Pekuliaridades

Entre a sopa de feijão e o passaporte alemão

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Fri, 08 Aug 2025 09:56:00 +0000

Tem coisas muito estranhas nessa vida. Sempre conto e reconto minha memória aos seis anos, na sala da minha avó, em 9 de novembro de 1989. Musiquinha do plantão da Globo e cheirinho de sopa de feijão no fogão. Vontade de comer ignorada por todos, que olhavam para a TV – em pé – atônitos. Ainda sou do tempo em que, quando a musiquinha do plantão da Globo tocava, todo mundo corria para a frente da telinha. Minha avó dizia: “Acabou o socialismo.” Eu, que não entendia nem de socialismo, nem de Guerra Fria, Alemanha, nazismos, política ou Apfelstrudel, não compreendia o “oh-do-borogodó” em torno da notícia. Só queria mesmo jantar. Mas lembro de imagens de jovens marretando um muro, dançando, chorando, se abraçando, olhando incrédulos para a câmera. Mal sabia eu que, se o maluco do Günter Schabowski, membro do politbüro, não tivesse feito aquele anúncio todo desajeitado, a vida de uma garota lá na rua Vapabuçu – em São Paulo – teria sido tão diferente.

Coincidências da vida: fui parar na Alemanha Oriental – Leipzig, Berlim, Weimar, Erfurt – fiz meu mestrado, doutorado, pós-doutorado, comecei a dar aulas, pesquisar desinformação. Escrevi sobre o discurso da unificação alemã pelo mundo. Uma trajetória pouco provável, se Gorbachev não tivesse abraçado a Perestroika! Depois de anos, entre tantos altos e baixos, tropeçando na vida e nas declinações, resolvi encarar o longo processo de naturalização. Afinal, nada mais tranquilo que navegar a burocracia alemã. As regras foram flexibilizadas: agora é possível se naturalizar sem perder outras cidadanias – no meu caso, a brasileira e a italiana. Afinal, queria me naturalizar, não negar minhas origens.

Deu um baita trabalhão. Não tenho espaço para contar tanta presepada burocrática e desencontros nas datas. Traduza certidões de nascimento, peça documento no cartório do Brasil, apostile, mande para a Alemanha, traduza, mande para os Behörde. Volta, tudo errado! Repete o processo. Socorro! Deu certo, finalmente! Recebo uma data para mostrar os documentos originais: compareça dia 17/07. Opa, sinal de sorte – aniversário do meu primo miniatura. Italianinho. Socorro: estava na Escócia. Toca comprar um voo de última hora, vendo um rim, pago a passagem. Bate-volta Escócia–Alemanha. Agora é só esperar o processo ser julgado! Joga na mão do Schabowski, do Goethe, do Schiller, do Nietzsche – niilista é bom, blasê. Caguei se não der certo. Medo: não vai ser aprovado. Precisa residir na Alemanha; estou prestes a entrar numa temporada de pesquisa na Itália – paga pela Alemanha – mas que alterará meu endereço oficial. Caos. Precisa sair rápido, é agora ou nunca. Calma, mas não tão rápido. Chega uma carta – sim, alemães amam carta: compareça aqui dia 8 de agosto. 08/08. Que data estranha. Meu primo disse uma vez que 8 é um número bom. Significa infinito. Minha família só tem maluco. Opa, mas tenho um voo para Singapura dia 7 à noite! Que caos. Muda esse voo, paga taxa. Final feliz.

Leio uma frase de palavras enormes, prometo respeitar a Constituição alemã, os direitos humanos, as instituições e o Parlamento. Pronto! Dez minutos depois, estou com o certificado de naturalização em mãos. Foi como preparar uma refeição nível três estrelas Michelin e comer tudo em 10 minutos. Agora posso votar, não preciso mais avisar a imigração quando mudo de cidade.

Vira e mexe me perguntam onde me identifico mais. Não sei, essas perguntas me confundem. Minha língua materna, meus mortos (por enquanto) e a música me levam ao Brasil. Os trejeitos, a comida e as maluquices familiares (Non sono italiano, sono austriaco, porco Dio), pra Itália. A pesquisa, a ciência, a profissão e a organização me remetem à Alemanha. Acho irônico eu pegar o passaporte alemão depois de tantos anos, meses antes de seguir para a Itália. Não tiro o Ernesto da cabeça, que saiu da Itália provavelmente faminto e hoje descansa no cemitério em Itu. Atravessou o oceano para mandar as futuras gerações para as universidades mais renomadas na Itália. O futuro é um troço doido. Vai saber se não arrumo um emprego em outro país e me naturalizo britânica, francesa ou belga. Não sou brasileira, italiana ou alemã. Acho que sou uma mistureba dos livros lidos, das pessoas conhecidas, dos lugares visitados e das perdas sofridas. Parte desse mundão por aí – e segue o baile. Férias lá vou eu!

Chegadas e partidas

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Sun, 10 Nov 2024 23:09:00 +0000

Hoje é uma data para ressuscitar esse blog sobre estranhices, esquisitices, contradições e peculiaridades da vida. Faz anos que não escrevo, nesse vai-e-vem entre países, conferências, pesquisa e artigos. Essa tarde, percebi que meus últimos posts foram escritos durante a quarentena, quando ainda fantasiava poder sair, viajar, colocar uma mochila nas costas. Um terapeuta perguntaria, “você realmente quer o que deseja”? Nunca saberemos. Minha versão de 2021 queria voar e explorar o mundo. Em 2024, gostaria de conseguir passar pelo menos dez dias numa mesma cidade. Esse ano me levou para o Japão, EUA, Austrália, Nova Zelandia, Portugal, Eslovênia, terminará na Irlanda e, por fim, no Brasil. As idas entre Alemanha e Dinamarca eu já desconsidero. Vida é movimento, ciclos. Tenho medo de parar. Medo ou quem sabe culpa. Hoje, nessa mesma data, 10 de novembro, perdi um primo em um acidente de carro, aos 22 anos. Depois dele, ainda vieram muitas outras perdas, menos traumáticas, mas nem por isso menos doloridas. Assim, sinto-me em dívida com os que se foram. Preciso viver por eles, por mim, ver, conhecer e experimentar o que eles já não podem mais. Como desperdiçar a vida que me foi poupada? Jamais.

Eu tinha uma aposta com esse meu primo. A gente fazia piada. Quem fosse ‘premiado’ (na verdade, dizíamos “quem se lascasse primeiro”) teria que pagar uma paella com sangria para o outro. Esse “se dar mal” era a visão de dois adolescentes ou jovens adultos sobre virar pai ou mãe. Riamos e tínhamos convicção de que ganharíamos um do outro. Infelizmente venci a aposta. Ganhei por “W.O” porque ele “walked away” desse mundo miserável. Os primos mais novos assumiram a aposta na tentativa de dar continuidade as besteiras que trazem leveza a vida.

Acredito que essa perda tenha mudado muito a família. Trouxe a percepção de que a vida é efêmera, curta, inesperada. Meu primo viajou para uma pescaria tranquila, pacata e sem retorno. Qualquer sonho, ideia, projeto que tínhamos – mesmo que se vistos como não muito normativos – nunca foram boicotados. Ninguém nos empurrou qualquer cartilha chata como terminar faculdade, casar, trabalhar em banco com carteira assinada, pagar aposentadoria ou frequentar igreja aos domingos. Todos nós saímos do país por anos, sem pais, mães ou avós fazerem drama ou chantagem emocional. Muito pelo contrário. Anos se passaram. Cada um superou esse baque a sua maneira. Vida segue, vida é movimento.

Fui pescar na Noruega pela primeira vez e descobri como pode ser legal. Fiz as pazes com a atividade que até então me parecia traiçoeira. Ressignifiquei. E eis que nesse ciclo de movimentos inusitados de 2024, mais de vinte anos depois da minha primeira vitória por W.O, o irmão caçula do meu primo foi premiado e descobriu que seria pai. Não vou contar aqui a epopeia do querido casal até eles decidirem anunciar a gravidez para não expor a intimidade alheia. O processo rendeu boas risadas. E bons vinhos também. Fato é, o pequeno deveria se chamar MacGyver. Como nascerá na Irlanda, acho que os pais acharam queima filme. A razão da minha paella na faixa, com sangria, vinho e sobremesa, vai se chamar Gregório. Carinhosamente já apelidado de Greg. A aposta foi paga em Algarve, Portugal, última vez que vi o casal curtindo a vida antes de embalarem nos cantos gregorianos da madrugada. A data prevista para a chegada desse mais novo integrante seria 09 de novembro.

Fiquei empolgadíssima. Teria um sobrinho que nasceria na data da queda do muro de Berlim. Fim da Guerra Fria. Fim da Cortina de Ferro. Sempre penso como teria morado tantos anos da minha vida na Alemanha oriental, feito mestrado, doutorado, pós-doutorado se não fosse o 09 de novembro. Liberdade. Fiquei com isso em mente. 09 de novembro de 2024. Voei de Copenhagen para Berlim. Foi uma semana puxada pra mim profissionalmente. Muitas incertezas. Uma semana conturbada também em termos geopolíticos. Aquele clima de liberdade há 35 anos estava bem diferente. Trump ganhou as eleições nos Estados Unidos. A coalizão do governo alemão se desfez quando o chanceler social democrata Scholz (SPD) despediu Lindner, o ministro liberal das finanças (FDP). Comprei o Berliner Zeitung que reportava sobre as comemorações do muro e a revista der Spiegel para ler sobre a crise no Bundesregierung. A guerra na Ucrânia continua e a disputa Hamas e Israel ainda assombra o Oriente Médio. Que mundo para se chegar.

09 de novembro. Gregório já estava sendo espremido mundo afora. Mas ele não chegou dia 09. Após 40 horas de parto, Gred veio ao mundo no dia 10 de novembro, na mesma data em que seu tio deixou esse mundo. Pra mim é tão difícil escrever ‘tio’ porque hoje, quase aos 42 anos, quando vejo as fotos daquele meu primo mais velho pouco antes do acidente, enxergo uma criança. Greg também nos trouxe liberdade. Veio chutando à marretadas esse muro de tristezas que rondava a família. Já nasceu nos mostrando como sustentar as contradições dessa vida. Penso nos avós (meus tios) e no pai (meu primo) que perderam um filho e um irmão na mesmíssima data que ganharam filho e neto. Vida louca, mundo louco. Bem vindo Gregório! Que sua vida seja intensa, bonita e cheia de peculiares contradições. Viva como se não houvesse amanhã!

Lisboa: chegar e partir

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Sun, 20 Jun 2021 17:41:00 +0000

Não sei se foram os doze meses em quarentena ou o espacate de treze anos entre Alemanha e Reino Unido que me deixaram assim. Com esse jeito meio bobo, meio gringa deslumbrada no Mediterrâneo. Passo protetor solar religiosamente todas as manhãs e faço o “pequeno almoço” na varanda. Sim, mesmo que esteja frio para os padrões lisboetas. Paro na rua e admiro árvores de mexericas e limões sicilianos. Pareço uma criança paulistana quando escuto um galo cantar numa capital. Juro que tem galo! Acho os telhadinhos vermelhos desiguais, cheios de antenas tortas destoando na paisagem, o charme maior do continente. Mais do que pão de queijo nas padarias, tapiocas nos supermercados e até mesmo catuaba para relembrar a adolescência, há lajes e varandas. Às vezes torço para chover só para sair gritando – “olha a roupa no varal”. Há anos não me lembrava que roupas podem secar livres ao sol e ao vento.

Não precisa muito esforço ou vinho para se deixar seduzir. Frutos do mar em abundância, vinho verde, garrafas das vinícolas favoritas em qualquer supermercado (tudo muito barato). Fico estonteada no mercado de arroios com o tamanho das frutas. Os miradouros e o Tejo cortando a cidade são um convite para melancolia. Piora com o vento que traz o cheiro de dama da noite. Mesmo com uma máscara a cobrir metade do rosto e fones de ouvido gigantescos, desconhecidos conversam com você cotidianidades. “Não aguento mais essa PFF2/N95”, “Gosto muito desse bacalhau com natas”. Confesso que olho um pouco incrédula, em dúvida se a pessoa está mesmo se dirigindo a mim (o gerúndio está na minha alma brasileira, não consegui evitar mais que algumas linhas). Já até me perguntaram: “a menina fala português?”. Claro que sim, só me é estranho comentar os desgostos alheios em público. Já ouvi de uma portuguesa que Lisboa é como Bauru, mas não quero polemizar. Isso será assunto para outro post se encontrar tempo ou precisar procrastinar novamente.

Alguns amigos tentam me mostrar a realidade (que resisto em aceitar), dizem que sou turista. Tem lá seu fundo de verdade, embora não goste de admitir. Fiz meu registro de moradia só pra contradizê-los. Mentira, é para ir de graça tomar café no castelo mesmo. Mas ainda não consegui me irritar, mesmo com as bizarrices encontradas por aí. Parênteses, só eu achei meio sexista e até racista essa música “Meu amor foi Para O Brasil” da Ana Moura? Obrigada, Spotify, quebrando o clima do meu romance. Mas há uns momentos bonitos (e abobados, confesso). Há algumas semanas estava na ponte D. Luis, que liga o Porto à Vila Nova da Gaia. Músicos brasileiros cantarolavam Gonzaguinha lá de baixo às margens do rio: “que a vida devia ser bem melhor e será, mas isso não impede que eu repita”. E um grupo de portugueses desafinados respondiam lá de cima: “é bonita, é bonita e é bonita”. O sotaque português até deu um charme desconhecido à canção. Ri não só da cena que tem sua beleza (mesmo idealizada), mas também dessa relação de amor e ódio entre Brasil-Portugal.

O preconceito linguístico direcionado a nós pode ser demasiadamente enervante, mas tenho ignorado. Sei que muitos brasileiros não concordam comigo, mas para me poupar de discussões inúteis, respondo que falo “brasileiro”. E se a coisa estender, mando irem corrigir (ou porque não traduzir) Guimarães Rosa, Clarice Lispector ou Carlos Drummond de Andrade. Nunca aconteceu. Não ainda. Talvez porque não trabalhe aqui. Cada um com seus disparates. Comparada a algumas ilhas em São Paulo, Berlim ou Londres, Lisboa me parece mais provinciana e menos libertária (minha opinião cheia de bias, ok?). Mas ainda não estou comprando essas brigas. São muitos aromas, sensações, sabores, cores, entardeceres, brisas e bronzeados para quem passou os últimos treze anos em um braço de ferro com as declinações e orações subordinadas na Alemanha. Só queria acordar em meio a colchas brancas levinhas ornando com o céu azul. A vida já é muito complexa e cheia de dessabores (covid, genocida, etc.). Percebi, aliás, que fico irritadíssima nas partes da cidade que apelidei de gringolândia, apinhada de ingleses e alemães. Quero baixar a pomba gíria e sair gritando possessivamente – “cai fora, a cidade é minha”. Bem contida. Só me identifico com o deleite deles, mais nada.

