Poesía Gótica y Obscura.

A mi muerte

2020-08-29T08:58:00.004-04:00

Ya la muerte me ha rozado tantas veces
que la encuentro seductora en su cortejo
mas no espero en su abrazo prematuro
lo prefiero
bien postrero,
bien lejano,
bien añejo.

Ya la muerte me ha mostrado su semblante
de jardines perfumados y arroyuelos
más no quiero de sus aguas la dulzura
prematura
la prefiero
bien distante
bien ausente
por ahora.

Y si el día que se acaben ya mis días
se me acerca
y se avecina
vestiré mi más calida sonrisa
y sin prisa
le daré el más tierno de mis besos
en su frente
y en sus manos
con mis manos
pintaré mi más cándida caricia
con pericia

Con entrega
y con pericia.

Noche gótica

2020-07-09T16:25:00.001-04:00

El sol se hunde en el horizonte lejano

y se apaga el día

interruptor que mengua lentanente

dando paso a nocturnos vaivenes

con sus titillantes luces y su disco blanco

de un blancor opaco y tenebroso

La noche

la noche se viste de gala

para pasearse por todo el continente

vertiendo su oscuridad sombría

que aniquila los colores

entre fragores ventisqueros

y debilidades inminentes.

La noche

la noche es un derroche de tinieblas

de olores poderosos

de sonidos manifiestos

de lúgubres sensaciones

y temores y temblor de piernas.

Miedos en estampida

recorren cada milímetro de piel

en esta noche horrenda

de almas en pena y cuitas y pesares

y condenas aleatorias.

De noche

las goteras crispan los nervios

y cualquier ínfimo crujido

enciende todas las alarmas de la mente

incluso el viento asusta con su silbido

que parece venir desde ultratumba.

De noche

la tierra es más oscura

los árboles son sombras

sombras que mueven sus ramas fantasmales

como tentáculos depredadores

en busca de rostros nerviosos y adormilados.

El sol desaparece tras el horizonte lejano

se apaga el día

interruptor que mata los colores

abriendo paso a un sin fin

de pesadillas infrahumanas

La muerte vuela

2020-06-29T07:50:00.001-04:00

La muerte vuela en alto con alas extendidas
con sombras de silencios y gritos de cegueras
la muerte vuela en alto, buscando una presencia
disuelta en los espejos que guiñan a la luna

Y un franco deterioro se acuesta lujurioso
al lado de rendijas por donde escapa el alma.
Y llueve desde adentro con lágrimas de inercia
con labios que dibujan sus dos ceráceas muecas.

La muerte que alza el vuelo, por sobre las cabezas
de tanta gente ingenua, ignara del destino
con alas extendidas, se acerca sigilosa
y entrega su caricia cubriendo las heridas
que causan sufrimiento...
en cualquier momento

Hipocondría

2020-06-17T12:39:00.001-04:00

Dolores que se vuelven amigables
de tanto soportarlos de continuo
que cuando ya se van los extrañamos
con cierta dejadez de masoquismo.

Dolores que te lanzan a un abismo
de suerte que la muerte se avecina
queriendo ese consuelo naufragado
en aguas de torrentes tumultuosos.

No sé si este dolor es impaciente
o si es que siendo yo el impenitente
no puedo ya pensar en otra cosa
aparte de ésta pena muy curiosa.

Me duele hasta pensar en nimiedades,
dejando de pensar me duele el alma
así este acompañante tan leal
me sigue a todas partes todo el tiempo.

Dolor que me acompañas tiernamente
aleja de tus garras mi simiente.

Polvo sobre polvo

2020-06-17T09:53:00.002-04:00

Polvo sobre polvo
y bajo el polvo, sueños.

Deseos desprendidos de conciencias
heridas por el paso de los años.
Retazos de añoranzas extraviadas
y ruegos destrozados por la vida.
Quimeras que se extienden sin piedad
dejando sus cadencias de alegría
atadas a cadenas de nostalgia
henchidas de mortal melancolía

Polvo sobre polvo
y bajo el polvo, espera.

Regresan ansiedades vagas
queriendo amamantar proyectos.
Y vuelven los deseos desnudos
buscando atravesar ensueños
y plumas con la tinta seca
reescriben nuevos versos mudos.
Los versos de escondrijos sordos
que están en madrigueras sucias.

Polvo sobre polvo
y bajo el polvo, llagas.

Dolores que se afianzan tanto
que ya casi el dolor es socio.
Ahora nos inunda el ocio,
y llueve con ahínco franco
aún cuando hay un sol de oro.
Dolores que no paren llanto
dolores que son medicina
amarga como un viejo espanto.

Polvo sobre polvo
y bajo el polvo, herencia.

Laberintos

2020-06-02T09:48:00.002-04:00

Laberintos que aparecen de la nada

construyendo recovecos imposibles,

sin esquinas, sin salidas admisibles,

son atascos de una mente desahuciada.

