PARADOXIA

ATRAPA SUEÑOS

2013-05-16T12:29:00.000-05:00

ATRAPA SUEÑOS

-¡Espera, no abras esa puerta! -Exclama Daniel, interponiéndose entre la puerta del closet y su madre que sostiene una pila de ropa doblada –

-Cariño ¿Cuál es el problema?

-Pase lo que pase, no abras esta puerta, mami, ¿ok?

- Dani, sólo quiero guardar la ropa limpia. ¡Anda, abre paso!-impera la madre que esta retrasada en los preparativos para la cena. Ignorando la seriedad del niño, intenta moverlo físicamente con la mano que tiene desocupada. Daniel, con una fuerza sorprendente opone resistencia, moviéndose apenas un poco a la altura del hombro, dejando al descubierto por un instante la perilla de la puerta, atada alrededor con un hilo rojo. Joseline sigue con la mirada la longitud del hilo, ve que en la otra punta del hilo rojo, cuelga un juguete de peluche, el chango café claro con los brazos largos, con el cual ya poco juegan Daniel y Sebastián, quizá por ser muy viejo y raído. El chango parece estar abrazado a la pata del caballete.

-Dani ¿Qué tipo de juego es este?

-¡No es un juego mami! allí he puesto todos los sueños malos que había en mi cuarto- Argumenta el niño con grandes ojos, lo cual sorprende y enternece profundamente a Joseline.

-¡Oh, cielo! -exclama la mujer poniendo la ropa sobre la cama, y acariciando la mejilla del niño, mientras se dispone a escucharlo. –A ver, cuéntame sobre esos sueños…¿tienes sueños malos por las noches?

-Bueno, sí, y pues los he atrapado con el atrapa sueños que hicimos en la biblioteca hace tiempo, en la sesión de artesanías ¿te acuerdas?

-¿Este?- pregunta Joseline, señalando el anillo de cartón grueso coloreado en crayola verde, con ornamentación de plumas blancas, amarillas y azules, colgando en la parte inferior del círculo, en el interior hilos índigo entretejen simetrías que atraen la mirada y supongo que también los sueños. El objeto pende del techo en el centro de la habitación.

-Sí, ese.

-Ah! ya entiendo ¿y son muchos los sueños malos?-

Joseline se arregla el tupe que le ha crecido demasiado e interfiere con los ojos cuando se agacha.

- Uff! mami, te digo que son muchas las bestias. Pero los he ordenado quedarse allí encerrados. Afortunadamente creo que ya son todos.

-¿Y tú crees que les moleste si entro a guardar la ropa? Prometo no tardar ni un zumbido de luz.

-Lo haré yo mismo mami, porque si te ven a ti, se ponen como locos, escapan y hacen otro tiradero en el cuarto. Luego tengo yo que recogerlo -Se queja Daniel.

-¿Y contigo no se alarman? lo mismo da que entres tú o que entre yo- argumenta Joseline.

-No, no es lo mismo. Yo sé cómo tratar esos sueños. Además, ¡son muy feos!

-¡Ya veo!- exclama Joseline sonriendo un tanto desilusionada-Entonces, ¿ves la ropa en la cama? quiero que la guardes cuanto antes para que no se desdoble. Y gracias por prevenirme de los malos sueños, eres muy valiente -concluye.

El niño afirma con la cabeza, se gira y hace una mueca hacia el atrapa sueños, luego abre la puerta despacito, y voltea asegurándose que Joseline este saliendo de la habitación.

-Recuerda mami, hagas lo que hagas, no abras esta puerta.

Los brazos del juguete de peluche estrechados alrededor del caballete, parecen más largos de lo que en realidad son, finalmente, al ser jalado el hilo, el fieltro que une las dos manos del peluche, se separa y el hilo rojo empieza a subir. La puerta se abre un instante, Daniel entra. Al cerrarse la puerta, el juguete retoma su posición de guardián de los sueños.

Beatriz Osornio Morales

SEPARAR LAS FRASES DEL BARRO

2013-05-06T07:07:00.000-05:00

SEPARAR LAS FRASES DEL BARRO

Eso, quería

separar las frases del barro; el trigo de la paja

pero…

unidas las frases a la arcilla se pueden

moldear versos,

formar figuritas de barro

con la nostalgia y,

echar a volar un pájaro de papel

en cada una de ellas:

Eso es traer el cielo a la tierra.

Con la misma suspicacia del zorro,

el repique de campanas

arrastra las iglesias al valle, y

el suspiro al cuerpo de una nube.

El trigo es otra cosa;

hasta que el grano está limpio

en el erial, es pisoteado y

lanzado al viento,

donde suelta las delgadas cañas

de su verticalidad.

Eso es llevar la tierra al cielo.

Al aire flotan minucias apartadas en su liviandad.

