En esa franja, estaba lo mío planificado. Lo mío y lo suyo, mi adversario, mi enemigo, al que no debía sonreír si no fuera para mostrar exultación, superioridad, liderazgo y una retahíla de adjetivos recomendados por mis asesores de imagen.

Mis secuaces me miraban desde la parte oscura del platón, esa que nunca es perceptible por el espectador, esa que engaña y mutila lo ideal de ese debate de suelos aseados y brillantes, con fondos dignos de las mejores casas de interiorismo. Porque donde la política habla, donde las ideas deberían ser lanzadas con lanzamisiles a los televidentes, en esas precisamente, es donde la imagen copa cuatro terceras partes. Los compañeros de equipo ultimaban las estrategias de ataque y derribo al adversario, ese con el que antes solía compartir dosis de cafeína en el Bar Vero. Ese que un día se llamaba Benjamín y ahora Sr. Núñez. Ahora eran otros tiempos, tiempos de guerra, uno de cuatro años redoblaban los tambores, las navajas se afilaban, y todo el aparato armamentístico se preparaba para noquear al contrario. O tú o yo, era la consigna que todos llevaban tatuada en el cerebro.

En el justo instante precedente a la pronunciación de la última vocal de mi apellido por parte del presentador, entré en el plató. Debía acercarme el público, a la calle, y eso significaba andar rápido, como dinámico y alegre, pero era en realidad, a mi parecer, como si yo también participara del estrés de la calle que ahoga a la mayoría de la gente. Ese bonito y cotidiano estrés que hace que después los duelos políticos a cuatro asaltos de griterío sean mucho más populares que los programas de los partidos. Por el contrario, él entró templado, sereno, sin prisa, mostrando que era un hombre, con tablas, que había algo más tras su postura amistosa. Todo era de libro, qué digo de libro, de show, porque esto era un show. Un show de imagen, digamos como un casting donde se te pide que des el pego. Y en esas andaba él, siempre dando el pego, siempre vigilando donde posaba la mano, vigilando su tono, sus palabras, vigilando el parpadeo ocasional de su ojo izquierdo, vigilando su traje, vigilando su pasado, su vida, su mujer, sus hijos, sus amistades, su gallardía, su convicción, su porte, cualquier cosa que se preciara de dar una u otra impresión al señor votante, o sea todas. Porque el votante era un ser de palomitas, al que el Gran Hermano ya aburría y ahora decidía votar al más majo, de político digo.

¿Era en realidad un debate? Sí. No. A ver, en el estrato teórico era un debate. Así lo decía el título del programa. En el real era una merienda de negros. Los negros chamuscados de mi y su partido que bailaban al son de una sola ideología: ansiar el poder a costa de lo que fuera. De modo que nos pusimos a enfatizar nuestros discursos. Apareció básicamente el tema de la economía, adornado con un poco de política exterior, la sanidad pasó de refilón e incluso hubo un poco de tiempo para poner la banderilla con la ecología como me habían recomendado. Eran en realidad, nuestros discursos, el suyo y el mío, los de dos partidos enfrentados, en principio de izquierda y derechas, pero era un secreto a voces que las diferencias eran nimias. Las directrices mandadas desde los asesores, los consejeros, los compañeros de partidos y el rosario de personas, hacía que fuera yo predicando enfundado en mi traje de robot. Sin apenas fuerza para osar improvisar un poco con alguna ocurrencia mía. Al otro mandado de alto standing, mi adversario, le ocurría más de lo mismo, y así íbamos los dos, cronometrados en nuestra plática para que nadie dentro del programa fuera acusado de partidismo.

Se estaba comiendo él, el micrófono, como decía el manual que debía cuando se suponía que rebatía un argumento sin sentido. Por supuesto el suyo, también era un argumento con más forma que contenido. Porque de políticos hay los normales y los que se dedican al arte. De esta segunda categoría éramos los dos. Categoría de actores y que, como los poetas, trabajan más en las formas que en los contenidos. Un verdadero arte que como todo talento debe trabarse un día sí, otro también. Así en éstas que yo le oía, porqué escuchar era una tarea demasiado ardua como para perder tiempo en eso. Mientrastanto, estaba yo, fraguando el próximo envite. Un envite perfecto que agradaría al más testosteronado televidente que hubiera y que iba a saltarme todos sus razonamientos para llevármelo al campo de lo mío, como contaba el manual. Hilaba yo, hilaba, haciendo que apuntaba para que el objetivo de la cámara me amara y con ella toda la población que contemplaba este circo. Sin embargo, era el turno largo, el turno de la explanación sin aparente fin a la vista, el turno en que uno sentado en su casa se quedaba inmerso en su sillón procurando palpar el fin de tanta palabrería. Poco a poco iba yo abstrayéndome. Cada vez lo oía menos, hasta que llegó un punto, mientras trabajaba mis futuras tergiversaciones verbales, que ya no lo oía. Andaba yo absorto, dejando que la hemorragia de abstracción fuera expandiéndose. Y entonces surgió un click.

Aprovecho la discontinuidad de los que son mis recuerdos sobre el debate para explicarle que es un click. Es posible que usted ya sepa que es, no por la palabra que aquí empleo, sino porque le ha sucedido a usted en algún momento. En general las personas vamos cambiando de ideas a medida que nuestros cuerpos acumulan más y más arrugas. Es un proceso flemático que uno no ve, no percibe, no lo huele y sin embargo sucede. Está fuertemente influenciado por la exposición al ambiente, a lo que nos rodea, a nuestras relaciones y un sequito enorme de otras cosas. Pero sucede. Existen momentos en que uno se da cuenta de este cambio, y para más inri, se da cuenta en menos de lo que se tarda en ir de aquí a aquí. Es algo milagroso. Yo los llamo clicks. Porque así suenan dentro de mis paredes craneales. Como si una conexión neuronal hubiera equivocado su destino. Es algo pequeño, nada importante, pero sus consecuencias se sienten, y partir de aquí, tu mentalidad, tus ideas, tu filosofía de vida, en fin, tu yo, cambia de la noche al día. Yo los amo, amo a los clicks tanto como a mi mujer y a mis hijos. Son en realidad un refresco para la mente. Es como si viendo una escena de una película, de repente, cambiara el ángulo de la escena. Dirían, ¡pero si es la misma escena! Exacto, pero ahora veo en ella los cámaras, los guionistas, el director ordenando y todo el resto de personal que forma este hermoso paisaje. Pero volvamos a lo acontecido en esa noche de debate.

…Sr. Riego, Señor Riego. ¿Señor Riego?, se repetía el que era mi nombre. Entonces percibí, el tono de voz y me di cuenta que la presentadora estaba llamando a mí. El suelo se me pegó de bruces en las narices y salí de mi nube. Por el rabillo del ojo vi a un par de colegas de la causa partidista, brincándose la mano en señal de que me abstuviera de hincarle el diente a lo espiritual, al menos mientras estuviera en el debate. Qué guapos se los veía, ahí sacando el oremus en forma de gestos controlados. Sus ojos eran penetrantes, sin inyectar en sangre como ciudadanos civilizados, pero suficiente para entender el mensaje: ¡despierta!

