Poemas Poesias Versos y Rimas

SOY MUJER (Poema de Marga Mangione)

2012-01-25T00:19:00.000-03:00

Una excelente obra poética de Marga Mangione:

Soy mujer…

Soy mujer: desde que vi la luz,
quise atrapar la vida entre mis manos.
Asirme de su esencia, sentir su aliento,
y de una bocanada, ¡beberme el tiempo!

Los desengaños golpearon a mi puerta
trayendo la desdicha entre sus dedos.
La encontraron abierta, ¡jamás la cierro!
Porque sé que el destino, que es muy artero,
llega infalible al sitio donde te halles,
detrás de siete llaves, o a cielo abierto.

Amé. Fui amada.
Parí hijos con dolor y fui dichosa.
Bajo mis alas cobijé nidos de rosas.
Con mis manos brindé caricias nuevas,
a esos hijos que hoy, con sus amores,
han cubierto con creces mis ilusiones.

Mi esperanza de ser mujer amada,
de crecer, de perdurar en otras almas,
la he encontrado en los nietos que adoro,
que son todo mi orgullo,
mis ansias de vivir, mi fe y mi calma.

La muerte con su rostro demudado,
impávida y feroz, entró a mi casa.
Dejé partir amores que nunca olvido:
mi corazón, quebrado en mil pedazos,
hoy guarda en su interior, dolor y llanto.

Pero aterido y triste, sigue latiendo,
a la espera de hallar amores nuevos.
Amores puros. Amores bellos.
Que mitiguen su pena y le den consuelo.

Abierta al mundo entero: ¡sigo viviendo!
Aunque me han atacado las decepciones,
jamás bajé los brazos, ¡yo no me arredro!

Aparté piedras, crucé torrentes.
Vientos aullaron, lluvias cayeron;
pero en mañanas y atardeceres,
nuevos soles radiantes, para mí ardieron.

Soy mujer: Nací fuerte y audaz.
¡Me alegro de ello!

Y aquí estoy: con mi mano tendida al universo.
Dame la tuya hermana, que un puente haremos
para animar a otras con nuestro aliento.
¡Dame la mano hermana! Juntas iremos,
a rescatar a aquellas que están sufriendo.

Y cuando haya en sus rostros una sonrisa,
sobre tierras y mares nos alzaremos,
las alas desplegadas en el intento.
Volando en una danza que iniciaremos,
con música de pájaros, de lluvia y viento:
Todas, en infinito abrazo eterno.

Dame tu mano hermana… ¡ya estoy partiendo!

Marga Mangione. Berazategui

Marga Mangione es la referente cultural más importante de Berazategui, y actualmente conduce los encuentros del Grupo Literario Almafuerte, que ella misma fundó hace 8 años.
Los mismos se realizan todos los viernes del verano 2012 a las 19 hs en el Complejo Municipal EL PATIO. Calle 149 e/15/15A -Berazategui. La entrada es libre y gratuita.

ALLÁ POR BIALET MASSÉ (Milonga homenaje, por Carlos Montenegro)

2012-01-21T17:24:00.001-03:00

ALLÁ POR BIALET MASSÉ
(Homenaje a Bialett Massé de Carlos Montenegro)

Cerros, montañas y ríos,
senda y cielo disfruté. (BIS)
Las rocas por sus arroyos,
allá por Bialet Massé.

El buen humor de su gente
muchas veces comparé. (BIS)
Con los paisano'e mi pago,
allá por Bialet Massé. (BIS)

Vaya tranquilo compadre,
y no deje de conocer,
si usted a Córdoba viaja,
llegue hasta Bialet Massé.

Historias de mi Argentina,
que en la escuela no escuché (BIS)
usted las conocerá
allá por Bialet Massé. (BIS)

En los "Labios del indio"
una noche me enamoré (BIS)
y de eso hace varios años,
allá por Bialet Massé. (BIS)

La virgen de la montaña
que en las alturas se ve,
con su pureza tan blanca,
allá por Bialet Massé.

Si se llega a "El Paraíso"
seguro querrá volver,
mire que es linda mi patria,
allá por Bialet Massé.

Cuando una noche la luna
me iluminó y la enfrenté,
le juré que volvería,
allá por Bialet Massé.

Autor: Carlos Montenegro.

Poeta y cantautor, payador gauchesco, de Berazategui.
A vos Carlitos, amigo: Mi homenaje. Este fue antes de partir,
el último regalo que me hiciste, entre tantos anteriores.

CONSTRUCTORES DE PAZ - Canción - (Por Héctor José Corredor Cuervo)

2012-01-17T08:06:00.000-03:00

CONSTRUCTORES DE PAZ
Canción

Por Héctor José Corredor Cuervo

En campos colmados de odio y violencia
regamos palabras de fe y de ilusión,
despertando pueblos con indiferencia
que agonizan solos por falta de unión.

En mentes llevamos lampos de igualdad
que orientan senderos de nobles acciones
al salvar las vidas de la humanidad
que sufre agonías por las explosiones.

Somos constructores de paz en el mundo
sembrando semillas de cordialidad,
con el alma limpia, con amor profundo,
en surcos de anhelos por la libertad. (Bis)

Queremos que flote la blanca bandera
símbolo sublime de paz y hermandad,
que en todos los pueblos donde exista guerra
renazcan las flores de fiel amistad

¡Unión!, es el grito que todos lanzamos
para que resurja grandiosa nación,
bajo el limpio cielo con el que soñamos
sin sentir angustias en el corazón.

Somos constructores de paz en el mundo
sembrando semillas de cordialidad,
con el alma limpia, con amor profundo,
en surcos de anhelos por la libertad. (Bis)

Canta: Henry Angarita
Autor: Héctor José Corredor Cuervo (Colombia)

La grasse matinée - Jacques Prévert (En francés y en castellano)

2012-01-12T01:17:00.006-03:00

Levantarse antes de mediodía

La grasse matinée

Es terrible
El leve ruido del huevo duro al romperse sobre un mostrador de estaño
Es terrible ese ruido
Cuando resuena en la memoria del hombre que tiene hambre
Es terrible también la cabeza del hombre
La cabeza del hombre que tiene hambre
Cuando se mira a las seis de la mañana
En el cristal de la tienda
Una cabeza color polvo
No es a su cabeza, sin embargo, que él mira
En la vitrina de Casa Potin
No le importa su cabeza al hombre
No piensa en ella
Sueña
Imagina otra cabeza
Una cabeza de ternera, por ejemplo
Con una salsa a la vinagreta
O una cabeza de cualquier cosa que se coma
Y mueve suavemente la mandíbula
Suavemente
Y rechina dientes suavemente
Porque el mundo se burla de él
Y él no puede nada contra ese mundo
Y cuenta con los dedos uno, dos, tres
Uno, dos tres
Hace tres días que no come
Por más que se repita desde hace tres días
Esto no puedo durar
Esto dura
Tres días
Tres noches
Sin comer
Y detrás de esos vidrios
Esos patés esas botellas esas conservas
Peces muertos protegidos por las latas
Latas protegidas por los vidrios
Vidrios protegidos por la policía
Policía protegida por el miedo
Cuántas barricadas para seis malditas sardinas...
Un poco más lejos, el café
Café con crema y croissants calientes
El hombre vacila
Y en el interior de su cabeza
Una neblina de palabras
Una neblina de palabras
Sardinas para comer
Huevo duro, café con crema
Café con gotas de ron
Café con crema
Café con crema
¡Café con crimen con gotas de sangre!...
Un hombre muy querido en su vecindario
Fue degollado en pleno día
El asesino, el vagabundo le robó
Dos francos
Que sea un café con gotas de ron
Cero francos setenta
Dos rebanadas de pan con mantequilla
Y veinticinco céntimos para la propina del joven
Es terrible
El leve ruido del huevo duro al romperse sobre un mostrador de estaño
Es terrible ese ruido
Cuando resuena en la memoria del hombre que tiene hambre.