Mientras el grano desnudo cae,

voy a separar las frases del barro.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

La Materia y los Sueños (Miltologías)

2013-04-28T15:40:00.002-05:00

La Materia y Los Sueños (mitologías)

Si observásemos consistentemente las sustancias de la materia, haciendo parada en algunas de sus variaciones, se llega a pensar que posiblemente hay sueños que se desprenden de alguna sustancia material, que a lo largo del tiempo se van convirtiendo en figuras de sustancias inmateriales para la imaginación humana, mejor dicho, cobran las materias mismas la sustancia del sueño y de la imaginación, como puede ser el caso de ciertos personajes mitológicos, hay infinidad de ellos, pero se me ocurren dos casos particulares:

El Alehp de Borges por ejemplo, aunque se lo relaciona con un ser pequeño, cercano a la tierra, un punto donde todo el ser sucede y se concentra, es posible que contenga algo de alado en su composición. Para que el fuego de la imaginación se encienda, es necesario un soplo de oxigeno. Para la imaginación es esencial la sustancia del fuego, elemento que impulsa e ilumina la vida, transformando siempre el estado de las formas; vida que no sería posible sin cierto grado de la mucosidad lograda por el agua. Borges descubrió esa verdad elemental que transmitió en sus letras.

De tal forma, andando por las calles se van encontrando seres extraordinarios, llamados a la mitología por una imaginación profunda desde algún sueño, a ello se debe la prolongación de su existencia y su identificación como algo que tiene que ver con los hombres.

El Pegaso es un ser duro que se ha desprendido de la tierra. De pronto, su fuerza de aire le da alas y rompe la piedra de su ser, convirtiéndose en una continua caída ascendente, sin embargo, y pese a la dureza de su forma compacta, necesita –aunque mínimamente- la materia del agua que lo mantiene unido; la propulsión de un fuego casi imperceptible en la figura del Pegaso, es la materia que transforma, y anima el deseo oculto de la tierra por propagar la unión de su solidez con el aire inalcanzable en el que flota la hermosa figura.

En éste momento en que solo se calcula la hora por estar cruzando la línea del tiempo, sobrevolando la tierra, justo a la mitad del océano, donde el atardecer va quedando atrás, y se sabe que el diferencial entre aquel atardecer y el salto que hemos dado, son seis horas, calculo que nos verá llegar del Oriente una media mañana en Hampton.

Como otra mitología, hoy describo esta hora, desde la curva donde se comprime el vuelo, y el tiempo queda sobrado por un lado, a donde iré, y faltante en otro, donde estuve, pero intacto en su totalidad, donde estoy. El lóbulo entre dos líneas flexibles que hacen resistencia en su centro jalado hacia lados opuestos, dicha tensión es la simetría de la hora, perfecta mitología de tiempo.

Beatriz Osornio Morales, imagenes de la red.

Cuestión de correspondencias

2013-04-17T18:00:00.001-05:00

El Escriba dice:

Hay días que solo pienso en el amor. Escribo largas cartas enamoradas, palabras dulces y dolorosas pero… ¿De qué se ocupan las palabras de amor sin destinatario?

De pronto, el que escribe cartas de amor se encuentra asombrado ante una inminente verdad; No hay destinatarios. Al poner el remitente en todos los sobres, se da cuenta que necesita una gran cantidad de estampillas para todas las cartas que ha escrito, en otros casos, no encuentra las direcciones de los posibles destinatarios. Ante tan desafortunadas circunstancias, rompe las cartas y decide empezar otra vez de cero. El escriba es un hombre solo que se sienta bajo un cerezo con la cabeza entre las manos, repitiendo frases, reacomodando palabras en las frases, prueba distintos timbres de voz. Su mirada serena y su expresión intensa en el rostro, apenas si se perturban ante la pluma que cae tras el vuelo de un pájaro.

La escriba dice que: para escribir cartas de amor es mejor sentirse extravagante, ponerse unas medias azules a rayas en invierno, con una minifalda o un pantalón corto, cortísimo, y lentes fotogray. En verano prefiere ponerse medias a la mitad de las piernas, como las de las mujeres que pintaba Egon Schiele , seguro escribían lindas cartas, en su defecto usa un liguero negro. El pelo le gusta despeinado, de aspecto libre, a veces usa maquillaje sobre todo en los ojos y en los labios.

Para escribir, sigue su filosofía de que entre escribir y hacer el amor con la boca (es decir, con palabras) no hay gran diferencia: La pluma entre los dedos, los labios de los dedos sintiendo el movimiento de la lengua, descifrando lívidas palabras, entre uno y otro dedo, está la forma de la mano que alcanza a tocar a distancia, a pasar los dedos húmedos por una espalda y un costado,
y no para hasta completar la escritura del cuerpo invisible, la mano de las palabras acaricia un corazón asombrado.

Beatriz Osornio Morales :imagen de la red

BOTELLA AL MAR

2013-04-10T15:11:00.000-05:00

¿Podre encontrar la paz que necesito para dormir esta noche, para cruzar el borde de esta poza negra con los pies del sueño, de brazos abiertos, sin miedo a la caída del insomnio?

