Pedro H. Lima

Amar mais Jesus: Edificação através de livros, filmes e séries

2023-02-12T13:41:00.000-03:00

O Sol correndo pelo céu é como um noivo percorrendo a terra. O casamento de um homem e uma mulher é símbolo da união entre Cristo e a igreja. O Senhor é rocha, fortaleza, libertador, rochedo, refúgio, escudo, salvação. Quando perguntaram ao Senhor quem era o “próximo”, Ele contou uma história. Nós somos feitos de maneira que conseguimos conhecer o mundo, os outros, nós mesmos e Deus através de histórias. O meu propósito nesse texto é esboçar algumas formas em que tenho sido edificado através da interação com a cultura (especialmente a literatura).

Em outro texto, a literatura é meio de amar mais o próximo como a si mesmo. Aqui, como meio de amar mais a Deus acima de todas as coisas; especificamente, meio de amar mais Jesus.

Na Bíblia: Amando o Rei que vem

Podemos ver a base dessa lógica na própria Escritura. O livro de Cântico dos Cânticos nos mostra a riqueza do amor humano para dar ainda mais peso ao amor de Cristo (Ef 5:32; Ct 8:14, Ap 22:20); o livro de Juízes mostra a tragédia de uma nação sem liderança para fazer clamar por um Rei sábio e justo (Jz 17:6); e assim em todos os livros: na história de Moisés ficamos esperando um Profeta maior, na história de Sansão, um Juiz melhor; na história de Eli, de Davi, de Salomão — em tudo somos levados e elevados Àquele que é maior e melhor, que não falha nem decepciona: o Cristo prometido. Ou seja, em todas as histórias da Bíblia, por contraste (como em Juízes) e por semelhança (como na história de José e de Boaz), nossa reação tem que ser amar mais Jesus.

E não só na Bíblia; acredito que (de maneira menor e não tão direta) devemos também, tanto quanto possível, amar mais Jesus por todas as histórias — pela Literatura.

Ou seja, em todas as histórias da Bíblia, por contraste (como em Juízes) e por semelhança (como na história de José e de Boaz), nossa reação tem que ser amar mais Jesus.

Amando mais Jesus através da Literatura

Na nossa interação com a cultura, muitas vezes surgem as perguntas: É pecado ouvir uma música secular? É pecado assistir essa série? É pecado ler ficção? Minha proposta é a seguinte: na nossa interação com a cultura, somos edificados ao amar mais Jesus. Assim, o pecado nessa interação está em ser levado a amar o que Jesus odeia. Vamos ver uma coisa de cada vez.

Na nossa interação com a cultura, somos edificados ao amar mais Jesus. Assim, o pecado nessa interação está em ser levado a amar o que Jesus odeia.

Um exemplo bastante simples de como lendo uma história podemos amar mais Jesus é O Pequeno Príncipe: a forma que a Raposa explica ao Pequeno Príncipe o que é estar cativado (que a faz ver o loiro dos seus cabelos nos campos de trigo) é muito esclarecedora da forma que os salmistas viam a criação, sendo sempre por ela lembrados e levados ao Criador. Assim, nessa leitura, esse trecho pode nos fazer amar mais Jesus — nos fazer apreciar um pouco mais a Ele, que nos cativou para sempre.

Um exemplo com mais nuances é o sétimo capítulo de O Vento nos Salgueiros. Nele, depois de muito vagarem pela noite atrás de um filhote perdido, Rato e Toupeira são encantados, extasiados pelo som de uma música ao longe. Ao seguirem o som, acabam encontrando, no momento exato em que alvorecia o sol, Pã, deus grego protetor dos animais, que está com o filhote são e salvo. Rato e Toupeira se prostram, mas erguendo os olhos novamente são cegados pela luz do sol despontando no horizonte, e, quando podem enxergar de novo, o deus se foi. E o narrador faz questão de registrar: Pã se foi e apagou aquele momento da memória dos dois para que nunca sofressem procurando por ele. Esse trecho me faz amar muito Jesus, por razões que já expliquei mais a fundo em outro lugar, mas uma delas é que Jesus, além de ser mais encantador e doce do que Pã, não é mesquinho. Enquanto Pã ajuda uma vez e desaparece para sempre, o Senhor Jesus se dispõe a viver para sempre com o povo que salvou. Pã se empresta, Jesus se dá.
Ainda outra nuance para nosso entendimento da edificação através da cultura pode ser vista aqui: Simplesmente o fato de envolver deuses estranhos e falsos não impossibilita uma história de ser edificante. O próprio apóstolo Paulo usa um verso grego sobre Zeus para falar aos gregos sobre o Deus verdadeiro. O que acontece é que a cultura pode nos fazer amar mais Jesus tanto por semelhança quanto por contraste — amamos mais Jesus diante do amor genuíno entre um homem e uma mulher, como o Seu para a igreja, também diante de um sacrifício nobre, vislumbre do Seu todo-poderoso sacrifício de amor; e amamos mais Jesus também quando vemos que Ele é melhor que deuses gregos, e, até mesmo, quando sofremos com as tristezas desse mundo aqui e portanto somos levados a ver nEle a esperança de julgar e redimir essa terra.

De fato, penso em O Morro dos Ventos Uivantes como exemplo dessa edificação por contraste. Nunca mais esqueci a cena em que Linton chora fingindo sorrir, olhando para trás para ver se o pai não está vigiando. Que sofrimento, que escravidão! Amo muito mais Jesus quando tenho o coração cortado por esse sofrimento do garoto, porque Ele vai julgar todos Heathcliffs por cada segundo que torturaram emocionalmente os seus dependentes; Ele há de vir a julgar os vivos e os mortos. Amo mais Jesus porque Ele não vai deixar esse tipo de coisa passar batido. Nenhuma lágrima terá sido derramada em vão, nem um só minuto de sofrimento deixará de ser especificamente feito justiça. A Literatura, portanto, também me faz conhecer realidades que estão fora do meu campo de visão no dia a dia, de modo que eu passo a conhecer melhor o tipo de mundo que Cristo veio salvar.

Os exemplos poderiam ser inúmeros e variados: em O Triste Fim de Policarpo Quaresma, por exemplo, me faz amar mais Jesus porque Ele não é uma esperança vã.¹ Em Olhai os Lírios do Campo, amo mais Jesus vendo a tristeza dos relacionamentos quebrados desse mundo e apreciando o amor resoluto dEle, que não deixa as coisas mal-entendidas; em o Senhor dos Anéis, amo mais Jesus pela sabedoria de Gandalf, pela miséria de Gollum (que me ensina o tipo de amor que o meu Senhor tem: misericórdia de criaturas miseráveis), pelo lindo retorno do rei. Não só na Literatura: amo mais Jesus pela tragédia de Jandira na novela Topíssima,² amo mais Jesus pelas saudades e inseguranças da série Monk, amo mais Jesus pela grandiosidade dramática da História representada na Abertura Trágica de Flávio Regis Cunha.³ Em toda produção cultural legítima, posso ser levado a amar mais meu Senhor Jesus.

Retomando, então, o pecado na relação com a cultura está em quando o contrário disso acontece: quando, em vez de amar mais Jesus, minha interação faz com que eu O ame menos. Quando acompanhando os personagens de uma série acabo amando o adultério que eles cometem como ápice de seu “amor”, e assim passo a ver menos beleza na santidade da visão que Jesus tem do amor e do casamento. Quando amo a mentira de um personagem, e portanto passo a duvidar da justiça das afirmações categoricamente taxativas do Cristo. Assim, o problema está em amar mais o que Jesus odeia; ao contrário de amar Jesus por contraste, amar aquilo com que Jesus contrasta.

Conclusão

Resumindo, a edificação literária que eu tenho encontrado acontece quando diante das cenas nos deixamos ser afetados, e levamos a nossa reação a elas até o fim, enquanto cristãos. Em outras palavras, somos edificados quando nossa resposta é amar mais Jesus: diante de uma cena de genuíno amor, somos movidos pela beleza do amor e, assim, Cristo que é sublime amor se torna ainda mais desejável; diante de uma cena de sofrimento desolador, somos movidos pela tristeza e lamentamos a existência do mal, e, assim, Cristo que julgará o mundo em justiça se torna ainda mais desejável. A literatura é, dessa forma, um exercício das reações do nosso coração: apresenta belezas e tristezas para que nosso coração vá aprendendo a reagir a elas da forma adequada, amando e chorando, e, nisso, aprecie mais Jesus.

As histórias nos fazem amar mais Jesus quando vemos que Ele é a fonte daquelas belezas e o fim daqueles males.

O mais necessário para isso acontecer é uma disposição sincera ao ler. Um risco muito real, principalmente para jovens como eu, é estarmos prontos demais a tratar tudo como uma piada, como material para meme. Isso faz com que o coração esteja duro para sentir e de fato se exercitar, e assim se negue a sofrer os efeitos da beleza e da bondade que a história apresenta.

Nosso desejo e nossa oração, portanto, tem que ser sempre: Senhor Espírito Santo, Espírito que dá vida, faze-nos sensíveis e edifica-nos. Traze-nos para mais perto do nosso Amado.
Ele é especialista nesse tipo de coisa.

E eu, da minha parte, agradeço a Deus pelo Rato d’água e pelo Toupeira, pelo Ernesto, pelo Sam, pela Orual, e por tantos outros que me fazem amar mais Jesus.

Notas

¹ Meu último dia não será como o de Quaresma, que no final percebeu que lutou com todas as forças por uma ilusão, que sua vida se consumiu em um holocausto a nada e a ninguém. Amo mais Jesus porque diante desse arrependimento e percepção de vaidade entendo com mais doçura as últimas palavras do Policarpo de Esmirna, que preferiu a morte a negar seu Rei e Senhor que por toda sua vida só havia lhe feito bem. Amo mais Jesus porque Ele não é uma causa vã, mas é Senhor. E oro para que alcance os corações dos que ainda se iludem como o Major.

² Na novela, Jandira é coagida pelo namorado a fazer um aborto e não conta para os pais por medo de ser condenada por estar sequer grávida para início de conversa. A falta de acolhimento dos pais, a sequidão opressiva do namorado, a possibilidade sequer de se cometer uma maldade tão grave, me fazem clamar pela volta do Juiz de toda a Terra.

³ É extraordinário como uma música excelente consegue transmitir essa percepção de grandiosidade diretamente ao coração. Ouvindo, é como se a multidão das eras passasse diante dos meus olhos, e eu visse o desenvolvimento, queda e ascensão de impérios. E amo mais Jesus porque em tudo rege, soberano, intencionalmente, as ondas da História. Link.

Embrulhado para presente | Lucas 2:6–20

2022-12-18T11:47:00.002-03:00

Embrulhado em panos, posto em uma manjedoura. Foi assim que o Filho de Deus chegou ao mundo. Eles estavam longe de casa: Sua mãe Maria e José, esposo dela, estavam em uma viagem de última hora — o governo exigiu que voltassem a Belém, cidade natal de José, para que ele fizesse o censo; Maria estava grávida, mas mesmo assim teve que enfrentar a jornada. Quando chegaram, Maria já entrou em trabalho de parto. José corre, mas ele não era o único que precisou viajar: todos homens nascidos em Belém do país todo também tinham vindo à cidade para o censo, então a notícia que ele recebe na hospedaria é simples: "Não há vagas". Mesmo com a mulher grávida, não havia lugar na hospedaria para eles. De algum jeito, conseguiram ficar em um estábulo ou coisa do tipo, e ali Maria deu à luz — deu a Luz à luz: nasceu o menino tão, tão aguardado; e ela, cuidadosa e carinhosa, enfaixou o bebê, e o deitou (que situação!), não em um bercinho, mas no que estava disponível: uma manjedoura.

"Embrulhado em panos, posto em uma manjedoura", foi isso que o anjo deu ênfase quando falou sobre o menino que tinha acabado de nascer. Sim, porque um anjo apareceu, mas não ali no estábulo, para encorajar Maria e José. Não, o anjo apareceu em algum lugar longe da cidade, no campo, onde alguns pastores de ovelhas estavam vigiando o rebanho à noite. Não, o anjo não anunciou a notícia em palácios, aos nobres e ricos; não anunciou nem sequer no templo, aos sacerdotes e fariseus — ele foi anunciar a boa-nova aos pastores de ovelhas, simples trabalhadores do turno noturno no campo.

O anjo apareceu em luz e glória (e como se assustaram os pastores quando o viram!), e disse: "Não tenham medo, trago boas notícias de grande alegria! Hoje nasceu o Salvador, que é Cristo, o Senhor." E então explicou que o menino bendito era um que estava envolto em faixas e deitado em uma manjedoura. O mais impressionante é que antes mesmo de sabermos a reação dos pastores, sabemos a reação dos anjos: eles não se contêm — uma multidão aparece junto do mensageiro, transbordando de felicidade, e começa a louvar a Deus por essa nova maravilha, a maior de todas: o Senhor veio aos homens.

Assim, os pastores foram, encontraram Maria, José e o menino Jesus, e voltaram glorificando a Deus pelo que tinham visto.

Embrulhado em panos, posto em uma manjedoura. Essa imagem é um resumo do brilho do Natal. Por um lado, Cristo era amado — por isso foi cuidadosamente agasalhado; por outro, veio para passar grande humilhação — por isso em vez de berço teve de ser deitado em uma manjedoura. Ele, o Filho de Deus, decidiu por amor encarnar e ser também homem: o Glorioso humilhado, o Amado rejeitado, o Forte fraco, o Grande pequeno, o Elevado descendo à Terra, o Rei envolvido na cidade, no coração do povo mais simples, adorado por pastores de ovelhas. A imagem é de suprema diferença entre cuidado e condição: amado e humilhado. Embrulhado em panos, posto em uma manjedoura. Embrulhado, cuidado, amado, adorado pelos anjos — na manjedoura, humilhado, submetido, sofrendo entre os homens.

E é nesse contraste que encontramos o significado do Natal: O mais amado se dispôs vir passar a maior humilhação, para dar de presente Sua presença conosco para sempre. O Natal é a primeira cena do grande resgate: Jesus vindo resgatar os homens. Ele é o Salvador, puro e santo, que resolve por Seu suor e sangue a guerra dos homens contra Deus; Ele é o Rei cheio de justiça e sabedoria, que veio reinar de pertinho, no nosso meio, no nosso coração; Ele é o Filho de Deus que amou os homens, apesar de todos erros que cometem, e quer ensiná-los e trazê-los para junto de Si. Os pastores de Belém tinham razão em ter medo quando viram o anjo: Afinal, todos nós estamos em dívida com Deus e não podemos pagar. Mas essa é a boa notícia: nasceu, na cidade de Davi, o Salvador, que é Cristo, o Senhor. Deus não veio cobrar a dívida, mas quitar para sempre, na conta do Seu Filho. Boas-novas de grande alegria!

Aleluia, glória a Deus nas maiores alturas: Emanuel veio!

Vem de novo, Emanuel, Senhor Jesus!

Já passou! | Isaías 9:2-7

2022-12-11T08:19:00.006-03:00

Porque toda bota com que anda o guerreiro no tumulto da batalha e toda veste revolvida em sangue serão queimadas, servirão de pasto ao fogo.

Isaías 9:5

Acabou a guerra! Aliás, acabaram todas as guerras! O profeta até há pouco, no fim do capítulo 8, estava vendo cenas terríveis, uma escuridão profunda se formando sobre o povo de Deus, que se arrastava em sofrimento nas trevas — o panorama era como nuvens sufocando a luz, como noite nublada. Mas agora, no capítulo 9, ele começa a ver um dia nascendo, o despontar de um grande dia em que nasce o sol no céu aberto. Se antes era como se o povo estivesse em trevas e escuridão — de sofrimento e de pecado —, isso já era passado: agora brilhava uma luz radiante e intensa. O povo crescia, prosperava, e mais ainda crescia sua alegria. Agora o profeta via o povo feliz diante de Deus, como quando o fazendeiro faz uma colheita extraordinária, além de toda imaginação; como quando depois da guerra se repartem os achados, e os achados são tantos e tão raros. Estão felizes, mais felizes do que quem colhe e lucra! E essa alegria não é por dinheiro, mas porque a opressão acabou. O povo tinha sofrido tanto, tinha sido dominado, zombado, mas passou. O peso da vida escrava foi tirado — o profeta vê e diz: "tu quebraste o jugo que pesava sobre eles" (9:4). Imagine um animal preso com um jugo — aquela madeira em cima dos ombros — e, de repente, algo acontece e aquele jugo se parte em dois, cada metade cai ao chão e agora ele está livre! Acabou essa opressão, o peso caiu de seus ombros; podem encher os pulmões, respirar aliviados o ar da liberdade — o profeta os vê livres, enfim livres! Acabou!

E ele está vendo que não se alegram só porque finalmente foram libertos e aliviados, mas porque acabou mesmo: "toda bota com que anda o guerreiro e toda veste revolvida em sangue serão queimadas" (9:5). A bota que pisou os inimigos na guerra, a roupa que se sujou com o sangue dos inimigos na guerra — acabou. O profeta não está vendo uma grande batalha; o profeta não está vendo, aliás, nem sequer uma batalha onde o povo de Deus sai vencedor; o que o profeta está vendo é que não haverá mais batalhas; as guerras simplesmente acabaram. A bota, a roupa, tudo vai "servir de pasto ao fogo"; o fogo vai comer todo instrumental de destruição e tudo que guarda marcas da destruição causada — toda lembrança de guerra será consumida; acabou, o fogo engoliu e ele não vomita. O profeta vê a grande fogueira e sabe que a guerra se foi para sempre, é fogo de paz, é boa luz!

E o profeta está vendo isso, essa alegria, essa solução final para todo sofrimento, e de repente ele vê o que causou tudo isso — na paisagem do céu sendo limpo e raiando a alva, ele agora consegue distinguir o sol que vem surgindo, a luz que brilhou para o fim de toda opressão. É fantástico, inimaginável. O que o profeta vê não é um tratado internacional que trouxe concordância às nações; não foi uma força inigualável que impôs fim às disputas; não foi discurso, gênio ou lei; não foi um grande guerreiro vencendo a última guerra, não foi um grande rei impondo o último reino; não foi uma grande descoberta, um grande avanço tecnológico, uma grande filosofia — enfim, não foi uma grande conquista. Toda essa prosperidade e paz que o profeta viu não foi alcançada por ninguém. A solução final que ele viu simplesmente não foi uma conquista. O que ele viu — o fim da guerra, o fim da opressão, o brilhar da luz — foi um nascimento.

O povo exulta de alegria, o jugo foi quebrado, os restos das guerras foram queimados — tudo "porque um menino nasceu" (9:6). A maior das alegrias, a grande reviravolta, a última palavra final é dada no nascimento de um menino. "O governo estará sobre os seus ombros" — esses pequenos ombrinhos, os ombros desse bebezinho, carregarão o governo de tudo. Essa é a razão da exultação do povo. Por algum motivo que ainda não era conhecido, a pessoa mais importante do mundo é essa criança, e o evento mais importante do mundo é o nascimento dessa criança. Ele é o "Maravilhoso Conselheiro" mesmo antes de aprender a falar, o "Deus Forte" sendo criancinha frágil, o "Pai da Eternidade" sendo nascido nesse instante como filho de uma mulher; ele é simplesmente o "Príncipe da Paz", na serena soneca de uma criança de colo. Ele nasceu — acabou a opressão, acabou a guerra, raiou o sol da alegria e da paz: Ele nasceu.

Mas por enquanto era só uma profecia; o profeta viu que a luz finalmente raiava, mas era no horizonte distante. Quem é esse que vinha? Quem quer que fosse, ele é a resposta para tudo. O Rei que vem a Israel vai nascer.

Graças à entranhável misericórdia do nosso Deus, pela qual nos há de visitar a aurora lá do alto,

para alumiar aos que jazem nas trevas e na sombra da morte, a fim de dirigir os nossos pés no caminho da paz.

Lc 1:78-79

Ó vem, Emanuel!

Terra sem rei | Juízes 19-21

2022-12-04T15:25:00.004-03:00

Naquelas dias não havia rei em Israel; cada um fazia o que parecia bem aos seus olhos.

Juízes 21:25

O povo de Israel, escolhido por Deus, foi liberto poderosamente da escravidão no Egito, com sinais e maravilhas foi guiado e sustentado no deserto, derrotando todos inimigos até, enfim, se estabelecer na terra prometida. Mas quando se estabeleceram, mergulharam em profunda escuridão espiritual: ignorância, pecado, vaidade.

Quatro vezes nos últimos capítulos de Juízes somos lembrados: Naqueles dias não havia rei em Israel. Já não havia Moisés, Josué, ninguém. O povo era como um homem sem cabeça, sem alguém que o orientasse. A forma que o autor expressa isso é dizendo que "cada um fazia o que parecia bem aos seus olhos". Por mais que a Lei tivesse sido dada a eles, já não havia alguém com autoridade que ensinasse, nem ninguém com autoridade que aplicasse; cada um andava conforme queria, na direção que queria, e essa direção sempre seguia para longe do Deus que os havia resgatado.

A treva do povo sem rei e sem justiça é contada com mais calma nesses últimos capítulos de Juízes com uma história pesada e grave, densa como sangue.

O levita

A sua mulher tinha adulterado, mas o levita estava disposto a perdoar. Por isso, ele tomou seu servo e dois jumentos e foi até Belém, onde morava o pai da mulher, e lá a convenceu a reatar a relação. E assim começaram a viagem de volta; porém o dia foi se pondo e veio chegando a noite. O servo sugeriu que dormissem em Jebus, mas o levita não admitia passar uma noite sequer em uma cidade que não fosse de Israel. Portanto eles continuaram viagem, se esforçando para chegar em uma cidade israelita; ele se recusou a dormir no meio de gente estranha.

Foram, foram, chegaram em Gibeá, cidade de Benjamin, israelita, já de noite. Ali um certo senhor vê os viajantes, se compadece e os convida para dormir em sua casa. Eles vão, comem, bebem e se alegram, até que alguém bate à porta — são os homens da cidade que cercaram a casa: querem "conhecer" esse levita. Insistiram, até que ele entrega a mulher aos homens. Infelizmente, naquele tempo não havia rei em Israel; não sei quanto a Jebus, mas dormir em Gibeá, terra de Israel, não foi por nada diferente de dormir em Sodoma, terra de perdição — o mesmo pecado já tinha permeado aquele lugar (Gn 19:5). Isso porque no final das contas, aqueles homens a "conhecem", todos aqueles homens, a noite toda.

Pela manhã, o levita sai e encontra a mulher deitada em frente da casa. A mulher estava morta. Em Gibeá, cidade de Benjamin, não choveu fogo e enxofre, o sol brilhava lá fora. A escuridão estava mesmo era no coração dos homens, sufocando o conhecimento do Deus de Israel. Sem mais, sem o que fazer, o levita põe sua mulher já sem vida sobre um dos jumentos e segue viagem para sua casa. Não tinha rei, não tinha juiz, não tinha justiça e retidão. Chegando lá, pega um cutelo e divide o corpo: doze pedaços a serem enviados às doze tribos de Israel. Tamanha loucura de Benjamin precisava ser conhecida. Não ia ficar assim. Afinal, nunca algo semelhante havia sido visto em Israel, desde que subiram da terra do Egito. Nunca até agora, quando já não havia mais rei em Israel. Cada um fazia o que parecia bem aos seus olhos. Malditos olhos dos homens daquela cidade, cegos, perversamente cegos.

Israel contra Israel

Israel ferve com a mensagem sangrenta. Isso é inadmissível. Toda a nação, como se fosse um só homem, se junta na cidade de Mispá. O levita ali relata a abominação que aconteceu, e assim o povo se resolve: vão contra Gibeá requerir justiça das suas mãos. No entanto, Gibeá não quer entregar os homens que cometeram tamanho pecado. Pelo contrário, estão tão convictos em não ceder que todo Benjamin se junta contra seus irmãos israelitas: preferem a guerra.

Inadmissível. Israel consulta o Senhor, "Quem deve lutar primeiro contra Benjamin?" (Jz 20:18); como se dissessem, "Senhor, quem começa?", ou seja, já decidiram que iriam à guerra, ao Senhor basta decidir quem. Se é assim, o Senhor manda que vá Judá primeiro. E vai — Judá vai guerrear contra Benjamin, os pecadores. Mas num só dia, Benjamin, os pecadores, mata vinte e dois mil homens de Judá. Por isso Israel volta a consultar o Senhor, chorando, e questiona se deveria voltar a lutar contra "Benjamin, nosso irmão?" (20:23). Começaram a ver com outros olhos, já sabem que lutam contra seus próprios irmãos, reconhecem que é Deus que deveria decidir se deveriam ter sequer entrado nesse conflito. Mas agora a guerra já começou. O Senhor diz que sim, devem voltar. Dura é sua didática para um povo de coração duro e devagar. Vão à guerra, e Benjamin, seus irmãos pecadores, mais uma vez saem na frente: derrubam dezoito mil homens. Pelo que Israel se junta perante o Senhor, e chora, e jejua, e sacrifica, e questiona se ainda deve insistir na guerra contra "Benjamin, nosso irmão?" (20:28); lembraram-se do tamanho do Deus com que falam — jejuam, buscam, e agora encontram com mais clareza. O Senhor diz que sim, que lutem uma última vez. Diante disso o povo de Israel vai, novamente, e guerreia contra Benjamin, e luta e mata, e morrem de Benjamin — seus irmãos — vinte e cinco mil homens. De toda a tribo, só seiscentos homens escaparam com vida, todos os outros morreram ao fio da espada. Ah, Benjamin, Benjamin! O último dos filhos de Jacó, amado — que levou às lágrimas José, seu irmão; quanto mais não choraria ao te ver moído em sangue, reduzido a um quase nada! Moído, reduzido — pelas mãos de seus irmãos!

Lágrimas

Assim os filhos de Israel lutaram contra Benjamin, filho de Israel, e venceram. E vieram a Betel, todo o povo, tendo vencido a guerra: veio a Betel e se juntou, e chorou amargamente com grande lamento. Não se juntou em festa pela vitória na guerra; tendo passado aquele furor, agora viam com mais clareza a situação: foi horrível. Israel matou Israel. Israel arrancou de si uma tribo. A espada bebeu sangue em guerra, mas que gosto amargo — era sangue da família.

"Ah, Senhor Deus de Israel, por que aconteceu isso, que falte uma tribo em Israel?" (21:3)

Não foi para isso que Deus tirou Israel do Egito, com mão forte e braço estendido. Não foi para isso. O povo todo unido em um só propósito, com convicção e força — matar seus irmãos. O povo convicto, como se fosse um só homem — mas um homem sem cabeça, sem clareza, sem direção. Naquele tempo não havia rei em Israel; cada um fazia o que parecia bem aos seus olhos. E isso era mau — levou à morte de dezenas de milhares em guerra; dezenas de milhares de irmãos, matando uns aos outros. Essa é a humanidade quando fica abandonada. Quanta falta faz Alguém!

Que nuvem cobria esse povo ignorante, que trevas envolviam esse povo pecador, que densas trevas iludiam o povo sem rumo, sem conhecimento, sem vida!

