Poesia e Conhecimento

ESTÓRIA ANÔNIMA

2012-03-10T15:50:00.000-08:00

Jerônimo, como lidar
com os antônimos,
senão com os sinônimos
de Antônio?

Suas paralaxes, suas
metástases.
Jerônimo, verso canônico,
de seu viço
não há vício.
De seu parônimo
não há
um verso
anônimo.

Sua mulher, Verônica,
não gosta de seus
versos anacrônicos.
Verônica, também antônima,
tem um amante
chamado Antônio.

Jerônimo ama Verônica.
Verônica não ama
seu senso irônico.

Ironia do destino,
Jerônimo matou
Antônio e Verônica
e ficou com seus
sinônimos.

10/03/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

VIAJANTE DO MUNDO INTEIRO

2012-03-10T15:42:00.000-08:00

Polissêmica viaja atômica
a bomba escrita.
Da arte se faz verso torto
do mar morto.
Verdadejante verdade
pluritonal.
Do azul límpido, o que se vê?

Viajante do mundo inteiro,
seus lugares sem paradeiro,
um poeta e um romanceiro.

De versos em versos
procura.
Na chuva e no sol
se cura.
Não há vida mais
besta.

A busca do seu lampejo
dardeja na pupila.
E uma retina feroz
enxerga
o que ninguém
vê.

Viajante do mundo inteiro,
passos alquebrados
com os bolsos leves
e sem dinheiro.

Ele vai pelo mundo inteiro.
Vai sem sentimento,
sem guardar o momento,
sem ficar a esmo
delirando por um
marasmo,
vai ao alto,
sem pecado.

Das dores, quanta vã filosofia!
O mundo não se compõe
no verso inteiro.
O mundo inteiro viaja
sem o poeta.
O verso inteiro
não refaz
os caminhos
da viagem.
O mundo inteiro
não alivia
sua miragem.

Viajante do mundo,
seu verso inteiro
não cabe
no mundo inteiro.

10/03/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

O FIM DO DIA

2012-03-10T15:28:00.001-08:00

Flébeis paixões, nas tuas montanhas,
nas tuas entranhas,
exangue.

Flechas e canhões, nas minhas estâncias,
nas minhas lembranças,
tocante.

Vinhos e canções, nas tuas ânsias,
nas minhas esperanças,
enervante.

Tempos e visões, nas minhas andanças,
nas tuas reentrâncias,
avante.

Desditas e maldições,
minhas e tuas,
estradas nuas,
cheias de razões,
cálidas luas,
sem sóis e verões,
apenas ruas,
minha retina
no fim do dia.

09/03/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

DOSES SORTIDAS

2012-03-06T19:48:00.000-08:00

O claro nu da paisagem
é a minha metamorfose.
Eu vi crianças no pátio
com as janelas do salão,
vi cidades desconhecidas
no meu plano concreto
de arquiteturas,
sonhei uma arte barroca
revestida do neon
da pós-modernidade.

A voz rouca depois
de uma bebedeira,
um choro desesperado
de saudade,
um grito incontido
no escuro,
eram os meus poemas
naquela noite
da cidade alta,
era a noite
da minha alvorada.

Cobri o espaço determinado
pelos meus poemas
com neve,
resisti ao sol inconteste
de um verso
pedindo socorro,
resolvi amar
sem saber de nada,
amei os porcos, os assassinos
e os poetas,
amei a porta de saída
e a claustrofobia,
amei os rios e os mares,
amei a loucura e o álcool.

Nas trevas de um sonho malsão,
o vinho pagão
era de boa safra,
a comida era quente
e alimentava
mais a minha verdade.

Num dia completamente
absurdo,
andei pelas ruas ocas
depauperado,
sujo,
com andrajos
de uma derrota
severa,
com o pouco de esperança
que ali agonizava
num canto escuro
de uma câmara.

Andei por todos os lados
até encontrar o meu corpo
no silêncio,
e vi a chuva torrencial
apagar os meus olhos.

