Planeta Mancha

Half empty, half full

noreply@blogger.com (Nomeko) — Wed, 16 Sep 2026 19:09:40 +0000

"Half empty, half full" es la primera frase de la canción 'Pulaski at night' de Andrew Bird. La llevo escuchando bastante tiempo en modo bucle, cosa curiosa de decir porque tiene su versión acústica llamada 'Logan's Loop'. No sabría decir cuándo empezó esta obsesión pero creo que probablemente fuera cuando vi 'The Young Pope' porque su versión acústica, 'Logan's Loop', era parte de la banda sonora de la serie. No era una canción que sonara en un momento concreto o al final del episodio, como la ícónica escena de 'Senza un perché' con la primera ministra danesa bailando, sino que era lo que sonaba de fondo en escenas en las que Sorrentino quería mostrar a los personajes caminando por jardines o por pasillos.

Esa frase, la de medio vacío o medio lleno, parecía significar algo muy profundo hace un rato cuando me la he encontrado en la enésima escucha de Pulaski, pero ha sido escribirla en el título y en el inicio del post y parece que ha perdido todo lo que hacía especial hace un momento. Se puede decir que me acabo de cargar la canción al dejar esa primera frase desnuda en el horrible editor de texto de blogger: le he quitado los violines, la voz de Bird,... Creo que también lo que ha pasado es que la he sacado de mi mood, de ese estar de humor de sentirme medio lleno y medio vacío al mismo tiempo.

Al hacerme hace un rato, cuando "Half empty, half full" significaba mucho, la composición de lo que iba escribir había pensado en enlazarlo con una expresión que utiliza Richard Ford en su última novela de la serie 'Periodista Deportivo', o serie 'Bascombe', llamada 'Be Mine'. En ella, Frank Bascombe hace un extraño road trip con su hijo. Gran parte de la novela son las conversaciones entre ambos lanzándose pullas o preguntas, por lo general, bastante comprometedoras. Muchas de esas preguntas son del tipo que requieren un sí o un no por respuesta, pero entre ellos usan el gracioso comodín de decir "Sí y no".

Este "Sí y no" funciona en la novela como una especie de caballo que se repite durante toda la obra. Un guiño entre padre e hijo, creo que en algún momento el hijo le dice, a modo de coña, "me encantan las respuestas que comienzan con un sí y no", o algo del estilo. Sabiendo lo que ocurre en la novela y, supongo, por lo bien que me he sentido siempre que he tenido entre las manos un libro de Ford, cuando escucho a alguien responder "Sí y no" a una pregunta, o soy yo el que responde así porque me he apropiado el latiguillo y "me encantan las respuestas que comienzan con un sí y no", me viene a la cabeza el guiño entre Bascombe y su hijo y, en cierta manera, me emociono. No me refiero a llorar ni nada eso, simplemente pierdo el hilo y me pongo a pensar en Bascombe, en Ford, en estar leyendo algo suyo.

Garmonbozia

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 07 Sep 2026 19:35:11 +0000

Estoy revisitando la tercera temporada de 'Twin Peaks'. No sé por qué me dio por ahí, aunque puede que todo empezara cuando unos amigos me regalaron un libro sobre David Lynch porque sabían que era uno de mis directores fetiche. El caso es que detuve la lectura del libro sobre Lynch cuando el autor iba a hablar sobre 'Eraserhead' porque no la he visto.

Sí, ya sé. Tan fan de Lynch no seré si no he visto 'Eraserhead'. Compro la idea, pero me agarro a la excusa de que cada película o novela tiene que llegar cuando tiene que llegar. Así, todo parecía indicar que el momento de ver 'Eraserhead' había llegado, pero vi que no estaba disponible en ninguna de las plataformas en las que estoy suscrito (que, prácticamente, son todas). Quizás por eso empecé a pensar que las señales eran confusas y en lugar de indicarme que era el momento de ver 'Eraserhead', quizás querían que revisitara 'Fire walk with me', que sí que estaba disponible en el catálogo de Filmin.

Volver a 'Fire walk with me' era algo que me propuse nada más terminar de ver la tercera temporada de 'Twin Peaks' porque, a mi modo de ver, tenía mucho más que ver con la película que con las dos primeras temporadas de la serie. Con esto no quiero decir que una cosa sea mejor que la otra, reconociendo que ambos productos han envejecido regular aunque ambos alcancen momentos grandiosos que justifican cualquier punto negativo, si no que la tercera temporada bebe mucho de la mística de la película: la rosa azul, Garmonbozia, Bowie, Judy...

Todo esto es un pequeño resumen para explicar cómo he llegado, de nuevo, al capítulo octavo de la tercera temporada de 'Twin Peaks'. Por supuesto, no me ha sorprendido tanto como la primera vez que lo vi. Estoy pensando en palabras que describan lo que sentí al ver ese episodio prohibiéndome decir algo como "que te folla la mente", pero creo que no encuentro una expresión mejor. Ese capítulo (sus imágenes, sonidos, Nine inch nails, las referencias, su final,..) te deja descolocado, exhausto, y preguntándote que acabas de ver. Luego, a los pocos minutos, empiezas a buscarle explicación. Buscas teorías para unir lo que acabas de ver a la trama principal. Quieres algo de sentido, pero no te importa no encontrarlo porque, a veces, no tienes por qué entenderlo todo.

He de decir que este segundo visionado me ha dejado las cosas más claras y me ha resultado sencillo unir los puntos de los diferentes elementos que aparecen en pantalla. Será que tengo fresca FWWM o puede que no hubiera estado atento la primera vez, pero ahora nada más terminar el capítulo sabía que podía darme una explicación. Podía contarme a mí mismo algo así como que la detonación en Nueva México de la bomba nuclear desató todo el mal del mundo personificado en algo que podía viajar entre realidades, entre logias, y, por que no, viajar en el tiempo. Lo que daba cierto orden, se había hecho añicos por lo que hubo que crear un contrapunto, algo que anulara ese mal o que lo distrajera. Eso podía ser esa especie de bola de dragón con la cara de Laura Palmer dentro, que luego es un bicho que se introduce en la boca de una joven (¿Sarah Palmer?). Luego, lo que ya todo sabemos.

Puede que no sea así o puede que sí, al final es sólo una película o una serie que retrata un mundo lleno de personajes negros y blancos, en el que los personajes grises terminan fatal. Un universo ridículo, repleto de soluciones de bombero, de personajes histriónicos, de gente que parece salida de un circo que se sienta en un salón con cortinas rojas.