Pregunto a no sé quién. No es una pregunta retórica, hace tiempo que no hago preguntas retóricas. Esta es una pregunta que necesita respuesta, por eso voy a enrollar esta página en un pitillo delgado y alargado que pueda caber en la boca de una botella verde. Luego, haré un corcho con el tubo que ya no sirve de nada, y echaré la botella a naufragar, el río pasa a unos metros, solo tengo que abrir la puerta trasera, adentrarme un poco en el bosque y ya está. Sería mejor el mar, los naufragios tienen mejor destino en el mar. Mientras que el río va en una sola dirección, y las turbulencias de éste, solo pueden dejar las cosas atoradas entre las piedras, las ramas, o el descanso del velamen; el mar da muchas vueltas y tiene multitud de orillas. Si pudiera llegar el mar por el naufragio del río, yo misma me tiraría al mar.

Beatriz Osornio Morales. imagen de la red.

Respecto a la imaginación

2013-04-03T18:10:00.000-06:00

Joan Miró /The Gold of the Azur

RESPECTO A LA IMAGINACION

¿Qué es lo que incita a los seres humanos a imaginar algo?

Se cree que la imaginación funciona y se forma mediante información externa, que se recibe por medio de los sentidos de la vista, el oído, el tacto, el olfato y el gusto, y que la mente procesa toda información acumulada, traduciéndola en imágenes.

Pero quizá haya que cuestionar más a fondo, para darnos cuenta que existen canales de energía entre el cuerpo que habita nuestro ser, y la energía del cosmos a nuestro alrededor; es posible que se trate del fuego universal del que no hablaba Heráclito; el fuego del fuego eterno que transita al ser humano mientras tiene vida. La imaginación es de ese fuego. Pero, “Nuestra falla constante es que no obedecemos el llamado de la imaginación, como una fuerza de fuego puro. Fallamos en no confiar en sus poderes transformadores” concuerda Richard Geldard en su libro Remembering Herclitus/Recordando a Heráclito.

Creo que hay que entender más allá del sentido literal de los sentidos, soltarnos a la fuerza de nuestra energía imaginante, para poder captar una realidad más auténtica; eso es en parte el acto creativo.

Beatriz Osornio Morales

Sueños de Agua

2013-03-25T11:54:00.000-06:00

SUEÑOS DE AGUA

Obvio,

algo atraviesa la palabra agua.

Me rodea, gota.

La rodeo con la yema de los dedos

de agua.

Nos bordeamos.

El reflejo nos delata;

el río divide la ciudad en dos

se esconde en ella como serpiente

bajo las piedras,

insensible tapete mágico,

porque no es tierra bofa de primavera

es reflejo.

Con el tiempo, el agua

destiñe la sombra escurridiza,

dibujo de lirio sin pintar.

Quiero que me rompas este espanto

indescriptible, sin adjetivos

ni pronombres, agua, verbo.

Toca el centro del corazón apretujado,

traspásalo con un nombre naranja,
su música

cuelgan en mi ventana del apartamento.

No sé qué pensar.

En el quinto piso hay cristales de agua y,

un ascensor a la extraña felicidad

de una mañana clara,

la música no despierta del sueño,

agua.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

SUS PASOS

2013-03-15T14:37:00.003-06:00

Sus pasos

Hay veces que ella camina por la casa con los pies descalzos mientras yo duermo, entre sueños oigo y veo que en el silencio total de la noche, se levanta de la cama y se dirige a un mundo paralelo, el baño. Yo sigo sintiendo su presencia felina junto a mí.
En el otro mundo, abre las puertas del tocador, imagino que se cepilla el pelo, le cae como cascada por la espalda a medio vestir; sólo un blusón de seda blanca con tirantes de tallarín a los hombros la cubre, su piel huele a loción de jazmín. Inclina un poco la cabeza hacia un lado, entonces le beso el cuello suave, con las manos apoyadas en sus hombros desnudos, despacio deslizo el tirante del blusón. La suavidad del blusón resbala por la suavidad de sus brazos morenos. El espejo, cómplice, me muestra su sonrisa blanca. Detengo mi caricia en el pecho descubierto casi del todo “¡Qué belleza! es insoportable” Soy esclavo de sus pasos.

De pronto, un movimiento en mi cuerpo pesado por el sueño, hace que escuche otra vez sus pasos, están bajando la escalera, ligeros por la alfombra que amortigua el ruido de cualquier peso, y más el de ella que es delgada. Embriagado de sutil misterio, exclamo: ¡ah, sé que voy a perderme en ese espacio de tan escasa luz! Veo a una mujer que se parece a Sonia bajando la escalera. Siento unas ganas locas de abrazarla, pero me detiene su gesto de seriedad, entonces doy un paso hacia atrás para dejarle el paso libre.

De afuera llega la marcha de un auto, primero se acerca, se hace ruido en la calle y a en seguida, se va desvaneciendo en la distancia.

El ruido de un golpe como el cerrar la puerta o la cajuela del carro, me hace brincar del sueño, despierto sobresaltado y oigo que Sonia sigue en la cocina organizando los trastos, no le gusta dejarlos sucios para el siguiente día.

Siento que he dormido largo rato, pero veo el reloj de la cómoda, y me sorprende ver que son apenas las 11:10pm.

El tiempo se detiene, cuando por fin, sus pasos ascienden la escalera.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

Negritas

2013-03-09T07:00:00.001-06:00

Negritas

El pequeño mundo en el cursor, gira

en forma de pelota<

gira, gira. Y mientras

las manos del pianista corren sobre las teclas del piano

nacen mariposas negras en un cielo blanquiazul.

