidrio cubría el botón. Norma intentó levantarla pero estaba sellada. Volteó la unidad y vio un papel doblado y pegado con cinta adhesiva a la parte inferior de la caja. Lo desprendió: El señor Steward los visitará a las 8 p.m.

Norma colocó la unidad del botón a su lado, sobre el sofá. Releyó el mensaje impreso, sonriendo.

Unos minutos después regresó a la cocina para hacer la ensalada.

El timbre sonó a las ocho en punto. —Yo abro —gritó Norma desde la cocina. Arthur estaba en la sala, leyendo.

Había un hombre pequeño en la entrada. Se quitó el sombrero cuando Norma abrió la puerta. —¿Señora Lewis? —preguntó cortésmente.

—¿Sí?

—Soy el señor Steward

—Ah, cierto. Norma reprimió una sonrisa. Ahora estaba segura de que se trataba de un truco para vender algo.

—¿Puedo pasar? —preguntó el señor Steward.

—Estoy bastante ocupada —dijo Norma—, pero le traeré su paquete. Le dio la espalda.

—¿No quiere saber lo que es?

Norma se volteó. El tono del señor Steward fue ofensivo. —No, creo que no —contestó ella.

—Podría resultar muy provechoso —le dijo.

—¿Económicamente? —lo cuestionó.

El señor Steward asintió. —Económicamente —dijo.

Norma frunció el ceño. No le gustó la actitud del hombre. —¿Qué está intentando vender? —preguntó ella.

—No estoy vendiendo nada —respondió él.

Arthur salió de la sala. —¿Pasa algo?

El señor Steward se presentó.

—Ah, el … —Arthur señaló hacia la sala y sonrió—. ¿Y qué es ese aparato, a todo esto?

—No me tomará mucho tiempo explicarlo —contestó el señor Steward—. ¿Puedo pasar?

—Si está vendiendo algo… —dijo Arthur.

El señor Steward negó con la cabeza. —No, no vendo nada.

Arthur miró a Norma. —Como quieras —le dijo ella.

Dudó un poco. —Bueno, ¿por qué no? —dijo él.

Entraron a la sala y el señor Steward se sentó en la silla de Norma. Metió la mano en el bolsillo de dentro de su abrigo y sacó un pequeño sobre sellado. —Aquí dentro hay una llave para abrir la cúpula del timbre —dijo y colocó el sobre encima de la mesa auxiliar—. El timbre está conectado a nuestra oficina.

—¿Para qué sirve? —preguntó Arthur.

—Si oprime el botón —le dijo el señor Steward— en alguna parte del mundo alguien que usted no conoce morirá. A cambio, recibirá un pago de 50.000 dólares.

Norma se quedó mirando al hombrecillo. Estaba sonriendo.

—¿De qué habla? —le preguntó Arthur.

El señor Steward pareció sorprendido. —Pero si lo acabo de explicar —dijo.

—¿Es esto una broma de mal gusto?

—De ningún modo. La oferta es completamente genuina.

—Eso que usted dice no tiene sentido —dijo Arthur—. Usted espera que creamos…

—¿A quién representa? —inquirió Norma.

El señor Steward se notó apenado. —Me temo que no estoy autorizado para revelarle eso —dijo—. Sin embargo, le aseguro que la organización es de talla internacional.

—Creo que es mejor que se vaya —dijo Arthur poniéndose de pie.

El señor Steward se levantó. —Por supuesto.

—Y llévese la unidad con usted.

—¿Está seguro de que no le interesaría pensarlo hasta mañana, quizás?

Arthur levantó la unidad del botón y el sobre y los tendió bruscamente en las manos del señor Steward. Caminó por el pasillo y abrió la puerta.

—Dejaré mi tarjeta —dijo el señor Steward. La colocó encima de la mesilla que estaba cerca de la puerta.

Cuando se había ido, Arthur rompió la tarjeta por la mitad y arrojó los pedazos sobre la mesa.

Norma permanecía sentada en el sofá. —¿Qué crees que era? —preguntó.

—No me interesa saber —contestó él.

Ella intentó sonreír pero no pudo. —¿No te da ni un poco de curiosidad?

—No —negó con la cabeza.

Después de que Arthur había retomado su libro, Norma regresó a la cocina y acabó de lavar los platos.

—¿Por qué no quieres hablar de eso? —preguntó Norma.

Los ojos de Arthur se movían constantemente mientras se cepillaba los dientes. Miraba el reflejo de Norma en el espejo del baño.

—¿No te intriga?

—Me ofende —dijo Arthur.

—Ya sé, pero —Norma colocó otro rulo en su pelo— ¿no te intriga también?

—¿Crees que es una broma de mal gusto? —preguntó ella cuando entraban a la habitación.

—Si lo es, es una broma asquerosa.

Norma se sentó en la cama y se quitó las pantuflas. —Tal vez sea algún tipo de investigación psicológica.

Arthur se encogió de hombros. —Podría ser.

—Tal vez algún millonario excéntrico la está realizando.

—Tal vez.

—¿No te gustaría saber?

Arthur negó con la cabeza.

—¿Por qué?

—Porque es inmoral —le dijo.

Norma se deslizó bajo las cobijas. —Bueno, yo creo que es intrigante —dijo. Arthur apagó la lámpara y se agachó para besarla. —Buenas noches —le dijo.

—Buenas noches —Norma le dio palmaditas en la espalda.

Norma cerró los ojos. «Cincuentamil dólares», pensó.

En la mañana, cuando iba a salir del apartamento, Norma vio las dos mitades de la tarjeta sobre la mesa. Impulsivamente, las arrojó dentro de su cartera. Cerró la puerta y alcanzó a Arthur en el ascensor.

Mientras estaba en su descanso sacó las dos partes de la tarjeta y juntó los pedazos rasgados. Solamente el nombre del señor Steward y un número telefónico estaban impresos en la tarjeta.

Después del almuerzo volvió a sacar las dos mitades y unió los bordes con cinta adhesiva. «¿Por qué estoy haciendo esto?», pensó.

Poco antes de las cinco marcó el número.

—Buenas tardes —dijo la voz del señor Steward.

Norma por poco cuelga, pero se contuvo. Aclaró la garganta.

—Habla la señora Lewis —dijo.

—Sí, señora Lewis —el señor Steward se escuchó complacido.

—Tengo curiosidad.

—Es natural —dijo el señor Steward.

—No es que crea una sola palabra de lo que nos dijo.

—Sin embargo, es la pura verdad —contestó el señor Steward.

—Bueno, como sea —Norma tragó saliva—. Cuando manifestó que alguien en el mundo moriría, ¿qué quiso decir?

—Exactamente eso —contestó—. Podría ser cualquier persona. Todo lo que garantizamos es que usted no la conoce. Y, por supuesto, que usted no tendría que verla morir.

—Por 50.000 dólares—dijo Norma.

—Es correcto.

Ella hizo un sonido de burla.

—Eso es una locura.

—Pero esa es la propuesta —dijo el señor Steward—. ¿Desea que le lleve de nuevo la unidad?