As últimas palavras do livro, novamente, são: "Naqueles dias não havia rei em Israel; cada um fazia o que parecia bem aos seus olhos" (21:25). Quando brilharia a luz, quando viria um rei? Se seguirmos nossos olhos acabamos cortando a própria carne. Tão cegos estão nossos olhos que quando abertos, vendo com clareza, só podem chorar. Precisamos de alguém que veja melhor, que julgue melhor, que nos faça melhores. Quando virá um profeta que nos ensine a clareza da Lei; quando um Sacerdote que apague nossos pecados; quando um Rei que faça brilhar radiante a Luz da Justiça? Quando — clamamos — quando virá um Rei que faça justiça, guie, proteja, cuide do povo seu!

O Senhor enviaria um Rei a Israel.

e reinará eternamente sobre a casa de Jacó, e o seu reino não terá fim.

Lc 1:33

Ó vem, Emanuel!

Uma escada até a Terra (e não até o Céu) | Gênesis 28:10-17

2022-11-27T09:06:00.000-03:00

"E sonhou: Eis que estava posta na terra uma escada cujo topo atingia o céu, e os anjos de Deus subiam e desciam por ela." Gênesis 28:12

Era noite. Ele estava fugindo de casa: enganou o pai, se passando por seu irmão; mentiu, três vezes. Foi rumo a outra terra, formar família em outro lugar. Família? Irmão já não tinha mais, mas um inimigo. Agora era só questão de tempo. O seu irmão já o tinha jurado de morte. Era só questão de tempo: o velho ia morrer e então morreria também aquele que o enganou.

Naquela noite, fugindo da vingança do irmão - fugindo como um mentiroso, um enganador mesmo, ou seja, fugindo como culpado, não como inocente - , sozinho, arruma algum lugar para dormir, talvez coberto do sereno, e toma por travesseiro uma pedra. Deita e dorme, fugitivo, culpado, com uma pedra por travesseiro.

E sonha.

No sonho ele vê uma escada inimaginável, que saia do chão e subia e subia até alcançar o céu. E ele olhando viu que anjos subiam e desciam por essa escada, ora descendo à Terra, ora subindo de volta ao céu.

De repente, assim, ele pôde ver que afinal de contas o céu não está realmente separado da Terra. O céu não é tão silencioso, indiferente quanto pode parecer. Há uma ligação. Há atividade. Há um caminho entre o Céu e a Terra. E não é uma via de mão única: Não só os anjos descem cumprindo ordens divinas, como também sobem. Da Terra voltam ao céu.

E mais. Ele olhou e viu que lá, lá em cima, no topo da escada, estava o próprio Deus, o Senhor. E Ele falou, trazendo uma grande promessa. Uma promessa grande, rica, e, surpreendentemente, sem condições. Ele simplesmente agiria e o abençoaria, sem fazer sequer menção à fuga e à culpa.

E então Jacó acorda, impressionado com o sonho. Acorda temendo e tremendo, parando para pensar em tudo aquilo - ter encontrado Deus. E isso é o mais interessante: Jacó só reagiu depois que acordou. Isso porque o ponto todo é esse: Deus vem à Jacó em sonho porque assim Jacó está parado, calado. Não é hora de Jacó dizer nada, não é hora de Jacó fazer nada. A escada, afinal, não é para que Jacó suba. Aliás, Jacó sequer estava procurando escada alguma, não estava pensando em Deus. Até ali, o Senhor era o "teu Deus" (Gn 27:20), o Deus de Isaque, seu pai. Não era Deus de Jacó. Jacó só queria fugir, mais nada. A escada não era de Jacó. A escada era de Deus. No meio daquelas trevas exteriores, da noite ao relento, daquelas trevas interiores, de medo e culpa, foi Deus que veio a Jacó, sem que ele esperasse. Não era a escada para se subir e chegar ao céu, mas a escada pela qual o Céu vem ao encontro da Terra.

E assim Deus naquela noite veio ao encontro do fugitivo, culpado e mentiroso Jacó, e lhe fez promessas grandes e maravilhosas, porque Deus é o Deus que vem ao nosso encontro.

Temos esperança. O céu não está longe demais, e não somos nós a procurar o caminho. O Senhor vem.

"E acrescentou: Em verdade, em verdade vos digo que vereis o céu aberto, e os anjos de Deus subindo e descendo sobre o Filho do homem." Jo 1:51

Ó vem, Emanuel!

Só o Evangelho | Uma reiteração dos cinco "só" da Reforma Protestante

2022-10-30T21:14:00.003-03:00

Temos naturalmente a tendência de adicionar observações, detalhes, condições à salvação que o bendito Deus Triuno realizou em Seu povo. Mas um legado importantíssimo da Reforma são suas exortações a voltarmos à simplicidade do evangelho da soberana, graciosa e completa redenção. Especificamente, somos lembrando de cinco exclusividades: A única autoridade em que devemos crer de todo coração, o único motivo para sermos salvos, o único meio de sermos salvos, o único salvador e o único objetivo da salvação.

A autoridade

Só a Escritura é a autoridade absoluta dada por Deus;

Toda verdade é julgada pela sua concordância com a Escritura, que é inspirada por Deus. A fonte do nosso conhecimento sobre a salvação é a bíblia, e pela bíblia qualquer ideia sobre a salvação é confirmada ou rejeitada. Se um argumento discorda da bíblia, não importa se foi dito por um líder religioso, por um cientista ou quem quer que seja; não importa se é bem articulado, bem pensado e bem ilustrado — se discorda da bíblia, não pode ser aceito. A revelação das verdades eternas está registrada de forma infalível na bíblia somente, de forma que ela é a autoridade à qual todas autoridades estão submetidas.

Assim, nela nos é revelada a salvação que o bendito Deus Triuno operou em Seu povo, e a salvação se deu dessa forma:

O motivo

Só pela Graça sou salvo, não mereço de forma alguma o perdão de meus tão grandes pecados;

Se Deus não se dignasse a nos salvar, não haveria motivo algum para sermos salvos. A salvação acontece por pura graça de Deus — o que moveu Deus a nos salvar não foi nada que ele viu em nós, nenhum mérito nosso, não foi questão de necessidade, mas o simples desejo generoso de nos resgatar do pecado, um ato que demonstra a riqueza da Sua graça.

Sendo por pura graça e generosidade movido a nos salvar, o meio que Deus escolheu de livrar o Seu povo foi:

O meio

Só pela Fé sou salvo, não há nada que me torne digno de salvação;

Não são as obras o distintivo entre aqueles que Deus salva e os que são condenados. O ímpio certamente morrerá por seus pecados, enquanto o justo viverá, na disposição graciosa de Deus, não porque faz boas obras — não, o justo viverá pela fé. Ou seja, os condenados são condenadas pelas obras pecaminosas, pelo pecado, mas os salvos não são salvos pelas obras justas, pela santidade: o salvo é salvo pela fé, simplesmente. O caminho que Deus traçou para que os salvos fujam não é uma cota de boas ações, mas é a pura e simples fé nEle, é a confiança na Sua misericórdia.

A misericórdia específica com a qual Deus nos salvou e em que deve estar nossa fé é:

O ato

Só Cristo me salva, nenhum outro nem nada mais senão o Senhor Jesus Cristo, que morreu no meu lugar e ressuscitou me dando nova vida;

A salvação pode ser especificamente apontada como sendo a pessoa de Jesus, Ele somente. O momento que me justifica, a cena em que meus pecados são perdoados, não é o sacrifício de Jesus há dois mil anos e a nossa boa conduta desde que O conhecemos, não é também a obra de Cristo e a intercessão de Maria ou dos santos por nós. O bilhete de entrada no céu não tem escrito, de um lado, a obra de Cristo, e, do outro, as nossas melhores obras, nem Cristo nos apresenta ao Pai e Maria confirma sua palavra. Não. O ato salvífico suficiente, perfeito, completo, foi realizado pelo Senhor Jesus somente. Deus olha para a fé como distinção entre salvos e perdidos — a fé posta em Cristo somente, que por ser o Filho de Deus encarnado pagou com Seu sangue toda a dívida do nosso pecado. Isso basta, nada mais é necessário

Sendo a salvação, por tanto, uma obra idealizada por Deus e realizada por Deus, nossa consideração dela deve ser:

O fim

Para Glória Só de Deus, eu não sou louvável por ser salvo, mas Deus é louvável por salvar alguém como eu.

Toda consideração sobre a salvação — começo, meio e fim — deve nos levar a reconhecer só Deus como responsável e, por isso, digno de honra. Devemos reconhecer que Deus teve a iniciativa e Ele mesmo também realizou tudo para a nossa salvação: proveu o sacrifício para perdoar nossos pecados, nos sustenta em santificação e nos levará puros para junto de Si na eternidade.

Assim, um resumo da mensagem do evangelho afirmada na reforma seria:

Segundo a Escritura, somos salvos pela graça, por meio da fé em Cristo Jesus, para a glória só de Deus.

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Lágrimas de Ló | 2 Pedro 2:7-8

2022-10-22T11:16:00.000-03:00

Um príncipe queria casar, mas queria que fosse com uma verdadeira princesa. Então, ele bolou um teste: ele colocava uma ervilha embaixo do colchão das princesas que vinham conhecê-lo, e, na manhã seguinte, perguntava como tinham dormido. Todas respondiam "Muito bem!", "Esse palácio é muito aconchegante". Até que, um dia, uma princesa respondeu "Ah, essa noite sequer dormi. Alguma coisa naquela cama me incomodou a noite toda, não consegui pregar os olhos!" E então o príncipe soube que essa era uma princesa de verdade, porque só uma princesa seria tão sensível a ponto de se incomodar com a ervilha no colchão.

Bom, guarda essa história aí. Agora vamos para o texto.

E se livrou ao justo Ló, atribulado pela vida dissoluta daqueles perversos porque este justo, habitando entre eles, por ver e ouvir, afligia todos os dias a sua alma justa com as injustas obras deles.
Assim, o Senhor sabe livrar da provação os piedosos e manter os injustos sob castigo, para o Dia do Juízo.

2 Pedro 2:7‭-‬9 NAA

O apóstolo Pedro, para falar sobre como Deus sabe muito bem como tratar adequadamente justos e injustos, usa como exemplo a história de Ló. Ló era parente de Abraão e, em determinado momento, acaba indo morar em Sodoma. Ali, naquela cidade que depois viria a ser símbolo de devassidão, Ló, que era justo, temente a Deus, sofria. O que eu quero focar aqui é nisso: Ló sofria diante do pecado em Sodoma.

A aflição da alma de Ló

Ló ficava atribulado pela vida dissoluta deles e se afligia todos os dias vendo e ouvindo os seus pecados. Que pureza! Quantas vezes não falhamos em sofrer pelos nossos próprios pecados, mas ele não sofria em praticar pecados, mas já em ver e mesmo ouvir. A alma de Ló sofria profundamente toda vez que ele via como os sodomitas eram devassos, sujos. Era doloroso ter que viver, dia após dia, cercado por todos os lados de tanta imundície. Podemos entender que esse sofrimento diante do pecado está associado ao fato de ele ser o justo Ló. É essa a distinção que Pedro procura fazer: enquanto os sodomitas eram pecadores (e por isso foram destruídos por Deus), Ló sofria diante daqueles pecados. Ele era santo, estava sendo santificado pelo Senhor, por isso sofria com a pecaminosidade daquele lugar.

Nós sabemos, pelo testemunho da Escritura e na nossa experiência, que a santificação é progressiva. O que há cinco anos parecia normal, hoje já nos causa vergonha. As piadas que te faziam rir hoje dão nojo. O que você fazia pensando ser esperto hoje você lembra com vergonha e quer esquecer. A efervescência da carne com que você se agradava, hoje te é repugnante. A mentira, que parecia tão útil para escapar de situações desconfortáveis, hoje você reconhece como pecado. E daqui dois anos, reconheceremos muitas opiniões e ações que temos hoje como sendo impuras também. A nossa santificação, e, portanto, a nossa percepção do pecado, é progressiva. Isso porque Deus em sua sabedoria planejou a salvação de modo que a cada dia vamos percebendo um pouquinho mais, um pouquinho mais, o pecado na nossa vida e no mundo. E assim vamos tendo um pouco mais de nojo, um pouco mais de arrependimento. A progressão é essa: Todos nascemos pecadores e crescemos familiarizados com uns ou outros pecados — até que pela obra do Espírito vai sendo limpo nosso coração, vão sendo tirados os óculos, os filtros que os tornam toleráveis. Vamos percebendo a feiúra que passava batida. Vamos sofrendo, um pouco mais a cada dia, com o que ofende a Deus e antes nos era agradável. Vamos percebendo o pecado um pouquinho mais a cada dia. Assim também Ló, com certeza, foi sendo feito santo, sofrendo diante dos pecados daquela cidade. Como Deus se incomodava com aqueles pecados, também Ló se incomodava, e graciosamente Deus livrou o justo Ló do meio daquela aflição, e julgou os pecadores.

Mas aí é que está o mais interessante: Ló era semelhante a Deus, era santo, ao se incomodar com o pecado. Nós também, sendo santificados, vamos ficando mais próximos de Deus a cada dia, cada dia nos incomodando mais com o pecado. Progressivamente, reconhecendo a feiúra do pecado e a beleza de Deus, vamos nos aproximando de Deus. Agora o que realmente mais me edificou em relação a esse texto, a partir de uma reflexão trazida por Sinclair Ferguson, se não me engano, em um painel de perguntas e respostas da Ligonier:

A aflição da alma de Cristo — e a obra das suas mãos

O Senhor Jesus, em todos os segundos de sua vida, estava cercado pelo pecado por todos os lados. E ele é Deus, o Filho de Deus. Ele é puro e santo. Nunca tolerou o pecado, nem por um segundo. Desde os primeiros anos de vida, desde que abriu os olhos, em todo lugar, ele sempre esteve completamente cercado por pecados. E se Ló ficava atribulado — quanto mais o Senhor Jesus. Nem um só dia de toda a sua vida o Senhor passou sem ver pecado e injustiça nas casas, nas lojas, nas sinagogas, até no templo. Ele olhou para os que queriam apedrejar a mulher pega em adultério, e em cada um viu todos os pecados. E se a alma justa de Ló ficava aflita, o Senhor Jesus ficava muito, muito mais. Sofria por dentro, tinha nojo, abominação. O mundo que ele criou, vinte e quatro horas por dia, sendo destruído; as pessoas que ele criou sendo oprimidas — as pessoas que ele criou desprezando-o, a Ele, o criador. Como o sangue dos profetas não clamava aos seus ouvidos, do pó da terra! Como as paredes das casas, o chão das ruas, tudo, não devia clamar aos seus ouvidos: "iniquidade!" Segundo suas próprias palavras, seria mais apropriado que uma pessoa se amarrasse a uma pedra de moinho e se jogasse no meio do mar do que levar alguém a pecar. É a tal ponto que o pecado é abominável ao Senhor.

E no entanto, e no entanto, será que Ele também não percebia uma infinidade de pecados na mulher pega em adultério? E na mulher com fluxo de sangue, no coxo? Sabemos que Jesus tem nojo do pecado, e que sua alma verdadeiramente justa ficava aflitíssima nesse mundo — mas em todos os dias da sua vida, salvou. Curava, ensinava, perdoava. Podia sentir uma ânsia horrível, mas Seu coração a todos era genuíno amor. Por que o Senhor veio se submeter à aflição de ver o pecado de perto? Para livrar ao justo Ló. Para livrar eternamente os Seus da aflição de conviver com o pecado.

Justamente como diz o apóstolo Pedro, o Senhor sabe livrar os piedosos e manter os injustos sob juízo: Ló, no final das contas, foi resgatado por Deus do meio daquela situação que tanto o incomodava. Enquanto Sodoma ardia, sendo destruída no juízo que o Senhor enviou contra ela por seus pecados, Ló foi tirado daquele meio, são e salvo.

Voltando à história da princesa e a ervilha, o Senhor Jesus, Filho de Deus, príncipe por excelência, puro e santo, se incomodava até com a menor ervilhinha de pecado nesse mundo — mas se dignou a morar aqui por anos e anos, para tornar príncipes nós que éramos plebeus insensíveis, apáticos.

O que temos que aprender, então, é a chorar lágrimas de Ló diante do pecado. Mais: chorar lágrimas de Cristo. Sofra diante do pecado, se aflija, chore, tenha raiva, tenha nojo — fique verdadeiramente aflito com o pecado, mas não peque. Não peque, e fique realmente sensibilizado com a sujeira que o pecado é; que até a menor ervilha te incomode, como Ló ficava aflito, como o Senhor Jesus infinitamente mais abomina. Sofra diante do pecado — porque o Senhor vai te livrar dele.

Amor (III), de George Herbert | Tradução de Poema

2022-08-11T13:28:00.000-03:00

O Amor me deu boas-vindas, mas hesitei

Sujo de pó e pecado

Mas o esperto Amor, vendo que desconfiei

Desde que eu tinha entrado

Com ternura se achegou a mim, me perguntando

Se algo estava faltando

“Um convidado que tivesse merecido.”

O Amor: “Você será.”

“Eu, que sou o insensível, o ingrato? Ah querido,

Não posso nem te olhar.”

O Amor pegou minha mão, sorriu, respondeu:

“Quem fez o olho senão eu?”

“Sim, senhor, mas eu o manchei: tal me envergonhou,

O que ganhei terei.”

“E não sabe" — o Amor — “quem a culpa levou?”

“Querido, eu servirei.”

“Deve sentar” — o Amor — “a carne eu já provi.”

Então eu sentei e comi.

O Amor é bondoso. Mas mesmo assim, por que me convidar para ir à sua casa?

George Herbert, poeta cristão do século XVII, tinha um coração de carne e não de pedra: ele sentia sinceramente seus erros, e conseguia traduzir esse sentimento em poesia capaz de despertar, pela graça de Deus, o mesmo nos outros. Nesse poema, "Amor (III)", ele faz uma pequena alegoria da chegada da alma no banquete dado pelo Amor.

Visitar o Amor pode ser vergonhoso, mas não para ele.

O poema começa com o eu lírico, isto é, a Alma, chegando na casa do Amor, que o convidou para um banquete. O Amor lhe dá boas-vindas, mas o eu lírico, talvez olhando a riqueza da casa, hesita em ficar ali, se sente sujo, não entende porque aquele anfitrião pensaria em convidá-lo. Ao perceber esse desconforto, o Amor se aproxima do eu lírico e — quando seria esperado portar-se como senhor, talvez até expulsando o convidado inconveniente (que estava tão visivelmente incomodado a ponto de chamar a atenção do anfitrião), ele se porta como servo, pondo-se à disposição — pergunta: "Está sentindo falta de algo?"

O eu lírico, talvez com um marejar de vergonha nos olhos, temendo ser humilhado, desconhecendo a motivação do Amor com aquilo, responde: "O que falta é um convidado que mereça tudo isso." Mas o Amor responde com doçura: "Ah, mas você mesmo será esse convidado!" No entanto, mesmo com palavras doces o eu lírico se ofende, pensando ser alguma armadilha; ele conhece os próprios erros: "O que você está dizendo? Eu sei que sou mesquinho. Não consigo nem te olhar." É necessário atentar ao real problema aqui: o que causa desentendimento não é o conhecimento que o eu lírico tem de si mesmo (de fato, ele está certo em se sentir inadequado), mas sim a falta de conhecimento que o eu lírico tem do Amor — ele não sabe que tipo de pessoa o amor é, por isso fica com medo e vergonha. E então, diante dessa confissão de vergonha do eu lírico, vergonha até de olhá-lo, o Amor, com uma jovialidade encantadora, segura a sua mão e responde sorridente, fazendo um trocadilho: "Ué, mas não fui eu que criei os olhos?"

Talvez tirando rápido a sua mão de entre as do Amor, o eu lírico diz: "Sim, Senhor, mas eu os estraguei. Minha vergonha tem que ter o que merece.” É interessante notar como o Amor nunca nega as confissões do eu lírico, antes, procura respondê-las acabando com toda dúvida quanto à sua generosidade, como nesse momento: "E você não lembra quem foi que levou a culpa por isso?" Com esse sinal de aceitação genuína, acontece uma mudança no eu lírico: ele não tem mais vergonha de estar ali, pelo contrário, ele se prontifica a servir a mesa, a ser o melhor servo da casa (ecoando Pedro, que jurou nunca negar seu amor, antes, ser fiel até a morte). Mas não é isso que o Amor quer agora: Ele quer que o eu lírico simplesmente sente-se e aprecie o banquete. E assim, acolhido, o eu lírico realmente senta e come.

Essa alegoria é para conhecer o Amor: o Senhor Jesus, o Amor em pessoa, é assim. Generoso, acolhedor. Não nega nossos erros, mas nem por isso nos rejeita; antes, nos transforma. Não tenha medo, não suspeite de motivos sombrios, é simplesmente amor.

Quando o Senhor te der boas vindas, não hesite; Ele realmente se alegra com a sua chegada.

Deus é Amor: O Pai ama o Filho na comunhão do Espírito Santo (Um estudo sobre a Trindade)

2022-06-12T10:27:00.002-03:00

Deus é amor. Deus também é eterno. Quem é o objeto do amor de Deus? Se Ele é amor desde antes de criar o mundo, Ele não é simplesmente amor ao homem, já que por toda a eternidade antes de criar o homem, Ele já era amor. Então, quem Deus ama eternamente? Quem, desde toda eternidade, tem sido a definição de Deus, por ser o objeto do amor que é característica do Seu Ser? Deus é amor, mas amor a quem?

“(...) pois me amaste antes da fundação do mundo.”

(Jo 17:24)

Desde muito antes de criar o homem e os seres vivos, desde antes das estrelas e do sol, desde antes da própria luz e de todos os anjos terem sido criados, por toda a eternidade, o Pai ama o Filho. Não houve um só instante sequer em que Deus Pai não amasse o Filho, não houve, nunca, nem haverá, nenhum momento em que o Filho não esteja com o Pai sendo amado. Nem pode haver: Deus é amor; Deus é o Pai amando o Filho, e o Filho amando o Pai. Essas duas pessoas divinas são um só Deus, porque não há Pai se não houver Filho, nem Filho se não houver Pai: Um é intrinsicamente ligado ao outro, de modo que são um só. Um só Deus, que é amor porque o Pai ama o Filho.

Não só o Pai ama o Filho, Jesus, mas lhe dá o Espírito sem medida. Jesus é o Cristo, que significa o Ungido, o que implica Aquele que unge e a Unção.¹ Deus eternamente ama Jesus e nesse amor o unge com a Unção que revela Sua alegria. Jesus é a Palavra, o que implica a Voz e o Fôlego. Deus eternamente ama Jesus e nesse amor pronuncia Seu Nome, levando-o a ser conhecido em toda existência pelo Seu Sopro. O Pai ama o Filho, e nesse amor dá o Espírito, o dom do Pai ao Filho. O Filho ama o Pai, no poder do Espírito Santo. O Pai ama o Filho tão supremamente que o ama em comunhão, na comunhão do Espírito Santo, e o Filho ama o Pai com tanta intensidade que o ama na comunhão, na comunhão do Espírito Santo, que os ama, de modo que não há Pai sem compartilhar Seu amor ao Filho com o Espírito, nem Filho se não o fizer com o Espírito, da mesma forma que o som de uma palavra não existe sem ar, de modo que os três são um. Um só Deus, que é amor e, portanto, comunhão: o Pai amando o Filho na comunhão do Espírito Santo.

Dessa forma — com o eterno amor do Pai ao Filho na doação do Espírito, o eterno amor do Filho ao Pai no poder do Espírito, o eterno amor do Espírito na comunhão com o Pai e com o Filho — Deus é amor em Si mesmo, e portanto, é plenamente satisfeito e supremamente feliz. Mas, se é assim, porque Deus criou o homem? Se já era satisfeito, porque criar? Não por necessidade, mas por generosidade.

“(...) para o louvor da glória da sua graça (...)”

(Ef 1:6)

Deus, sendo puro amor e a fonte eterna de alegria, tem em si mesmo o Seu maior tesouro, e assim Se honra e Se glorifica: o resplendor da glória do Pai é o Filho, e por isso Ele o glorifica e lhe dá o Espiríto sem medida, demonstrando o quanto o valoriza, e o Filho valoriza o Pai sobre todas as coisas, e por isso faz a Sua vontade no poder do Espírito, glorificando o Pai. Assim, Deus valoriza supremamente a Si mesmo, e glorifica a Si mesmo em decorrência do Seu sublime amor. Ele é o que há de mais belo, por isso Ele glorifica a Si mesmo, na valorização infinita de cada Pessoa como tesouro de amor das outras. Então, em generosidade infinita, Deus criou o homem para louvor da glória da Sua graça; Deus criou o homem de modo que o homem, mera criatura finita, seja capaz de contemplar a beleza infinita de Deus e o glorifique também, sendo imagem de Deus ao, como Ele, tê-lo como maior tesouro e portanto fonte infinita de satisfação. O homem foi criado de modo que possa conhecer a riqueza da graça de Deus e assim glorificá-lo, exaltá-lo e louvá-lo, tê-lo por precioso, e, à semelhança de Deus Pai encontrar na satisfação com o Filho fonte de eterno prazer, e à semelhança do Filho encontrar no Pai fonte de eterna beleza, e à semelhança do Espírito encontrar nessa comunhão bem-aventurança sem fim. Portanto, o homem foi criado como convite à eterna alegria de Deus: encontrar suprema satisfação nEle, como Ele tem nEle mesmo.²

No entanto, o homem não manteve seu coração na fonte de satisfação suprema e pecou, de modo que em vez de valorizar Deus passou a desprezá-lo. Em outras palavras, em vez de amar o Filho como o Pai ama, cuspiu em Sua face; em vez de apreciar o Pai sobre todas as coisas como o Filho faz, virou as costas para Ele; em vez de ter comunhão com o Pai e o Filho no Espírito, ultrajou-o. Diante disso, o Pai não amaria o Filho se não tomasse providências contra estes que O odeiam, e o Filho não amaria o Pai se não expulsasse os que O desonram, e o Espírito não Os amaria se não se afastasse deles, que odeiam Deus, pois o amor, ao amar, protege o amado.

"Disse então o senhor da vinha: Que farei? Mandarei o meu filho amado; a ele talvez respeitarão.

Mas quando os lavradores o viram, arrazoaram entre si, dizendo: Este é o herdeiro; matemo-lo, para que a herança seja nossa.

E lançando-o fora da vinha, o mataram. Que lhes fará, pois, o senhor da vinha?"

(Lc 20:13-15)

Não defender o amado contra as ofensas é o contrário do amor, é indiferença. Justamente por isso o Senhor Jesus ceava com pecadores e repreendia fariseus: Ele é amor e veio salvar, então não podia tolerar que os fariseus fossem um obstáculo aos que se entregavam a Ele. Se o Senhor fosse gentil com os pecadores e ao mesmo tempo gentil com aqueles que os ofendiam, Ele seria ofensivo por consentimento. Em outras palavras, o amor é o reconhecimento do amado como, em algum sentido, valioso; assim, o próprio ato de permitir que alguém o trate como insignificante é considerá-lo insignificante, de modo que, pela própria definição, tolerar desrespeito ao amado é não amar.

Elevando isso até Deus, o Pai ama o Filho, e por isso quando o Filho é ofendido, o Pai se ira.³ Por isso, ao rejeitar o Filho, que o Pai estima sobre tudo, o homem merece ser expulso da comunhão para a qual foi criado e receber a retribuição proporcional à ofensa que cometeu. A condenação é um ato de amor — um ato de defesa ao amado ofendido.

Qualquer que confessar que Jesus é o Filho de Deus, Deus permanece nele, e ele em Deus. E nós conhecemos, e cremos no amor que Deus nos tem. Deus é amor; e quem permanece em amor, permanece em Deus, e Deus nele.