Estaré sola y sin fiesta

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 31 Aug 2026 19:55:21 +0000

He empezado hace dos días 'Los Escorpiones' de Sara Barquinero. No recuerdo, aunque fue hace bien poco, cómo supe de esta escritora y de esta novela. Puede que viera la recomendación en algún foro, o en el típico ranking de "Las mejores novelas del año" o algo así. No sé, no lo recuerdo, y sólo tengo la certeza de que no estaba del todo convencido porque antes de ponerme con la lectura de 'Los Escorpiones' decidí leer 'Estaré sola y sin fiesta' porque era mucho más corta y porque, de alguna forma que tampoco recuerdo, leí que formaba parte del universo de 'Los Escorpiones'.

No llevo ni cien páginas, no sabría decir de qué forma 'Estaré sola y sin fiesta' es parte del universo de 'Los Escorpiones' aunque bien podría ser por el tono, por la voz y puede que por la protagonista o narradora. En 'Los Escorpiones' se llama Sara, pero en 'Estaré sola y sin fiesta' no se llega a decir el nombre, pero bien podría ser la misma por tono, registro, motivaciones, etc.

En todo caso ¿Qué importa? Realmente: no mucho. Me gustó bastante 'Estaré sola...', se me está haciendo pesado escribir todo el nombre de la novela, sin que sea nada del otro mundo. La trama me resultó bastante interesante, encontrar el diario de alguien e ir tirando del hilo con ese punto de metanovela, y creo que me sentí bastante identificado con la narradora. No sabría explicarlo sin exponerme inútilmente en este post, pero sus circunstancias vitales me resultaron familiares, siendo totalmente diferentes a las mías, y me gustó ese punto de aferrarte a cualquier señal que se te aparece en el camino, en forma de cualquier cosa, y no soltarla porque es casi lo único que te motiva a levantarte cada día.

También vi algo bolañesco en todo lo que estoy contando: novelas que forman parte de un mismo universo, seguirle la pista a un diario, igual que podrías seguir la pista de poema viscerrealista, quizás la misma protagonista.

Parece que me estoy justificando por leer cuando es, literalmente, lo mejor en lo que puedo emplear mi tiempo. Está demostrado. Mejor lo dejo aquí.

Comparto una canción de McEnroe, lo estoy escuchando de forma compulsiva últimamente, llamada 'Rugen las flores'.

Cuarto movimiento: La realidad

noreply@blogger.com (Nomeko) — Wed, 10 Dec 2025 18:29:00 +0000

Ha sido un día raro, más raro de lo que suelen ser los días últimamente, desde que me he enterado de la muerte de Robe Iniesta. Eran alrededor de las siete y media y en un grupo de whatsapp de amigos se compartía la noticia. No sé si era porque aún estaba medio dormido o por la propia sorpresa, pero lo único que he hecho es irme a la ducha sin pensar mucho en nada. He puesto la radio, como hago siempre, y en el 'Hoy por hoy', de la Cadena Ser, hablaban en su sección de economía de que el incremento de los sueldos se había reducido por la culpa de la IA. Luego me he hecho un café mientras en el tramo regional de ese mismo programa comentaban la enésima tropelia de la presidenta de la Comunidad de Madrid. Me he puesto en marcha sobre las ocho y he escrito en mi libreta todo lo que había planeado hacer ese día en el trabajo y me he puesto a ello. Por supuesto, el día a día me ha atropellado con las incidencias no previstas que van apareciendo y con las llamadas o conversaciones que he tenido que mantener. Nada fuera de lo normal. La muerte de Robe me ha ido salpicando poco a poco, no puedo decir que haya habido un momento en el que me haya roto a llorar desconsolado o en el que haya explotado de pena. Supongo que han sido las menciones en X o los vídeos compartidos que iba mirando en los momentos en los que descansaba la vista o en los que me despejaba tras haber transcurrido la cantidad recomendada de minutos de trabajo intenso. Puede que sólo hayan sido las palabras de gente como yo, de una edad parecida y con historias parecidas, que lanzaban un "DEP" o un "qué putada". El caso es que a media mañana ya estaba escuchando canciones de Extremoduro mientras ponía caras raras para evitar que se me cayera alguna lágrima. Lo mismo me ha pasado cuando alrededor de las tres he ido al gimnasio. No sé por qué, pero es el momento del día en el que más emotional me pongo y, joder, hoy ha costado mantener la compostura. No es que sea el más fanático de Extremoduro o de Robe Iniesta, pero, joder, es que su música me ha acompañado durante toda la vida. No voy a ahondar en esto, si alguien que haya sentido hoy la muerte de Robe hoy lee estas líneas creo que las entenderá perfectamente sin necesidad de poner frases sensibleras o expresiones hipermanidas. Ya habrá tiempo para destacar lo bueno que era Robe Iniesta componiendo o Extremoduro tocando, hoy creo que toca dar las gracias por lo mucho que aprendí de sus canciones y los muchos ratos que disfruté de ellas en todo tipo de circunstancias. Estando sólo, corriendo, en el gimnasio, jugando a los videojuegos cuando era poco más que un niño (recuerdo haber puesto uno de sus discos en la radio de uno de los primeros GTAs), riendo, llorando... Y sobre todo con amigos. Pienso en mis amigos de la adolescencia en mi pueblo, o mis amigos en la universidad. Recuerdo estar con ellos en bares o pubetos. En las pocas discotecas de "nuestro rollo", mientras escuchábamos a Extremoduro y no pensábamos en qué pasaría al día siguiente. Todo era ahora (Sé que no era así, que todos estos recuerdos están idealizados y que ya por entonces teníamos problemas, pero finjamos que fue así). Es cuando más me afecta la muerte de Robe, cuando pienso en un "nosotros" escuchando a Extremoduro. Cuando pienso que todas esas situaciones no volverán a suceder o, al menos, no ocurrirán de la misma manera porque nosotros no somos los que éramos y porque Robe Iniesta está muerto.

Y entonces, ya no lo volví a ver más

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 24 May 2021 20:02:00 +0000

Sabía que iba a estrenarse un día de estos, pero no sabía que iba a ser hoy. Hablo de la cuarta temporada de 'In Treatment', una de mis series favoritas que parecía haber terminado hace casi diez años. La verdad es que no esperaba mucho porque iba a ser, prácticamente, una serie nueva y en lugar de Gabriel Byrne iba a estar protagonizada por Uzo Aduba. No tengo nada en contra de Aduba, pero si se trata de sustituir a Byrne el listón está alto.

