Pax Vobiscum

Un Pacto con el Diablo

2011-09-05T00:43:00.000-03:00

Aunque me di prisa y llegué al cine corriendo, la película había comenzado. En el salón oscuro traté de encontrar un sitio. Quedé junto a un hombre de aspecto distinguido.

-Perdone usted -le dije-, ¿no podría contarme brevemente lo que ha ocurrido en la pantalla?
-Sí. Daniel Brown, a quien ve usted allí, ha hecho un pacto con el diablo.
-Gracias. Ahora quiero saber las condiciones del pacto: ¿podría explicármelas?
-Con mucho gusto. El diablo se compromete a proporcionar la riqueza a Daniel Brown durante siete años. Naturalmente, a cambio de su alma.
-¿Siete nomás?
-El contrato puede renovarse. No hace mucho, Daniel Brown lo firmó con un poco de sangre.

Yo podía completar con estos datos el argumento de la película. Eran suficientes, pero quise saber algo más. El complaciente desconocido parecía ser hombre de criterio. En tanto que Daniel Brown se embolsaba una buena cantidad de monedas de oro, pregunté:

-En su concepto, ¿quién de los dos se ha comprometido más?
-El diablo.
-¿Cómo es eso? -repliqué sorprendido.
-El alma de Daniel Brown, créame usted, no valía gran cosa en el momento en que la cedió.
-Entonces el diablo...
-Va a salir muy perjudicado en el negocio, porque Daniel se manifiesta muy deseoso de dinero, mírelo usted.

Efectivamente, Brown gastaba el dinero a puñados. Su alma de campesino se desquiciaba. Con ojos de reproche, mi vecino añadió:

-Ya llegarás al séptimo año, ya.

Tuve un estremecimiento. Daniel Brown me inspiraba simpatía. No pude menos de preguntar:

-Usted, perdóneme, ¿no se ha encontrado pobre alguna vez?

El perfil de mi vecino, esfumado en la oscuridad, sonrió débilmente. Apartó los ojos de la pantalla donde ya Daniel Brown comenzaba a sentir remordimientos y dijo sin mirarme:

-Ignoro en qué consiste la pobreza, ¿sabe usted?
-Siendo así...
-En cambio, sé muy bien lo que puede hacerse en siete años de riqueza.

Hice un esfuerzo para comprender lo que serían esos años, y vi la imagen de Paulina, sonriente, con un traje nuevo y rodeada de cosas hermosas. Esta imagen dio origen a otros pensamientos:

-Usted acaba de decirme que el alma de Daniel Brown no valía nada: ¿cómo, pues, el diablo le ha dado tanto?
-El alma de ese pobre muchacho puede mejorar, los remordimientos pueden hacerla crecer -contestó filosóficamente mi vecino, agregando luego con malicia-: entonces el diablo no habrá perdido su tiempo.
-¿Y si Daniel se arrepiente?...

Mi interlocutor pareció disgustado por la piedad que yo manifestaba. Hizo un movimiento como para hablar, pero solamente salió de su boca un pequeño sonido gutural. Yo insistí:

-Porque Daniel Brown podría arrepentirse, y entonces...
-No sería la primera vez que al diablo le salieran mal estas cosas. Algunos se le han ido ya de las manos a pesar del contrato.
-Realmente es muy poco honrado -dije, sin darme cuenta.
-¿Qué dice usted?
-Si el diablo cumple, con mayor razón debe el hombre cumplir -añadí como para explicarme.
-Por ejemplo... -y mi vecino hizo una pausa llena de interés.
-Aquí está Daniel Brown -contesté-. Adora a su mujer. Mire usted la casa que le compró. Por amor ha dado su alma y debe cumplir.

A mi compañero le desconcertaron mucho estas razones.

-Perdóneme -dijo-, hace un instante usted estaba de parte de Daniel.
-Y sigo de su parte. Pero debe cumplir.
-Usted, ¿cumpliría?

No pude responder. En la pantalla, Daniel Brown se hallaba sombrío. La opulencia no bastaba para hacerle olvidar su vida sencilla de campesino. Su casa era grande y lujosa, pero extrañamente triste. A su mujer le sentaban mal las galas y las alhajas. ¡Parecía tan cambiada!

Los años transcurrían veloces y las monedas saltaban rápidas de las manos de Daniel, como antaño la semilla. Pero tras él, en lugar de plantas, crecían tristezas, remordimientos. Hice un esfuerzo y dije:

-Daniel debe cumplir. Yo también cumpliría. Nada existe peor que la pobreza. Se ha sacrificado por su mujer, lo demás no importa.
-Dice usted bien. Usted comprende porque también tiene mujer, ¿no es cierto?
-Daría cualquier cosa porque nada le faltase a Paulina.
-¿Su alma?

Hablábamos en voz baja. Sin embargo, las personas que nos rodeaban parecían molestas. Varias veces nos habían pedido que calláramos. Mi amigo, que parecía vivamente interesado en la conversación, me dijo:

-¿No quiere usted que salgamos a uno de los pasillos? Podremos ver más tarde la película.

No pude rehusar y salimos. Miré por última vez a la pantalla: Daniel Brown confesaba llorando a su mujer el pacto que había hecho con el diablo. Yo seguía pensando en Paulina, en la desesperante estrechez en que vivíamos, en la pobreza que ella soportaba dulcemente y que me hacía sufrir mucho más. Decididamente, no comprendía yo a Daniel Brown, que lloraba con los bolsillos repletos.

-Usted, ¿es pobre?

