Poemas de Pablo Neruda.

Déjame Sueltas Las Manos

noreply@blogger.com (Biografía) — Sun, 27 Nov 2011 23:52:00 +0000

DÉJAME sueltas las manos

y el corazón, déjame libre!

Deja que mis dedos corran

por los caminos de tu cuerpo.

La pasión —sangre, fuego, besos—

me incendia a llamaradas trémulas.

Ay, tú no sabes lo que es esto!

Es la tempestad de mis sentidos

doblegando la selva sensible de mis nervios.

Es la carne que grita con sus ardientes lenguas!

Es el incendio!

Y estás aquí, mujer, como un madero intacto

ahora que vuela toda mi vida hecha cenizas

hacia tu cuerpo lleno, como la noche, de astros!

Déjame libre las manos

y el corazón, déjame libre!

Yo sólo te deseo, yo sólo te deseo!

No es amor, es deseo que se agosta y se extingue,

es precipitación de furias,

acercamiento de lo imposible,

pero estás tú,

estás para dármelo todo,

y a darme lo que tienes a la tierra viniste—

como yo para contenerte,

y desearte,

y recibirte!

De Endurecer La Tierra

noreply@blogger.com (Biografía) — Tue, 22 Nov 2011 23:50:00 +0000

De endurecer la tierra

se encargaron las piedras:

pronto

tuvieron alas:

las piedras

que volaron:

las que sobrevivieron

subieron

el relámpago,

dieron un grito en la noche,

un signo de agua,

una espada violeta,

un meteoro.

El cielo

suculento

no sólo tuvo nubes,

no sólo espacio con olor a oxigeno,

sino una piedra terrestre

aquí y allá, brillando,

convertida en paloma,

convertida en campana,

en magnitud, en viento

penetrante:

en fosfórica flecha, en sal del cielo.

Con Quevedo, en Primavera

noreply@blogger.com (Biografía) — Sat, 19 Nov 2011 23:49:00 +0000

Todo ha florecido en

estos campos, manzanos,

azules titubeantes, malezas amarillas,

y entre la hierba verde viven las amapolas.

El cielo inextinguible, el aire nuevo

de cada día, el tácito fulgor,

regalo de una extensa primavera.

Sólo no hay primavera en mi recinto.

Enfermedades, besos desquiciados,

como yedras de iglesia se pegaron

a las ventanas negras de mi vida

y el sólo amor no basta, ni el salvaje

y extenso aroma de la primavera.

Y para ti qué son en este ahora

la luz desenfrenada, el desarrollo

floral de la evidencia, el canto verde

de las verdes hojas, la presencia

del cielo con su copa de frescura?

Primavera exterior, no me atormentes,

desatando en mis brazos vino y nieve,

corola y ramo roto de pesares,

dame por hoy el sueño de las hojas

nocturnas, la noche en que se encuentran

los muertos, los metales, las raíces,

y tantas primaveras extinguidas

que despiertan en cada primavera.

Cómo Nacen Las Banderas

noreply@blogger.com (Biografía) — Wed, 16 Nov 2011 23:48:00 +0000

Están así hasta hoy nuestras banderas.

El pueblo las bordó con su ternura,

cosió los trapos con su sufrimiento.

Clavó la estrella con su mano ardiente.

Y cortó, de camisa o firmamento,

azul para la estrella de la patria.

El rojo, gota a gota, iba naciendo.

Cabeza a Pájaros

noreply@blogger.com (Biografía) — Sun, 13 Nov 2011 23:47:00 +0000

El caballero Marcenac

vino a verme al final del día

con más blancura en la cabeza

llena de pájaros aún.

Tiene palomas amarillas

adentro de su noble cráneo,

estas palomas le circulan

durmiendo en el anfiteatro

de su palomar cerebelo,

y luego el ibis escarlata

pasea sobre su frente

una ballesta ensangrentada.

Ay qué opulento privilegio!

Llevar perdices, codornices,

proteger faisanes vistosos

plumajes de oro que rehúyen

la terrenal cohetería,

pero además gorriones, aves

azules, alondras, canarios,

y carpinteros, pechirrrojos,

bulbules, diucas, ruiseñores.

Adentro de su clara cabeza

que el tiempo ha cubierto de luz

el caballero Marcenac

con su celeste pajarera

va por las calles. Y de pronto

la gente cree haber oído

súbitos cánticos salvajes

o trinos del amanecer,

pero como él no lo sabe

sigue su paso transeúnte

y por donde pasa lo siguen

pálidos ojos asustados.

