EL TIEMPO DE PLACK

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noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Thu, 01 Oct 2020 01:08:00 +0000

Un Cronos desvaído al filo de nuestra cama secreta. Mira, el fin, si, es el Fin, mira. Que alivio.

CL

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Fri, 18 Sep 2020 04:30:00 +0000

Lo que vi en sus ojos fue la dicha, ese Kindertotenlieder entre mis ojos de Mayo. Fue nuestro Amor. Ese niño muerto que vio un día.

IMPRO DUO MAR

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Thu, 21 Dec 2017 05:45:00 +0000

Esta pequeña presentación de mi trabajo sonoro fue realizado en la ciudad de Ambato (abajo el detalle) tuvo un período de latencia bastante largo de más o menos 3 años de duración hasta que en el año 2017 se pudo concretar este recorrido dando tributo a mis muertos. Parte de la historia que llevo adelante tiene como principio ese pasado que me lleva desde nuestro tiempo antiguo hasta posicionarnos en el ahora y ese ahora es el movimiento dialéctico del sonido como expresión de nuestro ser extenso, de nuestro tiempo que se siente espacio. Y doy tributo en ese espacio, desde esa caja sonora que es el piano de cola, desde esa caja sonora que es nuestro plexo solar al extender las voces y darnos una sensación de pertenencia, desde el grito primigenio de las vocales expedidas desde nuestro sistema de resonancia. Y poder así apreciar la fractura del sentido de la existencia que es el cuerpo humano, sobre todo en presentación, arriba de un escenario dando cabida a la idea de la mar como mapa de referencia de nuestra visión de nuestra cartografía sideral.

La muerte deviene desde una sonoridad, la vida desde otra y así desde la familiaridad sonora del clarinete y las voces que se acoplaron a esta idea, desde la percusión del bombo y la disonancia sonora última se pudo dar forma a esta idea que nació de la improvisación y que llego a esto:

Aquí, conmigo

Faruk y ALdana

Aldana

El piano y yo

Faruk y Aldana

iz-der David, Samy, Tuly, Faruk, Sol, Noa, Aldana y yo

He aquí el concierto del 29 de Julio, que es un Tributo a mis muertos.

Como imagen

La Mar.

¨Hay una primera mar con un sol resplandeciente, cielo azulado, aguas cristalinas que nos trae a la playa de la vida.

Luego una segunda mar con plenilunio, de aguas negras azuladas que caen en un abismo, que es la que nos lleva para más nunca volver.

Ha esta doy tributo, claro, festejando la primera mar.¨

IMPRO DUO MAR

CONCIERTO

-Grabación en vivo por Sonoria Estudio-

Composición para piano: Luis P. Vela

Arreglos de clarinete y voces: Wal Aldana Gomez (Gracias Aldi mucha vida para ti)

Segunda voz y percusión; Faruk Kozma (Gracias broder abrazotes man)

Que se realizó el 29 de Julio en la Casa de la Cultura Núcleo de Tungurahua

-Que lo disfruten-

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Sat, 20 May 2017 01:56:00 +0000

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noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Sat, 11 Mar 2017 03:55:00 +0000

El sabor a encierro, la mareas que desembocan en laberintos que llegan a ningún lugar; trampas, redes, radares, estamos en inevitable naufragio, en la calma y en la sonrisa que nos devoran en los días de verano cuando los demonios nos dan su temible bendición.

Así estamos, en rumbo, la nada, en inevitable naufragio, así sin más danos vuestra temible bendición...

BIO

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Mon, 28 Nov 2016 18:01:00 +0000

II ENCUENTRO NACIONAL DE ESCRITORES LOJA 2015

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Wed, 16 Nov 2016 21:10:00 +0000

Luego de 1 año de haber publicado mi libro me llevé una grata sorpresa cuando la Sra Ing. Hada Zurita Barona me supo informar que había interés en mi participación en el II Encuentro Nacional de escritores que se lo iba a efectuar en la ciudad de Loja en el mes de Septiembre del 2015. Yo feliz de la vida ya que para ese tiempo me quedaban como unos 80 ejemplares del libro a si que no me preocupaba eso de ir al evento sin nada bajo el brazo.

Y desde ese día hube de tener comunicación con la organizadora del evento que era la escritora Susana Alvarez y pues tuve que enviar algunos requisitos indispensables para la participación en las mesa de debate y para el libro de antología del evento que fue un libro recopilatorio de un texto de cada uno de los escritores que participaron en el evento.

Y así fue como me tuve que ir a Tababela para poder abordar el avión que nos llevaría al evento en Loja ciudad de uno de mis escritores favoritos como es Pablo Palacio.

Escribo luego de un año de haber asistido al evento y recuerdo un nervio esto de volar en aviones pequeños no me gusta en demasía pues como bien pude darme cuenta ya en la entrada para Loja se sentía un movimiento super fuerte con una vibración del avión que me hizo poner con el nervio a flor de piel.

Pudimos aterrizar y desde el aire pude ver la diferencia entre Loja y Cariamanga, claro que era mi primer viaje a esta ciudad y fue una experiencia única.

Al bajar del avión y poder ir a ver mis valijas pude ver a la única presidenta que a tenido Ecuador como es Rosalia Arteaga que luego en una mesa del desayuno se podía escuchar a una persona centrada, super inteligente y con anécdotas de viajes super interesantes a mas que me hubo de facilitar un libro suyo y un audio libro de su biografía e historia.

Como fui con mi cámara fotográfica pude hacer registro de esta experiencia como esta foto de arriba con el maestro Eliecer Cárdenas y Rosalia Arteaga.

