Nada, aquí no hay nada

Av. Panamericana, Lima

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Sat, 03 Jun 2017 03:07:00 +0000

El 01 de Noviembre de 2015 arribé al aeropuerto internacional de Lima, en vuelo de conexión procedente de Panamá, una vez salido de migración y aduanas pedí un Uber y me confirmó la recolección en 5 minutos por parte de Francisco Dieguez, Ford Fiesta plata, placas 363LXM, 4.6 de calificación en la aplicación.

Abordé la unidad en el punto de recolecta utilizando el asiento de enfrente y le pedí que me llevara a mi hotel a un lado del museo de arte de Lima, muy cerca del centro de la ciudad, salimos a las calles de e ingresamos a la vía Panamericana que es una autopista urbana, el auto tomó rápidamente velocidad, la aplicación marcaba 14 minutos para llegar al destino.

Hay un espacio que ahora tienen los vehículos en las puertas, un pequeño cajón para poner botellas de agua y cosas, distinguí ahí mismo un libro, lo tomé "Una temporada en el infierno" de Rimbaud, una edición vieja, con anotaciones, partes coloreadas con resaltador y post-its pegados en todas las páginas -Parece que uno de sus pasajeros lo olvidó, dije mientras lo blandía en el aire. El chofer volteó a verme me hizo una mueca -Es mío, dijo. El auto aceleró y nos matamos (o me mató)

Panama Canal Rail Road Co.

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Wed, 03 Jun 2015 00:20:00 +0000

La miré con cinismo, finalmente se había quedado dormida con la cabeza apoyada en la ventana del vagón. Vestida con su piel matinal café con leche. Sus párpados pintados de verde tendidos sobre los ojos que hasta hace un momento eran de miel. Las mejillas tersas acariciadas por por su cabello, dulcemente negro.

Ahí donde hace unos minutos había una mirada cándida, reinaba la tranquilidad y su respirar lento. Estaba a dos asientos de distancia mi lugar en el tren. Panamá siempre me regala motivos para volver.

Pienso en ti

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Sun, 14 Sep 2014 06:04:00 +0000

...y en la secreta voluntad de los dioses que auspician nuestros caminos, en la infinita sucesión de casualidades que permite que nos veamos contadas veces y que nos mantiene en la distancia el resto. Me pregunto si estas deidades ya han decretado un futuro encuentro o siguen deliberando si vale la pena mantenernos así sin vernos. Tal vez lo deciden en una tirada de dados, donde seis es que nos veremos pronto y todo será feliz y tal vez tres es que el el día de mañana algo catastrófico se interpondrá en nuestros caminos y lo perderemos todo incluyendo los recuerdos, un dos nos depara un destino intermedio pero doce es el número de la suerte y con el ambos morimos o somos transpuestos y el día de mañana amanecemos juntos y abrazados de un modo que no podemos explicar, pero que la memoria tampoco nos permite recordar si hubo un pasado en el que estuvimos separados.

Pienso en ti y en las ojeras que me han dejado estos días sin descanso, en la piedra que a estas horas de la noche expele todo el calor de que le convidó durante el día el desierto, en el ave que anida fuera de tu casa, en el dulce tacto de tu pelo, en el largo camino que separa mis brazos de tu cuerpo.

Este Dios que nos rige es demasiado voluntarioso, acaso perverso, no mira que haces falta entre mis manos y sigue tirando sus dados allá donde no puedo verlos.

Nunca mas la ví

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Sun, 14 Sep 2014 05:47:00 +0000

El infortunio nos puso en contacto año y medio después del desastre.

La ví tan bonita como el día aquel de mayo cuando comencé a necesitarle y la necesité otra vez.

Platicamos de nuestras nuevas vidas sin ahondar en detalles, del infortunio que nos tenía ahí reunidos y demás cosas triviales.

El viento de Febrero mecía su cabello, vestía blusa azul, pantalon de mezclilla y los tenis morados. Pasamos esa tarde juntos y como en nuestros mejores tiempos, recorrimos el supermercado de la mano, bromeamos y reímos un poco, al final de la tarde nos abrazamos y nos dijimos lo mucho que nos extrañabamos.

Nos despedimos y quedamos de marcarnos por cualquier cosa.

Cualquier cosa nunca más sucedió.

Y nunca más la ví.

No

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Wed, 25 Jun 2014 05:37:00 +0000

Es que te ande mencionando por todos lados
es que no encuentro el modo de sacarte de la boca.

