Piccolet: ma ha dei disegni aggressivissimi!

Principe: se è un film della Disney!

Piccolet: dico davvero, l’ho visto sui barattoli della Nutella.

Principe: …

(L’imperatrice si scusa per l’assenza prolungata, è successa una cosa molto brutta di cui fatico a parlarvi. Va be’, adesso sono qui.)

Principe: si, in effetti. Sembra una branda.

Piccolet: no, sembra un pouf… solo più… grande.

Principe: un grande pouf, insomma.

Al momento sto scrivendo un programma sui blog e sui blogger, diciamo che ci sto lavorando parecchio ma non sono ancora convinta. Appena avrò le idee più chiare (ah ah) vi dirò.

Peraltro, in questo istante, qualcuno sta creando il panico negli studi cercando una tale Francesca Frettina, aehm. Sono turbata. Molto turbata.

Come se non mi avesse fatto abbastanza male il cinese (ndp il cibo cinese) di ieri sera.

Ho un magone grande quanto Giuliano Ferrara. E non è bello.

Colgo l’occasione (il post, non lo sfogo) per annunciarvi che dalle 9,00 di domani mattina la radio riapre i battenti. Posizionate bene le casse e… ascoltateci!

Mi direte: perchè non compri il portatile nuovo? Altro problema. Ho finalmente deciso di passare all’apple side con tanti auguri da parte di Bau, ma ho scoperto che comprare un Macbook è la cosa più difficile del mondo: non è mai il momento buono perchè ci sta sempre il modello nuovo in agguato. Ma come si fa? Adesso, pare che le ultimissime novità siano attese per il 14 ottobre quindi aspetto, ma sono sicura che quel giorno qualcuno se ne verrà fuori con un qualche prossimo, epocale, imperidbile aggiornamento. Eccheccavolo.

Ah, per la cronaca: mio fratello, leggendo i vostri commenti sulla felice scelta universitaria, è tornato un attimino sui suoi passi e si è detto orientato verso una facoltà che gli possa dare più concrete possibilità di lavoro: Scienze Politiche. Ehm, si.

Detto ciò, io vado ad adempiere i miei doveri. Voi fate lo stesso, leggetemi.

(Il post originale è stato evidentemente modificato dalla magnifica me. Amen, fratelli.)

Voglio cambiare qualcosa in questo blog, il rosa caramellato non s’intona con l’umore nero.

Adesso sono ufficialmente in sessione, ma vi dirò, mi sto abituando all’idea, a-ehm si… in fondo mi è sempre piaciuto tornare a scuola a metà Settembre. Certo, in quei casi era il fattore amici-caciara-evviva che faceva la differenza… ma lasciatemi perseverare nel mio tentativo di autoconvincimento. Vi prego.

In tutto questo, mio fratello, sbattendosene allegramente del presunto gene giuridico della famiglia (beato lui), ha scelto di fare Comunicazione. Sono circondata.

Mi sono presa qualche strana malattia. Non riesco a pensare ad altro: Montmartre, quei colori, quei profumi, quella “normalità” così pittoresca… la valse d’Amelie! E’ diventata una mania, sul serio. Non mi mancano Parigi, le vacanze o, chessò, le bottigliette d’Evian a 2,30 euros (a-ehm)… mi manca proprio quel posto, solo quel posto.

Tutto ciò, certamente, non aiuta il mio già tormentato rapporto con il secondo regionalismo italiano. E’ davvero difficile concentrarsi sui ventiquattromila commi dell’art. 117 avendo in testa la fisarmonica di Yann Tiersen.

Qualsiasi cosa accada tenete bene a mente una cosa: Parigi è infetta.

Sono turbata, decisamente turbata: sabato scorso ero in vacanza, ero a Parigi, talmente immersa nel favoloso mondo di Montmartre da dimenticare il tempo… e il treno (questa storia ve la devo, lo so). E adesso? Adesso vivo in simbiosi con l’arcano codice di cui sopra, bevo troppo caffè e non mangio crepes. E c’è pure un tasso d’umidità che neanche in Amazzonia.

Ho solo una parola per descrivere tutto ciò: sgrunt.