Paula Baco

Coragem

2015-05-21T21:30:00.001-03:00

Vida tanta e eu ainda sem torre
Sem vidraça, instalada no colo do chão
Anoitece e acontece a ante-vida
Não encontrei o que eu quis buscar
Não procurei o suficiente
Sinto uma doce e estranha sensação
Com sabor de língua
Vida pouca e eu sem as minha vítimas
Descolorida na penumbra do não
Agredida pela contradição seca
Da covardia seca e presa
Eu sem fúria
Assim eu vejo passar por mim
A coragem ridícula e sem direção
Que faz da verdade uma flecha
E da saudade uma faca de pão.

Roma

2013-12-16T22:24:00.000-02:00

É o próximo retorno.
É todo o vidro desprotegido espatifado no chão.
Eu não concordo, e tanto descordo que acabo aceitando.
É um tapa na cara da própria mão.
É o confisco da decisão.
Combina coisas que não se misturam.
Derrete as palavras.
Desfaz os motivos.
É uma praga.
Cresce desordenadamente.
Faz um estrago deselegante.
E se mostra indiscutívelmente.
É o eixo que o eixo não conhecia.
É a força que a força não cometia.
É um copo dágua que enche de alegria até a próxima sede.
É uma conspiração íntima sem precedentes.
Armadilha pra gente grande.
E como qualquer grande loucura recorrente, o amor é uma palavra.

Pessoas

2013-11-18T03:04:00.002-02:00

O mundo é uma guerra intelectual entre inteligências raras. Se eu não fosse do mundo vejo o quanto enxergaria claramente a crueldade do tratamento interpessoal nas sociedades. Uma humilhação singela bem particular pode representar um pouco dessa agonia. Mas os pormenores, que ficam sem reação nas entrelinhas são o que se tem de mais grave nesse sentido. Não sei se exemplificar seria adequado. O ser humano é dor, e por ser dor maltrata indiscriminadamente a fim de aliviar-se em qualquer comparação atormentada. Trocam-se farpas.

É comum iniciar o conflito com um elogio sem verdade. Por isso existem pessoas que adoram felicitar a si mesmas por escolher a pessoa certa e o momento certo para elogiar. O elogio é uma arma cruel. E custa caro. Há que se pagar o preço. E o preço é pago. Elogio é uma necessidade. A salvação do ego. Em correspondência patética a essa massagem de ego fica uma obrigação implícita de retribuir tão logo oportunamente ou manter-se em eterna simpatia com o elogiador.

Ser pessoa é uma experiência única. É a arte de disfarçar os próprios interesses. De fazê-los parecer inocentemente oportunos. É desejar desejar o que se desejou e não se deseja mais apenas para dar continuidade a uma coisa que se começou. É desejar que as coisas cheguem ao fim, mesmo sabendo que no fim não se vive. É difícil ser pessoa sem jamais se sentir patético. Os poucos que conseguem isso são lamentáveis.

Paula Baco

Posta Inerrante

2013-11-13T17:53:00.002-02:00

Eu fiz a carta
Aquela dita
Aquela cisma
Envio palavras

Postei a farsa
Pausada em rima
Cantada em cima
De uma falácia

Se fora vista
Se fora lida
Se foragida
Não importava

Pois sei que a fina
Do carteiro amiga
Fora recebida
Já que enviada

Paula Baco

Mar Aberto

2012-03-24T19:30:00.001-03:00

LI
SEU PASSOS NÃO ADIVINHADOS
NO TOQUE DO SEU CAMINHAR
LI...

LI
SEU PASSOS DESARTICULADOS
NO TOQUE DO SEU CAMINHAR
OH! FIGURA QUE PORTA RESTRATOS
OH! RETRATO O QUE QUER FIGURAR?

LI
AS PALAVRAS DO TEU DICIONÁRIO,
OS PRONOMES E O NOME DO MAR
MAL CONSIGO CALÇAR OS SAPATOS
AO SABER CONSTRUÍDO NO MAR
A FIGURA DE UM PORTA-RETRATOS
QUE RETOMA O SENTIDO DE MAR
MAS SÓ LIDO, INSOLIDIFICADO
NAS ENTRANHAS DE QUEM SABE O MAR.

PAULA BACO

Amor

2011-11-30T20:26:00.001-02:00

Amor,
Repara a dor que serve
De pôr do sol que anoitece
Do sol que amanhece
Depois
Do amor
Que o trabalho da gente
Gerou
Violentamente
Incessantemente
Sente

Cuidado com o calo
Olha os calos!
Fecha e abre os olhos
De um lado para o outro
E não faz desse jeito
Pois assim eu não entendo.

