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(Ambos miran la vitrina de los panes en silencio, hasta que Luna rompe el hielo)

Luna: Perdona, ¿sabes si la hogaza de espelta es de masa madre de fermentación lenta? Es que intento consumir solo productos que respeten los derechos del trabajador agrario y la huella de carbono.

Pelayo: (La mira de arriba a abajo, parpadeando despacio) Pues no tengo ni idea, señorita. Yo vengo a por una barra de cuarto de toda la vida para empujar el cocido. Que con la que está cayendo en este país, bastante tenemos con llegar a fin de mes como para preguntarle al panadero por la «huella» del pan. ¡Cualquier día nos cobran impuesto por respirar!

Luna: Bueno, la crisis climática es una realidad. Igual que la vulneración de los derechos humanos. Si no tomamos conciencia desde lo micro, es imposible frenar las dinámicas opresoras. Mira lo que está pasando en Palestina. Es un genocidio de manual y aquí seguimos, comprando pan blanco como si nada.

Pelayo: ¡Uy, uy, uy! ¡Ya salió la Agenda 2030! A ver, chiquilla, a mí no me líes con lo de fuera. A mí me preocupa España. Que vas por la calle y ya no escuchas hablar en cristiano. Con lo bonita que es nuestra cultura… una buena misa de domingo, un vinito y una tarde de toros en Las Ventas. ¡Eso sí que es ecología y conservación de la especie!

Luna: (Se lleva las manos a la cabeza, horrorizada) ¿Me estás comparando la tortura animalizada y el adoctrinamiento religioso con la ecología? Los toros son un símbolo del patriarcado violento. Y la Iglesia… en fin, el mayor latifundista del país. Todo está conectado: el sufrimiento del toro es la misma raíz del colonialismo que oprime al pueblo palestino.

Pelayo: (Echándose a reír y ajustándose el chaleco) ¡Lo que hay que oír! Si Santiago Abascal te escuchara, le daba un síncope. A ver, niña del pañuelito… que por cierto, con ese trapo en el cuello te vas a asar. Pareces Lawrence de Arabia, pero en versión progre. El toro bravo vive como un rey, ¡ya quisieras tú!

Luna: Es una kufiya, y es un símbolo de resistencia contra el apartheid. Pero claro, a las personas que solo leéis la actualidad a través de grupos de WhatsApp de señores enfadados, la empatía interseccional os suena a chino.

Pelayo: A mí me suena a chino lo que me acabas de decir de la interse… no sé qué. Yo leo la Biblia y el Marca, que son los únicos que no mienten. Y te digo una cosa, con tanta libertad y tanta tontería, se están perdiendo los valores. Faltan más romerías y menos manifestaciones con batucadas de esas que cortan la Gran Vía. Que no dejáis a la gente de bien ir a trabajar.

Luna: «La gente de bien»… Qué término tan rancio y clasista. El privilegio te ciega, amigo. Mientras tú defiendes a señores con capote que clavan estoques, yo defiendo el derecho a la vida, a la tierra y a la libertad de un pueblo entero que lleva décadas sitiado.

Pelayo: Y dale molino. ¡Que defiendas a los ganaderos de Zamora, mujer, que esos sí que están sitiados por los impuestos de tu gobierno socialcomunista!

Panadero: (Interrumpiendo desde el mostrador) A ver, el 42. ¿Quién da la vez?

Pelayo: ¡Yo mismo! Ponme dos barras bien tostadas, Paco. ¡Y que viva España!

Luna: Y a mí un pan de centeno ecológico, por favor. Y sin bolsa de plástico. ¡Palestina libre!

Panadero: (Suspirando, mirando al techo) Son tres con cincuenta. En efectivo o con tarjeta, me da igual, pero pagadme ya, que sois los dos igual de pesados.

(Colaboración con Gemini. Y sí… siempre: PALESTINA LIBRE!)

Lo que eres
me distrae
de lo que dices.

 

Pedro Salinas (1891-1951)

Sin embargo, la NBA consiguió fascinarme, ya desde niño lo hacía. Yo conocí la era de Michael Jordan, luego la de Kobe y Pau, y todo narrado por un Andrés Montes que decía, como llevo tatuado que «La vida puede ser maravillosa«, y así es. Me pregunto qué pensaría Andrés de en qué se está convirtiendo hoy la liga. Los árbitros se la están cargando, por no hablar de un comisionado que permite cosas terribles como la existencia de trampas (Caso Kawhi-Clippers), la connivencia con casas de apuestas (NBA y las casas de apuestas)… pero sobre todo, el arbitraje es tan malo, que cuesta creer que esa gente cobre por ello, y seguro que no cobran poco.