06/03/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

ESTAÇÕES DA ALMA

2012-03-05T03:19:00.001-08:00

Eu sei de mil mortes
e mil vidas
que descansavam
no sol.

A desdita sinuosa
era a pedra sem pensamento
que nutria a montanha,
seus pássaros imaginários
dançavam no céu,
a cabeça do poeta
era como um poente
do crepúsculo das eras,
seu idílio e sua paixão
eram o vinho tortuoso
de uma alma inquieta.

Os versos são verões da alma,
os versos são outonos
da carne, os versos são
os invernos do coração
e a primavera de fato!

04/03/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

A PRAIA DO PRAZER

2012-03-05T03:14:00.001-08:00

Quantas praias em meu sonho!
Desejei todas as paisagens,
poetizei a lua cheia,
as naves interestelares,
o caos dionisíaco!

Fiz das peripécias de uma
possível tragédia
uma comédia romântica
de palhaços desafortunados.

Quantas miragens em meu delírio!
De um lado ao outro
das falésias
um carcará
sonha a sua presa.
Meu alvo é a sua
fotografia.

Das plêiades sonhadas
em versos e estrofes,
quantas músicas caíam
como feitiçaria
em minha pena!

Eu ri do tombo da inveja
no seu afã de me matar,
sua ambição escura
de fera de esgoto
morreu naufragada
como um rato no inferno.

Desmorri de minha tragédia.
Angústias intermináveis
e torturas da alma
tomaram o lugar
do sofrimento da paixão,
eu havia visto esta paixão
como um fogo ardente
que me consumia.

Mas nas praias desertas
eu poderia ver a minha alma
enfim pacífica,
apaziguada das dores
da juventude,
renascida no instante
de uma eternidade.

04/03/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

DEFINIÇÃO DA POESIA

2012-03-04T09:11:00.001-08:00

A poesia pode ser uma canção,
pode ser um lamento,
uma tristeza, uma queixa,
uma alegria, uma revolta,
pode falar ao coração
tudo o que ele sente.

A poesia é uma dança
em que o poeta
é o dançarino.
A poesia é a inquietação
da alma.
A poesia é a tempestade
dos sentimentos,
o conflito da razão
e a anarquia
dos significados.

Tudo se compreende
no verso
como um grito
apaixonado,
verso escrito
ou declamado,
a poesia é a expressão
da delícia e do espanto
de ser poeta.

03/03/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

NOTAS DECADENTES

2012-02-27T08:43:00.000-08:00

A decadência é a mãe das regras,
a decadência.
Não há mentira o suficiente?

Eis que a filosofia da derrota
dita suas horas ocupadas,
pois de horas tolas
se faz a vida.

Não há senão mediocridade
em tais sonhos,
quando na minha última navegação
pensei em me jogar no mar
e sumir no horizonte
para nunca mais voltar.

Desdém do sepulcro é o lema
feroz do poeta em desditas.
Vejo o tempo aniquilado
desta decadência.

A decadência é a mãe das regras,
o senso de dever é cego
aos direitos do artista.
O poeta é um escândalo ocultado
pelas palavras hipócritas.
A covardia monumental
domina os nossos dias.
Não há mais vitória
em tais armadilhas.

27/02/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

BOEMIA VISIONÁRIA

2012-02-26T13:33:00.000-08:00

Eu vinha desde o Hades
de um pecado sem culpa,
odores de Mefistófeles
apareciam
na névoa
que dançava
numa noite
inspirada.

Temi o caos do inferno
em lua de prata.
Olhei os versos que apareciam
de ritmos e tambores.
Vi sombras na vida
de um sacerdote.
Cantei sua cantilena
nos olhos
de uma saudade.

Dando de ombros
a uma deusa nua,
vi sua tristeza
encampada
de uma guerra
só dela.

Eu não a vi mais
nos meus sonhos.