Perceberam que ainda não desencantei, né? Mas como amor de praia não sobre serra, – segundo a sabedoria dos meus primos botequeiros–, estou voltando para casa e para minhas declinações. Só Freud explica mesmo! Voltarei a ouvir Paco de Lucia na neve! Enquanto estava processando e me preparando psicologicamente pra mais uma mudança e todas as peripécias envolvidas (procurar apartamento, voo, teste de covid, documentos etc.), o Spotify me acolheu com “Encontros e Despedidas” do Milton. Tá bom, foi bem menos charmoso, era a Maria Rita interpretando (mas me deem a licença poética, faça o favor). O robô já chegou bem perto do meu estado sentimental. Já é assustador o bastante. Muito feliz e muito triste, tudo ao mesmo tempo. Cheguei pra ficar, mas acabei por vir só olhar e “assim chegar e partir”. E se covid permitir, será um vai-e-vem. Rezemos!

Londres, see you soon.

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Fri, 23 Apr 2021 17:31:00 +0000

Foram exatos quatro anos. Quarenta e oito meses em que reclamei do preço do aluguel, da quantidade de turistas baldeando na estação Green Park, do sotaque indecifrável de East London (Cockney), do cheiro de fritura do Fish & Chips. Virei piada entre os amigos. Eles reviravam os olhos e repetiam – “sim, peixe é grelhadinho só com um fiozinho de bom azeite”. Concordavam para não contrariar! Tentaram me apresentar o Spaghetti Hoops! Italianos, por favor, pulem as próximas duas linhas. Foi uma das coisas mais bizarras que já vi no Reino Unido. Anéis de massa com molho vermelho, ultra processado e enlatado. Come-se sobre um toast para curar a ressaca. Felizmente, consegui me refugiar nas tortas (Pie & Mash) e dizer que há algo para se apreciar na culinária britânica. São boas mesmo.

Londres continua austera, caprichosa, desorganizada, mas me ofereceu muita coisa. Nem saberia por onde começar. Aqui assistimos de perto as passeatas mais emocionantes contra o Brexit. Presenciamos protestos brasileiros embalados ao som de Bella Ciao contra o genocida. Enfrentamos a burocracia para pedir visto pós-Brexit (pre-settler). Cantamos Beatles com um pianista meio bêbado na estação St. Pancras, voltando do interior em um domingo à noite. Dirigimos desastradamente do lado direito. Encaramos os trens lotados no verão para Margate, só para pisar na praia. Aprendemos a apreciar a proximidade com Canary Wharf. Aquele centro empresarial sem identidade se transformou numa alternativa prática para encontrar qualquer produto de qualquer canto do mundo. Amei e odiei Londres todo santo dia. Quatro anos depois ainda não superei essa dualidade. Vivi enquanto era possível uma maratona pelo Stansted, London City e Heathrow. Sempre dividida entre a Alemanha e Reino Unido, equilibrando vida pessoal e profissional. Tentando, pelo menos. Aos poucos, as estruturas complexas da gramática alemã foram cedendo espaço à simplicidade do inglês. “Quem te viu, quem te vê”, escutei recentemente de uma amiga. Não confessei que ainda escuto rádio alemã (a Deutschlandfunk) e estou reconsiderando assinar novamente a Der Spiegel.

O mundo mudou. Minha percepção se alterou. A rispidez londrina estranhamente se transformou em um certo acolhimento. Foi aqui que passei o ano inteiro praticamente em quarentena. Exagero dizer que sobrevivi esse período em Londres. A vida se restringiu, de fato, ao distrito de Tower Hamlet. Há um ano, o retrato de Canary Wharf observado da minha janela é musicado com sirenes de ambulância. Uma imagem bem diferente do réveillon que antecedeu a crise, quando um grupo de amigos gritava, estourando espumantes em frente ao conglomerado empresarial. Daí, seguiram-se encontros temerosos nas fases de afrouxamento das regras, piqueniques, terapia em grupo com reféns da capital. Fomos voluntários da universidade de Oxford. Testes de covid semanais, depois mensais. Agora, conforme a vacinação avança, passaram a pedir amostras de sangue para medir os anticorpos e a imunidade na população. De tudo que Londres me deu, a possibilidade da vacina foi a que mais me marcou. É difícil entender como o NHS que perde resultados de exames como clipes de papel, levantou todos os centros que vemos pela cidade. Apesar de todos os problemas políticos, as coisas estão caminhando. Até mesmo Boris Johnson reconheceu a gravidade da pandemia.

Mas nem tudo vem sem surpresas. Ainda no meio desse caos, chegou a hora de se despedir, mesmo que parcialmente. Entregamos o apartamento, começamos a organizar a mudança, encaixotamos a vida para guardá-la no Yellow Self Storage. Deu um certo receio mudar no meio da pandemia, derramar a vida por aí mais uma vez. Trabalho, convênio médico, família, pertences pessoais espalhados por lugares diferentes e cada vez menos acessíveis. Pior, perderíamos o agendamento da vacina. Ansiosa, desci aqui no centro de vacinação perto de casa, com passagem em mãos, comprovante de endereço, registro médico. Uma viagem boba de três horas virou uma epopeia. Achei que fosse receber um baita sermão no centro de vacinação, mas o atendente pediu para entrarmos na fila das “sobras” (as famosas spare doses que vão para o lixo no fim do expediente quando as pessoas não aparecem). Ele sabia de alguns cancelamentos naquele dia, mas frisou que não poderia prometer absolutamente nada. Tentei a sorte. Havia três pessoas na frente. Atrás de mim, uma moça precisava ir a Hong Kong visitar o pai que estava muito doente e perderia por conta da viagem seu agendamento.

Em alguns minutos chegou um rapaz da Romênia que também queria muito ver a família depois de meses. É estranho, mas foi uma das primeiras vezes que Londres me passou uma sensação de humanidade. Indivíduos imbricados nesse caos, levando vidas completamente diferentes e paralelas. Todo mundo ali, dividindo problemas, tentando a sorte. O farmacêutico saiu, contou oito pessoas e disse ao atendente que organizava as filas – “ainda dá para aceitar mais dois, caso apareçam, há dez doses disponíveis”. Os desconhecidos ali só não se abraçaram por razões óbvias. Mas sorriram um para os outros, comemoraram, trocaram olhares alegres. Alguns olhos marejaram. Enquanto esperava o cadastro, a BBC mostrava o enterro do príncipe Philip, duque de Edimburgo. Fui embora sem saber se o garoto da Romênia conseguiu tomar a vacina. De umas semanas para cá, só acima dos trinta anos. Queria mandar uma mensagem pros meus primos caçulas e dizer – “viu como tem vantagens ser anciã”?

Agora com quase tudo resolvido, já estou com saudades. Encaixotei a vida, fiz as malas. Iniciei meu processo de despedida. Deixei alguns livros de fora. Separei um dos diários da Anais Nin, aquele em que ela deixa seus escritos e objetos pessoais em Paris e embarca para Nova York durante a guerra. Também separei livros que me ajudarão a entrar no clima da nova cidade. Mas, por hora, ainda estou aproveitando os últimos dias londrinos (esquisitamente ensolarados, fico até desconfiada). Já comecei a sentir falta dos mastros dos barcos na bacia de Limehouse. Das caminhadas pelos canais. De alimentar as gaivotas e ver o pôr-do-sol no Tâmisa. Do curry verde de camarões do chinês da feira. De andar de DLR. Dos piqueniques do Mile End Park. Da comida afegã do restaurante Ariana que levávamos para viagem. De pular na bacia Shadwell no verão e ficar com medo de pegar vermes. Dos beigels da Brick Lane. De tomar café em Canary Wharf. De pedalar sem rumo por horas na madrugada. Da indecisão para escolher o Gin Tonic. Talvez até do cheiro da fritura do Fish & Chips.

Fantasia e Realidade

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Wed, 03 Mar 2021 22:36:00 +0000

Uma parte de mim gosta de envelhecer. Só uma parte mesmo. Acho uma tremenda besteira juvenil a maioria das coisas que escrevi anos atrás. Por isso estou aqui preocupada em divertir a Regina do futuro. A melhor parte desse blog é dar motivos pra rir deu mesma daqui alguns meses. Há oito anos (2014) comemorei meu aniversário no meu primeiro colóquio de doutorandos antes mesmo de receber o financiamento para pesquisa. Pisquei e acordei com quase quarenta anos! Quando desejo de volta aquela juventude, esqueço que teria de abrir mão de todo o caminho até aqui – livros, músicas, amigos, viagens, pesquisas, conferências, um milhão de crises existenciais, perdas, mudanças, dúvidas, conquistas. Seria mais jovem, mas bem menos completa e mais amedrontada. Pra apaziguar esse paradoxo o jeito é intensificar a vida antes de cair no divã aos quarenta. Viajar, fazer umas cagadas, mudar mais algumas vezes, cruzar a Transiberiana, fotografar, caminhar, ler mais uns livros, aprender italiano, escrever outras besteiras, virar mestre de yoga, meditação, sei lá. Quando e se o Covid deixar.

Ano passado comemorei em um bistrô daqueles intimistas, com mesas apinhadas uma às outras, praticamente zero de distanciamento social. A crise se instalou duas semanas depois, mas acreditava à época que em um ano a coisa estaria mais frouxa. A ignorância (no sentido de desconhecimento) às vezes é uma boa aliada. Odeio fazer trilha com gente perguntando quantos quilômetros ou horas ainda faltam. Pois é. Não sabia o quanto faltava, mas mantinha uma esperança que em doze meses estaríamos usufruindo de maior liberdade (seja lá o que façamos com ela). Esperança que a realidade veio desmontando aos poucos. 2021 ainda será meio capenga. Vacinar o mundo será Herculano. Ironia querer intensificar a vida quando todos estão morrendo. Talvez por isso mesmo. Viver por mim, pelos que se foram e irão.

Um ano depois, todos os bares, pubs e restaurantes estão (novamente) fechados. O maldito vírus se adapta às adversidades. Decidi então passar o dia sentada à beira da bacia de Limehouse, curtindo uma garrafa de vinho, lendo e alimentando as gaivotas (elas sobrevoam exibindo uma liberdade provocante). Mas até os pequenos planos andam difíceis de controlar. Londres amanheceu mais nublada que os episódios de Peaky Blinders. Será uma quarta-feira em casa. Mas uma quarta-feira só minha. Nada de alunos, trabalhos, teorias, metodologia, submissões, pesquisa, verbas, aplicações. Tirei o dia para ler, cozinhar meu spaghetti com vieiras, polvo “à feira”, tomar vinho, ver filmes, ouvir música e conversar com amigos queridos e trancafiados.

Esta semana, alguém acessou meu primeiro post desse blog em 2010. Mal lembrava da existência desse texto. Lá eu dizia que não transformaria esse espaço só em relatos de viagem para não perder o sentido. Queria falar de peculiaridades pessoais, acadêmicas, políticas, psicológicas, femininas, familiares ou culturais. As viagens diminuíram, mas a vida nos deu uma das fases mais esquisitas em escala global. Não sei bem o que fazer mais com isso, a não ser driblar as chateações. Sonhar que logo o mundo (não só a Europa) estará aberto.

Talvez ano que vem eu já possa sair perambulando por aí sem máscara, com os lábios bem vermelhos de batom e uma mochila de novo nas costas. Será?

Antídoto 2020-2021! Será que teremos vacina contra burrice?

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Tue, 19 Jan 2021 15:27:00 +0000

2020 foi esquisito em exponencial. Bizarro mesmo. Um ano de perdas colossais, dúvidas, incredulidade, um vendaval digno de um demônio da Tasmânia. Assisti “Death to 2020” (Netflix), ri demais com toda a retrospectiva da política à la pornochanchada anos 80, e olha que o filme se mantem majoritariamente no eixo US-UK. Imagina se trouxessem com mais afinco a destrambelhada agenda mortífera do miliquinho acéfalo brasileiro. Em alguns países, o número de vítimas já se iguala ao de soldados mortos da Segunda Guerra Mundial. Não surpreende que muitos já comemoravam o Natal em agosto! Chegou a vacina, uma leve esperança, mas também as mutações que mais uma vez suspenderam o mundo. “Plunct Plact Zum, não vai a lugar nenhum”! Um ode ao carimbador maluco do Raul. O cerco começou a se fechar, pessoas próximas adoecendo. A gente aqui equilibrando medo, saudades, arriscando um encontro aqui e acolá. Culpando-se por um abraço. Depois respirando fundo com um resultado negativo em mãos. A vida sempre foi um xadrez, um balanço estratégico de prós e contras, um cálculo de possíveis perdas. Mas o sazón 2020 já salgou demais na boca. Negacionistas, milícias digitais, caos e desinformação generalizados, o picadeiro macabro de 2020. A vacina contra desinformação também faria um bem danado!

Meu avô ficou oito meses isolado numa chácara, com medo de se infectar. Morreu de um AVC isquêmico súbito, dois meses antes da chegada da vacina. Não deu o último ‘tapa na orelha’ dos amigos, não chamou seis na última rodada de truco, não fez o brinde final com entes queridos. Azar? Não consigo mais julgar. Quantos não morreram em Auschwitz um dia antes da chegada do exército russo? Incógnitas da vida. Mas 2020 não foi inteiramente maléfico, como um vilão raso do romantismo. Na minha experiência, foi um ano multifacetado e complexo como um personagem esférico realista. Um protagonista mais Marvel e menos DC. 2020 trouxe muita vulgaridade, baixeza e obscenidade, mas também concentrou muitos frutos dos meus últimos anos de trabalho.

Restrita em um espaço de um pequeno apartamento , escrevi, organizei meu livro, estruturei artigos. Trabalhei. Coloquei a ansiedade na cadeira ao lado, servi um café para a moça afoita e foquei. Também aprendi a fazer parada de cabeça, revi filmes do neorrealismo italiano, li e reli os existencialistas, caminhei para ver o sol à beira do Tâmisa, testei novas receitas, junto com as táticas para manter a sanidade. Também manguacei um pouco. Confesso. Fiz bem menos posts porque estava difícil ver beleza nas peculiaridades da vida. Entre as tantas bizarrices de 2020, voltei depois de muitos anos ao Brasil. Um retorno amedrontado. Em meio a carnificina social, a chacina e a destruição, procurei me blindar em uma Riad interior (é, ficou meio piegas isso! “criei estratégias de sobrevivência” foi o que quis dizer). Rever família e amigos (apesar dos riscos) ajudou. Como não tinha como sair ou para onde ir, passei muitas horas olhando fotos antigas de família. Imagens de aglomerações, abraços, petelecos nas orelhas em frente a bolos de aniversários. Reencontrei minha versão adolescente percorrendo o mundo, ainda com a inocência daqueles que desconhecem algumas perdas. Reorganizei livros antigos, procurei histórias dos antepassados. Tomei suco de maracujá, comi mandioquinha, farofa apimentada. Comprei as coletâneas de cartas, contos e crônicas da Clarice (Lispector) porque ainda acho que 2021 será um ano introspectivo, de narrar e entender o que se passa aqui dentro. Porque lá fora continua bem foda!