Norma se puso tensa.

—Claro que no —colgó malhumorada.

El paquete estaba junto a la puerta principal, Norma lo vio al salir del ascensor. «Bueno, ¡qué frescura!», pensó. Fijó la mirada en el paquete mientras abría la puerta. «Simplemente no lo entraré», se dijo. Entró y empezó a preparar la cena.

Más tarde, salió al pasillo principal. Abriendo la puerta, levantó el paquete y lo trasladó hasta la cocina, dejándolo sobre la mesa.

Se sentó en la sala, mirando a través de la ventana. Después de un rato, fue a la cocina para colocar las chuletas en la parrilla. Colocó el paquete en la alacena inferior. Lo tiraría en la mañana.

—Tal vez algún millonario excéntrico está jugando con la gente —dijo ella.

Arthur levantó la mirada de su plato. —No te entiendo.

—¿Qué quieres decir?

—Olvídalo —le dijo a ella.

Norma comió en silencio. De repente bajó su tenedor. —Supón que es una oferta real —dijo ella.

Arthur se quedó mirándola.

—Supón que es una oferta real.

—Está bien, supón que lo es —él se veía incrédulo—. ¿Qué querrías hacer? ¿Volver a tener el botón y oprimirlo? ¿Asesinar a alguien?”

Norma pareció disgustada. —Asesinar.

—¿Cómo lo definirías?

—¿Si ni siquiera conoces a la persona? —dijo Norma.

Arthur quedó estupefacto. —¿Estás diciendo lo que creo que estás diciendo?

—¿Si es algún viejo campesino chino a diez mil millas de distancia? ¿Algún aborigen enfermo en el Congo?

—¿Qué tal un bebé en Pennsylvania? —Arthur replicó—. ¿Alguna hermosa niña en la otra cuadra?

—Ahora estás exagerando las cosas.

— Norma, el hecho es—continuó—, no importa a quién matas sigue siendo asesinato.

—El hecho es —interrumpió Norma—, si es alguien a quien nunca has visto en la vida y a quien nunca verás, alguien de cuya muerte ni siquiera tendrás que saber aun así ¿no apretarías el botón?

Arthur se quedó mirándola, horrorizado. —¿Quieres decir que tú lo harías?

—Cincuenta mil dólares, Arthur.

—¿Qué tiene que ver la cantidad…

—Cincuenta mil dólares, Arthur —interrumpió Norma—. Una oportunidad para hacer ese viaje a Europa del que siempre hemos hablado.

—Norma, no.

—Una oportunidad para comprar esa cabaña en la isla.

—Norma, no —su cara había palidecido.

Ella se encogió de hombros. —Está bien, tranquilízate —dijo ella—. ¿Por qué te enojas tanto? Sólo estamos hablando.

Después de la cena, Arthur fue a la sala. Antes de abandonar la mesa dijo:

—Preferiría no discutirlo más, si no te importa.

Norma levantó los hombros. —Está bien.

Ella se levantó más temprano que de costumbre para preparar panqueques, huevos y tocino para el desayuno de Arthur.

—¿Qué estamos celebrando? —preguntó Arthur con una sonrisa.

—No, no se trata de ninguna celebración —Norma se mostró ofendida—. Quise hacerlo, es todo.

—Bueno —dijo él—, me alegro de que lo hayas hecho.

Ella volvió a llenar la taza de Arthur. —Quería demostrarte que no soy… —se encogió de hombros.

—¿Que no eres qué?

—Egoísta.

—¿Dije que lo eras?

—Pues —ella gesticuló vagamente—, anoche…

Arthur permaneció callado.

—Toda esa charla acerca del botón —dijo Norma—. Creo que… pues, me malinterpretaste.

—¿En qué sentido? —su voz fue cautelosa.

—Creo que pensaste —gesticuló de nuevo— que yo sólo estaba pensando en mí.

—Ah.

—No lo hacía.

—Norma…

—Pues no lo hacía. Cuando hablé de Europa, la casa en la isla…

—Norma, ¿por qué te estás involucrando tanto en esto?

—De ninguna manera lo estoy haciendo —respiró nerviosamente—. Sólo intento decir que…

—¿Qué?

—Que quisiera un viaje a Europa para nosotros. Que quisiera una cabaña en la isla para nosotros. Quisiera un apartamento mejor para nosotros, mejores muebles, mejor ropa, un auto. Me gustaría que nosotros por fin tuviéramos un bebé, a decir verdad.

—Norma, ya lo haremos —dijo él.

—¿Cuándo?

Se quedó mirándola, consternado. —Norma…

—¡¿Cuándo?!

—¿Estás… —pareció retractarse un poco—, estás diciendo en serio…?

—Estoy diciendo que probablemente lo están haciendo para un proyecto investigativo —lo interrumpió—. Que quieren saber qué haría la gente común frente a tal circunstancia, que sólo están diciendo que alguien moriría para estudiar las reacciones, para ver si hay sentimiento de culpa, ansiedad, ¡lo que sea! No crees que en realidad matarían a alguien, ¿verdad?”

Él no contestó. Ella vio que a Arthur le temblaban las manos. Después de un rato él se levantó y se fue.

Cuando se había ido a trabajar, Norma permaneció en la mesa, mirando fijamente su café. «Voy a llegar tarde», pensó. Se encogió de hombros. ¿Qué importaba?, ella debería estar en casa y no trabajando en una oficina.

Mientras acomodaba los platos, se volvió abruptamente, se secó las manos y sacó el paquete de la alacena inferior. Lo abrió y colocó la unidad del botón sobre la mesa. Se quedó mirándola un rato antes de sacar la llave del sobre y retirar la cúpula de vidrio. Fijó su mirada en el botón. «Qué ridículo», pensó. «Todo este alboroto por un botón sin importancia».

Estiró la mano y lo oprimió. «Por nosotros» —se dijo con rabia.

Se estremeció. ¿Estaría sucediendo? Un escalofrío aterrador la recorrió.

En un momento ya todo había terminado. Hizo un ruido desdeñoso. «Ridículo», pensó. «Exaltarse tanto por nada».

Tiró la unidad del botón, la cúpula y la llave a la caneca de la basura y se apresuró a vestirse para ir al trabajo. Acababa de dar vuelta a los filetes para la cena cuando sonó el teléfono. Levantó la bocina. —¿Aló?

—¿Señora Lewis?

—¿Sí?

—Este es el hospital Lenox Hill.

Se sintió irreal cuando la voz le informó del accidente en el subterráneo: los empujones de la multitud, Arthur había sido arrojado de la plataforma cuando el tren pasaba. Era consciente de que estaba negando con la cabeza pero no podía parar.

Cuando colgó, recordó la póliza de seguro de vida de Arthur por 25.000, con doble indemnización por…

— ¡No! Parecía que no podía respirar. Se incorporó con gran dificultad y caminó atontada hasta la cocina. Algo helado presionaba su cráneo mientras sacaba la unidad del botón de la caneca de la basura. No había clavos ni tornillos a la vista. No podía ver cómo estaba ensamblada.