Laberintos que se forjan cual balada

de silencios, por demás, inaccesibles.

Atascados en momentos impasibles

no vertemos ni una lágrima callada.

Laberintos de tendencia al infinito

que se esconden, contingentes, tras de un mito

a la espera de las luces de esperanza.

Desengaño persistente que se afianza

en las sendas de ilusiones consumidas

como ortigas, como hiedras absorbidas

Se retuercen como sierpes venenosas

las paredes de este vasto laberinto

y no quedan ni razón ni ciego instinto

que me saquen, finalmente, de estas fosas.

Y entre limbos, y entre lógicas facciosas

se debaten las censuras de un precinto

cuyo sello no parece tan distinto

a las luces de quimeras fantasiosas.

Lobreguez que no disipa su existencia

ni siquiera ante la luz de la conciencia.

Y es en esta oscuridad que me extravío.

Laberinto tenebroso, duro y frío

como eterna pesadilla que no cesa.

Laberinto en que mi mente queda presa.

El miedo se afianza

2020-03-29T06:09:00.002-04:00

Jirones de piel bañados en sangre,
curtidos de tierra, tendidos al viento,
y luego una espera sin más firmamento
que oscuras plegarias sin una respuesta.

Las calles desiertas, los vidrios al suelo,
pedazos de carne mordidos por ratas
demuestran lo inútil de toda esperanza
y el miedo se afianza
¡Y el miedo se afianza!

Las puertas roidas que baten y baten
el cierzo que gime su adusto lamento
la lluvia que moja memorias podridas
y un vasto silencio que grita pesares.

Las flores marchitas
se cubren de amianto
y el raro rocío no es más que otro llanto.
Guirnaldas de espinas
ceñidas al duelo
se clavan en frentes heridas de rabia
y sangre y más sangre
que tiñe el infierno
sacude sin pausa las almas en pena.

Las penas, las quejas,
dolores y angustias que muestran sus armas
y un vano deseo de irse muy lejos.

Y toda bonanza no es más que ilusión.
Y el miedo se afianza.
El miedo... ¡se afianza!

Imperio de sombras

2020-03-14T15:36:00.000-04:00

Obscura oscuridad atenazante
que envuelve por doquier con su negrura
mostrándome su tétrico talante.

Embiste desalmada y muy segura
con sorna y con total alevosía
vulnera mi razón y mi cultura.

Las sombras se acumulan en jauría
de perfidos delirios y temores
que atacan sin piedad el alma mía.

Y en medio de los álgidos fragores
causados por un miedo persistente
se cuelan los más lúgubres olores.

Y luego se desata nuevamente
la furia del horror exasperado
cercando sin piedad la propia mente.

Obscuro es el dolor desesperado
de ver alguna luz algo clemente
en este vendaval inusitado.

Y el cierzo cuyo frío ya se siente
hundirse en esta piel de dura escama
fustiga con gemido de insolente...

La obscura oscuridad que me difama
resuelve con penumbras su misterio
y plena de pavores me reclama.

Absorto en este triste cautiverio
perdido y alejado de la vida
esclavo de las sombras y su imperio

Soy todo lo que queda de mi herida
soy sólo lo que resta de mi espanto
y siento que me hundo en la caída
de abismos cuyo fondo está en mi llanto

Ansiedades

2020-03-12T11:03:00.003-04:00

Una noche de espanto, una noche sin tregua
una noche de llagas y escorpiones y arañas
entre telas tejidas por la tétrica bruma
con ausencia de luna.

Una noche de llanto y quejidos ahogados,
una noche sin fin de escondido quebranto.
Tan oscura que nada se vislumbra en la vía.

¡Qué silencios macabros! ¡Qué chillidos horrendos!
Con las calles desiertas, soledades perpetuas
las ventanas que crujen y el golpear de las puertas
por un cierzo que gime y se lamenta y se entrista.

De la paz que serena ¡ no se ve ni una arista!

El silencio macabro y el chillido espantoso
de las niñas que gritan su dolor sin reposo.

Madre mia, madre Santa,
cuánta angustia te embiste
cuánta angustia te embosca
y si tiemblan las hojas también tiembla tu cara

Madre mia madre santa
cuánta pena te envuelve como venda sagrada
y la angustia persiste y se tiñe de abrojos
de tu grata alegría solo quedan despojos.

Las esquirlas del miedo que te horadan el alma
las tinieblas se ajustan a tu metro y medida
y no quiere la vida
ni una sola plegaria
ni siquiera un acaso, ni si quiera un tal vez.

Y los vientos atroces
con sus silbos tenaces, con sus lloros y cuitas
con sus ruidos mordaces y sus hondos pesares
y tu mente aflijida que de pronto palpita.

Y en la calle, la salma que se esconde en rincones
en esquinas tullidas por adustos faroles
y un silencio de tumbas y un chillido de muerte
que te hiela la sangre, que te quita la suerte
y la acera es de hiel y la calle es de lata.