(Paula Baco)

"... e a gente vai levando..."

2011-11-18T20:08:00.001-02:00

Quem me admira não aparece no cenário. o que consta é que o que realmente era pra ser visto passou despercebido pois não era programado, não estava no roteiro. Depois que aprendi a planejar o meu dia, parei de saber o que acontecia pra saber o que não podia estar acontecendo. Mas isso eu não quero mais. Já foi-se o tempo do "só sei que nada sei", em 2011 todo mundo já sabe de tudo que vai acontecer. Se não sabe, inventa só para se manter no controle da situação. O mundo anda uma chatice.

Paula Baco

Conversa

2011-11-04T21:20:00.001-02:00

Um misto de rejeição e aceitação até os confins da paciência. Se é por falta de noite que o sono se recusa a bater entendo que possa ser sensato derrubá-lo.E que a saudação seja branda! Pra que assim a noite não se estenda em lágrimas calminhas, sozinhas sobre o travesseiro, já que o dia seguinte trará certeiro o desejo de perdoar no outro o que não queremos enxergar em nós mesmos.

Paula Baco

Logo

2011-11-04T21:12:00.000-02:00

Eu adoro deitar e rolar, me "amarro" em apagar da memória com borracha de queijo a palavra de agora que ainda não sei ler por aqui, aquela que cria o mesmo apogeu com caligrafia de fachada e se renova na esperança de um novo e amplo museu. E assim, la vou eu sem mim. Eu que nem sou meu, quero te possuir.

Paula Baco

Viver plenamente

2011-07-09T00:51:00.000-03:00

“Eu disse a uma amiga:
— A vida sempre superexigiu de mim.
Ela disse:
— Mas lembre-se de que você também superexige da vida.
Sim.”

(Clarice Lispector)

Desfecho

2011-04-06T18:32:00.005-03:00

Você diz que ama
E vai atrás do que eu não sou
Hoje estou aqui, na sua cama
Amanhã estará um outro amor

E o que penso disso tudo
É que o amor de todo o mundo
Se transforma o tempo inteiro

Sei que está no seu direito
E eu lamento não ter jeito
Por amor e por respeito
Não te quero mais

Paula Baco

Mais um samba pra Vila

2011-04-01T19:08:00.000-03:00

Eu fiz um samba com meu décimo terceiro
Se ele não dança, de que vale o ano inteiro?

Pro meu trabalho, bebo água de barril
Sou de uma vila musical que me pariu

Se eu bebo samba, ando a pé o ano inteiro
Mas pra quem canta, nunca sobra desespero

No meu abraço, um violão fala por mil
- Eu sou da vila musical que me pariu!

Paula Baco

A MAGIA DAS VIOLETAS

2011-03-13T18:25:00.000-03:00

Sempre que me encontro diante das violetas sou tocada profundamente. Amo todas as flores, mas só as violetas exercem poder mágico sobre minha mente.

Antigas lembranças afloram. Vejo soltos retratos de uma história inesquecível.

Alguém que conheço desde a minha infância. Sua vida marcou-me para sempre.

Morávamos em Pilares, um pequeno bairro do Rio. Juntas, acompanhei seu crescimento atípico.

Vamos chamá-la de Quente, este era um de seus vários apelidos.

Quente morava com sua pequena família em um torto barracão de zinco, o chão era de terra batida, caixotes improvisados viravam móveis. Do lado de fora um pequeno telheiro de zinco abrigava o fogareiro de carvão, onde era cozida a comida de todos os dias, o velho feijão com arroz.

A miséria que cercava sua vida era igual a de toda criança desprovida de suas necessidades básicas tal como atualmente, mais do que nunca retratada em cada esquina. Diferente de seu tempo, quando a miséria tinha vergonha de si mesma, e assim era varrida para debaixo do tapete.

Quente era imprevisível, hora extrovertida, hora tímida, carente de amor. Só eu a conhecia de verdade, sabia o quanto tentava superar-se.

Ela cuidava de um irmão mais novo, enquanto sua mãe trabalhava de segunda a sábado em uma fábrica de edredons em São Cristóvão. Seu salário era semanal, mal dava para pagar suas passagens, o aluguel, o bico de luz, o feijão e o arroz.

Graças a um comerciante, morador da casa ao lado, que de vez em quando descarregava em um terreno próximo, batatas que já não serviam mais para a venda. Quando isto acontecia era uma festa, surgiam crianças de toda parte com suas latas nas mãos disputando no tapa algumas batatas que muitas vezes só uma pequena parte era aproveitada e depois de cozida dava um ar diferente, ao saturado feijão com arroz.