De repente, comenzó a estrellarla contra el borde del lavaplatos, golpeándola cada vez con más violencia hasta que la madera se quebró. Separó las partes, cortándose los dedos sin darse cuenta. No había transistores en la caja, ni cables, ni tubos. La caja estaba vacía.

Se volvió con un grito ahogado cuando el teléfono sonó. Tropezándose para llegar hasta la sala, levantó la bocina.

—¿Señora Lewis? —preguntó el señor Steward.

No era su voz la que chillaba de tal manera, no podía ser. —¡Usted dijo que yo no conocería al que muriera!

—Mi querida señora —dijo el señor Steward—, ¿en verdad cree que usted conocía a su esposo?

Para los que sabéis inglés aquí os dejo un enlace para que leáis su primer relato: "Born of a man and a woman"

Manía

noreply@blogger.com (Moniruki) — Wed, 12 Jun 2013 16:26:00 +0000

Manía era la personificación de la locura en la mitología griega (en la mitología etrusca era la diosa de la muerte, tócate los pies).
Era análoga a las Erinias y a todos los genios infernales, mitad divinidades, mitad simples abstracciones que son agentes de la cólera divina. Es enviada, por ejemplo, a los que no observan los ritos y los vuelve locos. Ella los precipita en las catástrofes y les impulsa a cometer crímenes. (Fuente: Diccionario de mitología griega y romana de Pierre Grimal)

Pues esta era Manía, y aunque ahora las manías no sean personificaciones, son la manifestación de esa pequeña locura que se esconde en todos nosotros. Yo tengo muchas manías, lo reconozco, La que más odio es la de morderme las uñas. También tengo la manía de ordenar todo de tal modo que este recto, no puedo ver el pan en la mesa boca-abajo, etc. Y vosotros ¿qué manías tenéis?

La maldición de Ondina

noreply@blogger.com (Moniruki) — Mon, 20 May 2013 11:29:00 +0000

Ondina, de John William Waterhouse

Una de las enfermedades más extrañas que se dan en los seres humanos se conoce como "La maldición de Ondina", cuyo nombre procede de una antigua leyenda mitológica germánica-escandinava.

Ondina era una ninfa del agua. Como toda ninfa, Ondina era bella e inmortal; con la única amenaza de enamorarse de un mortal (un ser humano) y que ambos dones, su belleza e inmortalidad, desaparezcan definitivamente.
Así, como en toda la mitología, Ondina no pudo ir en contra de su destino y se enamoró de Sir Lawrence, un audaz caballero con el que finalmente, contrajo matrimonio. De esta manera, durante la ceremonia, Sir Lawrence pronunció los votos más admirables que haya escuchado la ninfa e inclusive la audiencia, dijo: “Que cada aliento que dé mientras estoy despierto sea mi compromiso de amor y fidelidad hacia ti”. Después de un año de matrimonio, Ondina dio a luz a su único hijo y desde ese momento empezó a envejecer. Definitivamente, su atractivo físico también empezó a desvanecerse como también lo hizo el interés de Sir Lawrence.
Un día, Ondina se encontraba paseando cerca de los establos, cuando escuchó el ronquido familiar de su esposo. Cuando se fue acercando, se dio con la sorpresa de que este yacía durmiendo en los brazos de otra mujer. Ondina, desesperada y colérica despertó a Sir Lawrence rápidamente, y señalándole con el dedo y profirió su maldición: “Me juraste fidelidad por cada aliento que dieras mientras estuvieras despierto y acepté tu promesa. Así sea. Mientras te mantengas despierto, podrás respirar, pero si alguna vez llegas a dormirte, ¡Te quedarás sin aliento y morirás!”. Sir Lawrence se vio condenado entonces a mantenerse despierto para siempre.

Esta enfermedad sólo la sufren unas 300 personas en todo el mundo, aunque se sospecha que es la causa de la muerte súbita unos 200.000 bebés al año. Se caracteriza por un control anormal de la respiración durante el sueño, es decir, que, quienes la sufren deben estar muy atentos mientras duermen puesto que un simple descuido, puede llevarlos a una muerte segura.
Sin embargo, existen personas que han podido convivir con la enfermedad y honestamente, esto no es un aliento ya que dicho mal empeora de manera progresiva y el individuo llega a arriesgar la vida cada vez que duerme.
De esta manera, este sueño se trata a través de la ventilación asistida durante cada noche. Pero, cualquier descuido durante el día, de quedarse dormido sin esta oxigenoterapia, podría llevarlo a la muerte segura.

El entierro, Byron

noreply@blogger.com (Moniruki) — Tue, 30 Apr 2013 16:19:00 +0000

1816, el año sin verano. El año anterior había hecho erupción el volcán Tambora en Indonesia, y las consecuencias de esta erupción se dejaron sentir en todo el hemisferio norte, creando un año 1816 frío y lluvioso. Pero todos los gases y cenizas expulsados por el volcán a la atmósfera, también causaron unos maravillosos amaneceres y puestas de sol que tan bien supo capturar en sus cuadros Turner.

Bueno, a lo que iba, durante este año Percy Shelley decidió ir a la casa de Lord Byron en Suiza, Villa Diodiati, con su amante Mary Godwin (posteriormente Mary Shelley).También se encontraba allí el médico personal de Byron, John Polidori.

Una noche Byron les desafió a que cada uno compusiera un relato de terror. Polidori escribió "El Vampiro", Percy Shelley "Los asesinos", Mary Shelley "El sueño" (que sería el germen de "Frankenstein") y Lord Byron "El entierro", relato que aquí os dejo porque como es cortito en un momento os leéis.

El entierro

En el año de 17..., después de haber meditado por algún tiempo sobre la posibilidad de viajar por países que hasta ahora los viajeros no frecuentan mucho, partí en compañía de un amigo, a quien me referiré como August Darvell.

Era unos años mayor que yo, un hombre de fortuna considerable y familia de prosapia. Ventajas que él ni devaluaba ni sobreestimaba gracias a su gran capacidad. Algunas circunstancias singulares en su historia personal lo habían convertido para mí en objeto de atención, interés y hasta de estimación, que no disminuían ni sus modales reservados ni las ocasionales muestras de angustia que a veces le acercaban a la enajenación mental.

Yo era todavía un joven y había empezado a vivir temprano; pero mi intimidad con él era reciente: asistimos a las mismas escuelas y universidad; mas su paso por ellas me había precedido, y él ya se había iniciado a fondo en lo que se ha llamado el mundo, mientras yo estaba todavía en el noviciado. Durante ese tiempo, escuché detalles en abundancia tanto de su vida pasada como de la presente y, aunque en estas narraciones había muchas e irreconciliables contradicciones, podía yo inferir que él no era un ser común, sino alguien que, aun cuando se esforzara por no ser conspicuo, seguía siendo notable.