La falta de regularidad y consistencia, de pitar lo mismo en ambos lados, su forma sistemática de favorecer a un equipo en cada partido… es algo denigrante y asqueroso.

Que una falta flagrante se pite si la hace el francés alto, y no se pite cuando la hace el blanquito americano, es racista e injusto. No hay sentido común.
Que un equipo más agresivo en lugar de obtener un castigo proporcional, se vea beneficiado por que se les suba el listón de las faltas, es absurdo y va contra el fair play.

Y así sucede día tras día.

Recuerdo la cara de Djokic cuando el año pasado les eliminaron unos asquerosos OKC en el séptimo partido, estaba atónito. No es que salieran con más ganas a por el partido (que también), sino que su agresividad y violencia descentraron tanto a los que sí jugaban al baloncesto, que se llevaron el partido.
Y eso no se puede permitir.
El baloncesto tiene unas reglas, y NO son flexibles. Si un equipo hace 20, 30 o 40 faltas, se les pitan hasta que paren de hacerlas o se queden sin jugadores.

El triunfo de equipos como OKC o Minnesota, violentos, marrulleros y en ocasiones excesivamente agresivos, es algo que no se debe incentivar. Del mismo modo que jugadores como Draymond Green, Dillon Brooks o Patrick Beverley, deberían haber sido expulsados de la liga hace años por sus reiteradas agresiones, incitaciones a la violencia y comportamiento en pista durante los partidos. Ver una recopilación de las jugadas guarras de cualquiera de estos jugadores tóxicos enseña parte de lo que va tan mal en esta liga.

Porqué la NBA está dejando de ser justa,
está dejando de ser auténtica
y está dejando de ser divertida.

Otro día ya hablamos de lo soporíferos que son los partidos, y de que la gente ya solo ve resúmenes, y no se les puede culpar.

TRAS LA ELIMINACIÓN DE OKC EN SEMIFINALES:
Me tranquiliza saber que no soy el único que padece a estos OKC lamentables.
Estas son algunas reacciones cuando los Spurs los eliminaron en finales de conferencia:

Pero sigue habiendo mucho que cambiar en la NBA para que sea honesta y justa, no siempre ganan «los buenos».
Y este año, como descanso ante tanta injusticia, veremos una gran final entre dos equipos que juegan a baloncesto de verdad: Knicks y Spurs. ¡Qué gane el mejor!

La forma
en la que elegimos
ver el mundo,
crea
el mundo que vemos.

 

Autor desconocido

¿CÓMO HA SIDO MI ULTIMO AÑO?

— Pues bien, lo empecé en Estambul, acompañado, pero con sabor a despedida.
— Pude ver a Iron Maiden en concierto con mi amigo Tim, un sueño cumplido.
— El 7 de Julio el Universo conspiró para forzar un cambio, renacer de mis cenizas.
— A mediados de Julio conocí Estocolmo en verano, una semana regenerativa.
— El 8 de Octubre llegó un huracán con olor a primavera y destino.
— En Noviembre visité Egipto con mi madre, una gran promesa cumplida.
— En Diciembre fui a el Morche por primera vez, dejando un trocito de mi alma allí.
— Empecé el año con toda mi gente en Galicia, fusionando ambas familias.
— El 18 de Enero, un accidente con un perro casi le cuesta la vida a mi hijo conejo.
— Viajé a Londres una semana con el corazón partío, días muy duros.
— El 11F celebré el cumple del enano con él, ya más recuperado, aunque cieguito.
— El 14 de Febrero fue doble magia, cumpleaños de ella y celebrar el amor a su lado.
— La Semana Santa disfruté de nuevo del Morche, con mojitos, boquerones y espetos.
— Migré mi web a un hosting gallego (Raiola) y mi vida digital a Proton, un proyecto europeo, pasos adelante muy importantes para un geek como yo.
— En Abril, mi primer evento de Euforia, una asociación para familias trans-aliadas.
— Empecé Mayo visitando de nuevo Amsterdam, una de mis ciudades favoritas, nuestro primer y merecido viaje fuera de España.
— Y celebré mi cumpleaños remando en las hoces del Duratón junto a mi chica, y viendo buitres a pocos metros, un finde inolvidable.

49 vueltas al Sol…
Lo aprendido pesa ya más que lo perdido.
Cada día sabe a mucho, especialmente si huele a ella.
Sé quien soy, y me perdono por lo que hice mal.
Y si no quieres caminar a mi lado, no es mi problema, es el tuyo,
porqué sé como puedo enriquecer cualquier vínculo o momento.
Soy cariñoso y amable, empezando por serlo conmigo.

Os deseo un año de evoluciones personales desde la serenidad.