Muitas vezes vi Quente colhendo em uma vala que passava próximo ao seu portão, folhas de um mato verde, as quais cozinhava com água e sal e enfeitava, de folha em folha, seu prato e de seu irmão.

Eu sempre a acompanhava na tentativa de ajudar seu jovem pai a pôr-se de pé. Tudo em vão, seu peso era muito maior que nossas forças. Então, lá ficava caído pelas ruas, entorpecido pelo álcool. Quente sofria e sentia muita vergonha.

Apesar de tudo, Quente era um verdadeiro moleque, lutava corpo a corpo com os meninos em defesa de seu irmão. Juntava-se sempre a eles, pulando carniça, jogo de facas, bolas de gude, pique bandeira e tudo a que tinha direito.

Outras vezes isolava-se, deitada escondida nos fundos de seu barraco e ali passava horas admirando o céu azul, brincando com as nuvens, dando asas a sua imaginação, realizando assim, uma grande necessidade interior.

Eu estava sempre por perto e sabia o quanto ficava feliz quando sua madrinha a buscava e juntas visitavam a família na qual sua madrinha fora criada. Era o mesmo que ser transportada ao mundo dos sonhos.

Por falar em sonhos... uma noite, Quente sonhou que havia ganho uma linda boneca. O sonho foi tão real que ao despertar olhou em volta, não vendo a boneca procurou por toda parte. Não a encontrando, decepcionada, chorou muito.

Quente diz que quando passa pelas ruas e encontra crianças dormindo pelas calçadas, sente forte tristeza porque sabe que elas sonham com seus mundos secretos, onde só existe o bom, o belo e o verdadeiro.

Voltando ao passeio: a casa que visitavam ficava no bairro do Riachuelo. A rua era toda arborizada, na esquina havia uma luxuosa confeitaria que expunha na vitrine lindos e apetitosos doces, frutas cristalizadas, balas e muito mais coisas para seduzir o freguês.

Quente era a primeira a admirá-los. Seus olhos comiam todos os doces de uma só vez, ia mastigando-os em sua mente até o portão da linda casa. Sua madrinha apertava a campainha e logo um empregado vinha abrir o portão.

Ao final de uma pequena escada havia uma enorme varanda tendo ao centro um balanço com dois lugares, parecendo uma gangorra, por seu vai e vem. Ao redor, enormes gaiolas, tendo em seus interiores, canários a cantar, e outras com várias araras azuis. E lá adiante um papagaio falador. Quente ficava nas nuvens.

Ao entrar na sala se espantava com tanto brilho, os pesados móveis refletiam no chão de madeira encerada, que mais lhe parecia um imenso espelho. As cristaleiras repletas de belos cristais que se confundiam com o brilho dos lustres. Nas paredes, grandes telas, nas janelas pesadas cortinas. Na sala de música haviam dois pianos decorados por muitas bonecas importadas, ao redor vários sofás. Quente amava aquelas bonecas, mesmo sem poder tocar nelas.

Quente não tinha consciência de que visitava uma bela exposição. Mesmo assim valia a pena, ao menos contemplava o belo. À distância, o céu. Lá, quase podia tocá-lo com as pontas dos dedos.

Foi também naquela bela casa que Quente viu pela primeira vez um cubo de gelo. Foi emocionante, parecia estar diante de uma preciosidade.

Quente ficava triste somente no momento das refeições, pois, por recomendação de sua madrinha não podia repetir. Ela afirmava ser falta de educação.

Nesta altura, Quente tomava conhecimento dos opostos. A diferença entre dois mundos que a fazia sentir um forte sentimento de inferioridade.

Isto porém, não a impedia de ser uma das melhores alunas de sua classe. Só estudou até a terceira série primária. Perdeu o estímulo. Com a morte de seu pai, ganhou um padrasto, o qual lhe trouxe sérios problemas.

Às vezes, perguntava a Quente como conseguia suportar e transpor tantos desafios. Ela, com um sorriso nos lábios, respondia: “as violetas fizeram de mim uma fortaleza”.

E relembrava: “quando chegava com fome na casa de minha tia e o almoço já tinha sido servido, caminhava em volta do jardim, e de joelhos procurava aquelas pequeninas e lindas flores silvestres que tanto me encantavam. Ficava ali enfeitiçada e me esquecia da fome”.

Quente diz que as violetas são a sua verdadeira família.

JOSEPHA ALBUQUERQUE DE OLIVEIRA
(Mãe de minha mãe)

O nosso amor.

2011-03-04T01:06:00.002-03:00

Nosso amor não é comum. Ele é todo espalhado.
A gente procura, perde, não encontra e de repente está ali de novo tomando conta.

