Pequenas Poções de Ilusão

Notas sobre os meninos do meu país

2019-12-05T12:58:00.000-03:00

Lá, no terreno vazio, jogavam aqueles pequenos homens como se fossem os Ronaldos e os Messis..

E trocavam entre si aquelas bolas de papel como tesouros de se jogar.

Vibravam a cada gol como se houvessem ganho o campeonato da escola..

E não lhes importava o número estampado na camiseta, tampouco a insígnia do peito..

Era deles a coragem!!!

Quem eram aqueles guris?

Quem eram aqueles poucos garotos que fugiam da mãe para jogarem pelada?

Aqueles bravos meninos para os quais a engenharia foi incapaz de desenhar uma arena?

Quem era aquela molecada toda?

Esses são os nossos meninos de cada dia,

os que se escondem nas ruas da vila,

que não calçam chuteiras,

que não frequentam liceus,

que não ganham brinquedos..

Os moleques para os quais a ausência é parte da infância,

Os garotos cuja realidade é uma geladeira vazia..

Esses garotos,

os verdadeiros heróis,

os verdadeiros atletas,

os que sobrevivem à vida com os dribles mais fantásticos,

os que desafiam os dias munidos do nada..

A essas verdadeiros reis dedico essas minhas tímidas linhas,

para que enfrentem a dureza da vida com a mesma alegria de quem acerta um gol e vira o placar da própria história..

Salvação

2019-12-05T12:44:00.002-03:00

Às vezes eu mesma me pergunto o porquê de escrever..

Por que??

Por que não dar risada? Por que não enfeitar o dia com as astromélias? Por que não sair pra correr ou morrer??

E me pergunto porque cargas d’água essas palavras?

Por que não se apagam esses incêndios?

Escrever, em alguns instantes, parece ser um ensaio para a própria vida..

E tenho claro, para mim, que sou melhor escrevendo poemas do que cantando à todos ou a ninguém..

Eu falo para um pergaminho, para que ele me responda, para que ele me decida..

Eu falo para os muros brancos - vazios de poesia - para que se encham de significados, para que alegrem os amanheceres..

Eu escrevo para mim, para que eu mesma me ouça, para que eu mesma me compreenda..

Eu escrevo porque, às vezes, preciso acalentar minha própria dor, dar-lhe colo, tecer-lhe remendos, conversar..

E dialogo longamente com meus papéis

como se fossemos nós feitos da mesma substância..

E eles me entendem tão profundamente que os sinto como extensões do meu próprio corpo, talvez sejam meu braço, minhas pernas ou meu próprio coração dolorido.

Eu escrevo estas linhas para me salvar..

E quiça inda assim me pergunte: salvar-me do que?

- Da vida, senhores!!!

- Da vida!!!

Anoiteceres

2019-12-04T23:01:00.001-03:00

Quando morre um ser, não morre só alguém que nos é querido..

Morrem as famílias, morre um pai, uma mãe, morrem os filhos..

Perdem também os amigos, os colegas, os vizinhos..

Quando falece uma pessoa, fenece uma alma deste mundo,

fenecem as flores,

Apagam-se os sorrisos..

Cessam-se os abraços.

Quando morre uma pessoa, morre também um pouco da gente..

e passamos então a chorar o passado do que fomos..

choramos nossos mortos como um navio que se lança ao mar..

e ficamos lá, no porto, acenando nossos lenços brancos, estáticos,

porque não há mais nada a fazer..

Não há nenhum remendo, nenhum milagre, nenhum acordo..

Quando morrem nossos entes queridos escurecem as tardes e restamos nós, espectadores da nossa inércia, a lamentar a morte como os órfãos da própria vida..

Caravaggio

Causa Mortis

2019-11-19T19:28:00.004-03:00

Aqui dentro jaz uma mulher,

Morreu de morte matada,

Como morrem os amores e os cães atropelados pelo asfalto..

Morreu porque já era um fardo viver..

Porque, às vezes, a morte dói menos que estar vivo..

(E ela já morreu tantas vezes que uma morte a mais,

uma morte a menos, nem teria relevância..

morrer, nessa altura dos acontecimentos,

era para ela, uma saída aceitável..)

A sala

2019-11-19T19:24:00.000-03:00

Bastará um tempo qualquer,

bastará um gesto, de adeus talvez..

bastará um segundo..

Bastará um verso triste,

as flores murchas,

as palavras entaladas na garganta.

Bastará Deus e seus acólitos..

Bastará o luto negro e infame do que sinto neste instante..

Bastará os remendos, as lápides, os transeuntes..

Bastará o nada e esse vazio que me olha agora, ali sentado, no canto dessa sala que já não é mais minha..

Notas sobre a liberdade

2019-10-29T10:06:00.000-03:00

Pega carona no livro que lês agora..

