Poesia, a arte eterna!

Novos passos

2016-11-23T07:49:00.000-08:00

A um velho conhecido
(Oziney Cruz)

Eu quero esse querer que tanto quer

Que aturdido na esperança escreve a jornada,

E que se firma após o trago amargo de sua doçura,

Após o aperto de mão sorridente e mentiroso.

Eu quero esse querer que sempre quis

Que sempre externou o passado,

Que sempre voou nos mais extremos ais

Que melindrosamente esquiva-se do beijo alcoviteiro

E vorazmente lhe despeja as palavras...

Que tanto querem esse querer

Que tanto matam esse quer...

Relato de um vivente

(Oziney Cruz)

Há uma calmaria nessa tempestade

Um suspiro tardio que não se ouvia,

Há um despejo tumultuoso nesse pensamento,

Uma ebulição por entre a veia na sangria,

Por entre os arranhões nas palavras

Por entre os arranhões nos contornos.

Há uma calmaria nessa tempestade.

Um desleixo aproveitador

Uma confusa confusão, um desperdício!

Há inércia nesse atropelado movimento

Na partida que também é chegada, nesse vicio

De viver o vivido, nesse caos controlado.

Há deveras, uma calmaria nessa tempestade.

Que faz dormir no embalo da graça

Que faz acordar no destilar da perda,

Onde o estéril já faz fértil a modo qualquer

Nas poças e degraus na faceta

Diária de nos ganhar, de se conquistar.

Há contudo, uma calmaria nessa tempestade.

Há um visor embasado sob essa pálpebras,

Há um som, um suspiro, talvez um gemido.

Mas sim, há uma calmaria nessa tempestade.

A casa inabitada
(Oziney Cruz)

E de forma sutil, cruel e bela

As margens do pensamento

Vieram-lhe a sorrir sob as possibilidades

Da imaginação astuta do esquecimento,

Que vive sobre as causas humanas mordazes.

Depara-se na dualidade de ti mesmo,

Sem o sabor da verdade diária...

Como a lápide da transparência que fuçada

Pelas narinas da humanidade mortuária

Vê-se no confronto da ideia entrelaçada.

Mora-te em mim, em espaço algum

No meu morar em tua fortaleza fiel,

Que jaz debruça neste atropelado desmereço

Que separa, cria duas feras de agir cruel,

Que amam, que odeiam as faces tortas do começo.

Então, tateie sobre a tênue tez da indagação,

Dessa dúvida que cresce e decresce

Do afago de antes, sepultado na novidade,

Cuspido pela boca que amava e já desmerece

O acalanto da íntima certeza da realidade.

Seja breve, sutil, cruel e belo

Os espectros infindos da necessidade

De nossos amparos, de nossas virtudes e anseios

Confrontados pela animalesca realidade

Dos anjos e demônios que habitam os desejos.

Um Rabisco Pela Janela
(Oziney Cruz)

E a lua tonta a desmaiar
Segurava-me a mão com um espirro,
Deu-me voltas no cérebro, deu-me calor nas veias
E no chão enfim enamorados,
Pisou-me a razão com uma sutileza de cetim roubado...
Ah! Se minha mão as ventas turvas da lua não segurasse
Ah! Se a viagem o tempo me deixasse...

O Rosto despido

(Oziney Cruz)

E a caricatura de sempre afugenta
O eu que de mim se despiu
Que se atrai pelas minúcias jogadas ao vento,
Que se veste do lodo empurrado todo dia.
A voz é rouca e na paisagem se espelha
Como a palavra que da vida no espaço
Que mastiga o doce verso nunca lido...
E a caricatura sobrevive no museu,
No deserto, no quarto, no boteco
Na sala solúvel de minha visão,
Que se rodopia, que se estrebucha
Com o novo, com o velho já revisto
E mesmo assim, ainda vive...
E já morre todo dia
E come todo dia, bebe todo dia...
O poeta arranca a caricatura
E no apogeu das coisas sãs
Se joga pela janela mais alta
Ao tombo delicioso para a insanidade
Crua e humana das genialidades.

Uma página sob a escrivaninha

(Oziney Cruz)

E a voz que grita no peito, hoje também se cala,
Esconde-se ao espelho e rói a lembrança inda crua,
Transita vagamente pela calçada suja e nua
Que é descanso, que é trabalho, que é morada.

A voz se faz turbilhão, se faz idílio e se faz alento!
Como a fumaça preguiçosa do velho lampião
Que na cozinha se embaraça ao bocejo do ancião,
Com a voz tímida e resguardada do conhecimento.

E o que mais gosto, são os segundos da eternidade
Que a voz sussurra em seu deleite, em seu mundo;
Da glória_ A sucumbência pelo que vem mais fundo
De todos os porões imersos na nossa tempestade.

E são as vozes concretas nos mais puros abstratos!
Nos mais puros sentidos, que se erguem então!
São nossas minúcias de afeto, é a imensidão
Das palavras que morrem nos lábios enferrujados.

E a voz grita no peito e grita novamente e novamente!
É de se ficar afônico na jornada das vozes nos versos
É inebriante o seu esforço e jornada, nos mais belos
Passos vorazes que crescem lentamente...

Um acorde menor
(Oziney Cruz)

Lesões frutíferas de imaginados passos

Inebriam o ar disfarçado dessa gente...

Que corrompem o que não é do século,

Que se oculta de tanto falar que não diz...

O que de novo é devorado pelas traças

E se eterniza nas rimas, nos versos livres,

Na boca ainda fria, nas mãos ainda gélidas.

Lesões imaculadas da torre de vigilância

Anunciam no palco a falência destes rastros

Que descuidadosos se escondem na sombra!