Nosso amor não é comum. Ele é todo espelhado.
Refletido no passado, projetado no futuro, se ele não se desfaz em cacos, revela uma outra visão desse mundo.

Paula Baco

Conversa fiada

2011-02-28T17:51:00.000-03:00

Estava pra morrer e disse com o a força que ainda lhe restava:
- Não quero morrer...
Uma resposta soou suave muito perto dali:
- Por que não?
Suspirou e sentiu pena de si mesmo já que o outro não sentira.
- Porque quero dar o amor que não dei...
- Dê agora a ti mesmo e morra em paz.
Acabou-se o ar naqueles pulmões para todo o sempre, o que durou alguns instantes.

Paula Baco

Domingo

2011-02-27T02:17:00.002-03:00

Não encontro o bichano, talvez o amor dele por mim tenha se esgotado. Cansado de ser ignorado e de não ser ouvido, ele se fora. Mesmo que diga sempre o mesmo, o ser que se emite através de qualquer que seja o som deve ser ouvido. Até mais do que uma boa música. Talvez ele tenha se cansado de me esperar. Eu estava por aí completamente esquecida de sua existência, mas agora sinto saudade e ele não vem. Não sei o que estou fazendo aqui.
Imagino que algumas coisas deveriam ser diferentes. Não digo melhores, menos piores talvez. E o bichano que não vem. Ele deve me querer mal. Em algum momento toda mãe se cansa do seu filho. E quando isso acontece o filho é que fica tomado pelo ódio e não a mãe. A mãe apenas se cansa, cala-se e espera. E é nesse momento de pausa que coisas desconhecidas acontecem. Preciso do bichano mas ele não precisa de mim agora. Ele se alimenta das estrelas enquanto eu escrevo. A mãe chora, mas o filho nem percebe.
Está ficando cansativo persistir nos mesmos erros. Já ouvi dizer que o erro é a coisa certa a se fazer, mas não sei ao certo. Errar neste século é sinal de fraqueza e incompetência, e penso que preciso da força que vem do aceitável. Estou sempre tentando afinar essa minha voz mas ela se nega. Ela não quer agradar aos ouvidos, sou eu quem quer isto dela. Ela se satisfaz consigo mesma. Talvez se eu não estivesse no caminho dela... mas ela sou eu querendo consertá-la o tempo todo e disso eu nem sei.
Nada mais me acalma, gostaria muito que o bichano aparecesse com seu miado soluçando no pulo do gato. Não sou mãe do gato, mas penso que sou.
Onde está Deus? Está nessa planta que eu não rego pois quase sempre me esqueço. Está no bichano que não sei por onde anda. Está nos trejeitos que não concordo nas pessoas. Está em mim escondido na voz que tento resolver. Pois bem, se não fosse eu no meu caminho tudo estaria bem, seguindo o curso irracional das coisas, mas eu me atrapalho. Tropeço na minha cabeça e aumento o galo latejante. Não devo tomar a decisão agora de parar com isso porque sei que eu nada decido. Faço o que então? Lamento? Lamento estar sempre no meu caminho. O que eu faço na verdade é lamentar isto nos outros. Os outros são eu no meu caminho, e fico impaciente com eles pois eles se atrapalham. Eu não tolero mais eles, mas me tolero. Por que? Logo eu que sou muito pior do que todos eles juntos. Me perdôo com mais facilidade porque sou obrigada a me tolerar. Se eu desistir de me perdoar não haverá mais foco e tudo ficará fosco e confuso demais para eu suportar.
Paula não é Baco, mas os outros a aceitam bem assim. A verdade se confunde com o passar do tempo. Eu achava que quando eu me livrasse tudo ficaria melhor e eu teria como recompensa a felicidade de um sonho realizado. O que tenho na verdade é o sonho para continuar sonhando em realizar, e quanto a felicidade...?
Bem, trata-se de um outro assunto a se tratar. A solidão é o que me derrete as lágrimas, mas mesmo derretidas não caem. Como a chuva que não chovesse nunca. Talvez eu deva dançar a dança das lágrimas. É o que se aprende por aí. Uma amigo sempre tenta na sua bondade inocente segurar-me as lágrimas com sorrisos emprestados. A gente tenta se agradar das maneiras mais insensatas possíveis.

Paula Baco

Quando qualquer presente do indicativo.

2011-01-03T02:07:00.003-02:00

Quando penso em você
já não tropeço,
reconheço uma ponta no espaço
e faço dela o meu chão.

Quando escuto você
já não gaguejo,
reconheço meus passos
nos enormes pedaços de pão
que sempre mostram
o mesmo caminho.