Al recibir la típica notificación de HBO de la que sueles pasar, vi que hoy era el estreno de 'In Treatment'. Quería hacer tiempo para ver esta noche el sexto episodio de 'Mare of Easttown', otra serie de HBO, protagonizada por Kate Winslet, de la que habrá que escribir algo algún día, así que dije, ¿por qué no?

El primer paciente de la doctora Brooke Lawrence es Eladio, un chico que trabaja como asistente de una familia adinerada que tiene problemas para conciliar el sueño. Eladio habla de la nula relación con su madre y los problemas que le acarrea ese insomnio en su trabajo. La comunicación no parece muy fluida entre doctora y paciente hasta que la primera le pregunta por su fondo de pantalla, ya que la sesión se hace telemáticamente.

Eladio le dice que es el Café La Habana de México y resalta que es un sitio mítico ya que por allí pasaban, entre otros, García Márquez, Bolaño y Octavio Paz. Eladio entonces habla sobre Márquez, y señala que no le llena mucho ya que en su mundo no hay nada de magia ("there's no magic in my world"). En cambio, se reconoce en Bolaño y resalta que un día leyó un artículo sobre el chileno que empezaba con la frase: "And then, I never saw him again".

Ahí Eladio, entonces, habla acerca de la pérdida de un personaje del que te habías enamorado por cómo Bolaño lo había descrito y cómo, dos páginas después, desaparecía y eso supone una pérdida en el mundo.

Tras esto, Eladio parece abrirse y reconoce que tiene trastorno bipolar y que lo guarda en secreto para no perder su trabajo. Lo supera a base de litio, que sólo puede consumir cuando dispone de dinero y, además, parece haberse convertido dependiente a esa droga. Es ese síndrome de abstinencia el que le impide dormir.

La doctora le pregunta por la primera vez que fue diagnosticado. Él habla de su primer amor. Un chico que era algo así como un genio en el diseño de videojuegos, que compartía con él muchas pasiones literarias y con una inteligencia tan grande que él quería sumergirse en ella. Este chico tenía un enganche fuerte a la ketamina y, se supone que por eso, un buen día desapareció. "And then, I never saw him again", dice Eladio, aplicándose la cita de Bolaño a sí mismo.

Este episodio, en términos de calidad que puedes esperar de una serie, no ha sido especialmente bueno. Es quizás algo burdo en mostrar esa temida transferencia entre doctor y paciente. También ha sido poco sutil a la hora de mostrar un nexo con la antigua serie, digamos. Pero sí que fue inevitable quedarme en shock. Hace tiempo, seis años, escribí acerca de ese "Ya no lo volví a ver más", que en realidad titulé, "Y ésa fue la última vez que le vi con vida..".

Es difícil explicarlo, pero en cierta forma me he sentido calado. Algo absurdo cuando lo que veo es una serie sin ficción. No más. Será que ando buscando señales, sin saber que lo estoy haciendo y sin yo, quizás, querer ya señales de ningún tipo. La última oportunidad literaria o un guiño simpático. No sabría cuál quedarme. Quizás, sólo una sensación agradable. Un forma de conexión, como cuando en la tercera temporada de 'In Treatment' el doctor Preston le dice al personaje de Amy Ryan "I would prefer not to (Preferiría no hacerlo)", y ella reconoce el guiño a Melville.

Lecturas inacabadas

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 15 Mar 2021 15:24:00 +0000

En una de esas en las que te pones a mirar una estantería llena de libros buscando qué leer, encontré dos que no había terminado. Uno era un libro de relatos de Juan Rulfo y el otro 'Las intermitencias de la muerte' de José Saramago.

Había dejado ambos libros a medias, con matices en el caso del libro de Juan Rulfo porque sí que había terminado Pedro Páramo, pero no había terminado, ni empezado, el resto de relatos. En el caso de la novela de Saramago, no recuerdo el motivo. Quizás por aquel entonces ciertas lecturas o cierto tipo de prosas se me atragantaban. No lo sé.

Hasta aquí todo muy normal, sólo hay que ver la frecuencia con la que publico en este blog para comprender la facilidad con la que puedo dejar proyectos a medias. Aunque he de decir a mi favor que en el caso de lecturas suelo ser bastante estricto conmigo mismo.

Lo que convierte esta escena, una muy común, en anécdota fue ver los marcapáginas de ambos libros. El libro de Juan Rulfo tenía un ticket mensual de metro de junio de 2010, mientras que 'Las intermitencias de la muerte' tenía otro ticket de metro, de julio de 2010.

Miro entonces el archivo de este blog para ver si hay algo reseñable entre junio y julio de 2010. Antes escribía un mínimo de diez post mensuales y este blog podría servir de camino de migas de pan de aquellos años. Realmente no hay nada. Mucha referencia a series, estaba revisitando por aquel entonces 'Six feet under', y posts bastante anodinos. Sólo encuentro cierta relación de estas lecturas inacabadas, Pedro Páramo no deja de ser una historia de muertos y en la novela de Saramago la muerte en sí misma es uno de los personajes, con el hilo conductor de la serie de Alan Ball, la muerte.

The underground railroad

noreply@blogger.com (Nomeko) — Thu, 04 Mar 2021 10:30:00 +0000

Es una obviedad, pero no me gusta que decidan por mí y nunca está de más recordármelo. Este cambio de planes, laboral, me obligaba a hablar en inglés. Es algo que hago habitualmente, y que tuve que hacer durante el periodo en el que trabajé en Cophenague, pero el acento británico e indio no es el que mejor se me da, por eso retomé 'The underground railroad' de Colson Whitehead. Llevaba tiempo sin leer en voz alta en inglés, había aparcado la novela de Whitehead hace tiempo para centrarme en mi idioma nativo, por si eso podía hacer que enganachara de nuevo a esto de escribir.

'The underground railroad' es una buena historia dentro de una novela que fue galardonada con un premio Pulitzer en 2017. En ella se cuenta la fuga de Cora de una plantación de algodón. Algo que había hecho su madre años atrás, dejándola por su cuenta con el resto de esclavos. Para lograr esa libertad, Cora utiliza un tren que circula por una vía subterránea, creada para aboliciónistas para ayudar a esclavos. La ruta era bastante imprevisible, destino "libertad", aunque el sentido solía ser Sur-Norte.

Ese circuito ferroviario realmente existía en los tiempos más duros de la esclavitud. También era real el resto de actos inhumanos que la población blanca realizaba con miembros de la población negra. Ejecuciones públicas, ya sea para festejar un viernes por la noche o como ejemplo para el resto de esclavos: esto es lo que puede pasarle a alguien que trata de escapar.