Il est terrible
Le petit bruit de l'oeuf dur cassé sur un comptoir d'étain
Il est terrible ce bruit
Quand il remue dans la mémoire de l'homme qui a faim
Elle est terrible aussi dans la tête de l'homme
La tête de l'homme qui a faim
Quand il se regarde à six heures du matin
Dans la glace du grand magasin
Une tête couleur de poussière
Ce n'est pas sa tête pourtant qu'il regarde
Dans la vitrine de chez Potin
Il s'en fout de sa tête l'homme
Il n'y pense pas
Il songe
Il imagine une autre tête
Une tête de veau par exemple
Avec une sauce de vinaigre
Ou une tête de n'importe quoi qui se mange
Et il remue doucement la mâchoire
Doucement
Et il grince des dents doucement
Car le monde se paye sa tête
Et il ne peut rien contre ce monde
Et il compte sur ses doigts un deux trois
Un deux trois
Cela fait trois jours qu'il n'a pas mangé
Et il a beau se répéter depuis trois jours
Ca ne peut pas durer
Ca dure
Trois jours
Trois nuits
Sans manger
Et derrière ces vitres
Ces pâtés ces bouteilles ces conserves
Poissons morts protégés par les boîtes
Boîtes protégées par les vitres
Vitres protégées par les flics
Flics protégés par la crainte
Que de barricades pour six malheureuses sardines..
Un peu plus loin le bistrot
Café-crême et croissants chauds
L'homme titube
Et dans l'intérieur de sa tête
Un brouillard de mots
Un brouillard de mots
Sardines à manger
Oeuf dur café-crème
Café arrosé rhum
Café-crème
Café-crème
Café-crime arrosé sang !...
Un homme très estimé dans son quartier
a été égorgé en plein jour
L'assassin le vagabond lui a volé
Deux francs
Soit un café arrosé
Zéro franc soixante-dix
Deux tartines beurrées
Et vingt-cinq centimes pour le pourboire du garçon.
Il est terrible
le petit bruit de l'oeuf dur
cassé sur un comptoir d'étain
il est terrible ce brui
tquand il remue dans la mémoire
de l'homme qui a faim.

JACQUES PRÉVERT
Poeta francés (1900 - 1977)

SONETOS DE AMOR (de Rafael de León) Poemas para enamorados

2012-01-11T22:51:00.000-03:00

Cuatro sonetos de amor - Rafael de León

I

Decir “te quiero” con la voz velada
y besar otros labios dulcemente,
no es tener sed, es encontrar la fuente
que nos brinda la boca enamorada.

Un beso así no quiere decir nada,
es ceniza de amor, no lava hirviente,
que en amor hay que estar siempre presente,
mañana, tarde, noche y madrugada.

Que cariño es más potro que cordero,
más espina que flor, sol, no lucero,
perro en el corazón, candela viva…

Lo nuestro no es así, a qué engañarnos,
lo nuestro es navegar sin encontrarnos,
a la deriva, amor. a la deriva.

II

Me avisaron a tiempo: ten cuidado,
mira que miente más que parpadea,
que no le va a tu modo su ralea,
que es de lo peorcito del mercado.

Que son muchas las bocas que ha besado
y a lo mejor te arrastra en su marea
y después no te arriendo la tarea
de borrar el presente y el pasado.

Pero yo me perdí por tus jardines
dejando que ladraran los mastines,
y ya bajo la zarpa de tus besos

me colgué de tu boca con locura
sin miedo de morir en la aventura,
y me caló tu amor hasta los huesos.

III

Otro domingo más sin tu mirada,
dejándome morir frente a la gente
que pasa y que traspasa indiferente
a mi canción de amor desesperada.

Una yegua de celos colorada
corre llena de furia por mi frente
y galopa de oriente hasta occidente
en busca de tu falsa coartada…

Porque yo sé de más que en esta hora
hay alguien que los labios te devora
y comparte las cepas de tu vino.

Mas, como de perderte tengo miedo,
no ahondo en la maraña de tu enredo
y comulgo con ruedas de molino.

IV

Peso poco en tu vida, casi nada,
como un leve rumor, como una brisa,
como un sorbo de fresca limonada
bebido sin calor y a toda prisa.

No adelanto el compás de tu pisada,
ni distraigo la salve de tu misa,
y en tu frente de nardo desvelado
no llego a recuerdo ni a sonrisa.

Y en cambio tú eres todo, mi locura,
mi monte, mi canción, mi mar templado,
el pulso de mi sangre, la llanura

donde duermo sin sueño ni pecado,
y el andamio en que apoyo con ternura
este amor que nació ya fracasado.

Rafael de León

LE CIMITIÈRE MARIN Por Paul Valery POETA FRANCÉS (Versión/traducción castellana)

2012-01-09T11:30:00.002-03:00

LE CIMITIÈRE MARIN Por Paul Valery
Versión: Raúl Gustavo Aguirre

EL CEMENTERIO MARINO

Este techo tranquilo, de palomas surcado,
Entre pinos y tumbas palpita, deslumbrado.
El justo Mediodía compone allí su fuego.
¡El mar, el mar, el mar que siempre recomienza!
Después de un pensamiento, ¡qué dulce recompensa
Una larga mirada al divino sosiego!

¡Qué pura obra de relámpagos consume
Tanto y tanto diamante que la espuma reúne
Y qué serenidad parece acontecer!
Cuando sobre el abismo un alto sol dormita,
Orfebrerías puras de una causa infinita,
El tiempo reverbera y el ensueño es saber.

Tesoro estable, templo consagrado a Minerva,
Mole de sosegada y visible reserva,
Aguas altivas, Ojo que velas en tus llamas
Tanto sueño que en ti se prolonga en la calma,
¡Oh mi silencio! ... Grave edificio en el alma,
¡Pero cima de oro, Techo, con mil escamas!

Templo del Tiempo, que un suspiro resume,
Allí mi ser la pura elevación asume
Y mis ojos marinos circundan lo que ven;
Como a los dioses mi ofrenda soberana,
El calmo reverbero lentamente desgrana
Por sobre las alturas un supremo desdén.

Como la fruta que se funde en complacencia,
Y suscita placer a cambio de su ausencia
En una boca donde se disuelve su forma,
Mi futura humareda yo también aquí huelo,
Y al alma consumida la música del cielo
Le habla de la ribera que en rumor se transforma.

¡Mírame a mí que cambio, bello cielo real!
Después de tanto orgullo, y de tanta inusual
Ociosidad, no obstante plena de poderío,
Yo dejo que me venza este brillante espacio.
Por sobre los sepulcros va mi sombra, despacio,
Y en su frágil andar se domestica el mío.

El alma expuesta a las antorchas del solsticio,
¡Tu justicia contesto, incomparable juicio
De la luz que utilizas tus armas sin piedad!
Yo te devuelvo pura a tu lugar primero,
¡Contémplate!. . . Fulgor, y reflejarte, empero
Significa de sombra una triste mitad.

¡Oh, sólo para mí, a mí solo, en mí mismo,
Cerca de un corazón, de ese inicial abismo
Donde surge el poema, entre el suceso puro
Y el vacío, yo espero de mi grandeza interna
El eco, amarga, oscura y sonora cisterna
Que un vacío en el alma suena siempre futuro!

¿Sabes, falsa cautiva de los follajes prietos,
Golfo devorador de magros parapetos,
En mis ojos cerrados, secretos esplendentes?
¿Qué cuerpo me conduce a tus mudos santuarios?
¿Qué rostro lo vincula a esta tierra de osarios?
Sólo una chispa allí, yo pienso en mis ausentes.

Sacro interior, de un fuego sin materia colmado,
Fragmento de la tierra a la luz consagrado,
Este lugar me place, de antorchas circuido,
Hecho de oro y piedra y de nocturnos árboles,
En el que hay tantas sombras bajo trémulos mármoles.
¡Allí, sobre mis tumbas, el mar fiel se ha dormido!

¡Perra espléndida, al idólatra aparta de tu lado!
Porque yo solo como un pastor he llevado
A pacer largamente corderos misteriosos,
Esa nívea majada de mis tumbas morosas,
¡Alejaos de allí, palomas cautelosas,
Inútiles ensueños, serafines curiosos!

Aquí, llegado, el porvenir es pereza,
El insecto desgasta la marchita maleza;
Lo ardido y lo deshecho, todo halla el amparo
Del aire en una extraña y rigurosa esencia...
La vida es vasta porque está ebria de ausencia,
Y la amargura es dulce, y el espíritu claro.