Había trabado conocimiento con él e intenté conquistar posteriormente su amistad, pero parecía que ésta era inalcanzable; los afectos que pudiera haber sentido aparentaban para entonces o haberse extinto o concentrarse en él. Tuve suficientes oportunidades para observar que sus sentimientos eran intensos; pues aún cuando los podía controlar, le era imposible encubrirlos por completo; sin embargo, tenía la facultad de dar a una pasión la apariencia de otra, de modo que resultaba difícil definir la naturaleza de lo que sucedía en su interior; y las expresiones de su rostro podían variar con tal rapidez, aunque ligeramente, por lo que resultaba inútil tratar de escudriñar su origen.

Era manifiesto cómo lo dominaba una angustia incurable; pero nunca pude descubrir si era a causa de la ambición, el amor, el remordimiento o la pena, de uno solo o de todos estos, o sencillamente por un temperamento mórbido, semejante a una enfermedad. Existían circunstancias supuestas que habrían podido justificar su atribución a cualquiera de estas causas; pero como antes dije, éstas eran tan contrarias y contradictorias que ninguna podía considerarse definitiva.

Se supone generalmente que donde hay misterio existe también la perversidad: no sé cómo pueda ser esto, pero es un hecho que en él existía el primero aunque no podría atestiguar los alcances de la segunda —y estaba poco dispuesto, en lo que a él se refería, a creer en su existencia. Recibía mi proximidad con bastante reserva; mas yo era joven y difícil para el desaliento; y, con el tiempo, tuve éxito al entablar, hasta cierto punto, ese vínculo común y esa confianza moderada de los intereses mutuos y cotidianos que crean y cimentan la comunión de empeños, y la frecuencia de encuentros que se llama intimidad o amistad según las ideas de quienes utilizan esas palabras para su expresión.

Darvell había viajado ampliamente; me dirigí a él para que me aconsejara respecto al viaje que pretendía realizar. Era mi deseo secreto que se dejara persuadir para acompañarme; además, era una perspectiva improbable; basada en la vaga inquietud que había observado en él y a la cual daban renovada fuerza el entusiasmo que parecía sentir hacia tales temas y su aparente indiferencia por todo lo que lo rodeaba muy de cerca.

Al principio insinué mi deseo y después lo expresé abiertamente: su respuesta, aun cuando yo la esperaba en alguna medida, me dio todo el placer de una sorpresa: aceptó; y, al término de los preparativos necesarios, comenzamos nuestra travesía.

Después de viajar por varios países del sur de Europa, volvimos la atención hacia el Este, de acuerdo con nuestro destino original; y fue en nuestro recorrido a través de estas regiones que ocurrió el incidente que da ocasión a mi relato.

La complexión de Darvell, que, dada su apariencia, debía haber sido en su juventud más robusta de lo normal, estaba decayendo gradualmente desde algún tiempo atrás, sin que mediara ninguna enfermedad manifiesta: no tenía tos ni tisis; sin embargo, cada día se debilitaba más; sus hábitos eran moderados, no admitía ni se quejaba de fatiga; no obstante, era evidente que se estaba consumiendo: se volvía cada vez más y más silencioso e insomne y, por fin, se alteró de tan notable manera que mi preocupación aumentó de manera proporcional al peligro que yo consideré le amenazaba.

A nuestra llegada a Esmirna, nos habíamos propuesto ir a una excursión a las ruinas de Éfeso y Sardis, de la cual intenté disuadirlo debido a su indisposición —pero en vano: parecía existir una opresión en su mente, y una solemnidad en sus modales que no correspondían con su ansiedad para seguir con lo que yo consideraba un simple viaje de placer, totalmente inadecuado para una persona delicada; pero no me opuse más, y unos días después partimos en compañía únicamente de un guía y un cargador.

Habíamos recorrido la mitad del camino hacia los vestigios de Éfeso, dejando atrás los contornos mas fértiles de Esmirna y nos adentrábamos en esa región inhóspita y deshabitada a través de los pantanos y desfiladeros que llevan a las pocas chozas que aún subsisten sobre las destrozadas columnas de Diana —las paredes sin techo de la cristiandad expulsada y la aún más reciente pero total desolación de las mezquitas abandonadas— cuando la súbita y vertiginosa enfermedad de mi compañero nos obligó a detenernos en un cementerio turco, cuyas lápidas coronadas de turbantes eran el solo indicio de que la vida humana había morado alguna vez en ese yermo. La única caravana que vimos había quedado unas horas atrás; no se podía ver ni esperar vestigio alguno de pueblo o cabaña siquiera, y esta "ciudad de los muertos" parecía ser el único refugio para mi desafortunado amigo, quien se veía próximo a convertirse en su siguiente morador.

En esta situación, busqué por los alrededores un lugar en el que pudiera reposar con más comodidad: al contrario del aspecto usual de los cementerios mahometanos, los cipreses de éste eran escasos, esparcidos sobre toda la superficie; la mayoría de las tumbas estaban derruidas y desgastadas por los años: sobre una de las más grandes y bajo de uno de los árboles más frondosos, Darvell se apoyó, inclinándose con gran dificultad. Pidió agua. Yo dudaba que pudiéramos encontrarla, aunque me dispuse ir a buscarla a pesar de mi desaliento: pero él deseaba que yo permaneciera con él; y volviéndose hacia Suleiman, nuestro cargador, que fumaba con gran tranquilidad, le dijo:

—Suleimán, verbena su— ( o sea, trae un poco de agua) y continuó describiéndole con gran detalle el punto donde podría encontrarla. Era un pequeño pozo para camellos, algunos cientos de yardas a la derecha. El jenízaro obedeció.

Dije a Darvell:

—¿Cómo supo esto?

—Por nuestra posición— repuso —usted debe notar que el lugar estuvo habitado alguna vez y no podría haberlo estado sin manantiales. Además, ya he estado aquí antes.

—¡Usted ya ha estado aquí! ¿Como nunca me lo mencionó? Y ¿qué hacía usted en lugar semejante donde nadie puede permanecer un momento más sin pedir ayuda?

A esta pregunta no recibí respuesta alguna. Mientras tanto, Suleimán regresó con el agua y dejó al guía y a los caballos en la fuente. Parecía que al mitigar su sed Darvell revivió por un momento; y albergué la esperanza de que pudiese continuar, o por lo menos regresar, y lo exhorté a intentarlo.

Él guardó silencio. Parecía poner orden en sus pensamientos antes de esforzarse al hablar.

—Éste es el fin de mi jornada —comenzó— y de mi vida; vine hasta aquí para morir; pero tengo una súplica que hacer: una orden que dar, pues tales deben ser mis últimas palabras. ¿La cumplirá?

—Desde luego; pero tengo mejores intenciones.

—Yo no tengo esperanzas, ni deseos, sino éste: oculte mi muerte a todo ser humano.

—Espero que no se presente la ocasión; usted se recuperará y...

—¡Silencio!, así debe ser: prométalo.

—Sí.

—Júrelo por lo más— aquí pronunció un juramento de gran solemnidad.

—No hay razón para ello, yo cumpliré con su petición; y dudar de mi es...

—No puedo evitarlo, debe usted jurar.

Pronuncié el juramento y eso pareció aliviarlo. Se quitó del dedo un anillo de sello, que tenía grabados algunos caracteres arábigos, y me lo dio.

