Fogwill tenía un problema: a veces tenía razón.

No siempre, claro. También exageraba, provocaba, se iba al carajo, decía una barbaridad para ver quién saltaba y después, mientras todos discutían la barbaridad, él ya estaba pensando en otra cosa. Pero había algo peor: muchas veces dejaba una frase tirada como quien deja una pucho encendido sobre una alfombra y, diez o veinte años después, descubríamos que el incendio había empezado por ahí.

Este texto nació para El Porteño. Le pedimos una colaboración y cometimos el error de decirle que escribiera lo que necesitara. Fogwill entendió literalmente la propuesta, que era una de sus formas preferidas de tomarle el pelo a los demás, y mandó un texto capaz de ocupar media revista.

Está todo Fogwill acá: literatura, política, judíos, turcos, militares, progresistas, periodistas, escritores, psicoanalistas, corruptos, poetas, boludos y alguna gente que consigue pertenecer a varias categorías al mismo tiempo.

No conviene leerlo buscando saber dónde está de acuerdo uno. Esa es una costumbre bastante reciente y bastante idiota. Conviene leerlo para ver cómo piensa alguien que no escribe para que le den la razón, sino para complicarle la vida al que lee.

Fogwill desconfiaba de casi todo, empezando por las ideas que gozaban de buena reputación. Y tenía otra costumbre todavía más antipática: cuando descubría que se había equivocado, lo escribía.

Publicarlo ahora no requiere aclaraciones ni disculpas preventivas. Requiere lectores.

Algunas cosas envejecieron. Otras quedaron clavadas en su tiempo. Y unas cuantas, que entonces parecían exageraciones, hoy tienen el desagradable aspecto de una descripción.

Fogwill escribió este texto para El Porteño. Excesivo, provocador y todavía incómodo, conserva intacta una virtud cada vez más escasa: pensar sin pedir permiso.

Estados Alterados 

En los comienzos de El Porteño, había que explicar por qué sacábamos esas
colaboraciones. Más adelante, dentro y fuera de la revista nos preguntaban cuándo íbamos a sacarlo del medio de una vez por todas.

Fogwill es de lo que están aquí porque merece confianza. En su caso, esto significa que, como antes, seguimos sospechando que puede tener razón. Con los años la sospecha de los ochenta se va confirmando, hecho tras hecho. Y es frecuente encontrar publicaciones que rescatan esas notas, o citan ycomentan intervenciones que en su momento indignaron y quince años después pasaron a integrar bibliografía universitaria sobre derechos humanos. Fogwill es escritor.
Su última obra fue publicada por Mondadori en España con el título Cantos de marineros en la Pampa, al tiempo que en Argentina se reeditaba su libro de poemas Partes del Todo, los cuentos de Muchacha Punk y la novela Los Pichiciegos. Y Fogwill efectivamente trae problemas: cuando solicitamos su intervención para este primer número preguntó el limite de espacio. Olvidando sus hábitos, le dijimos como a todos, que ocupara lo que necesitase. Fue un error, y a los pocos días llegó un correo con su colaboración, que ocuparía la mayor parte de la revista.

Levinas hace bis
Y no se lo escuché a un turco. Lo destaco, porque éstas son páginas
sobre literatura. Y porque si lo hubiera escuchado no lo repetiría por ahí.
Sobran historias con comisarios y Levinas y turcos, episodios en los que
la prudencia aconseja no intervenir.
Aunque sobre evidencia de que jamás nadie vaya a montar un Nüremberg o una CONADEP para juzgar a los que en los setenta cedieron a la presión ambiente que impulsaba a corear una marchita ajena, ni a mediados de los ochenta marchaban consternados manifestando que recién en ese momento se enteraban de lo que estuvo pasando, siempre hay culpas, para quien las carga cada minuto se siente como el último del jolgorio, o como el primero del velorio sin muertos, donde un solo deudo, Él, debe velar los restos de una humanidad que ha muerto para Él, aunque siga vivito y coleando en Pinamar, Cuba o Piriapolis y en los ensayos de murga de la plaza vecina, que era su plaza y ahora no es más de nadie, también muerta.
Todo esto dicho, sin intención de desacreditar a la narrativa histórica, a
los que cedieron a la presión de una industria editorial sedienta de nuevos
productos del rubro.
Hacen así: llaman, te dan un librito de historia o un mazo de fotocopias de un librito de historia, y mirando, ves que han subrayado a un malo que tuvo su corazón bueno, o a un bueno de quien se puede ventilar alguna agachada, o a una mujer.
Y te ofrecen una miseria de dinero, unas ruedas de prensa y la fama que puedas conseguir, a cambio de que les armes una novela histórica.
Por ejemplo, hace un par de años Sudamericana mandó a hacer una y entre los datos históricos se le traspapelaron personajes de otra novela histórica, fundando así un nuevo género de ficción, el plagio histórico, ficción histérica que invade librerías y trepa en la lista de best-sellers.
O muere en un despacho judicial, porque hay gente chapada a la antigua que se indigna cuando alguien que no es el Estado ni una empresa de servicios recién privatizada avasalla el derecho de propiedad.
Por ejemplo, viendo que una novela histórica sobre el siglo XIX, incluía un esclavo, dos domadores y la letra de una vidalita, creación intelectual de autor del siglo XX, sus herederos iniciaron una querella, que, por azar, cayó bajo la competencia de un juzgado dispuesto a hacer justicia, sin contemplar que los imputados por la comisión del flagrante delito eran la poderosa Editorial Atlántida, en connivencia con la Sra.
Celia Lucas Casado, casada con un number one, el poderoso Señor Cinco.
Ahora ya todo consta en fojas, y se ha vuelto un documento histórico que el futuro encontrará buscando el caso de la familia Gianello contra Chuny de Anzorreguy.

Cabezas de Turco
Mirar, palpar, reflexionar e intentar comprender hasta entender. Hasta librarse de las más ínfimas y últimas dudas para ceder al sentimiento de que se ha entendido. Es decir, hasta sentir que la casa está en orden.
Y hasta lograrlo, perseverar perversamente en la rutina de intentarlo. Y en el camino, desensillar hasta que aclare, pero no soltar el caballo.
Quietos, los dos, el hombre y su bestia, aguardando la luz y al resguardo del riesgo de rodar en una vizcachera y terminar, no se sabe bien cómo, en un zanjón. Y a no quedarse todo el tiempo dando las mismas vueltas alrededor del mismo punto. Y sin saber, ni ver y sin comerla ni beberla. Ir como turco en la neblina. Justo en el medio del único país, donde los árabes son llamados genéricamente “turcos”. Cierto es que los árabes prefieren tomar el café a la turca. Pero también es cierto que… ¡en Siria toman mate! Sin convidar, de a uno, pero en un mate y con bombilla. Parece milagro encontrar una bombilla en Siria. Rarísimo ver eso: en la vereda, el “turco” sirio, con sus tres minas propias, ellas, ahora sin velos, y sin mostrar ni el menor indicio de celos.
Y los cuatro ahí mateando, matando el tiempo en un milagroso atardecer
sin nubarrones ni mísiles. Y cada cual con su propia bombilla, en el atardecer, cuatro chupando, pero de noche, solo uno bombeando, y por ahora, nadie bombardeando.
Esto no es un mensaje en clave: es un escrito sobre literatura. Temas de la literatura: dispersión, intertexto/géneros de la ficción / caída del muro y a no olvidarse de Yabrán ni de las Madelaine de Proust, que, como las Criollitas -sopadas- y las minas del turco Saer, tienen muchísimo que ver: al final, se ablandan. Como turco en la picana. Como autor que salió en la lista de bestsellers y se la cree.
Nuevamente: estas son frases sobre literatura y su transcripción completa es penada por una ley que ni el autor ni el editor invocarán. Citas parciales desvirtúan todo: desde el sentido de las frases, hasta el efecto de cualquier palabra o letra, y hasta la ínfima conjunción “y” y el escueto sonido del fonema “y” que aparece en la interlocución “¿Y…? y en las articulaciones “yo” y “Yabrán”.
Pero siempre te citan. Y uno va, y uno allí, como aquí, convidado de piedra, tratando de entender y sin poder, y viendo que no aclara, mira y sin ver y sin montar, avanza igual a pata como turco en la neblina. Hacia lo que temíamos. Pero sin nada de lo que teníamos.

Lo Que Temíamos
Está escrito en una edición El Porteño de 1984. Ahí, preocupado ante la aparición de un presidente que recitaba de memoria el preámbulo de la Constitución de 1853, cometí el error de escribir que esa segunda etapa del Proceso de Reorganización Nacional parecía comprometerse a reeditar la movida de los próceres de la segunda mitad del siglo XIX. Estos también, calculé, van a mandarse su Campaña del Desierto y lo Único que falta saber -escribí- es quiénes serán los indios.
Y se vió: llegada a feliz término la tercera etapa del Proceso de Reorganización, que piloteó el piloto civil Menem, los técnicos del INDEC identifican un tercio de la población de estas Provincias Unidas del Merdosur, habitando las tolderías que ellos refieren con la sigla NBI, y que demógrafos con veleidades literarias, llaman “bolsones de extrema pobreza”.
Caminando por Palermo, Don Bosco, City Bell, Goya o Floresta, se identifican sin tanta encuesta , sigla y metáforas, confirmado que a los de los bolsones consiguieron hacerlos bolsa sin disparar un solo Rémington.
Ni a los bolita ni a los coreanos les disparan. Si se propasan sí. A los ladrones también sí. A los presos que se amotinan a protestar y de paso salir una quincena para afanar de nuevo, también les tiran, y es un deber ciudadano hacerlo. Al que engatusado por un pelado delirante toma un cuartel, también le tiran, y más si pierde y comete el error de salir apuntando al cielo con una bandera blanca.
La evidencia que indica que ahora se tira mucho menos que hace cien años, no acusa a Roca y a sus hombres de Rémington, de falta alguna de derechos humanos: la misma idea de humanidad es relativa y está históricamente condicionada, y hay que ponerse en el lugar de esa avanzada de la civilización, compuesta en su mayoría por hijos de familias urbanas, bien asentadas, que debieron cumplir Órdenes constitucionales en desierto hostil, encandilados por el sol, asolados por las bestias, embestidos por sus propios caballos de carga, cargados de pesar por meses de aislamiento, más las inclemencias del calor, el frío, la lluvia y la sequía, que muchas veces se desencadenaron sobre ellos simultáneamente, y sin dar tiempo a adoptar las previsiones que contempla el reglamento de campaña. Esto quedó probado en numerosos testimonios de oficiales, y de personal civil agregado a la tropa, y certificado por el cuerpo de meteorólogos, topógrafos, telegrafistas convocados ad hoc. Hoc: no es ocioso volver a la memoria que todo ocurrió en una época privada de alumbrado público, como es de suyo, también carente de televisión, y en un medio étnico y sociopolítico en el que aún no se había desarrollado una clase media capaz de dar empleo doméstico a las mujeres de esos embolsados con plumas, ni un magisterio oficial en disponibilidad para contener y mantener a raya a esos emergentes del humus y la gleba, creando los indispensables conceptos y prejuicios que, en condiciones ideales, un pampa siempre termina por creerse, aunque monte mejor, tenga una puntería impresionante con las boleadoras, y sea, según se ha podido demostrar, una buena persona. 

Hemos avanzado mucho, pero queda mucho por recorrer en campo de
los prejuicios humanos. En ciertos rubros, estamos peor que en tiempos
de Yrigoyen, cuando cualquier paramilitar reclutado por el radical Carlés,
en el momento de tirar contra la multitud, discriminaba por instinto inocuos argentinos y gallegos, para apuntar directamente a los judíos y catalanes. Los más peligrosos, por más amotinados, adoctrinados, por incurables, por peores.
Lo mismo habría que obtener para la literatura, que es el objeto de estas páginas: mano de obra intelectual capacitada para obrar por instinto.
Dotada de un sistema de prejuicios eficaz. Gente dispuesta a moverse colectivamente sola. Como verdaderos samurais, pero sin tanta aparatosidad y griteríos. Maradonas, pero con menos predisposición a engordar y sin Coppolas.
SI se tiene eso, el resto se consigue en un abrir y cerrar de ojos.