Los muertos escondidos están bien en la tierra
Que les da su calor y su misterio encierra.
Mediodía en lo alto, Mediodía impasible,
En sí se piensa y a sí mismo conviene...
joya ideal, cabeza que todo lo contiene,
Yo soy dentro de ti el cambio imperceptible.

¡Sólo conmigo cuentas para acallar tus miedos!
¡Mis arrepentimientos, mis dudas, mis denuedos,
Son de tu gran diamante la única impureza! ...
Pero en su noche grávida de silenciosos mármoles,
Un pueblo vago en las raíces de los árboles
Ya de tu lado, quieto, a colocarse empieza.

En una ausencia honda ellos se han diluido,
La arcilla roja una blanca especie ha bebido,
De la vida en las flores se continuó el encanto.
¿Dónde están de esos muertos las frases familiares?,
El arte personal, las almas singulares?
La larva se desliza donde surgía el llanto.

Los jubilosos gritos de las adolescentes,
Los párpados, los ojos y los húmedos dientes,
El seno encantador que juega con el fuego,
La sangre ardiente en los labios que se entregan,
Y los últimos dones, los dedos que los niegan,
¡Todo va bajo Tierra, todo regresa al juego!

Y tú, gran alma, ¿acaso por un sueño deliras
Del que puedan estar ausentes las mentiras
Del color que, ola y oro, los ojos aquí ven?
¿Cantarás cuando cambies en vaporosa esencia?
¡Oh, parte! ¡Todo huye! Porosa es mi presencia,
¡La sagrada inquietud llega a su fin también!

¡Magra inmortalidad dorada y tenebrosa,
Dadora de consuelo de pavores laureada,
Que de la muerte haces un regazo materno,
Una bella mentira, un engaño piadoso!
¿Quién no conoce y quién aceptará gustoso
Este cráneo vacío y este reír eterno?

Hondos antepasados, cabezas despobladas
Que bajo el peso de tan antiguas paladas
Ya sois la tierra y confundís nuestro andar,
El real roedor, el verme irrefutable,
No es para aquel que duerme un sueño interminable,
¡El vive de la vida, me sigue sin cesar!

¿Amor, quizás, u odio? No lo sé. ¡Tan presente,
Tan cerca está de mí su diente soberano
Que todo nombre bien le podría caber!
¡No importa! Él mira, él toca, él fantasea, él ama!
¡Mi carne es de su agrado y hasta sobre mi cama
A este solo viviente vivo de obedecer!

¡Oh Zenón! ¡Cruel Zenón! ¡Oh Zenón el Eleata!
Tú me has atravesado con esta flecha ingrata,
Esta flecha que vibra, que vuela sin llegar!
¡El sonido me crea y el dardo me da muerte!
¡El sol! ¡Qué sombra es de tortuga, alma inerte,
Aquiles que aunque corres no cambias de lugar!

¡No, no! ... ¡Vamos, de pie! ¡A la era sucesiva!
¡Destroza, cuerpo mío, tu forma pensativa!
¡Bebe, sed interior, este viento naciente!
Una suave frescura, por el mar exhalada,
Me devuelve mi alma... ¡Oh potencia salada!
¡Corramos a la ola que refluye viviente!

¡Sí! Majestuosa mar de delirios dotada,
Piel de pantera y clámide agujereada
Por millones de ídolos donde el sol se refleja,
Hidra absoluta, ebria de tu carne azulada,
Que en tu brillante cola hundes la dentellada
En un tumulto que al silencio semeja,

¡El viento se levanta! ... ¡Hay que intentar vivir!
Mi libro cierra, inmenso, luego lo vuelve a abrir,
¡De las olas deshechas nuevas olas derivan!
¡Volad, volad vosotras, páginas deslumbradas!
¡Romped, olas! ¡Romped con aguas exaltadas
Este techo tranquilo donde los foques iban!

Charmes, 1922.

Le cimetière marin (poema en francés)

Ce toit tranquille, où marchent des colombes,
Entre les pins palpite, entre les tombes;
Midi le juste y compose de feux
La mer, la mer, toujours recommencée
Ô récompense après une pensée
Qu'un long regard sur le calme des dieux!

Quel pur travail de fins éclairs consume
Maint diamant d'imperceptible écume,
Et quelle paix semble se concevoir!
Quand sur l'abîme un soleil se repose,
Ouvrages purs d'une éternelle cause,
Le temps scintille et le songe est savoir.

Stable trésor, temple simple à Minerve,

Masse de calme, et visible réserve,
Eau sourcilleuse, Oeil qui gardes en toi
Tant de sommeil sous une voile de flamme,
Ô mon silence! . . . Édifice dans l'âme,
Mais comble d'or aux mille tuiles, Toit!

Temple du Temps, qu'un seul soupir résume,
À ce point pur je monte et m'accoutume,
Tout entouré de mon regard marin;
Et comme aux dieux mon offrande suprême,
La scintillation sereine sème
Sur l'altitude un dédain souverain.

Comme le fruit se fond en jouissance,
Comme en délice il change son absence
Dans une bouche où sa forme se meurt,
Je hume ici ma future fumée,
Et le ciel chante à l'âme consumée
Le changement des rives en rumeur.

Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change!
Après tant d'orgueil, après tant d'étrange
Oisiveté, mais pleine de pouvoir,
Je m'abandonne à ce brillant espace,
Sur les maisons des morts mon ombre passe
Qui m'apprivoise à son frêle mouvoir.

L'âme exposée aux torches du solstice,
Je te soutiens, admirable justice
De la lumière aux armes sans pitié!
Je te tends pure à ta place première,
Regarde-toi! . . . Mais rendre la lumière
Suppose d'ombre une morne moitié.

Ô pour moi seul, à moi seul, en moi-même,
Auprès d'un coeur, aux sources du poème,
Entre le vide et l'événement pur,
J'attends l'écho de ma grandeur interne,
Amère, sombre, et sonore citerne,
Sonnant dans l'âme un creux toujours futur!

Sais-tu, fausse captive des feuillages,
Golfe mangeur de ces maigres grillages,
Sur mes yeux clos, secrets éblouissants,
Quel corps me traîne à sa fin paresseuse,
Quel front l'attire à cette terre osseuse?
Une étincelle y pense à mes absents.

Fermé, sacré, plein d'un feu sans matière,
Fragment terrestre offert à la lumière,
Ce lieu me plaît, dominé de flambeaux,
Composé d'or, de pierre et d'arbres sombres,
Où tant de marbre est tremblant sur tant d'ombres;
La mer fidèle y dort sur mes tombeaux!

Chienne splendide, écarte l'idolâtre!
Quand solitaire au sourire de pâtre,
Je pais longtemps, moutons mystérieux,
Le blanc troupeau de mes tranquilles tombes,
Éloignes-en les prudentes colombes,
Les songes vains, les anges curieux!

Ici venu, l'avenir est paresse.
L'insecte net gratte la sécheresse;
Tout est brûlé, défait, reçu dans l'air
A je ne sais quelle sévère essence . . .
La vie est vaste, étant ivre d'absence,
Et l'amertume est douce, et l'esprit clair.

Les morts cachés sont bien dans cette terre
Qui les réchauffe et sèche leur mystère.
Midi là-haut, Midi sans mouvement
En soi se pense et convient à soi-même
Tête complète et parfait diadème,
Je suis en toi le secret changement.

Tu n'as que moi pour contenir tes craintes!
Mes repentirs, mes doutes, mes contraintes
Sont le défaut de ton grand diamant! . . .
Mais dans leur nuit toute lourde de marbres,
Un peuple vague aux racines des arbres
A pris déjà ton parti lentement.

Ils ont fondu dans une absence épaisse,
L'argile rouge a bu la blanche espèce,
Le don de vivre a passé dans les fleurs!
Où sont des morts les phrases familières,
L'art personnel, les âmes singulières?
La larve file où se formaient les pleurs.

Les cris aigus des filles chatouillées,
Les yeux, les dents, les paupières mouillées,
Le sein charmant qui joue avec le feu,
Le sang qui brille aux lèvres qui se rendent,
Les derniers dons, les doigts qui les défendent,
Tout va sous terre et rentre dans le jeu!