Vestígios dos pés na estrada, da cara no muro

De idas e vindas entre lençóis e poltronas;

Da ira e do abraço, do beijo e do corte certeiro

Da poesia e do poeta, da vida e da morte.

Silêncio
(Oziney Cruz)

Tenaz são as minúcias podres de cada partida

E são de agrado rústico o isolamento fiel.

Agora o ser se corrói e já sente o peso dos dias

No deslumbre imaculado do crepúsculo cruel.

Tardia se ergue a chama e já cedo é consumida

Como o risinho faceiro da costumeira e velha esquina,

Como o calor dos desejos, como a utopia dos sonhos

Que ao tétrico bocejar dançam a velha valsa na latrina.

De passo em passo o tempo se vai nas migalhas

Desfalece-se no grito moado da existência,

E até o poeta vira a página, fecha o livro

E morre de tédio na multidão em clemência

Por tudo e mais tudo que poucos podem ter!

Por frivolidades tão bem vestidas e maquiadas

Como bonecas de uma grande peça sem enredo,

Admirando o embriagar das coisas maravilhadas.

O ermo então é alcova, gruta, pátio, imensidão!

É abrigo ao pensamento, à discórdia, ao enlambuzamento

Das minúcias cada vez mais ricas e mortais à caneta;

É o Álamo dos sentidos avulsos no pensamento.

Depois da esquina

(Oziney Cruz)

A foto velada na parede invisível
Me revela o outrem da sensitiva falta de se faltar...
Ah! Se me abstrato metafórico tivesse pernas e braços,
Talvez não seria roto... Talvez não teria saudade,
Talvez eu cruzaria o horizonte para fitar inda de longe.
Ah! Como é sonolento e voraz esse silencio oculto
Essa ausência do passado falante, esse trem que me corta os dedos.
Esses trilhos que não andam e que parado grita calado
Que espera o aviso, a noticia, o bilhete, a mortalha enfim...

O VAGABUNDO

(Oziney Cruz)

Ela morre na saliva insensível da minha indiferença
E aos abraços medonhos, fenece aos gritos...
Eis a alcova imaculada do rastro de minhas tolices
Eis o anfitrião da casa de mentiras que delira...
Eis os versos, eis o instrumento de minha partida...
Ela desmaia de tanto sorrir... Como é angustiante!
Ela me fala em soluços dançantes e eu desmaio de tédio.
Ah! Quanta ausência dela, de ti, de tudo e mais tudo!
Quanta mortalha sobre meu rosto ainda útil.
Ela se entrega ao dono dos aplausos desta semana
Eis um todo dia a sucumbir, a nascer do golfo do cruel infante...
_ Mentira! Mentira... é ela, é ela, é ela, é ela, chame-a aqui.
Tolo sou em minha repartição de espelhos, de estátuas.
E ela morre, na saliva de minha indiferença... na vitrola nunca usada...
Ei-la a escrever os versos, a carta, o anúncio, o dilúvio...
Ei-la a se despejar de mim para um copo beijar... Ei-la a vagar... Ei-la...

À libertinagem das personalidades...

(Oziney Cruz)

Passa-me esse oco fantasma pela sala
E Beija-me de tempo infindo,
Arrasta-me por entre os dentes da mortalha
E sutilmente desmente o acontecido...

Deixa-me o papel de cor palpável por sobre o armadilha
É alvo que se mata de tanto matar...
Ah! Que desvario intenso a sua gula silenciosa
De tudo deixado de bom agrado, sem se queixar...

Venha, boca vagabunda, no seio da noite morrer,
Por entre os flagelos do século se enfeitar
E para todas as boas novas do noturno minuto
A língua mentirosa que nos elogia... anunciar.

Ao bocejo das ações

(Oziney Cruz)

Que estupendo vitupério é o teu bocejar,

Que se cala e ocioso apenas contempla

Que se fere, mas da dor apenas lamenta,

E que se irrita do gosto do vizinho de se mudar.

E mudemos as mudanças e as entranhas!

Sim! As entranhas indecorosas da comodidade

Que a soluços cheios lambe os dedos e de agilidade

Nua e crua passeia aos destroços dessas mudanças.

E grita rasgando a garganta o alcoviteiro semanal

Na praça dos dilúvios mentais da boa fé!

E se vai e vem no ritmo ridículo do único pé

Que se tem a caminhar a ideia sempre igual.

Que estupendo arranjo é o teu bocejar,

Ridículo, pequeno, mesquinho e débil!

E enquanto dorme na poltrona de domingo estéril

Aos berros o mundo vivo cá fora está a gritar!

Ele está a gritar de fome e não é de comida!

Ele está a gritar de sede e não é de água!

Ele está a gritar de desgosto e não de mágoa!

Ele está a gritar de dor e não é da ferida!

Ah! Que estupendo são os seus lamentos,

Fosse talvez da carne, caberia um ombro emprestado,

Mas é de querer aquilo que não foi então realizado...

Cala-te a boca! Movimente teus movimentos!

Anatomia

(Oziney Cruz)

Que teça-me o tempo as abas da infinidade

E em seu colo me cubra de manto afetivo,

Que desdobre sobre minhas inquietações

A pálpebra solene do sono nunca esquecido.

Que venha em um sopro e num tapa me chame!

E que meu andar não seja turvo como o pensamento,

Que o vitupério seja infame e sem rascunhos...

E que o beijo não mate e não aviva o esquecimento.

Tenho, portanto os males do século e as curas dos segundos!

Tenho alcova, boteco, rua, nome, palavras a fio

Mas que descontenta os nervos e alegra o pulso

E lascivamente adentra a caverna que pulsa o grito.