Habíamos atravesado el salón y entrábamos en un angosto pasillo, oscuro y con un leve olor de humedad. Al trasponer la cortina gastada, mi acompañante volvió a preguntarme:

-Usted, ¿es muy pobre?
-En este día -le contesté-, las entradas al cine cuestan más baratas que de ordinario y, sin embargo, si supiera usted qué lucha para decidirme a gastar ese dinero. Paulina se ha empeñado en que viniera; precisamente por discutir con ella llegué tarde al cine.
-Entonces, un hombre que resuelve sus problemas tal como lo hizo Daniel, ¿qué concepto le merece?
-Es cosa de pensarlo. Mis asuntos marchan muy mal. Las personas ya no se cuidan de vestirse. Van de cualquier modo. Reparan sus trajes, los limpian, los arreglan una y otra vez. Paulina misma sabe entenderse muy bien. Hace combinaciones y añadidos, se improvisa trajes; lo cierto es que desde hace mucho tiempo no tiene un vestido nuevo.
-Le prometo hacerme su cliente -dijo mi interlocutor, compadecido-; en esta semana le encargaré un par de trajes.
-Gracias. Tenía razón Paulina al pedirme que viniera al cine; cuando sepa esto va a ponerse contenta.
-Podría hacer algo más por usted -añadió el nuevo cliente-; por ejemplo, me gustaría proponerle un negocio, hacerle una compra...
-Perdón -contesté con rapidez-, no tenemos ya nada para vender: lo último, unos aretes de Paulina...
-Piense usted bien, hay algo que quizás olvida...

Hice como que meditaba un poco. Hubo una pausa que mi benefactor interrumpió con voz extraña:

-Reflexione usted. Mire, allí tiene usted a Daniel Brown. Poco antes de que usted llegara, no tenía nada para vender, y, sin embargo...

Noté, de pronto, que el rostro de aquel hombre se hacía más agudo. La luz roja de un letrero puesto en la pared daba a sus ojos un fulgor extraño, como fuego. Él advirtió mi turbación y dijo con voz clara y distinta:

-A estas alturas, señor mío, resulta por demás una presentación. Estoy completamente a sus órdenes.

Hice instintivamente la señal de la cruz con mi mano derecha, pero sin sacarla del bolsillo. Esto pareció quitar al signo su virtud, porque el diablo, componiendo el nudo de su corbata, dijo con toda calma:

-Aquí, en la cartera, llevo un documento que...

Yo estaba perplejo. Volvía a ver a Paulina de pie en el umbral de la casa, con su traje gracioso y desteñido, en la actitud en que se hallaba cuando salí: el rostro inclinado y sonriente, las manos ocultas en los pequeños bolsillos de su delantal. Pensé que nuestra fortuna estaba en mis manos. Esta noche apenas si teníamos algo para comer. Mañana habría manjares sobre la mesa. Y también vestidos y joyas, y una casa grande y hermosa. ¿El alma?

Mientras me hallaba sumido en tales pensamientos, el diablo había sacado un pliego crujiente y en una de sus manos brillaba una aguja.

"Daría cualquier cosa porque nada te faltara." Esto lo había dicho yo muchas veces a mi mujer. Cualquier cosa. ¿El alma? Ahora estaba frente a mí el que podía hacer efectivas mis palabras. Pero yo seguía meditando. Dudaba. Sentía una especie de vértigo. Bruscamente, me decidí:

-Trato hecho. Sólo pongo una condición.

El diablo, que ya trataba de pinchar mi brazo con su aguja, pareció desconcertado:

-¿Qué condición?
-Me gustaría ver el final de la película -contesté.
-¡Pero qué le importa a usted lo que ocurra a ese imbécil de Daniel Brown! Además, eso es un cuento. Déjelo usted y firme, el documento está en regla, sólo hace falta su firma, aquí sobre esta raya.

La voz del diablo era insinuante, ladina, como un sonido de monedas de oro. Añadió:

-Si usted gusta, puedo hacerle ahora mismo un anticipo.

Parecía un comerciante astuto. Yo repuse con energía:

-Necesito ver el final de la película. Después firmaré.
-¿Me da usted su palabra?
-Sí.

Entramos de nuevo en el salón. Yo no veía en absoluto, pero mi guía supo hallar fácilmente dos asientos. En la pantalla, es decir, en la vida de Daniel Brown, se había operado un cambio sorprendente, debido a no sé qué misteriosas circunstancias.

Una casa campesina, destartalada y pobre. La mujer de Brown estaba junto al fuego, preparando la comida. Era el crepúsculo y Daniel volvía del campo con la azada al hombro. Sudoroso, fatigado, con su burdo traje lleno de polvo, parecía, sin embargo, dichoso. Apoyado en la azada, permaneció junto a la puerta. Su mujer se le acercó, sonriendo. Los dos contemplaron el día que se acababa dulcemente, prometiendo la paz y el descanso de la noche. Daniel miró con ternura a su esposa, y recorriendo luego con los ojos la limpia pobreza de la casa, preguntó:

-Pero, ¿no echas tú de menos nuestra pasada riqueza? ¿Es que no te hacen falta todas las cosas que teníamos?

La mujer respondió lentamente:

-Tu alma vale más que todo eso, Daniel...

El rostro del campesino se fue iluminando, su sonrisa parecía extenderse, llenar toda la casa, salir del paisaje. Una música surgió de esa sonrisa y parecía disolver poco a poco las imágenes. Entonces, de la casa dichosa y pobre de Daniel Brown brotaron tres letras blancas que fueron creciendo, creciendo, hasta llenar toda la pantalla.

Sin saber cómo, me hallé de pronto en medio del tumulto que salía de la sala, empujando, atropellando, abriéndome paso con violencia. Alguien me cogió de un brazo y trató de sujetarme. Con gran energía me solté, y pronto salí a la calle.