Et vous, grande âme, espérez-vous un songe
Qui n'aura plus ces couleurs de mensonge
Qu'aux yeux de chair l'onde et l'or font ici?
Chanterez-vous quand serez vaporeuse?
Allez! Tout fuit! Ma présence est poreuse,
La sainte impatience meurt aussi!

Maigre immortalité noire et dorée,
Consolatrice affreusement laurée,
Qui de la mort fais un sein maternel,
Le beau mensonge et la pieuse ruse!
Qui ne connaît, et qui ne les refuse,
Ce crâne vide et ce rire éternel!

Pères profonds, têtes inhabitées,
Qui sous le poids de tant de pelletées,
Êtes la terre et confondez nos pas,
Le vrai rongeur, le ver irréfutable
N'est point pour vous qui dormez sous la table,
Il vit de vie, il ne me quitte pas!

Amour, peut-être, ou de moi-même haine?
Sa dent secrète est de moi si prochaine
Que tous les noms lui peuvent convenir!
Qu'importe! Il voit, il veut, il songe, il touche!
Ma chair lui plaît, et jusque sur ma couche,
À ce vivant je vis d'appartenir!

Zénon! Cruel Zénon! Zénon d'Êlée!
M'as-tu percé de cette flèche ailée
Qui vibre, vole, et qui ne vole pas!
Le son m'enfante et la flèche me tue!
Ah! le soleil . . . Quelle ombre de tortue
Pour l'âme, Achille immobile à grands pas!

Non, non! . . . Debout! Dans l'ère successive!
Brisez, mon corps, cette forme pensive!
Buvez, mon sein, la naissance du vent!
Une fraîcheur, de la mer exhalée,
Me rend mon âme . . . O puissance salée!
Courons à l'onde en rejaillir vivant.

Oui! grande mer de délires douée,
Peau de panthère et chlamyde trouée,
De mille et mille idoles du soleil,
Hydre absolue, ivre de ta chair bleue,
Qui te remords l'étincelante queue
Dans un tumulte au silence pareil

Le vent se lève! . . . il faut tenter de vivre!
L'air immense ouvre et referme mon livre,
La vague en poudre ose jaillir des rocs!
Envolez-vous, pages tout éblouies!
Rompez, vagues! Rompez d'eaux réjouies
Ce toit tranquille où picoraient des focs!

Paul Valéry

BIOGRAFÍA DE PAUL VALÉRY

Ambroise-Paul-Toussaint-Jules Valéry (30 de octubre de 1871 – 20 de julio de 1945) fue un escritor francés, principalmente poeta, pero también ensayista de gran aliento.

Tras realizar sus estudios secundarios en Montpellier, inició la carrera de derecho en 1889. En esa misma época publicó sus primeros versos, fuertemente influenciados por la estética simbolista dominante en la época. En 1894 se instaló en París, donde trabajó como redactor en el Ministerio de Guerra.

Tras el fin de la Primera Guerra Mundial, se convirtió en una suerte de 'poeta oficial', inmensamente celebrado, al punto de ser aceptado en la Academia francesa en 1925. Tras la ocupación alemana rehusó a colaborar, perdiendo su puesto de administrador del centro universitario de Niza. Su muerte, acontecida unas pocas semanas después del fin de la Segunda Guerra Mundial, fue celebrada con funerales nacionales y su cuerpo fue inhumado en Sète, en el cementerio marino que inspiró una de sus obras cumbres. Pues entre sus poemas más importantes cabe destacar «La Joven Parca» (1917) y «El cementerio Marino» (1920).

Su obra poética, influenciada por Stéphane Mallarmé, es considerada una de las piedras angulares de la poesía pura, de fuerte contenido intelectual y esteticista. Según Valéry, «todo poema que no tenga la precisión de la prosa no vale nada».

La poesía pura fue seguida en España por Juan Ramón Jiménez (de la generación del 98 española, Premio Nobel) y luego por Jorge Guillén (de la generación del 27 española)

¡VAMOS MUJER! Poema de Eliseo León Pretell dedicado a la mujer

2012-01-05T23:10:00.001-03:00

¡¡VAMOS MUJER!!

Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
"Ciudad Satelital"
Houston Texas, EE UU
Amaneció mujer,
llegó la hora,
la luz es clara y el camino abierto.
Levántate a luchar sin más demora,
no eres débil mujer,
tenlo por cierto.
***
Lo que hasta ayer,
parecía un imposible,
y sólo el hombre mantener debía,
se torna ahora en situación factible,
con tu sola presencia
en la porfía.
***
Si eres soltera,
cuéntate dichosa,
si tus padres están, más todavía.
Estudia, emprende, de la vida goza,
y arranca metas
a tu soltería.
***
¿Estás casada?
¡Bien! Te felicito,
si es hombre bueno el que llegó a tu lado,
bríndale entero tu amor infinito,
quiérele con el alma,
… no es pecado.
***
Ya sólo con ser madre
está en tus manos,
la fortaleza que el hombre quisiera.
Si eres acaso mayor que tus hermanos,
defiéndelos….
luchando como fiera.
***
Si te engañó
y ya no está contigo,
el padre de tu niño a quien adoras,
deja que desde arriba va el castigo,
a quien te arrebató,
… tus lindas horas.
***
¡Vamos mujer!
hasta la misma cumbre,
hasta la luna, el sol y las estrellas,
amaneció mujer, llegó la lumbre
de un nuevo día
con sus tardes bellas.
Derechos reservados
E-mail: ellepre@yahoo.es
E-mail: zorzal47@hotmail.com
E-mail: elcantodelzorzal@live.com

Solamente el amor nos transporta en un viaje imaginario sin límites ni fronteras
llevando el abrazo y el beso a los que tanto amamos
ELP

MUJER... REGALO DE DIOS (Poema de Eliseo León Pretell) dedicado a la mujer

2011-12-29T05:39:00.001-03:00

MUJER...REGALO DE DIOS
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE UU
Cuando solo rodaba
con mi vida vacía,
en salobre agonía sin un beso de amor.
Llegaste a iluminar como la luz del día,
a mi alma que moría
sumida en el dolor.
***
Viniste como un ángel
de algún cielo lejano,
claro sol que temprano irradia el mundo gris.
Bella luna encantada al alcance de mi mano,
hoy resplandezco ufano
sintiéndome feliz.
***
Si Dios en su grandeza
te puso en mi camino
y es mandato divino querernos de verdad.
Rediseñemos juntos el más bello destino,
y un vivir cristalino
por una eternidad.
***
Yo te juro esta noche
que Cristo ha señalado,
ponerte aquí a mi lado como mi única amada.
Déjame darte un beso como nunca he besado
aunque tantos te he dado,
sólo con mi mirada.
***
No dejemos que pase
esta noche bendita,
seguro estaba escrita para unirnos los dos.
Encarguémosle al cielo para que nos permita,
una vida bonita…,

bendecida por Dios.
Derechos reservados
E-mail: ellepre@yahoo.es

NOSTALGIA por Daniel Meyer

2011-12-27T22:58:00.000-03:00

“ N O S T A L G I A “
Daniel Meyer.
ZUTANO

La noche y el silencio, me invitan a soñar,
Soñar que aquí te tengo, y que ya no te irás.
Caminaremos juntos por la orilla del mar,
Tomados de la mano, mil besos al azar.
No sé cuanto la quise y menos cuanto la amo.
Quizás ya no me quiera y me halla olvidado,
Donde estará, que hará, será feliz ahora.

No sé cuanto la quise y menos cuanto la amo.
Solo se que la noche me recuerdan sus besos,
Su ternura, su aliento, su vos diciendo te amo.
Más yo como si nada, deje que se alejara,
Sin pensar que perdía, lo que mi alma anhelaba.

No sé cuanto la quise y menos cuanto la amo.
Mas recuerdo su pelo, su cuerpo con su aroma,
Y mi corazón brinca, como caballo en doma.
Mis pensamientos confusos, me torturan ahora,
Mas no se si buscarla o quedarme en las sombras.