Recuerdo a Loja como una ciudad linda con mucho verde, limpia con muchos parques e iglesias y de noche ver a uno que otro murciélago no era nada raro de observar.

En los desayunos de estos dos días del evento pude hacer registro de la variedad de escritores que se dieron cita al evento.

Aquí una muestra:

CARMEN VASCONES

MARIA AUXILIADORA BALLADARES

jENY MOLINA

(de derecha a izquierda) Gilda Holst, María Leonor Baquerizo, Carmen Vascones

Bruno Saenz

Eliecer Cárdenas

Bruno Saenz

Jorge Dávila Vasquez

Hans Behr, Raul Serrano

Hans Behr

Raúl Serrano

Así que hube de tomar el bus que nos llevaría al evento y oh sorpresa me encontré con Solange Rodriguez Pappe la conocía por medio virtual pues habíamos entablado algunas conversaciones vía facebook pero no la conocía en persona y así fue como nos adentramos como en 1 hora de viaje hasta el hotel en la ciudad de Loja pues en donde se encuentra el aeropuerto es en una zona árida como desértica que así es el clima y la geografía de Cariamanga color como cobre en tonos ocres y hablamos de todo; de filosofía, de ciencia ficción, de escritores ecuatorianos, de la vida y así que pude hacerme un esbozo de la persona que es Solange.

Y yo aquí en los ventiladores de Loja.

Conocer a gran parte de la narrativa contemporánea ecuatoriana para mi fue una gran satisfacción, y se podría decir que fue un llegar a casa a una parte del hogar que no conocía de su existencia.
El primer día fue día de conocer la ciudad una vuelta turística y luego pues la puesta en escena y aquí mis fotos cortesía de Gabriela
Cabrera

Y aquí mi postura como un iniciado en la materia literaria:

EL ESCRITOR Y SU OBRA

"Ese telar inmenso en donde se deviene la naturaleza me hace pensar en aquél cruento ramaje por donde emprendemos nuestro recorrido. Que al principio muy amplio y con ramajes muy distantes, luego un denso ramaje lo que es. Telares hambrientos. Hambrientos de ti, hambrientos de mí, siempre hambrientos." 

 L.V.

El quehacer creativo desde la escritura es una empresa en sumo ardua, de dura ejecución que desde sus primeros arbores nos dan muestra del serio trabajo que estamos por emprender.

Así nos van dando sus primeros frutos muy verdes y amargos causando la desazón y el tedio por el fin no cumplido, y es por eso que de esos frutos vamos aprendiendo el tiempo de maduración de cada uno de nuestros trabajos pues no todos tienen el mismos estadio o su cadencia o fin es muy diferente el uno del otro si hablamos pues de los frutos jugosos que todos deseamos degustar.

Refiriéndome a mi primera obra literaria que la he dado por llamar LA RED, que es una colección de textos narrativos de muy larga ejecución basta tan solo decir que todo este mi primer libro es del 2001-2012.

El quehacer de un escritor con su obra no es otra cosa que un viaje, un viaje a lo desconocido, en donde la adrenalina de lo desconocido esta en suma ligazón con la intriga y la curiosidad del que hay allí en lo que damos por llamar mundo, realidad y lo que se aprende con mucha pérdida que lo realmente estamos buscando, que ese viaje hacia lo desconocido que estamos emprendiendo no es otra cosa que el viaje hacia uno mismo a desocultar eso que está allí pero tapado con tanta moral antigua, techada con construcciones sociales mecánicas, con críticas y juicios de valor ya instaurados en quienes pues han creado las reglas y el mundo. Y es allí que comprendemos que nosotros, que yo puedo construir un mundo mi mundo un universo lleno y es allí que empieza nuestro viaje.

Así que este mi periplo ha tenido un buen tiempo de aprendizaje, construcción, de deconstrucción, de pérdida, de asombro, de errores full errores, de obscuridad, de luz, y sobre todo de mucha soledad y lectura.

Loja, Septiembre 2016

Así fue como vi y conocí a los escritores algunos que los había leido hace muchos años atrás pensando nunca en llegarlos a ver menos aún entablar alguna conversación aquí el detalle:

Raúl Perez Torres

Abdón Ubidia

Iván Petroff

Solange Rodriguez Pappe

Antonio Menor Susana Alvares

Raíl Perez Torres

Hice buena migas con Antonio Menor un dramaturgo poeta español que me contó de la Toty Rodriguez y su periplo por francia de buen aspecto y de trato agradable que me hablaba en francés cada vez que podía.
Fueron unos días de contactos y trueque de libros de firmas y de mucho calor humano.

Ja!! no me pude regresar en el avión pues creía que había dejado mi cédula en el hotel luego de ya estar en el aeropuerto de Loja pero al regresarme con el bus me dí cuenta que lo tenía en uno de los bolsillos y si, mejor, no quería regresarme en ese avión con tanta turbulencia de merd así que me quedé en la terminal de Loja y aguardé el bus que me llevaría a la tierra de las Flores y las Frutas.

LA RED

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Tue, 15 Nov 2016 20:59:00 +0000

Bueno he vuelto al ruedo a escribir en el blog que lo dejé en suspensión durante varios años, pues como me he podido dar cuenta la última entrada a sido en Mayo del 2013 y como me he percatado ya estamos a punto de finalizar el 2016. Ah si que en estos casi cuatro años han pasado un montón de cosas como que hemos crecido en todo sentido y hemos aprendido un montón.