Partiu pro Paraguay!

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Sun, 25 Oct 2020 14:11:00 +0000

Cada um lida com suas perdas como pode. Os Cazzamattas, muitas vezes, enfrentam dores com piada. Quando as lágrimas caem, alguém tira alguma besteira fenomenal da cartola para transmutar o choro em gargalhada. Então, a pessoa que fez a graça também se emociona e as horas seguem nessa mistura de piadas, anedotas, angústias e preocupações. Típica situação dos nossos velórios, dos mais traumáticos pelo menos. Não é difícil traçar as origens desse lado tragicômico da família, bastava olhar pro “capo” (carinhosamente atribuído ao Sr. Júlio Cazzamatta). Ele merecia um velório de pelo menos 72 horas de piadas. Netos e filhos recontando histórias e polêmicas das mais diversas perspectivas (Covid de merda). Não darei conta aqui, somente na compreensão de neta, de recontar toda sua figura complexa e caricata. Precisava ter ao meu lado todas as outras pessoas que conviveram com ele pra remontar esse quebra-cabeça. Natural de Salto de Itu... Ops, quem o conheceu que complete a frase: “Salto de Itú é o seu c...”. Spoiler: se você não gosta de palavrão, pare de ler o post nesse preâmbulo introdutório. É muito difícil reconstruir histórias de Júlio Cazzamatta com uma linguagem educada. Mas prometo que tentarei. Logicamente só narrarei aqui os causos mais ou menos publicáveis. Acabo de escutar sua voz: “Rê, vai cagar”.

Começo com um diálogo hilário. Curta explicação. Seu Júlio era um sujeito sem papas na língua, mandava todo mundo tomar no c... Blasfemava até com secretária eletrônica.

- Alô, gostaria de falar com o Rodrigo, por gentileza.

- Não tem ninguém com esse nome aqui!

- Tem, o namorado da Regina.

- Minha neta não namora nenhum Rodrigo. É o Anacleto.

- Ah, então eu acho que ela trocou de namorado.

- Ah, vai tomar no c..... fdp...

Essa breve e cômica conversa telefônica aconteceu entre minha sogra e meu avô. Porque ele encasquetou que meu namorado era Anacleto e pronto. Vinte anos depois, a história se repete com minha prima Carol. A pequena já namora um cara há quatro anos. O Jabaquara, segundo meu avô. Só que o garoto se chama alguma coisa com “m”, Mohammed talvez. Agora é inevitável, quando conversamos nos referimos ao “Jabaquara”. Mas de volta ao passado. Quando conheceu o Rodrigo, foi simpático, o apelidou de Anacleto e depois de tomar umas aqui e acolá saiu vociferando e gritando – “vou matar esse fdp que leva minha neta pro meio do mato”. Chegamos assustados na sala, a família inteira rolava de rir. Meu avô parecia o Sputnik quando perdia a batalha para o Sonic e pulava em cima das calças. Minha mãe só arrematou – “pai, para de encher o saco, eu que pago minhas contas e cuido da minha filha” (limpei os palavrões da frase)! Ela só não ficou mais brava do que quando ele dizia que era doutor, provando com um papelzinho amassado e amarelado nas pontas.

A ‘ameaça de morte’ virou piada entre eles. Estranhamente, era uma forma de demonstrar carinho. Existia agora uma anedota, uma história que os unia. Você só conseguia se aproximar se o mandasse tomar no c... Aí sim, ele ficava feliz e ia te fazer uma caipirinha de caju. Na Copa de 94, enquanto a família inteira sofria em frente à TV assistindo Brasil e Itália, ele passava com a corneta torcendo para o Taffarel frangar. Até todo mundo mandar ele pastar e ele cair na risada. Engraçado é que ele odiava italiano. “Cambada de fdp”, dizia. Contou uma vez que o pai dele (meu bisavô) tinha um bar e ele era obrigado a ser educado e respeitar aqueles “italianos de m”... A irônica de tudo isso é que nosso último encontro foi justamente na Itália. Achei que teria pelo menos uma ‘saideira’ nesse fim de ano. Desde março tento chegar no Brasil sem muito sucesso. Mas não deu tempo. Completou 83 anos na terça-feira (20 de outubro), só falava no porco que assaria para sua festa do sábado (24). Deu um piripaque na quinta e zarpou no dia da própria comemoração. Não deu tempo de nada, nem de Natal, nem de festa de aniversário, nem de velório. Apesar dos sete meses de quarentena, pelo menos viveu e comeu até o último minuto do segundo tempo. Só pensava em birita e leitão. Nem sei como passou dos oitenta fritando mortadela todo café da manhã e comendo com uma colher de sopa de manteiga. “Não sou burro pra comer alface”, resmungava. Nem vou reproduzir os comentários sobre pizza de escarola. Nunca soube se ele acreditava em Deus ou não. Mas, certamente, a forma de relacionamento com o cara lá em cima também sempre foi meio peculiar: “Porco Dio”, blasfemava ao quatro ventos. Era sua reza.

Um dia, enquasquetou que iria construir uma capela na chácara. Rimos e achamos que fosse mais uma de suas maluquices. Tinha sonhado com a mãe dele (a bisa Argentina, magrela com olhos de bolinha de gude, pelo pouco que lembro). Pois bem. O protótipo de igrejinha está lá de pé até hoje. Acho que as pessoas iam lá para rezar, namorar, bater papo, sei lá. Outra vez ele levantou convicto que era comunista. A gente ria de não se aguentar. Parecia mais lunático do que quando queria comprar “liras” para visitar a Itália. Não sei quem contou que o Euro era a moeda única do bloco há uns bons anos, mas provavelmente deve ter escutado um “vai tomar no c...”. Daria para fazer um post com as manias estranhas dele. Quando peidava (roncando ou não) no sofá da sala, abria o olho e dizia “foi a Suzi” (a cachorra).

Quando eu era criança resolvi fazer o número dois no guarda-roupa da minha avó (fui uma garota criativa). Depois de umas horas, começou o auê por causa do cheiro. “Só pode ser macumba”, gritava minha avó. “Onde estão os cachorros”, perguntavam todos. A única pessoa excêntrica o suficiente para resolver aquela situação sem me incriminar só podia mesmo ser quem? “Foi o vô Júlio”, arrisquei convicta que daria certo. Não deu. Mas rimos. Bastante, até hoje.

Ainda lembro dele gritando “Glühwein” em Weimar, dançando bolero sozinho na neve, curtindo pequenos momentos aqui e acolá. Azucrinando pra pedir uma cerveja clara, outra escura e um terceiro copo vazio para ele misturar ambas! Como ele era bastante politicamente incorreto, dava um certo alívio dele não se comunicar em alemão. Só dava um jeito quando se tratava de cachaça. Comemoramos um ano novo na torre de Berlim. Cada casal tinha direito a uma garrafa de vinho. Mas não parava de chegar garrafas na nossa mesa. Comecei achar aquilo tudo estranho e dá para imaginar se tinha dedo de alguém? Seu Júlio deu uma gorda caixinha ao garçom quando apertou sua mão para dar boa noite. Discretamente, sem que ninguém percebesse. Do mesmíssimo jeitinho fazia com os netos aos domingos! Acho que deixou esse mundo dizendo “vão tomar no c... todos vocês”. O céu ganhou mais um doutor. Vai chegar lá em cima dando caixinha pra Jesus acelerar a transformação da água em vinho. Ou vai gritar logo um “porco dio” porque nesse 2020 Deus tá mesmo merecendo.

Foi um avô „fora de série“!

Semântica é o seu c...

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Fri, 17 Jul 2020 18:35:00 +0000

Essa semana, covid à parte, me aconteceu algo bem bizarro. Sequer posso dizer que foi surpreendente porque essas sutilezas são parte do cotidiano feminino. Sutilezas, aliás, que boçais de plantão teimam em classificar como mi-mi-mi. Respiro fundo. Não é ‘questão de semântica’ ou análise de discurso de conversa de elevador, mas uma sensibilidade para nuances da nossa cultura patriarcal. “Eu ajudo” é uma ova, só para citar uma clássica. Notem que estou tentando usar menos palavrões para expressar emoções negativas!

Vamos aos fatos. Passei a semana ocupada com a resposta para um referee. O artigo já está aceito, mas o/a revisor/a sugeriu algumas reflexões bastante pertinentes. Fui chamada de ‘positivista’ o que me arrancou boas risadas. Alemanha me colocou na linha! Mas esse não foi o problema! Estou só divagando para variar. Pedi na Amazon um livro sobre jornalismo internacional . Dois dias depois, fui resgatá-lo na caixa do correio no hall de entrada do prédio. Durante aquele ‘small talk’ irritante, típico do Reino Unido, eis que o concierge me pergunta: “É um livro de receitas”? Acho que olhei estranho porque ele logo arrematou – “receitas para matar o marido”?

Como? Veja, o sujeito (branco, de meia idade) é um cara simpático, gente boa. E eu não tenho nenhuma relação com o porteiro semelhante a da personagem Maggie (Cristin Millioti) em “When the Doorman Is Your Main Man” (aliás, assistam “Modern Love” na Amazon, baseado na coluna do NYT). Em outras palavras, caguei! Perdi a linha de novo. Será o último palavrão do post, juro. Um balão se abriu na cena da minha história em quadrinhos. Letrinhas emaranhadas saindo da minha boca suja:

“Tiozão, eu tenho um doutorado em comunicação, já publiquei dois livros em alemão, dezenas de matérias, recebi uma bolsa de estudos ultra concorrida, trabalho em duas línguas que não a minha materna, dou aulas na universidade, passo o dia revisando artigos entre outras atividades e...”. E soprei a resposta no ar com um suspiro de quem não está nada interessada em dar aulas de desigualdade de gênero e/ou estereótipos. Foi só uma brincadeira pueril. Eu sei. É sempre só uma gracinha. Lembrei de uma entrevista com a artista Rafa Mon contando como ela lida com o mundo pelo fato do filho (ainda na pré-adolescência) gostar de se vestir de mulher. Como, às vezes, é mais fácil se referir à criança como “minha filha” para não ter que dar explicações e aulas de diversidade para o taxista.

Porque enche o saco. Enche mesmo. Não dá para passar a vida respondendo aqueles comentários sempre incômodos que se naturalizam como bananas em bananeiras. O tio avô perguntando no Skype para você – garota – se o almoço está quase pronto. Só para puxar um papo, sabe? As visitas que perguntam à mulher da casa (claro!) onde está o detergente. Porque elas só querem ajudar e qual homem teria esta informação? A lista é longa e minha reação sempre incrédula. Porque o quão limitada é a cabeça de uma pessoa para achar que mulheres priorizam o almoço, a organização da casa ou o livro de receitas? Será que o concierge diria isso se o livro chegasse para a filha dele?

Uma vez, um pesquisador alemão me perguntou como andava a vida. Respondi à época, ainda estudante, como a montanha de deveres de casa estava me tirando o sono. Para cada matéria finalizada, precisávamos escrever um trabalho (em alemão, Hausarbeit). Em tradução literal, seria ‘trabalho de casa’. A interlocutora na frente dele era euzinha aqui, uma moçoila. Adivinhem qual foi a primeira associação dele? A de que havia muitos afazeres domésticos a serem resolvidos no meu apartamento. Juro! Será que ele faria essa conexão se eu tivesse um membro sem osso balangando entre as pernas?

Quando volto ao Brasil, as pessoas pouco me perguntam sobre viagens, alunos, perrengues, pesquisa, literatura, filmes, burocracia, medos, segredos, vontades, sei lá eu. Tudo se resume a comentários sobre minha aparência (tá mais gordinha ou mais magrinha), as unhas que não passam por uma manicure há anos e sobre meu útero. Sim, sabemos, os emaranhados sociais são muito mais complexos e intrincados que isso. Mas o que irrita absurdamente é o reducionismo. Crianças podem ser, sem dúvida, interessantes. Cozinhar ouvindo música alta, tomando uma, também é incrível. Conheço inúmeras mulheres com vasta experiência de vida – muito além dos clássicos papeis sociais – que também arrasam com os pequenos e ainda poderiam ser chefs Michelin. Meu incômodo está com essa cadeia de associação simbólica reducionista e simplista do feminino, como se todas nossas possibilidades fossem três ou quatro caixinhas bastante pré-determinadas. Me enche o saco, mas também me dá pena ver um mundo povoado por concepções e ideais assim tão restritos.

Ps.: Para mim o machismo só irrita. Para muitas outras mulheres o machismo mata. Mas isso é discussão para outro post.

Estratégias de quarentena

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Sat, 06 Jun 2020 21:06:00 +0000

Uma das minhas táticas de sobrevivência durante a quarentena foi me inscrever em um curso de crônicas (vai lá, foi bem legal). Mas, paradoxalmente, nunca escrevi tão pouco. Esse blog está menos movimentado que restaurante em tempos de pandemia. Até as moscas escafederam-se. Pode ser o excesso de trabalho? Talvez, mas já encarei fases mais tensas e isso nunca me aconteceu. Mesmo imersa em um mar revolto de artigos para ler e capítulos de tese para finalizar, encontrava uma prancha velha esgarçada para uma pausa. Um tempinho pra escrever despretensiosamente sobre o cotidiano e retomar o fôlego. O problema mesmo é meu superego.

As crônicas de viagem estão suspensas por razões óbvias. Pensei então em elucubrar sobre nosso pé de manjericão. Todas as manhãs o vejo desabrochar saudavelmente, tão cheio de vida e desordem como os cabelos do Caetano em sua fase tropicalista. Todos os dias alguém grita aqui em casa: “já regou o Caetano”? Então me lembro que o Brasil ultrapassa a Itália em número de mortes por Covid. Uma sensação muito diferente em ganhar dos italianos nos pênaltis na Copa de 94. Nesse momento, a beleza pura do Caetano perde todo o sentido.

Cogitei também em escrever uma crônica sobre o pezinho de tomate que ganhei de um amigo britânico. Acho que ele está à espera de um convite para tomar vinho com caprese, sei lá. Parece meio besta, mas não esqueçam minhas origens paulistanas. Um radicalismo urbano tão intenso capaz de sentir tranquilidade no trânsito da marginal. O oposto é este indivíduo que coloca sementes de tomate na terra, espera germinar e depois dá de presente pra alguém. Todos os dias olho o vasinho de modo cético, desacreditando que desse mato sai coelho. Desculpe pela metáfora ruim, estou deveras enferrujada. Se dessa planta nascer tomates, sentirei uma explosão radical de vida, mesmo trancafiada em um apartamento na capital britânica. Mas o lapso de beleza rapidamente sucumbe, quando o menino Miguel perde a vida em Recife pela falta de sangue na veia de uma madame com ideias provavelmente inferiores a de um vírus.