—En el noveno día del mes — continuó—, precisamente al mediodía (el mes que usted guste, pero el día debe ser ése) usted deberá arrojar este anillo a la fuentes de agua salada que alimentan la bahía de Eleusis. Al día siguiente, a la misma hora, deberá dirigirse a las ruinas del templo de Ceres y esperar una hora...

—¿Para qué?

—Ya lo verá

—¿Dice usted que el noveno día del mes?

—El noveno.

Cuando hice la observación de que el presente era el noveno día del mes, su semblante cambió e hizo pausa. Mientras estaba sentado, debilitándose visiblemente, una cigüeña con una serpiente en el pico se posó sobre una tumba cercana a nosotros; y, sin devorar su presa, daba la impresión de observarnos fijamente. No sé lo que me impulsó a espantarla, pero el intento fue inútil; hizo algunos círculos en el aire y regresó exactamente al mismo lugar. Darvell la señaló y sonrió. Habló —no sé si para sí mismo o para mí— pero las palabras sólo fueron:

—Está bien.

—¿Qué es lo que está bien? ¿Qué quiere decir?

—No importa; usted deberá enterrarme aquí esta noche, y en el punto exacto en que está parada esa ave. Ya conoce usted el resto de mis mandatos.

Entonces procedió a darme algunas instrucciones sobre cómo podría ocultar mejor su muerte. Cuando terminó, dijo:

—¿Ve usted esa ave?

—Desde luego.

—¿Y la serpiente que se retuerce en su pico?

—Sin duda: no hay nada raro en ello; es su presa natural. Pero resulta extraño que no la devore.

Se rió de una manera espectral y dijo lánguidamente:

—Todavía no es el momento.

Mientras hablaba, la cigüeña emprendió el vuelo. La seguí con los ojos un instante: no pude haber tardado más que en contar diez. Sentí aumentar el peso de Darvell, por poco que fuese, sobre mi hombro y, al volver a verlo a la cara, vi que había muerto.

Me impresionó la repentina certeza inconfundible: en pocos minutos su semblante se tornó casi negro. Hubiera podido atribuir ese cambio tan rápido a la acción de algún veneno, si no hubiera estado consciente de que no tuvo oportunidad alguna de tomarlo sin que yo me diera cuenta. El día se acercaba a su final, el cuerpo se descomponía con rapidez. No quedaba nada más que cumplir su petición. Con ayuda del yatagán de Suleimán y de mi propio sable, excavamos una tumba poco profunda en el sitio que Darvell había indicado: la tierra cedió con facilidad: tiempo atrás había recibido un ocupante mahometano.

Cavamos lo más profundo que el tiempo permitió y, arrojando la tierra seca sobre todo lo que quedaba del ser tan singular que acababa de partir, cortamos algunos bloques del césped más verde que crecía en la tierra menos desgastada que nos rodeaba y lo pusimos sobre su sepulcro.

Entre el asombro y la pena, no podía derramar una lágrima.

Lady Snowblood (1973)

noreply@blogger.com (Moniruki) — Wed, 20 Mar 2013 16:54:00 +0000

Este artículo lo escribí para el blog Zinefilaz, pero también lo quería publicar en mi blog porque "Lady Snowblood" es una de mis películas favoritas. Fijaos si es de mis favoritas que la llevo tatuada.

En 1873, a las afueras del pueblo de Koichi, una banda de cuatro estafadores asesina brutalmente a un joven profesor que obstaculizaba sus planes. También matan al pequeño hijo del profesor y a su mujer, Sayo (Akaza Miyako), la torturan y violan durante días. Pero Sayo consigue matar a uno de sus torturadores y por ello es enviada a prisión y condenada a cadena perpetua (¡toma ya la justicia!)

Una vez en prisión Sayo jura vengarse de los tres asesinos de su familia que aún quedan y para ello comienza a tener relaciones sexuales con todo hombre que encuentra por la cárcel (otros presos, guardias...) con la intención de quedarse embarazada de un niño que será el instrumento de su venganza. Lo consigue y una fría y nevada noche da a luz a una niña. Poco después Sayo muere.

La niña, Yuki, será criada por su comadrona, Otora (Kusuda Kaoru) y cruelmente entrenada para matar desde su más tierna infancia por el maestro Dokai (Nishimura Ko). El único objetivo de la vida de Yuki será asesinar a unas personas a unas personas a las que ella ni siquiera conoce.

Este es más o menos el resumen del primer capítulo de los cuatro en los que se divide esta película de Fujita Toshiya basada en el manga de Koike Kazuo (conocido también por su manga “Lobo solitario y su cachorro”) y el dibujante Kazuo Kamimura.

Quentin Tarantino se basó en esta historia de venganza femenina para su “Kill Bill”, aunque no sólo la historia le sirvió de inspiración, también la estructura en capítulos de la película, ciertas escenas (como cuando el personaje de Uma Thurman y el de Lucy Liu luchan en la nieve), incluso una de las canciones de la banda sonora de “Kill Bill” , “the Flower of carnage”, es la canción principal de “Lady Snowblood” y está interpretada por su protagonista, Meiko Kaji. Aquí os dejo el vídeo de la canción en el que podréis ver imágenes de la película del manga:

Esta es la letra de la canción traducida:

La nieve cae como si estuviese de luto por la mañana muerta,
Los aullidos de un perro callejero y los pasos de Geta atraviesan el silencio.
Camina con el peso de la Vía Láctea sobre sus hombros,
Pero lo único que tiene es un parasol que abraza la oscuridad.
La mujer que camina por el camino de la vida
Dejó atrás sus lágrimas hace mucho tiempo.
En el río que hay ante ella ve cómo desaparecen en la distancia los faroles de los viajeros,
Las grullas heladas que no se mueven, el viento y la lluvia que caen,
Su pelo sin arreglar, reflejado sobre la congelada superficie,
Y un único parasol, pero ni una sola lágrima.
La mujer que camina por el camino de la venganza
Dejó atrás sus sentimientos hace mucho tiempo.
Justicia y compasión, lágrimas y sueños,
Ayer y hoy, palabras que ya no la confinan.
La mujer que se dejó arrastrar por el río de la venganza
Se dejó a si misma atrás hace mucho tiempo.

Cuando Tarantino hizo su musa a “Lady Snowblood” los que amamos está película desde siempre tuvimos dos sentimientos encontrados. Por un lado, nos alegró que por fin está gran película que llevaba años pasando desapercibida, empezara a tener su merecido reconocimiento, pero esto mismo, nos pareció algo triste ya que esta fama no se debió a sus méritos propios, sino a Quentin Tarantino.

Como veis, la influencia en Kill Bill es evidente

Hablábamos antes de Meiko Kaji, su protagonista,una de las diosas del cine explotation japonés, que ya era muy conocida en Japón, por su trabajo en la película “Female Prison Scorpion”, pero a la que el papel de Yuki, convirtió en estrella, sobre todo en Occidente. Y es que su interpretación es magnifica.