(1 Jo 4:15-16)

Deus é amor, e criou o mundo como expressão do amor que Ele já é desde toda a eternidade: o amor do Pai ao Filho na comunhão do Espírito Santo. Nos salvos, é o convite à alegria suprema no reconhecimento da Sua beleza eterna; nos perdidos, é a demonstração da preciosidade infinita do amado.

Notas

¹ Paráfrase de Irineu de Lyon

² Ou, em outras palavras: O que Deus quer é a Sua própria glorificação, e "Deus é mais glorificado em nós quando estamos mais satisfeitos nEle".

³ Quase uma paráfrase: "Quem crê no Filho tem a vida eterna; o que, porém, desobedece ao Filho não verá a vida, mas sobre ele permanece a ira de Deus." (Jo 3:36)

O propósito (nupcial) da interpretação bíblica | Scott R. Swain

2022-02-25T18:00:00.000-03:00

Uma coisa é afirmar que a interpretação bíblica e a pregação deveriam ser cristocêntricas. Essa afirmação flui do ensinamento do próprio Jesus sobre relação entre a Escritura e ele (ex: João 5:39; Lucas 24:44-47). Outra coisa é dizer como a interpretação bíblica e a pregação deveriam ser cristocêntricas. "Exposição cristocêntrica" significa coisas diferentes para pessoas diferentes. Para muitos interpretes e expositores contemporâneos, significa que a interpretação bíblica deveria buscar proclamar "o evangelho", muitas vezes entendido em termos da obra expiatória de Cristo ou o dom da justificação por Cristo.

Efésios 5 sugere outro modo de pensar sobre o telos cristológico da interpretação e da proclamação bíblica. Nos versículos 25-27, Paulo resume a obra de Cristo de uma forma que inclui as dimensões já mencionadas da obra de Cristo enquanto também nos ajuda a apreciar a ordem teleológica delas entre outros aspectos da obra de Cristo: “Maridos, amai vossa mulher, como também Cristo amou a igreja e a si mesmo se entregou por ela, para que a santificasse, tendo-a purificado por meio da lavagem de água pela palavra, para a apresentar a si mesmo igreja gloriosa, sem mácula, nem ruga, nem coisa semelhante, porém santa e sem defeito.”

Começando com a causa motriz da obra de Cristo (“Cristo amou a igreja”), Paulo traça o curso da obra de Cristo desde seu auto-sacrifício salvífico (“Cristo… a si mesmo se deu”) passando pelo seu ministério santificador da igreja através da Palavra e dos sacramentos (“para que a santificasse, tendo-a purificado por meio da lavagem de água pela palavra”), até o propósito último, o fim nupcial da obra de Cristo: “para a apresentar a si mesmo igreja gloriosa.” Segundo Paulo, Cristo nos salva por meio da sua morte expiatória e nos santifica através do ministério da Palavra e sacramentos com vistas à união marital e à comunhão. Conhecer Cristo, o Noivo, é o propósito final de todas as suas atividades salvíficas e santificadoras.

Não só as atividades salvíficas e santificadoras de Cristo servem esse propósito. Segundo Paulo, a própria Escritura (indiretamente!) direciona os seus leitores a esse propósito nupcial também. No versículo 31, Paulo cita Gênesis 2:24: “Por isso, deixa o homem pai e mãe e se une à sua mulher, tornando-se os dois uma só carne”. Mesmo Gênesis 2:24 tendo aplicação imediata ao casamento cristão (que é o foco principal de Paulo em Efésios 5:22-33), Paulo insiste que a sua aplicação última é cristológica, eclesiológica e escatológica: “Grande é este mistério, mas eu me refiro a Cristo e à igreja” (Ef 5:32). Na instituição do casamento, Deus escreveu no próprio tecido da criação uma placa apontando ao propósito último do seu “mistério” da salvação ao qual tanto o Antigo quanto o Novo Testamento apontam (ver Ef 3:9). E esse propósito último é nupcial, “me refiro a Cristo e à igreja”.

Como a interpretação e a exposição bíblica mudaria se considerássemos a perspectiva de Efésios 5? Se considerássemos o propósito nupcial da obra salvífica e santificadora de Cristo e da própria Escritura? No mínimo, nosso ministração cristocêntrica da Palavra ficaria não só no que Cristo realizou por nós, não só nos benefícios e nas bençãos que Cristo nos dá. Ficaria também, e na verdade principalmente, em quem Cristo é, na Sua relação conosco enquanto nosso noivo, no nosso recebimento dele como Senhor e na nossa resposta a Ele em amor dentro do contexto da aliança do casamento.

Ao fazer isso, nossa interpretação e exposição bíblica ficariam mais próximas da convicção comum a muitos intérpretes patrísticos, medievais e protestantes ao longo de toda a história da igreja, a saber, que Cântico dos Cânticos revela o significado último da Escritura e o significado último da salvação: "O meu amado é meu, e eu sou dele" (Ct 2:16).

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Autor: Scott R. Swain

Original em inglês: https://www.scottrswain.com/2022/02/16/the-nuptial-end-of-biblical-interpretation/

"Eu entrei": A Teoria Literária de C. S. Lewis Aplicada ao Livro de Jó

2022-02-21T12:15:00.002-03:00

Para que serve a literatura? Para muito, em todo sentido. Mas, um sentido particular em que edifica o homem é na empatia. C. S. Lewis esboça sua teoria literária em “Um Experimento em Crítica Literária”, e é a partir das ideias dele que quero construir aqui um pequeno retrato de uma perspectiva enriquecedora da Literatura, e exemplificá-la com o livro de Jó.

A história é para mostrar, não para convencer

A forma mais fácil de justificar a literatura é alegar que ela é uma forma de ensino. Isso, no entanto, é um reducionismo: quanto apreciamos histórias que não ensinam nada novo? A arte está sempre mais próxima de um exercício do que de um aprendizado, ou, nos termos de C. S. Lewis, não é uma questão de “usar” mas de “receber”. Em outras palavras, diferente do texto argumentativo, o propósito principal do texto literário não é convencer o leitor de algo, mas simplesmente mostrar algo a ele. Citando Lewis, “Nós nos sentamos diante da imagem para que algo aconteça conosco, e não para fazer alguma coisa com ela.” Antes de ganhar ou não conhecimento a partir da arte, recebemos a arte e nos deixamos comover.

Sendo assim, Lewis é muito coerente ao dizer que a “razão de ser” das histórias não é a moral ou lição que têm a ensinar, mas sim “o que nos fará chorar, ou estremecer, ou querer saber, ou rir enquanto a estivermos lendo”, ou seja, as emoções que exercitam em nós. Não lemos “O Morro dos Ventos Uivantes” para aprender sobre o amor, mas para sentir a dor dos humilhados e desprezados, e a perturbação dos malignos, vingativos e loucos — não para aprender a ser como eles, mas para sermos movidos a ver os que são assim com a graça adequada. Ou seja, aquilo que comove em uma história não é apenas mais um meio de se conseguir ensinar algo — antes, a própria comoção interior é a justificativa da história.

Resta, então, a pergunta: vale a pena receber? Por que ver o que o autor mostra? Porque somos limitados. Nas palavras de Lewis:

“Queremos ver com outros olhos, imaginar com outras imaginações, sentir com outros corações, e com nossos próprios também. Não estamos contentes em sermos as mônadas de Leibniz. (…) Uma das coisas que sentimos depois de ler uma grande obra é “eu saí”. Ou, a partir de outro ponto de vista, “eu entrei”, perfurei a concha de alguma outra mônada e descobri como é dentro dela.”

Simplesmente recebendo temos a oportunidade de ver o mundo com olhos que não são os nossos, de “ter experiências que não são as nossas”. Concordando ou discordando do modo que o narrador interpreta a situação, podemos, ao olhá-la através das suas palavras, ver o que ele vê, entrar nele e sentir com o seu coração. E digo mais, creio que não só “queremos”, como Lewis diz, como devemos, afinal, sendo o falso testemunho proibido e o amor ao próximo exigido, quantas coisas na nossa vida são mais necessárias do que exercitar a compaixão?

Um exemplo excelente dessa perspectiva acerca da literatura é o livro de Jó. Aliás, é um exemplo de que, ao que parece, essa é parte da perspectiva de Deus.

Jó: Entrando na Mônada de um Desinformado

Jó é um livro sobre fatos reais, mas é também literatura, e a própria estrutura do livro é um argumento a favor da ideia de que o autor queria que entrássemos na mente de Jó mesmo discordando dele; ou seja, de que mais do que aprender, deveríamos nos preocupar em ver. Basicamente, a história tem dois registros: o diálogo no céu, e a situação que se segue na vida de Jó — que desconhece por completo o diálogo que foi revelado ao leitor. Assim, é relevante que o livro seja visto como o que ele realmente é: a explicação do que estava acontecendo, seguida de pessoas falando por 36 capítulos sobre o que não sabem. Perceba: essa ordem é importante. Não é um mistério; nós não vemos vários argumentos para, no fim, descobrirmos a grande verdade. É o contrário — nos contam a verdade logo no início, e então somos obrigados a ver gente tateando no escuro:

“[Prólogo:] Disse o Senhor a Satanás: Notaste porventura o meu servo Jó, que ninguém há na terra semelhante a ele, homem íntegro e reto, que teme a Deus e se desvia do mal?”
(Jó 1:8)

“[Jó:] Tudo é o mesmo, portanto digo: Ele destrói o reto e o ímpio.
(…)
Tens prazer em oprimir, em desprezar a obra das tuas mãos e favorecer o desígnio dos ímpios?
(Jó 9:22; 10:3)

“[Amigo:] (…) sabe, pois, que Deus exige de ti menos do que merece a tua iniquidade.
(Jó 11:6)

A situação de Jó está sob influências celestiais muito além do que ele sabe. Portanto, tudo o que ele pensa é inadequado. Não, o Senhor não destrói o reto e o ímpio — se Ele permitiu que Satanás afligisse Jó, foi por motivos que só se aplicam a justos. Não, o Senhor não tem prazer em oprimir nem em desprezar; pelo contrário, em honrar: a dor de Jó era meio de honra diante de toda a criação. Não! Entenderam tudo errado! Deus não está exigindo o que merece a iniquidade, pelo contrário, está fazendo brilhar a pureza da santidade de Jó. Não há, pelos trinta capítulos de diálogo entre Jó e os amigos, informações; estão todos sem respostas.

E Deus foi o autor dessa história — Ele sabe que Jó não tem nada correto para nos ensinar, e mesmo assim o deixa falar, e muito. Com rica poesia derramando lamento e angústia, Deus quer que ouçamos com atenção as palavras de Jó enquanto ele estava enganado, e não devemos discutir com ele, como fazem os amigos (que acabam sendo repreendidos); com ele não aprendemos informações para a mente, mas sentimos a sua paciência sofredora no coração, basta que recebamos sua tristeza e choremos junto.

Jó é um livro inspirado por Deus onde necessitamos da arte que C. S. Lewis trata aqui: é um livro para entrar na mônada Jó e, em silêncio, ver o mundo através das suas lágrimas; o livro para chorarmos uma dor que não é nossa, e clamar por uma justiça que não nos privilegia — para aprender a amar o próximo, e para isso entrar dentro da mente e, em especial, do coração dele.

Para que serve a literatura? Para ouvie e chorar pacientemente com Jó mesmo sabendo mais do que ele. Para não condenar a Sunamita que em seu desespero reclama de ter ganho um filho que nunca pediu, e agora perdeu. Para, sendo cristão, sentir a sinceridade da dúvida existencial do ateu. Para, sendo filho mais velho que nunca saiu da casa do pai, entender que há arrependimento real no filho mais novo e se alegrar. Para, não sendo Deus, através do caleidoscópio das Suas metáforas e parábolas, sentir Seu amor e Sua graça por nós.

Sim, a literatura serve, portanto, como um exercício excelente: um exercício do amor.

"O Justo Viverá pela Fé": Como entender o estopim da reforma?

2021-10-31T09:17:00.000-03:00

A narrativa básica da reforma protestante é simples e poderosa, bem resumida na seguinte estrofe de “Tese 95”:

Mas à luz de velas um homem lê

Que o justo viverá pela fé

É, o justo viverá

É, o justo viverá pela fé

É, o justo viverá

— Tese 95, João Manô

Em outras palavras: Certo dia, o Espírito Santo iluminou Martinho Lutero enquanto ele lia Romanos 1:17 de modo que ele percebeu que a salvação que Deus garante não é baseada nas obras nem nos méritos, mas é dada gratuitamente, pela fé nEle. A questão que fica é: Paulo faz um bom uso de Habacuque quando ele cita Hc 2:4 como base dessa justificação pela fé? Bom, é claro, ele é um apóstolo de Cristo, um mensageiro fiel da verdade – mas será que podemos entender esse versículo da mesma forma que ele, simplesmente lendo o texto em seu contexto? Eu creio que sim.

Para isso, vamos seguir o raciocínio do texto:

No capítulo 1, Habacuque questiona o Senhor sobre a pecaminosidade de Judá, e a resposta de Deus estabelece que Ele está enviando os caldeus como punição e juízo a essa pecaminosidade. Eles são o sinal da ira de Deus contra a nação cruel que Israel se tornou (Hc 1:12).

No entanto, Habacuque fica insatisfeito com a resposta, pois Deus usará o ímpio para punir Seu povo. Por isso, no capítulo 2 o Senhor declara o juízo que virá contra os caldeus, de modo que toda iniquidade será punida. Mas antes de pronunciar essa punição, em um breve versículo Deus fala sobre o justo, e diz que ele “viverá pela fé” (Hc 2:4).

Com esse contexto em mente, eu penso que fazemos bem em relacionar esse livro ao livro de Jeremias, que trata da mesma mensagem a respeito do pecado de Judá e do juízo de Deus através dos caldeus. Em Jeremias, falando sobre a mesma situação que levou o povo a ser punido, o Senhor chega a ponto de dizer isso:

"Assim diz o Senhor a respeito deste povo: “Eles gostam de andar errantes e não sabem controlar os pés. Por isso, o Senhor não se agrada deles; agora ele se lembrará das maldades que fizeram e os castigará por causa dos seus pecados.”

O Senhor me disse ainda:

— Não interceda por este povo para o bem dele. Quando jejuarem, não ouvirei o seu clamor e, quando trouxerem holocaustos e ofertas de cereais, não me agradarei deles. Pelo contrário, eu os consumirei pela guerra, pela fome e pela peste.

Jeremias 14:10‭-‬12 NAA

Isso é o quão grave era o pecado de Judá aos olhos do Senhor. Agora, ouvindo essas palavras, quem pode esperar viver? Quem sobreviverá ao juízo do Senhor? Mas Deus, mais adiante no mesmo livro, diz por meio de Jeremias que mesmo no exílio Israel deveria confiar nEle e permanecer uma nação santa (Jr 29:1-7), pois Deus eventualmente providenciaria um livramento para o Seu povo (Jr 29:10-14).

E isso é o mesmo que Deus disse a Habacuque – O justo, que de outro modo não teria esperança alguma de sobreviver à punição dos seus pecados, pode ter fé em Deus, pois Ele graciosamente providenciará um livramento, isto é, uma forma de ele viver.

Basicamente, acho que podemos representar a discussão dessa forma:

Os judeus poderiam pensar: “Agora que Deus é contra nós, punindo nossos pecados e nos levando para longe da terra que Ele nos deu, é melhor esquecermos tudo. Deus nos abandonou para sempre porque quebramos a Sua aliança.”

Mas Deus prometeu: “Veja, ainda que minha ira esteja ardendo contra vocês, ainda assim confiem na minha graça, Eu trarei livramento. Ainda que mereçam a morte, pela fé viverão”

Agora vejamos o uso que o apóstolo Paulo faz dessa citação na carta aos Gálatas, onde ele desenvolve sua argumentação um pouco mais do que em Romanos:

"Pois todos os que são das obras da lei estão debaixo de maldição, porque está escrito:

“Maldito todo aquele que não permanece em todas as coisas escritas no Livro da Lei, para praticá-las.”

E é evidente que, pela lei, ninguém é justificado diante de Deus, porque “o justo viverá pela fé”. Ora, a lei não procede de fé, mas “aquele que observar os seus preceitos por eles viverá”. Cristo nos resgatou da maldição da lei, fazendo-se ele próprio maldição em nosso lugar — porque está escrito: “Maldito todo aquele que for pendurado em madeiro” —, para que a bênção de Abraão chegasse aos gentios, em Cristo Jesus, a fim de que recebêssemos, pela fé, o Espírito prometido.

Gálatas 3:10‭-‬14 NAA

Aqui temos o mesmo raciocínio: O desespero diante da iminente punição dos pecados, ou seja, da maldição (v. 10), seguido pela afirmação da graça de Deus apesar dos pecados – a promessa de Habacuque de que aquele que tiver fé viverá, ou seja, será poupado da punição (v. 11), contrastada com o fato de que a Lei pouparia somente quem fosse perfeito, não fazendo exceções. O que é realmente novo aqui é o fato de que essa promessa foi cumprida em Cristo (v. 12-14). Assim, o quadro é de tensão entre a Lei, que não faz exceções, e a promessa de Deus, de fazer exceção a quem tiver fé — e a tensão se resolve na morte do Cristo. Ele sofreu a falta de exceção para garantir uma exceção a todos que estiverem unidos a Ele pela fé. Em outras palavras, a promessa existe desde Habacuque, mas a explicação de como ela funciona é apresentada por Paulo.

Portanto, o uso que Paulo faz dessa promessa é perfeitamente coerente, pois agora que Cristo já veio nós finalmente conhecemos de verdade o tamanho da graça de Deus e o meio que Ele proveu para nos perdoar. Pela Lei desesperamos, mas o próprio Deus promete que quem tem fé nEle não conhecerá a morte eterna que seus pecados exigem, mas pelo contrário, viverá.

J. abala céu e chão | Josué 6:1-20

2021-10-09T21:47:00.001-03:00

J. foi escolhido por Deus como o líder do Seu povo na conquista de Canaã, a terra prometida. Tarefa difícil, mas o Senhor esteve com Ele. E de fato, não era só garantir a própria terra: ele também seria o instrumento de Deus para trazer o juízo àqueles povos pecadores que moravam naquela terra. Hoje aguardamos um juízo final, mas naquela época, para os cananeus, já estava acontecendo uma prévia, um juízo imediato, e J. era o líder nessa missão.

Nesse contexto, entrando na terra prometida, encontramos o texto de hoje: Josué 6:1–20.

Basta seguir o plano

Jericó, uma cidade fortificada, cercada por muros, bem protegida contra os invasores.

1. Ora, Jericó estava rigorosamente fechada por causa dos filhos de Israel; ninguém saía, nem entrava.

No entanto, nosso Deus, bem humorado e, com razão, otimista, olha bem para a forte muralha e diz a J.:

2. Então o Senhor disse a Josué: — Olhe! Estou entregando em suas mãos a cidade de Jericó, o seu rei e os seus valentes.

Em seguida, dá a ordem:

Vocês, todos os homens de guerra, devem rodear a cidade, marchando ao redor dela uma vez. Façam isso durante seis dias.

Sete sacerdotes levarão sete trombetas de chifre de carneiro adiante da arca; no sétimo dia, rodeiem a cidade sete vezes, e os sacerdotes tocarão as trombetas.

Quando eles tocarem longamente a trombeta de chifre de carneiro, e vocês ouvirem o som dela, todo o povo gritará bem alto; a muralha da cidade cairá, e o povo subirá nela, cada qual em frente de si. (3-5)

Mas você deveria estar se perguntando: “Espera, mas isso não é uma estratégia de guerra!” E, realmente, não é. Ele não diz “Arqueiros atrás, escudos na frente, homens com lanças no meio…”, não. Nada de armas, não por enquanto: Israel vai se apresentar frente a frente com a muralha levando somente trombetas e as próprias gargantas. O ponto que o Senhor quer fazer é simples: Quando Deus ordena, Ele cumpre. Não importa quão mínimo ou estranho pareça o ato, se Deus disse que é seguindo esse plano que se obterá o resultado, realmente se obterá.

De fato, a vida cristã é assim, não é?

O que é orar? Olhando só a coisa em si, é uma conversa de uma pessoa só, é falar com o silêncio, uma coisa sem sentido. Mas na verdade, a oração não é só isso — Deus a ordenou, e isso muda tudo. A oração é uma carta urgente, uma requisição para o Rei, um pedido de socorro para o Pai bondoso. Foi muito sábio quem disse que “há um céu aberto em um quarto fechado quando alguém ora.” É isso. Deus realmente está presente quando você está sozinho no escuro, orando. Ele ouve, e Ele é poderoso e quer agir no mundo, transformar a sua situação e a das outras pessoas, porque você está pedindo e Ele é bom.

Perceba, as trombetas não derrubam muralha nenhuma. Ganhar no grito pode funcionar com uma pessoa, mas não com uma parede de tijolos, grito não derruba muralha. Da mesma forma, a oração não tem poder. É Deus que tem todo o poder no universo. Se ele ordenou que você ore e você ora, basta. Não tenha medo: você não precisa ficar ansioso se foi claro o bastante no seu pedido, não precisa usar palavras complicadas e que você não gosta, não precisa ter medo de não ser perfeito. Não é a oração perfeita que tem poder; não é a trombeta tocando e o povo gritando que derruba muralhas. É o Deus que ouve e vê que confiamos nEle e fizemos o que Ele pediu.

Outro exemplo: O que é ler a Bíblia? Se você parar pra pensar, não é muito diferente de ler a notícia de ontem, que semana que vem você já terá esquecido. É tinta num papel, palavras, frases, parágrafos — histórias de muitas pessoas, muitos poemas e orações, mas tudo são palavras, apenas palavras. E no entanto, se você realmente parar para pensar, não são só palavras. O que não podemos nunca jamais esquecer é que esse mundo em que nós vivemos foi criado pelas palavras de Deus. Ele disse e as coisas foram criadas. E essa Bíblia aqui é a Palavra de Deus. Quando nós lemos a Bíblia, o Espírito Santo está fazendo com que essas palavras criem em nós amor pelo próximo, misericórdia, confiança em Deus. Quando lemos a Bíblia, o Espírito está destruindo o pecado em nós e criando do nada um comprometimento com a justiça. Quando lemos essa Palavra de Deus, está sendo criado em nós uma paixão ardente pela beleza de Jesus Cristo nosso Senhor, confiança e dependência dele; está criando em nós uma vontade enorme de ser parecido com Ele, uma vontade de apresentá-lo para as outras pessoas. Quando lemos a Bíblia do jeito certo, o Espírito Santo trabalha em nós de uma tal forma que nós conseguimos enxergar mais do que a tinta e o papel, mais do que as pessoas e as histórias — Ele trabalha em nós de modo que em tudo conseguimos de algum modo passar das palavras e chegar e encontrar o próprio Senhor Jesus Cristo, em tudo.

A caminhada em volta da cidade não fazia nem cócegas naquela muralha. Abrir esse livro e ler pode não parecer capaz de fazer diferença nenhuma na sua vida. Mas os israelitas não caminhavam para derrubar a muralha, eles caminhavam para encontrar com o Deus Vivo que pediu que caminhassem. Ler essa Palavra é um encontro com o bendito Deus que cria o mundo e transforma corações.

Para resumir o ponto, vou citar um pastor inglês¹ falando sobre o mesmo assunto. Ele disse:

“Deus está pronto para vir àqueles que vêm a ele pelo caminho que ele lhes falou. Ele vai ao encontro das almas no lugar em que ele diz que as encontraria.”

Em outras palavras, Deus tem agenda, calendário e relógio. Nosso Senhor é pontual. Ele diz onde podemos encontrá-lo, e por mais que pareça simples ou estranho — como andar tocando trombetas, como orar e ler a bíblia — Ele de fato nos encontra poderosamente.

E assim foi, encontrou com os israelitas:

16. E aconteceu que, na sétima vez, quando os sacerdotes tocavam as trombetas, Josué disse ao povo: — Gritem, porque o Senhor está entregando a cidade a vocês!

Resgatando Raabe

17. Porém a cidade será condenada, ela e tudo o que nela houver; somente ficará viva Raabe, a prostituta, e todos os que estiverem com ela em casa, porque escondeu os mensageiros que enviamos.

Como dito, eles eram a espada de Deus, o juízo imediato àqueles povos de Canaã. Uma miniatura da condenação eterna estava para acontecer naquela cidade, destruição total de tudo e de todos. Mas o Juízo de Deus não é somente Seu momento de fazer justiça, mas também de justificar. Vemos isso aqui quando percebemos que precisamente no momento em que a cidade pecadora está sendo exterminada, a Raabe pecadora, por sua vez, está sendo resgatada. O Senhor Deus é justo e justificador. O pecador resoluto conhece a justiça na condenação, mas o pecador que percebe seu estado, que percebe o poder e a justiça de Deus e que tem fé nEle, é resgatado — como Raabe, que escondeu os mensageiros porque viu que eles eram enviados do Deus que tinha direito de encerrar aquela cidade injusta, e foi retirada daquele lugar imundo. O juízo imediato também serviu de símbolo da salvação eterna.

Assim, o ponto é que a cidade foi condenada. Essa cidade, como todas as outras, era um amontoado de gente, um povo todo morando junto e misturado. E no entanto, Deus soube traçar uma linha invisível entre sua escolhida e o restante dos pecadores. Em outras palavras, Deus não se confunde na multidão: Ele sabe exatamente quem tem fé e arrependimento e quem não tem. A cidade do mundo pode ser um palheiro, Deus não perde a agulha que espera nEle, não joga o trigo no fogo com o joio.

Invasão ao som de trombeta e voz

20. Assim, o povo gritou, e os sacerdotes tocaram as trombetas. Ao ouvir o som da trombeta, o povo gritou com toda a força, as muralhas ruíram, e o povo subiu à cidade, cada qual em frente de si, e a tomaram.

Então, feito tudo com obediência e confiança em Deus, invadiram a cidade poderosamente. As muralhas ruíram. Glória a Deus. Mas, quero chegar um pouco mais longe. Mantendo em mente o fato de que isso era um juízo, e também o quão emblemática foi a trombeta e o grito aqui, quero trazer um outro texto para a conversa, pois a Bíblia toda é uma única história maravilhosa sobre nosso Líder e Resgatador, J. Cristo:

16. Porque o Senhor mesmo, dada a sua palavra de ordem, ouvida a voz do arcanjo e ressoada a trombeta de Deus, descerá dos céus, e os mortos em Cristo ressuscitarão primeiro;

1 Tessalonicenses 4:16

Você percebe alguma relação?

Nesse trecho da primeira carta de Paulo aos tessalonicenses, já tantos milhares de anos após a queda de Jericó, já depois da morte e ressurreição do nosso Senhor Jesus Cristo, o apóstolo fala sobre a Volta de Cristo em termos de trombeta e voz também. Paulo está fazendo uma alusão: da mesma forma que Deus ordenou que Josué tocasse trombetas e gritasse para invadir Jericó, também nosso Senhor será acompanhado de grito e trombetas ao invadir esse mundo. Como caiu a muralha, o céu se rasgará para que desça o Senhor, vindo julgar pela última vez a Cidade dos Homens. O que aconteceu com Josué é um esboço para conseguirmos entender o que acontece com o Senhor Jesus.