Florecerás

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Fri, 06 Jun 2014 20:08:00 +0000

Sobre este campo yermo,

y serás la primavera,

serás millones de flores, amarillas, rojas y azules.

El viento que hoy disuelve el polvo mecerá tus hojas, lenta, suavemente.

Un ejército de grillos, pájaros y catarinas encontrarán en ti refugio.

Y bajo la sombra de tus brazos hallarán descanso las bestias.

Verano del 99

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Fri, 04 Oct 2013 03:33:00 +0000

Nostalgia por tu cuerpo, tan cerca y tan lejos.

por aquellos días pasados

cuando tus besos eran mordida de guanábana

cuando tu piel era parte de mi mano

Y tus palabras eran voz de pájaros.

Por los años que me tuviste olvidado

Y por los que corriste con migo,

cuando otro mundo fue posible

Por la niña que olvidaste

por la fotos que nunca tomamos

Nunca fueron tan largas las noches

como las que dormiste a mi lado

Nunca serán tan largos los días

como estos en los que te estoy olvidando

Nunca regresa el tiempo

Nuca regresa ese verano.

La noche necesita amantes para arder

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Tue, 18 Dec 2012 04:45:00 +0000

/Poesía de Aura María Vidales

Primera parte

Muérdame estos labios

la boca, toda.

Tóqueme adentro, los extremos

haga de mí el incendio y la llanura

la sed de todas las aguas

la sombra de su luz

el sitio del acomodo.

No duerma para soñar

viva en vela

hasta las últimas consecuencias, ámeme.

Suplico morir

en el transcurso de la danza

del fuego purificador y pálido

que arde y lame la herida

cura y abre una llaga exquisita.

Necesito que venga por mí

me recoja de esta triste que soy.

Y diga: —Señora y dueña mía

los días están contados para amar

habremos de morir pronto

no desperdiciemos el tiempo de nuestra piel.

Amado, muerte a tiempo

estoy aquí tendida, entera.

Entra.

Segunda parte

No siempre fui tradicional.

Me gustaba dejar que el viento

aligerara mi vestidura y mi cabello.

Oír cómo su ráfaga felina rasgaba mi piel.

En calles que no iban a ninguna parte

extraviaba algunos besos.

Ahí en esa esquina te invité

adolescente al amor.

Eras un ángel.

La noche necesita amantes para arder.

Amantes en la lluvia, en los hoteles,

en las casas, en los parques.

Se necesitan ventanas húmedas

del aire que exhalan los amantes

alientos de una lucha piel a piel.

Se necesitan cuerpos recobrados

bañados en la caricia del encuentro

talles descubiertos, pies descalzos.

Se necesitan espaldas y dorsos

dulcemente acomodados.

Que se amen los jóvenes y los viejos

los tristes y los alegres

los solos y los acompañados.

Porque la noche, esta noche, necesita arder.

Tengo la piel enferma de soñar

y una fantasía desnuda

se mece en mis adentros.

No puedo abrir el libro de la carne

estoy escondida más adentro de mí

la devoción me impide tocar

aquello a lo que no estoy consagrada.

Me estremece el sueño

la posibilidad que se quedó

en una esquina, esa luna llena

de algún mes de octubre.

La soledad y el poeta ataviado de negro

y sus ojos que vigilan todos los movimientos

de mi falda. Soy aquélla y soy distinta

no puedo responder a ningún otro amor

tengo las manos atadas por mi voluntad.

Tercera parte

Es que mi ser ya no existe

es el alma quien te ama, no la piel

es la mirada, no los ojos, quien llora.

Aquí la noche cercada, amurallada

al dolor que canta.

Esta nueva ausencia que nunca estuvo

llega a cubrir y a borrar recuerdos

a insertar tu fama eterna

a entreabrir esos tus ojos

que jamás llorarán por mí.

Vengo a abrir una ventana en esta pared

para que ya no sea triste la oficina.

A clavar una palabra, un poema

a abrir una puerta a la eternidad de enfrente

a la ciudad que imaginamos, al río

al tren, a la aventura y a una fuente.

Vengo a abrir una ventana, una carta

un telegrama como un espejo

derribar el muro, pasar la muerte.

Para que cada vez que te asomes

y mires tu paisaje de nuevo

veas más lejos del horizonte

que sólo lo que amamos puede ser.

Habitar tus manos

y las sagradas migajas

de tu cuerpo desgajado.