“Lady Snowblood” fue un éxito tremendo de taquilla, y el mismo equipo estrenó al año siguiente la secuela titulada “Love song of Vengeance”, que no es una genialidad como la primera, pero tiene un pase. La secuela se centra demasiado en el ambiente político de Japón a finales del siglo XIX, lo que la hace un poco aburrida en mi opinión, aunque si que me pareció muy interesante ver el desarrollo del personaje principal, Yuki, una niña engendrada por el deseo de venganza, educada para vengarse y cuyo único objetivo en la vida es la venganza, ¿qué fue de ella una vez que cumplió su misión?
En 2001 se estrenó su remake “The Princess Blade”, que aunque no pierde ese enfoque manga, está mucho mas encaminada hacia la ciencia ficción, con lo cual pierde la esencia de “Lady Snowblood” que no deja de ser una clásica película de samurais, con escenas violentas, incluso gore, pero tremendamente elegantes.

Espero que no me seáis tiquis-miquis con las escenas en las que aparecen los geyseres de sangre, que este efecto lo inventó Akira Kurosawa para “Sanjuro” (otra peli IMPRESCINDIBLE), a ver si va a resultar que cuando algo así aparece en una película cualquiera es una animalada, pero en una de Kurosawa es algo divino.

En resumen, “Lady Snowblood” es una impactante combinación de violencia, feminismo, venganza y una gran lección de historia que en mi opinión ha envejecido bastante bien.

Todo por un Oscar

noreply@blogger.com (Moniruki) — Mon, 25 Feb 2013 11:56:00 +0000

En 1945 la actriz Joan Crawford fue nominada a los Oscar por su papel de Mildred Pierce en "Alma en suplicio", de Michael Curtiz. Su interpretación era verdaderamente buena y merecedora del Oscar. Sus competidoras, Ingrid Bergman, Greer Garson y Jennifer Jones, ya habían ganado el galardón, solo quedaba Gene Tierney, que también estaba magnifica.
Joan Crawford se puso de acuerdo con su agente y ambos decidieron que ella estaría "enferma" el mes anterior a la ceremonia. La gravedad de su enfermedad nunca se sabría, pero era perfectamente consciente del efecto que tendría sobre los votantes. Aun así, Joan Crawford comunico a la Academia, con una antelación muy sospechosa de dos semanas, que no podría asistir a la ceremonia debido a su enfermedad que la mantenía postrada en la cama.

¡Ay, qué malita estoy!

Finalmente, Joan Crawford gano su tan codiciado Oscar y recibió a la prensa en su casa y sin moverse de la cama. "Milagrosamente", unos días después se recupero.
Me despido recomendando un libro: "Bette and Joan: The divine feud"

Patty Hearst. Un secuestro raro, raro, raro

noreply@blogger.com (Moniruki) — Mon, 04 Feb 2013 11:29:00 +0000

Patty Hearst era la típica niña rica. Perteneciente a una familia adinerada (su padre era el presidente del periódico "San Francisco Examiner" y su abuelo era el extravagante magnate de la prensa William Randolph Hearst) pasó su infancia en el barrio rico de Hillsborough, en San Francisco, donde se educó en exclusivos centros de enseñanza. Pero su secuestro por parte del Ejército Simbiótico de Liberación (ESL), el 4 de febrero de 1974, cambió el rumbo de su vida para siempre.

El Ejército Simbiótico de Liberación tomó su nombre de la palabra "simbiosis", término del campo de la biología que describe la capacidad de convivir en armonía que tienen los organismos diferentes. Este "ejército" no llegó nunca a superar los diez miembros. Su manifiesto proclamaba de forma imprecisa su intención de alcanzar la emancipación social de todos los ciudadanos, y se dedicaba, sobre todo, a atacar a todos los elementos de la sociedad capitalista, con el objetivo de que se cerrasen las cárceles, se liberase a los presos, se acabase con la monogamia y, en general, se avanzase en la causa de los afroamericanos.
Su primera acción revolucionaria fue asesinar a un director de escuela afroamericano llamado Marcus Foster, en noviembre de 1973, debido a que sospechaban que promovía un sistema de carnés de estudiantes con el fin de poder identificarlos. Emplearon en el asesinato munición con cianuro, que se convirtió en el sello de muchos de los atentados del ESL.
El asesinato dio a conocer al ESL en todo el país, y la consiguiente investigación policial obligó al grupo a pasar a la clandestinidad. En el registro del antiguo piso franco de Concord, en enero de 1974, se obtuvieron pruebas de que el ESL planeaba continuar sus acciones con el rapto de la hija de un rico capitalista. Se identificó a Patty Hearst como posible objetivo, pero la policía no prosiguió con la investigación del complot para el secuestro en ese momento.

La noche del 4 de febrero de 1974, Patty Hearst se encontraba con su prometido en su apartamento cuando en torno a las 9 de la noche llamaron a la puerta y, cuando Patty abrió, tres personas armadas, dos hombres y una mujer, empujaron la puerta y entraron por la fuerza. Golpearon a su prometido y lo maniataron. Un vecino que oyó el altercado y trató de intervenir corrió la misma suerte.
A Patty la sacaron a rastras del edificio y la metieron en el maletero de un coche en el que huyeron. Aunque se dispararon algunos tiros, nadie resultó herido. Más tarde se descubrió que las balas contenían cianuro, lo que permitió a la policía a identificar a los autores como miembros del ESL.
No fue hasta ocho días después del secuestro, cuando el ESL hizo su primera reivindicación: exigió al padre de Hearst que repartiese alimentos a los pobres de todo el país. El ESL también exigió la publicación de una serie de comunicados políticos en los periódicos propiedad de Hearst. Durante este periodo, se distribuyeron un total de cuatro grabaciones magnetofónicas que contenían declaraciones de Patty Hearst en las que afirmaba que sus padres no estaban haciendo lo necesario para garantizar su liberación.
Según Patty Hearst, la encerraron en un armario durante los primeros dos meses de su pesadilla y estuvo con los ojos vendados la mayor parte del tiempo, sometida a continuos abusos, tanto físicos como sexuales.
El 3 de abril, dos meses después del secuestro, se publicó una grabación en la que Patty acusaba a su familia y se proclamaba miembro plenamente operativo del ESL e insistía en que, a partir de entonces, solo respondería por su nombre de guerrillera: Tania (claro homenaje a la guerillera Tamara Bunke, que había luchado en Cuba junto al Che).

Tamara Bunke

La primera prueba concreta de su adhesión a la causa del ESL se obtuvo el 15 de abril. Se fotografió a Hearst durante el atraco a mano armada a un banco empuñando un rifle de asalto. La banda huyó con un botín de 10.000 dólares. El 24 de abril, Hearst difundió una nueva cinta en la que admitía haber tomado parte en el atraco y desmentía la versión de la prensa en la que se afirmaba que le habían lavado el cerebro, tildándola de ridícula.

