1%, el descuento justo y preciso.

domingo 20-5-2012

jovendelasunto — Sun, 20 May 2012 06:10:06 +0000

Venía a buscar a la casa abrigo, hielo y la guitarra. Entré a ver quién estaba on-line, y estabas tú, contando que habías terminado la primera bufanda. ¿esa bufanda es para mí? pregunté, a lo que respondiste:

Yo estaba antes que tí

Y eso es algo más que una respuesta, la guitarra, el abrigo y el hielo. Me cortó el aliento. Yo esa noche toqué la guitarra nomás. Otro cantó.

Viernes 4 de Abril

jovendelasunto — Sun, 06 May 2012 04:05:39 +0000

Era un viernes de otoño a eso de las siete, un día que me dí para salir. Me llamaba la atención lo luminosa y cercana que estaba la luna, como en la azotea de uno de esos edificios viejos que rodea la Plaza de Armas de Santiago. Un foco grande, como esos que ponen para los eventos, junto con todo el aparataje del escenario y esas cosas. Yo andaba como cabro chico con chiche nuevo con el libro que había comprado en la Feria del Libro, “Stella Díaz Varín – Obra Reunida”. No había escatimado en diez lucas más, con las setenta y seis que sin dolor pagué a la aseguradora por un choque, un choque que espero termine pronto, porque en aquel viernes yo ya había dado por pagada toda deuda al respecto. Así, en el entrevero de unas experiencias cruzadas, me senté un rato en una banca para buscar ese lado más sereno que había extraviado en el camino. Alguien estaba sentado antes que yo; no tomé atención de quién podría haber sido.

Me detuve a mirar lo que pasaba, era una tarde ya en retiro, el frío se hacía más íntimo, la gente en su curso y sólo una roja los hacía parar al paso de los autos, mientras que en un momento la luna se hizo saber presente, como quien prendiera un foco para retratar a la mujer de algún bonachón, quien le había ofrecido un retrato de ella misma, como para no olvidar este momento. Los pintores ya habían guardado sus pinceles, sólo tenían las pinturas que ya habían hecho en otro entonces. Era, pues, una luz cálida, amarillenta como la polera blanca que era cuando era blanca.

Distraído por las mil cosas que pasan al segundo en aquella plaza, me dí cuenta que un poco más allá habían dos telescopios que estaba ahí, a la disposición de una no menor fila de personas que esperaban su turno para llevar a cabo lo que decía en el cartelito que estaban junto a las máquinas: “vea los cráteres de la luna ACÁ”. Y claro, lejos de los árboles, e una posición lineal con el espejo del mundo, la luna estaba ahí, como más desnuda, y al verla así, me hizo verme como un tonto mirando a una mujer que se ve por una ventana recién salida del baño.

Y puta, me ecuentro re pobre, porque no me alcanzaba para mirar por el ojo del telescopio, sino sólo por el mío, y se podía ver el rabo al mismo tiempo que se veían borrosos los cráteres. Y eso que ni pregunté el precio. Quizá era gratis.

Como sea, quize juntar a Stella con la luna, como por puro gusto de mezclar cosas sin relación alguna, como esperando que pase alguna cosa. Pesqué el libro y me puse a leer, casualmente, ese poema que todos esperamos leer alguna vez el libro (lo compremos o no), que es el texto de la solapa.

Una sola será mi lucha
y mi triunfo;
encontrar la palabra escondida
aquella vez de nuestro pacto secreto
a pocos días de terminar la infancia.

Debes recordar
donde la guardaste
debiste pronunciarla siquiera una vez…
Ya la habría encontrado
pero tienes razón ese era el pacto.
Mira como está mi casa, desarmada.
Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.
Y mi huerto, forado permanente
y mis libros como mi huerto,
hojeado hasta el deshilache
sin dar con la palabra.
Se termina la búsqueda y el tiempo.
Vencida y condenada
por no hallar la palabra que escondiste.

Yo me quedo con la idea de que, en una de esas la palabra está esconida allá, en el lado de la luna que no se ve.

————-o————-

[A. Apablaza ©. Todos los derechos preservados en bolsas de plástico no-biodegradables.]

jovendelasunto — Sun, 29 Apr 2012 15:41:15 +0000

Ella me dijo

“Ando media tristona

no sé, como que se me cansó el corazón”

Nunca había escuchado a alguien expresarse así. Así que todo lo que le dije después de eso, era similar a un silencio. Lo políticamente correcto ante lo que aparece, de alguna manera, como desconocido. Después sentí que podía haberle dicho a su cansancio:

“Un corazón no se cansa

Solo se cansan nuestras convicciones e ideales”

Pero no se lo dije. Nomás se lo dije al mío.