En el 2014 luego de un año de haber persistido, la Casa de la Cultura Núcleo de Tungurahua me hubo de publicar mi primera obra literaria LA RED relatos y otros escritos,aquí el detalle:

(Esta es la Portada y contraportada de mi Ópera Prima. La Red relatos y otros escritos que será publicada por la Casa de la Cultura ecuatoriana núcleo de Tungurahua y está editándose por Sur Editores.

Largo recorrido queridos amigos.

Las palabras de la contraportada son del Poeta Juan Secaira. Un grande abrazo Juan.

La Tinta (LA RED) de la Portada es de Marcelo Vásconez. y mi retrato (detalle) de la contraportada.

Diseñado y diagramado por Ridley)

Y claro que fue un recorrido largo pues este libro fue escrito entre los años 2001-2012. Muy largo todo el proceso este y con textos escritos en diferentes muy diferentes temporales de mi vida y no se podría decir que es un libro compacto pues me vi en la necesidad de elegir los textos y darles esa estructura adecuada, luego pues elegir al corrector que daría forma a la obra y a si apareció un querido amigo Juan Secaira que hubo de confiar en este vuestro servidor y así vio la luz este libro, claro que con la ayuda de la Sra. Ing. Hada Zurita Barona secretaria ejecutiva de la institución y del Sr. Lic. Germán Calvache presidente de la institución que sin su apoyo este libro no hubiera sido posible.
Y aquí el afiche que fue con que publicité el lanzamiento de este mi primer libro de literatura.

Añadir leyenda

Entonces amigos con un nuevo aire, con una nueva cromática y con una nueva intencionalidad pues el estilo que vine manejando hasta ahora va a cambiar, este blog va a hacer una ventana para poder compartir el desarrollo de mi trabajo artístico tales como mi trabajo visual, sonoro y el literario. Así que este laboratorio que hube de crear en Plack y sus Pies ahora cambia a solo Plack con mi nuevo nombre artístico VELARIÁ que es la unión de mis dos apellidos Vela Arias eh eliminado la s y he tildado a la última vocal con esto les puedo informar que será un nuevo desafío y nuevo descubrimiento esto de ir incursionando en mi mundo y en el mundo al que llamamos lo real.
Estoy de vuelta, (cierto, mi libro está agotado no tengo ni un ejemplar si desean el digital se los podría facilitar) con ganas de ponerle vida a esto de escribir en el blog esperando buenos vientos claro está.

3pm

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Wed, 15 May 2013 08:07:00 +0000

Al inicio todo fue desmesura, ella en el ocaso de la tarde con todas las luces atinándole el afinado encarne, la silueta, su poesía. El vino siempre se regaba junto con cientos de películas atribuladas unas en otras y uno va girando alrededor, ese enjambre de dudas, el olor del pan de las 5 pm en la fachada de la casa contigua sesgaba su talle. El acercamiento, el encuentro del uno acerca del otro, lo que recordaba.

M

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Sun, 06 Jan 2013 19:41:00 +0000

Nada sintió ya la mañana aquella de Agosto, ni los temblores que le hubieron de recorrer una y otra vez por toda su hermosa espina dorsal ni todas las lágrimas que hubo de derramar. En su mente, una mente algo frágil por estar abatida, allí en cama, con su pijama ocupándole todo su extenso cuerpo, con todos los hechos que la abrumaban se dejaba entrever un recuerdo constante, que venía a ella como en alguna marea urgida, que trocaba en espirales concéntricos, claros momentos unos, obscuros otros. Pero aquel recuerdo intacto, un puente en medio del mar. Una mar cayendo a las profundidades, un sonido, una caverna. Un azul en medio de la noche inmensa. Y uno o sea ella, caminando, entrándose paso a paso, -esa mar- , a esa caída indescriptible, a aquella realidad aún desconocida. Pero cuando hubo de despertar ya todo había finalizado, se veía aún mucho más joven de lo cotidiano, siempre muy linda pero ese candor después de las noches de fiesta hacían de aquella aún chiquilla mujer una encantadora compañía para cualesquier aún intento de conquista.

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noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Mon, 31 Dec 2012 13:14:00 +0000

UN PUNTO FINAL Y YA NADA.

LAPSUS

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Tue, 06 Nov 2012 04:55:00 +0000

Según recuerdo, las estimas más que las fuerzas del orden se entienden por rencillas inusuales que advierten mareas inadecuadas que pueden huir sin necesidad de posteridad o desenlace. Luego me hundo como se puede hundir uno en la arcilla o en el moho, de a bocanadas, de a sorbos indebidos que deben ser facturados con de-limitaciones algo burdas y un tanto imperfectas. Y es en tu rostro que veo algo, algo que no es ni una mar ni un neologismo Silenio. Es algo que no lo puedo transferir, algo como un oropel de meandros, de tanganicas aún en aullidos infructuosos. Pero deben gritar en demasía si hasta hoy escucho esa mar indebida, casi cautelosa en tus párpados, en toda tu hermosa tiniebla.

DESENFOCADO

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Sat, 27 Oct 2012 06:06:00 +0000

Todas las tardes el mismo calor de siempre, las mismas manos, el sabor de siempre. Tan toscos todos los objetos acicalados en medio de tus piernas, ya nunca comprenderé lo que está entre tus dos muslos de perra. Y me dices a la distancia, que todo está bien, que nada va a cambiar entre nosotros. Pero luego claro la cruda realidad, que ya no vez, que te escondes entre todas tu amigas de siempre, de nunca, vaya uno a saber con qué amistades te contamina estar, ya vez, uno siempre está desenfocado.