Era de noche. Me puse a caminar de prisa, cada vez más de prisa, hasta que acabé por echar a correr. No volví la cabeza ni me detuve hasta que llegué a mi casa. Entré lo más tranquilamente que pude y cerré la puerta con cuidado.

Paulina me esperaba. Echándome los brazos al cuello, me dijo:

-Pareces agitado.
-No, nada, es que...
-¿No te ha gustado la película?
-Sí, pero...

Yo me hallaba turbado. Me llevé las manos a los ojos. Paulina se quedó mirándome, y luego, sin poderse contener, comenzó a reír, a reír alegremente de mí, que deslumbrado y confuso me había quedado sin saber qué decir. En medio de su risa, exclamó con festivo reproche:

-¿Es posible que te hayas dormido?

Estas palabras me tranquilizaron. Me señalaron un rumbo. Como avergonzado, contesté:

-Es verdad, me he dormido.

Y luego, en son de disculpa, añadí:

-Tuve un sueño, y voy a contártelo.

Cuando acabé mi relato, Paulina me dijo que era la mejor película que yo podía haberle contado. Parecía contenta y se rió mucho.

Sin embargo, cuando yo me acostaba, pude ver cómo ella, sigilosamente, trazaba con un poco de ceniza la señal de la cruz sobre el umbral de nuestra casa.

Juan José Arreola

Paz y Un Lamento

2011-08-29T02:25:00.001-03:00

Hoy me he dado cuenta que las heridas del pasado
han sanado completamente. He hablado con la persona
que amé hace años atrás y me he liberado de toda pena,
culpa y dudas, siento un gran alivio en mi corazón, ya no
llora como antes sumergiendonos en recuerdos
dolorosos,si no que ahora está tranquilo y no tienes
sueños pasados ni del futuro. No se ilusiona, porque
sabe que este no es el tiempo para ello, todo a su
debido tiempo ocurriran los hechos y pensaremos si la
espera habrá valido la pena. Si nos apresuramos solo
traeremos confución y sería una pena para nosotros
sentirnos una carga no correspondida. Lo que sé es que
me he alivado de una espina que aún a pesar de los
años tenía clavada en mi corazón y ahora tengo una
paz en estos momentos.

Las personas deben aprender a no dejar que sean
humilladas, porque eso sería caer demasiado bajo
como humanos que somos, deben darse cuenta que mas
estúpido es dejar que te pasen a llevar la dignidad de uno
como persona y dejar que personas que dicen que nos
aman orinen sobre nosotros, pero acaso eso es amor
fideligno me pregunto o acaso somos demasiado
humano para ver las cosas tal cual son y no darnos
cuenta de cuan bajo hemos caído. Solo cuando es
demasiado tarde nos damos cuenta del daño que nos
hemos provocado emocionalmente y en nuestro
corazón, y nos preguntamos el por qué tuvimos que
seguir con esto y no paramos todo en su momento,
por ende lloramos durante las noches maldiciendonos
a nosotros mismo de porque me tuvo que pasar a mí.
Por qué fuimos ciegos.

Solo queda ahora que el tiempo en su sabiduría
forje el camino para lo que nos depara.

Felipe Mora

Sin Decir Una Palabra...

2011-08-27T02:34:00.001-03:00

Todos

mis días

son iguales...

sin decir ni una

palabra ... golpe

tras golpe , dolor

tras dolor , y sin decir

una palabra...

Todos los días siento su mano

caer sobre mi rostro y miles de patadas

en mi estomago , luego miro mi rostro con rasgo

de soledad y tristeza , sin decir una palabra ,trato

de pensar en que cambiara , pero abro los ojos y me

doy cuenta que después de todos estos años la gente

nunca cambia y él tampoco lo haría , aveces solo quiero

despertar de esta pesadilla y olvidar to do lo que
ah pasado. Hasta que un día decidí terminar con todo
aquello que me atormentaba, sin decir ni una palabra ,
después de que golpeara mis rostro con toda sus

fuerzas y fue a dormir dejándome tirada en el sillón
sin pensar en mi , y yo sin decir una palabra me dirige
hacia la cocina y tome un cuchillo lo afile y se lo enterré

en el corazón y mientras se desangraba el me pedía
perdón y yo lo miraba sin decir una palabra ,
cuando por fin dejo de respirar me fui de
ese lugar y decidi comenzar una nueva vida...

SIN DECIR UNA PALABRA...

Lilith Uruviel

En el Abrazo del Bosque Profundo

2011-08-23T14:48:00.000-03:00

Banda: Darkthrone

País: Noruega

Álbum: Under a Funeral Moon

Canción: Inn I De Dype Skogers Favn

Ahí va un camino por la montaña

En el abrazo del bosque profundo

Las granjas sufrieron aquí un destino sufrido

Muchos cuervos se lamentaron de la quema de los cadáveres

La peste anduvo en las tierras noruegas

Desde el mar sobre la tierra hasta el otro mar

Fue con pasos pesados

En el abrazo del bosque profundo

La muerte de negro congeló el alma

Debilitó la piel bajo el cielo nórdico

Ahí va un camino por la montaña

En el abrazo del bosque profundo

Errando lentamente me conduce

Dentro de los dominios del bosque oscuro

Para encontrar un lugar viejo y olvidado

Desde una noche solitaria, negra e infinita.

Rayuela - Capítulo 7

2011-08-19T00:14:00.000-03:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortazar

La Noche Invernal de un Anciano

2011-08-16T03:32:00.000-03:00

Más allá de las puertas, a través de la frío

que barre la ventana formando unas estrellas

dispersas, en la sombra, el mundo observa su cara:

La habitación está vacía. Y duerme.