La sombra del vuelo rodea la esfera.

Oscurecen las cuerdas del arpa en el aire

que respiro.

Está claro.

La noche no cabe en tus ojos.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

Hablando con Luciérnagas

2013-02-26T07:02:00.000-06:00

HABLANDO CON LUCIERNAGAS

A Markos y Kristian

Algo de lo más extraño sucedió el otro día en casa. Debe haber sido media mañana. Después de que Brian y yo terminamos de ver nuestro programa favorito de televisión, le arrebate el control y apague la tele, luego corrí a la otra habitación y él me siguió.

-¡Dame ese control remoto! quiero ver más tele- grita Brian.

-No lo haré. ¡Es mío!-

Ultima mente no sé porqué disfruto tanto guasear a la gente, es algo divertido ver como se ponen gruñones, especialmente mi hermanito Brian. Creo que se me ha hecho habito molestarlo, aunque eso puede meterme en problemas, no puedo evitarlo.

-No, ¡es mío! dámelo te estoy diciendo.

Remedo cada palabra que dice y eso lo enoja tanto.

-¡Tómalo si puedes…tonto!- guaseo.

Dejo que se acerque más a mí mientras levanto el control remoto por sobre mi cabeza para que no pueda alcanzarlo. El me empuja y casi me caigo. Siento las teclas suaves del control remoto mientras presiono fuerte, quizá, inconscientemente, trataba de agarrarme a algún soporte.

-¡Josh! -grita Brian.

-Vas a hacer que me caiga-

-¿Josh?- insiste Brian.

-¿Qué?

-Hay una luciérnaga en la casa- responde enfáticamente.

-Sí como no. Estas bromeando, ¿no es cierto?

-¡No, la vi!

-¿Y cómo supiste que es una luciérnaga? digo riéndome.

-¡Aluzó y la vi dos veces!- contesta mostrando dos dedos como orejas de conejo.

-¡Un bicho de luz en pleno día! Son criaturas nocturnas. ¡No te creo!

-¿Qué quiere decir nocturnas? indaga Brian.

-Nocturnas, ya sabes… despiertas de noche y dormidas de día ¿comprendes?

-¡Ah, sí, comprendo!

No podía ver la luz, sólo podía ver un insecto revoloteando y escondiéndose de vez en cuando atrás de los objetos, o en las sombras.

Brian, que es un niño muy listo para su edad (aunque no más que yo, eso es seguro) no sabía cómo hacer que la luciérnaga alumbrara otra vez.

De pronto, se me ocurrió que si presionaba la tecla de encendido del control remoto, una luz amarilla brillaría, -puede funcionar- pensé, así que lo hice y funciono.

Presione la tecla continuamente, y la luciérnaga pareció salir del cuadro de acuarela, de adentro del paisaje y las sombras verde oscuras de los árboles. Se acercó más y más como siguiendo la luz, o quizá respondiendo a una señal.

De la nada estábamos comunicándonos con una luciérnaga. Eso fue genial. Brian quería quedársela de mascota, por horas jugamos con ella hasta que la perdimos en algún lugar de la casa.

Una mañana, semanas después, mi mamá estaba preparando el desayuno y Brian jugaba en el piso de la cocina, cuando oí una especie de discusión:

-¡No pises la luciérnaga!-dijo Brian.

-¿De qué hablas?- respondió mamá.

-¡Mira!

Le enseño algo en el piso

-¡Es sólo un bicho, cariño! exclamó mamá.

-No, no es sólo un bicho. Josh sabe que es una luciérnaga ¿verdad que sí Josh?- Brian grito.

Yo respondí desde donde estaba dibujando un pájaro para mi nuevo libro de predadores: “mamá, un cuerpo de semilla de girasol con algo como la cabeza de una naranja, es igual a una luciérnaga, dah!

-¡No tiene su linterna encendida!- bromeó mamá.

No sabemos si era la misma luciérnaga de hace semanas, y no sabemos qué estaba haciendo dentro de la casa otra vez. Creo que no era la misma. Alguna vez alguien me dijo que las luciérnagas no viven mucho tiempo. Pero ahora, no sólo una pregunta me agusana todo el tiempo. Para empezar: ¿Qué estaba haciendo dentro de la casa? ¿Por qué en pleno día? ¿De verdad estábamos hablando con luciérnagas? ¿Volverán?

Yo voy a buscar el control remoto y ya veremos.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red

VENTANA SIN CASA

2013-02-17T15:46:00.001-06:00

Mi ventana esta muy triste de ver

que tu casa desapareció sin rumbo,

y pensar que estuvo allí todo el tiempo

ignorada por muchos otoños,

sumida en esa soledad de los desconocidos.

No pienses que nadie te extraña…

te extraña mi ventana como a una casa

pintada de sutilidad color hueso,

carmín el techo,

la observamos a diario

mientras imaginábamos por la luz encendida,

que tomarías la merienda,

cepillarías tus dientes

con la televisión prendida de fondo,

asomándote al espejo

a mirarte la boca llena de espuma.

A la hora del desayuno

corridas las cortinas leías el periódico,

resuelto el acróstico.

