tag:blogger.com,1999:blog-32388632024-03-09T02:56:26.127+01:00Poesia CastellanaMis poemas y poetas favoritosAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.comBlogger72125tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-34232566700671554152010-03-17T11:28:00.000+01:002010-03-17T11:28:00.086+01:00MarzoMarzo, lo siento, ya no me conmueve <br />tu pasar, al -perdida la estructura <br />sentimental- sentirte forma pura <br />entre mis dedos pálidos de nieve. <br /> <br /> Yo no sé qué ha perdido tu relieve, <br />qué fatal, invisible arquitectura <br />de risas. qué alegría, qué hermosura, <br />qué poema de cañas cuando llueve. <br /> <br /> Delgado manantial de sensaciones, <br />lo siento, marzo, pero no supones <br />ya nada para mí. No sé si todo <br /> <br /> lo que yo te he pedido me lo has dado, <br />no sé por qué. si no me has defraudado, <br />marzo, desde hoy te miro de otro modo.<br /><br />José HierroAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-57120387664388471872010-03-15T12:21:00.002+01:002010-03-15T12:21:00.706+01:00El mañana efimeroLa España de charanga y pandereta,<br />cerrado y sacristía,<br />devota de Frascuelo y de María,<br />de espíritu burlón y de alma quieta,<br />ha de tener su mármol y su día,<br />su infalible mañana y su poeta.<br />El vano ayer engendrará un mañana<br />vacío y ¡por ventura! Pasajero.<br />Será un joven lechuzo y tarambana,<br />un sayón con hechuras de bolero,<br />a la moda de Francia realista,<br />un poco al uso de París pagano,<br />y al estilo de España especialista<br />en el vicio al alcance de la mano.<br />Esa España inferior que ora y bosteza,<br />vieja y tahúr, zaragatera y triste;<br />esa España inferior que ora y embiste,<br />cuando se digna usar la cabeza,<br />aún tendrá luengo parto de varones<br />amantes de sagradas tradiciones<br />y de sagradas formas y maneras;<br />florecerán las barbas apostólicas,<br />y otras calvas en otras calaveras<br />brillarán, venerables católicas,<br />El vano ayer engendrará un mañana<br />vacío y ¡por ventura! pasajero,<br />la sombra de un lechuzo tarambana,<br />de un sayón con hechuras de bolero:<br />el vacuo ayer dará un mañana huero.<br />Como la náusea de un borracho ahíto<br />de vino malo, un rojo sol corona<br />de heces turbias las cumbres de granito;<br />hay un mañana estomagante escrito<br />en la tarde pragmática y dulzona.<br />Mas otra España nace,<br />la España del cincel y de la maza,<br />con esa eterna juventud que se hace<br />del pasado macizo de la raza.<br />Una España implacable y redentora,<br />España que alborea<br />con un hacha en la mano vengadora,<br />España de la rabia y de la idea.<br /><br />Antonio MachadoAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-7606611415939972162010-03-13T14:11:00.002+01:002010-03-13T14:18:37.265+01:00Te quieroTus manos son mi caricia<br /> mis acordes cotidianos<br /> te quiero porque tus manos<br /> trabajan por la justicia<div><br /> si te quiero es porque sos<br /> mi amor mi cómplice y todo</div><div>y en la calle codo a codo<br /> somos mucho más que dos</div><div><br /> tus ojos son mi conjuro<br /> contra la mala jornada</div><div> te quiero por tu mirada<br /> que mira y siembra futuro</div><div><br /> tu boca que es tuya y mía<br /> tu boca no se equivoca<br /> te quiero porque tu boca<br /> sabe gritar rebeldía</div><div><br /> si te quiero es porque sos<br /> mi amor mi cómplice y todo<br /> y en la calle codo a codo<br /> somos mucho más que dos</div><div><br /> y por tu rostro sincero<br /> y tu paso vagabundo<br /> y tu llanto por el mundo<br /> porque sos pueblo te quiero</div><div><br /> y porque amor no es aureola<br /> ni cándida moraleja<br /> y porque somos pareja<br /> que sabe que no está sola</div><div><br /> te quiero en mi paraíso<br /> es decir que en mi país<br /> la gente vive feliz<br /> aunque no tenga permiso</div><div><br /> si te quiero es porque sos<br /> mi amor mi cómplice y todo<br /> y en la calle codo a codo<br /> somos mucho más que dos.