Planeta Mancha

La ciudad y los perros.

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 13 Feb 2012 07:33:00 +0000

La ciudad y los perros es la primera novela que Vargas Llosa escribió y es la primera obra de Vargas Llosa que he leído. He de decir que lo he leído por pura confusión pues la novela que realmente quería leer era Los cachorros ya que Bolaño la recomendaba fervientemente en un texto suyo que leí en Entre paréntesis.

Tenía mucho prejuicios contra Vargas Llosa, he de admitirlo. Puede que por la imagen que se le da de persona conservadora, fotos con Esperanza Aguirre o Rosa Díez. Es lamentable tener este tipo de prejuicios pero es difícil quitárselos de encima. Tampoco es que sea del todo mi culpa porque es algo muy típico en la sociedad, y país, en el que me ha tocado crecer, vivir.

El libro me ha gustado desde la página uno y me ha hecho sentir algo que creía tener olvidado. La sensación de leer el primer libro que tuve con autores que leí de pre-adolescente. Recuerdo El camino de Delibes o el propio ~~El Quijote~~ de Cervantes. No por su temática si no por la apertura de un mundo nuevo con infinitas posibilidades.

Vargas Llosa narra la vida de unos adolescentes en un colegio militar. Lo hace de manera arriesgada y valiente. Obra con mucho realismo mostrando lo jodido que es vivir entre militares cuando ni siquiera eres adulto. Como te puedes sentir la última mierda en todo, ya sea en tu familia, entre otros cadetes, en el escalafón militar, en la vida.

Lo que más me ha gustado del libro es la forma en la que Vargas Llosa cuenta la historia. Lo hace en primera persona, casi todo el tiempo, y desde diferentes puntos de vista. También cambia el espacio temporal y retrocede al pasado, a la raiz de todo lo que va mal. Casi todas las historias tienen un punto en común, una mujer llamada Teresa. Ésta es la enamorada de tres de los personajes principales. No deja de ser un símbolo de lo que cada uno anhela. La valentía, una forma de escapar de todo lo malo o un salvavidas con el que mantenerse a flote. Me gusta eso de hablar de la misma cosa desde tres puntos de vista distintos porque se consigue la descripción total de esa persona o, en este caso, de esa idea de la que se quiere hablar. Ésto salva muchas barreras de lenguaje. Salva también aquello de que una palabra (amor, amistad, madre, etc) significa algo distinto para cada persona al tener diferentes vidas y experiencias.

También ha sido una lectura especial al ser la primera que hago en soporte electrónico, en un Kindle de Amazon. La experiencia no ha podido ser mejor. Sólo me falta acostumbrarme a contar lo que he leído en tantos por ciento en lugar de en páginas leídas.

Recordando a The Wire

noreply@blogger.com (Nomeko) — Fri, 10 Feb 2012 08:05:00 +0000

Hoy es buen día para recodordar ciertos momentos de The Wire. Son muchas las veces en las que McNulty, sobre todo, y el resto de policias rozan la ilegalidad en las primeras temporadas de la serie. Dan pruebas, datos, patrones que no son fáciles de sostener pero que encuentran un fuerte sustento en favores personales y en, aquello tan poco usual, de querer enchironar a los malos.

Imagino que Garzón no ha hecho algo bien cuando le han podido inhabilitar de manera unánime. Parto de esa base. Garzón es culpable porque utilizó ciertas estrategias que estaban en el limite. Lo hizo aún sabiendo que tenía a sus enemigos en guardia buscando cualquier despiste para acabar con él o su carrera, lo mismo da. Creo que esa susceptibilidad está muy mal gestionada y dirigida a personas erróneas.

El juez estrella la cagó y muchos están dando saltos de alegría. Desprecio a éstos hipócritas que se llenan la boca cuando dicen aquello de triunfo del estado de derecho. Su trama, la trama Gurtel, va a quedar en nada porque esta inhabilitación viene a significar que las pruebas más importantes del caso no son válidas.

Si este caso fuera serie de televisión sería una de mis favoritas porque, como siempre digo, me gustan las historias que acaban mal. El juez que se atreve a perseguir corruptos, ladrones, dictadores es el que es declarado culpable. Pensándolo bien puede que no me gustara tanto porque haría un comentario del tipo "Sí, esta muy bien pero no ma acabo de creer la historia. Eso sería impensable."

Es un final muy The Wire. Difícil luchar o intentar hacer algo por un sistema corrompido en sus entrañas. Si no puedes salvarlo déjalo morir en el camino ¿Quién se va a atrever a hacer nada con este tipo de sententencias?. Habrá que tener esperanza o cambiar de país. Yo, por tamas logísticos, utilizaré la primera por ahora. Confío que aquellos que celebran este tipo de condenas (Aguirres, Correas, Pinochet desde el cielo) reciban, tarde o temprano, su buena ración de estado de derecho.

29 de Enero: Siniestro

noreply@blogger.com (Nomeko) — Thu, 09 Feb 2012 07:52:00 +0000

Tras leer el correo de la chica de Barcelona paso a leer los dos siguientes. Ambas son amenazas que, más bien, me inquietan poco.

Una amenaza es de la de Los blogueros muertos. Tras mi negativa intentan convencerme con nuevo datos y cifras que a mí no me interesan pero, parece ser, me serían ventajosos. Al final me instan para que me incorpore a tan selecto club. A tono jocoso me dan a elegir qué pierna prefiero que me rompan si vuelvo a negarme, ¿Izquierda o derecha?. Lo de jocoso lo digo porque tras esta amenaza o broma viene un emoticono sonriente. A mí no me hace ni puta gracia. Ese tipo de humor no me va (o me va mal). No necesito a más gente que me amenace porque para eso ya tengo a mis jefes, a la economía, a las enfermedades... En todo caso que se pongan a la cola. Decido no contestar, ni en ese momento ni en ningún otro. Nunca. Dudo mucho que puedan hacerme algún daño físico o virtual. Además son Los blogueros muertos, no dan tanto miedo como podrían dar si se llamaran Los blogueros asesinos o Los blogueros rompepiernas.

El otro correo no es una amenaza nueva si no una confirmación escrita de una verbal que se produjo la noche del Viernes. El chico que se besaba con la historia inacabada, ahora acabada, me habló de jugar al fútbol de manera semanal con él y unos amigos. Yo le dije que sí porque me dió por ahí. En ese momento me apetecía pero ahora me daba mucha pereza. Mentalmente hice un pacto conmigo para contestar al día siguiente con lo que me apeteciera en ese momento. Sería el desempate para un 1-1.

Busqué una posible relación entre ambos correos. El tipo de letra era el mismo pero debía se el que venía por defecto. Ambos eran contradictorios pues en uno me amenazaban con romperme una pierna y en otro se me pedía prestada para poder jugar un partido de fútbol. ¿Izquierda o derecha? Jugando al fútbol soy ambidiestro, o igual de malo con ambas piernas, por lo que aquello me daba algo igual. Romperme una de las dos tendría su parte buena porque así podría definirme en ese sentido. Zurdo o diestro. Las definiciones no ayudaban mucho y sus absurdos ejemplos menos:

Zurdo: Que usa la mano izquierda del mismo modo que la mayoría de las demás personas usan la derecha.

Noté que era zurdo porque cogía la cuchara con la izquierda.

Eso de coger la cuchara con la mano izquierda es muy de zurdos. En ese caso era diestro. Lo supe tras hacer el gesto de comer una sopa imaginaria con una cuchara imaginaria que me llevé hasta la boca. Me sentí más imbécil que diestro.

Diestro: Hábil, experto en una actividad.

Diestro: [Persona] que usa preferentemente las extremidades derechas.

Ejemplo: Es curioso, son dos hermanos zurdos y dos diestros.

Habría cambiado el absurdo, o curioso, ejemplo con uno que englobara a ambas definiciones de la misma palabra y que a la vez me definiera.

Soy diestro para ciertas cosas pero puedo asegurar que no soy diestro en nada.

No me sentía identificado con ninguna definición por lo que decidí seguir instalado en la ambidiestrez, creo que no existe esta palabra. Pienso entonces en la palabra siniestro y en la que no me encuentro a disgusto si me imagino instalado a ella. Perverso,avieso y malintencionado: Mirada siniestra.

Caso Contador (II)

noreply@blogger.com (Nomeko) — Wed, 08 Feb 2012 08:29:00 +0000

Caso resuelto o eso parece. Cuando a uno no le gusta como se resuelve algo intenta dejar una puerta abierta para poder cambiado o para que pueda ser cambiado por otro. La opinión pública está dividida en el planeta pero es unánime en nuestro país; Contador es inocente.

De nuevo los medios españoles se han puesto, casi sin fisuras, a favor del ciclista. Ven la resolución como un ataque al deporte español. Creo que ésto está muy bien porque yo pienso de esta manera pero no lo está si eres periodista o, no pido tanto, si trabajas en un medio de información deportivo. Es una irresponsabilidad y tranforman sus propias opiniones en información no contrastada. Esto no es justificable pero puede llegar a ser entendible al tratarse de una defensa ante un ataque igual de poco fundamentado.