La lámpara inclinada muy cerca de su rostro

le impide ver el mundo. Ya no recuerda.

La vejez le impide recordar en qué tiempo

llegó hasta estos lugares, y por qué está aquí solo.

Rodeado de barriles se encuentra perdido.

Sus pasos temblorosos hacen retumbar el sótano:

lo asusta con sus pasos trémulos: y asusta

otra vez a la noche (la noche de sonidos

familiares ). Los árboles aúllan allá afuera;

todas las ramas crujen. Tan solo hay una luz

para su rostro, inmóvil, una luz en la noche.

A la Luna confía —en esa Luna rota

que ahora vale más que el sol— el cuidado

de velar por la nieve que yace sobre el techo,

de velar los carámbanos que cuelgan desde el muro.

Sigue durmiendo. Un leño se derrumba en la estufa.

Despierta con el ruido. Sobresaltado se agita.

Es la noche. Respira suavemente.

Un viejo solo no puede llenar toda una casa,

un rincón de los campos, una granja. No puede.

Así un anciano guarda la casa solitaria,

en la noche de invierno. Y está solo. Está solo.

Robert Frost

Cuando Nos Separamos

2011-08-11T02:52:00.001-03:00

Cuando nos separamos
En silencio y entre lágrimas,
Con el corazón partido,
Apartándonos por años,
Tu mejilla se volvió pálida y fría,
Más fríos tus besos;
Y es verdad que aquella hora predijo
El dolor de esta.

El rocío de la mañana
Se hundió gélido en mi frente,
Lo sentí como el preludio
De lo que hoy siento.
Tus votos fueron quebrados,
Y ligera es tu fama:
Escucho decir tu nombre
Y comparto su vergüenza.

Te nombran en mi presencia,
Lúgubres voces en mis oídos;
Un estremecimiento en mi camino:
¿Por qué tanto te he querido?
Ellos no saben que te conocí,
Los que te conocen demasiado bien:
Largo, largo tiempo he de arrepentirme de ti,
Hondos pensamientos que jamás diré.

En silencio nos conocimos,
En silencio me lamento
De tu corazón proclive al olvido,
Del engaño de tu espíritu.
Si llegara a encontrarte
Tras largos años,
¡Cómo habría de saludarte!
Con lágrimas y silencio.

Lord Byron

A la Espera de la Oscuridad

2011-08-10T01:43:00.000-03:00

Ese instante que no se olvida,
Tan vacío devuelto por las sombras,
Tan vacío rechazado por los relojes,
Ese pobre instante adoptado por mi ternura,
Desnudo desnudo de sangre de alas,
Sin ojos para recordar angustias de antaño,
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma,
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego;
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies,
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro.
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada,
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca,
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos.

Alejandra Pizarnik

Una carroña

2011-08-04T01:23:00.002-03:00

Recuerdas el objeto que vimos, mi alma,
Aquella hermosa mañana de estío tan apacible;
A la vuelta de un sendero, una carroña infame
Sobre un lecho sembrado de guijarros,

Las piernas al aire, como una hembra lúbrica,
Ardiente y exudando los venenos,
Abría de una manera despreocupada y cínica
Su vientre lleno de exhalaciones.

El sol dardeaba sobre aquella podredumbre,
Como si fuera a cocerla a punto,
Y restituir centuplicado a la gran Natura,
Todo cuanto ella había juntado;

Y el cielo contemplaba la osamenta soberbia
Como una flor expandirse.
La pestilencia era tan fuerte, que sobre la hierba
Tú creíste desvanecerte.

Las moscas bordoneaban sobre ese vientre podrido,
Del que salían negros batallones
De larvas, que corrían cual un espeso líquido
A lo largo de aquellos vivientes harapos.

Todo aquello descendía, subía como una marea,
O se volcaba centelleando;
Hubiérase dicho que el cuerpo,
inflado por un soplo indefinido,
Vivía multiplicándose.

Y este mundo producía una extraña música,
Como el agua corriente y el viento,
O el grano que un cosechador con movimiento rítmico,
Agita y revuelve en su harnero.

Las formas se borraron y no fueron sino un sueño,
Un esbozo lento en concretarse,
Sobre la tela olvidada, y que el artista acaba
Solamente para el recuerdo.

Detrás de las rocas una perra inquieta
Nos vigilaba con mirada airada,
Espiando el momento de recuperar del esqueleto
El trozo que ella había aflojado.

—Y sin embargo, tú serás semejante a esa basura,
A esa horrible infección,
Estrella de mis ojos, sol de mi natura,
¡Tú, mi ángel y mi pasión!

¡Sí! así estarás, oh reina de las gracias,
Después de los últimos sacramentos,
Cuando vayas, bajo la hierba y las floraciones crasas,
A enmollecerte entre las osamentas.

¡Entonces, oh mi belleza! Dile a la gusanera
Que te consumirán a besos,
Que yo he conservado la forma y la esencia divina
De mis amores descompuestos.

Charles Baudelaire

De La Naturaleza Muerta

2011-07-30T04:12:00.000-03:00

Vagando por los jardines en medio de la noche, viendo
sombras que reflejan el dolor de la marchita naturaleza,
veo solo sufrimiento y desgarro queriendo atraparme en
ella, como si desearan consumirme para que ellas se
sientan vivas. Cuando camino veo un árbol muerto por
el paso del otoño, sus ramas se asemejan a manos
humanas disecadas llenas de dolor, sufrimiento y
desesperación , como si buscaran algo en que
refugiarse, callando su tormento, tristeza y debilidades.
Me atrapan y me hundo con ellas y siento su pesar
arrastrandome a lo más profundo del vacío de su
desichada vida queriendo elevarse y liberarse de su
miseria, pero no hacen nada para salir del abismo en
el cual se encuentran, solo se lamentan hechandoles
la culpa de su estado a otros y eso me decepciona y
me entristeze.