No sé cuanto la quise y menos cuanto la amo.
Pero fueron felices los años que pasamos,
Ella era mi vida y yo quizás también lo fui,
Creo que fui importante, al menos lo sentí,
Recordare las noches de pasión y ternura,
Quizás ya ni se acuerde, quizás fui su aventura.

No sé cuanto la quise y menos cuanto la amo.
Pero si no me ama, no volverá a mi lado,
Es cierto que e llorado por haberla perdido,
Mas con mi confusión, ella de mi se ha ido,
Quizás vuelva a mi lado, quizás la e perdido,
Como saber si me ama, o ya pase al olvido.

No sé cuanto la quise y menos cuanto la amo.
Su sonrisa, su rostro, la veo a toda hora,
No abandonan mi mente y mi alma la llora,
Quizás yo no la quise, como la amo ahora,
Al irse de mi vida me dejo solo sombras,
Grito al viento su nombre, con mi vos quebrantada,
Y el viento me responde, que ya no queda nada.
No sé cuanto la quise y menos cuanto la amo.

CARLOS A. SORINI presentó dos libros de poesía en 2011

2011-12-21T17:38:00.009-03:00

El poeta quilmeño Carlos A. Sorini, publicó su primer libro de poesía, titulado TRES ROSAS DE PAPEL. Contiene ilustraciones a cuatro colores, que complementan los 88 poemas que el autor publicó, en un estilo sencillo de entender, y por momentos combinando el amor con una dosis de humor, al mejor estilo Aquiles Nazoa. Una obra para disfrutarla. Publicada por Ediciones Independientes Rubén Sada en Enero de 2011, e inaugurando un nuevo año al servicio editorial.

El poeta quilmeño Carlos A. Sorini presenta su segundo libro con 100 poemas de su autoría, un estilo simple que perfuma el alma de cada lector ávido de poesía. Publicado a todo color en EDICIONES INDEPENDIENTES RUBÉN SADA en 2011.

EL AGUA… DE LA VIDA (De Eliseo León Pretell -Poeta peruano-)

2011-12-11T22:44:00.001-03:00

GEMELO DE ORO Nro. 11

De: Eliseo León Pretell y Marga Mangione

Para nuestros hermanos en pie de lucha en la "Esmeralda de los Andes" Cajamarca -Perú, defendiendo de las mineras sus tierras, agua, aire, pastos de sus ganados y hermoso paisaje.

¡¡Valor hermanos!!

EL AGUA… DE LA VIDAAutor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU

Desde que la vida es vida, fue el agua su gran razón,
no hay ninguna otra opinión, que encuentre mejor cabida.
Es origen y guarida,
de todo lo que se mueve,
es sangre, nivel, relieve,
y salud como bebida.
****
El agua es en gran medida, el más valioso argumento,
afirma el convencimiento, que hay un Dios de gran poder.
Agua es el reverdecer,
del páramo moribundo,
agua es el valle fecundo,
que el hombre hace florecer.
****
En lluvia va por doquier, embelleciendo los prados,
bendita, ahuyenta pecados, sólida forma el glaciar.
Hace el insondable mar,
los ríos y hermosos lagos,
en nuestra pena y estragos,
es líquido lacrimal.
****
La caída de un caudal, es fuerza, luz y energía,
el agua es más todavía, confianza del sembrador.
Hierba verde del pastor,
baño de la selva umbría,
esperanza y alegría,
del gañán trabajador.
****
El agua aplaca el calor, del soldado en la batalla,
del náufrago cuando encalla, viendo la muerte venir.
Fue el vinagre que al morir,
Cristo ensalivó sediento,
es bautismo y juramento,
que a Dios nos hace admitir.
****
Sin agua no hay más vivir, sin agua todo es inerte,
sed, enfermedad y muerte, en el mundo se vería,
Polvo y desierto sería,
todo mustio y sepulcral,
la tierra sin manantial,
agrietada de sequía.
****
No aceptemos la avería, del que lo quiera ensuciar,
o pretenda utilizar, para otro protervo fin,
como aquel minero ruin,
que sin piedad ni decoro,
separa con agua el oro,
inconsciente y malandrín.

Derechos reservados
E-mail: ellepre@yahoo.es
E-mail: zorzal47@hotmail.com
E-mail: elcantodelzorzal@live.com
El agua es el elemento y principio de las cosas. Tales de Mileto

NO ME PIDAN (Para Tomás Dameno Santillán de Lincoln, y otros niños) Poema de Ana María Sanchis

2011-11-18T13:45:00.002-03:00

¡NO ME PIDAN!

¡Un grito desgarrado lacera mi garganta!

¡Mis ojos no dan crédito a tan tremendo horror!

Como un ácido ardiente se vierte en mis entrañas,

y en mi amor por la paz… se subleva el rencor.

¡No pidan que perdone!...¡No puedo perdonar!

Al que desata su odio, su trauma o frustración

en cuerpecitos frágiles de niños que no entienden

y ni siquiera saben... cuál ha sido su error.

¿Qué alienación masiva se está dando en el mundo?

¿Qué vómito infernal en su alma se gestó?

Si en tanto simples bestias se inmolan por sus crías

y las protegen siempre de cualquier agresión...

Reflejándose en Cronos, el hombre omnipotente,

ese, que en su jactancia se siente superior,

Devora a sus cachorros con despiadada saña,

o los convierte a veces en castas de dolor.

¡Si son ellos, los niños, el milagro supremo!

Su dulzura: ambrosía de nuestro acibarado

y fustigado andar.

Si no fuera por ellos,

carece de sentido la vida que forjamos

en titánica lucha, contra del vendaval.

Son, entre las tinieblas aciagas y nefastas

en que todo sucumbe sin razón ni piedad,

el único estandarte, con luz sublime y propia

que en luces de inocencia, nos podría guiar.

Por eso, no me pidan que me aplaque y comprenda,

que sopese causales, que entienda la razón.

Pues quien lastima a un niño, física o moralmente.

aún, con mil atenuantes... ¡ No merece perdón!

Ana María Sanchis

http://www.clarin.com/sociedad/Tomas-mataron-inmediatamente-despues-desaparecer_0_593340837.html

LA MADRE AHORA (de Mario Benedetti)

2011-10-15T23:39:00.000-03:00

LA MADRE AHORA
(Mario Benedetti)

Doce años atrás
cuanto tuve que irme
dejé a mi madre junto a su ventana
mirando la avenida.

Ahora la recobro
sólo con un bastón de diferencia.

En doce años transcurrieron
ante su ventanal algunas cosas
desfiles y redadas
fugas estudiantiles
muchedumbres
puños rabiosos
y gases de lágrimas
provocaciones
tiros lejos
festejos oficiales
banderas clandestinas
vivas recuperados.

Después de doce años
mi madre sigue en su ventana
mirando la avenida
o acaso no la mira
sólo repasa sus adentros
no sé si de reojo o de hito en hito
sin pestañar siquiera.

Páginas sepias de obsesiones
con un padrastro que le hacía
enderezar clavos y clavos
o con mi abuela la francesa
que destilaba sortilegios
o con su hermano el insociable
que nunca quiso trabajar.

Tantos rodeos me imagino
cuando fue jefa en una tienda
cuando hizo ropa para niños
y unos conejos de colores
que todo el mundo le elogiaba.

Mi hermano enfermo o yo con tifus
mi padre bueno y derrotado
por tres o cuatro embustes
pero sonriente y luminoso
cuando la fuente era de ñoquis.

Ella repasa sus adentros
ochenta y siete años de grises
sigue pensando distraída
y algún acento de ternura
se le ha escapado como un hilo
que no se encuentra con su aguja.

Cómo quisiera comprenderla
cuando la veo igual que antes
desperdiciando la avenida.

Pero a esta altura
qué otra cosa puedo hacer yo
que divertirla con cuentos ciertos
o inventados
comprarle una tele nueva
o alcanzarle su bastón.

Tomado de Preguntas ai azar, Sudamericana, Buenos Aires, 2000.

Mario Benedetti nació en Paso de los Toros, Uruguay, en 1920. Ensayista, dramaturgo, guio-nlHlii cinematográfico y periodista es conocido como narrador y poeta de gran transparencia comunicativa y compromiso con las defensas sociales. Ese compromiso lo llevó a exiliarse tras el golpe militar que en 1973 hubo en su país. Publicó, entre otros libros, Poemas de oficina. Gracias por el fuego, Montevideanos, la tregua. Primavera con una esquina rota. La borra de café, El olvido está lleno de memoria, La vida ese paréntesis y Poemas revelados.

