há um céu azul que rege meus mares

trazendo na mala bastante saudade

2012-01-23T18:14:00.000-08:00

saiu de casa carregando a mala com a mão direita
a esquerda limpava as lágrimas
que caiam como a rara chuva

[chorava uma estrada]

ela permanecia sentada
chorava em silêncio - muito
o menino pequeno se enroscava na perna do homem
como quem dissesse
por favor, não

tão sem dinheiro que estavam
quase passavam fome
farinha com água todo dia
todo dia farinha com água

mas partia por pouco tempo
um ou dois anos
dizia

a barriga da moça anunciava algo
respirava também
logo teria nome
fosse maria
fosse joão
fosse um ainda mais bonito
wellington, pensou
nem a grafia sabia
mas pensava: uélinton

as lágrimas escorriam até o bigode castanho do homem
suas mãos inchadas e cascudas limpavam parte do rosto
mas de nada adiantava
sofria
amava a moça
amava o pequeno
e amava seu bebê

o menino passou também a chorar
inspirado pelos pais
pois que abriu um berreiro
não sabia chorar em silêncio como os dois
e dizia não, papai
não

o pai beijou-lhe a testa
e disse se cuide, menino

foi até a moça
beijou-lhe a mão
beijou-lhe a testa
beijou-lhe a barriga
e disse

eu volto

omelete

2012-01-17T19:28:00.000-08:00

são pequenas sobras alocadas nas suas pálpebras
é o restinho de um bater
de asas
de passarinho

não

é o seu último fechar de olhos antes do sono finalmente chegar

te escrevi algo hoje
nada muito profundo
deixei em cima da privada

ontem você fez uma omelete
e sentada como uma criança comportada
ri porque achei omelete uma palavra bonita

e esse sapato que nem é meu
todo molhado
me rendeu conversas solitárias
vim na chuva dizendo
"mas quanta coragem, quanta"
segurando o guarda-chuva azul

só chove
agora só chove
setembro chove

tudo que te tem no meio
me faz virar um leão
acho que mataria um dinossauro, pequeno

o que mais
o que mais

contei meu infortúnio
"cheguei lá com o sapato furado, o pé todo molhado"
e você me disse que sapato furado era um bom nome de música

esses dias dei uma espiada na janela
um casal dançava na rua
encostados no carro, a porta meio aberta
se beijavam e dançavam
estava tão bonito que fechei a janela e sorri
daí pensei em você
e lembrei de quantas vezes a gente dançou em silêncio

a gente sempre dança em silêncio

para uma tortura bastar - parte I

2012-01-06T22:21:00.000-08:00

ele apalpa os bolsos procurando a chave do carro. quer ir embora. não tenho vontade de prendê-lo. é um homem com espírito de pássaro. gostaria de pensar que nesse exato momento ele me olha e me deseja. não resisto. não quero ceder, não quero exprimir uma gota de sentimento, caralho, não quero. há algo na tua voz, bernardo. na tua voz, não sei, na tua presença, no teu nome, nos teus braços, há algo que me suga, que me puxa, algo que me conduz a um mar absurdo de horrores, que me faz gostar do teu timbre, das tuas ideias esquisitas, da cor do teu cabelo, dos teus ombros quadrados, do jeito com o qual você empunha o meu violão velho.

a franja cobre meus olhos. sentada, aperto os lábios e te olho como uma criança. não quero dizer nada. não quero te agredir com os meus desejos. simplesmente não posso controlar o teu nível de irresistibilidade diante dos meus olhos. não posso negar que a tua prosabilidade e tua poética enlouqueceriam qualquer mulher que admire um bom proseador. você é meu inferno. hoje conversei com minha amiga sobre os teus ombros e sobre tuas mãos. ela disse que você tem mãos de escritor. eu ri. mas enquanto você falava ao telefone, lá longe, eu olhava pra elas, se mexendo. você sorria ao telefone. sorria e falava com as mãos. ainda que um tanto tímido. eu disse que você tinha sorriso de escritor. ela rebateu com "escritor não sorri". eu disse que sorri, sim. você sorri. você é escritor. tudo ficou quieto. um silêncio me cortava. te olhei.