Quando falo em você
não pretendo falar até quando
e até onde vão os mesmos fatos
e a mesma canção.
Por que não te esquecer?
Por que seguir chorando?

Porque de longe, ao teu lado
me vejo na palma da sua mão
que sempre mostrou
o mesmo caminho.

Porque quem chora não morre calado
escutando a mesma canção
que sempre vai mostrar
o mesmo caminho ...

Paula Baco

SOCIEDADE ESQUIZOFRÊNICA

2010-10-04T20:10:00.003-03:00

É fácil julgar e discriminar o vício do viciado.
Quero ver essa careta confiante, segura de sua sobriedade, no rosto do filho da puta, depois de tanto ser educado pela intensa esquizofrenia dos outros. E não são apenas os doentes mentais que destorcem mentes por aí. A esquizofrenia é muito mais extensa, está em todo lugar e um dia vai te pegar.

Ainda bem que ser feliz hoje em dia não tem nada a ver com felicidade. O "querer ser feliz" das pessoas ta dependendo do dinheiro. Ou de outra moeda qualquer. Assim, prefiro não ser FELIZ de verdade. Nada contra o dinheiro.

E se você for mais uma pessoa "normal" que sabe de toda merda e consegue ficar de cara, que vê tanta coisa errada e ainda assim fica de cara. Eu sinto muito por você. Eu teria vergonha dessa cara lavada, já que diante de seu próprio conceito de certo e errado você fica como? De cara.
Melhor não existir neste momento!!? É o que muitos fazem por aí, se morrem de cara limpa na esquina da miséria pra não ter que ter algo a ver com isso.

Então, vai ficar com que cara hoje?
Cara de sóbrio?
Cara de certo?
Ou, quer ir pro boteco?

Paula Baco

Notícias de Ontem

2010-08-30T17:51:00.001-03:00

Aspas

2010-08-27T20:26:00.000-03:00

Eu poderia dar diversos motivos, mas prefiro dar nenhum.

Paula Baco

Vou Te Dizer

2010-08-03T18:59:00.000-03:00

Música: Vou Te Dizer
Banda: Paula Baco
Direção: Lydiane F. e Vinicius R.A.
Edição: Vinicius Azevedo
Arte: Lydiane F.

Renda-se

2010-07-20T20:48:00.002-03:00

"Não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento."
Clarice Lispector

Chá da tarde

2010-07-11T00:38:00.002-03:00

Parece tão óbvio mais eu não quero aceitar. Vejo que existe o cofre mas não quero enxergar. Aquilo que guarda o segredo é postado no tempo para o tempo parar. Renovo a faceta do meu coração com qualquer resumo já que estamos todos jogados nos chãos. Veja se ainda se encontra depois de voar aos ventos a procura de um novo botão. Por maiores favores se conta pavorosos bordões.
O mensageiro decidiu não soletrar. E calou-se aos ouvidos do mesmo o gemido do mundo inteiro que se encontra de pernas pro ar. Será que foi isso o que me passou pela cabeça? Será que foi ela que já passou na esperteza? Prefiro ainda não comemorar.
O brinquedo da Terra é o dinheiro do bar. Do ônibus. Do supermercado. Do curso de mestrado. Do celular. Papel que voa, comida que não chega. Qual será por isso tudo o seguinte provérbio na cesta. Não importa porque tem feira, não importa porque tem ar. Entender demais me tapeia, não compreender me faz respirar... E esperar mais.

Paula Baco

Já era

2010-06-26T16:23:00.004-03:00

O olho da cara fica mais triste
A palavra da boca soa malandra
Não há perfeição que resista
Ao adulto depois da criança

A luz que traz o outro dia
Dependia do meu sono pra raiar
Hoje eu sei que ela existe sozinha
Pessoa que cresce aprende a aceitar

Ser humano de ponta a cabeça
É ser morrendo a cada estação
Ter trabalho e comida na mesa
Leva à rotina o ser cidadão

Me ocorre a alegria de Baco
A garrafa e seus cacos caídos no chão
Ou sou eu na mão do palhaço
Ou é o palhaço na minha mão

Paula Baco

Contratempo (Música)

2010-04-06T03:28:00.003-03:00

Preste atenção!
Hoje o mundo tornou-se cruel
Não sei não!
Talvez não caia do céu
A cabeça pro corpo desmantelado
A beleza pra olhos desavisados

Preste atenção!
Se o caminho for pra direita
Não depende do fato
O motivo que leva ao terror

Muita atenção!
Se o caminho levar para esquerda
São dois olhos fechados
No escuro onde o sonho acabou

Paula Baco