<pre><br /></pre><pre>Mario Benedetti</pre></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-48570425155171617942009-12-27T08:19:00.002+01:002009-12-27T08:38:47.143+01:00Para que tú me oigas<pre>Para que tú me oigas</pre><pre>mis palabras</pre><pre>se adelgazan a veces</pre><pre>como las huellas de las gaviotas en las playas. </pre><pre> Collar, cascabel ebrio <br /></pre><pre>para tus manos suaves como las uvas. <br /></pre><pre>Y las miro lejanas mis palabras. <br /></pre><pre>Más que mías son tuyas. <br /></pre><pre>Van trepando en mi viejo dolor como las yedras. <br /></pre><pre>Ellas trepan así por las paredes húmedas. <br /></pre><pre>Eres tú la culpable de este juego sangriento. <br /></pre><pre>Ellas están huyendo de mi guarida oscura. <br /></pre><pre>Todo lo llenas tú, todo lo llenas. <br /></pre><pre>Antes que tú poblaron la soledad que ocupas, <br /></pre><pre>y están acostumbradas más que tú a mi tristeza. <br /></pre><pre>Ahora quiero que digan lo que quiero decirte <br /></pre><pre>para que tú las oigas como quiero que me oigas. <br /></pre><pre>El viento de la angustia aún las suele arrastrar. <br /></pre><pre>Huracanes de sueños aún a veces las tumban. <br /></pre><pre>Escuchas otras voces en mi voz dolorida. <br /></pre><pre>Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas. <br /></pre><pre>Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme. <br /></pre><pre>Sígueme, compañera, en esa ola de angustia. <br /></pre><pre>Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras. <br /></pre><pre>Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas. <br /></pre><pre>Voy haciendo de todas un collar infinito <br /></pre><pre>para tus blancas manos, suaves como las uvas.</pre><pre><br /></pre><pre>Pablo Neruda</pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-77825107713324289712009-08-29T11:50:00.000+02:002009-08-29T11:52:50.417+02:00A un olmo secoAl olmo viejo, hendido por el rayo<br />y en su mitad podrido,<br />con las lluvias de abril y el sol de mayo,<br />algunas hojas verde le han salido.<br /> ¡El olmo centenario en la colina<br />que lame el Duero! Un musgo amarillento<br />le mancha la corteza blanquecina<br />al tronco carcomido y polvoriento.<br /> No será, cual los alamos cantores<br />que guardan el camino y la ribera,<br />habitado de pardos ruiseñores.<br /> Ejército de hormigas en hilera<br />va trepando por él, y en sus entrañas<br />unden sus telas grises las arañas.<br />Antes que te derribe, olmo del Duero,<br />con su hacha el leñador, y el carpintero<br />te convierta en melena de campana,<br />lanza de carro o yugo de carreta;<br />antes que, rojo en el hogar, mañana<br />ardas, de alguna misera caseta<br />al borde de un camino;<br />antes que te descuaje un torbellino<br />y tronche el soplo de las sierras blancas;<br />antes que el río hacia la mar te empuje,<br />por valles y barrancas,<br />olmo, quiero anotar en mi cartera<br />la gracia de tu rama verdecida.<br />Mi corazón espera<br />también hacia la luz y hacia la vida,<br />otro milagro de la primavera.<br /><br />Antonio MachadoAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-39983856153233512232009-08-26T14:31:00.001+02:002009-08-26T14:34:02.586+02:00Muerte de Antoñito El CamborioVoces de muerte sonaron<br />cerca del Guadalquivir.<br />Voces antiguas que cercan<br /> voz de clavel varonil.<br />Les clavó sobre las botas<br />mordiscos de jabalí.<br />En la lucha daba saltos<br /> jabonados de delfín.