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noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Tue, 21 Aug 2012 03:23:00 +0000

Fueron tantas cosas que no podría definir qué fue lo que nos separó. Sí su mirada perdida al mundo de las cosas o su insolente brevedad para sus discursos tan ilusorios como temidos juegos de alquitrán en medio de abanicos de seda por todo el diván de aquellos días cuando éramos felices. Era un lunes gris como todos los días de ese Junio tan opaco y esquivo. Matilda con su atuendo tan de ella venía con una calma que no es de este mundo, abrochándose uno a uno los botones de su tres cuartos gris, reconociendo las cosas que hubo de colocar en su bolso al bajar del colectivo, pensando en cado uno de los sucesos pasados así cuando reconocía el delineador por debajo de todos aquellos sobres de edulcorante las sombras de sus ojos claros que le hacían caer en cuenta que ya no está más. Lo del sábado aquél que no podía remediarlo más, las bofetadas que se escuchaban en su mente una y otra vez entre la bruma que en el exterior se extendía por lo largo de la avenida, su calidez, toda su calma. Ya la veía Antón, él tomando su lágrima en la esquina de Irigoyen, ella decidida a dejar por sentado que no había sido ningún romance de invierno lo que había ocurrido entre los dos. Más tal vez que su impulso había sido el causante de todo, de todo su celo por la rubia aquella de la esquina de Uruguay luego al salir de Paseo la Plaza.

Los sonidos de los colectivos que pasaban, el 98 que bajaba con rumbo a San Telmo, los paseadores de perros que se alejaban con su manada frenética, las sombras de Congreso que se apeaban entre los conserjes de los edificios contiguos, el sonido de la Federal que pasaba con todas sus miradas atentas a algún piquete en curso, todos los pies presurosos a llegar a la hora adecuada, al laburo indicado, a la hora correcta, sin más ceremonia que la de un cigarrillo que se prende en la esquina de Irigoyen pues si es Matilda decidida a entrar en la esquina de Irigoyen donde debería encontrar el rostro de Antón con su tenue brisa del Plata. -el sol que comienza a salir-

ECOS

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Fri, 10 Feb 2012 06:22:00 +0000

Tantos son los ecos, este laberinto consagrado. Mi mano apretando el último peldaño de esta pared inamovible. Pared de perros, de arrecifes con olor a ti, de naranjas y tules que se devastan en este tu laberinto. Sabés que son los ecos, los temores, los buitres que arremeten en épocas de estío los que me han paralizado. Sus picos llenos de lágrimas sediciosas, sus vivos ojos de Noviembre que me quieren encontrar. Pero recuerdo la noche tras el laberinto, tras los cuchillos afilados, tras aquella iluminación Avellaneda. De los mares de rostros, de los hijos de Sísifo que se quieren encontrar. Luego volteo, volteo y miro, es tu luz, si!, tu luz dentro del laberinto, dentro de este, tu laberinto consagrado.

LES VOY A CONTAR EL DIA QUE ME QUISIERON ASESINAR O LA PARODIA DEL QUE Y DEL COMO

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Thu, 19 Jan 2012 09:46:00 +0000

Era un bello día en el Puerto, día de primavera entrada, cálida, petulante, con un noseque en el aire. El día anterior hube de ir al Hueco, o sea a la Milonga de mala muerte donde toda la onda artística de Almagro, San Telmo y Caballito se reunía. Sitio como cualquier otro sitio para beber, enrolarse, elevarse y escuchar a músicos del carajo con un buen Fernet con coca sentados en cualesquier parte del bar. Así pues eran la mayoría de los días por esos años en Almagro, más abajito del parque principal pues digamos mi puto barrio. Las noches de primavera no está demás decir que son hermosas. Todas las mujeres predispuestas, todos los músicos a tocar lo que sea hasta la hora que sea, y la mayoría de todo el resto a disfrutar, enganchar y sacarse lo que más se pueda. Varios Directores de cine por ahí, muchos escritores entre ellos un muy amigo mío entre la cola para ir a probar el nuevo material del Sebas. Actrices, fotógrafos, músicos bue, digamos algo que extraño y que es en extremo intenso las cadencias en las voces argentas.

Así que después de toda esa noche caminaba con ese rico fresco por Bulnes bajando para Transformation. Transformation está en el Abasto cerca del centro comercial, es un lugar para los after partys que abren a las 6 o 7 am y se vacila el patín hasta la tarde o hasta lo quedé. Este lugar en particular de mala muerte, donde habitan travestis y transexuales que te facilitan el ingreso y que de ellos son los únicos en donde podrás encontrar lo que necesites. Bueno yo solo necesitaba unos gramos de perica, pero la verdad que esa perica no es perica en la Capy lo llaman merca o merluza cuando uno ya está entrado en la onda. Así que entré y dejé atrás un día espléndido, para internarme en los obscuros espacios de Transformation. Varios travestis y transexuales teniendo sexo en los cuartos obscuros, bueno los que nunca han estado en esos lugares ya sea por su idiota cabeza moralista de verga o porque solo no vacilan el patín de conocer nuevos sitios estarían ya muy incómodos los más bakanes, otros con un miedo del carajo. Yo digamos estaba en otra locación, con otro decorado y nuevos personajes con quienes entretenerme e investigar. Así que me compré la cerveza de turno y la verdad que no era cerveza y no estaba en el cuarto obscuro, estaba en la barra con un combo perfecto pues full speed con vodka esa es la manera más racional para pasarme ese licor de los Rusos, malditos y maravillosos Rusos.