Outra ideia de post foi uma recomendação da série Normal People (BBC iPlayer). Foi uma das melhores que vi nessa imensidão de possibilidades e olha que não assisti poucas. Confesso sim que há um fator importante de identificação com os protagonistas, mas isso não invalida a dica. É bonito de ver os conflitos de um relacionamento que se inicia prematuramente na escola, passa por diversas fases e mutações, idas e vindas e todo o desenrolar de uma juventude. Pra arrematar a nostalgia, Dublin é um dos panos de fundo da narrativa. Mas qual o sentido de escrever sobre romances, quando a violência contra a mulher aumentou 35% durante a quarentena?

Senti um certo lirismo também ao estudar novas crateras da lua com o telescópio. Discuti com amigos no WhatsApp se a melhor trilha sonora do videozinho gravado de forma improvisada foi mesmo Elton John. Há quem sentiu falta do David Bowie. Entendo, gosto mesmo de uma polêmica. Quis escrever então sobre essa maneira alternativa de viajar, experimentar algo novo do seu próprio terraço. Só fazíamos observações em fases de lua cheia. Resolvemos tentar em outros períodos quando a escuridão restringe nosso campo de visão, mas ressalta sombras e nuances de crateras até então despercebidas. Foi como descobrir bares diferentes ao invés de voltar para matar a saudade dos favoritos. Agora, de novo. Desculpe a repetição. Mas como meu superego me permitiria narrar minha tentativa de me relacionar com o universo quando o mundo e o Brasil está cheio de acéfalos terraplanistas? Ou pior, quando o verme força a cloroquina, sem nenhuma evidência científica, até em pacientes assintomáticos no SUS?

Poderia continuar páginas a fio, mas quero poupá-los dessa lengalenga repetitiva como no mito de Sísifo. Após pisar na bola com Zeus, o cara foi condenado a empurrar pela eternidade um pedregulho até o cume de uma montanha. Quando chegava lá, a rocha escorregava ladeira abaixo e sua sina recomeçava. Estaca zero. Foi com base nessa lenda que Camus (o filósofo e escritor francês) descreveu o conceito do absurdo. Muito chulamente (foi mal aí filósofos acadêmicos) seria a ruptura entre a mente que deseja e o mundo que decepciona, essa contradição, esse universo fragmentado. Aparentemente não tem mesmo como fugir do absurdo, mas há meios de driblar a falta de sentido pela revolta, liberdade ou paixões. Afinal de contas, quando Sísifo desce a montanha de mãos abanando (mesmo que momentaneamente) ele está liberto da tal pedra. Durante essa minha descida tento encontrar algum entusiasmo cotidiano. É também um meio de manter a sanidade.

Quarentena, privadas e excrementos

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Thu, 14 May 2020 14:12:00 +0000

Quando o muro de Berlim despencou, eu não era uma criança de fraldas, mas ainda usava um penico. Não entendia muito de geopolítica e, aparentemente, nem de banheiro. Recordo nitidamente da musiquinha épica do plantão da TV Globo e da minha avó estatelada em frente à televisão. Enquanto a sopa de feijão fervia na cozinha, ela exclamava com seus cabelos esbranquiçados para o meu tio: “viu, o socialismo acabou”!

Anos depois, já na pós-graduação e fazendo minhas necessidades no local correto, desembarquei na Alemanha Oriental. Primeiro em Leipzig, depois em Berlim. Minha avó também partira, mas pra marretar o cocuruto do Honecker – o secretário geral do partido socialista alemão – lá no além. Se fosse Gorby (apelido carinhoso do Gorbatchev) que a tivesse esperando, provavelmente ganharia um abraço. Ou um cafuné naquela mancha exótica bem no centro da cachola. Eu tinha uma sensação – deveras simplista – de que estava ali só por causa desse cara. Fim da digressão.

Muitas coisas me impressionaram no mundo germânico, vinte anos depois de saborear aquela sopa de feijão. Os caras colam na sauna peladões. Tomam sol no parque Tiergarten como vieram ao mundo. Caminham e pedalam como maratonistas. Entornam litros de breja como se fosse Bionade. Seguem a gramática do Yoda. Como essa lista mais longa que fila do Poupa Tempo é, por aqui pararei. Mas nada, nadica de nada, superou minha surpresa ou incredulidade com as antigas privadas teutônicas. Dava até saudades do meu peniquinho. Admito: provavelmente porque não era minha versão miniatura que o limpava.

Mas voltemos à surpresa do toalete. Explico! Também faço um esforço pra não perder a elegância. Os vasos sanitários (viu?) contém uma peculiar plataforma acima do nível da água. Ou seja, até que se aperte a descarga, os números um e dois ficam ali paradinhos, bem à mostra. Nu, cru, sem água ou ‘bom ar’. Agora imaginem só Nietzsche, Arendt, Adorno, Habermas e outros cabeçudos da filosofia alemã exercitando a contemplação do que é tão humano, demasiadamente humano. Flertar com a titica cotidiana me gerou incômodo, confesso. Coincidentemente, na mesma fase da vida, me apaixonei por Kundera. Em a Insustentável Leveza do Ser, achei uma explicação plausível pro meu espanto. Segundo ele, vivemos um ideal estético kitsch (palavra de origem alemã, aliás) e seguimos por aí, mundão afora, como se a merda não existisse. Desculpe, desencanei da tentativa prévia de delicadeza.

Acho que por isso nunca debati muito o assunto em rodas alemãs. Depois de algum tempo de amizade, quando alguém me oferecia o “du” (pronome informal de tratamento), aproveitava para despejar uma lista de perguntas na pobre alma. Como o Ocidente chegou pra você? Onde você estava quando o ‘camarada’ Schabowski anunciou meio perdidão a abertura das fronteiras? Alguém da sua família pertenceu a Stasi? Mas, “qual a sua relação com o cocô de cada dia” não dá, né?

Reza a lenda que o filho de Stalin deu a vida por merda. Prisioneiro em um campo de concentração alemão, arrumou treta com os finos colegas ingleses, que não suportavam o modo como o filho do ditador russo deixava sempre as latrinas sujismundas. Preferiu se jogar contra as cercas eletrificadas a limpar o próprio excremento. E agora, aqui privada pela quarentena, me pergunto: se a escolha de Sofia recaísse sobre Bolsonaro, ele limparia toda merda que produziu ou abraçaria a cerca elétrica?

Ressureição

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Sun, 12 Apr 2020 21:25:00 +0000

Em um domingo de Páscoa, ela chegou a conclusão que Natal é superestimado. Nascimento de Jesus... grande merda. Qualquer um nasce, até Bolsonaros nascem. Foda mesmo é ressuscitar, essa ela queria ver (ou crer). Apesar de extremamente religiosa, dependendo do dia, resolveu, por assim dizer, ser uma católica devota e comemorar a Páscoa apesar das condições restritas impostas pelo corona vírus e a peste enviada por causa dessa geração Easy Jet. A culpa só poderia mesmo ser deles. Se criassem raízes em seus bairros, comprassem casa, cassassem, reproduzissem e morressem no seu vaso, não espalhariam essa bodega. Mas não era o momento de apontar os dedos. Ninguém “normal” pensou em culpar os libertinos pelo surto da Aids nos anos 80.

Preparou um rango legal, polenta com frango à italiana. Abriu um vinho espanhol bem encorpado. Nada daquele vinho aguado de milagre milenar. Tinha que ser intenso. Os outros prazeres do corpo foram inenarráveis porque não tinha nenhuma pretensão em ser Anais Nin. Trancafiada em um apartamento pequeno típico das grandes metrópoles, subiu ao terraço comunitário para o grand finale. A vista era de prédios empresariais à la Berrine e Canary Wharf, mas pelo menos o ar era “puro”. Pelo menos para o padrão paulistano. Era o momento para degustar coelhinho da Lindt com o ar livre do isolado entardecer. Mas como não se tratava de uma comemoração natalina, mas sim de uma proeza fodona, precisou complementar a reverência divina. Chocolate suíço, amaretto italiano, charuto cubano, whisky japonês (tá meio na moda e é mais barato que scotch pra quando se está meio trilili) e uma caixinha de som bluetooth.

Um lance de escadas proporcionou a moça uma sensação de liberdade não mais vivida nas últimas quatro semanas. Terraço vazio. Colocou Doors na caixinha de som – This is the End. Não estava com o espirito catastrófico, era só uma tentativa de resgatar a memória da liberdade em descer o Delta do Mekong de barco ouvindo a mesmíssima canção. Tá, atire a primeira pedra quem nunca se emocionou com um clichezão. Um tipo de liberdade que sempre foi assim “taked for granted”. Uma criancinha indiana apareceu na janela vizinha e a encarou com ares inquisidores do tipo “quem são esses caras acampando no terraço do prédio?”. E se desvaneceu em segundos na figura de Jesus ressuscitando em Jim Morrison vociferando a letra de “When the music’s over”. “Cancel my subscription to the Resurrection, send my credentials to the House of detention, I got some friend inside”. Cancela mesmo aí minha assinatura para a ressureição, mande-a para a casa de detenção, eu tenho alguns amigos lá dentro. Sim, meus amigos estão todos trancafiados como em uma prisão. A prisão de suas famílias, suas casas, seus medos e seus vícios.

Sentia a brisa fresca no rosto e ouvia – “What have they done to the Earth?”. Sim, o que (esse vírus) – adicionado a letra – fez com a terra? A poesia de Morrison nunca foi tão vívida. “Queremos o mundo, e o queremos agora, agora e agora”. AGORA! Jesus e essa pataquada toda foi só uma desculpa para comemorar a Páscoa, a ressureição do nosso ideal de mundo que voltará. Fronteiras abertas, destemor, viagens, encontros (e desencontros), tudo isso ressuscitará. E a Páscoa ganhará outro sentido.

Flaneurs de Instagram: diário de quarentena

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Mon, 06 Apr 2020 18:22:00 +0000

Quando saí da Alemanha há duas semanas, as ruelas da pequena Erfurt, capital do Estado da Turíngia, já estavam fantasmagóricas. O aeroporto de Nuremberg operava de modo improvisado, com parte da infraestrutura interditada. Ao chegar em Londres, encontrei algo excepcionalmente distante do cenário narrado em O Homem da Multidão. Allan Poe também deve estar lá com José Saramago no céu dos escritores, observando de camarote celestino essa mutação do espaço urbano moderno.

A sensação é que os “flaneurs”, aqueles descritos por Baudelaire na passagem pra modernidade (tô exibida hoje!), foram despejados e estão sem seu principal refúgio: as ruas e o movimento ziguezagueante das multidões. Aquele prazer (voyeurístico, confesso) de bisbilhotar os habitantes da cidade em seu cotidiano está bastante restrito. O supermercado (!) passou a ser o templo sagrado das perambulações. Ali há um resquício de deleitamento, embora bastante limitado. Observa-se somente os produtos mais bizarros comprados em massa para estoque e as máscaras faciais criativas pra caceta.

O que mais nos resta para espiar a intimidade alheia é o Instagram, suas lives e stories. Intimidade montada, adulterada, deveras forjada, mas é o que temos para hoje! Não interpretem mal, posto o tempo todo (só o que não tenho problemas em mostrar, óbvio). Mas não encontro por ali coisas impagáveis de um simples passeio de elevador. Saudades daqueles que resgatam discretamente a calcinha (ou a cueca) do traseiro, coçam o saco, retocam o batom por meio de caretas estranhas, limpam o salão (como meu avó se referia à higienização clínica do nariz com os dedos), batem os pés irritantemente contra o chão, apertam compulsivamente o botão do andar como se isso acelerasse a engenhoca, enfim…

O Instagram traz sempre a sensação da moça atraente, de lingerie preta, olhos bem delineados à lápis, mas que você nunca conhecerá na intimidade de calcinhas de algodão, camiseta branca da Hering sem sutiã, lendo de cabelos presos num rabo-de-cavalo mal feito e óculos no sofá. Sem apologias a um ou outro. As duas facetas têm seus fetiches. É só mesmo uma constatação honesta de que observar a vida alheia (verdadeiramente) anda meio difícil nesses últimos tempos em que nos tornamos uns botânicos de Instagram em quarentena.

Ressuscitem o Saramago!

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Thu, 26 Mar 2020 17:34:00 +0000

Se existisse um céu de escritores, José Saramago estaria mesmo por lá, bem puto da vida aliás, pisoteando enraivecido uma harpa angelical e irritante. Provavelmente, baseado no Evangelho Segundo Jesus Cristo, chamaria Deus de uma grande ingrato, vingativo e lazarento. Aquela mente genial pensou numa situação hipotética em que todos ficavam cegos e nos deu o brilhante “Ensaio sobre a Cegueira”. Anos depois, em “Ensaio sobre a Lucidez”, mostrou o que ocorreria se uma população inteira votasse em branco. Se nós brasileiros lêssemos mais, resolveríamos a dicotomia do ódio ao PT ou o voto num acéfalo nazistinha desse modo. Mas sem política. De volta à literatura. Saramago ainda criou em “As Intermitências da Morte” uma narrativa em que ninguém mais morria, e se assim o quisesse seria necessário atravessar a fronteira do hipotético país. Tudo isso pra dizer que estou aqui na minha quarentena londrina, fazendo uma reivindicação com a cúpula espiritual para que ressuscistem o Saramago. Nem ele previu que um vírus batizado com nome de cerveja deixaria a população mundial (com algumas exceções, em casos de países com governantes menos pensantes que lombrigas parasitárias) trancafiada em suas casas.

Embora caminhando rumo aos quarenta, ou seja, nem tão velhota assim, eu já vivi algumas coisas nesse mundão esquizofrênico. Peguei tuberculose. Vi um avião cair e explodir na minha frente no meio de São Paulo. Parece ficção, mas não é. Bati o carro e quebrei o eixo do veículo no dia seguinte. Perdi duas pessoas especiais em acidentes não menos estranhos. Não consigo mais escutar “Flores” do Titãs também por conta de uma perda, embora esta um pouco mais natural. Entrei este ano descobrindo segredos dos meus antepassados que sequer imaginei que pudessem existir. Foi tudo muito estranho, mas interessante. Assim, poucas coisas me surpreendem, mas este estado de emergência global está me intrigando. Nunca a dicotomia entre segurança e liberdade (de Zygmunt Bauman, outro que deveria ser ressuscitado pra nos ajudar a dar significado a tudo isso) fez tanto sentido.

Depois de terminar o doutorado, achei que fosse me debater entre a liberdade de seguir com a pesquisa seja lá em qual lugar do mundo, sem a segurança de um emprego fixo a longo prazo. Clássica. O equilíbrio entre esses dois polos sempre foi causa de angústia na esfera pessoal ou profissional. Muita segurança sufoca, muita liberdade desampara. Normal, segue o barco. Mas, ao mesmo tempo, passei a observar o dilema de nos privar da nossa liberdade pela segurança de nos manter saudáveis e proteger a comunidade. Não que meu dia a dia tenha se alterado significativamente já que há muitos anos faço home office. Mas é preciso uma rotina de distrações. E por isso precisamos ressuscitar o Saramago. Como ele daria fim a essa bizarra narrativa?