————-o————-

[A. Apablaza ©. Todos los derechos preservados en bolsas de plástico no-biodegradables.]

jovendelasunto — Mon, 23 Apr 2012 04:35:42 +0000

“Pero esto es sólo un juego”, dijo.
Y me dejó el corazón hecho mierda al instante.

————-o————-

[A. Apablaza ©. Todos los derechos preservados en bolsas de plástico no-biodegradables.]

Ahí estamos

jovendelasunto — Mon, 23 Apr 2012 02:07:50 +0000

Marcando el paso
como jugando al luche
sin disfrutarlo

En serio

Sonriendo cada vez que llego
de ir y volver de esta vuelta

un circulo viciosamente redondo,

redondo y patético

Estamos, ahí

a la manera de vivir
a medio morir saltando

queriendo ser feliz

de alguna manera más sencilla

o siendo más sincero conmigo mismo

si total, luego de sentir lo que siento

decirlo no hace cambiar en nada las cosas

sea cual sea la respuesta

aunque sea un no.

Y me quedo ahí,

a ver que pasa

————-o————-

[A. Apablaza ©. Todos los derechos preservados en bolsas de plástico no-biodegradables.]

no

jovendelasunto — Sun, 26 Feb 2012 05:33:37 +0000

Siento que la noche fue poca, el camino poco, los pasos demasiados, Las micros pasaban con recorridos diferidos, la noche tornaba todas las cosas. Ninguna me sirvió.

Caminé, no había nada mas para ese tiempo que fué. Esa noche no encontré ese paso que esperaba dar. Y si lo encontré, no estaba yo; es que me había dado (como un puñado de fugacidad barata). No estaba el mundo para darlo. El paso solo era noche, triste y larga, silenciosa noche.

Tan solo, y así lo siento:

dí el tiempo.

La declaración dió paso a la abismo de la tranquilidad. El tibio corazón colapsó a la ternura de la respuesta sin señuelo: (~~Nada más~~) Me alagas. Sobrevivió al camino, largo camino de pié, arrastrando los pensamiento por haber sido inútiles, solo por tributar a la corazonada de ser honesto en una vasija revuelta de temblores. Y yo, por haber sido inútil: fuí la sinceridad de las horas condenadas al declive, donde los sueños son dulces y trasnochar sólo es una decisión más, como despejarse llorando (el amanecer es un salar descuidado). A esa hora hace un hambre, pero no es tiempo de comidas.

Sólo se es mosca o basural. Pisaba el vertedero con solo mirarme.

Desaparecido el camino nada más esperaba que la puerta se abriera: la casa era yo mismo, mi mí enclaustrado luego de haber dado una vuelta a la cuadra en una bicicleta inútilmente incendiaria. Que se abriera el mundo de una vez, yo ya tenía mi llave guardada en el bolsillo, esperando poder ver otra vez una oportunidad para salir de nuevo. Sentí haber gritado en el silencio. Después de esto me volveré más viejo, terminaré quedándome mudo.

Pensé aquella vez que estaba en la posta esperando y había un tata y un perro sin esperanza, abandonados. La mas leal espera que haya visto, que el tiempo pasara, todo el tiempo que tuviera que pasar. Que el aire, por sí solo, se encargara de oxidar los cuerpos, y que el aire se trasnochara de ellos, era la humanidad y la lealtad de un animal amigo. Yo estaba en ellos, la sangre llevada al ojo, tratando de buscar un espacio en su entrega. Ni por moneda que fuera echada al suelo, radicada al olvido, pudiera haber llegado a ellos. Me aburría solo, acompañando por modales domésticos para compartir el dolor ajeno. La espera que me llevó al lugar me parecía larga e inútil. Yo ya tenía mi espera y mi malestar.

La atención médica fue expedita y práctica. A quien acompañaba ya mejoraría con los días, no parecía ser nada importante, con el tiempo ella olvidaría que la acompañé.

Pese a que nos fuimos luego de ahí, en parte siento que estoy todavía en la emergencia de la espera. Espero esa atención de urgencia que no encontré, esa atención de urgencia para aquel amor a la espera, sin propósito ni afecto, termine curada alguna vez, o por último tornada en un color mas vistoso: el púrpura, como dicen los hombres.