Que corram-me os passos desastrosos de amanhã

Que pisem-me os anseios da corrida!

Ah! Tempo que persegue e descrê de mim

Tempo de ida e vinda como a dantesca noticia!

Serão de tudo o silencio inquieto da euforia mordaz!

Da dança de meu “EU” que se arrasta pelo teto

E que se decai nas fissuras do piso nunca arranhado

De meu ser tão distante, tão inquieto...

GOSTO

(Oziney Cruz)

O gosto correu-me o gosto letal

E em seu rosto menti o carinho,

Fiz-me “a gosto” de seu querer

De seu querer que nunca quer nada!

De sua distancia tão confortante...

Quero seu gosto sem gosto algum!

Sem rima e com rima, sem canto e com cantor...

Quero o salto desprovido da corda

Quero o gosto doce da fuga...

Quero seu colo para morrer...

E que não seja morte da carne

Ou da sensitiva aguda do arrepio.

Que seja de gosto melado o atrevimento

E sutil, o silencio tumultuado das mãos;

Ah! Que gosto sem nome, sem pernas,

Sem teto, sem rimas e sem aplausos.

Que falência, fiel que acompanha o relógio

Sem cor ou viço do cheiro do meu gosto,

Ah! Que gosto sem saber, sem o gênio do alimento...

Gosto sem gosto que te gosto a bom cheiro...

Gosto dos dias... gosto amargo do espelho.

CAVERNA
(Oziney Cruz)

Grita o peito, na austeridade roca do grito

E já não mais geme nem se esconde,

Nem se ama e nem amado é o aflito

Que ao desdém doou a alcunha de seu nome.

E sucumbe como o silencio fanfarrão da caverna

E se volta voraz ao esconderijo da infância,

Onde atado esteve como messalina à taverna,

Onde comeu o choro, como ao doce a criança.

Não vês que o ver já nem mais ver de vergonha?

E que ao léu se vende como novidade de museu?

Grita o peito, na sensitiva mediação medonha

De seus dias mentirosos, na tela mágica desse apogeu

Que não veio à velocidade de sua intenção!

Que não limpou os erros com o mágico lençol.

Ah! Que grito belo ouço então do peito sem servidão

Que geme de frio na carência tímida do arrebol.

Grita austero sua fúria de dias sem passado...

Peito velho, velado a sô na multidão,

Grita ao caminho que irá de pé descalço

Grita com vigor o seu amor, embalado na canção.

Janela lateral

(Oziney Cruz)

Duvidoso o caminho que bate na porta

Como o beijo que chega á boca muda,

E por entre os dedos a mão frouxa segura

A sina sem “s”, que então já nasce morta.

E em vigilantes passos, se começa o concerto

Enquanto as vidas se erram lá fora,

Tudo se faz lindo a quem no poço mora

E contudo mais se ama o que é incerto.

Vou livre na jaula do desconhecido

Como a peregrinação pelo amor perigoso,

Como o voou indiscreto do olhar desejoso

Que passeia flutuante pelo gosto esquecido.

E se quebra o quebrantamento em dois aís!

Em dois gestos fiéis ao silencio da penumbra,

Quando o caminho se rasga e se afunda

Na garganta, mostrando suas duas partes iguais.

E se volta ao mesmo caminhado passo!

A memória é tombo cruel ao adormecido

Que na ausência se lambuza do prazer escondido

E se bebe inteiro, como última gota do frasco.

Quero então o que é dito por entre os gestos!

E no silencio saberei a verdade de antes...

Fartar-me-ei dos vestígios a mim delirantes...

Dos mais humildes e gigantescos afetos.

BARCAÇA n° 1

(Oziney Cruz)

Não sei se és mentira

E se és ou fostes não respira!

Não sei se mais indolente se abraça...

E se abraça, aviva esse devaneio sem graça.

Estremece-se e arqueja no verão

E mesmo assim sendo um flerte em vão

Mesmo sendo a volta, instila-me a morrer,

E se morte és, beijo sois do meu querer.

Leve salto agudo de nostalgia,

Leve pouso e austera semente d’alegria,

Lânguido suor de frieza e tão viril...

No adormecer ébrio de um roto sonho de anil.

BARCAÇA n° 2

(Oziney Cruz)

Como dormes tranquila e noturna nessa volúpia

De segredos rotos,

E atada ao véu de sua graça e astuta malícia

Ébrios sem escrúpulos.

E dormes mais ainda no seio vagabundo

Da fiel meretriz

Ao toque suntuoso do patrão cruel e imundo

Que ri-se feliz...

Olhe sua desgraça imaculada e seus servos

De tédio a bocejar,

Olhe a esquina que se beija com o lindo brejo

Da amante a sonhar

E como sonha, como suspira! E que desdém

De desgosto apurado

Lhe serve de banho e debochado réquiem

No tumulto calado.

Mas ah! Dormes tranquila peregrina fulgência

Nesse vazio de visão,

E quem sabe por entre os dedos da maliciencia

Não acordes então...

Contudo, que seja graciosa como eterna companhia

E ébria como dantes,

Que carregue sobre os gélidos e tépidos a melodia

Enamorada dos amantes.

BARCAÇA N° 3

(Oziney Cruz)

Olha-me o risinho na face

Que o tempo não curou

E de soberba e tal engano

Fez-se flor sem pudor...

E se mesmo há! És oculto,

Disfarçado e amarelado;

Fugindo do lodo e do assombro

Das bocas e do desdém calado.

Não se engane com os dias!

Que dia não há sem dia...