De modo que así lo hice. Perdón señorita, le dije muy amablemente, sin presagios de lo que se avecinaba si no fuera por una comisura de sonrisa que se me escapaba grácilmente. Podría repetirme la última pregunta. Fue decir esta corta frase, que mi equipo inició su revoloteo. ¿La última pregunta?, preguntó Benjamín sorprendido por el curso de la nueva estrategia que parecía haber lanzado. O es un órdago o es un farol pensó él para sus adentros y para sus afueras porque su cara traslucía como nunca. Pasaron varios segundos, hasta que lanzó su primer señuelo para ganar tiempo ante mi golpe de timón inesperado. ¿A qué pregunta se refiere?, preguntó cómo si no se acordara. Bueno, la última que usted me formuló en su explicación de los problemas económicos. Ahhh… cerrando la boca inmediatamente. En ese momento la presentadora intervino. Señor Riego (yo), si me lo permite, éste es turno para que pueda explicar su visión del tema, me informó muy aplicada ella. Sí, sí, lo sé y mis palabras fueran en un sentido y mis acciones en el otro. Callé como un condenado, reposándome en mi asiento para observar el desconcierto del momento.

Entonces reaccionó mi colega de guerra: “Bien, yendo a lo que me pedía. Le preguntaba ¿que cómo viendo los tipos de interés y las previsiones del Banco Central Europeo, teniendo en cuenta que en Asia la crisis de las materias primas ha sido devastadora, y observando los fracasos de otros gobiernos en temas de subvenciones que se pierden por el camino podrán los autónomos y pymes interactuar con el sistemas financiero para que no se vean superadas por ésta campaña de derribo ocasionada por la primera potencia mundial, o sea China, sin caer al otro lado de la delicada línea de lo que se consideraría políticas injustas para todos los contribuyente, e incluso, con más énfasis, para las pymes?”

Era ésta, en su más sentido una pregunta retórica. Los políticos nos llenamos de ellas. Tan acostumbrados estamos a nunca recibir una respuesta, a ver los monos del partido contrario y propio emparrarse por las ramas, que uno ya no suelta preguntas, sino que suelta afirmaciones con exclamaciones. Porque al que hay que hacer dudar es al espectador de todo esta telerealidad llamada democracia. Es a partir del que mira detrás de la caja tonta que se diseñan y modelan las preguntas arrojadizas. Sin embargo, esta vez, iba a responder la pregunta. Ahora que empezaba una nueva época para mí. Ahora percibía mi click en todo su esplendor. Era en realidad un click un poco diferente, ya que no me renovaba totalmente, sino que volvía a mis orígenes. Cuando creía en la política y me apunté al partido para cambiar algo. Cuando el desconcierto se extendía en mi al ver los pamplinas que se apuntaba en las juventudes sin más vocación que la de labrarse un futuro. Cuando era yo la rama extremista dentro del partido y, en ocasiones, parecía simpatizar más con los comunistas o los neo-liberales, valga la contradicción. Época en la que yo era un nervio, un pulso, un instinto, y sobre todo, estaba vivo por dentro, la savia me recorría el cuerpo, y mi cuerpo la expulsaba para salpicar a los de mi alrededor. Ahora, estos mismos compañeros seguían conmigo, en lo más alto, pero todos mis ideales habían cambiado para aplatanarse en la desidia de estas máquinas acartonadas y engullidoras llamadas partidos sin más ánimo que la poltrona. Pero esto ya era agua pasada. Hacía medio minuto que yo y con ello el futuro de las inmaculadas, dóciles e inocentes testas de mis televidentes iban en pos de la revolución.

De modo que puse mi mano en la barbilla, como cuando pensaba en medio de una partida de Ajedrez o Go, y medité su pregunta. ¿Acaso no era esto un debate? Como iba a responder si no pensaba profundamente en lo que me acababa de preguntar. Debía meditar, debía mostrar duda, debía dudar. ¿Porque acaso quien no duda puede razonar? Ante la estupefacta mirada de mi oponente político, la presentadora, los compañeros de partido, los cámaras y sesenta y cuatro millones de personas, medité durante 2 minutos largos, cabizbajo, casi jorobado, rompiendo todos los estándares de comportamiento altivo en público, concentrado en su pregunta.

Hubo un silencio. Ellos, o sea toda la maquinaria androide-humana del partido, se percató de que había arrinconado ese juego o show televisado por un momento, y ahora, se sentían como peones de ajedrez que han sido introducidos de vuelta a la caja. Allí dentro, donde ya no existe un camino adelante o en diagonal como en el tablero de Ajedrez. Nada. Peones que por fin se confinaban a su papel menor detrás del telón, al menos hasta que terminara el tiempo establecido del debate. A medida que el golpe de efecto menguaba, los compañeros iban incorporándose otra vez al río de la locura o cordura según se mire, de siempre, y me transmitían todo tipo de indicaciones. Sobre todo, mi compañero de oficio Ballesteros a quien todos conocíamos por su apellido. Di algo, escribía en un papel. ¿Estás bien?, me preguntaba con gestos, muecas y todo lo que pudiera dar de sí el cuerpo. Todo un espectáculo si no fuera porque yo aún estaba realmente concentrado en la pregunta de mi rival, pensando en su coherencia, en lo que sería más o menos sentido común o en lo que se contradecía o qué dosis de demagogia había en ella (que siempre la hay por norma).

Lo primero que dije fue un “tienes razón”. Para acto seguido añadir “en parte”. Belmonte se quedó si cabe más estupefacto. Tenía razón en los problemas que su pregunta planteaba, aunque por supuesto no todo era desastroso en lo que se había hecho estos años. Y a partir de aquí desarrollé todo un pequeño discursito sobre cómo creía que debía ser el sistema económico y financiero. Cualquier bienaventurado economista que hubiera sido aleccionado en los axiomas económicos imperantes me tomaría por loco y así lo hizo la mayoría del público que atisbaba que algo no iba del todo normal. Mi contrincante, entraba al trapo cada vez que le formulaba una pregunta sin espinas pero en el fondo yo sabía que se estaba atiborrando y esto le bajaba la sangre de la cabeza causándole confusión. La presentadora ya no osaba interrumpirme más, porque estaba visto que podría salir con cualquier burrada. A cada afirmación de mi amigo oponente, le correspondía yo con varios segundos de reflexión, y así hasta que de lo repetitivo que resultaba rebatir argumentos construidos sin cimientos y falsos techos decidí que era mejor dar por terminado mi turno.