Ese viaje que recorre Cora por la América profunda no deja de tener cierta actualidad pese a que ocurriera hace muchos años. Hace poco escuchaba en las noticias que la población negra en Georgia, mayoría en ese estado, desconfiaba del proceso de vacunación del COVID-19 porque durante la época de esclavitud muchas pruebas, enmascaradas como campañas para prevenir enfermedades, habían sido aplicadas a la población negra. Sífilis inoculada en hombres negros, así como aplicación de métodos anticonceptivos a mujeres.

De la misma forma, se puede ver cómo ese racismo irracional ha pervivido hasta nuestro días. Quizás es ese matiz irracional es el que lo mueve todo, porque ¿Por qué odiar? Puede que esa población racista sea igual de víctimas que la población negra hace años. Han sido, sin su consentimiento, intoxicados de odio, de miedo injustificado. Supongo que se trata de eso, de sentirse atacado o amenazado, y disfrazar ese visceralismo de actos preventivos, a modo de defensa.

Quizás es esa misma irracionalidad la que hace que muchos crean que Trump ganó unas elecciones que perdió de forma clara. Son muchos, incluso en España, los que siguen afirmándolo. Justificando esa mentira con extraños entramados que alteran nuestra realidad.

Termino este comeback tan soso, comentando que pronto Amazon estrenará una serie basada en el libro. Creada por el director de Moonlight. Y claro, recomiendo leer antes la novela.

Kobe Bryant (II)

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 16 Feb 2021 10:48:00 +0000

Aquel 26 de enero visité por primera vez aquel sitio en el que podías elegir entre casi cien tipos de cervezas.

En este tipo de sitios siempre busco algún tipo de IPAS que me sorprenda y todos eran desconocidas; sorprendentes. En cierto sentido aquel era mi sitio, pero nunca puedes bajar la guardia. Tampoco puedes ponerte un escudo, porque ¿Qué tiene de bueno una experiencia así si no te expones a nada?

No recuerdo qué cerveza elegí, pero sí que recuerdo que debía ser IPA y que, hasta entonces, era desconocida, ahora olvidada. Seguramente local, por aquello de probar lo autóctono siempre que se viaja.

Leí la noticia sobre la muerte de Kobe Bryant mientras el compañero al que sustituía me hablaba del proyecto al que me iba incorporar al día siguiente. Hablaba sobre jefes, compañeros, trabajos pendientes. Cosas que, en ese momento, me interesaban más que la muerte de Kobe, así que no pensé mucho en ello hasta que algo más tarde, cuando creí que ya tenía todo lo relativo al trabajo atado en mi cabeza, pude dedicar tiempo a cosas secundarias.

Debía ser volviendo de ese sitio cuando pensé que qué mala suerte tenerlo todo y perderlo al segundo siguiente. Esa zona del centro de Copenhague podría ser el centro de cualquier ciudad de Europa y tras unos minutos pensando en tus cosas podrías olvidarte de donde estás y qué te ha llevado a allí.

Creo que regresé a mis problemas, y con ello regresé a Copenhague, al pasar por Nyhavn de nuevo. Ahora estaba desierto, pero las luces seguían encendidas.

Kobe Bryant (I)

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 26 Jan 2021 15:17:00 +0000

Hace un año que murió Kobe Bryant y no olvidaré nunca esa fecha: 26 de enero de 2020. Desde luego, no lo recordaré por ser un fanático del baloncesto o de la NBA, pero sí porque fue el día en que llegué a Copenhague sin fecha de vuelta clara. Podía ser el siguiente miércoles o podía ser junio, o más allá del verano, si la cosa iba bien, en términos laborales. Al final regresé el 13 de marzo a España, cuando Dinamarca estaba con peores cifras pandémicas.

De aquel 26 de enero de 2020, recuerdo prácticamente todo. Los nervios del viaje. Odio viajar en domingo. Me ha pasado varias veces en los últimos tres años cuando he tenido que volar por temas de trabajo para estar en el sitio de turno el lunes. Tener la maleta preparada muy temprano. Calcular el tiempo para salir hacia el aeropuerto sin riesgo de perder el vuelo. Calma tensa cuando tengo todo preparado y la hora se acerca. Lo odio.

Llegué a media tarde a Copenhague sin ninguno de los contratiempos que tendría en los próximos tres vuelos. No tenía la preocupación que tengo cuando tengo que apañármelas con el transporte público porque mi empresa me permitía coger un taxi y pasar luego el gasto. Menos mal, fueron más de quinientas coronas, unos setenta euros al cambio. Me hospedaba en un hotel bastante céntrico. Cerca de la empresa en la que iba a trabar, pero más cerca aún de Nyhavn.

Nyhavn significa, literalmente, "Puerto nuevo". Aunque me la contaron, no recuerdo su historia. En la actualidad es una zona bastante cool, ya que es un canal rodeado de bares y restaurantes. Todos con terraza y con fachadas de diferentes colores que daban aspecto de postal a esa zona. Eso de día, porque conforme iba anocheciendo; luces del mismo color que las fachadas se encendían para hacer la postal aún más bonita, si es que eso era posible.

Mientras caminaba sin ningún rumbo para hacer tiempo, por la noche iba a cenar con el compañero al que iba a sustituir, escuchaba como muchos grupos de chicos hablaban español mientras se hacían fotos junto a las barandillas del canal que da forma a Nyhavn. En cierta forma, me daban envidia porque estaban allí por un motivo diferente al mío. Como si yo, aunque pudiera hacer lo mismo que ellos, no pudiera pasármelo bien porque detrás de cada momento habitaba el miedo a que algo pudiera salir mal. Al fin y al cabo, estaba allí para trabajar, en un país e idioma diferente.

Famous blue raincoat

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 10 Nov 2020 21:42:00 +0000

Hace un par de meses alguien en un foro compartió una explicación en Twitter del significado de 'Famous Blue Raincoat' de Leonard Cohen. Aparentemente era una historia de amor a tres bandas contada por Leonard Cohen en aquel New York bohemio y decadente de hace unas décadas. Una historia de amor decadente, de personas en decadencia, ubicada en una ciudad que se dirigía también derecha a la más moderna y luminosa decadencia.

Lo que cuenta este hilo era que esos tres personajes eran en realidad dos, y Leonard Cohen se dirigía a sí mismo mediante una carta. Hay varias referencias que así lo indican, como el famoso abrigo azul de Cohen que en la canción lleva su amigo, o la clave "Clear", al poder referirse el canadiense a un estado dentro de la Cienciología, algo así como cuando uno consigue ser su propia esencia. De hecho, en la propia web de la cienciología se utiliza la expresión "go clear", que utiliza Cohen en su letra, that night that you planned to go clear. Did you ever go clear? Aquí una pequeña explicación: How does one go clear.