Que não seja inoperante e atroz

Que não dance e fume a melodia,

A melodia invisível dos boatos!

Das línguas tagarelas,

Das mentiras bem contadas

Da volúpia acre nas mazelas.

Olha-me o risinho na face

Que o tempo não curou

E de gula e tamanha gula

Das vírgulas, me acabou...

E se sinto, mais tolo devo ser!

Com os punhos cerrados,

Com o movimento calculado

Vivo de sonhos atados.

E toda essa vivencia do viver

Donde vem peregrina?

Onde pousa o hálito de mel?

Onde pousa, criatura cruel?

Será na atitude dos altivos

Ou na confusão dos ébrios?

Ou será que vive resmungando

Nos adjetivos crus e velhos?...

Olha-me o risinho na face

Que o tempo não curou,

São espinhos pobre criança...

Que o ponteiro não levou.

Fascinação

(Oziney Cruz)
A R

Face que me transluz, face de minha vida

Por onde meus dedos tocar não atreveram,

Etérea formosura de meu tempo que cintila

A mais bela essência daqueles que a vejam.

Flor de campos que pés nunca pisaram,

Mãos de cetim e veludo nos pés a andar,

Tons ensolarados nos olhos que piscavam

Quando gentilmente a brisa vinham os tocar.

Inda tens os astros a lhe iluminar enamorados!

E Inda brumosas as palavras a lhe saudarem

Como o mais belo entre os cantos ordenados.

Quando de súbito teu canto vem-me ao ouvido

E mais sublime que as aves a vida a cantarem!

És tua voz, minha melodia, e meu lugar seguro.

Anseios
(Oziney Cruz)
A.R

Quem dera-me estar entre os convivas

Deste banquete folgado de riquezas,

Participar das orgias reais destas vidas

Que vivem ocultas ébrias sobre as mesas.

Quem dera-me num instante de ventura

Beber deste vinho que nos é furtado,

Taça a taça sentir a distinta formosura

Do hálito mentiroso deste mal agrado.

Se não for por mérito real grandioso...

Que não seja oculto sob um tapete

As grandes realizações de falso gosto

A punhos tiranos de envenenada beleza.

E em meio aos patriarcas desse ninho

Gorjear o brado do ferido eu hei de fazer,

Vesti-me da inocência de um menino

Ao combate suntuoso de bem querer...

Daquele que pranteia aflito por fome!

Daquele que é deixado a só esquecido,

Ao roto de veste, que só tem o nome,

Ao ancião com um olhar triste e ferido...

Ao jovem que morre em seu silêncio...

Ao estandarte de uma graça maculada,

Ao sorriso que corre ao rosto trêmulo

E à vida que anda fadonha e sem graça.

Os Passos...

(Oziney Cruz) A.R

Aonde vão estes passos pensativos pela noite

Onde a ânsia dilacera o grito na garganta?

Aonde pisarão indolentes a vagar e a vagar...

Os passos que semeiam uma tétrica dança?

A quem visitarão esses passos desgostosos

Com tamanha mudez, com tamanha lamúria?

Por quem andam duvidosos ao grande destino

Os passos sem nome, escondendo a ternura?

São passos de ontem, passos lânguidos de hoje,

São passos que sussurram no arrasto_ o amanhã.

São passos de um coitado, de um pobre confuso

São os passos que seguem por uma estrada vã.

Vão descalços os passos em rústicos calçados

E quietos tremem os espinhos que se erguem,

Quando em um tombo sentem a amarga dor

Os passos daqueles que também se ferem

Recônditos no leito suave ao som da chuva

E que riem ao brado viril da tempestade,

Daqueles que nada falam, mas que tudo dizem,

Daqueles que anseiam uma gota de felicidade.

São passos que se foram, que se vem, que se vão

No ritmo melindroso dos ritmos de tudo...

De tudo que se sonha, de tudo que se desespera

Nos passos que andam no grande palco desse mundo!

Primavera

2011-09-26T06:28:00.000-07:00

Ao seu lado

"A.R..."

Oziney Cruz

Ata-me aos teus anseios e à graça de tua esperança

Para que das paredes do mistério, ouça-se um riso.

Ata-me com fervor ao doce infinito da lembrança

Que trago cravado no dia em que vi o teu sorriso.

Ata-me ao coração que é mais belo que a aurora!

Pois são orvalhos tímidos os que lá bradejam...

São doces sussurros dessa paixão de ontem e agora

São cândidas fragrâncias que aos meus sonhos beijam.

Ah! Se soubesse como te sonho em cada instante

Como te vivo em cada soprar da brisa da primavera,

Que receosa inda traz o beijo do inverno delirante...

E temo! Temo muito que um dia se vá este encanto

Assim como os sorrisos daquela que foi minha infância,

Assim como pela sina o amor dormitar com o pranto.

Absentia

A. R...

Oziney Cruz

Como são sem viço e sem vida esses dias

Em que tua ausência se espalha em tudo,

Como é cruel essa dor pungente no peito,

A dor que condena o sonho neste mundo.

Em que horas me acharei mais calado

Senão no vazio túrbido desses instantes,

Em que meus olhos te procuram onde

A vi em riso, apenas nos sonhos delirantes.

Em que pensas, quando a lua vem-lhe visitar

Pela janela do quarto, deitada no leito?

Em quem pensas cândida musa, em quem

Pensarás, aos 15 de Maio, dentro do peito?...

Acharás de certo nesta outra terra, distante,

O poeta a lhe rogar o riso para viver,

Acharás antes, a face lânguida que transluz

A saudade de tudo, que é saudade de você!

Ah! Dias que vão-se sem sombra, sem forças!