<br />Bañó con sangre enemiga<br />su corbata carmesí,<br />pero eran cuatro puñales<br /> y tuvo que sucumbir.<br />Cuando las estrellas clavan<br />rejones al agua gris,<br />cuando los erales sueñan<br /> verónicas de alhelí,<br />voces de muerte sonaron<br />cerca del Guadalquivir.<br /><br /> "Antonio Torres Heredia, <br />Camborio de dura crin,<br />moreno de verde luna,<br />voz de clavel varonil:<br />¿ Quién te ha quitado la vida<br /> cerca del Guadalquivir?"<br />"Mis cuatro primos Heredias<br />hijos de Benamejí.<br />Lo que en otros no envidiaban<br /> ya lo envidiaban en mí.<br />Zapatos color Corinto,<br />medallones de marfil,<br />y este cutis amasado<br /> con aceituna y jazmín."<br />«¡Ay, Antoñito el Camborio,<br />digno de una emperatriz!<br />Acuérdate de la Virgen<br /> porque te vas a morir.»<br />«¡Ay Federico García,<br />llama a la Guardia Civil!<br />Ya mi talle se ha quebrado<br /> como caña de maíz.»<br />Tres golpes de sangre tuvo<br />y se murió de perfil.<br />Viva moneda que nunca<br /> se volverá a repetir.<br />Un ángel marchoso pone<br />su cabeza en un cojín.<br />Otros de rumor cansado,<br /> encendieron un candil.<br />Y cuando los cuatro primos<br />llegan a Benamejí,<br />voces de muerte cesaron<br /> cerca del Guadalquivir.<br /><br />Federico Garcia LorcaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-64643648908195495202009-08-23T08:36:00.001+02:002009-08-23T08:37:46.417+02:00Soneto primeroVersos de amor, conceptos esparcidos,<br />engendrados del alma en mis cuidados,<br /> partos de mis sentidos abrasados,<br />con más dolor que libertad nacidos;<br /><br /> expósitos al mundo, en que, perdidos,<br />tan rotos anduvistes y trocados,<br />que sólo donde fuistes engendrados<br />fuérades por la sangre conocidos; <br /><br /> pues que le hurtáis el laberinto a Creta,<br />a Dédalo los altos pensamientos,la furia al mar, las llamas al abismo,<br /><br /> si aquel áspid hermoso no os aceta,<br />dejad la tierra, entretened los vientos,<br /> descansaréis en vuestro centro mismo.<br /><br />Lope de VegaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-5163295137958316502009-08-14T20:42:00.001+02:002009-08-14T20:46:42.186+02:00SIEMBRA<pre>Cuando de mí no quede sino un árbol,<br />cuando mis huesos se hayan esparcido<br />bajo la tierra madre;<br />cuando de ti no quede sino una rosa blanca<br />que se nutrió de aquello que tú fuiste<br />y haya zarpado ya con mil brisas distintas<br />el aliento del beso que hoy bebemos;<br />cuando ya nuestros nombres<br />sean sonidos sin eco<br />dormidos en la sombra de un olvido insondable;<br />tú seguirás viviendo en la belleza de la rosa,<br />como yo en el follaje del árbol<br />y nuestro amor en el murmullo de la brisa.<br /><br />¡Escúchame!<br />Yo aspiro a que vivamos<br />en las vibrantes voces de la mañana.<br /><br />Yo quiero perdurar junto contigo<br />en la savia profunda de la humanidad:<br />en la risa del ñiño,<br />en la paz de los hombres,<br />en el amor sin lagrimas.<br /><br />Por eso,<br />como habremos de darnos a la rosa y al árbol,<br />a la tierra y al viento,<br />te pido que nos demos al futuro del mundo...<br /><br /> (De Agua y cauce><br /><br />Miguel Otero Silva<br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-35034306920129113832009-08-09T10:27:00.000+02:002009-08-09T10:27:00.519+02:00AMAR SIN SER QUERIDO<pre>Un dolor jamás dormido,<br />una gloria nunca cierta,<br />una llaga siempre abierta,<br />es amar sin ser querido.<br /><br />Corazón que siempre fuiste<br />bendecido y adorado,<br />tú no sabes, ¡ay!, lo triste<br />de querer no siendo amado.<br /> <br />A la puerta del olvido<br />llama en vano el pecho herido:<br />Muda y sorda está la puerta;<br />que una llaga siempre abierta<br />es amar sin ser querido.