Entrei em nova plumagem
aos delírios da derrota.
Como um selvagem
que não sabe falar.
Como um ser obscuro
da paisagem.

Eu não tinha percebido
como os homens são fracos.
Eu não queria ver
a força bruta
de um apaixonado.

Como se nas rimas
eu cantasse
o que não via,
decidi me matar
por um pouco
de absinto,
pensei em queimar
todos os meus versos
numa grande fogueira
em que almas se perdem.

Como silenciei no meu fracasso,
como fui rude e irascível
em meus pensamentos
de crânio esfacelado.

Não era noite naquela manhã.
O sol sorria e eu não queria
mais os miseráveis
da boemia.

Então saí andando,
como se anda
quando se está
louco,
vaguei pela cidade
e minhas pernas
pareciam de aço,
nunca mais mordi
aquela maçã
envenenada,
pois a ideia estava clara,
eu deixaria
as trevas
por uma luz
que não é deste
mundo.

Depois daquelas loucuras
enfadonhas,
recebi a bênção
do que sofri
num banquete
da vida
em canções,
não viveria mais
como um vulto,
saberia de todos
os acordes
dos hinos
celestiais,
em êxtase.

Por fim, na noite negra,
descansei o pensamento
em versos visionários
de um naufrágio
da alma sonhadora,
vi e revi tudo que ocorrera,
e não era mais eu
aquele poema.

26/02/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

O BALÃO

2012-02-26T13:04:00.000-08:00

"O balão é meu!"
gritou o menino.
"Não, é meu!"
gritou o outro menino
bagunceiro.

Eles queriam um balão,
a festa tinha acabado.
Eles queriam aquele
balão para correr
com ele,
mas só tinha aquele
balão.

Eles brigaram tanto
que o balão explodiu.

26/02/2012 O Poema Azul

A BONECA, O MENINO E O LIVRO

2012-02-26T12:59:00.001-08:00

Azul de festa
embala a menina,
ganhou um belo presente
de sua mãe,
a boneca falava e cantava
como gente!

Be-a-bá da bola
dizia o menino,
ele não gostava
das bonecas
de sua irmã.

Ele queria mesmo
era jogar futebol
no seu vídeo-game.
Mas depois descobriu
um livro
que ele gostou,
não era sonho,
ele leu o livro
e mostrou para
sua irmã,
ela deixou suas bonecas
no quarto,
a que falava e cantava
também,
e leu uma estória
de fadas e anjos
que deixou
ela feliz.

26/02/2012 O Poema Azul
(Gustavo Bastos)

A ROSA DO INFERNO

2012-02-26T12:51:00.001-08:00

No claro alto da madrugada,
poetas rimam suas astúcias,
versos planam na floresta.

Sois sonhos vertiginosos,
decadência monumental
da poesia do fogo,
asas do sentimento
plasmados na fúria.

O verso não se entende
em pouca monta,
ele se estende
indefinido
pelo tempo.

A rosa é uma rosa
simplesmente,
mas não vou repeti-la
indefinidamente.
A rosa é a musa
da Plêiade
e o seu inferno.

26/02/2012 A Lírica do Caos

VERSOS ENAMORADOS

2012-02-26T12:46:00.001-08:00

O bardo clama alto
o tempo de agora.
Feroz e revoltado
nos calores
de seu vinho.
Um romântico,
um apaixonado,
um idiota.

As dores sentidas
nunca serão compreendidas.
São hemistíquios
de febres de pedra.

Conversa de poetas
não temem o sentido
da pena.

Eis que surge o inocente
da praia dos ares.
Seus altares são sujos
e suas roupas
andrajos
da miséria.

Vai e vem o poeta
e sua lira
de dias mortos.
São sonhos devorados
no ritmo do sol
seus poemas sem muros.

Quando desce a noite
nos seus olhos,
revela de si ao mundo
o código secreto
das flores,
e por trás delas
enumera
seus olores.