Dias, que lamentam, que pranteiam a sós.

Dias de infortúnio sem melodias, sem fulgor!

Ah! Dias ausentes, sem você, sem eu, sem nós.

Como são mudos e sozinhos os instantes

Em que a falta de tua voz se alastra cada vez mais,

E as nuvens se acinzentam á brisa fria da tardinha

Onde sem consolo, me estendo então aos meus ais.

O que me resta agora, sina de meus martírios

Se o consolo é tão somente ainda a esperança?

Lufadas do pensamento...

2011-09-23T09:24:00.000-07:00

Ausência

"A.R..."

Oziney Cruz

E esta ausência incerta me é mortal

Assim como o punhal de todas as dores,

Esta distancia forçada a erros e a receio

É tão triste como o fim dos amores.

E em ti repouso todo meu sonho oculto,

Todos os afagos que se há nesse mundo.

E tenho essa estranha sensação agora

De não lhe deixar voar para longe,

Tenho dos segundos uma saudade

Emane, de um rosto, de certo nome.

E eis que vejo-me atado a tudo que é teu,

A tudo que eu quis também ser meu...

Ao abraço envolvente que descansa só,

Ao sorriso tímido e travesso que encanta.

Ao pranto que lânguida me confidenciaste

Junto ao luar, receosa como quem ama.

E como sempre quis deste encanto envolvente

O suspiro que se tem do amor somente.

E pior do que morrer é esta despedida!

É esse sentimento mordaz de perda.

Como é doloroso entregar ás mãos do tempo

O que insistentemente chama e esbraveja.

Nunca se esqueça em teus dias que virão...

Que por ti é grande o que trago no coração.

A ânsia do desejo

" A.R..."

Oziney Cruz

Se nesse momento a ouvisse almenos!

Se no meu frio, chegasse seu calor,

Se nos lábios a morte nunca viesse

Se no beijo cego, acertar no amor.

Se no porvir, a tempestade se calasse.

Se a brisa não viesse com espinhos,

Se o momento fosse um pouco maior,

Se ventos de outrora movessem moinhos.

Se o riso não se descorasse tão rápido!

Se a sede do afã juvenil bradasse!

Se ao infinito, déssemos ouvidos,

Se por tristeza, uma rosa chorasse...

Lá no poente o sussurro bradaria!

Na alvorada_ As névoas se ergueriam

Na escuridão_ O silencio cantaria

No peito_ Sonhos brotariam.

E se zombassem de minhas palavras

E se achassem romanesco meu coração,

E se brincassem com o que sinto...

Amaria de certo mais essa sensação.

Se na alcunha fizessem meu chamado

E em carinhos rotos lançassem-me ao chão,

Se por ventura o sonho que almejo

Trouxesse-me a morte, a certa morte então...

Ao abraço adúltero eu me lançaria,

Ao clarão da ilusão fitaria a cegueira,

E em um toque... Em teus lábios

Pequena... Entregaria uma vida inteira.

O vate

Oziney Cruz

Ser vate é ser possuidor de ti!

É ter roto os anos do coração,

Possuir segredos tão ingênuos

Criar um mundo de solidão.

Ser vate é ser a chuva bem fina

É instar doloso à bela sina.

É tanto querer inocentemente

Que a dura realidade se esquece,

É amar como ama-se a mãe

Ter dilúvios quando a alma fenece.

Ser vate é ser a branda viração

É ser o belo na pura imaginação.

Ser vate é ser austero ator...

Há de ser nestes negros dias!

É banhar-se da pureza de antes

Ao lodo convívio das almas garridas.

Ser vate é no pensamento repousar

Quando a tempestade vier acordar.

É ao sono refugiar-se para sorrir,

Ter no peito o belo impossível,

É encher-se de descrença... Sim!

Quando pela manhã é tudo invisível.

Ser vate é ser melodia saudosa

É cantar a vida e ter a alma morta.

Ser vate é ser uma doce promessa,

É ter amargo os dias no presente,

É sonhar tanto e com viril vigor!

É ter o mimo da quimera do ausente.

Ser vate é ter-te sem querer

É ter-te_ dor_ atada ao viver.

Beijo da madrugada

Oziney Cruz

Mais uma vez se esvai a noite ébria e tardia

Por entre o assovio inescrupuloso da ventania,

E ao tétrico som das copas mortas do inverno

As árvores lamentam a beleza de um cemitério

Repleto dos mais belos momentos de outrora,

Erguido sobre o pescoço fadigado que mora

Distante em si mesmo, como a distancia das dores

Do oriente e do grito cortante da dor dos amores.

E o peregrino anda exausto, mas inda sonhador,

Pesa-lhe já as emoções, pesa-lhe já o amor.

Ei-lo na esquina acedendo um cigarro vagabundo

Com versos languidos a saltarem-lhe do mundo

Que ele traz escondido ao fundo do bolso...

Roendo-lhe por dentro com fome algum osso.

Eis um poeta! Eis um amante! Eis um louco sonhador!

Quem o dera ter na noite da solidão um amor.

Quem o dera que os passos não fossem flutuantes

Que em um abraço lhe viesse o afeto aos infantes,

Que seu pai lhe chorasse, que lhe chorassem

Os olhos amigos quando os seus adormecessem.

E se vai tardia, agora mais ébria a noite melindrosa

Envolta de neblinas dançantes da velha história

Se esvai levando consigo o pão que apodrece ali...

Que tanta falta faz a um poeta... acolá e aqui...

Durante uma manhã do dia 22...

"A.R..."

Oziney Cruz

Eis envolto dos lábios o medo de dias idos

No confuso e inconseqüente coração,

Em Dias de névoas e de caminhos duvidosos

Em tragédias iguais à glória de uma ilusão.