<br /><br />Manuel Gonzalez Prada<br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-78206869241885419142009-08-08T11:25:00.001+02:002009-08-08T11:25:59.062+02:00Versos sencillos (1891)<pre> <br /> Yo soy un hombre sincero<br /> de donde crece la palma,<br /> y antes de morirme quiero<br /> echar mis versos del alma.<br /><br /> Yo vengo de todas partes,<br /> y hacia todas partes voy:<br /> arte soy entre las artes,<br /> en los montes, monte soy.<br /><br /> Yo sé los nombres extraños<br /> de las yerbas y las flores,<br /> y de mortales engaños,<br /> y de sublimes dolores.<br /><br /> Yo he visto en la noche oscura<br /> llover sobre mi cabeza<br /> los rayos de lumbre pura<br /> de la divina belleza.<br /><br /> Alas nacer vi en los hombros<br /> de las mujeres hermosas:<br /> y salir de los escombros<br /> volando las mariposas.<br /><br /> He visto vivir a un hombre<br /> con el puñal al costado,<br /> sin decir jamás el nombre<br /> de aquella que lo ha matado.<br /><br /> Rápida, como un reflejo,<br /> dos veces vi el alma, dos:<br /> cuando murió el pobre viejo,<br /> cuando ella me dijo adiós.<br /><br /> Temblé una vez, -en la reja,<br /> a la entrada de la viña,-<br /> cuando la bárbara abeja<br /> picó en la frente a mi niña.<br /><br /> Gocé una vez, de tal suerte<br /> que gocé cual nunca: -cuando<br /> la sentencia de mi muerte<br /> leyó el alcaide llorando.<br /><br /> Oigo un suspiro, a través<br /> de las tierras y la mar,<br /> y no es un suspiro, -es<br /> que mi hijo va a despertar.<br /><br /> Si dicen que del joyero<br /> tome la joya mejor,<br /> tomo a un amigo sincero<br /> y pongo a un lado el amor.<br /><br /> Yo he visto al águila herida<br /> volar al azul sereno,<br /> y monrir en su guarida<br /> la víbora del veneno.<br /><br /> Yo sé bien que cuando el mundo<br /> cede, lívido, al descanso,<br /> sobre el silencio profundo<br /> murmura el arroyo manso.<br /><br /> Yo he puesto la mano osada,<br /> de horror y júbilo yerta,<br /> sobre la estrella apagada<br /> que cayó frente a mi puerta.<br /><br /> Oculto en mi pecho bravo<br /> la pena que me lo hiere:<br /> el hijo de un pueblo esclavo<br /> vive por él, calla, y muere.<br /><br /> Todo es hermoso y constante,<br /> todo es música y razón,<br /> y todo, como el diamante,<br /> antes que luz es carbón.<br /><br /> Yo sé que el necio se entierra<br /> con gran lujo y con gran llanto,-<br /> y que no hay fruta en la tierra<br /> como la del camposanto.<br /><br /> Callo, y entiendo, y me quito<br /> la pompa del rimador:<br /> cuelgo de un árbol marchito<br /> mi muceta de doctor.<br /><br /> Jose Marti<br /><br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-24796322742905178632009-08-02T09:57:00.001+02:002009-08-02T09:59:08.295+02:00Me sirve y no me sirve<pre> <br />La esperanza tan dulce <br />tan pulida tan triste <br />la promesa tan leve <br />no me sirve <br /><br />no me sirve tan mansa <br />la esperanza <br /><br />la rabia tan sumisa <br />tan débil tan humilde <br />el furor tan prudente <br />no me sirve <br /><br />no me sirve tan sabia <br />tanta rabia <br /><br />el grito tan exacto <br />si el tiempo lo permite <br />alarido tan pulcro <br />no me sirve <br /><br />no me sirve tan bueno <br />tanto trueno <br /><br />el coraje tan dócil <br />la bravura tan chirle <br />la intrepidez tan lenta <br />no me sirve <br /><br />no me sirve tan fría <br />la osadía <br /><br />sí me sirve la vida <br />que es vida hasta morirse <br />el corazón alerta <br />sí me sirve <br /><br />me sirve cuando avanza <br />la confianza <br /><br />me sirve tu mirada <br />que es generosa y firme <br />y tu silencio franco <br />sí me sirve <br /><br />me sirve la medida <br />de tu vida <br /><br />me sirve tu futuro <br />que es un presente libre <br />y tu lucha de siempre <br />sí me sirve <br /><br />me sirve tu batalla <br />sin medalla <br /><br />me sirve la modestia <br />de tu orgullo posible <br />y tu mano segura <br />sí me sirve <br /><br />me sirve tu sendero <br />compañero. <br /><br />Mario Benedetti<br /><br /><br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-22318499359480393072009-06-20T10:56:00.000+02:002009-06-20T10:59:56.818+02:00YARAVÍ<pre>¡Ay, amor!, dulce veneno,<br />¡ay, tema de mi delirio,<br />solicitado martirio<br />y de todos males lleno.