Vinha da noite sem ouro,
fel da História,
sem paisagens adormecidas
de harmonias,
sem destino
se perde na
ampla visão.

São pendores calmos,
última nota fraca
de uma força
sobrenatural.

26/02/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

VOZES DA PRIMAVERA

2012-02-26T12:37:00.001-08:00

Quanta primavera
me aguarda,
da festa
a flor rimada.

Quanta água em minha testa,
não sou louco
e nem poeta!

Vejo matizes e suas
sombras,
a profecia
da felicidade
era um drama
macabro
do passado.

Quanta primavera
sonha em meu estro,
quantos poemas
sorriem para mim!

Eu ando exausto,
e a maldição do caos
não me reserva
uma noite selvagem
de álcool
e poesia!

26/02/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

A VISÃO DO NADA

2012-02-26T12:32:00.000-08:00

Vejo a vida escaldante
e temerária da poesia.
A sombra muitas vezes
vem na decadência
de uma penumbra.
A luz dos olhos
não viceja
quando há sombra
em volta.

Desdenho a vitória,
desdenho toda glória.
No meu teatro
não se ensaia
uma comédia
sem texto.

Quantas passagens
desta obra
eu ridicularizei,
via extasiado
um dia
as estações
da primavera,
mas nada estava lá.

26/02/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

CANTO FUGIDIO

2012-02-26T12:25:00.000-08:00

Sol que não cessa,
verão do vinho seco,
seu norte é a mística.

Leve minha saudade,
leve meu coração,
sofrendo a paixão imorredoura
e cantando no estro firme
que rima na desolação.

De onde canta seu temor,
canta em uníssono
a voz do seu horror.

Malditas paisagens,
rubras farsas
de antanho.
Como um anjo eu calo
o meu mistério.

O demônio já está no mar,
delira apaixonado
um poeta com seu
tear.

Liberdade extrema
é seu lema,
pensa em fugir
com seu
poema.

26/02/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

O DELÍRIO DO MAR

2012-02-26T12:18:00.000-08:00

Uma luz rouca me mostra os mares,
de sua luz plácida
o romance
explode pelos ares.

Nua indecência da carne,
posta a chuva nos meus
andares,
rouca paixão de lilases,
fonte inesgotável
dos mares.

Plêiade mística no outono do vitral.
Eu penso em poemas novos
na dor do canto do rouxinol,
eu passo o tempo em obras
de inverno e viajo o mundo
até morrer no claustro
da poesia.

Estrela da manhã em meu doce
dossel.
Do céu o vinho derrama
pássaros de sol.
Uma nuvem rosa me chama
ao patíbulo.
Eu danço este canto silvestre
na minha memória
que faz a vida
parecer
livre.

Do apanágio, dos verbos
que caem,
uma moça me convida
ao sino da meia-noite.
Voltei com ela em outras
paragens.
O deserto era o inferno
de minha caminhada.
Vi os barcos dançarem
no horizonte
mal compreendido,
estarei salvo?

Em sementes de poesia
louvarei o ritmo
em cada gota
de sensação,
o verão naufraga
no meu verso
que não encontra
salvação,
vivo rápido no raio
da desilusão.

26/02/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

TEMPO DE ILUSÃO

2012-02-25T17:10:00.001-08:00

Vamos brindar a morte
dos assassinos.
O poeta é trancado
em torturas ensandecidas,
dores inafiançáveis.

Lágrimas percorrem os mares,
os oceanos, os rios,
o lago.
Lágrimas percorrem os bordéis,
os quartos escuros,
os porões, as vidas
nunca sonhadas.

Lágrimas caem dos olhos da dor.
Vamos brindar a loucura,
as convulsões da morte,
os anátemas da carne
e o desejo da carne.

A única coisa que importa
neste mundo
é a embriaguez,
a ejaculação
e a carne.

Tudo é sedução,
e a poesia é um sol
que grita
sua luz e seu
calor.