Hasta la una de la noche no alcancé el portal de casa. Era tarde, había soportado las riñas de mis compañeros que me acusaban de haber tirado todo el magno esfuerzo por la ventana. Ni una palabra salió de la perenne sonrisa de mi compañero Ballesteros. Ésta vez no. Así que cuando ella, la señora de la casa y de mi corazón, abría la puerta ya me esperaba cualquier cosa menos un beso de bienvenida. Pero justamente eso fue lo que me dio. Me dio un beso como no hacía veinte años que mis labios sentían. Reviví pasados añejos y, por unos instantes, todo lo fútil de mi existencia desapareció. Hoy has sido un campeón, me dijo eufórica. Has estado increíble, me insistió. Reí de buena gana, toda la apaciguadora tranquilidad que había ganado conmigo mismo durante el click en el platón se me insuflaba otra vez por todo el cuerpo. ¿Ha sido un click verdad? Reí, ella rió contagiada. Sí y no. Fue un click, pero en realidad me acordé de algo que no debería haber olvidado, algo que el paso del tiempo me despojó. Ella me miró como antaño, cuando estaba loca por mí, cuando todo lo que yo opinaba, decía o desbarraba le parecía agua de rosas. Y entonces le dije: Me acordé de que yo no quería ser político, quería engañarlos a todos, pasar desapercibido y una vez arriba desmontar el pastel. ¿Y lo habías olvidado?, me pregunto intrigada. Y yo levanté los hombros.

Al día siguiente siguió una tormenta política. Y al siguiente un huracán porque denuncié todos los atropellos, juegos de influencias y artimañas más pequeñas de las que había sido testigo y aún me acordaba, ante la opinión pública. Esta rueda es para contar en público que tuviste un lapsus, me dijo Ballesteros, desconocedor del explosivo discurso que se avecinaba. Qué más podía hacer ahora que volvía a ser el yo de antes.

Es efectivamente el apartado amoroso de gran complejidad. Sin embargo es también, muy a pesar de algún práctico, fundamental en la vida de la mayoría de personas.

A mi modo de entender se puede dividir el enfoque hacia una relación desde dos perspectivas diferentes: una racional y otra más emocional, digamos que más impulsiva. Es este mundo el que me ha mostrado que en general estos dos aspectos varían en función de tres aspectos: la experiencia e intensidad de la vida amorosa de una persona, de su sensibilidad y de su sexo.

Posiblemente como mecanismo de defensa, a más experiencia uno tiende a convertirse en más racional y abandonar su otrora retoña impulsividad para las relaciones. A más sensible la persona, más posibilidades de comportarse de una forma emocional. Esto se explica casi por definición de la palabra. Simplemente cualquier acontecimiento va a ir más directo a las emociones en una persona sensible. En mi opinión la sensibilidad tiene una fuerte dependencia en la inteligencia. Así uno puede proseguir en una cadena de aspectos personales que mejor dejo para los pasatiempos del diario gratuito Metro. Ya por último repercute el sexo. Extrañamente a lo que debería ser, en general las mujeres son más racionales. Es difícil entender porque, habiendo muchas voces que afirman que son emocionalmente más inteligentes, lo que las debería llevar a ser más emocionales. Mi teoría made in casa, me dice que ellas tienen en general una mayor experiencia acelerada en parte precisamente porqué empiezan siendo más emocionales, los que las lleva a aprender con mayor celeridad los secretos del amor racionalizado como mecanismo de defensa. Un ejemplo son las llamadas barreras efectivas que muchas personas levantaban entre ellos y su pareja. Obedecen a la razón de querer obrar una distancia entre los dos, de forma que la posible rotura sentimental no los coja desprevenidos. En otras palabras, cuanto más alta la ascensión de uno en el amor que siente por el prójimo, más fuerte puede ser la posterior caída.

Notar que no tiene porqué haber un relación directa entre ser racional en la vida y en el amor. Además una persona que esté actuando de una forma poco impulsiva en una relación no significa que no pueda cambiar en el futuro.

Independientemente de cuál sea la razón de su mayor o menor grado de racionalidad en el amor, o por lo contrario, irracionalidad; la relación posiblemente sea vea fuertemente subordinada a esta ratio. El individuo más emocional será más franco e irá de cara en una relación. Aunque no sea en palabras, fácilmente mostrará cual es su sentir por la pareja y a su vez le hará sentir que es lo que él desea.

En el momento en que uno se inicia en el juego del amor uno acostumbra a creer, sobre todo si peca de inocencia, que un modo emocional de enfocar la relación va a llevar siempre a buen término. Este momento en realidad puede durar desde un año, varios o toda la vida. Y es que hay inocentes que nunca dejan de serlo, y muy felices que son. Vean por ejemplo las antiguas relaciones donde aquel con el que salían por primera vez acababa convirtiéndose en el esposo/a de por vida. Pero en la actualidad ya no se estila un proteccionismo emocional, cómo en tiempos pasados, donde esto se conseguía mediante la moralidad más carca. Hoy en día, en la era del consumismo, en donde los sentimientos son un juguete más, el proteccionismo emocional ha dejado de existir. En realidad hay un torbellino de relaciones que asola a la juventud y ya no tan juventud, que propagan las relaciones rápidas o de bolsillo en un efecto avalancha. Nada hay de malo desde un punto de vista superficial. Pero esto provoca la propagación de la pérdida de inocencia amorosa. Digamos que los grandes enseñan a los pequeños. Porqué una vez uno ha sido desvirgado de su inocencia, puede caer en la tentación consciente o inconsciente de también desvirgar a todo aquel que todavía la sustenta. En resumen, se produce un aumento de aquellas personas, que afectadas por un o varios colapsos emocionales en el amor, finalmente se vuelven más racionales, o en su versión oscura, en maquinadores.

¿Pero cómo repercute esto, en la relación de pareja? Cómo se decía, el sujeto más emocional pecará de sincero. En los momentos en los que la relación tenga altibajos el más inocente, el más impulsivo, el más emocional, enfocará el problema de la forma más aparentemente racional, valga la contradicción. Pero es que si realmente uno quiere ser racional en el amor, tiene que acordarse de que el amor es un sentimiento egoísta, en realidad tremendamente egoísta. Es decir alguien está con una persona porque le gusta, no porque al otro le guste. A partir del momento en que uno ya no ame al otro, no importa cuán daño sufra la otra persona, porqué la relación se acabará rompiendo. Es en verdad una cuestión de tú o yo. Sin embargo este razonamiento que es un pilar básico para ser racional es omitido en la mayoría de ocasiones y de ahí que tan solo sea aparentemente racional.

Cómo se decía, el amor es egoísta. Por lo tanto cuando uno piensa en cómo solucionar un problema tiene que darse cuenta de este detalle. Si uno actúa de una forma aparentemente racional, o sea inocentemente, le mostrará al otro lo tanto que le quiere, lo cual puede desembocar contradictoriamente en una rebaja de amor por parte de la otra persona.

Los altibajos en el amor provienen de las emociones. Por ejemplo en el momento en que uno cree que su pareja lo va a querer hasta el fin de los días se produce un efecto automático de pérdida de amor del otro. Este efecto que es una ley de vida puede ser o no perceptible, pero existirá. Es la ambición, la esperanza, el deseo, el futuro, etc, lo que mueve en general a las personas ya sean pobres o ricas. Análogamente funciona con el amor. Una vez se ha comprendido este punto es cuando las soluciones de amor también se esclarecen. No hay que atacar al raciocinio, el cual no repercute en lo que siente el otro, sino en las emociones. Una buena regla general, es que toda esa acción que perturbe emocionalmente a la pareja, va a aumentar el amor, y por lo tanto puede que sirva para los posibles problemas. Pero cómo todo, no puede abusarse, o la cuerda se podría romper. Las emociones pueden ser perturbadas de muchas formas, algunas más sutiles, otras más gruesas. Ya sea desde simular una pérdida de interés para el otro, ya sea enfadándose para luego ponerse contento, usando la misma medicina con la que uno ha sido herido. Cómo en todo, uno debe dirimir cuán racional quiere ser y cuán sincero quiere permanecer.