Y ahora que está todo espeso de bosque,

de ruidos impenetrables a la mirada,

lamento no haber tenido el valor

de alejarme de la ventana,

llamar a tu puerta

y con una sonrisa,

derribar las murallas de lo desconocido.

Pero esperamos a que tú por error

derribaras la casa entera,

pensando que así franqueabas la soledad

de la indiferencia,

estabas sintiéndote sola.

No te das cuenta que mi ventana llora

en cada crepúsculo,

la pobre al irte se quedó sin casa.

Beatriz Osornio Morales, Junio 1 2012. Imagen de la red.

La espera de un sueño

2013-02-08T14:59:00.001-06:00

Soñé que a Susana un hombre ebrio la había manoseado en la calle a su regreso de la universidad. Ella se defendió con uñas y dientes, después de forcejeos y rasguños, escapó como pudo. Corrió durante lo que a ella le pareció una eternidad.

Estando segura de que el borracho la había perdido de vista, se detuvo mirando una sucia pared, y no pudo contener más las lágrimas.

Pero minutos después el hombre reapareció con sus improperios y arrastrando los pasos.

La siguió hasta la casa, donde Susana entro sin pensarlo dos veces, el borracho se quedó afuera farfullando profanidades, no podíamos des hacernos de él y su palabrerío insolente. Queríamos hablar entre nosotras, contar detalles, sin embargo, entre la rapidez con que hablaba Susana y una extraña pesadez en la lengua, las palabras se sintieron trabadas. Al cabo de un rato, unos vecinos se acercaron a percatarse de los disturbios en la calle. Intentaron convencer al hombre de que se marchara, de lo que resulto algo parecido a una complicidad tacita con el borracho, por el tono calmado en que los vecinos le hablaron para hacer que se alejara un poco de la puerta.

A mí lo que me preocupaba era el niño pequeño que estaba saliéndose por la ventana (seguramente atraído por los ruidos de la gente) del segundo piso, ¿De quién es ese niño trigueño? no sabía que la vecina de enfrente tuviese niños.

Y me preocupaba que Susana no se sintiera segura de poder irse sin más atracos del individuo. En su casa la esperaban ya hacía mucho rato.

Cuando el hombre borracho se distrajo en alegatos ya más acalorados con los vecinos, salimos a la parada del camión. Por poco nos subimos al camión equivocado. Esperamos largo rato, ya estaba oscureciendo y el camión no pasaba, no paso. Desperté y el camión seguía sin pasar. Y Susana nunca se fue.

Texto e imagen: Beatriz Osornio Morales

Sátira del Amante

2013-02-04T15:28:00.001-06:00

No me dejes tu huella en la piel…

Ni al irte

dejes huellas en la arena, porque te lo advierto,

voy a seguirte como perro

que sigue un olor hasta el final o el principio

del mismo.

No lo detendrán las tempestades,

ni el abrir de las flores del camino,

ni la guerra en turno, ni el niño pequeño que

regala un caramelo…o le lanza un hueso fresco.

Yo te aviento mis palabras como aullidos

¿no es eso dar la vida por algo, alguien?
Lo ves,

No puedes negarlo…hoy he dado

la vida por ti.

Texto e imagen: Beatriz Osornio Morales

La costumbre de las milicias

2013-01-28T15:42:00.001-06:00

Ayer una rara especie de helicópteros sobrevolaban el cielo de Michaels Woods, helicópteros militares debo decir.

La gente está acostumbrada al ruido de los aviones de combate que realizan sus prácticas aéreas con regularidad en los aires de este lugar. Sin embargo, lo de ayer fue distinto. “¿Qué estarán planeando ahora las milicias imperialistas?” pensé para mis adentros.

Puedo asegurarles que, con todo y que la gente oye esos ruidos a cualquier hora del día, solo algunos notaron las extrañas aves volátiles, su ruido es diferente al ruido verde seco de los raptores americanos, y su figura dista de la estilizada forma, casi benigna de los aviones guerreros que contrasta con el arrastre de estruendos. Su sonoridad parece surgir y girar al mismo tiempo de arriba y de abajo.

Los objetos volátiles de ayer bien podrían ser helicópteros, por la similitud de su cuerpo y ruido, pero en lugar de una hélice en la parte superior, estos tienen dos, una en cada lado, al frente de lo que podrían ser alas, pero cortas. La cola sigue siendo la de un helicóptero convencional, así como el tamaño mismo y el color de la nave.

Volaban en series de dos. Vi pasar al menos tres pares muy cerca de los techos, mientras imaginaba la vibración que sentiría quien estuviera en el interior de una de esas casas. Afuera, el ruido es fuerte pero las vibraciones no se perciben con la misma intensidad, ni es tanta la molestia de no poder escuchar tu programa favorito de televisión, e intentar adivinar las muecas como en el cine mudo mientras los aviones pasan, o los helicópteros raros. Todo lo militar me sigue pareciendo extraño.

Todavía pensamos en mudarnos como hace siete años que llegamos a vivir aquí. Queremos buscar un lugar más civil, aunque a veces dudo que se pueda estar lejos, bases militares donde quiera existen, las milicias son una costumbre humana.