IDA Y VUELTA HACIA MI MADRE MUERTA (de Isidoro Blaisten)

2011-10-15T23:06:00.000-03:00

Ida y vuelta hacia mi madre muerta

Autor: Isidoro Blaisten

Si es cierto mamá que estás tras los cristales

que florecen tus gestos por las altas glicinas

que susurra tu voz hablando en algún lado

que me miran tus ojos, varados como un barco

a estribor de la vida.

Si es cierto que estás yo quisiera llegarte:

trepando por el brillo de una estrella

o volando a gaviota de un suspiro

o montando a babucha de un enano con botas

o subido en las hojas que vuelan por otoño.

Yo quisiera llegarte y conversar contigo.

Decirte muchas cosas y no decirte nada:

"Que estoy bien de salud y que he crecido

que me dejo el bigote y tengo amigos

que fui audaz, tuve miedo y de a ratos escribo".

Yo quisiera llegarte y conversar contigo.

Decirte muchas cosas y no decirte nada:

decirte muchas cosas y cosas sin sentido:

"de contarte una historia que haga dormir las madres

de comprar la venganza en las casas de ramo

de formar un racimo con peces y con ciervos".

"De enhebrar un collar con caricias y manos

de anudar una cuerda con colas de ratones

de habitar una casa que sea pura ventana

de inventar un muñeco con piernas de lombrices

de tocar el tambor en la panza de la luna

de fundirte un anillo con plata de tus sienes

de poner algodón y guardarme las nubes".

Yo quisiera llegarte y conversar contigo.

Decirte muchas cosas y no decirte nada:

Ser un hueco en tu falda, un momento en tus manos,

un lugar despeinado en tus caricias,

un castigo ya cumplido en rus rincones.

Yo quisiera llegarte y no decirte nada.

Después decirte adiós, con un adiós sencillo.

Decirte luego adiós porque me esperan.

Me esperan sinsabores y una deuda. Alegría,

zapatos, tinta fresca.

Un portal con su beso y los gorriones.

Adiós mamá. Hasta pronto.

Trázame un sendero con tu voz

y una estela luminosa con tu gesto,

resérvame una gruta de ternura

y guárdame un lugar en tu regazo.

Yo llegaré hasta ti de cuando en cuando

a conversar contigo sentado en las estrellas.

Tomado del libro Sucedió en la lluvia. Editorial Stilcograf, Buenos Aires, 1965.

Isidoro Blaisten nació en Concordia, Entre Ríos, en 1933.

Poeta, ensayista y columnista de los principales medios gráficos del país, es, ante todo, uno de los más destacados cuentistas argentinos de la actualidad. Algunos de sus libros publicados son: Antíconferentias, Carroza y reina, Cerrado por melancolía y Al acecho. Acaba de terminar su esperada Novela para agradar.

DESPERTAR ECOLÓGICO: La Antología que reclama el cese de la contaminación

2011-09-29T07:43:00.000-03:00

El próximo JUEVES 6/10/2011 a las 17: 30 Margarita Mangione presentará la ANTOLOGÍA DESPERTAR ECOLÓGICO en la FERIA DEL LIBRO LIBRARTE DE BERAZATEGUI. Unos 50 escritores se hermanan nuevamente para decir "no a la contaminación" "sí a la toma de conciencia" en este tan importante tema como lo es la ecología. Los poetas tenemos una gran responsabilidad, que es la de difundir este tema. Los esperamos en Calle 18 esq. 148 - BERAZATEGUI - BUENOS AIRES.

"PAZ" (Poemas del Autor Eliseo León Pretell)

2011-09-21T20:29:00.002-03:00

PAZ

Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU

Que palabra tan sencilla,
que fácil de pronunciar,
que tal vez ni el paladar, se entera cuando se emite.
Tantas veces se repite, de cuántas formas se invoca,
que hasta sin abrir la boca,
se escapa de su escondite.
***
Pedimos que el mundo grite,
¡paz! en todos los idiomas,
hasta soltamos palomas, de mansedumbre blancura.
Paz pide el Papa y el Cura, sectas de todo color,
ante la guerra y horror,
de este mundo de locura.
***
Queremos paz por ventura,
es el sentir de la gente,
mientras en el Medio Oriente, corre la sangre a raudales.
el amor hecho cendales, murió hasta en la Tierra Santa,
Palestina se atraganta,
de odio frente a sus rivales.
***
Los que eran lazos cordiales,
entre pueblos y naciones,
por unas y otras razones, se han convertido en rencor.
Esa paz y tanto amor, del Sermón de la montaña
se ha transformado en cizaña,
en tirria, duelo y dolor.
***
El hombre hijo del Señor,
con todo su amor creado,
con saña se ha revelado, sembrando odio por doquier.
En lugar de embellecer, lo mejor de nuestra tierra,
busca la muerte y la guerra,
sin poderse contener.
***
Es nuestro caro deber,
de los que queremos paz,
el no renunciar jamás, a los caminos de Dios.
que se escuche nuestra voz, en el altar de los cielos,
pidiendo nobles anhelos,
Él nunca nos dice adiós.
Derechos reservados
E-mail: ellepre@yahoo.es
E-mail: zorzal47@hotmail.com
E-mail: elcantodelzorzal@live.com

Derrama Señor tus bendiciones sobre todos los que amo y concede tu paz al mundo entero,
ELP

SÓLO PARA ELLA - POESÍA EN 3D - 123 POEMAS DE RUBÉN SADA

2011-07-22T09:26:00.010-03:00

Llega el primer libro de poesía en 3a Dimensión, publicado por Rubén Sada

EDICIONES INDEPENDIENTES RUBÉN SADA presenta:
SÓLO PARA ELLA = Es el primer libro de poesías con imágenes en 3D (Anaglifos)
Llega el primer libro de poesías en 3D (Tercera Dimensión). La editorial que presido tiene el honor de presentar la obra "SOLO PARA ELLA", una colección de 123 poemas de Rubén Sada, combinados con más de 50 ilustraciones en 3D denominadas ANAGLIFOS, que realzan la profundidad de la imagen. Para que el observador perciba el efecto 3D, se entrega gratuitamente con cada ejemplar, un juego de anteojos anaglíficos (gafas 3d).

A continuación transcribo el primer poema del libro:

AMARTE EN TERCERA DIMENSIÓN

Quiero amarte en tercera dimensión,
aquella que anida en lo profundo.
Completo será así nuestro amor,
y esférico, como nuestro mundo.

Ya sé la medida de tu anchor,
y a tu altura inalcanzable respondo.
Tan absorto de tu belleza exterior,
llegarte ahora quiero, bien hondo.

Si al centro de la Tierra se viajó
en Julio Verne, en dicha historia,
allí mismo explorarte intento yo,
¡déjame alcanzar esa gran gloria!

Ahondaré en tu hermoso corazón,
pues en tres dimensiones te soñé,
y al conocer tu hermosura interior
quiero ahora explorarte en la 3D.

Y llegaremos a la cuarta dimensión
aunque aún nos sea desconocida,
con vaivenes de muy loca pasión
de izquierda a derecha, ida y venida.

Cuando hayamos sellado nuestra unión
habiendo explorado esos tres ejes
lograremos completa esta fusión,
y me dirás: “Mi amor, jamás me dejes”.

© RUBÉN SADA, 2011

Para solicitar esta colección, sólo escríbeme. Gracias por apoyar al escritor. Abrazos fraternos.

Aquí está la imagen de la tapa y contratapa. Si te colocas las gafas 3D verás el efecto de profundidad. En caso de usar anteojos para ver de cerca, deberás colocarte las gafas 3D por encima de los mismos. El libro contiene más de 50 imágenes de este tipo, que te asombrarán.

Pedidos a mi e-mail rubensada@gmail.com y se lo envío a domicilio.
Costo del libro: $ 50 (Arg) más gastos de envío
.