<br /><br />¡Ay, amor! lleno de insultos,<br />centro de angustias mortales,<br />donde los bienes son males<br />y los placeres tumultos.<br /><br />¡Ay, amor! ladrón casero<br />de la quietud más estable.<br />¡Ay, amor, falso y mudablel<br />¡Ay, que por tu causa muero!<br /><br />¡Ay, amorl glorioso infierno<br />y de infernales injurias,<br />león de celosas furias,<br />disfrazado de cordero.<br /><br />¡Ay, amor!, pero ¿qué digo,<br />que conociendo quién eres,<br />abandonando placeres,<br />soy yo quien a ti te sigo?<br /><br />MARIANO MELGAR<br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-6605813653374325352009-05-18T08:22:00.000+02:002009-05-18T08:24:18.975+02:00Ustedes y nosotros<pre>Ustedes cuando aman <br />exigen bienestar <br />una cama de cedro <br />y un colchón especial <br /> <br />nosotros cuando amamos <br />es fácil de arreglar <br />con sábanas qué bueno <br />sin sábanas da igual <br /> <br />ustedes cuando aman <br />calculan interés <br />y cuando se desaman <br />calculan otra vez <br /> <br />nosotros cuando amamos <br />es como renacer <br />y si nos desamamos <br />no la pasamos bien <br /> <br />ustedes cuando aman <br />son de otra magnitud <br />hay fotos chismes prensa <br />y el amor es un boom <br /> <br />nosotros cuando amamos <br />es un amor común <br />tan simple y tan sabroso <br />como tener salud <br /> <br />ustedes cuando aman <br />consultan el reloj <br />porque el tiempo que pierden <br />vale medio millón <br /> <br /> <br />nosotros cuando amamos <br />sin prisa y con fervor <br />gozamos y nos sale <br />barata la función <br /> <br /> <br />ustedes cuando aman <br />al analista van <br />él es quien dictamina <br />silo hacen bien o mal <br /> <br /> <br />nosotros cuando amamos <br />sin tanta cortedad <br />el subconsciente piola <br />se pone a disfrutar <br /> <br /> <br />ustedes cuando aman <br />exigen bienestar <br />una cama de cedro <br />y un colchón especial <br /> <br />nosotros cuando amamos <br />es fácil de arreglar <br />con sábanas qué bueno <br />sin sábanas da igual.<br /><br />Mario Benedetti<br /><br />A muerto Mario Benedetti<br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-1011067516390622722009-05-14T14:37:00.000+02:002009-05-14T14:38:45.512+02:00Rimas<pre> <br /> Yo sé un himno gigante y extraño <br />que anuncia en la noche del alma una aurora <br />y estas páginas son de ese himno <br />cadencias que el aire dilata en las sombras. <br /><br /> Yo quisiera escribirle, del hombre <br />domando el rebelde mezquino idioma, <br />con palabras que fuesen a un tiempo <br />suspiros y risas, colores y notas. <br /><br /> Pero en vano es luchar, que no hay cifras <br />capaz de encerrarle, y apenas ¡oh hermosa!, <br />si teniendo en mis manos las tuyas, <br />pudiera al oído cantártelo a solas. <br /><br /><br />Gustavo Adolfo Bécquer<br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-24734599166777508262009-05-04T12:19:00.000+02:002009-05-04T12:22:12.352+02:00EL ESPEJO DE AGUA<pre>Mi espejo, corriente por las noches,<br />Se hace arroyo y se aleja de mi cuarto.<br /><br />Mi espejo, más profundo que el orbe<br />Donde todos los cisnes se ahogaron.<br /><br />Es un estanque verde en la muralla<br />Y en medio duerme tu desnudez anclada.