Pensé en alguien más para no someterme a tantas soledad. Por ahora no en una sonrisa la compañía. Pensaba en algún doliente que sintiera este llano sentir en el mundo, este padecer común, vulgar, simplón. Tan humano. Tan solo. Pensé en ella lejos, extraña, desconocida, como se hizo saber no el primer día, sino después. A corazonadas me traía al momentos palabras más, menos, algunas canciones, cartas que he recibido y he enviado, otras que he pensado, otras que no escribiré, así como las que no habré recibido por los mismos motivos. O robar un mensaje, o una carta, con un puño y letra que escriba sin recoger ningun momento, como queriendo decir:

“(…)

(y) nada es promesa
entre lo decible
que equivale a mentir
(todo lo que se puede decir es mentira)
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe.

(…)”

Sé de alguien más compartiendo lo mero de ésto: esto de ser humanidad. Será ella (otra, una Ella otra) en el presente del cabello desprendido de la ternuna, sí. Ella será quien escriba por ese hombre que se la jugó con prisa y no sorteó el silencio: ese, mi yo, entablillado en la escritura, aquel que trató de cambiar palabras por un raspe alegría aún sin raspar. Sólo seré el tiempo que dí, ese ritmo que es el silencio que no fuí cada vez que tus labios silbaron. Para que el juego se pueda dar hay alguien que no debe jugar: el entrenador que ve a su equipo jugar; verlos ganar y perder . En el juego soy aquel ladrón de la jugada que tiene que seguir hablando, apostando a que en una de esas se puede anotar una victoria. Y si alguna vez la hubiera, será porque habré hablado por mi silencio; por el silencio de este mundo.

Y ~~cito~~:

Se espera que la lluvia pase. Se espera

que los vientos lleguen. Se espera. Se dice.

.

Por amor al silencio se dicen

miserables palabras

.

.

.

Un decir forzoso, forzado, un decir

sin salida posible, por amor al silencio,

por amor al lenguaje de los cuerpos.

.

Yo hablaba.

.

En mí el lenguaje es siempre un pretexto para el silencio.

Es mi manera de expresar mi fatiga inexpresable.

Debería invertirse este orden maligno.

Por primera vez emplear palabras para

.

seducir a quien se quisiera gracias

a la mediación del silencio

más puro.

.

Siempre he sido yo el silencioso.

.

.

.

Las palabras intercesoras,

las he oído tanto,

ahora las repito:

.

¿Quién elogió a los amantes en

detrimento de los amados?

Mi orientación más profunda:

.

la orilla del silencio.

.

Palabras intercesoras, señuelo de vocales.

.

.

.

Ésta es ahora mi vida:

.

mesurarme,

temblar ante cada voz,

temblar las palabras

.

apelando a todo lo que de nefasto y de maldito

he oído y leído en materia de formas de seducción.

.

Le prometía que amándome iba a serle

accesible un lugar de justicia perfecta.

Esto le decía sin estar yo mismo enamorado,

habiendo sólo en mí la voluntad de ser amado

por ella y no por otra.

.

Es tan difícil hablar de esto.

.

Cuando vi su rostro

por primera vez,

deseé

que fuera de amor

al volverse

hacia mi rostro.

.

Quise sus ojos despeñándose en los míos.

.

De esto quiero hablar:

De un amor imposible

porque no hay amor.

Historia de amor

sin amor.

Me apresuro.

Hay amor.

.

Hay amor de la misma manera en que recién salí

a la noche y dije:

hay viento.

.

No es una historia sin amor.

Más bien habría que hablar de

los sustitutos.

.

Hay gestos que me dan en el sexo.

Así: temor y temblor en el sexo.

.

Ver su rostro demorándose una fracción

de segundo, su rostro se detuvo

en un tiempo incontable, su rostro,

un detenerse tan decisivo, como quien

mueve la voz

y dice no.

.

Un rostro que dure lo que una mano

escribiendo un nombre en una hoja de papel.

Me dio en el sexo.

Levitación; me izan, vuelo.

.

Un no,

a causa de ese no

todo se desencadena.

.

.

.

Hablo de un poema que se acerca.

Se va a acercando mientras a mí

me tienen lejos.

.