La canción termina con la firma del propio autor, imagino que para recalcar así su carácter autobiográfico: Sincerely, L. Cohen.

Me obsesioné entonces con esta canción que ya conocía de hace tiempo, pero que de repente significaba algo diferente a lo que siempre había pensado. No es que me sintiera identificado, pero me vi atrapado en su doble lenguaje y en la forma de hacerlo sin perder por ello la belleza que la canción tiene en su lectura literal.

Recordaba entonces, que Damien Rice solía cantarla en directo y había escuchado alguna versión suya antes de 'Famous Blue Raincoat'. Entonces di con un vídeo en el que el irlandés explicaba lo que significaba la canción para él y por qué había decidido versionarla. Rice viene a decir que creció con ella y le sirvió como una idea o como una plantilla de lo que era el amor cuando no sabes nada sobre él. Sus reglas, acerca de lo que hacer y de lo que no hacer. La relación amor/culpa y la idea de que no hay amor sin cierto castigo. Luego pasa a describir brevemente lo que la canción cuenta: se trata de una carta a un amigo con el que había sido infiel su mujer. No se enfadaba con su amigo, ni con su mujer. Se sentía aliviado y se alegraba de que hubiera sucedido porque eso le había quitado la mirada triste a ella. Well, your enemy is sleeping, and his woman is free. Yes, and thanks, for the trouble you took from her eyes...

Desesperación en la sala de embarque

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 06 Oct 2020 21:12:00 +0000

Hace tres semanas me rapé la cabeza y realmente no sé si fue para prepararme para la segunda oleada de una pandemia mundial o si fue un accidente. Lo único cierto es que ahora intercalo los golpes al teclado con caricias de lástima sobre mi pelo de cepillo.

Será que ando algo siniestro estos días, pero lo que debería ser una muestra de vida me deja todavía peor al pensar que a los muertos también les crece el pelo (aunque puede que eso sea sólo un mito). Y entonces pienso en que un purgatorio debe ser algo muy parecido a un confinamiento, pero no recuerdo si después del purgatorio llegabas al cielo o al infierno.

Østerbro (I)

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 15 Sep 2020 21:11:00 +0000

Terminé hace unos días 'La niña perdida' de Elena Ferrante, la cuarta y última parte de la saga 'Dos amigas', y en estoy en ese punto en el que no puedo hacer un análisis válido porque ando con ese vacío que te deja terminar un proyecto que ha durado cierto tiempo. Es ese punto en el más que pensar en la obra piensas en lo que estabas haciendo cuando la estabas leyendo. Andando así, creo que es mejor limitarme a poner un par de ideas que se me vienen a la cabeza acerca de mi experiencia con 'Dos amigas'.

No recuerdo cuando empecé 'La amiga estupenda'. Fue bastante antes de que la serie empezara en HBO, eso seguro. Ya había leído otro par de novelas de Ferrante, cuyo nombre no recuerdo por mi mala memoria. En este momento se me viene a la cabeza que ene una de ellas muere un perro.

Recuerdo que leí 'Las deudas del cuerpo', la tercera parte, durante mi estancia en Copenhague. Amanecía muy temprano y la habitación de mi cuarto no tenía persiana. Sobre las seis y pico comenzaba ese lento amanecer que tiene Dinamarca en invierno, gracias al COVID me quedaré con las ganas de saber si los amaneceres son iguales en primavera o en verano. La habitación empezaba a cambiar su azul oscuro, desplazándose, poco a poco, a un azul más claro o luminoso. Si lo pienso, la noche nunca tuvo un color negro, ni siquiera un azul muy oscuro.

No sólo cambiaba la luz. Mi apartamento estaba en Østerbro, cerca del mar, pero a su vez muy lejos porque una vía de tren me impedía recorrer los escasos trecientos metros de un extraño puerto del que partían sin parar enormes barcos que portaban una bandera de Dinamarca. Eso hacía que el apartamento tuviera mucha humedad y eso provocaba que ese azul más claro trajera consigo cierta sensación de agobio, pese a estar en pleno invierno.

Justo en ese momento (seis y pico, azul más claro y agobio) me retiraba el nórdico, como si me estuviera quitando un oso polar de encima, e iba a la cocina para hacerme un café. Luego regresaba a mi cuarto, a mi cama, y me ponía a leer 'Las deudas del cuerpo'.

El silbato

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 08 Sep 2020 21:37:00 +0000

Hace un par de años en aquel máster de literatura, uno de los profesores nos dio a leer un relato. Recordaba que era de una escritora, pero no recordaba su nombre. Por supuesto, tampoco recordaba el título del relato. Sólo recordaba que de alguna manera extraña me había fascinado.

Hace unos días, leyendo los 'Cuentos completos' de Eudora Welty me tropecé con ese mismo relato. No puedo estar del todo seguro, pero creo que era el mismo cuento que había leído en aquel máster. Más que una cuestión literaria era una cuestión sensorial, porque el relato consigue transmitir mucho frío, mucha soledad y mucho miedo a no cumplir con el sentido de la responsabilidad.

Al final sí que se trata de una cuestión literaria, una cuestión de recursos. Saber encuadrar una historia en un marco adecuado y aplicar el zoom necesario, digamos. Utilizar las expresiones correctas para provocar mucho frío y miedo.

Dentro de los muchos registros que utiliza Welty en sus diferentes relatos, aquí se encuentra la Welty más formal. La Welty faulkneriana si queremos tirar de comodín. Quizás la Welty que menos me sorprende o que menos distinta me parece. La Welty de 'Las batallas perdidas', que si bien, como pasa en 'El silbato', te puede hacer sentir el viento en mitad de una noche en un lugar sureño, también puede diluirse cuando el relato se alargas. En este caso, como ocurre con la Welty más chispeante, el cuento tiene la medida justa.

Pongo un enlace al relato, titulado 'El silbato', ubicado en la web modelnos.

Lo curioso es que por aquel entonces, cuando leí 'El silbato' por primera vez, estaba jugando a esto de la literatura a todo o nada y no fui capaz ni de quedarme con el nombre de la escritora. Ahora, con la batalla más que perdida, llego a Welty como algo programado: he llegado con cierto sentido (porque entra del universo Lish, Carver, Hempel, Ozick, Ford y es parte de esa constelación o conexión de puntos). En esta ocasión no he llegado a Welty por casualidad o porque me lo pongan delante de las narices.