E realmente é para ajudar a entender: Da mesma forma que Raabe foi resgatada naquela invasão, também os mortos em Cristo ressuscitarão primeiro. É uma invasão para condenar, mas também para salvar de vez. O grito dos arcanjos e o som da trombeta vão encher o mundo, ecoando do alto para toda a terra; de repente, então, o céu vai ruir, as estrelas serão abaladas, o firmamento vai desaparecer — não haverá nada entre o próprio Senhor Jesus e a Terra; Ele descerá rodeado por uma multidão de anjos, e cada um irá adiante de si, resgatando o povo do Senhor, enquanto a Cidade dos homens é exterminada para sempre. Como com Josué e Raabe, todos os que têm arrependimento e genuína confiança em Jesus Cristo, o grande Enviado de Deus, Seu próprio Filho, serão resgatados para sempre dessa Cidade maldita que é o mundo. Todos — desde as que eram prostitutas mas hoje vivem na esperança desse resgate, até os que já morreram nessa esperança, todos os que confiam nEle serão resgatados daqui.

Breve, sim, Jesus virá, e vai ser como na canção de Stênio Marcius:

Vai chover estrela, sol e lua se esconder

Jesus virá na glória do poder

Lamento para todo o que zombou da fé

Mas aqueles que são seus o aplaudirão de pé

Conclusão

Duas frases para resumir a invasão de Jericó:

Encontro com Deus tem data marcada, e a data é hoje;

Sim, Deus é pontual. Quando a ordem é seguida, ele realiza. Quando Ele marcou um encontro com trombetas e gritos, Ele foi encontrado com trombetas e gritos. Agora, que temos encontros marcados na oração e na Palavra, Ele também será encontrado. E a data é hoje, pois “Hoje, se ouvirem a sua voz, não endureçam o coração” (Sl 95:7-8; Hb 3:7-8).

Jesus Cristo invadirá o mundo para resgatar os Seus.

J. invadiu Jericó e resgatou Raabe. J. Cristo invadirá o mundo para resgatar todos os que, como Raabe, acolherem a mensagem de Deus com fé. Jesus, sim, vem.

Nossa esperança é Sua vinda

O Rei dos reis vem nos buscar

Nós aguardamos, Jesus, ainda

'Té a luz da manhã raiar

Pintura representando Jericó, de Konstantin Gorbatov

O Infinito, de Giacomo Leopardi | Tradução de Poema

2021-06-23T12:56:00.007-03:00

O Infinito

Sempre caro me foi este morro só

E esta cerca, que em tantas partes suas

O último horizonte ver me nega.

Mas sentado e observando, interminados

5 Espaços para lá, sobrehumanos

Silêncios, e profunda quietude

Eu, na mente, formo; onde por bem pouco

Meu coração não assusta. E como logo

Ouço o vento soprar entre estas plantas

10 Aquele infinito silêncio à ouvida

Voz vou comparando: e me vem o eterno,

E as estações mortas, e esta presente

E viva, e o som dela. Assim por entre esta

Imensidão se perde a minha mente:

15 E o naufragar me é doce neste mar.

~ Giacomo Leopardi (1798-1837) [Tradução minha]

Comentário

Giacomo Leopardi foi um poeta culto demais para a sua cidade. Morando em uma pequena vila da Itália, conforme diz o primeiro verso, “gostava de se sentar em uma colina solitária” (1). Ali, sozinho, não tinha uma visão privilegiada da cidade, como seria de se esperar; pelo contrário, não conseguia nem ver o horizonte, pois uma cerca viva à sua volta impedia a visão (2-3). Com essa introdução simples nos três primeiros versos, temos uma poesia sublime sobre o maravilhamento humano diante do universo. Seguindo o título também na forma, as frases não respeitam os versos, mas vão transbordando de um para o outro. Assim, do verso 4 à metade do 8, temos a imaginação do poeta; do 9 à metade do 13, temos uma comparação dessa imagem mental com a vida real, e nos dois últimos versos temos uma doce conclusão.

(4-8) Naquela solitude sem nada interessante para ver, o poeta aproveita para imaginar o universo. Forma na sua mente “espaços sem fim além da cerca”, “silêncios sobrenaturais” e “quietude profundíssima”, ou seja, imagina um mundo calmo, sereno, infinito, sem perturbação. Traduzindo as palavras em imagens, não é difícil relacionar esses termos ao céu noturno, com o preto profundo do espaço sideral. Nisso, o poeta parece sumir — a realidade existe, como se ele próprio não. O universo parece uma imensidão indiferente e quieta, grande demais para qualquer coisa senão o silêncio. Mas isso não é uma ameaça ao poeta, pois ele não fica “assustado” com essa tamanha quietude.

(9-13) E no entanto, realmente indiferente à consideração do poeta, o mundo se mostra vivo através do som do vento chacoalhando algumas folhas da cerca viva. Leopardi, então, começa a considerar a sua imaginação em vista daquele som, e o som em vista da imaginação, e nessa comparação prova uma sensação sublime: parece, por um momento, se perder no tamanho da glória da realidade — a eternidade, que se desdobra tanto nas estações passadas quanto na presente, que é viva e dá sinais, é o infinito que dá título ao poema. O mundo não cabe em uma caixinha poética, mas o deslumbre diante dele coube nesse poema, e é nesse deslumbre que termina:

(14-15) No meio de tantos pensamentos e sensações, silêncio e som, passado e presente, morte e vida, o poeta se sente como um barco sendo engolido no mar. Mas não é trágico. Segundo ele, naufragar nesse mar, bebendo beleza como se fosse água, é doce. O que ele sentiu, me parece, é algo muito próximo da conclusão tirada por Salomão em Eclesiastes 3.11:

Deus fez tudo formoso no seu devido tempo. Também pôs a eternidade no coração do ser humano, sem que este possa descobrir as obras que Deus fez desde o princípio até o fim.

Assim, no ápice do deslumbre, o poema acaba. Com a mente perdida entre tanta beleza, sem que se possa descobrir toda ela, resta ao poeta se calar e contemplar, talvez na esperança de nesses poucos versos ter suscitado no leitor a mesma sensação. E em mim suscitou — a beleza dessa sequência de imagens e sensações tão sublimes é quase irresistível.

O que enriqueceu ainda mais a minha leitura foi me lembrar da última estrofe de um hino cristão, Love Divine, All Loves Excelling [Amor divinal, todos amores superando]. Em tradução livre, ela diz:

Mudados de glória em glória

‘Té no céu nosso lugar tomarmos

‘Té diante de Ti as coroas deixarmos

Perdidos em maravilha, amor e louvor

Giacomo Leopardi consegue capturar, na sua reflexão sobre a natureza, exatamente o estado de espírito dessa estrofe: Perder-se alegremente, deslumbrado com uma beleza maior do que você mesmo. O poema esclarece o sentimento do hino, e o hino aplica esse sentimento à realidade mais importante de todas.

No entanto, diferente de Leopardi, a cena dessa estrofe não é uma solitude na natureza, mas a chegada de toda a igreja na Nova Cidade. Quando o Senhor Jesus voltar, todos os cristãos verdadeiros provarão o que o poeta provou, só que de forma muito mais intensa: A alma será inundada não somente pela vastidão da história, mas pelo fato de toda ela ter sido guiada pelo projeto de Deus; não somente pelo espaço, mas pelo fato do Senhor encarnado estar diante de nós; não só pela natureza, mas pelo próprio Criador que generosamente se revela em amor. O que foi doce ao poeta, será ainda mais, muito mais, doce. Será leite e mel, pão e vinho. Uma festa. O poeta encerra o poema se calando, mas, como o hino indica, teremos um primeiro ato ao mergulhar nesse bendito mar de santa alegria: deixaremos nossas coroas aos pés do nosso Rei. A alegria não será tanto ser recompensado quanto poder agradecer pessoalmente pela recompensa. A emoção não caberá no peito. Leopardi provou espanto e atração pela beleza que encontrou, mas não teve a quem agradecer — mas o hino chega até esse último passo.

Olhos cheios de lágrimas, boca aberta em um leve sorriso quase descrente do que vê; olhos fechados, joelhos dobrados, mão se abrindo conforme deixa a coroa aos pés do Senhor, enquanto as mesmas bochechas comportam tanto um sorriso completo quanto lágrimas de alegria. A comparação daquela antiga vida mesquinha, inimiga de Deus, cega para a verdadeira luz, com este presente Salvador, tão bom e generoso, dando boas-vindas, será o mais doce mergulho consciente em um mar de maravilha, amor e louvor.

“Porque a terra se encherá do conhecimento do Senhor,

como as águas cobrem o mar.”

Isaías 11.9

Um Coração para Jesus | Mc 7:1-23

2021-06-19T16:56:00.001-03:00

O seu coração não é fofo, mas vamos tratar disso daqui a pouco.

Antes, é preciso saber: afinal, do que é que a Bíblia fala quando fala de “coração”?

Uma forma simples de se entender é lembrar de que o susto, o amor e a empolgação sempre têm um mesmo efeito — acelerar o coração dentro do peito. Sendo assim, não é estranho pensar que as nossas ideias e emoções estejam relacionadas a esse órgão. É o coração que te mantém vivo, e também é ele que é afetado com tudo que você quer, pensa e faz. Assim, a Bíblia usa o coração como um símbolo para falar de quem você é. As árvores têm sementes; o homem tem um coração.

Com essa introdução em mente, podemos ler a Palavra do Senhor:

Mc 7:1-23

1 Os fariseus e alguns escribas, vindos de Jerusalém, reuniram-se em volta de Jesus. 2 Eles viram que alguns dos discípulos de Jesus comiam pão com as mãos impuras, isto é, sem lavar. 3 Porque os fariseus e todos os judeus, observando a tradição dos anciãos, não comem sem lavar cuidadosamente as mãos. 4 Quando voltam da praça, não comem sem se lavar. E há muitas outras coisas que receberam para observar, como a lavagem de copos, jarros e vasos de metal e camas. 5 Os fariseus e os escribas perguntaram a Jesus:

— Por que os seus discípulos não vivem conforme a tradição dos anciãos, mas comem com as mãos impuras?

6 Jesus respondeu:

— Bem profetizou Isaías a respeito de vocês, hipócritas, como está escrito:

“Este povo me honra

com os lábios,

mas o seu coração

está longe de mim.

7 E em vão me adoram,

ensinando doutrinas

que são preceitos humanos.”

8 — Rejeitando o mandamento de Deus, vocês guardam a tradição humana.

9 E disse-lhes ainda:

— Vocês sempre encontram uma maneira de rejeitar o mandamento de Deus para guardarem a própria tradição. 10 Pois Moisés disse: “Honre o seu pai e a sua mãe.” E: “Quem maldisser o seu pai ou a sua mãe seja punido de morte.” 11 Vocês, porém, dizem que, se alguém disser ao seu pai ou à sua mãe: “A ajuda que você poderia receber de mim é Corbã, isto é, oferta ao Senhor”, 12 então vocês o dispensam de fazer qualquer coisa em favor do seu pai ou da sua mãe, 13 invalidando a palavra de Deus por meio da tradição que vocês mesmos passam de pai para filho. E fazem muitas outras coisas semelhantes.

14 E, convocando outra vez a multidão, Jesus disse:

— Escutem todos e entendam: 15 Não existe nada fora da pessoa que, entrando nela, possa contaminá-la; mas o que sai da pessoa é o que a contamina. 16 [Se alguém tem ouvidos para ouvir, ouça.]

17 Quando entrou em casa, deixando a multidão, os seus discípulos o interrogaram a respeito da parábola. 18 Jesus lhes disse:

— Então vocês também não entendem? Não compreendem que tudo o que está fora da pessoa, entrando nela, não a pode contaminar, 19 porque não entra no coração dela, mas no estômago, e depois é eliminado?

E, assim, Jesus considerou puros todos os alimentos. 20 E dizia:

— O que sai da pessoa, isso é o que a contamina. 21 Porque de dentro, do coração das pessoas, é que procedem os maus pensamentos, as imoralidades sexuais, os furtos, os homicídios, 22 os adultérios, a avareza, as maldades, o engano, a libertinagem, a inveja, a blasfêmia, o orgulho, a falta de juízo. 23 Todos estes males vêm de dentro e contaminam a pessoa.

Após a introdução sobre os costumes dos fariseus, nós podemos ver três momentos distintos na cena acima: 1. A indignação de Jesus, 2. A atitude dos fariseus e 3. Uma explicação da impureza.

1. O fariseu diz “mão”, Jesus diz “adoração!”

A cena começa com alguns fariseus chegando a Jesus enquanto os seus discípulos estavam à mesa. Marcos, o autor, aproveita para nos explicar que esses fariseus eram muito rígidos com a higiene da alimentação: lavavam cuidadosamente as mãos, a louça e tudo que poderia entrar em contato com a boca. Isso não era tanto por higiene quanto por religião: naquela cultura, o pecado muitas vezes era considerado como uma “sujeira” — daí surgiu a tradição de que quando uma pessoa vinha da rua, não importava se as mãos estavam limpas, tinham de ser lavadas simplesmente por terem estado no ambiente da rua, e quando ela comia sem lavar as mãos ela estava “engolindo o pecado da rua”, pecando por se sujar com a sujeira do mundo. Era tudo uma “tradição dos anciãos”, uma superstição dos antigos, muito longe do que a Palavra de Deus realmente exige. Mas os fariseus não pensavam assim.

Chegando e vendo aquela refeição simples, que não seguia essa limpeza supersticiosa, os fariseus ficaram surpresos. “Como pode um mestre deixar os discípulos tão desleixados em relação à tradição?” No entanto, se os fariseus ficam surpresos com a “falta de higiene”, Jesus fica indignado mesmo é com a falta de noção dos fariseus.

Preste atenção à resposta de Jesus: em vez de responder sobre a limpeza e dizer que isso de lavar as mãos mesmo limpas era exagero e que não era necessário, Jesus vai muito além e tira o verdadeiro problema que estava por trás da superstição dos fariseus. “Vocês querem estar limpinhos para Deus, mas estão muito longe dEle!” A citação do livro do profeta Isaías, do Antigo Testamento, é chocante — “Lábios presentes, mas coração distante”; eles estavam falando com Deus, mas se preocupando com outra coisa, e, portanto, adoravam a Deus em vão. Ou seja, Jesus fica indignado porque o que Deus mais quer não são só mãos limpas e lábios que falam e cantam, mas um coração que faz tudo isso porque realmente O ama. As mãos não alcançam a Deus quando o coração está longe. Para resumir a situação: “Rejeitando o mandamento de Deus, vocês guardam a tradição humana.” E por isso, já que eles gostavam tanto das próprias ideias, Deus os deixou sozinhos. Eles estavam tocando uma serenata em frente a uma casa vazia.

Que dureza fazer uma pergunta a Jesus e receber essa resposta! Mas não é sem razão, como Ele faz questão de exemplificar:

2. A justificativa é uma venda

No segundo momento, do versículo 9 ao 13, o Senhor dá um exemplo da lógica corrompida em questão. Contextualizando, existia naquela cultura a ideia de "Corbã". "Corbã" era algo dedicado exclusivamente a Deus, como uma doação. Até aí tudo bem, o problema é o que a engenhosidade humana faz com essa ideia:

Vocês, porém, dizem que, se alguém disser ao seu pai ou à sua mãe: “A ajuda que você poderia receber de mim é Corbã, isto é, oferta ao Senhor”, então vocês o dispensam de fazer qualquer coisa em favor do seu pai ou da sua mãe. (V. 11-12)

Em outras palavras, o que acontecia era o seguinte:

A Lei dada por Deus diz que o filho deve honrar seus pais;
O fariseu tem dinheiro e seus pais estão precisando, mas ele não quer dar;
O fariseu diz que aquele dinheiro é "Corbã", ou seja, dedicado a Deus e, portanto, não pode ser dado aos pais;

Assim, o fariseu se sente livre de cumprir seu dever — o "Corbã" serviu de justificativa para a sua má vontade.

A profunda indignação de Cristo é fácil de se entender: O homem se faz de cego diante de Deus. Afinal, o mandamento para honrar os pais não poderia ser mais simples, claro e belo — e, no entanto, o homem se recusa a ver a bondade de Deus nele. Eles procuram uma dispensa do serviço em vez de procurar ter um coração que ama o serviço. Usando outra metáfora, os fariseus se desamarram da Palavra sem saber que ela é o nosso único paraquedas nesse mundo caído. Quão grande será a sua queda!

É fácil identificar duas condenações que o Senhor faz aqui: Uma geral, sobre o excesso de cuidado com rituais, e uma específica, como exemplo, da falta de cuidado com o amor aos pais e, sobretudo, ao Pai que manda que os amemos. Em resumo, até aqui Cristo tem mostrado com bastante seriedade que o olho tem de estar menos no mundo e mais em si mesmo. E é esse assunto que Cristo quer expandir e deixar claro de uma vez por todas. Cristo chama a multidão, pois é um problema de toda a raça humana, não só dos fariseus que se acham certinhos.

3. Os atos mostram de que o coração está cheio

— Então vocês também não entendem? Não compreendem que tudo o que está fora da pessoa, entrando nela, não a pode contaminar, porque não entra no coração dela, mas no estômago, e depois é eliminado?

(...) E dizia:

— O que sai da pessoa, isso é o que a contamina. Porque de dentro, do coração das pessoas, é que procedem os maus pensamentos, as imoralidades sexuais, os furtos… (V. 18-21)

De uma vez por todas, o Senhor Jesus queria deixar claro o problema do ser humano caído. Lembrando o início do texto, o coração é tratado como o centro do homem — sendo assim, Jesus traça o pecado até essa raiz. Para isso, Ele nega a ideia de que o mal vem de fora, como os fariseus naquele momento acreditavam, e afirma que o problema é muito mais íntimo. Veja, pensar sobre o modo em que nós vemos o coração pode esclarecer ainda mais a discussão.

Temos a tendência de imaginar que o coração é fofo, mas na verdade ele é um fosso. Se pararmos para pensar, a imagem popular é que o coração é como um rio límpido, que temos de ter cuidado para não contaminar: nossa preocupação é evitar que o mundo despeje lixo pecaminoso em nós e transforme nosso coração em um rio tietê contaminado. No entanto, a imagem que Cristo ensina à multidão e aos discípulos é outra: o coração é, desde a queda, um esgoto. Portanto, a diferença entre o ladrão e o cidadão de bem sem Deus é simplesmente que um está vazando e o outro, não. Mas ambos estão imundos desde o âmago.

Olhando o texto mais de perto, vemos isso com clareza: o Senhor está falando sobre sujeira que entra e sujeira que sai. A comida — que era o assunto que os fariseus estavam tratando, como já vimos — simplesmente entra pela boca e logo vai para a latrina. Ou seja, ela não afeta quem o homem é. Por outro lado, o que está saindo da pessoa, as suas atitudes, é o que revela quem ela realmente é. Em outras palavras, a sujeira do alimento tem um local apropriado — a fossa —, mas a sujeira produzida pelo coração do homem não tem: todo dia ele deixa vazar o esgoto do seu coração pecaminoso, e a contaminação com essa sujeira é invisível a nós, só Deus a vê em todos momentos. E Jesus faz questão de destacar o quão imunda é essa sujeira em que o homem se lambuza: de uma só vez Ele cita 13 pecados dos mais variados possíveis.

Com tudo isso, o ponto acaba sendo que de gênio e de louco todo mundo tem um pouco, e esse é que é o problema. O homem tem em si, no seu coração, uma fábrica de maldade que trabalha noite e dia. No entanto, não podemos perder o que o Senhor Jesus tem em vista com toda essa conversa: sim, Ele afirma que o coração é sujo, mas não é só esse o ponto — o ponto é que esse coração sujo tem de ser trazido a Deus. Lembre-se que a primeira e maior reclamação, feita citando o profeta Isaías, não era de que o coração é sujo; pelo contrário, a reclamação era de que esse coração sujo está longe de Deus. Ou seja, para o Senhor Jesus, o coração é, ao mesmo tempo, uma coisa suja e uma coisa que Deus quer: faz muito sentido, afinal só o sujo precisa de limpeza, e Seu sangue é infinitamente mais eficiente do que a "potassa do lavandeiro", é sabão para a alma que Ele criou.

Diante de tudo isso que entendemos, podemos aplicar o ensino do Senhor à nossa vida.

Aplicações

Podemos com facilidade tirar duas aplicações de toda essa conversa:

1. Não tenha medo de Deus. Nunca se contente em ter um relacionamento mínimo com o Senhor. O que Deus quer não são bocas e mãos, mas o seu coração. Em outras palavras, não faça como o fariseu do exemplo que Jesus dá, que usava o "Corbã" como uma dispensa — não ore simplesmente para ter a "consciência tranquila" de que não deve nada a Deus. Essa atitude, de juntar provas de que você é certinho, trata Deus como se Ele fosse um acusador maligno, e Ele não é nada disso. Ao invés dessa tentativa mesquinha de se proteger de Deus, ponha seu coração nEle. Ele não quer que você simplesmente cumpra um dever, Ele quer que você O ame. O Pai é absolutamente feliz em amar o Filho, Jesus Cristo, e o Filho é absolutamente feliz em amar o Pai — e é por isso que Deus exige que você O ame, para que participe dessa alegria abençoada e transbordante. Nunca se proteja de Deus, mas venha até Ele e esteja sempre perto, porque o próprio Jesus Cristo veio nos levar até Ele — e fica indignado com razão quando você se nega.

2. Tenha medo do seu próprio coração. Você não se conhece tão bem quanto pensa. Não se preocupe só com as muitas formas pelas quais o mundo pode te corromper, como os fariseus se preocupavam, mas também com o modo em que você se corrompe sozinho: o que te condena não são as situações, mas as suas ações. O que faz o ladrão não é a ocasião, mas o coração — e não só o ladrão, mas também o adúltero, o maldoso, o blasfemo e o tolo. O Senhor Jesus ensinou isso de forma muito clara, como vimos. Não é na sujeira da rua que devem estar meus olhos, mas na que está vazando pelas minhas próprias mãos e boca. Mas sempre que perceber que está sujo, lembre-se que é o próprio Senhor que te quer e te limpa. Siga-o até estar longe da própria sujeira, ame o coração manso e humilde do Mestre a ponto de ter o próprio coração transformado — o coração naturalmente é uma fossa de esgoto pecaminoso, mas o próprio Jesus prometeu, em outro lugar, que dá o Seu Espírito a todos que confiam nEle e O seguem, de modo que deixam de ser fossas de pecado e passam a ser fontes que jorram a Vida Eterna.

"Não quero ser como Sauron": A sabedoria cristã na Sociedade do Anel

2021-05-22T13:42:00.000-03:00

Qual é o grande ponto de O Senhor dos Anéis? Sem dúvida, muita coisa pode ser encontrada na saga: o conforto do lar trocado pela vastidão lá fora, a ameaça de grandes esquemas fora do nosso controle, o descobrimento de culturas riquíssimas, amizades, lendas, poesia, e todo um mundo de significados e experiências. No entanto, creio que o principal fio condutor — o mito em torno do qual a história toma corpo — é este: o Maligno só será derrotado por alguém que vá desarmado até ele. Desde o concílio de Elrond isso fica explícito, mas já está implícito na conversa de Gandalf e Frodo sobre a história do Anel, e mesmo logo no início, quando Bilbo precisa abrir mão do seu poder. Já nas primeiras páginas descobrimos que esta não é a história do exército do Bem contra o exército do Mal, e muito menos a história de um “exército de um homem só” guerreando contra o Tirano maligno — na verdade, é a história do Bem humilde que carrega sozinho um fardo até o campo do inimigo, sem lutar.

Gandalf não quer ser Senhor

Para embasar essa proposta, vamos fazer uma leitura atenta da conversa em que Gandalf rejeita o Anel, no capítulo 2 de A Sociedade do Anel:

“[Frodo diz “Mas eu tenho tão pouco dessas coisas!...] Você é sábio e poderoso. Você não tomará o Anel?”

“Não!” gritou Gandalf, saltando aos seus pés. “Com esse poder eu teria um poder demasiado grande e terrível. E sobre mim o Anel ganharia um poder ainda maior e mais fatal.” Seus olhos brilhavam e sua face estava como que iluminada por um fogo interior. “Não me tente! Pois eu não quero me tornar como o próprio Senhor Sombrio. Contudo o caminho do Anel ao meu coração é por pena, por pena da fraqueza e pelo desejo de força para fazer o bem. Não me tente! Eu não ouso tomá-lo, nem mesmo para mantê-lo seguro, sem uso. O anseio de manejá-lo seria grande demais para a minha força. Eu precisarei tanto dele. Grandes perigos estão diante de mim.”

No primeiro parágrafo, Frodo oferece o Anel e Gandalf reage muito desproporcionalmente. O que Frodo, sentado, oferece em uma frase, Gandalf rejeita em um monólogo, levantando súbito e animoso. Gandalf nega a oferta e, como que falando a si mesmo, faz uma autoanálise. Primeiro pensa sobre o próprio poder. Perceba que nessas duas frases após Gandalf se levantar ele fala de poder em três camadas diferentes: O Anel é poder ("com esse poder eu teria…"); O Anel dá poder ("...eu teria um poder..."); E o Anel ganha poder ("(...) o Anel ganharia um poder ainda maior e mais fatal.").

Se olharmos mais de perto, veremos que "meu poder seria demasiado grande e terrível" indica que ninguém deveria ter tamanho poder – é poder demais. Não só isso, mas quando o Anel dá poder ao usuário, ele, ao mesmo tempo, ganha poder – e Gandalf teme o quão perigoso isso seria. O Anel é um parasita que dá força somente para ganhar força — dá poder somente para ganhar mãos pelas quais usá-lo e destruir o mundo, ou seja, quem usá-lo terá sido, ele mesmo, usado pelo inimigo. Temos um paralelismo: se por um lado o poder de Gandalf seria grande e terrível, o do Anel seria ainda maior e fatal.

Gandalf já está suficientemente justificado em sua recusa, mas ele continua. Não consegue só rejeitar e mudar de assunto; ele continua considerando a questão. "Não me tente!" Perceba que a princípio Gandalf respondeu “não” à oferta de Frodo, mas agora ele fala em termos de tentação. Como vimos nessa análise, Tolkien apresenta as tentações como sendo conflitos de vontade, da vontade correta com a errada, que é sugerida pelo mal. E é justamente analisando esse conflito de vontades que Gandalf continua a conversa: ele diz o que não quer, e o que quer.

Por um lado, ele abomina Sauron. Mas, por outro, o Anel oferece o poder necessário para realizar a vontade boa de Gandalf, a vontade de ajudar os oprimidos. A questão é que o problema está precisamente aí: O poder de realizar a própria vontade sem restrições é em si a raiz da tirania, mesmo se a própria vontade for de fazer o bem. De novo, o Anel só dá para ganhar, usá-lo é se tornar mal como seu criador.

"Eu não quero (...) Contudo, o caminho do Anel ao meu coração…" Perceba o contudo; Gandalf sabe que mesmo não querendo se tornar um Senhor, ainda que levado por uma boa motivação, acabaria inevitavelmente tomando essa posição, sob a prerrogativa de assegurar força ao oprimido. Gandalf enfatiza esse desejo bom: é pena, pena mesmo, e desejo de fazer o bem. Ele vislumbra a possibilidade de fazer o bem, mas abruptamente grita de novo. Dá a entender que com poder suficiente até essa bondade o tornaria um tirano. A arma do inimigo não tem redenção, nem por motivos bons: ela é só má.