Fui a internarme y ver qué pasa y bue pasó de todo. Compre las primeras fundas para vacilar el patín y así de a poco ya tomaba confianza, conversaba con uno con otro, pues alguien estaba festejando su despedida de soltero otro estaba buscando a quien hacerle cerebro, otro estaba metiéndose la pija de otro en el baño de damas, damas con pene y con una voluntad de mil demonios.

Así me quedé, una funda venía otra se iba, hasta que no quedó nadie más que el dueño y este su fiel servidor. Empezamos a esnifar en el espejo que había en el bar, una y otra y otra y otra y otra y otra y así sucesivamente con el full speed que se convirtió en espacios difusos y difíciles de controlar. Me trajeron la mejor merca de esos barrios y entraron varios personajes, uno de ellos con la pinta y la mirada inequívoca, eran los matarifes de Transfomation -míticos personajes en el ambiente hablo del ambiente nocturno-. Así que nos pusimos a platicar bueno, más bien él se puso a platicar conmigo, haciéndome cerebro y ya me importó tres carajos, pues ya me veía encerrado como ciervo para la cena. Nos fuimos a sentar en la mesa del jefe y sacó una piedra como las que vi claramente en las villas porteñas. Seguíamos esnifando y me entró la paranoia e iba de un lado a otro viéndoles a todos ellos directo a los ojos.

Hicieron grupos eran 9 personas, la matrona y los ocho manes ahí. Me metían más merca, y les dije con el cuchillo en la mano a todos esos matones de la Capi hermosa. Que esto lo iba a poner en mi obra, que les dejaba la obra de Oneti que tenía en el brazo para que leyeran y me fui a la puerta en mi mente estaba con llave pero no! estaba sin llave Srs, sin llave, y me dijeron con la mirada, pasa el cuchillo que te pasamos tu vida. Y así fue, salí tranquilo con aquel hermoso sol de la tarde rumbo a Palermo, con todos esos matones en mi alma. Con todas esas fauces ahora dentro de mí, que son parte de mí ya.
-Todo el decorado en fugas-

DESEO

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Wed, 18 Jan 2012 05:51:00 +0000

He pensado en dejar este bar, tosco, arruinado, con gerentes alcohólicos que hay que pagarles además del licor de turno su chuma y bancarlos con todas sus huevadas petulantes e insufribles. Pero aún rodeado de toda esta bruma en este hueco indecible me he puesto a pensar en el Deseo. Fuerza por lo demás exótica y combustible para toda nuestra animalidad en ciernes. Pero más allá de la esperanza de satisfacción para nuestra libido sabemos lo efímero que resulta saciar nuestra sed; sed de camarones alajillo, de veranos en las costas mediterráneas, de playas de sexo explícito en los veranos bálticos, un polvo de turno con cualesquiera que me hable de Bergson. Y allí vez un efímero instante capturado por las lentes de mis pupilas y aquellas pupilas consumadas por 12,5 megapixeles de mi D90 en posición de celo, en medio de la bruma de aquél bar de mierda, con sillas dispuestas para salones de putas de baja calaña, con tétricos personajes que hablan de rejas, solventes y grincore, con aquella mujer que no sabe quién es Bergson, con aquella otra mujer que no sabe lo que es el buen sexo.

Todo en silencio, la Medalla Milagrosa muy hermosa en claro obscuro, luego claro un poco de sexo sin conexión, con un poco de pudor por la hembra de turno, con luces amarillas en medio de sábanas desechas, algunos buenos flashes durante el desarrollo. Todo aquél hermoso juego de tiranos nos es pues el Deseo. Nada de eso es el puto deseo. El Deseo se quedó corrompido por Caravaggios digitales debajo de Groz enmudecidos, por Grecos a medio pintar en juegos de tornos, el Deseo se quedó inerte cuando salí en la noche y vos ya no estás. El Deseo se quedó en vos, en tus curvas indias, en tus suaves sábanas blancas, en tu hedor gozoso de fines de Mayo.

-El Deseo eres vos, y vos más oculta, más oculta, oculta.-

GRACIA

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Tue, 17 Jan 2012 02:17:00 +0000

Gracia pensaba en el amor, un arma que destruiría con todo su dolor, con todo sufrimiento; dándole pues su prisión adecuada para cada una de sus preocupaciones, manías y fatigas que la vida le asestaba. Zarpazos de un enorme felino -todo lo que no era- lo que de su corazón lo único que creía verdadero por todo su aposteriori, por todo su extenso cuerpo de primavera en celo.

Veía en Lunes a máscaras mesiánicas, en Martes abovedados gritos védicos sin mayor orquestación que la de sus propios gemidos, en Miércoles el doble naufragio de Dario en tierras sagradas, en jueves Yaguarcocha un rio de sangre, en Viernes Plato's Retreat en su mente una y otra vez. Los fines de semana eran de descanso como ella mismo lo diría tiempo más tarde.

La vida, un gran basurero que seleccionar, buscar ese hueco y armar con todo aquel ramaje de necesidades y hastíos su bastión, su jade en medio de sus dos pechos de perra. Pero la verdad que el miedo es un poder hermoso y ella lo sabía con toda su alma, pues sin su amor quedaría en su vacío y como le teme al vacío a esa nada pretensiosa, siempre cruel, a esa soledad en ciernes que nunca firmaría en la eternidad pues se hacía a un lado y proclamaba su amor. Yo siempre la he visto vestir de tules y la he querido sembrar pues Gracia sin su gracia no sería Gracia y sin ser ella el vacío y su miedo al bello espacio sin fin quedarían al descubierto, quedaría desnuda, totalmente desnuda y, ninguna hembra se desnuda por completo.