Sin descanso la fatiga; infatigablemente

la fatiga a medida que la noche –no el poema–

se acerca y yo estoy a su lado y nada,

nada sucede

a medida que la noche se acerca y pasa y nada,

nada sucede.

.

Sólo una voz lejanísima, una creencia mágica,

una absurda, antigua espera de cosas mejores.

.

Recién ~~le dije~~ no. Escándalo. Transgresión.

~~Dije~~ no,

cuando desde hace meses agonizo de espera

y cuando inicio el gesto, cuando lo iniciaba…

trémulo temblor, hacerme mal, herirme,

sed de desmesura

(pensar alguna vez en la importancia

de la sílaba no)

.

.

.

26-12-2011 -a 30 años del viaje de Lira

jovendelasunto — Tue, 27 Dec 2011 04:35:17 +0000

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Homenaje poético a Rodrigo Lira, a 30 años de su muerte.

El día lunes 26 de diciembre de 2011 nos reuniremos a las
afueras del departamento 22 en que vivió y murió el poeta
Lira: avenida Grecia 907, Ñuñoa, Santiago.
Para recordar tanto su nacimiento como su muerte: al
mediodía (12:00pm) (ojalá pueden llegar algo antes)

¿Cómo llegar? Desde la estación de metro Irarrázabal, en
dirección al oriente: micros 506, 506v, 507 ó 510.

El homenaje consistirá en una lectura Abierta
de poemas de y para el difunto poeta.

Serán regaladas plaquetes y fotografías tipo carné (de Lira)
a quienes participen.

Salí tarde de la casa:Lo Errázuriz 4365, una dirección prescindible, quizá sin densidad, al menos ese día. Un aire azaroso me acompañaba de camino al paradero. La convocatoria era a las 11:30, y la 506 la tomé a las una y tanto. Cuando pasaba el tunel que está antes de matta pensaba si habría alguien esperandome, como si tuviera algún conocido, alguien que dijera: “aún no ha llegado albert…(habrá que esperarlo!)”. La familia es grande, y sucede que no hay tiempo para conocernos todos como quisieramos.

No había ido nunca al departamento “grecia 907″, sólo al que Lira cuadró en su inventario poético, a conciencia de que había que dejar algo. Eran casi las dos cuando me acercaba al lugar: un grupo de edificios rojos por ambos lados de la avenida podrían ser. Al sonido del timbre el bus abrió las puertas en el primer paradero que pilló, varias cuadras más allá. Tenía mi hoja, el texto, y las monedas, todo en el bolsillo esperando el momento de performar el tributo.

Caminé de vuelta buscando el número. Para nada me sentía un arquéologo desenterrando huesos. La expectativa me hacían despreciar la gente que entraban a los departamentos que no eran el 907. Pudieron haber sido grandes personas pero nunca les daré la oportunidad por haber vivido cerca de 907. Sólo ellos tendrán que hacerse saber (como lo hizo Lira con toda su vida).

Cerca de la entrada al último departamento rojo había una señalética que identificaba el bus que paraba ahí. Paró justo un bus. Me llamó la atención. Dice, en paràfrasis:

El paradero en cuesitón (click para ampliar)

PARADA 1

Salvador Sur

-Av Grecia

.

Para tan sólo:

-El amarillo D13

Otra cosas en la señalética, y una nota sobre una flecha verde apuntando a la puerta del edificio que restaba por ver:

<<< Consulte los servicios de paradas cercanas, al costado.]]]

.

Consulté entonces, en la búsqueda de su rastro…

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Las flores casi secas por el sol de medio día, y la botella de arsenal NO-RETORNABLE A LA MADRE URSS. Ninguna gruta, ningún tùnel, ninguna sombra sobre el cuadro. Como crisálida, el memorial ardiente echó el vuelo a peos, pasos más allá, más cerca de la puerta del edificiO, 1/2 a 1/2! del camino de ELLA, como un altar a su imágen (y ROL ÚNICO NACIONAL). ¿Quién será este huevón? pintaba la cara de algunos que pasaron mientras miraban meDIOS ajenos, yo los miraba asolado, soleado. Yo los hubiera invitado, pero algo algo como íntimo, si no lo sentían, creo no tiene sentido ser como “un doliente”.

.
Estàbamos solos, y ahí salía una cita, sin paráfrasis porque a la memoria siempre R.sulta igual, y Q. si hoy no reQ.erdo, es puro o!vido. Solo o!vido, y solos, d¡os tanta gente sola, y aquí estamos, como familiares pobres, solidarizando en la memoria, sin protocolos, es que no hay más en el bolsillo que dos mil pesos y un afecto precario, el que se le tiene a un familiar que nunca otro le presentó. Mientras sonajeaba las monedas pensaba:

- No es el lugar… el lugar será en el Peda…

Al retirarme me quedé un momento mirando la animita que está a un lado de la avenida. Salvo por una piedra que atrás lleva una R media borroneada por el tiempo, esa animita podría ser de cualquiera. Adentro de la animita encontré un papelito que daba cuenta que algo pasó en la mañana. La botella, las flores, la fotografía en el suelo y ese papelito me llevaron a dar el otro paso que faltaba. De pronto sin esas cosas no hubiera ido nunca al pedagógico.

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Ya estando en la UMCE, noté en la entrada principal un alegre mensaje que decía en una caligrafía escolar perfecta:

el poeta no está muerto, / esta bailando en los pasto del peda

Pensé que podría ser todo, pero algo me decía que más allá, en el lugar donde se trenzaban las tertulias más rizadas, estaba el cuerpo del memorial. Sé que era ajeno a todo, y que mi visita era, más que un tributo, un sapeo rulo: rugoso, y seco. Miré el mapa del lugar, porque ahí era un completo extranjero (pese a que fuí una vez a ver que quedé algo lejos de la lista de los aceptados a la carrea de Filosofía. En ese entonces Lira no sabía qué era). Guiado por el plano, llegué a los pastos que los chicos del tributo levantaron el 26 de Diciembre. En imágenes se puede ver lo siguiente:

Un cordel que intercabala la imágen del vate con textos que quien leía podría sentir el calado que dejaba cada uno. Y la tina a un costado, con esa témpera roja secandose en el calor. AHí estaba el lugar. Me tomé un tiempo y paso a paso me acerqué pensando cómo lo haría. Al final lo hice: sacando el montón de monedas de a diez, una a una empecé a dejar en la tina, como si fuera la fuente de los deseos. Dos-cientas monedas de diez, dos mil pesos, y una hojita con el mensaje:

¡SOLO TENDRÁS PIEDRAS!
(II X EL
ESFUERZO)

El agua calma junto con la imágen de Lira flotando chapotearon con el recaer de las monedas, cayendo a lo fondo. Ahí quedo el agua, inquieta, turbia, densa. Cuando me quedaron unas pocas monedas, eché mano a la imágen, dejando una moneda en cada ojo, y otra en su boca, para el barco que ya había dado por pagado. Estas monedas eran para el cocaví.

Guardé el resto, que eran puro scotch y plumones. Eché paso atrás y me senté un rato, pensando, pero también haciendo una guardia, como la que se hace en los funerales. Saqué unas fotos y luego me paré como un extraño, como sentí que la gente me miraba. Pero nunca lo suficiente como lo fué Lira. Yo tan solo soy parte del ganado que guarda silencio, “un amor al silencio” como diría Pizarnik.

Los que pasaron no eran de la familia. Hubo uno que me miró con cierta sonrisa suspicaz. Más nada. No me preocupé por otras personas a esa altura, ya había llegado solo, sólo por el llamamiento. Ahí estaba en el peda, haciendo durar un poco más los minutos. Por cierto, ya no había toma en el peda. Había buen monto de gente, la mayoría disfrutando del pasto con sus apuntes y aparente estudio. Ya era la hora, se hacía tarde. Me fuí caminando solo, con un corazón inquieto, sin papeles, sin notas, sin pruebas, ni un exámen. El camino de vuelta era mas fácil, no había rastros que seguir. El paradero no era el que apuntaba al último departamento que vivió Lira, sino el que me llevaría de vuelta a las preocupaciones del común de la gente, gente como uno.

————-o————-

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Sermón de los hombrecitos magentas – Rodrigo Lira

jovendelasunto — Mon, 26 Dec 2011 14:38:45 +0000

En el peda (?)

SERMON DE LOS HOMBRECITOS MAGENTAS

Rodrigo Lira

Para D.T.

el burro y la muerte se desnuda

No te olvides del lector, Po

Poe

ta: el lector de poesía

es el más exigente inteligentísimo

culto preparadísimo!

La poesía no es para cualquiera y no

cualquiera escribe al óleo con el pincel

de Francis Bacon. Reconoce el límite de tus

posibilidades. Limítate a la acuarela,

en tus comienzos. Abocetea, con

delicadeza. Filtra, tamiza,

depura. Explora tu veta

sin brocear tu mina.

El sonido está en

la letra. La voz, escritor, se te da por

añadidura.

No recortes. Nada de volteretas

de Volotinero, ríen de pirotecnia.

La torta de letras no precisa crema

No pulses tu lira por monedas de oro o

bronce (Proverbio Japonés)

Habrás de tomar en cuenta

lo de siempre: la luna las flores la muerte

la tristeza. La doble circulación,

el inasible equilibrio entre vómito

y estilo, las mujeres de palabra (La diosa),

las musas las figuras los recursos: lo

de siempre, en odres otros. Medita

tus versos siete veces, y tu verbo

cuarenta veces siete. Suma dos

más dos: descuenta

el IVA!

Es Ti Pi – Rodrigo Lira

jovendelasunto — Mon, 26 Dec 2011 03:16:00 +0000

Es Ti Pi

.

Título:

(En castellano,

Ese Te pe)

.

.

I

.

1. Sucintamente, te percibes

Solo, tomando pílsener

Sorbiendo torpemente, probando

Sintéticos trozos plásticos.

En el show de los libros

.

2. Sueñas terremotos; pesadillas

silencian temas prohibidos:

solemnes tentaciones, persecuciones

sensacionales, televiendo pum- punes

succionando tetas prostituidas,

sobajenado traseros: -prominencias-,

sobacos, trenzas, púbises

separando tristes piernas

sorprendiendo

triturando

poseyendo

suponiendo trepanaciones perversas

sádicas torturas, profanaciones;

siendo tratado profesionalmente;

shocks terapéuticos

-profilácticos-

.

3. Sigues. Traveseando penetras

Sucios termiteros pútridos

-siniestra, tremenda

podredumbre-.

.

4. Sigues, tropezando, pasas

serpenteando, trepando por

solemnes torres protuberantes:

señuelos; trampas profundas;

sentinas, terribles prisiones:

signos; tópicos; portales.

.

5. Sienten tonterías, pronunciamientos,

sirenas tarareando pitidos,

sonidos tableteantes.

Porquerías.

son traficadas por

sórdidos travestis pervertidos

soplando trompetas. Perforadoras

sonoramente traquean: progreso…

…silenciando tímpanos prematuramente.

.

6. Surgen temores paranoias:

¡sorteas tantos peligros…!

sospechas: tiemblas,

palideces…

suspiras, temes…,

II

¡Prosigue!

1. Sigue, tiritando, pero

sin terrores paralizantes:

sigue transitando, previendo

sabiamente, trotando. Procura

soportar todo pacientemente

-serpiente, toro, paloma-;

sintiendo, transpirando,

siendo tú, simplemente;

saltando, tranqueando, pensándola.

Sobreponiéndote, tropezando,

prosiguiendo:

sigue tratando porfiadamente

.

2. -sin tozudeces pelotudas-

.

III

.

¿Serás tal vez perdonado?

.

IV

.

Sencillamente

te propongo

-Simplemente, te prometo-

solamente tres palabras:

sólo tendrás piedras

-sombría, terrible parábola-.

.

V

.

1. ¿Sexo, ternura? Posibilidades

solamente: tu piel

sola: triste prisión:

sólo tendrás piedras.

.

2. ¿Sueñas turbinas, productos?

¿Solazarás trabajo –“pega”-?

¿Sacarás tu platita

-salario: tiempo, préstamos….

-sueldos taxis parafina

-sémola, tallarines,

porridge…,-

sandías, tomates, peras;

sanwichs, tecito, posta….?

¡Sólo tendrás piedras…!

.

3. Semillas… techo… pan

¿Sabes tecnologías para

sembrar terrenos, praderas

sementeras tiernas, perfumadas,

semanas -¡tantas!-: primores

-suavidades tempraneras-

primaveras…?

¡Sólo tendrás piedras!

4. ¿Supones tal vez poseer

sentido, tiempo,

permanencia…?

.

¡SOLO TENDRÁS PIEDRAS!

.

VI

.

1. Sólo tendrás piedras

simientes

temblorosamente

pétreas.

.

2. ¿Sabrás tomar

pulir

separar

trozar

pulimentar

simples, terrestres piedras

solitarias tiradas por

serranías, tundras, playas…?

.

3. Sabias, telúricas piedrecillas

sucias, trizadas, punzantes,

separadas también, pero

serenas. Trinando, pronunciando,

silenciosamente temas prístinos.

.

4. Son tranquilas; permanecen

sencillas, terráqueas, profundas,

sobreviviendo tan

perseverantemente…

.

VII

.

1. Sólo tienes palabras,

solamente tres

palabras

(sólo/ tendrás/ piedras/).

.

2. Sólo tienes pa- la-bras:

solamente tenés

Palabra

(sofía – telos – paideia).

.

3. ¿Serás tal vez perdonado?

.

4. ¿Superarás todo? ¿Puedes

saber todo? ¡Por

supuesto!: Todo: Primero.

Segundo. Tercero. Pronto

sinceramente, te prometo:-

surgirás triunfante,

prometeico…,

sonriente, trémulo,

pacífico.

.

5. Simplemente te propóngo.

Suave, trinitariamente pergueñando

eses, tes y pesa

ad infinitum,

S To P/

En el show de los libros

Palabras – Alejandra Pizarnk

jovendelasunto — Sun, 25 Dec 2011 02:16:06 +0000

Alejandra Pizarnik

.

.

Palabras – Alejandra Pizarnk

.

.

Se espera que la lluvia pase. Se espera que los vientos lleguen. Se espera. Se dice. Por amor al silencio se dicen miserables palabras. Un decir forzoso, forzado, un decir sin salida posible, por amor al silencio, por amor al lenguaje de los cuerpos. Yo hablaba. En mí el lenguaje es siempre un pretexto para el silencio. Es mi manera de expresar mi fatiga inexpresable. Debería invertirse este orden maligno. Por primera vez emplear palabras para seducir a quien se quisiera gracias a la mediación del silencio más puro. Siempre he sido yo la silenciosa. Las palabras intercesoras, las he oído tanto, ahora las repito. ¿Quién elogió a los amantes en detrimento de los amados? Mi orientación más profunda: la orilla del silencio. Palabras intercesoras, señuelo de vocales. Ésta es ahora mi vida: mesurarme, temblar ante cada voz, temblar las palabras apelando a todo lo que de nefasto y de maldito he oído y leído en materia de formas de seducción.

El hecho es que yo contaba, yo analizaba, yo relacionaba ejemplos proporcionados por los amigos comunes y la literatura. Le demostraba que la razón estaba de mi parte, la razón de amor. Le prometía que amándome iba a serle accesible un lugar de justicia perfecta. Esto le decía sin estar yo misma enamorada, habiendo sólo en mí la voluntad de ser amada por él y no por otro. Es tan difícil hablar de esto. Cuando vi su rostro por primera vez, deseé que fuera de amor al volverse hacia mi rostro. Quise sus ojos despeñándose en los míos. De esto quiero hablar. De un amor imposible porque no hay amor. Historia de amor sin amor. Me apresuro. Hay amor. Hay amor de la misma manera en que recién salí a la noche y dije: hay viento. No es una historia sin amor. Más bien habría que hablar de los sustitutos.

Hay gestos que me dan en el sexo. Así: temor y temblor en el sexo. Ver su rostro demorándose una fracción de segundo, su rostro se detuvo en un tiempo incontable, su rostro, un detenerse tan decisivo, como quien mueve la voz y dice no. Aquel poema de Dylan Thomas sobre la mano que firma en el papel. Un rostro que dure lo que una mano escribiendo un nombre en una hoja de papel. Me dio en el sexo. Levitación; me izan, vuelo. Un no, a causa de ese no todo se desencadena. He de contar en orden este desorden. Contar desordenadamente este extraño orden de cosas. A medida que no vaya sucediendo.

Hablo de un poema que se acerca. Se va a acercando mientras a mí me tienen lejos. Sin descanso la fatiga; infatigablemente la fatiga a medida que la noche –no el poema– se acerca y yo estoy a su lado y nada, nada sucede a medida que la noche se acerca y pasa y nada, nada sucede. Sólo una voz lejanísima, una creencia mágica, una absurda, antigua espera de cosas mejores.

Recién le dije no. Escándalo. Transgresión. Dije no, cuando desde hace meses agonizo de espera y cuando inicio el gesto, cuando lo iniciaba… trémulo temblor, hacerme mal, herirme, sed de desmesura (pensar alguna vez en la importancia de la sílaba no).