a noite do pancake na cara

na verdade, eu não esperava nada. quando te conheci, não esperava nada. você aparecer foi o sinal do fim dos tempos. passamos toda a festa conversando bobagens. todos vazaram. vazamos. o elevador estava quieto. um silêncio nos cortava. a vila madalena gritava. topei seu convite e enfrentei um copo de cerveja às 4 da manhã. eu, que não bebo e estava mais sóbria que o bozo numa clínica de recuperação para apresentadores drogados. uma moça com a cara cheia de pancake e um nariz de palhaço passou por nós e perguntou se você "não queria comprar uma rosa para sua namorada". deuses. sou naturalmente avermelhada. prefiro não imaginar a coloração das minhas bochechas naquele momento. brega. que brega, pensei. odeio rosas. não há flor mais cafona. rosas são para mães.

(mas eu aceitaria a rosa)

há manhã no amanhã

o apartamento vazio, o dia clareando, seus olhos na minha mente. não consegui dormir. rodei na cama até as sete da manhã. fiz um chá. deixei gelando na pia. enfrentei o chuveiro - precisava acalmar aquela qualquer coisa que apitava feito um trem na minha faringe. cruzes. o que tem esse homem?, eu pensava. eu não queria um homem na minha vida. não queria ninguém. estava num momento crucial de tudo. meus planos, meu emprego. porra... o que é que esse cara tem?

o chá gelou. sorvi três goles e deitei. o edredon queria dizer alguma coisa. o teto queria dizer alguma coisa. minha calça jeans jogada ao chão queria dizer alguma coisa. olhei meu mural. a foto 3x4. o apartamento ainda respirava restos do antônio. peguei no sono planejando uma possível mudança. os planos se confundiam com o início de um sonho leve e branco. maravilha. dormi.

acordei às 13h com o celular apitando. mensagem.

"curioso"

caralho... só escreveu isso porque sabe que irei perguntar o que, o que é curioso. o que, bernardo. conte-me.

"o quê?", enviei

precisava comer. fiz uma gororoba com ovos, tomate, cebola e queijo. na salada, rúcula, alface e agrião. sentia um restinho amargo de cerveja na boca. nunca gostei de cerveja. o primeiro gole que dei foi com papai, um grande cervejeiro. liguei a tv para assistir qualquer bobagem. qualquer bobagem me faria feliz ou me faria sorrir ou me faria dançar ou me faria apertar a barriga do rei, fruto de minhas decisões junto a antônio. um gato preto e branco que adotamos de uma ong. quando terminamos, nem foi preciso decidir com quem rei ficaria. comigo. antônio sempre trabalhou feito um louco. amava o gato, mas o tempo que tinha livre era dedicado a mim. fomos muito felizes, pensei.

antônio me conheceu ainda menina. éramos vizinhos. eu tinha 9, ele 19. era um cara quieto, metido a intelectual. usava uns oculinhos nerds. penou por quase 10 anos em teresópolis, no rio. formou-se médico às custas de ralação total. morou num cubículo. quase enlouqueceu. quando voltou para são paulo, me encontrou fresca, mulher, crescida. qualquer coisa que nunca houve entre nós quando pequenos virou uma paixonite maluca. nos grudamos. éramos malucamente apaixonados e felizes. com menos de seis meses de namoro, juntamos nossos livros na mesma estante.

antônio sempre foi muito bom. nos primeiros anos de hospital público, quantas e quantas noites não o segurei enquanto chorava feito um bebê. pacientes, pressão, medo. tudo o fazia chorar. principalmente seus pacientes. principalmente as crianças.

meu celular apitou. sms. here i go. no que estou me metendo, por deus, no quê, alguém me diz.

"te conhecer"

o quebra-cabeça reúne as peças e constrói "curioso te conhecer".

era inevitável sorrir. obviamente fez muito bem para o meu ego ser galanteada por um cara bonito e sei lá, um cara como bernardo. mas não queria confusão. não queria homem. pensei em não responder ou responder depois.

não respondi. uma semana exatamente se passou. quase não lembrava dele. estava metida em coisas do trabalho. acabava trabalhando de casa aos fins de semana. pilhas e pilhas de coisas para ler.

ele me ligou.