El 18 de septiembre de 1975 Hearst fue detenida en San Francisco. Cuando la llevaron a la comisaría de policía para tomarle los datos y el sargento le preguntó por su profesión, ella respondió: “guerrillera urbana”.
Cuatro meses más tarde, cuando la juzgaron, Patty había vuelto a transformarse. Aseguró que el SLA le había lavado el cerebro, pero igual la condenaron a cinco años de prisión. Solo cumplió dos: el presidente Jimmy Carter le conmutó la pena y unos años más tarde fue indultada definitivamente por el presidente Bill Clinton.

Hoy Patricia Hearst es una honorable madre de familia, casada con un policía que solía ser su custodio personal. Su ocupación favorita es hacer obras de caridad.

Patty Hearst ha participado en diversas películas y es notoria su relación profesional con el director de cine John Waters. También pone la voz en una de las llamadas al programa de radio de "Fraisier" (es que soy fan de esta serie, lo tenía que decir jeje). Existe un documental dirigido por llamado Guerrilla: The taking of Patty Hearst.

Como curiosidad, Madonna se inspiró en su estética para una sesión de fotos realizadas en 2003 para la portada del disco y para promocionar su álbum "American Life".

Aquí os dejo el video de "She", la canción de los Misfits dedicada a Patty Hearst

Zombi Story

noreply@blogger.com (Moniruki) — Tue, 29 Jan 2013 00:08:00 +0000

¿Porque los zombis persiguen seres humanos?. Cadena alimenticia, obsesión o venganza... En la vida de un zombi, las cosas no son siempre lo que parecen...

Wanna date??

noreply@blogger.com (Moniruki) — Wed, 16 Jan 2013 18:38:00 +0000

Bueno, pues este artículo lo escribí la semana pasada para el blog Zinefilaz, así que lo reciclo y lo publico aquí también porque me ha pillado la época de exámenes y no tengo tiempo para actualizar esto.

Frank Henenlotter no es un director muy conocido aún siendo uno de los mejores directores de cine gore underground. Este desconocimiento puede deberse a que el señor es bastante cabezota y se niega a trabajar para los grandes estudios ya que no le gusta que le digan como ha de dirigir sus películas. Eso explica también que pase tanto tiempo entre sus películas, de hecho su filmografía es bastante breve (pero intensa, de hecho es el artífice de muchas de las películas más extravagantes y casposas de la serie B), Algunas de sus películas más famosas son la saga de “Basket Case”, “Brain Damage” y la película de la que voy a hablar “FRANKENHOOKER”, que aunque es la obra más inadvertida del Sr. Henenlotter (no sé porqué), es perfecta para pasar una sesión trash con amigos. Pese a ser una película de 1990, parece totalmente ochentera. Mezcla el humor negro con algunos tintes eróticos y gore

El guión esta escrito por el propio Henenlotter y Robert Martin, que fue editor de la revista de cine de terror y explotation “Fangoria” de 1979 a 1986, y con el que volvió a colaborar en 1991 en el guión de “Basket Case 3”. Una curiosidad es que Robert Martin es uno de los zombis de “El día de los muertos” (George A. Romero, 1985) pero no aparece en los créditos.

"Frankenhooker” (la traducción literal sería “Frankenputa), nos cuenta la historia de Jeffrey Franken (James Lorinz), un joven aspirante a científico loco (al principio le vemos con uno de sus experimentos: un cerebro con un ojo) que trabaja como electricista. Tiene una vida normal, aunque de extraños gustos, y una novia que le ama y le comprende Elizabeth Shelley (os habeis dado cuenta ¿no?, Shelley por Mary Shelley, la escritora de “Frankenstein”).

Toda su apacible vida se desvanece el día del cumpleaños del padre de Elizabeth. Jeffrey le regala un cortacesped con control remoto que ha inventado el mismo. Todo va muy bien hasta que Elizabeth tiene un tonto accidente con el regalo que acaba haciéndola pedacitos.
Este suceso trastorna al joven Jeffrey (que ya anteriormente no estaba muy cuerdo) y como la única parte que queda intacta de su novia es la cabeza, se obsesiona con ella hasta llegar al punto de tener una cena romántica, con velitas y todo, con ella (con la cabeza). Se obsesiona de tal modo que decide buscar un cuerpo adecuado en el que poner la cabeza de su amada, y devolverla a la vida mediante sus conocimientos médicos y de electricidad. ¿Y dónde buscar un cuerpo? pues muy fácil, entre las prostitutas de Nueva York.

Ya veis que el argumento no es nada profundo, pero os aseguro que la película es tremendamente divertida de principio a fin, eso sí, entendiendo el tipo de cine que es. Cuando la ves notas lo mucho que se divirtió el equipo al rodarla, y ese entusiasmo se contagia.

Los bajos fondos neoyorkinos están muy, muy bien captados, y eso se debe a que al parecer grabaron por los suburbios sin permisos ni nada, a la aventura, y esta naturalidad aporta un buen toque.

La cubierta de la película en VHS era interactiva y cuando presionabas en un punto concreto la caja decía. “Wanna date?” (“¿ Quieres una cita?”), una de las frases más memorables de la película.
Es una de las pelis favoritas de Bill Murray, es más, en la funda del DVD aparece una frase de Murray: “If you see one movie this year, it should be “Frankenhooker” (si vas a ver una película este año, debería ser “Frankenhooker”)
Hay quien jura que Rutger Hauer hace un cameo de 3 segundos, pero yo no puedo afirmarlo con seguridad, porque si que es verdad que sale un tío que se parece mucho, pero no sé si es el realmente...

No es una película para tomársela en serio, simplemente para pasar un buen (BUENÍSIMO) rato, si te gusta este tipo de cine cutre.

Si dejo de escandalizar, dejo de existir

noreply@blogger.com (Moniruki) — Mon, 07 Jan 2013 12:03:00 +0000

La definición del arte que da el diccionario de la Real Academia Española es: "el arte es la manifestación de la actividad humana mediante la cual se expresa una visión personal y desinteresada que interpreta lo real o imaginada con recursos plásticos, lingüísticos o sonoros”.
La historia nos ha dado diferentes definiciones de "arte" como la de Tomas de Aquino "el arte es el recto ordenamiento de la razón", o la de Tápies: " El arte es la filosofía que refleja un pensamiento". Marcel Duchamp decía que "el arte es la idea", el pintor de origen ruso, Chagall sostenía que "el arte es sobre todo un estado del alma."

Hay muchas más pero, como decía Tolstoi, todas estas definiciones no son sino simples tentativas para justificar el arte existente. Y es que el arte es algo muy difícil de definir porque entra en juego la subjetividad y ahí la hemos liado.

A mí, personalmente, me gustó mucho lo que dijo el escritor Paul Auster al recibir el Premio Príncipe de Asturias 2006: "..., el arte es inútil, al menos comparado con, digamos, el trabajo de un fontanero, un médico o un maquinista. Pero ¿qué tiene de malo la inutilidad? ¿Acaso la falta de sentido práctico supone que los libros, los cuadros y los cuartetos de cuerda son una pura y simple pérdida de tiempo? Muchos lo creen. Pero yo sostengo que el valor del arte reside en su misma inutilidad; que la creación de una obra de arte es lo que nos distingue de las demás criaturas que pueblan este planeta, y lo que nos define, en lo esencial, como seres humanos. Hacer algo por puro placer, por la gracia de hacerlo. "

Pero para mí, el arte también debe impactarnos, da igual recordarlo porque nos gustó muchísimo o porque no nos gustó nada, el caso es que lo recordemos. Cómo decía Dalí “Lo importante es que hablen de ti, aunque sea bien”.
Un cuadro que encaja a la perfección con mi idea de "arte" es "L´origine du monde" ("El origen del mundo"), pintado por Gustave Courbet en 1866.