CONSTANTE

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Sun, 18 Dec 2011 09:52:00 +0000

Siempre; el ruido de las cosas, los cadáveres de los rancios espacios entre lo que se hizo y lo que se es tienen valores comunes. Una constante matutina de labios carmín, una constante curvilínea de temibles y agudas dentelladas profundas. Tú no lo sabes pero los cadáveres rancios también retumban con sus sinuosidades exentas sus últimos fluidos corrompiendo ya el acto inmóvil de la ceguera. Procesos mecánicos, la inercia, tus ojos ámbar, tu larga nariz de garza, tú despojo, tú cadencia residual. Yo sé que bailas, pero yo ardo en las llamas del no Ser sin ningún problema. Becho…

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noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Wed, 09 Nov 2011 01:47:00 +0000

Fuimos dos tontos, dos locos enamorados de la locura, ahora que nos dejamos ser caemos en el abismo, la eternidad nos cobija pues vamos en picada juntos, en ella.

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noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Wed, 26 Oct 2011 15:03:00 +0000

La tarde; el cruel espanto del sol en detrimento de todas las constelaciones posibles, ella de piel; ella de fuera; ella de polvo, de polvo y un de un hola que tal; miles de holas que tal; miles de sonrisas hipócritas; cientos de manos apretándose; de manos grasas apretándose en su piel de su desprecio matutino. Son las 3am; poco importa, preciso otra ausencia más -gracias Ballard- que una cadena interminable de noes. Prefiero un mínimo grupo de sies; que una batalla interminable con fantasmas denodados.

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noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Wed, 28 Sep 2011 12:40:00 +0000

Hay tantas cosas que quisiera decir pero hoy no hay mas que vacío.(silente vacio)

QUISIFUR

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Tue, 23 Aug 2011 21:30:00 +0000

Toda esta calma en este Atlántico, frío Atlántico de Agosto. Este Pacífico que no existe que ya no busca, te busca, que no te quiere encontrar.

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noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Mon, 25 Jul 2011 21:39:00 +0000

Las horas pasaban una tras otra , el sonido del interlocutor hacía intermitencia con los ladridos del pequeño perro que en la terraza bailoteaba de un lugar a otro por algo que lo vivía exitando, los sonidos del vino blanco se trasladaban burbujeantes de una puerta a otra, el segundo después un disparo resonó en la lejanía, -todos tienen pies que bailan- ya la bala derrumbó otro muro de piedras, ese muro que se a contruido entre tu y yo. El río prosigue su camino...

EN EL TEATRO

noreply@blogger.com (VELARIÁ (Luis Patricio Vela Arias)) — Sat, 25 Jun 2011 20:39:00 +0000

Los espacios siempre nos dejan un sabor amargo cuando recordamos los fugaces momentos de gloria y derrota que ellos llevan consigo. En aquellos efímeros instantes que nosotros percibimos inconclusos y expectantes se vierten en ellos candores que nosotros llevamos dentro, que dejamos ajenos sin un propósito acaso, en ellos se guarda el silbido y la hoguera. En sus partículas ínfimas ellos se desplazan con nuestra sonrisa y cadencia. Sin su pronta marcha en nosotros no quedaría ni un celebre o un amargo recuerdo, pues son ellos, los espacios ocultos que nos muestran el espejo voraz por donde observamos tranquilos nuestra sepultura. Y es así que los bastidores que en la sala de estar se recuestan tranquilos, cuando Antón en épocas de frugales e intensos ritmos dejaba la alianza que con ella llevaría el encuentro primero, tan apática y misteriosa en los suburbios del sueño y la estancia. Las luces cálidas que se refractan en el fresco apetecido suave, con sabor a romance se deleitan con un pasar sobrio y sin máscara alguna. Cuantas noches la pregunta urgida en los escondites del polvo, el de los de cisnes rosas. Cuantas patrañas en este mundo tan fétido y enfermo lo que ella detestaba con suma impaciencia y que el ocultaba cauteloso, siempre alegre, firme, efímero animal deseoso. El sábado para Margot, la ansiedad extrema, el mondo color cenizo de su fe daba claros brotes de ternura en el acto previo al compromiso. Esperaba impaciente a su corazón que la llevaría de paseo por Corrientes, de luces toda ella quedaría en un as los destellos de su sonrisa mordaz. Ya tendría el ticket, la pregunta primera, para alguna función de temporada se me apetece estreno de lleno o ha media voz en el eco lo que imagina la guapa rubia del Plata. Todo su arsenal de tintes se veían cálidos en posiciones convencionales para algún taxómano urgido de texturas implacables para cada una de sus bestias a etiquetar, así se disponían los juegos implacables, las miles de posibilidades para múltiples ocasiones, los miles de disfraces posibles con una u otra máscara que recordar.