En conclusión el aprendizaje en el amor conlleva a un mayor conocimiento de lo verdaderamente racional: el amor es totalmente egoísta. Sin embargo, a su vez esto lleva a la persona a un deseo para llegar a encontrar algún día esa inocencia de antaño y volver a los orígenes. Y es que en realidad algunos nunca aprendemos…

Llego montando dentro del bus. Con cara de estar pegando un siesta, suelto el pie en tierra firme, paso el control aduanero con un caluroso y habitual Bonjour, me dirijo a mi edificio: el Lagrange, diviso alguna ardilla, observo el día soleado que es noticia, me paro a contemplar una seta brava naciendo en medio del pelaje de césped que adornan las faldas de los edificios, tropiezo, hago como que no pasa nada, llego a la puerta, «bip», bien la targeta de identificación no ha caducado, llego a mi oficina, que es la misa que la de los que estén en fase de descanso, beso con entusiasmo matinero a las compadres y… llega la hora de dar la mano a los compadres de igual sexo.

Tun-tun, tun-tun. (A cada tun-tun imaginar la pantalla agrandandose y empequeñiondese a ritmo espásmico). Doy la mano a todo tipo de tipos humanoides: unos que te miran hasta las paredes posteriores del lobulo ocular, otros que sonríen como locos, etc. Entonces se acerca un tio llamado Michel. Arffff, solo de pensar en su brazo muerto me entran arc… Haciendo un esfuerzo sobrehumano insiere energia como puede a sus músculos atrofiados y las articulaciones le empiezan a chirriar. La sangre no fluye por sus brazos, pero heroicamente el consigue levantar su brazo flagido ioguril para posarlo con tintes amanerados delante de mi cara: el monstruo ha despertado. Obligado por las circunstancias observo su cara chata adornada con unas gafas y su mirada caraquil. Con mi mano perfectamente operativa efectúo un movimiento de compresión y agarro lo que parece un trozo de gelatina fria con 5 portuberancias. La sacudo. No hay otra forma de llamarlo. Percibo levemente como desde la palma de su mano a su hombro se transmite un pequeño movimiento ondulatorio. Se trata de un medio ideal para el transporte sin perdida de las ondas mecánicas producidas por mi sacudida. Después del baile árabe que mi congénere de plástico ha efectuado procedo a levantar, lo que para el deben ser las garras de una Aliga Real. De refilón; aprecio mis dedos tatuados en su mano. Ya para poner fin a este tembleque el hombre boomer se dirige al siguiente sujeto. Le deseo la mejor suerte.

Estaba pensando en qué escribir cuando he empezado a saludarte (¿te he dicho hola no?). A veces me ocurre que hasta que no escribo las primeras dos frases no me empiezo animar. Lo malo del asunto es que a veces nunca escribo esas dos frases. Porque tengo la sensación que tengo que abordar el tema directamente con postín de niño matricula de honor y salir escopeteado en dirección a la frase mágica que os encandile.

Así, que bienvenido, tu honorable lector, posiblemente amigo y sino amigo cibernético y sino transeúnte escurridizo que has aguantado hasta esta línea. Hacía un año en Mercurio que no escribía, fíjate tu.

Siempre estamos suficientemente ocupados o aparentemente ocupados para no criar palabras. Tenía varias excusas a mano. No tecleo bien con el cambio de teclado de francés a español, la ropa sucia empieza andar sola, o acaso, el trabajo me tiene cansado y el cansancio me tiene sin trabajo.

Pero al final, por una y otras razones, empujado por el comentario de una amiga mía en el anterior post, me he posado por un momento a jugar con las palabras. Estaba en mi mundo, jorobado sobre mi, tal cómo un Gollum sobre el portátil, pensando en qué podría escribir y he empezado plasmando esta chorrada que llevas leyendo hasta ahora.

Llegados a éste momento os comento que las conclusiones que se han adentrado en mi iluminándome el camino a recorrer. El ordenador sigo donde está, yo estoy donde estoy y tu estás donde estás. A parte, también decirte que ha surgido una lista en mi la mar de absurda. ¿Qué hace que tenga ganas de escribir?

1. Inestabilidades. Cuantas más, mejor. El día en que te sientes insultado, el día en que descubres que las alcachofas te gustan, el día en que te parten la cara, todo eso ayuda. Ya sea por adrenalina en tu cuerpo desbocada que tiene que evacuarse de algún modo, aunque sea expresándolo en prosaicos intentos de prosa almidonada en un blog, o ya sea, por desgana, por no saber que hacer más que pegarle al teclado y dejar que los sentimientos fluyan en un diarrea continua sin botón de stop.
2. Música. La música —mejor si buena— excita algún estado mental proveniente de nuestro abuelo el mono que nos provoca ganas de convertirnos en el rey de la calle, en hacer una performance, asaltar un banco, e incluso, en reflexionar y escribir.
3. Empezar a escribir. Menuda chorrada que no lo es tanto.

Y ahora aplicando el truco del almendruco propuesto por el autor de Efecte-D os pregunto… ¿Y a vosotros os ocurre lo mismo?

¡Ah! Entre los de la fotos estoy yo. Jejeje.

¡Hasta pronto!

Novedades de gran importancia: he sacado lo del blog del día (el día en que nació Jesucristo) y he visto todas las pelis de Saw y la de Juno en un pack de cine incompatible.

Si yo me levanto de esta silla en la que ahora estoy sentado y que le digo a usted que se imagine, me dirijo donde yace mi perra descansando y sin mediar palabra le pego una patada ¿Cuál creé que será su reacción?

Ninguna. Cómo mucho se iría dolorida y sin entender porqué la he pegado.

Los animales no pueden respondernos al mismo nivel que nosotros, los humanos adultos. Lo sé, esto nos despierta un sentimiento de superioridad incontestable. A mí me sucede. ¡Qué se levanten los cerdos y vengan a contradecirnos! Pues no, eso no sucederá.

En el 2038 se produce el ansiado contacto. Una raza extraterrestre nos visita. ¡Urra, no estamos solos! Sin embargo nosotros estamos al 10% de su inteligencia. Al principio no sucede nada, hasta que unos cuantos colegas verdes empiezan a ir a sus anchas por las ciudades de los humanos. Van embutido en vestidos reflectantes y en ellos va guardado un pequeño truco, su vestido es un arma temible que no tiene oposición en un simple humano con pistola.

Los huéspedes empiezan a matar algunos especímenes de nuestra raza. No podemos contrarrestar su poder. ¿Son malos? No, sí, no sé sabe. Las comunicaciones con ellos son imposibles. No disponen de lenguaje hablado. No entienden nuestras máquinas. En realidad nuestras máquinas les parecen simples juguetes. Su comunicación es casi instantánea, posiblemente usen la mente. Una conversación que a nosotros duraría 1 hora, a ellos les dura 1 minuto.