Ele continua com um segundo “não me tente”, agora falando sobre a possibilidade de guardar o Anel sem usá-lo. Ele nitidamente está tendo uma conversa interior, primeiro respondeu “e se eu usasse para o bem?” e agora responde “e se eu o proteger para que ninguém use?” Ele diz que não ousa pegar, explica seu medo, e dá o motivo do seu medo.

Sua explicação é de que ele teme o seu próprio desejo de usá-lo. Temos uma metáfora discreta: o seu desejo será como um peso esmagador, sob o qual ele vai se encontrar sem forças. Por que será tão pesada a tentação? Pois ele sabe que no caminho dessa jornada terá muita necessidade de poder, dados os grandes perigos que estão adiante. Quem lançaria fora o Anel capaz de te livrar da queda no abismo com um Balrog? Mas Gandalf prefere enfrentar sozinho o desespero do que ter esperança no Anel maldito — prefere submergir na profundeza do mar (na verdade, da montanha) com uma pedra de moinho amarrada ao pescoço (na verdade, um Balrog) do que fazer tropeçar um destes pequeninos (na verdade, do que escravizar estes pequeninos, e se tornar um Senhor ilegítimo).

Ao ver de perto esta cena, vemos um Gandalf que abre mão, que prefere o sacrifício do que usar a arma do Mal. Em O Senhor dos Anéis, a sabedoria do sábio não é saber como atacar, mas como não atacar, afinal, segundo o raciocínio que acabamos de acompanhar, usar a arma do Mal, ainda que contra o Mal, é se tornar maligno.

As armas são do outro time

Isso é algo que pode passar batido, apesar da quantidade de vezes que é citado: não existe a possibilidade de se usar o Anel contra Sauron, pois foi ele que o criou. Em certo sentido, até mesmo vencer a guerra seria uma derrota, pois quem inventou o conflito foi o Senhor Sombrio, pai da morte, do roubo e da destruição. Quem mata o tirano se assenta em seu trono e continua o legado.

Por isso, lutar não é a estratégia escolhida pela Sociedade. A sabedoria do Concílio aponta que a vitória não estará em ser mais forte do que o inimigo, mas em confundir o inimigo com o sacrifício, bem da maneira que Gandalf demonstra. Sendo mais claro, no Concílio aprendemos que o inimigo mede todos os envolvidos na guerra, porém ele só conhece “a medida do desejo por poder”— esse é o critério que ele usa para interpretar os corações. Justamente por isso a ideia de se sacrificar, de abrir mão da Arma de poder absoluto, nunca passaria pela cabeça de Sauron e, assim, ele não seria capaz de detê-los. Portanto, não é com uma força maior que ele será vencido, pois ele conhece a batalha muito bem; antes, é com o sacrifício, que não tem lugar na sua cosmovisão, que ele será confundido e derrotado. O mito da saga é loucura para o Senhor da era: Os heróis têm em suas mãos a maior arma do mundo, mas ao invés de usá-la contra o seu maligno criador, preferem ir desarmados até seu esconderijo a fim de sacrificá-la para sempre.

Fazendo um aceno para outros momentos da saga, podemos nos lembrar de como Galadriel também recusa o Anel, pois prevê que ao derrotar o Senhor ela mesma se tornará uma Rainha — basicamente a mesma visão de Gandalf, que já analisamos, — e como Saruman e Boromir, que se interessam em fazer uso do Anel, tomam um discurso abertamente autoritário, tirânico, e, apesar de negarem, maligno.

Sabedoria Cristã

O mais interessante disso tudo é o modo como isso encarna uma forma cristã de ver o mundo. Essa sabedoria do sacrifício é a sabedoria que Jesus Cristo é. O grande ponto é que não se combate fogo com fogo: Frodo tinha a arma e não usou; Cristo foi acusado, e se calou.

Satanás, o Senhor Sombrio do nosso mundo, quer condenar o povo escolhido por Cristo Jesus— sua arma não é um Anel, mas a acusação de uma Lei justa. A ironia é que de todos os seres no universo, ele mesmo é o pior; esse acusador é quem tem a maior culpa no cartório. No entanto, sendo um sábio maior que Gandalf e um humilde servo do Bem mais fiel que Frodo, o real Jesus abriu mão de uma arma maior também— o Seu direito. O que quero dizer é que quando a acusação foi feita contra Seu povo, Ele podia ter, por Sua vez, acusado o Diabo, que é tão mais culpado; quando foi tentado por Satanás no deserto, sendo questionado se realmente era o Filho de Deus, Ele podia ter declarado que sim; quando foi zombado, pendurado na Cruz, Ele podia ter convocado miríades de anjos para destruir os injustos; mas não fez nada disso— Ele também não quer ser como Sauron. Assim, para espanto de Satanás, Jesus Cristo abriu mão do Seu direito de acusar e, em silêncio, tomou sobre Si mesmo todas as acusações. Não questionou. Mesmo diante do rugido desse Leão infernal, Cristo foi como ovelha muda. Desse modo, o Senhor Jesus não destruiu o diabo para se tornar um novo Senhor Sombrio; Ele triunfou sobre o Mal na cruz, no sacrifício; não questionou as acusações, antes, esgotou-as para sempre conforme esgotava o Seu próprio sangue cumprindo a pena. Satanás foi confundido, perdeu seu império de morte. Este Senhor Sombrio também não tinha medidas suficientes para imaginar um Sacrifício Divino. A Sabedoria de Deus, que também foi encontrada no Concílio de Elrond, é loucura para todos os Senhores Sombrios.

Por fim, uma curiosidade interessantíssima é que o Sauron da saga foi derrotado especificamente no dia “décimo-quarto do Ano Novo ou, se preferir, o oitavo dia de abril na contagem do Condado. Mas em Gondor o Ano Novo agora sempre começará no vigésimo-quinto dia de Março, quando Sauron caiu (...)”— deixei em itálico, primeiro, a data da Páscoa no Antigo Testamento, e, depois, a data histórica da morte de Cristo Jesus. De fato, o verdadeiro Bem carrega o fardo até o esconderijo do mal, desarmado, tanto no fantástico mito de Tolkien, quanto no bendito evangelho que o inspirou.

“E quando vocês estavam mortos nos seus pecados e na incircuncisão da carne, ele lhes deu vida juntamente com Cristo, perdoando todos os nossos pecados. Cancelando o escrito de dívida que era contra nós e que constava de ordenanças, o qual nos era prejudicial, removeu-o inteiramente, cravando-o na cruz. E, despojando os principados e as potestades [o que inclui, é claro, o Senhor Sombrio], publicamente os expôs ao desprezo, triunfando sobre eles na cruz.”

Colossenses 2:13-15

Ícone do anel, com pequenas modificações, retirado de:

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Toda Letra Mata, Inclusive Shakespeare | John Piper

2021-05-17T23:11:00.002-03:00

Uma das minhas esperanças com o Bethlehem College & Seminary é que a educação recebida aqui implante um hábito mental duradouro de prosseguir por meio da escolha das palavras dos textos bíblicos, primeiramente, até a realidade que o autor conscientemente tem a intenção de comunicar, e, então, mais fundo, até a realidade mais profunda onde essa intenção imediata está enraizada.

Penetrando Textos no Poder do Espírito

Texto: 2 Coríntios 3:5–6

Deixe-me tentar dizer isso de outro modo, e em seguida vou ilustrar com um texto bíblico, e relacioná-lo com Shakespeare e a pandemia do Coronavírus. Já que Deus é o autor supremo da Bíblia — o autor por trás dos autores, guiando-os, como Pedro diz (2 Pedro 1:21) — logo, todo significado bíblico está enraizado na visão de Deus sobre a realidade. O que carrega também a implicação de que todo significado bíblico está enraizado na realidade suprema — a realidade de Deus: quem Deus é, o modo em que Ele se relaciona com as coisas, e o modo que as coisas realmente são. Portanto, a Bíblia tem um potencial educacional maior do que qualquer outro livro no mundo. Ela pode nos levar à realidade suprema sob todas as outras realidades; e, portanto, iluminar todas outras realidades ao revelar a sua relação com a realidade suprema. Portanto, quando nós dizemos que no Bethlehem College & Seminary nós lemos grandes livros à luz do Maior Livro, dizemos mais do que parece.

Exegese na Superfície Então, deixe-me ilustrar esse hábito mental com um texto bíblico— a última parte de 2 Coríntios 3:6. Aqui está o contexto (versos 5–6): Não que sejamos capazes de pensar alguma coisa, como se viesse de nós mesmos, mas a nossa capacidade vem de Deus. Foi ele quem também nos capacitou para sermos ministros de uma nova aliança, não da letra, mas do Espírito. Porque a letra mata, mas o Espírito dá vida. “A letra mata, mas o Espírito dá vida.” Esta é a sentença que eu quero penetrar — penetrar até a inteção imediata e consciente de Paulo; e então mais fundo, até a realidade mais profunda que se relaciona com Shakeaspeare e com o Coronavírus — e com incontáveis outras coisas. A que Paulo se refere quando diz, “A letra mata, mas o Espírito dá vida”? No versículo seguinte (7), ele fala de “letras em pedras,” e no versículo 3, ele fala de “tábuas de pedra.” Assim, Paulo está se referindo à Lei Mosaica — especificamente, aos Dez Mandamentos, entregues em "tábuas de pedra" no Monte Sinai. Este é o significado mais imediato de letra quando ele diz, “A letra mata.” É semelhante a Romanos 7:10: “o mandamento, que era para vida, se tornou em morte para mim.” Assim, a letra — isto é, o mandamento escrito em pedra — mata. E quando ele diz, "mas o Espírito dá vida", ele tem em mente a obra do Espírito de Deus que faz no coração humano aquilo que a nova aliança prometeu. Versículo 6: “[Nós somos] ministros de uma nova aliança, não da letra, mas do Espírito.” Versículo 3: “[Os coríntios são] como carta de Cristo . . . escrita . . . pelo Espírito do Deus vivo, não em tábuas de pedra, mas em tábuas de corações de carne. Versículo 18: “[Nós estamos sendo transformados] de glória em glória, o que vem do Senhor que é o Espírito.” Assim, "o Espírito dá vida" significa: O que letras em pedra não podem fazer, o Espírito, trabalhando no coração, pode — a saber, dar vida: vida espiritual, vida eterna. Você poderia fechar sua Bíblia nesse ponto, e pregar seu sermão, ou dar sua aula, ou viver sua vida. E o ponto seria: Não transforme o cristianismo em uma mera lista de regras — sejam os Dez Mandamentos ou qualquer outra lista. Pois sem a obra do Espírito Santo, mandamentos e regras matam! Isto é, encontram um coração auto-suficiente e produzem ou uma rebelião auto-glorificante ao rejeitar as regras, ou uma moral auto-satisfeita alcançada por seguir as regras — em ambos os casos: morte. A letra mata. O Espírito dá vida. Esse é o seu sermão, ou a sua aula, e isso está exatamente correto. Essa é uma apresentação fiel do texto. E você pode parar aí e dormir bem.

Cavando Mais Fundo Ou você pode ir para o Bethlehem College & Seminary. E formar o hábito duradouro de penetrar na, e então através da, realidade intencional imediata, indo mais adentro e mais a fundo na realidade raiz de Deus. E a forma mais eficiente que eu conheço de se fazer isso é incansávelmente perguntar e responder. Como: Por que Paulo usa o termo "letra" (gramma) ao invés de usar a palavra "lei" ou "mandamento”? Por que não dizer "a lei mata" ou "o mandamento mata”? Por que escolher uma palavra que se refere ao pequenino bloco que constrói as todas palavras e todo significado verbal? E depois, podemos perguntar: O que o Espírito faz exatamente que impede a letra de matar? Pois Paulo claramente ama a lei, e chama-a de “santa, justa e boa.” (Romanos 7:12). Ela não tem que matar. Ela nem sempre mata. O que o Espírito faz para que a letra não mate?

Toda Letra Mata Eu creio que a resposta à primeira pergunta (Por que dizer “a letra mata,” ao invés de “a lei mata”?) é que Paulo sabe que não é só a lei que mata. Ele disse "a letra mata.” Ele escolheu o bloco que constrói as palavras, que constroem as frases, que então constroem as peças gregas, e os tratados filosóficos, e Shakespeare, e livros sobre o Coronavirus, e sermões pregados por apóstolos. Eles são todos feitos de letras. E todos eles matam. E diante disso você pode pensar "Opa, isso é ir longe demais. Agora você virou o texto de ponta cabeça, se você está dizendo que o evangelho que os apóstolos pregam mata!” Diante do que eu respondo, o que você me diz de nove versículos antes? Ali Paulo diz, Porque para Deus [nós, apóstolos que pregamos o evangelho,] somos o bom aroma de Cristo, tanto entre os que estão sendo salvos como entre os que estão perecendo. Para estes, somos cheiro de morte para morte, mas para aqueles, aroma de vida para vida. E quem está preparado para essas coisas? (2 Coríntios 2:15–16) Em outras palavras, alguns sentem o aroma do evangelho como pedra de tropeço tóxica e loucura nociva (1 Coríntios 1:23). E eles morrem. O próprio evangelho se torna para eles "cheiro de morte para morte." Ele encontra um coração morto, e leva à morte. Mas onde o Espiríto Santo faz seu trabalho vivificador, ali o evangelho é cheiro de vida para vida. A letra mata — a letra da lei mata, a letra do evangelho mata. Mas o Espírito dá vida.

Só o Espírito Santo Vivifica O que nos traz à nossa segunda pergunta: O que o Espírito realmente faz para que a letra não mate? Como o Espirito transforma uma letra assassina em um meio Seu de vivificar? Conforme o argumento de Paulo continua, ele dá a resposta e, 2 Coríntios 4:4-6: O Espírito tira a cegueira mortal do coração de modo que os olhos do coração possam ver e apreciar a letra como ela realmente é na sua relação com a realidade suprema — com a glória de Cristo, e Deus, e a cruz, e a fé. e com os propósitos revelados de Deus no mundo. Então, quando nós penetramos no significado de um texto como 2 Coríntios 3:6 (“Porque a letra mata, mas o Espírito dá vida”), e quando nós penetramos através do seu significado até as realidades supremas, na raiz, nós começamos a ver a vastidão das implicações educacionais do hábito mental duradouro de prosseguir até as realidades mais profundas por baixo de textos bíblicos como este.

Prisma de Louvor Eu encerro com dois exemplos dessas implicações: Shakespeare e o Coronavírus. Todo drama Shakespeareano é composto de letras, 26 letras, combinadas em palavras, frases, cenas e atos. E tudo que você lê e ouve sobre o Coronavírus — quer seja científico, ou sejam notícias, ou livros como Coronavírus e Cristo — tudo é composto de letras, 26 letras, que formam palavras e frases e parágrafos. Parágrafos mortais. Frases Shakespeareanas mortais. Notícias diárias mortais. Teologia Reformada mortal. Porque a letra mata. Ela sempre mata. Ela só mata. Não importa quem a escreve. Quer seja Deus em pedra, ou Paulo em pergaminho, ou Shakespeare no papel, ou Piper em um computador. A letra mata — sempre mata. A menos que o Espírito dê vida. Se o Espírito Santo remover a cegueira mortal do coração humano e trazer a letra de Shakespeare e a letra do Coronavírus à sua verdadeira relação com a realidade suprema de Deus na história, e com a glória de Cristo, e com a obra da salvação, e com a obediência da fé, e com os propósitos supremos de Deus na história, então até um drama Shakespeareano ou uma doença devastadora podem se tornar um prisma que gera louvor, através do qual a glória de Deus brilha de forma única. Vocês gastaram anos conosco no Bethlehem College & Seminary formando este hábito mental duradouro — o hábito de penetrar no e através do significado dos textos bíblicos, indo mais fundo nas realidades supremas, na raiz, que estão conectadas com tudo — tudo! E sendo assim, minha oração por vocês é que vocês possam viver pelo Espírito, e que os olhos dos seus corações possam ser iluminados para verem toda letra, — na lei, no evangelho, em Shakespeare, no Coronavírus — toda letra, em sua verdadeira relação com Deus em Cristo, gerando um louvor sem fim. Amém.

Este artigo é uma palestra de John Piper apresentada na Universidade e Seminário Bethlehem. O artigo no original:

https://www.desiringgod.org/messages/every-letter-kills-including-shakespeare

John Piper fundou e é professor na desiringGod.org e é chanceler do Bethlehem College & Seminary. Por mais de trinta anos, serviu como pastor na Igreja Batista Bethlehem, em Minneapolis. Ele é autor de mais de cinquenta livros, e seus sermões, artigos, livros e mais estão disponíveis sem custo em desiringGod.org.

By John Piper. © Desiring God Foundation. Source: desiringGod.org

Mas o Espírito vivifica!

ALIMENTO PARA A MENTE, ou, quatro regras para ler bem | Lewis Carroll

2021-03-17T22:02:00.004-03:00

Café da manhã, jantar, chá. Em casos extremos, café da manhã, almoço, jantar, ceia e uma xícara de algo quente antes de dormir. Que cuidado nós temos em alimentar nosso sortudo corpo! Quem entre nós faz o mesmo por sua mente? Qual a causa da diferença? Será o corpo tão mais importante entre os dois?

De modo algum, mas a vida depende do corpo ser alimentado, enquanto podemos continuar a existir como animais (dificilmente como humanos) ainda que a mente seja completamente negligenciada e esteja faminta. Assim, a Natureza garante que, em caso de uma negligência séria do corpo, consequências tão terríveis de desconforto e dor irão conduzir-nos logo de volta ao senso de dever; e algumas das funções necessárias à vida ela faz por nós sozinha, deixando-nos sem escolha no assunto. Seria algo péssimo para muitos de nós se fossemos deixados no controle da nossa própria digestão e circulação.

‘Minha nossa!’ se ouviria o grito, ‘Eu esqueci de dar partida no meu coração essa manhã! E pensar que ele está parado aqui pelas últimas três horas!’

‘Eu não posso caminhar com você essa tarde,’ um amigo diria, ‘eu tenho nada menos que onze jantares para digerir. Eu tive que deixá-los esperando desde a semana passada — estava tão ocupado — e agora meu médico disse que não responderá pelas consequências se eu continuar enrolando!’

É bom para nós, eu diria, que as consequências de negligenciar o corpo possam ser claramente vistas e sentidas; e poderia ser bom para alguns se a mente fosse igualmente visível e tangível — se pudéssemos, por exemplo, levá-la ao médico e medir o seu pulso.

‘Ora, o que você está fazendo com a sua mente ultimamente? Como você tem alimentado-a? Ela parece pálida, e o pulso está bem devagar.’

‘Bem, doutor, ela não teve muita comida normal ultimamente. Eu dei-a um monte de bombons ontem.’

‘Bombons! De que tipo?’

‘Bem, eles eram um punhado de enigmas, senhor.’

‘Ah, como eu pensei. Agora, preste atenção nisto: se você continuar com brincadeirinhas como essa, você irá estragar todos seus dentes, e ainda acabar com uma indigestão mental.

Você não pode ter nada senão a mais básica leitura pelos próximos dias. E agora, cuide-se! Nem pense em romances!’

Considerando a quantidade de experiências dolorosas que muitos de nós temos ao alimentar e tratar do corpo, valeria muito a pena, eu acredito, tentar traduzir algumas regras da alimentação para suas correspondentes no tocante à mente.

1. Em primeiro lugar, então, deveríamos nos preparar para dar à mente seu tipo apropriado de comida. Nós aprendemos bem rápido o que vai, ou não, ser aceito pelo nosso corpo, e temos pouca dificuldade em rejeitar um pedaço do tentador pudim ou bolo que está associado na nossa memória com um ataque terrível de indigestão, cujo próprio nome irresistivelmente faz lembrar ruibarbo e leite de magnésia. Mas é preciso uma quantidade enorme de lições para nos convencer do quão indigestíveis algumas das nossas leituras favoritas são, e de novo e de novo fazemos uma refeição com o romance nada saudável, sempre acompanhado depois por desânimo, falta de vontade de trabalhar, fadiga de existir—de fato, por um pesadelo mental.

2. Então, devemos ter cuidado para dar a comida saudável em quantidades apropriadas. Gula mental, ou leitura em excesso, é uma propensão perigosa, que leva à fraqueza na digestão, e, em alguns casos, à perda de apetite— nós sabemos que o pão é uma comida boa e saudável, mas quem gostaria de experimentar comer dois ou três inteiros de uma só vez?

Eu escutei uma vez um médico dizendo ao seu paciente — cujo problema era somente a gula e a falta de exercício — que ‘o primeiro sintoma de hiper-nutrição é o crescimento do tecido adiposo,’ e sem dúvidas essas belas e grandes palavras consolaram o pobre homem em sua crescente gordura.

Eu fico pensando se pode haver na natureza algo como uma MENTE GORDA? Eu acho de verdade que já encontrei uma ou duas— mentes que não podiam manter a menor caminhada em conversas; não podiam pular sobre uma cerca lógica, nem para salvar as próprias vidas; sempre se prendiam em um argumento raso; e, resumindo, não estavam prontas para nada senão cambalear perdidas pelo mundo.

3. Então, novamente, ainda que a comida seja saudável e na quantidade apropriada, sabemos que não podemos consumir muitos tipos de uma vez. Dê ao sedento um litro de cerveja, ou um litro de cidra, ou mesmo um litro de chá gelado, e ele provavelmente te agradecerá (ainda que com menos entusiasmo no último caso!).

Mas o que você acha que ele sentiria se você trouxesse a ele uma bandeja com uma canequinha de cerveja, uma canequinha de cidra, outra de chá gelado, uma de chá quente, uma de café, uma de chocolate, e ainda outras de leite, água, conhaque e gemada? A soma total poderia ser um litro, mas será que o resultado seria o mesmo?

4. Tendo estabelecido o tipo apropriado, a quantidade e a variedade da nossa comida mental, resta sermos cuidadosos em termos intervalos apropriados entre as refeições, para não engolirmos a comida com pressa e sem mastigarmos, de modo que possa ser completamente digerida; ambas as coisas são necessárias ao corpo, e também podem ser aplicadas à mente.

Primeiro, quanto aos intervalos: estes são mesmo tão necessários quanto para o corpo, com a única diferença que, enquanto o corpo exige um descanso de três ou quatro horas antes de estar pronto para outra refeição, a mente fica pronta em três ou quatro minutos.

Eu creio que o intervalo necessário é bem menor do que geralmente se pensa, e, por experiência pessoal, eu recomendaria a qualquer um que precise dedicar várias horas de estudo a um único assunto, que tente uma pausa dessas, digamos, uma vez a cada hora, parando por só cinco minutos por vez— mas de fato ‘desligando’ a mente por esses cinco minutos, se voltando a assuntos completamente diferentes. É impressionante o ímpeto e a elasticidade que a mente recupera durante esses curtos períodos de descanso.

E então, no que se refere à mastigação da comida, o processo mental que corresponde a isso é simplesmente pensar sobre o que lemos. Isso é um exercício da mente muito maior do que o mero recebimento passivo de conteúdos do Autor. É um exercício tão maior que, como Coleridge diz, a mente por vezes ‘raivosamente nega-se’ a se dar tanto trabalho— tão maior que nós estamos aptos demais a negligenciá-lo por completo, e continuar a jogar comida nova em cima da massa não digerida que ainda está lá, até que a coitada da mente esteja bem coberta pela inundação. Mas quanto maior o exercício, tão mais valioso, podemos estar certos, é o efeito. Uma hora pensando bem sobre um assunto (uma caminhada sozinho é uma oportunidade boa para o processo) vale por duas três de leitura sozinha.

E ainda considere outro efeito dessa digestão completa dos livros que lemos: falo de organizar e ‘empacotar,’ por assim dizer, os assuntos na nossa mente, de modo que possamos facilmente recuperá-los quando quisermos. Sam Slick nos diz que aprendeu diversas línguas na sua vida, mas de alguma forma ele ‘não conseguia manter as coisas separadas’ na sua mente. E muitas mentes que se apressam de livro a livro, sem parar para digerir ou organizar nada, ficam nesse estado, e os seus pobres donos se encontram incapazes de sustentar o papel que todos seus amigos os dão.

‘Um homem realmente bem lido. Pode testá-lo em qualquer assunto. Você não vai conseguir confundi-lo.’

Você se dirige ao homem realmente bem lido. Você faz uma pergunta, digamos, sobre a história inglesa (entende-se que ele acabou de ler Macaulay). Ele sorri bem à vontade, tenta parecer como se soubesse tudo sobre o tema, e então mergulha na própria mente para achar a resposta. Ele volta com um punhado de fatos bem promissores, mas olhando bem eles acabam sendo do século errado e são descartados. Uma segunda tentativa traz um fato muito mais parecido com a coisa certa, mas, infelizmente, junto dele vem um emaranhado de outras coisas—um fato de política econômica, uma regra de aritmética, a idade dos filhos do seu irmão e uma estrofe da ‘Elegia’ de Gray, e entre todos estes, o fato que ele quer ficou perdidamente torto e enrolado.

Enquanto isso, todos estão esperando por sua resposta, e, como o silêncio está ficando mais e mais desconfortável, nosso amigo bem lido tem enfim de gaguejar uma meia-resposta, não tão clara e satisfatória quanto a que um aluninho poderia dar. E tudo isso por falta de arrumar o seu conhecimento em conjuntos apropriados e empacotá-los.

Você consegue reconhecer a pobre vítima de uma alimentação mental descuidada quando você a vê? Você ainda duvida? Veja-o vagar tristemente pela biblioteca, provando prato após prato — perdão, livro após livro, — sem se ater a nenhum. Primeiro uma mordida de um romance; mas não, eca! Ele não teve nada além disso para ler na última semana, e está bem cansado do gosto. Então uma fatia de ciência; mas você sabe logo qual será o resultado — ah, é claro, é muito dura para seus dentes. E é assim por todos os tipos, que ele já havia provado (e falhado) ontem, e provavelmente provará e falhará amanhã.

Oliver Wendell Holmes, no seu engraçado livro ‘O Doutor à Mesa do Café da Manhã [The Professor at the Breakfast Table],’ dá a seguinte regra para distinguir se um ser humano é jovem ou velho: ‘O experimento crucial é esse— ofereça um belo bolo ao indivíduo suspeito só dez minutos antes do jantar. Se ele for facilmente aceito e devorado, o fato de ser jovem está estabelecido.’ Ele nos diz que um ser humano, ‘se for jovem, comerá qualquer coisa a qualquer hora do dia ou da noite.’

Para determinar a saúde do apetite mental de um animal humano, ponha nas suas mão um tratado curto e bem escrito, mas nada empolgante, sobre algum assunto popular — um bolo mental, de fato. Se for lido com muito interesse e perfeita atenção, e se o leitor conseguir responder perguntas sobre o assunto depois, a mente está em funcionamento de primeira linha. Mas se ele for gentilmente posto de lado, ou talvez tratado preguiçosamente por alguns minutos, e depois, ‘Eu não consigo ler esse livro estúpido! Você pode me passar o segundo volume de “O Assassinato Misterioso”?’, você pode estar igualmente certo de que há algo de errado na digestão mental.

Se esse texto te deu algumas dicas úteis no importante assunto da leitura, e te fez ver que é seu dever não menos que seu interesse que possa ‘ler, ponderar, aprender, e internamente digerir’ os bons livros que cruzarem seu caminho, seu propósito terá sido cumprido.