Já que isso é uma utopia, sigo com outras atividades. Comecei a anotar coisas estranhas que as pessoas fazem durante a quarentena (tem até campeonato de embaixadinhas com papel-higiênico). Logo mais publico um post de 20 hábitos esquisitos adquiridos em tempos de corona. Por hora, tenho aqui as lições introdutórias de psicanálise do Freud (tudo para manter a sanidade), o Mito de Sísifo de Camus (olha que momento pra questionar o significado da vida!) e os descolamentos do feminino da Maria Rita Kehl. Pensei em finalmente tirar um tempo para ler a Ilíada, mas a vida é muito curta. Por enquanto, isso deve bastar! Pelo menos até Saramago psicografar o romance “Ensaio sobre a Reclusão”.

Covid-19 e a epopeia para defender uma tese em meio ao pandemônio

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Fri, 20 Mar 2020 21:21:00 +0000

Terminar o doutorado é um rito de passagem que marca sim (desculpa a chorumela) a vida acadêmica das pessoas. É um momento importante e eu tinha certeza que escreveria um post traduzindo meus agradecimentos para o português ou, sei lá, gritando para toda a Internet o quanto estava aliviada. Mas o pânico que eu sentia em imaginar a sabatina dos examinadores foi, ao longo dos últimos sete dias, transformando-se no desespero da dúvida se a prova aconteceria ou não. Aconteceu. Foi um gol de pênalti marcado no último milésimo de minuto do segundo tempo em final de copa do mundo. A última vez que segundos fizeram a diferença na minha vida, um avião da TAM despencou no meio da 23 de maio em São Paulo e meu carro conseguiu parar antes do fogaréu.

Quinze dias antes da prova.

Ainda em Londres, no dia do meu aniversário, recebi um telefonema de um primo em Milão já trancafiado em seu apartamento há uns dias quando a Itália começava a colapsar. O Covid-19 já dominava o noticiário da BBC, mas a imagem do apocalipse ainda era algo distante. Só alguns e-mails informativos sobre medidas básicas de segurança. Um álcool em gel na bolsa. A única recomendação restritiva era para quem havia voltado diretamente da Itália.

Uma semana antes da prova.

Estava em Derby-UK para dar um workshop de jornalismo de viagem. No dia seguinte, todas as viagens de professores e pesquisadores foram canceladas. Ainda assim, as coisas pareciam sob controle. Brinquei com dois amigos: “daqui a uma semana, vocês poderão me chamar de Frau Dr. Cazzamatta” e estarei tão bêbada que serei capaz de correr sem roupa pela Alemanha.

Três dias antes da prova.

O cerco começara a fechar. Não sabia mais se meu voo partiria no domingo de Londres para Berlim. O surto se alastrava na Alemanha. Tentei achar outra opção para sábado, mas custava 250 libras a mais (sem as malas). Mantive os planos iniciais. Uma semana depois da defesa, seguiria ao Brasil. Fiz uma mala inteira de biquínis, protetor solar e saídas de banho. Inocente eu. Podem rir. Na hora do embarque em Londres (com um passaporte italiano), precisei dizer que não pisava na Itália há mais de um ano. Pousei em Berlim como previsto. A ideia era aproveitar a tarde de domingo, me acalmar para a prova. Cinemas, teatros e museus já estavam fechados. A estação principal e os transportes bem vazios. Restaurantes e cafés ainda estavam abertos. Foi até possível comer, mas algumas mesas estavam interditadas para manter a distância entre as pessoas. Na manhã seguinte, tudo fechou definitivamente.

Berlim, por volta das 18h. E-mail do meu chefe perguntando por onde eu estava e a seguinte observação. “Estou tentando salvar sua prova, mas não tenho controle sobre as fronteiras. Você já está na Alemanha”? Gelei. Não entendi bem até ler as últimas notícias. A Alemanha fecharia as fronteiras com seus vizinhos no dia seguinte. E eu acabado de chegar em Berlin. Sufoco. Já sabendo da minha presença em terras germânicas, meu orientador me aconselhou dar um jeito de chegar em Erfurt. Também fiquei sabendo que o segundo professor, com mais de 70 anos e, portanto, no grupo de risco, compareceria à defesa só por Skype. A reitoria achou melhor procurar um substituto. Peguei o trem naquela noite meio paranoica, passando gel nas mãos compulsivamente. Na contracorrente do apocalipse, o funcionário da Deutsche Bahn estava num bom humor que NUNCA presenciei em nove anos de Alemanha. Quando o trem encostou em Erfurt, ele não só anunciou, como também escreveu nos letreiros do comboio: “Uauuuu, conseguimos, que sede de cerveja”!. Compartilhei com ele esse sentimento de prazer por ter alcançado meu destino.

Dois dias antes da prova

Evitei o máximo que pude usar transporte público. Caminhei até a universidade para almoçar no refeitório. Até aquele momento, tudo normal. Mas, no mesmo dia, a universidade decidira fechar a biblioteca. Deram até às 16h para emprestar, devolver, baixar artigos e xerocar o que fosse preciso. Detalhe, aqui na Alemanha estamos em recesso de aulas, período em que a biblioteca lota com alunos estudando para provas e escrevendo artigos finais. Já não estava mais em pânico pela minha apresentação ser ruim, mas por ela não acontecer. Eventos com mais de vinte participantes na universidade foram cancelados.

Um dia antes da prova

Passei o dia em casa de pijama preocupada, ensaiando a apresentação e me preparando para possíveis perguntas. Um aluno que co-oriento de mestrado escreve dizendo que não tem como manter a data de entrega da tese porque a biblioteca já era. Em seguida, a reitoria autorizou a substituição do segundo examinador. Euzinha agora em pânico ao quadrado. Amigos mandando WhatsApp perguntando se a defesa ainda não tinha ido pro beleleu.

No dia da prova.

A pessoa passa a manhã de pijama (pijama-banho-pijama), repassa pela milésima vez a apresentação e segue para a universidade. Nada sobre a secretária da reitoria oferecer a chave da sala. Três pessoas próximas assistiriam a defesa com certeza. Na hora do almoço, comi do lado de fora no gramado (seguro morreu de velho, mas o solzinho estava mesmo bom), encontrei mais duas amigas que resolveram ir. O tédio era tanto que até defesa de doutorado da comunicação virou um programão! Rá. Deu a hora. Os quatro membros da banca chegaram. Olharam os convidados e dispensaram todos. Na sala, só quem é imprescindível. “Tempos complicados, desculpe”. Janelas abertas, cada pessoa com uma distância de pelo menos dois metros uma da outra. Por duas horas, esqueci o maldito corona vírus. Falamos de sistema de mídia latino-americano, do papel da mídia na ascensão do populismo de direita. Matei uma garrafa de um litro de água. Foi rápido. Pra mim pelo menos. A galera lá fora estava tão entediada quanto família esperando trabalho de parto.

Saí da sala, a banca se reunia. Lá fora, todo mundo já estava em ritmo de comemoração. Mal conseguia responder como tinha sido, o que tinham perguntado. Fui chamada. Todos em pé, o presidente da banca (agora já seguindo as formalidades em alemão) anunciou minha nota: summa cum laude (termo em latim pra maior nota). Não pude ganhar nenhum mísero aperto de mão. Só bateram palmas e deixaram a sala o mais rápido possível. Não teve fotos durante a apresentação. Só antes e depois. A comemoração teve que ser em casa. Compramos algumas coronas, não tinha como evitar! Ganhei vários jornais (Der Spiegel, FAZ, SZ e taz, os mesmos analisados na minha tese) com a data fatídica. Todos com corona na capa! A Der Spiegel dedicou a edição inteira à epidemia. Algo que ocorrera somente em três ocasiões anteriores – a queda do muro de Berlim, 11 de setembro e a morte de Rudolf Augstein.

Dois dias depois da prova

Nosso voo para o Brasil foi oficialmente cancelado. Recebi outro e-mail do meu orientador me parabenizando mais uma vez e dizendo que duas horas após a prova chegou o comunicado oficial que todos os prédios da universidade seriam interditados. O refeitório também fechou. Busquei hoje o certificado da defesa, antes da secretária sair e apagar a luz até o dia 05 de maio. Agora será uma epopeia para conseguir voltar para Londres e ficar de molho até segunda ordem. Hoje, todos os cafés e restaurantes em Erfurt fecharam as portas. E posso dizer que virei doutora em uma fase que não há sequer papel higiênico pra limpar a bunda. Peculiaridades da vida.

A curiosidade matou o gato! Quem é esse sádico revisor?

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Tue, 10 Dec 2019 12:51:00 +0000

Dar asas às minhas paranoias é uma fonte inesgotável de posts. Vamos dizer ao “meu fantástico mundo de Bob” para não parecer assim tão patológica! É fácil criar histórias com as compras de supermercado dos outros, os livros que as pessoas leem no ônibus ou as manias que deixam transparecer mesmo quando tentam esconde-las. Ah, quase esqueci. A playlist do Spotify é um manancial de diversão e elucubrações disparatadas. Como esse cara legal consegue escutar esse sujeito tão chato? Quem gosta de Brian Eno anyway? Trilha sonora pra sal de frutas, mais entediante que filosofar o nada. Pra mim, ficar matutando essas coisas é uma distração off-line interessante, um processo quase terapêutico. Claro, se estamos plantados na fila do caixa, sentados no metrô abarrotado ou entediados numa sala de espera. O problema é quando essas distrações começam a atrapalhar sua produção diária.

Ultimamente ganhei uma neurose nova. Não consigo responder aos referees das publicações sem passar semanas imaginando quem seja a figura, peça rara. E minha projeção vai sofrendo metamorfoses conforme leio e respondo aos comentários. Adoro gente estranha, mas não as que me enchem o saco. Breve explicação aos amigos não acadêmicos. É uma tradição nas universidades escrever artigos derivados da sua pesquisa (sem ganhar nenhum tostão a mais por isso) e enviar para revistas da área. Os editores julgam se o trabalho tem a ver com o perfil da publicação e mandam o texto para pareceristas anônimos. Os tais referees também não sabem quem escreveu o artigo ou a filiação universitária do autor. Às cegas, podem aceitar, negar ou pedir alterações. Abre-se um bate-papo mediado pelos editores onde ninguém se conhece. Não na minha área pelo menos. A ideia é garantir a neutralidade do julgamento e a qualidade dos periódicos. Tipo correio secreto de festa junina.

Agora vai vendo. Em julho uma sujeita (certeza que era uma mulher) encasquetou com um maldito coeficiente de Holsti e perguntou porque o famosão foi usado. Expliquei. A mulher (porque certamente era uma mulher) cismou que o coeficiente de Krippendorf (WTF?) era muito melhor e me mandou uma indicação literária em alemão. Ou seja, era uma moçoila e provavelmente alemã. Tenho minha teoria sobre garotas de sapatos vermelhos e tive que começar a criar uma nova sobre as que tem uma quedinha por Krippendorf. Sério, o fetiche da moça me custou um dia inteirinho entendendo essa m*`’** e criando uma macro no SPSS pra rodar os dados. Fecho os olhos e imagino um perfil com cara de mau indo pra cama sábado à noite com um pijama de ursinho e um livro de estatística no colo. Às vezes, essa imagem se transforma na visão do inferno da minha professora de matemática da sexta série, idosa, rechonchuda e de cabelos alaranjados. Valdira, que os pareceristas a tenham.

Há umas semanas estava tomando um chá num vilarejo perto de Cambridge e recebi um outro e-mail de revisão. Meu marido até levantou as sobrancelhas e perguntou – “você vai mesmo ler isso agora”?. Só passei os olhos no comentário – “essa exaustiva análise empírica é um trabalho de peso”. Vi minha vozinha de óculos, sei lá, um tipão professora querida de semiótica que só falta te trazer um mingau com canela quentinho, fazer um cafuné e te mandar descansar um pouquinho. Precisava receber um assim todos os dias. De vez em quando acho que é uma jovem professora de estudos dos signos, cabelo vermelho, feminista e desbocada que resolveu de forma polida dizer: “c*** você passou quatro anos da sua vida levantando esses dados, vai tomar um porre, vai”! Pular pelada no Tamisa também rolaria.

Antes de eu conseguir assimilar todos esses novos fantasmas da minha vida, chegou mais um semana passada. Um dos revisores indicou um detalhe aqui, outro acolá e aprovou. Ainda comentou que eu deveria quebrar o artigo em CINCO! Logo pensei, é um professor italiano, morando em Catania, de bem com a vida, barrigudinho simpático que respondeu aquilo logo e foi comer seu spaghetti, regado de um bom Nero D’avola. Também pode ser uma versão mais nova e sedutora do sujeito, sem a barriga. Problema foi o colega dele que cismou com as teorias de classificação. Porque aparentemente eu não posso chamar de tipologia o que claramente é uma taxonomia! Sério? Agora releiam a frase anterior imaginando uma voz fininha de criança dando chilique. Certeza que esse aí é professor de filosofia, usa óculos à lá Sartre, e dá aulas de metodologia. Nem é tão antipático assim, mas... sério? Taxonomia? Vou concordar com tudo só para deixar o cara puto. Porque com certeza ele curte pessoas do contra. Quem entende de taxonomias ou é um baita pentelho do contra ou só é um cara excessivamente organizado. Daqueles que separam meias brancas das coloridas ou etiquetam os vidros de bolacha ou temperos. Socorro!

Peguei o bonde outro dia da universidade até a estação principal e encontrei uma aluna minha. Conversamos um pouco, perguntei se ela queria seguir com o doutorado depois de finalizar o curso de mestrado e, sem titubear, ela respondeu na minha cara: “eu preciso me preocupar com minha saúde metal”. Ponto pra moça! Preciso de uma neurose nova.

Berlim: 30 anos depois da queda do muro

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Tue, 12 Nov 2019 17:09:00 +0000

Esse post parece mais um Déjà-vu. Já escrevi reportagens sobre os vinte anos da queda do muro, posts sobre os 25 e aqui estou eu de novo 30 anos depois. Embora seja um dos maiores acontecimentos do século 20, nem Freud explica essa minha obsessão. Tenho lembranças do ocorrido, numa perspectiva claramente infantil de uma criança de seis anos. Meu jantar que não vinha, minha avó paralisada em frente a TV e a Globo anunciando a musiquinha do plantão. Coisas estranhas da vida. Mal imaginava à época que moraria por quase dez anos em cidades na Alemanha Oriental e completaria grande parte da minha vida acadêmica por lá. Só queria mesmo ser astronauta, pintora ou aeromoça pra poder viajar.