Libros rojos

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 17 Aug 2020 20:46:00 +0000

Me cuesta encontrar algunos libros después de mi última mudanza. Ayer además se cumplía un año del día en el que me instalé en mi nuevo piso y creo que ha sido lo único objetivamente que me ha ocurrido de un tiempo a esta parte. No quiero decir que me hayan pasado muchas cosas malas o pocas cosas buenas, es sólo es una de las mejores decisiones que he tomado, en general. El resto de cosas buenas, vivir en Copenhague, o malas, mejor no entrar, son sólo cosas que me han ocurrido. Sin más.

Ayer por la noche me puse a buscar la recopilación de cuentos de Eudora Welty. Busque en el comedor y en el despacho donde trabajo y no había rastro de Eudora. Luego recordé que en mi dormitorio mi madre colocó todos los libros que tenían la portada roja, porque hacían juego con la colcha. Comprobé entonces que Welty se encontraba entre 2666 y Los detectives salvajes.

Y qué curioso todo, porque justo ayer nombraba a los tres elementos literarios en un mismo post: Eduora Welty, Los detectives salvajes y 2666, a cuenta de Sábato y a cuenta de mi próximas lecturas. Allí estaban, inertes y rojos. Todos juntos. Quién sabe si esperando a que saliera del dormitorio para seguir con su fiesta roja, a lo Toy Story.

El caso, es que al final me he puesto a releer Perú de Gordon Lish. También tenía la portada roja, pero se le debió escapar a mi madre porque estaba en la estantería del comedor. Últimamente ya había tenido la tentación de leerla de nuevo para poder recuperar ciertas sensaciones que, si soy sincero, considero perdidas. Pero vamos, ningún porque bien mirado ya no hay nada que perder y quién sabe.

Sobre héroes y tumbas

noreply@blogger.com (Nomeko) — Sun, 16 Aug 2020 20:01:00 +0000

Enésima resituación. El tiempo vuela, supongo. Idas y venidas, subidas y bajadas. La vida sigue, pero pierde su sentido cuando no haces lo que te gusta, o lo que te gustaba. Lo que te hacía mejor o diferente desaparece y, entonces, no tienes nada que contar.

Pero he vuelto a leer y puedo decir que ha sido un fin de semana productivo en ese sentido. Terminé ayer 'Sobre héroes y tumbas' de Ernesto Sábato. Es mi primer "Sábato", ya era hora, y ha sido una gran experiencia. Decidí leerlo después de revisitar una entrevista que le hicieron a Bolaño en la feria del libro de Chile hace mil años. En ella, el chileno decía que esta novela había revolucionado la literatura. Creo que dice que a partir de 'Sobre héroes y tumbas' cualquier cosa era posible en la literatura, o algo del estilo.

Es obvio, al leerla a partir de las palabras de Bolaño, vincular la novela de Sábato con la forma, y a veces estilo, de 'Los detectives salvajes' o '2666'. También, cómo no, es obvia la influencia de Faulkner. Parece que el boom de la literatura latinoamericana vino de la mano de escritores que sentían auténtica devoción por Faulkner. Ahí está 'Cien años de soledad' como ejemplo.

Mientras decido qué novela leer ahora, he acabado dos relatos que tenía, de forma incomprensible, pendiente. Uno es de Cynthia Ozick. No recuerdo el título, no sé si era 'La maleta de mano' o algo así. Siempre es un gustazo leer a la alumna, digamos, de Gordon Lish. Podría decirse que es una de las mamás del minimalismo y su estilo es reconocible, inolvidable en cierto sentido. Me atrevería a decir que es una versión más pura, o incluso mejor, que la literatura de Carver.

El otro relato, de título inolvidable en este caso, es 'Las nieves del Kilimanjaro' de Hemingway. Lo he leído en inglés y me ha gustado bastante. Hemingway juega con el tiempo, con la muerte, con los recuerdos, con lo que se tiene y con lo que se desea o lo que se da por perdido. Todo en un puñado de páginas.

Es posible que mi próxima lectura sea un libro inmenso de relatos de Eudora Welty. Acabé algo desencantado tras acabar 'Las batallas perdidas'. Creo que es un buen momento de retomar sus relatos breves. Como ya dije, es mucha la diferencia de Welty en formato novela o relato.

Doce de mayo

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 12 May 2020 21:08:00 +0000

Terminé ayer 'Kassel no invita a lógica', de Vila-Matas. He dejado notas para seguir escribiendo sobre ella. No deja de ser una novela menor del catalán, pero, como siempre, una lectura muy agradable.

Hoy he empezado a leer dos novelas. Una de ellas es 'Terra Alta', de Javier Cercas. Se trata del premio Planeta del año pasado por lo que ya iba avisado de que no iba a ser, en un principio, muy fácil reconocer al Cercas de siempre. El metaliterario, el que crea un personaje principal y le pone su nombre o lo pone a narrar, creando así otra capa de metaliteratura.

Así, tras algo menos del diez por ciento leído, intuyo que también diré al terminarla que se trata de una obra menor de Cercas. Una novela negra agradable y, seguramente, recomendable. Siempre está bien, muy bien, leer novela negra.

El otro libro que he comenzado a leer es la recopilación de cuentos de Hemingway, 'The complete short stories'. Le tenía muchas ganas al americano porque creo que lo he leído nada suyo desde 'The old man and the sea'. Fue el primer libro que leí en inglés. No eran más de cien páginas y ahora me asombro de ser capaz de afrontar una lectura de más de seiscientas. Recomiendo a aquellos que quieran aprender inglés leyendo, ya dije que a mí me ha funcionado muy bien haciéndolo "en voz alta", que empiecen por Hemingway y, ¿por qué no?, con 'El viejo y el mar'.

Por último, Antonio Vega. Hoy es doce de mayo. Hoy se cumplen once años de su muerte. Tengo poco que decir sobre él que no se haya dicho ya. Sólo pensamientos sueltos que se me vienen a la mente. Que su música sigue donde estaba. No creo que sepa explicarlo. En mi mundo interior, digamos, quedan pocos lugares reconocibles, o poco lugares por los que pueda pasear sin sentir cierto vergüenza, o incluso pánico. Volver a Antonio Vega es volver a un sitio agradable. Que no cambia o que incluso mejora.

¿Estás en Dinamarca?

noreply@blogger.com (Nomeko) — Wed, 06 May 2020 21:12:00 +0000

Sigo con 'Kassel no invita a la lógica'. He pasado por una parte en la que el protagonista de la novela se pregunta, una y otra vez, si está en Alemania. Cuando esto ocurre, el escritor no lleva más que unas horas en Alemania y, de alguna forma, le resulta extraño el haber desayunado en Barcelona y encontrarse, de buenas a primeras, en un país relativamente lejano.