Maneras de Escupir
Habría que afinar los prejuicios. Perfeccionar las supersticiones. Exagerar los tics. Imitar lo indebido. Un escritor notable, que también escribió sobre estética, y justamente, definió al gusto literario como supersticiosa Ética, en su relato “Hombre de esquina Rosada”, figura la emulación con el indicio de que “los chicos le copiábamos hasta la manera de escupir”.
Eso, lo bueno de la literatura. Lo malo no aparece en el cuento: quedó escondido bajo ese “hasta”, que engloba tanto, -todo-, que hace pensar que ninguno de esos copiones llegaría a ocupar el lugar del jefe.
Solo un supersticioso, engañado por la creencia de que la magia del poder procede de un modo de escupir, puede armarse de la distinción indispensable para estar en carrera. Por ejemplo, Arturo Carrera, uno de los mayores poetas de la segunda mitad del siglo, que tienta a calificarlo como el mejor.
Me tocó presentar su libro La Partera Canta justo en un negocio de San
Telmo que Miguel Briante, a pala y pico, había convertido en loft villero,
para vivir ahí, hasta que fue invadido por la redacción del EP. Esa vez -sería por 1982- hablé de todo lo que era y lo que prometía el libro de alguien tan cercano a Sarduy, Lamborghini y Girri, que a pesar de tanta reverencia, influencia y veneración, por léxico y temática, por técnica y referencias ideológicas, nadie reportaría a esa constelación de tres. El poema convenció a los pocos que ya por entonces admirarían cualquier texto que presentara su autor y hubo que esperar la aparición de Arturo y Yo y nadie dudó del lugar de Carrera en la poesía de lengua española.
Se trata de literatura, de modo que en el párrafo anterior, “pocos” debe
interpretarse como un conjunto no mayor de una veintena, y “todos”, como el conjunto mayor, que debe andar por los tres mil, entre quienes menos de un tercio está dispuesto a leer poesía, y no más de un décimo está capacitado para juzgarla con un mínimo de criterio.
Pura mentira: “nadie dudó” es una exageración. Por aquellos años, Pablo Ananía -otro que es uno de los mayores poetas argentinos-, no conseguía explicarse mi devoción por Carrera, ni tenía paciencia para atender explicaciones. Ananía acaba de publicar su quinto o sexto libro.
Como Héctor Viel, otro de los mayores poetas argentinos, nunca tributó a
los sellos de goma que se alquilan para simular el respaldo de una Casa
Editora, ni distribuyó sus libros. Al último apenas lo anunció por e-mail,
pero nunca cumplió la promesa de enviarlo por OCA, ni accedió al pedido de que la cortase de una vez con ocas y papeluchos y lo attachiase a un “Emilio” que ni necesitaba escribir: clic-copi- peist y a otra cosa mariposa.
Es de los que no quieren aceptar que la poesía tiene tan poco que ver
con el papel como con las presentaciones de libros y las letras del Indio
Solari.
Es cierto que sobran pruebas de que las pantallas tienen un efecto neurológico que en determinadas circunstancias pueden afectar la autonomía del expuesto a ciertas frecuencias de barrido, o refresh. Y hay pruebas de que mientras Internet idiotiza tanto o más que la tele, el correo electrónico, con la promesa de vincular y comunicar, incomunica, por cuanto los integrados virtualmente, no saben si recurren a la electrónica para comunicarse, o si se comunican para usar la electrónica y de ese modo, cumplir con las condiciones de usuario de computadora, que dan por supuesto los vendedores de equipos de programas. Comprado para acceder a los lugares de supuesto descanso. Es algo bien sabido por los fabricantes de automóvil, y por consejeros matrimoniales: las cosas útiles suelen usarse menos por necesidad, que para sentir amortizado el costo de tenerlos. No solo la señora; la filmadora, la licuadora, la amante, la lancha la quinta, el cuarto de huéspedes, los libros.

Corrigiendo
Así son los prejucios. Sea en poesía, genética o física teórica, las instituciones siguen obedeciendo la ley de hierro que las condena a privilegiar su propia reproducción y la del gallinero que promete a todos el carácter transitivo de la verticalidad. En cambio entre los creadores, sigue vigente como condición indispensable, atender al precepto del Don Pirulero y sería bueno corregir esta certeza con el testimonio de alguna excepción.
Es bueno corregir y librarse de certezas equívocas. Me encantaría enfrentar ahora la necesidad de corregir la certeza pedante, desde la del EP de los ochenta que diagnosticó la evolución de esas nuevas etapas constitucionales del proceso de Reorganización Nacional. Por ejemplo yo, estaría ahora corrigiendo mi diagnóstico, un poco avergonzado, arrepentido, pero mucho mejor.
Tampoco he conseguido evidencia que me impusiera corregir mi diagnóstico de la política cultural de las etapas civiles que estaban a punto de comenzar. De volver al pasado, modularía el tono, que desde el presente, justifico por la indignación ante tanta mentira e improvisación y tanta necesidad de creer que despertaba entre sus víctimas. Una corrección: no en El Porteño, pero en tiempos de la revista, y tributando a los ejercicios de su pequeño observatorio cultural, en un Clarín, y en alguna revista de crítica, me referí a los “talleres literarios” que comenzaban a brotar, por el mito de los valores de la cultura que la publicidad oficial insuflaba en la gente, y la desocupación y la retracción salarial que la reorganización nacional victoriosa imponía a críticos y autores. Exagerando, escribí, escribí que el escritor debía “…acercarse a
los maestros para seducirlos o para impugnarlos, nunca para aprender de sus palabras lo que debe aprenderse en sus obras. En el curso de las trescientas horas anuales que distrae el taller, un poeta joven puede leer cincuenta libros, memorizar cinco mil versos o familiarizarse con lenguas extranjeras, clásicas o aborígenes…” Sin decirlo abiertamente, esta consideración, y la evidencia de que todo taller es una práctica de subordinación y de regocijo en lo sublime de compartirla, pronosticaban -y así se leyó- que entre tanta concurrencia a talleres y pizzerías literarias, no se obtendría un solo escritor y se frustrarían muchas vocaciones.
Pasados diez años descubrí mi error. Leí el poema Punctum, de Martín
Gambarotta. Había obtenido un premio, el del certamen de poesía latinoamericana del Diario de Poesía- pero los premios dicen más del
jurado que de la obra- y conviví con el borrador durante varios días desocupados, y lo di a leer a Leonidas Lamborghini y a Steimberg diciéndoles nada más algo así como “miralo: es bueno”. No quería contagiar entusiasmo ni corrobar mi acierto o el del jurado. Necesitaba verificar si también a ellos los remitía a charlas y cartas de los años setenta y ocho al ochenta tres, y a las dudas y esperanzas que compartimos. Tuve suerte: leyeron con tanta buena voluntad como la que yo, por una vez, había concedido al libro. Cada vez resulta más difícil leer. Y aunque no me interesa la opinión de Carrera, le hablé de Punctum y dijo que conocía el poema y al autor, porque había “trabajado” en su “taller”. Después conocí a Gambarotta que, sin pudor, me anunció que se había sometido a un taller, y que reconocía su utilidad. Y de inmediato revisé mi memoria, y encontré varios ejemplos de obras de calidad,
cuyos prontuarios reconocen su paso por uno o más talleres literarios.
Podría enumerarlos, pero me los reservo porque como son jóvenes y buenos escritores, por desconocidos, no agregan evidencia, y parecería una serie de nombres inventados. ¿Te suena Gustavo Nilsen? Sí: el que publicó una novela que ni el nombre recuerdo. Pero publicó “Playa Quemada”, una colección de cuentos impecables, con una escritura y originalidad que ningún maestro ciruela de taller de narrativa debe tener ni, sospecho, puede llegar a descubrir en medio de su rutina de atender gente y poner disciplina a gente ansiosa y desubicada. Nombré a Nilsen porque siempre agradece a los maestros del taller que ayudaron a formarlo. Y me extendí en el tema y disculparme ante Abelardo, Isidoro y Arturito en nombre de tantos anónimos trabajadores del oficio de transmitir este oficio y, de paso, corregir un error. Pues bien. Me
equivoqué. Volverá a suceder, quizás. Mientras, me corrijo: debí reconocer que no descartaba la emergencia de buenos autores a pesar del efecto de los talleres literarios.