- alô.

- oi, luiza.

- bernardo? tudo bom? como você está?

- mais.

- mais o quê?

- acho que eu preciso te conhecer mais.

- por que você acha isso?

- são muitos motivos.

- preciso saber se são suficientes...

- eles são. além do que, sonhei com você e não há nesta vida algo mais perturbador do que sonhar com uma mulher como você. é praticamente impossível não querer te ligar ou te ver. decidi que não posso mais sonhar com você. é uma tortura ingrata. e para não sonhar mais com você, algo me diz "convide-a para sair, convide-a mesmo que ela diga não".

- e se eu disser não?

- bem, se você disser não, não sei ainda. talvez eu tenha que sonhar com você pelos próximos 932 anos. acho que 932 anos é tempo suficiente para uma tortura bastar e finalmente matar um homem comum feito eu.

- eu aceito sair com você se você prometer que não irei acordar em uma banheira de gelo sem meus rins.

- acho que rins intactos é algo que posso prometer.

- e o que você não pode prometer?

- assim você exige muito de mim. não montei um script de telemarketing. não tenho todas as respostas.

- às 20h. o que acha?

- lindo.

[continua...]

leitora ortodoxa protestante

2012-01-04T08:45:00.002-08:00

Depois de presenciar um acidente na Avenida Paulista na ida e fazer uma breve passagem pela PUC, tomo um ônibus sentido metrô Ana Rosa sem saber exatamente onde descer. Em minhas mãos, Me Roubaram uns Dias Contados, livro escrito por Rodrigo de Souza Leão, um carioca que muito me encantou quando, no trabalho, publiquei sobre sua exposição no MAM-RJ.

Rodrigo era jornalista por formação, mantinha o blog Lowcura, lançou livros, e-books e co-editava a revista eletrônica Zunái, que leio há muito tempo. Mas nunca havia ouvido falar dele ou feito a conexão. Foi diagnosticado com esquizofrenia. Morreu aos 43 anos, numa clínica psiquiátrica, de ataque cardíaco. Falou constantemente sobre a morte em sua obra. Ora assustado, ora resignado, ora debochado. Sua poesia é doída. Sua prosa é maluca, absurda e, às vezes, ingênua.

O livro em questão pertence a um amigo, mas ando tão grudada ao bichinho que é como se fosse meu. Sou uma leitora religiosa. Meus livros viram bíblias. Ando com eles, literalmente, debaixo do braço e só assim me sinto segura.

Desço na Avenida Paulista, no ponto em frente ao Conjunto Nacional. Sem maquiagem, de jeans e camiseta do Led Zeppelin, bato meus chinelos vermelhos Augusta abaixo. A noite está quente e os transeuntes parecem felizes. Brasileiro sempre parece mais feliz no verão. Frevo, BH, Charm, nenhum dos botecos me apetece. Até que encontro um aparentemente novo, meio vazio, na calçada do Vitrine, um pouco antes. Peço uma Brahma e começo a devorar avidamente as palavras de Rodrigo. Mal enfrento a primeira página e dois rapazes sentam à mesa em frente e ora, já fico logo encucada, me perguntando se eles estão dispostos a um silêncio angelical ou o quê. O mínimo, visto que quero ler o meu livro e não consigo ler com vozes. Não sou dotada de tanta concentração. Ademais, tenho graves problemas de memória e atenção.

Um deles usa chapéu Panamá, óculos de armação fina e tem a maior feição de falador que já vi em vida. Ok, eles estão no bar, não ficarão em silêncio - compreendo solenemente. Pedem uma cerveja, acendem seus respectivos cigarros e começam a proferir histórias, causos e bafos sobre suas vidas e a vida alheia. O principal assunto são as mulheres. De forma respeitosa, falam sobre mulheres legais, que “não pressionam quando o cara não quer”. Em questão de segundos, amplificadores, pedais, timbres e cordas viram o mote da conversa, que me parece muito animada. Legal. Resignada, volto ao livro e uso todas as forças possíveis para abstrair das vozes masculinas que se enfiam em meus ouvidos.