¿Merecemos morir? ¿No tenemos derecho a la vida? ¿Acaso no sentimos? Claro que sí responde un humano. El colega verde ni se entera de la pregunta, está en otro nivel.

Esos tipos tan inteligentes verdes ahora son color carne. Los tipos con cara, brazos y piernas ahora son los animales. Ahora somos los seres superiores, nuestro raciocinio cambia, por supuesto que la muerte de un animal no se puede comparar con la de humano.

Para mí ésta es una hipocresía con la que vivimos constantemente. Vivimos dormidos en ella porqué no hay ningún animal que llegue a alcanzarnos a los tímpanos con sus bramidos. Es tal nuestro grado de crueldad que en función de los contactos que tengamos con una raza animal o un espécimen le asociamos un valor mucho mayor. ¿Es un perro? Bueno, su vida vale algo. ¿Es un animal salvaje? Qué nos importa, cortemos su hábitat, plantemos neones y recojamos cubatas.

Cómo alguna vez ya habré expresado, nosotros los humanos humanoides con doble título sapiens creemos que pensamos mucho. Nuestra sobreestimada consciencia nos provee de una tarima con la que observar el resto de reino animal. Sin embargo pensamos más bien muy poco. Hacemos que pensamos, pero en la mayoría de casos simplemente repetimos cómo monos (perdón amigo homínido) lo que nos envuelve y lo que absorbemos. No disponemos de la tan cacareada objetividad. Sino porqué las sociedades humanas iban a comportarse de formas tan distintas en lugares y tiempos diferentes. Porqué estamos influidos.

Esto lo digo para advertir de algo muy serio, cuando un humano recibe pocos estímulos, comentarios, opiniones, razones de un bando, su visión se sesga de una forma escandalosa. Por esta razón, en nuestras democracias la propaganda juega un papel vital, porqué los de ahí arriba conocen la tan subjetiva naturaleza humana. Aunque no hubiera propaganda, en la mayoría de polos hay opiniones y estas llegan a la otra orilla.

Sin embargo, con los animales sucede que hay 6.000 millones de humanos opinando desde su tarima y exactamente 0 animales opinando desde abajo. Y es por esto que no dispongo ni de un ejemplo con el que comparar esta situación, porqué no hay situación en nuestra sociedad que un grupo no pueda ni decir “hola, existo”. Extrapolando acierto a pensar que nuestra visión debe y está extremadamente sesgada por la monoopinión: la humana. Simplemente cómo bonos por no poder entablar comunicación a nuestro nivel y estar en obvia desventaja deberíamos restar “diez puntos” de credibilidad a nuestras opiniones.

Leía el otro día en un periódico de tirada nacional que los chimpancés tienen más memoria que los humanos adultos. Era curioso observar las opiniones de algunos lectores molestos por afirmar que nos podían superar en algunas habilidades mentales a… nosotros, la supremacía humana.

Posiblemente algunos lectores habrán estado parcialmente de acuerdo conmigo. Pero lo que he dicho no deja de ser bastante políticamente correcto.

Voy un poco más lejos. Todo lo que aquí he expuesto es un preámbulo para intentar desatar algunas ligaduras propias de nosotros, los humanos. Porque no deseamos llegar a límites que nos contradigan en nuestras opiniones o que nos conviertan la vida en imposible.

La raza no es lo que debería diferenciar el valor de una vida o de otra. La supremacía humana tiene claras similitudes con lo que fue y es la supremacía blanca. Pero en este caso, los disgustados –negros, judíos, asiáticos, etc- pueden/podían comunicarse, pueden/podían hablar, pueden/podían expresar su discordia, pueden/podían mirar y veremos/veríamos lágrimas en sus ojos. En realidad la supremacía blanca era una broma comparada con la supremacía humana. Solo observen cuantas razas animales enteras hemos extinguido. Y sin inmutarnos un pelo. Sin que cuando nos levantemos a tomar nuestro café o leche con galletas por la mañana nos tiemble el pulso mínimamente ante tal barbarie. Claro, cómo no se han quejado. Tenemos esta increíble capacidad, que a pesar de nuestra tan citada inteligencia, no somos capaces de ir más allá de donde nos alcanza el telediario.

En realidad, los humanos, nos tomamos la supremacía en el sentido más militar y estricto. Una vida humana aunque sea un feto, tiene un valor incontestable. Por eso se ha creado la palabra “humanidad”, un copyright de que somos verdaderos y nuestra vida está por encima de cualquiera sin el tampón. Es una palabra se deshace en la boca de la que la dice. Siempre está en el lado de los buenos conceptos. No hay nada negativo en ella. Claro está, no sé qué opina el último Dodo que fue extinguido en Australia acerca de la humanidad. Y ni lo sabré.

Cómo decía llevamos esta supremacía al extremo. Un feto o un bebé, en la mayoría de casos tiene menos inteligencia, menos memoria, etc que muchos especímenes adultos de otras razas animales. Sin embargo tiene un salvoconducto, en su frente cuelga la etiqueta <humano>. Y en el código no escrito de todos los creyentes en la supremacía humana sabemos que esto significa que a pesar que su coco esté menos desarrollado que una nuez, su vida es superior a cualquier animal. Porqué sí. Porqué da miedo pensar lo contrario.

Esto concuerda con la extraña manera que tienen algunos de percibir el ecologismo. Un auge fruto de una razón muy simple. El desequilibrio en los ecosistemas acaba repercutiendo en la vida del hombre y aminorando nuestro bienestar. ¡Que le zurren al reino animal y vegetal! Lo que importa es mantener nuestros derechos de autor sobre nuestra raza y que esta no vea atenuado sus dividendos en calidad de explotación de la Tierra. Mientras los currantes, o sea el resto animales y plantas, sigan produciendo el ecologismo no tiene sentido. Claro, cómo decía ellos no hablan, y por lo tanto no existen y no merecen defensa.

Yo digo y afirmo que el barómetro para analizar quien tiene un valor mayor o menor, no debería basarse en conceptos rígidos cómo la raza. El barómetro debería ser para todos igual. Y para todos significa incluso para los animales. Porque ellos no merecen catear y los humanos aprobar el examen sin haberlo hecho.

¡Abajo la supremacía humana!

No por mucho tempranar amanece más madruga (sic).

Y es que no por quererlo las cosas ocurrirán tal cómo nosotros queramos cuando deseemos, ahí mi ejemplo del proyecto de final de carrera (de fondo). Pero no por eso dejan de ocurrir y es que esto me recuerda que…

No somos tan buenos cuando todo va de cara, ni somos tan malos cuando todo se hace cuesta arriba.

Pero de esto los jóvenes sabemos cómo tanto desconocemos. Nos resulta tan lejano el futuro, una irrealidad tan cercana y tan lejana, que nunca se nos pasa por la cabeza imaginarnos cómo seremos de viejos. A lo sumo un comentario jocoso en alguno que otro debate juvenil, pero casi nunca una ligera meditación. Viene de naturaleza. Somos jóvenes, valientes, no nos asusta lo mortal, hay que luchar para ese futuro infinito…, infinito, ¡infinito carajos!