Tateando se arrasta por entre a omissão

Os dedos trêmulos em mais puro desdém!

E atado ao peito na mais pura confissão

Ouve-se em pranto o nome de alguém.

Ei-la nas pálpebras a fugir para a desolação,

Ei-la na desonra na carícia bela e cruel

Dos momentos mais sutis da lamentação,

Das dores de outrora, do gosto de meu fel!

Vieste-me visitar a sombra e a lembrança

Tê-los-ei com o cálice da água em sal...

Que fugiu tão depressa, quando pela artimanha

Ao coração sem querer, cravou-lhe o punhal.

Eis me aqui! Despido de mim mesmo!

Eis as palavras nas mãos, as quais escondi,

Eis minhas verdades, joguem-nas a esmos

Se sabendo-as, algo ainda vier sentir.

Poemas sociais

2011-09-23T05:25:00.001-07:00

Entusiasmo

Oziney Cruz

Eis o fim do caminho bradando á porta!

Com seu gesto inescrupuloso de ternura.

Debalde com a dúvida como realidade

Pela nevoenta e confusa vida na fissura

Da verdade...

Atado pela mesma força, mesmo grilhão,

Mesmo medo, mesmo vazio de sentimento

Estão á noite vagabunda de estrelas caídas

Os nomes crestados no estéril conhecimento

De suas vidas...

Largadas ao desânimo vil das poltronas...

Ao leito de ouro feito de risos amarelados,

Embriagando-se da mentira escarrada

Alimentando-se do eco de surdos brados

Pela vã estrada...

Eis o tempo de nosso tempo morrendo!

Eis a indiferença pela praça a formigar,

Eis a fome mais ridícula de toda a riqueza

Do rei de cada dia, da súbita dor de sangrar

Pela fugaz beleza...

De tudo aquilo que nos foi emprestado,

De tudo aquilo que irá se denegrir,

Que por entre os dedos da morte luxuosa

Virá por outro nome e trará sede de rir,

De toda essa glória!

Tempos modernos

Oziney Cruz

Ah! Tempos modernos de eletrônica certeza

Até onde vais com tua cobiça venenosa?...

Irás ter com as armas ou com a pouca gentileza

Que resta-lhe escondida camuflada na prosa?

Onde estará o encanto da aurora e do crepúsculo?

E das brisas que erguem o aroma de nosso verde?

O céu todo estrelado e dos gritos o alígero pulo!

A beleza de um, uni-se ao cantor de um flerte.

Navegas por redes longícuas de conhecimento

Com o mundo todo bem perto das mãos e olhos!

Mas conheces o afago mimoso de um vento

Ou das águas de um rio? Ou apenas os corvos?...

Ah! Que desejo de ter visto os tempos idos...

Onde havia-se nos Homens vida e não esta farsa!

Não havia tanta velocidade nem tantos ruídos

Mas em tudo usava-se a imaginação e a graça.

E as crianças que encenam esta vital comédia

Com qual idade descobrem as tentações?

Onde será que aprendem esta lição etérea...

Que de sublime faz virar-se em maldiçoes?

E o que oferece-nos esta evolução sem tino?

Quantas novas formas de morrer inventarão?

E quem irá comandar os povos a pino?

Espero que não tenha um “chip” no coração...

O poeta...

Oziney CRuz

Tenho por riqueza o meu canto e meus versos,

Não cobre-me o corpo ricas vestes formosas,

Nem passeios garbosos tenho de costume

Tenho no peito mil canções amorosas.

Tenho a noite como inspiração popular

E o leito para férteis sonhos idealizados,

Nua e pronta a servir-me, tenho a imaginação

Dia a dia borbulhante sem espaços vagos.

As nuvens cobrem-me nas andanças

E no peito tenho uma caverna sufocante,

Admiro o céu e a natureza de belas artes

E tenho sempre o dia e a noite incessante.

Mora em mim a paixão de dias já vividos

Ocultos na timidez da mocidade de outrora,

Já não durmo em cama todos os dias

E hoje muito preocupo-me com a hora.

Não possuo formosura, sou magro e estranho,

Mas não há beleza que ao caráter seja suplente!

Porque quem tanto vive no frio da carência,

Espanta-se ao calor de um afeto quando o sente.

Tenho por castelo a alcova que está distante,

Tenho por orgulho, respirar o ar da pátria,

Tenho no peito sentimentos de mil variedades,

Tenho na vida e no amor uma chama solitária.

Na vida boa estatura e bom coração pude ter,

De nenhuma profissão venturosa apoderei-me,

Amei e fui amado em uma terra em desespero

Na qual escolhi as sementes erradas que plantei.

Mas, contudo, tenho o mais rico dos tesouros:

O amor divino que não vê-se na riqueza!

E quem possuir tal sublime sentimento,

Não vivera dos homens a terrível pobreza.

Onda popular...

A Salinas MG

Oziney Cruz

Ouço as vozes afora de minha casa

Que tanto dizem sem dizer nada...

Gritam umas! Outras baixas sussurram!

Passeiam sobre as calçadas pés quais queres

E levam consigo moças e moleques

E novos e velhos que entre si lutam.

As ruas em clarão nas peripécias se vão

Ricos e pobres, feios e belos cá estão!

Trazem na face mil sorrisos mentirosos,

No céu os astros luminosos os presenteiam

Mas não vêem e simplesmente rejeitam

O belo passeio dos corpos celestes garbosos.

Quem os dirá por ventura sé é certo ou não?

O ancião que do repouso hoje não abre mão?

Ou o jovem que pranteia a sós no leito?