De soslaio, observo um rapaz entre a calçada e a rua, olhando ao redor, me fitando, todo esquisitão. Parece desconfiado, não sei. Parece que está prestes a fazer uma loucura. Esqueço-o em um minuto, até que sinto seus pés caminhando em minha direção. Ele é magro, tem o cabelo raspado e usa uma camiseta branca.

- Que livro você está lendo?, era só o que me faltava.

Mostro a capa e dou um sorriso qualquer. Ele diz que se identifica comigo porque também “gosta de ler por aí”. Sorridente demais para o meu gosto, despisto-o, dizendo que quero terminar o livro hoje. Ele vira a cabeça para ver quantas páginas faltam e faz uma careta de “você não vai conseguir”. Sem saber muito o que fazer, enfio a cara nas páginas para que ele me deixe em paz e dá certo. Ele some. Se estou com um livro, não estou sozinha. Que mania. Que mania tem o universo de achar que uma pessoa sem ninguém ao lado quer companhia. Não quero. Obrigada.

Agora, sim. Agora posso ler Rodrigo tranquilamente, no bar, de chinelos, numa noite quente. Vitória. Faço um movimento braçal que simboliza a vitória, uma mistura de muque com “yeah”. Sou uma vitoriosa. Agora, sim.

Páginas e páginas depois, meus olhos começam a embaçar, não consigo memorizar o que acabo de ler. Tento culpar os rapazes falantes, tento culpar suas mulheres legais que não pressionam os caras que não querem, tento culpar as pessoas que me abordam pedindo isqueiro, cigarro, pessoas que querem me vender relógios e correntes de prata (!), pessoas que gritam, meninos que descem a rua de skate, tento culpá-los, quero culpar todos vocês, que não param de viver, de se mexer, de falar, de existir e eu quero ler meu livro, eu tenho esse direito, deixem-me em paz, eu também pago impostos! Mas percebo que não é o skate, não são as abordagens, não são os dois que falam mais que a boca, não, não é isso que não me permite a total concentração, que não me permite focar as letras impressas e entender o que Rodrigo está me dizendo, cheio de poesia, dor e lowcura. Olho para o meu corpo, olho para os meus pés, olho para a mesa e, com horror, concluo: a cerveja me traiu.

poemas que fiz quando te conheci I

2012-01-01T19:59:00.001-08:00

escrito em 16/08/2007

e há de enlouquecê-las. sim, sim. todas elas, meu amigo: mulheres fumantes, loiras, junkies, carnívoras. ele está a solta, tudo o que deseja é enlouquecer uma por uma. até mesmo as mendigas sujas loucas e asmáticas. o crime é farto, you know.

o poeta rock n' roll subversão chega ao bar com seu fox vermelho e convida qualquer uma das mulheres que lá bebem cerveja. e ela, a mulher, há de aceitar a proposta irrisória. o poeta rock n' roll subversão abre a caixa de pandora versão maldades e deste maligno lugar tudo sai. feito o convite, ambos se embriagam loucamente - seus corpos clamam por sexo. e o poeta rock n' roll que é - por natureza - um tanto charming e malicioso, consegue fazer com a pobre mulher tudo o que deseja.

oh meu deus, o poeta rock n' roll - religiosos são os meus espamos quando penso nele. há o deleite e o delírio, e o poeta - incansável - tortura não somente as mulheres de bar (as típicas mulheres de bar). ele tortura esta que vos escreve - quão maldoso é este homem, deus.

o poeta rock n' roll - espécie de supra-sumo de todos os verdadeiros galanteadores - me fala coisas ao ouvido, me lambe a cara, passa a mão em minha perna, me coloca em seu fox vermelho (matadouro) e lá vamos nós para uma rua escura em algum lugar da santa cecília.

meu deus, o poeta rock n' roll subversiones e olhar de louco-devasso anda romantizando todas as situações. e eu, d. lopes, me flagro totalmente entregue aos delírios deste homem perigoso. deus.

algemas, por favor.