Los medios franceses no dejan de lanzar dardos, jeringuillas dirían ellos, en forma de sospechas sobre los éxitos deportivos españoles. Medios mediocres exponiendo a deportistas mediocres, como Yannick Noah, que lanzan acusaciones, mediocres también, para justificar su propio fracaso.

Criticar a estos medios es muy fácil, yo lo puedo hacer sin haber traducido un sólo artículo de L'Equipe, y sirve de relleno para los espacios deportivos de radio y televisión. Pediría un análisis que vaya más allá del forofismo que intente explicar el caso Contador desde el punto de vista de alguien neutral, sin nacionalidad. También se puede explicar exiliando al ciclista, quitándole la nacionalidad española y dejándolo como alguien que por desgracia, accidente o lo que sea, ha dado positivo en un control antidoping. Seguro que leeríamos cosas muy distintas a las que estamos leyendo esta semana.

También es curioso ver como se habla de la justicia. Se hace sin distinguir la justicia ordinaria de la deportiva. Una real y una imaginaria no aplicables entre ellas. Se dice que el TAS no ha probado que Contador se dopara cuando en este caso, y en todos lo relativos al dopaje, es quien ha dado positivo el que tiene que demostrar su inocencia. De nuevo se está distorsionando la realidad.

Esta preocupación por la justicia es bastante novedosa y sorpendente en este momento. Hace una semana Camps se desvinculaba de la trama Gurtel tras ser absuelto en el tema de los trajes. Garzón está sentado en el banquillo por atreverse a distorsionar el vergonzoso pacto de silencio que se hizo en la transición. El nuevo ministro de Justicia deshace en su primer mes de mandato lo mejor que se hizo en ocho años. No he visto muchas portadas dedicadas a este tipo de atropellos jurídicos.

Como aficionado al ciclismo sólo apuntar que me jode como al que más la resolución del TAS. Sigo viendo a Contador como el heroe humano que es y desde aquí le mando mi pequeño apoyo. Estoy convencido de que volverá a estar en lo alto de un podio y que entonces todo volverá a ser como era; Ostias por un lado, adulaciones por el otro. Se podría pensar que ambas cosas se neutralizan pero creo que más bien multiplica el efecto, el eco mediático y la presión. Con amigos/enemigos como éstos ¿Para qué quiere puertos de categoría especial?.

29 de Enero: Saludos desde Barcelona.

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 07 Feb 2012 07:50:00 +0000

La chica de Barcelona me manda saludos desde su ciudad. Hace justo dos semanas que estuve allí pero parece que han pasado dos años. La conocí en el Parque Güell pues ella era cantante de un grupo callejero, en el mejor sentido de la palabra, que tocaba allí. No sabría definir el estilo de música pero sí que sabría tararearte una de sus canciones. El grupo estaba formado por un cello (hombre), una trompeta (hombre), un instrumento raro (mujer) que se componía de pequeños tubos metálicos unidos que hacían un carraspeo al pasar sobre ellos el dedo, en el que había incrustado un dedal, y una guitarra que la chica (mujer) que me enviaba el mail tocaba.

El momento en el que la conocí fue hipnótico. Estaba en pleno Parque Güell sentado sobre una roca desde la que podía ver, y escuchar, al grupo, a unas pequeñas casas de diseñadas por Gaudí y el mar de fondo. Aquello era tan mágico que me hice la promesa de no volver jamás allí para no correr el riesgo de quedar decepcionado. La decepción podría aniquilar ese recuerdo. Estuve escuchándolos como cosa de una hora. Mis amigos se marchaban y corríamos teníamos el tiempo justo para coger el avión de vuelta a la realidad, o a Madrid. Les compré un disco antes de abandonar lo idílico. Al hacerlo sentí mucha vergüenza porque los cuatro componentes del grupo me hicieron reverencias y el resto del público respondió con risas. Al marcharme la solista me enseñó una hoja de firmas con las que querían hacer presión al ayuntamiento de aquella ciudad para que no cobraran entrada al parque. Yo hubiera firmado el cierre y derrumbe del mismo para, egoístamente, eliminar la posibilidad de que mis recuerdos quedaran alterados. Tras un torpe flirt firmé y ella me dió el suyo, lo apuntó sobre el disco que acababa de comprar. La chica que llevaba el instrumento raro no perdió detalle de la escena, como el resto del público, e hizo un extraño grito, muy americano, al que acompañó con el alegre paso del dedal sobre los cilindros. Hubo más risas y aquello empezaba a parecerse a una Sit-com. Le iba a decir que si le había dado también el correo a todos los firmantes de la hoja pero decidí no decir nada más que Adios. El público parecía decepcionado. No hubo aplausos.

Abrí el mail con mucha curiosidad. En el asunto ponía (ninguno) por lo que no descartaba que simplemente fuera spam. Este era el cuerpo del correo:

Saludos desde Barcelona.

Por un momento tuve la tentación de responder con un Saludos desde Madrid. Hubiera sido ridículo. Habría salido mi Yo más primario, aquel que se acababa de tragar seis horas de fútbol. Hola fondo Norte, Hola fondo Sur.

Pulsé sobre Responder pero no respondí nada. Puse el disco, que aún no había escuchado, que compré en el Parque Güell y pasé al siguiente correo que tenía pendiente.

Barcelona - Giula y los tellarini.

28 de Enero: Horizontal

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 06 Feb 2012 07:33:00 +0000

Me levanto sobre las dos de la tarde. Pese a todo lo que duermo estoy cansado y me duelen las piernas. Anoche caminé mucho por culpa de tanta indecisión. Salgo de mi habitación y veo que un amigo ha dormido en el sofá del salón de mi piso. No lo recordaba. Está viendo la televisión y le doy los buenos días. El dice Buenas tardes. Le pregunto si quiere desayunar y me dice que son las dos de la tarde. Parece que estamos en dos realidades o que estamos en dos husos horarios diferentes. A los cinco minutos regresó a la realidad, al uso horario que me corresponde, y le pregunto que si quiere comer. Él dice que vale. Yo no tengo hambre pero no tengo nada mejor que hacer.

Preparo pasta. Me sale bastante buena y, sorprendemente, me sienta bastante bien. Tras comer nos repartimos los sofás y nos tumbamos. Pongo un canal que sólo emite partidos de fútbol. Vemos cuatro seguidos. Hablamos lo justo porque no hace falta. Hay silencios incómodos pero este no lo es pues hay fútbol de por medio y tengo la radio puesta donde otros tipos también ven el fútbol y sueltan la primera gilipollez que se les pasa por la cabeza. A mi amigo y a mí nos hace mucha gracia. A veces me pregunto por qué me gusta tanto ese humor tan primario y básico, yo que me las doy de inteligente.

Llegan las doce, acaba el último partido y mi amigo se marcha. Ha sido un día bastante tonto pero es bueno tener esos días en los que no haces nada. Por no hacer ni pienso y eso creo que es bueno para una mente tan intranquila como la mía. Me hace sentir normal.

Miro el correo electrónico antes de volver a la horizontalidad. Tengo tres correos electrónicos que me inquietan. Uno es de Los blogueros muertos, otro del chico que anoche se besaba con la historia inacabada y otro de una chica a la que conocí en Barcelona. No abro ninguno porque quiero que el día, ya noche, siga tranquilo. Bajo la pantalla del portatil y me olvido. Recupero la horizontalidad y busco la relación entre los tres remitentes de los correos. No hay ningún nexo aparente. Parece que mi nada se apaga o que mi intranquilidad se despierta. La horizontalidad desaparece. Leo los tres correos. No debería haberlo hecho pero da igual porque ya es Domingo. La verticalidad me devuelve al abismo.

How to fight... coldness.

noreply@blogger.com (Nomeko) — Sun, 05 Feb 2012 15:27:00 +0000

Ha dado la casualidad de que esta ola de frío siberiana me ha pillado en plena obsesión por MGMT. Este grupo norteamericano tiene una canción que llevo días escuchando bastante, Siberian Breaks.

Es un tema de unos doce minutos en los que se mezclan lo que parecen que son diferentes canciones unidas por la música y por la temática. Mucho frío y cierta tristeza en las que se dicen frases muy efectivas del tipo Si no puedes salvarlo déjalo morir en el camino... Brazos fríos pueden ser tan fríos... Prefiero/Espero morir antes de ser vendido... Si encuentras el alma que perdiste congelada...

No sé, puede que no sean más que frases hechas a medida para conmover a colegialas pero a mi dan bastante frío en el sentido del que la canción habla. Me hace preguntarme si ya es tarde y me he vendido o si sigo teniendo alma o se ha quedado por ahí muerta y congelada. Me gusta también una frase también que dice que Si eres consciente debes estar deprimido o eres un cínico. La frase se explica por si sola.

Hay otras canciones que hablan sobre fuego y te dejan igual de bien o de mal por lo que supongo que, como el amor y el odio, el frío y el calor es la misma cosa.

Ha sido casualidad pero es curioso que esta ola siberiana coincida con mi obsesión por este grupo y, en especial, por esta canción. Me hace algo responsable de la ola de frío. Sé que no es así y si lo fuera carecería de importancia porque yo no he notado tanto frío como dicen. La ola va a pasar, se trasladará a otro sitio o simplemente se disolverá como el humo. El frío se queda aquí en Madrid y da igual que sea Enero, Marzo o Julio.