Amor que llegas dolido, húmedo

entero en tus migajas, recuéstate

en mi regazo de mar, en mi piel

abierta a la sagrada caricia

que acaso imaginas.

Varón aquí tendrás resguardo

un corazón latiendo por el tuyo

una mujer arrodillada

un pan en la mesa y silencio.

Aquí estarán tus ojos en mis ojos

compartiendo desde siempre

el llanto que heredamos

de quién sabe qué recónditos

parajes. Aquí la noche y la luz.

Escribo para acariciar tu alma

llegar a tus heridas y beberlas

con la ternura de la fiera doblegada

al abrevar en mansas aguas...

Aura María Vidales.

Requiem por mi Abuela, Final

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Thu, 19 Apr 2012 05:01:00 +0000

Hace cinco años nos tiraste al mundo, caímos de tu cansada mano, lentamente has escurrido por nuestras mejillas, hemos andado de noche tratando de recoger tus pasos, mirando como tus plantas poco a poco se retiran de tu casa, llegan nuevos tiempos, tus perros al parecer ya no te extrañan.

Yo me imagino, que allá donde estas no nos extrañas.

Miro el cielo sin mirar las estrellas, olvidé la posición de tus constelaciones campesinas, el arado, la coa el caballo.

Entre líneas lloramos tu partida, sin palabras, disfrazamos los llantos con frases ordinarias, sin sólo nos entendemos con la mirada, huérfanos para el resto de la vida, huérfanos sin abuelita.

Relojes

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Fri, 02 Mar 2012 03:53:00 +0000

Mi padre me cuenta que en días pasados fue al médico, esa situación me parece totalmente lo mas inaudito que le haya escuchado en toda la vida, ahora entiendo, mi padre por médico visita al relojero, que pone algún aceite ultra fino en los engastes de su corazón, aprieta con unos desarmadores muy especiales algunas tuercas en sus piernas, calibra sus pulmones, da brío al resorte que impulsa el volante de sus latidos, su pecho entero es una caja de titanio, sus manos extensión de sus complicaciones, esta misma tarde me he recostado en su pecho para revisar su funcionamiento, el corazón de mi padre late tic, tac, tic, tac a completa perpetuidad, es una maquina tan precisa que siempre sabe mis horas de partida y llegada, mi padre sabe mis tiempos antes de que yo los afronte, la maquinaria del corazón de mi padre lo hace anacrónico y eterno.

Algunas tardes lo he visto detener el tiempo, alargar las horas en la mesa, y también lo veo adelantar las horas cuando algo lo tiene inquieto.

Requiem por mi abuela VI / Te busco

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Fri, 23 Jul 2010 03:46:00 +0000

Requiem por mi abuela V / El llanto

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Fri, 09 Oct 2009 15:26:00 +0000

..."llorar y llorar, como si no se hubiese llorado ya lo suficiente, en unas lagrimas capaces en encender la más helada estatua del invierno"...

Dionisio Aymara "Viendo la noche" 1968 (fragmento)

He pensado en ti en todas partes, en mitad de la noche, en el tráfico y en los alimentos me ha dado por llorar en las salas de cine y desde entonces mejor no veo películas.

Tu recuerdo me sorprende en los lugares más inesperados, en los bares oscuros y en los viajes largos, una parte de ti siempre me anda llamando y otra parte de mi siempre te anda llorando, descubro tu olor en mi saco, y ocasionalmente salen tus manchas en mis manos.

Los días sin ti son eternamente esperar tus lagrimas, es vivir al pendiente de cuando se te ocurre pasearte por mis ojos y tirarme al llanto, bebo a veces tu Amargo de Naranja para ayudarme a pasar el rato, te bebo sorbos pequeños no quiero que te me acabes de nuevo.

Te extraño Paz...

10 Años sin el maestro Jaime Sabines

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Fri, 20 Mar 2009 17:04:00 +0000

En estos tiempos de intolerancia y violencia no encuentro mejores palabras que las del el maestro Sabines para recordarnos lo importante y bueno que es tener siempre la mente abierta y dudar de toda verdad absoluta.

El día de ayer se cumplieron diez años de la muerte del maestro.

No quiero convencer a nadie de nada.

No quiero convencer a nadie de nada. Tratar de convencer a otra persona es indecoroso, es atentar contra su libertad de pensar o creer o de hacer lo que le dé la gana. Yo quiero sólo enseñar, dar a conocer, mostrar, no demostrar.