FACUNDO CABRAL (Poesía de Eliseo León Pretell)

2011-07-10T10:25:00.001-03:00

Con la bandera “azul celeste y blanca” más alta que nunca, festejamos la independencia argentina y al mismo tiempo despedimos al inmortal cantor del mundo de habla hispana: FACUNDO CABRAL

FACUNDO CABRAL
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU
Mientras la bella Argentina,
su pendón izaba al cielo,
rememorando el consuelo, de su independencia ansiada.
Viles manos impregnadas, de sangre, de horror y duelo
cegaban el caro anhelo,
de un gaucho y su voz pausada.
****
Una mustia campanada,
cundió la tierra del trigo,
mataron al viejo amigo, quedó su guitarra sola.
La noticia cual negra ola, sacude como un castigo
ya se esfuman sin abrigo,
sus versos en fumarola.
****
La metralla y la pistola,
siguen asolando al mundo,
acabaron con Facundo, que sólo era paz y amor.
Argentina en su dolor, y su sentir más profundo,
alza su puño rotundo,
por su eximio decidor.
****
Murió el rebelde cantor,
viejo, andariego poeta,
calló su excelsa trompeta, su reflección de cristal.
Cortez llora a su carnal, que se eleva cual cometa,
juglar, cantor o un asceta,
nuestro: FACUNDO CABRAL.
Autor: Eliseo León Pretell - Derechos reservados

El poeta en su arte de ver las cosas,

puede ver perfectamente hasta lo invisible
ELP

A MI PROFESORA (Poemas para maestra - maestro - profesora) de Eliseo León Pretell

2011-07-07T20:49:00.004-03:00

(Foto: Entrega del cuadro LA PROFESORA de Rubén Sada, como obsequio a la poeta y profesora ELBA REGINA GARCÍA de Avellaneda)

A MI PROFESORA

Autor: Eliseo León Pretell

*Poeta peruano

Houston Texas, EE UU

Quiero con mi poesía
colmarle de mi cariño,
por lo que hace día a día
con mi alma pura de niño.

Quisiera traer mil flores
arrancadas del camino,
pagarle con sus olores
el cambio de mi destino.

Perdóneme profesora
cuando no hago mi deber,
la distancia es mi demora
no es que no quiera aprender.

Mi madre con tanto amor
quiere hacerme la tarea,
pero yo tengo el temor
que usted jamás me lo crea.

Mi padre se desespera
cuando no logro entender,
él ayudarme quisiera
pero no sabe leer.

Voy ha darme por entero
por su cariño y amor,
estudiar con más esmero
y un día ser el mejor.

Profesional quiero ser
para cumplir mi promesa,
jamás a mis padres ver
nunca más en la pobreza.

Contacto con el autor:
E-mail: ellepre@yahoo.es
E-mail: zorzal47@hotmail.com
E-mail: elcantodelzorzal@live.com

No le evites a vuestros hijos las dificultades de la vida,

enséñales más bien a superarlas.

Louis Pasteur

ESTAR ENAMORADO (Por Francisco Luis Bernardez)

2011-06-10T09:19:00.001-03:00

ESTAR ENAMORADO

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre de la vida.
Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a la muerte se precisa.
Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de la carne se respira.
Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón de las heridas.
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira.
Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida.
Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía.
Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida.

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde se juntan cuerpo y alma.
Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama.
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera nuestra infancia.
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas y campanas.
Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las armas.
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla de su espada.
Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta.
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo de la llama.
Es entender la pensativa conversación del corazón y la distancia.
Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música sin tasa.
Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches y los días.
Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza distraída.
Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción de una herrería.
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras golondrinas.
Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una casa campesina.
Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las luces encendidas.
Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia.
Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena y la alegría.
Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna.
Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña lucecita.
Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo con dulzura.

Es despertarse una mañana con el secreto de las flores y las frutas.
Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras criaturas.
Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas amarguras.
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia.
Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir su noche oscura.
Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea luna.
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre es menos dura.
Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver a decir nunca.
Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las manos puras.

Francisco Luis Bernárdez

EL CHACO (Poema de Silvio Vásquez Guzmán - Colombia)

2011-06-04T20:44:00.002-03:00

EL CHACO (Poema de Silvio Vásquez Guzmán)

Época fue de fértiles augurios,

de bosques encantados y maniguas;

tierra de promisión “impenetrable”,

aborígenes puros,

con amor a su tierra y a su patria.

Pero un día, de horas infinitas,

fueron desarraigados,

para hacerlos esclavos.

La fauna y los árboles se fueron

tras del humo traidor de los engaños.

Y los amos , vampiros insaciables,

Más, políticos crueles, despiadados,

fueron desmoronando las riquezas

del suelo gaucho, de Argentina amada.

¡Oh mi Argentina! Soñada y presentida…

Siempre te soñé grande…

No conocía tu Chaco.

No sabía, en mi ingenua catadura,

que albergaras en tu alma

un erial vergonzoso

de calaveras vivas,

de huesos, aun forrados,

deambulantes.

Las aves de carroña, abandonaron

A Sáenz Peña y a Fortín Lavalle,

A Puente la Sirena,

A Juan José Castella, a Villa Bermejito,

El Colchón y Espinillo,

porque la carne se ausentó, en sus quejas ,

de los cuerpos minados por el hambre.

Sólo se ven espectros de los niños, ya ancianos,

doblegados por síntomas de tisis,

leishmaniosis y chagas y gusanos.

Las únicas que engordan son las moscas

que rondan sobre vivos y pantanos.

Ni Somalia semeja tanta angustia,

Ni Haití en sus ruinas…tantos desengaños.

¿Dónde está la Argentina de mis sueños?

¿Dónde los argentinos, los mimados

por los suelos más ricos de la tierra,

donde pastan ufanos los ganados?

¿Qué hicieron y que han hecho

por El Chaco,

desde antes de Perón y doña Evita

Y después de Isabel y de Videla,

de Viola ,de Alfonsín y Carlos Menem,

de La Rúa y todos los de facto.?

¿Qué pasa mi Argentina?...

¿Qué tienen contra El Chaco?

Engordan con sus carnes a Europeos

Y a Chávez Frías y su horda de bellacos.

Los Kirchner hacen gala

de comer mucho “chancho”,

emulan a Calígula, inflando su caballo.

¿Qué hacen con la soja que producen,

Y transgénicos…de rendimientos altos?

. ¿Qué se hicieron los grupos,

de Derechos Humanos?...

¿Y Human Rights con todo su descaro?

¿Qué hacen las iglesias que pululan:

LA Iglesia Universal, pentecostales,

la Asamblea de Dios, las anglicanas?

¿Qué esperan?... ¿Un milagro?

Taperas infamantes son la sombra

de aquella pobre juventud de ancianos.

Queremos que en el orbe sepan esto,

que se acabe la infamia allá en el Chaco

Y en toda nuestra América Latina

Y en Somalia también y en todo el globo,

que llamamos terráqueo.

Silvio Vásquez Guzmán

Febrero 4 de 2004.

Fotos e información del periodista Mempo Gardinelli, nacido en El Chaco en 1947.

Más poemas sociales:

SÓLO PARA ELLA (Primer libro de poesía en 3D escrito por Rubén Sada)

2011-05-04T00:53:00.007-03:00

SÓLO PARA ELLA = Es el primer libro de poesías con imágenes en 3D (Anaglifos)
Llega el primer libro de poesías en 3D (Tercera Dimensión). La editorial que presido tiene el honor de presentar la obra "SOLO PARA ELLA", una colección de más de 120 poemas de Rubén Sada, combinados con más de 50 ilustraciones en 3D denominadas ANAGLIFOS, que realzan la profundidad de la imagen. Para que el observador perciba el efecto 3D, se entrega gratuitamente con cada ejemplar, un juego de anteojos anaglíficos (gafas 3d).

http://soloparaella-3d.blogspot.com/

Se presentará el día VIERNES 26/08/2011 EN QUILMES. CENTRO CULTURAL POLARIDADES - CONDUCE LETICIA CORSIFORTI

Para solicitar esta colección, sólo escríbeme. Gracias por apoyar al escritor. Abrazos fraternos.

Aquí está la imagen de la tapa y contratapa.

Pedidos a mi e-mail rubensada@gmail.com y se lo envío a domicilio.