Su mirada daba a ciencia cierta unos mantos brumosos que se apeaban en el firmamento, perezosos y cansos jinetes que dejaban su algodonera tan opaca y turbia. Pensaba y más certera toda ella que el día no iba a darse alegre ni tranquilo, iba hacer un día lluvioso la certeza primera, y ya pensaba exacta en el gran paraguas negro, con ese mango de madera que del abuelo lo único que quedaría, el sobretodo en la cama, el estuche y el clavijero que se agiganta. Mientras aplicaba una base dorada en todo su rostro pálido y aquellos labios carnosos, dulces cerezos que atesoraba. Se escuchaba en la radio que la tenía en el living unos ruidos molestos que recorrían por todo el largo del pasillo, que ya llegaban a ella, que ya imaginaba un celofán estrujarse y cientos de ellos ahora cuando el sonido vuelve con más intensidad. Luego de sopetón la puerta cierra, nada quería que interrumpiera aquel ritual de las sombras de todos aquellos coquetos desenfados. Sus manos afiladas para los trazos ya luego de enmascarar las pequeñas fallas que los años desfiguran inevitable y con un lento aroma el rubor de los años 30 que siempre en ella se encontraba. El traje de noche, el último modelo de Praga.
Allí por el ventanal no tan lejos ella veía hundirse sombras, en la profundidad las paredes de los edificios contiguos y en ellas alargadas sombras de tonos fríos, azulados en los bordes extremos y obscuros mantos negros en todos los bloques habituales que se intercalan con las luces amarillas, con el periódico de hoy regado en la alacena, con todas aquellas voces que se perciben atrás de aquellos muros que se avecinan tardíos, siempre sus miradas que son sus quejas habituales y el cielo que se espesa en azul marino se hace tan apático y sugerente. Los patios internos que son varios, pues como postigos los edificios que detallan el perímetro propuesto se dan visibles desde el dormitorio carmín donde Margot siempre con susto ve alguna sombra que se escabulle y su corazón en transfondo quizás observa. Y ha Margot las sombras siempre la habían puesto en sustos. Ya recordaba la obscuridad al subir la gradas de Martha hacia el piso segundo para atrapar algún otro que se abría refugiado en sus espacios ocultos. Pero ella nomás recordaba la obscuridad de la obra en construcción, las cargosas bromas de sus primos, los celofanes que se estrujaban como luciérnagas en medio del vacío, los tropezones con los maderos expuestos, las luces mínimas que se expandían como centellas en el exterior, las sombras que se escabullían por las paredes internas del gran salón lo que provocaban un temor que nacía repentino, incrementándose poco a poco cuando tenía que internarse mucho más para encontrar a Fabricio, a Gustavo o Merló. Luego la trampa habitual, ya las escondidas en los obscuros pasadizos de la casa en construcción eran una jugarreta sin pierde para los sustos, para los lloros de Margot. Nadie nunca ganaba nada tan solo el gran susto, las cruentas risas de los niños sabidos y la nerviosa Margot que se arrinconaba, que ya iba con su aterido cuerpo a contarle de las fechorías de los niños a Don Lucho, tan angustiada. Ya el castigo habitual, que valía la pena todas las consecuencias, que vale por un millón la cara de terror de Margot lo que se decían los primos. El cabello suelto con su tersura, con su tono melocotón la sacaban de los pérfidos recuerdos infantiles, ya para cepillarlo, ya para plancharlo, para decorarlo, que debe tener caída natural lo que se decía. Mientras, algo irrumpía y mas no era la hora que giraba inevitable sino unos murmullos que con su almibarada cadencia se internaban en la mente de Margot con su obscuridad, con sus recuerdos. Un pianissimo en medio de aquel vacío cuando Holliday que se interseca con su voz alucinada, que le taladraba el cerebro de una forma que nadie la había taladrado antes lo que recordaba, le gustó mas el I-pod de temporada siempre necio y defectuoso, toda una maravilla. Romance in the dark repetía una y otra vez whit you con énfasis mientras el piano como en una corriente maravillosa corría junto con los vientos y la base rítmica que le hacían caer en felicidad. Margot que ya quería recordar, que ya paró el tema que buscaba y al fin encontró mucho más romántico se decía Love me or leave me se arremetía con su azul indefinible, con sus vientos que le hacían tener ganas de frutillas a la crema, con todos los tugurios de New Orleans a los que nunca podrá llegar, con todos los blancos enamorándose en Nueva York lo que imaginaba, lo que le hacía quebrar de alegría por segunda ocasión. Se veía con la vestimenta adecuada, con todos los Lps en sus manos, como se veía sentada en la cama, con el calzado de rebaja que le gustó. Ya debería despedirse de sus tinturas, de sus reflejos, de todo lo que en ella daban las luces y el disfraz.

Antón ya esperaba impaciente que bajara Margot, le hubo de llamar en dos instancias y en ésta última Margot sintió un poco de urgencia en la voz de Antón.

-Que tan siempre precavido como se pudo olvidar de los tickets mi amor -se escuchaba-.

Ya cerraba la puerta y con ello una gran parte de ella, el móvil en su bolso verificaba y abría la puerta metálica del ascensor enrejado luego la siguiente. En aquel modelo italiano de principios del siglo XX bajaba retocándose a última hora el movimiento del cabello, ya el brillo en sus labios almidonados en el reflejo del espejo comunal. El gran paraguas negro le impedía salir del edificio por lo pesado de esta y ya Antón que se recata y le ayuda con la gran vidriera que es el portón principal. Con su sobretodo negro tan plácida entraba al coche que ya se alejaban por Boedo entre la noche brumosa y las luces amarillas de los faroles que permutan en medio de la avenida.