Que cada uno llegue a la verdad por sus ropios pasos, y que nadie le llame equivocado o limitado. (¡Quiénes quién para decir “esto es así”, si la historia de la humanidad no es más que una historia de contradicciones y de tanteos y de búsquedas?)

Si a alguien he de convencer algún día, ese alguien ha de ser yo mismo. Convencerme de que no vale la pena llorar, ni afligirse, ni pensar en la muerte. “La vejez, la enfermedad y la muerte”, de Buda, no son más que la muerte, y la muerte es inevitable. Tan inevitable como el nacimiento.

Lo bueno es vivir del mejor modo posible. Peleando, lastimando, acariciando, soñando. (¡Pero siempre se vive del mejor modo posible!)

Mientras yo no pueda respirar bajo el agua, o volar (pero de verdad volar, yo solo, con mis brazos), tendrá que gustarme caminar sobre la tierra, y ser hombre, no pez ni ave.

No tengo ningún deseo que me digan que la luna es diferente a mis sueños.

Jaime Sabines…

Requiem por mi abuela V / Nada es igual

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Wed, 25 Feb 2009 17:59:00 +0000

Me hacen falta tus manos,

Desde que no estas descubrí que el mundo es un lugar espantoso, todos los días veo noticias de guerras, mujeres decpitadas y ballenas muertas.

Nada sabe igual desde tu partida, he pedido que me dejen dormir con uno de tus sueteres para soñar contigo, y en mis sueños sólo regreso a tu casa sola sin un alma, sin el olor de tu cocina ni tus frutos ni los ladridos.

El agua de tu casa perdió el sabor dulce, las flores de la manzana vuelan y crecen hierbas con espinas, las peras saben a viejo, las ciruelas crecen arrugadas, la temperatura de tu casa es siempre dos grados más baja.

Pocas cosas dice la placa de tu sepulcro, que te queremos y que te extrañamos, nada de tus andares, de tus postres y tus guizados, nada sobre la niñéz de mi padre, ni sobre tus muebles apolillados.

Libertad...

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Tue, 17 Jun 2008 16:03:00 +0000

"Ve a trabajar, envía a tus niños a la escuela, sigue la moda, compórtate normalmente, camina por la acera, mira la tele, ahorra para cuando seas viejo, obedece la Ley y repite conmigo: soy libre."

Me lo volé de Microsiervos

Requiem por mi Abuela /IV

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Thu, 10 Apr 2008 20:52:00 +0000

Desde hace un rato estamos perdidos, mis hermanos y yo seguimos como dormidos, a ratos, la realidad nos cae como un ladrillo y lloramos como niños,
Ya pusimos una gruesa lapida en tu tumba, dice tu nombre y los nuestros, he olvidado por completo las fechas exactas, pero estoy seguro que esto ya tiene un año.
Algunos días me he sentado en la puerta de tu casa, y espero que aparezcas comiendo helado,
tus perros también esperan impacientes y en la espera juegan un rato, pero todo el tiempo aguardan tus pasos, tus zapatitos de fieltro y la caricia de tu mano,
se paran ante cualquier sonido y huelen el aire como buscando algo.
Pintamos de amarillo tu casa, para darle un poco de vida, pero siguen dentro tus cosas,
la miro de lejos y no puedo mas pesar que es tu casa, que todas tus cosas estan ahí adentro,
los perros que tu adoptaste estan en el patio, las plantas en tu jardín, y tus arboles en la huerta, todo te sigue esperando, a ver si regresas.

Quizás sólo sea un espejismo

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Tue, 12 Feb 2008 22:52:00 +0000