Paz, Salud y Amor
Bhadraṃ te / Namasté / Kṣemaṃ te

Nobody is ilegal
on stolen land.
 
Nadie es ilegal
en tierra robada.

 

Billie Eilish (2001 — presente)

Su célebre frase, “No estás deprimido, estás distraído”, es una obra maestra del vacío glitter. Porque claro: ¿ansiedad? Falta de atención. ¿Trauma infantil? Pura dispersión. ¿Crisis existencial? Usted no ha mirado bien un atardecer, amigo. Según Cabral, el universo se soluciona con un cambio de canal mental. Si el psicoanálisis fuera fácil, sería una pegatina en un termo.

Pero lo más genial de su “filosofía” es la audacia de decir perogrulladas con tono de guru. “Lo contrario del amor no es el odio, es el miedo”. Ah, ¿sí? ¿Y lo contrario de un libro no es una piedra, sino la falta de páginas? Sus metáforas son como un árbol visto desde abajo: parece profundo, pero solo es un árbol. Un árbol que, encima, te cobra entrada por decirte que respires.

Cabral elevó la frase hecha a categoría divina. Cualquier lugar común servía: “La vida es hoy”. “Agradece lo que tienes”. “El camino es el destino”. Cosas que tu tía te dice mientras pela patatas, pero con guitarra y poncho. Y la gente lloraba. Porque, seamos sinceros, cuando alguien con voz grave y mirada perdida te dice “no estás roto, estás brillando”, sientes que te han dado una llave maestra del cosmos. En realidad, te han dado un imán para la nevera con forma de nube.

Lo paradójico es que su mensaje contra la distracción termina siendo la mayor distracción de todas: una niebla de palabras bonitas que te impiden ver que el problema no era estar distraído, sino creer que una copla es un manual de terapia. Cabral no resolvía nada; te ponía una venda de rimas sobre la herida y te decía “mira el horizonte”. Y el horizonte, claro, nunca devuelve el dinero de la consulta.

Al final, Facundo es el epítome del poeta new age: aquel que dice mucho sin decir nada, pero te hace sentir que la culpa de no entenderlo es tuya por andar “demasiado atento a las facturas” y poco atento a “la magia del momento”. Deprimido no, Facundo. Cansado de tus obviedades. Eso sí: completamente atento a lo inútil de tu sabiduría de cartón piedra.

Porque, seamos honestos: si estar distraído es la causa de todo mal, ¿por qué el tipo más iluminado del mundo murió por andar enredando con narcos? Quizás ahí, Facundo, deberías haber mirado menos las estrellas y más al espejo retrovisor y quienes caminaban a tu lado.

Pero bueno, despidiéndote a tu estilo:
No descansas, vuelas. Y no vuelas porque te hayas ido, sino porque nunca estuviste del todo aquí. La muerte es una distracción de un alma que se aburrió de caminar. Así que no te digo ‘paz’, porque la paz ya eras tú cuando reías sin motivo. Mejor te digo: sigue distrayendo al infinito con tu asombro. Y si alguien te llora, recuerda que las lágrimas son el mar aprendiendo a nombrar tu nombre. Buen viaje, compañero. O mejor: buena quietud, que al final es lo mismo pero con menos equipaje.

Si la gente trans
te molesta más
que los nazis,
deberías re-evaluarte
a ti mismo.

 

Dave Bautista (1969 — presente)

Cuando de pequeño veía a aquellos tipos con chupa de cuero y una tía espectacular abrazándolos por detrás, pensaba: “¡Putos amos! ¡Qué leyendas! las motos deben venir con novia de serie”. Luego crecí y descubrí la verdad: la moto no solo no trae chica, sino todo lo contrario. Pero comprarte una moto potente y vistosa sí que trae algo mucho más profundo e inquietante: te afilia automáticamente a una curiosa y molesta secta.

Me hace especialmente gracia el saludo de los moteros, con la V con la mano izquierda deseando un buen viaje, hermanando a dos personas que no se conocen para nada… da igual que sea el otro sea un asesino en serie recién fugado, un asiduo a la isla de Epstein o el mismísimo cateto que sigue pensando que vota a Vox por un programa político que nunca ha leído o visto. Si va sobre dos ruedas, es tu hermano, y lo saludas, y punto, del mismo modo que se saludan los que tienen una caravana o un todoterreno. Literalmente, su vehículo se convierte para ellos en un contrato de hermandad y un compromiso con la vida. Lo mismo que hacer el máximo ruido posible, a golpe de muñeca, vinculando en su imaginación este gesto con la amplitud genital o sexappeal que creen poseer cuánto más ruido hagan.
Llamémosle tribalismo de escape o sesgo endogrupal de dos ruedas, como prefiráis.