línguas com afinco

2011-12-29T21:05:00.000-08:00

dança em mim a dúvida
e a inspiração
que não cruza meu caminho
pela calçada ou pelo banho

não aperta minha bunda
enquanto escolho livros
na livraria ou na biblioteca

não seca meu pescoço
num dia de sol

não beija minha boca
num fim de filme
enquanto choro
desesperada

sou áries
gosto de cores
gosto do choro grosso, doído

diz minha mãe
e me lembro
que eu mal havia completado 6
e me jogavam no fundo da piscina
pois ainda que mirrada e estrábica
voltava à superfície
e dizia
MAIS

gosto de ver filmes franceses no espaço unibanco
lá, especificamente
e mesmo quando o filme é ruim
saio dando de ombros
"ao menos ouvi o sotaque francês, valeu"

me desculpem a pobreza
mas nunca pude estudar línguas com afinco

meu cabelo está crescendo
agora posso fazer um rabo de cavalo bem alto
mas preciso aprender a relinchar
quem sabe assim afasto o mal em dois mil e dose

disse a uma amiga-irmã: dois mil e dose
até mesmo de ypióca
quem nem é boa, nem ruim
é três reais

nunca dei para essas bebidas
mas agora que ando com meninas novas
encaro dessas coisas
ainda que a ideia seja minha
"traga uma ypióca"
não temos grana para a tequila

(dia desses caí no choro e rafa disse que é porque estou vivendo o que não vivi)

mas não pense que são menininhas
são mulheres
que se entregam aos homens
que tomam pílula do dia seguinte
que choram desesperadas
porque temem a existência

e então matamos aula
deitamos no chão da faculdade
fumamos alguma maconha
muitos cigarros
e, em roupas floridas,
pensamos na vida
falamos sobre o mundo

e agora, por desejo próprio, ouço coisas nacionais recentes
mas me acho egoísta
faço isso também porque tenho coletado referências para um projeto
projeto é uma palavra amorosa
muito me anima

não gosto de me expor
mas quando vejo
contei a vida
assim
como se tirasse a cutícula
vendo tv

compilado de enleios recentes

2011-12-18T08:18:00.000-08:00

sou ninguém
amém

-

caramba
caracol
você é
o sol

para rafael gregorio

-

engraçado que a cidade o trabalho o tudo - e de repente uma profundidade profundidão assola a alma - e a solução parece tangível

-

enleio

essa bolinha azul
bem que podia fazer efeito
me trazer um enleio
me livrar desse ladrar noturno

-

[a loucura, a arte, o sabor, o não azedume das coisas tolas e certinhas e]

o mundo, tímido, diz não.

-

eu quero
ter um feitiço
sem farofa

para noel rosa

2011-12-05T20:01:00.000-08:00

até parece que muda / até parece que / mundo

rodrigo

2011-11-19T15:49:00.000-08:00

a cabeça
traíra
escolhe
dias
para
ser
merda

elege
ao pódio
a solidão

reforçada
por
moonlight sonata
1st movement

pensa na surdez
(absurdo, absurdo)
delicada
que hoje
rodrigo
também
me
foi
renegada

o mundo

2011-11-17T20:10:00.001-08:00

se dilui
nas minhas ideias
nessa canção
(nesse bend)
e no sofá vermelho
que vi sair do caminhão

dilui tu
dilua você
diluamos nós
diluí vós
diluam vocês

conversations

eu não vou me preocupar

2011-11-13T07:26:00.000-08:00

com o mantra pós-moderno que minha alma entoa enquanto encaro teu rosto branco, quase onírico, a fitar a rua ou o calendário ou meus ombros nus. e fumamos cigarros comprados na padaria, debatemos a esquerda, a direita, as grávidas em pé nos pontos de ônibus e as novas ciclovias. meus fios de cabelo estão secos e o desodorante acabou. você gravita na órbita colorida que invento. nossa xícara está cheia de café gelado, que importa?, o jornal voa com o vento.

aberta, a janela ganha contornos psicodélicos enquanto a tarde começa a cair.

não parecemos preocupados.

e não parecemos preocupados.