Observo y camino hacia unos rosales, examino sus
botenes marchitos, congelados por el tiempo. Me
siento al lado de ellos, me hundo en mis pensamientos
buscando respuestas del por qué veo tanta tristeza
reflejada en la naturaleza, pero levanto la mirada hacia
el final del jardín, observo un árbol me devuelve una
sonrisa, le devuelvo la mía, me sigue contemplando
riendose de mí, me invitar a mirar a mi alrededor, miro
los rosales, tocos sus botenes y ellos también me
devuelven una sonrisa. Es una sonrisa de paz lo que
siento y mis pensamientos se llenan de tranquilidad
y calma, esa felicidad que percibo de ellas me dicen
que en los peores momento y situaciones debemos
mirar desde lo alto y sonreirle a la vida aceptarlo y
vivirla con goce y no dejarse atormentar por la
penurias que nos traiga, porque todo es un ciclo,
todos somos uno y la vez nada, porque todo cambia,
nada permance.

Camino mas tranquilo, aquel árbol marchito manos
humanas, lo observo y ya no veo sufrimiento ni
desesperación, ahora lo contemplo vivaz y frondozo.
Me alejo unos pasos y una imagen de dos amantes
veo refleja entre sus ramas de aquel árbol antes
muerto, como si me dijera que de lo marchito puede
nacer el amor mas puro que uno puede encontrar,
pero que para ello suceda uno debe morir para nacer
nuevamente y experimentarlo.

Voy camino a mis aposentos, pero dicho jardín me
atrapa con sus manos para que no me fuese de ahí,
quiere y me dice todos somos parte de un todo y que
nos movemos al son del ciclo natural de la tierra y que
somos parte de ella. Sentir como las hojas se mueven
al compás del viento con una delicadez aún
incomprendida por el ser humano es algo que debemos
valorar.

Miro por última vez hacia dicha naturaleza muerta y le
doy las gracias al viejo árbol de la sabiduría infinita
y me despido con un ademan respetuoso hacia
él que solo se muestra a persona que necesitan
su ayuda sin invocarlo.

Dicha naturaleza no reía de su desichado estado
deprorable del cual estaba, si no que, sonreia por
haber ayudado a un humano a encontar una
forma alternativa de ver su vida, entorno y alma.

Felipe Mora

Del Espíritu de la Pesadez

2011-07-22T16:59:00.000-03:00

Mi boca - es del pueblo: yo hablo de un modo demasiado grosero y franco para los conejos de seda. Y más extraña aún les suena mi palabra a todos los calamares y plumíferos.

Mi mano - es la mano de un necio: ¡ay de todas las mesas y paredes y de todo lo demás que ofrezca espacio para las engalanaduras de un necio, para las emborronaduras de un necio!

Mi pie - es un pie de caballo; con él pataleo y troto a campo traviesa de acá para allá, y todo correr rápido me produce un placer del diablo.

Mi estómago - ¿es acaso el estómago de un águila? Pues lo que más le gusta es la carne de cordero. Con toda seguridad es el estómago de un pájaro.

Un ser que se alimenta con cosas inocentes, y con poco, dispuesto a volar e impaciente de hacerlo, de alejarse volando - ese es mi modo de ser: ¡cómo no iba a haber en él algo de la especie de los pájaros!

Y, sobre todo, el que yo sea enemigo del espíritu de la pesadez, eso es algo propio de la especie de los pájaros:

¡y, en verdad, enemigo mortal, archienemigo, protoenemigo! ¡Oh, a dónde no voló ya y se extravió ya volando mi enemistad!

Sobre ello podría yo cantar una canción -- y quiero cantarla: aunque esté yo solo en la casa vacía y tenga que cantar para mis propios oídos.

Otros cantores hay, ciertamente, a los cuales sólo la casa llena vuélveles suave su garganta, elocuente su mano, expresivos sus ojos, despierto su corazón: - yo no me asemejo a ellos.

Quien algún día enseñe a los hombres a volar, ése habrá cambiado de sitio todos los mojones de piedra; para él estos mismos volarán por el aire y él bautizará de nuevo a la tierra, llamándola - «La Ligera».

El avestruz corre más de prisa que el más rápido caballo, pero también esconde pesadamente la cabeza en la pesada tierra: así hace también el hombre que aún no puede volar.

Pesadas son para él la tierra y la vida; ¡y así lo quiere el espíritu de la pesadez! Mas quien quiera hacerse ligero y transformarse en un pájaro tiene que amarse a sí mismo: - así enseño yo.

No, ciertamente, con el amor de los enfermos y calenturientos: ¡pues en ellos hasta el amor propio exhala mal olor!

Hay que aprender a amarse a sí mismo - así enseño yo - con un amor saludable y sano: a soportar estar consigo mismo y a no andar vagabundeando de un sitio para otro.

Semejante vagabundeo se bautiza a sí mismo con el nombre de «amor al prójimo»: con esta expresión se han dicho hasta ahora las mayores mentiras y se han cometido las mayores hipocresías, y en especial lo han hecho quienes caían pesados a todo el mundo.