Dedicate a sentir cada página como se fossem os foguetes de te transportar a outros mundos..

Observa bem, um livro aberto é um delicado pássaro feito de papel..

seria ele um peterodáctilo?

uma nave ultra moderna?

Um avião silencioso e anti poluente?

Tenho cá pra mim, na minha ingênua sabedoria, que livros não se tratam efetivamente de pássaros, livros são como arautos libertários que voam, que nos transportam nesses céus insanamente azuis..

(Nesse mundo cada vez mais sombrio, livros serão raros manuais de sobrevivência)

29/out pelo dia nacional do livro

Notas sobre os amores mortos

2019-10-28T21:20:00.000-03:00

E sem que nos déssemos conta, morriam como máscaras tristes, os amores de outrora..

Sem que refletíssemos os porquês e os senãos, partem como presos em rota de fuga, os quereres e todas aquelas nostalgias que tínhamos do outro.

Chega um dia que o outro parece tão outro que nos perguntamos onde foi que perdemos nossos óculos.. Chega um momento da nossa miserável trajetória que nos indagamos em que esquina estranha abandonamos a mão do outro,

em que nuvem de pó restará o que já não é mais nosso..

E eu fico a observar os restos do que fomos inda outro dia e pareço ser um estrangeiro daquele passado..

É como se nada daquilo me pertencesse mais,

Como se tivera perdido nalguma estrada minha própria pele desbotada, meu eu de ontem..

O nós, aquele nós de outrora, há muito não existe mais..

O nós virou o eu, o tu, o talvez. Hoje pairam sobre o nós, voando os negros céus, apenas urubus tristes e alguma gaivota desacordada..

foto: L. Grechi

Outroras

2019-10-22T23:36:00.000-03:00

E, às vezes, parecem desbotadas as fotografias do instante..

Como se não reconhecêssemos mais nossos entornos,

Como se a realidade fosse diversa deste mundo..

Há momentos, alguns deles, eu sei, que já se confundem os minutos e a vida..

Há aqueles momentos em que não reconhecemos sequer quem somos e porquê o somos..

Nessa longa jornada, os adornos de linho parecem cair e restam eles empoeirados pelas esquinas esquisitas..

Já não me reconheço, já não sei de ti, já não sei desse mundo..

Hoje me despeço desses lamentos..

Hoje não serão mais minhas tantas indagações..

Já não sei e já não me interessa mais saber..

Que fiquem pela estrada as interrogações como ficam na rua os cães abandonados por algum sujeito vil e sem coração..

Que fiquem largados feito poeira cósmica os restos tristes do que fomos um dia..

Hoje nada mais importa, nem eu, nem tu, nem o passado feito de pó, quases e poréns..

Pequenas lembranças para a minha própria criança

2019-10-14T14:54:00.000-03:00

O que diria, hoje, depois de tantos afazeres, à minha criança?
O que falaria ela a esta jovem senhora que entardece?
Abriria um largo sorriso ao ver-me ou abraçaria meu pescoço com aqueles dedinhos tão ingênuos?

No entanto, hoje, meu desejo é outro,
é falar eu mesma à minha pequena criança.
Quero dizer-lhe que observe a vida como quem vai a um museu novo,
que se enterneça com a arte de cada esquina encantada,
que se inebrie com todos os amanheceres e
que se alegre com cada sofrimento - todos eles fazem parte do caminho e, aí estão, para nos lembrar que ainda estamos vivos e
que devemos seguir ainda que haja tantos impostos e tantos políticos ineficientes..

Sigamos,
sigamos como aquela criança que envelhece sim,
mas que conserva, ao longo do tempo, o olhar de menino..

A moça com brinco de pérola - Vermeer

Acontecimentos

2019-10-13T20:28:00.000-03:00

Tem sempre um dia em que o sentido parece desaparecer como barcos que somem quando observados das falésias..

Chega um dia em que nos esforçamos sem sucesso para reconhecer no outro o que ainda resta de nós..

E porque meu Deus?

Inda ontem eu tinha outros olhos??

Inda ontem pareciam fundidas as almas dos amantes e, agora, desfalecem como pétalas caídas de alguma rosa murcha, o entendimento que tínhamos do outro??

Já não sei!! Já me escapam pelas mãos, como peixes arredios, os significados de tudo isso..

Definitivamente já não sei..

Troquei a lente dos meus óculos,

mudei meu cabelo, minha roupa, meus entornos mais vis..

E, do todo que vejo agora, nada se parece com o que havia..

Eu tenho os olhos tristes, eu sei..

Não de quem sofreu um abandono, mas de quem já não reconhece no outro as partículas de si..

De quem sabe que o outro ficará preso no passado como uma memória inerte, empoeirada, nalguma estante inútil..

13/out

Reiventos meus e outras pragas de ti

2019-10-08T17:11:00.000-03:00

Pesticidas, tragam-me os pesticidas!!