Beatriz Osornio Morales

Quiere la tarde

2013-01-22T11:30:00.000-06:00

Quiere la tarde dormir la lluvia de tres días

que se duerma en el remanso del corazón que sueña,

y cuando llegue la zozobra, la pesadilla, la humedad

exorcice los monstruos del cuerpo,

que se consuma la calidez en los poros.

Que duerma la lluvia hoy

mañana y el siguiente mañana,

que se duerma la lluvia en una canción de cuna

no aprendida,

que sueñe la música de las gotas

en la piel desnuda al crepúsculo.

Quiere dormir la lluvia en mis labios

y despertar la nostalgia de mil noches contigo.

Beatriz Osornio Morales IMAGEN de la red

Diálogo de pequeños silencios

2013-01-07T12:46:00.001-06:00

(Los silencios discutían una tarde tranquila a orillas de la palabra)

-Dices que hablar por hablar es lo mismo que estar mudos.

-Sí, el problema no es cuando te veo frente a frente, la postura se entiende…más no siempre se goza de tan prestigiada postura como es la presencia.

-¿Entonces cuál es el problema según tu?

-Los pequeños silencios… pero no problema, sino posibilidad ¿Me entiendes?

-Si los interlocutores no se miran, sobran las posturas, las palabras tendrían que bastar.

-A eso me refiero precisamente. Las palabras nunca bastan…(pequeño silencio) ..eh, una mano sobre la otra en postura relajada, bajar los ojos en determinado momento, como sintiendo vergüenza…¿Me entiendes? (pequeño silencio)

( otro silencio)

-Si los interlocutores no se miran, la palabra es la determinación de lo que habrá de continuar, la medida…No hay silencios.

-Los hay, intermedios entre una palabra y otra, una frase dista de la siguiente en cuanto al receptor.

-Pero están las pistas del tono… dependiendo de cómo se digan las cosas, las pautas se van desdoblando puntuales como si emisor y receptor estuvieran frente a frente intercambiando posturas. Sonrisas.

-¿Podría existir el diálogo con solo palabras?

-Ellas son el diálogo en su postura, de la misma manera que las formas de las cosas visibles interactúan entre sí por medio de sus bordes, colores y espacios…

---(pequeño silencio)

…y al observarlas podemos relacionarlas.

(pequeño silencio)

¿Sigues allí?

-Aquí sigo (pequeño silencio, mano izquierda acariciando la ceja derecha)

-¿Estás de acuerdo?

El otro silencio voltea hacia el monitor de la televisión.

-¿De acuerdo con qué?

- Con lo que hemos hablado…Siendo silencios…

-Los silencios no siempre hablan de lo mismo, por fortuna. Tú dices una cosa, el otro, otra, y el otro es sólo silencio.

-¿De qué hablas ahora?

-Respecto de la relación entre las cualidades de las cosas. Sigo pensando que las palabras de por sí, no son el diálogo como has dicho. La forma no es la cosa. El color no es la cosa, el espacio…

(pequeño silencio)

-El silencio tampoco es el diálogo…

(silencio prolongado)

-No, no lo es. Entonces ¿Qué es lo que hace que las palabras persistan y los diálogos expiren?

pequeño silencio-

-¿Los hombres?

-Quizás.

Beatriz Osornio Morales, Hampton, Va. Febrero de 2012. Imagen de la red.

FLORE DE NIEVE

2012-12-21T07:02:00.001-06:00

Flor de Nieve

Marcamos en la nieve un círculo

y una vuelta alrededor del mundo

en bicicleta

Con el corazón señalamos

un florecer prematuro

de blanco y frío caudal al viento

desde entonces

la flor de nuestro patio

abre su blancura al eterno tiempo

de las flores que sueñan

la primavera.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

Con esta entrada quiero desear que pasen unas felices fiestas de Navidad y fin de año, para todos aquellos que celebran la Navidad, que en su acontecer el nacimiento de la luz llene sus corazones y los de sus seres queridos de alegría. Un sincero agradecimiento a los lectores que me acompañan hasta ahora, a los que me han acompañado durante largo tiempo, y una mención especial a dos amigos blogeros, uno reciente: www.regaladoresyesmarcoantonio.blogspot.com vale la pena visitar su nueva casa, y al blog de Débora quien fuera la instigadora para que yo abriera este espacio: www.notas-sobre-un-sol-de-hielo.blogspot.com

Espero sigamos nuestra hermosa experiencia blogera en el año venidero. Los quiero y aprecio mucho.

Sobre tiempo y espacio

2012-12-14T15:00:00.000-06:00

El día de hoy ¿Qué día es?

¿En esta ciudad o en otra parte del mundo, es hoy?

En el sonido de un nombre, acaso sea otro día, hora

otra constelación arbitra las fechas.

¿En nombre de quién escriben los amorosos? El corazón dicta

en este universo.

¿De quién es la mano que levanta la linterna en el alba, y el tiempo?

Sus formas todavía informes.

¿Qué es esto? se dice de la piedra y el agujero negro…

¿Qué somos? decimos frente al agua.

¿Somos? objetamos en altamar.

¿Y la belleza? una llama enredada al dragón de China.