El caballero Marcenac

ya se ha dormido en Saint Denis:

hay un gran silencio en su casa

porque reposa su cabeza.

Bodas

noreply@blogger.com (Biografía) — Wed, 09 Nov 2011 23:45:00 +0000

De qué sirve un ciervo sin cierva,

de qué sirve un perro sin perra,

una abeja sin su abejo,

una tigresa sin su tigre,

o una camella sin camello,

o una ballena sin balleno

o un rinoceronte soltero ?

De que sirve un gato sin gata,

un ruiseñor sin ruiseñora,

una paloma sin palomo,

un caballito sin caballa,

una cangreja sin cangrejo,

un agujero sin raíces?

A casarse, peces del mar,

pumas de la pumería,

zorros de cola engañosa,

pulgas hambrientas de

provincia.

A procrear! dice la tierra

con una voz tan invisible

que todos la ven y la tocan

y todos la oyen, y esperan.

Ángela Adonica

noreply@blogger.com (Biografía) — Tue, 08 Nov 2011 23:45:00 +0000

Hoy me he tendido junto a una joven pura

como a la orilla de un océano blanco,

como en el centro de una ardiente estrella

de lento espacio.

De su mirada largamente verde

la luz caía como un agua seca,

en transparentes y profundos círculos

de fresca fuerza.

Su pecho como un fuego de dos llamas

ardía en dos regiones levantado,

y en doble río llegaba a sus pies,

grandes y claros.

Un clima de oro maduraba apenas

las diurnas longitudes de su cuerpo

llenándolo de frutas extendidas

y oculto fuego.

Farewell IV

noreply@blogger.com (Biografía) — Mon, 31 Jan 2011 18:36:00 +0000

Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.

Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.

Amor que quiere libertarse
para volver a amar.

Amor divinizado que se acerca
Amor divinizado que se va.

Farewell III

noreply@blogger.com (Biografía) — Tue, 25 Jan 2011 18:35:00 +0000

(Amo el amor de los marineros
que besan y se van.

Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.

En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.

Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar

Farewell II

noreply@blogger.com (Biografía) — Thu, 20 Jan 2011 18:32:00 +0000

Yo no lo quiero, Amada.

Para que nada nos amarre
que no nos una nada.

Ni la palabra que aromá tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.

Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.

Farewell

noreply@blogger.com (Biografía) — Sun, 16 Jan 2011 18:24:00 +0000

Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.

Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.

Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.

Por sus Ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.

El Nuevo Soneto a Elena

noreply@blogger.com (Biografía) — Thu, 13 Jan 2011 13:05:00 +0000

Cuando estés vieja, niña (Ronsard ya te lo dijo),
te acordarás de aquellos versos que yo decía.
Tendrás los senos tristes de amamantar tus hijos,
los últimos retoños de tu vida vacío...

Yo estaré tan lejano que tus manos de cera
ararón el recuerdo de mis ruinas desnudas.
Comprenderás que puede, nevar en primavera
y que en la primavera las nieves son mï¿½s crudas.

Yo estaré tan lejano que el amor y la pena
que antes vació en tu vida como un ánfora plena
estarían condenados a morir en mis manos...

Y será tarde porque se fue mi adolescencia,
tarde porque las flores una vez dan esencia
y porque aunque me llames yo estaré tan lejano...

Soneto XLI. Cien Sonetos de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Fri, 31 Dec 2010 17:18:00 +0000

Desdichas del mes de Enero cuando el indiferente
mediodía establece su ecuación en el cielo,
un oro duro como el vino de una copa colmada
llena la tierra hasta sus límites azules.
Desdichas de este tiempo parecidas a uvas
pequeñas que agruparon verde amargo,
confusas, escondidas lágrimas de los días
hasta que la intemperie publicó sus racimos.
Sí, gérmenes, dolores, todo lo que palpita
aterrado, a la luz crepitante de Enero,
madurará, arderá como ardieron los frutos.
Divididos serán los pesares: el alma
dará un golpe de viento, y la morada
quedará limpia con el pan fresco en la mesa.