<br /><br />Sobre sus olas, bajo cielos sonámbulos,<br />Mis ensueños se alejan como barcos.<br /><br />De pie en la popa siempre me vereis cantando.<br />Una rosa secreta se hincha en mi pecho<br />Y un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.<br /><br />Vicente Huidobro<br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-27061723617912891192009-04-30T12:28:00.001+02:002009-04-30T12:31:25.699+02:00CANTAR POR CANTAR<pre>Poseso por una resonancia,<br />el eco armonioso de un lugar sin ruidos,<br />bañado por la luz amarilla de la luna llena:<br />una roca de grafito refleja sus destellos<br />y ella se mira en este espejo sin nubes por testigo.<br />Poseso por una resonancia,<br />alguien dentro de mi aparece y me transforma,<br />una risa de otro que recoge la luz preferida por la luna.<br />Puedo oír el eco del silencio absoluto,<br />Es el sonido de la sombra de la hierba<br />Iluminada por el metal de esta luna precisa.<br />Poseso por una resonancia,<br />El tiempo transcurre en varios ritmos, pero no hay<br />pasado en este cuento,<br />alguien que soy yo, dentro de mi aparece<br />y me dicta cosas que ignoro.<br />Y obedezco.<br /><br />Dario Jaramillo Agudelo<br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-47865400966739847912009-04-19T16:58:00.001+02:002009-04-19T17:01:26.783+02:00ESTAR ENAMORADO<pre>Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre<br />justo de la vida.<br />Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a<br />la muerte se precisa.<br />Es cobrar la llave oculta que abre la cárcel en que<br />el alma está cautiva.<br />Es levantarse de la tierra con una fuerza que<br />reclama desde arriba.<br />Es respirar el ancho viento que por encima de la<br />carne se respira.<br />Es contemplar desde la cumbre de la persona la<br />razón de las heridas.<br />Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que<br />nos mira.<br />Es escuchar en una boca la propia voz<br />profundamente repetida.<br />Es sorprender en unas manos ese calor de la<br />perfecta compañía.<br />Es sospechar que, para siempre, la soledad de<br />nuestra sombra está vencida.<br /><br />Estar enamorado, amigos, es descubrir dónde se<br />juntan cuerpo y alma.<br />Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río<br />que nos llama.<br />Es ver el mar desde la torre donde ha quedado<br />prisionera nuestra infancia.<br />Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigúeñas<br />y campanas.<br />Es ocupar un territorio donde conviven los<br />perfumes y las armas.<br />Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla<br />de su espada.<br />Es confundir el sentimiento con una hoguera que<br />del pecho se levanta.<br />Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser<br />esclavo de la llama.<br />Es entender la pensativa conversación del corazón y<br />la distancia.<br />Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la<br />música sin tasa.<br /><br />Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las<br />noches y los días.<br />Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza<br />distraída.<br />Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción<br />de una herrería.<br />Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las<br />primeras golondrinas.<br />Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una<br />casa campesina.<br />Es contemplar un tren que pasa por la montaña con<br />las luces encendidas.<br />Es comprender perfectamente que no hay fronteras<br />entre el sueño y la vigilia.<br />Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la<br />pena y la alegría.<br />Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión<br />de la llovizna.