Chicas Desprejuiciadas
El ideal del bolú de los años cincuenta. Chicas soñadas, escasas y casi
inaccesibles, como todo ideal de consumo.
Esto es sobre literatura: ahora escasean chicos y chicas con prejuicios y empieza a detectarse un faltante de autores con prejuicios. Hasta los fundamentalistas, andan desprejuciados. Corregir un mal juicio es una virtud. Pero sin un prejuicio, ni el virtuoso sería capaz de tomarse el trabajo de recordar, ponderar y corregirse para ordenar todo de nuevo.
Hoy, repetir el elogio de la hipocresía, sería una grasada. Ya lo hizo Kant. Y se lo apropió una civilización entera, que, en apenas dos siglos tanto se consagró a encarnarlo que lo olvidó, y no podría formularlo, supuesto que pudiese necesitar grabar en palabras, lo que sabe: que no es malo vivir con la máscara de la virtud, pues fingiendo virtud, uno va por el mundo llevando esa máscara que proclama la superioridad del bien sobre el mal.
Se lo ve en las películas, del que hace todo bien todo el tiempo, nadie se pregunta por qué actuó así, ni sospecha que pudo haber estado fingiendo.
Nadie al alcance de los medios carece de un menú con el ránking de males de la humanidad. Y aunque algún extremista pueda agregar al listado de males el prejuicio kantiano, ni extremistas ni prudentes incluyen la creencia en la virtud de las máscaras virtuosas entre la disparatada lista de causas cuya erradicación resolvería alguno o todos de los males del mundo, que van desde el capitalismo y el autoritarismo, hasta el consumo de sal, o de azúcar, pasando por la polución ambiental, los asteroides, el judaísmo, la iglesia, la represión sexual, los medios, y la mancha de ozono, las carnes rojas, los partidos verdes, la prensa amarilla, la vida gris de las oficinas, las carnes rojas, la libertad sexual: todo entró en la lista de causas menos el caretismo. Me da lo mismo: no creo en las listas.
Y esto lo sabe quien haya frecuentado el medio literario donde casi ya ni se usa la expresión “careta” y el neologismo “producido” refiere más a la propiedad del vestuario y utilería, que a una forma de desempeño actoral.
Lo prueban las presentaciones de libro: elegite en la pasarela en oferta a la que todos consensúen es la más “producida” y si te sale bien y llegás a tratar con ella y a conocerla bíblicamente, confirmarás que es menos “careta” que lo esperado y que el promedio, aunque según la regla, sea igualmente boluda.
La literatura, como todo ámbito comercial necesitaría una inyección de prejuicios, supersticiones, preferencias caprichosas, hostilidades arbitrarias. Porque sin prejuicios, casi no se puede pensar. Y sin enemigos, no se puede pensar. Y los enemigos pret-a porter que oferta el menú de los medios -y de la prensa cultural hecha de medios- son tan compartidos que sacan las ganas de pensar.
Además, ya se ha dicho hace mucho todo lo que merecía decirse de ellos, y nadie ignora las reglas de etiqueta que indican cuál de los argumentos contra cada enemigo “producido” debe repetirse según la situación y el tipo de público que se enfrenta.
¡Cuántos prejuicios nuevos necesitamos! Y cuántos vetustos requieren actualización y perfeccionamiento: contra los turcos, sí, pero diferenciando a turcos -genocidas de Armenia- de turcos árabes sin genocidio a la vista para reivindicar. Y entre estos árabes que serán “turcos” con mas comilla, o itálica, diferenciar con un poco más de prolijidad al turco musulmán, del judío, y el cristiano, de éstos, que son muchos, distinguir, ortodoxo, coptos, católicos y algunas otras clases que seguro habrá.
Es cosa de argentinos judíos llamar “turco” a los descendientes de la diáspora española. Y por su culpa en el comercio, la cultura, el estado y la poca industria que quedó aquí, hay muchos sefardíes, como el turco Salama, caramelero, o el turco Kelzi, refinador, la turca Ventura, física nuclear, que viven privados de un prejuicio específico y válido, y deben exponerse al ominoso antisemitismo popular, importado del folklore centroeuropeo, y nunca saben cómo festejar a quien les participa uno de esos chistes de judíos, que siempre vienen de una compilación hecha por judíos en proceso de asimilación.
Son catalanes y castellanos los que impulsan un repertorio de chistes de argentinos como en represalia a nuestros chistes de gallegos. Pero sus mercados están en Brasil, porque en LA España de la NATO, que crece al
ritmo americano y ya es la decimocuarta potencia económica y militar, nadie va a perder el tiempo en pavadas. Casi ni chistes de vascos suelen contar. Y los vascos tienen una manera de hacer chistes que, si bien se repiten y se repiten, no causan ninguna gracia. Gracia causa Página/12, que hasta quien comparte con Ambito Financiero la certidumbre de que se encuentra a la derecha de Clarín, debe reconocer que es el medio más representativo de las víctimas argentinas del terror de estado, no cubre los episodios de la lucha armada del pueblo vasco con cables de agencias de noticias, sino con servicios de reproducción de las notas del diario oficialista de Madrid, y califica, a los miembros de la oposición vasca como asesinos terroristas, inadaptados que no pueden en razón, de iluminada minoría a la que adhiere apenas la tercera parte de los vascos y que a punta a metas compartidas por la mayoría de esa pacífica nación ocupada. Pero esa no es una cuestión de números. Estas son páginas sobre literatura que no deben formular afirmaciones en base a cálculos de encuestas Gallup. Las proporciones son odiosas y tributan a esa doctrina del gobierno representativo que Borges llamaba una superstición
estadística. Y menos para juzgar la interna una nación extranjera, que
funda sus derechos territoriales en un prejuicio genético, según el cual habría una propiedad del cromosoma, que distingue a una categoría superior de humanos, que pueden reclamar un trato diferente -el privilegio: la sumisión a leyes privadas, propias- y representarse a todos los demás como sus vasallos.
Volviendo a nuestros turcos: lejos están los tiempos de la civilización arabigoandaluza, donde con hostilidades y prejuicios, vivían en paz judíos, musulmanes y cristianos. Los atrasados, seguían esperando al Mesías y pensaban que los musulmanes confundieron una compilación de versos con la palabra altísimo, que solo dicta en prosa y en hebreo y que los cristianos eran nostálgicos del Imperio Romano siempre dispuestos a colaborar con los bárbaros godos en sus incursiones y saqueos. Los musulmanes pensaban que los judíos eran buena gente, aunque había que vigilarlos porque pretendían ser descendientes directos de Dios, y que los cristianos eran unos hinchapelotas que no pensaban en otra cosas que en convertirlos. Los cristianos no pensaban mucho, pues ya tenían su Mesías y solo les faltaba un Cid que pusiera orden y los nombrase interventores.
Tal vez, secretamente, los hombres envidiasen a los jefes de familia judíos y musulmanes, que no tenían que conformarse siempre con la misma mujer. Pero todos vivían en paz hasta que los de Castilla se empecinaron en agrandar su reino y se pusieron las pilas para la guerra. Primero echaron a los árabes. Después se la tomaron con los judíos: a algún acomodado le permitieron convertirse, y a los que no alcanzaron escaparse por Africa y son los antepasados de nuestros “turcos”, los masacraron o quemaron en hogueras. De todo eso solo sobrevive una lengua, y el cancionero que preservó sus figuras y acentos.
Antes que nadie, hace cuarenta años, dos chicas argentinas -Leda Valladares y Maria Helena Walsh- le dieron status de pieza refinada de consumo culto. Hace unos días Manolo Juárez, músico culto de inspiración folklórica, dijo que todos esos que la industria del disco y la de festivales llaman “folkloristas” son apenas músicos de inspiración folclórica, y que solo reconocía como folklorista a la Valladares.

Siempre busco un espacio para manifestar que con todo y a pesar todo, la Walsh, sin ser una de nuestros mayores poetas, es una de las figuras más trascendentes de la Argentina de siglo pasado.
“Trascendente” es un cliché, que en la frase anterior quiso representar a un tiempo “perdurable” -lo llamado a durar mientras dure la lengua y la tierra que habito, y merecedor del trabajo intelectual de cuidarlo- y “fundante”, creador de efectos indispensables, que sin su paso por el mundo, no hubiesen existido.
La poesía de sus limeriks, encanta a cualquier niño que pueda rescatarse por unos minutos del ruido de Fox Kids y a cualquier lector culto de poesía, que pueda interrumpir un minuto su malabarismo de tomos y recortes, y emprenda una lectura sin prejuicios.
Y quien revise sin prejuicios su cancionero infantil, reconocerá una fuerza poética de creatividad comparable a la de Pascual Contursi, Chango Rodríguez, o Yupanqui. Si además de un instante y de buena fe, dispone de alguna afinidad con la música, revisando el cancionero de la Walsh y recordando la paupérrima oferta cultural de la Argentina de la segunda mitad del siglo, reconocerá que su repertorio de fuentes y citas de géneros musicales, dotó a las generaciones nacidas después de l955, de una experiencia con formas musicales que la industria cultural había decretado obsoletas o inexistentes.
Los críticos de cine, tan proclives a fascinarse con chismografía como por los aspectos administrativos del negocio al que la mayoría de ellos se complace en servir, al tiempo que desestimaron -seguramente con justicia- la pobreza narrativa del film inspirado en la inmortal Manuelita, omitieron explicar por qué la estética del dibujo decepciona al que esperaba un film sobre la Manuelita de su memoria y dedicaron más espacio a la chismografía del fraude comercial y los tejemanejes del Instituto de Cine, que a contemplar las posibilidades perdidas, o imaginar la causas por las que el nombre “Manuelita” puede atraer una corriente diez veces mayor que el nombre del producto más convocante que produjo la industria del disco.
En el arte popular rige el saqueo temático, la usurpación de figuras y méritos, y la producción de figuras sustitutivas. Estoy reflexionando sobre literatura: Soledad.
Sin duda, el repertorio de este “producto” merece oírse de primer 
mano, con intérpretes oriundos de sus respectivos géneros. Pero la mayoría no está al alcance, o, peor, también se perfila como producto y procesa un repertorio tan exótico como el de la exitosa pendex. Por ejemplo, la Sosa, tan solvente en lo suyo, roza el ridículo -¿o lo representa?- cuando canta una tontera oportunista de Gieco, sin más pertinencia vocal que su afinidad ideológica, mental. Habría que preguntarse si fue éste el caso de los paso doble, las zambas y foxtrots interpretados por Gardel. Gardel, tan diestro en sus relaciones con la industria como torpe con los pingos, si fue un producto de la industria consiguió administrarlo a medias. Eso explicaría por qué, a
muchos nos parece auténtico Charly en el himno que recién ahora me entero e s un me-too del himno americano, interpretado por Hendrix con más brillo y en una oportunidad más digna. Antes de descubrir el original de Hendrix, creí sentir la guerra sucia en los desplazamientos armónicos y rítmicos de la interpretación de García, sin saber que eso era el eco del Vietnam de Hendrix.
Aún así lo de García es auténtico, y no produce el efecto de Domingo cantando tangos, o el de Pavarotti vociferando canzonette naboledane, o
de ambos en patota con ellos con el menos “producido” Carreras desvirtuando, interpretando cachitos de ópera en montaje tipo Selecciones
del Reader’s Digest.
“La letra: ambigua selva” afirmó Girri condensando citas de Dante, Mallarmee y Eliot, testigos del mismo vértigo ante la imposibilidad de pronunciarse en un mundo indiscernible por su extensión y su entramado
proliferante.
El carácter selvático, espeso, oscuro e indiscernible de este mundo virtual, incita a la aventura y a entregarse a la curiosidad acuciante, y ahí tenemos la filología de Nietzsche, armada sobre etimologías truchas, y las etimologías helénica y germana fabuladas por Heidegger.
La ambigua selva lo autoriza, tal como facilita el trabajo de embaucadores: terroristas de la enciclopedia, y de las revistas de divulgación científica, como el Lacan de la topología, los matemas, y la beance.
Sin careta de honestidad, ni prejuicios contra la incertidumbre. Yo no lo sé. ¿Quién me obliga a saberlo? ¡Por qué justo yo tendría que proponer una respuesta como si fuese mi partido! ¿Quién prohibe delegar la decisión a los que tomen estos registros como un agregado de pruebas para fundamentar un juicio que desde que empezaron a leer, o a escuchar música, viene grabado en algún dispositivo personal que domina sus hábitos de zapping, la composicion de su cartelera de ídolos y sus preferencias operísticas, que bien vistas, representan la misma cosa..?
Y esto habla de literatura. Presa de las palabras. No solo de la palabra que a veces vehiculiza en canciones, himnos o dramas musicales.
También la música sin palabras necesita nombres, títulos, dedicatorias, y cuando los elude, ese nombre sin numeración, ni alusión a una tonalidad,
sin opus, dice tanto o más que “pieza en forma de pera” en Satie, “Moza Donosa” en Ginastera, o “Noche que cambia escenografía” según habrán
sentido los primeros destinatarios del título alemán de “Noche Transfigurada” que trata más sobre música que sobre el encuentro nocturno entre un par de desesperados. Son cosas sobre las que nadie está en condiciones de pronunciarse, pero que deben pronunciarse para decir las cosas que merecen saberse: tomando solo el seleccionado alemán se ve que Bach aunque sería ignorado, o menos valorado, seguiría siendo Bach si hubiese sido mudo, y analfabeto, y no hubiesen estado sus cantatas y pasiones; Mozart y Beethoven, que a diferencia de Bach dominaban la creación de textos y bien pudieron haber sido escritores, serían los mismos objetos de culto sin obras vocales. ¡Me banco sin Fidelio, sin La amada lejana pero qué odioso el mundo sin Don Giovanni y sin Flauta Mágica! ¿Es creíble que se pueda pensar que sin esas dos faltarían en el mundo un par de monumentos y muchas obras y públicos provocados por ellos, faltarían ideas y maneras de decirlas e imaginarlas, y otras habrían circulado y operado de un modo diferente..? Yo lo creo: todo sería distinto y nada justifica pensar si sería mejor o peor.
Lo mismo puede decirse acerca de la matanza de curas, rojos, y libre pensadores de la guerra española y el training y la publicidad que facilitó
a la Luftwaffee. Y la atención y la división de bandos que produjo en la prensa y el público de todo el mundo configuraron una escena que estimuló el proyecto megalómano de Hitler y de toda Alemania, y dispuso el ánimo de los europeos y de los políticos de todo el mundo de una manera que, si la República se hubiere impuesto al fascismo, habría alineado la guerra y los bandos en una configuración distinta (mejor, peor para los participantes de la gran guerra, mejor o peor para sus resultados: ¿qué importa eso ahora?).
Guernica no existiría, o habría sido pintado sin caballos y se llamaría Barrio Renault, o Dresde, en alusión a monstruosidades semejantes cometidas por los aliados.
Sin tanto cura muerto como conjuro a la agresión fascista, la derecha francesa, y tras ella el pueblo francés y todo el clericalismo, no hubiese recibido con júbilo al ocupante alemán. Y con una España republicana, roja, el creador de Guernica no habría merecido la indiferencia de los ocupantes de París, y probablemente, sería otro emblema de la barbarie de Auschwitz por español, zurdo y exponente del “arte degenerado”.