27 de Enero: Es Viernes por la noche y la gente coge todo lo que brilla. Con o sin permiso.

noreply@blogger.com (Nomeko) — Thu, 02 Feb 2012 07:55:00 +0000

Todos los Viernes que salgo pienso en un fragmento de Heroes, de Ray Loriga, que habla sobre lo que uno puede encontrarse ese día de la semana. Cuando Loriga me gustaba salía todos los viernes, ahora ya no leo nada suyo y es raro eso de salir un Viernes. Ambas cosas son por una cuestión de madurez. Lo de Loriga no sé si es culpa suya o mía. No sé, es algo que carece de importancia. Lo de los Viernes me jode más porque es algo que no decido. Mis amigos simplemente prefieren quedarse en casa para ahorrar (Los bares ya no dan dos por una y en esta ciudad tienes que ganar mucho para poder beber en el centro), y pagar sus pisos o madrugar el sábado para ir a jugar al padel.

En muchos de estos tristes Viernes de soledad me he puesto delante de un ordenador o folio para escribir sobre las chicas de los Viernes o sobre noches perfectas que al final se tuercen.

Hoy toda esta imperfección ha sido real. He quedado con unos amigos para salir por Malasaña y todo ha sido un poco desastre. Frío y amago de lluvía que, unido a la falta de decisión, puede joderte la noche. Por suerte siempre aparece un chino ofreciéndote una cerveza a cambio de un euro (No hace falta ganar tanto para beber en el centro). Entre el grupo de amigos había una historia inacabada de 2011. Es la típica historia You wanted it, You got it, but you don't want it now.. Espero que se entienda porque contarlo sería dañino para mí y una pérdida de tiempo para tí.
A mitad de la noche apareció un chico que fue presentado como amigo de la historia inacabada de 2011. La música, en ocasiones buena y otras mala, el alcohol y el tiempo pasaron y la historia inacabada se daba inacabables besos con el chico.

Hay veces que me siento como un idiota y esa fue una de ellas. Pese a ello puse mi mejor cara de indiferencia y me distancié todo lo que pude de la historia inacabada. He de reconocer que sentía cosas extrañas difíciles de explicar y, sobre todo, escribir. Pulgas en el corazón, perros en el callejón...

Todo apuntaba a que ese Viernes sería una de esas noches en que todo sale mal(Should I stay or should I go). No fué así porque el sentimiento cambió o paró de seco con la ayuda de bebida y de superfluas interacciones con otras chicas de los Viernes. Puede que sólo fuera incapacidad de conmoverme o de sentirme afectado por algo (indolencia), negligencia, falta de cuidado y de interés (desidia) o simple indestructibilidad.
He escrito demasiado así que, supongo, que esta historia puede darse por concluida.

Pulgas en el corazón - Christina Rosenvinge.

26 de Enero: No quiero ser como tú.

noreply@blogger.com (Nomeko) — Wed, 01 Feb 2012 07:40:00 +0000

Prefiero estar muerto que ser como tú. Eso es la frase que se me ha venido a la cabeza mientras estaba hablando con mi jefe. Puede ser tomada como una exageración pero es como realmente lo siento.

Me han llamado al orden o han hecho una intervención para evitar que mi problema con las drogas afecte a mi trabajo. Este problema es imaginario y sólo está basado en una busqueda que hice en Google.

Reviso a diario las estadísticas de este blog para ver el número de visitantes diarios y el origen de éstos, tanto geográfico como desde otras páginas donde tengo enlaces. En estas estadísticas aparece también si el blog ha sido visitado gracias a la búsqueda de alguna palabra o frase desde algún buscador. La búsqueda más sorprendente que ha llevado a alguien a mi blog esta semana ha sido la de la frase "como salir de la metadona.". Me ha hecho bastante gracia y la he buscado en Google para comprobar que mi blog aparecía y era cierto.

Esa frase no existe como tal en mi blog pero sí que salen esas palabras diseminadas en un post sobre Nacho Vegas. Como digo, me ha hecho gracia como me la hace que 238 personas hayan entrado en el blog tras buscar "Jorge Sanz borracho en Jaen".

A uno de mis muchos jefes no le ha hecho tanta gracia porque ha debido ver en mi historial que he realizado esa búsqueda o puede que simplemente me haya fisgoneado mientras lo hacía. Éste ha llamado a otro de mis jefes, el que me paga, y le ha hablado sobre mi problemilla. Cuando un cobarde habla con un imbécil cualquier cosa puede suceder.

He tenido que ir a hablar con mi jefe. Por suerte lo he hecho en manga corta con mis sanos brazos al aire y enseñando mi buena dentadura. Dentro de lo que cabe las drogas me han respetado. Su discurso me ha hecho mucha gracia porque era el de alguien muy anticuado y poco dado a llamar a las cosas por su nombre. Ha sustituido las palabras que nadie quiere oir por otras muy generales como costumbres o malos hábitos o simplemente por vacios que, si fueran escritos, se materializan en puntos suspensivos...

También he sentido una mezcla de odio y lástima por la superioridad moral desde la que lo hacía. Dándome clases, de no sé muy bien qué, cómo una persona autorizada para hacerlo.

Así estrenaré en este relato, sobre otro relato o diario o diccionario, todos ficticios, una sección en la que incluya a personas, ficticias también, a las que no quiero parecerme.

Personas a las que no me quiero parecer: #1 Mi jefe.

La palabra jefe puede sonar muy ridícula cuando se asocia a una persona ridícula.

Cuando me ocurren este tipo de disparates laborales me refugio en la reescritura de mi relato. Puede que me de fuerzas para querer salir lo más rápido posible de mi trabajo, utopía. También es posible que las drogas imaginarias hayan hecho su efecto en mi parte ficticia y esté algo más inspirado de la normal. He reescrito algo que me ha gustado y que hoy veo invariable. Espero que ésto siga viéndolo de igual forma cuando se me pase el efecto.

Con esta reescritura dejaría de ser un futuro escritor para pasar a ser un futuro reescritor que se dedica a reescribir.

Reescribir: Volver a escribir,corrigiendo lo escrito con anterioridad

Perfecta definición que tiene como ejemplo un inquietante mensaje.

Reescribe la segunda escena,por favor.

La segunda escena ya esta reescrita por lo que prefiero no hacerlo para no entrar en otro nivel. Sospecho que corro el riesgo de entrar en un bucle infinito de reescritura.

A desarrollar: Buscar palabras que sean más complejas.

Canción: A Shot in the arm- Wilco

Maybe all I need is a shot in the arm
Something in my veins, bloodier than blood

25 de Enero. Saber encajar.

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 31 Jan 2012 07:58:00 +0000

He llegado a las siete y veinticinco al trabajo. Todos los días al entrar miro hacia el cielo y siempre veo un avión. Al no haber amanecido es difícil no darse cuenta. No sé hacia donde se dirige pero me gustaría estar subido en él.

Al llegar a mi puesto encuentro en mi correo electrónico el nuevo capítulo de la novela que mi amigo se trae entre manos. El capítulo es bastante decepcionante, en mi opinión. El resto de compañeros que lo leen opinan de la misma manera y le hacen llegar críticas bastante duras. La mía en cambio es bastante constructiva, o así lo intento. Él deshecha la mía y prefiere contestar a las duras palabras del resto.

Tras las duras críticas y pobres justificaciones toma la decisión de dejar la literatura. Yo me alegro por ello ya que creo que quizá se la había tomado muy a la ligera aunque es posible que es así como haya que enfrentarse a ella. Una de las maneras de ser valiente es no tomarse nada demasiado en serio.

Tras el aluvión críticas vía mail que recibe mi compañero decido por el mismo medio renunciar a aquello de ser parte de "Los blogueros muertos". Doy la gracias y digo de manera irónica, puede que cínica, que aún quiero intentarlo en vida. Espero contestación pero esta no llega. Imagino una sede funebre cerrada con un cartel en la puerta que pone Cerrado por defunción.

Por lo demás el día ha sido bastante anodino. Sólo ha distorsionado la falsa calma el partido entre el Barcelona y el Real Madrid. Ha sido un gran partido, o al menos mucho mejor que el de hace una semana. Parece que eso de ser valiente a veces es cuestión de necesidad. Cuando uno se encuentra contra las cuerdas ser valiente se convierte en la opción fácil.

Pienso en mi compañero, más bien en su novela, y puede que sea ahora, con todo el crédito perdido, el momento ideal para sacar lo mejor. Cuando regreso de ver el fútbol pienso en escribirle que a veces es bueno no gustar a cierto público y que no todo sale bien la primera vez que lo intentamos, que el mérito está en intentarlo una y otra vez porque igual que es difícil acertar siempre también es difícil cagarla siempre. Desecho la idea porque, al fin y al cabo, tampoco somos tan amigos como para mandarle un correo de ánimo a las doce de la noche. Además creo que esas frases de ánimo las he pensado para mí en previsión de mi, más que posible, fracaso literario.

En ese prometedor fracaso he invertido mi última hora del día, que en realidad ya no es el mismo día si no uno nuevo. Reanudo lo de pasar a limpio las primeras páginas de mi relato y de nuevo lo cambio casi todo.

24 de Enero: Los blogueros muertos.