¿Quiénes son extranjeros? argumentan los invasores.

¿Somos algo en el sonido? somos aliento, responde nuestro eco.

¿De qué se hace la paz? pelean regimientos de niños en África.

¿De qué están hechas las conchas? guarda silencio el crustáceo.

¿Dónde está la semilla? indagan los trones en campos de batalla.

¿Qué día acontece bajo la tierra, en Japón?

El sol naciente a medio día de otro día, en occidente

y en tus manos es hoy.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red

Nacimientos

2012-12-07T07:25:00.002-06:00

Nacimiento

Tras tu partida, el vacío me inundaba de ti.

Yo imposibilitada, trate en vano de escapar

de aquel ahogamiento de infinidad.

Luego vino el tiempo a divulgar sus secretos

en el páramo donde yo te esperaba, los minutos

y segundos fueron el tiempo de las horas, días,

meses, años, eran el tiempo de la eternidad.

Después de ser tú, sinónimo de mí, espacio,

aire, YO, respirar, y después de que pensar en ti

era como caer de pronto a la cuenta, se

desvaneció el silencio en el canto del petirrojo.

Cuando te vas nos vamos,

algo de mí te acompaña; la eternidad

es un instante, el pájaro hambriento

vuelve al semillero que colgaste en el árbol,

y adormecido, el silencio canta.

Beatriz Osornio Morales. imagen de la red.

Breve perspectiva de la definición

2012-11-30T14:57:00.001-06:00

De cuando en cuando hay que deshacernos de nuestras propias definiciones,

y dar paso al descubrimiento de nuevas formas.

Y de vez en cuando hay que despojarnos de la concepción de las formas,

para poder apreciar y ser parte de la creación de otras definiciones.

Beatriz Osornio Morales, imagen de Salvador Dalí

Nota: La imagen es un fragmento de un cuadro de Salvador Dalí que hace tiempo vi en el museo Del Prado, disculparan la poca gentiliza de no recordar el nombre del cuadro, mi visita fue tan a prisa como dicen de los turistas japoneses, sin ofender. Si alguien lo conoce y desea compartir, de ante mano gracias.

DISOLUCIÓN

2012-11-24T20:38:00.003-06:00

En memoria de Abraham, mi hermano siempre niño.

Antes de ti, era muda

el agua era fría de sombras,

estanque.

Ahora que ya duermes,

el agua corre

por tus pies descalzos,

lleva lejos,

su corazón palpitante canta

y en él trae

tu voz de niño,

que peina con un aliento de sol,

eternamente,

ilumina el fondo de las cosas.

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.

Hace más de 20 años Abraham se convirtió en ángel, pese al dolor que nosotros los mortales experimentamos ante la muerte de un niño.

HOJAS

2012-11-17T15:14:00.000-06:00

Relámpagos

de mano que escribe

en el otoño, estruendos

lluvia de hojas

sobre letras salpicadas

de luz.

Las hojas secas

ayer intactas, caen un día

todas de golpe,

del verde

caen con el aire

a la luz

en los parabrisas de los autos,

llueven,

en el pasto quebradizas

caen, con la lluvia

y el viento fuerte,

llueven,

con un rumor

de movimiento de rama,

caen, como vuelco

de hojas

en mi cuaderno,

llueven.

La luz se hace otoño

bajo mis pies.

Texto y fotografía: Beatriz Osornio Morales

ARACNIDO

2012-11-12T06:47:00.000-06:00

ARACNIDO

Tendida en el piso como todas las mañanas a la hora de su rutina de ejercicios, moviéndose a ritmo de la música dance que le sirve de motivación, Sofía estira los brazos hacia adelante y hacia atrás para mantener el equilibrio al momento de trabajar el abdomen. Los calentamientos previos ahora sí surgen efecto, siente pequeñas gotas de sudor asomarle por las sienes.

Por medio del control de la respiración ahuyenta cualquier pensamiento ajeno a este instante, para Sofía cada momento es un número, (trece) pensar en números le ayuda a reconcentrarse, esto la mantiene enfocada en la cuenta de series auto establecidas en su rutina…”catorce, quince, diez y seis…” Ya no cabe duda del sudor, para la tercera serie suda copiosamente.

De pronto nota un punto negro en el techo. Algo se arrastra lentamente sobre ella. Continua contando estiramientos de abdomen, lo intenta pero confirma que el punto negro es un arácnido y está justo sobre su cabeza, si este sufre un traspié, le caerá en la cara. La sola idea hace que pierda la cuenta… por lo que decide vigilar a la criatura en cada movimiento, hasta le parece haber contado las patas: tiene cuatro patas largas y delgadas, y dos más cortas y gruesas. No se alcanza a diferenciar el cuerpo de la cabeza pero adivina que tiene aguijón o fauces, desearía haber aprendido la anatomía de los arácnidos.