Preciso matar essas pragas..

Essas ervas daninhas azuis que insistem em invadir meu jardim de flores mortas

- essas pragas - dezenas delas..

Travestidas de ti!!!

01/fev/12

Poema da libertação total

2019-10-06T19:25:00.003-03:00

Porque eu tenho uma felicidade quase tola,

Porque sou eu esta menina de extremo brio que se despe desses linhos quase podres..

Porque os dias parecem pequenos brindes a todos os acontecimentos..

porque hoje me liberto de todos os meus grilhões oxidados e restam caídas como migalhas pelo chão todas as minhas angústias..

Durante anos usei um tapa olhos, durante anos tive olhos de cegueira..

Hoje porém, renasci..

Hoje porém já não cabem os lamentos, nem as misérias, nem os pseudo amores..

Hoje torno-me quem eu sou, essa poeta que se vestiu de coragem e saiu à rua para viver a própria vida..

04/out/2019

Dizeres para um aniversário

2019-10-06T19:21:00.000-03:00

Hoje acordei e pronto,

Lá estavam os meus 44 anos saltitantes pela sala.

Vinham sorridentes, como lhes é próprio..

Traziam consigo uma alegria quase ingênua

(e já lhe cabem certa astúcia para os assuntos deste mundo.. )

Tinham experiência meus 44,

mas eram ainda tão meninos, tão levados..

Ahh meu deus onde fora minha maturidade?

Em que distância nos encontraremos eu e esta menina que envelhece?

Haverá alguma esquina mágica?

Haverá outros amanheceres e outras borboletas e outros silêncios?

Eu nem aprendi a viver e cruelmente percebo que estamos aqui nós, esses deuses caídos, aprendendo a morrer..

Aprendendo a deixar para trás nossas sombras, para que não atrapalhem o crescimento das árvores jovens..

Aprendendo que é preciso deixar ir, que das nossas velhas roupas restarão apenas inúteis pedaços de pano..

Não há nada que resista a passagem do tempo,

Nem eu, nem estas minhas longas cartas..

13/set

Licença Poética

2019-10-06T19:14:00.002-03:00

E os leitores me perguntam porque os meus dois pontos na poesia.. ?!?

Porque não assim ... ?

Ou assado : ?

Lhes respondo que, para mim, essa poeta a quem a gramática se assemelha a um arcaico objeto de tortura, os dois pontos são a minha total desobediência aos rigores..

Os meus dois pontos são a mais ampla libertação,

a minha mais absoluta permissão de quebrar a regra e aí, sinto-me como um adolescente ao contravencionar, pela primeira vez, a velocidade imposta na via..

Os meus dois pontos, para além da minha total falta de submissão à língua,

são os instantes em que tomo fôlego,

em que momentaneamente dou meu próprio sossego as palavras..

As minhas pausas,

as pausas que faço para poder, sinceramente,

ouvir minha própria voz..

Vestirei-me de ti

2019-09-07T16:29:00.003-03:00

Vestirei-me de ti esta noite,

Não com o xadrez da tua camisa,

Mas com os panos da tua nudez..

Vestirei-me de ti esta noite

E todos os nossos poros farão parte do mesmo linho..

e das nossas mãos emergirão imponentes as catedrais de Rodin..

Vestirei-me de ti essa noite

E dos nossos corpos surgirão coloridos retalhos..

E tu me protegerá..

E me acolherá..

Vestirei-me de ti está noite

Não para que aninhes meu corpo,

Mas para fazer dos teus braços a minha casa..

Lovers - Renoir

Maresias

2019-09-03T21:53:00.001-03:00

E ela olha a quadratura do mar como quem acaricia o vento..

E são feitos de maresia seus dedos..

E ela sonha enseadas e as baias todas, os campos de ostras e as anêmonas..

São dela também os escafandros, os navios piratas, os empoeirados astrolábios..

Quisera ela, certa vez, perder-se nesses oceanos, à deriva, navegar sem que houvesse quilha..

Mas deu-se conta de que não eram necessárias as cartas de navegação, porque para ela, perder-se é a exata medida do achar-se..

Perder-se, nalgum porto, era para ela, construir seu próprio navio, levantar as âncoras oxidadas pelo tempo e partir..

Partir como partiam os fenícios de outrora, sem visar nenhum destino, mas simplesmente para acalentar sua própria alma e ir-se..

Notas para um café literário

2019-08-31T18:45:00.000-03:00

Era uma vez um café encantado

Havia lá os Casmurros, os Quixotes, os Nerudas e uma infinidade de heroínas desastradas..

Estavam todos ávidos pelos aromas de café, por biscoitos fumegantes e uma legião sem fim de livros..

Eram livros espalhados pelo teto, livros nas paredes, livros nas cadeiras..