Ambos em outros tempos cá viviam...

No silêncio de uns jaz o alvoroço que tinham

E quando tardas o sono... Usam de outro meio.

Já ouve-se a agitada vida desde mui cedo!

Pernas que vem, pernas que vão sem medo,

Os segui outrora e agora nada restou...

Mas já acostumei-me com a ausência de tudo

Nem sei se restará ao menos um fruto...

Quando nem mesmo sei o que ficou...

Na praça rugem os gritos e aplausos...

Mas não é pelo chão que pisam__ os brados,

Nem por descontentamento algum...

Apenas aglomeram-se e fazem dos ideais

Peça de museu sem serventia jamais

Em um tempo sem mérito nenhum.

Sou de ti filho adotivo há tempos

E cresci-me aqui com a face aos ventos,

Hoje moldou-se em mim um pensamento:

Não quero desta falsa vida pertencer!

Nem da hipocrisia mérito algum merecer

Quero apenas ter-te com puro sentimento.

Antologia poética!

2011-04-12T09:34:00.000-07:00

Atenção amigos! Já estou com os exemplares da antologia poética "Faces contemporâneas da poesia brasileira", editada pela editora Catrumano e organizada pelo poeta e amigo Jurandir Barbosa, na qual participo. Vale a pena conferir este ótimo trabalho que conta ainda com poetas de todo o Brasil. Aos interessados, podem estar entrando em contato para adiquirirem o seu exemplar que custará 20,00 reais já com o frete incluso.( para Guanambi, o preço sairá 10,00 reais ( por não ter frete).

Oziney Cruz.
Tel: (77) 91266520 ou (77) 34523753
e-mails: ferreiradacruzoziney@yahoo.com.br ou antigosencantos@hotmail.com

Ler é fundamental!

Oziney no painel de Poesia Juca Silva Neto

2011-02-21T11:51:00.000-08:00

Pessoal, esta foi uma matéria publicada pelo jornal Gazeta Norte Mineira
Na cidade de Montes Claros MG, em ocasião da exposição de meus poemas no painel de poesia "Juca Silva Neto" na biblioteca municipal da mesma cidade. Gostaria de compartilhar com voces amigos e leitores essa informação.

Escritores de cabeçeira

2010-12-29T07:44:00.000-08:00

Manoel Antônio Álvares de Azevedo

Poeta Brasileiro Nascido em São Paulo no ano de 1831 e que veio a falecer em 1852, antes de completar 22 anos.

Teve uma obra vasta apesar da pouca idade e é considerado o grande nome da segunda geração romantica no Brasil mas conhecida como ultra-romantismo.
Cultuado por muitos, Álvares de Azevedo veio a influenciar muitos dos escritores romanticos brasileiros que viriam a seguir nas próximas gerações. Suas principais obras foram Lira dos vinte dos anos, Macário( peça taetral) e Noite na Taverna( Livro que reúne contos amorosos e macabros, bem no estilo ultra romantico)

George Gordon Byron, 6° Barão Byron, nasceu em londres no ano de 1788 e foi um destacado poeta britânico e uma das mais infuentes figuras do Romantismo.

Ficou famoso pelas suas obras, tais como Peregrinação deChild Harold e Don Juan. Esse último permaneceu inacabado devido a sua morte iminente. Byron também obteve fama de desregrado, devido a amantes, dívidas e boêmias. Foi um dos primeiros escritores a descrever os efeitos da maconha. Lord byron faleceu em 19 de abril de 1824, devido a uma suposta uremia, complicada por febre reumática.

Antônio Frederico de Castro Alves, nasceu na fazenda da vila de Nossa Senhora da Conceição, hoje Curralinho, no estado da Bahia. Suas poesias mais conhecidas são marcadas pelo combate à escravidão, motivo pelo qual é conhecido como “Poeta dos Escravos. Foi nosso mais inspirado poeta condoreiro. Veio a falecer em Salvador em 1871. Teve fase de intensa produção literária e a do seu apostolado por duas grandes causas: uma social e moral, a da abolição da escravatura; outra, a república, aspiração política dos liberais mais exaltados. Teve como principais obras: Espuma flutuantes, Navio negreiro e Gonzaga ou a Revolução de Minas (teatro).

Alphonsus Guimaraens, pseudônimo de Afonso Henrique da Costa Guimaraens, naceu em Ouro Preto em 1870. A poesia de Alphonsus de Guimaraens é marcadamente mística e envolvida com reliogisidade católica. Seus sonetos apresentam uma estrutura clássica e são profundamente religiosos e sensíveis na medida em que ele explora o sentido da morte, do amor impossível, da solidão e da inaptação ao mundo. Alphonsus de Guimaraens é considerado um poeta neo-rômantico e simbolista, devido a utilização da espiritualidade em relação à figura feminina que é considerada um anjo, ou u ser celestial, por isso. Veio a falecer em Mariana, em julho de 1921. Suas principais obras foram: Setenário das Dores de
Nossa Senhora e Cámara Ardente.

João da Cruz e Souza nasceu em 1861 em Florianópolis, Santa catarina, foi um poeta alcunhado “Dante Negro” e “Cisne Negro”. Foi um dos percusores do simbolismo no Brasil. Filho dos negros alforriados Guilherme da Cruz, mestre-pedreiro, e Carolina Eva da Conceição, João da Cruz desde pequeno recebeu a tutela e uma educação refinada de seu ex-senhor, o Marechal Guilherme marechal de Souza, de quem adotou o nome de família Sousa. Suas principais obras foram Missal e Bróqueis. Faleceu em 1898 no município mineiro de Antônio Carlos, num povoado chamado Estação do Sítio, para onde fora transportado às pressas vencido pela tuberculose. Tem-se em conhecimento que Cruz e Souza viveu uma vida de amarguras e tragédias.