25/02/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

O VENTO FEBRIL

2012-02-25T17:04:00.001-08:00

Como tu, eu espero sentado
a visão do inferno.
Calo e me concentro
neste encontro
entre duas almas.

Sofro violências de todo tipo
e choro o meu pecado.

Olho indiferente o passar do tempo,
e minhas rugas denunciam
o que deveria ter vivido.

Em vão, nenhuma história viril,
nenhum pecado mortal,
nenhuma santa
em meus lençóis.

Sou casto e enfermo.
Vivo bêbado pelos cantos
das ruas,
meu canto é ébrio e solitário,
minhas relações são fugidias
e rarefeitas.

O poeta, nuvem cantante,
não sofre de arrependimento
ou de culpa por já ter ido
às últimas consequências.
Eu sou o poeta, e a minha
febre são os versos.

Nunca é demais escrever
o pensamento num ritmo
frenético de caos e desrazão,
de chumbo e ferida,
de pecados, equimoses,
martírios e insinuações.

Não pertenço ao mundo
dos fracos, dos covardes,
dos mentirosos,
dos hipócritas,
dos assassinos.

Meu mundo é o mistério profundo,
meu mundo são as palavras
caladas no coração.
Meu mundo é vasto
como a minha pena,
meu mundo é só meu,
sou ébrio poeta
da dor e do vigor,
não canto loas
aos que nada vêem,
sou vidente
da escrita
sofrida
de um vento
abismal
do frio
e da sede,
sou imortal.

E nada me encanta
no mundo das indiferenças,
nada me leva à uma narrativa
sem fundamento musicado.
Às favas com os versificadores,
nobre é o poeta
que vive como quer,
lindo é o verso
que reflete
a própria vida,
já que a arte da poesia
não é o sentimento afetado
de rimadores sem culhões,
meu enfado é deste verso torto
que não diz nada,
a carne diz muito,
a embriaguez diz muito.

Não há sofrimento suficiente
para o pecador, o poeta.
Ele vê nuvens onde outros
não vêem nada.
O poeta verdadeiro
vê o que ninguém vê.

Quantas saudades
da minha morte serena,
do pássaro azul
que dormita
na pena sonhadora
deste poeta que delira.

De lágrimas se faz
um grande poeta.
De torturas indescritíveis
nasce o poema.
E o poema é o grito subterrâneo
de esferas que nem mesmo o poeta
compreende ou conhece,
tudo é uma vertigem do instinto
que nunca cessa de criar,
tudo é o excesso de que toda
poesia deveria
se formar,
o excesso do delírio
e da vida,
a paixão vigorosa
de um sonho
do tamanho
do mundo.

25/02/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

A DESONRA DE UM SONHO PERDIDO

2012-02-25T16:45:00.001-08:00

Poderá o sonho um dia ser livre?
Poderá a nuvem seguir o seu rumo?

Peçamos licença, senhores,
peçamos licença.
Mas não com educação,
e sim com vigor!

Peçamos licença,
mendiguemos
beneplácitos!

Sejamos firmes frente ao nada.
E de nada adiantará!
Permaneceremos endividados,
rotos e humilhados.
Perderemos todo o ouro da poesia
ao tempo das indefinições.
Permaneceremos com a dúvida
tão cruel como a morte.

E um dia dirão que ali
sempre esteve o poeta,
quão lúcida era a sua visão
e os seus versos.
Mas poderá ser tarde,
poderá ser em vão.

Peçamos licença, mas não,
não haverá beneplácitos,
seremos para sempre mentecaptos.

25/02/12 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

CATATONIA

2012-02-22T09:21:00.001-08:00

Dançam meus olhos
pelos olhares,
nunca estão sós,
estão comigo,
estão olhando,
mas nunca vêem.

Se olham demais,
é por que são
curiosos,
se um dia se perdem,
é por que
se afobam,
se não são cegos,
também não são
oniscientes.