<br />Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña<br />lucecita.<br /><br />Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y<br />tiempo con dulzura.<br />Es depertarse una mañana con el secreto de las<br />flores y las frútas.<br />Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras<br />criaturas.<br />Es no saber si son ajenas o si son propias las<br />lejanas amarguras.<br />Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del<br />torrente de la angustia.<br />Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo<br />compartir su noche obscura.<br />Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía<br />sea luna.<br />Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser<br />hombre es menos dura.<br />Es empezar a decir siempre y en adelante no volver<br />a decir nunca.<br />Y es además, amigos míos, estar seguro de tener las<br />manos puras.<br /><br /><br />Francisco luis Bernárdez<br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-60589740273141497152009-04-14T12:44:00.000+02:002009-04-14T12:45:54.895+02:00CAMPESINA<pre> <br />Entre los surcos tu cuerpo moreno <br />es un racimo que a la tierra llega. <br />Torna los ojos, mírate los senos, <br />son dos semillas ácidas y ciegas. <br /><br /><br />Tu carne es tierra que será madura <br />cuando el otoño te tienda las manos, <br />y el surco que será tu sepultura <br />temblará, temblará, como un humano <br /><br /><br />al recibir tus carnes y tus huesos <br />-rosas de pulpa con rosas de cal: <br />rosas que en el primero de los besos <br />vibraron como un vaso de cristal-. <br /><br /><br />La palabra de qué concepto pleno <br />será tu cuerpo? No lo he de saber! <br />Torna los ojos, mírate los senos, <br />tal vez no alcanzarás a florecer.<br /><br /><br />Pablo Neruda<br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-64721224047413947632009-04-07T11:17:00.000+02:002009-04-07T11:21:01.745+02:00Vamos juntos<pre>Con tu puedo y con mi quiero <br />vamos juntos compañero <br /><br />compañero te desvela <br />la misma suerte que a mi <br />prometiste y prometí <br />encender esta candela <br /><br />con tu puedo y con mi quiero <br />vamos juntos compañero <br /><br />la muerte mata y escucha <br />la vida viene después <br />la unidad que sirve es <br />la que nos une en la lucha <br /><br />con tu puedo y con mi quiero <br />vamos juntos compañero <br /><br />la historia tañe sonora <br />su lección como campana <br />para gozar el mañana <br />hay que pelear el ahora <br /><br />con tu puedo y con mi quiero <br />vamos juntos compañero <br /><br />ya no somos inocentes <br />ni en la mala ni en la buena <br />cada cual en su faena <br />porque en esto no hay suplentes <br /><br />con tu puedo y con mi quiero <br />vamos juntos compañero <br /><br />algunos cantan victoria <br />porque el pueblo paga vidas <br />pero esas muertes queridas <br />van escribiendo la historia <br /><br />con tu puedo y con mi quiero <br />vamos juntos compañero. <br /><br /><br />Mario Benedetti<br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-16895129444156223892009-03-31T12:13:00.001+02:002009-03-31T12:19:03.951+02:00Proverbios y Cantares XXIXCaminante, son tus huellas<br />el camino, y nada más;<br />caminante, no hay camino,<br />se hace camino al andar.<br />Al andar se hace camino,<br />y al volver la vista atrás<br />se ve la senda que nunca<br />se ha de volver a pisar.<br />Caminante, no hay camino,<br />sino estelas en la mar.<br /><br />Antonio MachadoAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-27695112886837185782009-03-28T10:26:00.002+01:002009-03-28T10:30:05.352+01:00Si para recobrar lo recobrado<p>Si para recobrar lo recobrado<br />debí perder primero lo perdido,<br />si para conseguir lo conseguido<br />tuve que soportar lo soportado,<br /></p><p><br /></p><p>si para estar ahora enamorado<br />fue menester haber estado herido,<br />tengo por bien sufrido lo sufrido,<br />tengo por bien llorado lo llorado.