Há dez anos, já adulta em Berlim, entrei no frenesi que tomava conta da cidade ao longo de todo ano de 2009. Foi um período intenso de transição e incertezas (não que isso tenho mudado muito hoje em dia). Brigava com o idioma diariamente, frequentava aulas e tentava escrever o trabalho final para a minha pós-graduação em jornalismo internacional. Minha bíblia (ou meu Kamasutra) era um livro de história – Der lange Weg nach Westen (Heinrich August Winkler). Pensa na motivação da pessoa que mal entendia alemão com essa análise histórica de 3 mil páginas. Lia encostada no aquecimento para driblar um dos piores invernos que já peguei no país, com temperaturas de -20 na madrugada. Nas horas vagas, codificava artigos da Der Spiegel. Sim, há dez anos nascia também essa ideia absurda de estudar discursos midiáticos. Pari um trabalhinho pequeno (ruim pra caceta em termos metodológicos) sobre a narrativa da Queda do Muro na Veja, Time e Spiegel. Tirei 9,5 e uma das críticas mais sérias da banca foi a perspectiva muito alemã na minha linha argumentativa. Até hoje recebo essas cutucadas de referees. Já reclamaram até do meu estilo de escrita em inglês. Aparentemente é muito alemão (wtf!?). Sem mágoas, estou melhorando. De verdade!

Em meio a esse turbilhão, minha primeiríssima reportagem de turismo à época também foi sobre – adivinhem, vai? Sorry pela falta de criatividade. Sim, sobre a capital vinte anos depois da queda (Berlim virou do avesso). Nunca recebi por essa matéria porque a revista faliu, mas passei os próximos dez anos frilando para uma outra publicação. Mais uma de tantas ironias da vida. Sempre achei que voltaria para São Paulo um ano depois, então vivia como se o mundo fosse acabar em um ano. Frequentava uns cursos na Volkshochschule em Neuköll sobre memórias históricas pra escutar uns matusaléns falarem das recordações da guerra e da divisão do país. Também tentei história da arte moderna e renascentista pra treinar alemão! Tudo que Berlim oferecia de estranho era aceito de bom grado. E olha que não faltam esquisitices por lá.

Nos 25 anos, ainda morava na Alemanha e fiz um bate volta de Weimar para assistir às celebrações. Nessa época, as coisas já tinham se estabelecido um pouco. Terminara o mestrado, acabara de publicar um livro em alemão (proeza que desacredito até hoje) e tinha conseguido a bolsa para os próximos quatro anos de pesquisa. Foi um dos poucos momentos que sabia mais ou menos o que aconteceria nos próximos anos. Não exatamente, porque no fim das contas escrevi a tese em três países diferentes. Cinco anos se passaram e os trinta anos se aproximavam (não os meus, o do muro). Por mais que tenha uma relação de afeto com a cidade e os acontecimentos, não cogitava voar da Inglaterra “SÓ” pra isso. Mas, meio que por destino, marcaram uma aula minha dia 08.11, na Alemanha. E uma vez por lá, por que não seguir para Berlim? Daquele trabalho ruim da pós, a Alemanha me botou no eixo. Passei a dar aula de metodologia (logo eu, cuspi pra cima). Enfim, acho que virou uma tradição, reavaliar a vida de cinco em cinco anos, com esse background político como pano de fundo. Revi o apartamento que morávamos, os bares e restaurantes que frequentávamos e encontramos amigos que vivem, estavam de passagem ou voltaram para capital de outras partes do mundo. Tudo me pareceu em constante movimento de um jeito bem Berlim. Um fluxo constante de acontecimentos. Comemoramos trinta anos da abertura política, discutindo Brexit, Trump, Bolsonaro. E o Lula foi solto no mesmo fim de semana.

Deu saudades. De Berlim, da juventude, dos amigos que partilharam aquela fase conosco e até das incertezas de outrora. Se eu pudesse contar para aquela garota que o mundo não acabaria em um ano. Acho que não faria, guardaria o segredo. Por fim, ali, curtindo a cidade, mais uma de tantas outras ironias. Enquanto estava lá me derretendo com o passado berlinense, achamos uma revista “Mare – Die Zeitschrift der Meere – com uma capa sobre Londres. Uma das matérias sobre as tradicionais pie & mash (torta com purê de batata) mostrava nosso quarteirão com imagens dos tradicionais estabelecimentos onde costumamos comer, dos mercadinhos que fazemos compras. Exatamente a mesma rua atrás do nosso apartamento em East London. Deu uma nostalgia rápida, uma vontadezinha de voltar pra casa. Foi aquele momento em que Berlim deixou bem claro – está rolando um flashback, mas nosso caso realmente terminou! Ainda veremos.

Cambridge em um Fim de Semana

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Tue, 05 Nov 2019 18:24:00 +0000

A cidade é uma boa opção para um passeio de fim de semana, um aconchego bucólico de outono quando cansamos da caótica e intensa moça londrina. Mas é difícil desassociar o destino no condado de Cambridgeshire com seu clima estudantil e os nomes mais cabeçudos da história inglesa. Tanto que um grande número de colleges compõe a lista dos pontos turísticos mais visitados por aqui. Ao pisar no centro histórico, a capela da King’s College domina o reino do conhecimento (e estampa os panos de pratos mais bregas do interior britânico). Um ícone da arquitetura gótica, com vitrais coloridíssimos e teto de abóbodas brancas, é um must-see dos guias de viagem. Mas, diferente de outros países europeus, a universidade aqui não mantém as portas abertas para a sociedade civil. Well, ao menos que se abra a carteira! Em Berlim, podemos entrar na Humboldt, passear pelos corredores, admirar os dizeres de Marx gravados no mármore sem nenhum problema. Por outro lado, em Cambridge, o hobby dos porteiros é barrar visitantes na entrada como se fossem homens-bombas no Heathrow. Há inclusive histórias constrangedoras de professores questionados à entrada por não se encaixarem no padrão de vestimenta “lorde inglês”. Fato é que o total de 31 colleges, embora nem todos abertos à visitação, pode ser um problema pro bolso.

Ou seja, o melhor jeito para bisbilhotar tudo sem ir à falência é arrumar um amigo meio gênio que seja aluno ou pesquisador da universidade. Outra possibilidade é assistir gratuitamente ao famoso coral da King’s Chapel, que se apresenta todos os dias às 17h30. Pausa. Escuto a voz da minha mãe resmungar do outro lado do oceano: “Deixa de ser miserável, menina”. Voltando. Uma vez driblei o custo da entrada sendo convidada para um casamento na Kings. Parece chique, mas quem me visse rumo à festança num busão da Flixbus reconsideraria o comentário! Dito isto, foco no casamento. Tive problemas em me concentrar na cerimônia e ao mesmo tempo deslumbrar a arquitetura, vitrais e afrescos. Na real, não consegui focar em nada, preocupada com o futuro dos pombinhos. Explico. Há uma belíssima estrutura de madeira em relevo que separa a ante sala do coro da igreja. Pra chutar o pau da barraca é um “biombo” mesmo daqueles de quitinete na praia, embora a palavra não faça deveras jus ao requinte de Cambridge. Fato é que a tal divisória foi construída para o Henrique VIII (o rei mulherengo casado OITO vezes). As iniciais do monarca e da sua segunda esposa, Ana Bolena, estão cravadas ali para a eternidade. Vejam se concordam comigo. O sujeito rompe com o vaticano só pra levar a moçoila pra cama (olha o nível da motivação) e depois manda decapitá-la. Vocês casariam ali por mais que tivessem vínculos com o college? Só consegui parar de pensar na impulsividade de nossos desejos, quando a porta principal da catedral abriu para os noivos saírem. É uma ocasião raríssima. Raios de sol invadiram o corredor com o casal deixando o altar e as iniciais H&A mandando lembranças às nossas manias de romantização.

Já extrapolei o tamanho do post e nem mencionei os outros colleges. Exatamente por isso que existem os guias de viagem! Rá! Há muitas lojas na urbe para adquiri o seu, mas o destaque é mesmo as livrarias da University Cambridge Press com bons descontos por títulos. Depois de se sentir mais inteligente (ou um asno mesmo) rodeado por tanto conhecimento por metro quadrado, reforce o sentimento suscitado na Trinity. Não será difícil localizar a faculdade com centenas de pessoas fotografando uma árvore (aparente inofensiva) no jardim. É a descendente daquela que atirou a maçã na cabeça do Newton. Sim, o aluno mais famoso da instituição. Diferente de Adão, o mandachuva da física aparentemente não mordeu o fruto proibido e sublimou sua energia sexual para as leis da gravitação. Morreu virgem segundo a lenda. Cada um com as sua motivações.

Stephen Hawking se deu melhor. Não só se casou, como também teve um caso com a enfermeira-cuidadora. Há dois anos, pouco antes da sua morte, caí de paraquedas em uma palestra para comemorar seus 75 anos em um dos auditórios de Cambridge. Estava tão compenetrada analisando a engenhoca da Intel que o permitira falar e não me dei conta do antigo romance. Descobri o envolvimento dos dois ao ver o filme baseado no livro da ex-mulher. Deveria fazer um jornal de fofocas universitárias! Embora nesse caso, nada extraordinário, todo mundo ficou amigo pro resto da vida – a mulher com o novo marido, Hawking e a enfermeira. Tudo muito British e civilizado, nada de dramalhão italiano, com mulheres enfurecidas se banhando em fontes romanas.

Enquanto Newton era um membro da Trinity, Hawking pertencia à Gonville and Caius. A estrutura é diferente da que estamos acostumados. Os colleges têm mais a função de um clube acadêmico, universitário. É uma marca, onde os estudantes moram, fazem refeições, frequentam festas e têm tutoriais. As aulas são em prédios da administração geral para integrantes de diversos colleges em conjunto. Parece confuso, mas a ideia nem é de tudo tão mal. Veja, os pombinhos que se casaram na King’s pertenciam à mesma instituição, mas o noivo é físico, a moça psicóloga (por enquanto, com a cabeça ainda sobre o pescoço). Assim, há uma garantia da interdisciplinaridade e as pessoas não interagem, conversam ou dormem só com seus pares. Uma importante distinção são os tutoriais, as orientações de pesquisa. Uma vez me inscrevi, por exemplo, para um intercâmbio no instituto de América Latina e o pedido foi negado não pela minha falta de genialidade (ironia, tá?), mas porque não havia tutores relacionados a minha dissertação. Moral da história é que os melhores colleges oferecem (em tese) os melhores tutores. De resto é rivalidade como as irmandades/fraternidades americanas, com um quê mas refinado. Ciências clássicas também são prioridade.

O difícil da cidade é que nos sentimos sempre meio insignificantes. Cena clássica: você está lá no PUB, no Eagle, tomando sua pint de boa. Com certeza alguém vai te lembrar que ali no mesmo lugar, Crick e Watson, também enchiam a lata como meros mortais. A única diferença é que ganharam o Nobel pela descoberta do DNA. Sem mais. E eu nem lembro da fórmula de um mol. Mas para não achar que tudo em Cambridge é ciência e seriedade, ou pra rir da sua própria desgraça, uma boa ideia é conhecer o ADC teatro. É a casa da trupe de comédia da universidade, com apresentações diárias às 19h45 e às 23h. A apresentação mais pro fim da noite costuma ser mais experimental, engraçadíssima com textos bem ácidos e inteligentes.

Por fim, para uma pegada mais contemplativa sobre a vida, o conhecimento, a casa da mãe Joana, a falta de financiamento em pesquisa, a boa é encarar uma trilha iniciada nos jardins detrás dos colleges até o vilarejo de Grantchester. No outono é mesmo bonito, com o colorido das folhas e os barquinhos típicos (Punt) cortando os canais. Em menos de uma hora – se você não estiver contemplativo demais – chegamos à casa de chá The Orchad. Um ótimo refúgio para tardes chuvosas, regadas a scones e earl grey, outrora visitado por Virginia Woolf. Na minha próxima visita, tentarei ir a lugares livres dos fantasmas sabichões, se é que existem por aqui.

A casa do Freud em Londres

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Sun, 15 Sep 2019 17:33:00 +0000

Tenho um prazer enorme em bisbilhotar à casa alheia pelas janelas entreabertas. Acho ainda mais interessante se ninguém estiver presente. Assim, posso criar a figura de um personagem, um morador fictício, baseada nos objetos que compõem o cômodo bisbilhotado. A indiscrição é tanta que até já ganhei um livro de fotos de janelas parisienses, exibindo a vida privada da cidade. Por essa mesma lógica, gosto também de visitar museus que outrora foram residências de escritores, artistas ou intelectuais. Já vasculhei os antigos lares de Goethe, Schiller, Nietzsche, Otto Dix, Thomas Mann, Shakespeare, Van Gogh, Picasso... Recentemente, inseri na lista a última morada de Freud, na Maresfield Gardens, número 20, no charmoso bairro de Hampstead, em Londres.

Confesso que estava bem cética, afinal o pai da psicanálise passou somente o último ano de vida nesse endereço. Mas acabei por descobrir que conseguiu trazer do seu apartamento em Viena, onde morou por 40 anos, a maioria de seus pertences. Apesar de ter vendido 800 dos seus livros antes da partida, por exemplo, manejou transportar outros 1600 títulos. Seu escritório foi praticamente recriado em Londres com os mesmos carpetes, livros, quadros, a coleção de antiguidades e o emblemático divã. Sim, o mesmo que ganhou de um paciente em 1891 e abrigou pelo menos 500 pessoas em tratamento. Fiquei ali parada, imaginando quantas neuroses alheias não testemunhou aquele sofá psicanalítico recoberto por lenços orientais.

Gravemente doente com um câncer de boca, Freud deixou a Viena sob o nazismo para morrer em liberdade. “Eu vi a sociedade científica que fundei dissolvida, nossas instituições destruídas, nossa imprensa assumida pelos invasores, os livros que publiquei confiscados ou reduzidos à folhetins, e meus filhos privados de suas profissões”. Embora ele tenha debandado do mundo meses depois, a filha caçula, também psicanalista, viveu na casa até a década de 80.

Novidade para mim foi ver a paixão do psicanalista pelas culturas distantes, em especial a egípcia, grega e romana. Há uma coleção imensa de antiguidades e até mesmo uma estatueta da Deusa Athenas na sua mesa de trabalho. Quem produz com uma Athenas a te olhar? Eu ficaria distraída. Mas, como declarou um próprio paciente, a sala de atendimento mais parecia um escritório de arqueologia e não um consultório médico. Fato. Mexeu comigo. Inconscientemente fui parar ali em uma fase que comecei a procurar insistentemente uma versão impressa em português do Livro de Ouro da Mitologia (Thomas Bulfinch). A curiosidade não é bem acadêmica como no caso de Freud, mas uma busca por significação.

Momento de digressão. De tempos em tempos, minha mãe diz que preciso acender velas, exercitar minha religiosidade, rezar. Beleza, concordo, mas rezar pra quem cara pálida? Esse “drama queen” crucificado que deu a vida porque quis e agora fica aí cobrando eternamente a humanidade que mergulha em culpa? Sem ele, terapeuta nenhum teria trabalho. Preciso procurar um outro Deus e acho que vou encontrar algum mais simpático entre os gregos, romanos ou até mesmo os celtas. Um Deus um pouco mais imperfeito como eu, mas que exija menos e não encha o saco. O bom de aderir ao politeísmo é poder trocar de Deus quando o atual começa a exigir demais.