Livros até no banheiro havia..

Havia tanto livro que, às vezes, as páginas pareceriam adquirir vida própria..

Noutros momentos, eram tão ousados esses indivíduos, que chegavam a sentar-se junto aos clientes e contar-lhes histórias estapafúrdias..

Certas horas confabulavam aventuras surreais e tórridos romances de época..

Era uma confusão..

Nesse café encantado não se sabia bem o que era livro livro ou o que era livro gente..

Notas para uma manhã triste

2019-08-31T18:42:00.000-03:00

Teus sonhos morreram envenenados..

Há ácido neles..

Ácido e ruas sem saída..

Jogaram sal nos teus sonhos e agora eles morrem enegrecidos e murchos

Esvaziados de tudo..

Vazios de ar e de vida..

Os teus grandes sonhos mortos pela rua, indigentes..

Largados nalguma cova rasa,

Sozinhos..

teus sonhos mendigos, maltrapilhos, desesperados.. Tristes de tudo, até do enterro digno que não tiveram..

Zdzisław Beksiński

Dos poentes e dos poetas

2019-08-30T21:26:00.000-03:00

Quisera escrever poesia,

mas escrevo longas cartas para mim..

E as minhas epístolas são quase bárbaras,

Talvez não porque anunciem advertências,

Mas porque anunciam sobretudo

o entardecer da minha própria vida..

Notas para uma declaração de amor

2019-08-30T20:04:00.000-03:00

Há dias tão mágicos, mas tão mágicos que nos brindam com gratuitas declarações de amor..

E essas declarações são tão despretensiosas, que ocorrem sem nenhum rigor, num dia qualquer..

E podemos estar apressados, no trânsito, a caminho do supermercado..

Ou então andando à esmo pelas estantes da biblioteca..

No fim, não importa onde, o que conta mesmo é o quanto de solo nos foge aos pés..

E sempre são tão belas essas declarações que nos fazem levitar, que nos suspendem ao ar como se estivéssemos confortavelmente deitados nalguma nuvenzinha amarela..

Chama-me de amanhecer

2019-08-30T17:15:00.001-03:00

E antes mesmo que o sol invada ansioso a janela,

eu só te peço que me olhes..

Olha-me no amanhecer

Olha-me..

Para que quando eu abrir meus olhos,

eu possa me inebriar dos teus..

Notas para as manhãs

2019-08-30T17:07:00.000-03:00

É no amanhecer que o sol, curioso,

invade a janela..

É também no amanhecer que os boêmios

finalmente adormecem..

E é, ainda no amanhecer, que as estrelas milagrosamente silenciam

como as mãos que dizem adeus..

De barro fez-se o João

2019-08-08T21:03:00.001-03:00

Lá na minha praça, tem um João de barro triste.

Ele já não canta mais..

O avanço das cidades o fez encurtar sua promissora carreira de arquiteto..

Derrubaram as florestas, construíram avenidas, meteram piche nas estradas e o João, aquele menino, ficou sem barro para edificar..

Já nem se atreve a fazer casa alguma, soube também que há dias seu canto parece ter silenciado..

Vive lá, na copa daquela amendoeira sonhando um lugar menos confuso para morar..

Cogita ele inclusive em fazer sua maletinha e ir-se para a montanha, viver junto dos macacos menos selvagens que a sua vizinhança..

Pobre João!!!

Pensa ele nos acontecimentos e se dá conta de que sem barro a vida fica quase insustentável..

E olha que ele até planejava casar-se com a Sra. Joana, isso antes dela o trocar por aquele inútil Trinca-Ferro fanfarrão..

E fica lá o pobre João emudecido, pensando na vida..

Reflete ele que perdera quase tudo, que de seu mesmo, só há este ceuzinho azul infinito, este sonho de dias mais verdes e este poeminha amarelo que acabo de lhe escrever..

Vai João, voa, quem tem asa não tem casa..

(Para Gabriel, meu filho, que sonha em

ser poeta, professor e engenheiro)

08.ago

Outonos que entardecem

2019-08-08T21:00:00.002-03:00

É inverno, inda ontem, soube disso..

Mas eu insisto, senhores, nesses mágicos outonos..

Os outonos, guardam para mim, certo

encantamento..

Um certo gosto ocre, uma certa matiz desbotada..

Um certo dia que vai enfim entardecendo..

Talvez porque eu mesma entardeça e, encontre nos outonos, a lógica para a minha própria vida..

Poema nr 20019

2019-08-08T20:51:00.001-03:00

Eu não escrevo para ti..

Eu escrevo de ti

És tu o manancial de todas esses

meus versos tão ingênuos..

E se não te escrevo sonetos é

porque não sou dada a arranjos..

É porque vertem de mim esses versos soltos,

tão soltos que pairam suspensos nalguma nuvenzinha sorridente..