Y en verdad, no es un mandamiento para hoy y para mañana el de aprender a amarse a sí mismo. Antes bien, de todas las artes es ésta la más delicada, la más sagaz, la última y la más paciente:

A quien tiene algo, en efecto, todo lo que él tiene suele estarle bien oculto; y de todos los tesoros es el propio el último que se desentierra, - así lo procura el espíritu de la pesadez.

Ya casi en la cuna se nos dota de palabras y de valores pesados: «bueno» y «malvado» - así se llama esa dote. Y en razón de ella se nos perdona que vivamos.

Y dejamos que los niños pequeños vengan a nosotros para impedirles a tiempo que se amen a sí mismos: así lo procura el espíritu de la pesadez.

Y nosotros - ¡nosotros llevamos fielmente cargada la dote que nos dan, sobre duros hombros y por ásperas montañas! Y si sudamos, se nos dice: «¡Sí, la vida es una carga pesada!»

¡Pero solo el hombre es para sí mismo una carga pesada! Y esto porque lleva cargadas sobre sus hombros demasiadas cosas ajenas. Semejante al camello, se arrodilla y se deja cargar bien.

Sobre todo el hombre fuerte, paciente, en el que habita la veneración: demasiadas pesadas palabras ajenas y demasiados pesados valores ajenos carga sobre sí, - ¡entonces la vida le parece un desierto!

¡Y en verdad! ¡También algunas cosas propias son una carga pesada! ¡Y muchas de las cosas que residen en el interior del hombre son semejantes a la ostra, es decir, nauseabundas y viscosas y difíciles de agarrar,

de tal modo que una concha noble, con nobles adornos, tiene que intervenir en su favor. Y también hay que aprender este arte: ¡el de tener una concha, y una hermosa apariencia, y una inteligente ceguera!

Una y otra vez nos engañamos acerca de algunas cosas humanas por el hecho de que más de una concha es desdeñable y triste y demasiado concha. Mucha bondad y mucha fuerza ocultas no las adivinaremos jamás; ¡los más exquisitos bocados no encuentran quien los sepa saborear!

Las mujeres saben esto, las más exquisitas: un poco más gruesas, un poco más delgadas, - ¡oh, cuánto destino depende de tan poca cosa!

El hombre es difícil de descubrir, y descubrirse uno a sí mismo es lo más difícil de todo; a menudo el espíritu miente a propósito del alma. Así lo procura el espíritu de la pesadez.

Mas a sí mismo se ha descubierto quien dice: este es mi bien y este es mi mal: con ello ha hecho callar al topo y enano que dice: «bueno para todos, malvado para todos».

En verdad, tampoco me agradan aquellos para quienes cualquier cosa es buena e incluso este mundo es el mejor. A éstos los llamo los omnicontentos.

Omnicontentamiento que sabe sacarle gusto a todo: ¡no es este el mejor gusto! Yo honro las lenguas y los estómagos rebeldes y selectivos, que aprendieron a decir «yo» y «sí» y «no».

Pero masticar y digerir todo - ¡esa es realmente cosa propia de cerdos! Decir siempre sí - ¡esto lo ha aprendido únicamente el asno y quien tiene su mismo espíritu! -

El amarillo intenso y el rojo ardiente: eso es lo que mi gusto quiere, - él mezcla sangre con todos los colores. Mas quien blanquea su casa me delata un alma blanqueada.

De momias se enamoran unos, otros, de fantasmas; y ambos son igualmente enemigos de toda carne y de toda sangre - ¡oh, cómo repugnan ambos a mi gusto! Pues yo amo la sangre.

Y no quiero habitar ni residir allí donde todo el mundo esputa y escupe: este es mi gusto, - preferiría vivir entre ladrones y perjuros. Nadie lleva oro en la boca.

Pero más repugnantes me resultan aún todos los que lamen servilmente los salivazos; y el más repugnante bicho humano que he encontrado lo bauticé con el nombre de parásito: éste no ha querido amar, pero sí vivir del amor.

Desventurados llamo yo a todos los que sólo tienen una única elección: la de convertirse en animales malvados o en malvados domadores de animales: junto a ellos no levantaría yo mis tiendas.

Desventurados llamo yo a todos aquellos que siempre tienen que aguardar, - repugnan a mi gusto: todos los aduaneros y tenderos y reyes y otros guardianes de países y de comercio.

En verdad, también yo aprendí a aguardar, y a fondo, - pero sólo a aguardarme a mí. Y aprendí a tenerme en pie y a caminar y a correr y a saltar y a trepar y a bailar por encima de todas las cosas.

Y esta es mi doctrina: quien quiera aprender alguna vez a volar tiene que aprender primero a tenerse en pie y a caminar y a correr y a trepar y a bailar: - ¡el volar no se coge al vuelo!

Con escalas de cuerda he aprendido yo a escalar más de una ventana, con ágiles piernas he trepado a elevados mástiles: estar sentado sobre elevados mástiles del conocimiento no me parecía bienaventuranza pequeña, -

flamear como llamas pequeñas sobre elevados mástiles: siendo, ciertamente, una luz pequeña, ¡pero un gran consuelo, sin embargo, para navegantes y náufragos extraviados!

Por muchos caminos diferentes y de múltiples modos llegué yo a mi verdad; no por una única escala ascendí hasta la altura desde donde mis ojos recorren el mundo.

Y nunca me ha gustado preguntar por caminos, - ¡esto repugna siempre a mi gusto! Prefería preguntar y someter a prueba a los caminos mismos.

Un ensayar y un preguntar fue todo mi caminar: - ¡y, en verdad, también hay que aprender a responder a tal preguntar! Este - es mi gusto:

- no un buen gusto, no un mal gusto, sino mi gusto, del cual ya no me avergüenzo ni lo oculto.