- pulsa em verdes e azuis -

os pássaros não se importam com nossa angústia ou com a falta de dinheiro. fazemos planos de morar na suíça e em belo horizonte ao mesmo tempo. tua convicção (qualquer uma de tantas) embasbaca a minha falta de coragem, os meus pulsos magros. de repente, sumo dentro do que acredito. e trocamos de papel, como crianças numa peça de teatro encenada para os pais.

você, o cérebro. eu, o coração.

percebo cílios de crianças na mesa, sinto saudade da infância. pisar com o pé cru no cocô dos pastores-alemães ou pisar no formigueiro e despejar vinagre enquanto as picadas, gradativamente, incham.

os cachorros: jade, july e king.

king, de pelos negríssimos, vivia rodeado de moscas. sua orelha era carcomida e não havia motivos para pânico. e assim, silencioso, quieto, portando a beleza de um rei, foi até o momento de sua morte.

[me perco]

aprecio mais em espanhol e catalão. do alto de minha burrice, sinto a poesia desconhecida reinando em sua falta de significado e sentido. como se fosse doce apalpar o escuro, o universo catatônico que me aguarda numa outra vida resplandece. talvez cigana, talvez caminhoneira.

mas de uma coisa é possível ter certeza: a estrada...

descascáveis

2011-10-04T22:02:00.000-07:00

por mais que sejamos maleáveis, dóceis e finas;
por mais que sejamos amáveis;
tenha a certeza de que
no fundo
no fim do fundo
estamos sempre
roucas
e nuas

e sós.

2011-10-02T22:12:00.000-07:00

de repente me bateu uma puta saudade / como se você morasse realmente longe / mas é madrugada / não poderia te acordar com um berro / nem com um poema / telefonema / nada / tomarei três copos de água / fumarei dois cigarros pensando em você / observarei a noite, o céu e - quem sabe - a lua / lamentarei a nova iluminação da rua / tão mais clara agora / lamentarei tantas coisas / ficarei feliz por outras / por alguns segundos a vida irá parecer desesperadoramente irremediável / por um segundo estarei conformada / e depois x / pensarei em você / pensarei: nesse momento ele dorme / e ainda assustada, cairei no sono / pra amanhã mal lembrar do que senti / lembrarei apenas do seu nome / que palpita em mim há tanto tempo / menino

um homem pela cidade II

2011-09-27T21:02:00.000-07:00

[numa versão antropológica-dramática]

MULHER

Numa noite calada, meteu-se a tentar delirar sem exprimir qualquer sentimento. Enfiou-se num vestido velho e empertigou-se em frente ao espelho. Com o dinheiro na bolsa, saiu. Quando adentrou o lugar, e estava escuro, resolveu caminhar com passos de balé por entre a gente toda. Fatigada de conversas não-engendradas, escolheu o silêncio como elemento principal de sua atuação. Muda, bebericava gotículas da bebida laranja em seu copo: cansara-se de papinho. Do alto de seu sapato sem salto, era nada. Rasa como uma piscina infantil. Muda feito um lambe-lambe. Com os cabelos crescidos.

HOMEM

Passa a encará-la um homem de olhos muito claros. Mais claros que o céu amanhecendo. Eram olhos de se enfiar dentro e buscar um quê, um misancene ao menos, uma conversa unilateral de coxia que fosse, foda-se. Aproxima-se dela tão soturno quanto o escuro e ao percebê-la observando os rostos-enfim, disse:

- Estão todos fingindo.

MULHER

Ainda com os olhos girando pelas feições e pelo papear instalado – e muda, completamente (já que não se pode ser meio) muda –, deixou as pálpebras pesarem, olhou os pés.

HOMEM E MULHER

O homem com a boca seca vestia-se bem (em cores escuras) e parecia refinado perto dela, que escolhera um vestido qualquer para um desencontro de pessoas que fingem.

- Tenho estado belicosa, rebateu.

- É o que se espera de uma mulher como você.

Não era um sentimento que ambos compartilhavam, não era dark, não era sombrio. Os dois conseguiram encontrar algo que não se encontra, assim, assim, sozinhos, num lugar repleto de pessoas, pessoas que reclamam, pessoas que falam sobre pessoas, pessoas que transam, pessoas que levam suas vidas, pessoas que cumprem com sua carga horária ao trabalho, pessoas comuns, interessantes talvez, frágeis e insossas também, pessoas que conviviam entre pessoas. Mas o momento dizia: é muito difícil ser pessoa.