Europa Asesina
Es notable que Picasso no eligiera un destino de exilio millorario en New York. Y pensar que, en España le habría ido peor que en París asolado por la Gestapo. Si se pudiera desear hacia atrás, habría que desear un destino ibérico a los judíos del resto de Europa. Esto es literatura. Habla de los españoles que orgullos de integrar el seleccionado militar de la NATO, vienen de celebrar el quinto centenario del genocidio de la conquista, sin recordar que en aquel mismo 1492, no habían partido las carabelas cuando se puso en vigencia la expulsión de los antepasados de nuestros “turcos”. Hubo masacre, genocido de grado menor, pero también arreglos: un tercio de ese pueblo negoció su conversión, al parecer, los que más oro y riquezas tuvieron para entregar la insaciable corona de Fernando e Isabel.
No se sabe cuántos siguieron durante generaciones, careteando y celebrando sus ritos secretamente. Y el Aguado que fue compañero de armas del joven oficial español José de San Martín, terminó apareciendo en París encarnando al poderoso banquero judío Aguado. En 1939, cuando Franco terminó de fusilar a los últimos resistentes rojos y a los últimos resistentes anarquistas que aún no habían terminado de fusilar a los rojos, había en España cuatro mil judíos. En el 1945, cuatro mil seicientos, más los que seguían cruzando la península para embarcarse hacia mejor destino.
Como todos, bajo el caudillo, no la pasaron bien. Pero mal-mal, tampoco. Mucho habría que aprender de los judíos españoles que guardaron secretamente su fe durante siglos, arriesgando la hoguera. Y, aún desde las notas literarias de una publicación de mala muerte, habría que alentar a los herederos de esa fe secreta, a reclamar una reparación por tantos siglos de opresión y hogueras. Como los alemanes a sus víctimas. Pero no a título personal, porque sería desmadre. Pueden pedir una pequeña provincia autónoma, un feriado religioso en el aniversario de alguna de las tropelías de la corona, o una cadena de sinagogas y escuelas.
Tan faraónica como la que los islámicos consiguieron en tierras públicas,
frente al ex-cuartel de los Patricios.
Pero menos kitsch. Argentina es, casi, un país libre. Cualquier arquitecto
judío puede entrar con la Pathfinder de ir al country, puede subir a la
 erraza de Jumbo de Palermo, estacionar, y tomar mate oyendo en el
estéreo la 96.3 F.M. Jai, suponiendo que queden arquitectos capaces de
tolerar las cumbias industriales y el género spice-girls y bailanta en
hebreo que llena el 90 % de las emisión y hacen pasar por música judía.
Aturdido, podrá chusmear los últimos retoques al proyecto de mezquita.
¡Ingele: oh weis mir! Responde Jahve, dios mío y de todos los creyentes:
¿¡cómo han podido hacerla tan fea!?
Suerte que el Islam, fiel al mandato del dios de Israel que judíos, cristianos, y seguidores Khomeini desobedecen, prohíbe la reproducción de imágenes. De lo contrario, los constructores habrían mandado a un albañil al Easy, para tener una dotación de coloridos enanos de jardín que en esa sección del Jumbo se pueden conseguir por ocho pesos: menos que un platillo de kippe y bakhlawa, en el Mac Homa de quick food que tarde o temprano algún emprendedor instalará en las proximidades de la inminente universidad islámica.
Tal vez Soros contemple ese proyecto. Pero difícimente un turco acepte
asociarse con él. El árabe, como todo argentino, es supersticioso y debe
estar al tanto de que los apellidos capicúa traen mala suerte, tal como lo
prueban los afiliados a la UCD que más se expusieron a la influencia del
campo magnético de Menem, y hasta hoy, los únicos miembros de su
gabinete sometidos a la justicia.
La digresión es una operación literaria. Y aunque muchos comentarios parezcan disgresivos, son pertenecintes a un texto sobre literatura. Estas
son páginas sobre literatura. Aunque no te parezca. ¿O acaso el discurso
sobre la corrupción, aunque acotado en la prensa, no es un género literario
tal como el Pacto de Olivos? Si está escrito en algún lugar, puede ser una
pieza literaria.

Internas
Pero, si tuviese una copia del pacto, jamás perdería tiempo en comentarlo. Allá ellos con sus arreglos. Jamás perdería tiempo analizándolo. Ni siquiera tiene el encanto de lo que ayuda a vivir pericolosamente. En cambio, las peleas entre turcos, y las peleas de Levinas con un turco judío, suman al tener el encanto del humor jasídico y el de la evocación de la judería de Toledo que a su vez se presta al deber literario de colocar algunos miguelitos bajo las ruedas del carro triunfal de la España monárquica y soberbia. Pero en cuanto a la rencilla entre judíos turcos y eskenhazis se mete un turco neocristiano, y hay intereses… no entiendo más. Yo no sé. Y no vi nada: no sé nada.
Lo poco que pude espiar en una Mac atosigada de transcripciones, diagramas, e imágenes de terremoto, escaneadas por algún service informático, me hizo pensar en que el eskenahazi, por los monólogos que representó en los despachos de Tribunales, hablaba de dos turcos haciéndose el boludo, como un recurso protocolar típico del que habla para una audiencia compuesta de terceros que, sincronizadamente, se hacen los boludos. Como el que vive en medio de un estallido de coincidencias inútiles, que nada significan, y ya está tan podrido de su inutilidad que ni las quiere ver. Que los turcos intervinientes pertenezcan a distintas confesiones, que uno de ellos haya adoptado una confesión distinta a la de sus ancestros y a la de su propia familia política, es un azar que no explica la facilidad con que los otros participantes varían el contenido de sus propias confesiones. Que la confesión de ambos turcos en juego, coincida en la prohibición de la ingesta de chanchos, no prueba el acierto de los que apuestan a que son como chanchos, y mucho menos, que alguien pruebe fehacientemente que alguno de ellos anduvo haciendo chanchadas.
Pero ya sé, no me digás, tenés razón. No escupas para arriba, porque te vuelve. No muerdas la mano del que te da de comer. No revuelvas la mierda de anteayer porque va a volver a apestar la casilla. Donde se come no sé qué más se debe hacer. Y no hay que meterse en líos de familia cuando nadie te llama. Hay que aprender de la cana: se mete en cualquier lado donde pueda haber algo para morder. Pero en líos de marido y mujer, si no hay lesiones graves, se hacen los osos como si el malo de la pareja los tuviese arreglados igual que el diler de la pieza de enfrente. Buena gente los canas que viven y dejan vivir, y no se dejan enredar en riñas entre cornudas y celosos de la siompe.
Y como ya dije lo peor, ya pasó lo peor y aquí no ha pasado nada, la casa está en orden, felices pascuas señor ministro de seguridad entrante, cualquier error, fue involuntario: quizás producto de la mala formación de la universidad estatal, tripartita, abierta a gente como uno o que entra por
esnobismo y sale ingnorando lo elemental.
De ahora en más: mutis por el foro. Mutis: aquí todos andan creyendo en Gilda, Charly García y García Marketing. Y de Mutis, casi ni se habla. Ya que tantos andan yendo y viniendo a la embajada de Colombia y a las representaciones semioficiales de las beligerantes FARC, habría que gestionar permiso para publicar gratis, en un futuro número de El Porteño algún relato como “Antes de que Cante el Gallo” de Alvaro Mutis.
Habría que estar más documentado sobre los crímenes de Alemania, de los reyes católicos, de los paramilitares colombianos, del terrorismo islámico, y si se confirman las imputaciones que vuelta a vuelta hacen improvisados como Noam Chomsky y publicaciones marginales y sensacionalistas como Time, también los crímenes del ejército israelí y de la Mossad. Pero de eso, juro no comprender nada: hasta ahora, apenas aprendí a distinguir un tsure de un moel, y solo por instinto me las arreglo para localizar a oscuras un mogen, siempre y cuando pueda partir de un tujes y saber por dónde sale la voz, o el jadeo, el quejido. Me retiro de un tema, que aunque perteneza al campo literario, a mi no me compete.

Prensa seria
Como el tarado de la radio que a falta de ideas o de autorización para
formularlas ante el micrófono, se pone a comentar los diarios, mencionó a
La Nación y mentó una página de ese matutino.
Y aprovecho: ahora que cada uno quiere publicar su novela histórica,
seguro que algún lector que comenzó a leer por este subtítulo, -dado que
es improbable que alguien haya llegado a este párrafo tolerando el
comienzo y el desarrollo de este artículo sobre literatura- podrá confirmar
la veracidad de Sarmiento cuando en su correspondencia a Sarratea
comenta que Mitre hizo una vaquita entre proveedores militares para
hacer su Anillaco en Buenos Aires… Y de paso corroborar la afirmacion
de León Pomer en su “La Guerra del Paraguay”, de que el capital que
fundó ese medio e industria, procedía de las misma fuentes.
Yo lo ignoro. Con tanta carne podrida desparramada por la historia
argentina, y tantas pistas plantadas así en la historia, como en los lugares
del hecho de repercusión pública, solo un especialista puede formarse una
opinión.
Inútil, porque no hay estigma de nacimiento que sirva para explicar el
ulterior desempeño de un medio de comunicación. Basta revisar cualquier
número de Página/12 para corrobarlo.
En La Nación del 9-10-99, se publica una columna de Alicia Dujovne
Ortiz. Es una escritora muy apreciada entre sus colegas, cuya obra nunca
me despertó interés, pero sin duda no es de las que roban vidalitas ni usan
personajes de ficción procedentes de otras ficciones. En su caso, la
yuxtaposición de apellidos no es un gesto snob: siguiendo sus andanzas
de prensa, reconocerá en ese Ortiz que parece adjetivar a su apellido de
linaje judío, el orgullo de contar entre sus ancestros al inolvidable Ortiz
Oderigo -el del jazz- que atendió como nadie en su tiempo, el misterio de
los pueblos africanos, su diseminación, su desaparición de ciertas zonas
privlegiadas como esta sub-capital del Merdosur.
La referencia genealógica es pertinente, porque las tres veces que me
detuve en las columnas de esta señora, abordaba cuestiones raciales sin la
trivialidad habitual de la prensa, ni el caretismo que se imputa a ese
diario. Una, revelaciones sobre la música y la raza africana, expuestas con
referencia a su ancestro. Otra, revelaciones sobre los gitanos en Francia,
procedente de una experiencia turística de verano, que con estudiada
trivialdiad, narra curiosidades de los nómades, vistas desde el momento
en que inesperadamente un europeo comienza a incubar su semillita
racista.
Hay que estar del tomate en almíbar para homenajear a un columnista
acogido por las páginas del diario de Mitre. Pero estas cosas pasan y tiene
que seguir con vida alguien más que recuerde el mensaje cifrado que en
tiempos del mundial ’78 emitió el historiador Weinberg en el suplemento
cultural, en su protesta contra la celebración de la genocida Campaña del
Desierto, y las señales de entendimiento y solidaridad que por entonces el
crítico de cine Potenze, enviaba a las víctimas y los testigos del terror de
estado en sus colaboraciones a La Nación.
El contenido de la columna, es un resumen de información, que, en el
mundo, es tan conocida que nadie, salvo los especialistas, considera digna
de comentarios. En cambio en Argentina, casi fue un secreto a voces, y a
veces imputado a una usina de infamias tipo Protocolos de los Sabios de
Sion, otra dosis del pasto que rumían los skin heads del rock.
En síntesis, la confirmación de que los judíos europeos no pertenecen a
la estirpe semita, y descienden de un pueblo convertido al judaísmo
durante la Edad Media.
El arte de la autora se reconoce en la destreza con que logró pasar la
aduana ideólogica de un medio poco propenso a relaciones enojosas, y a
la sutileza con que pondera las consecuencias del consenso académico
con algo que hasta ahora no era más que la conjetura de un autor de
ficción: Arthur Koestler.
Para nosotros, una prueba de que, aunque siga empeñado en simular, el
fundador del porteño es apenas un goi.
Con frases breves y nada sensacionalsitas, Dujovne Ortiz, enumera todo
lo que este dato puede significar: desde la ironía del recurso a la
argumentación genética, por parte de quienes saben en carne propia a
dónde lleva el desvarío genético aplicado a la gente, hasta la paradoja de
confirmar la veracidad del axioma central de la argumentación de los
palestinos, hasta la burla a los racistas europeos, y la revelación de que la
mayor parte de los judíos proceden de una conversión, que al margen de
probar una curiosidad histórica, revela un momento en la historia judía,
donde alguien anduvo predicando la fe, interpretando la noción de pueblo
elegido, como abarcando a todos los humanos.
En la www se puede acceder a los ecos polémicos de esta pieza
impensanble por los que tienen prejucios ideológicos contra ese matituno,
que quiza esté a la derecha de Clarín, pero no tanto como Ambito le
atribuye a Página/12. Rescato la frase de un rabino que debió abrevar en
la mejor tradición jasídica y explica la irrelevancia del dato, por cuanto ya
está escrito que judío es aquel cuyos descendientes son judíos.
Tiempo Pasado
Entre el cese del EP y este conato de refundación, aquí nacieron más de
ocho millones y murieron más de tres millones y medio de humanos. Por
eso, aunque siga faltando gente, abundan los que no pueden ver qué otros
cambios se produjeron, sobran para pensar que el país debe haber
cambiado bastante.
Como pondría algún tarado de prensa, “asistimos a un nuevo
escenario…” Fiscalizado, integrado, convertibilizado, globalizado:
merdosurizado.
Y sobre esos tablones podridos, con poca luz, sin mucho ensayo,
Levinas se sube a presentar su remake sin señal de miedo al fracaso.