«Este - es mi camino, - ¿dónde está el vuestro?», así respondía yo a quienes me preguntaban «por el camino». ¡El camino, en efecto, - no existe!

Así habló Zaratustra.

Friederich Nietzsche

Puro

2011-07-22T03:38:00.000-03:00

Banda: Lapageria Rosea

Álbum: Silenciosa Armonia (Ep)

Año: 2010

Canción: Puro

Vagar entre arboles

bajo la lluvia.

Abro mis venas

dejando correr la sangre

sobre charcos de lagrimas.

En el virgen bosque

mi sangre fluye.

Entre el bosque,

de a poco se desvanece,

con el vapor se elevará

una parte de mi a los cielos.

Todas Las cosas Morirán

2011-07-08T14:21:00.000-03:00

Todas las cosas morirán,
El río azul claramente derrama su corriente
bajo mi ojo.
Cálido y amplio, el viento del sur
arrasa los cielos;
Una tras otra, las blancas nubes son derretidas.
Cada corazón que esta mañana late con pasión,
lleno de precaria alegría,
algún día, sin embargo, morirá.

La corriente dejará de fluir,
La brisa cesará su canto,
Las nubes no flotarán,
El corazón ardiente callará,
pues todas las cosas morirán.

Todas las cosas morirán.
La primavera será tempestad;
Oh, vanidad!
La muerte aguarda en el umbral.
Mira! todos nuestros amigos
abandonan el vino y la alegría...
Nos llaman, debemos ir.

Yace abajo, bien abajo.
El la Oscuridad debemos reposar.
Las risas alegres permanecen graves;
y el canto de las aves,
o el viento sobre la colina,
no volverán a ser oídos.
¡Oh Miseria!
¡Escuchen todos! la Muerte nos llama
mientras derramo mis versos.

La mandíbula cae,
La mejilla cálida empalidece,
Los fuertes brazos se abaten,
El hielo y la sangre se mezclan,
La mirada se vuelve rígida;
Nueve veces la campana resuena:

Vosotras, almas alegres, adiós.
La vieja Tierra nació,
como los hombres saben,
en años perdidos.
Pero la vieja Tierra morirá.
Dejad entonces que el cielo ruja
y que las azules olas azoten la costa.
Nunca veremos a través de la eternidad,
todas las sutilezas que nacen,
algún día ya no serán,
pues todas las cosas morirán.

Lord Alfred Tennyson

No Mires en Mis Ojos, Por Temor

2011-07-03T23:48:00.000-03:00

No mires en mis ojos, por temor
a que reflejen lo que yo contemplo,
y veas tu rostro demasiado claro,
y lo ames y te condenes como yo.

En largas noches uno ha de echarse
suspirando frustrado bajo el cielo.
Pero ¿por qué has de perecer?
No mires en mis ojos fijamente.

Escucho la canción de un muchacho griego.
Lo amaron muchos, mas todos en vano.
En el bosque se asomó a un pozo
y su mirada fue su carcelero.

Entre las flores de la primavera,
con la mirada triste, cabizbajo,
resiste a la llovizna en aquel césped,
el narciso, que fue un muchacho griego.

A.E. Housman

Jardín de Invierno

2011-06-27T23:24:00.001-03:00

Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.

Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.

Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.

Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.

Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.

La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.

Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

Pablo Neruda

Black Metal Profano

2011-06-25T17:08:00.000-03:00

Banda: Darkthrone

Álbum: Under A Funeral Moon

Año: 1993

Canción: Unholy Black Metal

Cuando el Sol ha muerto,
Cuando los ángeles están ciegos,
Cuando el cerdo yace gordo sobre el palacio de dios,
Cuando la Luna llena alumbra la Tierra,
Cuando los lobos se reúnen al descubierto,
Cuando la sangre llueve desde los altos cielos y desde las puertas nacaradas,
Cuando fueron sacrificadas las hordas de Jehová,
Cuando están muertos los doce discípulos,
Cuando debajo de tierras más al este y violados y violados nuevamente,
Cuando la puta de Babilonia cabalga,
Cuando la furia se vuelve odio,
Cuando todos los hijos de Satanás sodomizan a los corderos de Cristo,
Cuando han sido abiertas todas las puertas,
Cuando los funerales no finalizan,
Cuando los puertos de Satanás pintan nuestros corazones y entristecen nuestras almas,
Cuando las brujas queman a los curas,
Cuando vuelven los ancestros,
Cuando los demonios cabalgan por los baldíos con sus liebres de oscuros deseos.

El Llanto de Invierno

2011-06-20T13:37:00.000-03:00

En la soledad del parque
solo se ve un perro
que tiembla de frío
sobre un viejo banco.
En el inmenso cielo gris
se ocultan los sueños
y el sombrío silencio
recorre los caminos.
Los árboles se quejan
con voces doloridas
y huyen los pájaros
arrastrando su pena.
Una fina llovizna cae
y empapa el aire
que penetra en un nido
colmado de ausencias.
El misterio rodea la tarde
y en un suelo desierto
se esparcen las lágrimas
del llanto de invierno.