Y para amortizar su haber pagado por una moto lo que vale un coche, pondrán fotos junto a su «burra» en todas las redes sociales, especialmente Tinder, inconscientes de que es más una red flag que otra cosa (pero que les da igual, realmente buscan amigos o ligues moteros). Es como la persona que se compra una cámara reflex principalmente, para hacerse una foto con ella en el espejo. Pocas personas se definen tanto por un objeto material como este gremio. Ya sé que dirán: «No es un objeto, es que mi alma tiene dos ruedas«. Sí, así es, y un gran vacío si solo te defines por eso, y no posees una cierta empatía por los demás.

Podríamos segmentarlos en muchos tipos, pero hoy me quedaré con dos… o tres:

Por un lado, los aspirantes a Hijos de la Anarquía. Creen que la potencia no se mide en caballos, sino en decibelios. Su misión es desequilibrarte mientras tomas una cerveza o un café, y desviar cuantas miradas puedan. Creen que son miradas de admiración, cuándo en realidad… es vergüenza ajena, pena y en ocasiones, un poquito de asco. Se creen los herederos espirituales de Marlon Brando y James Dean, cuando en realidad son la versión ruidosa e incómoda de Steve Urkel esgrimiendo un titubeante «¿He sido yo?» tras romper los cristales del ayuntamiento con sus tubos de escape. Si cuando pasan por esas preciosas carreteras de montaña que tanto dicen que les gustan, no se les escucha a tres kilómetros o consiguen que dejen de copular todas las aves del bosque del susto, no se quedan satisfechos del todo.

En la otra esquina, el urbanita motero. Este no hace ruido; hace “maniobras logísticas”. Tiene una interpretación superior de lo que es el código de circulación. Cruza las calles por la acera con una naturalidad pasmosa, como si la moto tuviera modo peatón. El summum de su arte es llegar al cajero automático y, sin bajarse, sacar dinero con el casco y los guantes puestos. Si ves a uno metiendo medio manillar en la oficina de Correos para no desmontarse, no le juzgues: está honrando la hermandad. Obviamente, los moteros ruidosos tienen orgasmos al invadir territorio del urbanita, cuando cruzan la Castellana haciendo un estruendo que hace que algunos miremos pensando que ya están haciendo prácticas para el desfile de las fuerzas armadas, el 12 de Octubre.

Aparte de estos hay otro tipo de moteros, capitaneados por Keanu Reeves, nuestro jesucristo matrixico. Gente que le encanta el ruido moderado de las motos, que respetan a los demás, y que valoran la humanidad y la empatía con el prójimo. Pero recientes estudios han demostrado que es una especie en peligro de extinción. Pero si eres de ellos, disfruta de la carretera, sin hacérnoslo saber a todos, y gracias por tu humildad y buen hacer.

Y es que mi inquina por esta secta no es algo innato, sino desarrollado a golpe de molestias, sustos, faltas de respeto o poner mi vida en peligro en la carretera. Se debe a esos seres ruidosos que incluso estando parados aceleran para que todos los que están alrededor tengan que dejar de hablar. Llevan sus enormes trajes que limitan seriamente su movilidad y se creen astronautas por ello. Como se saben dueños de la carretera, te adelantan por izquierda o derecha sin señalizar ni valorar si ponen en peligro a tu familia o a ti, lo único que importa ahí… es su ego, que no cabe en dos carriles. Y por si no tuvieran suficientes complejos, van en grupo para que en lugar de lidiar con 1 único orangután, tengas que tolerar un grupo de 5 o 10 que van comentando y resolviendo ecuaciones diferenciales y derivadas mientras toman curvas, tema que siguen ampliando al sentarse en un bar, con su habitual discreción y volumen que busca no incordiar a nadie.

Por si aún os queda alguna duda de como muchos vemos a los motoristas, South Park lo explicó genial en su capítulo 12 de la temporada 13. De ahí es este vídeo:

Si no lo entendéis en inglés, aquí está en latino.

Venga ¿Quién es el primer motero que me insulta?
Que luego igual vienen sus amigos, les encanta hacer las cosas en grupo.
La argumentación se agradece, y el uso de frases complejas, también.

“Dios no me hizo perfecta
y por eso no soy de Vox”.
 
“Cuando hablan de empleo basura me parece que es ofensivo para la persona que a lo mejor está buscando un empleo basura.”
 
“Madrid es España. Madrid es España dentro de España. ¿Madrid qué es, si no es España? No es de nadie porque es de todos.”
 

 

Isabel Diaz Ayuso (1978 — se nos está haciendo largo)