Curtido: ¿Qué mal irían a hacerle dos o tres pares de fracasos más al
hombre? Veinte años mayor, con tres millones de muertos más a cuestas,
parece que le tuviera miedo nada más que a fracasar, a fracasar por viejo.
Claro: ya entra en la edad en que esas cosas empiezan a pasar y preocupan hasta que uno lee que es por el alcohol, y, aunque beba poquísimo se queda más tranquilo.
Anuncia que viene dispuesto a aplicar la misma fórmula, que era como
cargar el pomo en la heladera para tirar en carnaval cuando el corso del
pueblo todavía no degeneró en una batalla de baldazos, manguerazos y
tanques hidrantes policiales.

Tiempo Presente
Pero pasó el carnaval, y en el corso en la calle principal solo queda un
cortejo de trajes grises y máscaras mortuorias donde salpicar, y hasta
mera portación indebida de un pomo descargado, equivale a aparecerse
revoleando dos bidones repletos de mierda y sin tapita.
Es un nuevo “scenery” cuya ventaja, -la certeza de que ahora, nadie va
a volver a ponerte una bomba- se paga al precio de saber que de ahora en
más nadie va a venir ponerte nada.
¿Se alcanza a ver que cuando ya nadie te pone nada es como si hubiese
salido algo capaz de ponerle nada a todos, de modo de que cada uno
termine el curso calificado con un cero en cierta asignatura vital que
nunca sabrá cuál es?
Preferiría que esa materia fuese la mierda de los bidones, algo que no
cabe en el nuevo escenario porteño.
Ni en el Nuevo Abasto, ni en Puerto Madero, ni en la odiosa Feria del
Libro, ni en el tedioso Buenos Aires No Duerme.
Ni en el Congreso, donde los representantes de los partidos, sin
necesidad de hacer nada, solo por contraste con lo que hicieron otros,
empiezan a ganar un look “mani pulitte” que los distingue nítidamente de
los amigos que cada uno pueda conservar entre milicos asesinos, sindicalistas pistoleros y chorros, jueces chorros y corruptos, tecnócratas corruptos, mentirosos y chorros, y empresarios evasores, corruptos, corruptores y chorros.

Portunholarse
Ahora viene una cita de Pessoa:
“Maravilhosa beleza das corrupções políticas,
Deliciosos escândalos financeiros e diplomáticos,
Artigos políticos insinceramente sinceros”
Lo cito en lengua original, porque, si bien con distinto motivo, comparto
la propuesta del ministro Llach de que todo argentino debe familiarizarse
con la lengua predominante en nuestro Merdosur, y más quien pueda viajar ahora que tantas fábricas se están mudando a la tropicalísima metrópolis.
No sé si esa belleza de la corrupción, puede decir algo a los empleados de los medios que industrializan el género informativo, denuncia inconducente que Pessoa apilaba entre los infinitos detritus de la industria en su carácter de “artigos inúteis que tuda a gente quer comprar!”.
Parece cuento que la obviedad del recurso de mentir con la verdad, a la
que alude el oxímoron “insincera sinceridad informativa” si no es ignorada o desconcertante, resulta indiferente para la tropa de asalariados que revisten en los rangos más bajos del escalafón de la prensa, entanto, para sus superiores, es una fuente insustituíble de satisfacciones profesionales.
Y de tantas otras que escapan al control de una AFIP empeñada en
asfixiar las mejores inciativas privadas.
Tampoco sé si las cámaras legislativas se harán eco de las demandas lingüísticas del MERDOSUR que bien refleja el ministro, cuando propone la obligatoriedad de la enseñanza pública del portugués. Los legisladores son gente imprevisible, aunque, gracias a ese maquillaje de prensa, su imagen se desplace aceleradamente hacia el polo rotulado con figuras señeras como Palacios, Sáenz Peña, y De La Torre, librándose de la vecindad de Chupete Rabanaque, del compañero El Beto Imbelloni, y de los diputruchos que ponía Menem para levantar la mano cuando no quería gastar plata de su bolsilo para completar el quórum.

Tiempo de recreo
“Progresa el reposicionamiento de la clase política…”, escribiría un tarado de prensa. Y, pensando que acierta, uno debiera cuidarse del peligro de acabar reposicionado al cabo de una serie de períodos, cuatro o cinco períodos constitucionales.
Pocos conocen el ejercicio mental del bidoncito, que se aconseja a quienes piden técnicas de meditación aptas para neutralizar efectos de reposicionamiento indeseados.
Consiste en imaginar que, por ejemplo, uno cae de visita al Senado llevando un bidón con tanto disimulo y cautela como si fuese una notebook. Expresándolo en rima y en un sistema métrico más compatible con la globalización, hay que componerse, en la imaginación, la visión de un bidón de un galón.
Ponele que esa tarde estaban debatiendo la ley de privatización del Servicio Penitenciario Federal o de la Banda del Regimiento de Patricios y el presidente Álvarez concede un intervalo para que sus pares puedan ir al baño.
Es el momento de imaginar sesenta y siete despachos, con sus correspondientes sesenta y siete baños privados, encima de sesenta y siete
inodoros, sendos senadores se han sentado a cagar.
Y vos los ves y calculás que a una media de veinticinco onzas per cápita (en rigor, per culum), estás asistiendo mentalmente a la producción de casi doscientas libras.
¡Más de seis bushels de mierda que pujo a pujo, van agregándose al patrimonio cloacal de tu patria…!
¡Brotando desde culos paternos de tu patria…!
¡En cuyos centros, en ese instante, semivoluntariamente, sesenta y siete
anos se dilatan y contraen, al servicio de sesenta y siete organismos, que
contraerán, al fin de su mandato, el derecho a una jubilación de privilegio
de XXX dólares, indexados!
Anos: órganos excretores de cuerpos que al costo de apenas XXX dólares mensuales, velan por la mejor distribución de toda la riqueza nacional.
Pasaron diez minutos, terminó de cagar plenariamente el cuerpo legislativo, y acaba el ejercicio mental de neutralización, de influjos y pujos reposicionadores.

Interpretaciones
Diría uno de esos psicoanalistas que como excéntricos musicales de circo criollo tenían la facultad de interpretar cualquier cosa:
-Se empeña en imaginar a los senadores ca/gan/do para “ne/gar” que,
“subbb/conscientemen/te” piensa que lo cagan a usss/ted…
En el pasado, por oír estas mismas cosas, mucha gente abandonó sus
tratamientos sin pagar los honorarios del último mes.
Y ahora que casi nadie va al psicoanalista, y los pocos que van confían tan poco en sus tratamientos que eluden contarlo, por estas mismas referencias alguno interrumpirá la lectura de mis exhumaciones, y otros, más drásticos, dejarán de comprar la revista, contribuyendo así a mantener la creencia de que El Porteño no se vende, mito de los ochenta que ayudó a vender y que cuanto más se creía, más ventas terminaba produciendo. Hasta gente vendió: personajes que lanzó al espacio, quecuando uno le exige a Levinas:
-¿Por qué no querés reconocer que lo lanzaste vos..?
Hay que oírlo devolver la pregunta, con la característica astucia cínica
de ellos.
-¿A mi, pobre muchacho de once me decís eso..? ¿” Lanzar ” yo?
¿Lanzar en qué sentido de la palabra?
Pero no sé si esa fórmula puede llegar a andar ahora, que es otro tiempo.
Es la hora en que un preso puede decirle a otro:
-Che… que bárbaro, son cerca de la nueve pe eme. ¡Viene el cambio de
guardia…! Ojalá vuelvan a interrogar ahora que toma turno el policía
bueno.
-¿Bueno? ¿Cuál?
-El que te convidó fasos, te acordás: el que dijo que votó a la Alianza y
es del Frepaso…
-¡No sé cuál es!, habla el desagradecido-desmemoriado y oye:
-¿Cómo que no sabés cuál es? Es el grandote joya, ese de diez, que con
tal de que no te retobés o le faltés el respeto no es capaz de fajar ni los a
traba que se atrasaron con la cuota…