María Griselda García Cuerva

Bajo Una Luna Fúnebre (Under A Funeral Moon)

2011-06-15T13:27:00.002-03:00

Banda: Darkthrone

Álbum: Under A Funeral Moon

Año: 1993

Canción: Under A Funeral Moon

En el día de mi sacrificio final
el frío acero abre mis venas
La sangre tiñe mi piel
El cáliz plateado debe ser llenado
Tomando la sangre envenenada
entro en mi sombrío ataúd
Dos cuernos de macho cabrío en mis manos
Levanto mis brazos y cierro mis
ojos para recibir los saludos

infernales de mi hermanos en la tierra de los malditos
El viento aullante sopla en los árboles desnudos
Los campos iluminados por la Luna están
resplandeciendo en la oscuridad
Debajo de mi, el sendero al cementerio
donde mis hermanos espirituales me llevan
Ellos se detienen en la sombra de un roble
Comienza mi funeral nocturno
Yaciendo en mi sueño blasfemo
Soy bajado hacia el foso
Un cuervo entona mi última canción mientras
los lobos aúllan sus despedidas
La Luna Fúnebre brilla más fuerte
ahora por que ya estoy cerca de ahí
Esta noche del octubre tardío
el lado oscuro abre su portal
Almas mórbidas esperan por mi -
Por la conspiración satánica
Flores del destino floreciendo
Tu verás ¡Nuestra inmortalidad!

Una invitación a la Eternidad

2011-06-11T04:07:00.002-03:00

Vendrás conmigo, dulce doncella,
Vendrás conmigo, confiésalo princesa,
A los profundos valles de la sombra,
Donde brilla la oscuridad de las estrellas;
Donde el camino pierde su rumbo,
Donde el sol se olvida del día,
Donde la luz es siempre sombría,
¡Dulce doncella, que aquel sea nuestro mundo!

Allí las piedras se hunden bajo la corriente,
Las plantas se elevan incandescentes,
La vida se desvanece como una visión efímera
Y las montañas se oscurecen en grutas eternas,
Decid, doncella ¿vendrás conmigo
Por esta tristeza sin identidad,
Donde los amores no nos recuerdan.
Donde los amigos viven en el olvido?

Confiésalo, doncella ¿vendrás conmigo
Por esta extraña muerte que ha de ser vida,
A vivir en la muerte y ser la misma,
Sin hogar, sin nombre, sin destino,
A ser sin jamás ser,
-Aquello que fue y no será-
Viendo las cosas pasar como sombras,
Con el cielo arriba, debajo, dentro,
Yaciendo en torno a nuestro silencio?

John Clare

Lluvia

2011-06-06T00:15:00.000-03:00

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

Federico García Lorca

Atravesando

2011-06-02T01:10:00.000-03:00

Banda: Lapageria Rosea

Álbum: Atravesando (Ep)

Año: 2010

Canción: Atravesando

Abrazar el viento, dejandome llevar,
entre el aire para poder volar
junto con las aves que vuelan sin descansar,
unidos por los cuatro vientos, escuchando su cantar.

Aún recuerdo cuando me bañe
en tus frías aguas diáfanas,
y detrás de las cascadas, entre todo el bosque,
respire el aire tan puro que llena con fuego mi alma.

En estos momentos estoy llegando
al utópico jardín descubierto entre mis sueños.
Mi espíritu esta elevado, siento la esencia de las cosas,
al fin logre el equilibrio interior.

Mi cuerpo esta relajado, ahora siento que puedo fallecer
mientras miro las siluetas de los pajaros delante del sol.
Ahora me unire a ese divino viaje,
en busca de la superación y de mi luz interior.

Atravesando en el viento, dejandome llevar,
al igual que las hojas que bailan delante de mi,
junto con las aves que vuelan sin descanzar,
unidos por los cuatro vientos, escuchando su cantar.

Aún recuerdo cuando me bañe
en tus frías aguas diáfanas,
y detrás de las cascadas, entre todo el bosque,
respire el aire tan puro que irradia el fuego de mi alma.

Sobre la Muerte

2011-05-29T18:29:00.000-03:00

I.
¿Puede la Muerte estar dormida, cuando la vida no es más que un sueño,
Y las escenas de dicha pasan como un fantasma?
Los efímeros placeres a visiones se asemejan,
Y aun creemos que el más grande dolor es morir.

II.
Cuán extraño es que el hombre sobre la tierra deba errar,
Y llevar una vida de tristeza, pero no abandone
Su escabroso sendero, ni se atreva a contemplar solo
Su destino funesto, que no es sino despertar.

John Keats

¿Deseas qué te amen?

2011-05-28T11:50:00.002-03:00

¿Deseas que te amen?
Nunca pierdas, entonces,
el rumbo de tu corazón.
Sólo aquello que eres has de ser,
y aquello que simulas, jamás serás.
Así, en el mundo, tu modo sutil,
tu gracia, tu bellísimo ser,
serán objeto de elogio sin fin
y el Amor... un sencillo deber

Edgar Allan Poe

La Muerte de Jesús

2011-05-15T11:55:00.000-03:00

Banda: Burzum

Álbum: Filosofem

Año: 1996

Canción: Jesu Død

Había un cuerpo tendido en la tierra
tan malvado que todas
las flores se marchitaron.

Había un cuerpo oscuro tendido en la tierra
tan frío que todo el
agua se volvió hielo.

Entonces una sombra
cayó en el bosque
por lo que el alma del
cuerpo desapareció,
porque el cuerpo del
alma era una sombra
una sombra de las fuerzas del mal.

Pesar

2011-05-07T11:13:00.000-03:00

Banda: Opeth

Álbum: Watershed

Año: 2008

Canción: Burden

Una vez en un tiempo
llevé una carga dentro,
canté un último adios.
Una rima rota que había testado
Hay un océano de tristeza en ti.

Un dolor en mí

Ví en sus ojos el movimiento,
Decían que no conocían el camino,

había entregado su alma

una mente pasiva rendida por el miedo

y esperando la redención en su mano.

Esperando para irse

A irse otra vez

Si la muerte me lleva ahora

cuente mis errores y me deje morir

susurro en mi oido

has tomado mas de lo que hemos recibido
y el oceano de tristeza que es .