Y la piel se te eriza, la pupila dilata
sus oscuros deseos de escapar de la nada
de escapar y correr sin siquiera saber
hacia dónde diriges esos pasos veloces
con qué mueves tus pies
sin que quieras hacerlo,
sin siquiera lo notes.

Los silencios macabros, los chillidos horrendos
que te hielan la sangre, que te erizan la piel
se repiten sin tregua en la noche sin luna
y no puedo entender lo que tanto te asusta.

Lo que tanto me inquieta, lo que tanto me abruma
lo que eriza mi piel.

Lo que siempre me angustia y me eriza la piel...

Vicio

2020-01-24T09:25:00.000-04:00

El tormento de los vicios

que incineran poco a poco

a los restos de una vida

que se apaga lentamente.

Displicente

es saberse convertido

en esclavo de adicciones

entre mil contradicciones

y un sinfín de excusas vanas.

Y las llanas mocedades

de unos tiempos ya perdidos

nos recuerdan las verdades

de un futuro de ostracismos

y de mil banalidades.

Cuánto vale ese respiro

cuánto más la bocanada

de humaredas clandestinas

y de falsas alegrías

de placeres infelices

y de vagos malestares.

Prepotente es el pulmón

que resiste y que se entrega

en su mansa vocación

de apilarse de alquitranes

disfrazado de cartón.

Y el corazón

este músculo cardíaco,

no el cantado por poetas,

no el de flechas de cupido,

no! no es ese el corazón

que se encierra en sus ahortas…

Cuando pueda deshacerme

de grilletes y cadenas

tal vez entonces

pueda respirar el sano oxígeno

sin el humo acompañante

cuál gigante desleal

inhumano y placentero.

Jungla pluvial

2020-01-24T09:15:00.003-04:00

Las sombras de la noche se deslizan hacia el alba

se oscurecen los silencios

los rumores de la vida

se desenvuelven con las ansias

de sobrevivencia desesperante

Es la selva

es la jungla

es su insidia desplegada

bajo el follaje que ondulante

se repliega ante los vientos y la lluvia.

Fresca lluvia

muy ruidosa

es ésta lluvia que desciende de los cielos

como cántaros de lágrimas sin ojos.

Y la noche se eterniza con violencia

con una oscuridad de mil tinieblas

y salpica el orbe todo con sus sombras reversibles

y se entrega pulcra y virgen,

la foresta, a sus encantos.

Ya no quedan tantos

de esos días juveniles

en que el mundo todo entero

nos cabía en la palma de una mano.

Ya no quedan de esos días

nada más que los recuerdos

las memorias malheridas por borrosas discrepancias

y venenos consumidos por el alma

gota a gota

resentimiento tras resentimiento…

Pesadillas

2020-01-09T09:25:00.003-04:00

Ratas escalando mis brazos
ratas subiendo por mis piernas
ratas en mi pecho y en mi espalda
ratas de ojos rojos y y brillosos
ratas de fauces dentadas
cubriendo todo mi cuerpo.

Y yo inerme, quieto, estático e inmóvil
me descubro prisionero
de mi estado fisiológico.

Encerrado en esta cárcel muscular
entre huesos y barrotes epidérmicos
yo inútil, yo imberbe, yo en silencio
gritando a todo pulmón y sin volumen
no despierto.

No consigo despertar!

Luna amarilla *

2019-12-18T10:24:00.002-04:00

Luna amarilla

vuelo de ardilla

sobre la astilla

de un " no te quiero"

Por ser sincero

(la vida apesta)

perdí la apuesta,

nada te cuesta

servir el vino

y en el camino

mirar atrás

Que por demás

el dulce olvido

no lo he querido

en mi desván.

Vienen y van

tantas memorias

llenas de euforias

y de terneza.

Y mi cabeza

quiere estallar

como ese mar

que a la tormenta

hácele afrenta

sin miramientos

y al que los vientos

besan las olas

con sus farolas

relampagueantes.

Son intrigantes

estos momentos

de sentimientos

en soledad

y la verdad

que se me escapa..

Ya sin mi capa

de supermán

vienen y van

dulces memorias

con sus euforias

y agrios recuerdos

de desacuerdos.

Luna amarilla

casi me pilla

esta tristeza

casi pereza

toda apatía

Y no eres mía.

Luna de arcilla

marca la milla

del sinsabor

falto de amor

Regalos del infierno

2019-12-18T10:22:00.002-04:00

Tamborileo de gotas sobre el asfalto
tiqueteo de lluvia sobre la tristeza
lágrimas cayendo de nubes grises
nubes negras cubriendo cielos interiores.

Y el viento no es brisa fresca,
es tornado y huracán este viento
portador de traumas
y conflictos y complejos
como si fueran regalos
del mismisimo infierno.