Casimiro José Marques de Abreu, nasceu em Capivary (atual Silva Jardim) em 1839 e veio a falecer por tuberculose em 1860 em Nova Friburgo. Poeta da segunda geração romântica, Casimiro de Abreu teve uma pequena obra poética, no entanto, marcante pelo lirismo de expressão simples e ingênua. Seus temas foram o amor e a saudade e muito admirado, justamente, pela simplicidade de seus versos, o que lhe causou criticas por deslizes de linguagem e falta de embasamento filosófico. Teve vida boêmia e nos deixou poemas como: “Canção do exílio”, “Se eu tenho de morrer na flor dos anos” e “Meus oito anos, Minha terra”.

Alfred Louis Charles de Musset, foi um poeta, novelista e dramaturgo francês do século XIX, um dos expoentes mais conhecidos do período literário e conhecido como o Romantismo. Nasceu em Paris em 1810 e faleceu na mesma cidade em Maio de 1857. Dizem ser ele “o mais clássico dos românticos e o mais romântico dos clássicos”. Influenciou profundamente a literatura européia, tendo inúmeros seguidores.

Teve em sua vida uma grande polêmica com relação ao seu caso amoroso com George Sand que durou entre os anos de 1833 a 1835. Morreu quase esquecido devido a uma malformação cardíaca congénita que veio a se agravar em consequência do alcoolismo e da vida de boêmio desregrado. Nos deixando

contudo uma obra vasta do romantismo!

Augusto de Carvalho Rodrigues dos Anjos foi um poeta brasileiro que pertenceu ao simbolismo e ao parnasianismo, dois estilos literários. Contudo, críticos preferem identificá-lo como pré-modernista, pelas caracteristicas expressionistas em seus poemas.

Foi um dos poetas mais críticos de seu tempo e até hoje sua obra é admirada tanto por leigos como por críticos literários. Augusto dos Anjos nasceu no Engenho Pau D'arco, atualmente no município de Sapé, Estado da Paraíba em 20 de abril de 1884. A obra de Augusto dos Anjos pode ser dividida, não com rigor, em três fases, a primeira sendo muito influenciada pelo simbolismo e sem a originalidade que marcaria as posteriores. A essa fase pertencem Saudade e Versos Íntimos. A segunda possui o caráter de sua visão de mundo peculiar. Um exemplo dessa fase é o soneto Psicologia de um Vencido. A última corresponde à sua produção mais complexa e madura, que inclui Ao Luar.

Faleceu em Leopoldina Minas Gerais, em 12 de novembro de 1914 de pneumonia, o que difere de muitos acharem ter sido tuberculose, devido esta ser muito mencionada em seus poemas. Sua principal obra, “Eu e outras poesias”, reuni as poesias do “Eu”(livro lançado em vida) a outras poesias que foram acrescentadas postumamente.

Luís José Junqueira Freire foi um poeta brasileiro da segunda geração romântica, nasceu em Salvador em 1832 e aos 19 anos de idade ingessou na Ordem dos Beneditinos. Mas percebendo a falta de vocação, abandonou a vida monástica em 1854. Seus poemas trazem a culpa, revelando uma sexualidade latente e reprimida que retratam a angústia de se sentir incapaz de seguir a vida religiosa, enchergando na morte a única saída.

Jovem de saúde debilitada, recolheu-se a casa de sua mãe após a saída do Mosteiro de São Bento, onde reuniu uma coletânia de seus versos, que viria a ser intitulada Inspirações do Claustro. Em 1855, aos 23 anos, falece em Salvador pelas enfermidades cardíacas de que sofreu por toda a vida.

Luís Nicolau Fagundes Varela nasceu no estado do Rio de Janeiro, na cidade de Rio Claro, em 18 de Agosto de 1841. Teve intensa vida boêmia e não chegou a concluir o curso de Direito a que se matriculara devido a vida desregrada. Casou-se muito cedo e teve seu primeiro filho morto aos três meses, o que lhe inspirou o poema Cantico do calvário, uma obra que exprime um enorme sentimento de perda. De hábitos andantes,

jamais ficava por muito tempo em casa, andava sempre em tavernas e campos a compor versos. O poeta entega-se então ao alcoolismo e em contrapartida cresce sua inspiração criadora. Morre em 17 de fevereiro de 1875, aos 34 anos de apoplexia, já em estado de completo desequilíbrio mental. Suas principais obras foram: Noturnas e Vozes da América entre outras, além do inédito Anchieta ou Evangelho na Selva.

Poesia, a arte eterna!

Novos passos

E a lua tonta a desmaiar Segurava-me a mão com um espirro, Deu-me voltas no cérebro, deu-me calor nas veias E no chão enfim enamorados, Pisou-me a razão com uma sutileza de cetim roubado... Ah! Se minha mão as ventas turvas da lua não segurasse Ah! Se a viagem o tempo me deixasse...

Uma página sob a escrivaninha

Depois da esquina

Primavera

Lufadas do pensamento...

Poemas sociais

Antologia poética!

Oziney no painel de Poesia Juca Silva Neto

Escritores de cabeçeira

E a lua tonta a desmaiar
Segurava-me a mão com um espirro,
Deu-me voltas no cérebro, deu-me calor nas veias
E no chão enfim enamorados,
Pisou-me a razão com uma sutileza de cetim roubado...
Ah! Se minha mão as ventas turvas da lua não segurasse
Ah! Se a viagem o tempo me deixasse...