¿Por qué, sino, luchamos por la paz mundial, por el medio ambiente, por los bosques, por la igualdad?

Por qué soñamos en palpar nuestros resultados, porque se nos hace eterno el día en que nuestra condición de mortales nos ha señalado cómo día final, porqué la vida es un rompecabezas sin solución a solventar, porqué somos la energía de la especie. Porque todo tiene un puñetero origen Darwiniano. Cómo sino iba a sobrevivir la especie sin una juventud cegada por la bravura de la ideología que puede con todo… Cómo iban a llevarse los viejos algo que comer si los jóvenes no lucharan con espada y capote contra la marea de la realidad.

Esa es la razón, ser viejo no entra en la mente de un joven, es algo inabarcable, algo que vendrá en un par de siglos, algo tan lejano que no vale incluirlo en nuestros planes de futuro. Así que para enmendar nuestra laguna de realidad, escribo aquí mi carta…

Hola viejo,

Te escribo esta carta porqué es este el único método que conozco para comunicarme contigo. Vives lejos, en el tiempo, y hasta que la ciencia no revolucione nuestra física, que no ocurrirá, es éste el único método por el que dejarte unos destellos de lo que una vez fuiste. No me malinterpretes, tu eres tu, yo soy yo, somos diferentes personas, a pesar de que la sociedad no lo vea así. Son cosas de la física, si compartes cuerpo eres el mismo. No quiero saber los dilemas que están por venir en los siguientes decenios…, seguramente darán para muchos papers pero esto es otra historia. Si lo senil no se ensancha conmigo, mis neuronas que he estado entrenando por ti, serán capaces de retener parte de mi historia que sí es parte de la tuya. Míralo así: ésto es una carrera de relevos y yo te pasaré lo mejor de mi, las piernas, los brazos y la cabeza. No sé si será un buen regalo para cuando lo leas, pero lo que cuenta es la intención. Al menos eso dicen.

No te preocupes demasiado, tarde o temprano, a no ser que una desgracia me ocurra, existirás. Digamos que yo te alumbraré y con suerte tu me recordarás cómo un antepasado tuyo que fui. Compartiremos mismo cuerpo, así que intentaré cuidartelo. No sé si lo he hecho fenomenal, a veces me dan por comer Donuts de chocolate y he tenido algún que otro accidente importante. Pero considero que en general, mi corazón late con fuerza y todavía le queda su tiempo para que llegue a ti lo mejor posible en este transplante silencioso y temporal.

Tal cómo hacemos todos cuando somos chiquillos o adolescentes y nos preguntamos porqué nuestros padres actúan de determinada manera y entonces decidimos que cuando seamos grandes nosotros no haremos el mismo error… ¡que estupidez! Excepto en honrosas excepciones, si excluimos esos que disponen de una disco duro digno de exposición, la mayoría no acertamos a guardar tal información por mucho tiempo. Se pierde en este sigiloso camino del crecimiento y maduración de nuestra persona, o debería decir cuerpo. Así que para ahorrarme el fallar, al saber que mi cabeza tiende a despistarse, me ahorro el escribirlo en ese soporte tan volátil llamado materia gris. Prefiero el platino de un CD o el negro del chip que mediante sus circuitos es capaz de almacenar media historia de la humanidad.

No sé cómo serás, sólo sé que heredarás. Por esto si acierto es pura casualidad, porqué lo exacto no existe en este mundo. No obstante para ahorrarme el bochorno de describirte ante unos lectores que no son ni de tu generación simplemente te diré lo que desearía que sí y nó fueras o hicieras.

Viejo, no te encasilles, por favor. Por lo que tanto he luchado no pase contigo. Es descorazonador comprobar cómo excepto unos pocos afortunados, la gente se encasilla. Lo llaman experiencia… ¡Y es verdad! pero hasta cierto punto. Cuando uno deja de pensar el porque de sus ideas, por mucha que sea la experiencia que apunte en un sentido, eso te amordaza. Ya no eres libre, simplemente un trozo de carne humana que ha escrito con tanta fuerza sus ideas en sus neuronas, que ya no es capaz de divergir en un momento dado. Nada es absoluto, valga la contradicción.

Si consigues eso… habrás sobrevivido por mi. El tiempo dirá, tu hijo mío, tu viejo, tu que me robas mi cuerpo y mente si eres digno de mi herencia o acaso un hijo bastardo. Te deseo lo mejor.

Firmado: El tú de 24 años.

¿Acaso si quemo una foto de un amigo alguien me va a denunciar? ¡Más faltaría! Pues entonces por qué no puedo quemar una foto del rey por ejemplo. Para hacer un ejercicio de libertad voy a poner la tan famosa viñeta del jueves aquí para dejar claro que si pudiera yo también dibujaría a los reyes en pelotas y haciendo choco parties. Por que en esta sociedad se puede vulgarizar a cualquiera, pero no a los reyes, que chupan del bote y disponen de inmunidad legal hacia su imagen no sea que alguien dude de sus servicios. ¿Y después nos exclamamos por los musulmanes…? ¡Venga va!

Si encuentro una imagen de la bandera quemandose la cuelgo… ¿alguien tiene una?

PD: No tengo nada en contra de la bandera española pero eso no me exime de opinar que debería poder quemar cualquier signo que me apateciera en un país libre.

Hará cosa de unas semana y no voy a decir cuantas –lo podéis achacar a la misma razón por la que algunas personas gusta de obviar el número de años que tienen– fui junto a mi amigo Xai grande y Xai petit al Abierto de España de Go. ¡Dioxxxxxxxxxxxxx! Lo siento, pero algo tenía que postear sobre el mejor juego de mesa nunca creado y por crear existente en la Tierra, jejeje. Antes de nada quiero esclarecer que xai es el sobrenombre que damos a cualquier individuo humanoide al cual tengamos cierta estima. Tan profunda palabra viene del mismo Xai grande que de pequeño –digo yo– debió de experimentar alguna experiencia más allá de los límites sensoriales humanos que le instigan a usar esta palabra para llamar a todo diós erguido sobre dos patas. Por cierto xai significa cordero en catalán. ¿¿¿??? Lo mismo pensé yo cuando lo oí por primera vez, pero a base de arrojar dicha palabra a mis queridísimos tímpanos he acabado por acostumbrarme al nuevo sinónimo de colega.

Ya por curiosidad decir que esto de asociar una palabra extraña a unos sujetos que forman un grupo no es nada nuevo. Ya en mi aldea, a los colegas de allí seguimos esta arcaica costumbre y solemos llamarnos pako. Y sé de buenas tintas, que pakoMarc, uno de estos amigos con tan extraña costumbre solía llamar a sus amigos de universidad rafa. Así que si precisais de un dósis de burrería coleguil con la que sentiros arropados no dudéis en visitarme y entre nosotros podremos establecer una nueva palabra que usar para llamarnos e identificarnos de una forma totalmente social, por ejemplo podríamos usar… buenos días compact disc, que pasa asno, o te echaba de menos hilo de algodón.