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 30 Jan 2012 07:41:00 +0000

Hoy me ha llegado un correo electrónico de parte de una curiosa asociación: Los blogueros muertos. He de reconocer que el nombre me gusta mucho porque suena parecido a Los detectives salvajes o a El club de los poetas muertos . No deja de tener su punto cutre su similitud con el nombre de aquel grupo ochentero de Los toreros muertos.

En el correo me detallaban el funcionamiento del mismo. Se trata de una red de enlaces en las que los autores de los blogs mueren de una manera ficticia. Esta muerte es publicitada en blogs de vivos, eso de publicar posts póstumos quitaría cierta credibilidad. En el mail no dan nombres pero se asegura que el vivo que publicitara mi muerte bloguera será conocido a escala nacional en el mundo virtual.

Aún no he respondido a la propuesta. He de reconocer que me parece muy atractiva la idea de morir virtualmente. Una muerte sin dolor y bastante digna. Pese a eso contestaré que no, que muchas gracias pero no puedo. Prefiero ser un vivo anónimo antes que un muerto célebre. Me parece una medida desesperada, que no descarto en un futuro no muy lejano, pero antes de eso me gustaría intentarlo.

De formar parte de algún club me gustaría que fuera de gente muy viva e irracional. Se me viene a la cabeza el grupo Ellenjamesianas que aparecía en El mundo según Garp de John Irving. Es un grupo feminista inspirado en Ellen James, adolescente a la que violaron y cortaron la lengua para que no hablara. Las integrantes de este grupo se solidarizan con la pobre Ellen y se cortan la lengua, eso es bastante irracional aunque realmente es más un acto de fidelidad gigante. Para ser fiel a algo hay que ser irracional.

Seguiré escribiendo en vida y mis páginas o posts no serán póstumos. Post es el comienzo de póstumo pero imagino que nada tienen que ver, etimológicamente hablando. Corro el riesgo de que este diario se convierta en diccionario pero busco de nuevo su significado en el diccionario que tiene definiciones coherentes y ejemplos imposibles.

Póstumo: Que nace o se da a conocer después de la muerte del padre o autor.

En este caso el ejemplo es bastanto anodino y no me dice nada pues se limita a poner "Hijo póstumo".

Pienso entonces en lo que respondió Bolaño en una entrevista en la que se le preguntaba por el significado de póstumo.

"Suena a nombre de gladiador romano. Un gladiador invicto. O al menos eso quiere ser el pobre Póstumo para darse valor”.

Esta frase cobra mucho significado tras ver que el adjetivo póstumo aparece mucho ultimamente junto al nombre de Bolaño. No dejan de salirle "hijos póstumos". Obras rescatadas de cajones que yo imagino como bebes que no dejan de llorar porque se les ha muerto el padre.

Arctic Monkeys day

noreply@blogger.com (Nomeko) — Fri, 27 Jan 2012 09:35:00 +0000

Por fin es Viernes y por fin el concierto de los Arctic. Uno compra entradas para un concierto que va a ser dentro de cuatro o cinco meses y se olvida, cuando llega el día te das cuenta de lo rápido que pasa el tiempo. Esto me hace sentir un poco viejo y fugaz.

Son muchas las ganas de ver al grupo británico. Será la segunda vez, pues los ví hace tres años, pero parece que es la primera pues en la primera ocasión fuí a ciegas. Ahora estoy entregado a la causa ártica. Sus letras me gustan y su música hace que me sienta veinteañero, a veces me olvido que aún lo soy. También la voz de Turner me gusta. Tiene personalidad propia y hace que nadie pueda dudar que lo que canta, y cuenta, ha salido de su cabeza.

Temo que me decepcione por mis altas expectivas. También he de decir que he visto el setlist de sus últimos conciertos y me ha chafado un poco que aparezcan pocas canciones de su último disco. Ésto alegrará a muchos de sus fans originales ya que creo que para ellos el nivel de los Arctic se ha decrementado mientras que yo opino lo contrario. Otro factor que puede provocar algo de decepción es la altura en el que Wilco dejó el listón. Recordarlo me pone la piel de gallina y eso dudo que me vuelva a ocurrir con un concierto a corto plazo.

Pongo un par de videos. Uno de una canción que es probable que no toquen, 505, grabada en un estudio.

Otra que sí tiene todas las papeletas para ser tocada. The Hellcat Splanged Shalalala. Una de mis favoritas del último disco.

Destacar al telonero o estrella invitada Miles Kane. Integrante, junto con Alex Turner, del grupo The last shadow puppets. Chico listo con talento y bastante clase.

23 de Enero. Pragmatismo

noreply@blogger.com (Nomeko) — Thu, 26 Jan 2012 22:16:00 +0000

Hoy he tenido una nueva entrevista de trabajo. No se me ha dado bien porque en ciertas preguntas he perdido el hilo y he acabado diciendo alguna que otra insensatez.
Hablaba y hablaba. Llegado a un punto parecía que mi boca cobraba vida propia. Mi cuerpo se desprendía de ella, por pura vergüenza, y se situaba junto a la chica de recursos humanos para escuchar las gilipolleces que decía.

No he sido muy mentiroso en mis respuestas, podría haberlo sido más. He repetido la palabra pragmatismo bastantes veces. De nuevo recurro al diccionario con definiciones serias pero con ejemplos curiosos, por llamarlos de alguna forma, para saber bien su significado. Quizá así logre hacerme entender, o entenderme, un poco más.

Pragmatismo: Actitud y pensamiento que valora sobre todo la utilidad y el valor práctico de las cosas:

En este caso el ejemplo que añaden es bastante intenso. Lo es tanto que la hace poco aplicable a situaciones normales.

Su pragmatismo minusvalora los sentimientos.

Pongo lo que podría haber sido la entrevista de un candidato a un puesto de trabajo con unas características similares a las mías, en cuanto a estudios, edad, experiencia y manera de pensar.

Chica de RRHH: Veo que estudiaste Ingeniería I. de G. ¿Por qué lo hiciste?

Candidato: Yo siempre había tenido contacto con la I. y me gustaba. También he de decir que sabía que era una carrera con muchas oportunidades laborales por lo que también fue una decisión pragmática.

Chica de RRHH: ¿Era lo que te esperabas?

Candidato: Sí. Esperaba una carrera difícil y así fue. Eso es algo que nos hace personas muy pragmáticas. Esperaba también una difícil adaptación en mi primer trabajo pero sabía que, gracias a haber superado una carrera tan complicada, no tendría muchos problemas para aprender y coger un ritmo de trabajo medio en poco tiempo. No sé si me explico, una curva de aprendizaje pronunciada y corto en lo que a tiempo se refiere (El entrevistado se ayuda con las manos para dibujar en el aire lo que se supone que es una curva de aprendizaje imaginaria).

Chica de RRHH: ¿Cómo te ves dentro de unos años?

Candidato: ¿Te refieres a lo laboral?

Chica de RRHH: Sí, claro.

Pasan unos diez segundos de completo silencio. Son incómodos para ambos pero sobre todo para el entrevistado que no deja de tocarse la cabeza.

Candidato: Me veo con conocimiento completo sobre la tecnología en la que estoy especializado. Así podría responder sin dudar a las preguntas que ahora me generan ciertas dudas a la hora de responder.

En este caso el entrevistado ha sido pragmático y, tal y como pone el brillante ejemplo, ha minusvalorado sus sentimientos. Lo ha sido contestando porque ha contado aquello que podría ser beneficioso para causar una buena impresión, laboralmente hablando, y ha omitido detalles que podría haber restado puntos a su candidatura.
También se deja intuir que en sus decisiones ha actuado también de manera pragmática. Estudió una ingeniería porque eso le aseguraba empleo al finalizar sus estudios. En este caso se cumple eso de que al elegir un camino rechazas otros. Puede que renunciara a otros estudios y ciudades que se ajustaran más a su personalidad.

Si yo fuera este candidato anotaría todas las preguntas de cada entrevista. Miraría las que se repiten y establecería una respuesta modelo en la que memorizaría todos mis méritos, reales o inventados, y frases hechas que no queda de más decir para demostrar cierto nivel cultural.

Si fuera este mismo candidato pero mucho menos pragmático es probable que ni me presentara a la entrevista. De hacerlo me quedaría con una visión global e intentaría desarrollar los puntos débiles que puedan hacerme parecer inseguro.

A desarrollar: Intentar ser más sincero en las entrevistas de trabajo. Intentar ser más sincero en general. Evitar la minusvaloración de los sentimientos.

22 de Enero. Siam.

noreply@blogger.com (Nomeko) — Wed, 25 Jan 2012 20:38:00 +0000

Hoy es un Domingo tonto y aburrido pero al menos no tengo resaca. Me toca viajar de nuevo a Madrid en autobús. Mientras me desperezo por la mañana recibo el mensaje de un amigo que me pregunta si quiero apuntarme a una partida de Risk. Me quiero ir a medio día y calculo que puede dar tiempo a una partida rápida y si no da tiempo podré arriesgarme con jugadas kamikazes y así terminaré la partida como lo haría un valiente o un loco. Sólo soy valiente cuando tengo prisa y no me da tiempo a pensar. Decisiones equivocadas pero al menos no gasto tiempo en tomarlas.