Voltando ao Freud. A questão é que ele via mesmo muitas conexões entre a psicanálise e a arqueologia. Toda a cultura de sepultamento e mumificação egípcia seria análoga à preservação da memória no inconsciente. E o papel do psicanalista seria “cavoucar” algumas camadas e ajudar a trazermos de volta essas lembranças mortas ou reprimidas. Daí vem a obsessão dos psicanalistas com a bendita infância. Para deixar a coisa mais divertida, há vários trechos da interpretação dos sonhos espalhados pelos cômodos. Só para exclamarmos um “ah, vá, nem f.... !”. Não resisti, comprei o livro “The Interpretation of Dreams”, depois de lidar com a minha neurose e aceitar que não havia o original em alemão. Mais um sinal para eu parar de complicar a vida.

Além da exposição, o jardim é uma delicia para deixar as ideias assentarem, tomar um café ou ler alguma coisa. E para quem gosta mesmo de bisbilhotar a intimidade alheia, há vários psicólogos (até mesmo brasileiros) visitando o espaço. É peculiar ouvir o que conversam. Uma procurava uma versão da Penguin Books de uma das obras. Outro desistiu de comprar uma foto do psicanalista porque já tinha muitas no consultório...E a que tinha em mãos o mostrava meio carrancudo. Enfim, coisas que só Freud explica. Ainda em tempo: o tíquete (7 para estudantes) vale por um ano.

Costa Alentejana em Portugal: Falésias dramáticas e praias selvagens

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Tue, 10 Sep 2019 17:48:00 +0000

A costa do Alentejo é dona de algumas das mais belas praias de Portugal. Esse trecho do litoral lusitano se estende por cerca de 100 km desde a Península de Troia até o litoral do Algarve, no sul do país, e exibe uma sucessão de praias marcadas por falésias rochosas dramáticas, dunas, mar azul e pouco movimento de turistas se comparado a outros litorais europeus mais badalados. Estradas litorâneas contornam à beira-mar pelo alto das falésias, exibindo altos mirantes e facilitando os deslocamentos entre uma cidade e outra.

A Península de Troia, no limite norte, é um destino de grande beleza natural e capaz de agradar até viajantes acostumados a paraísos tropicais. A língua de terra faz parte de uma grande reserva ambiental, com 18 km de praias de águas tranquilas, bosques de pinheiros e areia fofa. Há alguns anos, a região ganhou condomínios de alto padrão e campos de golfe, que se misturaram às pequeninas aldeias de pescadores, transformando Troia em um celebrado destino de veraneio dos lisbonenses endinheirados.

Rumo ao litoral sul, a cidade de Sines ficou famosa por ser a cidade natal do navegador Vasco da Gama. Sua estátua ergue-se orgulhosamente ao lado das paredes do castelo em que o navegador cresceu, e o museu dentro relata a vida desse herói nacional. O restaurante Arte e Sal, na praia de São Torpes, é o lugar perfeito para relaxar diante do mar azul com uma taça de vinho branco alentejano geladinho.

Seguindo a estrada à beira mar na direção da charmosa Porto Covo, 11 km ao sul de Sines, você será impelido pela natureza a parar o carro no acostamento na metade do caminho. Uma baita falésia protege a Praia do Salto, uma minúscula orla naturista, mas de muita privacidade por conta do recorte dos desfiladeiros. Esse visual com o oceano se chocando contra precipícios se repete ao longo de boa parte da costa alentejana.

Em Porto Covo, o litoral é combinado com um vilarejo praiana com ruas de paralelepípedos e casinhas brancas de rodapés azuis. Nas proximidades da cidade, há um conjunto de praias bastante variado: grandes, pequenas, desertas, com dunas, penhascos... Um ponto bastante conhecido é a Ilha do Pessegueiro, uma ilhotinha de frente para um forte meio abandonado. Durante a alta temporada, há barcos que fazem a travessia para um passeio naquele punhado de terra.

Outra cidadezinha importante é a Vila Nova de Milfontes, na foz do Rio Mira. Praias com bicas de água doce que chegam por caminhos subterrâneos até a orla. Tudo pincelado com aquela elegância litorânea das casinhas brancas em ruas de paralelepípedos. A cidade conta com bons hotéis e restaurantes. Há quem faça o trajeto entre Porto Covo e Milfontes (18 Km) a pé. Afinal a costa alentejana, também chamada de Costa Vicentina, é ideal para caminhantes que queiram conhecer o local de modo diferente. A região oferece 445 km de trilhas. A mais popular é a chamada Trilha dos Pescadores, uma grande jornada de 125 km por falésias e praias ao logo do Parque Natural do Sudoeste Alentejano para ser feito em quatro dias de percurso. O Alentejo é cheio de grandes surpresas.

Alentejo-Portugal: Orgia Gastronômica

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Sat, 31 Aug 2019 13:48:00 +0000

O Alentejo é famoso por sua boa gastronomia. Por um lado, as influências do litoral dão á mesa deliciosos pratos de peixes e mariscos. Por outro, o interior traz os elementos da terra como os enchidos e os pratos de caça. Coentros, oréganos, hortelã, alecrim e manjericão dão um baile de aromas e sabores. Não deixe de experimentar a sopa de cação com coentro, servida no restaurante Fialho ou o bacalhau com espinafre no Café Alentejo, ambos em Évora.

O pão alentejano é uma das marcas locais e base de diversas receitas. Com durabilidade de quase uma semana, a receita utiliza somente água e farinha. O fermento é natural, produzido pela massa-mãe. Por fim, a crosta tostadinha deve ter pelo menos três milímetros de espessura. Esse é o pão ideal para as migas, uma espécie de purê, alimentos “esmigalhados” e uma mistura aos farelos e pão. Há com carne de porco, brócolis, aspargos e outras variações. As açordas também são muito típicas. É um prato à base de coentro, alho, sal e azeite. Após ferver esse caldo, espalha-se fatias do pão por cima. Tradicionalmente, a açorda alentejana também leva um ovo, antigo modo de adicionar uma proteína à receita.

Outro prato célebre é o porco preto ibérico, também chamado de porco alentejano. Uma raça que cresce livremente solto pelo pasto. Saladinhas de orelhas, açordas e migas de porco circulam pelos cardápios. Uma boa pedida é o bife de bochecha de porco ibérico servido no restaurante do Hotel Santa Luzia, em Elvas. Uma carne de textura diferente, mas muito macia.

Associados aos excessos da mesa, estão ainda os vinhos alentejanos. Há 66 adegas inscritas no enoturismo da região. A vinícola Cartuxa, em Évora, e a Herdade do Esporão, a 20 km de Monsaraz, são bons lugares para desfrutar do vinho local.

Quanto às sobremesas, há uma lista imensa de doces conventuais. Entre os favoritos estão o Torrão Real de Évora (um torrão de ovos com amêndoas e açúcar) e a Sericaia, ou Sericá, um bolo à base de ovos, canela e cascas de limão. A receita foi criada pelas freiras do convento de Elvas e Vila Viçosa e ambas as cidades reclamam a origem da receita. Daí a ambiguidade da grafia. Esqueça a dieta quando viajar ao Alentejo.

Alentejo-Portugal: Monsaraz e Mértola

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Thu, 22 Aug 2019 13:52:00 +0000

Monsaraz: E o céu estrelado

Após subir uma estrada cercada de oliveiras, você chega à Porta da Vila. É a entrada para Monsaraz, uma aldeia no alto de uma montanha onde o tempo parece ter sido aprisionado no interior de suas muralhas. O charmes histórico está em qualquer direção que se olhe. Das torres do castelo, avistam-se as planícies e as águas azuis-turquesas da barragem da Alqueva, um dos maiores lagos artificiais da Europa. Dá para passar horas ali com o olhar fixado. Casinhas brancas, lojinhas de vinhos, suvenires e mantas artesanais se espalham pelas ruas de pedra. Um passeio pela praia fluvial também é uma boa opção para quem não se contentar em ficar só olhando.

Monsaraz, além disso, é uma excelente oportunidade para experimentar o turismo rural e se hospedar em uma “herdade” (fazenda) como a de São Lourenço do Barrocal. São grandes propriedades com piscina, spa, serviço de primeira linha e muitas atividades aos hóspedes – bicicleta, caminhadas, degustação de vinhos, visitas às caves, massagens e jantares.

Um programa bastante interessante na região também é as observações astronômicas, a exemplo das da Aldeia da Cumeada. Essa área no entrono do Lado do Alqueva, é internacionalmente certificada como um destino turístico “Starlight”. Os vilarejos da região baixam as luzes públicas das ruas ao mínimo necessário para que os visitantes possam curtir esse show da natureza. Os telescópios são profissionais. Alguns, destinados somente à astrofotografia, alcançam Júpiter e suas luas, além de Saturno circulando por seu misteriosos anel.

Já no extremos sul do Alentejo, o brilho recai em Mértola, uma pequena cidade que no passado foi um importante centro comercial árabe. Hoje é um sítio arqueológico a céu aberto e ainda guarda os vestígios das diversas civilizações que ocuparam o território. Há 40 anos, iniciaram-se as escavações na cidade, onde foram encontrados importantes arquiteturas islâmicas e um complexo religioso da era romana. Ambos podem ser visitados. Muitas das peças descobertas estão expostas na Casa Romana ou no Museu Islâmico.

Essa miscelânea de povos e civilizações é bastante clara na arquitetura da Igreja Matriz de Mértola, uma antiga mesquita que ainda preserva a estrutura do mihrab e quatro portas de arco do estilo árabe. Na área do Parque Natural do Vale do Guadiana, Mértola ainda oferece várias opções de canoagem e caminhadas. A cachoeira do Pulo do Lobo é belíssima. Pela estrada de Serpa, mais tortuosa, chega-se a uma das margens com menos infraestrutura. É preciso parar o carro e seguir uma trilha a pé até as pedras. De lá, só ouvir o cair das águas e os sapos pulando entre as poças. É uma parte mais intimista, vazia e reservada à contemplação. O Alentejo também é feito por belas paisagens. A maior província de Portugal, ainda que esteja fora dos roteiros turísticos mais convencionais pelo país, é parte fundamental dos grandes encantos da Terrinha.

O Workshop dos pãezinhos

Mértola também é procurada para o turismo rural. Na Horta da Quinta, por exemplo, que tem linda vista para a cidade, a hospedagem vem junto com uma experiência personalizada. Os proprietários João e São Oliveira preparam eventos especiais aos hóspedes, a exemplo do workshop de pães caseiros alentejanos, assados em forno a lenha. Dona São começa a preparar a massa às 6h30, e os hóspedes dispostos a levantar cedo podem ajudar a sová-la. Enquanto isso, José prepara o forno. E os pãezinhos que chegam à mesa fumegantes parecem ainda mais saborosos ao saber que foi você mesmo quem os preparou.

Veja também:

Évora, a capital alentejana

Estremoz e Elvas

Portugal-Alentejo: Estremoz e Elvas

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Thu, 15 Aug 2019 17:05:00 +0000

Estremoz – Aguce os sentidos

Depois de percorrer os caminhos de Évora é hora de sair rumo aos arredores para conhecer as paisagens e cidades do Alentejo. A melhor opção é alugar um carro para rodar pelas estradas que contornam os campos de oliveiras e levam rapidinho a uma infinidade de aldeias de casas brancas cercadas por muralhas medievais, geralmente erguidas no alto de colinas e com um castelo no cocuruto. Uma delas é Estremoz, também conhecida como Cidade Branca por causa da presença do mármore em sua arquitetura. Entrar em Estremoz só se faz à moda antiga, ou seja, passando pela ponte de madeira que leva para o interior da muralha. Da Torre das Três Coroas, resquícios de um velho castelo, há uma vista fenomenal dos vinhedos nos arredores. A pacata cidade revela-se facilmente em uma caminhada leve e relaxante.

Quando chegar a hora do almoço, corra para o restaurante A Cadeia Quinhentista, que fica instalado em um casarão do século 15 que funcionou como cadeia. O estabelecimento tem atmosfera bárbara, com as paredes espessas de adobe e as antigas grades de ferro nas janelas. O melhor é a comida tipicamente alentejana. Afinal, a maior província de Portugal é famosa por sua gastronomia e oferece especialidades regionais, entre elas diversos produtos com selo de denominação de origem: azeites, embutidos, queijos de ovelha, vinhos... Comer é um prazer levado a sério por ali. No restaurante A Cadeia Quinhentista, o almoço é quase um ritual e sempre inclui bons petiscos, tão tradicionais no Alentejo quanto as tapas na Espanha: cogumelos com queijo de ovelha, lebre ao escabeche, sardinhas, presunto defumado, ou qualquer outra coisas deliciosa.

Elvas: a poderosa cidade-fortaleza

Visto de longe, não dá para ter noção da imensa estrutura do Forte da Graça, em Elvas. Só mesmo caminhando pelo labirinto interno do complexo militar, erguido em 1763 e que levou trinta anos para ficar pronto. Já foi uma das fortalezas mais poderosas do mundo. A ironia é que Elvas nunca foi atacada e o forte acabou servindo como prisão militar até 1974. “Recebo muitos visitantes que serviram o exército ou foram presos aqui e que relatam a vida e as atividades à época, conta a guia. Um curto passeio por Elvas, tombada pela Unesco desde 2012, deixa muito claro seu patrimônio militar. Além do gigantesco Forte da Graça, há ainda o Forte de Santa Luzia e quatro camadas de muralhas para adentar o castelo do centro histórico. Tudo isso servia para evitar o assédio dos vizinhos espanhóis, que estão só a 15 Km dali, em Badajos.

Apesar de ser uma das maiores cidades-quarteis do mundo, há também pontos menos militarizados a servem visitados, como o Museu de Arte Contemporânea ou o de Arte Sacra. A posição estratégica da urbe no alto da colina sempre foi um problema para o abastecimento. Contratempo que rendeu a Elvas o belo Aqueduto da Amoreira.

O município também é famoso por seus lençóis e toalhas bordadas, alvíssimos como de enxoval. Descendo a Rua de Alcamim, encontramos no número 18S a casa da Joana, uma senhora que trabalha e mora em seu próprio ateliê, um sobrado típico da região, cheio de tecidos vestidos e objetos antigos. Cada pequeno pedaço de retalho ali tem uma história, contada vividamente por Dona Joana. Só não caia no erro de chamar as colchas de retalhos de “patchwork”. Ela terá a resposta na ponta da língua: “patchwork é uma ova, a trapologia existe no Alentejo há mais de cem anos”.