El frío había incrementado, las voces que pasaban presurosas con ganas de entrar en algún sitio se esparcían por la avenida como la bruma que se regodea entre los ventanales de los restaurantes, por dentro de los maxi-quioscos, de las librerías 24 horas por cada uno de los transeúntes en marcha, tan apresurados con sus abrigos y los paraguas de tonos opacos, con un aroma muy suave de seducción. En medio de los espejuelos de las lentes una llovizna que se hacía del todo insoportable si tenías que contrastarlo con aquel ventarroncillo que se sostenía por el largo de la avenida. Todas las luces en muestra, la gran luminaria con sus enormes carteles de fiesta, todos los programas a la vista por dentro de zaguanes luminosos y brillantes. Paseo la plaza repleto muchos a escuchar las “candidas” comedias argentas como los paraguas que se arrinconaban unos por aquí, otros por allá con sus sonidos de cierre tan famosos, las bufandas atrincheradas algunas húmedas, las chamarras, los lentes lluviosos y las nacaradas carcajadas de algún otro que pasa se esparcían por el medio de aquel terso film en donde las luces se impregnaban en la retina de los transeúntes que es el normal desenvolvimiento de los acontecimientos, la habitual salida de sábado por la noche si no fuera por esta lluviecita ¡carajo!.

Ya pensaba Antón lo hermosa que estaba ella, con su vestido negro al cuerpo que le cabía perfecto matizaba con sus cabellos claros, con su blanca piel de Mayo. La miraba como al principio, cuando todo empezó; las salidas esporádicas desde la casa de sus padres, las primeras visitas al motel que detestaba. Tan solo hoy la sonrisa que valía todo el despelote de su histeria, de sus gritos y sin razón. La veía a Natalia que acomodaba a las últimas personas en una de las mesas del fondo con un desaire terrible por todas las noches en vela mientras, tomaba otro trago más por su popote blanco con filos celestes mirando inalterable el polvillo que se refracta por el medio del cían, del rojo, con toda esa sucesión jocosa que son las interminables pruebas de luz . Ya el pequeño teatro repleto y la gente estaba impaciente por el inicio del espectáculo.

-Pero si que me mentiste no Antón, que te habías olvidado los tickets, ¡ja!, vaya mentirilla.

-Pero ya ves querida estamos en buenas mesas, y si te hubiera dicho que tenía los tickets cuanto más hubieses tardado en arreglarte y en esto hay que ser puntual aclaraba mientras veía como Margot absorbía con refinada manera su tequila Sunrise.

Margot con un apacible sentir miraba con ojos rufos a Antón que se desataba entre frases que se disolvían en el bullir de los murmullos del lugar.

Ya las luces iban en crescendo, ya las voces se apagaban de a poco, los acomodadores servían tragos en algunas mesas cuando se internó una música de cabaret que hacía preveer que la comedia no abría de resultar aburrida.

El primer acto de Así de Perras con toda aquella melaza de danza y puterío que le gustaba a Margot, como aquellas siluetas que se impregnaban en las paredes del fondo se arremetían por la danza de aquellas mujeres en el escenario y aquí ningún temor hubo de percibir mas le gustó, como las siluetas se truncaban unas con otras, como las luces daban un matiz diferente para cada una de aquellas damas, como la voz penetraba y se esparcía por el medio de la sala, como la música acaecía en cada uno de aquellos escenarios, unos graves y obscuros y otros luminosos y vibrantes, ya se apega hacia Antón y le veía como miraba a la rubia que era la actriz principal.

-Te gusta la rubia ¡no! le decía con una voz muy débil que se aproximaba hasta a él como una brisa de primavera.

-¡Shh! no ves que están en escena respondía más quedo y miraba a Margot con más ansias que nunca.

Proseguiría el monólogo que debería ser la parte más exultante de la obra pero que por su largo estadio y su poca impronta instó de aburrir a Antón y comentaba.

- Ya me cansó esta pendeja, no lo crees Magui.

A ella que no le abría resultado de ningún modo aburrida; se identificaba con la protagonista , en su soledad, en su aislamiento, en sus dudas y respetaba lo que tenía que hacer para mantener a sus hijos, luego se percata y responde.

-Sabes querido que a mi me encanta, hay algo en ella que me atrae.

Ya Antón se imaginaba una noche de trío con Margot y la rubia aquella y le gustaba, no le decía nada pero la veía, como la veía.

Las risas del lugar se tomaban de los recodos de cada una de la mesas de los asistentes por un inflexión en la obra, para sacarlos de la zozobra del monólogo se contrastó con algunas sucesiones jocosas que le hacían quebrar en llanto a Margot del puro gusto.

-Como me hacen reír decía mientras se secaba las lágrimas con su pañuelo y que de Antón no pudieron sacar ni un solo murmullo.

En el último acto, las sombras volvían a sus posiciones con la danza y el juguetón desparpajo de los alquimistas en escena luego un beso que tranzó los labios cerezas de Margot se devino en risotadas y chacota en escena. Luego un chirriar al principio calmo mientras los actores se afilaban para la culmine de la noche, otro chirriar más fuerte se podía percibir de los engranajes de alguna polea del telón secundario ya luego unas cadenas que se resbalan, los engranajes que ceden y las poleas una de ellas en el escenario con todo el armatoste del telón cayó como un rayo que parte la noche espesa. Esa caída no tendría importancia alguna si su dirección hubiere sido otra, más habría condimentado todo el desorden y medias tintas de la función habitual. Pero acá tomaba ya otro color; luego de la risas y el alegre estar cuando vemos el cráneo hecho añicos de la actriz principal por la polea secundaria que la destrozó en medio del telón que la cubría y luego otro susurro sobrevino en medio del frenesí, de la multitud absorta, un susurro entre llanto y estupefacción.

-¡Uffff, que suerte la nuestra!

Decía Margot en medio del espacio oculto con sus ojos atiborrados de Hembra.