Texto de Lewis Carroll, traduzido de

https://www.gutenberg.org/files/35535/35535-h/35535-h.htm

A Grande Jornada, de John MacDuff | Tradução

2021-03-17T21:53:00.001-03:00

Uma família chorando enquanto vê o menor filho da casa avançar pelo caminho em direção à maior jornada do mundo: "Uma peregrinação pelo Vale das Lágrimas até o Monte Sião, a cidade do Deus Vivo". É com esta cena que começa esta alegoria de John MacDuff, escrita no mesmo gênero do famoso clássico "O Peregrino" de John Bunyan. Abaixo se encontram os dois primeiros capítulos da obra, que traduzi e disponibilizo aqui gratuitamente.

A Grande Jornada

Uma peregrinação pelo Vale das Lágrimas

até o Monte Sião, a cidade do Deus vivo.

De John MacDuff, 1855.

Tradução de Pedro H. Lima.

"E falou-lhes muitas coisas por meio de parábolas."

Mateus 13:3

CAPÍTULO 1

Enquanto eu caminhava pela Estrada do Tempo, cheguei a um novo marco; e estando cansado por causa da minha jornada, "lá deitei-me para dormir; e, enquanto dormia, tive um sonho."-- O Peregrino.

Pensei que via uma casa, situada sozinha em um dos vales isolados do mundo. Em frente às suas simples e rústicas colunas estava um homem velho, pálido e agitado. Seus olhos estavam pensativos e fixos no chão; e, se em algum momento eles se levantavam para dar uma apressada olhada em algum objeto distante, parecia um alívio quando podiam ser postos de novo na grama verde aos seus pés, e continuar sua profunda e expressiva reflexão. As lágrimas, que por vezes caíam involuntariamente dos seus olhos, contavam algum conto incomum de tristeza, enquanto os outros habitantes da casa, que estavam juntos em torno dele, manifestavam, na palavra e no olhar, quão amplamente eles compartilhavam seus amargos sentimentos.

A aparência da casa em si, bem como tudo o que estava em volta dela, não indicava nada senão alegria e satisfação. Os raios do sol, naquela hora, estavam dançando e reluzindo no córrego que murmurava por ali. Um grupo de árvores rudes atrás estava lançando sombras fantásticas no gramado, enquanto passarinhos de várias cores respondiam uns aos outros de galho em galho com músicas alegres.

Enquanto refletia sobre a possível causa dessas estranhas emoções, eu observei alguém desaparecendo rapidamente ao longe, cujos passos o grupo em torno da porta da casinha estavam observando com pesar. Suas frases soluçadas logo revelaram a história do rapaz. Era um membro da família, que acabara de dar adeus à casa da sua juventude e começava, sozinho, a maior peregrinação do mundo! Seu pai o seguiu, alguns minutos antes, até o portão, com muitas bençãos. Avisando-o para "fugir da ira vindoura", ele direcionou seus passos à Cidade Celestial, cujos portões estão no fim do Vale das Lágrimas.

"Meu filho," foram suas palavras de despedida, "se os pecadores querem seduzir-te, não o consintas. não te ponhas a caminho com eles; guarda das suas veredas os pés". Cheio de amor filial, Peregrino (era esse o nome do viajante) prometeu uma rigorosa obediência, e partiu, com um cajado na mão, em sua jornada.

Antes de chegar muito longe, ele alcançou os limites de uma floresta, através da qual a sua estrada levava. Ali ele se encontrou em um espaço aberto diante de dois caminhos diferentes, na entrada dos quais estavam multidões de andarilhos, que variavam na aparência exterior, mas que ele concluiu serem companheiros de viagem.

Como a estrada que ele seguia terminava aqui, e era necessário escolher um dos dois caminhos, pensei que o via sentado em uma pedra, ali perto, hesitando entre os dois. Não era difícil descobrir qual era o favorito. Era o caminho Espaçoso, sem nenhuma porta. Ele também parecia, pela aparência, mais prazeroso que o outro. Árvores de boa sombra plantadas em ambos os lados; as multidões que se aglomeravam nele pareciam leves e felizes, com pouca preocupação na face e pouco lamento no coração.

O caminho vizinho era muito Apertado, e tinha uma Porta Estreita na sua entrada. Além disso, era frequentado apenas por um pequeno número — uns poucos viajantes dispersos, muitos dos quais tinham lágrimas nos olhos e fardos nas costas.

"Eu nunca pensaria em acompanhar esses andarilhos tristes," disse Peregrino a si mesmo, enquanto se levantava e avançava em direção ao caminho Espaçoso. Porém, conforme ele se aproximava, ele ouviu sons que seu ouvido não estava acostumado a ouvir até então, e que o fizeram tremer. Ele descobriu que viajantes cujos nomes eram Beberrão, Mentiroso, Jurador, Devasso, Infiel e Zombador, seriam seus companheiros na estrada. Ele trouxe à mente palavras que foram marcadas nele pelas orações do pai: "Há caminho que parece direito ao homem, mas afinal são caminhos de morte!"

Então vi que, conforme ele se preparava para refazer seus passos, um indivíduo da multidão veio e o abordou. Seu nome era Enganador, um personagem bem conhecido a todos os homens do Caminho Espaçoso, e um dos servos mais poderosos do Príncipe das Trevas.

"E agora, bom viajante!" ele exclamou, pretendendo ser gentil. "Eu vejo que você está desanimado, como muitos antes de você estiveram, ao entrar nesse Caminho Espaçoso. Conte-me a causa do seu medo."

"O caminho dos ímpios perecerá", respondeu Peregrino firmemente. "Eu quase decidi escolhê-lo, mas agora vejo muitas razões para preferir o outro, por mais apertado e deserto que seja. Eu vou, de qualquer modo, testar aquela entrada estreita. Se ela desapontar minhas expectativas, não será nada difícil refazer meus passos."

"Você se engana, jovem ignorante," respondeu o outro; "assim que se entra por aquela porta não há possibilidade de voltar atrás. A decisão uma vez tomada não pode ser desfeita. Se você só se convencer de testar o Caminho Espaçoso, não haverá necessidade de segui-lo nada além do que sua vontade te levar."

"Mas como eu poderia entrar com uma companhia dessas?" disse Peregrino.

"Bom amigo," disse Enganador, ainda pretendendo ser bondoso, "você vê o pior do caminho no começo— seus companheiros vão ser mais agradáveis a você conforme seguir. É só porque você não está acostumado a tal companhia que você é avesso a ela. Além disso," ele continuou, "ainda que haja só uma entrada para o Caminho Espaçoso, há muitas estradas nele. Se você achar desagradáveis os abertamente profanos e viciosos, não há necessidade de andar em comunhão com eles. Eu vou te apresentar a outros mais adequados ao seu gosto."

Em um momento sem vigilância, Peregrino esqueceu suas resoluções, e, sob a orientação de Enganador, foi conduzido até chegar a um portão, bem abaixo da parede que separava os dois caminhos.

Ele pensou que não poderia estar errado em tentar essa estrada; ainda assim, ele não conseguia esquecer, entre os outros avisos que recebera, que "muitos Enganadores têm saído pelo mundo fora". Mas não havia mais espaço para hesitação. Não demorou para ele perceber que ele e seu guia estavam avançando sem se dar conta, deixando a entrada para trás a uma distância considerável. Enganador, tendo assim cumprido seu objetivo, retornou para exercitar sobre outros a mesma dissimulação sem escrúpulos. Ele sentia que podia deixar o novo viajante com tranquilidade nas mãos daqueles que, iludidos como ele mesmo, agora tinham sido confirmados como homens do Caminho Espaçoso. Em uma coisa o seu condutor não o enganou: Quanto mais longe Peregrino ia, menos ele sentia a aversão, que ele experimentou tão fortemente a princípio, de se misturar com seus companheiros de viagem. Sua linguagem, suas maneiras e seus gostos se tornavam cada dia mais de acordo com os seus próprios. Ele até começou a se impressionar em ter hesitado em escolher esse caminho. Haviam, na verdade, alguns momentos em que os avisos do pai eram vividamente relembrados, especialmente quando ele acabou entrando na companhia de dois indivíduos conhecidos no Caminho Espaçoso, de aparência rude e rebelde, chamados Devassidão e Intemperança. Então com frequência soavam nos seus ouvidos palavras que ele conhecia desde a infância: "Fará chover sobre os perversos brasas de fogo e enxofre, e vento abrasador será a parte do seu cálice." E também: "Retirai-vos do meio deles, separai-vos; não toqueis em coisas impuras;". Ele também, às vezes, se lembrava de como seu pai falava de um dia em que o Senhor Emanuel se assentará em um Grande Trono Branco, em que diante dele serão trazidos todos os viajantes que já atravessaram o Vale das Lágrimas, e em que Ele irá dizer a todo praticante de iniquidade: "Apartai-vos de mim, malditos, para o fogo eterno". Ele se lembrava de como ele costumava falar do fim daqueles que não obedeciam o Rei do Caminho; e especialmente de um abismo, no final de uma estrada obscura e enganosa, onde milhares estavam continuamente perecendo sem nenhuma esperança de misericórdia. Um pensamento por vezes percorria-o: Será que ele estava pisando nessa via apavorante? Será que, esquecendo os conselhos do pai, ele estava se apressando em direção a tal ruína, certeira e irremediável? A possibilidade amedrontadora de vez em quando parecia esmagá-lo— ele parava, tremia, e chorava; ou, se desviando do barulho da festança dos companheiros, procurava alguma oportunidade, despercebida por eles, de refazer seus passos. Isso, no entanto, não era uma coisa tão fácil. Ele já tinha, como eu disse, avançado muito no caminho. A estrada que tinha parecido tão larga e espaçosa a princípio, era agora, em muitas partes, estreita e apertada. Novos viajantes estavam chegando; ele era inevitavelmente carregado com o fluxo; a tentativa de voltar só iria expô-lo ao ridículo. Seu companheiros, além disso, achavam que não era difícil rir do que eles chamavam de "seus ataques de lamentação" até passarem. E se algumas vezes eles fossem mais persistentes que nas outras, eles tinham sempre um remédio fácil à mão, que era atraí-lo para um dos muitos Quiosques de Prazer construídos pelo Príncipe das Trevas ao longo do caminho. Lá, no meio de novos fascínios e deleites carnais, eles conseguiam dissipar suas convicções passageiras e medos. Assim, dia após dia, Peregrino se encontrou correndo junto da multidão— seu coração se tornando menos e menos suscetível à perturbação a cada aviso resistido. A infeliz vítima de mil paixões vulgares rapidamente ficou sem tempo para questionar aonde seus passos estavam o levando. Mas, mesmo sem ele saber, o Poço de Perdição estava próximo, e ele estava prestes a ser convocado a tomar seu lugar nas suas fronteiras.

Vi no meu sonho que uma noite, enquanto as sombras da tarde se fechavam em volta, ele se encontrou, fraco e exausto, na entrada de um vale. Rochas íngremes, de ambos os lados, estavam franzidas sobre a sua cabeça e lançavam uma escuridão sinistra na estrada abaixo, enquanto um rio espumante, obscuro e agitado, passava no meio de suas bordas estreitas. Era o Vale da Morte!

Conforme o viajante entrava, um horror de tamanha escuridão veio sobre ele. Ele se lembrou de ter ouvido falar de uma estrela — a Estrela de Belém — que dava luz e paz aos que passavam. Agora ele procura por ela, em vão; quanto mais ele avançava, mais intensa era a escuridão. O chão começou a ceder sob seus pés. Trovões ecoaram de todos os lados. O momentâneo brilho do raio só servia para revelar-lhe que ele estava a caminho das Trevas Exteriores! Ao alcançar o fim do vale, ele testemunhou, bem diante dele, colunas de fumaça e chamas saindo da boca do abismo. Choro, também, parecendo os gritos de homens morrendo, era carregado até suas orelhas. Realmente, havia apenas um passo entre ele e a morte!

"O que devo fazer para ser salvo? O que devo fazer para ser salvo?" exclamava o homem agonizando, fazendo um esforço desesperado de refazer seus passos; mas, por sua fraqueza, ele caiu impotente no chão. Era apavorante o espetáculo que então se apresentou. Centenas em volta dele estavam caindo no precipício, pronunciando loucas maldições; outros, já no poço, estavam em vão levantando a voz e clamando por uma única gota d'água para refrescar suas línguas. "Ó Deus, tem misericórdia!" eles gritavam; "salva-nos deste lugar de tormento! O nosso castigo é grande demais, não podemos suportá-lo." Peregrino não tinha tempo de observar a cena. As multidões atrás estavam pressionando-o, a todo momento, para mais perto da borda; ele também teria caído de cabeça nas chamas se não houvesse ao seu alcance uma pedra saliente, que ele agarrou nas agonias da morte. Enquanto ele continuava assim, tremendo ao lado do abismo, um indivíduo se aproximou, com uma face sombria e obscura. Seu nome era Desespero, e tinha um sorriso de triunfo demoníaco nos lábios.

"Ora, bom viajante," ele disse, dirigindo-se a Peregrino; "você chegou bem perto do fim da sua jornada. Há agora somente um passo entre você e a perdição, e quanto mais rápido esse passo é dado, melhor para você!"

"Ah, miserável homem que eu sou!" disse Peregrino, com um brado de agonia ; "não há ninguém que possa me livrar desse abismo de morte? Me diga, se você tem alguma compaixão por uma pobre alma, não há nenhuma forma possível de ser liberto destes tormentos?"

"Nenhuma! Nenhuma!" respondeu Desespero; "nunca nenhum viajante antes de você sequer se arriscou a fazer essa pergunta; no momento em que você entrou neste vale a sua Eternidade se perdeu!"

"Não," disse Peregrino, que estava tão assombrado com o terror que dificilmente conseguia juntar seus pensamentos para responder, "eu creio ter ouvido falar uma vez de um tão perdido quanto eu, chamado Malfeitor, que esteve onde eu estou agora, nesse horrível precipício. Bem no momento em que ele estava prestes a cair ele clamou, implorando, 'Senhor, lembra-te de mim!', e imediatamente uma corrente dourada de graça desceu do céu, e naquele mesmo dia ele esteve com Jesus no paraíso."

"Isso foi só um sonho seu, infeliz viajante," disse Desespero. "Se você tivesse pensado em voltar enquanto passava pelo deserto, ou antes de chegar na entrada do Vale da Morte, poderia restar alguma esperança, mas agora todas as possibilidades de escapar acabaram. Além disso, se o Rei do Caminho Apertado desejasse te resgatar, ele teria te impedido muito antes. Mas já que ele suportou você chegar tão longe, está claro que ele não quer que você volte, antes, deseja a sua morte."

"Espere! Espere!" exclamou um desconhecido, agarrando o braço de Desespero, que tinha acabado de apanhar Peregrino para jogá-lo nas profundezas abaixo. "Eu fui enviado pelo Rei Emanuel," disse ele; "sou seu ministro e mensageiro a pecadores que estão perecendo como você. Ouça, e a sua alma viverá!"

"O principal dos pecadores! O principal dos pecadores!" gritava o homem agoniado, primeiro batendo no peito, e depois apontando para o poço abaixo: "Não pode haver nada para mim senão essa amedrontadora forma de juízo e fogo vingador, que vejo devorando os adversários de Deus. O que mais eu posso esperar, já que acumulei contra mim mesmo ira para o dia da ira?"

"Ainda há esperança," disse o outro; "Eu sou um embaixador da corte de Emanuel. Eu trago comigo um tratado de paz. Aqui estão os artigos do tratado," ele continuou, desenrolando o rolo do evangelho, que ele carregava debaixo do braço. "E agora, como um embaixador de Cristo, rogo, em Seu nome, se reconcilie com Deus."

"Ai! Ai!" respondeu Peregrino, se lamentando, "seu rolo só pode ter 'lamentações, suspiros e ais' para mim. Eu sou pecador definitivamente; e o meu salário é a morte eterna."

"Ouça," disse o outro, "aquilo que o Senhor Emanuel tem a dizer a você." Então vi naquele instante que o mensageiro abriu o rolo de pergaminho e leu o seguinte para Peregrino: "Não tenho prazer na morte do perverso, mas em que o perverso se converta do seu caminho e viva. Converta-se, converta-se, por que hás de morrer?" "Portanto, ele é capaz de salvar definitivamente."

"Salvar definitivamente!" gritou o homem desanimado— se maravilhando daquilo que soava como música aos seus ouvidos: "será que pode mesmo ainda haver 'perdão com o Senhor, para que O temam?'"

"Com o Senhor," respondeu o outro, "há misericórdia e copiosa redenção. É, de fato, por suas misericórdias que você não é consumido. Na verdade, Ele pode ter jurado, com justiça, no dia da Sua ira que você nunca entraria no Seu descanso, mas Ele me enviou para te trazer de volta dos portões da morte, e proclamar que esta ainda é uma palavra fiel e digna de toda aceitação: que o Senhor Emanuel veio ao mundo para salvar os pecadores, dos quais você é o principal.'"

"O principal! O principal mesmo!" novamente gritou Peregrino; "'pois já se elevam acima de minha cabeça as minhas iniquidades'; são mais numerosas que os cabelos de minha cabeça, por isso meu coração desfalece. Não sou eu um tição tirado do fogo?"

Desespero fez um último esforço para empurrar Peregrino da pedra e fazê-lo cair no poço abaixo, mas o servo do Senhor Emanuel o pegou, e o levou ao único caminho de escape, chamado Caminho da Vida.

CAPÍTULO 2

Depois, no meu sonho, pensei que via Peregrino em pé diante do portão do Caminho Apertado pedindo permissão para entrar. Acima dos umbrais estavam escritas, em grandes letras, as palavras "BATEI, E ABRIR-SE-VOS-Á."

Enquanto ele estava batendo, observou ali perto dois homens, que evidentemente tinham a intenção de serem companheiros da sua viagem. Havia, no entanto, algo no seu jeito e aparência que era muito diferente do que se esperaria daqueles que estão esperando o portão se abrir. Um, cujo nome era Procrastinação, estava deitado na grama, quase dormindo, com sua bolsa e tudo que havia dentro dela jogado a sua volta. O outro, chamado Presunção, estava sentado ao pé de uma árvore, sussurrando as palavras de uma música. A princípio Peregrino hesitou em se dirigir a eles, mas não vendo ninguém mais com quem conversar, se aproximou deles dizendo:

"Eu imagino que vocês pretendem ser viajantes para Sião, bons amigos?"

"Nós pretendemos," responderam os desconhecidos.

"Então é provável que viajemos juntos," continuou Peregrino; "se, é claro, vocês não se incomodarem se eu acompanhar vocês."

"Isso depende muito," disse Procrastinação, levantando-se, "se você tem os mesmos gostos que os nossos. Pela nossa experiência, há poucos viajantes do Caminho Apertado que se sentem dispostos a permanecer conosco. E, se eu posso julgar pela forma que você estava batendo no portão, não é muito provável que você seja uma exceção."

"Eu imagino que estamos de acordo," respondeu Peregrino, "no nosso desejo de escapar o mais rápido possível desse lugar arriscado e conseguir entrar pelo portão."

"Sim," disse Procrastinação; "é o meu firme propósito ser um viajante do Caminho Apertado e enfim chegar na Nova Jerusalém; mas eu não estou a fim de começar a jornada tão abruptamente. Eu não me recuperei do meu cansaço. Antes de deixar esse meu descanso atual eu preciso de 'Um pouco mais de sono, mais um breve cochilo, mais um pouco de braços cruzados para descansar.'"

"Eu gostaria que você pensasse bem, companheiro de viagem," respondeu Peregrino, de forma sincera, "se é seguro continuar a desperdiçar o tempo que logo há de acabar. 'Vai alta a noite, e vem chegando o dia.' 'Aquele que vem virá e não tardará.' Se você se entregar ao cochilo agora, talvez você durma o sono da morte. É, com certeza, a hora, ou melhor, 'Já é hora de vos despertardes do sono!'"

Procrastinação não respondeu — só balançou a cabeça e murmurou, "Pode sair. Quando achar conveniente, mandarei chamá-lo de novo." Ele gradualmente se abaixou, voltando à posição da qual tinha se levantado, cruzou os braços, e mais uma vez entrou em um cochilo.

"Você não precisa se preocupar com a nossa segurança," disse seu companheiro Presunção, dirigindo-se a Peregrino; "nós nos colocamos, como você pode ver, bem ao lado do portão. Estamos tão perto dele que podemos entrar a qualquer hora. Eu vou vigiar e estar atento para a vinda do Arauto do Juízo; há só alguns passos entre nós e a segurança."

"Tome cuidado," disse Peregrino, "para que você não se engane. Você parece não ter noção do terrível e iminente perigo. Se você esperar até o Vingador de Sangue estar à vista, pode ser que antes da chave girar na tranca ele já te corte em pedaços! Além disso, por contar com a paciência do Rei do Caminho, Ele pode te abandonar ao seu destino, e 'ficar zombando quando chegar o terror.'"

"Ah, mas eu sei," respondeu Presunção, "que o Livre Graça tem as chaves do portão. Até hoje ele nunca rejeitou um viajante que pediu permissão para entrar."

"Não mesmo," disse Peregrino, "nenhum viajante que busca entrar ali por amor ao Senhor Emanuel; mas de alguém como você, que só quer fugir da espada do Vingador e escapar da ira vindoura, eu tenho dúvidas se ele atenderia às batidas." "Ouçam!" ele continuou, ouvindo o som dos passos lá dentro se aproximando do portão. Eles eram acompanhados por uma voz, que anunciava, "Eis, agora o tempo sobremodo oportuno, eis, agora, o dia da salvação!" A tranca estalou e a porta ficou frouxa. Peregrino, com o coração transbordando de alegria, vendo que a porta estava prestes a ser aberta, novamente exortou os dois viajantes indiferentes a acompanhá-lo, mas eles só repetiram suas primeiras respostas.

Vendo que insistir era em vão, ele vigorosamente correu ao portão, dizendo, "O que quer que os outros façam, quanto a mim, eu servirei ao Senhor!"

"Quem está aí fora, batendo?" questionou a voz vinda de dentro.

"Um pobre viajante," respondeu Peregrino, "que recebeu a orientação do Senhor Emanuel para vir a esse portão pedir permissão de entrar."

"Qual o seu nome?" perguntou Livre Graça, o guarda do portão.

"O nome que herdei é Pecador," disse o outro, "e meu sobrenome, Peregrino."

"Qual é a sua justiça?"

"Minha justiça," foi a resposta, "é como trapo da imundícia."

"Que argumentos, então," questionou o guarda, "você tem a oferecer?"

"Nenhum," disse Peregrino, "senão este: sou 'infeliz, miserável, pobre, cego e nu,' mas vim aqui para 'comprar ouro refinado pelo fogo para me enriquecer, vestiduras brancas para me vestir, e ter meus olhos, que ainda estão ardendo pela visão do poço, ungidos com colírio, a fim de que eu veja.' Faça o favor de 'abrir-me as portas da justiça,' para que eu possa entrar e estar seguro."

"Esse caminho foi feito," respondeu o guarda, "e esse portão aberto, precisamente para pecadores como você. 'Entre, cansado e sobrecarregado, e o Senhor Emanuel te aliviará.'"

Falando dessa forma, o portão acompanhou as dobradiças e revelou a Peregrino um homem idoso, com uma expressão benigna e celestial.

"Por seis mil anos," ele disse, "eu tenho estado neste portão, autorizado pelo Senhor do Caminho a abri-lo para os viajantes cansados, e Ele está tão disposto a recebê-los agora quanto na primeira vez que foi aberto. Seu amor pelos pecadores o passar dos anos não pode diminuir. 'Entra, bendito do Senhor, por que estás aí fora?'"

Então vi que ele conduziu Peregrino pelo pátio da entrada. Imediatamente à frente da porta da casa em que Livre Graça morava estava um lago ou fonte de águas, cercado por árvores e arbustos coroados com um verde de beleza inigualável, e que eram refletidos em muitos tons amáveis na superfície calma. Imediatamente atrás se levantava um templo, em cujo pináculo estava um querubim alado, chamado Evangelho, com uma trombeta nas mãos, com a qual, em intervalos, ele soava a proclamação, "Ah! Todos vós, os que tendes sede, vinde às águas", enquanto um coral de vozes joviais abaixo respondia: "O Espírito e a noiva dizem: Vem! Aquele que ouve, diga: Vem! Aquele que tem sede venha, e quem quiser receba de graça a água da vida."

"Será que é essa" perguntou Peregrino a Livre Graça, "a fonte que ouvi, um tempo atrás, celebrada em canções por alguns viajantes a Sião?"

"É ela," disse o guarda; "e antes de avançar na sua jornada, você precisará receber uma veste branca, lavada nas suas águas."

Dito isso, ele ajudou Peregrino a tirar o que restava da sua cobertura esfarrapada de justiça própria. Um manto de linho branco, que estava na borda do lago, ele secou nos raios do sol, e o vestiu com ela.

Peregrino se agachou sobre a fonte, e, vendo a sua imagem refletida nela, disse, "Me alegrarei muito no Senhor, a minha alma se alegra no meu Deus; porque me cobriu de vestes de salvação e me envolveu com o manto de justiça!"

Encontrando o Flautista nos Portões da Alvorada | Edificação Literária

2021-03-12T11:23:00.003-03:00

“O Vento nos Salgueiros”, de Kenneth Grahame, é um clássico da literatura infantil britânica, e deveria ser um clássico infantil do mundo todo. É sobre alguns amigos animais e suas aventuras, tudo bem simples, que ora são hilárias e empolgantes, ora reflexivas e profundas. Aqui quero falar de um capítulo desses reflexivos: “O Flautista nos Portões da Alvorada”.

Esse, que é o sétimo capítulo do livro, traz um retrato muito vívido de transcendência e encanto, coisas que fazem muita falta na nossa visão de mundo moderna. Ou seja, temos muito a aprender sobre glória com uma Toupeira, um Rato, e o que eles viram em uma aventura noturna.

Por isso, vou gastar as próximas linhas resumindo a ação do capítulo, e logo em seguida tentarei ilustrar algumas formas em que esse episódio me edificou.

Perdidos na Madrugada

O que inicia a movimentação dos protagonistas é uma situação angustiante: o filho de um amigo, uma Lontra filhote, desapareceu há algum tempo. Eles temem o que pode acontecer com um animalzinho assim perdido na floresta, e por isso Rato e Toupeira saem procurando o menino pela mata. É noite.

Sendo este Rato um Rato d'água, eles preferem subir em um barco e procurar sinais do menino ao longo do rio. É difícil enxergar qualquer sinal, pois a lua ainda não subiu no céu noturno.

Eles vão seguindo o rio, que vai até que bem sereno e sem muito barulho, enquanto tateiam como podem em busca de sinais do garoto. A lua agora brilha no céu, mas a luz pálida não revela novas pistas.

A noite vai passando, a lua some de novo, até que, de repente, Rato se põe na posição de quem escuta algo muito atentamente, se inclinando para um lado do barco, com a orelha em pé. Por alguns instantes ele ficou ali parado, ouvindo, como uma estátua. Toupeira ficou sem entender nada — ele só ouvia o som noturno mais comum de todos: o sussurro do vento nos juncos, arbustos, salgueiros e outras árvores —, até que finalmente Rato se moveu:

“Se foi!”, disse com um suspiro, “Tão belo, tão estranho, tão novo! Já que era para acabar tão cedo, era melhor nunca ter ouvido. Ele acordou em mim um anseio que é dor, e nada mais parece valer a pena além de simplesmente ouvir aquele som mais uma vez e continuar ouvindo-o para sempre…

“Não! Lá vem ele de novo!” ele gritou, ficando alerta novamente. Num transe, ele ficou calado por um bom tempo, encantado.