[ser caeiro]

Caminharam até um lugar em que podiam fumar em paz, sem nenhuma daquelas pessoas tão pessoas. Puderam se estranhar, se entranhar, se observar, sem medo de serem traídos pelos próprios olhos [pois que os olhos traem, é dever de todos saber essa regra]

Queimaram seus cigarros, que queimavam, que cigarros que queimavam, tostavam, incineravam. Apagaram seus cigarros que queimavam e seus silêncios e acenderam outro cigarro. E o que tinham a falar traduzia-se sedutoramente em barulho de cigarro queimando, tostando a ponta, laranja/vermelha, tostando, tostando, em brasas. Além também, sim, de suas pós-tragadas, o momento em que despejavam no universo toda a fumaça que há pouco habitara-lhe os pulmões secos e cinzas e tristes.

E, sozinho, como homem sozinho que era, acompanhou a mulher até o táxi, que estava com a mente em turbilhões, chega, uma noite como aquelas era suficiente para encher-lhe a cabeça de coisas e ideias, [era então fervorosa, Hegel de si, idealista, idealista - repetia]. O táxi levou a mulher. O táxi levou a mulher.

MULHER

O táxi levou a mulher.

HOMEM

Caminhou sozinho pela calçada, pensando. Acendeu outro cigarro. Voltou para a festa.

[continua...]

um homem pela cidade I

2011-09-19T19:42:00.000-07:00

pois que atrevo até mesmo a dizer
que dinamites não o impediriam de atravessar a rua
tampouco pólvora nos bolsos
ou tremor nos dedos

é um belo rapaz

atravessa correndo
não olha o céu
nem os carros

entra na primeira padaria que seus olhos alcançam
pede um café puro
e, nervoso, sorve numa só golada
a garganta arde como um inferno
a língua, agora sem sensibilidade
questiona-se como será
quando encontrar outra língua

um nirvana trôpego
um pauperismo
um silêncio
uma laconicidade

seu coração é como um bonde
atravessa a cidade a fervilhar pessoas
teme o avanço dos caminhões
teme pássaros maquinados a voar
mas tem de viver e correr
dentro ou fora dos trilhos

quando berrou o primeiro berro
recém-saído da mulher que lhe pariu
já ali não teve escolha

do útero para o mundo
- somos angustiados por estarmos fora do útero
até mesmo aqueles calculados in vitro
mas não menos humanos -

puro e enfiado numa camisa cafona
estava às pressas
procurando a mulher que lhe encantou
noutra noite

mas a rua é longa
os bares são muitos

por um segundo deseja estar em casa
a se masturbar devagar debaixo das cobertas
assistindo um filme qualquer
a pensar que nenhuma mulher lhe merece
a pensar que nenhuma mulher merece seu pau

mas há um propósito esta noite
grandioso
magnificente
e que talvez desencadeie numa tenebrosa epopeia:
reencontrar a mulher que lhe estremeceu os ossos

[continua...]

atrás de você o céu é laranja

2011-09-18T21:49:00.000-07:00

pinto as unhas enquanto você lê o jornal
gracioso como um leão
doce como uma rosa
e silencioso
como você é
quando tem de ser

passo a ponta dos dedos sobre as tampas
seleciono um dos vidrinhos
e a cor escolhida é um rosa que dança pelo laranja

te olho
olho mais
até ser agraciada
com a tua boca

e sela o céu em mim
teu beijo azul
com gosto de pitanga
você você

meu pequeno
meu rei
meu homem
que me olha
que me molha
meu homem
minha reza
meu barco
que navega
lindo

2011-08-29T21:18:00.000-07:00

um som da rua entra pela janela
um metrônomo
meus pés, deitados, doem relativamente pouco
mas foi porque andei

a noite está quente
e noites quentes me inspiram a escrever
muito embora a rotina tenha me consumido um pouco a poesia
tenho preferido a poesia alheia do que a minha própria

mais do que a literatura
tem me apetecido o teatro
vozes impostas
ah
lágrimas merecidas

persigo o escuro
como um bicho cego pela noite
respiro o anúncio da primavera
e me doo
ao lado prático da metafísica
com parcimônia

pois assim fica bom

e quiçá equilibrado

assim

com parcimônia

enquanto o taximental passeia pela cidade à noite

sorrindo

um sorrisinho

2011-08-11T21:53:00.001-07:00

o mundo / o humus / único / gira / muito

na foto: marrocos e marte

e as diferenças.
e as semelhanças.

2011-08-11T21:15:00.000-07:00

"eu segurava a mão do américo, na verdade, e ele deixava-se comigo um segundo mais e era como eu achava que minhas forças se esgotavam. segurava na mão dele e era ínfimo o gesto mas tremenda a energia, julgava eu que suficiente para, pela raiva tão grande, punir o imbecil do meu coração que permanecia batendo à revelia dos meus mais dilacerantes sentimentos. o américo depois largava-me e dizia, não se preocupe, senhor silva, vai ficar bem. e eu aquietava-me e cansava-me que todos me disessem tal coisa e eu quisesse urgentemente outra. não me digas isso rapaz, fala-me na morte, no fim de todas as horas, conta-me o que sabes sobre como sair daqui, sobre quem já foi, quem conseguiu descobrir como salvar-se de sofrer. fala-me dessas coisas por piedade, rapaz, não me cures, não me digas que vou estar aqui amanhã, não quero estar em lugar nenhum amanhã, não entendes isso. e ele respondia-me, não chore assim, senhor silva, assusta-me. e eu chorava, tão transparente quanto aflito, e pedia-lhe que tivesse a piedade de manter-me sentado, porque às vezes sentia que me levantaria num repente e, em pânico, magoaria quem viesse à frente."

completamente emocionada. ainda no livro de v. hugo mãe

2011-08-07T21:11:00.001-07:00

"tombei no chão e, por um tempo, a consciência foi-se e eu pude ser ninguém, como as coisas deviam ser sempre nestas alturas. só depois gritei, imediatamente sem fôlego [...] fui atacado pelo horror como se o horror fosse material e ali tivesse vindo exclusivamente para mim."

trecho de a máquina de fazer espanhóis, do angolano valter hugo mãe

a serpente

2011-08-04T19:02:00.000-07:00

tem dentro de si uma serpente desgovernada cujo corpo, sinuoso, move-se de acordo com o tempo descontruído do bepop que ecoa no ambiente. ergue-se estruturadamente, com a precisão de uma batuta ao ar, quando o maestro rompe o vento, desenhando signos e segredos indecifráveis para o atônito público. seus olhos são feitos de fogo. sua mente, de fogos. é uma boa serpente, mas a crueldade do tempo e a aspereza mundana consumiram parte de sua delicadeza.

o bicho se arrasta, invisível ao olhos dos tolos.

2011-07-31T21:04:00.001-07:00

enquanto isso / em quanto / isso / encanto / é / isso / wilson

te ligou
ligou para falar bostas
asneiras
demências
[você não deveria ouvir]
ligou porque sozinha e debilitada
quis ligar
pra te infernizar um pouco
pra te impingir
sozinha e louca
te ligou
num imbróglio
numa noite gélida
te ligou
sem roupas
triste
te ligou

2011-07-30T11:48:00.000-07:00

a graça da coisa
soa plástica
fantástica
minha alma
nua
e
ártica
indaga
enigmática:
se na rua
a lua
crua
perguntasse
o que você quer fazer da vida
eu
vívida
em afasia
riria
e na lata
falaria:
meu amigo,
poesia

2011-07-27T18:51:00.000-07:00

and for a moment i lose myself
wrapped up in the pleasures of the world

strolling the hills

2011-07-25T18:18:00.001-07:00

martha
e camisas estampadas sobre o cobertor felpudo
ossos
narinas
o que temos?
mãos
braços
amor
coisas
piadas
café
jack daniels
pobres
porém, há cigarros
são franceses
martha graham
grace slick
alguma poesia
cadernos
revistas atrasadas para ler
telefone
internet 3g
cigarros
roupas quentes
velhas e feias
contos de inverno
algum secume
em algum momento

mas

a vida corre

os pássaros se protegem do frio

kisses on the run