Algo así me ocurría cuando a principios de año tuve que trasladarme a Copenhague. No fue sólo el primer día; fueron los casi dos meses de estancia. Me resultaba raro que mi vida allí fuera tan parecida a mi vida en Madrid y, a menudo, tenía que recordarme a mí mismo que estaba viviendo en un país que no era el mío.

Lo pienso ahora y no recuerdo por qué lo hacía y es probable que no lo supiera en el momento justo en el que me preguntaba "¿Estás en Dinamarca?". Puede que en lugar de ser una pregunta fuera una afirmación dicha en tono positivo. Una manera de reivindicarme al recordar lo lejos que había llegado, al menos geográficamente hablando.

También puede que fuera una especie de recordatorio para no sobrepasarme en ningún sentido. Una frase que me ataba a mi naturaleza provinciana y miedosa: no la líes de ninguna de las maneras y no hagas nada fuera de lo normal, porque estás fuera de España y no sabes lo que puede ocurrirte. Como si en lugar de estar en Dinamarca estuviera en Irak en plena invasión americana.

Es probable que ese "¿Estás en Dinamarca?" fuera también un reproche. Estás en un país distinto al tuyo, en una de las mejores ciudades del mundo para tener todo tipo de experiencias nuevas y no la estás aprovechando todo lo que debieras.

Y no recuerdo haberme contestado que sí: estoy en Dinamarca. Porque en el fondo sabía que la pregunta era retórica. Igual que cuando ahora, en este momento, me estoy preguntando: ¿Estuviste en Dinamarca?

Kassel no invita a la lógica

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 04 May 2020 20:14:00 +0000

Tras terminar 'El camino más corto', de Manu Leguineche, he comenzado 'Kassel no invita a la lógica', de Enrique Vila-Matas.

Tras mucho tiempo sin leer nada del catalán, creo que 'Aire de Dylan' fue lo último que leí suyo, he decidido regresar a una de sus novelas pensando que, de alguna manera, era el camino más corto a mi mejor época como lector/escritor.

Más que escritor, y más que buen lector, podría decirse que por aquel entonces andaba enfermo de literatura, como si fuera un personaje de Vila-Matas. Personaje poco talentoso o vago que se deja morir de literatura. Morir en el sentido de no leer tanto como antes y directamente no escribir ni una línea.

Puede que esté funcionando esto de leer a Vila-Matas para ser algo parecido a lo que fui. Estoy disfrutando mucho de se lectura. De su mirada sorprendida ante temas muy manidos (McGuffins, postmodernismo, vanguardia..) y su manera de contarlo. Entre el egocentrismo, un escritor debe serlo si es que quiere hacer del contar-algo-que-le-pasa un arte, y la maravilla de encontrar una voz familiar, y quién tuviera una voz, y quién tuviera la voz de Vila-Matas.

Estoy ya tan fuera de todo que sería un milagro que a estas alturas de la vida me diera por cambiar algo. ¿Quién sabe? Vila-Matas no invita a la lógica.

El camino más corto para encontrarse a sí mismo da la vuelta al mundo

noreply@blogger.com (Nomeko) — Sat, 02 May 2020 07:56:00 +0000

Hoy he terminado 'El camino más corto' de Manu Leguineche. Se trata de una especie de crónica de un viaje alrededor del mundo. Desde España a USA, Nueva York. Pasando por África, diferentes países de Oriente próximo. India... Australia.

El libro comienza con una cita de Hermann Keyserling que le da título: “El camino más corto para encontrarse a sí mismo da la vuelta al mundo”. Es una frase a la que agarrarse en estos días, dándole otro significado. A un confinado en soledad no le queda otra que encontrarse con sí mismo una y otra vez, y la mejor forma de hacerlo, o soportarlo, sin toparte con la peor de tus versiones es viajar leyendo. O viajar dentro de cualquier ficción a la que puedas agarrarte.

Suena a libro de autoayuda, pero este viajar leyendo es recordar la mejor de tus versiones como remedio para nivelar la balanza y amortiguar la imagen de Robinson que puedes encontrarte en el espejo a diario. Ganas dan de poner una sábana en cada espejo, como si nuestra vida se hubiera transformado en un interminable duelo judío.

“El camino más corto para encontrarse uno a sí mismo da la vuelta al mundo. Me dispongo pues a dar la vuelta al Mundo”, Hermann Keyserling.

Confinamiento. Día 3

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 16 Mar 2020 20:58:00 +0000

El lunes pasado, casi a estas horas, estaba en el Hard Rock de Copenhague, hay dos por uno todos los días de la semana. Hoy me encuentro en Madrid, confinado en mi piso.

Parece que ha pasado una vida. El miércoles la situación en Copenhague estalló cuando pasaron en menos de tres días de treinta a unos quinientos casos de COVID-19. No tuve noticias de mi cliente o de mi empresa, y el jueves me presenté a trabajar, como todos los días. Nadie de mi equipo había acudido porque se había fijado hacerlo así durante las dos siguientes semanas. El jefe, que fue a recoger unas cosas, me comentó que me sintiera libre de hacer lo que quisiera. De ir a trabajar, de quedarme en mi apartamento en Copenhague, contagiarme...

Informé a mi empresa que debía estar quince días teletrabajando y enseguida me contestaron que vale pero que debía regresar a España. Concretamente a Madrid. Yo dije que vale, pregunté a mi jefe en Dinamarca y accedió, poniendo mucho hincapié en las cosas que debía hacer. Luego, en otro correo, vi ciertas reticencias que varios jefes de la compañía danesa porque, al parecer, les había ido mal con otros trabajadores en remoto.

Yo era un espectador de todo aquello. Un espectador que al final tuvo que pagarse su propio vuelo al epicentro de una epidemia.

Copenhague (I)

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 24 Feb 2020 21:59:00 +0000

Debería haber escrito mucho antes. Hace casi un mes, el día veintiséis de enero, llegué a Copenhague. Iba a quedarme unos días, cuatro, porque se suponía que iba a trabajar desde Madrid para este cliente danés.

En teoría, sólo necesitaba un traspaso de información, pero los planes cambiaron, igual que en las series de detectives que van a jubilarse o se mudan pero la historia, el retiro, se les complica. Y aquí sigo.