Doce, meu amor, cedo
estará a linda manhã.
E amanhã não será nunca
senão o incerto,
pois o certo é o que
os meus olhos são,
pois cego é o desamor.

22/02/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

STARVATION

2012-02-22T09:18:00.000-08:00

Morre-se sim, de falta de amor.
Os queridos corações aos pulos
vão aos poucos por aí.
Numa cidade perfeita não haveria
tempo para esquecer
dos que não praguejam.

Eu li uma carta de um antepassado
e não sei se um dia
eu estava lá,
e no futuro estará
meu corpo um dia.

Vi a alma decantada em canções
de um sândalo de capricórnio,
prometi que nunca sumiria
de um gesto de compaixão.

Sou a vinha no régio calor
das saudades.
Sou a verdade do filho que
não nasceu,
sou semente esperando
sol e chuva,
vim de outras galáxias
para ver o caos e a fome,

nos dias que se passaram
um desses espíritos sombrios
derreteu aos olhos do céu,
a morte não se vingou ainda.

Quando acordei de meu sonho
ao meio-dia
vi que na cruz
uma selva de gritos
não virou-se contra
os meus erros,

Na silente dor dos odores,
quantas mágoas eu colhi?
Quantos sentidos?
Quantos amores?
Quantas ausências?

Vai o pendor do pecador
pela sala vazia,
pelos olhos vazios,
pelo coração oprimido.

Venha logo, sublime poesia!
Me faça sorrir outra vez
do que me escapa,
me faça chorar de alegria
na hora em que for
abençoado.

Outra vez o caminho se abrirá
na ternura do verso
que aqui derrama
como água de banhar,
a vida é o mistério
da vida.

22/02/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

O TRONO DE SATÃ

2012-02-19T14:24:00.000-08:00

Deveras cobre de mistério
o Senhor deste mundo,
ó meu doce Satã!

Sete quedas brindaram
os sete céus
nos degraus
do infinito
em que se fere a luz.

Este livro abismo de um medo,
sagrado coração sangra em brado
ao inferno, cedo grassam
numa catacumba os ritos
em que se ouvem
mensagens subliminares.

Nasce o ódio, destruição
dos anjos caídos tocam
na morte do céu o signo
e a danação do temor
de suas potestades.

Hoje com Moloque, depor o poder
depois com o bezerro de ouro,
no fim os degredados,
todos no Apocalipse de João,
se farão curas, milagres e prodígios,
e a Terra se queimará o carpe diem
de seus falsos profetas,
se és, se és, se és,
o norte de Satã!

19/02/2012 A Lírica do Caos
(Gustavo Bastos)

A MEDIDA DA FACA

2012-02-19T14:07:00.000-08:00

É ferro, é fogo, é ferida.

É dia, é noite, é partida.

Coisas do além e do aquém

que não fazem mal a ninguém.

Pausa para o almoço

e depois a correria

para se enforcar

na tarde.

Um abismo, um solilóquio,

uma paisagem.

Um sentimento sem dó

e nem piedade,

uma saudade.

Um caco de vidro,

um pé e uma mão,

debaixo dos lençóis

o frio.

Um dito pelo não dito,

coisas afins,

consensos,

dissensos,

verborragia

de letras

desentendidas.

A dor.

19/02/2012 (00:45) A Lírica do Caos

(Gustavo Bastos)

AMOR OU SAUDADE

2012-02-19T13:59:00.002-08:00

Atrás do muro de saudade
encontro alguéns ninguéns
talvez cem talvez mil
mas não fica um

Donde se esconde
o coração
ele leva
se eleva
não encontra
desencontra
chora e ri

Não sei quantas
não sei todas
nenhuma

Moça meretriz
corpo vazio
da composição

Não morri
não venci
não perdi
não achei
não vi
fiquei sem
sem sentido
nu e vadio

19/02/2012 (00:38) Poemas de Amor e Outros Verões
(Gustavo Bastos)