La Ley del Momento
En este “contexto” quiero ver cómo se las arregla el Levinas, para hacerse el Levinas, en el turno de policías buenos, criminales malos, en cuyo transcurso nadie va a volver a ponerle una bomba y cuando nadie (todos) se va a tomar el trabajo de ir a ponerle nada, ni se le va a cruzar por la cabeza la idea, ni las ganas de hacerle algo.
Algunos creen que podrá. Por ejemplo, Invernizzi. Tan convencido de que podrá, hasta aceptó figurar en la cartelera. La primera vez que le hablé de escribir en El Porteño, llevaba más de diez años preso. En cana no iba tener nada mejor que hacer. Pero ahora, aunque casado, está suelto y sin embargo, bastó contarle que Levinas quería hacer bis, para que saltara entusiasmado:
-Sí: ¡Vamos! ¡Dále! ¡Bárbaro! Es justo el momento…
Y eso que no es de mucho tomar.
El que bebía era Briante, y para hablarme de Hernán, lo llamaba Tu Poyo. Porque con años de prensa, El Porteño fue su primera experiencia en un medio donde no regía la Ley del Gallinero. Y la última, porque la muerte lo sorprendió colaborando con Página/12, donde la hegemonía de La Ley es harto conocida.
En Miguel, el enganche con el alcohol excluía cualquier patetismo. Tenía su lado cómico, en su adversión a los que desensillaban en el palenque de las drogas, o del bi-ismo. Y contenía un fondo trágico que mascullaba, elegía habitar y elucidar sin miedo. Habría que detenerse a leerlo, alguien que pudo escribir:
“La pucha que se nos ha puesto observador” dijo, sin mucho
entusiasmo en la be.
“Todos nos hemos puesto” dijo Arispe, y señaló el fuego. O
serán los años.
“Podía tener razón con las palabras, pero con el dedo estuvo más
cerca”.
O describir el diálogo del borracho con su alma, cuando los parroquianos beben mirando un fogón, en cuyas llamas, como láminas Rorschach, se reflejan imágenes soñadas de mujeres y caballos:
De noche sueño que acá adentro me está creciendo una víbora dijo el hombre, y que cada noche se hace más grande y más grande y a mí no me importa y lo único que quiero saber es si cuando de tan grande que sea la víbora yo muera, lo único que quiero saber es si la víbora vivirá.
Nos miramos.
“Puede vivir o no, quién le dice” dijo Arispe.
“Además no se refleja” dijo Toledo.
“Por ahora” alcanzó a decir el forastero, al final.
Ahora, que los libros de Briante escasean, se lo puede evocar con algunas muestras de su obra, que flotan por la www gracias a la abnegación del biólogo Ernesto Reznik. Es oportuno citarlo en un texto sobre literatura, que tarde o temprano caerá en manos de algún incauto del medio literario porteño, entre tantos que se la pasan reverenciando a cosas como el ICI o la Antorchas y terminan creyendo que hacen algo por la literatura argentina. Desde Minessota, como otros coleccionan paquetes de Rosamonte y tarros de dulce leche, Reznik se defiende de la asimilación que impone el medio académico, completando el catálogo de obras que las burocracias de Cancilería, Feria del Libro, y Secretaría de Cultura nunca imaginaron posible, ni serían capaces de hacer. En eso Reznik se parece a su paisano y el paisano Luis Mandel, que desde el instituto de informática de la Universidad de Munich cumple parecida misión, en su caso, consagrada a la atención del server Gardel y al perfeccionamiento de un archivo de letras de tango con fichas de autorías, intérpretes de su estreno y fecha de su composición y de primera grabación.

Merdosurf
Esto no es un trabajo de crítica de u.r.l.’s. de la www. Son notas de literatura, que reconociendo su origen como confluencia de disgresiones de las prácticas religiosas, el arte militar, la música, y la política, se permite las suyas y se dispersa para desalentar y dispersar lectores ajenos a lo que un tarado de prensa no vacilaría en llamar el target imaginado por su autor.
No obstante, va una crítica cibernáutica como la calificaría cualquier tardado en red. Reznik, como Mandel y el equipo de colaboradores que
ellos reconocen en sus páginas, se parecen no solo por la calidad y
abnegación de su trabajo, sino por las huellas del hemisferio norte y su
academia: los pruritos de objetividad o exhaustividad que terminan
irritando a sus visitantes del Merdosur. Tal como los del tango,
integran al corpus baladas y boludeces como las que se colaron en la última etapa de Piazzola, y que por ello ganaron pertinencia tanguística, Rieznik elude la censura y dedica, diseña, edita y carga en server, ecuánime y piadosamente a todo aquel que se autodenomine escritor y aparezca en su horizonte visual. Que Piglia o Fogwill merezcan una dedicación en un hostage semejante al de Borges, es perdonable: todavía viven y no hay que perder las esperanzas. Pero hay que desesperar al lector. Basta un click con el mouse para recoger muestras de obras que ningún lector entrenado llevaría de una mesa de saldos para preguntarse por qué esta gente no se dedicará a otra cosa, para la que tal vez llegue a servir. No soy censor, y no los nombraré, y es inútil hacer la lista y enviarla al ecuánime. Solo consuela la ilusión de que pudo haber incorporado esas pruebas, justamente para documentar los castigos que padece la cultura argentina.
Los secretarios de Cultura de la Nación que tuvieron oportunidad de asistir a estas misiones, mucho más pertinentes a la cultura que infinidad de entes y gentes declarados de interés nacional, se llaman Jorge Asís y Pacho O’ Donnell. Hubo otros pero ya quedaron fuera del alcance de la memoria, y con toda probabilidad, fuera de los pocos minutos de vigencia que otorga el paso furtivo por el Estado.
Tratando de corregir, acabo de verificar que aún hoy, la Secretaría de Cultura carece de un sito en la www, algo que cuesta menos que la impresión y la distribución postal de invitaciones a decenas de ceremonias oficiales, que insisten en enviar, aunque solo concurren los convocados por compromisos de reciprocidad o pautas de pavoneo y mendicidad previstas en el protocolo de estas esferas de gobierno.
Ceremonial es una palabra feísima. Pero sin página en la web, la Secretaría de Cultura tiene su división ceremonial, con despachos, personal, líneas telefónicas y un pedacito de presupuesto. Pero “protocolo” me suena aún peor: me recuerda al dirgente sindical Coria, que fue asesinado en la puerta del consultorio de su proctólogo. Puse “asesinado”, para destacar que al cabo de un cuarto de siglo, nada en la historia clínica del proctólogo que reparaba los excesos de su cliente, y ningún acontecimiento de la historia argentina, legitiman el uso de la expresión “ajusticiado”, que los mandos de quienes ejecutaron el crimen solían malversar. Comparto el mudo elogio de la virtud de perdonar que trasunta la biografía del empresario Born. No merecemos perdón, pero todos merecen ser perdonados. Pero entre perdonar, y asorciarse con Susana Giménez y que merezca nuestro perdón hay un larguísimo trecho.
Y en el medio de su recorrido, está el virtuoso hacerse el boludo típico de
la escritura progre. Piezas de prensa que uno lee, reconoce la firma, y
vuelve a perdonar cualquier pasado, pero no se priva de pensar que allí
hay otro potencial cantante del “algo habrán hecho”, que sin saberlo espera su oportunidad de anotarse en el coro.

Evocar equivocadamente
Aunque parezca un encadenamiento de mensajes cifrados. Este es un
comentario de literatura.
No cifra: evoca un colección de notas de El Porteño. En algún lugar decía algo así como que nadie es más democrático que un fascista amortizado, pero es mejor permanecer lejos de estos arrepentidos que quedar a su alcance cuando surjan la condiciones que les impongan arrepentirse de su arrepentimiento.
Por eso demandamos prejuicios, nuevos prejuicios. Rastis, mecanos o piecitas de lego que ayuden a armar la casita donde poner ideas que sobre papel se asimilan al género del comentario de prensa. Por eso habría que encontrarle la vuelta a un sistema eficaz de generar prejuicios a la altura de las necesidades de este tiempo.
Tampoco la pavada: no se trata de cometer prejucios complementarios, y escribir, por ejemplo, la noche está nublada/ y tiritan rojizos los faros aquí cerca. Pavadas no, para eso tenemos el diario. No decir que los judíos son generosos, ni que la policía de la provincia es una de las pocas reservas morales de la nación, ni que el Mercosur es un desafío a la creatividad de nuestros empresarios. Boludeces, no. Para escribir boludeces está Emilio -el imeil- y para hacerlas, sobra el espacio público, los centros de cultura alternativa, los locales de Sacoa y las invitaciones postales y telefónicas que llueven semana tras semana.
Necesitamos sintetizar prejucios químicos que nos enemisten con enemigos ignorados. O que nos lleven, sin darnos cuenta, a alianzas inútiles. Eso quizás podría apartarnos un poco del camino de la utilidad, en el que tantos puestos de peaje nos distraen para esquilmar lo poco que tenemos en la cabeza. O prejuicios auditivos, que al oír ciertas cosas, disparen la reacción irracional de preguntarnos: ¿por qué este cubanito, en su isla llena de mulatos y negros, se complace en destacar que “ama a una mujer clara que lo ama sin pedir nada”?, ¿sería que sus novias se estaban entrenando para aprovechar las ventajas del boom turístico…? ó ¿Por qué si es “para un loco” la boluda balada la canta un loco? Será loco pero boludo no, porque va bajo la luna de Callao como si supiera que por Crovara, o por las calecitas de Soldati nadie le iba festejar el chiste ni los ripios del verso. Y ese otro que dice pedirle a Dios que la guerra no le sea indiferente; ¿creerá de veras en algún dios? Y en tal caso, preguntarse automáticamente ¿cómo alguien va a pedirle a dios que la guerra no le sea indiferente si al oírlo en la radio lo primero que va pensar el dios es que si se toma el trabajo de cantar y movilizar tantos músicos y plomitos para
joder con pedidos, es porque el tema no le era indiferente…? Y al toque,
responderse prejuiciosamente: si hay dios, se va a encular con éste, porque no puede escapar a su omnisapiencia que la cuestión de la guerra era un pretexto para mangarle otra cosa: seguramente público, perfil de imagen, o un disco de platino.

Poesía
En la guardia de turno del oficial bueno, nadie dice que La Nación es reaccionaria, y que Página/12 es progresista, como Sábato -un escritor- y que el MODIN -una peña folklórico-militar, cuyo paso por la política no dejó más huella que una venta de votos para la reelección de Duhalde, es más reaccionario que el Partido Socialista Obrero español, que tantos casos de tortura y negociados amparó en tiempos de Felipe González, y que en los de Clinton da consentimiento y surte carne de cañón para la demolición de la economía yugoslava y celebra la victoria desarmando al pueblo de Kosovar, en defensa de cuyos derechos se pretextó la reciente aventura de la NATO.
Es el momento en que ningún progresista pone en duda que Su Excelencia, la Sra. Ministro de Desarrollo Social y Medio Ambiente, que se manifestó alineada “en el palo de Clinton” es más progresista que Su Excelencia, el Gobernador de la Provincia de Buenos Aires, no porque se dice que este último firmó el Decreto de Exterminio que dio un viso legal al modus operandi que haría famosas a nuestras Fuerzas Armadas, sino por haber convertido su oposición a la Pena de Muerte al Feto Inoportuno en eje privilegiado de su campaña electoral.
Todo cambió, pero, como diría un tarado de prensa, el “segmento” de estos evasores de incertidumbre permanece constante.
Como antes.
En los comienzos del EP había uno que adhirió al Partido Intransigente. Sus simpatizantes coreaban un tema murguístico invitando: “larguen todo/y vengan volando/que estamos gestando/ la revolución”.
Magnetizado por un anciano médico de Banfield, más que un partido era un estado de ánimo juvenil cuyo paso por la política no dejó más huella que la de sus acuerdos tácticos con los gobiernos radicales y peronistas, una alianza electoral con el menemismo, y algunos casos de coimas que desacreditaron a sus representantes en el Concejo Deliberante.
Otro apoyaba la candidatura del democristiano Conte Mac Donnell, que proponía llevar “los derechos humanos al parlamento”, postulándose como diputado. De su paso por la política quedan vagos recuerdos y mucho papelerío inútil de su Comisión de Derechos Humanos.
Bastaba traducir a pronóstico el diagnóstico de ese estilo sentimental y
patotero de adhesión, para que el aguafiestas fuese calificado como facho y reaccionario.
Y si argumentando dejaba entrever su oposición a la política de Las Madres, corría el riesgo de recibir esa piña que años después el derecho humanista Symms confesó haber estado a punto de darme.
Era otra época. La de los últimos estertores de la pasión apostando a la ilusión o a la verdad, pero todas las fichas. Y con o sin piña, ilusos y aguafiestas compartían el mismo pan de su desprecio por lo que se sentía
venir.
Era un tiempo de cambios a la vista. Impresionaba ver tanta gente haciendo cola para anotarse en el libro de pases: jugar un poco, aunque apenas fuese desde el banco de suplentes, en el seleccionado de la democracia.
Y se notaba una corriente de militares, militantes del ERP, presidentes
del Banco Central, cuadros de dirección y cuadros de subordinación de
montoneros, vigilantes y comisarios de policía, secretarios de redacción
de la revista Somos y dramaturgos elegidos para el premio nacional de
literatura por la secretaría de cultura de Videla, civilizadamente vueltos a
la civilidad, y orondos por integrar el magma democrático, en otro lugar
privilegiado donde aplicar las destrezas adquiridas en su bando anterior.
Una que poco antes había dicho que “al enemigo ni clemencia” aparecía
ahora proponiendo que todo -la salud, los medios, la deuda externa (todo)- debía “resolverse en un gran debate”.
Había otro que, hacia 1977 publicaba una revista donde afirmaba “Todos sentimos la necesidad de llevar a feliz término este proceso”, y que (¡1977!) confesaba creer, respecto a los “derechos humanos (que) podemos empezar a alentar algún optimismo…” y se manifestaba deseoso de participar del gobierno de Videla, pues a pesar de su militancia en la UCR no se sentía “urgido por calendarios electorales…” pues estaba convencido de “que antes de pensar en elecciones debemos lograr un compromiso nacional que en un primer período se concrete en una democracia de fines, para ir luego a una democracia de medios…” pasando por un “período institucional en el que será necesaria laparticipación directa de las Fuerzas Armadas…”