Para sentir na pele a leveza e maciez dos lençóis branquinhos e bordados de Elvas, nada melhor do que um pernoite no histórico Hotel Santa Luzia, datado de 1942. Era um local importante para reuniões de chefe de Estado portugueses espanhóis, por conta da localização próxima à fronteira. Foi por causa de uma visita de última hora de políticos do alto escalão que se criou aqui o tradicionalíssimo bacalhau dourado. Nota: só com azeite, ovos e batatas palhas. A cozinheira à época, Jacinta do Carmo, teve que ser virar nos trinta para improvisar com os ingredientes existentes na cozinha naquele dia. Sem saber, fez história na gastronomia. “Pelo que conta a neta, ela morreu sem ter noção da dimensão da sua criação”, diz a administradora do hotel. Na mesma ocasião, surgiu a tradição de se degustar a sericaia (um doce conventual alentejano à base de ovos e canela) com ameixas de Elvas. Um dueto encontrado por toda a região (veja box).

O Vinho de Elvas

A vinícola Adega Mayor é uma imersão ao mundo dos vinhos. A experiência é essencial não só para conhecer os típicos vinhos alentejanos, mas também pelo projeto arquitetônico. Aberta em 2007, é a primeira adega de autor em Portugal, assinada pelo arquiteto Siza Vieira. Outra peculiaridade é que não há uma adega subterrânea como nas tradicionais vinícolas. A cave foi recriada no mesmo nível do solo, simulando as características essenciais de temperatura e umidade. Não é por acaso que há um jardim suspenso, com gramado e espelho d’água, sobre a adega. É ali que são feitas as degustações de vinhos, com uma considerável vista para a região, inclusive para o Forte da Graça, em Elvas.

Alentejo: Portugal como antigamente

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Sat, 10 Aug 2019 16:48:00 +0000

Deixe a pressa em casa quando viajar pelas charmosas cidades históricas da maior província de Portugal, pois essa região de paisagens serenas e boa gastronomia é para ser degustada com a maior serenidade possível.

Vinícolas, vilarejos medievais amuralhados, paisagens tranquilas... O Alentejo, à primeira vista, é um oceano de calmaria. Entre os portugueses, é um destino para descansar e curtir a vida bucólica dos campos. Então, deixe a pressa em Lisboa quando cruzar a ponte sobre o Rio Tejo rumo à maior província do país, que tem acesso rápido desde a capital portuguesa, basta uma hora e meia de carro rasgando estradas planas e cenários tão belos a ponto de amolecer a razão. De uma vila a outra, percorre-se caminhos com aromas de alfazema, vinhedos e plantações de oliveiras. Mas, apesar do sossego aparente, há muito o que se descobrir por essas bandas: castelos, vila fortificadas e o melhor de tudo: a mais rica gastronomia portuguesa. Nas palavras do escritor Miguel Torga: “Mais do que fruir a direta emoção de um lúdico passeio, quem percorre o Alentejo tem de meditar. E ir explicando aos olhos a significação profunda do que se vê.

Évora: a bela capital alentejana

Uma jornada tipicamente alentejana começa por Évora, a capital da maior província de Portugal. Tombada como Patrimônio da Humanidade pela Unesco em 1986, essa cidade medieval é a porta de entrada do Alentejo. Densas muralhas resguardam as ruas de pedra do centro histórico e as pitorescas casinhas brancas de rodapés amarelos. Entre um fotografia e outra é possível encontrar carros em apuros ao tentar atravessar as vielas estreitíssimas. Mas a boa mesmo é deixar os veículos de lado e sentir os paralelepípedos irregulares sob os pés. Évora é perfeita para ser degustada caminhando, deixando-se ser surpreendido pela beleza das antigas arquiteturas. A começar pelo Templo de Diana, uma estrutura de colunas coríntias erguidas pelos romanos no século 1 d.C. Algumas igrejas também são bastante imponentes, como a Catedral da Sé, erguida no século 13. Nessa mesma época foi erguido o Palácio Cadaval, antiga residência dos reis. Évora já foi sede da corte portuguesa. Aberta ao público, a coleção permanente do palácio inclui esculturas, pinturas e armarias do século 15 ao 18.

A atração mais famosa de Évora, ainda que modesta, é a Capela dos Ossos. Localizada na Igreja de São Francisco, suas paredes e oito pilares são ornados com ossos humanos. “Nós ossos que aqui estamos pelos vossos esperamos”, diz a frase que saúda os visitantes à entrada. A fascinação vem exatamente da efemeridade. As reações ali são diversas. “Isso é para mostrar que somos todos iguais”, diz duas amigas que conversam entre um clique e outro. “Minha esposa não quis entrar não, ficou com medo”, diz outro senhor.

Para descontrair, basta encontrar o caminho para a Praça do Giraldo. Ladeada por pórticos que abrigam cafés e lojas, a praça é o coração do centro histórico. Todos os caminhos e ruelas de Évora levam a ela. Sente-se num bar, peça uma taça de vinho alentejano e curta o movimento. Évora, assim como o Alentejo todo, é para ser apreciada com serenidade.

Quando a fome apertar, reserva seu apetite para o Fialho, o melhor restaurante de Évora, aberto desde 1945, é um ícone da cozinha alentejana. Não se trata só de gastronomia, mas também de tradição. Hoje, o filho e a sobrinha de Amor Fialho, um dos filhos do fundador, comandam as panelas. “Eles não trabalham aos domingos, mas não posso despedi-los”, brinca Seu Fialho, sempre bem-humorado. Nas paredes do restaurante, há fotos de celebridades. Entre elas atores globais e o ex-presidente Fernando Henrique Cardoso. “O Lula não veio aqui porque não sirvo cachaça”, graceja.

O tour gastronômico em Évora completa-se com a visita à vinícola Cartuxa, que fica dentro de um mosteiro. São os próprios sacerdotes que trabalham na produção do vinho, entre eles um dos mais lendários de Portugal, o Pera Manca tinto, um corte de Aragonez e Trincadeira, típicas do Alentejo. É um vinho com mais de 500 anos de história. Diz a lenda que Pedro Álvarez Cabral bebia o Pera Manca tinto a bordo de sua nau capitânia, que daria com os costados no litoral do Brasil. A produção da bebida é limitada a 30 mil garrafas por safra.

Veja onde Ficar e Comer na região do Alentejo

Onde Comer e Dormir no Alentejo

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Sat, 10 Aug 2019 16:47:00 +0000

Onde Ficar

Vila Galé Évora. A rede de 30 hotéis está presente de norte a sul de Portugal e também no Brasil. Só em Évora são 185 quartos, equipados com TV, ar-condicionado e máquina de café. O espaço conta com excelente área de serviços, spa e piscina. O café da manhã é bem variado, com omeletes fresquinhos. Diárias a partir de 100€.

Horta da Quinta. Os proprietários São e José Oliveira dão um clima familiar e intimista para essa guest-house em Mértola. Os destaques da casa são a bela vista para a cidade, a piscina de águas naturais e os workshops de pães alentejanos. O almoço com iguarias locais também é imperdível. Diárias a partir de 85€.

Herdade das Barradas da Serra. Em Grândola, uma base para as praias da Comporta e do Pego, essa herdade é uma boa opção para relaxar. Além da piscina, há quatro trilhas pela região da fazenda. O café da manhã tem frutas frescas e deliciosas compotas portuguesas. Diárias a partir de 140€.

Hotel Três Marias. Na charmosa Vila Nova de Milfontes, esse hotel rural é uma beleza. Você será recepcionado por cavalos curiosos antes de chegar à recepção. Os quartos são amplos com decoração rústica-chique. O jantar inclui vinho e iguarias alentejanas. Diárias a partir de 120€.

Casa Terreiro do Poço. Localizado em Borba, nas proximidades de Estremoz, Rita e João Cavaleiro Ferreira comandam a guest house com acomodações de extremo bom gosto. Os quartos são decorados de forma bastante criativa. Peça para dormir na suíte étnica ou na que outrora fora uma cozinha. Diárias a partir de 75€.

Hotel Santa Luzia. Considerada a primeira pousada em Portugal, esse hotel histórico é uma boa pedida de hospedagem em Elvas. Aqui foi criada a famosa receita do “Bacalhau Dourado” e do dueto siricaia com ameixas. A casa preza pelos produtos locais e cada quarto tem uma máquina de café da Delta. Diárias a partir de 73.

Herdade São Lourenço do Barrocal. Essa bela e luxuosa herdade em Monsaraz é um oásis. Cheio de atividades, o hotel conta com piscina, bicicletas, passeios a cavalos, restaurantes, sauna, spa e visitas a caves de vinhos. O café da manhã é variado e pode ser degustado na varanda. Diárias a partir de 304 €.

Onde Comer

Café Alentejo. Rita Simão comanda esse restaurante, à beira da Praça do Giraldo, em Évora. No cardápio, comida autêntica do Alentejo e vasta opções de pratos típicos. A receita de bacalhau com espinafre é criação da casa. Não deixe de conhecer a charmosa adega.

O Fialho. Referência em gastronomia alentejana, em Évora, o restaurante está na família Fialho há três gerações. Nas paredes, fotos de atores e políticos famosos degustando as iguarias locais. Jamon de porco ibérico, sopa de cação com coentros e siricaia com ameixas são algumas das opções típicas do cardápio. Amor Fialho é uma simpatia.

Espaço Casa Amarela. Em Mértola, na beira do rio Guadiana, esse restaurante de tapas oferece uma vista brutal das muralhas do centro histórico. A gastronomia também não fica atrás. Torradinhas de aspargos com ovos, perdiz de escabeche, entre outras, além do bife de porco alentejano com abacaxi.

Restaurante Arte e Sal. Na praia de São Torpes, na Costa Vicentina, o forte aqui são os peixes frescos e uma boa variedade das famosas migas alentejanas. A casa possui também uma enorme variedade de vinhos locais, belamente expostos nas prateleiras. Não dispense os sorvetes de produção local como de tomate ou de manjericão.

Taverna os Templários. Em Monsaraz, o grande destaque da casa é a vista da varanda para as águas verdes-águas da barragem da Alqueva. Nada como degustar um Polvo aos Templários (cozido no azeite e com batatas ao murro) vendo a paisagem cortada pelo lago.

Impulsos e reações precipitadas

noreply@blogger.com (Pekuliaridades) — Tue, 09 Jul 2019 20:43:00 +0000

Comecei a ler “A Caixa Preta” (de Amós OZ) numa noite de quarta-feira. Já estava com sono, mas não conseguia parar. A troca de cartas entre as personagens é instigante. Até que começaram a aparecer erros grotescos de português. Uma pessoa centrada e tranquila teria respirado fundo, levantado uma das sobrancelhas e seguido para os próximos capítulos. Super ponderada (ironia), praticamente pedi o divórcio para a “Companhia das Letras”. Sem lembrar que o Chico Bento fizera parte da minha infância, procurei mil teorias para justificar aquelas esquisitices ortográficas. O romance se baseia em troca de cartas, assim o estilo de escrita de cada personagem faz parte dessa construção (óbvio). Mas a culpa não é da minha desatenção e sonolência. A editora que edita mal seus e-books, não sabiam? Sabe quando você está convicta que seu marido está tendo um caso com alguma professora de história da arte, de olhos verdes e sotaque francês, mas na verdade ele só está preparando uma festa surpresa para o seu aniversário?

Nessa fase de desconfiança com a Companhia das Letras, devolvi o livro no Kindle da Amazon Brasil e pedi reembolso por falta de qualidade (Juro! Atirem o primeiro dicionário). Senti-me traída. A melhor editora do país, primeira tradução de Dostoievski direto do russo, tudo que os caras publicam dá vontade de ler. Depois de uma noite curta, mas bem dormida, pedi novamente o arquivo (quem compra, cancela e compra de novo em menos de oito horas?). O texto volta a ser impecável (claro) nas palavras dos outros protagonistas. Foi como ouvir um “surpresa” dos seus amigos reunidos, momento em que todos os esquivos e segredinhos do seu parceiro – supostamente bonvivant – passam a fazer sentido. Refiz as pazes com a editora e ri da minha descompostura. Em seguida, passei a relembrar de todas as minhas distrações e imbróglios no mundo do amor e das artes.

Anos atrás, começaram a reformar um espaço em Weimar. Passaram-se semanas até o salão se converter em um autêntico restaurante chinês. Lá fui eu feliz da vida, entrei, perguntei se aceitavam cartão, fui sacar dinheiro e voltei. Pra descobrir que se tratava de uma instalação artística dos alunos da Bauhaus. Gênios. Não tinha comida, mas fiz parte da obra de arte por uns 40 minutos tomando aquele vinho docinho (e ruim) e comendo uns petisquinhos. A história completa dessa desatenção frente ao simulacro virou post à época (por isso nem vou me estender aqui nos detalhes). Mas essa história nem é tão bizarra, afinal era a proposta da exposição burlar os sentidos.

Vergonhoso mesmo foi eu entrar num carro de um desconhecido, ajeitar minha bolsa no console do veículo, chamar o cara carinhosamente de “mais burro”, e ir em direção a sua boca para beijá-lo. Ao notar que a pessoa na direção não era exatamente quem eu esperava, saí gritando. Afinal a culpa era daquele pobre rapaz ali, não? Como o sujeito resolve parar o carro praticamente na minha porta bem na hora que eu tinha marcado de ir jantar com alguém? Minha mãe abre a janela do sobrado assustadíssima pensando que era assalto por causo do meu escândalo. A vizinha (o motivo do cara estar ali) sai toda arrumada e vê seu “date” com uma outra mulher. Em questão de minutos, com o circo todo montado, chega meu namorado, sem entender patavinas do que se passava. Todos me olhavam incrédulos e perguntavam, “mas você não viu que era outro modelo de carro”? Carro, preto, tudo igual! Quem notaria a diferença? Não sei até hoje o porquê o Zé da direção não me perguntou na lata – “quem é você” – quando abri a porta. Gajo tão distraído quanto eu! Por pouco não é atacado com um beijo.

Tudo para dizer que as coisas nem sempre são o que parecem. Um dia eu aprendo. Anos antes do incidente do veículo preto, abracei o sujeito errado numa festa da escola. A mula (a culpa foi dele, sacaram?) usava a mesma (frisando mais uma vez, a mesma) camiseta que meu namorado. Então esta foi a cena na minha perspectiva – meu suposto namorado de costas para mim, conversando com um de seus melhores amigos. Abracei-o, coloquei o queixo em seu ombro e comecei a escutar o bate-papo que congelou. O melhor amigo ficou branco feito palmito e balbuciou: “você sabe que ele não é o Macedo, né?”. Assumo minha parcela de culpa na história, de ter a cabeça sempre na lua, matutando alguma história mirabolante. Mas o rapazola não estava com ninguém naquela festa e poderia ter dado um pulo assustado ao sentir os braços de uma desconhecida. Pior que nem era algum crush ou alguém interessante a ponto de fazer a experiência menos estranha.

De volta a Caixa Preta, não se deixem influenciar pela minha precipitação. O livro é ótimo, viciante, ambientado no cenário político de Israel. Recheado com desejos obscuros entre um antigo casal e esse bendito Boaz B que deixa a leitura (PROPOSITALMENTE) incômoda com os erros gritantes de gramática e ortografia. Não reajam de modo tão passional. Talvez eu deva abrir a minha “caixa preta” pra averiguar tanta impulsividade!