“Agora se vai e eu começo a perdê-la,” então ele disse. “Ah, Toupeira! A beleza dela! O alegre borbulhar e o júbilo, o som fino, claro e feliz de uma flauta distante! Eu nunca sequer sonhei com uma música dessas, e o chamado nela consegue ser ainda mais forte que a sua doçura! Continue a remar, Toupeira, continue! Pois a música e o chamado devem ser para nós.”

(...) O Rato não respondia [ao que Toupeira dizia], se é que ouvia. Arrebatado, transportado, tremendo, ele estava possuído em todos seus sentidos por essa nova e divina coisa que tomou sua desamparada alma e mexia-a e balançava-a, um fraco porém feliz bebê em um forte braço que o sustentava.

Que sentimento! Essa sequência enigmática captura de uma forma maravilhosa a sensação profunda de encontro com a Realidade transcendente. Você fica encantado, arrebatado, tremendo! Você fala em adjetivos, em superlativos, é tão cativante— essa Beleza divina te deixa rendido. Depois vou voltar a isso, mas já faço um aceno: tendo visto essa descrição tão completa da forma que o sentimento religioso nos atrai e deslumbra, pense um pouco em Moisés diante da Sarça Ardente.

Mas agora, voltando à narrativa em si. O Toupeira continua remando, com o Rato ainda extasiado. Continua, para por um momento, mas é encorajado pelo amigo, “Está ficando ainda mais claro e mais perto. Aliás, você também deve estar ouvindo agora— ah, sim, você está!”

Sem nem respirar, paralisado, Toupeira parou de remar enquanto o som líquido daquela alegre flauta invadiu-o como uma onda, tomou-o sobre si e o possuiu por inteiro. Ele viu as lágrimas na bochecha do companheiro e curvou a cabeça, compreendendo. Por algum tempo eles ficaram ali, levados pelo leve movimento das águas nas margens do rio; então a nítida e autoritativa convocação que marchava de mãos dadas com a intoxicante melodia se impôs sobre Toupeira, e mecanicamente ele se curvou sobre os remos de novo. A luz ficava gradualmente mais forte, mas nenhum passarinho cantava como se esperaria que fizessem próximo do amanhecer; e, exceto a música celestial, tudo estava maravilhosamente quieto.

Eles vão, então, convocados e encantados, sob autoridade e paixão, continuando o caminho pelo rio. Seguem, agora enxergando distintamente o entorno do rio com o primeiro esboço de luz no céu, até que chegam nas margens de uma pequena ilha, numa interseção do rio. Eles descem:

“Esse é o lugar do meu sonho na música, o lugar que a música tocou para mim,” o Rato sussurrou, como em um transe. “Aqui, neste lugar santo, aqui se em algum lugar, certamente vamos encontrá-Lo”

Entram na ilha, seguindo a música, e:

Então subitamente o Toupeira sentiu um grande Espanto cair sobre ele, um espanto que transformava seus músculos em água, curvava sua cabeça e plantava seus pés no chão. Não era um terror ou pânico — na verdade, ele se sentia maravilhosamente em paz e feliz — mas era um espanto que feria e segurava-o e, sem ver, ele já sabia que devia significar que alguma Presença majestosa estava muito, muito perto. Com dificuldade ele se virou para o amigo e o viu ao seu lado, intimidado, chocado, tremendo violentamente. Ainda permanecia um silêncio absoluto nos galhos populados de pássaros à sua volta; e a luz ainda crescia e crescia.

Talvez ele nunca teria ousado levantar os olhos se não fosse o som da flauta, ainda que agora tivesse se calado, cujo chamado e convocação parecia ainda dominante e imperioso. Ele não poderia recusar, ainda que a própria Morte estivesse aguardando para golpeá-lo de vez, assim que olhou com olho mortal as coisas que com razão ficam ocultas. Tremendo, ele obedeceu, e levantou sua humilde cabeça e então, com aquela completa clareza do amanhecer iminente — enquanto a Natureza, corada com cores incríveis, parecia segurar o fôlego para o evento — e olhou nos próprios olhos do Amigo e Ajudador; viu o curso para trás dos chifres curvados, brilhando na crescente luz do dia; viu a ponta do severo e curvado nariz entre os olhos gentis que estavam postos sobre eles com bom humor, enquanto a boca barbada deixava escapar um pequeno sorriso nos cantos; viu o desenho dos músculos nos braços postos em ombros largos, a longa e flexível mão ainda segurando a flauta de pã, recém tirada dos lábios entreabertos; viu as esplêndidas curvas dos membros peludos dispostos com majestoso sossego no gramado; viu, por último, recolhido bem entre os seus cascos, dormindo profundamente, em completa paz e contentamento, a pequenina, rechonchuda e ingênua forma de uma lontra bebê. Tudo isso ele viu vividamente no céu do alvorecer, em um momento sem nem respirar de tão intenso; e ainda, enquanto ele olhava, ele vivia; e ainda, enquanto ele vivia, ele se maravilhava.

“Rato!” Ele encontrou fôlego para sussurrar, tremendo. “Você está com medo?”

“Com medo?” murmurou o Rato, com os olhos brilhando com um amor indescritível. “Com medo! DEle? Ah, nunca, nunca! E ainda assim — e ainda assim — Ah, Toupeira, eu estou com medo!”

Então os dois animais, se agachando até a terra, curvaram as suas cabeças e de fato o adoraram.

De repente, magnificamente, o largo disco dourado do sol se mostrou sobre o horizonte diante deles; e os primeiros raios, lançando-se por todo o plano campo em torno do rio, atingiram diretamente os olhos dos animais e os cegaram. Quando eles conseguiram enxergar de novo, a Visão tinha desaparecido, e o ar estava cheio do canto dos pássaros que saudavam a alvorada.

Você concorda comigo que isso foi de tirar o fôlego?

Que grande visão! Deixando de lado por um momento o fato de ser o deus pagão Pã, perceba a eloquência da descrição. Eu particularmente acho que nunca mais verei situações assim, face a face, da mesma forma. Ah, Isaías! O capítulo 6, em que ele vê o Senhor assentado sobre um alto e sublime trono, sempre foi impactante— mas quanto mais agora! Ver o próprio Senhor, assim, assentado, com a aba do seu majestoso manto engolindo o Templo, miríades de serafins voando e voando em torno dEle dizendo em alta voz “Santo, Santo, Santo é o Senhor dos Exércitos!”, com os umbrais e colunas estremecendo devido a tamanho clamor e glória— Ah, ai de mim!

Edificação literária

Você me entende? O momento religioso fictício que o Flautista nos Portões da Alvorada cria com uma abundância de descrições é profundamente edificante para que possamos compreender, sentir e ver os momentos concisamente gloriosos e verdadeiros da Palavra de Deus. O modo que a cena vai se construindo, com todos os pássaros em silêncio, simbolizando a gravidade da situação, com a descrição longuíssima de como Toupeira estava, em seu interior, ao mesmo tempo plenamente convicto e cheio de medo, o detalhamento progressivo de cada parte da grandiosa visão— o poder literário que o narrador tem de pausar o tempo e focar, com quantos adjetivos forem necessários, cada percepção e cada sentimento nessa cena, cria em nós a sensibilidade que precisamos para interpretar melhor o peso de situações similares.

Em outras palavras, a forma concreta e detalhada que o autor desse livro retrata o sentimento religioso lança uma tremenda luz na nossa própria capacidade de entender a vida real. De forma semelhante ao que o Espírito fez com Paulo em relação à poesia (fictícia) grega em Atos 17:28, Ele também lançou luz e aprofundou algumas passagens depois da leitura desse capítulo:

Moisés estava cuidando do rebanho de Jetro, seu sogro, sacerdote de Midiã, e levou o rebanho para o lado oposto do deserto, chegando ao Horebe, o monte de Deus. E o anjo do Senhor apareceu-lhe em uma chama de fogo numa sarça. Moisés olhou e viu que a sarça estava em chamas, mas não se consumia.

Então disse:

— Vou me aproximar para ver essa coisa espantosa. Por que a sarça não se consome?

E, vendo o Senhor que ele se aproximava para ver, chamou-o do meio da sarça:

— Moisés, Moisés!

E ele respondeu:

— Estou aqui.

E Deus prosseguiu:

— Não te aproximes daqui. Tira as sandálias dos pés, pois o lugar em que estás é terra santa.

E disse mais:

— Eu sou o Deus de teu pai, o Deus de Abraão, o Deus de Isaque e o Deus de Jacó.

E Moisés escondeu o rosto, pois teve medo de olhar para Deus

Êxodo 3:1-6

Espanto que atrai. Esconder o rosto e ter medo, mas não fugir. Permanecer bem ali, tremendo. Vimos isso, sentir os músculos virarem água e a cabeça não se sustentar mas cair em reverência por tamanho espanto.

Os céus proclamam a glória de Deus,

e o firmamento anuncia as obras das suas mãos.

Um dia declara isso a outro dia,

e uma noite revela conhecimento a outra noite.

Sem discurso, nem palavras;

não se ouve a sua voz.

Mas sua voz se faz ouvir por toda a terra,

e suas palavras, até os confins do mundo.

Salmo 19:1-4

A natureza declara abertamente, proclama, a majestosa beleza — a glória — de Deus; e ainda assim, ainda assim, não há palavras. Em silêncio, a voz tênue da criação leva encanto pelo Criador a todos que tiverem ouvidos para ouvir. Já vimos isso, o som banal do vento nos juncos e árvores subitamente transformado em doce melodia, paralisantemente bela.

Por fim,

No ano em que morreu o rei Uzias, eu vi o Senhor assentado sobre um alto e sublime trono, e as abas de seu manto enchiam o templo. Acima dele havia serafins; cada um tinha seis asas; com duas cobriam o rosto, com duas cobriam os pés e com duas voavam. E clamavam uns aos outros:

— Santo, santo, santo é o Senhor dos Exércitos; toda a terra está cheia da sua glória.

E as bases das portas tremeram à voz do que clamava, e a casa se encheu de fumaça.

Então eu disse:

— Ai de mim! Estou perdido; porque sou homem de lábios impuros e habito no meio de um povo de lábios impuros; e os meus olhos viram o rei, o Senhor dos Exércitos!

Isaías 6:1-5

Uma visão, descrita no minuto-a-minuto acompanhando o olhar do narrador, mostrando distintamente cada detalhe da cena divina que se apresenta diante dos seus olhos; um sentimento de fraqueza e indignidade, a constatação de que a Presença é imponente, majestosa, numinosa; o medo, ah, o medo diante dessa cena— medo que sussurra, confessa, mas permanece. Já vimos isso muito, muito bem. Toupeira e Rato “estiveram” diante do Flautista nos Portões da Alvorada, mas Isaías de fato esteve frente a frente com o Senhor no Seu Santo Templo.

Agora, vou explicitar meu propósito com esse artigo:

1. Deixar você diante do texto que me tocou tanto;

2. Explicar alguns modos em que o texto secular efetivamente abençoa a leitura do texto verdadeiro e divino;

Estes dois espero já ter atingido. Agora,

3. Compartilhar o pequeno momento genuinamente devocional que esse capítulo me proporcionou.

Para isso vou ter que contar como o capítulo se encerra.

Pã e Cristo

Finalizando o resumo da história, você deve ter notado que assim que o sol nasce Pã some e os dois amigos se esquecem completamente da visão que tiveram. Bom, o narrador em seguida dá o motivo disso acontecer:

(...) Pois este é o último apreciável presente que o gentil semideus tem o cuidado de dar aos quais ele se revela em sua ajuda: o presente do esquecimento. Para não acontecer da espantosa lembrança permanecer e crescer, e ofuscar as risadas e o prazer, e a grandiosa memória assombrar e acabar estragando todo o restante das vidas dos pequenos animais ajudados em suas dificuldades — a fim de que sejam felizes e contentes como antes.

Essa ação do semideus me deixou profundamente pensativo— ajudar e sumir, na pretensão de ser “para o bem”. Que coisa inusitada. Mas acabei chegando à conclusão que, de fato, a maior benção que Pã pode conceder é o esquecimento. Ele não faz nada além de manifestar a sua bondade em um único ato— ou seja, de certa forma, ele se empresta aos animais, e quando termina o que se propôs a fazer, se retira e abençoa com o esquecimento para que não sofram.

Por outro lado, a mais bem-aventurada bênção de Cristo é que jamais vamos esquecê-Lo. Cristo é o Deus-homem que veio por nós. Pã se empresta, mas Cristo vem e fica, nisso Ele pôs o Seu prazer. Pã ajuda e vai embora, Cristo vem habitar com Seu povo. Pã suprime a falta que fará, mas Cristo não suprime, Ele supre.

Mesmo sendo Criador Absoluto, Ele bem deliberadamente se dispôs a conviver com as criaturas, e nosso maior privilégio não é esquecer, mas conhecer— não é ser livre do anseio, mas ter o anseio atendido em genuína comunhão.

Pã é uma ficção até que bonita, mas o Senhor é realmente tão mais gracioso, justo, bom, manso e humilde— entre mil, mais beleza terá.

Cristo não se empresta, Cristo se dá.

Um excelente texto sobre Pã neste livro e o Cristo vivo, em inglês: https://credomag.com/2012/07/christ-and-pan-in-the-wind-and-the-willows/

Pã foi encontrado nos portões da alvorada, mas Cristo é a própria Luz.

Créditos dos ícones de sol e flauta:

<div>Icons made by <a href="https://www.freepik.com" title="Freepik">Freepik</a> from <a href="https://www.flaticon.com/" title="Flaticon">www.flaticon.com</a></div>

Quanto vale a Sabedoria? | Jó 28

2021-03-10T14:03:00.001-03:00

Na minha leitura bíblica anual de 2020, este foi o capítulo que mais me impressionou, e considero um dos mais lindos da Bíblia:

Jó 28

1-4 Na verdade, existem minas de prata

e lugares onde se refina o ouro.

O ferro é tirado da terra,

e da pedra se funde o cobre.

Os homens põem limites às trevas

e exploram até os confins as pedras na escuridão e nas mais densas trevas.

Abrem um poço longe do lugar onde moram,

em lugares esquecidos pelos viajantes;

longe dos homens, penduram-se

e balançam de um lado para o outro.

5-8 Quanto à terra, dela procede o alimento,

mas por baixo é revolvida como por fogo.

As suas pedras são o lugar de safiras

e têm ouro em pó.

A ave de rapina não conhece essa vereda,

e os olhos do falcão não a enxergaram.

As feras altivas nunca a pisaram,

nem o leão feroz passou por ela.

9-11 O homem estende a mão contra o rochedo

e revolve os montes desde as raízes.

Faz sulcos nas pedras;

seus olhos descobrem todas as coisas preciosas.

Tapa os veios de água para que não gotejem;

tira para a claridade o que estava escondido—

12 Mas onde se achará a sabedoria?

E onde está o lugar do entendimento?

13 O homem não sabe quanto vale a sabedoria;

ela não se encontra na terra dos viventes.

14 O abismo diz: Não está em mim; e o mar diz: Não está comigo.

15-19 Não pode ser comprada com ouro fino,

nem será trocada a peso de prata.

Nem pode ser avaliada em ouro fino de Ofir,

nem em pedras preciosas de berilo ou safira.

O ouro ou o cristal não se podem comparar com ela;

nem se pode trocá-la por joias de ouro fino.

Não se fará menção de coral nem de jaspe;

porque a aquisição da sabedoria é superior à das pérolas.

O topázio da Etiópia não se igualará a ela,

nem pode ser comprada com ouro puro.

20 De onde, então, vem a sabedoria?

Onde está o lugar do entendimento?

21-22 Está encoberta aos olhos de todo vivente,

oculta às aves do céu.

O Abadom e a Morte dizem: Ouvimos rumores sobre ela.

23-24 Deus conhece o seu caminho,

só ele sabe onde ela fica.

Pois perscruta até as extremidades da terra;

sim, ele vê tudo o que há debaixo do céu.

25-28 Quando regulou a força do vento

e fixou a medida das águas;

quando estipulou leis para a chuva

e caminho para o relâmpago dos trovões;

então viu a sabedoria e a manifestou;

estabeleceu-a e esquadrinhou-a.

E disse ao homem:

— O temor do Senhor é a sabedoria, e o afastar-se do mal é o entendimento.

Ele começa com uma descrição do grande esforço feito pelo homem na mineração, em lugares desolados e escuros, para encontrar pedras preciosas (1-11), e então pausa dramaticamente: E a Sabedoria, onde podemos encontrála? Segue com uma extensa comparação da Sabedoria com as pedras preciosas e o ouro, tudo para mostrar o quão mais excelente ela é, e o quão mais difícil, na verdade, impossível, ela é de se encontrar (12-22). Enfim, ele termina com uma afirmação gloriosa: Só Deus conhece a verdadeira Sabedoria— quando Ele criou todas as coisas, Ele também a declarou ao homem: o Temor do Senhor – isto é, a profunda consideração pelo Senhor devido ao fato de que Ele nos criou e redime – isso é a sabedoria, e apartar-se e odiar o mal é o entendimento.

Essa mensagem linda fica ainda mais bela quando consideramos que saiu da boca de Jó, que estava com uma profunda necessidade de Sabedoria no meio de seu sofrimento, valorizando-a muito mais do que todas as riquezas que teve em sua vida. E então, fica tudo mais profundo quando nos lembramos que a primeiríssima coisa que aprendemos sobre Jó no livro é:

Havia um homem na terra de Uz, e seu nome era Jó. Ele era um homem íntegro e correto, que temia a Deus e se desviava do mal.

Ora, Jó é precisamente sábio de acordo com o que vimos. Ponha-se no lugar de Jó. Você é sábio, afinal teme o Senhor e se aparta do mal— e ainda assim está sofrendo de maneira horrível. Onde está a verdadeira Sabedoria, mais preciosa que o ouro que, mesmo sendo provado, perece; onde está?

Bom, o que Jó não sabia é que Deus queria ser glorificado na fidelidade do Seu servo. E o que nós não podemos deixar de saber é que a Sabedoria Divina hoje é clara, concreta e acessível. Nós não estamos sós e perdidos na escuridão do mundo, entregues a um tesouro que ladrões minam e roubam— a verdadeira Luz do entendimento entrou no mundo para que todos que têm olhos vejam:

“(...) o pleno conhecimento do mistério de Deus, Cristo, em quem estão ocultos todos os tesouros da sabedoria e da ciência.”

Colossenses 2:2b-3

Olhando atentamente para o nosso Senhor Jesus, vemos o retrato de Deus— o que é ser sábio, quem Deus é, quem deveríamos ser, quem infelizmente somos, por quê sofremos, e como devemos, então, viver. A sabedoria preciosíssima que temos de ter é esta: O Senhor Jesus veio ao mundo para salvar pecadores, por isso quer sofrendo, quer rindo, em tudo devemos estar satisfeitos nEle e assim mostrar que Deus é, de fato, Sábio, Justo e Bom.

Machado na apostila: A diferença da leitura comum para a leitura literária

2021-01-30T16:52:00.001-03:00

Eu gostaria de trazer aqui um pouco do que tenho lido e pensado a respeito da literatura, focando não tanto quem lê ou o que lê, mas como lê, pois creio que existem dois modos diferentes de encarar os textos. Há, primeiro, a leitura comum, que é a da apostila ou de qualquer texto informativo, e preocupa-se com a informação. Lendo desse modo, o leitor me parece estar sempre resumindo e sintetizando ao máximo os dados da leitura. No entanto, a leitura de literatura não pode ser desse modo e se deter meramente na informação, mas precisa ir além e considerar os aspectos formais e os efeitos do texto, afinal a morte de Brás Cubas não é manchete de jornal, mas sim obra de arte. Por isso, o leitor precisa estar treinado e equipado para ler de maneira diferente os textos literários, sem meramente resumir a informação, como um jornalista, mas atentando a todo o impacto dado à informação no texto, como um crítico, ou seja, lendo de um modo especificamente literário, que é o segundo modo de leitura. Diante disso, pretendo discutir um pouco essa diferença intrínseca entre as duas, trazendo para a conversa Terry Eagleton, C. S. Lewis e Northrop Frye.

O primeiro modo de leitura é apropriado para certos gêneros de textos, mas no caso da literatura acaba sendo infiel. Com isso quero dizer que a leitura comum, ou informativa, é perfeita para apostilas: você lê, entende, e resume tudo da forma mais concisa e fácil de lembrar possível. Frases simples, objetivas, todas iguais e sem personalidade— quando estudamos queremos saber, isso basta. Terry Eagleton, crítico literário britânico, é muito didático no ensino desses diferentes tipos de leitura, e dá o seguinte exemplo sobre a simplicidade do texto comum em relação ao texto literário:¹ pense em um aviso de obras, do tipo “Obras na via: Trânsito lento do km 20 ao 32”; esse texto é puramente informativo, e, por isso, a linguagem é só um veículo. Assim, ao falar com outra pessoa sobre o aviso pouco importa se você diz “A pista está em obras e congestionada do km 20 ao 32” ou “eles estão arrumando a rodovia, melhor evitar do 20 ao 32, está lotado”, de ambas formas você está sendo fiel ao texto, pois as palavras exatas eram só um veículo, como também a sua fala é só um veículo. A questão é que, conforme Terry diz, “[um poema] é muito mais difícil de parafrasear, pelo menos sem estragar totalmente o verso.” Ele diz isso porque se você falar de uma obra literária como se ela fosse um texto meramente informativo, acabará planificando a sua profundidade. Por exemplo, alguém que lê desse modo o Senhor dos Anéis acabará descrevendo-o como “seres fantásticos de diversas raças viajando pela terra a fim de destruir um anel de poder e assim destronar o tirano maligno”. A história é isso? Sim, é. A história é só isso? Não, nem um pouco. Ou seja, esse resumo informa, mas não é exatamente fiel: a imagem que eu tenho a partir dele é de uma história clichê de bem contra mal, com personagens planos, cenas rasas e objetivos arbitrários– nada mais distante do rico artesanato cheio de angústia, esperança e peculiaridades narrativas da obra. E é justamente esse o problema, pois quem faz um resumo desses também deve ter lido o livro da maneira errada, atentando só a informações.

O segundo modo de leitura, por outro lado, é adequado justamente à ficção, pois se atenta àquilo que destaca esse gênero dos demais. Ou seja, a leitura literária é especial pois o texto literário também é especial. Seguindo C. S. Lewis, podemos entender as obras literárias como sendo compostas por conteúdo, ou seja, o acontecimento (que ele chama de logos), e forma, que é o conjunto das técnicas que criam ritmo, contraste e foco ao narrar o acontecimento (que ele chama de poiema), de modo que a leitura fiel à literatura é a leitura que observa tanto o que é dito quanto como é dito. É no desenvolvimento desses conceitos que a distinção se torna útil:

“(...) As partes do poiema são coisas que nós fazemos. Pensamos em muitas fantasias, sentimentos imaginados e pensamentos em uma ordem e um tempo prescritos pelo poeta (...). Isso é menos como olhar para um vaso que “fazer exercícios” sob a orientação de um especialista, ou tomar parte em uma dança sincronizada criada por um bom coreógrafo.”²

Sendo assim, tratar as obras literárias como mera informação, isto é, descrever só o logos e não o poiema, é tão desleal quanto descrever um exercício dizendo os músculos envolvidos mas não como flexioná-los. Isso é relevante pois o impacto único da literatura é justamente o seu ritmo e foco, seu poiema. Concordo com o crítico literário canadense Northrop Frye, que diz que a magia literária é especialmente a sua capacidade de se deter sobre todos detalhes da vida e focalizá-los, mostrando neles a “realidade que não se encontra na experiência real”. Em outras palavras, só a literatura pode acentuar a gravidade das situações que na vida real são efêmeras, conseguindo pôr em perspectiva de importância, comparar, contrastar e ironizar cada detalhe. Ele dá o exemplo de uma guerra, que mostra seu verdadeiro (e invisível) impacto só no romance.³ Acho que esse exemplo fica bem claro: a morte de um soldado, na vida real, dura três ou quatro segundos – ele está em pé, leva um tiro, cai, e só é visto depois que o conflito termina, na contagem dos mortos –; no entanto, a realidade da morte de um soldado é muito maior — aquele ser humano criado à imagem de Deus foi brutalmente interrompido, teve as suas infinitas possibilidades de apreciar a dádiva da vida reduzidas a zero por um pequeno projétil que acertou algum órgão vital; essa realidade invisível só é feita visível na literatura, onde a morte pode ter sua gravidade descrita com ritmo e foco apropriados. Por isso, nada é mais incorreto do que fazer o processo oposto e reduzir a rica descrição da morte de um personagem a resumos como “aí chega no meio do livro e ele morre”. Portanto, podemos dizer que a leitura literária é a arte de entender os acontecimentos e seus ritmos, as informações e suas relações entre si— compreender o modo específico em que o escritor torna verbalmente visível a realidade invisível da história.

Enfim, para deixar ainda mais nítida a diferença entre as duas formas de leitura, quero fazer um experimento: resumir uma mesma cena do conto O Espelho de Machado de Assis⁴ de forma informativa e de forma literária. É uma tentativa rápida de concretizar a lógica exposta até aqui.

Resumo informativo: Os escravos da casa fogem e o homem fica sozinho, entediado e sentindo muita solidão.

Resumo literário: O homem acorda e vê que os escravos fugiram. Sozinho, passa a notar quão vazio o dia lhe parece sem outras pessoas por perto, focando mais na solidão do que na fuga dos escravos. Ele passa o dia e a noite sem se atentar a nada exceto ao relógio, que simboliza a angústia da sua solidão, pois seu tic-tac só pode ser ouvido devido à total falta de pessoas em todo o espaço da narrativa.

Acima, tentei mostrar como pequenos detalhes narrativos podem enriquecer a qualidade do resumo, como atentar à articulação dos sentimentos do personagem (no exemplo, especificando como ele externa a sua solidão, ao perceber o dia e a noite vazios) e a tentativa de relacionar suas observações com seu estado de espírito (no exemplo, a obsessão do personagem com o relógio e sua inquietação com o silêncio). Esse tipo de detalhamento não é vaidade, pois só assim o ponto do texto permanece claro. O sentimento de solidão do homem e sua obsessão com o relógio só são importantes no texto original pois estão associados ao seu sentimento de vazio existencial fora da sociedade, e um resumo informativo ignoraria essas nuances.

Finalmente, encerro com uma citação dos Parâmetros Curriculares Nacionais de Língua Portuguesa que resume bem o que deveria acontecer:

“A questão do ensino da literatura ou da leitura literária envolve, portanto, esse exercício de reconhecimento das singularidades e das propriedades compositivas que matizam um tipo particular de escrita”— e que Deus abençoe os professores no ensino desse exercício.

Notas:

¹ Citação completa de Terry Eagleton:

“O que entendemos por obra “literária” consiste, em parte, em tomar o que é dito nos termos de como é dito. É o tipo de escrita em que o conteúdo é inseparável da linguagem na qual vem apresentado. A linguagem é constitutiva da realidade ou da experiência e não se resume a mero veículo. Tome-se a placa de estrada dizendo: “Em obras: grande lentidão na Ramsbotton Bypass pelos próximos 23 anos”. Aqui, a linguagem é simples veículo para algo que pode ser expresso de inúmeras maneiras. Uma autoridade local mais ousada poderia até pôr em versos. Se não soubessem por quanto tempo a estrada ficaria bloqueada, daria para rimar “Obras interditando” com “Sabe Deus até quando”. Já “Ao se putrefazerem, muito mais tresandam os lírios do que as ervas daninhas” [Shakespeare, “Soneto 94”] é muito mais difícil de parafrasear, pelo menos sem estragar totalmente o verso. E é isso, entre várias outras coisas, o que queremos dizer ao chamá-lo de poesia.”