Pese su obstinación por observar el rastro de la araña que ahora queda oculta tras un aspa del ventilador apagado, Sofía decide reiniciar su cuarta serie de abdominales. Eleva un poco las rodillas que intenta alcanzar con la frente, sus manos sostienen la cabeza por la nuca. Encuentra molesto el aroma de su propio sudor. Momentos después de iniciar, nota que la araña ha desaparecido, se levanta y busca en el techo detrás de cada una de las aspas del ventilador, no ve nada. “A menos que se haya metido entre el motor de la ventilación y el techo”…una serie de explicaciones cruzan por su mente. Busca en el piso, no hay nada, el tapete donde estaba haciendo ejercicio se encuentra impecable.

Escucha la música, ésta canción es de sus favoritas “boom, boom, boom, let´s go back to my room” deja mover sus caderas por el bit y olvida la desaparición del arácnido. No es sino hasta sentir un cosquilleo en la cabeza que cesa de oír la música (sólo que ésta sigue tocando) El cosquilleo se mueve “Por todos los cielos” exclama. Si quedaba duda de que sus poros estuvieran tapados, no hay de qué preocuparse, ahora suda a chorros. Sin saber qué hacer, sale corriendo en pánico del cuarto mientras grita pidiendo auxilio.

-¿Qué sucede? grita Juan desde el otro cuarto.

-¡Ayúdame!

-Pero ¡calma! ¿qué es lo que pasa?

Sofía esta ofuscada y no puede explicar claramente lo que sucede.

-Ayúdame, no te quedes allí parado. ¡La araña, la araña!- grita mientras da vueltas señalando su cabeza.

Juan busca entre el desparpajo de pelo castaño.

-No tienes nada. Has de estar imaginando.

Sofía ya más tranquila explica lo ocurrido a Juan. Este se dirige al cuarto en busca del cuerpo del delito y ella lo sigue.

Los dos notan en una esquina de la habitación que la araña se ha quedado quieta en el rincón, “parece que ha tejido un comienzo de telaraña” increpa Juan.

Sofía respira aliviada, aunque no se explica lo que paso. Intenta besar a Juan. –“Aléjate, estas toda sudada” Se queja este “Va! Ahora te haces del rogar pero ya vendrás a implorar mis besos” Ambos ríen. “¡Ven acá!”continua Sofía tratando de alcanzarlo.

Juan intenta correr pero al tocarle Sofía el hombro, un escalofrío lo alcanza por la espalda. Voltea y mira el techo cubierto de arañas. Sofía ha desaparecido.

Beatriz Osornio Morales

Después del humo y el violeta

2012-11-05T12:56:00.000-06:00

No sé cómo llegue hasta aquí

Me encuentro en la zona del índigo, creo

que mientras fumaba,

un cometa arrastró en su vuelo mis sueños

no es delirio, y en esta campana de resonancias frías

de abedul nocturno, de amor partido,

el humo se extingue y el aire va clareando poco

a poco, tirando al azul de su transparencia.

Ahora puedo ver que el índigo

también es parte del arco iris.

Beatriz Osornio Morales, imagen de Alej Dark

CRONICA DE MAZATLAN

2012-10-29T18:12:00.000-06:00

Decía que mañana será distinto. Empezando por levantarse temprano, tomar café, desayunar a medias y en lugar de baño de tina, un regaderazo. Será un día de cambio, por lo menos de hotel. El rezago es al empacar objetos que al momento de acomodar, parecen multiplicarse, o el espacio en las maletas reducirse. Una serie de cosas suceden en los viajes consecutivos. Yo disfruto viajar pero una de las cosas que más me cansa, es empacar, desempacar, volver a empacar, y desempacar…incesantemente; de tal forma que ya no se sabe dónde quedaron las cosas, los acomodos anteriores se van perdiendo entre las prisas, el olvido o subsecuentes acomodamientos de objetos, fragancias, zapatos, sandalias obsoletas que han sido abandonadas a propósito en algún closet, buró, basurero de hotel. Están también las resientes adquisiciones; una gargantilla de piedras pulidas hasta la geometría del vidrio, las playeritas que no sé si usarán las niñas chinas, lo que pensé para los demás y no compre por la economía maltrecha.

Mañana iremos a otro hotel en Bahía Esmeralda, tendremos una semana más desempacada. Hoy no importan los acomodos sino hasta el final que se pospone siempre.

Durante la ostentosa semana que comienza, me hartaré de algo, estoy segura. Dos semanas de ir y venir por los jardines bien plantados, albercas al día con peces cultivados, el aroma a limpieza hecha por alguien más, las sabanas suaves cambiadas a diario, la inmediatez de tomar el teléfono y reportar desperfectos, es que sí, algo hastía sentirse así, no ser capaz de irse, irse ya, antes de que terminen las dos semanas de playa, irse, porque no, allá, aquella ciudad en las montañas, entre las paredes agrietadas por la negligencia del gobierno y los propietarios de las casas, para ser precisos, irse a Morelia, al barrio de tercera, donde nunca se termina de construir y las casas ya están en decadencia, las calle, las aceras también tienen fragmentos en construcción desde hace no sé cuantas décadas; la casa sigue inconclusa, no hace mucho fuimos a verla y estaba casi terminada, es una lástima que la planta alta esté al concreto crudo, sin pintura. La planta baja se ha puesto habitable. El exterior nunca se pintó y las paredes están llenas de grafiti. Hay decadencias y nostalgias que se añoran.

Beatriz Osornio Morales