He de decir que estoy algo obsesionado con estos juegos de guerra. Me interesan bastante las historias bélicas y, en especial, las historias de la segunda guerra mundial. Siempre que viajo aprovecho para ver museos dedicados a este bochornoso conflicto. Museo del Horror en Berlín o el Museo de la resistencia en Amsterdam. Tengo ya fecha para visitar Auswitchz cuando visite Polonia en unos meses. Puede que me guste buscar las causas de todo lo malo que hay dentro del ser humano. Eso que nos hace matar a un desconocido por ¿unas ideas?¿un territorio? Tiene que haber algo más detrás de tanto odio. Quizá descubriendo todo lo malo pueda descubrir algo bueno, o al menos algo que mitigue todo lo malo. Mi obsesión también se hizo literaria pues hace poco leí El Tercer Reich de Bolaño en el que el protagonista es el campeón de Alemania en ese tipo de wargames.

Al repartir las cartas me tocan dos territorios de Oceanía y me alegro bastante. Siempre busco conquistar ese pequeño continente al principio de la partida para obtener más refuerzos que el resto. Así lo consigo en la primera ronda. Tengo mucha suerte con los dados. Cuando los lanzo pienso en que la suerte siempre favorece al que es más valiente y por ahora está funcionado. Soy de las personas, ingenuas, que creen que si te concentras y piensas en algo eso se cumple. El resto de jugadores no consiguen continente y así puedo obtener dos refuerzos más que el resto. Soy de las personas, ingenuas, que opinan que el comienzo es lo más importante pero también lo pensaba Hitler y el personaje de Bolaño.

Este mapa de Risk sólo permite un sólo camino para que algún contrincante me arrebate Oceanía. Sólo desde Asia y, concrétamente, Siam. Lo ataco y muevo todas mis tropas a ese pequeño territorio. Esta partida se me pone de cara pero las cartas que me dan en cada ronda, por haber conquistado al menos un territorio, no me favorecen. La mala suerte hace que durante toda la partida sólo pueda cambiar tres cartas de soldados y mis recargas extras sólo me dan cuatro refuerzos, ocho como máximo, cuando el resto consigue diez u ocho.

Me siento en desventaja y me atrinchero en Siam. Al lanzar los dados ya no pienso en la suerte que corren los valientes. Sólo pienso en conservar lo que tengo. La partida se alarga y yo no logro expandirme. Uno de mis contrincantes logra sus objetivos y gana la partida. Todos se han divertido mientras yo he perdido el autobús y Oceanía no me sirve de nada ahora.

Corro para no perder el siguiente autobús. Una vez que estoy dentro intento dormirme. Ya es de noche y miro a las estrellas. Juego a unirlas y todas forman un dibujo muy parecido al contorno de Siam. Busco en otra zona del cielo y el resultado es el mismo. Así repito varias veces hasta que encuentro a mi archienemiga, la constelación maldita, con la mala suerte de que el gran ventanal del autobús hace que parezca enorme. De nuevo cierro los ojos e imagino que tengo unos dados que muevo sin parar. Si salen tres seises desaparecerás. Cuando los lanzo salen tres unos dispuestos de tal forma que si uno esos puntos forman un triángulo isósceles. De nuevo pienso en Siam. Allí me atrinchero.

21 de Enero. Desidia.

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 23 Jan 2012 23:00:00 +0000

Tras el entierro poco tenía que hacer. Mi pueblo en invierno está bastante vacío y de familia ya he tenido suficiente para unos cinco o seis meses. Ya sé que soy un desapegado, arisco... A mi madre se le hubieran ocurrido unos cinco o seis sinónimos más.

Yo no quiero ser así pero creo que no tengo elección (o puede que sí la tenga pero pensar que no evita que me tenga que justificar). Soy así, lo siento. Es algo a lo que recurre mucha gente sin darse cuenta para justificarse o, peor aún, para justificar a otro. No te enfades. Él es así. Esto me recuerda a una frase de Homer Simpson:

Yo jamás me disculpo. Lo siento mucho, pero así es mi forma de ser.

Ahora estoy reescribiendo el principio de mi relato y me da rabia no tener el ingenio suficiente para escribir ese tipo de frases en el contexto adecuado. Estoy definiendo al que será, o es, protagonista. Alguien que pasa de todo y se define como un Bartleby. Su actitud ante la vida es el I would prefer not to (preferiría no hacerlo) pero es tan cobarde que ni siquiera es capaz de decir esa frase textual.

Trata de definirse para mostrar la situación actual por la que pasa y que le empuja a hacer algo sin pensar en las consecuencias. No tiene claro qué término utilizar; Indolencia o Autodestrucción. Ésta segunda le parece bastante dura pues, por muy indolente que sea, esta hablando de sí mismo. Al decantarse por Indolencia decide buscar su significado en el diccionario.

"Busco su significado en el diccionario y encuentro cosas contradictorias. Encuentro una definición que encaja, no suele ocurrir, con lo que quiero expresar.

Indolencia: la incapacidad de conmoverse o de sentirse afectado por algo.

Sin embargo el ejemplo que utiliza el diccionario desentona con esa definición al darle un matiz demasiado positivo.

Me encanta la indolencia de las vacaciones.

Por un momento quiero creer que ser indolente es algo bueno pero al contrastar la información descubro que existen varios tipos de indolencia. Una es la anterior y otra es la que se entiende como:

Indolencia: Pereza. Desidia.

De nuevo estoy algo desconcertado por esta nueva definición que me lleva a la Desidia. Es una palabra que he escuchado muchas veces pero nunca la habría visualizado en un diccionario junto a la palabra Pereza. Busco entonces la definición de la palabra Desidia. Al ver lo que hay escrito empiezo a creer en el destino o en la buena fe de los inconscientes (apunto como tarea futura buscar la definición de Inconsciencia) que dieron significado de manera tan alegre a las palabras.

Desidia; Negligencia, falta de cuidado y de interés.

En ese justo momento me declaro en estado de de Desidia. Mucho mejor que la Indolencia porque he de decir que esa falta de cuidado o de interés no me privó de momentos bastante excitantes y divertidos. Lo malo es, entonces, ser consciente de que esa excitación y diversión es lo que seguramente me ha destruido. Eso me podría devolver a la Indolencia o, incluso, a la Autodestrucción pero prefiero verlo como una nueva definición loca de nuestros académicos. Una definición, inconsciente e irreal, de la palabra indestructible.

Indestructible: Persona que ya está destruida."

"

20 de Enero. Tiempo libre.

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 23 Jan 2012 07:40:00 +0000

Anoche mi padre me esperaba en la estación de autobuses. eran más de las doce de la noche y mientras me llevaba a casa en coche me explicó el planning.
- Come algo. Tu madre vendrá ahora y subirás con ella al tanatorio. Peínate.

Sí que traía hambre y esa parte fue la más fácil de cumplir. Mientras lo hacía mi madre apareció. Estaba enérgica y no parecía afectada. Me lavé los dientes y me puse un jersey negro. Ella me dijo que me pusiero otro más alegre. Fuimos al tanatorio y saludé a los presentes. Eran pocos y conocía a la mayoría. Fuí a ver a mi abuela. Se la veía llorosa pero también enérgica y no paraba de hablar. Mis tías estaban bastante afectadas y las salude de la forma más cariñosa que pude.

Ver a un muerto no me afecta pero tampoco pretendía hacer alardes de valentía. Me senté con mi madre a unos metros del cuerpo y había una pared de por medio. Al poco rato entraron unas seis monjas. Me recordó a la escena del 23 F cuando guardias civiles irrumpieron en el congreso de los diputados. Tejero en este caso era una monja muy seria. No era la más vieja por lo que deduje que la jerarquía en la iglesia no funciona por temas de edad aunque imagino que el sistema de elección no será el más democrático del mundo. Pidió silencio con un grito calmado y poniendo cara de cierta mala ostia. Todos obedecimos y no hubo necesidad de disparar una ráfaga de tiros contra el techo. Tras su particular "Quieto todo el mundo" se sentó junto a su séquito cerca del cuerpo. Empezó a hablar sobre la muerte y sobre la tía de mi madre. Hablaba como si la conociera muy bien pero mi abuela puntualizó ciertas cosas a las que Tejero asentía de forma condescendiente. Sacó ciertas lecturas positivas sobre su muerte que yo no veía muy claras.

Cuando Tejero terminó su discurso empuño su rosario y empezó a cuchichear. Así hizo el resto de su séquito y todas las mujeres de que allí se encontraba. Los hombres salimos escopetados de la sala de forma discreta. Parecía que lo hacíamos arrastrándonos con los codos para que las miradas asesinas de Tejero no nos hirieran.

Mi padre y yo volvimos a mi casa en coche. Todo el camino me estuvo echando la bronca por no haberme peinado. Antes de ir a dormir me dijo que el entierro era a las nueve de la mañana. Yo protesté y maldije al que puso esa hora. Los que fijan los horarios de los entierros debían ser los mismos que ponen los horarios de los partidos de fútbol.