No sé si lo recuerdan: el testimonio apareció en su revista Propuesta y
Control y yo lo reproduje en El Porteño en agosto de 1984, cuando nadie lo quería creer porque, si mal no recuerdo, el hombre ya había dejado el periodismo y se desempeñaba en el cargo de presidente de la república.
Se llamaba Alfonsín y después ganó cierta notoriedad por su idea de mudar la Capital Federal a Viedma, su convocatoria a celebrar Pascuas a la manera que le recomendara Aldo Rico, y por subscribir en Olivos, al pacto que le amargó la vida al escribano Duhalde habilitando al abogado Menem a proseguir cuatro años más su carrera en pro de las metas de esa tercera etapa del Proceso de Reorganización Nacional que piloteó el más ilustre de los riojanos del siglo que acaba de terminar.

No sé si lo recuerdan: el testimonio apareció en su revista Propuesta y Control y yo lo reproduje en El Porteño en agosto de 1984, cuando nadie lo quería creer porque, si mal no recuerdo, el hombre ya había dejado el periodismo y se desempeñaba en el cargo de presidente de la república.
Se llamaba Alfonsín y después ganó cierta notoriedad por su idea de mudar la Capital Federal a Viedma, su convocatoria a celebrar Pascuas a la manera que le recomendara Aldo Rico, y por subscribir en Olivos, al pacto que le amargó la vida al escribano Duhalde habilitando al abogado Menem a proseguir cuatro años más su carrera en pro de las metas de esa tercera etapa del Proceso de Reorganización Nacional que piloteó el más ilustre de los riojanos del siglo que acaba de terminar.

Desde Europa Asesina
Otro turco: Saer. Turco de campo, nativo de Serodino. Uno de los mayores poetas de la segunda mitad del siglo. Otro de ellos. Pero muy poco atendido como poeta, a causa de su estatura de narrador. Uno de los mejores, me repito. Estoy inhabilitado para ajustar mis cuentas con Saer, narrador. Esto por el abismo que separa su obra juvenil y madura, con sus libros recientes. A diferencia de las novelas por encargo de autores latinoamericanos asfixiados por el éxito, el García Marketing de “El general en su laberinto” o el Vargas de “La Guerra del Fin del Mundo”, los productos de Saer, que no pude dejar de recibir como libros para el mercado, profesionales, obviables, son obras que parecen nacidas de un programa perfecto, compuesto para generar obras de Saer que prueben nuevamente su capacidad para enfrentar los desafíos metodológicos de la novela, dándoles la respuesta más elegante y menos haragana que merecen. Pero…
¿Pero qué? Hay que pensarlo. No te dejan. Dar un ejemplo: en esta lengua han de haber cientos de escritores en formación, que no han leído a Saer. Cualquiera de ellos que descubra a Saer por uno de sus últimos libros, tendrá la felicidad de leerlo retrospectivamente, descubriendo -en orden, desde El Entenado, Nadie Nada Nunca, El limonero Real- cada vez un motivo mejor para admirarlo. Circunstancialmente, si llega a sus manos, podrá leer su poesía como la poesía de un narrador, o como un ejercicio de escritura apreciable, que no le agrega nada. Yo vengo de un viaje inverso. Impulsado por sus relatos, que me presentaron a un autor ineludible, encontré El Limonero y Nadie Nada Nunca, dos novelas que conceden tan poco a la facilidad, que aún hoy parecen destinadas solo a escritores, críticos del propio bando y a visitas guiadas por la cátedra.
Después, a comienzos de los ochenta, apareció un libro permeable a todo público -El Entenado- pero hasta los más fieles a sus novelas de culto, obras imprescindibles, reconocimos que ese plus de transparencia no sacrificaba nada de lo que venerábamos en el autor. Y ahí vino el corte.  Glosa, La Ocasión, otro que leí y no recuerdo, y el último, cuyo título recuerdo y que no leí: apenas lo revisé para confirmar su indiscutible calidad de producto, y mi temor de que, si me librase a leerlo, volvería a sentir la ausencia del Saer necesario. Mejor releerlo que verlo ahí.
Y no a causa del efecto de senectud o agotamiento que se encuentra en
los relatos de Los Conjurados de Borges. Es algo peor: las mismas
facultades, tal vez, más energía y las mismas ganas de eludir la facilidad y
los tópicos que reclama la industria, y hasta la misma revelación de que
por ahí atrás estuvo el trabajo de un autor de verdad. El mismo, igual,
pero llamado a silencio. Como si hubiese cobrado una cometa, sin ceder el derecho a decir lo mismo, pero privando a sus diálogos, a la mirada de sus personajes, al lenguaje de sus héroes que vuelven a aparecer en sus libros, y que a diferencia de Saer, parecen agotados, reventados. Quién sabe cómo es la carga de imágenes que él se lleva a Europa al regresar de sus vaciones en el país. Quizás porque no quiere dar testimonio de algo que vió, y teme decir. Debo estar equivocándome. ¿Se creerá que un resignado convencido de que nunca conseguirá una obra que merezca la devoción que entregó a El Limonero y Nadie, se manifieste exento de cualquier envidia a Saer? No es lo que quería decir. Alguien se ocupará de dar cuenta de recientes intervenciones públicas de Saer que prueban que el creador de Tomatis, Pichon Garay y su mellizo, Washington Noriega, Higinio López, Layo, El Ladeo, (ven que a estos sí, los puedo enumerar de memoria), fracasó en crear su personaje público y que van demasiadas veces que abre una polémica con Borges y con el sentido común borgeano que a nadie interesa y de cuya autenticidad todos descreen. Y sin embargo el mismo que en sus libros desarmó a Tomatis de ingenio, cinismo, autenticidad, convirtiéndolo casi en un pelele, tropieza contra el mundo e inaugura un personaje público que nos devuelve a Saer y a nuestras mejores expectativas hacia su producción venidera. El mundo le cayó en su casa, bajo la forma de pregunta de una periodista de La Voz de Interior.
Al cabo de una larga charla sobre Borges y sobre sus proyectos novelísticos, aparece la pregunta por los Balcanes, y calla el personaje de prensa y reaparece el autor de En la Zona: “me parece inadmisible para un intelectual aceptar la propaganda de la Otan o de los gobiernos occidentales haciéndonos creer que esa propaganda tiene mayor justificación que la de Milosevic. Yo no tengo por qué elegir entre Milosevic y los albaneses, tampoco tengo que elegir entre la depuración de Milosevic y los bombardeos de la Otan. Estoy en contra de la guerra.
Se llegó a esta situación por la falta de credibilidad de las Naciones Unidas, que no pudieron integrar un ejército de todos los países, incluidos serbios y albaneses, con el objetivo, no de favorecer a unos o a otros, sino de impedir que sufra la población civil.”
Parece light. Parece la respuesta que habría dado en la Argentina, cualquier humanista argentino para salir del paso. Pero no estamos en París y no es chiste. Un sistema político cultural que tolera filósofos marxistas convertidos a la fe islámica y al fundamentalismo antisionista.
Pero que no tolera cambios de rol en la comedia del arte de la escena ideológica. Volvió a aparecer el santafesino auténtico que ni la eclosión desarrollista, ni el facilismo althusseriano, ni la promesa montonera pudieron sobornar pese a tantas nociones y emociones compartidas. Y el aguafiestas de Tomatis, estaba respondiendo ahí. Como su personaje alguna vez, en alguna página, nombró la teta frente a la poetisa amputada;
Saer puso en la mesa al ausente de todas las discusiones ideológicas: la OTAN que bombardea, la población civil que sufre. La mayor denuncia ala Europa asesina, que por ahora, solo desde aquí podemos juzgar.

Soy Loco por Ti América
¿Quién es el enemigo?
Es una pregunta que debo responder a la nueva publicación que impulsan Santiago y Martín, dos poetas menores de veinte y algo de años.
De Martín conozco unos pocos poemas anticiapados en la página web de Martín Gambarotta, suficientes para conceder atención a todo lo que venga de él. De Santiago, su libro La Raza, en el que ninguno de sus muchos intentos de armar quilombo y reclamar atención, le impide testimoniar un trabajo y una autenticidad a toda prueba. Al mismo tiempo, Santiago hizo un happening de su vida literaria: ya publicó y meilió poemas intolerables para el caretismo del medio literario. Yo mismo caí en su trampa y me indigné por su uso del plagio sin más fin que provocar y sembrar discordia. No pocos sintieron que le habían abortado un proyecto, al ver plagiados sus inéditos, o circulado prematuramente temas que eran muy íntimos y que su autor, -víctima de Santiago- estaba empezando a explorar. Y no hay posibilidad de defenderse cuando quien usurpa, ha dado muestras de poder crear y de tener un mundo propio donde sobran temas, figuras y artificios, y hasta una música. Esto se ve en su primera publicación: Los Mickey un libro que celebrarían Osvaldo Lamborghini, y Pier Paolo Passolini, por distintas razones. De un imeil tomo un fragmento al azar. Es de su poema Joda y Espiral, que me llegó en etapa de gestación. Las barras representan cortes de versos. Los saltos fragmentos de otros tramos del mismo poema.
…no hay derecho, Claudia. Un burgués llega a la puerta / de la casa. Son
las once de la noche. La ducha fría / revienta los párpados de la hija
mayor, / que se acaba de pelar la parte de abajo. / “¿Cómo puede ser que
la gente más hija de puta / se enamore?”. El novio mantiene
conversaciones / filosóficas con la amiga en el café París, / Azcuénaga y
la diagonal, pide otra quilmes y piensa / si tus deseos fueran diferentes de os míos / sabríamos estar en la cama sin amor o locura…………………
………………………. ………………………. ………………
¿No te puedo describir el paisaje / que recorre este momento, la
quilmes más chica, / el dolor en las bolas que me dan cuatro pibas / y un
perro que pasan? / ¿No puedo acercarme al hombre y la mujer que en la
mesa de adelante / hablan de la infidelidad? ¿No puedo entender / que si
tus deseos y los míos fueran diferentes podríamos seguir? / Es la quinta
vez que pongo la mano en su cara y la saco. / Un estruendo de boxeo
viene de la televisión……….
Un burgués llega a la puerta de su casa / y busca las llaves. En las
pelotas tiene un tranquilo dolor de huevos. / Busca las llaves en el saco.
Su hija mayor conversa en el bar / conmigo. “Si tuviéramos otra
oportunidad, mi papá / siempre dice lo mismo, el tiempo es sabio, algo de
razón tiene.” / No la escucho, decididamente no la escucho. En los
últimos días / tomé mucha cerveza. ¿Querés que te abrace, que abrace / el
deseo diferente, lo que nos aparta? Si pudiéramos / conversar como
borrachos dejaríamos de pensar. / La parcialidad de los comentaristas
dejó sin bocado a muchos filósofos posteriores, no creo que Silva gane
hoy, otro argentino que pierde. / A quién vas a votar. A Menem, creo. Un
diálogo transparente, / sin pájaros negros..”