Soneto XL. Cien Soneto de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Fri, 24 Dec 2010 17:17:00 +0000

Era verde el silencio, mojada era la luz,
temblaba el mes de Junio como una mariposa
y en el austral dominio, desde el mar y las piedras,
Matilde, atravesaste el mediodía.
Ibas cargada de flores ferruginosas,
algas que el viento sur atormenta y olvida,
aún blancas, agrietadas por la sal devorante,
tus manos levantaban las espigas de arena.
Amo tus dones puros, tu piel de piedra intacta,
tus uñas ofrecidas en el sol de tus dedos,
tu boca derramada por toda la alegría,
pero, para mi casa vecina del abismo,
dame el atormentado sistema del silencio,
el pabellón del mar olvidado en la arena.

Soneto XXXIX. Cien Sonetos de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Tue, 21 Dec 2010 17:16:00 +0000

Pero olvidé que tus manos satisfacían
las raíces, regando rosas enmarañadas,
hasta que florecieron tus huellas digitales
en la plenaria paz de la naturaleza.
El azadón y el agua como animales tuyos
te acompañan, mordiendo y lamiendo la tierra,
y es así cómo, trabajando, desprendes
fecundidad, fogosa frescura de claveles.
Amor y honor de abejas pido para tus manos
que en la tierra confunden su estirpe transparente,
y hasta en mi corazón abren su agricultura,
de tal modo que soy como piedra quemada
que de pronto, contigo, canta, porque recibe
el agua de los bosques por tu voz conducida.

Soneto XXXVIII. Cien Sonetos de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Fri, 17 Dec 2010 17:15:00 +0000

Tu casa suena como un tren a mediodía,
zumban las avispas, cantan las cacerolas,
la cascada enumera los hechos del rocío,
tu risa desarrolla su trino de palmera.
La luz azul del muro conversa con la piedra,
llega como un pastor silbando un telegrama
y entre las dos higueras de voz verde
Homero sube con zapatos sigilosos.
Sólo aquí la ciudad no tiene voz ni llanto,
ni sin fin, ni sonatas, ni labios, ni bocina
sino un discurso de cascada y de leones,
y tú que subes, cantas, corres, caminas, bajas,
plantas, coses, cocinas, clavas, escribes, vuelves,
o te has ido y se sabe que comenzó el invierno.

Soneto XXXVII. Cien Sonetos de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Sun, 12 Dec 2010 17:14:00 +0000

Corazón mío, reina del apio y de la artesa:
pequeña leoparda del hilo y la cebolla:
me gusta ver brillar tu imperio diminuto,
las armas de la cera, del vino, del aceite,
del ajo, de la tierra por tus manos abierta
de la sustancia azul encendida en tus manos,
de la transmigración del sueño a la ensalada,
del reptil enrollado en la manguera.
Tú con tu podadora levantando el perfume,
tú, con la dirección del jabón en la espuma,
tú, subiendo mis locas escalas y escaleras,
tú, manejando el síntoma de mi caligrafía
y encontrando en la arena del cuaderno
las letras extraviadas que buscaban tu boca.

Soneto XXXVI. Cien Sonetos de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Mon, 06 Dec 2010 17:12:00 +0000

Oh amor, oh rayo loco y amenaza purpúrea,
me visitas y subes por tu fresca escalera
el castillo que el tiempo coronó de neblinas,
las pálidas paredes del corazón cerrado.
Nadie sabrá que sólo fue la delicadeza
construyendo cristales duros como ciudades
y que la sangre abría túneles desdichados
sin que su monarquía derribara el invierno.
Por eso, amor, tu boca, tu piel, tu luz, tus penas,
fueron el patrimonio de la vida, los dones
sagrados de la lluvia, de la naturaleza
que recibe y levanta la gravidez del grano,
la tempestad secreta del vino en las bodegas,
la llamarada del cereal en el suelo.

Soneto XXXV. Cien Sonetos de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Wed, 01 Dec 2010 17:10:00 +0000

Tu mano fue volando de mis ojos al día.
Entró la luz como un rosal abierto.
Arena y cielo palpitaban como una
culminante colmena cortada en las turquesas.
Tu mano tocó sílabas que tintineaban, copas,
alcuzas con aceites amarillos,
corolas, manantiales y, sobre todo, amor,
amor: tu mano pura preservó las cucharas.
La tarde fue. La noche deslizó sigilosa
sobre el sueño del hombre su cápsula celeste.
Un triste olor salvaje soltó la madreselva.
Y tu mano volvió de su vuelo volando
a cerrar su plumaje que yo creí perdido
sobre mis ojos devorados por la sombra.