<br /></p><p><br /></p><p>Porque después de todo he comprobado<br />que no se goza bien de lo gozado<br />sino después de haberlo padecido.<br /></p><p><br /></p><p>Porque después de todo he comprendido<br />por lo que el árbol tiene de florido<br />vive de lo que tiene sepultado.</p><p><br /></p><p>Francisco luis Bernárdez</p><p><br /></p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-46100853143309451062009-03-26T15:24:00.002+01:002009-03-26T15:36:14.092+01:00Coplas de Don Jorge Manrique por la muerte de su padre<pre> [I] <br /><br /> Recuerde el alma dormida, <br />avive el seso e despierte, <br /> contemplando <br />cómo se passa la vida; <br />cómo se viene la muerte <br /> tan callando; <br /> cuán presto se va el plazer; <br />cómo, después de acordado, <br /> da dolor; <br />cómo, a nuestro parescer; <br />cualquiere tiempo passado <br /> fue mejor<br /><br /><br /><br /> [III] <br /><br /> Nuestras vidas son los ríos <br />que van a dar en la mar, <br /> qu'es el morir; <br />allí van los señoríos <br />derechos a se acabar <br /> e consumir; <br /> allí los ríos caudales, <br />allí los otros medianos <br /> e más chicos, <br />allegados, son iguales <br />los que viven por sus manos <br /> e los ricos. <br /><br /><br /><br />Jorge Manrique</pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-67136666139973521232009-03-22T18:33:00.000+01:002009-03-22T18:34:39.359+01:00"¡Ah de la vida!"...¿Nadie me responde?<p align="center"><i>Represéntase la brevedad de lo que se vive<br />y Cuán nada parece lo que se vivió</i></p><br /> "¡Ah de la vida!"...¿Nadie me responde?<br />¡Aquí de los antaños que he vivido!<br />La Fortuna mis tiempos ha mordido;<br />las Horas mi locura las esconde.<br /><br /> ¡Que sin poder saber cómo ni adónde,<br />la salud y la edad se hayan huido!<br />Falta la vida, asiste lo vivido,<br />y no hay calamidad que no ronde.<br /><br /> Ayer se fue; mañana no ha llegado;<br />hoy se está yendo sin parar un punto;<br />soy un fue, y un será, y un es cansado.<br /><br /> En el hoy y mañana y ayer, juntos<br />pañales y mortajas, y he quedado<br />presente sucesiones de difunto.<br /><br />Francisco de QuevedoAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-21601565347554389482009-03-21T11:59:00.000+01:002009-03-21T12:02:45.800+01:00LO FATAL<pre> <br />Dichoso el árbol que es apenas sensitivo, <br />y más la piedra dura porque ésa ya no siente, <br />pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo, <br />ni mayor pesadumbre que la vida consciente. <br />Ser y no saber nada y ser sin rumbo cierto, <br />y el temor de haber sido y un futuro terror... <br />Y el espanto seguro de estar mañana muerto, <br />y sufrir por la vida y por la sombra y por <br />lo que no conocemos y apenas sospechamos, <br />y la carne que tienta con sus frescos racimos, <br />y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos, <br />y no saber adónde vamos, <br />ni de dónde venimos...<br /><br />Rubén Darío<br /></pre>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3238863.post-19560091361083954272009-03-17T22:47:00.001+01:002009-03-17T23:00:00.283+01:00Busco en la muerte la vidaBusco en la muerte la vida,<br />salud en la enfermedad,<br />en la prisión libertad,<br />en lo cerrado salida<br />y en el traidor lealtad.<br /><br />Pero mi suerte, de quien<br />jamás espero algún bien,<br />con el cielo ha estatuido,<br />que, pues lo imposible pido,<br />lo posible aún no me den.<br /><br />Miguel de CervantesAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/12380559942762822743noreply@blogger.com0