Claro, la idea de irte a trabajar a un país totalmente diferente al tuyo, a priori, es muy excitante. El "a priori" funciona en cuanto a lo diferente y a lo excitante. Estando casi en el ecuador de mi estancia aquí, en teoría vuelvo en abril a España, creo que, a modo de espoiler, puedo adelantar que la historia que pueda salir de estos dos meses no sería muy diferente de la historia que podría contar, del mismo periodo de tiempo, ubicada en un contexto madrileño.

Así que, como casi todo en la literatura, lo interesante de esta estancia va a estar en mi modo de contarla. A mis conocidos allí en España de modo oral y, a ustedes, lectores del blog, si es que vuelvo a escribir sobre ello.

Pensando en un modo de escribirlo, había imaginado hacerlo usando, casi a modo de diario, el nombre de las bicis que he ido alquilando estos días para ir a trabajar o para hacer vida. Cada nombre es peculiar y podría servir de pretexto para comportarme de una forma o de otra. Imagino que leyendo algunos ejemplos de nombres se entenderá mejor:

Marzipan.
Viking.
Aida
Bloudhound.
Adams.
...

Life doesn't balance easy

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 15 Oct 2019 20:07:00 +0000

Definitivamente, creo que no leí el libro anterior de la saga de Charlie Parker. He encontrado un pasaje bastante bueno en 'Dark Hollow' y me he interesado por empezar la saga por donde debo. Por el primer libro.

Ese pasaje hablaba acerca de hacer cosas malas para conseguir hacer una buena mayor. Sobre hacer otras cosas malas de otros mochilas propias para salvarles o para salvarte a ti mismo. Como una especie de redención.

"It's feeling other people's pain as your own, and acting to take that pain away. And maybe, sometimes, you have to do bad things to do that, but life doesn't balance easy."

Bueno, esta frase, por ejemplo, tampoco es para tanto. Es simple y dice mucho y eso ya es algo. Es un poco lo que define a Charlie Parker.

Así, he decidido leer la primera parte de la saga de Charlie Parker, 'Todo lo que muere', de forma paralela a esta segunda. Lo haré en español para ir más rápido aunque últimamente no sé en qué lenguaje avanzo más.

Por lo demás, hace dos semanas terminé 'Hermosos y malditos' de Scott Fitzgerald. Si tenía algo que decir se me ha olvidado pero supongo que iría en la línea de todo lo ya dicho sobre la novela. Sólo, quizás, que no me gustan los finales felices pero tampoco es que este lo sea.

Niebla situation

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 30 Sep 2019 20:42:00 +0000

Estoy acabando 'Hermosos y malditos' de Scott Fitzgerald. Y bien, me está gustando, claro, aunque ya comenté que, seguramente, nunca podré decir que Scott es el autor que más me interesa y que más me conmueve del mundo.

Respecto a 'Hermosos y malditos'. El narrador parece que escribe para caerle bien al protagonista, porque probablemente esa sea la vía más rápida de caerle bien a Scott. Así, la narración se contagia de las emociones de los personajes y a veces la tercera persona apenas se diferencia de la tercera.

Vaya, ahora que está de moda Unamuno, podría decirse que es como una especie de Niebla situation. En 'Niebla' el portagonista quiere salvarse a sí mismo. En 'Hermosos y malditos' es el narrador el que parece que pida ser salvado, por la vía de salvar al protagonista o, al menos, justificarlo.

Mientras, estoy acercándome a la mita de 'Dark Hollow' de John Connoly. Estoy en esa fase en el que todo sale mal. La gente muere, o se descubre que han muerto. También estoy en esa etapa en la que Parker se acuerda de todo lo malo que le ha ocurrido.

Al comienzo de 'Dark Hollow' se describe con detalles "todo lo malo" que le ha pasado a Parker. Conocer esos hechos no me quita la sensación de haber perdido el contexto. Claro que se trata de una obra situada dentro de una serie. Lo malo es no ser cuidadoso y lo peor es no tener memoria.

Un poco Gatsby

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 24 Sep 2019 20:51:00 +0000

Voy por la mitad de 'Hermosos y malditos' de Scott Fitzgerald. Como era de preveer, la cosa se está volviendo algo turbia. Como creo recordar que suele pasar en las novelas de Scott, a gente no preparada le sucede cosas que les superan y, al final, terminan actuando como pueden. La cosa puede salir bien o mal, todo parece decidirse como el anillo que golpea en la barandilla en 'Match point' de Woody Allen. Casi que todo depende más del azar que de lo tú puedas hacer para cambiar el destino.

Algo así me ocurre a veces. Cuando se dan situaciones complicadas que, en muchas situaciones, yo mismo he provocado. Siento que todo escapa de mi control aunque todo en teoría dependa de mí. No sabría como explicarlo, pero es un pensamiento irresponsable que, por lo general, me tranquiliza.

Es un sentimiento recursivo. Como si todo en un punto se bifurcara cuando una situación sale mal. Dentro de lo malo, estás en otra situación en la que el azar puede jugar a tu favor. Como mínimo puede relavitizarlo todo y, como máximo, en la peor de las situaciones, las posibilidades de mejorar aumentan.

Un poco Gatsby pensar así, supongo, pero esperando un resultado diferente, o no. Barcos llevados por la corriente avanzando hacia el pasado o hacia al futuro.

Pasan cosas

noreply@blogger.com (Nomeko) — Wed, 18 Sep 2019 21:25:00 +0000

He comenzado 'Hermosos y malditos' de Scott Fitzgerald. Siempre es bueno volver a Scott. Es el tipo de narración que en un momento dado te agarra y no te suelta. No porque pasen muchas cosas, es por su estilo, por la sensación que da de estar en un lugar familiar en el que te sientes muy a gusto.

Aún no han pasado muchas cosas, en un sentido Fitzgerialiano. En el sentido en el que aparece como personaje en sus propias obras o en otras historias, de Hemingway, por ejemplo. En el sentido de su "Bebo porque cuando bebo, pasan cosas ".

He retomado 'Dark Hollow' de John Conolly. Es la lectura en inglés que toca, la que dejé apartada para leer aquel libro sobre la historia de España y la ópera prima de Spanbauer, 'Faraway Places'. Ya había leído antes a Conolly y ya conocía a Charlie Parker. No lo recordaba tan oscuro y quizás, por el título, esta novela vaya un poco de eso. De dar más oscuridad y claustrofobia a algo que ya de por sí es oscuro y claustrofóbico.

La sospecha que tengo con respecto a 'Dark Hollow' es que me la leído antes. No sería la primera vez que me ocurre y además siendo en inglés esta vez. Eso me va a hacer seguir, no matter what.