Soneto XXXIV. Cien Sonetos de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Mon, 01 Nov 2010 17:05:00 +0000

Eres hija del mar y prima del orégano,
nadadora, tu cuerpo es de agua pura,
cocinera, tu sangre es tierra viva
y tus costumbres son floridas y terrestres.
Al agua van tus ojos y levantan las olas,
a la tierra tus manos y saltan las semillas,
en agua y tierra tienes propiedades profundas
que en ti se juntan como las leyes de la greda.
Náyade, corta tu cuerpo la turquesa
y luego resurrecto florece en la cocina
de tal modo que asumes cuanto existe
y al fin duermes rodeada por mis brazos que apartan
de la sormbra sombría, para que tú descanses,
legumbres, algas, hierbas: la espuma de tus sueños.

Soneto XXXIII. Cien Sonetos de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Tue, 05 Oct 2010 22:00:00 +0000

Amor, ahora nos vamos a la casa
donde la enredadera sube por las escalas:
antes que llegues tú llegó a tu dormitorio
el verano desnudo con pies de madreselva.
Nuestros besos errantes recorrieron el mundo:
Armenia, espesa gota de miel desenterrada,
Ceylán, paloma verde, y el Yang Tsé separando
con antigua paciencia los días de las noches.
Y ahora, bienamada, por el mar crepitante
volvemos como dos aves ciegas al muro,
al nido de la lejana primavera,
porque el amor no puede volar sin detenerse:
al muro o a las piedras del mar van nuestras vidas,
a nuestro territorio regresaron los besos.

Soneto XXXII. Cien Sonetos de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Thu, 30 Sep 2010 22:00:00 +0000

La casa en la mañana con la verdad revuelta
de sábanas y plumas, el origen del día
sin dirección, errante como una pobre barca,
entre los horizontes del orden y del sueño.
Las cosas quieren arrastrar vestigios,
adherencias sin rumbo, herencias frías,
los papeles esconden vocales arrugadas
y en la botella el vino quiere seguir su ayer.
Ordenadora, pasas vibrando como abeja
tocando las regiones perdidas por la sombra,
conquistando la luz con tu blanca energía.
Y se construye entonces la claridad de nuevo:
obedecen las cosas al viento de la vida
y el orden establece su pan y su paloma.

Soneto XXXI. Cien Sonetos de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Mon, 27 Sep 2010 00:32:00 +0000

Con laureles del Sur y orégano de Lota
te corono, pequeña monarca de mis huesos,
y no puede faltarte esa corona
que elabora la tierra con bálsamo y follaje.
Eres, como el que te ama, de las provincias verdes:
de allá trajimos barro que nos corre en la sangre,
en la ciudad andamos, como tantos, perdidos,
temerosos de que cierren el mercado.
Bienamada, tu sombra tiene olor a ciruela,
tus ojos escondieron en el Sur sus raíces,
tu corazón es una paloma de alcancía,
tu cuerpo es liso como las piedras en el agua,
tus besos son racimos con rocío,
y yo a tu lado vivo con la tierra.

Soneto XXX. Cien Sonetos de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Fri, 17 Sep 2010 22:00:00 +0000

Tienes del archipiélago las hebras del alerce,
la carne trabajada por los siglos del tiempo,
venas que conocieron el mar de las maderas,
sangre verde caída del cielo a la memoria.
Nadie recogerá mi corazón perdido
entre tantas raíces, en la amarga frescura
del sol multiplicado por la furia del agua,
allí vive la sombra que no viaja conmigo.
Por eso tú saliste del Sur como una isla
poblada y coronada por plumas y maderas
y yo sentí el aroma de los bosques errantes,
hallé la miel oscura que conocí en la selva,
y toqué en tus caderas los pétalos sombríos
que nacieron conmigo y construyeron mi alma.

Soneto XXIX. Cien Sonetos de Amor

noreply@blogger.com (Biografía) — Mon, 13 Sep 2010 22:00:00 +0000

Vienes de la pobreza de las casas del Sur,
de las regiones duras con frío y terremoto
que cuando hasta sus dioses rodaron a la muerte
nos dieron la lección de la vida en la greda.
Eres un caballito de greda negra, un beso
de barro oscuro, amor, amapola de greda,
paloma del crepúsculo que voló en los caminos,
alcancía con lágrimas de nuestra pobre infancia.
Muchacha, has conservado tu corazón de pobre,
tus pies de pobre acostumbrados a las piedras,
tu boca que no siempre tuvo pan o delicia.
Eres del pobre Sur, de donde viene mi alma:
en su cielo tu madre sigue lavando ropa
con mi madre. Por eso te escogí, compañera.