Unas horas más tardes estaba en la iglesia. Había poca gente, cosa que no me extrañaba por aquel horario. El cura dijo su bochornoso discurso que se resume en que por muy bueno que seas te quemarás en el infierno si no sigues el camino de Dios, pecador. Me dió vergüenza ajena y decidí no levantarme cuando el resto de gente lo hacía como forma de protesta. A los pocos minutos la gente hizo fila para dar el pésame a la familia del muerto, a mi familia en este caso. Era gente muy mayor y és probable que en corto espacio de tiempo estuvieran en el lugar de mi tía abuela. Fue un pensamiento negativo del que se puede sacar algo positivo, cómo lo había hecho Tejero la noche anteriorm porque me recuerda aquello de que es urgente actuar mientras se está con vida.

Las últimas en decir "Lo siento" fueron Tejero y su séquito. Más de uno me miró mal, con expresión "Tengo un rosario y estoy dispusta a usarlo".

Caminamos hasta el cementerio detrás del coche fúnebre. Llegamos al sitio donde iban a ser depositados sus restos. Había poco espacio para tanta tumba. Era la zona antigüa y donde ahora hay lápidas sólo debía haber tierra y cruces. Hace pocos años debieron poner las deslumbrantes losas de mármol haciendo de la zona un pequeño Manhattan mortuorio.

Con mucho cuidado pudieron poner el ataud en el lugar donde estaban los padres de mi tia abuela. Mis bisabuelos, supongo. En ese momento noté mucha emoción en el ambiente. Las mujeres que antes lloraban lo hacía ahora con más fuerza y las que antes no lloraban lo hacían de manera discreta. Se despedían dando besos a sus manos y llevando éstas al ataud. Alguna gritaba decían cosas bonitas del tipo te voy a echar de menos. Una de mis tías le gritó "Cuanto tiempo libre me dejas". Al oirlo puse cara de ¿Eso ha sido un reproche o una manera original de lamentar una pérdida humana?. Obviamente, por el contexto, era lo segundo pero a mí me hubiera gustado que me lo gritaran al ser enterrado porque habría sido una lectura positiva de mi muerte.

Band of Horses - Funeral

19 de Enero. La muerte entra en escena

noreply@blogger.com (Nomeko) — Fri, 20 Jan 2012 19:22:00 +0000

Hoy ha sido un día bastante duro. En el trabajo mi jefe ha venido hacía mí. Traía mala cara y sólo faltaba la marcha imperial para completar el mal augurio. Efectivamente, algo había salido mal y que, parece ser, podría ser culpa mía. El nerviosismo se manifestaba en la cara de Darth Lord Vader y en su pose de policía que te pilla haciendo algo malo. Brazos cruzados y ojos como platos. Con el tiempo uno aprende a tranquilizar a un jefe a base de soltar tecnicismos mientras mueves las manos en el aire como si estuvieras pintando en una pizarra, es requisito indispensable que éste no tenga mucha idea.

Tras ésto hemos tomado un vino. Situación surrealista pero explicable al ser el cumpleaños de alguien al que yo no conocía. En su despacho he podido observar las fotos de sus hijas. Le he mirado de nuevo, con su copa de vino en la mano y riendo. Parece que Lord Vader se ha quitado la careta. Cuando todos los del despacho estaban distraídos he vuelto a mi sitio como un fantasma. Al rato he sentido cierto calor y he ido al baño a refrescarme con agua. Tenía toda la cara roja menos en una zona alrededor de los ojos. Tengo cierta alergia al vino, da igual que sea blanco, rosado o tinto, que aparece y desaparece. Puede que dependa de mi estado de ánimo o me sirva como presagio de que algo malo va a suceder, porque siempre ocurre algo malo cuando esta coloración se manifiesta.

He vuelto a mi sitio y al mirar el móvil tenía un mensaje. Mi madre me comunicaba que una tía abuela acababa de morir. Pensé entonces en que el mal presagio se cumplía una vez más y en que siempre me anuncian las muertes vía SMS. Por la tontería que me daba el vino pensé en que debería existir un servicio de mensajería móvil que te informara de la muerte de alguien vía SMS con el número del móvil del muerto como remitente. Ahorraría el mal trago al encargado de ser cartero de tan malas noticias.

Ahora viajo en autobús para asistir al entierro ya que se celebra en mi pueblo. Es de noche y estoy jodido por esa muerte. Era una mujer mayor pero había vivido en mi casa varios meses cuando era niño porque se encontraba sola. Llevaba unos cinco años en una residencia a la que sólo fui a verla una vez. Mi madre me solía insistir para que fuera porque ella, parece ser aunque no es cien por cien seguro conociendo a mi madre, que preguntaba por mí a menudo. Yo siempre lo dejaba para luego. Iba camino de aquella visita que no tenía sentido ya. Un factor importante en la comunicación de palabras, gestos o cariño, es que las dos personas estén vivas.

Una constelación, la constelación que más odio o, mejor dicho, la única constelación a la que odio, me persigue por mucho que el autobús gire y gire. Me trae malas sensaciones que sentí y que volveré a sentir de manera inevitable. A éstas sensaciones hay que sumarle las de la muerte de esta anciana. Me sentí fatal. Cerré los ojos e imaginé que el universo estallaba llevándose a esa maldita constelación por delante. Me imaginé, solo en una montaña, riendo a carcajadas de ese odioso conjunto de estrellas. La bola de fuego se dirigía hacía mí pero parece que no me importaba mucho.

La muerte también ha aparecido en mi relato pero creo que desaparecerá en breve. Espero resolver pronto esa parte y darme un plazo de dos semanas para revisar este final. Luego serán meses, y puede que años, hasta que se parezca a una un sucedáneo de novela. No sé, tengo la sensación de que no es un buen relato porque estoy cambiado todo el comienzo, sobre todo el cómo lo cuento, pero puede que el siguiente lo sea, o, incluso, éste lo sea. Hay que ser muy torpe para fallar siempre.

18 de Enero. Elipsis

noreply@blogger.com (Nomeko) — Thu, 19 Jan 2012 07:49:00 +0000

Hoy un amigo ha escrito un correo en el que nos comunicaba que había decidido ser escritor. Hace un par de semanas quería ser cantante pero parece ser que ha descubierto que no tiene buena voz para ello. Todo se desencadenó a partir de un relato que empezó a escribir a modo de coña. Una historia en la que sus personajes tienen el nombre de personas reales, entre ellos hay uno con mi nombre, y que nos envía semanalmente, el correo es enviado a los propios personajes.

La historia no está mal. Reconozco que tiene su gracia pues esta mezclando un relato taurino con partes de novela negra a modo de parodia, supongo, de forma parecida a la que lo hace, por ejemplo, la malograda serie Bored to death.

El relato ha tenido muchas críticas positivas, entre ellas la mía pues le dije que era una mezcla de Hemingway y Chandler, me dibió pillar muy intenso aquel día. Las personas que han cedido su nombre no dejan de comportarse como aquel personaje de Unamuno, Augusto Pérez, que se revelaba y pedía a su autor que no le quitara la vida. En este punto es donde el escritor se cree Dios y el autor del relato siente que tiene en sus manos, y talento, el destino de su futuro en la literatura.

En el correo nos contaba que ha decidido ser un negro y escribir obras para otros, para personas famosas dice él, y con ello sacarse un sobresueldo de unos veinte mil euros anuales. Escribirá tres novelas anuales dedicando dos horas al día a esto de la escritura.

A mí ésto no sé si me ha hecho gracia o me ha dado envidia. Por una parte lo veo una ingenuidad, una locura a la que no hay que hacer caso porque se le pasará en un par de semanas como se le pasó aquello de querer ser cantante. Por otra parte envidio su determinación y valentía a la hora de contar sus planes literarios.

Luego la cosa se torció, quizá porque entre la gracia y la envidia ganó la segunda, y empezamos a discutir vía mail. Le dije, haciendo mía una frase de Bolaño, que él no era escritor si no escribidor. Entonces él respondió que dejara de inventarme palabras. A continuación me regaló un curso rápido de cómo transformar frases normales en frases literarias, criticó, no sé muy bien porqué, a Lucía Etxebarria y, para rematar, puso una cita de Stevenson que decía 'El secreto para escribir buenas historias es OMITIR'. Yo le respondí que a ésto último se le llamaba elipsis y que escribidor era una palabra con la que Bolaño había descrito a ciertos escritores (Isabel Allende, Pérez Reverte entre ellos) y que en realidad tenía su origen en un libro que había escrito Vargas Llosa, La tía Julia y el escribidor.

Por último, me contestó que no importaba el nombre de la figura retórica, que lo de escribidor le sonaba y que admitía que yo había leído más a los clásicos que él. Decía que su lectura no era para tanto, puso de ejemplo Cien años de soledad y El Quijote, y que él prefería leer Caballo de Troya o libros sobre conspiraciones o sobre Tranta.

No contesté pero le podría haber dicho que practicara aquello de OMITIR con ciertos comentarios pero yo mismo me apliqué el cuento. Ahora espero, con ansia, el próximo capítulo de su relato.

17 Enero. Congratulations.

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 17 Jan 2012 22:56:00 +0000

Llevo todo el día escuchando la canción Congratulations de los norteamericanos MGMT. Es una buena canción con una letra que parece bastante personal. En ella se habla de lo que debe suponer la fama, sus cosas malas. No tiene el público que le gustaría tener pero todo es genial si las entradas se venden. Tiene fama y tiene todo lo que se puede tener. Tiene gente a su alrededor que le baja las persianas para que no pueda ver la realidad cuando lo único que necesita es un simple "Enhorabuena".