He diseñado el primer libro de poesías en 3D. Me gustaría que lo tengas. Contiene más de 120 poemas de mi exclusiva autoría, combinados con más de 50 imágenes en tercera dimensión, denominados "anaglifos" y el paquete viene con las gafas 3D incluidas, para que puedas disfrutar plenamente la experiencia 3D. Además te obsequiaré junto con tu pedido "la lapicera de la inspiración". Espero tu solicitud, a mi mail rubensada@gmail.com
Abrazos fraternos.

VALE EL AGUA MÁS QUE EL ORO

2011-05-03T08:55:00.002-03:00

Para el gozo y disfrute de los amantes de la poesía, tenemos nuevamente la participación del laureado poeta mexicano: Manuel S, Leyva Martínez, que se une a Eliseo León Pretell y Marga Mangione, para lo que sería

"LA FUERZA DE TRES PLUMAS"

Todo nuestro cariño

Eliseo, Marga y Manuel

Gemelo Nro 20

VALE EL AGUA... MÁS QUE EL ORO
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU

Pueblos en el mundo entero,
se alzan en grito sonoro,
pregonándonos que el oro, no es más lo que se creía.
Ellos quieren la ambrosía, del río y el manantial,
agua limpia del caudal,
auque parezca ironía.

Miles claman a porfía,
diciéndonos con su lloro,
¡Vale el agua más que el oro! suena el eco en las quebradas.
En las fértiles hoyadas, de "Tambo Grande" y "Esquel"
se oye el grito del tropel,
de su gente en asonada.

En "Quilish" no pasa nada,
ni en "Catamarca" podrán,
porque se unirán "San Juan", "Pascua Lama" y "Veladero".
Que nos escuche el minero, cuando gritemos en coro,
¡Vale el agua... más que el oro!
la simiente y el potrero.

No es reclamo majadero,
ni de gente pendenciera,
decirle ¡NO! a la minera, con el acento más duro.
No queremos más cianuro, ni sulfúrico mortal,
ni extracción irracional,
que dañe nuestro aire puro.

Hagamos un solo muro,
reclamando por decoro,
¡Vale el agua... más que el oro! sea desde hoy nuestro lema.
Que nadie en la estancia tema, al minero y su osadía,
ese engaño y grosería,
remueva al fin nuestra flema.

Resolvamos el problema,
todos juntos a la vez,
que sepa nuestra niñez, y registre en su memoria.
La voz de convocatoria, y el esfuerzo que merezca,
brindar con el agua fresca,
¡¡cuando se dé la victoria!!.

Derechos reservados

VALE EL AGUA... MÁS QUE EL ORO
Autora: Marga Mangione
*Poeta argentina
Buenos Aires – Argentina
Después de siglos enteros, de rendir cultos al oro,
de buscar ricos tesoros, en la tierra y en los mares.
Después de llenar ajuares, con el precioso metal,
sabemos que ya no es tal,
el lujo de los altares.

Hoy al fin se ha comprendido, que hay algo de más valor,
que no basta el esplendor, del halago material.
Que para calmar el mal,
de la sed en todo el mundo,
clama el hombre furibundo,
por el fresco manantial.

Por las minas que se explotan, gastan el agua a raudales,
el cianuro con sus males, será nuestra perdición.
En “Córdoba” la traición,
en “San Juan” la cobardía,
contaminan día a día,
sin la menor aflicción.

Es “Traslasierra” ambición, de capital extranjero,
porque el gringo traicionero, promete trabajo y pan.
En “Pascua Lama” abrirán,
las entrañas de la tierra,
aunque la gente se aferra,
al agua con mucho afán.

Todos debemos clamar, con un grito muy sonoro,
“Vale el agua… más que el oro”, para que escuche el minero.
No hay suficiente dinero,
que al pagarle suplirá,
el agua que beberá,
cuando la ensucie el banquero.

Vamos juntos a empezar, esta gesta indispensable,
es vital e invalorable, que lo podamos lograr.
No se puede abandonar,
esta misión que nos une,
cuando el hombre se reúne,
¡seguro habrá de triunfar!

Derechos reservados
E-mail: margamangione@hotmail.com

VALE EL AGUA... MÁS QUE EL ORO
Autor: Manuel S, Leyva Martínez
*Poeta mexicano

El agua no tiene precio
y el oro es signo de aprecio
que solo interesa a un necio, idólatra del tesoro.
Por eso al verso decoro y al agua rindo homenaje
que en primaveral ropaje,
es riqueza que valoro.

Aunque hiciera falta el oro,
la vida continuaría
Porque el mundo clamaría, incluso con amenazas,
Por agua en todas las casas, ya que el líquido elemento
Es el preciado sustento
de los pueblos y las razas.

Si las aguas son escasas
hay un fatal retroceso
no hay bienestar ni progreso, surge el signo de la muerte.
El orbe se queda inerte y un fantasma sepulcral
con su guadaña mortal,
el bien en dolor convierte.

El agua es el alma fuerte
del ayer y del presente
es la historia de la fuente, que a Jesús, su sed calmara.
La misma que se cambiara en vino de consagrar
y que hoy sabe congregar
a todo aquel que pecara.

Agua pura, sucia o clara,
deambulas por todas partes,
las presas son tus baluartes y con renovados bríos.
Eres mar, lagunas, ríos, que en sonoro diapasón
Pareces un corazón
de rítmicos albedríos.

En tus mágicos desvíos,
eres ola, brisa o hielo
y un arete que en el cielo, desparrama hilos de lluvia.
Semejas lágrima turbia cuando hay infelicidad,
luciendo tu identidad
de diosa, morena o rubia.

Tijuana, B. C., Abril 24 de 2011.

MARIPOSITA DE PRIMAVERA (MIGUEL MATAMOROS)

2011-05-02T16:49:00.003-03:00

Mariposita de primavera

(Miguel Matamoros)

Mariposita de primavera,
alma con alas que errante vas
por los jardines de mi quimera
como un suspiro de amor fugaz.

Cuando te alejes a otras regiones
llévale un ruego de adoración
a la que un día me dio ilusiones
que se trocaron en decepciones
que hoy llevo dentro del corazón.

Yo quiero verla para besarla
como esos besos que, tú a la flor,
das cuando quieres la miel robarle
para embriagarte cual yo de amor.

Mariposita de primavera,
alma con alas si es que la ves
dile que torne mi compañera
a los jardines de mi quimera
donde no vuelvas jamás tal vez.

Autor: Miguel Matamoros.

DIA DEL TRABAJADOR (POEMA DEL PAYADOR URBANO)

2011-05-01T09:59:00.002-03:00

“Día del Trabajador”

Aquí la holgazanería
sigue siendo subsidiada
y nuestra suerte signada
por tanta majadería.
En esta gran saldería
menudean los halagos
y profundizando estragos,
podemos ver, con horror,
que al Día del Trabajador
hoy lo celebran los vagos.

Si propiciamos la holganza
a través de los subsidios,
reactivaremos fastidios
rematando la esperanza.
Y vendiendo esta “bonanza”
virtual, por su inexistencia,
sentamos jurisprudencia
en el uso de las artes,
y es un capítulo aparte
la falta de transparencia.

Y la endeble oposición
es una bolsa de gatos,
donde muchos candidatos
responden a su ambición.
Para enfrentar un malón
hay que aplacar la pelea
y armonizar las ideas
sin usar cartas marcadas
porque si no, “la perrada”
es difícil que les crea.

Y el festival de acrobacias,
debatiendo naderías,
entre la feligresía
despierta mil suspicacias.
Arrastrando contumacias,
perseveran predicando,
pero en el cómo y el cuándo
no se vislumbra un acuerdo
y en esta “Guerra del cerdo”
proseguimos guitarreando.

Si al día del trabajador,
lo celebran holgazanes
-entre marchas y desmanes-
el futuro es de terror.
Hagámosle al redentor
un fervoroso llamado,
por nuestro pueblo agobiado
y cansado de penar:
que se dejen de afanar
por… lo poco que ha quedado.

AUTOR: MARIO ROJMAN "EL PAYADOR URBANO"

VISITÁ SU SITIO DE POESÍA AQUÍ