Hay algo mafioso y narcisista en mi aprecio de la poesía de Santiago: el encuentro con todas las influencias que siempre quise reivindicaran los poetas a venir. Como Gambarotta, a quien sigue y provoca en cada poema, Santiago ya tiene los materiales y el crédito de expectativas para dar una obra. Le sobra apuro, como a todos. Y como a todos, peligros. Desde el primer encuentro con su obra, y antes de la censura a sus provocaciones, sentí el deber de anunciar a otros poetas que, de él, solo puede esperarse una obra maestra o una tragedia. En el pasado, en páginas de política, Ámbito hizo la cobertura del casamiento de Santiago con una chica que escribe. Ahí dan cuenta de la distinguida concurrencia, la blasfemia de un falso matrimonio religioso con un poeta dandy oficiando de sacerdote, Domingo Cavallo envió a la pareja un juego de valijas.
Alguno habrá pensado en las valijas de coimas del caso IBM Banco Nación. Cavallo no tiene ese tipo de humor. Pero tiene capacidad de previsión, y, tal vez por ella, y con sincero afecto a la familia de Santiago, su regalo, más que un presente, me parece un deseo de futuro sin sobresaltos para sus amigos.
Sigo pensando la respuesta a esa publicación que han llamado Poesía y
Política. Pienso que escribiré algo que dé cuenta de mi certeza de que el
enemigo no es la corrupción, ni Cavallo, ni el imperialismo, ni la t.v. que
tanto sometió a Fressan, no. Ni el rock argentino, que no existe. Y no es el
apuro, ni el hábito de publicar antes de escribir, que censuraba Osvaldo
Lamborghini, tampoco Menem ni De La Rua, y mucho menos el insomne
Loperfido, tan inocuo como Asís desde que dejó su puesto en Clarín. El
enemigo es el mito literario que todos han -como diría un tarado de
filosofía pret a penser- deconstruído pero vuelto a comprar. Mito: relato
colectivo que impone la literatura como si tuviese algún vínculo con el mensaje, con la edición y las canallescas editoriales, y los vanidosos y a menudo grotescos suplementos, el espacio de pavoneo, las agencias diplomáticas extranjeras como el ICI, las fundaciones que andan buscando actos de sumisión.
El enemigo está acotado en el poema de Gelman que transcribo desde mi memoria:
“..nosotros vamos a empezar la lucha otra vez/ el enemigo está claro y
vamos a empezar la lucha otra vez/ vamos a corregir los errores del alma/
sus malapenas/ sus desastres…”

Es uno de los mayores poemas de esta tierra. Conmovedor, vencedor, didáctico. Pero debe dosificarse con cuidado: corregir los errores del alma, junto a Gelman, pero sin compartir esa iluminación, que otra vez, predispone a la lucha contra un enemigo claro. No hay claridad, gente.
Empezar sí, pero en esta oscuridad heredada, que es el terreno donde hay que ponerse a corregir a tientas.
A comienzos del 2000 llegó a librerías uno de los libros más estimulantes de los últimos años. Solo puedo elogiarlo: llevo invertido mucho tiempo en revisarlo y recorrerlo y sigo tan inhabilitado para la crítica, como en la primera lectura de páginas al azar. Quien quiera escribir en contra de esta obra de Horacio González, no tiene más trabajo que el de recoger las autocríticas que el autor expone a lo largo de sus tantas páginas. Quien busque comprenderlo, y encontrar el punto donde golpear, tendrá que armarse de paciencia. Yo más, y creo que casi todos, más paciencia y más tiempo, por cuanto González recorre un cuerpo de un centenar de piezas de ensayos argentinos que viene leyendo de hace décadas, y que domina como nadie que yo pueda identificar, y nadie que pueda a imaginarme está en disponibilidad para asimilar esa bibliografia.
Me resultó muy fácil hacer la crítica de su Etica Picaresca, dando cuenta
apenas de sus puntos vulnerables e irritantes. Mi comentario apareció en
la revista que él dirige: El Ojo Mocho. No me arrepiento de lo que allí afirmé ni de las trampas retóricas que agregué para reforzar mis argumentos. Pero aquel libro venía de una tesis doctoral: era un cuerpo desnudo en el consultorio, exhibiendo sus síntomas de caso clínico ideal, copiado del manual de la facultad. Este no. Y no porque el autor haya escondido u oscurecido sus intenciones. Más claro se vuelve, más incertidumbre transmite, porque quiere compartir su saber, y sus incertumbres con el lector. Con frecuencia, quien se pierde en el goce estético de una prosa clara, que juega a mimetizarse con su referente -otras prosas- anticipándose a las reflexiones del autor. En esto, en el goce estético y el juego intertextual del texto, sus referentes que son textos, y el pensamiento de quien lee, solo conozco un antecedente, el Tratado de La Patria, de Josefina Ludmer. Y justo la autora es parte del conjunto que baraja González. Una pasión narrativa hilvana la entrada y salida de autores semiolvidados e inolvidables, que desde el comienzo se sabe, volverán a presentarse antes del último capítulo. Siempre sucede. Escribí un breve comentario a Diego Tatian apremiándolo a leer. Necesitaba su diagnóstico, o una opinión, una orientación, del filósofo que también es un narrador original y un lector honesto y experto. Como desde el jet set, al día siguiente me llegó su respuesta: “llegué de México, y tuve que volver a Italia, y ahora tengo que ir una semana a Israel: ni pienso leerlo.”
Y entendí el elogio, indicado por su elección de “ni pensar” en lugar de “no querer” o “no poder”, porque yo padecí lo mismo con su tratado “Desde la Línea” que con la apariencia de un examen y actualización de la filosofía política en Heidegger, puede cautivar al lector por muchos meses en trescientas páginas. Mattoni, Gelman, Carrera, Laborghini, Gianuzzi han creado y siguen creando obras de un valor o “trascendencia” que sin duda nunca alcanzaré. Y solo me inspiran admiración, o gratitud. Tatian debe tener treinta u unos pocos años más, y es un trabajador intelectual jocoso y despreocupado. Su obra me provoca alguna admiración, mucho respecto, y envidia. Perdida Alicia Páez, cuando creo que encontré un juicio, una orientción o un criterio original que me apasiona, solo pienso en Tatian y en su aprobación antes de avanzar o de perderlo en el camino. No hay libro más proclive a perderse en el camino que este ensayo de Horacio González.
Pero me resultaría fácil cauterizar esta llaguita abierta por la interpelación de González. Hay en el libro, y en el autor, un eje que me enerva, y no por reiterado -mucho se reitera en los capítulos- sino porque me remite al primer acto de una hiostoria: el momento en que González se entregó afectivamete al pensamiento nacional de los años sesenta.
Aquello era parodia, un ensayo de lo peor, pero también de lo mejor que pasaría en la cultura argentina. Ahora González es un pensador nacional,
hermético, tolerante y abierto al diálogo, sin sectarismo, sin patotas, sin
soberbia, pero igualmente nacional. Y esto podría decirse de su Martínez
Estrada y su Murena, o su Carlos Astrada, en quienes la misma cualidad
es un valor. Pero pasados los setenta, los ochenta y los noventa sin rendir
cuenta de lo indispensable para restaurar aquella diferencia enervante, el
reiterado privilegio que tantas veces se le asigna al mito como fuente
discursiva, del conocimeinto, de la lealtad y la acción obliga preguntar:
¿Se piensa desde, contra, a pesar del mito, de las tres maneras a un tiempo, o de la manera que conviene a los tiempos? En el libro no se encuentra respuesta. Podríamos consultarlo por teléfono, como en una encuesta: tilde la alternativa que le parezca mejor. Lo haré algun día, y no creo que pueda dar una respueta, por odiosa que me resulte, capaz de hacerme cambiar mi relación el libro y con su trabajo. En cambio, sí mi relación con él. Hace poco discutimos el tema de los revisionismos y de la adulteración de nuestras cifras de desaparecidos. Y me pidió, o aconsejó que respetase la construcción de un mito.
Pero no transo. Conste que no me chupo el dedo y que tengo siempre a la vista la evidencia de que no hay mejor mito que la desmitificación.
Pero solo podría vivir dentro de un mito nuestro, no de una cosntrucción de la historia que nos tuvo en cuenta solo como consumidores de su secreción ideológica.
Pero este núcleo transparente, evidente y reconocido por el autor, no es el lugar donde golpear. Hay algo más, y alguien alguna vez podrá definirlo como se pretendía en los sesenta.
Tampoco golpear sobre la anécdota que podría ridiculizar todo. Pero el todo vale mucho para contaminarlo con trivialidades. Me refiero a la tolerancia y vocación de diálogo de González. Cierra el libro enumerando decenas de figuras académicas, culturales, artísticas y literarias. Pocas merecen el respeto de quien se toma en serio las de crear o de pensar:
oportunistas sistemáticos, mercaderes de cursos, cómplices reiterados de
infamias de la industria cultural, malversadores de ideas, trepadores institucionales, usurpadores de títulos. Cualquiera de ellos puede ser nuestro amigo. En el mundo. Pero no un compañero de trabajar para esta clase de productos que, si algunas veces pueden costar vidas humanas, siempre amargan vidas humanas o las orientan hacia caminos de frustración.
Alguna vez podría llegar a comprar, a conciencia, un mito, o un paquete
de acciones de un mito. Pero no aceptaría compartir su tenencia con los
que hacen del sueño colectivo una pequeña industria privada. Quiero decir: compro cualquier mito menos el de que todos somos buenos muchachos. En especial, si viene asociado a una lista de conocidos malos muchachos.
Derrotada y ocupada, Alemania indemnizó a cuanta víctima y herederos
de víctimas bien representados jurídicamente demandaron por sus crímenes. Pero si en tiempos de posguerra, se hubiese plebiscitado, con tanta culpa inoculada, el pueblo alemán hubiese dado su aprobación por márgenes altos, tal vez sin alcanzar los topes del partido nazi: cifras solo emuladas por Chávez en Venezuela y Rico en el partido de San Miguel.
La estadística es parte de la locura americana y, lo que para demógrafos y matemáticos es un registro de la base de datos, para quien sin decirlo escribió pensando en la guerra sucia argentina y sus diez mil muertos, es una obscenidad tan revulsiva como el contraste entre los cuatrocientos mil guerreros americanos muertos en la guerra europea, y los cuarenta o cincuenta millones de europeos, muertos en combate, por bombas alemanas, por bombas aliadas, por represalias contra resistentes, por gitanos, judíos, supuestos colaboracionistas, patriotas, saqueadores.
Todos murieron por igual. Un detalle de la guerra europea, donde los números contables que atenúan la deuda externa o las ganancias de las
telefónicas privadas -¿qué son mil palos?- magnifican el horror, se puede
consultar en el site de la escuela de leyes de laYale University, donde todo
documento auténtico es integrado y sometido a crítica, y donde se exponen los valores extremos que han pasado las pruebas de autenticidad y consistencia que pasó por ahí cuya biografía ambigua merece atención,
porque las encuestas corroboran que dos tercios del mercado de libros es
adquirido dentro de los noventa días de su impresión por usuarios de tarjetas de crédito del sexo femenino. Y, aquí y en todo el mundo, los estudios motivacionales describen al segmento de compradoras más receptivos de la oferta, como compuesto por mujeres de treinta a cuarenta y cinco años, que prefieren comprar en galerías y shoppings, que combinan la compra de libros con la de artículos de lencería, perfumería e indumentaria informal, seguras de sí, y deseosas de hurgar en la intimidad femenina.