La posición de las piernas, la ausencia de rostro (rasgo que la dota de mayor misterio y, a la vez, universalidad), la rotundidad de las formas, la inevitabilidad del primer plano y, desde luego, ese oscuro y espeso triángulo que castiga cualquier intento de negar lo que se está contemplando..

Toda su obra fue bastante polémica por los temas elegidos, que se consideraban vulgares por retratar la vida cotidiana y porque se negaba a reconocer la belleza arquetípica. Suya es la frase "si dejo de escandalizar, dejo de existir".

Autorretrato de Courbet

Este cuadro pintado por Courbet se llama "La bella Irlandesa" y es un retrato
de Joanna Hifferman, que seguramente fue la modelo de "El origen del mundo"

Tras más de un siglo de vida vergonzante, L'origine du monde goza por fin del puesto que merece. Pero incluso bien avanzado el siglo XX seguía resultando amenazante.
Los comisarios de una gran exposición retrospectiva de Courbet realizada en París en 1977 no se atrevieron a exponerlo, a pesar de estar disponible. Sí se incluyó, en cambio, en otra similar celebrada en Nueva York en 1988. Y cuando empezó a mostrarse en el Museo de Orsay se colocó inicialmente una vigilancia especial en la sala, por temor a las reacciones del público. Todavía hoy causa asombro e incredulidad a los no iniciados.De todos modos, la historia del cuadro es bastante jugosa, intentaré resumirla lo más posible:

Desde que Courbet lo pintó, hasta principios del siglo XX, el cuadro solo pudo ser contemplado por unos pocos "iniciados". Fue encargado por el diplomático egipcio Khalil Bey. Este hombre tenía el cuadro cubierto con una cortina, que solo descorría delante de selectísimos invitados. Su siguiente propietario, el marchante Antonie De La Narde, lo cubrió con otro cuadro del porpio Courbet, un paisaje nevado. El último propietario particular que lo poseyó fue Lacan, el psicoanalista, que por cierto, estaba casado con la actriz Sylvia Bataille (ex de George Bataille, y, por lo tanto, gustosa de emociones fuertes). Lacan ingenió un doble fondo en el marco, por el cual el cuadro de Courbet se hallaba oculto detrás de uno de André Masson (cuñado de Lacan, a todo ésto), que venía siendo una versión suavizada del original.

Este es el cuadro de Masson tras el que se ocultaba el original

Cuando Lacan murió en 1981, tenía bastantes deudas con el Estado Francés, que fueron perdonadas a cambio de que donase el cuadro, para su exposición en el Museo de Orsay, que no ocurrió hasta el 1995, siendo el cuadro que más reproducciones vende en la tienda del museo sólo por detrás de Le Moulin de la Galette, de Renoir. Y en este sinuoso trayecto son muchas las personalidades de los dos últimos siglos que aparecen vinculadas al cuadro, impresionadas, alarmadas y siempre, secreta o abiertamente, cautivadas: Gautier, Sainte-Beuve, Goncourt, Marguerite Duras, Claude Lévi-Strauss, René Magritte...

Como curiosidad, decir que sólo un año antes, a unos editores se les ocurrió utilizar tal cuadro para la portada de una novela de Jacques Henric, "Adoraciones perpetuas", y todos los ejemplares fueron secuestrados de las librerías. Bueno, y eso no es todo, hace un par de años cerraron el perfil de facebook de un francés que colgó una foto del cuadro en su muro.

Ten cuidado con lo que deseas

noreply@blogger.com (Moniruki) — Mon, 10 Dec 2012 16:41:00 +0000

Midas era un rey que capturó a Sileno, una divinidad menor, un viejo sátiro al que le gustaba el vino pero que era poseedor de una profunda sabiduría y educó a Dioniso en su juventud.

"Sileno borracho" Rubens

Sileno vivía libre en un maravilloso jardín al pie del monte Bermio (Macedonia). Midas rellenó con vino la fuente de la que solía beber el viejo Sileno, y así, al caer éste embriagado, pudo hacerlo prisionero. Esta es una versión, en otra, los pastores del rey Midas sorprendieron al viejo genio mientras dormía en uno de los jardines reales, así que lo ataron y lo condujeron ante el rey. Una vez en presencia de Midas, las cuerdas que ataban a Sileno se soltaron como por encanto que sin mostrarse enojado enseñó al monarca los misterios de la naturaleza y del pasado.

Después de un tiempo, Midas llevó a Sileno ante Dioniso, quien, encantado de haber recuperado a su viejo tutor y en agradecimiento por lo bien que le habían tratado, decidió conceder a Midas un deseo.

Midas le pidió: “Que todo lo que toque con mi cuerpo se convierta en resplandeciente oro”. La demanda fue satisfecha, y el rey pudo comprobar la efectividad de su nueva facultad tocando toda clase de objetos que se convertían en oro: una rama de encina, una piedra, un terrón del suelo, varias espigas de cereal, las piezas de una puerta, una fruta, el agua que se deslizaba entre sus manos.

Midas estaba muy contento con su nuevo don, pero cuando se dispuso a comer vio como todos los alimentos se convertían en oro al menor roce de sus dientes. Tampoco podía beber, ya que los líquidos escapaban de su boca como metal fundido. Muerto de hambre y de sed, le rogó a Dioniso que suprimiera aquel regalo pernicioso.

Dioniso accedió y restableció a Midas a su condición original, ya que éste demostró arrepentimiento. Pero Midas debería llevar a cabo un ritual de purificación, bañándose en el nacimiento del río Pactolo (Lidia). A partir de ese día la corriente del río empezó a arrastrar pepitas de oro.

Esta es la leyenda que cuenta Ovidio en “Las Metamorfósis”, sin embargo Midas fue un personaje real que se corresponde con uno de los primitivos monarcas de Frigia. Gobernó durante el último tercio de siglo VIII a.C. y comienzos del VII a.C., etapa en la que los frigios (o brigios), alcanzaron su máximo esplendor, en una extensa zona de Asia Menor (actual Turquía).

En la localidad anatólica de Yazilikaya se alza esta fachada monumental llamada «tumba de Midas»,

del siglo VII a.C. En realidad, se trata de un templo dedicado a Cibeles.

El mito anterior está basado en la idea de aquella época de que los reyes frigios poseían enormes riquezas, pues tanto en Macedonia y Tracia, de donde procedían los frigios, como en las regiones de Asia Menor ocupadas por su estirpe hubo montes de los que era posible extraer oro, y corrientes fluviales que transportaban oro.