Yo, en ocasiones, siento algo parecido sin tener fama, éxito o algo de lo que pueda sentirme orgulloso. No puedo, ni pueden, negar que he hecho lo que ellos querían. He pasado por el aro e incluso se podría decir que lo he hecho, sorprendentemente, bien. Los que me rodean, los que esperan algo de mí no me dicen Felicidades o Enhorabuena, eres el mediocre del año o nuestro mediocre favorito. Por supuesto no lo dirán así porque sé que me aprecian y que siempre han querido lo mejor para mí, o lo que ellos pensaban que era lo mejor. He cumplido en parte sus sueños y seguro que están algo orgullosos de mí. Nadie se para a pensar en los míos pero ¿Cómo culpárles cuando ni siquiera yo los he tenido en cuenta?. Esa Enhorabuena nunca llega porque me podría confiar y no hay tiempo para ello. Sí que lo hay para consejos, presiones y reproches.

Está reflexión está fuera de contexto. Sólo lo escribo por darle el toque personal a este diario ficticio. No es verdad pero no puedo decir que sea mentira. Seguramente sólo sea el efecto una buena canción.

Hoy he dejado bastante perfilado el relato aunque le falta bastante cuerpo. Hoy pienso que queda bastante redondo pero lo que pensaré mañana es una incógnita. Al terminar de construir esa parte nueva he vuelto a reescribir un trozo del principio. Lo escribí hace relativamente poco pero noto mucha diferencia con la parte final en cuanto a estilo y a forma de expresarme. Eso hace que tarde más en escribirlo en el ordenador porque lo estoy cambiando prácticamente todo. Parece escrito por otra persona, cosa que me hace pensar que pensaré lo mismo cuando lo relea dentro de unos días. Eso me agobia y hace que me vea como una muñeca rusa con millones de infinitas muñecas rusas dentro de mí. Eso ocurre con el estilo y lo mismo me ocurre con las ideas y las preguntas que me hago.

Todo ésto, al menos, evita que piense en la absurda pérdida de tiempo que puede ser todo ésto. ¿Todos los escritores lo sintieron así o es la seguridad lo que distingue a un escritor real de un loco?.

MGMT - Congratulations

16 de Enero. Calma y frío.

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 16 Jan 2012 10:31:00 +0000

Hoy hace bastante frío y no he ido a trabajar. He cogido el día de vacaciones porque este fin de semana he viajado y estoy bastante cansado, tengo un buen dolor de piernas. He ido con amigos y nos hemos machacado la de ciudad andando. Yo les insistía en coger el metro pero no me hicieron mucho caso. Hemos perdido mucho tiempo andando por calles bastante anodinas. Ésto ha provocado que la gran parte de mis amigos no tuviera muchas fuerzas por la noche. Nos hemos ido sin ver la vida nocturna de la ciudad, cosa que me ha jodido porque también es parte de una ciudad aparte de catedrales semiconstruidas, o semireduidas, y monumentos.

En el avión de vuelta he pensado que me gusta más viajar sólo. Cuando viajo sólo a veces pienso que es mejor hacerlo con amigos pero pronto se me pasa. Ataques de normalidad o normalidad transitoria.

Esta semana espero hacer alguna entrevista de trabajo. La semana pasada hice una y fue desastrosa. había estado todo el día pensando, analizando datos y horas. Mi cabeza no daba para mucho ante las preguntas de la persona que me entrevistaba y luego me hicieron una prueba sobre papel. Programar sobre papel es lo peor que le puede pasar a un disléxico.

Ayer en el avión terminé El tercer reich de Bolaño. Fue un viaje bastante Bolaño por ésto y porque el tren que nos llevó al aeropuerto se cruzó con uno que se dirigía a Blanes. No sé si fue un impulso suicida pero pensé que hubiera sido bonito un choque frontal con él. Habría sido una señal del cielo. Aprobación o desaprobación, no lo tengo muy claro, de Bolaño a la publicación de una obra póstuma suya.

El libro me ha gustado mucho. No es el mejor de Bolaño pero es muy especial. Me he sentido dentro de él al leerlo. Se han dado varias casualidades pues en el relato largo que he escrito pasan cosas muy parecidas a las del libro. Ahogados, soledad, posibles suicidios, agua (mucha agua). Si alguien lo lee alguna vez pensará que he hecho una mediocre copia de una obra menor de Bolaño. Dirán que soy un pésimo escritor y un pésimo lector, o un imbécil, porque puestos a plagiar, o a destrozar obras ya escritas, hay que hacerlo con obras maestras como Los detectives salvajes o 2666.

El libro coge el nombre del wargame al que juega el personaje de Bolaño, Udo Berger. Ésta ha sido otra coincidencia porque llevo varias semanas, puede que dos, jugando mucho al Risk. Con amigos o con un juego de pc. Soy muy pacifista pero siento mucha atracción hacia todo lo bélico. Puede que sea porque a estas alturas de la historia se me hace impensable que pudiera volver a ocurrir de nuevo. También puede que sea una forma de descubrir el origen de todo lo malo. Lo que nos hace odiarnos y matarnos incluso sin conocernos el uno al otro.

No sé que libro empezar a leer ahora. Tendría que acabar un de Auster que empecé hace un mes, La invención de la soledad. Puede que sea un buen momento para hacerlo pero también puede ser buen momento para ir al centro y buscar algún otro. Puede que no lea y me dedique a pasar a limpio el principio del relato largo o de seguir con la historia pues he pensado varias cosas interesantes durante este viaje. Es posible que las olvide si no las escribo.

CH CH CH CHANGES

noreply@blogger.com (Nomeko) — Fri, 13 Jan 2012 16:42:00 +0000

Llevo dos meses dándole vueltas a todo. Busco cambios como el que busca un paragüas cuando llueve. Algo dentro de mí parece que se ha despertado y me hace pasar a la acción sin pasar por el previo paso de la reflexión. Sé que va a ocurrir ese cambio porque los que me rodean me miran asustados y me dicen "No lo hagas". Hace un par de meses lo hacían a base de indirectas que han pasado a ser directísimas tras la Navidad. Eso me gusta y hace que el abismo cada vez me asuste menos.

Me gustaría no seguir escribiendo y que mi primer párrafo no fuera puntualizado pero me veo en la obligación moral, casi necesidad, de poner ligereza, o quitar gravedad, al cambio que planeo. En realidad sólo busco un nuevo trabajo dentro de mi especialidad, mi sector, formación universitaria... Cuando una persona comparte cierta responsabilidad con gente que es mucho mayor que ella suele recibir culpas que el joven acepta porque es más cómodo y práctico encajarlas que enfrentarse a monolitos, ¡Qué pereza!. Mientras otros buscan fallos, donde no los hay, yo tendré tiempo de buscar algo mejor. No es para tanto pero las reacciones a mi alrededor ante este hipotético cambio me han sorprendido.

La literatura, a veces, es más fiable que las matemáticas. La frase de Chejov "Cualquier paso serio de uno debe desagradar forzosamente a algún otro" se queda corta porque ni siquiera es un cambio serio. Es sólo una mudanza laboral. Quien trabaje en una consultora me comprenderá.

Para el verdadero cambio que planeo no necesito hacer entrevistas, o quizá sí pero en este punto lo veo improbable. Un día empecé a escribir algo que se alargó (y alargó (y alargó)) y se está convirtiendo en un inmenso algo con principio y fin. Aún no está acabado porque una parte está escrita en un cuaderno, otra parte en un archivo (punto doc), otra parte esparcido en este blog en forma de post o en forma de 'Entrada no publicada' y otra en mi cabeza. Todo necesita ser unido y ser, mil veces, depurado.

Apostar por mi éxito sería una imbecilidad, hay que ser realista. Da igual porque mi objetivo no es el éxito o vivir de lo que gusta hacer. Mi objetivo es intentarlo y que alguna vez, no todas, me tomen en serio.

La historia que he escrito está acabada, aunque falte ser escrita de verdad. Podría alargarse pero no quiero caer en el error de querer contarlo todo cuando aún estoy jugando con el cómo contarlo. Aprovecharé el blog para contar el día a día de la finalización de este intento, puede que frustrado. De esta forma tendré preparado un segundo intento cuando el inicial fracase. Por supuesto, todo será ficticio en este diario.

Punto final.

Final de la cuarta temporada de Sons of Anarchy

noreply@blogger.com (Nomeko) — Tue, 10 Jan 2012 21:55:00 +0000

El Domingo terminó mi ciclo invernal, o navideño, de series terminando la cuarta temporada de Sons of Anarchy. He de reconocer que ha sido un atracón bastante agradable. No sé por qué pero Sons es una de las series con la que más he disfrutado desde el capítulo 1x01. No me cuesta nada verla.

No es la mejor serie ni está cerca de serlo. Es engañosa y en ocasiones es tan cutre que me recuerda a El Equipo A. Rara vez muere uno de los Sons y si lo hace es porque es un secundario prescindible. Los malos siempre parecen iguales. Despide violencia por sus cuatro costados, la mayoría injustificada y forzada.