Acaricia mi mano
Cada vez que llevo un saco a la tintorería
cae sobre mí exactamente la misma sensación
de cuando nos mandamos al diablo
sin mediar concesión alguna.
Para siempre es para siempre.
Entonces me pregunto:
¿bastará con quitarle esas man- chas imprudentes
para que la tela rezume pulcritud y buen olor?,
¿de veras será suficiente que el vapor estruje esta prenda
y donde antes había vida no quede más que
una falaz etiqueta?
No lo leas, carajo, no lo leas
Hoy en la noche quiero ser tu puta, dices.
Y entonces reviso mi cartera.
Te cito en un bar, cualquier bar,
da lo mismo.
Te cito en un bar, nos tomamos
tres o cinco rones
y nos vamos al hotel.
Te desnudas para mí.
No, no te desnudas para mí.
Así te desnudas para todos.
Te desnudas y te monto.
O me montas.
Es igual.
Cuando te vas abro tu bolsa
y pongo un billete, dos billetes.
Lo que se le paga a una puta de esquina.
Para ti es suficiente.
Te vas feliz.
No sabía que escribías libros,
dices, con un libro mío en la mano.
Pienso en mi padre
Pienso en mi padre. Tuvo
un error: yo.
Lo estoy viendo: penetrando
a mi madre, depositando
su leche tibia, viniéndose como
un perro, eyaculando como un borbotón.
De esa noche nací yo. Seguramente
tenía cervezas y tequila bulléndole
en la sangre, su verga enhiesta
y la energía de un león. Seguramente sus músculos estaban tensos
y exhumaba palabras de amor, provenientes
desde las cavernas más profundas,
y palabras tiernas y le diría a mi madre: eres una puta, Carmela, eso eres.
Pienso en mi padre.
El sol daña más
Dios.
Dios.
Dios.
¿Dónde estás en este momento?
Preguntarte es absurdo,
algo así como preguntarse de qué lado caerá
la moneda.
Te necesito aquí, a mi lado,
como una mosca sobre la res abierta
en canal.
Pienso en mi madre
Pienso en mi madre. Tuvo
un error: yo.
La estoy viendo: calentando
a mi padre, mostrándole su culo
y su sexo: jugoso,
travieso, como un changuito.
Seguramente había tomado ron
y mi padre se embriagaría de su
aliento. La estoy viendo: conduciendo
la verga de mi padre a su sexo,
enterrándole las uñas en la espalda,
metiendo su lengua en la boca de
mi padre, y diciéndole: vente, Higinio,
papito, vente. De esa noche nací yo.
Pienso en mi madre.
Ya lo decía yo
Hemos roto tantas veces.
Nos hemos mandado al diablo
con tal elegancia.
Pero los días se suceden
y empieza a crecer una fosa en el estómago.
Una fosa insondable,
sin fondo posible.
Una fosa tan real
como la taza donde se vuelcan
orines, heces fecales y vómitos.
Una fosa que no logro rellenar con nada.
Hasta que marco tu teléfono.
Ahí estás.
Como un perfecto idiota
escucho tu voz aunque no te dirija
la palabra.
Ahí estás.
Viva, real, colmada de promesas
para mí.
Exactamente como la música de Brahms.
Y cuelgo.
Por cierto, entre las mujeres no incluyo a las hembras
Porque es otro boleto.
Y no es que se trate de dos entidades separadas,
ni de que las hembras sean acá y las chavas fresas.
Es algo más de fondo.
Es el olor.
El maldito olor que trasunta una hembra.
Quizás es el olor de su menstruación
o de sus nalgas juguetonas
no estoy seguro
quizás sea el olor del macho anterior que se metió
con ella
o el inmundo, el putrefacto, el nauseabundo olor
de su boca cachonda
esa boca
que lame testículos, escroto y prepucio
con la alegría que se lame una paleta de limón.
Quizás sea todo eso.
Quizás sólo sea un espejismo
y lo que yo en el fondo quiero es una mujer que sude,
que no use desodorante,
que levante los brazos y una gota
descienda lentamente hasta perderse en su cintura.
Quizás en lo único que estoy pensando es en una mujer
que vaya al baño cuando yo se lo ordene
y que regrese tal cual
pero sin brasier, con las tetas firmes por abajo
de la blusa.
Es eso y es mucho más.
Las diferencias entre una mujer y una hembra
no me quedan claras, ¿a ti sí?
(Aunque, tengo que reconocerlo,
el título de este poema es muy, pero muy audaz).

Extraído de:

LA FURIA DEL PEZ
poemario de Eusebio Ruvalcaba

Ahí te lo dejo

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Wed, 30 Jan 2008 23:14:00 +0000

Ahí te dejo mi recuerdo
para que se te enrede en el cuello
como una mala hierba
para que te espine en la boca
ahí te dejo mi teléfono
por si un día de estos
mi recuerdo te sofoca.

Tómalo como un regalo
no mal interpretes este gesto
toma mi recuerdo
y guardalo entre tus medicamentos
bébeme el día que se te plazca
guárdame junto a los antidepresivos,
junto a los somníferos
o con los analgésicos
o con los ungüentos
o tira esas drogas y guarda mi recuerdo

Ahí te dejo mi recuerdo,
es un cheque en blanco de caricias,
una promesa escupida al viento,
una moneda con tu rostro,
o una cama compartida.