² Citações completas do C. S. Lewis:

“(...) O que impede um bom leitor de tratar uma tragédia — ele não falará muito de uma abstração como “Tragédia” — como um mero veículo para a verdade é a sua consciência contínua que ela não apenas significa, mas é. Não se trata simplesmente de logos (alguma coisa dita), mas de poiema (alguma coisa feita). O mesmo é verdadeiro a respeito de um romance ou poema narrativo. São objetos complexos e feitos de maneira cuidadosa. Prestar atenção nos objetos que são é o nosso primeiro passo. Valorizá-los principalmente pelas reflexões que podem sugerir a nós ou pelos aspectos morais que podemos deles extrair é um exemplo flagrante de “usar” em vez de “receber”.”

“(...) As partes do poiema são coisas que nós fazemos. Pensamos em muitas fantasias, sentimentos imaginados e pensamentos em uma ordem e um tempo prescritos pelo poeta (uma das razões pela qual é raro que uma história muito “emocionante” produza a melhor leitura é que a curiosidade ambiciosa nos tenta a ler algumas passagens mais rapidamente do que o autor pretendia). Isso é menos como olhar para um vaso que “fazer exercícios” sob a orientação de um especialista, ou tomar parte em uma dança sincronizada criada por um bom coreógrafo.”

³ Citação completa de Northrop Frye:

“[Depois de discutir como literatura gera tolerância] O que produz a tolerância é o poder do distanciamento imaginativo, que nos permite tirar as coisas do alcance da ação e da crença. A experiência é quase sempre trivial; o presente não é tão romântico quanto o passado; os ideais e as grandes visões teimam em tornar-se cafonas e sórdidos na vida prática. A literatura reverte esse processo. Quando a experiência é afastada um pouco de nós, como a experiência da guerra napoleônica em Guerra e paz, de Tolstói, ela aumenta tremendamente em dignidade e exuberância. Lembro-me de Tolstói por ele ser um escritor que jamais tentaria glamorizar a guerra em si, ou relativizar o horror dela. Até em Guerra e paz há um elemento de ilusão, mas essa ilusão apresenta-nos uma realidade que não se encontra na experiência real de uma guerra: a realidade da proporção e da perspectiva, da visão ampla, da compreensão do todo — uma realidade que só o distanciamento pode dar. A literatura ajuda a criar esse distanciamento, assim como a história, a filosofia e tudo o mais quanto valha a pena estudar. Mas a literatura ainda tem algo mais a oferecer, uma peculiaridade muito sua, tão absurda e impossível quanto a magia primitiva que ela tanto lembra.”

⁴ Cena completa:

“- Ouçam-me. Na manhã seguinte achei-me só. Os velhacos, seduzidos por outros, ou de movimento próprio, tinham resolvido fugir durante a noite; e assim fizeram. Achei-me só, sem mais ninguém, entre quatro paredes, diante do terreiro deserto e da roça abandonada. Nenhum fôlego humano. Corri a casa toda, a senzala, tudo; ninguém, um molequinho que fosse. Galos e galinhas tão-somente, um par de mulas, que filosofavam a vida, sacudindo as moscas, e três bois. Os mesmos cães foram levados pelos escravos. Nenhum ente humano. Parece-lhes que isto era melhor do que ter morrido? era pior. Não por medo; juro-lhes que não tinha medo; era um pouco atrevidinho, tanto que não senti nada, durante as primeiras horas. Fiquei triste por causa do dano causado à tia Marcolina; fiquei também um pouco perplexo, não sabendo se devia ir ter com ela, para lhe dar a triste notícia, ou ficar tomando conta da casa. Adotei o segundo alvitre, para não desamparar a casa, e porque, se a minha prima enferma estava mal, eu ia somente aumentar a dor da mãe, sem remédio nenhum; finalmente, esperei que o irmão do tio Peçanha voltasse naquele dia ou no outro, visto que tinha saído havia já trinta e seis horas. Mas a manhã passou sem vestígio dele; à tarde comecei a sentir a sensação como de pessoa que houvesse perdido toda a ação nervosa, e não tivesse consciência da ação muscular. O irmão do tio Peçanha não voltou nesse dia, nem no outro, nem em toda aquela semana. Minha solidão tomou proporções enormes. Nunca os dias foram mais compridos, nunca o sol abrasou a terra com uma obstinação mais cansativa. As horas batiam de século a século no velho relógio da sala, cuja pêndula tic-tac, tic-tac, feria-me a alma interior, como um piparote contínuo da eternidade. Quando, muitos anos depois, li uma poesia americana, creio que de Longfellow, e topei este famoso estribilho: Never, for ever! - For ever, never! confesso-lhes que tive um calafrio: recordei-me daqueles dias medonhos. Era justamente assim que fazia o relógio da tia Marcolina: - Never, for ever! - For ever, never! Não eram golpes de pêndula, era um diálogo do abismo, um cochicho do nada. E então de noite! Não que a noite fosse mais silenciosa. O silêncio era o mesmo que de dia. Mas a noite era a sombra, era a solidão ainda mais estreita, ou mais larga. Tic-tac, tic-tac. Ninguém, nas salas, na varanda, nos corredores, no terreiro, ninguém em parte nenhuma…”

Bibliografia:

EAGLETON, Terry. Como Ler Literatura. 1. ed. Porto Alegre, RS: L&PM, 2019.

LEWIS, C. S. Um Experimento em Crítica Literária. 1. ed. Rio de Janeiro: Thomas Nelson, 2019.

FRYE, Northrop. A Imaginação Educada. 1. ed. Campinas, SP: Vide Editorial, 2017.

ASSIS, Machado de. Obra Completa. Rio de Janeiro : Nova Aguilar 1994. v. II

MINISTÉRIO DA EDUCAÇÃO E DO DESPORTO. Parâmetros Curriculares Nacionais: Língua Portuguesa. 1. ed. Brasília: [s. n.], 1997.

Estações | Eclesiastes 3:1-13

2021-01-10T15:45:00.001-03:00

A vida é essencialmente feita de estações. Em uma época você está extraordinariamente produtivo, em outra está enrolado no ócio; em um tempo você sai todo sábado com os amigos, em outro passa semanas sem trocar mensagens; hoje você tem os próximos seis anos meticulosamente planejados, mas amanhã pode ser que a ilusão de genialidade caia por terra. Assim, a vida é feita de modo que há um tempo pra tudo, mas isso significa também que tudo dura só um tempo, uma temporada, e depois muda. O nosso caminho é uma trilha acidentada de nascimento a morte – passamos tanto por colinas alegres quanto vales desesperadores –, não é uma pista retilínea de velocidade constante, não é um passeio num bosque de eterna alegria. Mas só quando sentimos essas mudanças na pele é que percebemos que a eternidade não está nas nossas mãos, sob controle, ainda que esteja no coração, em desejo.

O que Salomão descobriu e escreveu para que todos nós possamos entender é que isso, essa variedade inimaginável de estações na vida, é boa e que devemos apreciá-la:

"1 Tudo tem uma ocasião certa, e há um tempo certo para todo propósito debaixo do céu.
2 Tempo de nascer e tempo de morrer; tempo de plantar e tempo de arrancar o que se plantou;
3 tempo de matar e tempo de curar; tempo de derrubar e tempo de edificar;
4 tempo de chorar e tempo de rir; tempo de prantear e tempo de dançar;
(…)
9 O que ganha o trabalhador com todo o seu esforço?
10 Tenho visto a tarefa difícil que Deus deu aos homens para nela se ocuparem.
11 Tudo que ele fez é apropriado ao seu tempo. Também colocou a eternidade no coração do homem; mesmo assim, ele jamais chega a compreender inteiramente o que Deus fez.
12 Compreendi que não há felicidade para o homem, a não ser alegrar-se e fazer o bem enquanto vive.
13 Compreendi também que poder comer, beber e desfrutar do seu trabalho é um presente de Deus."

Eclesiastes 3:1-4, 9-13

“O que ganha o trabalhador com todo o seu esforço? Tenho visto a tarefa difícil que Deus deu aos homens para nela se ocuparem.”

O nosso trabalho não consegue estabilizar o ciclo da vida. O salário cai todo mês, mas nem todo mês a pizza de lombo com requeijão vai ser tão boa; você pode saber onde vai estar e o que vai fazer de segunda a sexta, das 08:00 às 18:00, mas não sabe se vai ser tão satisfatório ou frustrante quanto qualquer outro dia— não sabe em que estação estará a vida. Há um tempo para tudo, e isso quer dizer que tudo muda e dura só um pouco. Salomão considera essa tarefa de viver numa estrada sem mapa como sendo uma tarefa difícil, ainda que dada por Deus. Pense no primeiro dia de escola: tudo é novo e arbitrário, demora algum tempo até entrar no ritmo; na verdade, a vida toda é um primeiro dia de escola, sem agenda para marcar o horário das aulas. O ritmo não é “duas aulas seguidas de matemática e depois recreio” porque as alegrias e decepções da vida real não são medidas e nem tem padrão. Aquela época em que você “acorda tão bem, rindo à toa, gosta do que pensa e gosta do que faz” pode durar um dia ou mil anos— o calendário não é nosso, é do Senhor. Por isso, a sabedoria de Salomão está em nos informar sobre a nossa própria situação mais do que em dar estratégias para mudá-la.

Dessa forma, nesse trecho ele prossegue nos ensinando: 1. Porque a vida é assim; 2. Porque ficamos desconfortáveis com isso; 3. Como viver de acordo.

Primeiro, o motivo de Deus fazer a vida assim é simples:

“Tudo que ele fez é apropriado ao seu tempo.”

Outra tradução diz que tudo é “belo” em seu tempo. O sentido é o mesmo: cada uma dessas estações que Deus ordena sobre a nossa vida é boa em seu tempo, é bom que exista enquanto Deus quiser que ela exista. É como se todas estações fossem primaveras para diferentes tipos de flores na nossa vida— a estação do abraço faz brotar a gratidão, mas é a estação do luto que faz brotar a devoção e o arrependimento; a estação da amizade faz brotar a generosidade, mas é a estação da pobreza que faz brotar a dependência. Ou, usando a metáfora do Stênio Marcius, a vida é uma grande obra de tapeçaria tecida com as mais variadas linhas, coloridas de alegria ou tristeza, mas que Deus usa em conjunto para expressar a vasta beleza da Sua glória. Portanto, ainda que algumas estações sejam amargas, elas também são apropriadas, justas. Podem ser desagradáveis, mas nunca são inúteis na vida do servo de Deus.

Então, o que devemos lembrar quando a vida parece mudar de tom repentinamente? Devemos lembrar que Deus é o maestro da primavera, verão, outono e inverno, bem como das dificuldades, das harmonias e de tudo mais. Nenhuma época da vida está fora do controle de Deus, então só precisamos agir de acordo com essa verdade, em ação, oração e devoção.

Agora, ele explica porque é tão difícil se conformar a esse paradigma:

“Também colocou a eternidade no coração do homem; mesmo assim, ele jamais chega a compreender inteiramente o que Deus fez.”

O que acontece é que a eternidade está no nosso coração. Queremos pendurar o calendário da vida bem na nossa frente para sabermos planejar cada passo. Nosso desejo é a eternidade, principalmente no sentido de ter toda ela diante dos olhos. Mas, ainda que o desejo esteja no coração, Deus não permitiu que ela esteja em nossas mãos. Não podemos compreender exatamente o que Deus fez e o que Ele está fazendo, por mais que criemos mil teorias. No final das contas, Ele sabe o que faz, e se você olhar para trás na história da sua vida vai concordar. Por isso, basta que nos contentemos com a sabedoria do Senhor e neguemos a nossa própria.

Enfim, Salomão nos dá uma direção para aproveitarmos melhor essa vida tão incontrolável:

“Compreendi que não há felicidade para o homem, a não ser alegrar-se e fazer o bem enquanto vive. Compreendi também que poder comer, beber e desfrutar do seu trabalho é um presente de Deus.”

Ou seja, o melhor, em qualquer estação que estivermos, é glorificar a Deus e apreciar os Seus presentes. Como “a árvore plantada junto às correntes de águas, que dá seu fruto no tempo certo e cuja folhagem não murcha,” assim também nós devemos dar frutos, “fazer o bem” – com generosidade, humildade, amor e devoção em cada obra –, em todas as estações da vida, ou seja, “enquanto vive”. A conclusão é que nossa felicidade é sermos para a glória de Deus em todas as temporadas da vida (é claro, cada temporada trará as suas oportunidades específicas de como podemos fazer isso), mostrando que, apesar dos problemas, estamos alegres porque podemos fazer o bem e comemos, bebemos e desfrutamos do nosso trabalho porque Deus nos presenteou com isso. “Seja comendo, seja bebendo, seja fazendo qualquer outra coisa, fazei tudo para a glória de Deus.” Não importa qual for o momento específico da nossa vida, Deus é bom e está expressando, de alguma forma, a Sua Beleza de sabedoria, justiça e bondade, e nos dando alguma oportunidade de “fazer boas obras para que glorifiquem nosso Pai, que está no céu.”

Mas isso tudo ainda é muito abstrato. Quem viveu a vida toda e voltou para dizer se em toda ela Deus foi bom? Quem pode dizer que todas estações deram fruto? Há um, mais sábio que Salomão, que viu o trabalho da sua alma e ficou satisfeito.

O Senhor Jesus teve a vida toda registrada, e em toda ela brilha a glória de Deus. Lembre-se que enquanto caminhava pela Galiléia, mesmo sem lugar onde reclinar a cabeça, fez milagres e maravilhas, levou a boa notícia de que Deus resgata Seu povo e é Seu rei pessoal. Quando foi preso e morto, não foi em vão, foi para salvar para sempre esse povo. A ressurreição foi maravilhosa porque Ele mostrou que mesmo depois de ter sido rejeitado ainda vai buscar todos os Seus em todo o mundo pelo Espírito que convence por meio das palavras dos apóstolos. Subiu ao céu não por uma inevitabilidade trágica, mas porque assim intercede por nós e governa a igreja enquanto alcança até os confins da terra com Seu Reinado de amor, reconciliação e esperança certa. Finalmente descerá de novo, não para descartar tudo, como se nada tivesse acontecido, mas para fazer novas todas as coisas, para trazer a Cidade e Seu Trono para junto do povo.

O Rei Jesus não foi imune às mudanças no tempo de viver e morrer, pelo contrário, o Trono está ocupado por Aquele que manteve voluntariamente as cicatrizes. Em cada estação vemos a vida de Cristo dando frutos e flores de redenção para o Seu povo escolhido. Na nossa vida também, unidos a Ele pela fé, poderemos ver – no tempo de chorar e rir, prantear e dançar – os frutos de santificação que mostram a beleza do Deus que cuida de nós em todo tempo, com todo tipo de tempo. Veremos que “todas as coisas cooperam para o bem dos que amam a Deus”, mesmo a temporada de fraqueza e pouco resultado. Se seguirmos o nosso Senhor Jesus com todo nosso viver, veremos que, em verdade, “a chuva caiu, os rios se encheram, os ventos sopraram e bateram com força contra aquela casa; contudo ela não caiu, porque estava alicerçada na rocha.”

"Nenhuma disciplina parece no momento motivo de alegria, mas de tristeza. Depois, porém, produz um fruto pacífico de justiça nos que por ela têm sido exercitados." Hebreus 12:11

Jesus das Cicatrizes, de Edward Shillito | Tradução de Poema

2020-12-12T21:47:00.006-03:00

Jesus das Cicatrizes, de Edward Shillito

Se nunca buscamos, Te buscamos então;

Teus olhos são chamas no escuro, nossas únicas estrelas, diretrizes;

Precisamos dos espinhos de Tua fronte na nossa visão;

Precisamos de Ti, Oh Jesus das Cicatrizes.

Os céus nos assustam— calmos demais são;

Em todo universo não temos nós lugar.

Nossas feridas estão doendo; os bálsamos, onde estão?

Senhor Jesus, por Tuas Cicatrizes, Tua graça vamos clamar.

Se, quando nossas portas estão fechadas, a nós Te achegas,

Revela estas mãos, este Teu lado;

Sabemos o que são feridas, não temas,

Mostra-nos Tuas Cicatrizes, sabemos seu significado.

Os outros deuses eram fortes; mas Tu foste fraco;

Eles cavalgaram, mas Tu tropeçaste até o trono, és diferente;

Mas às nossas feridas só as de Deus podem falar de fato,

E deus algum tem feridas, senão Tu somente.

~ Edward Shillito (1872-1948)

Esse poema acima é minha tradução de "Jesus of the Scars", de Edward Shillito, composto em reação aos horrores da Primeira Guerra Mundial. Vou fazer alguns breves comentários.

Podemos organizar o poema da seguinte maneira:

A primeira estrofe é uma confissão geral do quanto necessitamos de Cristo como guia;
A segunda mostra o motivo dessa necessidade: a dor;
A terceira dá o modo pelo qual Cristo supre essa necessidade: Ele nos faz conhecer a Sua dor;
Por fim, na última estrofe há uma breve comparação entre Cristo e os ídolos, e vemos que Sua glória e nossa paz são uma só coisa: Cristo é tão gloriosamente humilde que veio nos salvar da dor, em dor.

Da primeira estrofe eu achei muito marcante a expressão "Teus olhos são chamas no escuro, nossas únicas estrelas". Aqui há alusão à prática de se guiar pelas estrelas na navegação, como o que os reis magos fizeram ao visitar Jesus em Belém. Por isso, o autor dá a entender a imagem de um mundo completamente envolto nas trevas da dor, mas no qual, se olharmos para cima, podemos ver nitidamente os olhos do Senhor cortando o céu como chamas de fogo— Ele vê até o sofrimento mais profundo e interior. Fazemos bem em andar guiados por essas estrelas, como nossa diretriz.

O verso seguinte também é muito interessante. Vem da confissão de que nossa vida seria diferente se tivéssemos sempre em mente a visão de Cristo crucificado, com os espinhos perfurando a cabeça. Com essa visão não pecaríamos; com essa visão não seríamos orgulhosos, e com essa visão também seríamos menos angustiados ao passar pelo sofrimento. Você viveria diferente se, a cada ação, lembrasse de Deus nosso Salvador perecendo, bem diante dos seus olhos?¹

A segunda estrofe começa com um impacto: No meio do terror da guerra, da perversidade humana no ápice, gente morrendo, caindo aos montes, os céus assustam. Não porque parecem cair sobre nossas cabeças, mas precisamente pelo contrário— seguem da mesma forma, indiferentes ao que acontece na terra. Essa é uma crítica discreta às outras religiões, e será retomada no terceiro verso da última estrofe. O fato é que o homem parece um ser perdido na criação, desconfortável nas suas dores por não estar acolhido por ninguém. “Os bálsamos, onde estão?”, pois os céus já demonstraram não ter resposta, e na terra a quem podemos recorrer? A resposta está no salmo 73:25, e também no verso seguinte.

Da terceira estrofe eu só gostaria de fazer notar que é uma alusão a João 20:19, a cena em que os discípulos por medo se trancam em um quarto até que de repente, mesmo com as portas fechadas, Cristo aparece entre eles, ressurreto. Nesse momento Tomé ainda tem dúvidas, mas então põe o dedo no lado de Cristo (como na pintura) e percebe que o Senhor realmente ressuscitou – e permaneceu com suas cicatrizes – e por isso reconhece Cristo como "Meu Senhor e meu Deus!"

É muito profunda a realidade de que Cristo guardou as cicatrizes após a ressurreição. Vale lembrar o Salmo 56:8, "recolhes em teu odre todas minhas lágrimas". Todas nossas lágrimas são guardadas por Deus, e todas marcas de Seu sofrimento Cristo conservou. Diante disso, sabemos que o Senhor não ignora a dor, pelo contrário, Ele guarda a marca de cada uma e age de acordo.

Se trouxermos a Deus um odre transbordando de lágrimas, Cristo estenderá Suas mãos transpassadas para receber, e essa própria visão já nos cura. Suas cicatrizes falam sobrenaturalmente às nossas. E a última estrofe é precisamente sobre isso.

Aqui na última estrofe temos um contraste muito explícito entre nosso Senhor e os ídolos. Estes se apresentam como fortes e poderosos. Mas onde está a sua força quando sofremos? No meio da guerra os deuses calam. Os outros sim, mas Cristo não. O Deus Triuno da bíblia é o único que tem voz viva no assunto do sofrimento. “Senhor, permites o sofrimento no mundo?!” “Sim, permito, e sei o que estou fazendo. Mas tenha calma, eu também sofri.” A glória de Cristo está precisamente em ter tropeçado na Via dolorosa, em não ter sentado sobre um trono vestindo púrpura mas sim em ter estendido as costas feridas sobre a rude madeira da cruz. A pior dor é não ser compreendido. Cristo, bendito sacerdote e rei nosso, nunca nos deixará passar por ela: Em tudo foi tentado, mas sem pecado; padeceu as mesmas coisas que nós, mas ressuscitou. Nossas feridas são abraçadas pelas cicatrizes do nosso Deus.

¹ O Jonas Madureira tem um sermão muito esclarecedor e edificante sobre esse assunto, expondo Romanos 8, aqui o link: https://www.youtube.com/watch?v=mqaF9AEDRMI

O poema original está aqui:

https://www.thegospelcoalition.org/blogs/justin-taylor/jesus-of-scars/

O Diego Venâncio gravou uma versão desse poema em forma de música, aqui:

https://www.youtube.com/watch?v=0Rwl8VDPA6w

A imagem é a pintura "A Incredulidade de São Tomé", de Caravaggio.

Canção do Cristão Medieval, Marco Telles Belohuby | ACQMF #9

2020-11-17T22:38:00.006-03:00

"Oh Jesus, manso e humilde de coração, / ouve-me, livra-me, Jesus, / do desejo de ser estimado, / do desejo de ser consultado, / do desejo de ser exaltado."

Dessa vez, um hino bem diferente dos demais. Esse corta muito, muito fundo. É sobre humildade, uma das preocupações que a graça de Deus necessariamente traz a nós. Será que estamos mansos e humildes de coração como o Senhor Jesus Cristo requer?

Introdução

Essa canção pode ser dividida em duas partes:

Parte 1: Petição - As primeiras 5 estrofes são os pedidos do cristão por humildade genuína. Esses pedidos são: I. A primeira e segunda estrofes são sobre não buscar vanglória; II. A terceira estrofe é sobre não temer a humilhação; III. A quarta e a quinta são sobre se alegrar com a alegria dos outros.

Parte 2: Motivação - A última estrofe declara o que nos motiva a buscar essa humildade.

Estou fazendo essa organização para te incentivar a pensar bastante sobre cada trecho. Medite. Meu esforço é apontar para a canção e te mostrar detalhes sobre os quais pensar com bastante calma e atenção. Vamos lá.

Se você é cristão, você já sabe que Deus requer de nós uma humildade sincera. "Não é o discípulo maior que o mestre," e se nosso Mestre, sendo Deus, se fez homem e servo, quão mais coerentes com a nossa própria pequeneza devemos ser? O que acontece é que muitas vezes você se sente "mais" que os outros— mais interessante, mais esperto, mais digno de atenção. E isso é errado. Todos somos iguais, só Cristo é mais precioso que tudo que há.

Orgulhosa disposição: Desejo de ser consultado não é humildade

A canção toda é linda, mas quero focar em um único verso, e depois na última estrofe. Começando então, esse verso da primeira estrofe acaba comigo: "(livra-me Jesus…) do desejo de ser consultado." Isso me quebra. Eu gosto muito de falar, de ensinar, de ajudar as pessoas. Pra mim é um prazer saber que estou servindo, ajudando a pessoa a crescer, "edificando". Isso é bom. No entanto, o problema aparece não quando eu estou ajudando, mas quando eu estou desejando ser consultado. Quando eu vejo alguém fazendo sozinho, ou sendo ajudado por outro, e me vem à mente "Mas por que não perguntou pra mim? Eu sei fazer isso!" Em outras palavras, estar disposto a ser consultado e feliz em ajudar é bom, mas o desejo de ser consultado gera decepção, inveja, egoísmo. E isso é muito, muito ruim. Me foi uma benção ser confrontado com esse hino, aprender a pedir perdão a Deus por essa atitude também, e agora clamar a Cristo por auxílio. Foi desse hino que me lembrei quando algum tempo atrás observei o agradecimento de Paulo a Deus pelos romanos em Rm 1:8-13. Se você prestar bastante atenção, ali Paulo diz que pede a Deus oportunidade de visitar e edificar os irmãos de Roma, mas, antes disso, no versículo 8, Paulo agradece a Deus porque a fé dos romanos já é conhecida no mundo todo. Ou seja, Paulo abertamente louva a Deus porque os romanos estão sendo edificados mesmo sem a sua pregação. Podemos dizer que o apóstolo não colocou em primeiro lugar um desejo de ser consultado. Pelo contrário, o que ele colocou em primeiro lugar foi a fé dos irmãos, com ou sem a contribuição dele. Por isso, quando ficou sabendo da fé deles ele de modo algum ficou insatisfeito ou com inveja, antes deu graças a Deus por meio de Jesus Cristo! Talvez seja muito texto comentando um verso tão curto, e talvez fale mais a mim do que a vocês, mas essa oração é justa: Senhor Jesus, livra-nos do desejo de ser consultados, faze-nos humildes!

A quem exaltamos?

Agora vamos pular direto para a última estrofe. "Cristo é a alegria que preenche, a porção dos que Te amam, a herança de valor! Se eu Te tenho eu descanso por ter tudo; se me falta a Tua beleza eu procuro em vão por bens." Eis a satisfação do cristão! Basicamente, eu creio que posso expressar dessa forma a diferença na motivação do orgulhoso para a motivação do cristão humilde:

Uma atitude orgulhosa vem do entendimento de que você é seu próprio tesouro. Você está perdido em si mesmo, se considerando digno de atenção, fonte de sabedoria. Mas um dia você vai perceber, mais cedo ou tarde demais, que não é tão interessante quanto imaginava. A vida não era para você mesmo.

Por outro lado, a atitude humildemente cristã é totalmente outra. Nós descobrimos o maior tesouro do universo, Jesus Cristo nosso Senhor, Filho amado de Deus Pai. Ele sim é interessante, sim, Ele é digno. Quando olhamos para Ele sabemos o que realmente é viver. E o melhor: Cristo Jesus, preciosíssimo, é nosso! Nosso Salvador, nosso Senhor. O que nós somos não é tão importante quanto o que Ele é, e nossa satisfação está nisso: sermos discípulos amados por Ele. Dessa forma, plenamente felizes, com uma felicidade que nada no mundo pode tirar, pois o amor de Deus é fiel e eterno, podemos servir os outros. Podemos procurar o bem deles porque nosso bem nenhuma traça consome, nem ladrão algum pode minar e roubar.

Ó Jesus, manso e humilde de coração, ouve-nos, dá-nos que sejamos mais atentos ao Teu perfeito amor!

Link: https://youtu.be/z4iRw3TK4Hg