El Abierto de España de Go, es eso un torneo abierto a cualquiera, dentro de España (XD) y sobre Go. Go: un nueva modalidad deportiva de gimnasia, tipo steps, para ejercitar los glúteos mientras «vas». No en serio, no hace falta que os explique lo que es el Go. ¿Oh sí?

Entre los concursante había todo tipo de individuos. Por ejemplo el dúo de los sentidos olfactivos anonados, unos belgas o yo que sé de donde que por algún fenómeno muy curioso si situabas tu nariz a menos de un metro… olían a chorizo, del malo. Pero da igual, a parte de que no hablaban, tenían un rollo entre ellos un poco chungo y nadie sabe a ciencia cierta de donde proceden, eran de lo más normal. En la foto uno de ellos jugando contra mi y al que gané por pura cholla, y mi lado su compañero de fatigas, que más tarde me machacaría. (Yo 1 – pareja rollo raro 1)

Por supuesto habían los coleguas, que en resumen son todos aquellos que dominan la lengua castellana o catalana. Aquí una foto con más precisión sobre el gentío.

Y arriba de todo estaban los mandamases del Go. El terror de los godokas amateurs cómo todos los pimpollos que habíes visto. Los bueno buenos. Los que espachurran las piedras contra el tablero cómo si estuvieran pegadas a sus dedos. Los que tienen tics chungísimos. Los que todos miramos embobados. Los que se ligan todas las chicas (como no hay). Los guays del paraguay. Los que se llevan el dinero del torneo (en caso de haberle). Los que nadie envidia excepto los mismos freaks, o sea nosotros. Las mentes privilegiadas. Los desafortunados en el amor. Los que gustaría ser profesionales. En fin, esos. Por ejemplo había el ruso (en juegos de mesa siempre hay un ruso) que quedó empatado contra un francés. Efectivamente no fue un español quien ganó el torneo, aunque Nacho quedó tercero por delante del gran maestro coreano.Y ya por último, para enternecer a las chicas que lean esto, los niños que también los hay y eran dos, y quedaron campeón y finalista infantil.

Por supuesto el torneo fue mucho más que el «torneo», pero esto lo dejo a la privacidad de los jugadores.

Pero hoy no quiero indagar más en esos temas de estado en nuestras mentes, porqué ya de por sí son ampliamente rescatados en varios días del año parar decirnos que son parte de nuestra existencia. Hoy quiero ir a lo efímero, a lo olvidable, a lo etéreo… pero placentero.

Imagínense, después de un día de mucha lluvia con nubes grises, han llegado cansados a casa y no les apetece hacer nada, entonces alguien a quien darían las gracias enciende el fuego del hogar, están tan cansados que se duermen en su sofá mientras el fuego se aviva y chispea echando rescoldos. En nuestras retinas de un sueño soporífero se aviva la imagen rojiza de las llamas incandescentes mientras éste nos caliente la húmeda cabellera proveyendonos de una energía que nos calienta lo más profundo de nuestro ser. Entonces adormecidos pero despiertos al mismo tiempo, por el rabillo del ojo observamos una figura, nuestra novia, nuestra madre o nuestro padre que nos acolcha con una aterciopelada manta. Nos sentimos protegidos, regocijados, percibimos las últimas delicadas gotas de lluvia que caen a fuera a lo lejos como aprisionadas en el cielo abierto. Ya por último caemos en un bello y profundo sueño no sin antes, pensar y olvidar casi al mismo tiempo, que este es un placer por el que vale la pena vivir una vez

O que me dirán del perderse en un monte, cerca de un pueblo rural, donde la vida se nace, crece y muere a cada ángulo de nuestra vista. Los malas hierbas se alzan como la plebe por donde quiera que sea que no hay señor árbol que las vigile, creando pastos de verdes mantos donde nadar y poder embadurnarse de sus tallos verdes llenos de viva sabia. Las flores, a veces blancas, a veces amarillas y a veces de múltiples colores son vapuleadas por el viento que asoma en las afueras del municipio. Hay árboles, quien sabe si milenarios, con cortezas marcadas por el paso del tiempo. El Sol se empieza a poner donde se levanta un oscuro y espeso bosque. Los rayos bermejos inundan el cielo dejando algunas tacas de difuminado azul. Los últimos insectos se refugian de la noche y los pájaros emiten los últimos cantos del día. Las nubes son caprichosas, forman extrañas figuras en el horizonte. El ambiente es inundado por una nostalgia que no sabemos definir ni especificar. A lo mejor nos revitaliza esos recuerdos heredados por nuestros más antiguos antepasados que se resguardaban en cuevas y no conocían dos noches en el mismo lugar. Ellos podía sentir cada atardecer, el frígido viento del Este descabellarles los peinados inexistentes y los gritos de esos lobos que un día existieron y avivaron en el alma de cada ser humano creencias místicas.

Pequeños placeres que nos cuentan lo bello de la vida a pesar de ser todo un gran adjetivo subjetivo. Yo digo otro, el soñar despierto con la oscuridad que nos atenaza encima de nuestras cabezas. Mirar mientras reposamos cerca de un pozo donde oímos una gota cada tanto tiempo chocar contra el agua a 20 metros de profundidad. Lo profundo, lo lejano, nos recuerda que ínfimo somos, cuanto hay por descubrir. Levantamos nuestra mirada y lejos del ruido de las ciudades y de las cegadoras farolas, observamos las majestuosas estrellas que no entienden de constelaciones. Luz proveniente de tan lejanas galaxias, o a lo mejor universos, que no somos capaces de comprender ni explorar porque seguimos atados en este diminuto y esférico mundo leal a la ley de la gravedad. Nuestra mente se expande, nuestra imaginación divaga y nuestro corazón se ensancha.

Son infinitos, placeres que nacen a nuestro lado y si no nos apresamos, si no somos astutos, se escapan vaporizados por nuestra ceguera. Estos convierten nuestra vida en algo por lo que vale sobrevivir, aunque no perduren en nuestra memoria como grandes épocas ni momentos. Así al menos podemos repetirlos uno y otra vez sin peligro a cansarnos.

¿Y cual es tu pequeño gran placer?

Yo cómo propietario de este blog me permito la licencia de añadir unos cuantos más, ¿lo superas?

• Ya sea tomandose una copa de vino, fumandose un cigarro, un puro o un porro. En esos precisos instantes en que empezamos a percibir los efectos de euforia, excitación, de placer o de calma son momentos mágicos. A pesar de que la causa, o mejor dicho las sustancias que los causan son ampliamente criticadas en nuestra sociedad, es hipocrita no reconocer que esos precisos instantes de pequeña enajenación no nos proveen de un pequeño gran placer.
• O que decís de los 5 primeros minutos en los que tu vida cambia de rumbo y tu, cómo persona eres consciente de ello. Es el culmen de todo tu esfuerzo, ese que nunca parecía dar frutos acaba en cuestión de segundos, convirtiendoso en algo que se ha hecho realidad. En mi caso por ejemplo, sería cuando estando en la ISU, me dijeron que estaban interesados en que viniera a un lugar de California (que mis allegados ya sabrán) para trabajar, estudiar, etc.
• Ya a nivel muy personal, ese momento en el que uno entra en una sala de cine para ver una película seriamente buena. Jejeje. Cuando con las palomitas en la mano de las cuales no reniego, se apagan las luces y salen por pantalla las animaciones de las compañías cinematográficas. No miento si para mi es un de los momentos de mayor disfrute ya que es cuando sé que por delante me esperan 2 horas enteras donde disfrutar de una buena película, en un comfortable sillón sin nada más con lo que pensar.
• Y los abrazos. Abrazarse con alguien que te importa. Me parecen increiblemente terapéuticos.