Es una palabra en tu oído,
son mis manos en pechos,
es un teléfono que espera estar sonando
es un ven ahora mismo
no importa que tan lejos.

No lo pienses tanto,
pero también tomate tu tiempo,
pero antes que todo pase
... toma mi recuerdo.

Requiem por mi Abuela /III La casa.

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Wed, 15 Aug 2007 17:19:00 +0000

Sigue tu casa en pié, tus perros ladran por las noches, mis manos tiene una mancha mas, mi padre está flaco y con poco pelo, tus nietos seguimos como durmiendo, nos vemos poco, tus bisnietos se ven seguido, juegan en tu patio, mayugan tus plantas, comen tu fruta, el nogal dio pocas nueces, tus milpas ya casi tienen elotes, anoche te soñé, el domingo estuve recorriendo tu casa, todo me indica que ahí sigues, tus perros bostezan en la puerta de la cocina, bebo tu amargo de naranja, nadie me preguntó por que me cambie de casa, espero el humo en tu cocina, tu respuesta cuando grito en el patio de tu casa, tus pasos cortitos pero rápidos, nadie me dio una ciruela este año, nadie me guardó una fruta en la bolsa de tu delantal, nadie me regaña si no me presento en tu casa el domingo, Lucy murió un mes después de ti, le comenté que siempre preguntabas por ella, mi padre sigue callado, yo también lo haría si lo perdiera a él o a mi madre, tu banco verde fué a parar al fuego, no resistió tu ausencia, se rompió el día de tu sepelio ya no quise ponerle un clavo más, o tal ves me quedé esperando a que me lo pidieras, en tu recamara duerme mi tía, ahora dá clases de cocina para mantenerse entretenida, casi no hablamos de tu ausencia, a nadie le he dicho que te estoy escribiendo.

No lo sabía pero...

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Wed, 01 Aug 2007 22:36:00 +0000

80%
... no sé como lo hubiese tomado mi abuela.

Lo que busco

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Wed, 11 Jul 2007 18:10:00 +0000

Busco tu cuerpo, como quien desesperadamente busca lo perdido, nada me tiene tan despierto, como las noches en que duermes con migo sabes que desde hace años tengo una fiel afición a tus formas, al modo en que tu cabeza encaja en mi cuello, al peso de tus largas piernas, al sabor de tu ombligo, a tu voz en mi oído

El sólo saber que a mi lado duermes, me deja ya complacido el ruido de tu respiración lenta hace coro con mis rápidos latidos, soy un aficionado a tu cuerpo, (pero no un novato).

Busco tu cuerpo, ante mi fracaso en la búsqueda del olvido, mis manos tienen memoria también mis ojos y mis oídos.

Vejez Asegurada

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Wed, 30 May 2007 14:56:00 +0000

En días pasados aseguré mi vejez, he aquí la póliza: (Clic para ver en grande)

Datos curiosos sobre los Almada

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Fri, 18 May 2007 16:20:00 +0000

Es increíble la cantidad de información que desconocía acerca de este singular duo de héroes vernáculos nacionales, Pinchele acá para saber mas de ellos y sorprendase.

Requiem por mi abuela II /Lucas

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Wed, 09 May 2007 21:08:00 +0000

Este domingo fui a tu casa, me dijeron que tu perro Lucas anda perdido, se salió a la calle y no ha regresado, desde el día de tu muerte lo vi que te buscaba, que no se quedaba quieto, con su mirada a todos nos pregunta donde te has ido, al igual que yo poco entiende de tu partida, tontamente te sigue buscando buscamos tu olor a viejo, tu chal terciado y tus zapatos de fieltro.

Yo creo que Lucas salió a buscarte, está harto de estar esperando, yo también estoy harto de extrañarte, de ver tus fotos y soltarme a llorar a cada rato, todos los domingos he ido a tu casa con la firme idea de que me esperas con una rebanada de budín, o de pan de naranja, y me resisto a ver esa cruz que pusieron en la sala, la ignoro completamente y me dirijo a la cocina en busca de tus manjares, igual que tu perro husmeo el horno y los anaqueles, no ha quedado nada, entonces desespero, ladro por tu ausencia y me salgo.

I love it

noreply@blogger.com (H Tonatiuh) — Thu, 03 May 2007 21:09:00 +0000

Pocas cosas en la vida puedo ver y oir tantas veces como esto: