Poemario en libertad

Que hermoso es verte cuando miras

2012-01-28T15:33:00.001-08:00

Que hermoso es verte cuando miras
Y parece que no vieras, con tus ojos a lo lejos
Intentando descubrir el horizonte
Que se puede ver desde el horizonte mismo.

Tus manos, parecen que se mudan
Y me dejan solo con tu silencio
Ellas se van, dejándose llevar por las olas
Buscando el rocío mar adentro.

Tu piel se desnuda de vos misma
Para abrigar el corazón que está temblando
Por la nieve que tantas veces nos molesta
Pues está cayendo cuando menos la esperamos.

2012-01-22T17:17:00.000-08:00

Un tiempito más amigos. Estoy creando y solo necesito un poco más de tiempo y regresaré. Un abrazo a todos.

2011-12-21T13:37:00.000-08:00

CREO QUE HA LLEGADO EL MOMENTO DE CULMINAR UN CICLO, O DE DESCANSAR UN POCO, NO SÉ, PERO HA DECIDIDO DEJAR ESTE BLOG. QUIZÁ SEA POR UN TIEMPO NADA MÁS O INICIE UNO NUEVO, PERO NECESITO DESCANSAR, RETROTRAERME, RENOVARME. LES AGRADEZCO A TODOS LOS QUE ME SIGUEN, A LOS QUE ME LEEN Y A LOS QUE ME COMENTAN; TAMBIÉN A LOS QUE A TRAVÉS DE SUS BLOGS ME PERMITEN REGOCIJARME CON SU ARTE. EN ESTOS CASI DOS AÑOS ME HAN LLENADO DE ALEGRÍA TANTO SUS COMENTARIOS COMO SUS POEMAS Y CUENTOS, PERO ES TIEMPO DE DAR UN PARATE. MUCHAS GRACIAS A TODOS NUEVAMENTE Y ME DESPIDO CON UN ABRAZO Y UN HASTA PRONTO PUES LAS DESPEDIDAS NUNCA SON ETERNAS. CHAU.

Pequeña tierra viva

2011-12-18T03:03:00.000-08:00

Pequeña tierra viva
te socavo buscando
en tus profundidades
el fruto germinal.

Te entregas,
y en esa entrega lates
te rompes
vives
vuelas.

Nuestros cuerpos son
tierra y arado
espuma y agua
flor y semilla
sol y estrella.

Te hago mía
me adueño de tus instantes
los convierto en fuego
que derrite cada espacio
de tu resistencia.

Calor

2011-11-28T16:46:00.000-08:00

Nuestros cuerpos hierven en el calor de la pasión

pasión que nos toca, que nos envuelve

entre sus brazos de sexo y de fuego

que se enciende a medida que avanzo sobre vos

y tu cuerpo se retuerce y gime.

En este incendio sin cenizas, desbocado

mi figura se desdibuja dentro de tu cuerpo

tan real, tan sólido, tan ardiente y exasperado

que hace que el mío sea solo eso… una figura.

Cuerpo / senos / rostro / sábanas

enredados y ardientes

besos que se extasían y lenguas que se lamen

totales en tu calor y el mío

labios y dientes modelos

que juegan en el vaivén ardiente

y terminan llevándonos a la gloria.

Tres haikus

2011-11-23T08:47:00.000-08:00

La luna brilla

en el cenit oscuro.

Cantan los grillos.

Las flores cantan.

Noviembre luminoso

las embellece.

En la pradera,

juegan alegres niños

entre las flores.

Llegará el día

2011-11-16T15:40:00.000-08:00

Llegará el día, llegará

En que las banderas se unan alzando manos

Y llegue ese grito desde fondo de la tierra

Desde los surcos en los valles

También desde las ciudades

Conjurando un nuevo mundo / el soñado

En que la moneda se parta en mil pedazos

Y mil murmullos se conviertan en alarido

En grito de guerra / o de alguna otra cosa

Menos en injusticia.

Llegará ese día y serán felices

La mujer cansada de fregar ajeno

El minero enfermo de no respirar aire

Y el niño que cambie su hambre por libros.

Llegará ese día, llegará y serán felices

El labriego, el nuevo soldado, el joven, el viejo

Y la esperanzadora sonrisa de los maestros.

Llegará ese día, llegará, yo, te lo prometo.

La señora muerte

2011-11-11T17:12:00.001-08:00

Cuando conocí a Victoria ella tenía ochenta y cinco años. Había pasado casi toda su vida criando cerdos, en una pequeña chacra que había heredado de su padre. Junto a ellos también contaba con algunos animales de granja: unas cuantas gallinas, gansos, ovejas y alguna que otra cabra, pero su labor cotidiana habían sido los cerdos, sin contar nunca con un descanso, ella no sabía de francos ni de vacaciones.

Pero no es la historia de su duro trabajo la que quiero contarles, sino la de un aspecto de su existir que tiene mucho que ver con la vida misma y es su relación con la muerte.

La conoció de pequeña, ya que su madre falleció en su decimotercer parto cuando ella tenía solo tres años de vida. La vida del campo era dura. No se le dijo que su madre había hecho un viaje y que pronto regresaría, ni que era una estrella, ni que Dios se la había llevado para que como ángel pudiera cuidar mejor de ella, se le dijo que había muerto y que ya jamás volvería a verla, porque los muertos van bajo la tierra del camposanto y que de ahí, jamás salen.

Ella se sintió muy enojada con la muerte, no podía entender como esa señora había tenido el atrevimiento de quitarle a su madre que tanto la quería dejándola a ella sola.

Sus dos hermanas mayores se hicieron cargo de la casa, sus hermanos, a medida que iban creciendo se marchaban con su padre a trabajar al campo y prácticamente no los veía en toda la jornada.

Con Azucena, la mayor de sus hermanas (que era a su vez la mayor de todos los hermanos), guardaba la más franca relación de cariño, no se separaba de ella en todo el día, hasta que llegó Evaristo, que venía de Buenos Aires y comenzó el idilio. No recordaba muy bien el motivo de la llegada del muchacho, pero sí sintió celos por haberle arrebatado el cariño de su hermana. Un tiempo después Azucena quedó embarazada, Evaristo, cobardemente desapareció. Azucena apareció ahorcada en uno de los galpones pocos días después, de esta manera, la señora muerte volvía a rondar cerca de la niña.

La vida suele ser breve para quienes viven aislados y carentes de cosas básicas, como vivió Victoria. Poco a poco, se fueron yendo su otra hermana, víctima de una extraña enfermedad, dos hermanos y el padre, que falleció atropellado por un carruaje mientras trabajaba en el campo. Así Victoria había llegado a los quince años. Los otros hermanos se fueron a la ciudad y por una cuestión generacional seguramente la muerte ya los habría visitado por lo que fue quedándose sola, con los cerdos y los otros animales, sin embargo ya no le guardaba rencor a la señora muerte, es mas, la sabía inevitable y aprendió a tenerle cierto afecto y con ese afecto terminaron pasando el resto de sus largos años de vida.

Poco antes de morir me narró esta historia de la que no voy a ahondar en detalles por expreso pedido de ella. Al concluir me dijo:

-Al principio, aborrecía a la muerte, porque me había quitado a mi madre y a mi hermana, pero con el correr de los años aprendí a aceptarla e incluso a quererla. Hoy la veo incluso hasta esperanzadora. Siempre quise poder encontrármela cara a cara y sin embargo, aún, sigo esperando.

Entre las sombras

2011-11-02T18:02:00.000-07:00

Tras buscar versos en mi almohada

y husmear en los rincones sin encontrar una palabra

que me explique ¿Por qué me hallo entre las sombras

de un verso estéril que no llega a destino?

recorro una y otra vez la casa de mis recuerdos

y el sótano de mi memoria que nunca falla

se presenta frío y húmedo, quizá como estuvo siempre

aunque no me hubiese dado nunca cuenta.

La pluma se me cae de las manos

y arrojo el papel al cesto por este exceso de carencia

ya pasará, me digo, volverán las musas de su recorrido infinito

me desvelo y se parten en mil pedazos aquellos viejos cuadernos

de otros tiempos cuando las musas estaban

de pie, siempre cerca tuyo y me doy cuenta

no son las musas… sos vos lo que me falta.

La pasión literaria

2011-10-26T09:39:00.000-07:00

Cuando Hernán Gómez Infrán recibió el Premio Nacional de Literatura, contaba solo con veintiocho años de edad, pero ya había recorrido un largo camino en la senda literaria. Tres novelas, dos libros de cuentos y cuatro de poesía publicados, lo convertían en un escritor muy reconocido en el ámbito literario y cultural.

En su niñez había escrito varios cuentos sencillos – de esos que escriben todos los niños- pero su temperamento aguerrido le sirvió para ganar el premio escolar y obtener su reconocimiento público ya que el intendente del lugar le entregó personalmente la distinción en un hermoso acto realizado en el hall de la municipalidad. Él comparó ese sublime momento con este en el que el presidente lo recibiría en su despacho para felicitarlo.

Hernán Gómez Infrán, pensaba en todo lo que este premio significaría en su vida, principalmente por los trescientos mil pesos en efectivo y libres de impuestos que le servirían en el futuro para seguir sobornando jueces, y porque no, sentía, ganar el Premio Nobel de aquí a unos años; “si no me lo dan me encargaré de que algún sicario le haga decidir a la maldita Academia Sueca que soy el mejor escritor de la historia de la humanidad”.

Las señoritas de Avignon

2011-10-19T04:37:00.000-07:00

(Sobre la obra de Pablo Picasso)

Las señoritas de Avignon

exiben sus cuerpos desnudos y deseosos

entre tules de sexo,

cuerpos envidiosos de si mismos

demuestran su belleza

en sus senos sedientos

en sus cinturas altivas

en sus fibras vivientes.

Las señoritas de Avignon

se mofan de nosotros

que las vemos en la tela

pues nuestros ojos incompetentes

solo nos permite verlas

en un vouyerismo culto.

Eres

2011-10-16T06:56:00.000-07:00

Este poema se lo escribí a mi madre en el año 2004. Hoy ella ya no está con nosotros, por eso quiero compartirlo con ustedes.

Grande

cándida

viviente

esmeralda

digna

florida

flamante

fresca

altiva

sublime

secreta

entregada

sencilla

vital...

Madre.

América del hombre nuevo

2011-10-12T05:34:00.000-07:00

El sueño de América

se va tejiendo en el verde

en sierra

en maleza

en caña

y va logrando la nueva figura

del hombre que ama a su prójimo

más que a su vida,

dispuesto a darla en su nombre

pero que odia al canalla

con toda la fuerza de la justicia.

Ese hombre nuevo

sueña con niños nuevos,

con mujeres nuevas,

con una América nueva

y si los soporíferos

de los traidores la duermen

gritarle:

¡Che, América despertate!

para que el rojo de tu sangre

deje de una vez de teñir la tierra

que el río sea marrón

como al principio

verde la selva

y blanca la cordillera abrupta

y que el designio del hombre nuevo

sea como debe ser:

de vida en vida

a vida de cada uno

amor hacia esta América

perenne

serena

viva.

Tengo girasoles en los dedos

2011-10-10T04:25:00.000-07:00

Tengo girasoles en los dedos

que se escapan y echan a correr

no puedo detenerlos, o tal vez no quiero

porque llevan consigo los restos pobres de mis uñas

que para qué las necesito

si no es para rascarme las orejas

o para algún otro quehacer

menos importante.

los girasoles se van de mí

y para qué correrlos

seguramente buscarán a van gogh

para intentar plasmar con semillas y pétalos su retrato.

Un día en el manicomio

2011-10-04T09:17:00.000-07:00

No sabe doctor lo feliz que me hace salir de alta después de diez años de internación, cuanto tiempo hace que espero este momento.

Siento que cada uno de ustedes, los médicos, psicólogos, psiquiatras, enfermeros, empleados y pacientes son como de mi familia; por lo que le puedo asegurar que los llevaré a todos en mi corazón.

Me siento feliz, muy feliz, de haber superado “el problemita” que me llevó a esta estadía en este maravilloso lugar en el que me llevo de recuerdo dos Napoleón, tres San Martín e incluso a un inolvidable Dios; que demostró no ser tal pues murió cuando el loco caníbal se lo devorara casi completito.

El loco caníbal, simpático el muchacho. Si no fuera por ese pequeño defecto hubiera logrado mucho en su vida, pero que le vamos a hacer, así son las cosas.

Doctor, cuanto le agradezco todo, las píldoras que me hacían dormir largas horas todos los días, las sesiones de electroshock que me tranquilizaban bastante. Reconozco que a veces me portaba mal y los enfermeros me golpeaban bajo la ducha para que no me quedaran marcas por si algún familiar me venía a visitar, entonces los empleados de la recepción, por las dudas, le decían que en el día de la fecha no podrían verme pues el tratamiento así lo exigía; a todos ellos también les agradezco.

Pero ahora, a disfrutar de la naturaleza, aprendí a escuchar el trinar de pájaros que antes me pasaban inadvertidos, a comprender que lo urgente muchas veces no es lo importante, a vivir acorde a mis sentimientos y de poder expresar todo aquello que siento con tranquilidad y con las palabras precisas.

Doctor, si no le parece mal me voy a despedir, ya que tengo cierta urgencia en irme ¿Tiene algo para decirme?

-…

No me quiere hablar, bueno, es lógico su enojo, a nadie le gusta que lo degüellen y le corten una de sus piernas para comérsela, pero ese sabor dulzón de la carne humana es irresistible, le recomiendo que alguna vez la pruebe. Adiós.

Cuando llegue el día

2011-09-28T09:49:00.000-07:00

cuando llegue el día

y la palabra se me llene de bocas

seguramente tendré algo que decirte

o tal vez, prefiera guardar silencio

y me dedique solo a contemplarte.

cuando llegue el día

te morderé los labios

y la punta de mis dedos

resbalarán por tu espalda

y se posarán en tu cintura

para hacerte sentir esa electricidad

que corre por mi cuerpo

cuando te acercas o al menos

te ponés al alcance de mis ojos.

cuando llegue el día,

no se que pasará cuando llegue el día

de lo único que estoy seguro

es que para mi será inolvidable

y que vos lo vas a recordar

aunque sea por un ratito.

Llegar al fondo

2011-09-24T13:30:00.000-07:00

¿cómo escribir un poema

que hable de llegar al fondo y no llegar al fondo

que no se trate de fosas / de muertos o de tristes

que no pretenda salir del fondo antes de llegar

y no quedar inmerso en el abismo?

Era un néctar exquisitamente mortal. Allí estaba mi tentación. Sobre la mesa, una bolsa y toda a mi disposición, nadie había, nadie me vería, nadie se enteraría. Tome la tarjeta de mi billetera, abrí la bolsa y tomé una pequeña cantidad, la suficiente para sentirme bien. Detrás de ella vino una segunda y luego otra vez y otra.

Blanco mármol, blanco nieve, piso y paredes blancas.

Quiero más y más y no puedo parar ¿Qué vendrá después? Solo depresión, solo tristeza. Ella me hacía sentir bien y bailo, solo, con mis muertos, conmigo mismo. Giro y giro sin necesidad de música. Me río y lloro sin saber bien porque. Otra raya.

El mundo también gira y gira ¿Reirá y llorará también? No, solo ríe.

Soy un buen pibe ¿Por qué me pasa esto? Ya no bailo, todo baila menos yo. Un buen pibe, de que sirve eso ahora, ni eso ni nada. Estoy mareado y casi no puedo respirar. Me muevo a los tumbos por la habitación. Siento que todo se achica. Ni siquiera puedo alcanzar la bolsa. Quiero más. Aspiro más. Caigo.

Chupetines-escuela primaria-bolitas y figuritas-adolescencia-primer beso-el secundario-sexo-esto que me mata-el calabozo-Érica-la internación-más de esto-esta habitación-la bolsa-mi baile- mi risa y llanto y la caída.

Una historia (inconfundible)

2011-09-02T17:13:00.000-07:00

Había elegido para la ocasión su mejor atavío, aquel vestido turquesa que le sentaría muy bien con sus zapatos nuevos, los aretes y la cartera de cuero que había comprado para una ocasión especial como esta. Después de ducharse, se tomó su tiempo para maquillarse, como había aprendido algo de cosmetología, optó por aquellos cosméticos que la harían lucir perfecta.

Se sentía feliz, no hacía mucho tiempo que conocía a Jorge, pero intuía que había llegado el momento de que las cosas avanzaran, era inconfundible aquella alegría que manaba de sus poros, inconfundible la prisa de su corazón, inconfundible su ansiedad.

Se tomó su tiempo para vestirse, se perfumó, revisó su cartera para que no faltara nada, salió de su departamento, echo llave a la puerta, caminó hacia el ascensor que estaba justo en el piso, presionó el botón de planta baja, le transpiraban las manos, las secó con su pañuelo, al llegar descendió, se dirigió hacia la puerta del edificio, la abrió, se asomó por el porche a la vereda y comenzó a caminar por la misma; todo con una sonrisa.

A la vuelta de la esquina estaba la barra de pibes que siempre la molestaban, ella sabía que estaban allí, porque siempre estaban, sabía que al pasar por la vereda de enfrente le gritarían “marica” porque siempre lo hacían, pero como siempre, ella los ignoraría, los veía como si fuesen plantas o mejor aún, hierba mala que siempre crece en el lugar menos pensado.

Al llegar a la casa de él se acomodó el vestido turquesa y el orgullo la hizo erguirse un poco más. Tocó el timbre y él la recibió con un beso en la comisura de los labios, la hizo pasar y la invitó a sentarse en el sofá, se sentía una reina, era inconfundible su emoción, inconfundible el nerviosismo que la hacía parecer una adolecente inexperta, inconfundible que se estaba enamorando de él, tan dulce, tan tierno, tan caballero.

La mesa estaba servida, y de fondo una dulce música melódica aclimataba el ambiente, un rato después de conversar sobre bueyes perdidos el la invitó a sentarse a la misma y ella se sentó y sintió orgullosa. Comieron y conversaron durante un largo rato, todo era perfecto y nada podía romper esa armonía.

Un dedo de él que tocaba uno de ella. Alguna palabra suave. Una caricia sobre su rostro le acomodaba el pelo descubriéndole totalmente la cara llevó todo al lógico final. Fueron a la alcoba y ella se quitó su vestido turquesa, él también hizo lo mismo con su ropa. Ella jamás se había sentido tan amada, tan mujer.

Tras amarse durante toda la noche llegó la hora de partir, el momento de la despedida. Sobre la mesa que aún albergaba los platos y cubiertos de la velada romántica acomodó su cartera y volviéndose hacia él le preguntó “¿Cuándo nos volvemos a ver?” Pero para sorpresa de ella él se echó a reír “¿Cuándo qué?” inquirió juntando los dedos de su mano derecha y haciendo un movimiento vaivén de arriba hacia abajo “Tomatelá… puto” le espetó con una “u” prolongada lo que ampliaba la humillación.

Era inconfundible su ofensa, era inconfundible su dolor, era inconfundible su sorpresa llena de angustia y de pena.

Apoyada de espalda en la mesa, su mano avanzó lentamente mientras en sus oídos aún sonaban los insultos y la burla, y tocó el áspero cabo de madera de un cuchillo.

“Puto” le había dicho, destruyéndola. Su mano apretó con fuerza. “Puto”. Ceguera.

Sintió el peso del cuerpo de él y aflojó su mano, sintiéndola húmeda, manchada, viscosa.

Se acomodó su vestido turquesa, tomó su cartera de cuero y se marchó.

Tu arquitecto

2011-08-25T17:14:00.000-07:00

En el umbral de tus ojos verdes

me atrevo a llamarte

para recorrer cada espacio de tu casa

y disfrutarla con mis dedos de arquitecto

sintiendo que te he formado

en cada caricia, en cada beso.

la recorro porque me gusta

admirar el living de tus senos

la cocina de tu cintura

y tu pubis que alcoba

me llama a su cobijo.

me gusta admirarte

construirte y desconstruirte

redecorarte o minimamente

pintar tu fachada

y en caso de lluvia

sanar esa pequeña gotera

que moja tus mejillas.

Huellas

2011-08-18T13:35:00.000-07:00

Mi cuerpo tiene tus huellas

las que dejaste durante tanto tiempo

las que fuiste haciendo de a poco

con la punta de tus dedos.

a ellas no las borran

ni el paso del tiempo

ni las tormentas

ni los peatones

ni los lujosos automóviles

que circulan por la avenida corrientes

los sábados a la noche

rumbo a los teatros.

es que tus huellas son únicas

y de creación exclusiva

no tienen fabricación en serie

ni registro de propiedad

ya que son tuyas

y nadie se atrevería a discutirlas

a desmentirlas / a desdecirlas

son tuyas y un poquito mías

ya que yo puse mi piel

para que las dibujes.

Sombra

2011-08-13T11:01:00.000-07:00

No le tengo miedo a mi sombra

Aunque a veces ella camine sola

Y yo trate de alcanzarla

Porque aunque cueste creerlo

Que puede hacer un hombre sin sombra.

Ella es muda / vaga / oscura

Y a veces se fija en mi / que me detengo

Y apura su paso intentando perderse

De puro perversa que es

O quizá también de puro burlona.

Entonces, me pongo en marcha nuevamente

Y camino a su par y ella se enfada

Y se hace extensa por la vereda oportuna

O se pega en la pared

Intentando burlar mis pasos.

Muros y zaguanes saben de ella

Así también otros accidentes barriales

Yo también la conozco

Y de puro conocerla nomás

No la dejo ni a sol ni a si misma.

2011-08-07T08:21:00.000-07:00

Queridos amigos: Por unos días estoy (y estaré) sin internet, por lo que no me podré comunicar con ustedes. Espero volver pronto para así seguir con esto apasionante que es el blog.

Un abrazo para todos.

Mi Buenos Aires perdido

2011-07-29T16:31:00.000-07:00

Mi Buenos Aires perdido

en un pedazo de historia que acongoja

no quedan ni remotos ya los vientos

en que se parten los recuerdos.

La patria está en un rincón / sollozando

con una lata de limosnas

ha perdido la balanza la justicia

por ese tango de ayer que ya no suena.

El perverso nos mata con un dedo

señalando el error que el también tiene

y cansado

hago un arco con lo poco de patria que nos queda

y con una vieja moneda de desván

una punta de flecha

que el aureo rostro imita

y salgo en malón

para defender mi tierra de esperanza

y si el arco y la flecha no me alcanzan

que sea con lo que me queda en las manos.

No recuerdo cuantos besos hace que te amo

2011-07-23T03:26:00.000-07:00

No recuerdo cuantos besos hace que te amo

llegan al millón, creo según los últimos datos estadísticos

si los multiplico por tres con las caricias compartidas

o divido por cuatro por cada vez que nuestros cuerpos han ardido en llamas.

lo que sí recuerdo exactamente es que te dije cuanto

mi piel ama la seda de la tuya

en cada palabra, poema, o notas varias

y también lo que sienten mis ojos cuando ven los tuyos

con esa chispita de alegría permanente.

te lo digo también cuando tus muslos de caoba que se entrecruzan con los míos

cuando hace frío para obtener un poquito de calor

o en verano intentando buscar en los míos un poco de frescura

amo también tus brazos de café – canela afectuosos como siempre

a tu naricita de peluche / como así también las muchas cosas

que yo encuentro cuando te veo vestida / desnuda/ con la boca en tus palabras

y en las miles de formas en que puedo verte cuando te miro/

o también cuando te sueño dormido o caminando por tu cuerpo.

Cuestiones

2011-07-19T15:53:00.000-07:00

¿Dónde está mi gente?

¿Escondida en qué rincón de esta patria sórdida?

¿En qué callejón se perdieron sus anhelos?

¿Y las esperanzas, dónde se fueron?

¿Cayeron al vacío las emociones?

¿Se pintaron de tristeza las sonrisas?

Estas preguntas me hago y muchas otras

cuando veo los ojos de mi pueblo

y de este lado yo respondo con mis poemas

mi pluma es mi fusil en la contienda.

También está presente mi oración de guerra

para salvar a los sobrevivientes

y demostrar a las nuevas épocas

que aunque el reloj y la lluvia sean insoslayables

y las olas solo lleguen a la orilla

mi corazón esta junto al de miles

mirando con sus ojos de esperanza

soñando un amanecer luminoso

libre de tormenta y ceniza volcánica

y si el llanto amanece en nuestros ojos

como es común que ocurra

que sea por nuestros dolores

y no porque nos los causan.