Pese a todo esto tiene un extraño atractivo. Es muy mítica y muy beat, en cierta manera, la idea de vivir aferrado a una moto mientras se es fiel a un club que se define anárquico. Mujeres, alcohol, violencia. Todo muy básico, pero es a la vez instintivo y humano. Aparte de todo ésto hay que destacar a los actores y sobre todo a la actriz, a Katey Sagal. Me sentiría muy seguro si una mujer como esa fuera la abuela de mis hijos pero sería una putada que fuera mi madre. De nuevo hace y deshace a su manera. Una Juani con mucha clase. También me está empezando a gustar mucho Maggie Siff, ex Mad Men. Una mini-Gemma que empieza a comer terreno a su suegra. Interpreta muy bien al personaje con más matices de la serie. Una buena mujer condenada a vivir en el lado oscuro.

La trama ha sido bastante interesante. La entrada del cartel Galindo ha dado bastante juego. También me ha gustado al agente encargado de joder la existencia de algún que otro Son. Mucho mejor que la odiosa Stahl. Es uno de los asesinatos, televisivos, con el que más he disfrutado junto con el de Olivia Dunham en Fringe. Este último al final no ocurrió, aunque lo recuerde.

De nuevo el último capítulo fastidia gran parte de la elaborada trama. Un giro inesperado, forzado e inverosímil da la vuelta a todo en el último minuto. Estas cosas no son necesarias y, como dije con Homeland, es una de los motivos, si no el más importante, por los que este tipo de series nunca serán grandes como lo fue The Wire o Los Soprano.

Una cosa que me ha gustado mucho es la presencia de muchos personajes de The Shield. No creo que sea casual. Desconozco el nexo pero tiene que haberlo, aparte de que ambas sean de FX.
En el último capítulo se produce un grandioso guiño. Juice está viendo The Shield, aparece Vic Mackey repartiendo caricias en la televisión mientras espera en una celda.

Resumiendo. Una buena temporada para los que hayan disfrutado de las tres temporadas anteriores. Grandioso minuto final mezclando presente y pasado con una versión de The house of rising sun sonando. Muy buena música, como nos tiene acostumbrados esta serie. Es imprescindible ver cada capítulo con mi Smartphone a mano para poder identificar las canciones. Así he podido descubrir a una pequeña joya, Noah Gundersen.

Noah Gundersen- Family.

Final (de la primera parte de la segunda temporada) de The Walking Dead

noreply@blogger.com (Nomeko) — Fri, 06 Jan 2012 19:28:00 +0000

Tenía poca fe en The walking dead pero estos días he tenido mucho tiempo libre y me decidí a verla. Ya dije que la primera temporada me pareció muy mediocre y facilona. Tiros en la cabeza a los 'caminantes' y poco más.

La segunda temporada comenzó algo más lenta. La violencia era más selectiva y menos ruidosa. Los supervivientes se encuentran en medio de un atasco donde los coches de los muertos, que no caminan, obstaculizaban el paso. De repente aparece una procesión de muertos. Cuando parece que todo el mal ha pasado un muerto rezagado empieza a perseguir a Sophia, la única niña del grupo. Ésta desaparece, durante estos primeros siete capítulos los integrantes del grupo intentará encontrarla.

No voy a destripar nada, supongo. Me limitaré a decir que me ha gustado bastante esta segunda temporada. Me ha gustado porque se aportan muchos más aspectos de la tragedia que se trata de contar. Las diferentes formas de ver a los 'caminantes' por parte de los que aún se mantienen sanos, o vivos. Puede que me precipitara al decir que The walking dead es una historia que no aporta nada ya que puede que se esté contando la historia con un timing preciso para fundamentar futuras teorías o formas de ver a los muertos o vivos. Es temprano, también, para afirmar ésto pues, como se dice, sólo han sido un par de capítulos buenos. Además la serie se queda sin responsable por el despido de Frank Darabont. AMC se está convirtiendo en una especialista en eso de meter la pata. Lo hizo con Rubicon, con Mad Men, Breaking Bad y, ahora, con Darabont. Ésto no deja de ser muy habitual en el mundo empresarial y laboral. No se valora lo que se tiene. Se valora más la edad, el no riesgo que apostar por ideas más innovadoras, o simplemente diferentes. Son también unos zombis que quieren a otros zombis a sus ordenes. Me estoy yendo del tema pero es que esto de los zombis es muy comparable a la domesticación que predomina en las empresas, más en tiempo de crisis. A veces los despidos son medallas. Es posible que en breve me den una de oro.

Espero que la reanudación de la serie mantenga el nivel de los dos últimos capítulos. Aprovecharé mis próximas vacaciones para comprobarlo y, supongo, contarlo porque hablar de The Walking Dead aporta muchos lectores al blog, según las estadísticas de Google.

Homeland

noreply@blogger.com (Nomeko) — Thu, 05 Jan 2012 11:41:00 +0000

Si tuviera que hacer un podio de cadenas televisivas americanas que han hecho mucho por la ficción diría sin dudar HBO, AMC y Showtime. Ésta última ha dado muy buenas serie y originales. Weeds sería una gran muestra. De está última cadena es uno de los mejores estrenos de esta temporada Homeland.

Homeland trata sobre el tema que más preocupaba al mundo hace unos cuatro años, el terrorismo. Es gracioso ver que cuando nos falta dinero, un problema real, perdemos el miedo a otros problemas imaginarios o infundados por los que nos dicen qué debemos temer y qué no.

Dos marines son secuestrados en plena guerra de Irak. Uno de ellos muere y el otro permanece encerrado ocho años hasta que es liberado. A su llegada a la América que dejó años atrás es recibido como un héroe. Una oficial de la CIA no acaba de creerse la idílica imagen que muestran del marine y su familia. Años atrás recibió el soplo de que un americano se había pasado al grupo terrorista islámico, ¿Al Qaeda?, que encabeza el terrorista más buscado en la tierra, tras la muerte de Bin Laden, Abu Nazir.

Intentaré no destripar nada importante. La serie está bastante bien. Los personajes son bastante jugosos. Son mostrados de manera muy humana, con sus taras, obsesiones, filias y fobias. Gran parte de culpa la tienen los actores que da vida a la pareja protagonista, Claire Danes y Damian Lewis. También destacaría a la mujer del héroe que está brillantemente interpretada por Morena Baccarin. La serie está producida y dirigida, en muchos capítulos, por Michael Cuesta. Director americano que tiene un gran currículum al haber dirigido capítulos de la grandísima Six feet under y, la muchas veces mediocre y alguna otra brillante, Dexter.

La serie es buena pero no tiene eso que la podría hacer grande. Puede que en realidad le sobren ciertas cosas que la hacen algo facilona. Ciertas relaciones entre los personajes y ciertos giros que pretenden ser sorprendentes pero que en realidad son muy previsibles. A veces no es necesario ese derroche de efectos y basta con contar una historia de forma pausada, con buenos diálogos y buenos actores. Es inevitable por su perfil político y el tema terrorista compararla con Rubicon. Es bastante parecida, podría ser su heredera. Rubicon puede que tuviera ciertos giros del estilo de Homeland pero estaban mucho más fundamentados. Tenían una base muy bien explicada. En Homeland prefieren guiarse por la intuición y por los sentimientos. Ésto, según Punset, está bien. Deberíamos dejarnos llevar más a menudo por la intuición y ser menos racionales. Eso no me lo acabo de creer en una agente de la CIA, por muy loca que esté. Hecho en falta más pausa. Demasiada inmediatez precipita mucho las cosas y las hace menos entendibles.

Pese a estos pequeños inconvenientes por mi parte es una buena serie. Muy recomendable.

The Mad Ones

noreply@blogger.com (Nomeko) — Mon, 02 Jan 2012 12:42:00 +0000

La vida se mide en años, la altura en centímetros y el peso en kilogramos. Si tienes 80 años eres viejo, si mides 1,90 eres alto y, por lo general, si pesas más de 100 kilos eres gordo.

Estas medidas varían año a año, nunca mejor dicho. Hay una época en la vida en la que un centímetro más de altura es celebrado. En la pubertad uno crece y engorda de forma desproporcionada, si lo comparamos con el paso del tiempo. Pasada ésta nos empeñamos en ralentizarLO o, mejor dicho, ralentizar sus consecuencias. Se compran cremas hidratantes, antiarrugas o, directamente, uno se pone pelo o se opera para emprender un viaje al pasado sin moverse del presente. Hay quien se lo toma de otra manera. El avance del tiempo le obsesiona en otro sentido. La medida del tiempo se acelera mientras que la altura es sólo estática. Hay que disfrutar pues la vida son cuatro días, dicen. Es un lugar común que no sirve de nada si no actúas. Actuar implica vivir y sentir al límite sin pensar en ningún tipo de consecuencias. Locos que desean todo en el mismo momento, como decía Kerouac. Yo quiero vivir así pese a saber muy bien lo que eso conlleva pues, al fin y al cabo, se trata de remover la alegría y la tristeza, como si de un cocktail se tratara. Los efectos secundarios pueden ser muy leves o graves. Una resaca de culpabilidad es lo peor que puede ocurrirte pero supongo que pasado un tiempo deberías reírte. Nada tiene importancia porque tus problemas comparados con todo lo malo en el mundo no son nada. Ni tú ni yo somos nadie. Dos locos, nada más.Liter