Pero mejor acabo aquí y dejo que aportéis vuestro granito de arena…

El pasajero en dirección al anden se paró.

Con el dedo se apuntaba a sí mismo. «¿Se refiere a mi?»

— Sí, sí, usted, venga por favor —le repetía con ahinco señalándole su caballera—. Coja de aquí, con la mano. ¡Ah!, todavía no, mire que es usted animal. Cuando yo le diga tira con todas sus fuerzas.

Varios viandantes seguían el curso de sus caminos de habas imaginarias. Mientras tanto, el desconocido, un tipo flaco con traje y corbata, le recogía el pelo como si estuviera a punto de hacerse con un ramo de margaritas poco convencionales

—A la una…., a las dos y ¡a las tre…!

— ¡¡¡Aaaahhhh!!! —gritaba en el hombre atado a un traje.

— Sssssssshhhhhhh. No ve que me va a alterar alguno de mis circuitos neuronales con estos gritos.

Sentado en el suelo yacía el desconocido sin saber muy bien que decir. Hasta el día de hoy, nunca le había arrancado la parte superior de la cabeza a nadie.

— Usted, acerquese otra vez. No vaya a marcharse con la tapa de mis ideas. Ponga las manos cómo si mis pensamientos verdes le estuvieran escociendo la cara. Así, en efecto, no, acerque un poco más las manos, júntelas. No tan cerca o me contaminará.

Pocos se habían parado ante la escena. Solo un niño, babeando perplejidad a través de su rostro, obsrevaba sin perder detalles de lo acontecido.

El melenas era en realidad un viejo que había hecho suya la idea que a la alopecia hay que combatirla con una buena dosis de espíritu hippie. De forma, que lo que en otras eras habría sido una espesa cabellera con la que fabricar un par de cojines, ahora se había transformado en un coco hawaiano con cuatro grisáceos pelos insertados en él. Digamos, para facilitar el cálculo imaginativo del lector, cómo la pelota del Tom Hanks en Náufrago.

— Bien, ha hecho el primer paso. Eso ya es mucho teniendo en cuenta lo pasmado que parecía usted. Échele una ojeada a la sopa.

— ¿A la sopa? —preguntaba el ejecutivo con cara de no comprender el mismo dialecto.

— Anda —arrastrándolo por la manga hacía la parte superior de su coco partido—. ¿Contempla todo este nido de neuronas?

— ¿Esto son neuronas…? —haciendo una mueca de asco ante el espectáculo ante sus ojos. Vale, había algunos pigmentos negros, orbitando en pequeñas circunferencias, pero desde luego se parecían más a cacas de mosca que big–bangs de conocimiento e imaginación.

— ¡Y todas son mías! Con 86 años y todavía tengo un cerebro que ni el suyo —mirándolo con ojos de profesor aposentado.

— Oiga, que yo tengo 28 —le contestaba tan bien cómo sabía herido de orgullo.

La cocotera del señor seguía abierta, mientras unas pocas motas de polvo se había aposentado encima de la masa encefálica que se retorcía con vida propia.

— ¡Da igual! Soy demasiado viejo para discutir con polluelos como usted. Ábrese la mente y ya verá cómo llega a los 95 años haciendo sudokus mientras contesta el teléfono.

El tipo tragaba saliva. «Abrirse la mente…» pensaba para sus adentros. Había oído con anterioridad dicha expresión pero nunca había imaginado que fuera algo tan real.

— Mire, no le he llamado para que observara todos mis entresijos neuronales a vista de pájaro. Percibe ese grano rosado, en la pared izquierda, ¿un poco adelante…?

— No veo nada. ¡Espere! Acaso no es ese montículo que veo… ¡Sí! Creo que ya lo veo. ¿Esa es su esposa?

— ¡Por favor! No diga usted sandeces —a lo que él desconocido se le quedaba mirando—. Se trata de mi nieto, al que no veo desde hace 12 años… —el viejo se entristecía mientras el curioso grano pasaba de rosado a un poco más morado.

— ¿Ese es el amor que siente hacia él? —preguntaba encuriosido el ejecutivo.

— En efecto, él es un grano en el… cerebro. Quiero quitarmelo porque después de tantos años ya no sé si llorar o suplicarle que me quiera un poco…

A pesar de no ser muy listo, podía comprenderlo. Él iba a tener un hijo con su esposa y también hacía tiempo que no veía a sus abuelos. Se preguntaba como se sentirían. En el fondo sabía que había priorizado otros aspectos de su vida… como el triunfar en el trabajo. Porque claro, ser consejero financiero de una cadena de hoteles cómo la suya era lo que cualquier ente con raciocinio entendería cómo triunfo.

— Pues coja su huesudo dedo y preme en el grano con suavidad.

— ¿Esto funcionará? ¿Le aliviará? —se preguntaba el desconocido ejecutivo ante tan peculiar método de… ¿psiquiatría?

— Eso depende del amor que le ponga usted en la cura.

Y el abuelo sonrió levemente.

Ahora el viejo hasta le parecía un tipo afable a pesar de todos sus tics dictatoriales de al principio. Era anormal en él. Su mente no divagaba nunca más allá de lo que sería vivir 40 primaveras y ahora se encontraba ante un ser excepcional de 83…

Al cabo de 10 min, el grano parecía mucho menos un grano. Ahora era una diminuta protuberancia. Las neuronas bajaban por él y subían como niños jugando en la playa.

— Creo que su grano se ha aliviado señor —le informaba.

El viejo con el coco cortado por la mitad se giró y en tono fraternal se le quedó mirando. Su cara era la de un hombre que encuentra la felicidad.

— ¿Qué le ocurre señor? —decía visiblemente enrojecido.

— Lo que has hecho ha sido todo un acto altruista…

— Pero si no ha sido nada —se reía él —. Solo le he mareado un poco la cabeza.

El viejo agarró la tapa de su cabeza y se la puso nuevamente.

— Es hora de irme.

El joven no sabía que responder. A cámara lenta vio como ese hombre se marchaba a paso lento del edificio. Sin embargo en el momento en que ese extraño abuelo salía por la puerta de la estación todavía estuvo a tiempo de oír…

— ¡Gracias nieto!

Más tarde, una vez volvió a casa, intentó llamar a casa de sus abuelos. La madre de su padre, se emocionó muchísimo de oírlo nuevamente. Sin embargo su llamada había coincidido con una fatalidad. Su abuelo acababa de morir el mismo día. En contra de lo que su esposa hubiera esperado, él no pudo evitar sonreír, pensar en su mujer, en la gran vida que le quedaba por descubrir y exclamar…

— ¡Gracias abuelo!